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     "texte": "sa — PREMIÈRE ANNÉE.\nSupplément du GIL BLAS du 14 Juin 1891\nHUIT PAGES 5 CENTIMES.\nD';\neure S\ndenei\ngres\no\ntye. “es\nquette\nitants,\nlètes : |\n1 temp.\nur 07*\nW\n0",
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     "texte": "a Supplément du GIL BLAS\nLA\nMorale du Commissaire\nLe grand feu rose s’était éteint depuis long\ntemps.\nEntre les rideaux joints une zébrure pâle de\nlumière léchait les rinceaux de la cretonne dé\nfraîchie, et venait s’émietter sur les plumets\njaunissants de deux branches de Gynérium\nargentcum qui séchaient de chaque côté de la\ncheminée en des cornets de cristal. Au milieu,\ncontre la glace embue, une petite pendule de\npseudo-sèvres garnie de bronzes gauches. On\nentendait le tic-tac léger du mouvement, et, à\nchaque demi-heure, le déclanchement pares\nseux de la sonnerie.\nDe temps en temps le roulement d’un omni\nbus faisait crépiter les vitres. Et, par la che\nminée, arrivait de la maison voisine le son fêlé\nd’un piano sur lequel s’entêtait une étude de\nCzerny aux basses hésitantes.\nDans le trou noir de l’alcôve, sur les oreil\nlers saccagés, deux têtes s’appuyaient avec la\nlangueur du repos mérité. L’homme s’accou\ndait, une cigarette russe aux lèvres, la fumée\ntraç ant de volatils anneaux que l’obscurité fai\nsait lumineux. Il regardait en souriant — de\nce sourire un peu bête que donne la conscience\nd’avoir été « très bien » — la jeune femme mi-\ngnarde et potelée qui, de ses doigts courts,\naux ongles aigus, fourrageait à petits coups\ndans une boîte de fruits glacés. A terre, l’édre\ndon bleu gisait, dressant ses pointes comme\nles cornes ridicules d’un animal en baudruche.\nLe grand feu rose s’était éteint depuis long\ntemps.\nIl faisait très froid en cet absurde premier\njour d’un glacial printemps. Et comme, pour\nprendre le flacon de sherry brandy posé sur la\npetite table à la tête du lit, la jeune femme\navait tendu son bras rond et menu, découvrant\nainsi l’épaule où se nouait un ruban de satin\nmauve, elle eut un frisson :\n- Mon Dieu ! on gèle !... Et il va falloir se\nrhabiller... Car je dois dîner chez les Saint-\nAvary, tout au bout de la rue Bellechasse...\nJ’aurai le nez rouge, bien sûr... Alfred, vous\ndevriez tâcher de rallumer le feu.\nEt ayant ramené l’édredon, elle se pelotonna\ndans un joli mouvemen de chatte frileuse.\nAlors Alfred, précautionneux, sortit une\njambe du lit et l’avança avec un étirement\ncraintif de baigneur qui tâte l’eau — sans même\nla consolation des encouragements grelottants\nde ceux qui l’ont précédé dans la rivière.\n... Brusquement il se trouva debout au mi\nlieu de la pièce.\n— On frappe ! dit-il d’une voix étouffée à la\njeune femme.\n— C’est quelqu’un qui se trompe... Peut-\nêtre le garçon a-t-il la bonne idée de monter\nun panier de bois.\nLes coups redoublaient.\nTrès pâle, devenu aphone d’émotion, Alfred\ntendit le bras d’un geste mécanique : sous la\nportière de reps bleu trop courte on voyait\ndes ombres de bottines qui piétaient...\nEnfin, de l’autre côté de la porte une voix\ns’éleva :\n— Au nom de la loi... ouvrez!\nIl se tourna vers elle, voulant parler. Sa\nbouche s’étira, puis se referma dans une con\ntraction : aucun son n’en sortit.\nD’un mouvement instinctif, la jeune femme\navait remonté les draps au-dessus de sa tête.\nEt immobile, roulée dans les toiles froissées\npar cette heure d’amour, elle semblait sur le\nfond assombri de l’alcôve un gigantesque bou\ndin blanc renflé çà et là de brusques protubé\nrances.\nAlfred errait désespérément par la chambre,\naffolé, ne sachant quel parti prendre. Et autour\nde son torse creusé de viveur amaigri, sa che\nmise de surah bleu pendait avec le flottement\nmélancolique d’un drapeau de détresse.\nOn avait répété la sommation. Déjà s’enten\ndait le frottement de l’outil que le serrurier\namené par la loi faisait grincer.\n— Ouvrez donc ! fit tout à coup une voix as\nsourdie qui sortait du boudin blanc.\nTrois hommes entrèrent.\nLe commissaire de police, ceinturonné de\nson écharpe. Un inspecteur qui alla droit à la\nfenêtre et tira les rideaux.\nEnfin un petit homme, vert d’émotion, se\nrua vers le lit en disant d’une voix qui chevro\ntait et que la fureur faisait trop haute d’une\noctave :\n— Misérable! misérable! misérable! misé\nrable! misérable!\nUn cri frêle — frêle comme celui d’une sou\nris prise au piège — traversa les épaisses enve\nloppes du boudin blanc.\nD’une seule main, le commissaire de police\navait ramené en arrière le petit homme.\n— Monsieur, veuillez me laisser agir, lui dit-\nil d’un air ennuyé et expéditif.\nPuis, s’adressant au jeune homme hagard et\ngrelottant dans les flottements de son surah\nbleu :\n— Votre nom et votre domicile ? fit-il.\n— Alfred d’Argincs, 49, rue Montaigne.\n— Et vous, madame ? demanda-t-il en se rap\nprochant du lit.\nIl n’obtint comme réponse qu’une légère\ntrémulation du boudin blanc.\n— Vous reconnaissez être la femme légitime\ndu plaignant, M. Antoine Vallembert ?\n— Misérable ! misérable ! misérable ! miséra\nble! misérable! répétait M. Antoine Vallem\nbert, dont, contre toute vraisemblance, la voix\ndevenait encore plus aiguë et paraissait prête\nà se casser comme un fil mince prodigieusement\ntendu.\nL’inspecteur de police le pria sèchement de\nse taire.\nSur le palier, le serrurier replaçait les cro\nchets à sa trousse et regardait la scène avec un\nsourire gouailleur d’ouvrier jugeant des agisse\nments bourgeois.\n— Voyons, madame, veuillez me répondre,\nfit de nouveau le commissaire.\nLe boudin se détortilla résolument: et, très\nrose, très décoiffée, infiniment jolie, apparut\nmadame Vallembert montrant le visage d’une\nfemme qui prend le parti d’être indignée.\n— C’est une infamie! dit-elle tout d’abord\n(ceci pour le mari qu’elle foudroya d’un mépris\nconsidérable)... Je suis prête à répondre, ajou\nta-t-elle avec un quasi-sourire à l’adresse du\ncommissaire qui était beau garçon.\n— Je vais dresser mon procès-verbal, vous\nn’aurez qu’à signer, fit-il en s’inclinant très\ncourtoisement.\nIl écrivit quelques lignes très vite, s’arrêtant\nseulement un instant pour se faire épeler par\nd’Argines l’orthographe de son nom.\nIl était atterré, l’infortuné Alfred ; l’émotion\net le froid le pâlissaient extraordinairement.\nC’est à peine si ses doigts gourds purent signer.\nPuis, avec une politesse exquise, le magis\ntrat, s’avançant vers le lit, tendit la plume à ma\ndame Vallembert.\n— Voudriez-vous avoir la bonté de mettre\nvotre nom et vos prénoms... là, un peu à gau\nche ?... Il faut laisser de la place pour M. Val\nlembert et les témoins...\nElle se mit brusquement sur son séant, et\navec une aisance de coquette écrivant au réveil,\nle petit doigt en l’air, elle signa gentiment...\nLe nœud mauve avait glissé bien bas sur le\nbras. Le serrurier ne riait plus. Il regardait,\ntrès intéressé. Et aussi l’inspecteur de police.\n— Madame, je vous remercie beaucoup...\nDésolé... Les rigueurs de mon ministère...\nTout ceci avait été d’une extrême rapidité.\nLe mari et l’amant se regardaient ahuris ; le\npremier troublé par le manque de dramatique\nde la situation ; le second, privé pour un cer\ntain temps de sa faculté compréhensive.\nEnfin, avec un effort, M. Vallembert recom\nmença :\n— Misérable! misérable! mise...\nMais cette fois sa voix désaccordée avait\nbaissé si brusquement que le son l’en surprit\nlui-même. Décontenancé, il s’arrêta.\nEn repliant ses papiers, le commissaire de\npolice ronronnait quelques paroles aimables.\nL’inspecteur entraîna vivement M. Vallem-\nbert hors de la chambre, suivi du seont C\npensif. ut d‘\nEt comme le magistrat sortait le dés d\nAlfred qui l’accompagnait — en esqles y'\nvaguement les gestes polis que l’on a coU or\npour reconduire un visiteur — lui deil,eti\npiteusement : tu do\n— Et maintenant, monsieur le commienu\nque dois-je faire ? nde t\nL’officier municipal enveloppa d’un n fon\nvif l’infortuné grelottant sous le surah ’ S1 t\npuis le lit ou le nœud mauve faisait unee S\ntendre; et, avec un haussement d’épau eacet\n— Parbleu, répondit-il en boutonna ons\npaletot... allez vous recoucher ! aue,\nis... J\nJ. RICARD .de N\n. r du\n———=- — côte\n",
