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     "texte": "LES CARESSES\nen val\nPuisqu è mon fauve amour tu voulus te soumettre,\nfaudi a desoi mais le nourrir comme un maître»\nEt tu sais qu’il est plein d’appétits exigeants.\n1 n féroce mangeurl II n’est vas de ces gens\nQu'un morceau de pain sec rassasie et contente.\nCe qu’il demande, lui, c'est ta chair palpitante,\nC'est ton corps tout entier, c'est ton être absolu.\nEt tout le nécessaire et tout le superflu\nSeront à peine asse^ pour notre convoitise.\nMadame, il faut nourrir le feu quand on l'attise»\nTEAN RICHEPIN,",
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     "texte": "d‘ Oranger\n1 Mme Serval arriva la première au rendez-\nvous.\nEncore essoufflée, elle se laissa tomber sur\nun fauteuil boiteux, et, tenant dans sa bouche\nla grande épingle à tête de jais, ôta sa voilette\navec lenteur. Le papier déchiré par plaques,\nla commode à toile cirée, le lit maussade sous\nson gigantesque édredon écarlate lui causè\nrent d’abord une désagréable impression; mais,\nses regards s’étant tournés vers la cheminée,\nelle ne put s’empêcher de sourire. Juste au\nbeau milieu, recouverte d’un globe, s’étalait\nune couronne de fleurs d’oranger, toute jaunie,\nvraiment piteuse sur son coussin bleu de ciel\ngalonné d'or. Comment se trouvait-elle là,\ncette guirlande symbolique? A la suite de\nquels naufrages conjugaux la triste épave\nétait-elle venue s’échouer en cette chambre\nd’hôtel meublé ? Et par un retour d’esprit très\nnaturel, Mme Serval se souvint à l’instant\nmême qu’elle aussi possédait une semblable\ncouronne, sa parure de mariée, actuellement\nau fond d’un carton à chapeau, sur le haut\nd une armoire, dans la chambre de débarras.\nAh ! si trois ans plus tôt, le jour où elle\navait épousé Serval et qu’elle se pavanait chez\nVéfour, dans sa robe blanche à traîne, si ce\njour-là on lui avait annoncé quelle cesserait\navant peu d’aimer son mari et qu’elle aurait\nun... on l’eût bien étonnée. Et pourtant c’était\nvrai.. Elle avait un amant. Un amant! quel\nmot doux et terrible à la fois, bête et déli\ncieux, adorable et pourtant du dernier ridi\ncule ! Enfin, qu’est-ce que vous voulez ? il faut\nbien faire une fin. Le sien s’appelait de son\npetit nom Gustave, beaucoup plus jeune que\nServal dont il était le secrétaire et l’associé.\nIl avaitles cheveux frisés et pariait aux courses.\nSes mains étaient blanches, il connaissait\ntoutes les actrices par leurs noms. Elle ne\ns était pas encore donnée, mais, après une\nlongue et molle résistance, elle avait consenti\nà lui accorder un entretien — oh ! très court\ndans l’hôtel qu’il avait indiqué lui-même et où\nil avait assuré qu’on serait très à son aise. A\nCette heure elle l’attendait, inquiète et cu\nrieuse, hésitante quoique résignée, se rendant\ncompte, malgré tout, que le sort en était jeté,\nque sa présence en cette chambre était un\nconsentement tacite, irrévocable, une sorte de\nsignature morale à laquelle elle était forcée de\nfaire honneur.\nPour tuer le temps elle inspecta la chambre.\nLe décor de son premier acte amoureux — y\n( ompris les accessoires — manquait décidé\nment de poésie. Les deux serviettes humides\n‘perchées sur le pot à l’eau, le seau de toilette en\nzinc et le bougeoir vert-de-grisé la mirent de\nmauvaise humeur. Elle regarda dans tous les\ntiroirs avec l’espérance d’une découverte bi\nzarre, mais elle ne trouva que trois épingles\nà cheveux, un tire-boutons et deux cigarettes.\nRestait le lit. Elle ne voulut point s’en appro\ncher, redoutant un vague dégoût qui la ferait\ndescendre à l’instant même et partir en hâte.\nOr, à quoi bon ? cette alcôve lui réservait\n-peut-être de sérieux dédommagements ? Il eût\ndonc été maladroit de les compromettre à\nl’avance. Une pancarte clouée au mur près de\nla glace attirait son attention. Elle la lut en\nentier. Il y était recommandé aux voyageurs\nd’habiter leurs chambres bourgeoisement et\nde ne pas dérober la lingerie. L’administra\ntion de l’hôtel ne répondait nullement des\nbijoux égarés ou des valeurs soustraites.\nMme Serval se sentait envahie par une tris\ntesse et un abattement insurmontables. Elle\nsouleva le rideau pour voir le temps. Il pleu\nvait avec obstination, et la rue était sillonnée\nde mornes passants cramponnés au manche\nde leur parapluie comme à des mâtures. On\nne distinguait que leurs pieds boueux. Sou\ndain, une clef craqua, la porte s'ouvrit, et deux\npieds énormes, également boueux, pénétrèrent\nlans la chambre, en même temps qu’une voix\n5'homme enrhumé gémissait : î Me voilà! >\nC était Gustave. Il ajouta presque aussitôt :\n< Je suis un peu en retard, mais je n’ai pu\ntrouver de voiture. Je suis... Je suis trempé...\nlittéralement ! »\nIl répéta une seconde fois « littéralement ! »\ntout en retirant ses gants et son pardessus.\nPuis après avoir posé dans un coin son para\npluie grand ouvert, il s’avança vers Mme Ser\nval et l’embrassa au front. Ses moustaches\nétaient mouillées, elle fit la grimace et vint s’as\nseoir devant le feu de bois vert qui fumotait\nsans dégager ni chaleur ni gaieté. Elle ne par\nlait pas ; lui ne savait que dire. Il murmura :\n« Gabrielle! » en s’efforçant de donner à sa voix\nquelque chose de tendre et de très communi\ncatif.\n— « Quoi? mon ami. »\n— « C’est gentil d’être venu. »\nIl lui prit la main; elle ne se dégageapas.\n— « Alors, continua-t-il, vous voulez bien\nm’aimer ? »\n— «Je veux bien, » répondit-elle avec tran\nquillité.\n— « Oh ! que je t'adore ! »\nEt sur cet aveu, s'étant levé brusquement:\n— « Ecoute, ma redingote est transper\ncée... je sens que j’attraperais du mal, je l’en\nlève. »\nEt il parut en manches de chemise avec des\nboutons de manchettes en or qui figuraient des\nfleurs de lis.\nTimidement, il proposa :\n— « Si tu... si vous voulez vous mettre à\nl’aise... que je ne vous gêne pas ?»\n— « Non, merci... Tout à l’heure. »\nTout à l’heure ! Elle avait bien dit : tout à\nl’heure ; le mot le rendit tellement joyeux qu’il\nalla donner un tour de clef à la porte. Surprise\npar le bruit sourd et étouffé de ses pas, la\njeune femme se retourna et s’aperçut qu’il\nn’avait plus ses bottines. Il portait des chaus\nsettes à rayures qui semblaient taillé s |\npeau d’un zèbre.