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W.: Theater / August Macke: Originalzeichauag / Carl Mense: Zwei Original\nfinoteumsdhokte\nt . 112"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c002", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c002", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "137", "page_fin": "137", "image_debut": 1, "image_fin": 1, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.2", "titre_corps": "August Macke : Originaizeichnung", "titre_sommaire": "August Macke : Originaizeichnung", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 1, "page_imprimee": "137", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.1", "debut_caractere": 579, "fin_caractere_exclue": 611, "texte": "August Macke : Originaizeichnung"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c003", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c003", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "138", "page_fin": "138", "image_debut": 2, "image_fin": 2, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.3", "titre_corps": "August Maeke", "titre_sommaire": "August Maeke", "signature_source": "li. 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Seine\nBilder blicken auf uns und verheißen Leben, Leben.\nWenn seine Hand sich nicht mehr hebt, damit\ndas wachse, was noch Jugend war, so war seine\nJugend unver welkbare Blüte. Sollen wir klagen,\nwenn alle Blüten duften. Dürfen wiie es.\nDie vielen Spiele umschlangen ihn und ihn mit\nuns. Von der Welt herab spielt er mit uns die Erde.\nUnd alle Blüten duften ihm zur Feier.\nAugust Macke wurde am 3. Januar 1887\nin Meschede (Westfalen) geboren. Er verlebte\nseine Kindheit in Köln und seine Jugend in Bonn.\nIm Oktober 1904 ging er nach Düsseldorf und ar-\nbeitete dort in der Akademie, was ihm aber sehr\nbald nicht mehr zusagte. Er besuchte dann einige\nZeit die Kunstgewerbeschule und ging im Winter\n1905/6 an das Schauspielhaus zu Düsseldorf, wo er\nverschiedene Shakespeare-Dramen, alte Krippen-\nspiele und Märchen inszenierte. Er erhielt trotz\nseiner Jugend ein glänzendes Anerbieten auf die-\nsem Gebiet, zog es aber vor, zur reinen Malerei\nzurückzukehren. Von großer Bedeutung für Macke\nwar im Frühjahr 1907 eine vierwöchige Reise nach\nParis, wo er zum ersten Mal Manet, Monet, Degas,\nRenoir und Delacroix kennen lernte. Im Oktober\ndesselben Jahres ging er nach Berlin und arbeitete\nbei Corinth, was ihm nicht sehr behagte. Er stu-\ndierte meist für sich in den Museen. Macke verhei-\nratete sich 1909 und wohnte bis Winter 1910 in\nTegernsee, dann in Bern und in Bonn. Reisen be-\ndeuteten ihm die größte Anregung, sie führten ihn\nnach Italien, Holland, nach der Schweiz und nach\nallen wichtigen Großstädten. Er fiel am 26. Sep-\ntember 1914 in Frankreich, nachdem er kurz zu-\nvor das Eiserne Kreuz erhalten hatte."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c004", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c004", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "138", "page_fin": "138", "image_debut": 2, "image_fin": 2, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.4", "titre_corps": "Gedichte", "titre_sommaire": "Gedichte", "signature_source": "August Stramm", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 2, "page_imprimee": "138", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.2", "debut_caractere": 2259, "fin_caractere_exclue": 2904, "texte": "Gedichte\nAugust Stramm\n\nSturmangriff\nAus allen Winkeln gellen Fürchte Wollen\nKreisch\nPeitscht\nDas Leben\nVor\nSich\nHer\nDen keuchen Tod\nDie Himmel fetzen.\nBlinde schlächtert wild um das Entsetzen.\n\nAbend\nMüde webt\nStumpfen dämmert\nBeten lastet\nSonne wundet\nSchmeichelt\nDu.\n\nGefallen\nDer Himmel flanmt das Auge\nDie Erde krallt die Hand,\nDie Lüfte sumsen\nWeinen\nUnd\nSchnüren\nFrauenklage\nDurch\nDas strähne Haar.\n\nFrostfeuer\nDie Zehen sterben\nAtem schmilzt zu Blei\nIn den Fingern sielen heiße Nadeln.\nDer Rücken schneökt\nDie Ohren summen Tee\nDas Feuer\nKlotzt\nUnd\nHoch vom Himmel\nSchlürft\nDein kochig Herz\nVerschrumplig\nKnistrig\nWohlig /.\nSieden Schlaf."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c005", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c005", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "138", "page_fin": "138", "image_debut": 2, "image_fin": 2, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; 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Was willst du, mein Sohn?\n„Erzähle mir etwas,\"\n... Was, mein Sohn?\n„Irgend etwas. Ein Jahre, zwei Jahre lang\nliege ich schon hier und langweile mich entsetz-\nlich. Beeile dich, bevor es Abend wird. Dann\nkommt das Fieber, dann flatterst du über den Fuß-\nboden, fliegst auf den Kamin und deine Schwingen\nsind so groß, so entsetzlich groß. Erzähle mir von\nder Hochzeit, von deiner Hochzeit, von der du\nschon so oft erzähltest. Von der großen, großen\nHochzeit.\"\n. . . Wo soll ich beginnen?\n„Mit dem frühen Morgen. Beginne zu erzählen,\nwie du erwachtest und den Fliederstrauch an-\nlächeltest, beginne damit, wie du die Augen ge-\nöffnet hast und dein Gesichtchen mit kühlem Was-\nser wuschest. Nicht wahr, damals war eine schöne\nZeit?\"\n.. . Eine herrliche, mein Seelchen. Es war\nPalmsonntag und alles lauter Gold und Blumen.\nWenn man an diesem Tag die Hand zum Fenster\nhinaussteckte, blieb sie den ganzen Tag goldüber-\ngossen.\n„An diesem Tag standest du zeitig auf?\"\n. . . Während ich mich kämmte, woben die\nSonnenstrahlen ihren goldigen Mantel um mich.\nMarienkäferchen umschwirrten mein Haar. Ich\nlachte in den Spiegel hinein, machte mir Locken\nund eine Turmfrisur.\n„Ich sah dein Bild. Es steckt in einem Silber-\nrahmen. Du bist darauf wie eine kleine Taube.\nTrugst du das Brokatkleid, in dem dich das Bild\nzeigt?\"\n. . . Ich trugs. Und später nähte ich deine Win-\ndeln daraus.\n„Gab es viele Hochzeitsgäste?\"\n. . . Neunundneunzig an der Zahl. Sie waren\nschon eine Woche vorher eingetroffen. Deine\nGroßmutter brachte sie im Gartenflügel des Hau-\nses unter, jene, für die kein Platz mehr war, wur-\nden in allen Hotels der Stadt einquartiert. In un-\nserm Haus war alles auf den Kopf gestellt. Sieben\nKöchinnen buken Tag und Nacht. Von überall, aus\nallen Teilen des Landes und auch aus dem Aus-\nlande kamen Gäste und Bekannte und weinten vor\nFreude. Die Augen unserer Familienmitglieder —\nwir haben alle blaue Augen — leuchteten in den\nhalbdunklen Stuben auf, wenn von meinem Glücke\ngesprochen wurde, und sie schauten auf den Myr-\nthenkranz, mit dem ich verträumt spielte. Meine\nAugen, meine blauen Augen aber glänzten wie\nblaue Diamantein.\n„Wer war anwesend?\"\n. . . Alle. Dem Bischof in der violetten Soutane,\nsein Haar war ergraut, vor den klugen Augen trug\ner eine goldgefaßte Brille, wurde das Gastzimmer\nzugewiesen, wo das Himmelbett stand. Er bekam\ndie Seidendecke und die schönen Spitzenpolster.\nMit vielen Koffern trafen die Verwandten aus dem\ni\nNorden ein, staubig omd von Reise und Müdigkeit\nschlaff. Herausfordernd stolz waren die reichen\nunter ihnen. Die aus dem Süden waren schon eine\nWoche früher aus den benachbarten Dörfern ge-\nkommen und beneideten jene aus dem Norden. Ich\nkann dir wahrlich nicht sagen, wieviele ihrer\nwaren. Advokaten, Aerzte, Notare und Offiziere,\nviele, viele Kranzeldamen, ganz in Weiß, mit Blu-\nmen geschmückt, und viele vornehme Herrschaf-\nten, die nach dem Speisen den Bediensteten fürst-\nliche Trinkgelder verabreichten.\n„Wo deckte man zum Abendessen?\"\n. . . Auf dem Hof, mein Söhnchen. Unter den\nSummachbäumen, in leinem Zelt, unter dessen\nLeinwand hufeisenförmige weiße Tische standen,\ndie unter der Last der Torten und Blumen ächzten.\nDie städtischen Haiduken, in weiß verschnürte At-\ntilas gekleidet, trugen die Teller auf. Die weit und\n:T\nbreit berühmten Braten und Krapfen deiner Groß-\nmutter hatten noch nie wie an diesem Abend ge-\nprunkt.\n„Wie saßet ihr?\"\n. . . Ich saß neben deinem Vater, der sehr blaß\nwar. Fächelte mir mit dem Schleier Wangen,\nHände, die brennenden Ohren. 810 ß mein Hals\nwar eiskalt. Neben uns saßen die Beistände und\nder Bischof. Weiter unten, in langen Reihen, die\nMädchen und neben ihnen tanzbereit die Kraiizel-\nherren. Ein Verwandter hatte einen lustigen\nTrinkspruch ersonnen und räusperte sich. Dein\nkahlköpfiger Onkel aber, über den du jetzt soviel\nlachst, fuhr sich damals mit den Fingern durch die\nkrausen Locken iund machte den Mädchen feurig\nden Hof. Damals lebten auch deine beiden Groß-\nväter noch.\n„Mir scheint dieesr Abend so bekannt.\"\n... Ja, ja. Die Zigeuner waren auf zwei Wagen\naus der benachbarten Stadt gekommen und hatten\nniemals schöner gespielt. Selbst dem Primas ran-\nnen Tränen über die Wangen. Sie fiedelten uralte\nmagyarische Wieisen, bei denen die Greise an ihre\nJugend dachten, an junge Mädchen, die seither alt\ngeworden und jetzt neben ihnen mit silbergrauen\nHaar saßen. Häubchen trugen und mit ihren wel-\nken kleinen Mündchen die Rührung schlürften, und\nsich an dein Tränen ebenso berauschten wie die\nHerren am Wein. Ich weiß nicht mehr, wie es\nkam, doch alle waren auch ein wenig traurig. Aus\ndem Nachbargarten sandten Oliven ihren schmerz-\nlichen Duft herüber.\n„Mutter ich fühle den Duft der Oliven.\"\n. . . Bleib ruhig, mein Kind, ich will dir alles er-\nzählen.\n„Nein, jetzt werde ich fortsetzen. Du hast es\nmir schon so oft erzählt. Ich weiß es auswendig\nund erinnere mich ganz genau daran. Ich sehe, wie\nihr gegen sieben Uhr im Zelte sitzet. Es ist noch\nganz hell. Die Mägde tun geschäftig. Das ganze\nHaus ist aus seiner Ordnung gerüttelt. Man sieht\ndurch die Zeltwand, wie die Stuben für die Gäste"}, {"page_pdf": 3, "page_imprimee": "139", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.3", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4974, "texte": "bereit gemacht werden. Der Flur, der sonst so\nsauber und lieb ist, droht mit den aufeinander ge-\ntürmten Möbeln in geheimnisvoller Unordnung\ngruftgleich. Und du weintest. Wußtest nicht\nwarum. Es preßte sich dein Herz zusammen, denn\ndu dachtest an dein Leben, an deine Mädchenjahre,\nan deine Stube, die du nicht mehr betreten wirst.\nLeise schluchztest du an einem Fenster.\"\n. . . Woher weißt du das, mein Sohn?\n„Ich weiß es. Ich weiß es. Und ich weiß auch,\ndaß du die Türe umarmt hast, bevor du ins Zelt\ngingst. Es war dir sehr traurig zumute.\"\n. . . Was sprichst du da?\n„Du stecktest eine Teerose in dein Haar.\"\n. . . Eine welkende Teerose.\n„Auch dein Brautstrauß war aus Teerosen, ich\nerinnere mich auch an die weiße Papiermanschette\nund das Atlasband, das du zart gestreichelt hast.\"\n. . . Dies habe ich dir doch nie erzählt?\n„Und beim Tisch, im kalten Licht der Kerzen,\nfröstelte es dich. Du ließest deine Blicke über die\nGäste dahinschweifen und deine Augen blieben an\neinem Jüngling haften.\"\n... An wem?\n„An einem unbekannten Jüngling.\"\n. . . Ich erinnere mich nicht.\n„Ich aber erinnere mich. An einem unbekann-\nten Jüngling, der zu Häupten des Tisches saß, zwi-\nschen zwei Verwandten. Blendend weiß hob sich\nseine Hemdbrust von dem schwarzen Anzug ab,\nder feierlich traurig war und rein, sehr rein. Du\nerkanntest ihn nicht. Aber eure Augen begegneten\neinander. Dann wandtest du dich meinem Vater\nzu. Auch dieser blickte ihn für einen Augenblick\nan, sehr furchtsam, sehr stark zitternd und senkte\ndann sehr verwirrt die Augen. Auch er kannte den\nJüngling nicht, den ihr alle für einen Fremdling\nhieltet. Denn niemand kannte ihn.\"\n. . . Ja, ja.\n„Und doch hattet ihr ihn schon damals sehr lieb\ngewonnen.\"\n... Wir hielten ihn für einen sehr entfernten\nVerwandten» einen Wanderer, der kommt und\ngeht, sich zu den Unterhaltenden gesellt.\n„Er sprach zu niemand.\"\n. . . Icli erinnere mich schon genau. Er aß nicht.\n„810 ß nach Mitternacht nahm er einen Schluck\nschwarzen Kaffee.\"\n. . . Und auch diesen so andächtig, wie der\nPriester am Altar den geweihten Wein. Christis\nheiliges Blut.\n„Dieser Jüngling war auch fast ein Heiliger.\nOft ging er in die Nacht hinaus und betrachtete die\nSterne, die im Wohlgeruch der Bäume badeten,\nund er starrte sehnsuchtsvoll nach Osten, den\nMorgenstern entgegen.\"\n. . . Als er das Zelt betrat war sein Frack gold-\numglänzt. Zwischen den Sternen sah ich sein Ge-\nsicfct.\n„Ein Stern leuchtete auf seinem Rock.\"\n. . . Und wie er auf sich achtgab. Kein Brö-\nselchen beschmutzte ihn. Kein Tropfen Wein rann\nihm über die Hemdbrust.\n„Doch auch seiner Seele ließ er niemand nahe-\nkommen und hielt sich die Ohren zu, wenn die\nZigeuner spielten. Er hörte andere Weisen.\"\n. . . Gegen Morgen sah ich ihn schon klarer.\n„In den Morgenstunden schlich er dir nach.\nUnd küßte auf dem Hof den Staub von deinen\nFüßen, die Spur deiner Schuhe im Sand.\"\n. . . Auch des anderen Tages saß er bei Tisch.\n„Er saß dort und betrachtete die Gäste, die\nnoch zur Mittagsstunde schnarchten — neben sich\ndie bis zum Grunde .niedergebrannten Kerzen —.\nEr betrachtete die dicken Tränen, die über die Ge-\nsichter der weinend Jauchzenden rollten, die\nBanknoten in den Händen der Zigeuner, den bro-\ndelnden Wein, das zerzauste, aschebeschmutzte\nTischtuch, das einer entweihten Altardecke glich.\nDrei Tage lang währte die Hochzeit und drei Tage\nlang blieb er dort.\n. . . Doch am Morgen des dritten Tages ver-\nschwand er.\n„Nein, Mütterchen, er blieb an deiner Seite. Er-\ninnere dich doch, wie ihr auf die Glasterrasse hin-\nübergegangen seid. An jenem Morgen saß er in\neinem tiefen Sessel, sterbend und traurig.\"\n. . . Die Fenster erhellten sich bereits.\n„Er erwartete euch auf der Terrasse'-.\"\n. . . Wir lehnten zum Fenster hinaus und be-\ntrachteten den Stern.\n„Der Jüngling aber, der deine Zukunft war und\nder jetzt deine Vergangenheit sieht, blickte starr\nvor sich, als schlummere er. Doch er schlief nicht,\nsondern betete für dich. Sein Fieber schmückte\ndich mit feurigen Bändern. Unter dir dampften\ngrün die Rasen des Gartens und im Sonnenschein\nfunkelten die Blüten des wilden Mohnes wie rote\nGlühlämpchen.\"\n. . . „Wie blaß er ist\", sagte dein Vater und\nwies auf den Jüngling.\n„Der Jüngling aber rührte sich nicht.\"\n. . . „Er weint\", sagte ich zart und streichelte\nihm das Haar.\n„Dann habt ihr euch geküßt, zum ersten Mal,\nund es wurde euch alles klar. Sähet alles deut-\nlich. Sähet mich. Jawohl, Mütterchen, erschrick\nnicht vor meinen Augen, ich war es, ich war dort\nbei deiner gebenedeiten, tausendfach gebenedeiten\nHochzeit, ich war der unbekannte Jüngling an der\nlinkn Ecke des Tisches, links von deinem Herzen.\nUnd ich weinte, frohlockte, betete mein Gebet und\nsang den Psalm mit meinem kranken Seelchen.\"\n. . . Mein Sohn, mein Sohn, was sprichst du da?\nWieder hat dich das Fieber überfallen. Lege dich\nschön ruhig zurück. Morgen will ich dir weiter er-\nzählen. Doch nimm das Pulver, das dir der Arzt\nEinzigautorisierte Übertragung aus dem Magyar isehen von\nStefan I. 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Da saßen wir abends zu Dritt an der\nTür des Holzstalls, er mitten unter uns, und wäh-\nrend wir mit heißen Augen in die Finsternis des\nSchuppens starrten, führte er mit seinen zauberi-\nschen Schilderungen unsere Frage Seelen in unbe-\nkanntes Land, und so verschmolz das Märchen von\nseiner Geburt mit der Finsternis des Holzstalls.\nSo wurde denn Johannes geboren, als Finsternis\nüberall war, und nur in dem verlassenen Schuppen\nein kleines Licht brannte. Im Heu lag ein krankes\nblasses Weib, mit härenem Tuch bedeckt, ein auf-\nrechter Mann mit grauem Haar und einem Gesicht,\nin dem Arbeit gemeißelt stand, betrachtete ein klei-\nnes zuckendes Geschöpf. Er betrachtete es, indem\ner seinen nackten Leib mit der Hand im traurigen\nLichtschein hin und her hielt. Man hörte keinen\nLaut in der Scheune, nirgends ein Lied.\nDer Mann legte das Kind hin, löschte das Licht\nund schlief ein. Bis hierher erzählte Johannes und\nwar dann einen Augenblick still. Nachdem wir drei\neine Weile derart schweigend in die Finsternis ge-\nstarrt hatten, fuhr er fort mit leiser bebender\nStimme, wie wenn jemand mit einem Stock hinter\nihn stünde, um ihn für sein Reden zu strafen.\nAls alles schlief, stand Gott von seinem Bett\naus schwarzer Seide auf, schlug den sternenbesä-\nten, himmlischen Mantel um sich und legte die helle\nMondscheibe in den Kronreifen auf seinem Haar.\nDann trat er mit seinen kleinen glanzweißen Füßen\nauf den strahlenden Abendstern und rollte durch\ndie Nachwelt unhörbar nieder in den Schuppen\nzum Kinde.\nObgleich das winzig gleich einer Maus war,\nhatte es doch alles beobachtet, und weil es noch\nso klein war, konnte es ja auch mehr sehen als die\ngroßen Menschen.\nUnd nun kam Gott in die Tür, und die himm-\nlische Helle füllte den ganzen Raum.\nLeises Singen scholl ringsum so lange er in der\nHütte war, und alles war glänzend von seiner hel-\nlen Lichtseide. Lautlos ikam Gott auf Johannes zu,\nhob ihn auf zu seinem großen harten Mund, der\ntiefe Furchen und Winkel in das Gesicht breitete\nund küßte ihn lange ein einziges Mal, legte ihn\ndann zurück in das Heu und schwand unhörbar,\nwährend das beständige leise Singen in der Ferne\nerlosch . . .\nAls das Märchen zu Ende war schreckten die\nKinder durch irgend etwas empor.\nEine Maus lief im Stall, und nun rief der Vater\nmit jener Strenge im Wort, die den unschuldigen\nTräumen mehr ein Ende bereitet als irgend eine\nStrafe.\n\nO, Schmerz . . .\nO, Schmerz, der nicht am treuen Bilde miidet\nfestzuhangen,\nO, Stolz, der wacht und unduldsam und brünstig\nsich ins Weite richtet\n0, Wille, in deiner kranken Tiefe kummervoll, den\nscheidenden Lichtstrahl aufzufangen.\nDu Innen! so liebensgern vom Einen, bald vom\nAnderen geschlichtet\nSekundenlang. 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Kein Steuer soll dich hier\nentreißen\nDem Sturm! jedwede Welle höhlt der Gram, und\nkeine kann dir zeigen\nDen Ausgang und das Ruhn von diesem Donnern\nund dem Perlengleißen.\nDu rängest mit der Heldenbotschaft? Du sollst nur\nreiner baden\nNicht sei besorgt, die Alte Nacht mit schweren\nStrömen hinzureißen.\nDu sollst sie bergen und formen um den Urquell,\nwo sie dich entladen.\n\nAbschied in der Frühe\nLaß mich niedersteigen in mein, in dein Herz die\nTräne des Aufruhrs zu bekämpfen.\nDer graue Tag, der Traurige Abschied, dein müdes\nHaupt hinübergesunken,\nDer Straßenlärm und zugeschlagene Türen . . Aus\nwilden Stimmen, die in mir kämpfen.\nGen dein zitterndes Verzagen, hebt sich die tiefe\nUnruh, die vom Weine deines Leibes Leid\ngetrunken.\nDie Stimme, mit der Tausend Tagesstimmen\nhadern,\nUnd die erfüllt ist von dem Glanz und wächst ver-\nborgen, in deine Lippen eingesunken.\nKein Atemhauch stört dieses Brennen. 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Wehe, Lachen —\nDie Träne rinnt aus deinen glitternden Zweigen in\nden Wasserspiegel.\nAch, da das schneeige Bübchen durch meine Adern\nhuscht\nin mir! in mir!\nDa es mich hebt zum Morgenrot\nund mich löst aus goldenem Tal\nweiß wirbelnd im hohen Rund.\nDie sinkende Träne ;\nin Goldhauch und Glanz . . .\n*\n\n„Himmel, stiller, tiefer, blauer . . \"\nHimmel! stiller, tiefer, blauer, über den grauen\nDächern und den rosa Rauchwöükehen\nZart, klar und ruhig über den Herzen und dunkel\nstürmenden Straßen.\nIn dir atmen die kühlen, herbstlich goldbesoimfcen\nWälder.\nIri die blanken Fhißspiegel senkst du dich mit\nflammendem Hauch,\nIn deinen blauen, unendlichen Rand faltest du\nleuchtende Fluren und Städte aus Milch und Glas.\nEin Wölkchen flimmert in deiner lichten Oede.\nDu entstehst mit wunderbarem Sprung zum\nErdensturm,\nSchmiegst dich ans Knie des lieben Mädchens zum\ngelben Schilfgestade\nRegst in weißen Wässern süßen Gliedern deine\nWonnen,\nDaß sie zu deiner Himmelsklarheit sprechen mit\ndunkeltönenden Klängen.\nDer Jünglinge herbe Augen starren nach den\nbraunen Türen auf der Meeresdüne,\nWro die weißen Mädchen warten, Arme nackt im\nSchooß,\nDas Abendlied der Flöte weht sanft aus tiefem\nLeid in deinen wunderbaren Dom,\nDer Städte Hall greift hoch in dich mit Sphären-\nhauch.\n\nKreis des Anfangs\nFür Frau Neil Waiden\nEine lichte Freude erfüllt mich, seit ich mein\nLeben mit dem Kreise des Anfangs versöhnt habe.\nIch begreife immer fortschreitend, wie sehr\nalles künstlerische Schaffen auf der großen Kraft\nzu Erinnern beruht.\nWeit entfernt davon, dieses heilige Selbst-Da-\nzu beschränken, erwäge ich, wie himmelhoch\nund lirmamentenklar die Tempel gebaut sein müs-\nsen, um die bedeutende Innerlichkeit des Men-\nschen umspannen zu können.\nWelche Sehnsucht, die in den Schoß des Nichts\nstürzte, welch Leid, das vor dem Bilde der hoch-\nmütigen Gewaltigkeit seine armen' Kniee zermar-\nterte, mußten uns ach! allzulange beschatten,\nwelch endlos nie verjüngend Sterben!\nDu heißer Lebensstrom des Besinnens, Weltge-\nricht, klares Bad, Tau, Balsam, Süßigkeit in den\nzeugerischen Zuckungen, du Urgewisses\nführst deine Pilger empor\ngibst ihnen die geheimnisvollen Belohnungen,\nschenkest ihnen die köstlichen Werke,\nwelche immerdar sanft die Welt reinigen."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c011", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c011", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "139", "page_fin": "139", "image_debut": 3, "image_fin": 3, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.1", "titre_corps": "Adolf Knoblauch", "titre_sommaire": "Adolf Knoblauch", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 3, "page_imprimee": "139", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.3", "debut_caractere": 4992, "fin_caractere_exclue": 5436, "texte": "Adolf Knoblauch\nAh 11 ungs reiche Freuden meiner frü-\nhen Gedichte\nEuch wenigen echten Tröstungen entfasse ich un-\nvergänglichen Balsam, die in linden Hauchen mein\nkünftiges Leben anrühren und mich geheimnisvoll\numwallen. 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Du sollst nur\nreiner baden\nNicht sei besorgt, die Alte Nacht mit schweren\nStrömen hinzureißen.