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     "texte": "LE PROGRÈS\nLe progrès ne cesse de s’affirmer par des découvertes scientifiques de jour en jour plus étonnantes, mais il n’aura atteint son ultime limite que le jour où personne ne travaillera. Tant qu’un seul homme sera oblige' de se mouvoir pour un autre motif que son plaisir, il restera encore quelque chose à inventer.\nLes pseudo-savants de notre époque sont au désespoir. Ils se plaignent d’être venus trop tard et clament haut que le champ des découvertes est stérile aujourd’hui. Erreur. Jamais, au contraire, les inventeurs ne pouvaient vivre en des temps plus favorables. Sans compter qu’ils jouissent de la somme des connaissances acquises par leurs devanciers, ils trouvent les voies toutes déblayées, et la nécessité de leurs contemporains leur indique clairement de quel côté ils doivent pousser leurs efforts.\nQue les esprits chagrins cessent donc de dire qu’on ne peut plus s’immortaliser par des inventions nouvelles. Tant qu’on sera contraint de travailler pour se nourrir, il y aura des perfections à apporter dans la société, hélas ! et cela menace même de durer longtemps.\nLe jour où le progrès ne sera plus qu’un mot sans signification, l’homme sera semblable à Dieu ; il lui suffira de vouloir pour pouvoir. Sur un effort de sa volonté, il pourra franchir des distances incalculables et accomplir des travaux merveilleux. Rien ne lui résistera, grâce à cet auxiliaire puissant qu’on appelle la Science.\nIntelligence humaine matérialisée et mise en action, la Science doit un jour suppléer à tous nos besoins ; peut-être trouvera-t-elle le moyen de prolonger notre courte et frêle existence et même de l’éterniser. Ce serait gai alors de ne plus mourir et ne manquer de rien.\nMais il y aurait, sans doute, quelques inconvénients à laisser le monde s’encombrer de vieillards. Beaucoupn’étantpastoujours d’excellente humeur, leurs parents finiraient par ne plus trouver la vie pavée de toutes sortes d’agréments. Je ne vois pas, d’ailleurs, pourquoi les centenaires ou bicenten-aires s’acharneraient à vivre, à moins qu il ne\nleur soit permis de conserver quelques restes de leur vigueur printanière. Ne serait-ce pas pour eux un supplice d’exister ainsi à l’état de végétaux avec la conscience et le spectacle des jouissances d’autrui ?\nIl y a aussi quantité de maris qui n’osent pas trop ouvertement se plaindre de la longévité actuelle des mamans de leurs femmes, et qui ne seraient pas très ravis de voir leurs belles-mères rivées à leur existence pour l’éternité, surtout si l’on considère que le caractère des vieilles gens s’aigrit en raison directe du carré des temps. Nombre de jeunes gens libertins attendant anxieusement le trépas de leurs proches pour gaspilla leur patrimoine seraient déçus de leurs espérances, et pas mal d'horizontales, déjà affreuses à Denté ans, ne seraient probablement guère alléchantes à l’âge de Mathusalem.\nEt puis, le monde deviendrait trop épais. Nous serions comme les arbres des forêts, pêle-mêle les uns sur les autres, ce qui ne manque quelquefois pas de charme, mais qui, à la longue et selon les contacts, courrait risque de lasser. Il est vrai qu'il y a des déserts immenses, comme le Sahara, le Tonkin et Madagascar, entièrement dépourvus d’habitants, puisque le Décadent n’y compte pas encore un seul abonné, que l’on pourrait peupler avec le trop-plein de nos contrées. Mais ce ne serait qu’une affaire de temps ; un jour, ces pays se rempliraient, et, à moins que d’avoir la mort facultative, je ne vois pas comment on pourrait se débarrasser de cette exubérance d’hommes.