\nAlors, sans avoir conscience, comm e —\nrésolu au suicide qui se jette tête ba il >\nla mort, et qui ferme les yeux pour ie\nvoir mourir, Mme Serval, voulant s\nelle-même et donner à sa faute —\nd’excuse — les dehors menteurs d’u e. 1. A\nbien arretee, rejeta loin d elle tout S2 terre s’éve\ntoute pudeur, et lentement, de Ses me de l’aii\nmains, de ses mains irresponsables, “la poitrine\nmença de se déshabiller. . i1 nous \\\nGustave la regardait ébahi, au fo eurs indéfini\nchoqué. Il eût souhaité quelque rés. sard de ch\npas trop — pour avoir plaisir à en t iemps.\nElle était délicieuse ainsi, la mignd .\n. lit S. nver ayant\nses épaules nues, blanches comme 1; 11,\n• n d épanoui:\nroses blanches, et ses jupons courts - •\n.1, ,9 . , e une ivres:\nsants, pareils a des drapeaux s enrou ve débordan\nsur des hampes autour de ses jambe _ en\naux chevilles fuselées. Et l’admirant ‘ mevel\ncante, si femme, il eut une idée fine le b1\nlui parut heureuse du premier coup. Les serins\nà la cheminée, et soulevant le glob ent . 1es bon\ndétacha la couronne d’oranger du COune rumeur\nvelours où elle était fixée avec des - , 1.\nse piqua meme un doigt.\nElle le contemplait avec colère, ,\ndéjà froncé, devinant mal ce qu’il vo us Se ns, qu o\nMais quand elle le vit venir, prêt 1 bonh<\nsa guirlande sur la tête, il lui sem i Caud\nserait un sacrilège, et elle se sentit , - avait.\n• - ue : et lec 1\ncet oripeau nuptial d’un respect cont \\ J\ninavoué. 1 f te du mat\nToute frémissante, elle l’arrêta. eune ten !\n— « Qu’est-ce qui vous prend? Vous? ans , a C\nplaisanteries... »\nLui riait, très fort, et s'enfonçant dens savoir co\nplus dans son projet : vaiau bord\n— « Laisse donc... Rien qu’une mia\"r filaient ve\nvoir. Tu seras gentille à croquer. » “ne envie c\nIl se rapprochait, disant avec des—18:",
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     "texte": "Supplément du GIL BLAS\njs : « Oh ! je ne te la laisserai pas long-\n. is, cette fleur, va, je te l’enlèverai... sois\n1 mille... » .\ns aintenant il était tout près d elle, tenant à\nq'l c mains la couronne, très haut, les bras\nJ , s en l'air pour qu elle ne pût pas l’atteindre.\n< ' à faire peur, les narines pincées, elle se\n. attait, bégayant : — « Prenez garde...\nH ids bien garde... »\nricana : « 1 ant pis, je vais te sacrer. 7 Et\nà coup, se sentant une grande chaleur au\nge, il comprit qu’il venait d’ètre souffleté,\na guirlande était à terre.\nmurmura, tout interloqué, de grosses\nTe res bêtes plein les yeux : « Oh! Gabrielle...\n»\n( ans lui répondre, elle remit sa robe, passa\n‘ corsage, reboutonna ses bottines avec une\ny gle à cheveux...\nGabrielle!... oh! Gabrielle... tu ne feras\ncela? tu ne vas pas t’en aller?... »\n. Enfila ses gants, jeta son mantelet sur\népaules, se planta son petit, chapeau, noua\noilette et ficha de travers dans son chignon\n• rande épingle à tête de jais...\nf - « Oh ! non ! mais Gabrielle, Gabrielle... »\nT . Tourna la clef, ouvrit la porte et sortit.\nI/ ] ustave rangea la chambre, reprit ses vête-\nI its et soudain, sur le tapis, aperçut la cou-\n| ne de fleurs artificielles. Il la ramassa, ré\nlit ses brindilles froissées et la recoucha\ns sa position primitive sur le coussin de\nS urs galonné d’or qu’elle n’aurait pas dû\n7 ter. Après quoi il sonna.\nfine bonne en espadrilles parut, qui récita :\n4 - « Cinq francs de location, cinquante cen-\nes de service, trente sous pour le feu... font\n— t francs. »\ntira de sa poche une pièce de dix francs,\n, joutant : Vous pouvez garder.\na bonne se confondit en remerciements et\nant les draps irréprochablement tirés, sous\nredon intact, elle ajouta sur un ton de\nroche amical :\n- « Il ne fallait vraiment pas vous donner\nUne de refaire le lit! »\nHENRI L AV ED AN..\nme U\naissé\nne j\nse tri\n",
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     "texte": "*U Printemps\nin \"orsque les premiers beaux jours arrivent,\nt la terre s’éveille et reverdit, que la tiédeur\ne fumée de l’air nous caresse la peau, entre\n’ s la poitrine, semble pénétrer au coeur [lui-\nne, il nous vient des désirs vagues de\nn iheurs indéfinis, des envies de courir, d’aller\nSI ‘hasard, de chercher aventure, de boire du\ntriOatemps.\na cw’hiver ayant été fort dur l’an dernier, ce\n; hoin d’épanouissement fut, au mois de mai,\nla tome une ivresse qui m’envahit, une poussée\nsève débordante.\nt si r, en m éveillant un matin, j’aperçus par\n. gai fenêtre, au-dessus des maisons voisines, la\nIl aunde nappe bleue du ciel tout enflammée de\ne deeil. Les serins accrochés aux fenêtres s'égo-\ncousaient; les bonnes chantaient à tous les éta-\népingi une rumeur gaie montait de la rue ; et je\n1 tis, l’esprit en fête, pour aller je ne sais\n, le s B -\noulai-es gens qu’on rencontrait souriaient ; un\nà luilffle de bonheur flottait partout dans la\nbla diers chaude du printemps revenu. On eût\nsaisi Q . u il Y avait sur la ville une brise d’amour\nfu ,pindue jet les jeunes femmes qui passaient en\nlette du matin, portant dans les yeux\nnme une tendresse cachée et une grâce plus\nu s aille dans la démarche, m’emplissaient le\nur de trouble.\nde pans savoir comment, sans savoir pourquoi,\nrivai au bord de la Seine. Des bateaux à\niinutoeur filaient vers Suresnes, et il me vint sou-\nn une envie démesurée de courir à travers\nles scbois.\nLe pont de X^Mouche était couvert de passa\ngers, car le premier soleil vous tire, malgré\nvous, du logis, et tout le monde remue, va,\nvient, cause avec le voisin.\nC’était une voisine que j’avais ; une petite\nouvrière sans doute, avec une grâce toute pari\nsienne, une mignonne tête blonde sous des\ncheveux bouclés aux tempes, des cheveux qui\nsemblaient une lumière frisée, descendaient à\nl’oreille, couraient jusqu’à la nuque, dansaient\nau vent, puis devenaient, plus bas, un duvet si\nfin, si léger, si blond, qu’on le voyait à peine,\nmais qu’on éprouvait une irrésistible envie de\nmettre là une foule de baisers.