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     "texte": "Simone\nn pèi\nient c\nnt da\ntait j\nle re\na sul\ntrer,\nange\n10mm\n□art <\nsses.\nI, con\nOnze heures. Au dehors, une nuit\navec des passages de vent et des toi\nde neige. A l’intérieur du petit hôtel q\nle comte d'Eyssève, tout auprès du pa\nceau, et par cette nuit de Noël, c’est le\ndesmaisons que le deuil a visitées,un de 1\nble entre les deuils. Ace nom d'Eyssève uver\npas unParisien qui ne se rappelle la fin trete\nde la jeune comtesse, morte, au printem Mtud\nchute de cheval. Je ne puis, moi,penser à erenc\nme souvenir de la premièrereprésentat , ave\nPrincesse de Bagdad, et sans revoir l'a idné qu\njeune femme, sur le devant de sa ba gneme\navec ses cheveux châtains séparés en c lité. (\npies bandeaux, son visage allongé, sa ndan\nleur et ses yeux bruns, que leur légère qu'e\nfaisait cligner un peu, quand elle ne s s de\npas, pour mieux regarder, d’un lorgnodée :\ndont ses doigts menus maniaient si jol mu'il a\nmanche ciselé. Elle a laissé trois enfant ur et\nlins: deux fils dont l’aîné, Pierre, a 01 1is lo\nle cadet, Armand, dix ; et une petite : voix\nmone, qui, elle, n’a pas encore huit ans ompe\ngeme\nC’est au second étage du petit hôtel e qu'e\ntent les enfants. Les deux garçons oJ inne\nchambre commune. La petite Simone, fl du\nnière venue, a sa chambre à elle. Et par les cl\nnuit terrible de Noël, où les enfants dde se\ngrelottent de froid dans les rues, l'enf n re gâ\na bien froid au cœur dans sa chambre iis mot\nle feu achève de mourir. Le tapis qui e )J ame\ntout, les rideaux roses et verts, où s eux r\npetit lit clairement peint, le bois de r plus\nchiffonnier, de la commode et du mignon cett\ntaire, les coquets et fragiles objets de ime.\népars sur la table, — tout atteste la m dre s:\nluxe dont la comtesse avait enveloppe eavec\nfant aimée. ette ‘\nC'était son orgueil quand ses amies isfois à\ncette chambre et s’écriaient : «Oh ! m a beal\nnous n’étions pas gâtées ainsi à leur âge creus\nque Simone se sent malheureuse dans chea\nasile où elle est là, toute seule, à penser seçOI\npense que depuis la mort de sa mère, j ‘Jus\nchose a changé pour elle, et que l’ati 0nt0L\nd’affection où elle vivait s’est soudaii ant (\nCe n’est pas de cette mort elle-même q sP a\nfant souffre. A son âge, ce mot terra °\nMort, ne lui représente pas la réalité air ‘A8\nla colline du Père-Lachaise, un caveau, ' 5\ndes centaines d’autres, un cercueil,dansP\npartiment de ce caveau, et dans ce cercAP\nforme à jamais immobile et qui s’en va seaisor\nposant heure par heure. Non,samèremo,BS-P1\npour sa rêverie d’innocente et jeune mis\ncette mère envolée au Ciel, dans ce lie; 1 s\net lointain, rempli de délices indéte 1 aban\npeuplé d’anges qui volent comme Sureanl\nvure de son livre de messe, — demeElle\nreuse où elle espère rejoindre un jour rmi de\nrue, dont elle a conservé une si jeu- ueha\nbelle vision. Elle ne l’a pas vue, les ) c lon\nla bouche ouverte, livide, et le fron foue\nglanté. Le premier soin du comte : si to\nvoyer tous ses enfants chez sa mère à ' I\nOn leur a mis des vêtements de cou' ---",
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     "texte": "Supplément du GIL BLAS\n3\na . ; ont demandé pourquoi. On ne le leur a pas\nout d’abord. Ils n’ont compris qu’ils étaient\n1, d-pés d’un malheur qu'à la pitié devinée\nest ; les yeux qui les regardaient. Mais le vaste\nn , 1 où on les emmenait jouer, par ces jours\n- 4 ril, était si vert, avec son peuple de statues\n11 C=\"au dormante de ses bassins ! Puis leur père\n• venu les rejoindre : « Et maman ?... » ont-ils\n\"!Sandé tous les trois. Le comte les a embras-\np en fondant en larmes. Il avait un visage si\n1 “I se, si triste !... Ce que la petite Simone se\nura Selle surtout, c’est qu’elle a compris dès ce\nlt un L]a cette chose inexplicable, insensée, pres-\nPa\" es monstrueuse pour son pauvre esprit d'en-\nonnan. que son père ne l’aimait plus comme au-\nois... Et c’est à cause de cela que, par cette\nRp de Noël, elle demeure éveillée, au lieu de\nmir du paisible sommeil qui, dans la cham-\nà côté, ferme les yeux insouciants de ses\nes.\non père ne l’aime plus ! Les images vont et\nment dans sa petite tête, qui, toutes, se ré-\nL ent dans cette idée. Il ne l’aime plus, elle\nétait jadis sa préférée...\nMe revoit l’allée du parc de Versailles où\n. , a subi cette première impression, sans\nuit_ &étrer, aujourd’hui plus qu’alors, la cause de\ntou changement soudain dans les manières de\n9U O homme, qui ne pouvait, autrefois, rester\nPar quart d’heure avec elle sans la couvrir de\nit le Siesses. Elle se promenait avec Pierre et Ar-\nndeuild, conduits, tous les trois, par Mlle Marie,\nseve i gouvernante. Son père est apparu tout d’un\nfin trap, et elle s’est précipitée vers lui, comme\nemPSabitude, avec un élan de tout son être. Rien\nera.ellà rencontrer ses yeux, rien qu’à sentir la\nitaki Don avec laquelle il a reçu ses baisers, elle a\nt l a loriné qu'il n’était plus le même pour elle. Un\nbai Z\"nnement l’a saisie d’abord, et une espèce de\nn deulidité. Qu’avait-elle fait de mal, ce jour-là,\nsa intendant? Pourquoi lui a-t-il dit, avec cette\nère iix qu’elle ne lui connaissait qu’aux lende-\nne Sains des jours où elle avait mérité d’être\nrgn Dndée : « Marche avec Mademoiselle, » tan-\njolime qu'il allait, prenant par la main Pierre tour\nants Otour et Armand, mais non pas elle?...\ni onze p U i s lors, il ne lui a jamais parlé avec une\nte fille re voix. Et, dans les mille petits détails dont\nans compose sa vie d’enfant, c’a été ainsi un\ningement total, qu’ elle ne peut pas s’expliquer\ntel qu ce qu’elle se sait si profondément, si absolu-\nns onint innocente. Le matin, aussitôt levée, elle\nne, ait, du vivant de sa mère, l’habitude d’aller\nLt par is leschambres de cette pauvre mère d’abord,\nits pais de son père, et de rester là, longuement, à\nentai Maire gâter. C’en est fini de ces visites,fini des\nre tièdits mots câlins, fini des rires que ses moindres\nni courts amenaient sur ce visage d’homme dont\ni s'abryeux ne fixent jamais plus les siens. Elle\nde rosse plus chercher ses regards depuis qu’elle\nignonslu cette froideur qui la glace jusqu’au fond\n; de tolâme. Elle n’ose pas s’avancer vers lui et\ni mit uendre sa main pour la baiser, depuis qu’il a\nppé soiré avec brusquerie, unjour qu’elle s’était per\n> cette caresse, cette main toujours occupée\nesv si re fois à lisser ses boucles, à flatter sa joue.\n! ma cle a beau multiplier ses efforts d’enfant con-\nâge. vencieuse pour que Mademoiselle n’ait pas un\nins ce. 'roche à lui faire, jamais un compliment ne\nenser nt récompenser ce zèle, et il lui semble que\nre, quts injustice de son père a gagné tous ceux\n‘atmoS 1 entourent, depuis ses frères, qui la traitent\nlain giC tant de brusquerie, jusqu’à Mademoiselle,\nne que s impatiente plus vite... Et à qui se plain-\nterribi Abonne grand’mère de Versailles est si\nté affrrme, sisourde, et puis elle ne la voit presque\n.veau dais. A son père lui-même? Elle est, devant\ndans un toute P ar alyseed’une sorte de terreur qu’elle\ncercutpeut pas vaincre. Elle avait un ami autrefois,\nva se dé 7 le > son parrain. Il ne vient plusjamais\nemortemdson.—Je la rencontre quelquefois aux\neune ePSXSees ; maisils’est contenté desaluer\ne lieusmoiselllesansleurparler,—quoiqu‘ellel‘ait\ndéterm\" asuivaitdes yeux longuement. Pourquoi\nsur ï- abandonnée, lui aussi, puisqu’il l’aime,\nlemeur al tre ois, elle la bien deviné à son re-\nour la 6 \"Eeeprouy eles détresses d’un enfant per-\neune mides.Atrangers,etqui sesen déiXé.