\nJ’y suis, et c’est bien là le cas d’affirmer que Père des grandes découvertes n’est pas encore finie. Il y a les étoiles qu’on prétend être des mondes, comme la Terre, habités ou du moins habitables : on s’y réfugiera en ballon. La direction des apostats est chose possible aujourd’hui; l’aéro-naute est maître de sa route, comme un cocher de fiacre, et il est très possible que ce genre de locomotion parviendra à supplanter les chemins de fer. L’agrément de voyager en l’air en sera une des principales causes. Songez donc : raser perrituellement la terre et ne jamais voir plus loin que le bout de son nez, tandis que là-haut l’œil s’étend à perte de vue sur tous les points de l'horizon.\nL’usage des ballons ne peut tarder à se vulg.­\nriser pour les motifs que je viens de dire, et à cause de l’absence de tout ce cahotent si désagréable sur les autres véhicules. Les apostats peuvent être utiles dans beaucoup de circonstances où il est besoin d’une marche silencieuse et secrète. Qu’un amoureux éprouve le besoin d’arracher une jeiwie héritière des bras de parents intraitables, il approche sa nacelle de la fenêtre de l’Aitnée et s’envole avec elle. Une voiture le trahirait par son bruit ou par ses ornières en cas de neige, et pourrait lui faire perdre tout son bonheur.\nMais, pour s’élever aux étoiles, comment franchir l’atmosphère ambiante de la Ter ? C’est facile. Au moyen de ventilateurs puissants on accumulera tout l’air sur un seul côté du globe feus U direction de la planète où l’on voudra.aller,\nPlus tard, on arrivera sans doute à vivre et voyager sans air, et on multipliera à l’infini la vitesse des marches, de sorte que, partant d’ici le matin, on pourra facilement dîner chez Jupiter et coucher chez Vénus.\nRaoul Vague.\n",
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     "texte": "prune élonge\nA Maurice du Tleisyt. Où dans cette apothéose intime du Vice Clamaient en moi, tonnerre implacable, les voix Apres d’une attirance morbide aux abois, Ces deux Femmes, rayons d’une beauté novice En apparence, l’une, front mâle et grivois, Grand soleil occident auréolé factice, Marchant, fauve lion, belle comme un caprice, L’Autre, étoile d’une nuit sans lune, à la fois Impérieuse et douce, un jour, rêveur morose Pérambulant sous la marquise du départ, M’affolèrent de leur ambiance de fard En tenant par la main un joli bébé rose Dont le sort me tentait, le soir, à la lueur Du candélabre d’or avivant leur bonheur. (Gare du Nord. Lundi.) Anatolk Baju.",
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     "texte": "FOLLES!\nIl éliait un château, noir, massif, comme en décrit la plume fantastique d’Edgard Poë, aux murailles lézardées, où la lèpre feuillue des lierres s’écale vivace et destructive au milieu de la maçonnerie qui s'effrite. Aux alentours s’étendaient de grands jardins déserts comme des solitudes australiennes, pleins d’arbres dont les branches s’enlaçaient pour forma* des dômes impénétrables aux rayons du soleil. Une rivière mettait des tons d’argent sur les pelouses vertes que blanchissaient çà et là des groupes de chrysanthèmes. Des libellules lissaient leurs ailes bleues à la surface des eaux, avant de voler sous les nénuphars avec leurs amants aériens.\nPendant le jour, on voyait passer, semblables à des ombres, des êtres mélancoliques qui s’enfonçaient dans l’obscurité des taillis.\nParmi ces êtres était une femme. Quand elle marchait, on aurait dit une de ces silphones diaphanes que crée l’imagination des peuples du Nord, tant .elle paraissait légère et gracieuse, sous le grand manteau blanc qui laissait entrevoir sa taille flexible comme la tige d’une marguerite. Son visage avait les transparences mates de l’albâtre, et ses yeux, cerclés d’une large teinte de bistre, avaient des rayonnements fauves et étranges.