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     "texte": "NOTRE-DAME DU GALETAS, par Paul Verlaine\nAmuser les gens qui passent, leur plaide aujourd'hui et recommencer\nle lendemain. — J. JANIN, préface de Gil Blas.\nUBERT, Directeur\nais de poste en plus\ngir\n— Terrible lieu, ton galetas\nion nul put reipomabU\nmuttritt dépoiti\nABONNEMENTS :\nmois 1 fr.\neN°, 5 centimes\n- PREMIERE ANNÉE\nGIL BLAS\nILLUSTRÉ\n8, rue Gluck\nmoil\nnrn a’ 1",
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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nN.-D. du Galetas\nTes cheveux bleus aux dessous roux,\nTes yeux très durs qui sont trop doux,\nTa beauté qui n’en est pas une,\nTes seins que busqua, que musqua\nUn dia..e cruel et jusqu’à\nTa pâleur volée à la lune,\nNous ont mis dans tous nos états,\nNotre-Dame du galetas\nQue l’on vénère avec des cierges\nNon bénits, les Ave non plus\nRécités lors des angélus\nQue sonnent tant d’heures peu vierges.\nEt vraiment tu sens le fagot :\nTu tournes un homme en nigaud,\nEn chiffre, en symbole, en un souffle,\nLe temps de dire ou de faire oui,\nLe temps d’un bonjour ébloui,\nLe temps de baiser ta pantoufle.\nTerrible lieu, ton galetas!\nOn t’y prend toujours sur le tas\nA démolir quelque maroufle,\nEt, décanillés, ces amants,\nMunis de tous les sacrements,\nT'y penses moins qu’à ta pantoufle!\nT’as raison! Aime-moi donc mieux\nQue tous ces jeunes et ces vieux\nQui ne savent pas la manière,\nMoi qui suis dans ton mouvement,\nMoi qui connais le boniment\nEt te voue une cour plénière!\nPAUL VERLAINE.\n■ •\n",
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     "texte": "LE CARABINIER\nET LA CAISSIÈRE\nI\n— Oui, mes amis, vingt-quatre heures de plus,\net Cornélie, la belle caissière du café de la Ro\ntonde, était à moi !\n— Mais, mon commandant,hasardai-je,jecroyais\nque vous étiez resté huit ans à Versailles?\n— Huit ans, ni plus ni moins. Cornélie a ré\nsisté huit ans ; et cependant cela n’a tenu qu’à un\nfil...\n— Oh ! commandant, une vertu qui résiste huit\nans et qui ne tient qu’à un fil ? Racontez-nous cela,\nde grâce !\n— Volontiers, quoique mon rôle là-dedans soit\npassablement... Enfin, vous verrez.\nDans ce temps-là il y avait des carabiniers. Vous\nvoyez que cela commence comme un conte de fées,\net le fait est que, sans nous flatter, nous étions\nvéritablement des régiments féeriques. Les hommes\nétaient gigantesques et le costume splendide.\nVous avez peut-être déjà oublié nos cuirasses do\ntées avec le soleil d’argent, nos casques surmontés\nde la chenille rouge, nos gants à crispins, nos\nbuffleteries jaunes.C’était merveilleusement beau,\net quand les grands gas qui composaient le cadre\ns’installaient, après le déjeuner, au café de la Ro\ntonde pour faire la partie, je vous assure que le\ncoup d’œil était pittoresque en diable. C’était un\ngai fouillis de couleurs vives et heurtées, un\nbrouhaha de cris, d’interpellations, de toasts por\ntés et rendus, dont aucun régiment maintenant ne\npeut vous donner idée.\nCalme, au milieu de tout ce bruit, et dominant\nla tempête de sa hautaine majesté, trônait la belle\nCornélie. Mariée toute jeune à un petit homme\nsec, qui ne parlait jamais et paraissait aimer peu\nle militaire, elle avait à peine dix-huit ans dans\nce temps-là. C’était une grande jeune femme frêle,\ntimide, nerveuse à l’excès, et qui cependant d’un\nmot, d’un geste, d’un regard, nous faisait tous\naller comme des toutous.\nAh ! c’est qu’elle vous avait des yeux !... Ecoutez,\nj’en ai vu beaucoup et de beaux, mais quand elle\nvous regardait, ma parole d’honneur, on tressail\nlait comme si le regard eût percé la cuirasse et fût\nallé droit au cœur. C’était en même temps doux,\nvelouté et chaste. Avec cela la bouche sensuelle\nla plus affriolante, qui avait toujours l’air de dire\noui quand les yeux disaient non.\nJ’étais alors sous-lieutenant, et pas trop mal\ntourné; mais je crois qu’avec ma grande taille je\nlui faisais un peu peur. Mes diables de bras, à\nchaque geste, la faisaient frémir, et quand je de\nmandais un bock avec l’organe que vous me con\nnaissez, elle se bouchait les oreilles. C’était une\nsensitive qui n’était pas faite pour un sanglier\ncomme moi, et cependant je l’aimais comme un\nfou.\nLettres, bouquets, déclarations en prose et en\nvers, — la poésie, par parenthèse, m’allait comme\nun caleçon à un éléphant, — rien n’y faisait.\nPendant huit ans, j’allai passer mes soirées à la\npetite table la plus voisine d’elle. J’étais devenu\nun meuble qu’elle était habituée à voir; mais les\nannées passaient et mes affaires n’avançaient pas\nLes jours avaient succédé aux jours, l'épaulette de\ncapitaine avait remplacé celle de lieutenant, la\nfemme faite avait succédé à la jeune fille, un\nimperceptible duvet commençait même à ombra\nger le coin de ses lèvres sans les rendre moins vo-\nluptueuses... et j’étais toujours Gros-Jean comme\ndevant.\nUn jour, une terrible nouvelle se répandit dans\nla ville : les carabiniers, nous qu’on appelait les\ngendarmes de Versailles, allaient changer de gar\nnison et aller en province. C’était invraisemblable,\nmais cela était. Les autres régiments de la garde\navaient potiné, intrigué, que sais-je? Bref, nous\npartions dans trois jours. Ce soir-là, je vins à\nminuit m’asseoir tout triste à la petite table accou\ntumée. Je regardai Cornélie. Elle me parut émue.\n— Voyons, lui dis-je, ne vous laisserez-vous\ndonc pas attendrir par huit années de fidélité de\ncaniche? N’aurez-vous donc pas un peu de pitié\npour le pauvre carabinier qui part?\n•— Pauvre capitaine, me dit-elle en me tendant\nla main. Je suis sûre que je vous ai fait bien souf\nfrir, mais si vous saviez comme j’ai horreur de\ntoute émotion, de tout ce qui peut bouleverser\nmon existence, mes habitudes! J’aurais peur de\ntout, de mon mari, de mes voisins, le moindre\nbruit me ferait tressaillir, je serais tremblante,\ninquiète, nerveuse. Vous auriez là une triste maî\ntresse. Allez, remerciez-moi d'avoir dit non.