\nDu sollst sie bergen und formen um den Urquell,\nwo sie dich entladen."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c016", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c016", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "140", "image_debut": 4, "image_fin": 4, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.6", "titre_corps": "Abschied in der Frühe", "titre_sommaire": "Abschied in der Frühe", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 597, "fin_caractere_exclue": 1328, "texte": "Abschied in der Frühe\nLaß mich niedersteigen in mein, in dein Herz die\nTräne des Aufruhrs zu bekämpfen.\nDer graue Tag, der Traurige Abschied, dein müdes\nHaupt hinübergesunken,\nDer Straßenlärm und zugeschlagene Türen . . Aus\nwilden Stimmen, die in mir kämpfen.\nGen dein zitterndes Verzagen, hebt sich die tiefe\nUnruh, die vom Weine deines Leibes Leid\ngetrunken.\nDie Stimme, mit der Tausend Tagesstimmen\nhadern,\nUnd die erfüllt ist von dem Glanz und wächst ver-\nborgen, in deine Lippen eingesunken.\nKein Atemhauch stört dieses Brennen. Ein reines\nWeh, das durch die Adern\nZüngelt und glüht, das Gold zu wecken, das einst\nBlut zu dämpfen.\nMachtvolles Nie mit Einander sich verschmelzen\nkönnen und Leis auf Flügeln um Einander gleiten."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c017", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c017", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "140", "image_debut": 4, "image_fin": 4, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.7", "titre_corps": "Jüitgfifige", "titre_sommaire": "Jüitgfifige", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 1330, "fin_caractere_exclue": 2665, "texte": "Jüitgfifige\nErstes, Uebergeliebt ... ist ein reines\nLeben bis zum Tage des Gerichts.\nKymrisch\nWenn Arm in Arm wir zueinanderdrängend\nschritten\nSehnend im Gang der Frauen hingezogen durch\ndie lichten Gassen\nTrat schreckend zwischen uns das stumpfe wunde\nRingen\nDa neu der Schmerzens Abgrund finstrer Knaben-\ntage\nSich richtend auftat, daß Freude uns verlassen,\nUnd heiße Rede stockt vor harter Frage.\nIn dunkelblauen Nächten, wo wir im Licht zusam-\nmenlassen,\nEng jähe Worte riefen, auf mächtigen Bahnen\nfortgerissen\nUnd unser armes Leben hob der Rausch, an hohen\nWeltgeschicken teilzunehmen,\nRang ich mit scheuem Sehnen, dein Sein im\ntiefsten Grund zu wissen;\nDu aber sankest hin, mit glühendem Ueberschwang\nvermessen\nDen roten Kranz der Trunkenheit um deine weiße\nStirne.\nDer du glutzuckend Schluchzen kaum gebändigt\nGedrängt in dich den Sturm mit opferlosem Siege\nIm Grauen den überschwänglichen Jugendtag\ngeendigt.\nKlar und hoch aus deinen Ruchlosen Nächten,\nAus Qual, Begierde hart und fest gestiegen,\nWardst du gemacht, zu sein in dieser Kraft\nhieniedcn.\nAus Grobem immer reiner sich entringt\nHeiße Glut, die sehnenden Wollens unreine Dumpf-\nheit durchbebt,\n0 seliger Stern, der mahnend mich durchbebt.\nFeingliedrigen Schaffens unaussprechlich Geheimes\nsuch ich hinzugeben\nin liebe Hände, die schön sind vom Umarmen der\nGeliebten."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c018", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c018", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "140", "image_debut": 4, "image_fin": 4, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.8", "titre_corps": "Die Schwäne", "titre_sommaire": "Die Schwäne", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 2667, "fin_caractere_exclue": 3521, "texte": "Die Schwäne\nKommt, o, ihr beiden weißen Schwäne aus der\nNacht, wo ihr euch küßtet,\nKommt . . . mein lieber Knabe will euch Brot und\nherrliche Blicke geben\nDamit ihr euch in eurer Kraft und Schönheit\nbrüstet,\nUm euren Lilienhals inbrünstig zu mir zu heben.\nIch bin die Tochter der Erde, höre, mein weinender\nKnabe.\nMein Fuß rührt an deinen Mund und mein Haupt\nast Schwester der Sonne,\nVon Jasminen düftet mein Atem, auf daß der\nSchwan sich erlabe\nAch, mein Tanz und wehende Gewände sind\nErnährer deiner Wonne.\nStarr über dem schwarzen Abgrund schwindet der\nSchwan in blasser Trauer\nSteil sich spiegelnd auf düster gläsernen Falten,\nUnd es bebt der Knabe, überstreift vom kalten\nSchauer.\nHin in die ewige Nacht ziehen die düstren\nGestalten.\nDu aber steige aufwärts einsame, nachtselige Seele.\nWo deine brennenden Augen über Nacht und Tod\nden Sieg behalten."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c019", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c019", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "140", "image_debut": 4, "image_fin": 4, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.9", "titre_corps": "Abend im Vorfrühling", "titre_sommaire": "Abend im Vorfrühling", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 3523, "fin_caractere_exclue": 4648, "texte": "Abend im Vorfrühling\nAls ich am blassen Seegestade ging, in der Reihe\nvon Birken,\ndie Frühlingswind in Wipfeln und Wasser an den\nWurzeln rührte,\nweit dranßen die Insel mit schwarzem Wald,\nKronen von der Sonne durchrötet, Abendhimmel\nund Wölkchen:\nDa schien mir, als sei ich durch Berghöhlen dumpf\ngewandelt\nund sei rastend gehüllt in die Krümmung der\nanschmiegenden Birke\nin silberlicht zitternde Zweige.\nDu mein Gezweige rührend, dunkelblau golden\nwogender See\ndu Wind, mein Haar vom Himmel bis ans\nmurmelnde Gestade rührend\ndu schneeig Wölkchen, Goldbrüderlein, schwebst\nnah zu mir\natmest kühlen Tau in meine Lipselzweige\nnestelst der Schwermut verstrickendes Gras in\nmein zitterndes Haar\nund rufst: neige dich, neige . . .\nUnd ich neige, das schon tief zu dir niederhängt,\nin deine ranken Hände:\nSüße Birke greifst ans Herze? Wehe, Lachen —\nDie Träne rinnt aus deinen glitternden Zweigen in\nden Wasserspiegel.\nAch, da das schneeige Bübchen durch meine Adern\nhuscht\nin mir! in mir!\nDa es mich hebt zum Morgenrot\nund mich löst aus goldenem Tal\nweiß wirbelnd im hohen Rund.\nDie sinkende Träne ;\nin Goldhauch und Glanz . . .\n*"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c020", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c020", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "140", "image_debut": 4, "image_fin": 4, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.10", "titre_corps": "„Himmel, stiller, tiefer, blauer . . \"", "titre_sommaire": "„Himmel, stiller, tiefer, blauer . . \"", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 4650, "fin_caractere_exclue": 5614, "texte": "„Himmel, stiller, tiefer, blauer . . \"\nHimmel! stiller, tiefer, blauer, über den grauen\nDächern und den rosa Rauchwöükehen\nZart, klar und ruhig über den Herzen und dunkel\nstürmenden Straßen.\nIn dir atmen die kühlen, herbstlich goldbesoimfcen\nWälder.\nIri die blanken Fhißspiegel senkst du dich mit\nflammendem Hauch,\nIn deinen blauen, unendlichen Rand faltest du\nleuchtende Fluren und Städte aus Milch und Glas.\nEin Wölkchen flimmert in deiner lichten Oede.\nDu entstehst mit wunderbarem Sprung zum\nErdensturm,\nSchmiegst dich ans Knie des lieben Mädchens zum\ngelben Schilfgestade\nRegst in weißen Wässern süßen Gliedern deine\nWonnen,\nDaß sie zu deiner Himmelsklarheit sprechen mit\ndunkeltönenden Klängen.\nDer Jünglinge herbe Augen starren nach den\nbraunen Türen auf der Meeresdüne,\nWro die weißen Mädchen warten, Arme nackt im\nSchooß,\nDas Abendlied der Flöte weht sanft aus tiefem\nLeid in deinen wunderbaren Dom,\nDer Städte Hall greift hoch in dich mit Sphären-\nhauch."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c021", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c021", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "140", "image_debut": 4, "image_fin": 4, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.6.11", "titre_corps": "Kreis des Anfangs", "titre_sommaire": "Kreis des Anfangs", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 5616, "fin_caractere_exclue": 6582, "texte": "Kreis des Anfangs\nFür Frau Neil Waiden\nEine lichte Freude erfüllt mich, seit ich mein\nLeben mit dem Kreise des Anfangs versöhnt habe.\nIch begreife immer fortschreitend, wie sehr\nalles künstlerische Schaffen auf der großen Kraft\nzu Erinnern beruht.\nWeit entfernt davon, dieses heilige Selbst-Da-\nzu beschränken, erwäge ich, wie himmelhoch\nund lirmamentenklar die Tempel gebaut sein müs-\nsen, um die bedeutende Innerlichkeit des Men-\nschen umspannen zu können.\nWelche Sehnsucht, die in den Schoß des Nichts\nstürzte, welch Leid, das vor dem Bilde der hoch-\nmütigen Gewaltigkeit seine armen' Kniee zermar-\nterte, mußten uns ach! allzulange beschatten,\nwelch endlos nie verjüngend Sterben!\nDu heißer Lebensstrom des Besinnens, Weltge-\nricht, klares Bad, Tau, Balsam, Süßigkeit in den\nzeugerischen Zuckungen, du Urgewisses\nführst deine Pilger empor\ngibst ihnen die geheimnisvollen Belohnungen,\nschenkest ihnen die köstlichen Werke,\nwelche immerdar sanft die Welt reinigen."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c022", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c022", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "140", "page_fin": "142", "image_debut": 4, "image_fin": 6, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.7", "titre_corps": "St! — Eine Algebraeske", "titre_sommaire": "St! — Eine Algebraeske", "signature_source": "Mynona", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "debut_caractere": 6584, "fin_caractere_exclue": 7293, "texte": "St! — Eine Algebraeske\nMynona\n\nWir müssen leiser reden. Ich will Ihnen eine\nFabel erzählen — die Fabel. Der hohe Vollkom-\nmene ging, aus Motiven, die nur Er kennt, zu den\nTieren, die sich Menschen nennen. Er allein. Be-\ngreifen Sie wohl, es sind dieses die definieren-\nden Tiere. Der hohe Vollkommene ist undefinier-\nbar. Die Tiere aber haben schon definierende\nSinne. Der hohe Vollkommene beschloß, tierlieb,\nalso leutselig zu werden. Er beschloß, ihnen zu\nschmecken, zu riechen, in Augen und Ohren zu fal-\nlen — ja! er ließ sich betasten. Indessen — Indes-\nsen, seiner hohen Vollkommenheit unvergleichbar\nsicher. Absolut vorzüglich. Unübertrefflich lauter.\nUeber alle Sichtbarkeit schön. Viel göttlicher als"}, {"page_pdf": 6, "page_imprimee": "142", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.6", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 4923, "texte": "f-mtWefc. Intelligenter als der intelligenteste\nMensch, d. i. Herr Zruf aus Opop, ungeheuer viel\nfdekrter auch als alle Akademiker insgesamt. So\nKünstler, daß der berühmte . . . nicht einmal mehr\nem Pfui! verdient. So Dichter, daß z. B. Dehmel,\nHauptmann ihm gerade dort, wo sie die Leute so\nsehr entzücken, höchstens amüsant vorkommen. So\nüberaus Monist, daß er den Unterschied zwischen\nOstwald und dem Obstverkäufer Müller auch un-\nterm schärfsten Mikroskop >nicht mehr konstatiert.\nIndessen (begann ich) toll vertrauend seiner\nunbedingten Souveränität über Menschen: es ist,\nw cur man vollkommen ist, unendlich leichter,\nüber Menschen zu herrschen als es Menschen leicht\nfällt, Tiere zu beherrschen. Toll vertrauend seiner\nUefoerwrzüglichkeit, entschloß er sich, aus Moti-\nven, die nur Ihm bekannt sind, nicht bloß zu kon-\neleszendieren; sondern: diese seine Kondeszendenz\nCev. zur bestmöglichen Wahrung seines Inkognitos)\nzu quadrieren, zu kubieren, zu potenzieren dem-\nnach.\nLesen Sie nun die Memoiren dieses Gottes, die\nnach dem Kriege (weder natürlich bei Diederichs\nnoefe bei . . .) erscheinen sollen! Hören Sie nur,\nwenn der Horcher an der Wand ein Gott ist —\nwelche allerliebste eigne Schande er da mitanhört.\nEin Schwein sagte: meine Herrn, ich glaube zu\nwisse», was Schmutz ist; wir sind allesamt\nSchweine — aber wenn die Schweinigelei was\nkostet — meine Herrn, ist es dann gentleman-\nlike, das zu prellen? und damit zu prahlen? Erhal-\nten hier nicht wir Schweinehunde endlich die lang\nersehnte Gelegenheit, sympathisch abzustechen?\nJa!\nEin Bierwirt sagte: Er hat dem Bruder des\nBäckers desertieren helfen und. vom Bäcker dafür\nein paar extra knusprige Törtchen angenommen;\ndadurch erobre ich das Privileg, vor ihm auszu-\nspucken nicht bloß, sondern sogar, ihn zu zwingen,\ndiese Spucke hinunterzuschlucken. Meine süßen\nDamen, ich ekle mich nicht etwa vor meinem Ekel,\nich bekenne ihn, ich schlage ihn als These an die\nSchloßkirchentür an, auf daß das Volk mein Speien\nerlerne! Ich entrüste mich moralisch, und Nietzsche\nkann mir meinen umfangreichen und wohlriechen-\nden wenn er dafürhält, das sei die perfi-\ndeste Art der Rache. Es gibt auch eine Widerle-\ngung, über die ich mich freue: sie heißt Haue,\nBackpfeife. Wir Bierwirte sind nicht immer\ngastlich.\nDer Fuchs sagte: Daß er, wie ich mit Schlauheit\ndurchschaue, mitunter durchblicken läßt, er sei der\nhohe Vollkommene und kein Saustück, geiler Affe,\nunwissender Döskopp, stiller Halunke, Schma-\nrotzer— und nicht nur Schm a - ! ist nichts als ein\nmittelmäßig jesuitischer Kunstgriff seiner schönfär-\nberischen Verlogenheit, sich ein Air zu geben, wie\nwenn . . . Schwindel, auf den hineinzufallen ich zu\nsehr Fuchs bin, das kann man wohl sagen. Das\nStinktier sang: er stinkt mich an, deswegen gehe\nich ihm aber fein sacht aus dem Wege. Ich liebe\nzwar ihn, aber nicht seine Nähe, weil ich mir dann\nimmer selber zu stinken scheine — und mitzu-\nlieben, nicht mitzustinken bin ich da. Für Jeden\nhabe ich die wunderfeinste Nase, ich wittre das\nGenie auf Meilenweite. Schade, daß ich mir selbst\nnichts anrieche. Ich glaube, ich rieche selbst wie\neine Rose, obgleich ich nicht wie eine Rose aus-\nsehe. Ach was! Für die Nase, die ich im\nSpiegel habe, rieche ich wertvoll. Ich bin meiner\nwürd i g. Zuletzt noch kam der stolzeste Floh\nder Welt seit Adams Zeiten, er sprang den hohen\nVollkommenen heftig an und saugte; wurde jedoch\ngezwungen, halb geknickt abzuspringen, alle seine\nVersuche zu erneutem Aufsprung mißglückten, bis\ner sich endlich abseits wie folgt verlautbarte:\nWie wohl wird mir, daß ich so ordinäres Blut\nnicht mehr zu kosten brauche! Wie konnte ich mei-\nnen noblen Saugrüssel dermaßen entadeln? Von\njetzt an werde ich ihn höchstens stechen, sein Blut\nkomme über ihn selbst. Ein Gott unter\nMenschen überwindet schließlich seinen Brechreiz\nimmer wieder mit dem Lachreiz — womit es aber\nSchwierigkeiten gibt, wenm »er das Malheur hat,\nals Horcher an der Wand seine Tugenden und\nVorzüge loben zu hören. Als etwa: so dumm\nist er garnicht; er ist eingebildet, aber nicht so\nübertrieben, daß er über seine Grenzen blind wäre.\nEr weiß ganz gut, daß er kein Gott ist und benimmt\nsich ziemlich bescheiden. Was er sagt, ist manch-\nmal nicht ohne!\nGesetzt nun den Fall, der Mensch s e i vielleicht\nnichts Besseres als das Versteckspiel des göttlich\nVollkommenen vor sich selber? Gesetzt, es hätte\nsich dieses Spiel aus göttlicher Selbstvergessen-\nheit bis in einen geradezu tierischen Ernst hin-\nein verloren — in eine Quer- und Schiefäugigkeit,\nstockfinstre Blindheit hinein: müßten da nicht,\nwenn auch nur ein (scheinbarer) Lausewenzel\nIh n, d. h. also Sich glücklich gefunden hätte,\nbald Alle mitjauchzen, mitentdecken? Müßte man\nnicht besser spielen als blindlings? Heitrer? Wei-\nser? Unmenschlicher? Ein Herz für seine\nFlöhe, Stinktiere, Bierwirte, Füchse, Schweine und\nandre Mit-Menschein hat hiermit als w i e für seine\nFreunde ein und allemal.\nMy non a"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c023", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c023", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "141", "page_fin": "141", "image_debut": 5, "image_fin": 5, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.7.1", "titre_corps": "Carl Mense: Originall ino I eumsehn itt", "titre_sommaire": "Carl Mense: Originall ino I eumsehn itt", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 5, "page_imprimee": "141", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.5", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 39, "texte": "Carl Mense: Originall ino I eumsehn itt"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c024", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c024", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "142", "page_fin": "147", "image_debut": 6, "image_fin": 11, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.8", "titre_corps": "Die schwarze Fahne : Adolf Knoblauch", "titre_sommaire": "Die schwarze Fahne : Adolf Knoblauch", "signature_source": "Eine Dichtung", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 6, "page_imprimee": "142", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.6", "debut_caractere": 4925, "fin_caractere_exclue": 4973, "texte": "Die schwarze Fahne\nAdolf Knoblauch\nEine Dichtung"}, {"page_pdf": 6, "page_imprimee": "142", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.6", "debut_caractere": 4988, "fin_caractere_exclue": 10586, "texte": "Leutnant Brosin\nBran geht an den Dezember-Abenden um acht\nUhr durch die Bellevue-Eisenbahnbrücke über die\nSpree; über dem schnellenden Fußgänger Gewim-\nmel tragen die riesig-gespreiteten schwarzen stäh-\nlernen Brückenbögen den donnernden Schall der\nZüge, im Sekunden-Intervall gleich Lärmen von\nGeschossen. Dann fährt Bran lange über den un-\nzählig wirrenden Schienensträngen, bis tief in die\nKiefern-Waldnacht glitzernd vom Schein der elek-\ntrischen Lichtgloben an hohen Stangen. Er gelangt\nnach Hause, nachdem er in Berlin stundenlang phi-\nlosophisches Diktat im Stenogramm aufgenommen\nhat. Im eisernen Oefchen brennt Glut und nach-\ndem Bran Wasser zu Tee aufgesetzt hat, packt er\nseine lederne Tasche aus und ordnet sorglich die\nmodrigen Briefdokumente von preußischen Bürgern\naus der Zeit des Durchzuges napoleonischer Trup-\npen durch Mitteldeutschland über Magdeburg; er\nsoll von ihnen Abschriften anfertigen.\nIm Hause ist es ganz still und dunkel, als es\nklopft und unmittelbar darauf Brans Stubentür sich\nauftut. Eine graue lange Gestalt erscheint im mat-\nten Licht seiner Lampe, schreitet mit einer Geste\ndes Grauens auf Bran los, ergreift wortlos seine\nSchulter und flüstert entsetzt: „Er ... Er will\nnicht bezahlen, wir sollen seine Frau nicht belästi-\ngen ... be ... läs .. . tigen, hat er wirklich ge-\nschrieben . . . denken Sie sich, und sowas ist preu-\nßischer Offizier!\"\nBran sieht Frau Hannah verständnislos an, die-\nses ganz graue verzerrte Gesicht, mit den gelben\nAugäpfeln, das sich zu ihm beugt . . . Sie richtet\nsich auf, steht leblos und jammervoll und horcht...\nwendet sich dem Gatten zu, der hinkend hinter ihr\nins Zimmer getreten ist und umständlich die Tür\nschließt. Dann richtet sich seine viereckige rote\nStirn auf, und er fixiert Bran mit einem kalten, auf-\nmerksam sondierenden Blick. Frau Hannah ruft ihm\nzu: „Hast Du den Brief?\" und Hannahs Mann\nschiebt die Brille auf die Stirn, entfaltet mit &*m-\nmissarischer Wichtigkeit ein Blatt Papier und bleibt\nso still wartend stehen, um die Spannung ehr asia-\ntischer Handlung hervorzurufen. Das ökonomische\nMoment, um welches sich der ganze Auftritt dreht,\nwird bedeutungsvoll unterstrichten. Währenddem\nbeschaut Bran den grauen Haarkegel van Frau\nHannah, ihre russische Bluse mit dein; roten Stick-\nmustern schlottert heute so am Rücken, wahrlich,\ngrau ist die Alte von oben bis unten, von der\nSchürze bis ins Herz hinein. Der Herr Forstasses-\nsor räuspert sich, streckt das lahme Bein nach\nvorn und erhebt die schulmeisterliche, kommissa-\nrische Stimme: „Es handelt sich um einen Brief\nvom Leutnant Brosin, der wie Sie wissen, dies\nZimmer neben dem Ihrigen, samt einem Kabinet\nfür seine Frau am ersten des Monats für den Win-\nter gemietet hat.\" Hierbei weist der Herr Assessor\nauf die teppichverhangene Tür, hinter der Bran je-\nnes Nachts das Weinen, eines unbekannten Kindes\ngehört hat. Er war bis jetzt nicht aufmerksam\ndarauf, daß dies Weinen zu einer Familie gehören\nkönne und noch weniger denkt er an das Dasein\nvon Leutnant Brosin. Bran nimmt sich zusammen\nund hört mit Humor dem Herrn Assessor zu, der\naltmodisch alle Augenblicke die laute Lektüre dick\nmit der Stimme unterstreicht, während Frau Han-\nnah ihre Arme bei dea Kränkungen des Herrn\nLeutnant dürr, unendlich lang\" in den Raum be-\nschwörend hochstreckt und inniges Stöhnen sich\nihrer grauen Knochengestalt entringt . . .\n„Lieber Bran, dieser Herr Offizier weigert sich,\nnachdem seine Familie schon vierzehn Tage in den\nbeiden besten Zimmern unserer Wohnung haust\nund iunsere Gefälligkeit täglich in Anspruch nimmt,\nweigert sich, seine schuldige Miete pränumerando\nzu zahlen, wie es in allen anständigen Häusern so\nUsus ist Er will, wenn er sein kontraktliches Vier-\nteljahr bei uns abgewohnt hat, seine Miete be-\nzahlen, . . . bis dahin soll ich weder Herr meiner\nbesten Stuben sein, noch für all das, was Leben,\nNahrung, Wohnung einer ganzen Familie mit Kin-\ndern und Kindermädchen kostet, einen Pfennig\nEntgelt bekommen . . .\" „Denken Sie bloß an,\nstöhnt Frau Hannah und bewegt die dürren Arme\nzum Himmel und läßt sie schlaff an den mageren\nHüften niederfallen. „Vermiete ich denn zu meinem\nVergnügen\", schnauzt der Herr Assessor weiter,\n„in drei Tagen habe ich einen fälligen Wechsel\n(wirklich fällig ist er allerdings erst in acht Tagen),\neinerlei. Sie können sich denken, daß man Geld\ngern vorher sicher in Händen hat,\" und Frau Han-\nnah dringt jetzt auf Bran ein: „ . . . Wir sollen\nseine Frau nicht damit „belästigen4', welche Be-\nleidigung ist das für uns. Fein auftreten will der\nHerr Leutnant, kostenlos wohnen, gern unser Sil-\nber- und Porzellangeschirr benutzen, unsere Mö-\nbel gebrauchen, sowas kümmert sich natürlich nicht\ndarum, ob wir nicht gerade auf diese paar Mark\nangewiesen sind.\" Der Herr Assessor hält Bran\nden Brief vor die Augen, und darin steht freilich,\ndaß der Leutnant die Forderung, gleich mit dem\nEinzug in die Wohnung Miete zu zahlen als Un-\nverschämtheit betrachte, und daß er sich verbitte,\nseine Frau mit solchen Dingen zu belästigen. Wenn\ner auch krank im Sanatorium läge, so bleibe er\ndoch die gegebene Instanz, an die sich der Herr\nAssessor mit seinen Anliegen zu wenden habe.