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     "texte": "PAYSAGES.\n                                         à Albert   Mockel,\n\n                      BRETAGNE.\n\n                          I.\n   Cette fin de journée, à Dol; — une pluie qui\nn'achève pas de tomber, qui ne tombe pas jusqu'à\nterre; du gazon ras sur la place; — mais un ciel si\ngris, uniforme, et si doucement éploré, qu'il faut ce\nson de cloche, angélus tout à coup qui tinte, pour\nposer la note attendue qui relative toute ligne, — où\nvoilà que le paysage se livre, — (un pauvre petit\nclocher d'église) — et que toute teinte s'y mire.\n                           II.\n   Les terrasses d'Auray baignaient dans la lumière\nblonde. C'était une aube claire d'été; l'air était tiède.\n   Des escaliers en corniche qui descendent à la\nrivière, m'ont mené sur des berges basses. Sur des\ntroncs d'arbres assises des femmes et des fillettes\ncausaient; d'autres suivaient la route avec des linges\nblancs sur la tête ; on entendait, plus loin, taper les\nbattoirs des laveuses.\n   Plus loin, des enfants de pêcheurs se baignaient;\nils se dévêtaient sur la rive, puis enfonçaient leurs\nmaigres mollets dans la vase. Une barque vide déri-\nvait au cours du fleuve; ils l'atteignirent en nageant,\net nus, se poussaient dans l'eau avec des rires. Puis\naprès, ils se sont couchés sur la rive, allongeant leurs\nmembres mouillés, et le soleil chauffait leur peau\nmate.\n",
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     "texte": "66                                           Floréal.\n\n\n  J e suis parti; la lumière était adorable. Au loin\ndes bois se penchaient dans des brumes ; j'ai soubaité\nleurs ombrages, et, lisant des lettres amies, j ' a i\ncommencé de marcher sur la route.\n                         III.\n      Ne pourrions-nous partir ainsi le soir, — mar-\ncher jusqu'à la nuit tombée.\n   Nous descendrons les berges des rivières jusqu'à\ncette mer légendaire où vont se tremper les soleils.\nJ e sais que dans le port des barques rentrent, et\nque les matelots tendent aux mâts des filets d'or. J e\nsais que des enfants se baignent sur des plages et\nqu'ils étendent au soleil, après, leur beau corps nu\nsur le sable.\n   Un vent de large là-bas gonfle des voiles vers\nd'autres plages plus glorieuses. O Navires, qui partez\nainsi vers des Antilles merveilleuses et qui nous\nreviendrez un matin dans l'aurore, chargés de perles,\nd'esclaves et de coquillages, — nous achèterons à\nprix d'or vos dépouilles, pour goûter, comme un par-\nfum nostalgique laissé, la mélancolie désireuse de\nvos Florides, ô Navires, — que nous ne connaîtrons\njamais,— mais dont nous rêvons les eaux belles dans\nle miroir lavé des perles, les grands cieux dans les\nyeux fidèles des esclaves, et le bruit de la mer dans\nvos coquillages, Navires!\n                         IV.\n                      MORBIHAN.\n  Après que le soleil s'est couché, je me suis baigné\ndans une eau rose et verte ; et comme elle reflétait\n",
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     "texte": "  Paysages.                                              67\n\n\nle ciel, elle est bientôt devenue mordorée. La marée\nmontante était tiède et m'enveloppait de mollesse.\nLes rameurs attendaient ; je suis remonté dans\nla barque lorsque la lune s'est levée ; un peu de vent\nsoufflait; larguant les voiles, nous poussions des\nbordées. J e voyais tantôt les nuages mauves, et\ntantôt la lune. Dans le sillage argenté qu'elle faisait\nsur la mer calme, les avirons creusaient des remous\nde lumière. Deux barques brunes nous suivaient,\nfidèles dans le sillage pâle. J e regardais les flots se\nmouvoir.\n                           V.