\nPâle Ophélie, elle passait son temps à cueillir des bouquets sauvages ; mais, avant de toucher à une fleur, elle se mettait à genoux, la contemplait longuement, comme en extase ; puis, ainsi qu’une amante qui caresse un visage aimé, elle baisait sa corolle odorante avec des frissonnements d’ivresse.\nIl y avait au fond du jardin un endroit qu’elle affectionnait particulièrement. C’était un bosquet de myrtes, où les feuilles se trouvaient si serrées que le jour y pénétrait à peine.Une demi-clarté, pâle comme les teintes du crépuscule, donnait à la verdure des reflets tendres. Environné d’un tertre de gazon, un petit arbre soutenait de scs branches le feuillage des myrtes.\nElle restait là des heures entières, assise, à contempler l’arbuste. Elle l’ornait des fleurs qu’elle avait cueillies. Oh ! s’il avait eu une âme, quelles paroles il aurait entendues!...\nElle l’enlaçait, tremblante, le sourire aux lèvres, le désir dans les yeux... Elle appuyait sa tète contre le tiède duvet de mousse qui l’enveloppait, et alors, le regard perdu dans l’infini, avec des frissons dans la voix, elle murmurait des mots que les anges du plaisir savent seuls balbutier, lorsque, voltigeant près des lits parfumés, ils effleurent du bout de leur aile d’or deux corps embrassés qui se pâment ! ..\nPauvre Néréa 1 C’est au sortir du bal, après une valse aux bras d’un jeune homme adoré que la folie lui posa sur le front son doigt morbide, et qu’elle se prit à aimer les choses de la nature avec des désirs humains.\nII Presque chaque mois de nouveaux fous arrivaient au château. Uu jour, il en vint un qui paraissait avoir vingt-cinq ou vingt-six ans à peine.\nIl s’appelait Edward. Son visage était de ceux qu’une femme ne peut contempler longtemps sans\ntressaillir. Toute sa personne avait le charme de ces êtres qui semblent avoir été envoyés exclusivement par Dieu sur la terre pour raviver dans les âmes les étincelles divines de l’amour. Son regard avait la limpidité d’une source vive, mais il se fixait sur les choses avec une persistancectrange. Calme et sereine, sa physionomie prenait parfois une expression dure et farouche et un sourire de joie plissait ses lèvres.\nOh ! la bizarre folie que celle qui consiste à déchirer de tortures le cœur des femmes, à rire aux éclats quand elles se traînent à vos pieds, pâles, frissonnantes, prêtes à tous les abandons comme à toutes les infamies !...\nCette Jolie était la sienne ! Lui aussi se plaisait à errer dans les grandes allées sombres. Il y suivait pas a pas les malheureuses folles. Il leur perlait doucement ; ses accents avaient l’harmonie perfide des voix de sirènes. Quand par hasard l’une de ces femmes, sortant, une seconde, de son lourd sommeil mental, lui souriait, un bonheur immense l’envahissait... Il songeait aux tortures morales que son influence allait faire subir à ce pauvre être maladif.\nCe fut par une tiède matinée de printemps qu’il rencontra, pour la première fois, Néréa dans son bosquet. Elle était près de sou arbre aimé et l’extase h.i-ficelle l’élevait bien haut dans les splendeurs de sa rêverie voluptueuse.\nLorsqu’elle le vit, dans le feuillage, avec sa grâce fascinatrice, son visage, plein d’une sérénité douce où passait par intervalles le feu d’un désir sourd comme celui de Christ regardant Madeleine pleurer à ses pieds, un souvenir vague et rapide du jeune homme qu’elle avait aimé lui revint. Peu à peu elle abandonné l’arbre et, comme mue par une attraction magnétique, elle s’avança lentement, les tains crispées, les narines frémissantes vers Edward :\nu Oh ! que je taire murmura-t-elle, en laissant tomber sa tête ourson épaule.