\ns yeus Ur L écoute levent passersu.l’hôtel\nfront 4 conguement, s’éloigner, reprendre, la\nte sat tXtte eS volets fermés, et elle se de\n- à Ver sont endormis dans la maison?\nC’est qu’elle a formé un grand projet... Puis\nque le petit Jésus doit descendre cette nuit et\nremplir de bonbons et de jouets les souliers\nplacés à côté de la cheminée, dans la chambre\nd’études, pourquoi ne s’adresserait-elle pas à\nlui, afin qu’il soulage la peine dont elle souffre\nsi durement? Le petit Jésus habite au Ciel, et\non a dità Simone que sa mère était au Ciel aussi.\nEt l’idée lui est venue d’écrire à sa mère. Elle\nposera la lettresur sonsoulier.Le petit Jésus ne\npeut manquer de la voir, de la prendre et de la\nremettre. Elle a donc trouvé le moyen d’écrire,\nen deux ou trois jours, cette lettre à sa mère,\nqu’elle a soigneusement enfermée dans une en\nveloppe, sur laquelle sa main tremblante a tracé\ncette adresse : A maman, au Ciel... » Mais\nelle n’a jamais osé la placer sur le soulier, de\nvant Mademoiselle et devant ses frères... Main\ntenant tous reposent. Aucun bruit n’arrive delà\nporte à droite, qui est celle de la chambre de\nPierre et d’Armand, ni de la porte à gauche,\nqui est celle de la chambre de Mademoiselle.\nVoici que Simone se glisse hors de son lit.\nElle a caché la lettre dans le tiroir d’en bas du\nchiffonnier. Elle va laprendreà tâtons... Comme\nson cœur bat vite à l’idée qu’elle pourrait heur\nter quelque meuble ! Ses pas se font menus pour\nne points’embarrasser dans lalonguechemise...\nElle ouvre la porte au pied de son lit, celle qui\ndonne sur le corridor. Justement, à cette minute,\nle vent souffle plus fort et couvre le craquement\nde cette porte. Elle est dans le couloir. Encore\ndeux portes et elle entre dans la chambre\nd’études. Il y a une grande tableau milieu, une\nbibliothèque à gauche. Elle étend celle de\nses mains qui est libre. Elle touche le marbre\nde la cheminée, elle se penche : une bottine,\nune autre bottine... Ce sont les chaussures de\nses frères.\nElle a préféré, elle, mettre son petit soulier\ndu soir, parce qu’il lui a paru que la lettre\ntiendrait plus aisément par-dessus. Elle pose la\nlettre là, sur le soulier, de manière qu’elle soit\nbien en vue, et la pauvre s \"en revient toute fré\nmissante, jusqu’à la minute où elle se glisse de\nnouveau dans son lit, dont elle retrouve la cha\nleur avec délices. Le vent peut gémir mainte\nnant, et la neige battre les volets, elle a dans le\ncœur une flamme d’espérance qui le réchauffe.\nCe n’est pas possible que sa mère ne la protège\npas !\nUne heure du matin. La fenêtre du cabinet de\ntravail du comte d’Eyssève brille seule dans la\nnuit sur l’obscure façade. Le comte est assis\nau coin de son feu et, lui aussi, il reste à pen\nser au lieu de dormir. Il y a une année, — une\nseule année, — sa femme et lui se trouvaient\nréunis dans cette même pièce, achevant de\npréparer les cadeaux réservés aux enfants. La\ntriste, la navrante chose, lorsque le souvenir\nd’une morte que l’on a tant aimée est aussi le\nsouvenir d’une trahison!... Cette plainte du\nvent autour de l’hôtel qui berce le sommeil de\nSimone enfin apaisée, achève d’emplir l’âme\nde cet homme d’une mélancolie presque\nfolle... Il revoit sa femme, comme si elle était\nlà encore, et sa douce pâleur, et ses yeux bruns,\net son sourire toujours hésitant sur cette bou\nche fière. Hé quoi ! derrière ce visage, ces\nyeux, ce sourire, elle cachait un horrible secret\nd’adultère ? Elle avait ce regard si pur que, le\nrencontrer, c’était, pour lui, se sentir meilleur;\net elle le trompait. Elle le trompait depuis des\nannées, lui, qui eût considéré comme une es\npèce de honte de seulement la soupçonner.\nQu’y a-t-il donc de vrai en ce triste monde,\npuisque son Alice, elle aussi, s’était trouvée\nfausse, comme les autres? Ah ! comment se\nconsoler jamais de cela, que cette bouche,\ndont il avait tant adoré le sourire, lui eût tant\nmenti ? Etait-elle jolie, quand il l’avait vue pour\nla première fois, toute jeune fille, au bal, et de\nquelle grâce pudique elle était revêtue ! il l’a\nvait aimée dès ce premier soir. Et quand il\navait demandé sa main, était-il, lui, assez pro\nfondément ému, et tout honteux des souvenirs\nqu’il gardait de son passé de jeune homme ! Et\nil l’avait épousée... De quelle émotion sacrée\nson cœur était noyé tandis qu’ils marchaient à\nl’autel ! Une foule se pressait dans l’église. Il\nn’avait vu que cette créature, blanche parmi\nses voiles blancs, de laquelle émanait une sua\nvité si pénétrante qu’il avait de la peine à\ncroire à son bonheur ! Mensonge, tout était\nmensonge, et cette pureté de son noble visage,\net cette pudeur qu’elle avait toujours gardée,\nmême dans l’abandon de sa personne !... Le\ncomte revoit l’intimité de la chambre conju\ngale, et sur l’oreiller cette tête d’une ingénuité\nde vierge, parmi les anneaux épars de ses che\nveux. Qu’un autre ait manié, lui aussi, ces sou\nples cheveux, qu’un autre ait couvert de ca\nresses ce visage idéal, qu’un autre ait mis sa\nbouche sur cette bouche, c’est une vision hor\nrible, moins horrible pourtant que cette im\npression de la hideuse, de l’abominable trom\nperie. De quelle boue est-il pétri, le cœur de la\nfemme, qu’une créature puisse apporter à son\nmari un front de madone, quand elle a encore,\ndans toute sa chair, le frisson des baisers d’un\nrendez-vous clandestin? Que seulement elle\nn’eût pas eu ce visage-là, et il n’aurait pas souf\nfert ce qu’il souffrait. Mais, un tel mensonge\navec ces beaux yeux, — ces yeux célestes qu’il\nne pouvait, même à l’heure présente, s’empê\ncher de chérir !\nLes jours ont passé depuis le moment où le\ncomte a su la fatale vérité. Il était sorti le ma\ntin, à cheval, avec sa femme. Il avait assisté,\nfou de désespoir, au tragique accident. C’était\nlui qui, de ses mains, avait le premier essayé de\nporter secours à la mourante. Et, le soir même\nde l’enterrement de cette femme idolâtrée,\nquand il était allé, en proie à toutes les agonies\nde l’amour, se repaître de souvenirs dans sa\nchambre, à elle, là, presque aussitôt, il s’était\nheurté à l’indiscutable, à l’affreuse preuve. Il,\navait ouvert un des tiroirs du meuble où elle\nrenfermait les petits objets auxquels elle tenait\nle plus. Et il avait trouvé un paquet de lettres\nqui lui avaient tout appris... Elle avait un\namant !... Et par qui s’était-elle laissé séduire ?\nPar l’homme pour qui elle aurait dû être sacrée\nentre toutes, par ce marquis d’Aydie, qui avait\nété son compagnon de jeunesse, à lui... Tout,\nil avait tout appris d’un coup, et leurs premiè\nres luttes, et comment d’Aydie avait essayé de\nla fuir, et son retour presque aussitôt, et les\ncirconstances de la criminelle faiblesse d’Alice\net ses remords, et le pire, — le hideux secret\nde la naissance de Simone. Oui, cette enfant\nque le comte avait préférée aux autres, cette\npetite fille qui avait pris cette place à part dans\nsa tendresse, elle n’était pas la sienne. Stupide,\nstupide aveuglement !\nEst-ce qu’il n’aurait pas dû reconnaître que\ncette fragile et délicate créature n’était pas de\nsa race, ni de celle de ses deux fils, si robus\ntes, si pareils aux TÈyssève par leur carrure,\ntandis que l’autre?... Justement, c’était cette\ndélicatesse qu’il avait tant chérie dans cette en\nfant, l’image de sa mère. Pourquoi, lui ayant\nmenti sept années durant, Alice n’avait-elle pas\nmenti jusqu’au bout ? Pourquoi avait-ellegardé,\nlà, auprès d’elle, ces lettres de son amant? Fal\nlait-il qu’elle l’aimât, cet homme, et qu’elle\ncomptât sur sa confiance, à lui ! Au premier\nmoment, il s’était dit : « Je vais tuer ce traî\ntre... » Et puis il n’avait rien fait, à cause des\nenfants. Il n’avait pas voulu que ses deux fils\neussent à penser un jour de leur mère ce qu’il\nen pensait lui-même. Et il avait vécu. Il s’était\ncontenté d’interdire sa porte et de refuser sa\nmain à l’ami félon. Il s’était dit en embrassant\nses fils : « Je leur sacrifie tout, même ma ven\ngeance.. . » Et il avait vécu supplicié par l’idée\nfixe que la petite fille, la fille de l’autre, réveil\nlait sans cesse. Que de fois il s’est répété:\n« Lapauvreest cependantinnocente... » Il s’est\ntrouvé incapable de lui pardonner la trahison\nde sa mère, cette trahison qui, par cette lugu\nbre et solitaire veillée de Noël, fait sangloter\ncet homme outragé, — comme s’il avait appris\nd’hier la cruelle, l’inoubliable vérité.\nLa pendule a sonné deux heures. Le comte\na essuyé ses larmes. Il en rougit maintenant. Le\nmot de lâcheté vient à sa bouche. Il se lève.\n: Son front est plus sombre encore que d’ha-\n| bitude. Les éclairs cruels de la jalousie\n: brillent dans ses yeux. Il vient d’avoir la vision\n1 physique de la tromperie et, par une involon-\ni taire association d’idées, il songe à Simone,",