\nSous l’insistance de mon regard, elle tourna\nla tête vers moi, puis baissa brusquement les\nyeux, tandis qu’un pli léger, comme un sourire\nprêt à naître, enfonçant un peu le coin de sa\nbouche, faisait apparaître aussi là ce fin duvet\nsoyeux et pâle que le soleil dorait un peu.\nLa rivière calme s'élargissait. Une paix\nchaude planait dans l’atmosphère, et un mur\nmure de vie semblait emplir l’espace. Ma voi\nsine releva les yeux, et, cette fois, comme je la\nregardais toujours, elle sourit décidément.\nElle était charmante ainsi, et dans son regard\nfuyant mille choses m’apparurent, mille choses\nignorées jusqu’ici. J’y vis des profondeurs in\nconnues, tout le charme des tendresses, toute\nla poésie que nous rêvons, tout le bonheur que\nnous cherchons sans fin. Et j’avais un désir fou\nd’ouvrir les bras, de l’emporter quelque part\npour lui murmurer à l’oreille la suave musique\ndes paroles d’amour.\nJ’allais ouvrir la bouche et l’aborder, quand\nquelqu’un me toucha l’épaule. Je me retournai,\nsurpris, et j’aperçus un homme d’aspect ordi\nnaire, ni jeune ni vieux, qui me regardait d’un\nair triste.\n— Je voudrais vous parler, dit-il.\nJe fis une grimace, qu’il vit sans doute, car il\najouta : — « C’est important. »\nJe me levai et le suivis à l’autre bout du\nbateau : — « Monsieur, reprit-il, quand l’hiver\napproche avec les froids, la pluie et la neige,\nvotre médecin vous dit chaque jour : « Tenez-\n« vous les pieds bien chauds, gardez-vous des\n« refroidissements, des rhumes, des bronchites,\n« des pleurésies. » Alors vous prenez mille pré\ncautions, vous portez de la flanelle, des par\ndessus épais, des gros souliers, ce qui ne vous\n, empêche pas toujours de passer deux mois au\nf lit.\nMais quand revient le printemps avec ses\nfeuilles et ses fleurs, ses brises chaudes et amol\nlissantes, ses exhalaisons des champs qui vous\napportent des troubles vagues, des attendris\nsements sans cause, il n'est personne qui\nvienne vous dire : « Monsieur, prenez garde à\n« l'amour ! Il est embusqué partout ; il guette\n« à tous les coins ; toutes ses ruses sont ten-\n« dues, toutes ses armes aiguisées, toutes\n« ses perfidies préparées ! Prenez garde à\n« l'amour!... Prenez garde à l'amour! Il est\n« plus dangereux que le rhume, la bronchite\n« ou la pleurésie! Il ne pardonne pas, et fait\n« commettre à tout le monde des bêtises irré-\n« parables. » Oui, monsieur, je dis que, chaque\nannée, le gouvernement devrait faire mettre\nsur les murs de grandes affiches avec ces mots :\n« Retour du printemps. Citoyens français,\nprenez garde à l’amour; » de même qu'on\nécrit sur la porte des maisons : « Prenez garde\nà la peinture. » — Eh bien, puisque le gouver\nnement ne le fait pas, moi je le remplace, et je\nvous dis : « Prenez garde à l’amour ; il est en\ntrain de vous pincer, et j’ai le devoir de vous\nprévenir comme on prévient, en Russie, un pas\nsant dont le nez gèle. »\nJe demeurais stupéfait devant cet étrange\nparticulier, et, prenant un airdigne : — «Enfin,\nmonsieur, vous me paraissez vous mêler de ce\nqui ne vous regarde guère. »\nIl fit un mouvement brusque, et répondit :\n— « Oh ! monsieur ! monsieur ! si je m’aper\nçois qu’un homme va se noyer dans un endroit\ndangereux, il faut donc le laisser périr?\nTenez, écoutez mon histoire, et vous compren\ndrez pourquoi j’ose vous parler ainsi.\n« C’était l’an dernier, à pareille époque.\nJe dois vous dire, d’abord, monsieur, que je\nsuis employé au ministère de la Marine, où nos\nchefs, les commissaires, prennent au sérieux\nleurs galons d’officiers plumitifs pour nous\ntraiter comme des gabiers. — Ah ! si tous les\nchefs étaient civils, — mais je passe. — Donc\nj'apercevais de mon bureau un petit bout du\nciel tout bleu où volaient des hirondelles ; et\nil me venait des envies de danser au milieu de\nmes cartons noirs.\n« Mon désir de liberté grandit tellement,\nque, malgré ma répugnance, j'allai trouver\nmon singe. C’était un petit grincheux toujours\nen colère. Je me dis malade. Il me regarda dans\nle nez et cria : — « Je n’en crois rien, monsieur.\n« Enfin, allez-vous-en ! Pensez-vous qu’un bu-\n« reau peut marcher avec des employés pa-\n« reils? »\n« Mais je filai, je gagnai la Seine. Il faisait\nun temps comme aujourd’hui; et je pris la\nMouche pour faire un tour à Saint-Cloud.\n« Ah ! monsieur ! comme mon chef aurait dû\nm'en refuser la permission !\n« Il me sembla que je me dilatais sous le\nsoleil. J’aimais tout, le bateau, la rivière, les\narbres, les maisons, mes voisins, tout. J’avais\nenvie d’embrasser quelque chose, n’importe\nquoi : c’était l’amour qui préparait son\npiège.\n« Tout à coup, au Trocadéro, une jeune fille\nmonta avec un petit paquet à la main, et elle\ns'assit en face de moi.\n« Elle était jolie, oui, monsieur; mais c’est\nétonnant comme les femmes vous semblent\nmieux quand il fait beau, au premier prin\ntemps : elles ont un capiteux, un charme, un\nje ne sais quoi tout particulier. C’est abso\nlument comme du vin qu’on boit après le fro\nmage.\nJe la regardais, et elle aussi elle me regar\ndait, — mais seulement de temps en temps,\ncomme la vôtre tout à l’heure. Enfin, à force\nde nous considérer, il me sembla que nous nous\nconnaissions assez pour entamer conversation,\net je lui parlai. Elle répondit. Elle était gen\ntille comme tout, décidément. Elle me grisait,\nmon cher monsieur !\n« A Saint-Cloud, elle descendit, — je la\nsuivis. — Elle allait livrer une commande.\nQuand elle reparut, le bateau venait de partir.\nJe me mis à marcher à côté d'elle, et la dou\nceur de l’air nous arrachait des soupirs à tous\nles deux.\n« Il ferait bien bon dans les bois, » lui dis-je.\n« Elle répondit : — « Oh ! oui ! »\n— « Si nous allions y faire un tour, voulez-\nvous, mademoiselle ? »\n« Elle me guetta en dessous d’un coup d’œil\nrapide comme pour bien apprécier ce que je\nvalais, puis, après avoir hésité quelque temps,\nelle accepta. Et nous voilà côte à côte au\nmilieu des arbres. Sous le feuillage un peu\ngrêle encore, l’herbe haute, drue, d’un vert\nluisant, comme vernie, était inondée de soleil\net pleine de petites bêtes qui s’aimaient aussi.\nOn entendait partout des chants d’oiseaux.\nAlors ma compagne se mit à courir en gam\nbadant, enivrée d’air et d’effluves champêtres.