\nLui, prit alors un air dur et farouche ; un éclair de triomphe cruel brilla sous ses paupières ; il ne répondit à ses discours passionnés que par des paroles ironiques et s’enfuit en ricanant !...\nIII\nLes jours s’écoulaient... Edward revenait chaque matin auprès de Néréa et chaque matin la scène que nous venons ce décrire se reproduisait. Tantôt, quand Edward s’éloignait, Néréa le poursuivait à travers le jardin, se heurtant contre les arbres, passant dans h s broussailles qui retenaient des lambeaux de sa robe et de sa chair. Des racines l’arrêtaient et elle tombait à terre, meurtrie, haletante, mais murmurant toujours d’une voix tendre : « Je t’aime ! je t’aime ! »\nJamais elle ne pouvait l’atteindre : il s’échappait comme une ombre de fée qui glisse sur les vapeurs émanant du sol.\nTantôt elle se mettait nue devant lui, sur le gazon humide, la gorge gonflée de voluptés, les mains jointes, belle ainsi qu’une ondine s’exhalant de l’onde bleue d’un lac. Les gouttes d’eau que le vent faisait tomber des feuilles roulaient sur sa peau avec des scintillements de perles. Mais Un rire sinistre bruissait tou • jours aux lèvres du bien-aimé et l’âme de la pauvre folle se consumait de plus en plus au feu de ses désirs inassouvis !\nUn jour qu’elle se tordait aux pieds d’Edward dans toute la splendeur de sa nudité, elle lui répéta ces mots ; « Je t’aime Je t’aime moi ! » avec des insola­\nétions si désespérées qu’il ne put s'empêcher de tressaillir.\nPourtant son visage resta froid et railleur ! Alors Neréa, secouée par une âpre angoisse, blanche comme un cadavre, marcha à reculons vers la rivière. Ses regards se fixaient avec ténacité sur ceux d’Edward et cherchaient à y surprendre Un éclair qui pût lui donner une espérance, même faible, d’être aimée.\nSur le bord, elle s’arrêta... Elle fit un dernier geste de prière ; mais, comme il demeurait immobile et glacial, elle leva les bras, poussa un cri rauque et se laissa tomber à la renverse dans la rivière.\nEdward se précipita vers elle... Il était top tard ! La jeune femme flottait à la surface des eaux, et déjà le courant l’entraînait au loin.\nIl resta quelques secondes à regarder le corps qui fuyait entre les roseaux... Un frissonnement inconnu agitait tout son être ; il lui semblait qu’il avait rêvé, que son âme se réveillait d’un long sommeil...\nSa folie s’en allait avec les pleurs qui coulaient de ses yeux!...\n« Néréa 1 Néréa !... soupira-t-il, je vais vers toi ! Il «est donc vrai que tu m’aimes !... Oh! la douce « ivresse I...»\nLa rivière portait maintenant deux cadavres, et les libellules toutes tristes quittaient leur lit nuptial, cachées sous les nénuphars, pour voltiger autour de Néréa et d’Edward. Le battement de leurs ailes marquait le rythme d'une lugubre chanson d’amour!\nAuguste Dupont.\n",
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     "texte": "NOVEMBRE\nSous l’automnal baiser des zéphyrs rigides, La forêt a perdu sa frondant beauté ; La rouille novembiale étreint de tout côté Ses sommets ondulants, naguère encore viriles. Mérents, et dans les airs dressant leurs bras rigides, Les chênes qu’aveulit leur morte royauté, Plangorcnt sourdement sur cette cruauté Qui, de leurs frondaisons, fait des amas putrides. Les ruisseaux, jadis clairs, maintenant limones Coulent en sanglotant : Fagaric vénéneux Empuante les bois de son fétide arôme ; Et dans l’éther, troublé de cet effondrement, Le ciel, nimbé de gris, revêt sinistrement Son hivernal manteau, de teinte monochrome.\nMoïse Renault.\n",