\n— Mais avec moi vous n'auriez rien à craindre,\nj’arrangerais si bien les choses!... j’aurais si bien\nécarté les pierres du chemin, éloigné tous les dan\ngers, capitonné tous les coins, que cela vous\naurait forcément rassurée, et vous vous seriez\nendormie dans mes bras comme un enfant qui se\nsent protégé...\nVous riez, vous autres ? Je vous parais peut-être\ndrôle en disant cela, mais dans ce temps-là j’avais\nencore la tête de l’emploi et je pouvais encore\ndébiter ces absurdités sans être grotesque. Enfin,\nil paraît que je fus éloquent, car j’emportai la\npromesse d’un rendez-vous avec Cornélie le len\ndemain, après la fermeture de la Rotonde, — un\nrendez-vous in extremis.\nIl\nLe lendemain, je me précipitai à l'hôtel des\nRéservoirs. Ne jugeant pas mon retira de garçon\nsuffisant, j’allai retenir une des plus belles cham\nbre.s Le cadre devait influer sur une nature aussi\ndélicate, et je tenais à ce que le nid fût aussi con\nfortable que possible. J'en trouvai une donnant\nsur le parc, toute joyeuse avec ses murs garnis de\ncretonne rose semblable aux grands rideaux du\nlit. Il y avait des verrous à toutes les portes, un\ntapis moelleux assourdissait le bruit de mes\nbottes; comme les soirées étaient fraîches, je fis\nallumer un bon feu dans la cheminée, de façon à\nce que la température fût tiède. — Puis à t\nheure tapant, heure militaire, Cornélie, t\nemmitouflée dans un manteau de fourrure,\nfigure couverte d’un triple voile, montait ai\nmoi dans une voiture de place. Je devrais vi\ndire : la voiture partit au galop, mais, à Versaili\nce serait invraisemblable.\nIci, le commandant prit son bock et faillit ava\nde travers, tant l’émotion de ses souvenirs lep\nnait à la gorge.\n— Me voilà donc dans cette chambre, en tête\ntête avec ce charmant être que je désirais dep\nh lit ans! Pauvre enfant! Son cœur battait, batt\nMoi, je n’étais pas précisément calme ; je me ci\ntenais cependant, tâchant de ne pas trop l'effar\ncher, m’efforçant de n'être ni trop brusque, ni t\ni nondés\nd’eau de\nlant :\n' — Tic\nPlock ! ;\nLe b\nmençaie\nr oirâtre\nà bouffe\nQuant a\ndes mo\nQuant à\nmon CO:\nfaire ui\nchambri\net qu'or\nbrutal, éteignant ma voix, surveillant mes gesi j allai pi\nSur son ordre, j’allai tisonner — le nez dans\nC eminée, — avec défense expresse de lorg\ns ns sa permission. Il faut céder à ces caprices\n— N’<\ncela fera\nJe me\nJ'allai m'asseoir devant le feu, j’y fourrai quelq entrer L\nbachesetj’attendis... Enfin, un petit cri m'anno\nque je pouvais me retourner. Elle avait été nt\nbougies. La chambre n'était plus éclairée que\nles flammes vacillantes, les ombres dan sai\nsuivi de\nen casqi\nc ue toi\ndans cel\njoyeusement sur les murs. Cette chambre d ho ne m'ét\nsi banale quelques secondes auparavant, sé\nidéalisée. Les jupons, ôtés à la hâte et je es\nh isard, faisaient de grands ronds blancs sut\nrosaces du tapis — les bas couraient l’un a\n1 autre auprès de souliers microscopiques\nayait dans l'air un parfum indéfinissable qui\ngrisait, et dans le fond, tout au fond de l’alci\nj'apercevais derrière les rideaux de crêten e\nune petite tête rose qui me souriait.\nTout à coup on frappa violemment à la 0\nCornélie devint verte.\n- Je suis sûre que c’est mon mari, s'écria- <\nil va me tuer!\n— Vous n’avez rien à craindre, lui dis je\nn’ouvrirai pas.\nA tout hasard cependant je remis mes g ai\nbottes, et je jetai sur mes épaules mon m n\nd’ordonnance.\n— Ab\néclatant\nnous de\nrades, e\nment da\nQue le\n- Ot\n- Ra\n— Sa\nht?\n! — Le\n— Mi\n— Or\nJ’ente\npuis pl\nmuaien\n— Sacrebleu, ouvrez donc, il n’est que tem chait bc\n... Ce\n| peu le 1\n- tiques s\ncriait-on du dehors, faudra-t-il enfonce\nporte ?...\nJe ne bronchai pas. De l’autre côté de la P\nOi entendait: — Allons, les enfants, ensen_\npoussez ! oh ! hisse ! oh ! hisse ! ça vient ! ha\ntenez bon !\nment. Il\nune pai\nI — Al\nla main\nDésolé\nLa situation devenait critique. Ce ne pol\nêtre que le mari suivi du commissaire de ’\net de la force armée... la porte commençai m\nchir.Je tirai vivement les rideaux de cretonne—\net j’ouvris, prêt à tout événement.\nJe vis entrer... un caporal de pompiers si |\ndeux hommes armés d'une hache.\n— Pardon, excuse, mon capitaine, je vo si\nque je vous dérange (malgré lui il souriait\nI — De\nI Puis ]\ncoudoie\nI — Dé\nex igenc\nA Puis\nUne fig\nair goguenard en regardant mon costume ( I\nsais, mes jambes nues, les jupons épars)... n\ny a le feu et ça flambe déjà bien...\nIl se précipita sur les bûches, les enleva et b\nla trappe.\n— Deux serviettes mouillées, cria-t-il, deu\n— Deux serviettes mouillées ! hurlèrent\ndeux autres pompiers. — Le maître de ■\ndeux servantes, trois garçons accoururent 4'1\ntant les serviettes demandées. La chambre s ell\nDé\nPéré. La\n— Et\népaules,\nqu elle s\nje voulu\noù je r\navait\nFait jam\nd'une foule affolée. Je jetai un regard du cô™\nlit, les rideaux étaient maintenus réunis paf\npetite main qui tremblait, tremblait! cela \"\npeine à voir.\nPendant ce temps, les pompiers avaient ■\nnisé une chaîne, deux autres pompiers ay\napporté une grande corde munie d’une espë\ncrampon.\n— Ohé, là-haut, ohé ! cria le brigadier.\n— Ohé! ohé!!! répondit-on du toit.\nPuis la corde commença à marcher ‘\ncrampon à gratter. Des torrents de suie ent |\ntombaient sur le parquet et étaient a\"\n- Ah\nAh\nPour Ma\nj'avais .\nplus! ..",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n3\nun inondés d'eau. Les gens se passaient les seaux\ntou d’e iu de main en main, riant, criant, se bouscu-\n, I lant :\n\\e\n'U\nIes\nde\nTiens ! éteins donc celui-ci ! et ce gros-là !\nPlock ! aïe donc ! aïe donc ! du courage !\n| Le bruit allait crescendo. Les jupons com-\nmençaient déjà à nager dans une espèce de boue\nnoirâtre, les bas étaient à la dérive, et les souliers\n",
