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     "texte": "No 2. _ PREMIÈRE\nDIMANCHE 5 JUILLET 1897\nR. D HCBERT, Directeur\nABONNEMENTS :\nrois mois 1 L.\nLe No, 5 centimes\n{ranger, frais de poste en plus\nBYREC\niministration n’est P as responsable\n| des manuscrits déposés\nGIL BLAS\nILLUSTRÉ\nAmuser les gens qui passent, leur plaire aujourd’hui et recommencer\nle lendemain. — J. JANIN, préface de Gil Blas.\nR. D'HUBERT, Directeur\nRÉDACTION ET ADMINISTRATION\nRue Gluck (coindu Biv. HAUSSMANK)\nPLACE DE L’OPÉRA\nANNONCES ET RÉCLAMES\nAUX BUREAUX DU JOURNAL\n8, rue Glucl",
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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nSouvenirs d’amour\n» ...Chère, reçois ma pensée toute pleine des\nsouvenirs d’il y a déjà trois jours et d'hier, des\nsouvenirs de demain. Caresses de demain, — de\nbien longtemps encore, dis ? — je vous appelle.\nBlonde, je t'aime ; baisers, je vous attends.\nC’était si gentil, hier soir. Tu m'attendais au\ncoin d’une des rues et du boulevard. Tu te ca\nchais, blottie dans l’ombre du fiacre, dans l’om\nbre, lumineuse par tes cheveux et tes yeux ; sous\nla voilette, je les ai tout de suite reconnus. « Je\nne peux pas dîner avec vous ce soir, je ne peux\npas ; et j’ai voulu au moins venir vous le dire. »\nJe suis entré vite, pour t'embrasser, disant au co\ncher d'aller jusqu’à la Madeleine.\n— « Vrai, tu ne peux pas?... » J’étais triste et\njoyeux, triste de ta parole, joyeux pourtant de te\nvoir. Mes lèvres, après avoir couru sur la flamme\nde tes yeux et la douceur chatouillante de tes cils,\nrejoignaient tes lèvres. L'exquise idylle ! au plein\ndu mouvement du boulevard ? les glaces pas même\nlevées! la charmante folie!\n« •— Oh ! avec une adorable moue, on nous\naperçoit de l'omnibus ! »\nEn effet, la grosse voiture bistre et jaune rou\nlait près de nous sa masse comble ; elle passa, et\nje ne vis plus que la tache svelte et bariolée d’un\nkiosque de journaux, puis des silhouettes noires\nde passants.\n« Je suis libre... à trois heures, demain... veux-\ntu ?» Tu me proposais un tour au Bois, par les\nchemins frileux de novembre et déserts. Et — tu\nne l’as pas dit — nous nous serions arrêtés dans\nquelque cabaret. Seuls, oh ' le joli baiser, habillé!\nPourquoi ai-je résisté, refusé ? Parce que tu as\noffert aussitôt de me donner la soirée tout en\ntière, le surlendemain, — demain. Et j’ai voulu\naccepter plus.\n« —Descends! Il faut que je rentre!... Adieu,\nGeorges!... »\nDes baisers, encore des baisers, qui s'en vont\navec elle. Hélas! enfui son sourire !\nAllé au Bois, espérant te rencontrer — c’était\nfou — pour te dire que je te veux aujourd'hui,\nque le temps est trop long, loin de toi, de ton\ncorps, de sa merveille. Dehors, épais et humide,\ns’étale un brouillard intense, un vrai « fog » de\nLondres. Rien que quelques coupés, çà et là, très\nrares, émergeant de la brume où ils s’enfoncent.\nRentré, tout me semble mélancolique. Je me\ncouche sur un divan, je songe aux grâces de ta\nbeauté fine. Je clos les paupières et je te regarde,\ncomme une idole, au fond de ma mémoire. Puis\nje me relève, ta vision me troublant trop, j’essaye\nde m’occuper, d’oublier. Ah ! tout est sombre,\ncomme si le brouillard s’était glissé dans la mai\nson et dans mon cerveau. Autour et en moi, c’est\ncouleur de brume. — Ecarté les petits rideaux,\npour voir sur l’avenue ; on dirait un décor de lim-\nbes, de l'eau, de la vapeur, de la fumée, un flot\ntement grisâtre, de presque ténèbres ; à peine ap\nparaît, estompé, le dessin de fer de la balustrade\ndu balcon ; le brouillard a noyé les paysages.\nEt je reviens m’abattre sur le divan. Vous avez\nété là, —il vous souvient, la semaine dernière —\ndans votre manteau de fourrures, la voilette re\ntroussée au bout du nez mutin, montrant, vous\nsavez comme, au soleil pâle, la clarté frisottante\net triomphale de tous tes cheveux blonds.\nJe pourrais être avec toi, et mes lèvres ont faim\nde tes caresses. — Là, sur la table d’où je t’écris,\nles deux œillets rouges que, l’autre soir, je te pris\nen haut, tout en haut des bas de soie noirs. Car\ntu as parfois ce caprice d’égayer d’une fleur natu\nrelle les dentelles de tes jarretières, comme un\ngentleman le revers de son habit. L’adorable\nmode ! Oh ! sur tes bas noirs, les œillets ! Ils évo\nquent le poivre de finissantes étreintes. Ils sen\ntent voluptueusemeut tes jupes et ta chair; ce\nsont des fleurs, avec une odeur de femme, un par\nfum de corolles et de lèvres.\nComment, mon cœur, t’attendre jusqu’à de\nmain soir, avec elles ? — Des baisers, encore des\nbaisers, chère, sur tes yeux, sur tes fossettes\nde-ci, de-là, tu sais où, tes...\nFÉLICIEN CHAMPSAUR\n",