\n  Les barques ce soir sur la mer de Cancale. Une\nmer grise comme un ciel ; phosphorescente un peu\nsur les bords — mais si calme qu'on ne comprend\npas bien — et que les barques, tout près, ont l'air de\nreposer sans poids dans l'air fluide, chargée d'eau\ngrise aussi et qui se mêle à la mer, comme un ciel de\nnuages tombé.\n                      HOLLANDE.\n                                      (Alckmaar, juillet 91.)\n\n  J e me suis perdu dans un jardin de tulipes et de\nlys roses; il y avait des ruelles proprettes entre des\npetites maisons ; j'errais sur des mosaïques lavées, et\ndevant les portes peintes, des petites filles assorties\nessuyaient des taches que l'on ne voyait pas. Par-\ndessus les toits se promenaient des mâts de navire,\n—parce qu'ici le bon Dieu a fait les eaux plus hautes\nque les terres.\n                                    ANDRÉ GIDE.\n",
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     "texte": "LES AIGLES *.\n                                                    à Leconte de Lisle.\n\n\n\nLe burg monstrueux d'ombre et les tours surplombantes\nUsurpateurs de l'épouvantement des vents\nEcoutent dans la nuit des ténèbres tombantes\nLes Héros, fils de Dzeus et les Dieux survivants\nConquérir la montagne aux cris des corybantes.\n\nVenus des eaux, des bois, des prés bleus, des étangs,\nDes brises, descendus des cieux, montés des vagues,\nIls marchent à l'assaut des hautes portes vagues\nDe la Nuit romantique et du Songe et des Temps.\n\nIls marchent, éblouis, couverts de lumière, ivres\nDe fondre à leur soleil les neiges et les givres,\nEt d'enfoncer le jour dans les murs lézardés,\n\nE t voici qu'au-dessus des armes et des torches,\nBeaux, et foudroyant d'or le monde, — regardez !\n\nLes aigles blancs passent à travers les grands porches.\n\n                                                P I E R R E LOUYS.\n\n\n   Extrait de « Asiarté » 1 vol. sous presse.\n",
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     "texte": "ADVENTICES.\n           RONDES     DANS LE     SOIR.\n\nVers quelle Inde oublier un peu l'ennui de vivre\n         Et trouver encor le bonheur,\n     Vers quelles douceurs dont on s'enivre,\n         Gouverner ce pauvre cœur ?\n         Ah ! nul ne le peut dire\n          Vers où sourit l'Ophir.\n    Vers quels baisers de lèvres enfantines\n        Chanter joyeusement Noël,\n        Et cueillir les renaissantes églantines\n        De quelque autre ciel....\n        Ah ! nul ne peut savoir\n         Vers où fuir dans le soir.\n    Vers où fuir en le soir qui le suggérera,\n        Qui donc dira sur quelles rives\n        L'aube à nouveau te sourira ?\n        Mais quelle main fera jaillir\n    Pour toi, pauvre âme, les fontaines vives\n    Où tu abdiquerais ton désir de mourir...\n        Ah ! nul ne le sait même\n        Des bien-aimés qui t'aiment !\n         Nulle ne vient vers tes pensées\n           Avec des caresses d'azur\n         Et des mots aux fraîcheurs penchées ;\n           Personne ne boira le pur,\n         Le toujours pur calice de tes peines,\n           Où ton âme s'égrène...\n         Ah! nulle ne voudra ce soir\n           Sourire un peu à ton vouloir!\n                                 ALBERT ARNAY.\n",
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     "texte": "LE VAL FLÉTRI.\n\n\n  En l'antique, salon, une fleur si frêle et mourante se croyant\nseule, parlait ainsi :\n\n   Au travers de la vallée bénie, sur des cailloux blancs, le\nclair ruisseau courait, caressant tendrement ses rives et\nparfois heurtant, mais sans colère, quelque pierre moussue\néchouée en son lit. Dos deux côtés, de longues herbes se\nlaissaient bercer par le courant et jouaient avec les petites\nlames effilées; des ajoncs tamisaient les ondes, et plus haut,\ndes arbustes feuillus — quand la brise les courbait — y\ntrempaient leurs rameaux et se relevaient en jetant par les\nairs de fines gouttelettes fraîches et bleues.