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     "texte": "Les bons petits Pioupious\npreà bouffettes avaient l'air de deux petits bateaux.\nQu: nt aux rideaux du lit, ils étaient agités par\ne-ades mouvements de plus en plus convulsifs,\npui Quant à moi, je restais au milieu de tout cela avec\ntait mon costume grotesque, hébété, anéanti, croyant\non faire un mauvais rêve ; cependant, comme la\nrou chambre s’était emplie d’une fumée insupportable\ntrop et qu'on toussait atrocement du côté de l’alcôve,\nstesjallai pour ouvrir la fenêtre.\ns 1 N’ouvrez pas, sacrebleu ! cria le brigadier,\ngnecela ferait un courant d’air.\n$-!■ Je me laissai retomber sur une chaise, et je vis\nque entrer le capitaine Brulard en tenue de service,\nnç suivi des deux carabiniers Caprilon et Rataboul,\nt le en casque et en cuirasse ! Je commençai à croire\np«uc tout Versailles s’était donné rendez-vous\nien dans cette malheureuse chambre. Au reste, rien\nbte ne m'étonnait plus.\néta — Ah çà, qu’est-ce que tu fais ici ? me dit-il en\ns a éclatant de rire. Ah ! mon gaillard, c’est ainsi que\n' 1nou donnons des corvées nocturnes aux cama.\nprd rades, et nous allumons des incendies non seule-\nIl ■me dans les cœurs, mais dans les cheminées!\nmQue le bon Diet te patafiole ! Allons, lève-toi !\nov — Caprilon, enlevez ce fauteuil !\nroi - Qu’est-ce que tu fais? m’écriai-je.\n■ - Ou m’a donné l’ordre de déménager,\nr\" - Rataboul, empoigne-moi cette table!\n| - Sacrebleu! mais tu ne vas pas enlever le\nellt ?\nI - Le lit, les bibelots, le bazar complet.\n, 1 — Mais il ne passera jamais par la porte?\nI — On le jettera par la fenêtre !\nnd ] entendis un gémissement du côté de l’alcôve,\nte puis plus rien ; les rideaux eux-mêmes ne re-\n| muaient plus. Quant au déménagement. Il mar-\nipsRhait bon train.\nr ■ ... Cela dura une demi-heure ! un siècle! Peu à\nI beu le feu s’éteignit, la chaîne cessa, les domes-\nor tiques s’en allèrent. Brulard arrêta le déménage-\nibli ment. Il ne restait plus dans la chambre que le lit,\nd une pair de pincettes et un flambeau.\nIls vont, les petits pioupious,\nDeux à deux, c’est le dimanche...\nIl fait brûlant et les houx\nOnt des nids à chaque branche.\nIls vont, les petits pioupious,\nPar la rue ensoleillée\nGantés de blanc, l’air bien doux,\nLa prunelle émerveillée,\nLe cœur plein de désirs fous'\nA deux, n’ayant que trois sous\nPour leur soif, que rien n’étanche,\nFermant l'oreille aux glouglous,\nils s’épongent sur la manche.\nA deux, n'ayant que trois sous,\nils s’éloignent de l'enseigne\n0'3 fume un vin de Limoux...\nMais, en secret, combien saigne\nLeur cœur plein de désirs fous !\nO les satisfaits! O vous\nLes jolis dorés sur tranche,\nA qui le Destin jaloux\nMit du plaisir sur la planche,\nO les satisfaits! O vous!\nSoyez doux à la caserne\nPour les bons petits pioupious\nQui rentrent, le regard terne,\nLe cœur plein de désirs fous.\n— Allons, adieu, me dit Brulard en me serrant\niva a main. C'est égal, les camarades vont bien rire !\n|j c Désolé de t'avoir dérangé.\nfl ( rilon et Rataboul se retirèrent à leur tour en\nfOi me faisant le salut militaire :\n! — Désolé, mon capitaine, désolé !\nid I Puis le caporal des pompiers vint me faire ses\n■condoléances :\nIls sont sens dessus dessous\nQuand passe une jupe blanche!...\nIls dévorent les nounous\nSe dandinant sur la hanche.\nIls sont sens dessus dessous\nLorsque s’ouvrent les corsages...\nPuis, lentement, sans courroux,\nils vont, forcés d’être sages,\nLe cœur plein de désirs fous.\nOCTAVE P RADE LS.\n— Désolé, mon capitaine, mais le service a ses\nF igences ! désolé !\nPuis le pompier à la corde descendit avec\n\"ne figure de ramoneur et vint à son tour me\npire :\nair\nx!\n| — Désolé !\n| Je l empoignai, je le flanquai à la porte exas-\nPéré. La chambre enfin était vide.\n1 I Et Cornélie? demandâmes-nous en chœur.\n6t Qu était devenue Cornélie?\n,po I Cornélie! dit le commandant en haussant les\nnpl “Paules. Ah ! ces femmelettes ! Figurez-vous\né J Bu elle s’était évanouie ! Quand elle revint à elle,\nu Je voulus naturellement reprendre la conversation\niis ° E l’avais laissée ; mais elle déclara qu'elle\n.Avait en exécration, et qu’elle ne me rever-\nff ait jamais. Tout cela pour un petit feu de che-\naie inée !\ne 1 — Alors ?...\nAlors, comme le lendemain nous partions\ns Maubeuge, vous comprenez! C’est égal, si\navais seulement eu vingt-quatre heures de\nt plus!..\nRICHARD O’MONROY.",
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     "texte": "Imprudence\nAvant le mariage, ils s'étaient aimés cha\ndans les étoiles. Ça avait été d'abord une\ntie charmante sur une plage de l'Océan,\ntrouvée délicieuse, la jeune fille rose qui\navec ses ombrelles claires et ses toilette-\nsur le grand horizon marin. Il l’avait\nblonde et frêle, dans ce cadre de flots bl\nciel immense. Et il confondait l’attend i\nque cette femme à peine éclose faisait i\nlui, avec l’émotion vague et puissante qu’év\ndans son âme, dans son cœur et dans se\nPair vif et salé et le grand paysage plein d\net de vagues.\nElle l’avait aimé, elle, parce qu’il lui f\ncour, qu’il était jeune, assez riche, gentil\ncat. Elle l’avait aimé parce qu’il est nati\njeunes filles d’aimer les jeunes hommes(\ndisent des paroles tendres.\nAlors, pendant trois mois, ils avaient vé\nà côte, les yeux dans les yeux et les mains\nmains. Le bonjour qu’ils échangeaient, le\navant le bain, dans la fraîcheur du jour no\net l’adieu du soir, sur le sable, sous les\ndans la tiédeur de la nuit calme, murm u\nbas, avaient déjà un goût de baisers,bien qi\nlèvres ne se fussent jamais rencontrées.\nIls rêvaient l’un de l’autre aussitôt end\npensaient l’un à l’autre aussitôt éveil\nsans se le dire encore, s'appelaient et se d;\nde toute leur âme et de tout leur corps.\nAprès le mariage, ils s’étaient adorés\nterre. Ça avait été d’abord une sorte de E\nsuelle et infatigable; puis une tendresse.\nfaite de poésie palpable, de caresses déjà ratees (\nd’inventions gentilles et polissonnes. Toxt ■\nregards signifiaient quelque chose d’imB\ntous leurs gestes leur rappelaient la chauA// (\nmité des nuits.\nMaintenant, sans se l’avouer, sans le con(\ndre encore peut-être, ils commençaient à e\nl'un de l’autre. Ils s’aimaient bien, pourtant\nils n’avaient plus rien à se révéler, ph s(\nfaire qu’ils n’eussent fait souvent, plus riel\nprendre l’un par l’autre, pas même un me_s\nmour nouveau, un élan imprévu, une in\nqui fit plus brûlant le verbe connu, si s[-\nrépété. 