\nEt moi je courais derrière en sautant comme\nelle. Est-on bête, monsieur, par moments !\n« Puis elle chanta éperdument mille choses,\ndes airs d’opéra, la chanson de Musette ! La\nchanson de Musette ! comme elle me sembla\npoétique alors!... Je pleurais presque. Oh!\nce sont toutes ces balivernes-là qui nous trou\nblent la tête; ne prenez jamais, croyez-moi,\nune femme qui chante à la campagne, surtout\nsi elle chante la chanson de Musette!\n« Elle fut bientôt fatiguée et s’assit sur\nun talus vert. Moi, je me mis à ses pieds, et\nje lui saisis les mains ; ses petites mains poi\nvrées de coups d’aiguille, et cela m’attendrit.\nJe me disais : — « Voici les saintes marques\n« du travail. » — Oh! monsieur, monsieur,\nsavez-vous ce qu’elles signifient, les saintes\nmarques du travail? Biles veulent dire tous\nles commérages de l’atelier, les polissonneries\nchuchotées, l’esprit souillé par toutes les\nordures racontées, la chasteté perdue, toute\nla sottise des bavardages, toute la misère des\nhabitudes quotidiennes, toute l’étroitesse des\nidées propres aux femmes du commun, ins-\ntallées souverainement dans celle qui porte au",
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     "texte": "Iment du GIL BLAS\n)NTOlIJU\nbout des doigts les saintes marques I\n« Puis nous nous sommes regardé; a , A\nyeux longuement. • I . Y X\n« Oh ! cet œil de la femme, quelle ■ .\nil a ! Comme il trouble, envahit, pos 1\nmine! Comme il semble profond, ple.\nmesses, d’infini! On appelle cela sel elle a va i\ndans l’àme! Oh! monsieur, quelle by aux, l'av\nl’on y voyait, dans l’âme, on serait voir été\nallez. He l’aima\n« Enfin, j’étais emballé, fou. Je umble pi\nprendre dans mes bras. Elle me dit à son sei\ncar Paul 1\nles pattes ! »\n« Alors je m’agenouillai près d'ell— n’ayai\nvris mon cœur ; je versai sur ses genod'un viet\nles tendresses qui m’étouffaient, me passer\nétonnée de mon changement d'allur\nconsidéra d’un regard oblique comme\nfût dit : — Ah ! c’est comme ça qu'on .\ntoi, mon bon; eh bien! nous allons vc B\n« En amour, monsieur, nous sommes\ndes naïfs, et les femmes des commerç\n< J’aurais pu la posséder, sans doute I\npris plus tard ma sottise, mais ce qu■\nchais, moi, ce n’était pas un corps ; 1\nla tendresse, de l’idéal. J’ai fait du s\nquand j’aurais dû mieux employer m.\n« Dès qu’elle en eut assez de m 1 .\ntions, elle se leva; et nous revînm\nCloud. Je ne la quittai qu’à Paris. Elle r ’ g\nElle répondit : — «Je pense que voila =\n« nées comme on n’en a pas beaucou.\n« vie. » — Mon cœur battait à me dé.\npoitrine. X S\n« Je la revis le dimanche suivant, (493\nle dimanche d’après, et tous les are. 147\nmanches. Je l’emmenai à Bougival, SP.\nmain, Maisons-Laffitte, Poissy ; par of*\ndéroulent les amours de banlieue. te,\n« La petite coquine, à son tour, ml\n« sait à la passion ».\n« Je perdis enfin tout à fait la tête,\nmois après, je l’épousai. le rires et\n« Que voulez-vous, monsieur, on Elle lu\nployé, seul, sans famille, sans conseil avec un\ndit que la vie serait douce avec une fe quand Pa\non l’épouse, cette femme !\nsait résol\n« Alors, elle vous injurie du matinsi, bien qi\nne comprend rien, ne sait rien, jac esse — el\nfin, chante à tue-tête la chanson de les du VO)\n(oh ! la chanson de Musette, quelle SS menus 1\nbat avec le charbonnier, raconte dans ses n\ncierge les intimités de son ménage, familières\nla bonne du voisin tous les secrets de tenait à se\ndébine son mari chez les fournisseur, laissant\ntête farcie d’histoires si stupides, de les chemi\nces si idiotes, d’opinions si grotestient tant C\npréjugés si prodigieux, que je pleurs en ce me\ncouragement, monsieur, toutes les foivoyées au\ncause avec elle. » ra dit à Pa\nIl se tut, un peu essoufflé et très éreux-tu me\nregardais, pris de pitié pour ce pat vout ce qy\nnaïf, et j’allais lui répondre quelquaisse-moi\nquand le bateau s’arrêta. On arrivait ourguoi fi\nCloud.\nLa petite femme qui m’avait troubl\njetant un coup d’œil de côté avec un\nfurtif, un de ces sourires qui vous a\npuis elle sauta sur le ponton.\nJe m’élançai pour la suivre, mais mo\nme saisit par la manche. Je me dégag_‘\nmouvement brusque ; il m’empoig 1a\npans de ma redingote, et il me tirait e\nen répétant : — « Vous n’irez pas ! vol\npas ! » d’une voix si haute, que tout w\nse retourna.\nUn rire courut autour de nous, et je\nrai immobile, furieux, mais sans aud\nvant le ridicule et le scandale.\nEt le bateau repartit.\nLa petite femme, restée sur 1\nregardait m’éloigner d’un air désal\ntandis que mon persécuteur ms soull\nl’oreille en sefrottint les maint:\n— [e vous ai rendu là un rude servi\nGUY DE MAUP^^X",
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     "texte": "LCS CHeISdS\nïa P s< 1 ’ elle avait bien pleuré, bien pleuré, — quand son ami chéri,\n41e boyaux, l’avait quittée pour se marier dans sa province, juste\nrait P avoir’été reçu docteur. Pauvre petite Clara! C’est que vrai-\nelle l’aimait. Elle lui devait sa délivrance de l’atelier, où il l’avait\nTe Y humble piqueuse, pour la mettre dans ses meubles, avec une\ndit • \" à son service. Elle lui devait ses premières sensations de\ne :car Paul l’avait possédée « autant dire vierge » — le mot était\n. d’elle n’ayant de souvenirs amoureux que les brutalités répu-\ngen u es d’un vieux patron. Elle l’aima bien. Les dix-huit mois de vie\nnt. une passèrent peur elle comme une belle saison trop courte, la\nL’allure\nucoup\nne déf\nr, me\nant\nmme ;\nqu’en\nns voir\nmme s :\nmer, an\nlouto ;j\ne qi c\nps; ‘\ndu se:\ner mon\nmes (\nnmes\nElle a\n: l’inte\nvoilà c\nes aut\nal,\ntête,\ni de rires et de caresses qui fleurit à la rencontre des très jeunes\n•, on ets. Elle lui fut très fidèle. Trois ou quatre fois au plus, elle\nnseilsia avec un autre homme; mais ce fut toujours pendant les va-\nne fenils, quand Paul était dans sa famille et, par conséquent, comme elle\ndisait résolument à elle-même, « cela ne comptait pas. »\nnatin aussi, bien que la séparation fût prévue —Paul était fiancé depuis\njacasinesse — elle leur coûta des larmes, à tous les deux. En préparant\nn de ialles du voyageur, Clara sanglotait. Chacun des vêtements, cha-\n:11e scides menus objets épars dans l’appartement, qu’elle avait vus sur\nite à li dans ses mains, et que maintenant elle empaquetait, toutes ces\nage, es familières qui s’en iraient avec lui — il lui semblait que chacune\ns de fis tenait à son cœur par un petit fil mystérieux, qui soudain s’ar-\niseurspit, laissant à la place une plaie fine. Surtout elle mouilla de ses\ns, de CS les chemises de nuit de Paul, les chères chemises de soie qui\notesqulaient tant de caresses. Il y en avait six, en tout. Quatre étaient\nleure res en ce moment ; les deux autres avaient été mises de côté pour\nes fois envoyées au dégraisseur.