\n   La plaintive chanson des herbes et des fleurs qui se\nbaisaient au souffle du vent et le tendre murmure du ruisseau\nfaisaient un éternel lied à cette terre vierge.\n   De beaux insectes y vivaient en paix avec les fleurs;\ncelles-ci les nourrissaient de leur suc, comme des sœurs\nmaternelles et fermaient leurs pétales le soir pour les aider\nà dormir; d'élégantes antilopes broutaient l'herbe toujours\nfraîche, mais sans lui faire de mal et loin do la racine ; de\n charmants oiseaux peuplaient les arbres et ne vivaient que\n de graines mûries.\n    Et depuis longtemps — des milliers d'années se racontaient\nles papillons — ils vivent ainsi, tous heureux, craignant de\n se faire quelque mal; et toujours, après les nuits reposantes\n le bon soleil les vêt de sa chaleur et ne demande qu'un peu\n de vapeur au ruisseau.\n",
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     "texte": "  Le val flétri.                                               71\n\n\n   Tons ces heureux habitants ne savent rien du reste de la\nterre : le ruisseau seul, après les avoir quittés, parcourt des\ncontrées inconnues, mais jamais les petits flots d'un ruisseau\nn'ont remonté vers la source pour raconter ce qu'ils ont vu.\nIl advint un jour qu'un beau papillon, portant de l'azur,\ndu carmin et de l'or sur les ailes, tomba dans l'eau.\n   Vainement il tenta de s'accrocher aux lianes traînant le\nlong des bords, ou de se hisser sur l'une des pierres douces\nqui surgissaient parfois ; il s'en allait lentement, lentement,\nau fil de l'eau, s'agitant follement et pleurant aux fleurs et\nsuppliant le ruisseau; mais celui-ci courait fatalement vers\nla mer et ne pouvait qu'entraîner le plus doucement possible\nl'insecte.\n   Après une longue course, il arriva dans un étrange pays\npeuplé d'êtres qu'il ne connaissait pas.\n   Soudain il se sentit saisi par les antennes. Un enfant avait\naperçu sur les flots ses brillantes couleurs et s'était avide-\nment emparé de lui.\n   E t l'enfant pensait : il doit y avoir d'autres papillons aussi\nbeaux et aussi rares dans le pays de celui-ci; j'aime ces jolies\nbêtes et j'en veux encore.\n   Il remonta, remonta le cours du ruisseau. Le chemin était\nlong et bien des fois le soleil passa d'une rive à l'autre; mais\nl'enfant voulait d'autres papillons et guidé par la chanson du\nruisseau, il allait, allait toujours.\n   Il parvint enfin dans la paisible vallée et trouva plus qu'il\nn'avait espéré.\n   Dans son pays, les papillons et les fleurs étaient rares, les\nautres enfants les enlevaient tous; mais ici, il n'avait qu'à\ntendre la main pour saisir les fleurs les plus délicates, les\ninsectes les plus brillants et de paisibles animaux qu'il n'avait\njamais vus et qui venaient lui caresser les main.\n   Ébloui par toutes ces nouveautés, enivré par cette riche\nnature, il coupa follement des fleurs pour les rejeter aussitôt,\n",
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     "texte": "AU MIRAGE DE L'AME.\n\n\n\n                      SUR FOND D'AME.\n\nA Albert Mockel.\n\n       Dans la forêt sonore où l'écho rit et chante\n       De clairs rires de joie et des fleurs en guirlandes,\n       Mon ombre s'est perdue aux détours des allées.\n\n       Aux artifices chanteurs de leurs divins sourires\n       Les fleurs vêtirent mon âme de clarté primitive\n       En fable intuitive où tout l'amour s'épèle.\n\n       Le soleil avait des doigts de songe dans la mousse\n       Pour les rires des fleurs épars en l'herbe douée\n       Et mon âme fut l'enfant aux contes des nourrices.\n\n\n\n\n               C'est la pitié bénie en oraison\n               Et la candeur de ta petite âme\n               Sur tes mains jointes — ô Parsifal\n               Effeuille des pardons.\n\n               Je le sais bien, les âmes sont seules;\n               Mais voici l'ineffable\n               De mes lèvres d'enfant\n               Se pencher sur vos pleurs.\n",