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     "texte": "blancheurs de sa peau des pâleurs éblouissantes, rosées, verdâtres. Ses cheveux dénoués roulaient leurs incendies sur ses épaules : Pallaque byzantine irréligieusement collée au fond d’or d'un pieux triptyque !\nEt tandis que son œil large fixait longuement la vision de la Vengeance désirée, un imperceptible sourire animait sa bouche. En ce sourire énigmatique, les épaisses lèvres rouges s’amincissaient et les ailes du nez frissonnaient, vaguement gonflées.\nLongtemps, Elle resta ainsi, demi-couchée, dans le grand fauteuil de velours noir; aux lèvres, cet à peine visible sourire mauvais.\nTout à coup s’arrachant violemment à son rêve criminel. Elle se dressa d’un bond de fauve. Debout, dans la pâleur de ses nudités, Elle rejetait la tête et le torse en arrière. Alors étreignant en ses doigts crispés son ventre bosselé par d’irrésistibles convulsions, El e partit d’un formidable et sinistre éclat de rire, d’un éclat de rire qui longtemps découvrit ses dents coures et aiguës.\nDans ce rictus longtemps prolongé, s’épanouissait un vague et inquiétant caractère de félinité. La solidité des maxillaires, le tranchant des incisives, semblable au fil des scalpels, l'acuité des dents latérales, tout cela, peut-être, était le singulier résultat d’un transformisme incomplet. Peut-être n’y avait-il là qu’une de ces physionomies de bêtes observées par Lavater sur les faciès humains.\nDonc, Elle la tenait sa Vengeance, et, cruellement; Elle se tordait de joie à l’évocation de l’horrible acte imaginé.\n— Ah ! ribaud du Diable ! mon corps ne suffit pas à ton désir! Tu me préfères des courtisanes! Tu étouffes de baisers cette horrible danseuse, des nuits entières, tandis que moi, je me ronge les poings, seule, dans ion lit, à t’attendre !... Par l’Enfer ! Elle ne t’aura plus, la baladine I\nMais soudain, Elle se tut. Car, la portière de tapisserie s’étant soulevée, dans le rectangle obscur de la porte, calme, sanglé en son habit de soirée, apparut, Lui,\nA sa vue, Elle abîma jusques en le tréfonds de son être ses pensées haineuses et vindicatives. Elle tendit ses bras et ses lèvres épaisses. Elle semblait maintenano ne plus songer qu’à donner son corps nu.\nAlors se succédèrent, délicieux et innombrables, les baisers,jusqu’à ce que Lui, harassé mais inassouvi, retombât sans haleine.\nMais, Elle, comme un Lion en rut, secouait sa crinière de feu et le désir flambait toujours dans son œil d’acier. Peut-être aussi la Haine allumait-elle sa prunelle ?\nLui, cependant, restait sur le dos, inerte, l’essoufflement soulevant longuement et [précipitamment son ventre et sa poitrine.\nElle eut un regard de pitié, puis, sembla résignée. Et,implacablement lubrique (telle la grande Sapho), Elle se jeta sur le corps immobile de son amant.\nLui, l’œil mouillé# ne soupçonnant pas la Vengeance, pâlie.\nMais soudain retentit, strident et formidable, un cri de douleur. L’homme, comme électrise, d un bond se dresse debout sur le lit, puis s’atlas, évanoui.\nElle, cependant,à genoux sur le lit d’beau a colonnes torses, lève victorieusement la tête. Elle secoue sinistrement sa chevelure fauve. Son œil d acier flambe de triomphe et de haine, tandis qu’en scs dents courtes et tranchantes comme le fil des scalpels.\nTout son corps nu semble hurler le terrible cri de\nvictoire que sa bouche est impuissante à proférer et, lentement, de chaque coin de ses lèvres, comme des cordelières écarlates, roulent deux fils de sang rouge sur ses seins, son ventre et ses cuisses nus.\nAlbert Aurier.\n",