\nMit der sozialen Unwissenheit eines jugendlichen\nLeutnants und der Selbstherriichkeit des neuge-\nbackenen Rittergutsbesitzers glaubt der bürger-\nliche Junker Brosin die städtischen Mietsverhält-\nnisse möblierter Stuben nach eigenem Einfall än-\ndern zu können. Die außerordentliche Feindselig-\nkeit in seiner Haltung hat das alternde Ehepaar,\ndas sehr gutwillig und nachbarlich reizend seine\nKinder und die zarte Frau aufgenommen hat, tief"}, {"page_pdf": 8, "page_imprimee": "144", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.8", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 9887, "texte": "verwundet. „Jedenfalls, hat er in drei Tagen nicht\ngezahlt/' fährt deT erzürnte alte Herr fort, „so\nmüsse seine Familie, so sehr leid es uns auch um\ndie sympathische Frau und die lieben Kinder ist,\nunsere Stuben verfassen\" . . . „Unsere\", das klingt\nwie die Stimme, die aus dem Paradiese vertreibt.\nObgleich Bran die ganze Sache persönlich nicht\nrecht liegt, glaubt er doch, zum Guten reden zu\nsollen, und wendet ein, daß man erst Frau\nBrosin selbst fragen muß, ob sie den Brief und\nseinen Inhalt kennt. Man weiß doch nicht, wie der\nCharakter des kranken Leutnants beschaffen ist,\nvielleicht weiß sie garnichts vom Briefe, denkt\nganz anders als er und ist unglücklich darüber, daß\ndie Miete noch nicht bezahlt ist.\n„Aber eine solche Belei . . . di . . . gung\",\nbricht Frau Hannah unerwartet los, die Augen starr\nzu Boden gerichtet Krampfig zitternd nimmt sie\nden Kopf in beide Hände, bückt die Riesengestalt,\nspuckt höht und schallend auf den Fußboden und\nkeift, indem der Haarschopf wie eine schimmelige\nunsaubere Haube droben wackelt: „Pfui, der\nGeizkragen ... sie haben Rittergut, Kuhställe,\nRennpferde, Geld die schwere Menge ... solch ein\nKnicker will nicht einmal seine Schuld bezahlen!\"\nDas ökonomische Moment steht auf seiner\nHöhe, es hat alles an Hohn, Geifer, Bosheit, Wut\nund Würdelosigkeit geleistet, wozu es immer fähig\nist, wenn es darf. Das Alter läßt es besudelt, ge-\ndemütigt, verächtlich gemacht hinter sich; ge-\nspenstisch hat es sich auf die unschuldige und\nSchöne Brust der Jugend niedergehockt, um sie zu\nhindern am Atmen und lebendigen Dürsten.\nDas alte traurige Paar ist noch immer bei Bran,\nes geht auf zehn; Uhr und die Familie Brosin kehrt\nheim vom Besuch beim Vater, dem jugendlichen\nMann, der gelähmt drüben im Sanatorium liegt.\nDie beiden Alten verabschieden sich mit aufgehell-\nten Mienen und einem so freundschaftlichen Hände-\ngeschüttel, als versicherten sie Bran und der gan-\nzen gebildeten Welt, daß es einen Unterschied gibt\nzwischen guten, gerechten das heißt anständigen\nMenschen, wie sie es sind, und jenen anderen, die\nboshaft, schlecht niederträchtig, das heißt geizig\nsind, denn „Geiz ist die Wurzel alles Uebels\"\nspricht die Bibel.\nBran bleibt allein, setzt sich vor die Lampe,\nsenkt das schmale verschlossene Antlitz über die\ngewohnte Arbeit, und die Stille der langen fleißigen\nJahre schwingt im einsamen Raum . . .\nDurch die verschlossene verhangene Tür hört\nBran das Weinen eines Kindes leise unaufhörlich\ndringen, eine so leidende Hilflosigkeit, daß er sich\nergriffen ins Zimmer wendet, steht und nach dem\nNebenzimmer hinhorckt\nFrau lis»\nEin lieblich Bündel Nachmittagssonnenschein\nbindet in der winterlichen Kargheit Brans Fenster,\nes um goldet seine schlichte aufrechte Gestalt, das\nkräftige Haupt im reichen braunen Haar.\nIn dem harten Schein wirren sein Angesicht\nhunJcrt feine Strich eichen, formen seine Schläten\nhundert zarte Meißelschläge durchsichtig hoch.\nKindlich hart ruht sieht Blick ernst im einwendigen\nFeuer. Der dünn wehe Mund bildet mit liturgi-\nschem Atemholen einen Vers aus den Neun Näch-\nten der Vala:\n„Es gibt von Ewigkeit eine sanfte, friedliche Ruhe,\n„Ein Mondweitall, weiblich und liebenswert,\n„Rein und mild, in Gnade allen, die schlafen,\ngeschenkt\n„Eno nahm einen Augenblick der Zeit . .\n„Sie dehnte Inn zu siebentausend Jahren\n„Mit vieler Sorge und Trauer\n„Mit vielen Tränen . . .\nBran trägt eine schlichte Litewka, die bis zum\nHals schwarz schließt Er nimmt teilig Bücher\nvom Arbeitstisch, verläßt leis die Stube, um auf\ndem Flur gegenüber anzuklopfen.\nIn der abendlichen Dämmerung steht wartend\n7rau Lise, schmächtig, schattenhaft in der Tiefe,\nüber der das hohe Fenster mit blutigem Rot klafft.\nDer dünne starre Kiefernwald, eine endlose gelbe\nMauer, stechende Türmchen, rote niedriglastende\nZiegeldächer, dumpfe Mauerlöcher der Loggien\nsind flach auf eine reglose Wand gemalt in ge-\nspenstig rohen Farben. Diese verkündigen den\nHochmut ihrer Rohheit und Scheusäligikeit inmit-\nten von Irresein und Geistestod, um den letzten\nHimmel des Lichts in erstickenden Blendungen zu\nersäufen.\nFrau Lise entzündet ihre Lampe und zieht den\nVorhang vor den unsagbaren Greuel .\nEinen hellen Umkreis des Glücks beschreibt der\nLampenschein im Zimmer, in dem Bran gefriedet\nweilen darf.\nWie ruhig und zurückhaltend sind beide, wie\nnachdenklich ist ihr sanftes Geplauder, wie zag-\nhaft ist das liebe Glück des Jünglings.\nBran steht Sonntags Vormittags in der Küche\nneben Frau Hannah, die mit der Feuerzange in der\nHerdglut wühlt. Der Herr Forstassessor kommt auf\nseinem lahmen Bein hereingehumpelt, der grim-\nmig greise Schnauzbart ist kriegerisch aufgestrafft.\nEr ist ein Liebhaber von Witzworten und Ironie,\nstellt sich vor Bran mit vorgesetztem Bein hin, hebt\nhinter dem Rücken einen schweren Säbel hervor,\nnimmt ihn wagerecht und zieht einen blanken, an\nder Spitze etwas krummen Degen aus der Scheide,\nhalt ihn Bran in die Augen, mit Worten, die vor\neitel Luchsäugigkeit funkeln:\n„Kennen Sie so was denn eigentlich?\" Bran\nschaut schweigend auf das schlanke Schwert mit\nseiner lachenden Blutrinne . . .\n„Die hängen stets bereit in meinem Schrank,\nder Säbel und meine geladenen Gewehre! Junger\nMann, da heben Sie ihn einmal . . Bran nimmt\nden schweren Stahl am Säbelkorb in die unge-\nwohnte Hand, herrisch senkt sich die spiegelnde\nwuchtige Klinge.\nBran versteht sich nicht auf die Sprache der\nSäbel.\nFrau Lise kommt in die Küche, sie steht auf der\nSchwelle im vollen Licht, sodaß Bran etwas hinter\nFrau Hannah sie betrachten kann. Ihr Gesicht ist\nschmal und lang, der Leib ist klein und schmächtig\nmit der eingesunkenen Brust, um den Hals hängt\nauf dem blauen Kleid eine lange dünne Korallen-\nkette in mehreren ovalen Kreisen.\nSie trägt die Bücher, die Bran ihr beim ersten\nnachbarlichen Besuch geliehen hat, in der Hand und\ngibt sie ihm mit frohen Worten. Sie lacht, sie ist\nglücklich, der graue Staub von Krankheit und\nElend ist weggewischt, die Augen sind ganz blau.\nSie geht mit breiten männlichen Schritten, die\nBran bei ihrer zarten Gestalt verwundern, zum\nStapel von zusammengelegten Kiefernholzkloben\nam Fenster, hockt sich schnell hinauf und legt\nbehend das eine Bein übers andere. Und ein an-\nder Mal hat sich Bran verwundert über die Linie\ndes etwas gebückten jugendlichen Rückens, die\nfest, fleischig, rund ohne Feinheit ist.\nSie freut sich, einen freien Augenblick ganz zu\nhaben, plaudert mit Bran, lacht mit Frau Hannah,\nund Bran steht scheu vor den Frauen, auf denen\ndas helle Tageslicht ruht. Der Blick von Frau Lise\ngeht blau und ruhiggroß aus vertiefter Seimaftieit\nUeber ihren Augen verwischen die Stirn steile\nblendende Lichtstreifen, die herab vom frostig-grü-\nnen Höhenblau fahren.\nBran verharrt ein Weilchen auf dem Flur, an\ndie Wand gelehnt, ehe er in Frau Hannaiis Köche\neintritt. Die Tür mit dem Milchglasfenster geht\nplötzlich auf, Frau Lisie führt ihre Kinder\nan den Händen mit einem „schönen guten\nTag'1 beim regungslosen stummen Jüngling\nvorüber, der wieder ihr gebückt hastiges Schreiten\nanschaut, das so aufstampft und den runden flei-\nschigen Rücken im harten weißen Milchglasschein.\nBran vergißt in die Küche zu treten. Sein wei-\nßes Dezember-Schicksal ist in den finstren Flur\ngekommen und beugt sich geheimnisvoll über seine\nunsterbliche Jugend. Rauschend rollt eine schwarze\nschwere Fahne von einem ungeheuren Wind ernst\nin den blauen Kissen der Lüfte auseinander.\nDurchs ferne Nachtdämmer stürzt ein schräg\ngeschleuderter Kinderleib; ein zartes Schkehzen\nwird vernehmlich, weil es aus Pein und Elend\nkommt, die grausam zerstechen . . . Ein zartes\nKind, das gemartert von seinem Vater in Jammer\nund Schrecken, das sein verfluchtes frühes Dasein\nverhaucht, wo Grauen und Wahnsinn des ewigen\nLebens Herzschlag hemmt, ein hilflos Weinen,\ndas in den Räumen irre geht, ein schräg gestürzter\nKinderleib im fernen Nachtdämmer.\nLandstraße int Winter\nBran geht ein wenig auf der Landstraße m der\nWintersonne. Anders als die Straßen der großen\nStadt, auf denen die Spur des Menschen im uner-\nmeßlichen Leben erlischt, steht im starren fahlen\nLehm der Landstraße das Leben des Einzelnen\nhineingebohrt in enger Wirrnis neben den riesigen\n'Geleisen der Fuhrwerke, die von altersher vor-\nüberziehen.\nDie ragende kahle Pappel steht in gleichmäßig\nschwarzer Schar schlank am Rande der Heer-\nstraße, als banne sie mürrisch wachend die weiße\nhohe Wallung der verschneiten Aeoker, die den\nHorizont ersteigen, als friede sie den bitteren Weg\nderer, die zur fernen rotdachigen Behausung eilen.\nAn der Ecke zur Straße hinter dem Sanatorium\nerhebt sich der finster wuchtige Block riesiger\nKrankenhäuser, die Internate für Geisteskranke\nder niederen Schichten bilden, mit hohem Palisa-\nden-Zaun, über dessen scharfen stählernen Zähnen\nschwarzes Dickicht aufwuchert, eine unbezwing-\nliche Verschanzung gekreuzigten Lebens, zu der\nvergeblich der eisig blaue Acker ansteigt\nBran geht an den Häusern der Aerzte vorbei,\nein niedlich altberlinischer Turm steht über schma-\nlem Anbau viereckig mit offener Galerie und run-\nder roter Nische. Inmitten der traurigen und düste-\nren Provinzhäuser, deren scharfe feindselige Gie-\nbei nebeneinander rücken und sich bücken, steigt\ndas Türmchen in die grauende Finsternis des Win-\ntertages gleich einer zarten weißen Freude. Er\ngeht hinauf in seine helle Stube. Vorm Sanatorium\nfahren Autos auf, Schlitten klingeln durch den\nForst\nFrau Hannali bringt seinen Teller Warm-\nessen und' ladet ihn ein, ihr des Abends zu helfen,\nweihnachtlichen Baumschmuck zuzubereiten, zeigt\nihm auf russische Art versilberte Fichtenzweige.\nBran ist dankbar für ihr freundliches Wort, es tut\neinem Lastbaren so wohl, seinen Pack von der\neinsamen Landstraße abzusetzen neben der Wand\nund einen Augenblick noch eines silbernen Fich-\ntenzweigleins wunderlich bedeutend Versprechen\nin der Hand zu halten..\nFrau Hannah verläßt die Wohnung, Bran bleibt\nallein und sitzt ganz still. Von nebenan dringt"}, {"page_pdf": 9, "page_imprimee": "145", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.9", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 9758, "texte": "Plustern durch die Tür, eiat Kichern. Auf der Diele\nstampfen weiche Füße. Frau Lisens Kinder sind al-\nlein zu tlause geblieben. Bran horcht: wie sie ver-\ngingt sind, welch nicht zu verstehendes Geplap-\nper; schließlich ist es überall so still, daß sie un-\ngescfaeuter laut sind. Sie necken sich jedenfalls,\nsagen sich belustigende Dinge, die harmlos genug\nsein mögen. Wae herzlich froh sind die Kleinen,\ndenen jede Möglichkeit einer Freude von Vater und\nMuttef vorenthalten wird, welch* köstliches Ver-\ngnügen! Bran lächelt und horcht versonnen still\nmit dem Fichtenzweiglein noch in der Hand.\nAber mit einmal hört Bran ganz deutlich, ver-\nsteht jedes Wort, wendet sich fort, geht zum Fen-\nster md ist garnicht mehr bedacht darauf den\nTritt leise zu machen. Nebenan tobt es jetzt, lacht\nmit langen Mädchentrillern, freut sich mit lautem\nKnabenübermut: arge Schimpf- und1 Fluchworte\nsind es, kotige, verrufene Worte aus Stall, Kneipe,\nKaserne, Unflätigkeiten, die Bran nie gewagt in den\nMund zu nehmen und die ungeheuer hereindringen.\nKrank vor vielem Lachen werfen die Kinder zwi-\nschen sich diese grausamen Besudelungen, als\nspielen sie mit nackten zerstörten Puppen oder mit\nkomisch toten Käfern, mit denen sie sich bombar-\ndieres.-\nEs ist gewiß klar, daß die Kinder lechzend Lust\nund Leben einatmen mit diesem Spiel, das arm-\nselig, unverstanden, gefährdend ist und so lockend\nlustig und üppig. Neugierig scharf blicken vier Kin-\nderaugen auf diese Ungetüme nieder, die sie beim\nVater in den langen Jahren ihres Erwachens ge-\nhört haben; im Augenblick der Unbewachtheit glei-\ntet ein besudeltes Leben in diese Händchen, eine\nfreche* verbrecherische Hand scheint es zu sein,\ndie in der Form von Würfeln, kantig und bunt fürs\nKinderauge, die giftigen Zoten hinlegt . . . jubelnd\ngrellen die Kinder danach.\nBran schlägt mit donnernder Faust aus aller\nKraft gegen die Tür des Kinderzimmers, und so-\ngleich wird es still mit ängstlichem Weinen. Er-\nregt wirft sich Bran mit dem Gesicht voran auf\nsein Beft,\nEs wird dunkel, das Kindermädchen, die Mut-\nter kommen hastig nach Hause. Man bringt die\nKinder zu Bett. Bran entzündet seine Lampe und\nhorcht gebannt auf jene Geräusche. Er hört in der\nunheimlich wachsenden Stille das Kindermädchen\nauf die Kleinen einreden mit grobem Antreiben, „so\nbetet schnell, was der Vater euch gesagt hat!\"\nDie Kinder weinen leise, das unaufhörliche Weinen\nQuillt, das Bran seit mancher Nacht kennt.\nDann wendet sich die Mutter mit ruhiger\nStimme an den Knaben „Uli, weine doch nicht,\nmein Kleiner, wir tun Dir nichts. Sag rasch das\nGebet auf, wie es der Papa dir befohlen hat.\"\nJedes Wort des verfluchten Abendgebetes, das\nLeutnant Brosin auf dem Krankenbett für seine\nKinder erfunden hat, ist aus dem plaudernden\nKnabewmunde deutlich zu hören:\n..Lieber Gott, mach den Vater gesund . . .\n„U*d lieber Gott, mach mich fromm,\n„dai ich vom Vater keine Haue bekomm!\"\nEine Mutter lehrt dies Gebet ihre Kinder, eine Mut-\nter begibt sich ihrer Frauenwürde und beugt sich\nvor einem Narren und einer skrupellosen Rivalin,\neine Mutter kämpft nicht für die Seele, Leben und\nLicht und gesunden Atem ihrer Kleinen . . .\nHart und heilig wird Bran gegen die freiheits-\nverschlossene Tür zum „Nebenan\" donnern, seine\nWache mit Ingrimm halten . . .\nDas „Abendgebet\" ist beendet, die weiche\nFrauenstimme redet entschuldigend auf das kranke,\nleise weinende Kind ein. Die Frau gibt das Trö-\nsten bald auf, die Worte zu sagen: „schlucks Trän-\nchen hinunter\", denn das Weinen geht stundenlang\ndurch die Nacht.\n(\nDer Kinderlelb steht schräg in die Nacht ge-\nstürzt, trüben Geheimnisses. Die Törin-Worte der\nleidenden Liebe sind vergangen vor Ohnmacht,\nKälte und Grauen . . .\nWeihnachten\nFrau Lise tritt in aller Aufrichtigkeit vor ihren\ngallenbitteren Gatten hin und bittet ihn, am Sonn-\ntag mit dem Studenten Bran eine Kunstausstellung\nbesuchen zu dürfen.\nEin Fluch, ein Teller vom Nachttisch, der an\nder Wand zerschellt Die Frau tritt ans Fenster zu-\nrück und wendet das Antlitz zum starren ver-\nschneiten Garten. Der Mann höhnt, zotet, belei-\ndigt, die Frau harrt schweigend; der Mann gibt\nkeine Nachsicht, die Frau spricht nicht das Wort\nstarker Empörung. Endlich kommt zufälliger Be-\nsuch von Verwandten. Frau Lise geht zu ihres\nMannes Kleidern und verläßt das Zimmer unbe-\nachtet. Als sie nicht wiederkommt, geht man in\ndie einzelnen Säle sie rufen, die Verwaltung wird\nalarmiert, Wärter kommen, und man dringt gegen\neine verschlossene Tür vor, die eingeschlagen\nwird. Die Frau blutet von einer Wunde, die sie\nsich mit einem Taschenmesser am Halse zugefügt\nhat.\nSie wird angefaßt und ins Zimmer des Leut-\nnants getragen. Er ist mit der vollzogenen Tat-\nsache der Wunde recht einverstanden, traut ihr\naber nicht ganz, denn „Weiber (können sich nicht\nselbst umbringen, da sie hysterisch sind\". Die Ver-\nwandten nehmen die Fiebernde mit sich.\nBran wartet auf Frau Lise mit Trauer und\nSorge am Abend. An diesem lieben Menschen\nnimmt er seit einer Woche kameradschaftlichen\nAnteil. Die Vision des Mitleids bringt sie ihm nahe.\nBrans weibliche Weichheit, mit der er in fernes\nGeschick, in trüb bekümmerte Engnis einbiegt,\nschlägt vorwurfsvolle Augen auf.\nFrau Lise kommt, um nach den Kindern zu\nsehen, zu essen. Sie tritt zu Bran in die Küche. Sie\nfriert, sie schauert, ihr Antlitz ist kalt und bleich,\nin zwei düsteren Ringen stehen ihre Augen wie\ngroße leere Flecken. Sie spricht mit Bran in einer\nbemüht überlegten Sprache, sie ist entschieden be-\nschäftigt, ihre Gedanken zu sammeln. Ihr scheint\nes noch schlecht zu gehen, und als sie die Kunst-\nausstellung erwähnt, spannt sich ihr Gesicht\nkrampfig, sodaß die gequälte Leere entschwindet.\nFrau Hannah tritt in die Küche und scherzt;\ndie Beiden stehen nahe einander gegenüber, und\nFrau Hannah hat eine kleine Belustigung daran\nBeider Mienen zu beobachten, mit naiv unver-\nwandtem, starkem Blick schaut Frau Lise auf\nBran. Bran begleitet sie auf den Flur bis zu ihrer\nTür und sagt ihr gute Nacht. Ihre Augen brennen\nheiß und nächtig in dem kalten blassen Antlitz, sie\nschaut ihn an und reicht ihm die Hand.\nBran sitzt am Sonntag Morgen untätig vor dem\nArbeitstisch; Frau Lise hat ein Schlafpulver ge-\nnommen und wacht erst spät auf. Endlich hört er\nihre Stimme, sie beginnt ihr Tagespensum herun-\nterzuplaudern mit frisch klingenden Worten. Sie\nwill auf ihr Gut Krughagen reisen, Weihnachten\nfür ihre Kleinen vorbereiten, die Gutsgeschäfte\nflott machen, Einmachgläser holen, Gänse schlach-\nten, die Milchlieferung prüfen.\nFrau Lisens intelligentes Lachen über einige\nWorte ihres Jungen dringt frei und lieb durch den\nMorgen.\nDas Fräulein kleidet die beiden Kinder an, ihre\nStimme schlägt brutal gegen Brans Tür an, nie-\nmand von der Familie achtets, man zwitschert und\nlacht.\nUm elf Uhr klappern die leeren Einmachgläser\nzum Reiseaufbruch auf dem Flur, alles drängt vor\ndie Küche, um Frau Hannah lebewohl zu sagen,\nalles läuft hinunter zur Droschke.\nAber Frau Lise rennt noch einmal hinauf in ihre\nStuben, um Vergessenes zu holen und begegnet\nBran. Im Dämmer der Diele sieht er sie in einem\nblauen schönen Mantel, und als sie ihm noch lustig\ndas Gesicht zum Abschied zuwendet, blickt er in\nden reinen Lichtsee ihrer Augen, der nach dem\nSturm schimmert.\nFrau Hannah hat den russischen Sarafan ange-\ntan, um den Hals ein rotes Seidenband geknüpft.\nIhr vergrämtes Gesicht ist gewichen, ihre Augen\nleuchten kindlich blau und groß. Sie hat sich schön\ngemacht für den Abend und dringt in Bran, Weih-\nnachtsmann für Frau Lisens Kinder zu spielen.\nAlle Frauen-Augen, die Bran in den Jahren sei-\nnes Lebens geschaut hat, erstehen um ihn her und\nentzünden sich in Mütterlichkeit. Alle Mienen der\nSorge, des nagenden Grames in diesen seherischen\nMütter-Antlitzen erlöschen vor der großen edlen\nFreude der Augen, vor den feierlich gefalteten Ge-\nwändern.\nBran verkleidet sich mit Frau Hannahs Hilfe zu\neinem grauen schönen Patriarchen, der in geheim-\nnisvoller Bekanntheit die Millionenmengen der\nStädte durchwandelt, dessen derbe niedrige Ge-\nstalt jede Türschwelle betritt, jedes Kind auf Erden\nkennt und besucht.\nBran dröhnt in die Stube hinein, wo zwei sehr\nerschrockene Kinder bei den Erwachsenen sitzen\nund tritt ins volle Lampenlicht. Nur die Kinder\nsind für ihn da, seine Augen blitzen, er spricht\nihnen gut zu und als sie ihn hören, schauen unver-\nwandt vier ruhig prüfende Kinderaugen auf den\nalten Mann.\nEr verteilt seine guten Gaben, schwingt den\nSack über den Rücken und tritt aus dem Lampen-\nlicht zurück ins Türdunkel, von dort schallt seine\nmarkige Stimme:\nKind im Kreise\nsteht wohl da mit dünnen Händen\nweiß nicht was die Großen wollen\nstehet ratlos in dem vollen\nUeberfluß an Liebehänden ...\nAber achtet treu sein Weinen\nschlagt es nicht, wenn es sich sperrrt,\nnähret noch den kleinen Willen,\nmühelos mag sich erfüllen\nwas den kleinen Händen wächst.\nSoll über euch Verzweiflung kommen,\nunerhört daniederzwingen,\nhöret Kindeslachen, Stammeln\nsehet Kindesaugen glänzen\nfühlet weiße dichte Küsse,\num euch rasche feste Arme\nsternenhafte, daß ihr bebt . . .\nBrans Tür steht weit offen, alle Türen stehen\ngemütlich offen auf dem Flur, in allen Zimmern\nbrennen die Lampen. Ein dichtes, mildes Licht ge-\nstaltet aus der großen Wohnung einen hohen, hel-\nlen Raum, vor dem draußen die Kälte, die Winter-\nnacht, wie zwei erbarmungslose Wächter stehen.\nDie Kinder haben ihre Spielsachen in allen Zim-\nmern, und Frau Hannah singt zum Klavier ein\nKinderlied nach dem anderen.\nEs wird stiller, die Kinder sind ruhig. Bran ist\nan das große Fenster getreten; und schaut auf die\n„heftigen Monde\" vor dem Sanatorium. Frau Han-\nnah spielt die russische Musik zu Puschkins Troi-\nka, dem tollgewordenen Dreigespann, das dem\nAbgrund entgegen rast. Ueber der unendlichen\nschneeverwehten Ebene steht eng der dichte und"}, {"page_pdf": 10, "page_imprimee": "146", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.10", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 10170, "texte": "düstere slavische Himmel, ein Aufbäumen, ein stei-\nler Schrei ...\n• « 4\nBran geht leise in sein Zimmer; die hochschwan-\ngere Frau des Arbeiters droben in der Mansarde\ndes Nachbarhauses zündet die Lampe an, ihr\nSchatten geht still am Fenster hin und her. Eine\ndüstere Stimme zermalmter Betrübnis hat sich in\nder hellen Festlichkeit erhoben und dringt in die\ngraustumme Nachthöhe.\nEinige weinende, rufende Worte gehen in Brans\nHerzen auf wie einsame Sterne, aber regungslos\nsteht er und wartet.\nEin Rascheln dröhnt durch die engen Wände,\ndas Haus verstummt völlig, die Tür, die noch im\nSpalt offen steht, läßt das Rascheln, das trübe ver-\nderbliche Geräusch einer feindseligen Stimme zu\nBran dringen, sie packt ihn am Hals, beißt zu,\nwürgt .... Mit undurchdringlichem finsterem\nSchmerz horcht Bran auf das Gespräch in Frau\nHannahs Küche: Frau Lise wird nach Hause zu-\nrückkehren und es wird ein richtiger „Puppentanz\"\nbeginnen.