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     "texte": "I\nSupplément du GIL BLAS\ncomme toujours. Non, il me lui pardonnera\njamais, à elle. Il a, sur sa\" table, des paquets\nde jouets qu’il se dispose à porter lui-même\ndans la salle d’études, pour les mettre à côté\ndes souliers que les enfants ont dû y laisser.\nCela lui fait horreur de toucher les objets des-\ntinés à la petite fille. Il lui semble qu’il hait\ncette enfant d’une haine profonde. « Et pour\nquoi pas? » se dit-il, étouffant les remords\nqui le'poursuivent souvent. D'ailleurs, n’a-t-il\npas eu le courage de remplir avec elle tout son\ndevoir ? Que peut lui demander de plus sa cons\ncience? C’est avec ces pensées qu’il monte l’es\ncalier et qu’il pénètre dans la salle d’études,\ntenant d’une main un flambeau et de l’autre\nplusieurs des petits paquets. Il voit, au coin\nde la cheminée, la tache blanche que fait l’en\nveloppe de la lettre. Il la ramasse, il regarde la\nsuscription. Il déchire l’enveloppe, et il lit :\n« Ma maman chérie,\ns Je t’écris pour te montrer ma belle écriture,\net pour te dire que je suis bien sage depuis que\ntu es partie. Mais je ne vais plus au salon. Papa\ndit que les petites filles doivent rester avec\nMademoiselle. Mademoiselle est bien gentille,\nmais Renée, tu sais, la belle poupée que tu\nm’as donnée, m’ennuie, et les autres joujoux\naussi. Rien ne m’amuse depuis que tu n’es plus\nà. ' - ;\n« Les boucles d’Armand sont coupées, et,\nmoi, j’ai une robe noire et un peigne comme tu\nne l’aimes pas. Pierre a un pantalon tout long,\net il me taquine quand je pleure. Mais Armand\nme soutient, et dit que c’est laid de lui. Made\nmoiselle m’a dit que tu es au ciel, et que tu y\nes heureuse. Pourquoi ne m’as-tu pas prise avec\ntoi, j’aurais été si sage? . .\n« Puisque tu es au ciel, demande au petit\nJésus, qui peut tout, de faire que papa m’aime\ncomme lorsque tu étais là. Il me repousse quand\nje l’embrasse. Pierre et Armand sont toujours\navec lui, après leurs leçons, et moi, il me ren\nvoie chez Mademoiselle, où je ne fais pas de\nbruit. Je n’ose pas le regarder, ses yeux me\nfont peur. Pourtant, je te promets que je n’ai\npas fait de menterie. .\n« Tous les soirs, il va embrasser mes frères.\nJ’entends fermer la porte. Je fais semblant de\ndormir, et j’attends en fermant mes mains si\nfort ; mais il ne vient plus, jamais plus, et je\npleure pour m’endormir. :\n« Ma maman, toi qui m’aimes encore, dis au\npetit Jésus que papa ne veut plus de moi et que\nje voudrais tant mourir ! Et je t’embrasse de\ntout mon cœur, il est bien gros, s\nEt l’enfant avait signé : « Ta petite Simone,\nqui t'aime tant. ».\nLe comte lut et relut ces lignes qui remplis\nsaient les quatre pages de la feuille de papier.\nQuelles idées s’agitèrent tour à tour dans sa\ntête?... Fut-ce sentiment de justice? Il y a dans\ntoute douleur d'enfant quelque chose de trop\ntriste. Pauvres petits êtres, qui n’ont pas de\nmandé la vie ! — Fut-ce attendrissèment de\nl’ancien amour ? Car l’enfant d’une femme que\nnous avons passionnément aimée, c’est cette\nfemme encore. — Une heure après avoir lu cette\nlettre enfantine, où la chère créature avait mis\ntoute sa dculeur, cet homme était dans la cham\nbré de Simone et la regardait dormir. Et quand\nl’enfant se réveilla, le lendemain matin, elle ne\nsut pas si elle avait fait un rêve, ou si celui à\nqui elle donnait le doux nom de père était réel\nlement venu l’embrasser dans son lit, comme\nautrefois, avec des larmes. Et, mystère par\ndessus les autres mystères, il n’y a pas, à\nl’heure présente de Noël, d’enfant plus aimée\nque ne l’est la petite Simone par le comte, sur\ntout depuis qu’à la suite d’une discussion au\ncerclé, il a tué le marquis d’Aydie en duel,\nd'un coup de pistolet. Les observateurs du\nmonde qui ont deviné le secret de la naissance\nde l'enfant se sont demandé pourquoi d’Eys-\nsèvé a différé si longtemps sa vengeance? Que\ndijent-ils s’ils savaient que le comte ne s’est\ndécidé à cette rencontre que pour avoir vu, un\njour, d'Aydic embrasser Simone aux Champs-\nElysées ?\nPAUL BOURGET.\nLa principale occupation entre les repas con\nsistait, pour mon ami Vincent Desflemmes, en\nlongues flâneries par les rues, par les boulevards,\npar les quais et plus généralement par toutes les\nartères de la capitale.\nLes bras ballants, à moins qu’il n'eât les mains\ndans ses poches,' Desflemmes s’en allait, toujours\n, seul, sans canne, sans chien, sans femme.\nAttentif aux mille petits- épisodes de la rue,\nVincent se réjouissait de.tout : propos discour\ntois entre.cochers mal élevés, esclaves ivres suivis\npar une nuée de petits polissons hurleurs, pick\npockets interrompus, noces bourgeoises avec la\njeune épousée rougissante, le mari bien frisé, le\npapa sanguin, la grosse maman en soie noire, la\ndemoiselle d’honnenr héliotrope, le garçon d’hon-\n: neur mal à. l’aise en son inhabituelle redingote,\nle militaire, (jamais de noce à Paris sans un mili\ntaire, parfois caporal).\nLes chapeaux hauts de forme des noces bour\ngeoises ne recélaient plus aucun mystère pour\nVincent. Petits chapeaux à grands bords, grands\nchapeaux à petits bords, troncs de cône, cylindres,\nhyperboloïdes,il les connaissait tous et se trou\nvait ainsi le seul homme de France qui pût écrire\nun essai sérieux sur le Haut de forme à travers les\nâges. -\nDesflemmes adorait les noces ; il les suivait\njusqu’à l’église, entrait dans le saint lieu, péné\ntrait même jusque dans la sacristie et assistait, à\nla faveur du brouhaha, aux petites scènes tou-\nchanto-comiques qui sont l’apanage des cérémo\nnies nuptiales.' \" ...\nA force d’assister à cette orgie de noces, Vin\ncent avait fini par remarquer un monsieur aussi\namateur que lui dé\" fêtes hyménéennes : un mon-\nsieur pas beau, ma foi, avec de vilains yeux, une\nsale bouche, et un nez surabondamment eczéma\nteux. — ; - ip .\nCe monsieur devait posséder des relations sans\nnombre, car Desflemmes le rencontrait à chaque\ninstant, distribuant dès poignées de main et n’ou-\nbliant jamais d’embrasser la mariée.\n— Qui diable est-cé, ce bonhomme-là ? mono\nloguait Vincent. Dans tous les cas, il a une sale\ngueule., e 7 - /\n(Mon ami Desflemmes ne prend pas de gants\npour se parler à, lui-même.)\nUn beau jour, le hasard le renseigna sur le\nmonsieur à relations. Le suisse de Saint-Germain-\ndes-Prés causait avec le bedeau.\n— Tu as vu ? disait le suisse; il est là...\n— Qui ça ? demanda le bedeau.\n— V embrasseur.\n— Ah!\n— Oui... Tiens, tu peux le voir d’ici, dans le\nchœur, à droite.\nVincent regarda dans la direction indiquée :\nembrasseur, c’était son bonhomme.\nAvec beaucoup d’obligeance, et sur le glisse\nment discret d’une pièce de quarante sous, le\nsuisse paracheva ses renseignements.