1\nils s’efforçaient, cependant, de rallu -\nflamme affaiblie des premières étreintes. l=\nginaient, chaque jour, des ruses tendres ==\nmineries naïves ou compliquées, toute un-==\nde tentatives désespérées pour faire renaitt\nleurs cœurs l’ardeur inapaisable des pr\njours, et dans leurs veines la flamme dS\nnuptial. H\nDe temps en temps, à force de fouette\ndésir, ils retrouvaient une heure d'afli®\nfactice que suivait aussitôt une lassituM\ngoûtée. y\nIls avaient essayé des clairs de lune, des FS\nnades sous les feuilles dans la douceur d ■\nde la poésie des berges baignées de bi S\nl'excitation des fêtes publiques.\nOr, un matin, Henriette dit à Paul :\n— Veux-tu m’emmener dîner au cabaret.\n— Mais oui, ma chérie.\n— Dans un cabaret très connu.\nTROP DE ZELEI\n— Mais oui.\nIl la regardait, l'interrogeant de l'œil 1\nbien qu’elle pensait à quelque chose qui\nvoulait pas dire.\nElle reprit :\n— Tn sais, dans un cabaret... comme: B\nquer ça ?... dans un cabaret galant... dans J\nret où on se donne des rendez-vous?\nIl sourit: — Oui. Je comprends, dans H\nnet particulier d’un grand café. — C’est a\nd’un grand café où tu sois connu, où tu aie\nsoupé.. non... dîné... enfin tu sais... en:’ -\nvoudrais... non, je n’oserai jamais dire ça. J\n— Dis-le, ma chérie; entre nous, qu’est-\nça fait ? Nous n’en sommes pas aux petits s\n— Non, je n’oserai pas.\n— Voyons, ne fais pas l'innocente. Dis-dB\n— Eh bien... eh bien... je voudrais... | , f\ndrais être prise pour ta maîtresse... na.\nles garçons, qui ne savent pas que tu es m 1 ait\nregardent comme ta maîtresse, et toi aussiou Ie\ntu me croies ta maîtresse, une heure, dhic 1 \"\nendroit-là, où tu dois avoir des souve O .\nVoilai... Et je croirais moi-meme que )e café i\nmaîtresse... Je commettrai une grosse faul., ell.\nte tromperai... avec toi... Voilà... C‘es,‘dans\nvilain... Mais je voudrais...Ne me fais pasron\nJe sens que je rougis... Tu ne te figures pascel, en 8\nça me... me... troublerait comme ça avectoa’tena\nun endroit pas comme il faut... dans un C",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nnce\n1° . A\nabarct\n— Oh! mon chéri, comme je t’aime!...\ntus se(\nfouette!\nd'affol\nassituc\nment\nins un\n, des p\nur des\ne brur\nans un\nest ça.\nu aies\n. en fit\nœil, v\n;e que\ne un nid\nne inton\nu, si so\naimés ch al\nbord une r\nl'Océan. ]|\nrose qui\ntoilettes fi\nil l’avait I\n: flots blei\n‘attendris,\n: faisait ni\nitequ’éve/\nt dans ses\"\ne plein d\nu’il lui fa\n3, gentil e-\n[ est natu\nommes q\nraient véc\n; mains d\naient, le g\ni jour no\nsous les é\nmurmur\nbien que\ntrées.\nitôt endg\nt éveilll\net se dés®\norps. ■\nadoré s M\nte de r g_\nadresse e(]\ndéjà raf\nles. Tou®\ne d’in p®\ns le com\nient à sel\nourtant)7\nr, plus R\nrallu m-\nntes. : Ils—\nidres, deV\nute une ■\nrenaître!\nles pre\nme du\ns je culier où on s’aime tous les soirs tous les\nna • et.C’est très vilain... Je suis rouge comme\ns marilpivoine. Ne me regarde pas...\naussi-- riait, très amusé, et répondit :\ne dan Oui, nous irons, ce soir, dans un endroit\nouven chic où je suis connu.\nie je su montaient, vers sept heures, l’escalier d’un\n- faute* café du boulevard, lui, souriant, l’air vain-\nCest Jr, elle timide, voilée, ravie. Dès qu’ils furent\nas rouss dans un cabinet meublé de quatre fauteuils\nnas c of un large canapé de velours rouge, le maître\n50 toi,tel, en habit noir, entra et présenta la carte,\nun cal a tendit à sa femme.\n— Qu est-ce que tu veux mangerr\n— Mais je ne sais pas, moi, ce qu’on mange ici.\nAlors il lut la litanie des plats tout en ôtant son\npardessus qu’il remit aux mains du valet. Puis il\ndit :\n— Menu corsé — potage bisque — poulet à la\ndiable, râble de lièvre, homard à l’américaine,\nsalade de légumes bien épicée et dessert. — Nous\nboirons du champagne.\nLe maître d’hôtel souriait en regardant la jeune\nfemme. Il reprit la carte en murmurant :\n— Monsieur Paul veut-il de la tisane ou du\nchampagne?\n— Du champagne, très sec.\nHenriette fut heureuse d’entendre que cet\nhomme savait le nom de son mari.\nIls s’assirent, côte à côte, sur le canapé, et com\nmencèrent à manger.\nDix bougies les éclairaient, reflétées dans une\ngrande glace ternie par des milliers de noms\ntracés au diamant, et qui jetaient sur le cristal\nclair une sorte d’immense toile d’araignée.\nHenriette buvait coup sur coup pour s’animer,\nbien qu’elle se sentît étourdie dès les premiers\nverres. Paul, excité par des souvenirs, baisait à",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTR\ntous moments la main de sa femme. Ses yeux '\nbrillaient.\nElle se sentait étrangement émue par ce lieu\nsuspect, agitée, contente, un peu souillée mais\nvibrante. Deux valets graves, muets, habitués à\ntout voir et à tout oublier, à n’entrer qu’aux\ninstants nécessaires, et à sortir aux minutes\nd’épanchement, allaient et venaient vite et dou\ncement.\nVers le milieu du dîner, Henriette était grise,\ntout à fait grise, et Paul, en gaieté, lui pressait le\ngenou de toute sa force. Elle bavardait mainte\nnant, hardie, les joues rouges, le regard vif et\nnoyé.\n— Oh '. voyons, Paul, confesse-toi, tu sais, je\nvoudrais tout savoir ?\n— Quoi donc, ma chérie ?\n— Je n’ose pas te dire.\n•— Dis toujours...\n— As-tu eu des maîtresses... beaucoup... avant\nmoi ?\nIl hésitait, un peu perplexe, ne sachant s il de\nvait cacher ses bonnes fortunes ou s’en vanter.\nElle reprit :\n— Oh ! je t’en prie, dis-moi, en as-tu ou beau\ncoup ?\n— Mais quelques-unes ?\n—- Combien ?\n— Je ne sais pas, moi... Est-ce qu on sait ces\nchoses-là ?\n— Tu ne les as pas comptées ?...\n— Mais non.\n— Oh ! alors, tu en as eu beaucoup ?\n— Mais oui.\n— Combien à peu près... seulement à peu près.\n— Mais je ne sais pas du tout, ma chérie. Il y a\ndes années où j’en ai eu beaucoup, et des années\noù j’en ai eu bien moins\n— Combien par an, dis ■\n— Tantôt vingt ou trente, tantôt quatre ou cinq\nseulement.\n— Oh! ça fait plus de cent femmes en tout.\n— Mais oui, à peu près.