\nBran geht hin zur Frau Hannah, als er hört, daß\ndas Kinderfräulein ins Sanatorium zurückgelaufen\nist. Er bittet sie um die Adresse von Frau Lise.\nFrau Hannah gibt sie zögernd und verwundert. Es\nist schon spät, als Bran, unfähig seine rasche Tat\nzu hemmen, einen Brief an die Unbeschiitzte auf\nihrem Gute schreibt, voller Dankbarkeit darüber,\ndie teure Adresse in den Händen zu haben. Er hat\ndie Empfindung, als sollte sie in dieser Nacht ster-\nben, als schreitet eine düstere Stimme zermalm-\nter Betrübnis über ihre Frauen-Innigkeit dahin.\nBran kann Frau Lise durch nichts erfreuen, er\ndarf ihr nicht dienen und zur Seite stehen. Aber\ner kann ihr danken, daß sie ihm freundlich gelächelt\nund auf seine Geistigkeit mit aufmerkendem Auge\ngeschaut hat Das ist eine große Herrlichkeit, um zu\ndanken. Gehe nicht fort von mir, tritt ein in die\nhohe Festlichkeit meines heutigen Abends, denkt\nBran und spricht es in seiner Stille, während er die\nverhaltenen Worte niederschreibt, mit denen er in\nihr Getanenes und Umgetanenes tief eingeht.\nEr dichtet von Frau Lise ein sanftes, allmächtiges\nLied, von ihrem Leid, das gebrochen und hülflos\ngebannt, von dem Leben, das in Engnis und Trüb-\nnis verdüstert ist, von der Liebe auf deren Brust\nein würgender Albe hockt. Und er dichtet das feier-\nliche übermenschliche Erstrahlen im Leid, wie es\nunbegrenzt aus Engnis und Trübnis führt, den\nSturm der Liebe, der gegen die Alben anrennt, das\nherrliche Frohlocken, von dem die sturmringende\nBrust jauchzt . . .\nEr dichtet eine Frau Lise, die er ersehnt, zum\nSchicksalskampf bereit. Vor dem Armen am\nSchreibtisch taucht ihr rätselhafter Blick aus näch-\ntiger Ferne auf, in herzerarbeitender Nähe scheint\ner mit ihr zu reden, sie auf die Probe zu stellen mit\nunsäglichen Fragen, aber indem sie langsam zum\nSchatten wird vor diesem ehernem Willen, kehrt\nsie sich ab, und plötzlich sieht Bran die runde,\nfeste Linie ihres fleischigen Rückens, von ferne\nwendet sie noch einmal das gespenstige Antlitz zu\nihm, aber jetzt ist ihm, als schneidet es e?ne Gri-\nmasse. Brau wird sich der Einsamkeit bewußt,\nein Zwiespalt keimt, fremd klafft das Nahe, Heim-\nliche. Er hält inne, schließt den Brief und trägt\nihn durch die nächtlichen Straßen zur Post.\nDer Frost steht gitternd vor den überhellen\nLaternen, die Häuser sind stumm und schwarz,\nund eine dichte Finsternis verhüllt streng Erde und\nWald. Kein Ruf, kein Weinen, kein Wirbel der\nNot, kein Schrei dringt mehr durch diese Nacht,\nverloren ist Bran, er hat Angst . . .\nDer Brief\nBran wird am Abend des zweiten Tages nach\nseinem Brief in Frau Hannahs Stube beschieden.\nIn langen gelben Flächen geht das Licht einer\nKüchenlampe durch den frostigen Raum, wunder-\nlich eckig hockt Finsternis im spitzen blassen Ant-\nlitz Frau Lisens und in dem der frierenden Frau\nHannah.\nBran sieht, daß ein Zusammensein zu Dreien\nnicht die Antwort auf seinen Brief sein kann, der\nsie entschieden nicht erreicht hat. Frau Lise richtet\ndie peinliche Bitte an Bran, vor Hannah zu erklä-\nren, daß sie kein „Verhältnis mit ihm habe'\\ Bran\nist verwirrt über ihr Verhängnis, aber gibt ihr\nkeine Erklärung und erzählt den beiden Frauen mit\nSchonung von seinem Brief.\nFrau Lise hört nur das Eine heraus, daß sie\neinen Brief bekommen soll, sie bangt vor dem\nUnheil, das in diesem Augenblick ein solcher Brief\nihr bringt,\nFrau Hannahs knochige rote Hände erheben\nsich gegen Bran: „Und mich mußten Sie nach dem\nGut der armen Dame fragen, die schon unter dem\nUnglück ihrer Familie zu leiden hat. Wir haben\nIhnen so vertraut, und während ich die lieben\nWeihnachtslieder spielte, schrieben Sie einen\nschlechten Brief . .\nDie beiden Frauen verhandeln hastig mitein-\nander über die Möglichkeit, den Brief, der Frau\nLise bloßstellen kann, vor dem Leutnant zu retten\nund zu beseitigen.\nAn die verschlossene Tür zu Frau Hannahs\nStube wird laut geklopft, das Fräulein vom Leut-\nnant wünscht hereingelassen zu werden. Auf Frau\nHannahs trockenen Bescheid, daß das nicht ginge,\nerwidert das Fräulein, daß sie zur Frau Leutnant\nwolle, die längst fort sein müßte, aber noch im\nZimmer bei Frau Hannah sei. Herr Bran besuche\nsie wohl drinnen! das wolle sie genauer feststel-\nlen. Brans Antlitz ist ganz weiß und erhöht, sein\nBlick ruht still auf den Frauen, der Schimpf der\nGehässigen läßt sein Blut kalt.\nDas Fräulein läuft zum würdigen Herrn Asses-\nsor in die Küche, er öffnet ihr Brans dunkle Stube\nund erklärt, daß Bran den ganzein Tag nicht da sei.\nMit katzenhaftem Sich-krümmen (so empfindet\nBran) bückt sich das Fräulein zum Schlüsselloch\nvon Frau Hannahs Stube und ruft hinein zum Ab-\nschied, daß sie wohl wisse, wer alles drinnen sei,\nsie habe sie sprechen hören, sie werde alles dem\nHerrn Leutnant wieder sagen, und die Frau Leut-\nnant habe dann was auszustehen, Entschuldigung\ngebe es nicht . . .\nBei dem Schimpf springt die kleine Frau Lise\nhoch zur Türe, Frau Hannah hält sie mit den Ar-\nmen zurück, der gehässige Störenfried draußen\nrennt schadenfroh helllachend zur Treppe.\nBran verabschiedet sich von den Frauen, die\nseine Gegenwart nicht mehr beachten und wird\nvor seiner Stubentür von dem aufgebrachten\nHerrn Assessor sehr unfreundlich angeranzt.\nBei vorgeschrittenem Abend hört Bran am Ar-\nbeitstisch das Fräulein zurückkehren und zu Frau\nLise hasten, die im Schlafzimmer bei den Kindern\nist und sie mit freundlichem Zureden zu Bette\nbringt, er hört des Fräuleins kalte freche Stimme\n„einen Brief habe ich der gnädigen Frau vom\nHerrn Leutnant zu übergeben\", und Bran lauscht\nangestrengt in Erwartung seines Briefes, den ver-\nmutlich der Leutnant abgefangen hat. Das Fräulein\ngeht in die Küche zur Frau Hannah, wo die beiden\nEheleute mit ihr zanken. Bran hört den Brief hef-\ntig knittern, dann zerreißen, Frau Lise läuft durch\nihr Zimmer, über den Flur, macht die Wohnungs-\nTür zur Treppe weit offen und wendet sich zur\nKüche, wo sie das erschrockene Fräulein am Arm\nherauszerrt „gemeines FrauenzimmerI', so schallt\nes atemlos und wüst durchs Haus, mehrereinale.\nDie Nachbarn erscheinen auf der Treppe und Bran,\nder wieder einmal vergeblich auf seinen Brief ge-\nhofft hat, versteht, daß sein schwerblütiger, ecki-\nger, mahnender Brief kaum so tätliche Wir-\nkungen ausüben wird. Er öffnet nun seine Tür,\ndas Assessor-Ehepaar steht auf der Küchen-\nschwelle. in der Mitte des gasbeleuchteten Flurs\nprangt mit Rot übergössen, achselzuckend das\ntiefgekränkte Fräulein und versucht ein schwaches\nSchluchzen. Mit befehlend wagerecht gestrecktem\nArm weist Frau Lise dem Zöfchen die Türe: „Ge-\nmeines Frauenzimmer, hinaus mit Ihnen. Wider-\nsprechen Sie nicht, gehen Sie auf die Straße, wohin\nSie gehören. Sie brauchen sich dazu garnicht an-\nziehen. Wir sehen, Sie um den Kopf mit den wüsten\nHaaren aus, pfui, als kämen Sie geradeswegs aus\ndem Bett. Ihre Sachen können Sie sich morgen\nbei mir abholen. Und solche Dirne drängt sich in\nmeine Familie, gibt mich bei meinem eigenen Mann\nan, belügt ihn und verleumdet mich unaufhörlich,\nsodaß er sich scheiden lassen will und mir einen\nunerhörten Brief zu schicken wagt. Du Dirne\nsollst nicht eine einzige Nacht mehr bei meinen\nKindern und unter meinem Dach verbringen\" . . .\nDas Fräulein entwischt, nachdem sie die erste\nBestürzung über die plötzliche Selbständigkeit\nFrau Lisens verwunden; hat, schnellt die Treppe\nhinunter, um vor Allem der Anprangerung zu ent-\ngehen, „ich werde alles dem Herrn Leutnant er-\nzählen\", ruft sie von drunten herauf.\nDer Herr Assessor steigt mahlend die Treppe\nhinab, um das Haus und die Gartentür zu öffnen.\nDer eisige Zugwind aus der Dezembernacht dringt\ndurch das Treppenhaus empor und schaudernd\nknüpft Frau Lise die Pelzboa eng um Brust und\nHals. Frau Hannah bearbeitet ängstlich Frau Lise\nund aus der düsteren Verblendung in die schlaffe\nErnüchterung verfallend, erlaubt diese dem Fräu-\nlein, eine Nacht noch in der Wohnung zu verbrin-\ngen. Frau Lise ist besiegt, sie gibt nach, aus aber-\nwitziger Scheu vor ihrem Mann und ehelicher\nKnechtung. Erschrocken wendet Bran sich ab und\nriegelt sich in seiner Stube ein. Frau Hannah holt\ndas Fräulein, das die Treppe nur so hoch und ins\nSchlafzimmer zu den Kindern rennt, die Kleider\nvom Leibe reißt und sich ins Bett wirft, aus dem\nsie keiner vertreiben soll.\nMit zankender Stimme dringt Frau Lise stun-\ndenlang auf das Fräulein ein, „immer dem Herrn\nLeutnant die Wahrheit zu sagen!\" Sie selbst sei\nfreilich vorhin zu einer Besprechung bei Frau Han-\nnah gewesen, aber Niemand anders. Das Fräulein\nfindet plötzlich Tränen und beschwört, daß sie\nHerrn Leutnant „nie mehr als die reine Wahrheit\nsagte.\"\ni\nDie Puppenangst Frau Lisens vor der Auflösung\nihrer Familie ist zu groß, und lange hört Bran die\nBeschwörungsformel „Herr Leutnant\" als hartes\nKiesel gegen seine Tür klirren.\nEhe Frau Lise sich zur Ruhe begibt, hört Bran\nsie noch einmal über den Flur zur Küche gehen;\nals sie zurückkehrt tritt Bran auf sie zu, reicht ihr\ndie Hand und bietet sanft „eine gute Nacht\". Sie\ngibt zerstreut ihre Rechte, lächelt nervös und sieht\nbeiseite.\nBrau steht an seinem Fenster und sieht Gärten,\nAecker im frischen weißen Schein weit bis zum\nHorizont. Nachdem es eine Woche lang unaufhör-\nlich gestürmt hat, fällt viele Tage lang schon dich-\nter Schnee, die Kiefernwipfel bedeckt er so schwer\nmit seiner Last, daß in den Schonungen und einge-"}, {"page_pdf": 11, "page_imprimee": "147", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.11", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 5010, "texte": "zäunten Waidgrundstücken unaufhörlich Aeste,\nganze Wipfel niederbrechen und den hohen weißen\nBoden bedecken wie die Leichen verendeten Wil-\ndes. In den ländlichen Straßen des Ortes gibt es\nviele schiefe und gebrochene Telegrafenstangen,\nderen Drähte dem Schnee wichen und nur an ein-\nzelnen Fäden das verstrickte Gewicht der zerrisse-\nnen und zu Boden gestreckten Drähte schleppen.\nDer Schnee ist überall die Bürgersteige entlang zu\nunübersteiglichen Wällen aufgeschichtet, die enge\nFahrstraße zwischen ihnen ist von den Fuhrwerken\ndurchfurcht.\nHerr Assessor humpelt langsam, das geknickte\nBein, das bei einer Kaiserjagd durchlöchert wurde,\nnach der Seite ausstellend, zu Bran in die Stube\nund stellt sich nahe vor ihm auf. Der sonst blü-\nhende alte Herr hat heute ein so graues Gesicht,\nder rasierte viereckige Schädel ragt nacktgrimmig,\nder weiße Schnauzbart überhängt wirr das breite\nschwere Kinn, kalt und blau blickt er auf Bran\ndurch die geschliffenen Gläser.\nBetont geschäftlich, damit die freundliche und\nhumoristische Verbindlichkeit ihres gewöhnlichen\nGespräches abgeschnitten wird, erklärt Herr As-\nsessor, daß Brans Brief an die bedauernswerte\nFrau Lise schon in seinen Händen sei, er hätte ihn\ndem Briefträger abgejagt „notabene gegen ein\nTrinkgeld.\"\n„Danken Sie Gott, daß ich den Brief habe, so\nist wenigstens das schlimmste verhütet. Und wagen\nSie noch ein einziges Wort an die gnädige Frau zu\nschicken, dann passiert Ihnen etwas.\" Er sei immer\ndazu gut, anderen Leuten die Kastanien aus dem\nFeuer zu holen. Soviel sage er aber, daß der elende\nWisch (anders könne er Brans Brief nicht bezeich-\nnen!) sicher in seiner „Brieftasche\" ruhe (er legt\ndie Hand auf die Brusttasche) und er ihn eigen-\nhändig der Frau Brosin überreichen werde. Dar-\nauf beendet Herr Assessor seinen Spruch an den\njungen Mann, (zur Bestätigung seiner eigenen\nUeberlegenheit) dergestalt, daß er durchaus nicht\nneugierig auf den Inhalt sei, aber gleichwohl sich\nsein Teil dazu reime. Ob er darin über die Un-\nsterblichkeit der Maikäfer („der Mai ist gekommen\ndie Bäume schlagen aus\") oder über die Unsterb-\nlichkeit der Liebe philosophiere, solle ihm ganz\ngleichgültig sein; daß er aber mit diesem Produkt\nseines Geistes bald eine Familie ins Unglück ge-\nbracht habe, werde nur durch sein Eingreifen ver-\nhindert. Bran sei einer von diesen unverantwort-\nlichen Intellektuellen, (von denen er längst die\nNase voll habe) die sich für erleuchtet und über die\ngewöhnliche Menge erhaben dünken und dabei für\nsich im Trüben zu fischen pflegen. Daß es ein Lie-\nbesbrief ist, sei selbstverständlich, aber er solle\nihn doch mal anvertrauen, was ihn dazu gebracht\nhabe, einer verheirateten Frau, die einer höheren\nGesellschaftsklasse angehöre, eine Liebeserklärung\nzu machen, und um die handelt es sich doch?\nEinerlei, sie hat einen Mann, der freilich gegen\nBran wehrlos sei; Vermögen, Kinder könne sie ein-\nbüßen, den moralischen Ruf verlieren, einerlei „Sie\nlieben die Frau und Sie glauben, sie ungestraft da-\ndurch beleidigen zu dürfen, daß Sie sie zum Ehe-\nbruch verleiten!\"\nBran unterbricht ihn und erklärt ihm freundlich,\ndaß es Augenblicke im Leben eines Menschen gebe,\ndie unseren Beistand unter allen Umständen for-\ndern. Obgleich Brans Kehle zugedrückt vor Ekel\nist, überwindet er sich, Herrn Assessor umständ-\nlich darzulegen, daß er noch in der Stunde vorher\nnicht mit einem Gedanken an einen möglichen\nBrief für Frau Lise gedacht habe, das sei ganz un-\nvermutet gekommen, im Augenblick der Not. In\nsolcher Bedrängnis, .wie sie Fau Lise durchgemacht\nhabe, stehe man einander eben liebevoll und auf-\nrichtig: mit Rat zur Ss-it*. Der Kubus lächelt spöt-\ntisch.\nFrau Lise kommt am Mittag vom Sanatorium,\nHerr Assessor bringt ihr den Brief, aber sie nimmt\nihn nicht an und schickt ihn ungeöffnet an Bran.\nHerr Assessor stattet die Rückgabe blumig aus\nund erklärt Bran, daß Frau Lise sich für den Brief\nbedanke. Da sie es aber nicht anständig finde, daß\nein fremder Mann mit ihr ohne weiteres über ge-\nschlechtliche Dinge korrespondiere, so lasse sie bit-\nten, den Brief zu verbrennen. „Verbrennen Sie ihn\nsogleich vor meinen Augen\", verlangt Herr Asses-\nsor und öffnet die Klappe des kleinen eisernen\nOfens, der Brans Zimmer wärmt. Bran erwidert\ngelassen, daß er das gewiß nicht tue. Und indem er\nein Komodenfach aufzieht, geschwind den Brief\nhineinlegt und zuschließt, fügt er hinzu, daß der\nBrief doch in niemandes Hände weiter käme, wenn\ner ihn selbst aufhebe, außerdem braucht er den\nBrief für seiine schriftstellerische Arbeit.\nHerr Assessor verläßt ohne Weiteres die Stube,\nals habe er einen Stoß in den Rücken erhalten.\nBran hört bei Frau Lise die harte kalte Stimme\ndes Assessors sprechen, er tritt hinaus auf den\nFlur, klopft drüben an und als Herr Assessor auf\nSpaltenbreite auftut, fragt Bran, ob Frau Lise mit\nihm selbst sprechen wolle. Nach einem Augenblick\nSchweigen dankt sie höflich mit ihrer nachdenklich\ninnigen aber geknickten Stimme, sie wünsche\nnichts von ihm, wolle ihn auch nicht sehen, ein an-\nder Mal."}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c025", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c025", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "143", "page_fin": "143", "image_debut": 7, "image_fin": 7, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.8.1", "titre_corps": "Carl Mense: Orginallinoleumsehnitt", "titre_sommaire": "Carl Mense: Orginallinoleumsehnitt", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 7, "page_imprimee": "143", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.7", "debut_caractere": 0, "fin_caractere_exclue": 34, "texte": "Carl Mense: Orginallinoleumsehnitt"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c026", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c026", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "147", "page_fin": "147", "image_debut": 11, "image_fin": 11, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.9", "titre_corps": "Theater", "titre_sommaire": "Theater", "signature_source": "H. 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Wenn\nschon das Leben Stückwerk ist, braucht es die\nKunst nicht zu sein. Was nicht leben kann soll ster-\nben, und wenn etwas ewig aufgehängt bleibt, wird\nes durch die Dauer auch nicht lebendig.\nDas Theater ist vollständig Museum geworden.\nWenn man lange herumsucht, findet man das eine\noder andere Kunstwerk aus vergangenen Tagen.\nWie es bei Antiquitäten selten anders zu erwarten\nist, leicht beschädigt. Die Spielleiter bilden sich\nein, dem Beschauer die Einbildungskraft ersetzen\nzu können, die dem Beschauer weniger fehlt als\nden Spielleitern, die weder wissen, was ein Bild\nnoch was Spiel ist. Sie wollen die Gestalten des\nDramas vermenschlichen. Sie bringen alle Dichter\nunter ihren Kuppelhorizont, an dessen Endlichkeit\nund Sichtbarkeit man sich stößt. Ihr Horizont ist\nunverrückbar, festgemauert in dem Boden. Die\nDichter stehen außerhalb und können die Bühne\nnicht mehr betreten. Der leere Raum auf der\nBühne wird durch Dekorationen und Requisiten\nausgefüllt. Nach oben und nach den Seiten kann\nsich die Kunst nicht ausdehnen, sie rkann nur in die\nreichlich vorhandenen Versenkungen abgeführt\nwerden. Alles wird auf der Bühne verdreht, natür-\nlich innerhalb des Horizontes, aber Dekorationen\nwrerden nicht schwindlig. Das Theater zeigt schöne\nBilder, aber lebende Bilder leben nicht. Selbst nicht\nmit Hilfe von Akademieprofessoren (für Uneinge-\nweihte: darunter sind Maler zu verstehen) und Se-\nzessionisten.\nDie Berliner sammeln sich in zwei Theatern,\ndie weder Kosten noch Mühe scheuen. Gespielt\nwird nicht, das ist nichts für ernste Menschen, aber\nausgestattet, ff ausgestattet. Die beiden beliebten\nAusstatter heißen Max Reinhardt, Professor, und\nRichard Schultz, kein Professor. Der Professor des\nDeutschen Theaters ist klassisch, der Direktor der\nMetropole heiter veranlagt. Reinhardt ist farbig\n. >' i\nund geschmackvoll, Schultz bunt und geschmack-\nlos. Beide machen Ausstattung, Reinhardt auf\nKosten der Kunst, Schultz zum Verdienst der\nHerren Hugo Baruch & Co. Beide Herren\nverfügen über je zwei, drei Schauspieler«\ndie Schauspieler sind, der Rest ist leider\nnicht Schweigen, sondern Sprechen; und Hop-\nsen. Reinhardt läßt seine Statisten getrennt,\nSchultz die seinen vereint marschieren, aber Schla-\nger kommen auf jeden Fall heraus. Die Musik in\nbeiden Theatern ist gleich schlecht, bei Reinhardt,\nentsprechend der Würde, klassisch, aber von einem\nOperettenkomponisten aufgefrischt, bei Schultz di-\nrekt vom Operettenkomponisten mit klassischen\nEinlagen.\nEs fehlt das expressionistische Theater. Was der\nImpressionismus leisten konnte, wurde von Otto\nBrahm gezeigt. Was nach ihm kam, ist Epigonen-\ntum. Entsteht heute eine Wirkung auf der Bühne,\nso ist sie Glanz oder Abglanz des alten Lessing-\nTheaters. Hierzu gehört die Aufführung von „Wet-\nterleuchten\" (Strindberg) in den Kammerspielen und\nvom „Volksfeind\" (Lessing-Theater unter neuer\nLeitung). Der Glanz ging aus von Albert Bas ser-\nmann. Alles um ihn herum perspektivisch geord-\nnet.\nEs fehlt das Theater unserer Zeit. Die Dichter\nsind da, vielleicht auch die Schauspieler, es gibt für\nsie keine Gelegenheit, mehr als impressionistisch zu\nsein. Aber der Erreger fehlt, der uns von der Lang-\nweile der Nachahmung befreit\nUnter den Schauspielern ist eine Künstlerin zu\nnennen: Maria O r s k a. Sie spielte im Theater der\nKöniggrätzerstraße die Königin Christine und im\nRausch von Strindberg. (Dieses Drama übrigens\nnennt der Dichter „Verbrechen und Verbrechen\",\nder Uebersetzer fand wahrscheinlich Rausch poe-\ntischer und ernüchterte dadurch den Sinn des Wer-\nkes.) Der Verein Berliner Theaterkritiker fand na-\ntürlich Irene Triesch besser, weil Frau Tiesch näm-\nlich über Strindberg nachgedacht hat, sogar neuer-\ndings in echtesten Feuilletons für den Dichter ein-\ntrat (Frau Triesch tritt für Strindberg ein) und\nweil Frau Triesch doziert, wähend Maria Orska.\nspielt. Aber Spiel ist nichts für ernste Leute. Und\nSchauspieler, die sogar richtig dichten, vertretein\neine höhere Stufe der Bildung, wenn die Stufen\ndieser Damen und Herren auch schon recht ver-\ntreten sind. Denn Dichten tun wir alle gerne. Doch\nVerstand muß es haben. 