\nembrasseur était un maniaque, relativement\ninoffensif, dont le faible consistait à embrasser le\nplus possible de jeunes mariées en blanc. Muni\nd un aplomb imperturbable, T embrasseur s’intro\nduisait dans la sacristie. Les parents du marié se\ndisaient : « Ce doit être un ami de la famille de\nla petite. » La famille de la petite se tenait un\nraisonnement parallèle. Xdembrasseur serrait la\nmain du jeune homme, embrassait la petite, et le\ntour était joué.\nDesflemmes se divertit fort de cette I\nmanie, mais se jura bien, au cas où ’\nrierait, de ne pas laisser effleurer les je ahe\nginales de l’adorée par un aussi deplaisiee\nseau.: • , - : re as - bet\nA quelques jours de là, Vincent tomba t t\nment amoureux d’une jeune fille de Fo te -\naux-Roses. Bien que la dot fût dérisoire, i\n. pas à obtenir la main de la personne. D 2\nil y avait,des espérances, un oncle io Rod\nentre autres, ancien avocat, nomme N. I tha g\nJumîèges). 4 ?- . - . s . eete\n— Tous mes compliments, fis-je à Des 1 ' tees\nqui m’annonçait la grave nouvélle. Et la thet\ngentille ? aoai cee\n— Tu ne peux pas t’en faire une i< te '\nvieux! Ah! oui, qu’elle est gentille ! Et dn se\nImagine-toi un front et des yeux à la i t ■\nvierges de Boticelli, un petit nez spirit ghe\ngarçon, rigolo'. Madone et ouistiti mêlés Kg\n| ça, sur la joue, là, près du menton, un ai\n| beauté d’où. émergent quelques poils fin th s\nfrisés, et qui lui donne une apparence d( the\nMeyer tout à fait amusante. Bref, à sa v S\ncœur, vieille poudrière éventée, a saut' R -\nune jeune cartouche de dynamite. te\nLe grand jour arriva, mem c) (\nL’oncle à héritage, monsieur N. H f ; -\nJumièges) s’excusa par le télégramme de B\nvoir assister au mariage civil. Inutile de l' sre\nil se rendrait directement à l’église. te\nLa bénédiction nuptiale tirait à sa fin. tay\nprêtre prononçait les paroles qui lient ta\n| devant Dieu, comme le maire (ou son : fees\n| prononcé les paroles qui les lient devant “\nA ce moment, mû par un mouvement n Mrt\nI Desflemmes se retourna. . . . .\n! Son visage passa rapidement, d’abord a b\nbrique de la colère, puis au blanc blaf ares\nsuffocation, et enfin au vert-pomme p t.\ndes résolutions viriles. h\nDerrière lui, au dernier rang des assiste as\nflemmes venait de reconnaître, qui?\nNe faites pas les étonnés, vous l’avez ws\nX embrasseur ! y - 1\nOn allait passer à la sacristie. |\nAprès avoir, prié sa.jeune femme de\nun instant, Vincent piqua droit sur le m tr\n। — Vous, fit-il, sans affabilité apparent Na\n| ne voulez pas sortir de l'église à coups qahs\n। dans le cul, vous n’avez qu'une ressource t\nj vous en aller à reculons, et plus vite qu s\n| — Mais, monsieur... B ee\nJ — A moins que je vous prenne par la pad\ncou...\n— Mais, monsieur...\n•— Vieux cochon !\n—- Mais, monsieur...\n— Comment, espèce de saligaud, Paris 1\nsuffit donc plus ?\nComme bien vous pensez, cet intermèc el.s\npas passé inaperçu des gens de la noce.\n— Qu’est-ce qu'il y a donc? soupir .\nquiète la petite Simily-Meyer.\n— Je ne sais pas, répondit la maman, m ,\nmari a l’air de se disputer fort avec ton\nHervé.\nu, son\nde jo\nles no\nlemanc\nent Di\n. Lave\nCependant la discussion continuait suontrer\ndu début. son in\nTout à coup Vincent empoigna par >ble. L\nl’oncle Hervé, — car c’était bien lui,—et ent en\nvers la sortie à grand renfort de coups bons\ndans le derrière. s repa\n— Vincent est devenu fou! s’écria la nnme.\ns’effondrant dans son fauteuil. uour\nEt toute la noce de répéter : « Vinces aut\ndevenu fou! »\nVincent n’était pas devenu fou, mais / S\nnant le nom de l'embrasseur, il était .\nembêté. I\nAvec uns philosophie charmante.",
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     "texte": "Peine perdue\nCe soir-là, un soir d’été rose et tiède, où la\nlune allumait des reflets parmi les cheveux\nblonds et les toilettes claires des femmes, la\nparlotte acccoutumée d’après le dîner , qui se\nprolonge dans la fumée des cigarettes et l’odeur\ndu café, figé au fond des petites tasses de\nChine, ressemblait à une séance de l’Institut.\nIl n’était question que de bacilles et de mi-\n। crobes, des expériences de Pasteur, des décou-\n| vertes du docteur Charcot, des sciences oc-\n। cultes, du magnétisme qui halluciné .et dé-\n| traque les moins croyants. Et, tout à coup,\nî interrompant la grave discussion, comme amu\nsée par un souvenir qu’elle retrouvait au mi\nlieu de ces phrases écoutées en bâillant der\nrière son éventail, la baronne de Millemont —\ncette gamine désenchantée qui ne croit plus\nà rien, à vingt-cinq ans, semble une poupée\nmécanique qu’on a oublié de remonter —\nhaussa les épaules et éclata de rire.\n— Le magnétisme, une ridicule histoire de sa- 5,\nvants qui voient la vie à travers leurs lunettes,\nune invention de charlatans qui se moquent de\nla bêtise humaine ! — Et, de sa voix traînante,\nemplie d’un nostalgique ennui, elle continua,\nles yeux fixés dans le vide : — J’étais mariée\ndepuis deux mois et, avec le désir instinctif\nqu’on a d’être seuls, de dérober même aux re\ngards amis ses premiers baisers, ses naissantes\ntendresses, nous avions été nous cacher à la\nCampagne, dans un grand vieux château\nperdu au milieu des bois.\nComme on eût été bien pour s’adorer au fond",
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     "texte": "6\nSupplément du GIL BLAS\nde cette solitude paisible. ! Comme on s’y serait [\nserré l’un contre l’autre avec bonheur! O ces\nvastes chambres tendues de vieilles étoffes à\nfleurs; la bibliothèque toujours obscure où les\nhenotropes montaient jusqu’au rebord des fe\nnêtres ; cette rivière piquée de capillaires et de\nreines-des-prés qui semblait ne pas couler dans\nl’ombre verte des feuilles ; ces pelouses au-des\nsus desquelles flottait le perpétuel va-et-vient\ndes papillons blancs ; cette terrasse plantée de\ntilsuls qui jalonnaient les bancs de pierre !\nC’avait été un mariage d’amour que le mien,\nun de ces coups de cœur absurdes qui com\nmencent on ne sait quand, — après une figure\nde cotillon, un temps de galop au Bois ou de\nflirtage entre deux tasse de thé dans quelque\ncoin retiré du salon familial — et qui vous\njettent tête baissée, comme une mouche étour\ndie, dans une toile d’araignée.\nMon mari eût fait de moi ce qu’il eût voulu\net je ne trouvais pas assez de barreaux à ma\ncage. Je le lui disais sur tous les tons, je ne\nsongeais qu’à l’attirer, qu’à le retenir dans mes\nbras; je vivais avec une impatience croissante\nd’apprendre enfin ces secrets de l’oreiller que\nje devinais.\nEt, chaque soir, cependant, comme un acteur\nqui a terminé son rôle, M. de Millemont se re\ntirait discrètement dans sa chambre, m’effleu\nrait le front du bout des lèvres, — un baiser\npresque paternel, — évitait de s’attarder, d’as\nsister à ma toilette, de répondre à mes ques\ntions, s’entêtait à ne pas répondre à ce que\nlui offraient mes yeux humides de langueur,\nma bouche, mes cheveux dénoués, tout le rose\net tout le blond de mon être.\nLes tristes nuits de fièvre où je pleurais\ncomme une enfant punie, où je cherchais vai\nnement le douloureux mot de cette indifférence,\nde cette inexplicable froideur !\nNe me trouvait-il donc pas assez jolie pour\nm’aimer? Avait-il fait un serment romanesque\nà une ancienne maîtresse ?\nEtait-il trop timide ou trop gauche ? Trem\nblait-il de m’épouser, de me dégoûter à jamais\nde l’amour par quelque hardiesse maladroite ?\nEssayait-il de m’apprivoiser peu à peu comme\nun oiseau farouche ? Toutes ces hypothèses\ntourbillonnaient dans ma pauvre tête attristée,\net je résolus de l’enhardir, de faire le premier\npas difficile qu’il n’osait pas tenter...\n— Et le magnétisme? demanda Jacques de\nViolaine, que l’histoire semblait intéresser plus\nque les autres.