\nlara dit à Paul :\nès ému Veux-tu me faire un plaisir ?\npauvre-Tout ce que tu voudras, répondit le carabin.\nelque- Laisse-moi ces deux chemises de nuit, celles que tu as portées..,\nivait à-Pourquoi faire?\nPASSA\net je\"\nà audal\npont0\ndés pi\nouff ail\nis mon\négag ea\nigna I\nait en .\n! vo us\nout le r (\noublés\nde moi\nec un :\njus aâ\n— Pour rien... Pour les avoir... Je les mettrai sous mon oreiller,\nla nuit, quand tu seras parti... et alors... je rêverai peut-être que tu es\nencore là.\nIl sourit, — il les lui donna. Elle exigea qu’il les portât succes\nsivement pendant les quelques nuits qui leur restaient à passer en\nsemble.\nQuand tout fut fini, Paul disparu, elle de retour dans l’apparte\nment vide, Clara vécut quelque temps comme sans pensée, la tête vide,\nle cœur douloureux. Elle ne mangeait guère; elle ne répondait pas à\nla bonne, qui risquait des paroles de consolation. Presque toutes ses\nheures, elle les passait au lit, gardant près d’elle, sur l’oreiller, les\nchemises de son « ami chéri » et les couvrant de baisers. Elle y re-\ntrouvait l’odeur de cette peau mate où elle avait tant de fois collé ses\nlèvres mêlée au parfum léger de frangipane dont il usait. Et parfois,\nles yeux clos, elle avait l’illusion que c’était Paul lui-même qu’elle\naisait.\nMais, peu à peu, ce quelque chose, de subtil et d’innomable qui est\nla senteur personnelle de chaque être humain, s’évapora du tissu. Il\nn’y resta que l’odeur générique du linge qui a été porté anciennement\nsur un corps et froisse ensuite par des mains. Clara s'obstina quelque",
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     "texte": "6\nSupplément du GIL BLAS\ntemps à chercher dans les mailles de soie le\nsouvenir vibrant de l’absent ;puis ces chemises\nvides et foulées lui firent subitement l’effet\nd’une chose morte ; elle s’en sépara avec une\nsorte d’effroi, les cacha dans un coin de son\narmoire à glace.\nLa bonne les y prit, les fit dégraisser et les\nremit en place, bien propres, soigneusement\npliées. Quand Clara les vit ainsi, elle fut sur\nprise, se demanda un instant si cela lui faisait\ndu plaisir ou de la peine. Enfin elle dit à sa\nDonne : — « Tu as bien fait. Je ne pouvais pas\ngarder éternellement ces chemises sales. Et\npuis, nettoyées ou non, ce sont toujours les\nchemises de Paul. »\nLes jours, les semaines,les mois s’écoulèrent.\nLe .chagrin violent de la première heure se\nchangea insensiblement en une douleur sourde\net résignée, traversée par des crises de souve\nnirs aigus. D’autres préoccupations vinrent\ndistraire cette petite âme simple, où beaucoup\nde pensées ne trouvaient pas à se loger en\nsemble. Paul, en partant, avait laissé une assez\nforte somme d’argent à sa maîtresse ; mais à\nforce de dépenser sans plus recevoir, celle-ci\nen vit bientôt la fin. Chercher du travail, reve\nnir à l’atelier : elle n’y songea pas un instant.\nElle accepta les offres obligeantes d’un vieux\nmonsieur, ancien conservateur des hypothè\nques, qui demeurait dans son quartier, la sui\nvait souvent et lui avait plusieurs fois écrit.\nCe fonctionnaire retraité, toujours vêtu ,de\nnoir, avec des cheveux blancs, du linge éblouis\nsant de blancheur et une cravate blanche —\ntout noir et blanc — parut à Clara suffisam\nment « deuil » pour succéder à Paul, sans pé\nril pour le souvenir encore fervent qu’elle gar\ndait. Elle fut très heureuse avec lui pendant\nquelques mois. Mais, au printemps, elle le con\ngédia, devenue subitement amoureuse d’un\nacteur de l’Ambigu, nommé Merxens, qui Pa\nvait séduite par sa distinction. Du coup, elle\noublia Paul, envoya des bouquets, écrivit des\ndéclarations. L’acteur consentit à se laisser en\nlever, un soir, après la représentation... Elle\nl’amena chez elle, toute frémissante de cette\némotion spéciale que donne aux nerfs féminins\nle contact des hommes de théâtre. Lui soupa\nde bon appétit. Au moment de se mettre au\nlit il demanda :\n— Vous n’avez pas une chemise de nuit pour\nmoi, mon enfant ?\nElle hésitait, partagée entre la peur de dé\nplaire au nouvel amant et le culte pas encore\naboli de l’ancien. Elle appela sa bonne.\n— Adèle !\n■—Madame?\n— Voyez donc si vous ne trouveriez pas |\nune chemise de nuit pour monsieur.\n— Bien, madame.\nL’instant d’après, Adèle apportait tranquil- '\nlement une des chemises de Paul.\nMerxens crut devoir à sa dignité de se ren\nseigner, fronçant le sourcil, désignant l’objet\ndu doigt, d’un geste grandiose.\n— A qui ce linge a-t-il apparrrtenu,\nd’aborrrd ?\nClara répliqua avec cette volubilité de men\nsonge qu’ont les filles nées du sol de Paris :\n— A mon frère... à mon frère Louis qui est\nmort l’année dernière... Il était employé des\ntélégraphes.\nEt 1 acteur, qui passait la chemise, soupira\navec une pitié contenue :\n— Pauvrre gai r:çon !\n... Cette liaison dura peu. Le cabotin était\nbrutal et ivrogne. Il abandonna sa nouvelle\nmaîtresse dès qu’il ne resta plus rien à celle-ci\ndes économies réalisées pendant l’hiver. Alors\ncommença pour Clara une dure saison de\ntravail ingrat, sans plaisir, sans sécurité,\nsouvent sans fruit, Les chemises de Paul, du\nrant ces mois difficiles, vêtirent bien des pas\nsants, et souvent ne les vêtirent qu’une nuit :\ncar c’était devenu une habitude d’Adèle, à\nprésent, d’en déposer une à côté de celle de\nClara, sur le lit entr'ouvert, chaque soir. Elles\nse fatiguèrent vite à ce régime. On les reprisa\nd’abord. Puis on y remit des pans. Puis on\nremplaça l’une d’elles, définitivement hors\nd’usage, par une chemise de toile fine, plus\nsolide et moins chère, et ce couple disparate\nfut toujours désigné, dans le ménage, sous le\nnom de: « Chemises de Paul »... Puis enfin, il\nfallut en acheter une seconde, en toile. La\nsoie des chemises remplacées fournit à Adèle\nd’excellents chiffons pour l’entretien des\nglaces, des bijoux, des bibelots délicats. Et\nles remplaçantes n’en furent pas moins, pour\nelle et pour Clara : « les chemises de Paul. »\n... Trois ans avaient passé depuis le départ\ndu médecin, — trois ans où la fortune chan-\ngeante avait tantôt favorisé, tantôt éprouvé\nClara, quand, un soir de janvier, vers six\nheures, celle-ci, au coin de la rue Le Peletier\net du boulevard, se heurta contre une poitrine\nd’homme... Elle leva les yeux :\n— Paul !