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     "texte": "Au mirage de l'âme.                                         75\n\n\n\n\n    Sous le doux clair de lune, où se jouent les flots,\n    L'orbiculaire aurore d'un lac de lumière\n    Apparaît vers l'orée, où la ramure allume\n    Le merveilleux éclat des mobiles pierreries.\n\n    Aux ondes de légende en clartés d'évangile\n    Par la nage éblouie de tes cygnes familiers,\n    Les choses vont rêvant des prières d'enfance\n    Et les encens d'étoiles joignent leurs mains tremblantes.\n\n    Vogue dans ta trirême au cortège mystique\n    De mes rêves pieux, prosternés en rois mages;\n    L'or fuyant du soir accueille ton voyage\n    Et l'onde à ton sillage propage un long baiser.\n\n\n\n\n    Et rien ne reste, amie, de ce vol de galère;\n    La houle aux flots des jours a brisé ton sillage\n    Et rien ne reste, amie, de l'encens et des fleurs\n    Sinon le songe d'or où tout l'amour s'épèle.\n\n    La vie est douce, ô songe, à qui la voit moins vaine,\n    Car Madame la Vierge là-haut sourit soudain\n    Et voici la douceur qui plane sur les choses ;\n    La vie fleure, ô songe, comme un bouquet d'Avril.\n\n     Tel en ma solitude, parmi les étrangers,\n     Ton souvenir recense parfois des mots légers\n     Pour la tristesse enclose au voile d'un sourire\n     Et depuis lors, amie, je suis moins solitaire.\n",
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     "texte": "LÉGENDES PUÉRILES (*).\n\n\n   M. Pierre-M. Olin a récemment réuni en une édition d'un\nart exquis, les quelques proses qu'il publia l'an dernier dans\nla Wallonie sous le titre les petits Enfants. Augmentés d'une\nnouvelle page, ces petits contes sont sept maintenant, et voici\nque, enchâssés dans le même écrin, eux que par délassement\nun merveilleux artiste se plut à ciseler, ils nous donnent une\noeuvre.\n   Il faut remercier M. Olin de la joie pure et continue que\nnous offre la lecture des Légendes puériles; rarement on a\nréalisé une harmonie aussi sûre dans les divers moyens\nd'expressions, que dans ce petit livre. Il nous y parle de\nl'enfance. Ces contes sont irréels et symboliques; ses petits\nhéros vont par la vie ; si frêles ils sont sans crainte dans la\nForêt et sur la Mer, car ils ont gardé leur âme en eux ; ils sont\nLui et Elle, le petit frère et la petite sœur. Et leur aventure se\njoue \" à petits pas assurés „ —mais le désaccord de leurs rêves\nnaît bientôt : toute immédiate et limitée elle songe, dans la\nmouvante solitude des vagues sous la faim qui peu à peu les\ntue, qu'il serait bien plus pratique qu'elle se laissât manger\npar son petit frère; ici c'est la richesse de l'or lunaire qui\nl'halluciné ; — elle n'a pas l'âme grave et voici que, toute en\njoie d'épousaille. elle ne comprend pas la voix profonde des\ncloches de noces. Le petit frère y sent la mort, et l'âme\n\n\n  (*) Par Pierre-Marie Olin, à Bruxelles, chez Monnom.\n",
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     "texte": "78                                                   Floréal.\n\n\npauvre de la joyeuse alors s'affole sous les glas qui l'écrasent.\nPartis vers la source, au miroir de l'eau songeuse, il a voulu\nbaiser son image à elle, et ses lèvres ont soudain dévasté la\nvision ! Car elle est maintenant toute brisée, elle n'est plus le\nrêve au clair sourire qui chantait en lui. E t pourtant à ses\ncôtés elle vit, la même ! Mais c'est l'heure fatale. Et la petite\nsœur qui vraiment n'est pas responsable de toutes ces choses\ninconnues, elle se désole ; et son image en pleurs étant soudain\nreparue au miroir, le petit frère en un baiser plus frêle se\nlaisse glisser aux bras du mirage et se noie, tandis qu'elle\ns'enfuit \" sans savoir pourquoi „.... Enfin par l'immense plaine\nmonotone, fatigué de la longue route, il cède à l'ignorant\ndésir de la petite sœur qui veut dormir sous le vol des\ndouces neiges mortelles, ils reposent sans avoir su que la\nlongue route était sans fin, et toujours la même.