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StraBenst&nden auf\nFalls direkte Zustellung durch den Verlag\nDer Sturm unter Streifband oder in Rolle ge-\nwiinscht wird, bitten wir den Betrag fiir den\nDauerbezug bei der Bestellung oder bei\nBeginn des neuen Vierteljahres bis\nzum ffinften des ersten Monats einzu-\ns e n d e n / Andernfalls nehmen wir an, daB E i n -\nziehung d«s Betrages durch Nachnahme\nunter Berechnung des Nachnahmeportos ge-\nwiinscht wird\nMappen und Alben / Verlag Der Sturm\nOskar Kokoschka: Zwanzif Blatt Zeichnungeii j\nStrichStzung / Auf Kaiser lich Japan-Papier is\nLuxus-Mappe 25 Mark / Auf Costa-Karton dB-\nfacherer Mappe 12 Mark"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c031", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c031", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "148", "page_fin": "148", "image_debut": 12, "image_fin": 12, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; [n] = page sans folio restituée", "url_article": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.2.14", "titre_corps": "[Publicité]", "titre_sommaire": "[Publicité]", "signature_source": "", "controle": "bornes données par la structure logique METS/ALTO de Blue Mountain (blocs ALTO de chaque constituant)", "pages": [{"page_pdf": 12, "page_imprimee": "148", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.12", "debut_caractere": 2615, "fin_caractere_exclue": 5422, "texte": "Kandinsky 1901—1913 / Monographic mit sech-\nz i g ganzseitigen Abbildungen und\nText von Kandinsky / 10 Mark\nBiicher aus dem Verlag Der Sturm\nHermann Essig: Der Frauenmut / Lustspiel /\nOberteufel / Tragodie / Ihr stilles\n01 u c k —! / Drama / Ein Taubenschlag I\nLustspiel aus dem Leben einer Dienstherrschaft /\nNapoleons Aufstieg / Tragodie / Jedes\nWerk 2 Mark\nPawl Leppin: Daniel Jesus / Roman I 2 Mark\nPaul Scheerbart: Qlasarchitektur / in ein-\nhundertundelf Kapiteln / Zwei Mark / Luxusaus-\ngabe in zwanzig numerierten und signierten Exem-\nplaren auf Van Qelder Bfitten, Decke und Vorsatz-\npapier von Anna Scheerbart fiinfundzwanzig Mark\n/ Verlag Der Sturm / Berlin W 9\nSturm-Bucher I: August Stramm: Sancta Su-\nsanna / 50 Pfennig / II: August Stramm: R u d i -\nm e ti t a r / 50 Pfennig I III: Mynona: Fur Hunde\nund andere Menschen / 50 Pfennig / IV: August\nStramm: Die Haidebraut / 50 Pfennig / V: August\nStramm: Erwachen / VI: Aage yon Kohl: Die\nHangematte des Riuge / VH: Adolf Behne: Zur\nmeuen Kunst / 50 Pfennig\nMusik aus dem Verlag Der Sturm\nHerwarth Walden: Dafnislieder I Zu Oe-\ndichten von A r n o H o! z I Pflr Qesang und Wa-\nvier / 3 Mark / 50 Seiten /' Nummer 1 einzeln: Er\nhort mit ihr den Gukguk schreyn /' 50 Pfennig\nDer Sturm /' Heeresmarsch / Fur Klavier /\n50 Pfennig\nKunstlerpostkarten / Verlag Der Sturm\nDas Exemplar 20 Pfennig\nFuturisten: Umberto Boccioni. Das\nLachen I LuigiRassolo: Erinnerung einer\nNacht I Zug In voller falirt I Gino Seve-\nrini: Die Modistin / Ruheiose TSnzeriti I Pan-\nPan Tanz / Umberto Boccioni: Abschied/\nKandinsky: Komposition 6\nFranz Marc: Affenfries / Tierschicksale\nOskar Kokoschka: Utinam delectet\nRobert Delaunay: La Tour\nKarten von Macke/Miinter/Marc Chagall(4)/\nKlee I Leger / Jawlensky / Werefkin / Gieizes\nI Archipenko ./ usw\nErschienen bisher 33 verschiedene Karten\nIllustrierte Sturm - Austellungskataloge\nDer Blaue Reiter / Severini / Archipenko I Skupina\n/ Je 50 Pfennig / Die Futuristen 60 Pfennig I Ota-\nkar Kubin / Marc Chagall f Kandinsky / ie 50 Pfennig\nErster Deutscher Herbstsalon I Mit fiinfzig Ab~\nbildungen in Kupfertiefdruck / 2 Mark\nKunstdrueke aus dem Verlag Der Sturm\nOskar Kokoschka: Plakat ifir die Zeitschrift\nDer Sturm / Qriginallithographie / Das Exem-\nplar 3 Mark\nOskar Kokoschka: Sonderdrucke der Men-\nschenkopfe auf Japan- und Buttenpapier:\n1 I Adolf Loos I 2 Herwarth Walden / 3 Karl Kraus\nI 4 Richard Dehmel / 5 Paul Scheerbart / 6 Yvette\nGuilbert / Das Exemplar 5 Mark\nGem&lde / Aquarelle / Zelchnungen /\nHanddrueke / Plastiken\nsind von folgenden Kiinstlern im Sturm standig\nvorhanden:\nKandinsky / Franz Marc / Archipenko I Oskar\nKokoschka / August Macke / Paul Klee /' Carl\nMense /' Campendonk / Gabrlele Miinter / Jaw-\nlensky I Marianne von Werefkin /' Albert Bloch I\nHans Arp I Picasso /' Albert Gieizes / Jean Metzln-"}]}, {"article_id": "bm-bmtnabg-1915-02-01-01-c032", "article_bluemountain": "bmtnabg_1915-02-01_01#c032", "volume": "bmtnabg_1915-02-01_01", "ocr_source": "OCR Blue Mountain (ALTO), transcription TEI : lignes lb/@facs", "texte_sans_correction": true, "page_debut": "148", "page_fin": "148", "image_debut": 12, "image_fin": 12, "pages_selon": "pagination imprimée relevée dans le METS Blue Mountain (ORDERLABEL) ; 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Seine\nBilder blicken auf uns und verheißen Leben, Leben.\nWenn seine Hand sich nicht mehr hebt, damit\ndas wachse, was noch Jugend war, so war seine\nJugend unver welkbare Blüte. Sollen wir klagen,\nwenn alle Blüten duften. Dürfen wiie es.\nDie vielen Spiele umschlangen ihn und ihn mit\nuns. Von der Welt herab spielt er mit uns die Erde.\nUnd alle Blüten duften ihm zur Feier.\nAugust Macke wurde am 3. Januar 1887\nin Meschede (Westfalen) geboren. Er verlebte\nseine Kindheit in Köln und seine Jugend in Bonn.\nIm Oktober 1904 ging er nach Düsseldorf und ar-\nbeitete dort in der Akademie, was ihm aber sehr\nbald nicht mehr zusagte. Er besuchte dann einige\nZeit die Kunstgewerbeschule und ging im Winter\n1905/6 an das Schauspielhaus zu Düsseldorf, wo er\nverschiedene Shakespeare-Dramen, alte Krippen-\nspiele und Märchen inszenierte. Er erhielt trotz\nseiner Jugend ein glänzendes Anerbieten auf die-\nsem Gebiet, zog es aber vor, zur reinen Malerei\nzurückzukehren. Von großer Bedeutung für Macke\nwar im Frühjahr 1907 eine vierwöchige Reise nach\nParis, wo er zum ersten Mal Manet, Monet, Degas,\nRenoir und Delacroix kennen lernte. Im Oktober\ndesselben Jahres ging er nach Berlin und arbeitete\nbei Corinth, was ihm nicht sehr behagte. Er stu-\ndierte meist für sich in den Museen. Macke verhei-\nratete sich 1909 und wohnte bis Winter 1910 in\nTegernsee, dann in Bern und in Bonn. Reisen be-\ndeuteten ihm die größte Anregung, sie führten ihn\nnach Italien, Holland, nach der Schweiz und nach\nallen wichtigen Großstädten. Er fiel am 26. Sep-\ntember 1914 in Frankreich, nachdem er kurz zu-\nvor das Eiserne Kreuz erhalten hatte.\n\nGedichte\nAugust Stramm\n\nSturmangriff\nAus allen Winkeln gellen Fürchte Wollen\nKreisch\nPeitscht\nDas Leben\nVor\nSich\nHer\nDen keuchen Tod\nDie Himmel fetzen.\nBlinde schlächtert wild um das Entsetzen.\n\nAbend\nMüde webt\nStumpfen dämmert\nBeten lastet\nSonne wundet\nSchmeichelt\nDu.\n\nGefallen\nDer Himmel flanmt das Auge\nDie Erde krallt die Hand,\nDie Lüfte sumsen\nWeinen\nUnd\nSchnüren\nFrauenklage\nDurch\nDas strähne Haar.\n\nFrostfeuer\nDie Zehen sterben\nAtem schmilzt zu Blei\nIn den Fingern sielen heiße Nadeln.\nDer Rücken schneökt\nDie Ohren summen Tee\nDas Feuer\nKlotzt\nUnd\nHoch vom Himmel\nSchlürft\nDein kochig Herz\nVerschrumplig\nKnistrig\nWohlig /.\nSieden Schlaf.\n\nHochzeit\nDesider Kosztolänyi\n„Mutter, Mütterchen . .\n. . . Was willst du, mein Sohn?\n„Erzähle mir etwas,\"\n... Was, mein Sohn?\n„Irgend etwas. Ein Jahre, zwei Jahre lang\nliege ich schon hier und langweile mich entsetz-\nlich. Beeile dich, bevor es Abend wird. Dann\nkommt das Fieber, dann flatterst du über den Fuß-\nboden, fliegst auf den Kamin und deine Schwingen\nsind so groß, so entsetzlich groß. Erzähle mir von\nder Hochzeit, von deiner Hochzeit, von der du\nschon so oft erzähltest. Von der großen, großen\nHochzeit.\"\n. . . Wo soll ich beginnen?\n„Mit dem frühen Morgen. Beginne zu erzählen,\nwie du erwachtest und den Fliederstrauch an-\nlächeltest, beginne damit, wie du die Augen ge-\nöffnet hast und dein Gesichtchen mit kühlem Was-\nser wuschest. Nicht wahr, damals war eine schöne\nZeit?\"\n.. . Eine herrliche, mein Seelchen. Es war\nPalmsonntag und alles lauter Gold und Blumen.\nWenn man an diesem Tag die Hand zum Fenster\nhinaussteckte, blieb sie den ganzen Tag goldüber-\ngossen.\n„An diesem Tag standest du zeitig auf?\"\n. . . Während ich mich kämmte, woben die\nSonnenstrahlen ihren goldigen Mantel um mich.\nMarienkäferchen umschwirrten mein Haar. Ich\nlachte in den Spiegel hinein, machte mir Locken\nund eine Turmfrisur.\n„Ich sah dein Bild. Es steckt in einem Silber-\nrahmen. Du bist darauf wie eine kleine Taube.\nTrugst du das Brokatkleid, in dem dich das Bild\nzeigt?\"\n. . . Ich trugs. Und später nähte ich deine Win-\ndeln daraus.\n„Gab es viele Hochzeitsgäste?\"\n. . . Neunundneunzig an der Zahl. Sie waren\nschon eine Woche vorher eingetroffen. Deine\nGroßmutter brachte sie im Gartenflügel des Hau-\nses unter, jene, für die kein Platz mehr war, wur-\nden in allen Hotels der Stadt einquartiert. In un-\nserm Haus war alles auf den Kopf gestellt. Sieben\nKöchinnen buken Tag und Nacht. Von überall, aus\nallen Teilen des Landes und auch aus dem Aus-\nlande kamen Gäste und Bekannte und weinten vor\nFreude. Die Augen unserer Familienmitglieder —\nwir haben alle blaue Augen — leuchteten in den\nhalbdunklen Stuben auf, wenn von meinem Glücke\ngesprochen wurde, und sie schauten auf den Myr-\nthenkranz, mit dem ich verträumt spielte. Meine\nAugen, meine blauen Augen aber glänzten wie\nblaue Diamantein.\n„Wer war anwesend?\"\n. . . Alle. Dem Bischof in der violetten Soutane,\nsein Haar war ergraut, vor den klugen Augen trug\ner eine goldgefaßte Brille, wurde das Gastzimmer\nzugewiesen, wo das Himmelbett stand. Er bekam\ndie Seidendecke und die schönen Spitzenpolster.\nMit vielen Koffern trafen die Verwandten aus dem\ni\nNorden ein, staubig omd von Reise und Müdigkeit\nschlaff. Herausfordernd stolz waren die reichen\nunter ihnen. Die aus dem Süden waren schon eine\nWoche früher aus den benachbarten Dörfern ge-\nkommen und beneideten jene aus dem Norden. Ich\nkann dir wahrlich nicht sagen, wieviele ihrer\nwaren. Advokaten, Aerzte, Notare und Offiziere,\nviele, viele Kranzeldamen, ganz in Weiß, mit Blu-\nmen geschmückt, und viele vornehme Herrschaf-\nten, die nach dem Speisen den Bediensteten fürst-\nliche Trinkgelder verabreichten.\n„Wo deckte man zum Abendessen?\"\n. . . Auf dem Hof, mein Söhnchen. Unter den\nSummachbäumen, in leinem Zelt, unter dessen\nLeinwand hufeisenförmige weiße Tische standen,\ndie unter der Last der Torten und Blumen ächzten.\nDie städtischen Haiduken, in weiß verschnürte At-\ntilas gekleidet, trugen die Teller auf. Die weit und\n:T\nbreit berühmten Braten und Krapfen deiner Groß-\nmutter hatten noch nie wie an diesem Abend ge-\nprunkt.\n„Wie saßet ihr?\"\n. . . Ich saß neben deinem Vater, der sehr blaß\nwar. Fächelte mir mit dem Schleier Wangen,\nHände, die brennenden Ohren. 810 ß mein Hals\nwar eiskalt. Neben uns saßen die Beistände und\nder Bischof. Weiter unten, in langen Reihen, die\nMädchen und neben ihnen tanzbereit die Kraiizel-\nherren. Ein Verwandter hatte einen lustigen\nTrinkspruch ersonnen und räusperte sich. Dein\nkahlköpfiger Onkel aber, über den du jetzt soviel\nlachst, fuhr sich damals mit den Fingern durch die\nkrausen Locken iund machte den Mädchen feurig\nden Hof. Damals lebten auch deine beiden Groß-\nväter noch.\n„Mir scheint dieesr Abend so bekannt.\"\n... Ja, ja. Die Zigeuner waren auf zwei Wagen\naus der benachbarten Stadt gekommen und hatten\nniemals schöner gespielt. Selbst dem Primas ran-\nnen Tränen über die Wangen. Sie fiedelten uralte\nmagyarische Wieisen, bei denen die Greise an ihre\nJugend dachten, an junge Mädchen, die seither alt\ngeworden und jetzt neben ihnen mit silbergrauen\nHaar saßen. Häubchen trugen und mit ihren wel-\nken kleinen Mündchen die Rührung schlürften, und\nsich an dein Tränen ebenso berauschten wie die\nHerren am Wein. Ich weiß nicht mehr, wie es\nkam, doch alle waren auch ein wenig traurig. Aus\ndem Nachbargarten sandten Oliven ihren schmerz-\nlichen Duft herüber.\n„Mutter ich fühle den Duft der Oliven.\"\n. . . Bleib ruhig, mein Kind, ich will dir alles er-\nzählen.\n„Nein, jetzt werde ich fortsetzen. Du hast es\nmir schon so oft erzählt. Ich weiß es auswendig\nund erinnere mich ganz genau daran. Ich sehe, wie\nihr gegen sieben Uhr im Zelte sitzet. Es ist noch\nganz hell. Die Mägde tun geschäftig. Das ganze\nHaus ist aus seiner Ordnung gerüttelt. Man sieht\ndurch die Zeltwand, wie die Stuben für die Gäste"}, {"page_pdf": 3, "page_imprimee": "139", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.3", "texte": "bereit gemacht werden. Der Flur, der sonst so\nsauber und lieb ist, droht mit den aufeinander ge-\ntürmten Möbeln in geheimnisvoller Unordnung\ngruftgleich. Und du weintest. Wußtest nicht\nwarum. Es preßte sich dein Herz zusammen, denn\ndu dachtest an dein Leben, an deine Mädchenjahre,\nan deine Stube, die du nicht mehr betreten wirst.\nLeise schluchztest du an einem Fenster.\"\n. . . Woher weißt du das, mein Sohn?\n„Ich weiß es. Ich weiß es. Und ich weiß auch,\ndaß du die Türe umarmt hast, bevor du ins Zelt\ngingst. Es war dir sehr traurig zumute.\"\n. . . Was sprichst du da?\n„Du stecktest eine Teerose in dein Haar.\"\n. . . Eine welkende Teerose.\n„Auch dein Brautstrauß war aus Teerosen, ich\nerinnere mich auch an die weiße Papiermanschette\nund das Atlasband, das du zart gestreichelt hast.\"\n. . . Dies habe ich dir doch nie erzählt?\n„Und beim Tisch, im kalten Licht der Kerzen,\nfröstelte es dich. Du ließest deine Blicke über die\nGäste dahinschweifen und deine Augen blieben an\neinem Jüngling haften.\"\n... An wem?\n„An einem unbekannten Jüngling.\"\n. . . Ich erinnere mich nicht.\n„Ich aber erinnere mich. An einem unbekann-\nten Jüngling, der zu Häupten des Tisches saß, zwi-\nschen zwei Verwandten. Blendend weiß hob sich\nseine Hemdbrust von dem schwarzen Anzug ab,\nder feierlich traurig war und rein, sehr rein. Du\nerkanntest ihn nicht. Aber eure Augen begegneten\neinander. Dann wandtest du dich meinem Vater\nzu. Auch dieser blickte ihn für einen Augenblick\nan, sehr furchtsam, sehr stark zitternd und senkte\ndann sehr verwirrt die Augen. Auch er kannte den\nJüngling nicht, den ihr alle für einen Fremdling\nhieltet. Denn niemand kannte ihn.\"\n. . . Ja, ja.\n„Und doch hattet ihr ihn schon damals sehr lieb\ngewonnen.\"\n... Wir hielten ihn für einen sehr entfernten\nVerwandten» einen Wanderer, der kommt und\ngeht, sich zu den Unterhaltenden gesellt.\n„Er sprach zu niemand.\"\n. . . Icli erinnere mich schon genau. Er aß nicht.\n„810 ß nach Mitternacht nahm er einen Schluck\nschwarzen Kaffee.\"\n. . . Und auch diesen so andächtig, wie der\nPriester am Altar den geweihten Wein. Christis\nheiliges Blut.\n„Dieser Jüngling war auch fast ein Heiliger.\nOft ging er in die Nacht hinaus und betrachtete die\nSterne, die im Wohlgeruch der Bäume badeten,\nund er starrte sehnsuchtsvoll nach Osten, den\nMorgenstern entgegen.\"\n. . . Als er das Zelt betrat war sein Frack gold-\numglänzt. Zwischen den Sternen sah ich sein Ge-\nsicfct.\n„Ein Stern leuchtete auf seinem Rock.\"\n. . . Und wie er auf sich achtgab. Kein Brö-\nselchen beschmutzte ihn. Kein Tropfen Wein rann\nihm über die Hemdbrust.\n„Doch auch seiner Seele ließ er niemand nahe-\nkommen und hielt sich die Ohren zu, wenn die\nZigeuner spielten. Er hörte andere Weisen.\"\n. . . Gegen Morgen sah ich ihn schon klarer.\n„In den Morgenstunden schlich er dir nach.\nUnd küßte auf dem Hof den Staub von deinen\nFüßen, die Spur deiner Schuhe im Sand.\"\n. . . Auch des anderen Tages saß er bei Tisch.\n„Er saß dort und betrachtete die Gäste, die\nnoch zur Mittagsstunde schnarchten — neben sich\ndie bis zum Grunde .niedergebrannten Kerzen —.\nEr betrachtete die dicken Tränen, die über die Ge-\nsichter der weinend Jauchzenden rollten, die\nBanknoten in den Händen der Zigeuner, den bro-\ndelnden Wein, das zerzauste, aschebeschmutzte\nTischtuch, das einer entweihten Altardecke glich.\nDrei Tage lang währte die Hochzeit und drei Tage\nlang blieb er dort.\n. . . Doch am Morgen des dritten Tages ver-\nschwand er.\n„Nein, Mütterchen, er blieb an deiner Seite. Er-\ninnere dich doch, wie ihr auf die Glasterrasse hin-\nübergegangen seid. An jenem Morgen saß er in\neinem tiefen Sessel, sterbend und traurig.\"\n. . . Die Fenster erhellten sich bereits.\n„Er erwartete euch auf der Terrasse'-.\"\n. . . Wir lehnten zum Fenster hinaus und be-\ntrachteten den Stern.\n„Der Jüngling aber, der deine Zukunft war und\nder jetzt deine Vergangenheit sieht, blickte starr\nvor sich, als schlummere er. Doch er schlief nicht,\nsondern betete für dich. Sein Fieber schmückte\ndich mit feurigen Bändern. Unter dir dampften\ngrün die Rasen des Gartens und im Sonnenschein\nfunkelten die Blüten des wilden Mohnes wie rote\nGlühlämpchen.\"\n. . . „Wie blaß er ist\", sagte dein Vater und\nwies auf den Jüngling.\n„Der Jüngling aber rührte sich nicht.\"\n. . . „Er weint\", sagte ich zart und streichelte\nihm das Haar.\n„Dann habt ihr euch geküßt, zum ersten Mal,\nund es wurde euch alles klar. Sähet alles deut-\nlich. Sähet mich. Jawohl, Mütterchen, erschrick\nnicht vor meinen Augen, ich war es, ich war dort\nbei deiner gebenedeiten, tausendfach gebenedeiten\nHochzeit, ich war der unbekannte Jüngling an der\nlinkn Ecke des Tisches, links von deinem Herzen.\nUnd ich weinte, frohlockte, betete mein Gebet und\nsang den Psalm mit meinem kranken Seelchen.\"\n. . . Mein Sohn, mein Sohn, was sprichst du da?\nWieder hat dich das Fieber überfallen. Lege dich\nschön ruhig zurück. Morgen will ich dir weiter er-\nzählen. Doch nimm das Pulver, das dir der Arzt\nEinzigautorisierte Übertragung aus dem Magyar isehen von\nStefan I. Klein\n\nFrühe Gedichte\n\nAdolf Knoblauch\nAh 11 ungs reiche Freuden meiner frü-\nhen Gedichte\nEuch wenigen echten Tröstungen entfasse ich un-\nvergänglichen Balsam, die in linden Hauchen mein\nkünftiges Leben anrühren und mich geheimnisvoll\numwallen. Zu reichen Liebkosungen aufblitzend,\nstrahlt eure Sehnsucht über dunkle Mühsal her-\nüber; Jahne, die alles von einander trennt, bindet\nihr zauberisch: Einsame Zeichen, die so gütig den\nTrank des namenlosen Dunkels spenden.\n\nKnabenspruch\nIch bin der Sohn, der Einsamkeit,\nBrüder sind die Sterne.\nUnd alles, was mich tief erfreut\nglüht hoch und fern wie Sterne.\nMein Vater, Hohe Einsamkeit.\nRegiert die vielen Sterne.\nIch danke ihm was mich erfreut,\nHehre Gaben der Sterne.\nO Mutter, Dichte Einsamkeit,\nLicht-Nachtschoos aller Sterne.\nIn dir glüht, was mich selig freut\nAuf ewig Glanz meiner Sterne.\nGeist, einsam in Herrlichkeit,\nGebete von Kränzen der Sterne.\nTrunken dein Sohn, urtief erfreut,\nSchlingt den Reigen der Sterne.\n\nGeburt\nAls Johannes sechzehn Jahre alt war, erzählte\ner uns Kindern, die er lieb hatte, das Märchen von\nseiner Geburt. Da saßen wir abends zu Dritt an der\nTür des Holzstalls, er mitten unter uns, und wäh-\nrend wir mit heißen Augen in die Finsternis des\nSchuppens starrten, führte er mit seinen zauberi-\nschen Schilderungen unsere Frage Seelen in unbe-\nkanntes Land, und so verschmolz das Märchen von\nseiner Geburt mit der Finsternis des Holzstalls.\nSo wurde denn Johannes geboren, als Finsternis\nüberall war, und nur in dem verlassenen Schuppen\nein kleines Licht brannte. Im Heu lag ein krankes\nblasses Weib, mit härenem Tuch bedeckt, ein auf-\nrechter Mann mit grauem Haar und einem Gesicht,\nin dem Arbeit gemeißelt stand, betrachtete ein klei-\nnes zuckendes Geschöpf. Er betrachtete es, indem\ner seinen nackten Leib mit der Hand im traurigen\nLichtschein hin und her hielt. Man hörte keinen\nLaut in der Scheune, nirgends ein Lied.\nDer Mann legte das Kind hin, löschte das Licht\nund schlief ein. Bis hierher erzählte Johannes und\nwar dann einen Augenblick still. Nachdem wir drei\neine Weile derart schweigend in die Finsternis ge-\nstarrt hatten, fuhr er fort mit leiser bebender\nStimme, wie wenn jemand mit einem Stock hinter\nihn stünde, um ihn für sein Reden zu strafen.\nAls alles schlief, stand Gott von seinem Bett\naus schwarzer Seide auf, schlug den sternenbesä-\nten, himmlischen Mantel um sich und legte die helle\nMondscheibe in den Kronreifen auf seinem Haar.\nDann trat er mit seinen kleinen glanzweißen Füßen\nauf den strahlenden Abendstern und rollte durch\ndie Nachwelt unhörbar nieder in den Schuppen\nzum Kinde.\nObgleich das winzig gleich einer Maus war,\nhatte es doch alles beobachtet, und weil es noch\nso klein war, konnte es ja auch mehr sehen als die\ngroßen Menschen.\nUnd nun kam Gott in die Tür, und die himm-\nlische Helle füllte den ganzen Raum.\nLeises Singen scholl ringsum so lange er in der\nHütte war, und alles war glänzend von seiner hel-\nlen Lichtseide. Lautlos ikam Gott auf Johannes zu,\nhob ihn auf zu seinem großen harten Mund, der\ntiefe Furchen und Winkel in das Gesicht breitete\nund küßte ihn lange ein einziges Mal, legte ihn\ndann zurück in das Heu und schwand unhörbar,\nwährend das beständige leise Singen in der Ferne\nerlosch . . .\nAls das Märchen zu Ende war schreckten die\nKinder durch irgend etwas empor.\nEine Maus lief im Stall, und nun rief der Vater\nmit jener Strenge im Wort, die den unschuldigen\nTräumen mehr ein Ende bereitet als irgend eine\nStrafe.\n\nO, Schmerz . . .\nO, Schmerz, der nicht am treuen Bilde miidet\nfestzuhangen,\nO, Stolz, der wacht und unduldsam und brünstig\nsich ins Weite richtet\n0, Wille, in deiner kranken Tiefe kummervoll, den\nscheidenden Lichtstrahl aufzufangen.\nDu Innen! so liebensgern vom Einen, bald vom\nAnderen geschlichtet\nSekundenlang. Doch dann bewältigt von der Liebe\nund der Sterne Prangen\nAufs Neu der alte Kampf, gen deine Bahn mit un-\nerhörtem Prunk gerichtet.\nAus Südlichen Meeren steigen Inseln, von deren\nGipfeln Rosengluten hauchen\nHinab zum tiefen Gletschergrün der Klüfte, wo sich\nvom Meer die Donner und die Felsen fangen,\nSo aus dem Blau seh' ich mich Innen zu Himmels-\nrosen aufwärtstauchen."}, {"page_pdf": 4, "page_imprimee": "140", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.4", "texte": "Wirf ab das Kleid . ..\nWirf ab das Kleid! Durchs Dunkel ringe auf zum\nLichte der Entscheidung.\nDich ängstet Ungeheures? Mondnächte mit fahlen\nSteigen?\nO, fahre hin du Traumgesicht der äußeren Beklei-\ndung!\nVerzagtes Schiff! Kein Steuer soll dich hier\nentreißen\nDem Sturm! jedwede Welle höhlt der Gram, und\nkeine kann dir zeigen\nDen Ausgang und das Ruhn von diesem Donnern\nund dem Perlengleißen.\nDu rängest mit der Heldenbotschaft? Du sollst nur\nreiner baden\nNicht sei besorgt, die Alte Nacht mit schweren\nStrömen hinzureißen.\nDu sollst sie bergen und formen um den Urquell,\nwo sie dich entladen.\n\nAbschied in der Frühe\nLaß mich niedersteigen in mein, in dein Herz die\nTräne des Aufruhrs zu bekämpfen.\nDer graue Tag, der Traurige Abschied, dein müdes\nHaupt hinübergesunken,\nDer Straßenlärm und zugeschlagene Türen . . Aus\nwilden Stimmen, die in mir kämpfen.\nGen dein zitterndes Verzagen, hebt sich die tiefe\nUnruh, die vom Weine deines Leibes Leid\ngetrunken.\nDie Stimme, mit der Tausend Tagesstimmen\nhadern,\nUnd die erfüllt ist von dem Glanz und wächst ver-\nborgen, in deine Lippen eingesunken.\nKein Atemhauch stört dieses Brennen. Ein reines\nWeh, das durch die Adern\nZüngelt und glüht, das Gold zu wecken, das einst\nBlut zu dämpfen.\nMachtvolles Nie mit Einander sich verschmelzen\nkönnen und Leis auf Flügeln um Einander gleiten.\n\nJüitgfifige\nErstes, Uebergeliebt ... ist ein reines\nLeben bis zum Tage des Gerichts.\nKymrisch\nWenn Arm in Arm wir zueinanderdrängend\nschritten\nSehnend im Gang der Frauen hingezogen durch\ndie lichten Gassen\nTrat schreckend zwischen uns das stumpfe wunde\nRingen\nDa neu der Schmerzens Abgrund finstrer Knaben-\ntage\nSich richtend auftat, daß Freude uns verlassen,\nUnd heiße Rede stockt vor harter Frage.