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     "texte": "LE POÈTE\nAvidement rêveur et le front tendu vers Les pics vertigineux des ultimes beautés Inaccessibles, mais dont notre âme éblouie Sait les splendeurs briller dans l’infini béant, Le Poète, comme un vaisseau sur l’Océan, Fend les tourbes sans s’y promiscuer jamais Et vogue tranquillement vers l’Eternité, Insoucieux des cris clamés autour de lui\nPar tous ces englués pour qui n’ont jamais lui Les fulgures Soleils de l’intellect humain, Et fier d’être une cible aux sourires des fats, parce qu’il sait que pour s’élancer au delà L’âme des parias doit se purifier Dans le flot rédempteur du blasphème des vils.\nHe tor Fayolles.\nLéon Vanier, l’éditeur des Modernes et des Décadents, qui déjà acquis un si grand renom par le soin qu’il apporte à ses publications, vient de faire paraît; e cette semaine Louise Leclercq de Paul Verlaine.\nC’est un recueil de nouvelles ou récits en prose où le maître s’est plu à crayonner quelques caractères non complètement étrangers à sa bizarre et tourmentée existence.\nLa première nouvelle donne son titre au livre. Elle est suivie de deux autres récits ou contes : Pierre Duchâtelet, Le Poteau et d’une petite pièce en un acte, madame Aubin.\nCette dernière partie de l’ouvrage mérite une attention particulière. La limpidité du style, l’absence de toute recherche de l’effet en font un petit monument de simplicité sans en exclure le plus haut et dramatique intérêt. Le jour où le théâtre cessera d’être une convention trop forcée pour devenir l'image plus réelle de la vie vécue, on pourra jouer des pièces de ce genre et le public ne s’en trouvera pas plus mal.\nLes lettrés tiendront à posséder cette œuvre de Paul Verlaine. Elle est, outre l’étude critique des Poètes maudits, la première en prose qu’il ait publiée.\nLe Décadent est le seul journal qui ait eu la faveur d’en offrir quelques extraits à ses lecteurs avant le jour de la publication.\nC’est encore Léon Vanier qui vient d’éditer au modique prix de 2 fr. 5o ce joli volume gris d’azur d’Auguste Dupont, Les Exotiques, divisé en Poèmes et Poésies.\nL’auteur dans sa préface ne semble pas trop goûter les œuvres des Naturalistes :\n« Quelle sera la plume acerbe mais juste, dit-il, qui flétrira ces élucubrations malsaines ? Quand verrons-nous les Coupeau et les Nana suant l’ivrognerie et l'impudeur rentrer dans l’oubli d’ou ils n’auraient jamais dû sortir ?\nChantons, puisque c'est l’idéal vers lequel tendent les âmes, chantons l’amour ! Non cet amour bestial dans lequel le rut effréné des passions se donne libre carrière, amour que l’on nous présente dans des évolutions où la crudité du langage le dispute à l’audace des situations.\nOui, chantons l’amour ! Ne le cherchons pas chez nous ; allons le trouver dans les contrées voisines, exotiques, où nous osons espérer que la poésie prête toujours à l’amour des voiles pour en dissimuler les effets trop repoussants, et des ailes pour l’enlever dans des régions plus éthé-rées que celles où le Réalisme l a fait descendre.»\nPuis il nous donne ces vers parfumés d’exotisme que j’extrais de la Muse turque : Le vent du soir accourt, chaud, des rêves d’Asie, Parfumant dans Stamboul les toits blancs des palais ; C’es l'heure où les hanoums ouvrent la jalousie Pour jeter aux amants des fleurs et des billets ; Oü le fellah qui vend des melons d’eau, des figues. Cache dans son turban sale et déguenillé Le gain da sa journée et brisé de fatigues Sur le pavé boueux s’endort agenouillé ; Oü parmi les harts l’odalisque se cambre En dansant diminue aux pleurs de la ruila ; Oül’iman qui caresse un vieux chapelet d’ambre Marmotte le Coran en invoquant Allah ! Entouré des vapeurs blanches et parfumées Du latakié brûlant dans le narghilé d’or, Le sultan regardait le ciel dont les fumées D’un nuage ombrageaient la moire bleue encore.