\n   Ces scènes se meuvent en un décor sobre et pâle ; elles\nsont contées en une langue subtile et délicate baignée d'une\ndiscrète émotion cérébrale ; de petites âmes y vivent simples\net comme anciennes; mais cette chose est curieuse de trouver\nen ces contes une sensation ultra moderne : en effet de cette\nforme raffinée l'impression nous reste d'une enfance qui sait\nde toute une vieille âme héréditaire; elle s'incarne en cette\nvision \" dont la majesté frontale ne pouvait suppléer au frêle\ndes membres „ celui \" dont le front trop pensif semblait porter\nle poids de quelque immérité désastre. „ C'est l'enfant sans\njeux qui observe et se doute, dont la naïveté est comme\nsavante, et M. Olin est bien personnel en nous l'évoquant de\ncette plume qui a signé Finis. Tout au fond des pages on\nretrouve ici la même fatigue de songer et de croire.\n   La langue précise et diverse, les adorables dessins de\nM. Van Rysselberghe et jusqu'aux moindres détails de l'édi-\ntion complètent ce petit livre do façon à en faire une déli-\ncieuse œuvre d'art.\n                           CHARLES DELCHEVALERIE.\n",
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     "texte": "L E S CHANSONS           NAÏVES.\n\n   En la plupart de nos contemporains lettrés se rencontrent\ndeux êtres. Deux êtres : l'âme et l'autre; l'autre, c'est la bête,\ndit-on. Il existe aussi bon nombre de braves gens qui sont\nl'autre,tout simplement; je tiens à les citer, et avec politesse,\ncar il ne faut décourager personne.\n   Et voilà ! M. Paul Gérardy est double, comme il sied. Mais\nvoyez l'étrange chose ! On a beau le retourner, sa bête se\nprésente toujours sous les espèces d'un littérateur; oui, un\nbon garçon de littérateur si l'on veut, mais un littérateur\ntout de même.\n   Je parlerai tout à l'heure du poète : mais voyons l'autre\nd'abord, le littérateur; car le critique est par essence un être\nqui ne pardonne rien, et je veux lui dire son fait, à ce litté-\nrateur-là. Il a lu, naturellement, il a beaucoup lu, presque\ntrop et peut-être un peu vite, et toute sa vie passant en ses\nlectures il s'est en quelque sorte amalgamé avec elles. Alors\npour faire pièce à son frère le poète, de temps en temps il\nnous présente des vers qui disent l'âme des autres et non\npoint l'âme de sa vraie âme; alors il écrit Les Croix ou\nd'autres vers semblables, et nous lui en voudrions mortelle-\nment si le poète, passant par là, n'avait jeté quelque belle\nimage ou quelque songe délicieux, parmi les pages raturées\nqui appartiennent lo plus à son frère ennemi.\n   Maintenant que j'ai maltraité le littérateur, je vais un peu\nl'absoudre.\n   M. Paul Gérardy est né en cetto vieille petite ville de\nMalmédy, encastrée depuis si longtemps dans le rude métal\nde la Prusse. L'âme wallonne y vit plus intense que partout\nailleurs, peut-être, justement parce qu'on est en terre enne-\nmie. Les divers Bismarck ont beau y envoyer par bandes\nleurs grands Prussiens hargneux et maigres, Malmédy reste\nMalmédy; Malmédy parle français parce qu'on n'apprend que\n",
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     "texte": "80                                                         Floréal.\n\n\nl'allemand dans les écoles, et Malmédy parle encore plus\nwallon parce que les grands Prussiens n'y entendent goutte.\nMais comme Malmédy est en Prusse, on y fait son lycée\ndans les gymnases prussiens et il faut attendre l'époque\nheureuse de l'université pour passer la frontière et arriver à\nLiége.