\nIn dunkelblauen Nächten, wo wir im Licht zusam-\nmenlassen,\nEng jähe Worte riefen, auf mächtigen Bahnen\nfortgerissen\nUnd unser armes Leben hob der Rausch, an hohen\nWeltgeschicken teilzunehmen,\nRang ich mit scheuem Sehnen, dein Sein im\ntiefsten Grund zu wissen;\nDu aber sankest hin, mit glühendem Ueberschwang\nvermessen\nDen roten Kranz der Trunkenheit um deine weiße\nStirne.\nDer du glutzuckend Schluchzen kaum gebändigt\nGedrängt in dich den Sturm mit opferlosem Siege\nIm Grauen den überschwänglichen Jugendtag\ngeendigt.\nKlar und hoch aus deinen Ruchlosen Nächten,\nAus Qual, Begierde hart und fest gestiegen,\nWardst du gemacht, zu sein in dieser Kraft\nhieniedcn.\nAus Grobem immer reiner sich entringt\nHeiße Glut, die sehnenden Wollens unreine Dumpf-\nheit durchbebt,\n0 seliger Stern, der mahnend mich durchbebt.\nFeingliedrigen Schaffens unaussprechlich Geheimes\nsuch ich hinzugeben\nin liebe Hände, die schön sind vom Umarmen der\nGeliebten.\n\nDie Schwäne\nKommt, o, ihr beiden weißen Schwäne aus der\nNacht, wo ihr euch küßtet,\nKommt . . . mein lieber Knabe will euch Brot und\nherrliche Blicke geben\nDamit ihr euch in eurer Kraft und Schönheit\nbrüstet,\nUm euren Lilienhals inbrünstig zu mir zu heben.\nIch bin die Tochter der Erde, höre, mein weinender\nKnabe.\nMein Fuß rührt an deinen Mund und mein Haupt\nast Schwester der Sonne,\nVon Jasminen düftet mein Atem, auf daß der\nSchwan sich erlabe\nAch, mein Tanz und wehende Gewände sind\nErnährer deiner Wonne.\nStarr über dem schwarzen Abgrund schwindet der\nSchwan in blasser Trauer\nSteil sich spiegelnd auf düster gläsernen Falten,\nUnd es bebt der Knabe, überstreift vom kalten\nSchauer.\nHin in die ewige Nacht ziehen die düstren\nGestalten.\nDu aber steige aufwärts einsame, nachtselige Seele.\nWo deine brennenden Augen über Nacht und Tod\nden Sieg behalten.\n\nAbend im Vorfrühling\nAls ich am blassen Seegestade ging, in der Reihe\nvon Birken,\ndie Frühlingswind in Wipfeln und Wasser an den\nWurzeln rührte,\nweit dranßen die Insel mit schwarzem Wald,\nKronen von der Sonne durchrötet, Abendhimmel\nund Wölkchen:\nDa schien mir, als sei ich durch Berghöhlen dumpf\ngewandelt\nund sei rastend gehüllt in die Krümmung der\nanschmiegenden Birke\nin silberlicht zitternde Zweige.\nDu mein Gezweige rührend, dunkelblau golden\nwogender See\ndu Wind, mein Haar vom Himmel bis ans\nmurmelnde Gestade rührend\ndu schneeig Wölkchen, Goldbrüderlein, schwebst\nnah zu mir\natmest kühlen Tau in meine Lipselzweige\nnestelst der Schwermut verstrickendes Gras in\nmein zitterndes Haar\nund rufst: neige dich, neige . . .\nUnd ich neige, das schon tief zu dir niederhängt,\nin deine ranken Hände:\nSüße Birke greifst ans Herze? Wehe, Lachen —\nDie Träne rinnt aus deinen glitternden Zweigen in\nden Wasserspiegel.\nAch, da das schneeige Bübchen durch meine Adern\nhuscht\nin mir! in mir!\nDa es mich hebt zum Morgenrot\nund mich löst aus goldenem Tal\nweiß wirbelnd im hohen Rund.\nDie sinkende Träne ;\nin Goldhauch und Glanz . . .\n*\n\n„Himmel, stiller, tiefer, blauer . . \"\nHimmel! stiller, tiefer, blauer, über den grauen\nDächern und den rosa Rauchwöükehen\nZart, klar und ruhig über den Herzen und dunkel\nstürmenden Straßen.\nIn dir atmen die kühlen, herbstlich goldbesoimfcen\nWälder.\nIri die blanken Fhißspiegel senkst du dich mit\nflammendem Hauch,\nIn deinen blauen, unendlichen Rand faltest du\nleuchtende Fluren und Städte aus Milch und Glas.\nEin Wölkchen flimmert in deiner lichten Oede.\nDu entstehst mit wunderbarem Sprung zum\nErdensturm,\nSchmiegst dich ans Knie des lieben Mädchens zum\ngelben Schilfgestade\nRegst in weißen Wässern süßen Gliedern deine\nWonnen,\nDaß sie zu deiner Himmelsklarheit sprechen mit\ndunkeltönenden Klängen.\nDer Jünglinge herbe Augen starren nach den\nbraunen Türen auf der Meeresdüne,\nWro die weißen Mädchen warten, Arme nackt im\nSchooß,\nDas Abendlied der Flöte weht sanft aus tiefem\nLeid in deinen wunderbaren Dom,\nDer Städte Hall greift hoch in dich mit Sphären-\nhauch.\n\nKreis des Anfangs\nFür Frau Neil Waiden\nEine lichte Freude erfüllt mich, seit ich mein\nLeben mit dem Kreise des Anfangs versöhnt habe.\nIch begreife immer fortschreitend, wie sehr\nalles künstlerische Schaffen auf der großen Kraft\nzu Erinnern beruht.\nWeit entfernt davon, dieses heilige Selbst-Da-\nzu beschränken, erwäge ich, wie himmelhoch\nund lirmamentenklar die Tempel gebaut sein müs-\nsen, um die bedeutende Innerlichkeit des Men-\nschen umspannen zu können.\nWelche Sehnsucht, die in den Schoß des Nichts\nstürzte, welch Leid, das vor dem Bilde der hoch-\nmütigen Gewaltigkeit seine armen' Kniee zermar-\nterte, mußten uns ach! allzulange beschatten,\nwelch endlos nie verjüngend Sterben!\nDu heißer Lebensstrom des Besinnens, Weltge-\nricht, klares Bad, Tau, Balsam, Süßigkeit in den\nzeugerischen Zuckungen, du Urgewisses\nführst deine Pilger empor\ngibst ihnen die geheimnisvollen Belohnungen,\nschenkest ihnen die köstlichen Werke,\nwelche immerdar sanft die Welt reinigen.\n\nSt! — Eine Algebraeske\nMynona\n\nWir müssen leiser reden. Ich will Ihnen eine\nFabel erzählen — die Fabel. Der hohe Vollkom-\nmene ging, aus Motiven, die nur Er kennt, zu den\nTieren, die sich Menschen nennen. Er allein. Be-\ngreifen Sie wohl, es sind dieses die definieren-\nden Tiere. Der hohe Vollkommene ist undefinier-\nbar. Die Tiere aber haben schon definierende\nSinne. Der hohe Vollkommene beschloß, tierlieb,\nalso leutselig zu werden. Er beschloß, ihnen zu\nschmecken, zu riechen, in Augen und Ohren zu fal-\nlen — ja! er ließ sich betasten. Indessen — Indes-\nsen, seiner hohen Vollkommenheit unvergleichbar\nsicher. Absolut vorzüglich. Unübertrefflich lauter.\nUeber alle Sichtbarkeit schön. Viel göttlicher als"}, {"page_pdf": 5, "page_imprimee": "141", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.5", "texte": "Carl Mense: Originall ino I eumsehn itt"}, {"page_pdf": 6, "page_imprimee": "142", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.6", "texte": "f-mtWefc. Intelligenter als der intelligenteste\nMensch, d. i. Herr Zruf aus Opop, ungeheuer viel\nfdekrter auch als alle Akademiker insgesamt. So\nKünstler, daß der berühmte . . . nicht einmal mehr\nem Pfui! verdient. So Dichter, daß z. B. Dehmel,\nHauptmann ihm gerade dort, wo sie die Leute so\nsehr entzücken, höchstens amüsant vorkommen. So\nüberaus Monist, daß er den Unterschied zwischen\nOstwald und dem Obstverkäufer Müller auch un-\nterm schärfsten Mikroskop >nicht mehr konstatiert.\nIndessen (begann ich) toll vertrauend seiner\nunbedingten Souveränität über Menschen: es ist,\nw cur man vollkommen ist, unendlich leichter,\nüber Menschen zu herrschen als es Menschen leicht\nfällt, Tiere zu beherrschen. Toll vertrauend seiner\nUefoerwrzüglichkeit, entschloß er sich, aus Moti-\nven, die nur Ihm bekannt sind, nicht bloß zu kon-\neleszendieren; sondern: diese seine Kondeszendenz\nCev. zur bestmöglichen Wahrung seines Inkognitos)\nzu quadrieren, zu kubieren, zu potenzieren dem-\nnach.\nLesen Sie nun die Memoiren dieses Gottes, die\nnach dem Kriege (weder natürlich bei Diederichs\nnoefe bei . . .) erscheinen sollen! Hören Sie nur,\nwenn der Horcher an der Wand ein Gott ist —\nwelche allerliebste eigne Schande er da mitanhört.\nEin Schwein sagte: meine Herrn, ich glaube zu\nwisse», was Schmutz ist; wir sind allesamt\nSchweine — aber wenn die Schweinigelei was\nkostet — meine Herrn, ist es dann gentleman-\nlike, das zu prellen? und damit zu prahlen? Erhal-\nten hier nicht wir Schweinehunde endlich die lang\nersehnte Gelegenheit, sympathisch abzustechen?\nJa!\nEin Bierwirt sagte: Er hat dem Bruder des\nBäckers desertieren helfen und. vom Bäcker dafür\nein paar extra knusprige Törtchen angenommen;\ndadurch erobre ich das Privileg, vor ihm auszu-\nspucken nicht bloß, sondern sogar, ihn zu zwingen,\ndiese Spucke hinunterzuschlucken. Meine süßen\nDamen, ich ekle mich nicht etwa vor meinem Ekel,\nich bekenne ihn, ich schlage ihn als These an die\nSchloßkirchentür an, auf daß das Volk mein Speien\nerlerne! Ich entrüste mich moralisch, und Nietzsche\nkann mir meinen umfangreichen und wohlriechen-\nden wenn er dafürhält, das sei die perfi-\ndeste Art der Rache. Es gibt auch eine Widerle-\ngung, über die ich mich freue: sie heißt Haue,\nBackpfeife. Wir Bierwirte sind nicht immer\ngastlich.\nDer Fuchs sagte: Daß er, wie ich mit Schlauheit\ndurchschaue, mitunter durchblicken läßt, er sei der\nhohe Vollkommene und kein Saustück, geiler Affe,\nunwissender Döskopp, stiller Halunke, Schma-\nrotzer— und nicht nur Schm a - ! ist nichts als ein\nmittelmäßig jesuitischer Kunstgriff seiner schönfär-\nberischen Verlogenheit, sich ein Air zu geben, wie\nwenn . . . Schwindel, auf den hineinzufallen ich zu\nsehr Fuchs bin, das kann man wohl sagen. Das\nStinktier sang: er stinkt mich an, deswegen gehe\nich ihm aber fein sacht aus dem Wege. Ich liebe\nzwar ihn, aber nicht seine Nähe, weil ich mir dann\nimmer selber zu stinken scheine — und mitzu-\nlieben, nicht mitzustinken bin ich da. Für Jeden\nhabe ich die wunderfeinste Nase, ich wittre das\nGenie auf Meilenweite. Schade, daß ich mir selbst\nnichts anrieche. Ich glaube, ich rieche selbst wie\neine Rose, obgleich ich nicht wie eine Rose aus-\nsehe. Ach was! Für die Nase, die ich im\nSpiegel habe, rieche ich wertvoll. Ich bin meiner\nwürd i g. Zuletzt noch kam der stolzeste Floh\nder Welt seit Adams Zeiten, er sprang den hohen\nVollkommenen heftig an und saugte; wurde jedoch\ngezwungen, halb geknickt abzuspringen, alle seine\nVersuche zu erneutem Aufsprung mißglückten, bis\ner sich endlich abseits wie folgt verlautbarte:\nWie wohl wird mir, daß ich so ordinäres Blut\nnicht mehr zu kosten brauche! Wie konnte ich mei-\nnen noblen Saugrüssel dermaßen entadeln? Von\njetzt an werde ich ihn höchstens stechen, sein Blut\nkomme über ihn selbst. Ein Gott unter\nMenschen überwindet schließlich seinen Brechreiz\nimmer wieder mit dem Lachreiz — womit es aber\nSchwierigkeiten gibt, wenm »er das Malheur hat,\nals Horcher an der Wand seine Tugenden und\nVorzüge loben zu hören. Als etwa: so dumm\nist er garnicht; er ist eingebildet, aber nicht so\nübertrieben, daß er über seine Grenzen blind wäre.\nEr weiß ganz gut, daß er kein Gott ist und benimmt\nsich ziemlich bescheiden. Was er sagt, ist manch-\nmal nicht ohne!\nGesetzt nun den Fall, der Mensch s e i vielleicht\nnichts Besseres als das Versteckspiel des göttlich\nVollkommenen vor sich selber? Gesetzt, es hätte\nsich dieses Spiel aus göttlicher Selbstvergessen-\nheit bis in einen geradezu tierischen Ernst hin-\nein verloren — in eine Quer- und Schiefäugigkeit,\nstockfinstre Blindheit hinein: müßten da nicht,\nwenn auch nur ein (scheinbarer) Lausewenzel\nIh n, d. h. also Sich glücklich gefunden hätte,\nbald Alle mitjauchzen, mitentdecken? Müßte man\nnicht besser spielen als blindlings? Heitrer? Wei-\nser? Unmenschlicher? Ein Herz für seine\nFlöhe, Stinktiere, Bierwirte, Füchse, Schweine und\nandre Mit-Menschein hat hiermit als w i e für seine\nFreunde ein und allemal.\nMy non a\n\nDie schwarze Fahne\nAdolf Knoblauch\nEine Dichtung\n\nFortsetzung\n\nLeutnant Brosin\nBran geht an den Dezember-Abenden um acht\nUhr durch die Bellevue-Eisenbahnbrücke über die\nSpree; über dem schnellenden Fußgänger Gewim-\nmel tragen die riesig-gespreiteten schwarzen stäh-\nlernen Brückenbögen den donnernden Schall der\nZüge, im Sekunden-Intervall gleich Lärmen von\nGeschossen. Dann fährt Bran lange über den un-\nzählig wirrenden Schienensträngen, bis tief in die\nKiefern-Waldnacht glitzernd vom Schein der elek-\ntrischen Lichtgloben an hohen Stangen. Er gelangt\nnach Hause, nachdem er in Berlin stundenlang phi-\nlosophisches Diktat im Stenogramm aufgenommen\nhat. Im eisernen Oefchen brennt Glut und nach-\ndem Bran Wasser zu Tee aufgesetzt hat, packt er\nseine lederne Tasche aus und ordnet sorglich die\nmodrigen Briefdokumente von preußischen Bürgern\naus der Zeit des Durchzuges napoleonischer Trup-\npen durch Mitteldeutschland über Magdeburg; er\nsoll von ihnen Abschriften anfertigen.\nIm Hause ist es ganz still und dunkel, als es\nklopft und unmittelbar darauf Brans Stubentür sich\nauftut. Eine graue lange Gestalt erscheint im mat-\nten Licht seiner Lampe, schreitet mit einer Geste\ndes Grauens auf Bran los, ergreift wortlos seine\nSchulter und flüstert entsetzt: „Er ... Er will\nnicht bezahlen, wir sollen seine Frau nicht belästi-\ngen ... be ... läs .. . tigen, hat er wirklich ge-\nschrieben . . . denken Sie sich, und sowas ist preu-\nßischer Offizier!\"\nBran sieht Frau Hannah verständnislos an, die-\nses ganz graue verzerrte Gesicht, mit den gelben\nAugäpfeln, das sich zu ihm beugt . . . Sie richtet\nsich auf, steht leblos und jammervoll und horcht...\nwendet sich dem Gatten zu, der hinkend hinter ihr\nins Zimmer getreten ist und umständlich die Tür\nschließt. Dann richtet sich seine viereckige rote\nStirn auf, und er fixiert Bran mit einem kalten, auf-\nmerksam sondierenden Blick. Frau Hannah ruft ihm\nzu: „Hast Du den Brief?\" und Hannahs Mann\nschiebt die Brille auf die Stirn, entfaltet mit &*m-\nmissarischer Wichtigkeit ein Blatt Papier und bleibt\nso still wartend stehen, um die Spannung ehr asia-\ntischer Handlung hervorzurufen. Das ökonomische\nMoment, um welches sich der ganze Auftritt dreht,\nwird bedeutungsvoll unterstrichten. Währenddem\nbeschaut Bran den grauen Haarkegel van Frau\nHannah, ihre russische Bluse mit dein; roten Stick-\nmustern schlottert heute so am Rücken, wahrlich,\ngrau ist die Alte von oben bis unten, von der\nSchürze bis ins Herz hinein. Der Herr Forstasses-\nsor räuspert sich, streckt das lahme Bein nach\nvorn und erhebt die schulmeisterliche, kommissa-\nrische Stimme: „Es handelt sich um einen Brief\nvom Leutnant Brosin, der wie Sie wissen, dies\nZimmer neben dem Ihrigen, samt einem Kabinet\nfür seine Frau am ersten des Monats für den Win-\nter gemietet hat.\" Hierbei weist der Herr Assessor\nauf die teppichverhangene Tür, hinter der Bran je-\nnes Nachts das Weinen, eines unbekannten Kindes\ngehört hat. Er war bis jetzt nicht aufmerksam\ndarauf, daß dies Weinen zu einer Familie gehören\nkönne und noch weniger denkt er an das Dasein\nvon Leutnant Brosin. Bran nimmt sich zusammen\nund hört mit Humor dem Herrn Assessor zu, der\naltmodisch alle Augenblicke die laute Lektüre dick\nmit der Stimme unterstreicht, während Frau Han-\nnah ihre Arme bei dea Kränkungen des Herrn\nLeutnant dürr, unendlich lang\" in den Raum be-\nschwörend hochstreckt und inniges Stöhnen sich\nihrer grauen Knochengestalt entringt . . .\n„Lieber Bran, dieser Herr Offizier weigert sich,\nnachdem seine Familie schon vierzehn Tage in den\nbeiden besten Zimmern unserer Wohnung haust\nund iunsere Gefälligkeit täglich in Anspruch nimmt,\nweigert sich, seine schuldige Miete pränumerando\nzu zahlen, wie es in allen anständigen Häusern so\nUsus ist Er will, wenn er sein kontraktliches Vier-\nteljahr bei uns abgewohnt hat, seine Miete be-\nzahlen, . . . bis dahin soll ich weder Herr meiner\nbesten Stuben sein, noch für all das, was Leben,\nNahrung, Wohnung einer ganzen Familie mit Kin-\ndern und Kindermädchen kostet, einen Pfennig\nEntgelt bekommen . . .\" „Denken Sie bloß an,\nstöhnt Frau Hannah und bewegt die dürren Arme\nzum Himmel und läßt sie schlaff an den mageren\nHüften niederfallen. „Vermiete ich denn zu meinem\nVergnügen\", schnauzt der Herr Assessor weiter,\n„in drei Tagen habe ich einen fälligen Wechsel\n(wirklich fällig ist er allerdings erst in acht Tagen),\neinerlei. Sie können sich denken, daß man Geld\ngern vorher sicher in Händen hat,\" und Frau Han-\nnah dringt jetzt auf Bran ein: „ . . . Wir sollen\nseine Frau nicht damit „belästigen4', welche Be-\nleidigung ist das für uns. Fein auftreten will der\nHerr Leutnant, kostenlos wohnen, gern unser Sil-\nber- und Porzellangeschirr benutzen, unsere Mö-\nbel gebrauchen, sowas kümmert sich natürlich nicht\ndarum, ob wir nicht gerade auf diese paar Mark\nangewiesen sind.\" Der Herr Assessor hält Bran\nden Brief vor die Augen, und darin steht freilich,\ndaß der Leutnant die Forderung, gleich mit dem\nEinzug in die Wohnung Miete zu zahlen als Un-\nverschämtheit betrachte, und daß er sich verbitte,\nseine Frau mit solchen Dingen zu belästigen. Wenn\ner auch krank im Sanatorium läge, so bleibe er\ndoch die gegebene Instanz, an die sich der Herr\nAssessor mit seinen Anliegen zu wenden habe.\nMit der sozialen Unwissenheit eines jugendlichen\nLeutnants und der Selbstherriichkeit des neuge-\nbackenen Rittergutsbesitzers glaubt der bürger-\nliche Junker Brosin die städtischen Mietsverhält-\nnisse möblierter Stuben nach eigenem Einfall än-\ndern zu können. Die außerordentliche Feindselig-\nkeit in seiner Haltung hat das alternde Ehepaar,\ndas sehr gutwillig und nachbarlich reizend seine\nKinder und die zarte Frau aufgenommen hat, tief"}, {"page_pdf": 7, "page_imprimee": "143", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.7", "texte": "Carl Mense: Orginallinoleumsehnitt"}, {"page_pdf": 8, "page_imprimee": "144", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.8", "texte": "verwundet. „Jedenfalls, hat er in drei Tagen nicht\ngezahlt/' fährt deT erzürnte alte Herr fort, „so\nmüsse seine Familie, so sehr leid es uns auch um\ndie sympathische Frau und die lieben Kinder ist,\nunsere Stuben verfassen\" . . . „Unsere\", das klingt\nwie die Stimme, die aus dem Paradiese vertreibt.\nObgleich Bran die ganze Sache persönlich nicht\nrecht liegt, glaubt er doch, zum Guten reden zu\nsollen, und wendet ein, daß man erst Frau\nBrosin selbst fragen muß, ob sie den Brief und\nseinen Inhalt kennt. Man weiß doch nicht, wie der\nCharakter des kranken Leutnants beschaffen ist,\nvielleicht weiß sie garnichts vom Briefe, denkt\nganz anders als er und ist unglücklich darüber, daß\ndie Miete noch nicht bezahlt ist.\n„Aber eine solche Belei . . . di . . . gung\",\nbricht Frau Hannah unerwartet los, die Augen starr\nzu Boden gerichtet Krampfig zitternd nimmt sie\nden Kopf in beide Hände, bückt die Riesengestalt,\nspuckt höht und schallend auf den Fußboden und\nkeift, indem der Haarschopf wie eine schimmelige\nunsaubere Haube droben wackelt: „Pfui, der\nGeizkragen ... sie haben Rittergut, Kuhställe,\nRennpferde, Geld die schwere Menge ... solch ein\nKnicker will nicht einmal seine Schuld bezahlen!\"\nDas ökonomische Moment steht auf seiner\nHöhe, es hat alles an Hohn, Geifer, Bosheit, Wut\nund Würdelosigkeit geleistet, wozu es immer fähig\nist, wenn es darf. Das Alter läßt es besudelt, ge-\ndemütigt, verächtlich gemacht hinter sich; ge-\nspenstisch hat es sich auf die unschuldige und\nSchöne Brust der Jugend niedergehockt, um sie zu\nhindern am Atmen und lebendigen Dürsten.\nDas alte traurige Paar ist noch immer bei Bran,\nes geht auf zehn; Uhr und die Familie Brosin kehrt\nheim vom Besuch beim Vater, dem jugendlichen\nMann, der gelähmt drüben im Sanatorium liegt.\nDie beiden Alten verabschieden sich mit aufgehell-\nten Mienen und einem so freundschaftlichen Hände-\ngeschüttel, als versicherten sie Bran und der gan-\nzen gebildeten Welt, daß es einen Unterschied gibt\nzwischen guten, gerechten das heißt anständigen\nMenschen, wie sie es sind, und jenen anderen, die\nboshaft, schlecht niederträchtig, das heißt geizig\nsind, denn „Geiz ist die Wurzel alles Uebels\"\nspricht die Bibel.\nBran bleibt allein, setzt sich vor die Lampe,\nsenkt das schmale verschlossene Antlitz über die\ngewohnte Arbeit, und die Stille der langen fleißigen\nJahre schwingt im einsamen Raum . . .\nDurch die verschlossene verhangene Tür hört\nBran das Weinen eines Kindes leise unaufhörlich\ndringen, eine so leidende Hilflosigkeit, daß er sich\nergriffen ins Zimmer wendet, steht und nach dem\nNebenzimmer hinhorckt\nFrau lis»\nEin lieblich Bündel Nachmittagssonnenschein\nbindet in der winterlichen Kargheit Brans Fenster,\nes um goldet seine schlichte aufrechte Gestalt, das\nkräftige Haupt im reichen braunen Haar.\nIn dem harten Schein wirren sein Angesicht\nhunJcrt feine Strich eichen, formen seine Schläten\nhundert zarte Meißelschläge durchsichtig hoch.\nKindlich hart ruht sieht Blick ernst im einwendigen\nFeuer. Der dünn wehe Mund bildet mit liturgi-\nschem Atemholen einen Vers aus den Neun Näch-\nten der Vala:\n„Es gibt von Ewigkeit eine sanfte, friedliche Ruhe,\n„Ein Mondweitall, weiblich und liebenswert,\n„Rein und mild, in Gnade allen, die schlafen,\ngeschenkt\n„Eno nahm einen Augenblick der Zeit . .\n„Sie dehnte Inn zu siebentausend Jahren\n„Mit vieler Sorge und Trauer\n„Mit vielen Tränen . . .\nBran trägt eine schlichte Litewka, die bis zum\nHals schwarz schließt Er nimmt teilig Bücher\nvom Arbeitstisch, verläßt leis die Stube, um auf\ndem Flur gegenüber anzuklopfen.\nIn der abendlichen Dämmerung steht wartend\n7rau Lise, schmächtig, schattenhaft in der Tiefe,\nüber der das hohe Fenster mit blutigem Rot klafft.\nDer dünne starre Kiefernwald, eine endlose gelbe\nMauer, stechende Türmchen, rote niedriglastende\nZiegeldächer, dumpfe Mauerlöcher der Loggien\nsind flach auf eine reglose Wand gemalt in ge-\nspenstig rohen Farben. Diese verkündigen den\nHochmut ihrer Rohheit und Scheusäligikeit inmit-\nten von Irresein und Geistestod, um den letzten\nHimmel des Lichts in erstickenden Blendungen zu\nersäufen.\nFrau Lise entzündet ihre Lampe und zieht den\nVorhang vor den unsagbaren Greuel .\nEinen hellen Umkreis des Glücks beschreibt der\nLampenschein im Zimmer, in dem Bran gefriedet\nweilen darf.\nWie ruhig und zurückhaltend sind beide, wie\nnachdenklich ist ihr sanftes Geplauder, wie zag-\nhaft ist das liebe Glück des Jünglings.\nBran steht Sonntags Vormittags in der Küche\nneben Frau Hannah, die mit der Feuerzange in der\nHerdglut wühlt. Der Herr Forstassessor kommt auf\nseinem lahmen Bein hereingehumpelt, der grim-\nmig greise Schnauzbart ist kriegerisch aufgestrafft.\nEr ist ein Liebhaber von Witzworten und Ironie,\nstellt sich vor Bran mit vorgesetztem Bein hin, hebt\nhinter dem Rücken einen schweren Säbel hervor,\nnimmt ihn wagerecht und zieht einen blanken, an\nder Spitze etwas krummen Degen aus der Scheide,\nhalt ihn Bran in die Augen, mit Worten, die vor\neitel Luchsäugigkeit funkeln:\n„Kennen Sie so was denn eigentlich?