\n— Clara !\nIls dirent leurs noms en même temps, secoués\nl’un et l’autre par une émotion égale, intense,\nqui leur faisait se prendre les mains et se les\nserrer bien fort, sans pouvoir d’abord trouver\nde paroles. C’est que leur propre jeunesse\nvenait de se dresser devant eux, au tournant de\ncette rue, et ils la regardaient dans les yeux\nl’un de l’autre, avec cette pitié puissante que\nsoulève chez l’être humain l’évocation de sa\npersonnalité d’autrefois.\nQuand ils furent plus calmes, ils marchèrent\ncôte à côte, les doigts unis, échangeant des\nquestions. Clara dit qu’elle pensait toujours à\nPaul ; elle raconta qu’elle avait changé d’ap\npartement, mais gardé sa bonne. Paul déclara\nqu’il était heureux en ménage, qu’il avait une\nfille; que ses affaires marchaient bien, mais\nqu’il n’avait jamais oublié Clara.\n— Tuviensà Paris Dour longtemps ? demanda\nla ieune femme.\nIl répondit :\n— Pour huit jours. Je viens suivre des exp\nriences d’électro-thérapeutique.\nEt, un peu hésitant, il ajouta :\n-— Et toi ?... Es-tu libre ?...\nAin du f\nor de de\nTl Le coi\nuinze a\nroulait.\nElle répliqua joyeusement, heureuse cetilant de :\nfois de son isolement :\n— Oui... tout à fait libre. J’espère que ;\nvas demeurer chez moi.\nil im\nbcore r\nCe fut convenu. Ils dînèrent ensemble, passi ntêté d\nrent la soirée ensemble dans la baignoire d’u ‘occasio\npetit théâtre. Ils ne parlaient guère et dont elle\nregardaient beaucoup. Paul avait un peu ei hait inc\ngraissé, sans trop changer de visage. Le tein h n’ava\nde Clara s’était un peu fané, mais sa taille sen vrai et\nblait mieux prise, sa gorge plus abondante.\nEt rhabitués l’un à l’autre, ils ne distinguaier\ndéjà plus leur image d’autrefois de leur imag\nd’aujourd’hui.\nIls n’attendirent pas la fin du spectacle ; il\nrentrèrent se coucher avant minuit, pris d’un\nfringale de baisers comme au bon temps d\nleur amour. Vite, vite Clara se déshabilla.,\nPaul fumait une cigarette en la regarda ni\nUn souvenir lui traversa l’esprit.\n—Et mes chemises, demanda-t-il, que sent\nelles devenues ?\nClara répondit sincèrement :\nel ell\n- Et\n| Aussi\nraie qu\nson gra\nLa trévi\noù ne fi\nternes\narbres,\nde sa vc\nElle éta\ncostum\n— Je les ai toujours...\nPuis, tout de suite, elle pensa que les « che\nmises de Paul » n’étaient qu’un symbole vague\nque le nom immobile d’une chose bien des foi\nchangée... Elle devint très rouge.Paul reprit\nVe ux p\nce u, la\nsemis <\nav ec d\nsur le\ner elo\ns’approchant :\n— Ou sont-elles ?\nElle détourna les yeux, montra la chemise dé\ntoile posée sur le lit et dit :\n— En voilà une.\nLe médecin fut sur le point de répond e\n— « Mais non !... les miennes étaient en soie...\nComme il allait parler, il vit Clara le sang au\njoues, des larmes au bord des yeux.\nm ent\nri é de\nle 'S, q\nq: e le\np quée\ndes ro\nvoisins\nd' nin:\nL atrév\nirais e\nd outes\nétait à\nde cor\nil se c\no. éir ;\nL'ai\np u? C\nqu'ello\nb by?\nun t io,\nBaissa:\n| côté (\nses lèw\nV\n! ton in\ncoméc\n■ rien.\nIl comprit tout ce que ce mensonge cachai\nde misères, de déchéances inavouées, subie;\nsans lutte possible pendant les années d ab\nsence.\nEt, touché : x fibres profondes de sa pitie\nd’homme, il d : simplement :\n— C’est vrai... je la reconnais.\nMARCEL PRÉVOST.\n",
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     "texte": "FLIRTATION\nI\n... Qui se serait jamais imaginé, aussi bien au\nfoyer de la danse, où il amusait les petites m u-\ncheuses par ses gouailleries drôles, qu’au club,\noù il tournait en dérision les camarades assez\nsots pour préférer à une partie des baccarat et\nà un bon cigare quelque surprise du cœur dont\non souffre au bout de huit jours, que Jacques\nde Latréville viendrait à s’éprendre, comme\nle commun, d’un méchant bout de poupée pari\nsienne ni plus jolie, ni plus blonde, ni plus men\nmettre\nnotre\naPerc\nje ne\nLat\nteuse que les autres, à suivre docilement la file\nde ceux qu’il raillait avec tant d’ironique pit e.\nLa comtesse Nicole de Volanges, avec sa\nbouche avivée d'une pointe de rouge que\nscelle le vague désenchantement de tout — des\nlèvres qui bâillent plus souvent qu’elles ne\nrient, — sa froideur apparente d’idole au\nmasque d’émail où ne transparaît aucune sen\nsation, était cependant de ces femmes auprès\ndesquelles on flirte de fauteuil à fauteuil, ou\nbavarde en buvant une tasse de thé, mais qu'ol\nn’aime pas, qu’on n’ennuie point de la chanson\ninutile dont elles ne comprendraient pas une\nparole.\nVeuve presqu’au lendemain de son mariage,\nelle repoussait obstinément tous les partis qui\nse présentaient, elle semblait décidée à ne sel\nremarier que plus tard, très tard, lorsque les\npremiers cheveux blancs se reflètent dans 1a\nglace, qu’on commence à vivre dans ses souve\nnirs. à aimer les causeries qui se prolongent al_\nr a s.\nendra\nles sc\nmaint\navaie\net où,\nde se\n■\nsouve\nde m\ncredi\nscs d\njour,\nprom\nils p (\nleurs\npuya\nune <\nreten\nche.\nrejou\nl'ava\nche a\nd'am\nne le",