\n— Nous y touchons, mon cher, fît madame\nde Millemont en repliant son éventail d’un\neste brusque.\nIl\nEn petit comité, quelquefois, le baron s’était\namusé à endormir tantôt ce paquet de nerfs de\nMme Stephenson qui lui obéissait ensuite\ncomme à un maître ;-tantôt Mme de Luxille,\nqui avait alors débité d’incohérentes turlu-\ntaines. A tort ou à raison, avec ses yeux ver\ndâtres de félin, il passait pour un magnétiseur\nincomparable dont toutes les femmes subis\nsaient malgré elles le charme mystérieux. Et,\nun soir, où ils étaient assis, — lui et elle, ■—\nsur la terrasse et tout près l’un de l’autre,\ns’abandonnant à l’assoupissement parfumé du\ncrépuscule, Mme de Millemont dit brus\nquement, comme ne pouvant résister à la ten\ntation qui l’oppressait :\n— Pourquoi ne m’as-tu donc jamais magné\ntisée?\n— Si vous le désirez, répondit-il. Et lui\ntenant les mains, il enfonça son regard aigu\ndans les prunelles papillonnantes de la baronne.\nElle était si jolie, elle avait composé pour\ncette suprême bataille une toilette si victo\nrieuse, que tout à l’heure, dans sa chambre,\nriant comme une toquée de son idée, elle avait\nenvoyé des baisers jusqu’à la silhouette ondu\nleuse que reflétait la glace. Rien qu’un peignoir\nde surah rose tenu par des rubans dont le\nnœud ne tenait pas, des bas de soie noire avec\ndes jarretières de Valenciennes, des mules qui\nglissaient du pied, et en dessous une chemise\nsi fine, si transparente, qu’elle tiendrait dans\nune bonbonnière de laque, un peu de dentelle\net de batiste qu’on enlève d’une chiquenaude. [\nIl faudrait que M. de Millemont fût bien |\naveugle, bien sot, pour rester en chemin cette |\nfois ! Et^ retenant son rire, pas du tout endor- i\nmie par les passes magnétiques de son mari, la\npetite baronne joua toute la comédie, eut des\nfrissons, pencha la tête, se redressa par sur\nsauts, ferma les yeux comme sous la lourdeur\nd’une lassitude puissante et s’affala enfin dans\nles bras qu'il lui tendait.\n— Dormez-vous? dit-il.\nElle n’entr’ouvrit pas les lèvres et il l’emporta\nà grands pas vers le château comme une proie.\nElle rayonnait de bonheur, appuyant sa tête\nvacillante à son épaule et le frôlant de ses che\nveux et de sa chair satinée. Elle allait lui ap\npartenir tout entière, elle allait devenir femme,\napprofondir le secret enchanteur qui trouble les\nplus chastes, savourer l’anéantissement des\ndouces fatigues, des prostrations exquises qui\ncernent les yeux et gercent les lèvres.\nMais quand il l’eut étendue sur le lit avec\ndes précautions infinies, M. de Millemont se\nhâta de sonner la femme de chambre. Et exas\npérée, le fouettant de tout son dégoût, de tout\nson mépris, comprenant enfin qu’elle était ir\nrémédiablement condamnée, qu’elle avait\népousé un fantoche en baudruche, d’un ton\nrailleur qui le meurtrit comme une cinglée de\ncravache, la pauvre petite trompée lui cria :\n— Alors, ce n’est pas, monsieur?\n— Voilà pourquoi, conclut Mme de Mille\nmont, nous nous sommes séparés après trois\nmalheureux mois de mariage, et elle ajouta\navec son joli rire taquin, en regardant à la déro\nbée M. de Violaine: — « Est-ce que quelqu’un\nvoudrait me magnétiser ! »\nRENÉ MAI ZERO Y.\naint- Antoine\nOn l’appelait Saint-Antoine, parce qu'il se\nnommait Antoine, et aussi peut-être parce qu’il\nétait bon vivant, joyeux, farceur, puissant man\ngeur et fort buveur, et vigoureux trousseur de\nservantes, bien qu’il eût plus de soixante ans.\nC’était un grand paysan du pays de Caux, haut\nen couleur, gros de poitrine et de ventre, et per\nché sur de longues jambes qui semblaient trop\nmaigres pour l’ampleur du corps.\nVeuf, il vivait seul avec sa bonne et ses deux |\nvalets dans sa ferme qu’il dirigeait en madré com- ■\npère, soigneux de ses intérêts, entendu dans les |\naffaires et dans l’élevage du bétail, et dans la cul\nture de ses terres. Ses deux fils et ses trois filles,\nmariés avec avantage, vivaient aux environs, et\nmand, un peu couard et fanfaron. Il t ors\npoing sur la table de bois, qui sautait ei ssien\ndanser les tasses e. les petits verres, et aance\nla face rouge et l’œil sournois, dans un le p\ncolère de bon vivant : « Faudra que j’enlerrié\nnom de Dieu! » Il comptait bien que I-Ant\nsiens ne viendraient pas jusqu’à Tannevilit pas\nlorsqu’il apprit qu’ils étaient à Rautôt, i] r des\ntit plus de sa maison, et il guettait sans n all.\nroute par la petite fenêtre de sa cuisine,nidi,\n_ nd qu\n--- r\nA -\n-moi\npays\nce bc\n3 l’ve\nTpre\n.in.\n, c’qu\nte li '\nitle i\nenda\nl'on s\nint to\nt : «\nen\nit da\nt pas .\nivait i\nn coc\nà le g\nles je\n, il av\net d\nroid,\nvôtre\ndat, s\nichan\nir ne\nrré m\n: Sai]\nsais,\ne cag\ndant à tout moment à voir passer ( aient\nvenaient, une fois par mois, dîner avec le père. Sa\nvigueur était célèbre dans tout le pays d’alentour;\non disait en manière de proverbe : « Il est fort\ncomme Saint-Antoine. »\nLorsque arriva l'invasion prussienne, Saint-\nAntoine, au cabaret, promettait de manger une\narmée, car il était hâbleur comme un vrai Nor-\nmont\nnettes.\nUn matin, comme il mangeait la sou élans F\nserviteurs, la porte s’ouvrit, et le m lui-m\ncommune, maître Chicot, parut suivi e‘u\ncoiffé d’un casque noir à pointe de cui r|P s éti\nAntoine se dressa d’un bond; et tout sorer de\nle regardait, s’attendant à le voir éch sur\nPrussien; mais il se contenta de serrere An\ndu maire qui lui dit : « — En v’ià un profit\n",
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     "texte": "Saint-Antoine. Ils sont venus c’te nui ait d\nde bêtise surtout, vu qu’ils parlent de ficheta\nde brûler tout si seulement il arrive la enei\nchose. Te v’Ià prévenu. Donne-li à n anC son\nl’air d’un bon gars. Bonsoir, je vas che * .\nY en a pour tout le monde. » Et il soi ür JoU\nLe père Antoine, devenu pâle, regde.a\nPrussien. C’était un gros garçon à la chaglstar\net blanche, aux yeux bleus, au poil blora “ :\njusqu’aux pommettes, qui semblait id 0 0\net bon enfant. Le Normand malin le p ngape.\nde suite, et, rassuré, lui fit signe de 1 ’ ce\nPuis il lui demanda : « Voulez-vous de at\nL’étranger ne comprit pas. Antoine alo, 1 1\ncoup d’audace, et lui poussant sous lefsoir\nassiette pleine : — « Tiens, avale ça, refus’\nchon. » de se\nLe soldat répondit : « Ya » et se mit l’arrêt\ngoulûment, pendant que le fermier t ilen,\nsentant sa réputation reconquise, si dur\nl’œil à ses serviteurs qui grimaçaient étral\nayant en même temps grand’peur e ieté d\nrire. J 1 D , , massa\nQuand le Prussien eut englouti sc i our j e\nSaint-Antoine lui en servit une autre, qu pas m\nparaître également; mais il recula deva cher\nsième, que le fermier voulait lui faire Hat rou\nforce, en répétant : « Allons, fous-toi moins\nventre. T’engraisseras ou tu diras pour lui ter\nmon cochon! » 3.\nEt le soldat, comprenant seulement mand\nlait le faire manger tout son saoul, ri feu, er\ncontent, en faisant signe qu’il était plei: « à la\nAlors Saint-Antoine devenu tout à n mot,\nlui tapa sur le ventre en criant : — « ognac.\ndans la bedaine à mon cochon! » Mais ‘une it\nse tordit, rouge à tomber d’une attaquerait h\nvaut plus parler. Une idée lui était ve -----\nfaisait étouffer de rire : « C’est ça, c’es Ig\nAntoine et son cochon. V’Ià mon co.\nles trois serviteurs éclatèrent à leur tol\nLe vieux était si content qu’il fit appoJALB\nde-vie, la bonne, le fil en dix, et qr PA\ntout le monde. On trinqua avec le 1 JBUT\nclaqua de la langue par flatterie, po\nqu’il trouvait ça fameux. Et Saint-\ncriait dans le nez : Hein? En vià d’\nbois pas comme ça chez to-, mon coc\nCEO\nE MA",