\n   M. Gérardy a donc fait comme ses compatriotes et après\ns'être nourri longtemps des fortes sèves germaniques, —\nobligatoirement d'abord et puis aussi par goût, — le voici\ntransporté dans une cité wallonne, une cité française, où\nl'on ne parle, où l'on ne pense, où l'on ne vit qu'en français.\nEn bon Malmédien qui parle et aime notre langue, il s'est\nnaturellement jeté tout entier dans le grand fleuve de la\nlittérature française, non pas celle que l'on connaît en Alle-\nmagne (où Leconte de Lisle est encore ignoré), non pas\nmême celle qui parvient à Malmédy, mais la vraie, la grande\net noble littérature française qui roule ses ondes de Froissart\nà Hugo et de Chateaubriand à Mallarmé.\n   Il se conçoit bien, et je voudrais l'énoncer clairement,\nqu'un jeune homme enthousiaste, devant qui se découvrent\nsoudain des paradis ignorés, en soit ébloui jusqu'au vertige;\n et le vertige serait peut-être venu complètement si M. Paul\n Gérardy n'était un poète, c'est-à-dire s'il n'avait senti\n quelque chose de lui-même s'affirmer malgré tout, lutter,\n encore lutter et persister en son rythme. Le littérateur a\n subi des influences diverses et fortes, mais le poète est né à\n côté de lui et voici un livre qui déjà contient de précieuses\n pages et en promet de plus rares pour bientôt (*).\n  De sa longue excursion dans les lettres allemandes,\nM. Gérardy a conservé un grave et chantant souvenir; mais\nsa race parle en lui une langue bien française, et cela nous\nvaut l'harmonieux mélange d'une forme claire et pure, et de\n\n     (*) Les Chansons naïves, un beau volume in-8°, chez Vaillant-Carmanne.\n",
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     "texte": "  Chronique littéraire.                                         81\n\n\npensées qui se résolvent naturellement en plastique, avec un\nécho des émouvantes et lointaines symphonies que le Songe\nse joue en les profondes Allemagnes.\n   Ici je prête à M. Paul Gérardy; tout cela, qui d'ailleurs est\nbien le vœu de l'art wallon en général, il ne nous l'a\npas encore intégralement donné, mais il nous le donnera\navant peu, si j'en crois mon instinct. C'est que ce titre, Les\nChansons naïves, n'est pas vain, c'est qu'il y a en son auteur,\nlorsque le poète parle, de l'ingénuité vraiment native, et\nc'est qu'enfin M. Gérardy a le don. Je n'en veux pour témoins\nque trois ou quatre des exquises chansons qui préludent, et\ntoute cette pièce absolument délicieuse où l'élégance fran-\nçaise so baigne au souvenir de la grande âme du Nord.\n                            CE FUT\n                                    UN TROUVÈRE QUI CHANTA ET UNE\n                                        DAME QUI EN MOURUT.\n                Un gentil trouvère vint de loin\n                Avec trois cordes à sa lyre ;\n                Il chanta la chanson hien douce,\n                II chanta la chanson hien bonne\n                Avec trois cordes à sa lyre.\n                Il vint en un jardin de lys\n                Avec un castel au milieu,\n                Un grand castel tout blanc et frêle,\n                Enclos en un lac do sommeil\n                Où vont des cygnes lents, silents.\n                Et sur les blancs cygnes d'orgueil,\n                Et sur le castel frêle et blanc,\n                Emmi le lac, emmi les lys,\n                N'était de soleil malfaisant,\n                Mais rien que la pâleur lucide\n                D'un clair de toujours bonne lune.\n                La dame était à sa fenêtre,\n                La dame belle et blanche et claire,\n                Et le trouvère eut joie au cœur.\n                 Il chanta la chanson bien douce,\n                 Il chanta la chanson bien bonne,\n                 Avec trois cordes à sa lyre.\n",