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     "texte": "Supplément du GIL BLAS\n7\n1 du feu, le repos familial, la douceur pro-\nre des ele des intimités partagées. Elle mena Latré-\n3 comme elle eût mené un collégien de\nze ans, lui faisant croire tout ce qu'elle\nlait, le bernant de promesses vaines, retar-\nireuse t de saison en saison l’explication décisive\nil implorait, le traînant dans son ombre au\npère qj au bord de la mer, à la campagne, aimant\nore mieux son caniche noir que l’imbécile\nmble, pêté dans son adoration patiente et guettant\ngnoirecasion qui la délivrerait de ce joujou usé\nguère eit elle s’était amusée assez longtemps. Elle\nun p eit inconsciente des souffrances qu’elle causait\nge. Le l’avait jamais songé que cet amour pût être\na taillei et irrémédiable, que ce grand garçon au-\nbondarl elle n’avait souri d’abord que pour l'enle-\nisting • à sa meilleure amie, Mme de Fulgence,\na leur inndrait l’aventure au sérieux.\n- Etions-nous assez bêtes, tous les deux?\npectaclussi fut-elle surprise quand, à la fête pasto-\nt, prisé que la princesse de Sarlys donnait dans\nn temp grand parc de la rue de Varennes, M. de\nléshabiréville, l’ayant emmenée au fond d’une allée\nregarne frissonnaient que quelques lueurs de lan-\naes japonaises pendues aux branches des\n1, que res, lui prit les mains, la supplia à nouveau\nsa voix lente où perçait une angoisse secrète.\ne était adorable comme un pastel dans son\ntume de bergère fantaisiste, avec ses che-\ne les «lx poudrés, le coqueluchon noué autour du\nbole va, la robe à paniers très courts, bordée d’un\nien desfis de petites roses pâles qui alternaient\nPaul rec des bluets et des sabots qui craquaient\nle sable. La nuit calme avec une douceur\nreloppante. Les massifs de daturas embau-\n. cher aient l’air. Un peu de lune traversait l'obscu-\n: des feuilles. Et en même temps que les vio-\ns, qui jouaient de menuets de l’autre siècle,\ne répon I e bruissement des conversations éloignées\nt e n soiuées de-ci, de-là par un rire aigu de femme,\nle sang> rossignols se répondaient dans les jardins\nsins. Ils s’assirent sur un banc de pierre que\nnge caminait un faune enseveli dans les roses. Et\nées sttréville lui dit ce qu’il n’avait jusque-là ja-\nnnées is osé lui avouer, ses joies, ses espoirs, les\nates qui l’assaillaient, qui l’affolaient. Il\nde s it à bout de forces. Il n’avait plus le courage\ncontinuer cette lutte inégale qui le brisait,\ne courbait à sa merci, il se résignerait à lui\néir sans appel, à subir sa volonté.\n5yo ( raimait- elle seulement un peu, un tout petit\n1? On lui était-il indifférent comme tous ceux\nelle avait déjà repoussés de son pied de\n>y? Une lui demandait qu’un mot, un ozii ou\nnon qui désenchante ou qui ravit. Nicole le\nT)r Tssait parler, tournant par instants sa tête du\nJA é de la pelouse où l’on dansait, mordillant\nlèvres avec une moue énervée.\n- Vous avez raison, mon cher, fit-elle d’un\nimpérieux, il vaut mieux en finir avec cette\nnédie. qui me compromet et qui ne rime à\nussibie. J'ai eu tort peut-être, j’en conviens, de\npetites ttre plus de coquetterie qu’il ne fallait dans\n. re amitié, mais n’ est-ce pas aussi votre faute?\nrade a n aviez-vous pas assez d esprit pour vous\nbaccar rcevoir que ce n’était pas de l’amour, que\ne vous aimais pas ?\ni cœui . , .11 -tt ,\nque accatreville se raidit. Les larmes lui montaient\nire J o yeux. Et en une vision brève, il se rappela\noubéesscènes les meilleures de ce qu’elle appelait\ni p h sintenant une comédie, ce cotillon qu’ils\nmen l tient plus causé que dansé, chez les Luxille,\nnique pou, en partant, elle avait respiré les violettes\ns 'avec son corsage et murmuré : « Gardez-les en\nlouge ivenir de votre nouvelle amie. C’est un peu\n, tout moi que je vous donne ! » le premier mer-\ndWellesdou die lui avait dit, en riant de toutes\nd’idole dents nacrées : « Ne venez donc plus à mon\nercesvisites-làne comptent pas! » leurs\ne menades au Bois, en voiture découverte, où\n—i poussaient jusqu’au parc de Saint-Cloud;\nmai'- rS flâneries le long des falaises où elle ap-\n‘ la c a ait Si fort son bras sur le sien, où une fois,\nr Tas seule fois, comme il se penchait pour la\nenir, il avait effleuré ses cheveux de sa bou-\n— ai ! la blague, tout cela! Un rôle qu'elle\ns mapuait probablement pour lui comme elle\ns pai 7 ait joué pour vingt autres !\nAedud Je vous remercie, dit-4, d’avoir été fran-\nent daavc moi, de m'avoir donné cette preuve\nis ses gomi tié. Je voudrais ne plus vous aimer que je\nSsSngele pourrais pas. Vcus ne m'aimerez jamais.\nJe n’ai donc qu’à partir, à aller n’importe où me\nfaire casser la tête et je vous fais mes adieux...\nElle éclata de rire et le regarda d’un air in\ncrédule.\n— Vos adieux, jusqu’à demain.\nDeux jours après, en revenant d’une vente\nde charité où elle avait tenu le buffet, la com\ntesse trouva une lettre de Latréville, griffonnée\nen hâte au crayon sur du papier de restau\nrant.\n« Je pars comme je vous l’avais promis, lui\n« écrivait-il. J’ai repris du service dans la lé-\n« gion étrangère et je serai au Tonkin dans\n« deux mois. Votre arrêté est-il inexorable et\n« faudra-t-il revenir? Je baise vos mains avec\n« tout mon amour et tout mon respect. »\nElle déchira le billet en mille morceaux,\nhaussa les épaules et ayant relevé, devant la\nglace éclairée par les candélabres, une mèche\nqui s’éparpillait sur ses cils, s’écria à mi-\nvoix :\n— Je ne le croyais pas aussi bête !\nIl\nCependant la mort l’épargnait là-bas, re\npoussait les avances téméraires de ce déses\npéré qui s’offrait, qui l’appelait de tous ses\nvœux, semblait l’envelopper d’une invisible\nprotection. Il avait comme une armure infran\ngible contre laquelle déviaient les balles. On\nle citait dans toute la brigade ainsi qu’une\nsorte de paladin grandiose qui, sous le vent\nformidable des mitrailles, marchait la tête\nhaute et entraînait derrière lui les camarades\ndéfaillants. Il refusait les grades avec un sou\nrire nostalgique. Pourquoi eût-il pris la place\nd’un autre, accepté une récompense qu’il ne\nméritait pas, lui qui n’était venu que pour se\nfaire tuer, pour oublier celle qui l’avait con\ndamné? A Son-Tay, il avait escaladé le pre\nmier les palissades de bambous, brandissant\nson fusil comme une massue au milieu des Chi\nnois terrifiés et, comme il n’avait pas de dra\npeau tricolore pour planter sur la brèche, il\navait accroché à sa baïonnette des lambeaux\nde pavillons ennemis rouges, blancs et bleus.