\nViennent de paraître : Zyte, par Hector Malot. — Charpentier, éditeur. Les Buissons fleuris, d’Honoré Bonhomme. — Ollendorff, éditeur.\nChimère, par Eugène Mouton; Céleste Prudhomat, par Gustave Guiches, et .es Contes modernes, par G. Bergerct. — Librairie moderne, 7, rue Saint-Benoît.\nAmours de Garnison, par René Maizeroy, illustré par F. Bac. — Librairie illustrée, 7, rue du Croissant.\nJoconde-Berthier, par Maiio Uchard. — Calmann-Lévy, éditeur.\nLes Filles du Saltimbanque, par X. de Montépin. Dentu, éditeur.\nLéon Vanier vient aussi de remettre en vente les 2% jours d'un réserviste, racontés par lui-même et dessinés par un autre (5e édition). Un volume illustre : 2 fr,\nLOUIS VlLLATTE.\nLe Décadent ouvre scs colonnes aux jeunes écrivains désireux de se produire, à la seule condition que leurs envois ne seront banals ni de fond ni de forme.",
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     "texte": "THÉÂTRES\nThéâtre de Paris, les répétitions de Jacques Bonhomme ont commencé. La date de la première représentation est fixée au 27 courant. On dit merveille de la façon dont la société d’artistes, qui dirige le théâtre, a monté sa pièce d’inauguration. Décors et costumes sont, paraît-il, de toute beauté.\nO Les Derniers jours de Danton, tel est le titre d’un drame què M. Clovis Hugues lira prochainement au Théâtre de Paris. C'est, dit-on, un épisode d’amour mêlé aux derniers jours du célèbre révolutionnaire.\nLa nouvelle direction du Châtelet semble avoir un profond dédain pour les manuscrits qui dorment dans ses cartons. A peine installés, que MM. PaulClèves et Floury annoncent, comme spectacles de la saison les reprises du Tour du Monde, du Bossu et du Courrier de Lyon. Espérons que les efforts tentés par ces messieurs trouveront, dans le public, la juste récompense qui leur est due.\nIl est regrettable qu’un si merveilleux théâtre soit voue aux reprises de pièces, dont le succès s’est depuis longtemps épuisé sur différentes scènes du boulevard.\nPendant qu’au Châtelet on se dispose à reprendre les vieilleries démodées, il y a deux auteurs au Théâtre-Français et un au Gymnase qui attendent le bon vouloir des artistes pour entrer en répétition. A notre avis, c’est beaucoup trop compter sur le talent de tels ou tels comédiens, lesquels ont rarement porté une pièce, alors qu’elle était mauvaise, et ont, au contraire, toujours bénéficié d’un beau rôle, qui augmentait leurs qualités scéniques.\nLes Femmes collantes, au Théâtre Déjazet, s’annoncent [comme un succès qui serait le pendant de Trois Femmes pour un mari.\nUn quasi centenaire, cependant encore très vert, est amoureux d’une petite étoile d’un théâtre de banlieue. Il lui arriva dernièrement, en passant devant la demeure de sa maîtresse, de manifester le désappointement que lui causait un pot de fleurs placé comme un signal sur le bord de la fenêtre.\n— Qu'avez-vous donc ? lui dit l’ami qui l’accompagnait.\n— Hélas ! je ne puis pas monter chez ma bien-aimée.\n— Pourquoi ? — Le vieux est encore là !I1\nH. Hop.\n",