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     "texte": "   Chronique littéraire.                                    83\n\n\n charmantes trouvailles d'idées et d'expression. Et ce qui\n captive le plus dans ces Chansons naïves, c'est leur parfum\n d'âme qui s'éveille, c'est — je veux parler de la première\npartie, — ce quelque chose de radieux et d'inédit qu'aura\n toujours une parole juvénile ingénument éclose sur des\nlèvres sans mensonge.\n   Mais à présent, critiquons le poète.\n   On a eu raison de lui reprocher des poèmes aisément\nlugubres et ses trop constants accords de neuvième diminuée.\nEn effet, il parle beaucoup de son cœur dans la seconde\npartie; or on ne doit produire ce viscère que dans des cir-\nconstances tout à fait exceptionnelles, car il manque abso-\nlument de beauté plastique, surtout lorsque, comme ici, il\napparaît terriblement et romantiquement désolé. Il est\nvrai, si cette douleur étalée ne me paraît pas du tout réelle,\nje la devine au moins très inconsciemment factice.\n   M. Gérardy s'apercevra bientôt de son erreur,— peut-être\nl'a-t-il vue déjà, — et il ne laissera parler désormais que son\nâme authentique, sa vraie âme de poète, celle qui enchante\ntoute la première partie du livre.\n   Mais je vais lui adresser un reproche bien plus lourd : si\nM. Gérardy est doué et exceptionnellement doué, je crois\naussi que cela même pourrait devenir pour lui le plus fatal\ndes défauts. A composer avec trop de facilité, l'artiste se\ncondamne à no pouvoir exprimer son rêve en lignes défi-\nnitives. Bien plus, il perd sa force à ce jeu et s'interdit la\npuissance de jamais solidement construire la charpente d'une\nœuvre un peu longue, ou complexe, ou de signification pro-\nfonde.\n   Il ne faut point se laisser vivre, on la vie, car cela est\nlâche. Il ne faut point non plus se laisser vivre en ses vers;\nmais on doit y revivre par volonté et y reforger ses songes,\nsi l'on veut être un véritable artiste, et regarder au-dessus\nde soi, et créer l'œuvre.\n                                       ALBERT MOCKEL.\n",
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     "texte": "L'ANNUEL DES XX.\n   Dans son ensemble, la neuvième exposition des XX ne m'a pas paru\ntout à fait aussi intéressante que les précédentes. Les invités en général\nn'apportaient pas des tendances inédites et chez certains vingtistes se\nremarquait une hésitation nouvelle quant à la voie à suivre, à la formule\nà adopter.\n   Le « clou » de ce salon, c'était incontestablement l'exposition de feu\nGeorges Seurat. Pauvre cher grand mort, fauché avant d'avoir pu réaliser\nce qu'il sentait palpiter là — dans le mystère de son cerveau prédestiné!\nInsisterai-je sur la place qu'il occupa et qui lui sera conservée dans l'art\ncontemporain ? Que non ! Nos lecteurs en savent assez long à ce sujet, de\nnombreux articles ayant consacré la chose. Mais je dirai la tristesse de ses\nfervents, en retrouvant ternies certaines toiles naguère vues lumineuses et\nsereines. L'artiste, a-t-on dit, employa des matériaux défeclueux. C'est, en\neffet, la cause probable de ce dépérissement par où maints tableaux, et des\nmeilleurs, sont dès maintenant en quelque sorte perdus.\n   Heureusement des œuvres resler.t — inlactes — qui suffisent à attester\nce que fut Seurat. Voyez, par exemple, la Parade : comme dans le soir\nfaussé de cordons de gaz se fixe la rectiligne modalité du spectacle forain !\nDans le Cirque, inachevé hélas ! quelle curieuse science de lignes se révèle !\nC'est presque une œuvre de moraliste que celle-ci, dénonçant le côté\ncompassé et artificiel du plaisir d'aujourd'hui. Et la couleur, à l'état défi-\nnitif, y eût magistralement reflété le clinquant, sous un a giorno quel-\nconque, que les alouettes de la foule prennent pour de véridiques apo-\nthéoses...\n   Les marines de Seurat nous retinrent longtemps aussi par leur couleur\nharmonieuse, par leur air confiant de nature au repos. Quant à ses des-\nsins, d'une si riche diversité de noirs, où la lumière survit au cœur même\ndes plus denses ténèbres, nous osons les ranger parmi les plus beaux\nqu'il nous fût donné de voir.\n   Après Seurat, il est tout naturel de parler de M. Signac, un de ses pre-\nmiers et plus sérieux disciples. Un portrait et une suite de cinq marines,\nvoilà son envoi. Aggravé au catalogue de commentaires exagérés, le fond\n",