\" Bran\nschaut schweigend auf das schlanke Schwert mit\nseiner lachenden Blutrinne . . .\n„Die hängen stets bereit in meinem Schrank,\nder Säbel und meine geladenen Gewehre! Junger\nMann, da heben Sie ihn einmal . . Bran nimmt\nden schweren Stahl am Säbelkorb in die unge-\nwohnte Hand, herrisch senkt sich die spiegelnde\nwuchtige Klinge.\nBran versteht sich nicht auf die Sprache der\nSäbel.\nFrau Lise kommt in die Küche, sie steht auf der\nSchwelle im vollen Licht, sodaß Bran etwas hinter\nFrau Hannah sie betrachten kann. Ihr Gesicht ist\nschmal und lang, der Leib ist klein und schmächtig\nmit der eingesunkenen Brust, um den Hals hängt\nauf dem blauen Kleid eine lange dünne Korallen-\nkette in mehreren ovalen Kreisen.\nSie trägt die Bücher, die Bran ihr beim ersten\nnachbarlichen Besuch geliehen hat, in der Hand und\ngibt sie ihm mit frohen Worten. Sie lacht, sie ist\nglücklich, der graue Staub von Krankheit und\nElend ist weggewischt, die Augen sind ganz blau.\nSie geht mit breiten männlichen Schritten, die\nBran bei ihrer zarten Gestalt verwundern, zum\nStapel von zusammengelegten Kiefernholzkloben\nam Fenster, hockt sich schnell hinauf und legt\nbehend das eine Bein übers andere. Und ein an-\nder Mal hat sich Bran verwundert über die Linie\ndes etwas gebückten jugendlichen Rückens, die\nfest, fleischig, rund ohne Feinheit ist.\nSie freut sich, einen freien Augenblick ganz zu\nhaben, plaudert mit Bran, lacht mit Frau Hannah,\nund Bran steht scheu vor den Frauen, auf denen\ndas helle Tageslicht ruht. Der Blick von Frau Lise\ngeht blau und ruhiggroß aus vertiefter Seimaftieit\nUeber ihren Augen verwischen die Stirn steile\nblendende Lichtstreifen, die herab vom frostig-grü-\nnen Höhenblau fahren.\nBran verharrt ein Weilchen auf dem Flur, an\ndie Wand gelehnt, ehe er in Frau Hannaiis Köche\neintritt. Die Tür mit dem Milchglasfenster geht\nplötzlich auf, Frau Lisie führt ihre Kinder\nan den Händen mit einem „schönen guten\nTag'1 beim regungslosen stummen Jüngling\nvorüber, der wieder ihr gebückt hastiges Schreiten\nanschaut, das so aufstampft und den runden flei-\nschigen Rücken im harten weißen Milchglasschein.\nBran vergißt in die Küche zu treten. Sein wei-\nßes Dezember-Schicksal ist in den finstren Flur\ngekommen und beugt sich geheimnisvoll über seine\nunsterbliche Jugend. Rauschend rollt eine schwarze\nschwere Fahne von einem ungeheuren Wind ernst\nin den blauen Kissen der Lüfte auseinander.\nDurchs ferne Nachtdämmer stürzt ein schräg\ngeschleuderter Kinderleib; ein zartes Schkehzen\nwird vernehmlich, weil es aus Pein und Elend\nkommt, die grausam zerstechen . . . Ein zartes\nKind, das gemartert von seinem Vater in Jammer\nund Schrecken, das sein verfluchtes frühes Dasein\nverhaucht, wo Grauen und Wahnsinn des ewigen\nLebens Herzschlag hemmt, ein hilflos Weinen,\ndas in den Räumen irre geht, ein schräg gestürzter\nKinderleib im fernen Nachtdämmer.\nLandstraße int Winter\nBran geht ein wenig auf der Landstraße m der\nWintersonne. Anders als die Straßen der großen\nStadt, auf denen die Spur des Menschen im uner-\nmeßlichen Leben erlischt, steht im starren fahlen\nLehm der Landstraße das Leben des Einzelnen\nhineingebohrt in enger Wirrnis neben den riesigen\n'Geleisen der Fuhrwerke, die von altersher vor-\nüberziehen.\nDie ragende kahle Pappel steht in gleichmäßig\nschwarzer Schar schlank am Rande der Heer-\nstraße, als banne sie mürrisch wachend die weiße\nhohe Wallung der verschneiten Aeoker, die den\nHorizont ersteigen, als friede sie den bitteren Weg\nderer, die zur fernen rotdachigen Behausung eilen.\nAn der Ecke zur Straße hinter dem Sanatorium\nerhebt sich der finster wuchtige Block riesiger\nKrankenhäuser, die Internate für Geisteskranke\nder niederen Schichten bilden, mit hohem Palisa-\nden-Zaun, über dessen scharfen stählernen Zähnen\nschwarzes Dickicht aufwuchert, eine unbezwing-\nliche Verschanzung gekreuzigten Lebens, zu der\nvergeblich der eisig blaue Acker ansteigt\nBran geht an den Häusern der Aerzte vorbei,\nein niedlich altberlinischer Turm steht über schma-\nlem Anbau viereckig mit offener Galerie und run-\nder roter Nische. Inmitten der traurigen und düste-\nren Provinzhäuser, deren scharfe feindselige Gie-\nbei nebeneinander rücken und sich bücken, steigt\ndas Türmchen in die grauende Finsternis des Win-\ntertages gleich einer zarten weißen Freude. Er\ngeht hinauf in seine helle Stube. Vorm Sanatorium\nfahren Autos auf, Schlitten klingeln durch den\nForst\nFrau Hannali bringt seinen Teller Warm-\nessen und' ladet ihn ein, ihr des Abends zu helfen,\nweihnachtlichen Baumschmuck zuzubereiten, zeigt\nihm auf russische Art versilberte Fichtenzweige.\nBran ist dankbar für ihr freundliches Wort, es tut\neinem Lastbaren so wohl, seinen Pack von der\neinsamen Landstraße abzusetzen neben der Wand\nund einen Augenblick noch eines silbernen Fich-\ntenzweigleins wunderlich bedeutend Versprechen\nin der Hand zu halten..\nFrau Hannah verläßt die Wohnung, Bran bleibt\nallein und sitzt ganz still. Von nebenan dringt"}, {"page_pdf": 9, "page_imprimee": "145", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.9", "texte": "Plustern durch die Tür, eiat Kichern. Auf der Diele\nstampfen weiche Füße. Frau Lisens Kinder sind al-\nlein zu tlause geblieben. Bran horcht: wie sie ver-\ngingt sind, welch nicht zu verstehendes Geplap-\nper; schließlich ist es überall so still, daß sie un-\ngescfaeuter laut sind. Sie necken sich jedenfalls,\nsagen sich belustigende Dinge, die harmlos genug\nsein mögen. Wae herzlich froh sind die Kleinen,\ndenen jede Möglichkeit einer Freude von Vater und\nMuttef vorenthalten wird, welch* köstliches Ver-\ngnügen! Bran lächelt und horcht versonnen still\nmit dem Fichtenzweiglein noch in der Hand.\nAber mit einmal hört Bran ganz deutlich, ver-\nsteht jedes Wort, wendet sich fort, geht zum Fen-\nster md ist garnicht mehr bedacht darauf den\nTritt leise zu machen. Nebenan tobt es jetzt, lacht\nmit langen Mädchentrillern, freut sich mit lautem\nKnabenübermut: arge Schimpf- und1 Fluchworte\nsind es, kotige, verrufene Worte aus Stall, Kneipe,\nKaserne, Unflätigkeiten, die Bran nie gewagt in den\nMund zu nehmen und die ungeheuer hereindringen.\nKrank vor vielem Lachen werfen die Kinder zwi-\nschen sich diese grausamen Besudelungen, als\nspielen sie mit nackten zerstörten Puppen oder mit\nkomisch toten Käfern, mit denen sie sich bombar-\ndieres.-\nEs ist gewiß klar, daß die Kinder lechzend Lust\nund Leben einatmen mit diesem Spiel, das arm-\nselig, unverstanden, gefährdend ist und so lockend\nlustig und üppig. Neugierig scharf blicken vier Kin-\nderaugen auf diese Ungetüme nieder, die sie beim\nVater in den langen Jahren ihres Erwachens ge-\nhört haben; im Augenblick der Unbewachtheit glei-\ntet ein besudeltes Leben in diese Händchen, eine\nfreche* verbrecherische Hand scheint es zu sein,\ndie in der Form von Würfeln, kantig und bunt fürs\nKinderauge, die giftigen Zoten hinlegt . . . jubelnd\ngrellen die Kinder danach.\nBran schlägt mit donnernder Faust aus aller\nKraft gegen die Tür des Kinderzimmers, und so-\ngleich wird es still mit ängstlichem Weinen. Er-\nregt wirft sich Bran mit dem Gesicht voran auf\nsein Beft,\nEs wird dunkel, das Kindermädchen, die Mut-\nter kommen hastig nach Hause. Man bringt die\nKinder zu Bett. Bran entzündet seine Lampe und\nhorcht gebannt auf jene Geräusche. Er hört in der\nunheimlich wachsenden Stille das Kindermädchen\nauf die Kleinen einreden mit grobem Antreiben, „so\nbetet schnell, was der Vater euch gesagt hat!\"\nDie Kinder weinen leise, das unaufhörliche Weinen\nQuillt, das Bran seit mancher Nacht kennt.\nDann wendet sich die Mutter mit ruhiger\nStimme an den Knaben „Uli, weine doch nicht,\nmein Kleiner, wir tun Dir nichts. Sag rasch das\nGebet auf, wie es der Papa dir befohlen hat.\"\nJedes Wort des verfluchten Abendgebetes, das\nLeutnant Brosin auf dem Krankenbett für seine\nKinder erfunden hat, ist aus dem plaudernden\nKnabewmunde deutlich zu hören:\n..Lieber Gott, mach den Vater gesund . . .\n„U*d lieber Gott, mach mich fromm,\n„dai ich vom Vater keine Haue bekomm!\"\nEine Mutter lehrt dies Gebet ihre Kinder, eine Mut-\nter begibt sich ihrer Frauenwürde und beugt sich\nvor einem Narren und einer skrupellosen Rivalin,\neine Mutter kämpft nicht für die Seele, Leben und\nLicht und gesunden Atem ihrer Kleinen . . .\nHart und heilig wird Bran gegen die freiheits-\nverschlossene Tür zum „Nebenan\" donnern, seine\nWache mit Ingrimm halten . . .\nDas „Abendgebet\" ist beendet, die weiche\nFrauenstimme redet entschuldigend auf das kranke,\nleise weinende Kind ein. Die Frau gibt das Trö-\nsten bald auf, die Worte zu sagen: „schlucks Trän-\nchen hinunter\", denn das Weinen geht stundenlang\ndurch die Nacht.\n(\nDer Kinderlelb steht schräg in die Nacht ge-\nstürzt, trüben Geheimnisses. Die Törin-Worte der\nleidenden Liebe sind vergangen vor Ohnmacht,\nKälte und Grauen . . .\nWeihnachten\nFrau Lise tritt in aller Aufrichtigkeit vor ihren\ngallenbitteren Gatten hin und bittet ihn, am Sonn-\ntag mit dem Studenten Bran eine Kunstausstellung\nbesuchen zu dürfen.\nEin Fluch, ein Teller vom Nachttisch, der an\nder Wand zerschellt Die Frau tritt ans Fenster zu-\nrück und wendet das Antlitz zum starren ver-\nschneiten Garten. Der Mann höhnt, zotet, belei-\ndigt, die Frau harrt schweigend; der Mann gibt\nkeine Nachsicht, die Frau spricht nicht das Wort\nstarker Empörung. Endlich kommt zufälliger Be-\nsuch von Verwandten. Frau Lise geht zu ihres\nMannes Kleidern und verläßt das Zimmer unbe-\nachtet. Als sie nicht wiederkommt, geht man in\ndie einzelnen Säle sie rufen, die Verwaltung wird\nalarmiert, Wärter kommen, und man dringt gegen\neine verschlossene Tür vor, die eingeschlagen\nwird. Die Frau blutet von einer Wunde, die sie\nsich mit einem Taschenmesser am Halse zugefügt\nhat.\nSie wird angefaßt und ins Zimmer des Leut-\nnants getragen. Er ist mit der vollzogenen Tat-\nsache der Wunde recht einverstanden, traut ihr\naber nicht ganz, denn „Weiber (können sich nicht\nselbst umbringen, da sie hysterisch sind\". Die Ver-\nwandten nehmen die Fiebernde mit sich.\nBran wartet auf Frau Lise mit Trauer und\nSorge am Abend. An diesem lieben Menschen\nnimmt er seit einer Woche kameradschaftlichen\nAnteil. Die Vision des Mitleids bringt sie ihm nahe.\nBrans weibliche Weichheit, mit der er in fernes\nGeschick, in trüb bekümmerte Engnis einbiegt,\nschlägt vorwurfsvolle Augen auf.\nFrau Lise kommt, um nach den Kindern zu\nsehen, zu essen. Sie tritt zu Bran in die Küche. Sie\nfriert, sie schauert, ihr Antlitz ist kalt und bleich,\nin zwei düsteren Ringen stehen ihre Augen wie\ngroße leere Flecken. Sie spricht mit Bran in einer\nbemüht überlegten Sprache, sie ist entschieden be-\nschäftigt, ihre Gedanken zu sammeln. Ihr scheint\nes noch schlecht zu gehen, und als sie die Kunst-\nausstellung erwähnt, spannt sich ihr Gesicht\nkrampfig, sodaß die gequälte Leere entschwindet.\nFrau Hannah tritt in die Küche und scherzt;\ndie Beiden stehen nahe einander gegenüber, und\nFrau Hannah hat eine kleine Belustigung daran\nBeider Mienen zu beobachten, mit naiv unver-\nwandtem, starkem Blick schaut Frau Lise auf\nBran. Bran begleitet sie auf den Flur bis zu ihrer\nTür und sagt ihr gute Nacht. Ihre Augen brennen\nheiß und nächtig in dem kalten blassen Antlitz, sie\nschaut ihn an und reicht ihm die Hand.\nBran sitzt am Sonntag Morgen untätig vor dem\nArbeitstisch; Frau Lise hat ein Schlafpulver ge-\nnommen und wacht erst spät auf. Endlich hört er\nihre Stimme, sie beginnt ihr Tagespensum herun-\nterzuplaudern mit frisch klingenden Worten. Sie\nwill auf ihr Gut Krughagen reisen, Weihnachten\nfür ihre Kleinen vorbereiten, die Gutsgeschäfte\nflott machen, Einmachgläser holen, Gänse schlach-\nten, die Milchlieferung prüfen.\nFrau Lisens intelligentes Lachen über einige\nWorte ihres Jungen dringt frei und lieb durch den\nMorgen.\nDas Fräulein kleidet die beiden Kinder an, ihre\nStimme schlägt brutal gegen Brans Tür an, nie-\nmand von der Familie achtets, man zwitschert und\nlacht.\nUm elf Uhr klappern die leeren Einmachgläser\nzum Reiseaufbruch auf dem Flur, alles drängt vor\ndie Küche, um Frau Hannah lebewohl zu sagen,\nalles läuft hinunter zur Droschke.\nAber Frau Lise rennt noch einmal hinauf in ihre\nStuben, um Vergessenes zu holen und begegnet\nBran. Im Dämmer der Diele sieht er sie in einem\nblauen schönen Mantel, und als sie ihm noch lustig\ndas Gesicht zum Abschied zuwendet, blickt er in\nden reinen Lichtsee ihrer Augen, der nach dem\nSturm schimmert.\nFrau Hannah hat den russischen Sarafan ange-\ntan, um den Hals ein rotes Seidenband geknüpft.\nIhr vergrämtes Gesicht ist gewichen, ihre Augen\nleuchten kindlich blau und groß. Sie hat sich schön\ngemacht für den Abend und dringt in Bran, Weih-\nnachtsmann für Frau Lisens Kinder zu spielen.\nAlle Frauen-Augen, die Bran in den Jahren sei-\nnes Lebens geschaut hat, erstehen um ihn her und\nentzünden sich in Mütterlichkeit. Alle Mienen der\nSorge, des nagenden Grames in diesen seherischen\nMütter-Antlitzen erlöschen vor der großen edlen\nFreude der Augen, vor den feierlich gefalteten Ge-\nwändern.\nBran verkleidet sich mit Frau Hannahs Hilfe zu\neinem grauen schönen Patriarchen, der in geheim-\nnisvoller Bekanntheit die Millionenmengen der\nStädte durchwandelt, dessen derbe niedrige Ge-\nstalt jede Türschwelle betritt, jedes Kind auf Erden\nkennt und besucht.\nBran dröhnt in die Stube hinein, wo zwei sehr\nerschrockene Kinder bei den Erwachsenen sitzen\nund tritt ins volle Lampenlicht. Nur die Kinder\nsind für ihn da, seine Augen blitzen, er spricht\nihnen gut zu und als sie ihn hören, schauen unver-\nwandt vier ruhig prüfende Kinderaugen auf den\nalten Mann.\nEr verteilt seine guten Gaben, schwingt den\nSack über den Rücken und tritt aus dem Lampen-\nlicht zurück ins Türdunkel, von dort schallt seine\nmarkige Stimme:\nKind im Kreise\nsteht wohl da mit dünnen Händen\nweiß nicht was die Großen wollen\nstehet ratlos in dem vollen\nUeberfluß an Liebehänden ...\nAber achtet treu sein Weinen\nschlagt es nicht, wenn es sich sperrrt,\nnähret noch den kleinen Willen,\nmühelos mag sich erfüllen\nwas den kleinen Händen wächst.\nSoll über euch Verzweiflung kommen,\nunerhört daniederzwingen,\nhöret Kindeslachen, Stammeln\nsehet Kindesaugen glänzen\nfühlet weiße dichte Küsse,\num euch rasche feste Arme\nsternenhafte, daß ihr bebt . . .\nBrans Tür steht weit offen, alle Türen stehen\ngemütlich offen auf dem Flur, in allen Zimmern\nbrennen die Lampen. Ein dichtes, mildes Licht ge-\nstaltet aus der großen Wohnung einen hohen, hel-\nlen Raum, vor dem draußen die Kälte, die Winter-\nnacht, wie zwei erbarmungslose Wächter stehen.\nDie Kinder haben ihre Spielsachen in allen Zim-\nmern, und Frau Hannah singt zum Klavier ein\nKinderlied nach dem anderen.\nEs wird stiller, die Kinder sind ruhig. Bran ist\nan das große Fenster getreten; und schaut auf die\n„heftigen Monde\" vor dem Sanatorium. Frau Han-\nnah spielt die russische Musik zu Puschkins Troi-\nka, dem tollgewordenen Dreigespann, das dem\nAbgrund entgegen rast. Ueber der unendlichen\nschneeverwehten Ebene steht eng der dichte und"}, {"page_pdf": 10, "page_imprimee": "146", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.10", "texte": "düstere slavische Himmel, ein Aufbäumen, ein stei-\nler Schrei ...\n• « 4\nBran geht leise in sein Zimmer; die hochschwan-\ngere Frau des Arbeiters droben in der Mansarde\ndes Nachbarhauses zündet die Lampe an, ihr\nSchatten geht still am Fenster hin und her. Eine\ndüstere Stimme zermalmter Betrübnis hat sich in\nder hellen Festlichkeit erhoben und dringt in die\ngraustumme Nachthöhe.\nEinige weinende, rufende Worte gehen in Brans\nHerzen auf wie einsame Sterne, aber regungslos\nsteht er und wartet.\nEin Rascheln dröhnt durch die engen Wände,\ndas Haus verstummt völlig, die Tür, die noch im\nSpalt offen steht, läßt das Rascheln, das trübe ver-\nderbliche Geräusch einer feindseligen Stimme zu\nBran dringen, sie packt ihn am Hals, beißt zu,\nwürgt .... Mit undurchdringlichem finsterem\nSchmerz horcht Bran auf das Gespräch in Frau\nHannahs Küche: Frau Lise wird nach Hause zu-\nrückkehren und es wird ein richtiger „Puppentanz\"\nbeginnen.\nBran geht hin zur Frau Hannah, als er hört, daß\ndas Kinderfräulein ins Sanatorium zurückgelaufen\nist. Er bittet sie um die Adresse von Frau Lise.\nFrau Hannah gibt sie zögernd und verwundert. Es\nist schon spät, als Bran, unfähig seine rasche Tat\nzu hemmen, einen Brief an die Unbeschiitzte auf\nihrem Gute schreibt, voller Dankbarkeit darüber,\ndie teure Adresse in den Händen zu haben. Er hat\ndie Empfindung, als sollte sie in dieser Nacht ster-\nben, als schreitet eine düstere Stimme zermalm-\nter Betrübnis über ihre Frauen-Innigkeit dahin.\nBran kann Frau Lise durch nichts erfreuen, er\ndarf ihr nicht dienen und zur Seite stehen. Aber\ner kann ihr danken, daß sie ihm freundlich gelächelt\nund auf seine Geistigkeit mit aufmerkendem Auge\ngeschaut hat Das ist eine große Herrlichkeit, um zu\ndanken. Gehe nicht fort von mir, tritt ein in die\nhohe Festlichkeit meines heutigen Abends, denkt\nBran und spricht es in seiner Stille, während er die\nverhaltenen Worte niederschreibt, mit denen er in\nihr Getanenes und Umgetanenes tief eingeht.\nEr dichtet von Frau Lise ein sanftes, allmächtiges\nLied, von ihrem Leid, das gebrochen und hülflos\ngebannt, von dem Leben, das in Engnis und Trüb-\nnis verdüstert ist, von der Liebe auf deren Brust\nein würgender Albe hockt. Und er dichtet das feier-\nliche übermenschliche Erstrahlen im Leid, wie es\nunbegrenzt aus Engnis und Trübnis führt, den\nSturm der Liebe, der gegen die Alben anrennt, das\nherrliche Frohlocken, von dem die sturmringende\nBrust jauchzt . . .\nEr dichtet eine Frau Lise, die er ersehnt, zum\nSchicksalskampf bereit. Vor dem Armen am\nSchreibtisch taucht ihr rätselhafter Blick aus näch-\ntiger Ferne auf, in herzerarbeitender Nähe scheint\ner mit ihr zu reden, sie auf die Probe zu stellen mit\nunsäglichen Fragen, aber indem sie langsam zum\nSchatten wird vor diesem ehernem Willen, kehrt\nsie sich ab, und plötzlich sieht Bran die runde,\nfeste Linie ihres fleischigen Rückens, von ferne\nwendet sie noch einmal das gespenstige Antlitz zu\nihm, aber jetzt ist ihm, als schneidet es e?ne Gri-\nmasse. Brau wird sich der Einsamkeit bewußt,\nein Zwiespalt keimt, fremd klafft das Nahe, Heim-\nliche. Er hält inne, schließt den Brief und trägt\nihn durch die nächtlichen Straßen zur Post.\nDer Frost steht gitternd vor den überhellen\nLaternen, die Häuser sind stumm und schwarz,\nund eine dichte Finsternis verhüllt streng Erde und\nWald. Kein Ruf, kein Weinen, kein Wirbel der\nNot, kein Schrei dringt mehr durch diese Nacht,\nverloren ist Bran, er hat Angst . . .\nDer Brief\nBran wird am Abend des zweiten Tages nach\nseinem Brief in Frau Hannahs Stube beschieden.\nIn langen gelben Flächen geht das Licht einer\nKüchenlampe durch den frostigen Raum, wunder-\nlich eckig hockt Finsternis im spitzen blassen Ant-\nlitz Frau Lisens und in dem der frierenden Frau\nHannah.\nBran sieht, daß ein Zusammensein zu Dreien\nnicht die Antwort auf seinen Brief sein kann, der\nsie entschieden nicht erreicht hat. Frau Lise richtet\ndie peinliche Bitte an Bran, vor Hannah zu erklä-\nren, daß sie kein „Verhältnis mit ihm habe'\\ Bran\nist verwirrt über ihr Verhängnis, aber gibt ihr\nkeine Erklärung und erzählt den beiden Frauen mit\nSchonung von seinem Brief.\nFrau Lise hört nur das Eine heraus, daß sie\neinen Brief bekommen soll, sie bangt vor dem\nUnheil, das in diesem Augenblick ein solcher Brief\nihr bringt,\nFrau Hannahs knochige rote Hände erheben\nsich gegen Bran: „Und mich mußten Sie nach dem\nGut der armen Dame fragen, die schon unter dem\nUnglück ihrer Familie zu leiden hat. Wir haben\nIhnen so vertraut, und während ich die lieben\nWeihnachtslieder spielte, schrieben Sie einen\nschlechten Brief . .\nDie beiden Frauen verhandeln hastig mitein-\nander über die Möglichkeit, den Brief, der Frau\nLise bloßstellen kann, vor dem Leutnant zu retten\nund zu beseitigen.\nAn die verschlossene Tür zu Frau Hannahs\nStube wird laut geklopft, das Fräulein vom Leut-\nnant wünscht hereingelassen zu werden. Auf Frau\nHannahs trockenen Bescheid, daß das nicht ginge,\nerwidert das Fräulein, daß sie zur Frau Leutnant\nwolle, die längst fort sein müßte, aber noch im\nZimmer bei Frau Hannah sei. Herr Bran besuche\nsie wohl drinnen! das wolle sie genauer feststel-\nlen. Brans Antlitz ist ganz weiß und erhöht, sein\nBlick ruht still auf den Frauen, der Schimpf der\nGehässigen läßt sein Blut kalt.\nDas Fräulein läuft zum würdigen Herrn Asses-\nsor in die Küche, er öffnet ihr Brans dunkle Stube\nund erklärt, daß Bran den ganzein Tag nicht da sei.\nMit katzenhaftem Sich-krümmen (so empfindet\nBran) bückt sich das Fräulein zum Schlüsselloch\nvon Frau Hannahs Stube und ruft hinein zum Ab-\nschied, daß sie wohl wisse, wer alles drinnen sei,\nsie habe sie sprechen hören, sie werde alles dem\nHerrn Leutnant wieder sagen, und die Frau Leut-\nnant habe dann was auszustehen, Entschuldigung\ngebe es nicht . . .\nBei dem Schimpf springt die kleine Frau Lise\nhoch zur Türe, Frau Hannah hält sie mit den Ar-\nmen zurück, der gehässige Störenfried draußen\nrennt schadenfroh helllachend zur Treppe.\nBran verabschiedet sich von den Frauen, die\nseine Gegenwart nicht mehr beachten und wird\nvor seiner Stubentür von dem aufgebrachten\nHerrn Assessor sehr unfreundlich angeranzt.\nBei vorgeschrittenem Abend hört Bran am Ar-\nbeitstisch das Fräulein zurückkehren und zu Frau\nLise hasten, die im Schlafzimmer bei den Kindern\nist und sie mit freundlichem Zureden zu Bette\nbringt, er hört des Fräuleins kalte freche Stimme\n„einen Brief habe ich der gnädigen Frau vom\nHerrn Leutnant zu übergeben\", und Bran lauscht\nangestrengt in Erwartung seines Briefes, den ver-\nmutlich der Leutnant abgefangen hat. Das Fräulein\ngeht in die Küche zur Frau Hannah, wo die beiden\nEheleute mit ihr zanken. Bran hört den Brief hef-\ntig knittern, dann zerreißen, Frau Lise läuft durch\nihr Zimmer, über den Flur, macht die Wohnungs-\nTür zur Treppe weit offen und wendet sich zur\nKüche, wo sie das erschrockene Fräulein am Arm\nherauszerrt „gemeines FrauenzimmerI', so schallt\nes atemlos und wüst durchs Haus, mehrereinale.