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     "texte": "Semaine financière Cette fois, c’est la politique intérieure qui fiente jeter le trouble sur le marché.\nLa mort de l’empereur d’Allemagne, annoncée périodiquement en Bourse et bientôt démentie, n est qu’un simple canard à l’usage des caissiers malheureux.\nLe 3 op ancien perd 5 centimes. L’ancien gagne 5 centimes. Les fonds d’Etats étrangers sont plus ou moins atteints par la baisse qui, en fin de Bourse, a sévi sur nos Rentes.\nPas de changements dans les cours de l’action Banque de France.\nLes Sociétés de crédit ont toutes perdu quelques points. Pour certaines d’entre elles, l'arrêt dans la hausse ne sera que momentané.\nEn somme : Marché sans affaires ; tendances plus lourdes, malgré l’absence de nouvelles.\nE. d’Artaban.\nTOUT-PARIS ANNUAIRE DE LA SOCIÉTÉ PARISIENNE\n( I 886) 35,000 Adresses PARIS et CHATEAUX\nSU IVIES d’un DICTIONNAIRE DES PSEUDONYMES\nBeau vol. relié, 550 pages\nJEUNE HOMME, 25 ans, instruit, disposant de 4 à 5 heures par jour, demande occupation.\nS'adresser au bureau du Journal.\nFOUR PARAITRE FIN OCTOBRE\ndu Comte de Villiers de l'Isle-Adam et du même auteur, sous presse :\nTRXBTJN*JLT BONHOMMET\nMAISON DES AGENCES RÉUNIES IIFU. D'H. — MtD. D'OR, KTO.\nR MES de PRÉCISION\nDÉPÔT de PARIS des Manufactures de Liège et de SLÉtienne\nFuMassegS$\nCarabines 3Of,4Of,75f-Bevolven 8f, 14f, 20f Le plut grand assortiment d’Àmee de Paria. Tente directe\navec garantie au Prix réduits fixés par le» labricuU. roi gratis et franco du magnifique Catalogue illustré\nDÉNLPtiUS,5,BddiStrasb«irjGSiKU\nA VENDRE\ni liltMIL D’IMPRIMERIE\nAYANT SERVI A IMPRIMER LE DÉCADENT\nPresse à bras, Casses, Caractères neufs, Blanchets, Composteurs, Rouleaux, Marbres, etc.\nFacilités de payement\nPRIX : 10 FR. —- FRANCO î il FR. PARIS, ® 19 rue Fontain e, PARIS\nLÉON VANIER Editeur des Modernes et des Décadents\n19, Quai Saint-Michel^ Paris Envoi franco, contre timbres-poste ou mandat, des œuvres de : Verlaine, Huysmans, Mallarmé, Vignier, Moréas, Beauclair, Dujardin, Loumo, etc.\nVient de paraître : Chez LÉON VANIER\n10, Quai Saint-Michel, 19 LOUISE LECLERCQ Recueil de Nouvelles par Paul Verlaine\nPrix : 3 fr. 5o On trouve encore quelques collections du Décadent chez Léon Vanier, 19, quai St-Michel, et aux bureaux du Journal, 5 bis, rue Lamartine.\nDépôt central : 5 bis, rue Lamartine.\nS’adresser au Bureau du Journal.\nDU best LINOLEUM\nFabrication supérieure 152, rue Montmartre, 152\nPARIS\nE. DUCHATEL Seul Concessionnaire et Dépositaire Médaille de Vermeil, Paris 1885.\nExposition du Travail.\nVITRAUX D’ART Procédés de Caranza\nBORDEAUX. E. DUCHATEL Concessionnaire 152, rue Montmartre, 152\nPARIS\nE\nLU C£ et\nI > A-vis aux familles, aux Couturières, Confectionneurs, &e. LES VÉRITABLES JB ■ ■ ma\nMachines à Coudre RrlAQUAIRE\nà PIÈCES D’ACIER CALIBRÉES, INTERCHANGEABLES .uu-NE SE DÉRANGENT jamais et sont\nplies d Honneur — lédiüles d’or, etc. - hrolfoo daTvifill. et des IcbantiHou de travail\nRéduction des Prix. — Nouvelles Conditions de Vente sans Caution: UN AN de CRÉDIT ou 10 P.°/o D'ESCOMPTE au COMPTANT\nCes Machines sont toujours livrées avec les nouveaux Guides et Appareils Brevetés s g d g\net accompagnées d’un CHEQUE de GARANTIE. 168 ù’ U\" U* AGENCE GÉNÉRALE! 5, BOULd de STRASBOURG, 5, PARIS VHNTB BN Conditions exceptionnelles aux Marchands et aux Commissionnaires exportateurs\nAggents-Repré&entants sont demandés partout où besoin.\nCe n’est plus BOULEVARD HAUSSMANN mais 11 rue de Notre-Dame-deLorette, qu0 se trouve la COLLE CÉRAMIQUE de Ma»-galion (en flacons siamois déposés.)\nRéparation d’objets d’art Prix modérés\nLe gérant ; A. BAJ U • Imprimerie du Décadent, rue Lamartine, 5 bis, Pars.\n( I ( ( ( ( I ( ( i 1 i",
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