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     "texte": "   Chronique artistique.                                                  85\n\n\n\n sur lequel se détache le portrait, trop recherché, de M. Fénéon m'a paru\n une sorte de gageure. Mais les marines (las Barques, Concarneau 1891)\n forcent véritablement l'admiration. L'Adagio, l'Allegro maatoso et le Lar-\nghetto sont merveilleux de lumière et de lointain. Le charme nostalgique\n de cette allance au large, la poésie de cette calme vie de pleine mer sous\n les voiles inviteuses, M. Signac les traduit, sans conteste, à la façon d'un\n maître.\n    Voici M. Van Ryssclberghe. Il m'eût agréé de pouvoir dire en long et\n en large l'admiration que j'ai et que j'ai toujours eue pour tout ce qui sort\nde ses mains. Je dois malheureusement me borner à parler brièvement de\nce qu'il a envoyé aux XX cette année et, a ce propos, je le signalerai sans\nhésitation comme le premier portraitiste belge de l'heure présente. Son\nportrait de Mme V... est, à proprement parler, un petit chef-d'œuvre de\nvie et d'expression. Je préfère cependant, au point de vue purement pic-\ntural, celui de Melle S..., d'un décor plus discret et où la liesse dormante\ndes violets dans la lumière m'a profondément ravi. L'art de M. Van\nRysselberghe est en somme d'une santé toute flamande tempérée par une\nremarquable distinction d'ordonnance et de composition.\n    M. Georges Lemmen a quelque peu abandonné la direction qu'il suivait\nl'an dernier et que M. Grégoire le. Roy apparentait, non sans raison, au\nCœur simple de Flaubert. Je pense, pour ma part, que la personnalité du\npeintre s'arrange mieux de ces choses d'intimité et c'est ce qui me fait\npréférer dans son contingent do cette année la lithographie la Lampe et\nle dessin au Piano. Les portraits de M. Lemmen ont pourtant de la discré-\ntion et do la sincérité. Au surplus le motif de décor — Fête Foraine —\nouvre d'une manière déjà heureuse une veine que M. Lemmen rendra peut-\nêtre féconde.\n    M. Toorop subit bien des influences depuis Van Beers, Degroux et\nMellery jusqu'à Gustave Moreau et M. Toorop lui-même en passant par\nRobert Picard et les Japonais. Art tâtonnant, plein de promesses hors\nligne que le piocheur qu'est M. Toorop fera certainement aboutir. Je\nciterai de lui l'Hétaïre, comme un morceau de couleurs éblouissantes et\nUne génération nouvelle — qui est d'un esprit habile à suggérer l'incer-\ntitude grandiose des demains.\n   Je viens de parler des Japonais ; c'est un moyen de signaler l'exposition\nde Miss Mary Cassatt. Ici il ne s'agit pas d'influence mais, comme dit le\ncatalogue, d'un essai d'imitation. Ce qui donne aux estampes deM elleCassatt\n",
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     "texte": "NOTES.\n           3» CONCERT POPULAIRE A BRUXELLES.\n\n   Le 3» concert populaire de la saison a élé un vif succès pour un des\nplus récents musiciens belges : M. Paul Gilson. Succès mérité, car sa\nnouvelle œuvre — lit Mer — que l'on exécutait, est vraiment remar-\nquable. La \\r0 partie (VAurorc) où le thème de la mer s'avère d'une jeune\nlumière, manque peut-être, ça et là, de fluidité ; la 3\"—intitulée Crépuscule\n— demanderait peut être, quoique d'une très haute noblesse de sentiment,\nà être légèrement resserrée, mais il y a dans la llomle du Gabier (partie\n2°), une recherche curieuse de rythmes enlaçants ou heurtés et la\n Tempête, sur laquelle se clôt l'œuvre, est d'une puissance de timbre, d'une\n",
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