\nA Lang-Son, il avait été le dernier de l'ar-\nrière-garde qui protégeait la retraite, et fait\nle coup de feu avec son lieutenant blessé sur\nle dos. Et entre tous ces combats qui engour\ndissaient sa douleur, il se reprenait malgré\nlui à espérer, il attendait une lettre clémente\nde madame de Volanges, tendre, inquiète, qui\nle rappelait, qui lui défendait de douter, d'ex-\nposer une vie qui lui appartenait tout entière.\nLa sonnerie qui annonçait la distribution du\nvaguemestre le secouait, le plongeait dans un\némoi qu’il ne pouvait maîtriser. Et il n’osait\npas courir avec tous ces affamés de nouvelles,\nguetter l’appel de son nom, montrer sa face\npâle, ses yeux qui se gonflaient à mesure que\nles autres s’en allaient déchirant leurs enve\nloppes, lisant leurs lettres, que le large por\ntefeuille de cuir noir se vidait, entendre l’éter\nnelle réponse navrante :\n— Rien pour vous, sergent !\nEtaient-ils heureux, ces pauvres petits piou-\npious qu’on n’oubliait pas, eux, auxquels leurs\npayses écrivaient des choses très bêtes mais\ntrès douces sur du papier à emblèmes, qui sa\nvaient bien que leur place ne serait jamais\nprise, qu’au retour la fiancée serait là, les bras\nouverts, le cœur débordant de joie, pour les\nembrasser avant les parents, pour leur dire\ncombien le temps lui avait paru interminable!\nEt ils se marieraient, ils continueraient la tâche\nmonotone des vieux, ils vieilliraient placide\nment avec des nichées d’enfants, sans désirs,\nsans secousses. Combien il eût volontiers\nchangé son lot avec le leur, poussé la charrue\npar les plaines, végété entre les quatre murs\nd’une sale chaumière pour être aimé, pour ne\npas souffrir ce qu’il souffrait depuis ce départ\nplus cruel qu’un exil. Histoire de l’autre sai\nson, toilette démodée, carnet de bal qu’on a\nenfoui avec les nœuds de cotillon au fond de\nquelque tiroir qu’on n’ouvrira plus, conversation\ndont on n’a retenu ni la date, ni les paroles. N’y\navait-il pas des mois et des mois qu’il lui avait\nécrit: « Faudra-t-il revenir?» qu’il l’avait in\nterrogée dans le parc illuminé de la princesse\nde Sarlys? Que de valses, que de parties amu\nsées, que de chimères nouvelles, que de préten\ntaines avaient dû chasser son souvenir de cette\ncervelle fantasque, lui faire oublier ce Latré\nville qui, à cause d’elle, se battait, jouait sa\npeau au Tonkin, à Madagascar ou au diable!\nMaintenant, il était enfermé avec une poignée\nd’hommes à Thuan-Quan. Un contre cent. Une\nlutte à pied contre une armée aguerrie, décidée\nà tout saccager, à les massacrer comme des\nbêtes dangereuses. Les secours arriveraient-ils à\ntemps? Avant que les suprêmes cartouches fus\nsent brûlées, que les derniers défenseurs eus\nsent succombé sur la brèche ouverte, enten\ndrait-on enfin les sourds appels du canon se\nrapprochant d’heure en heure, verrait-on les\npantalons rouges apparaître à l’horizon dans un\ntumulte de sonneries et de fusillades ? On ne dor\nmait plus. On se fusillait presqu’à bout portant\nla nuit et le jour. Le fossé était comblé de cada\nvres. On redressait les remparts écroulés. On\nmangeait ce que l’on trouvait. Les officiers se\nmettaient dans le rang comme leurs soldats, ra\nmassaient les fusils tombés des mains des blessés.\nLes jours s’écoulaient, mais personne ne faiblis\nsait, ne songeait à abaisser la loque déchiquetée\nqui claquait au vent sur la pagode du réduit. On\npendait les parlementaires. On répondait par\ndes volées de mitraille aux propositions inso\nlentes des Pavillons-Noirs. Et un soir, à la tombée\ndu crépuscule, tandis que les étoiles s’allumaient\ndans le ciel d’or et que dans le camp chinois\noù les feux des bivacs montaient çà et là, en\nfumées droites, l’on ne percevait plus que les\nlongs et bruyants appels des gongs, et le cri\npareil des sentinelles, Latréville, qui était de\ngarde à l’une des poternes, aperçut tout à coup\nde grandes ombres silencieuses qui rôdaient\ndans les pierres éboulées du rempart. Il n’eut\nque le temps d’appeler ses hommes et de don\nner l’alarme et se rua vers l’ennemi ; mais il\nchancela aussitôt, atteint en pleine poitrine.\nCette fois, ils avaient su viser, les maladroits,\net la mort avait été lasse de se montrer géné\nreuse et aveugle. Il tomba sur les genoux, se\nreleva, puis retomba encore et, sentant que\nc’était bien fini, il prit d’un dernier effort dans\nsa vareuse ensanglantée le bouquet de violettes\nséché qu’elle lui avait donné avec des pro\nmesses si douces. Il l’embrassa longtemps, long\ntemps comme elle l’avait respiré ce soir-là, et\nles yeux emplis d’une tendresse folle, tentant\nde se redresser, il tourna la tête du côté de\nl’occident, et de sa main crispée, lança des bai\nsers dans le vide...\nCe fut ainsi que Jacques de Latréville suc\ncomba...\nIII\nUn mois après, le vaguemestre du bataillon,\ndans l’appel machinal des noms qui se succé\ndaient, articulait celui de Latréville. C’était\nune lettre de femme dans une jolie enveloppe\njaponaise, une lettre de la comtesse de Vo\nlanges qui se décidait, trop tard, à se souvenir,\nà rappeler auprès d’elle le malheureux qu’elle\navait condamné. Elle s’était ennuyée et, tout\nl’hiver, il lui avait manqué, bien manqué avec\nsa tendresse fidèle de bon caniche, sa franchise\nloyale d’honnête homme, son obéissance cour\nbée sous toutes ses fantaisies. Elle se repentait\nd’avoir été inflexible, de lui avoir fait de la\npeine, de l’avoir laissé partir si loin quand il\nlui suffisait de dire un mot, de sourire un ins\ntant pour le garder, pour l’empêcher de s'en\nfuir. Elle avait compris peu à peu qu’il disait\nvrai, qu’il valait mieux s’aimer que de courir\nainsi le monde, de n’être ni jeune ni tendre, ni\nconfiante. Elle lui écrivait de lui pardonner.\nElle n’aurait qu’un mot à dire au ministre pour\nle faire renvoyer en France. Elle plaisantait\njoliment. « J’espère qu’on n’a pas trop endom-\n« magé mon futur mari et que je ne retrouverai\n« pas un invalide à la place du beau valseur\n« dont je serai très jalouse, qu’il le veuille ou\n« non. » Et pendant que le vaguemestre crayon\nnait au dos de l’adresse la lugubre formule :\nMort à l’ennemi. — A retozirner, quelques sol\ndats de ceux qui avaient combattu à ses côtés,\nsoulevèrent leurs képis comme au passage d'un\ncercueil., e\n! RENÉ MAIZEROY.",
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