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     "texte": "Supplément du GIL BLAS\n7\n• D taplors le père Antoine ne sortit plus sans\nfait en ussien. Il avait trouvé là son affaire, c’était\ns, et ilgeance à lui, sa vengeance de gros malin,\nns une? le pays, qui crevait de peur, naît à se\nie j’en n derrière le dos des vainqueurs de la farce\nque lesnt-Antoine. Vraiment, dans la plaisanter ie\nnevilleait pas son pareil. Il n’y avait que lui pour\ntôt, il nier des choses comme ça. Cré coquin, va!\nt sans c’en allait chez les voisins, tous les jouis\nisine s midi, bras dessus bras dessous avec son\nand qu’il présentait d’un air gai en lui ta-\nur l’épaule : — « Tenez, v là mon cochon,\nez-moi s'il engraisse, c’t’animal-là. »\nes paysans s’épanouissaient. — « Est-il donc\n, ce bougre d’Antoine!\nte I’vends, Césaire, trois pistoles.\ne Eprends, Antoine, et j't’invite à manger\nidin.\nlé, c’que j’veux, c’est d’ses pieds.\nate L ventre, tu verras qu’il n’a que d’là\ne.»\n, out le monde clignait de l'œil sans trop rire\nC ependant, de peur que le Prussien devinât à\nqu’on se moquait de lui. Antoine seul, s en-\nsanttousles jours, lui pinçait les cuisses\nint : « Rien qu’du gras »; lui tapait sur le\nre en hurlant : « Tout ça d’là couenne »;\nmit dans ses bras de vieux colosse capable\ns ter une enclume en déclarant : « Il pèse six\nRs. et nas de déchet. »\n1 avait pris l’habitude de faire offrir à man-\nion cochon partout où il entrait avec lui.\n. là le grand plaisir, le grand divertissement\ns les jours : — « Donnez-li de c’que vous\nez, il avale tout. » Et on offrait à l’homme\nin et du beurre, des pommes de terre, du\n, froid, de l’andouille qui faisait dire : —\na vôtre, et du choix. »\noldat, stupide et doux, mangeait par pol i-\nenchanté de ces attentions, se rendait ma-\nour ne pas refuser; et il engraissait vrai-\nserré maintenant dans son uniforme, ce qui\nlit Saint-Antoine et lui faisait répéter :\nu sais, mon cochon, faudra te faire faire\nitre cage. »\ndes baient devenus, d’ailleurs, les meilleurs\nu monde; et, quand le vieux allait à ses\n?\nBT\nsoupe as dans les environs, le Prussien l’accompa-\n5 ma rele lui-même pour le seul plaisir d’être avec\nvi d'un . -\ncuivre mps était rigoureux; il gelait dur; le ter-\nut songer de 1870 semblait jeter ensemble tous\nr écharux sur la France.\nserrer bère Antoine, qui préparait les choses de\ni un 0 profitait des occasions, prévoyant qu’il\nnuit Ferait de fumier pour les travaux du prin-\nde fusl acheta celui d’un voisin qui se trouvait\nve la mgêne; et il fut convenu qu’il irait chaque\nà mangec son tombereau chercher une charge\nchez ‘sals. .\nsortit, que jour donc il se mettait en route à l’ap-\nregar de la nuit et se rendait à la ferme des\nla chair, distante d’une demi-lieue, toujours ac-\n1 blondgné de son cochon. Et chaque jour c’était\nt idiot,r e de nourrir 1 animal. Tout le pays accou-\nle pénéomme on va, le dimanche, à la grand’messe.\n5 de soldat, cependant, commençait à se méfier;\n; de la snd on riait trop fort il roulait des yeux\ne alorsts qui, parfois, s’illumaient d’une flamme\nns le nre- .\na ça gun sou, quand il eut mangé à sa conte-\nil refusa d’avaler un morceau de plus; et\nmit à rade se lever pour s’en aller. Mais Saint-\n, triore arrêta d un tour de poignet, et lui po-\ne cligr deux mains puissantes sur les épaules, il\nt’étrang Si durement que la chaise s’écrasa sous\n. et el * , ,\ngaiete de tempête éclata ; et Antoine, ra-\ni . ssramassant son cochon, fit semblant de le\nr „ il pour le guérir; puis il déclara : « Puisque\n9an\"X pas manger, tu vas boire, nom de Dieu ! »\naire malla chercher de l’eau-de-vie au cabaret,\ntoi ca ‘ at roulait des yeux méchants : mais il\norqmoins; il buttant qu’on voulut; et Saint-\nP * e lui tenait la tête, à la grande joie des\nent.gormand, rouge comme une tomate, le re-\n7ann.7.feu, emplissait les verres, trinquait en\nt P f- ttie à la tienne. » Et le Prussien, sans pro-\nt a, Yf mot, entonnait coup sur coup des lam-\nMais soit ne lutte, une bataille, une revanche'.\nsenw eiralt le Plus, nom d’un nom! Ils n’en\nc’est çi : \" -\n“A CIL BLAS publie Vingt-huit Chroniques par semaine\npouvaient ni l’un ni l’autre quand le litre fut\nséché. Mais aucun des deux n’était vaincu. Ils\ns'en allaient manche à manche, voilà tout. Faudrait\nrecomm encer le lendemain !\nIls sortirent en titubant et se mirent en route,\nà côté du tombereau de fumier que traînaient\nlentement les deux chevaux.\nLa neige commençait à tomber, et la nuit sans\nlune s’éclairait tristement de cette blancheur\nmorte des plaines. Le froid saisit les deux hommes,\naugmentant leur ivresse, et Saint-Antoine, mé\ncontent de n'avoir pas triomphé, s’amusait à\npousser de l’épaule son cochon pour le faire cul\nbuter dans le fossé. L’autre évitait les attaques\npar des retraites; et, chaque fois, il prononçait\nquelques mots allemands sur un ton irrité qui\nfaisait rire aux éclats le paysan. A la fin, le Prus\nsien se fâcha ; et juste au moment où Antoine lui\nlançait une nouvelle bourrade, il répondit par\nun coup de poing terrible qui fit chanceler le co\nlosse.\nAlors, enflammé d’eau-de-vie, le vieux saisit\nl’homme à bras le corps, le secoua quelques\nsecondes comme il eût fait d’un petit enfant, et\nil le lança à toute volée de l’autre côté du chemin.\nPuis, content de cette exécution, il croisa ses\nbras pour rire de nouveau.\nMais le soldat se releva vivement, nu-tête, son\ncasque ayant roulé, et, dégainant son sabre, il se\nprécipita sur le père Antoine.\nQuand il vit cela, le paysan saisit son fouet par\nle milieu, son grand fouet de houx, droit, fort et\nsouple comme un nerf de bœuf.\nLe Prussien arriva, le front baissé, l’arme en\navant, sûr de tuer. Mais le vieux, attrapant à\npleine main la lame dont la pointe allait lui crever\nle ventre, l’écarta, et il frappa d’un coup sec sur\nla tempe, avec la poignée du fouet, son ennemi\nqui s’abattit à ses pieds.\nPuis il regarda, effaré, stupide d’étonnement,\nle corps d’abord secoué de spasmes, puis immo\nbile sur le ventre. Il se pencha, le retourna, le\nconsidéra quelque temps. L’homme avait les yeux\nclos; et un filet de sang coulait d’une fente au\ncoin du front. Malgré la nuit, le père Antoine\ndistinguait la taçhe brune de ce sang sur la\nneige.\nIl restait là, perdant la tête, tandis que son\ntombereau s’en allait toujours, au pas tranquille\ndes chevaux.\nQu’allait-il faire ? Il serait fusillé ! On brûlerait\nsa ferme, on ruinerait le pays ! Que faire ? que\nfaire ? Comment cacher le corps, cacher la mort,\ntromper les Prussiens ? Il entendit des voix au\nloin, dans le grand silence des neiges. Alors, il\ns’affola, et, ramassant le casque, il recoiffa sa vic\ntime, puis, l’empoignant par les reins, il l’enleva,\ncourut, rattrapa son attelage et lança le corps sur\nle fumier. Une fois chez lui, il aviserait.\nIl allait à petits pas, se creusant la cervelle, ne\ntrouvant rien. Il se voyait, il se sentait perdu. Il\nrentra dans sa cour. Une lumière brillait à une\nlucarne, sa servante ne dormait pas encore; alors\nil fit vivement reculer sa voiture jusqu’au bord\ndu trou à l’engrais. Il songeait qu’en renversant\nla charge, le corps posé dessus tomberait dessous\ndans la fosse? et il fit basculer le tombereau.\nComme il l’avait prévu, l’homme fut enseveli\nsous le fumier. Antoine aplanit le tas avec sa\nfourche, puis la planta dans la terre à côté. Il ap\npela son valet, ordonna de mettre les chevaux à\nl’écurie ; et il rentra dans sa chambre.\nIl se coucha, réfléchissant toujours à ce qu’il\nallait faire, mais aucune idée ne l’illuminait, son\népouvante allait croissant dans l’immobilité du\nlit. On le fusillerait ! Il suait de peur ; ses dents\nclaquaient ; il se releva, grelottant, ne pouvant\nplus tenir dans ses draps.\nAlors il descendit à la cuisine, prit la bouteille\nde fine dans le buffet, et remonta. Il but deux\ngrands verres de suite jetant une ivresse nouvelle\npar-dessus l’ancienne, sans calmer l’angoisse de\nson âme. Il avait fait là un joli coup, nom de\nDieu d’imbécile !