\n— Oh ! que c’est dégoûtant !\n— Pourquoi ça, dégoûtant ?\n— Mais parce que c’est dégoûtant, quand on y\npense... toutesces femmes... nues... et toujours...\ntoujours la même chose... Oh! que c’est dégoû\ntant tout de même, plus de cent femmes !\nIl fut choqué qu’elle jugeât cela dégoûtant, et\nrépondit de cet air supérieur que prennent les\nhommes pour faire comprendre aux femmes\nqu'elles disent une sottise :\n— Voilà qui est drôle, par exemple ! s il est dé-\ngoûtant d’avoir cent femmes, ilest dégoûtant éga\nlement d’en avoir une.\n— Oh non, pas du tout !\n— Pourquoi non ?\n— Parce que. une femme, c’est une liaison,\nc’est un amour qui vous attache à elle, tandis que\ncent femmes, c’est de la saleté, de l inconduite.\nJe ne comprends pas comment un homme peut\nse frotter à toutes ces filles qui sont sales...\n— Mais non, elles sont très propres.\n•— On ne peut pas être propre en faisant le mé\ntier qu’elles font.\n— Mais, au contraire, c’est à cause de leur mé\ntier qu’elles sont propres.\n— Oh ! fi ! Quand on songe que la veille elles\nfaisaient ça avec un autre ! C’est ignoble!\n■— Ce n’est pas plus ignoble que de boire dans\nce verrre où a bu je ne sais qui, ce matin, et qu’on\na bien moins lavé, sois-en certaine, que...\n— Oh ' tais-toi, tu me révoltes...\n-— Mais alors pourquoi me demandes-tu si j’ai\neu des maîtresses ?\n-— Lis donc, tes maîtresses, c’étaient des filles...\ntoutes?,.. Toutes les cent?...\n— Mais non, mais non...\n— Qu’est ce que c’était alors ?\n— Mais des actrices... des... des petites ouvriè\nres... et des... quelques femmes du monde...\n— Combien de femmes du monde?\n— Six.\n— Seulement si x ?\n— Oui.\n— Elles étaient jolies 2\n— Mais oui.\n— Plus jolies que les filles ?\n— Non.\n— Lesquelles est-ce que tu préférais, des filles\nou des femmes du monde ?\n— Les filles.\n— Oh ! que tu es sale ! Pourquoi ça ?\n— Parce que je n’aime guère les talents d’ama-\n•eur.\n— Oh! l’horreur' Tu es abominable, sais-tu ?\nDis donc, et ça t’amusait de passer comme ça de\nl’une à l'autre ?\n— Mais oui.\n— Beaucoup r\n-- Beaucoup.\n— Qu’est-ce qui t’amusait ? Est-ce qu’elles ne\nse ressemblent pas ?\n— Mais non.\n— Ah ! les femmes ne se ressemblent pas ?\n— Pas du tout.\n— En rien ?\n— Eu lien.\n— Que c est drô.e! Qu est-ce quelles ont de\ndifférent ?\n— Main tout\n— Le corps:\n— Mais oui, le corps\n— Le corp- to it entier ?\n— Le corps tout entie\n— Et quoi encore ?\n— Mais, li manière de... d’embrasser, de parler,\nde dire les moindres cho-e.\n— Ah ! Et c’est très amusant de changer?\n— Mais oui.\n— Et les hommes aussi sont diflérents ?\n— Ça, je ne sais pas.\n— Tu ne sais pas ?\n— Non.\n— Ils doivent être différents.\n— Oui... sans doute...\nElle resta pensive, son verre de champagne à la\nmain. Il était plein, elle le but d’un trait ; puis, le\nreposant sur la table. elle jeta ses deux bras au\ncou de sou mari,en lui murmurantdans la bouche:\n— Oh ! mon chéri, comme je t’ai me !... .\nIl la saisit d'une étreinte emportée... Un garçon\nqui entrait recula en refermant la porte, et le ser\nvice fut interrompu pendant cinq minutes envi\nron..\nQuand le maître d’hôtel reparut. l'air grave et\ndigne, apportant les fruits du dessert, elle tenait\nde nouveau un verre plein entre ses doigts, et.\nregardant au fond du liquide jaune et transparent,\ncomme pour y voir des choses inconnues et\nrêvées, elle murmurait d’une voix songeuse :\n— Oh ! oui ! ça doit être amusanttout de même !\nGUY DE MAUPASSANT.\n— • —\n",
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     "texte": "La ©rosse Poire\nCelui qui, par ce riant matin de juillet, frap\npait à la porte du presbytère, étaitun bel homme,\ngrisonnant quoique jeune, portant la moustache,\net d’une figure toute militaire, bien qu’un peu\nmélancolique. Le capitaine Fortuné Lamazou\navait quitté depuis si longtemps le joli pays ou il\nétait né, et où il avait un oncle curé, que per\nsonne ne F y reconnaissait plus, et ne le saluait\nplus à son retour. Il y avait laissé, cependant,\ndes souvenirs qui, disait-on, ne pouvaient pas\ns’oublier. Après plus de quinze ans de dispari\ntion, toutes les filles ouvraient encore les oreilles\navec une curiosité famélique, rien qu’en enten\ndant son nom.\n— Monsieur le curé de Chapaize? demanda-t-il\navec quelque gaucherie à la servante.\n— Monsieur le curé dit sa messe, répondit la\nbonne femme.\n— Je vais l'attendre, fit le militaire, je suis son\nneveu.\n— Seigneur Dieu! exclama la servante, est-ce\nque vous seriez Monsieur Fortuné?\nLe capitaine rougit jusqu’aux oreilles, comme\nembarrassé de lui-même, en se voyant ainsi re\nconnu par la paysanne. Mais elle le fit entrer dans\nle petit jardin, et là, tout en regardant la maison,\nplus enguirlandée de vigne que le ventre d’un\nBacchus, le capitaine attendit son parent, qui\navait, dans les environs, la renommée d’un beau\nvieillard et d’un vénérable desservant.\nFortuné avait dix-sept ans, et sortait du col\nlège, quand, par une matinée d’été que lui rap\npelait celle-ci. il était arrivé à Chapaize. 11 venait\ny passer les vacances dans sa famille, chez M. et\nMme Lamazou son père et sa mère, et Mme La\nmazou aînée, sa grand’mère, dignes gens, morts\ndepuis.\nChapaize est un vieux village de Bourgogne,\nsis au pied d'une montagne, près des bois, sur une\nrivière où trépide un vieux moulin. Fortuné re\nvenait bachelier, et n'avait alors sous le nez qu’un\nléger duvet doié. 11 avait vu tout de suite, en en\ntrant dans la maison, une jolie servante, brune,\navec des cils noirs, des yeux clairs et des reflets\nbloi ds dans les cheveux.\nElle s'appelait G odine. pour\nDès le premier jour, le gamin avait ser P s de\nter en lui toutes sortes d'idées chaudes y avi\ngrisaient comme un vin mousseux. Elle tai.\nsaitamaisà (Oté de lui sans rire en baische 6\nyeux. ce qui montrait en même temps Se re a\ndents et ses beaux cib Allait-elle cuelez. I\nIriises il fallait bien quelle se baissât de: u\nrimasser dan- le- plate--bandes et il apePlus\nlussitoi un infernal tour de limbes qui h et 5\ntau de: braises sous b peau II- avaient iot en 1\nGlodmcet lui de- rencontres drôles OuAh.