\nDie Nachbarn erscheinen auf der Treppe und Bran,\nder wieder einmal vergeblich auf seinen Brief ge-\nhofft hat, versteht, daß sein schwerblütiger, ecki-\nger, mahnender Brief kaum so tätliche Wir-\nkungen ausüben wird. Er öffnet nun seine Tür,\ndas Assessor-Ehepaar steht auf der Küchen-\nschwelle. in der Mitte des gasbeleuchteten Flurs\nprangt mit Rot übergössen, achselzuckend das\ntiefgekränkte Fräulein und versucht ein schwaches\nSchluchzen. Mit befehlend wagerecht gestrecktem\nArm weist Frau Lise dem Zöfchen die Türe: „Ge-\nmeines Frauenzimmer, hinaus mit Ihnen. Wider-\nsprechen Sie nicht, gehen Sie auf die Straße, wohin\nSie gehören. Sie brauchen sich dazu garnicht an-\nziehen. Wir sehen, Sie um den Kopf mit den wüsten\nHaaren aus, pfui, als kämen Sie geradeswegs aus\ndem Bett. Ihre Sachen können Sie sich morgen\nbei mir abholen. Und solche Dirne drängt sich in\nmeine Familie, gibt mich bei meinem eigenen Mann\nan, belügt ihn und verleumdet mich unaufhörlich,\nsodaß er sich scheiden lassen will und mir einen\nunerhörten Brief zu schicken wagt. Du Dirne\nsollst nicht eine einzige Nacht mehr bei meinen\nKindern und unter meinem Dach verbringen\" . . .\nDas Fräulein entwischt, nachdem sie die erste\nBestürzung über die plötzliche Selbständigkeit\nFrau Lisens verwunden; hat, schnellt die Treppe\nhinunter, um vor Allem der Anprangerung zu ent-\ngehen, „ich werde alles dem Herrn Leutnant er-\nzählen\", ruft sie von drunten herauf.\nDer Herr Assessor steigt mahlend die Treppe\nhinab, um das Haus und die Gartentür zu öffnen.\nDer eisige Zugwind aus der Dezembernacht dringt\ndurch das Treppenhaus empor und schaudernd\nknüpft Frau Lise die Pelzboa eng um Brust und\nHals. Frau Hannah bearbeitet ängstlich Frau Lise\nund aus der düsteren Verblendung in die schlaffe\nErnüchterung verfallend, erlaubt diese dem Fräu-\nlein, eine Nacht noch in der Wohnung zu verbrin-\ngen. Frau Lise ist besiegt, sie gibt nach, aus aber-\nwitziger Scheu vor ihrem Mann und ehelicher\nKnechtung. Erschrocken wendet Bran sich ab und\nriegelt sich in seiner Stube ein. Frau Hannah holt\ndas Fräulein, das die Treppe nur so hoch und ins\nSchlafzimmer zu den Kindern rennt, die Kleider\nvom Leibe reißt und sich ins Bett wirft, aus dem\nsie keiner vertreiben soll.\nMit zankender Stimme dringt Frau Lise stun-\ndenlang auf das Fräulein ein, „immer dem Herrn\nLeutnant die Wahrheit zu sagen!\" Sie selbst sei\nfreilich vorhin zu einer Besprechung bei Frau Han-\nnah gewesen, aber Niemand anders. Das Fräulein\nfindet plötzlich Tränen und beschwört, daß sie\nHerrn Leutnant „nie mehr als die reine Wahrheit\nsagte.\"\ni\nDie Puppenangst Frau Lisens vor der Auflösung\nihrer Familie ist zu groß, und lange hört Bran die\nBeschwörungsformel „Herr Leutnant\" als hartes\nKiesel gegen seine Tür klirren.\nEhe Frau Lise sich zur Ruhe begibt, hört Bran\nsie noch einmal über den Flur zur Küche gehen;\nals sie zurückkehrt tritt Bran auf sie zu, reicht ihr\ndie Hand und bietet sanft „eine gute Nacht\". Sie\ngibt zerstreut ihre Rechte, lächelt nervös und sieht\nbeiseite.\nBrau steht an seinem Fenster und sieht Gärten,\nAecker im frischen weißen Schein weit bis zum\nHorizont. Nachdem es eine Woche lang unaufhör-\nlich gestürmt hat, fällt viele Tage lang schon dich-\nter Schnee, die Kiefernwipfel bedeckt er so schwer\nmit seiner Last, daß in den Schonungen und einge-"}, {"page_pdf": 11, "page_imprimee": "147", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.11", "texte": "zäunten Waidgrundstücken unaufhörlich Aeste,\nganze Wipfel niederbrechen und den hohen weißen\nBoden bedecken wie die Leichen verendeten Wil-\ndes. In den ländlichen Straßen des Ortes gibt es\nviele schiefe und gebrochene Telegrafenstangen,\nderen Drähte dem Schnee wichen und nur an ein-\nzelnen Fäden das verstrickte Gewicht der zerrisse-\nnen und zu Boden gestreckten Drähte schleppen.\nDer Schnee ist überall die Bürgersteige entlang zu\nunübersteiglichen Wällen aufgeschichtet, die enge\nFahrstraße zwischen ihnen ist von den Fuhrwerken\ndurchfurcht.\nHerr Assessor humpelt langsam, das geknickte\nBein, das bei einer Kaiserjagd durchlöchert wurde,\nnach der Seite ausstellend, zu Bran in die Stube\nund stellt sich nahe vor ihm auf. Der sonst blü-\nhende alte Herr hat heute ein so graues Gesicht,\nder rasierte viereckige Schädel ragt nacktgrimmig,\nder weiße Schnauzbart überhängt wirr das breite\nschwere Kinn, kalt und blau blickt er auf Bran\ndurch die geschliffenen Gläser.\nBetont geschäftlich, damit die freundliche und\nhumoristische Verbindlichkeit ihres gewöhnlichen\nGespräches abgeschnitten wird, erklärt Herr As-\nsessor, daß Brans Brief an die bedauernswerte\nFrau Lise schon in seinen Händen sei, er hätte ihn\ndem Briefträger abgejagt „notabene gegen ein\nTrinkgeld.\"\n„Danken Sie Gott, daß ich den Brief habe, so\nist wenigstens das schlimmste verhütet. Und wagen\nSie noch ein einziges Wort an die gnädige Frau zu\nschicken, dann passiert Ihnen etwas.\" Er sei immer\ndazu gut, anderen Leuten die Kastanien aus dem\nFeuer zu holen. Soviel sage er aber, daß der elende\nWisch (anders könne er Brans Brief nicht bezeich-\nnen!) sicher in seiner „Brieftasche\" ruhe (er legt\ndie Hand auf die Brusttasche) und er ihn eigen-\nhändig der Frau Brosin überreichen werde. Dar-\nauf beendet Herr Assessor seinen Spruch an den\njungen Mann, (zur Bestätigung seiner eigenen\nUeberlegenheit) dergestalt, daß er durchaus nicht\nneugierig auf den Inhalt sei, aber gleichwohl sich\nsein Teil dazu reime. Ob er darin über die Un-\nsterblichkeit der Maikäfer („der Mai ist gekommen\ndie Bäume schlagen aus\") oder über die Unsterb-\nlichkeit der Liebe philosophiere, solle ihm ganz\ngleichgültig sein; daß er aber mit diesem Produkt\nseines Geistes bald eine Familie ins Unglück ge-\nbracht habe, werde nur durch sein Eingreifen ver-\nhindert. Bran sei einer von diesen unverantwort-\nlichen Intellektuellen, (von denen er längst die\nNase voll habe) die sich für erleuchtet und über die\ngewöhnliche Menge erhaben dünken und dabei für\nsich im Trüben zu fischen pflegen. Daß es ein Lie-\nbesbrief ist, sei selbstverständlich, aber er solle\nihn doch mal anvertrauen, was ihn dazu gebracht\nhabe, einer verheirateten Frau, die einer höheren\nGesellschaftsklasse angehöre, eine Liebeserklärung\nzu machen, und um die handelt es sich doch?\nEinerlei, sie hat einen Mann, der freilich gegen\nBran wehrlos sei; Vermögen, Kinder könne sie ein-\nbüßen, den moralischen Ruf verlieren, einerlei „Sie\nlieben die Frau und Sie glauben, sie ungestraft da-\ndurch beleidigen zu dürfen, daß Sie sie zum Ehe-\nbruch verleiten!\"\nBran unterbricht ihn und erklärt ihm freundlich,\ndaß es Augenblicke im Leben eines Menschen gebe,\ndie unseren Beistand unter allen Umständen for-\ndern. Obgleich Brans Kehle zugedrückt vor Ekel\nist, überwindet er sich, Herrn Assessor umständ-\nlich darzulegen, daß er noch in der Stunde vorher\nnicht mit einem Gedanken an einen möglichen\nBrief für Frau Lise gedacht habe, das sei ganz un-\nvermutet gekommen, im Augenblick der Not. In\nsolcher Bedrängnis, .wie sie Fau Lise durchgemacht\nhabe, stehe man einander eben liebevoll und auf-\nrichtig: mit Rat zur Ss-it*. Der Kubus lächelt spöt-\ntisch.\nFrau Lise kommt am Mittag vom Sanatorium,\nHerr Assessor bringt ihr den Brief, aber sie nimmt\nihn nicht an und schickt ihn ungeöffnet an Bran.\nHerr Assessor stattet die Rückgabe blumig aus\nund erklärt Bran, daß Frau Lise sich für den Brief\nbedanke. Da sie es aber nicht anständig finde, daß\nein fremder Mann mit ihr ohne weiteres über ge-\nschlechtliche Dinge korrespondiere, so lasse sie bit-\nten, den Brief zu verbrennen. „Verbrennen Sie ihn\nsogleich vor meinen Augen\", verlangt Herr Asses-\nsor und öffnet die Klappe des kleinen eisernen\nOfens, der Brans Zimmer wärmt. Bran erwidert\ngelassen, daß er das gewiß nicht tue. Und indem er\nein Komodenfach aufzieht, geschwind den Brief\nhineinlegt und zuschließt, fügt er hinzu, daß der\nBrief doch in niemandes Hände weiter käme, wenn\ner ihn selbst aufhebe, außerdem braucht er den\nBrief für seiine schriftstellerische Arbeit.\nHerr Assessor verläßt ohne Weiteres die Stube,\nals habe er einen Stoß in den Rücken erhalten.\nBran hört bei Frau Lise die harte kalte Stimme\ndes Assessors sprechen, er tritt hinaus auf den\nFlur, klopft drüben an und als Herr Assessor auf\nSpaltenbreite auftut, fragt Bran, ob Frau Lise mit\nihm selbst sprechen wolle. Nach einem Augenblick\nSchweigen dankt sie höflich mit ihrer nachdenklich\ninnigen aber geknickten Stimme, sie wünsche\nnichts von ihm, wolle ihn auch nicht sehen, ein an-\nder Mal.\n\nFortsetzung folgt\n\nTheater\nH. W.\nDas Theater ist vollständig Museum geworden.\nSogenannte Kunstgeschichte. Unsere Museen sind\nsämtlich Antiquitätenhandlungen, aus denen leider\nnichts an die Gebildeten aller Stände verkauft wird.\nWer Zeit und Lust zum Herumsuchen hat, findet\nsicher das eine oder andere Kunstwerk. Aber nicht\njeder schluckt gern Staub, auch wenn er noch so\nhistorisch geworden ist. Kein Museum zeigt das\nEwige. Nicht die Künster aller Zeiten und aller\nLänder reichen sich über die verschiede-\nnen vergangenen Jahrhunderte die Hände.\nEs wird nur nachgewiesen, daß von jedem Künst-\nler hunderte sogenannter Künstler leben. Wenn\nschon das Leben Stückwerk ist, braucht es die\nKunst nicht zu sein. Was nicht leben kann soll ster-\nben, und wenn etwas ewig aufgehängt bleibt, wird\nes durch die Dauer auch nicht lebendig.\nDas Theater ist vollständig Museum geworden.\nWenn man lange herumsucht, findet man das eine\noder andere Kunstwerk aus vergangenen Tagen.\nWie es bei Antiquitäten selten anders zu erwarten\nist, leicht beschädigt. Die Spielleiter bilden sich\nein, dem Beschauer die Einbildungskraft ersetzen\nzu können, die dem Beschauer weniger fehlt als\nden Spielleitern, die weder wissen, was ein Bild\nnoch was Spiel ist. Sie wollen die Gestalten des\nDramas vermenschlichen. Sie bringen alle Dichter\nunter ihren Kuppelhorizont, an dessen Endlichkeit\nund Sichtbarkeit man sich stößt. Ihr Horizont ist\nunverrückbar, festgemauert in dem Boden. Die\nDichter stehen außerhalb und können die Bühne\nnicht mehr betreten. Der leere Raum auf der\nBühne wird durch Dekorationen und Requisiten\nausgefüllt. Nach oben und nach den Seiten kann\nsich die Kunst nicht ausdehnen, sie rkann nur in die\nreichlich vorhandenen Versenkungen abgeführt\nwerden. Alles wird auf der Bühne verdreht, natür-\nlich innerhalb des Horizontes, aber Dekorationen\nwrerden nicht schwindlig. Das Theater zeigt schöne\nBilder, aber lebende Bilder leben nicht. Selbst nicht\nmit Hilfe von Akademieprofessoren (für Uneinge-\nweihte: darunter sind Maler zu verstehen) und Se-\nzessionisten.\nDie Berliner sammeln sich in zwei Theatern,\ndie weder Kosten noch Mühe scheuen. Gespielt\nwird nicht, das ist nichts für ernste Menschen, aber\nausgestattet, ff ausgestattet. Die beiden beliebten\nAusstatter heißen Max Reinhardt, Professor, und\nRichard Schultz, kein Professor. Der Professor des\nDeutschen Theaters ist klassisch, der Direktor der\nMetropole heiter veranlagt. Reinhardt ist farbig\n. >' i\nund geschmackvoll, Schultz bunt und geschmack-\nlos. Beide machen Ausstattung, Reinhardt auf\nKosten der Kunst, Schultz zum Verdienst der\nHerren Hugo Baruch & Co. Beide Herren\nverfügen über je zwei, drei Schauspieler«\ndie Schauspieler sind, der Rest ist leider\nnicht Schweigen, sondern Sprechen; und Hop-\nsen. Reinhardt läßt seine Statisten getrennt,\nSchultz die seinen vereint marschieren, aber Schla-\nger kommen auf jeden Fall heraus. Die Musik in\nbeiden Theatern ist gleich schlecht, bei Reinhardt,\nentsprechend der Würde, klassisch, aber von einem\nOperettenkomponisten aufgefrischt, bei Schultz di-\nrekt vom Operettenkomponisten mit klassischen\nEinlagen.\nEs fehlt das expressionistische Theater. Was der\nImpressionismus leisten konnte, wurde von Otto\nBrahm gezeigt. Was nach ihm kam, ist Epigonen-\ntum. Entsteht heute eine Wirkung auf der Bühne,\nso ist sie Glanz oder Abglanz des alten Lessing-\nTheaters. Hierzu gehört die Aufführung von „Wet-\nterleuchten\" (Strindberg) in den Kammerspielen und\nvom „Volksfeind\" (Lessing-Theater unter neuer\nLeitung). Der Glanz ging aus von Albert Bas ser-\nmann. Alles um ihn herum perspektivisch geord-\nnet.\nEs fehlt das Theater unserer Zeit. Die Dichter\nsind da, vielleicht auch die Schauspieler, es gibt für\nsie keine Gelegenheit, mehr als impressionistisch zu\nsein. Aber der Erreger fehlt, der uns von der Lang-\nweile der Nachahmung befreit\nUnter den Schauspielern ist eine Künstlerin zu\nnennen: Maria O r s k a. Sie spielte im Theater der\nKöniggrätzerstraße die Königin Christine und im\nRausch von Strindberg. (Dieses Drama übrigens\nnennt der Dichter „Verbrechen und Verbrechen\",\nder Uebersetzer fand wahrscheinlich Rausch poe-\ntischer und ernüchterte dadurch den Sinn des Wer-\nkes.) Der Verein Berliner Theaterkritiker fand na-\ntürlich Irene Triesch besser, weil Frau Tiesch näm-\nlich über Strindberg nachgedacht hat, sogar neuer-\ndings in echtesten Feuilletons für den Dichter ein-\ntrat (Frau Triesch tritt für Strindberg ein) und\nweil Frau Triesch doziert, wähend Maria Orska.\nspielt. Aber Spiel ist nichts für ernste Leute. Und\nSchauspieler, die sogar richtig dichten, vertretein\neine höhere Stufe der Bildung, wenn die Stufen\ndieser Damen und Herren auch schon recht ver-\ntreten sind. Denn Dichten tun wir alle gerne. Doch\nVerstand muß es haben. Und was der Verstand\nder Verständigen nicht sieht, das ist die Kunst,\nAber darüber kann man sich keine Gedanken\nmachen.\n\nBerichtigung\nIm Qedtcht „Kranz der Heimat\" (Nummer 19/20 ist im\nAbschnttt „Das Erwachen aut der zweiten Verszeile anstatt\nder Kranke zu lesen: der Knabe."}, {"page_pdf": 12, "page_imprimee": "148", "url_page": "https://bluemountain.princeton.edu/bluemtn/?a=d&d=bmtnabg19150201-01.1.12", "texte": "La Cerba / Halbmonatsschrift / Floresz i V»\nNazionale 25\nUmelecky Mesicnik / Monatsschrift für neue und\nalte Kunst / Administration Prag I 5 Velestavinova\nVerantwortlich für den gesamten Inhalt und Verla«:\nF. Harnisch / Berlin W 35\nDruck Carl fiause / Berlin SO 26\n\nNotiz\nWährend des Krieges erscheint „Der Sturm*\nnur einmal monatlich als Doppelnummer. Die Märc-\nDoppelnummer erscheint am fünfzehnten Mäd,\nVerlag Der Sturm\n\nDer Sturm\nStandige Ausstellungen\nin Berlin und Genf\nBerlin W Potsdamer StraBe 134 a\nDreissigste Ausstellung\nAugust Maeke\nGe*SMe\nFranz Mare\nQenalde / Neue Atiswatol\nGabriele Munter\nQeoffnet taglidi von 10—6 Ubr / Sonistags von\n11—2 Ufa r\nEintritt 1 Mark / Jahreskarte 6 Mark\nMonatlicher Wedisd\nGenf: Gesdilossea\n\nVerlag Der Sturm\nBerlin W 9 Potsdamer StraBe 134 a\nFeraruf Amt Liitzow 4443\nHalbmonatsschrift Der Sturm\nErsoheint am ersteti uttd ftinfcehntea iedes Moaats\nDauerbezug\nOewohnliche Ausgabe Fur Deutschland\nund Oesterreich-Ungarn: Ein Jahr 6\nMark / Ein Halbjahr 3 Mark / Ein Vierteljahr\n1 Mark 50 / Einzelheft 40 Pfennig I Fur das\nAusland bei direkter Zustellung\ndurch die Post: Ein Jahr 9 francs ./ Ein Halb-\njahr 4 francs 50 centimes / Ein Vierteljahr 3 francs\nEinzelheft 50 centimes / Probenummer umsonst\nSenderausgabe: Ungebrochene E x e hi -\nplare auf holzfreiem Papier, Ver-\ns e h d u n g in Rollen direkt durch die\nPost fiir Deutschland und Oester-\nreich-Ungarn: Ein Jahr 12 Mark /\nEm Halbjahr 6 Mark / Fiir das Ausland:\nEki Jahr 18 francs / Ein Halbjahr 9 francs I Von\ndieser Ausgabe werden Vierteljahrsbeziige, Einzel-\nnummern und Probenummern n i c h t abgegeben\nDer Sturm: Erster Jahr gang, Numm.er 1—56:\n25 Mark / Zweiter Jahrgang, Nummer 57—104:\n10 Mark / Dritter Jahrgang, Nummer 105—152/153:\n20 Mark / Vierter Jahrgang 154—203 : 6 Mark\nDie Zeitschrift Der Sturm ist durch alle Buch- und\nKunsthandlungen, durch die Post, sowie direkt\ndurch den Verlag Der Sturm, Berlin W 9, zu be-\nziehen / Zum Einzelverkauf liegt Der Sturm in alien\nBahnhofshandlungen, Kiosken u. StraBenst&nden auf\nFalls direkte Zustellung durch den Verlag\nDer Sturm unter Streifband oder in Rolle ge-\nwiinscht wird, bitten wir den Betrag fiir den\nDauerbezug bei der Bestellung oder bei\nBeginn des neuen Vierteljahres bis\nzum ffinften des ersten Monats einzu-\ns e n d e n / Andernfalls nehmen wir an, daB E i n -\nziehung d«s Betrages durch Nachnahme\nunter Berechnung des Nachnahmeportos ge-\nwiinscht wird\nMappen und Alben / Verlag Der Sturm\nOskar Kokoschka: Zwanzif Blatt Zeichnungeii j\nStrichStzung / Auf Kaiser lich Japan-Papier is\nLuxus-Mappe 25 Mark / Auf Costa-Karton dB-\nfacherer Mappe 12 Mark\n\nKandinsky 1901—1913 / Monographic mit sech-\nz i g ganzseitigen Abbildungen und\nText von Kandinsky / 10 Mark\nBiicher aus dem Verlag Der Sturm\nHermann Essig: Der Frauenmut / Lustspiel /\nOberteufel / Tragodie / Ihr stilles\n01 u c k —! / Drama / Ein Taubenschlag I\nLustspiel aus dem Leben einer Dienstherrschaft /\nNapoleons Aufstieg / Tragodie / Jedes\nWerk 2 Mark\nPawl Leppin: Daniel Jesus / Roman I 2 Mark\nPaul Scheerbart: Qlasarchitektur / in ein-\nhundertundelf Kapiteln / Zwei Mark / Luxusaus-\ngabe in zwanzig numerierten und signierten Exem-\nplaren auf Van Qelder Bfitten, Decke und Vorsatz-\npapier von Anna Scheerbart fiinfundzwanzig Mark\n/ Verlag Der Sturm / Berlin W 9\nSturm-Bucher I: August Stramm: Sancta Su-\nsanna / 50 Pfennig / II: August Stramm: R u d i -\nm e ti t a r / 50 Pfennig I III: Mynona: Fur Hunde\nund andere Menschen / 50 Pfennig / IV: August\nStramm: Die Haidebraut / 50 Pfennig / V: August\nStramm: Erwachen / VI: Aage yon Kohl: Die\nHangematte des Riuge / VH: Adolf Behne: Zur\nmeuen Kunst / 50 Pfennig\nMusik aus dem Verlag Der Sturm\nHerwarth Walden: Dafnislieder I Zu Oe-\ndichten von A r n o H o! z I Pflr Qesang und Wa-\nvier / 3 Mark / 50 Seiten /' Nummer 1 einzeln: Er\nhort mit ihr den Gukguk schreyn /' 50 Pfennig\nDer Sturm /' Heeresmarsch / Fur Klavier /\n50 Pfennig\nKunstlerpostkarten / Verlag Der Sturm\nDas Exemplar 20 Pfennig\nFuturisten: Umberto Boccioni. Das\nLachen I LuigiRassolo: Erinnerung einer\nNacht I Zug In voller falirt I Gino Seve-\nrini: Die Modistin / Ruheiose TSnzeriti I Pan-\nPan Tanz / Umberto Boccioni: Abschied/\nKandinsky: Komposition 6\nFranz Marc: Affenfries / Tierschicksale\nOskar Kokoschka: Utinam delectet\nRobert Delaunay: La Tour\nKarten von Macke/Miinter/Marc Chagall(4)/\nKlee I Leger / Jawlensky / Werefkin / Gieizes\nI Archipenko ./ usw\nErschienen bisher 33 verschiedene Karten\nIllustrierte Sturm - Austellungskataloge\nDer Blaue Reiter / Severini / Archipenko I Skupina\n/ Je 50 Pfennig / Die Futuristen 60 Pfennig I Ota-\nkar Kubin / Marc Chagall f Kandinsky / ie 50 Pfennig\nErster Deutscher Herbstsalon I Mit fiinfzig Ab~\nbildungen in Kupfertiefdruck / 2 Mark\nKunstdrueke aus dem Verlag Der Sturm\nOskar Kokoschka: Plakat ifir die Zeitschrift\nDer Sturm / Qriginallithographie / Das Exem-\nplar 3 Mark\nOskar Kokoschka: Sonderdrucke der Men-\nschenkopfe auf Japan- und Buttenpapier:\n1 I Adolf Loos I 2 Herwarth Walden / 3 Karl Kraus\nI 4 Richard Dehmel / 5 Paul Scheerbart / 6 Yvette\nGuilbert / Das Exemplar 5 Mark\nGem&lde / Aquarelle / Zelchnungen /\nHanddrueke / Plastiken\nsind von folgenden Kiinstlern im Sturm standig\nvorhanden:\nKandinsky / Franz Marc / Archipenko I Oskar\nKokoschka / August Macke / Paul Klee /' Carl\nMense /' Campendonk / Gabrlele Miinter / Jaw-\nlensky I Marianne von Werefkin /' Albert Bloch I\nHans Arp I Picasso /' Albert Gieizes / Jean Metzln-\n\nger I Marc Chagall I Fernand Leger / Jacob# van\nHeemskerck I Otakar Kubin / Emfl Fifla / Vlnceqc\nBenes / Otto Gutfreund / Boccloni I SeverM !\nCarra / Russolo / Francis Picabia / ScfwnMt-\nRottluff I Walter Helbig / Max Pechstein\nVerein fur Kunst\nLeitung Herwarth Walden / Elites-\nJ a h r I Jahresbeitrag 20 Mark / Reclite der\nMitglieder: Freier Bezug der ZeitschfR der\nSturm I Freier Besuch aller Sturmausstelhmgen /\nJedes Jahr frei eine Sturmpublikation: 1 £13/14*\nKokoschkamappe / Prospekt umsonst\nWegen Einladung zu den Autorenabe«toi wtade\nman sich an den Verlag Der Sturm\n\nZeitschriften\n\nAnzeigen\nEs werden nur Anzeigen tatsachlichen Inhafcs iort-\nlaufend gesetzt aufgenommen. flervorhebung von Woe-\nten 1st nur durch Sperrdruck, von Namen aar tfiatrch\nhalbfette Schrift, gestattet. Die dreigespaitene IfeMe\n60 Pfennig. Annahme von Anzeigen durch <le« T e r i a g\nder Sturm Berlin W 9\nDie Zuriickweisung von Anzeigen behalt sicto iter Ver-\nlag Der Sturm ohne Angabe der Griinde vor\n\nAugust Stramm: Du I Liebesgedlehte } Gdbiutd&n\n3 Mark / Verlag: Der Sturm ,/ Berlin W 9\nerscliienen\nJacoba van Heeraskerck: S t i 11 c b e it / B • t e /\nLandschaft / Handgedruckte liolzscfenitte /\naquarelliert / Auflage 5 Exemplare und ie tO Eicem-\nplare schwarz / Verlag Der Sturm / Berlin W 9\nGemalde Gauguin zn verkaufen / Anfracem vtv-\nmittelt Verlag Der Sturm, Berlin W 9\nPoet-Lore Begrundet 1890 I Eine Zweiraoaats-\nschrift, gewidmet der Dichtung und dem Drama\nder Gegenwart in alien Landern / Probeheft cegen\nEinsendung von 6 Mark 50 Pfennig / Jaftrestoeasttg\n21 Mark ,/ Verlag Richar d G. Badger / Bastofi\n/ Mass I USA 194 Boylston Street\nUmberto Boccloni: Pittura Scultura futuriste I\nDinamismo plastico / 500 pagine / riproduziom qua-\ndri e sculture / Edizioni futuriste di Poesia / Mftano\nI Con ritratto dell'autore j Preis M 3,50 j Zu be-\nziehen durch den Verlag Der Sturm j Berlin W 9\nAnna Scheerbart / Handgefertigte farbige Vorsatz-\nund Deckelpapiere fur Biichereinbande / Muster\nim Sturm (Ausstellungskasse), wo auch Bestei-\nlungen entgegengenommen werden / Deckel- und\nVorsatzpapier Format 42X35 Mark 4"}]}