\nIl marchait maintenant de long en large, cher-\nchantdes ruses, des explications et des malices; et,\nde temps en temps, il se rinçait la bouche avec une\ngorgée de fil en dix pour se mettre du\nventre.\nEt il ne trouvait rien. Mais rien.\ncœur au\nsorte de\nse mit à\nVers minuit, son chien de garde, une\ndemi-loup qu’il appelait « Dévorant », se mu. a\nhurler à la mort. Le père Antoine frémit jusque\ndans les moelles ; et, chaque fois que la bête re\nprenait son gémissement lugubre et long, un\nfrisson de peur courait sur la peau du vieux.\nIl s’était abattu sur une chaise, les jambes cas\nsées, hébété, n'en pouvant plus, attendant avec\nanxiété que « Dévorant » recommençât sa plainte,\net secoué par tous les sursauts dont la terreur fait\nvibrer nos nerfs.\nL’horloge d’en bas sonna cinq heures. Le chien\nne se taisait pas. Le paysan devenait fou. Il\nse leva pour aller déchaîner la bête, pour ne plus\nl’entendre. Il descendit, ouvrit la porte, s’avança\ndans la nuit.\nLa neige tombait toujours. Tout était blanc. Les\nbâtiments de la ferme faisaient de grandes taches\nnoires. L’homme s’approcha de la niche. Le chien\ntirait sur sa chaîne. Il le lâcha. Alors« Dévorant»\nfit un bond, puis s’arrêta net, le poil hérissé, les\npattes tendues, les crocs au vent, le nez tourné\nvers le fumier.\nSaint-Antoine, tremblant de la tête aux pieds,\nbalbutia : -— « Qué qu’t’as donc, sale rosse ? » et\nil avança de quelques pas, fouillant de l’œil\nl’ombre indécise, l’ombre terne de la cour.\nAlors, il vit une forme, une forme d’homme\nassis sur son fumier !\nIl regardait cela perclus d’horreur et haletant.\nMais, soudain, il aperçut auprès de lui le manche\nde sa fourche piquée dans la terre ; il l’arracha du\nsol; et, dans un de ces transports de peur qui\nrendent téméraires les plus lâches, il se rua en\navant, pour voir.\nC’était lui, son Prussien, sorti fangeux de sa\ncouche d’ordure qui l’avait réchauffé, ranimé. Il\ns’était assis machinalement, et il restait là, sous\nla neige qui le poudrait, souillé de saletés et de\nsang, encore hébété par l’ivresse, étourdi par le\ncoup, épuisé par sa blessure.\nIl aperçut Antoine, et, trop abruti pour rien\ncomprendre, il fit un mouvement afin de se lever.\nMais le vieux, dès qu’il l’eut reconnu, écuma\nainsi qu’une bête enragée.\nIl bredouillait : — « Ah ! cochon ! cochon ! t’es\npas mort ! Tu vas me dénoncer, à c’t’heure... At\ntends... attends ! »\nEt, s’élançant sur l’Allemand, il jeta en avant,\nde toute la vigueur de ses deux bras, sa fourche\nlevée comme une lance, et il lui enfonça jus\nqu’au manche les quatre pointes de fer dans la\npoitrine.\nLe soldat se renversa sur le dos en poussant un\nlong soupir de mort, tandis que le vieux paysan,\nretirant son arme des plaies, la replongeait coup\nsur coup dans le ventre, dans l’estomac, dans la\ngorge, frappant comme un forcené, trouant de la\ntête aux pieds le corps palpitant dont le sang\nfuyait par gros bouillons.\nPuis il s’arrêta, essoufflé de la violence de sa\nbesogne, aspirant Pair à grandes gorgées, apaisé\npar le meurtre accompli.\nAlors, comme les coqs chantaient dans les pou\nlaillers et comme le jour allait poindre, il se mit\nà l’œuvre pour ensevelir l’homme.\nIl creusa un trou dans le fumier, trouva la terre,\nfouilla plus bas encore, travaillant d’une façon\ndésordonnée dans un emportement de force avec\ndes mouvements furieux des bras et de tout le\ncorps.\nLorsque la tranchée fut assez creuse, il roula le\ncadavre dedans, avec la fourche, rejeta la terre\ndessus, la piétina longtemps, remit en place le\nfumier, et il sourit en voyant la neige épaisse qui\ncomplétait sa besogne, et couvrait les traces de\nson voile blanc.\nPuis il repiqua sa fourche sur le tas d’ordures et\nrentra chez lui. Sa bouteille encore à moitié\npleine d’eau-de-vie était restée sur une table. Il\nla vida d’une haleine, se jeta sur son lit, et s’en\ndormit profondément.\nIl se réveilla dégrisé, l’esprit calme, dispos, ca\npable de juger le cas et de prévoir l’événement.\nAu bout d’une heure il courait le pays en de\nmandant partout des nouvelles de son soldat. Il\nalla trouver les officiers, pour savoir, disait-il,\npourquoi on lui avait repris son homme.\nComme on connaissait leur liaison, on ne le\nsoupçonna pas; et il dirigea même les recherches\nen affirmant que le Prussien allait chaque soir\ncourir le cotillon.\nUn vieux gendarme en retraite, qui tenait une\nauberge dans un village voisin et qui avait une\njolie fille, fut arrêté et fusillé.\nGUY DE MAUPASSANT.",
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     "texte": "\nappotAJALBERT at PLON— . SIGNÉES PAR\nqu’il € PAUL BOURCEDALLAIS — PAUL ARENE — EMMANUEL ARENE — HENRY BECQUE — EMILE BERGERAT\n: PrUSUBUT DE I AFSRET CLEMENT CLAMANT — FRANCIS CHEVASSU — COLOMBINE — ALBERT DELPIT\nPCT CLOVIS HUGUES - —ABRAHAM DREYFUS — GEORGES D’ESPARBES — PAUL TOUCHER — GROSCLAUDE\nnfe (DE MAUPASSANT — JACQUELINE — CAMILLE LEMONNIER — HUGUES LE ROUX — RENE MAIZEROY\n“ . T VARME RATER — MAURICE MONTEGUT — POMPON — MARCEL PRÉVOST — RICHEPIN\nJ. RICARD — SANCHO — SANTILLANE — MAURICE TALMEYR",
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     "texte": "LE COLIBRI.\nParis J MLARD Editeur 7 , Laffitte [\n. (CHANT D^SCLAVP )\nPoésie de\nThéodore MAS SIA G\nMusique de\nLaurent G RI LL ET\nS\nPIANO\nAllegretto —\nA 1 ,, s\nbas,la bas, le\nvoix répond comme un a - mi,\nHUBE\nistration\nles manu\nTION ET\nCK (coin\n•ACE D\nIV COUPLET\npor - te mon cœeur\nmoi s’approchant,Quand j’é - ■ coûte en tremblant,!!\n9 \" * -4 * * ‘ T9 I- 8—7, T\nDe son nid qui se ba - Jan _ ce, Ca - ché sous la feuillai\n4 !\nDe son nid qui se balance,\n! Caché sous la feuillaison,\nLe gai colibri s’élance\n- - Au-devant de l’horizon ;\nEt moi qui n’ai rien sur ter _ re\nmon chant doux et plain\nmy\ndemeure so-li - taire Comme un pauvre oiseau -cap - tif. Mais là a\nP\nEt,moi qui n’ai rien sur terre\nQue mouchant doux et plaintif.\nJe demeure solitaire.;\nComme un pauvre oiseau captif. -\nMais là-bas, là-bas, le colibri\n)1$- ‘ -- ...... X..\nA ma voix répond comme un ami\nEt vers moi s’approchant,\n- Quand j’écoute en tremblant,\nil emporte mon cœur avec lui !\nOui là-bas, là-bas, le colibri .\nA ma voix répond comme un ami\ni—:9 ,75 7.C - - . •\nEt vers moi s approchant,\nQuand j’écoute en tremblant,\nil emporte mon cœur avec lui !\n.f\nA ma voix ré_ pond vomi\nmoi s’ap_ pro-chant. Quand j'e - coûté, en trem.bla\npor_te mon cœur a - vec . lui 1\nOLIBRI\nIl voltige dans l’espace,\nParé de mille couleurs,\nil semble une fleur qui passe\nEn frôlant les autres fleurs,\nEt moi, qui pourtant suis belle.\nQui suis jeune comme lui,\nVainement ma voix appelle\nUn secours à mon ennui.\nSous son aile, avec ivresse\nL’amour vient se reposer ;\nil s’émeut d’une caresse,\nil se grise d’un baiser.\nEt moi dont l’âme soupire,\nJamais un mot de bonheur,\nDans cet air où je respire,\nNe me fait battre le cœur\n. Mais là-bas, là-bas, le colibri\nA ma voix répond comme un ami,\n5 Et vers moi s’approchant,\n• 27 Quand j’écoute en tremblant,\nil emporte mon cœur avec lui !\nOui, là-bas, là-bas, le colibri\nA ma voix répond comme un ami\nEt vers moi s’approchant,\nQuand j’écoute en ttemblant,\nil emporte mon cœur avec lui !\nMais là-bas, là-bas, le colibr\nA ma voix répond comme un\nEt vers moi s’approchant,\nQuand j’écoute en trembla i HI||Il‘\nIl emporte mon cœur avec lu J a\n... . . ..151) •, I\nOui, là-bas, là-bas, le colibr - |\"\nA ma voix répoad comme u 2 1\nEt vers moi s’approchant, .\nQuand j’écoute en tremblanaalg\nil emporte mon cœur avec 1\nParis. — Société Anonyme de Umprimerie des Arts et MANUFACTURES et DUBUISSON, 12, rue Paul-Lelong. — NI. Barnagaua, imp.\nCe Supplément doit être remis gratuitement à tout Acheteur du GIL BLAS\nUn quatrième Supplément tiré en couleurs paraîtra Samedi prochain.",
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