\n11 surprenait remettant s. rretière der ren 1\nporte ou bien elle -e heurtait contre lu-t)\nmisole blanche dans un corridor Et i été\", 1 /\nnit lourmillaH bruissant le ciel était\nle ment bleu' Les insectes fouillaient les’nt.\nle' demoiselles volaieni au ras des ruisseall.1\nle- Sauge- et dans les menthes et lui Fc 1 .\n..v < 11 1 n । i i « i.. t - A « n _ 1.. oauoLino * OUS f\nait je\nGlodini entendiil bien et qui disait\nbicu v m. jolie anbe‘ » Ou encore «\n, , ()1\nforme r ii bit o c im isole ’ » Ou tout si n .\nenfin : « Comme je t aimerais bien belle”’ n\nUn soir, Fortuné n y tint plus Son père A. °-\nmazou, se couchait tôt et toute la familr-\nmontée. On n'entendait plus, dans la mai- ’\nles fredonnements de Glodine, qui lava ta=\nli vaisselle. Fortuné descendit, et se poseal\nun coin. Elle rangeait en ce moment, dana.\nchou de bois le- assiettes ruisselante, m\nclaire, et tout en travaillant elle fredou ieai\nbi> comme si elle avait entendu descendtai\"\nlaiss4 retomber l ait d\nsortii. Alors il 1 “our\nà rire à se déba Irfr\nentraînée sous u uign\notlenfo son tabliet\ntrousse de sa robe €1\nsic... Elle s était mise\nbmii mi- il lavait\nmille.\n— An' Glodine, que lu es\nbelle 1 Ah ' GniP\nque tu es jolie! uton:\nTout en lui s exclamait cela et il lu® I‘h\npresque crié aussi s q n en avait pas eu lait .\n— Lu ne sais Pas que je suis tout neule i ,\nsais Pas que tu es b premierel . elles\nIl semblait vraiment qu elle s'en dot s vu\nelle riait et s'amusait de lu Elle riait tellavai\nqu'elle l'interloquait lorsque. btusqure\nelle resta toute stupéfaite, étouffa un cri ■\nfuit dans les arbres. j\nFortuné l’attendit, mais elle ne reparug.\"\nC'était rude, et le lendemain, même les Jounssss\nvants. il n'avait plus osé la regarder. Gl\nC TOM A1\nde son côté, se mordait les levrescommt\npas s esclaffer a son nez, chaque fois q emer\nrencontrait, ci d'autres fois, quand elle\n. n . j । 1 . emer\nvan, elle se sauvait de loin en courant telle\npsité.\nffupe\n- Oh\nCet inexplicable manège durai» depuuver\nsemaine environ. lorsque Fortuné, se re- Je 1\nparesseusement une apres-midi dans les Aie.\ntendit une voix qui h tira de sa somnol— De\nétait couché dans une clairière ou il y aient I\nécho qui répétai» trois fors les cris qu'- C’e\njetait • rs, sa\nIl avait écouté... La voix cria d abord -Cet\n— Ah! monsieur Fortuné! ce de\nEt l’écho répéta : ~ C’e\n— Ah! monsieur Fortuné ! Ah! monsie—Ca\ntuné ! Ah ! monsieur Fortuné ! —y\nIl tourna la tête. ‘ On\nPersonne. —C'e\nPartout, sous les arbres, il ne voyait q-tper\nfougères' prer\nIl avait cherché' Bien ne remuait. assal\nant <\nque\nortu\nit là <\ntait\nis sor\nLa voix, cependant, reprit encore, etlac\nrépéta *\n— Ab ' monsieur Fortuné ' Ah ! mon si\ntuné' Ah ' monsieur Fortuné I\nEt la voix s’étant mise à rire, on entendit\ntrois fois rire.\nil y avait de quoi trépigner, et Fortun\ngnan ! Qu‘elall-ce ? L’écho d'une jolie vc 1 y ai\nbablement la voix d'une jolie fille ! Il che av\npartout, fouilla la clairière, et distingu'Qu, pi\nderrière un gros arbre mort, le bout d ut soi\nqui passait. Il approcha sans bruit, fond a biei\ncachette et découvrit là, blottie dans le retre\ntronc, une fille de vigneron, Fauchette, nine\nportait souvent des amandes aux Lamazou 1 ay\nVivement, il l'enleva de son trou, Tembr—d\ncomme elle le considérait, sournoise, c arant\ndu haut en bas et des pieds à la tête, il ~ Et.\nAh ! d’abord, elle se laissa faire, elle y milg et )\nun peu du sien, mais elle jeta tout à coup U rs\nrire, et disparut en le laissant là. r •\n* sa po\n* * tsif, ।\nQu’avait donc, vraiment, M. Fortuné 1\nattirer ainsi, puis pour mettre en fuite 6",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n7\nnte- et les vigneronnes ? Il en mourait... Il vou-\nt pourtant rester dans le pays, et il attendit le\nin avait sentinps des mures. . , .\nées chaudes II y avait, près du village, un chemin creux qui\nisspiiY File ‘éta plein. 11 y vint un matin, et, l’herbe étant\nrire en baissaiche et le soleil chaud, il s’était couché la\nme temps se ure à l’ombre, quand une mûre lui tomba sur\nlit-elle cueilnez. Il la mangea, mais il en tomba une se-\nse baissât nde une troisième, une quatrième... Et ce n‘é-\nles et il ar r-t P us au nez qu’elles le visaient Alors, il se\ne a, et vit une petite meunière de Chapaize qui\nt. avAni le, Jtîn haut du talus.\ndrôles Oi Ah! ah! C’est toi, Bertille!... Sais-tu que tu\nretière derriebier jolie!\ni> —Et vous ! vous etes beau ! beau, beau, mais\nil c on u c IUl (4\nor Et I él g au. Monsieur Fortune!\n. । -, . —Sais-tu, rtille, que si tous les mûriers\ncleL Élall I mh. , , , , 1 1\nill i-ni le aient des mures comme toi, toutes les places\nai a en “ -ait bientôt prises pour dormir dessous !\nt lui For Et vous, Monsieur Fortuné, savez-vous que\ne । U J tous les dormeurs étaient comme vous, il tom-\nquelque •horait oliement des mures !\n\" disall “E Je fai: s écria-t-il.\nIOES 3 Oh! lui dit-elle alors, en le mangeant des\n। tou sim i ne me faites pas de mal, Monsieur Fortuné,\n< . us voyez bien que je ne me sauve pas...\n' VPP Per Entre eux, en effet, il n’était plus question de\nte a ures mais subitement, elle lui glissa des mains,\nins a mal -i en éclatant de rire deux grands coups de\nIt2va110-- “ -\ns paumes sur ses genoux, et se sauva, comme\n, et sc po- a elle avait vu une bête.\nomen aa ‘Il devenait fou, le pauvreFortuné ! Au bout de\nuisse an\" pis mois, il n’y avait pas une fille du village\nle recel’ ecqui la même aventure ne lui était pas arrivée,\nu deseem était une vigneronne qui, lorsqu’il passait, se\nomber k nait dans la vigne, et avait dans les yeux un\nse débat ri\n: sous une\nïnjour qui l’invitait. C’était une fille de fer-\nier, fraîche comme une jatte de crème, et qui\nguignait d’un œil tendre par l'entre-bâillement\nA1 un volet, à l’heure où les fermes sont vides, les\ne 1 At 1 rmiers étant aux pâtis ! C’était une gardeuse de\noutons, hâlée, pieds nus et jupe courte, debout\n“ V ‘ ns l'herbe sous un grand chapeau, et qui le re-\nu pas en rdait arriver d’un air qui lui disait : « Venez\ntout ne u nc! » Elles semblaient toutes si friandes de lui,\n/elles l'appelaient toutes, et à peine lavaient-\ns en don- les vu, qu’elles se sauvaient toutes...\n2 riait tel “Il avait fini par tomber dans une mélancolie\n. btusquelire.\na un c r 1 et *\nle reparut P 1 » un soir d’automne, Glodine avait apporté,\nme les oun dessert, une magnifique jatte de poires. C’é-\narder Gient d’admirables, de prodigieuses poires ! Et\ncomme stement, il y en avait une, placée tout en haut\nlois que' 5 autres, comme un dôme, et qui était, celle-là,\nd elle 1 plement volumineuse, tellement extraordinaire,\nllement au delà des plus beaux calibres de poi-\ns, tellement majestueuse d’énormité et de mons-\nuosité, que ce fut un cri d’étonnement, presque\nstupeur, parmi tous les Lamazou.\n— Oh ! s’écria le père, où Glodine a-t-elle pu\ndepulouver celle-là ?\nurant\nié, se rep — Je n’en ai jamais vu de pareille, disait Ma\nns les bolime.\nsomnolen— De mon temps, disait la grand’mère, elles\nu il y avaient presque toutes comme ça.\ncris qu 0— C est trop beau ! On voudrait la garder tou-\nurs, sans jamais la manger.\nabord : Ces poirés-lâ, disait le curé, ça prouve l’exis-\nnce de Dieu !\nC est dommage de la couper !\nmonsieur Ça devrait se conserver sous globe.\nIl y en a pour tout le village !\nOn n’ose pas y toucher...\n— C’est la reine !\nvoyait qu_ Et personne, tout en l'admirant, ne se hasardait\na prendre. On la regardait curieusement en se\nt. - passant de main en main, et finalement, chacun\n, et la c laletant disputé à qui la céderait à l’autre, il n’y\nat que la grand mère qui consentit à la manger.\nonsieur_ortuné, lui, n'avait pas soufflé mot... Glodine\ntait là qui étouffait de rire.... A la Saint-Martin,\nntenditl était parti pour Paris, et n’avait plus reparu\nans son village.\nFortuné t ■ .*.\nlie vo s II y avait donc près de vingt ans que le capi-\ne ! Il une avait quitté Chapaize, quand il y était re-\ntingua, .nu, par ce joyeux matin de juillet, et lorsqu’il\nit d m - \"aitsonné à la porte du presbytère. Le curé ar-\nfondit \"a bientôt de l’église, et, grandement heureux\nans le - retrouver un parent, mais un peu surpris de\nlette, q 1 mine attristée du militaire, il lui demanda ce\nazoU nu avait.\nHélas! lui répondit le capitaine, bientôt\nse, eu 1 ' 1 crante ans, mon oncle !\ne, il 1 ' • ~ Et moi, répondit le curé, bientôt soixante-\n> y mit\"E et je ris !\noup un? Alors le capitaine conta ses mélancolies à son\nncle.. .\nlembra5\nrtune, 1\nuite les\nout encadré en ce moment par la belle treille\np Sa porte, le curé resta un instant souriant et\nS1 *' puis il dit au soldat, en épanouissant au\nsoleil sa large face rose dans ses beaux cheveux\nblancs:\n— Je m’en doutais, Fortuné. De même qu’il ne\nfaut pas la mariée trop belle, il ne faut pas non\nplus le marié trop beau ! Et sache, toi, maintenant,\nque nous aurons été deux dans la famille... Notre\nroyaume, à nous, n’est pas de ce monde...\nEt, tirant sa montre, il ajouta:\n— Rentrons, j’ai dit ma messe, et il est l’heure\ndu vin blanc.\nMAURICE TALMEYR.\n",
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     "texte": "L’Exécuteur\n... La troisième course allait commencer au\nmilieu de l'immense amphithéâtre dont les murs\nde briques avaient au soleil une teinte de sang\nfigé et qui grouillait jusqu’aux derniers gradins\nd’une foule tumultueuse où apparaissaient comme\ndes œillets roses les plus belles filles d'Arles avec\nleur profil de camée grec, leurs larges yeux cer\nnés de bistre, leurs bandeaux noirs, leurs an\nneaux d’or et le serre-tête de velours, puis les\nbouviers hâlés de la Camargue, les bergers de la\nCrau, grisâtres comme la grande plaine poussié\nreuse, les boutiquiers endimanchés de la place\ndes Hommes, tout ce peuple qu'un refrain de\nchanson enlève, qu’un verre de sirop grise, qui a\ndans l’être l’affolante brûlure des torrides étés.\nLe taureau noir et trapu, les fanons droits\ncomme deux baïonnettes, fouillait le sable à coups\nfurieux de sabots, guettait de ses rondes prunelles\nà demi aveuglées les robes des picadores qui\ns’ébrouaient aux quatre coins de l'arène, humait\nl’odeur fade d’abattoir épandue dans l’air. La fan\nfare de la ville jouait des pots-pourris d’opérettes\ndevant la tribune officielle et c’était un bruit\nassourdissant de cuivres faux, de mains heurtées,\nde voix rudes, enrouées, qui criaient et que domi\nnaient par instants l’appel monotone des mar\nchands de limonade fraîche et d’oranges, les piail\nlements. des femmes tout à coup épeurées par\nl’élan impétueux de la bête qui venait de se ruer\ntête baissée contre la haute- palissade de bois. Le\nciel sans nuées, sans oiseaux, étendait au-dessus\nde cette foule de têtes comme un immense vélum\nbleu, d’un bleu éblouissant et morne.\nOn revivait en arrière dans une suggestion de\nrêve. On évoquait les spectacles de la fin déca\ndente des Césars, les prétoriens se reposant de\nleurs fatigues, des marches à travers le monde,\ndes batailles conquérantes en regardant s’entre-\ntuer les athlètes, les vestales cruelles qui n’accor\ndaient aucune pitié aux mourants, toute la pompe\nhiératique qui entourait l’empereur comme un\ndemi-dieu, les éventails en plumes d’autruche\nque balançaient des esclaves noirs, les tentures\nde pourpre et d’or, les patriciennes chargées de\nbijoux ainsi que des idoles qui s’inclinaient vers\nle Maître, les augures immobiles en des poses\nsolennelles et les proconsuls des contrées bar\nbares...\nEt brusquement, Pierre Roquavel, le peintre\nmoderniste, qui, comme tant d’autres prix de\nRome, a trouvé son chemin de Damas sous les\nboulingrins de la villa Médicis, nous tendit la\nlorgnette et s’exclama avec la surprise d’une ren\ncontre imprévue :\n— Regardez, au premier rang, à gauche, la\ncomtesse Woïline, son mari et cet imbécile de\n| Charleroy... là-bas, entre la grosse dame qui a\n| une robe de dentelles blanches et ce monsieur\nqui s’essuie le front dans un mouchoir à car\nreaux... A-t-elle assez de couleur, hein? devant\nce décor? Est-elle assez étrange avec ses froides\nprunelles glauques, sa tête ennuyée, son accou-\ndement sur la rampe et le cercle d’argent qui\nenchaîne son cou décolleté?... Et cette toilette\nflottante, bizarre, qui semble copiée sur une\nfresque de Pompéi, qui dessine et enveloppe les\nlignes du corps?,.. Et le comte, debout, à côté\nd’elle, raide comme un chevalier-garde au port\nd’armes, qui veille sur les pierreries d’un iconos\ntase, et le petit boudiné avec son monocle, son\nsourire bête qui ne comprend' pas, ses épaules\nminces!... C’est ça qui ferait un tableau un\népatant, pas vrai ?\nMontebart haussa les épaules et, de sa\ncassante d’ancien officier, dit lentement :\npeu\nvoix\ntout\n— Cette femme me dégoûte, toute belle,\nélégante qu’elle est, autant que les viragos qu’on\nécrasa contre les murs de Montmartre pendant la\nsemaine rouge? elle me dégoûte, vous m’entendez\nbien, à en...\nOn l’interrompit avec des phrases querelleuses,\nTom Shelley surtout, qui avait flirté pendant tout\nl’hiver dans les jupes de la comtesse; mais il\nreprit avec un vague dédain, tandis que les trom-\npettes sonnant tragiquement la mort du taureau\nse répercutaient dans les profonds couloirs du\ncirque :\nElle doit être heureuse à présent. l'Impla\ncable, et se délecter comme si elle effleurait do\nsa langue gourmande un sorbet parfumé, comme\nsi on la mordillait dans la nuque en plein spasme\nd’amour. Voyez donc, Roquavel, elle se redresse,\nelle se penche, elle attend la fin du duel, le flam\nboiement suprême de l’épée, les convulsions de\nla bête agonisante. Elle applaudit de ses doigts dé\ngantés. Elle rit aux éclats, si fort qu’on se retourne\ndans la tribune.\n— Voulez-vous trois ou quatre notes vraies,\nmon cher, pour mettre sur le cadre du tableau,\nquand,vous l’exposerez au prochain Salon?\nUn soir, le comte Woïline, qui rejoignait son\ngouvernement à grandes étapes par ordre du tzar,\nrencontre, dans un pauvre relais de Podolie, une\nblonde fille qui ramassait du crottin sous les che\nvaux avec une rose piquée parmi sa toison d’or\net des lambeaux d’étoffes rapiécées qui ne ca\nchaient ni les pointes de sa gorge ni les ren\nflements précoces de ses hanches. Il eut, en la\nvoyant, un de ces coups de désir irraisonnés qui\nenfièvrent les plus forts jusqu’au fond du cœur,\nl’enveloppa comme une proie dans le manteau\nd’ordonnance d’un des cavaliers de son escorte et\nl'emporta, serrée contre lui, sur les coussins de la\ntroïka. Elle fut sa femme sans avoir été sa maî\ntresse. Et il l’adore, il ne vit que pour elle et par\nelle. Il a préféré vendre le château de ses ancêtres,\nrenoncer à sa charge, s'exiler à jamais de son\npays, plutôt que de ne pas l'épouser. Il lui est\nfidèle comme un caniche, lui obéit passivement\nsans discuter aucun de ses ordres, aucune de ses\nfantaisies, croit en elle avec une dévotion fa\nnatique de moine que hantent des visions\nde miracles. C’est l'inviolée, la sainte qui se\ncambre dans les triptyques incrustés d'émaux\ntranslucides avec une auréole illuminante et un lis\nsymbolique entre les doigts exsangues, la sou\nveraine que ne maculent pas les éclaboussures\net les soupçons, qui rayonne loin des fanges hu\nmaines. Et cependant il n'y a pas à Paris et à\nLanderneau un homme qui soit plus ridicule,\nplus trompé que ce malheureux, et Sganarelle le\nplaindrait, le montrerait du doigt à ses voisins.\n— Parbleu,fit Tom Shelley,je ne vous reconnais\nplus, mon cher; seriez-vous sur le point d’entrer\ndans les ordres ? Condamner une femme parce\nqu’elle trompe son mari !\n— Attendez la suite, continua Montebard, s'ar\nrêtant à chaque nom, comme s’il lisait une liste\nde soldats tués à l’ennemi.\nVous souvenez-vous de Jacques de Vilmorin,\nce gai camarade qui tournait des couplets si aler\ntes dans les revues du club et amusait même les\npontes chauves et graves de sa spirituelle drôle\nrie de Gavroche? Sacha Woïline l'englua à sa chair,\nlui distilla le mortel poison de ses baisers, se\ndonna la peine de lui river le joug au cou, de le\nsoumettre à son autorité tyrannique. Elle en fit\nson bouffon, son hochet, le détraqua de ses men\nsonges rusés, de ses effusions qui cachaient un\ncœur inerte comme un bloc de glace, et lors\nqu’elle en eut assez, — cinq ou six mois, presque\nun siècle, — lorsque le caprice la prit de changer\nl’affiche, de montrer une autre bête, la comtesse\nlivra tranquillement à son mari les lettres déli\nrantes de l’amant, lui murmura à l’oreille avec des\ncaresses câlines : « Il m’ennuie et me compromet.\nJ’ai peur de ne plus vous aimer avec toute mon\nâme si vous ne le tuez pas! » Le comte tire le pis\ntolet mieux que les meilleurs tireurs de chez Gas-\ntinne-Renette. Il exécuta Vilmorin à quinze pas\naussi sûrement qu’un bourreau coupe une tête de\ncanaille. Les témoins avaient juré de tenir le duel\nsecret. Il n’y eut même pas de procès-verbal.\nCombelouve, qui succéda dans l’alcôve à Vil\nmorin, a eu le même sort. Le marquis d’Hardillac\naussi. Un trou au front ou à la poitrine. L exécu\nteur alterne avec un dilettantisme placide. Et\nmalgré le danger, peut-être à cause de la mort cer\ntaine qu’on brave pour s'agenouiller à ses pieds,\npour atteindre la bouche du monstre aux yeux\nattirants, nous courons les uns après les autres,\ncomme des moutons de Panurge, nous précipiter\ndans le gouffre ; nous nous disputons la place où\nl’inconscient justicier nous couchera en joue, nous\ncrevera la guenille entre deux cigares. A qui le\ntour, milord Shelley, à Charleroy ou à vous ? A\nmoins que ce cosaque ne lui arrache un jour son\nmasque et dans sa rage d’être déshonoré, d’avoir\njoué un rôle odieux de dupe, ne la broie sous ses\ndoigts carrés comme les grains de blé qu’é\ncrase la meule d’un moulin ! Ah ' s’il y avait là-\nhaut quelque chose d’autre que les étoiles bêtes\net inutiles!\nEt ils saluèrent en même temps la comtesse qui\nles avait reconnus et leur souriait de son joli c u-\nrire magnétique...\nRE UE MAI Z ER O",
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