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     "texte": "LES LETTRES\nAssise entre le grand lit où reposait toute pâle\nencore madame Durantie, accouchée de la veille,\net la barcelonnette pomponnée où le petit vagis\nsait étonné, ahuri de vivre, sœur Archangèle tri\ncotait avec acharnement de gros bas bleus, sans\nmot dire. Une demi-obscurité régnait dans la\nchambre, par cet après-midi calme d’octobre, et\nparfois une feuille morte chassée par le vent\nvenait se cogner aux vitres, ainsi qu’un oiseau\nsans nid. La jeune femme demeurait muette, ses\nbras minces allongés sur les couvertures, et la\nreligieuse continuait d’enchevêtrer ses aiguilles,\ntrès absorbée.\nLes quinze jours que sœur Archangèle avait\ndéjà passés au chevet de la malade s’étaient écou\nlés dans un même silence de mort, brisé par\ninstants de soupirs résignés. Cette jeune femme\nsubissait la maternité avec une contrainte appa\nrente, et jamais œuf de Pâques inutile, ou étren-\nnes importunes d’un ami de province ne furent\nplus mal reçus que ce poupon inconscient. En\noutre, une certaine gêne froide, et inavouée de\npart et d’autre, flottait entre les deux époux, guin-\ndait leurs gestes, bâillonnait brusquement leurs\nparoles. Ils se regardaient du bout des yeux,\ncomme ils se baisaient du bout des lèvres.\nPendant les repas qu’ils prenaient côte à côte,\nelle dans son lit, lui à une petite table, ils ne\ns’adressaient que rarement la parole. Après le\ndéjeuner il s’adossait à la cheminée et restait\nainsi un quart d’heure —un quart d’heure qui\ndurait très longtemps — la considérant avec une\ninsistance triste, comme un homme qui se remé\nmore des choses irrémédiables, des choses aux\nquelles on pense jusqu’à la mort. Puis il s’empa\nrait de son chapeau et se retirait. Il ne rentrait\nque le soir pour dîner.\nLa religieuse, dès son arrivée, n'avait pas eu de\npeine à juger la situation. C’était une femme de\ncinquante ans, née dans le peuple, vigoureuse et\ndécidée, d’une parfaite droiture, très indulgente\npour son prochain, à l’égard duquel elle exagé\nrait le pardon au delà de toutes limites. Une dame\nde la Halle qui aurait pris le voile.\nElle ne faisait donc semblant de rien, occupée\ndu nouveau-né, qu’elle berçait avec patience ou\nretournait délicatement entre ses larges mains\nrudes, gercées des lessives et des grossières beso\ngnes. Cependant, quoiqu’elle ne cherchât en\naucune façon à provoquer les confidences de\nmadame Durantie, elle observait, attentive aux\nmoindres détails, pressentant un orage qui ne\ntarderait pas à éclater, résolue d’avance à tout\npour le détourner ou en atténuer les violences.\nInsensiblement, le jour tombait. La jeune mère\nétait perdue dans ses rêveries, les yeux fixés au\nplafond, quand la femme de chambre entra et lui\nremit une lettre. Elle tressaillit en voyant l’a\ndresse, décacheta et lut avidement; mais, dès\nqu’elle eut fini, elle se prit à trembler, à claquer\ndes dents comme si on l’eût exposée dans un\ncourant d’air glacial, et en vain elle ouvrait la\nbouche toute grande pour articuler des sons qui\nne venaient pas. Puis elle lâcha :\n— Mille francs pour vos pauvres, ma sœur...\nsi vous voulez à l’instant prendre un petit paquet\nde lettres qui est dans mon armoire, là... et le\ncacher dans votre poche... mille francs ! ma sœur.\nHein? vous voulez bien, n’est-ce pas?\nLa religieuse stupéfaite, devinant mal ce qu’on\nexigeait de sa complaisance en échange d’une\ntelle somme, la regardait sans répondre.\nAlors, madame Durantie continua dans un dé\nbordement fou: les mots s’échappaient pressés,\navec une volubilité effrayante : — « Ma sœur, je\nsuis perdue. Vous pouvez me sauver. Mon mari\nsait tout... depuis le commencement à Houlgate,\njusqu’à l’histoire du... du wagon. Je vousla racon\nterai. Je vous raconterai aussi le reste... plus tard,\ndemain. Vous verrez! vous me direz franchement.\nMais il ne s’agit pas de ça... il s’agit... de quoi\ns’agit-il ? Ah ! il va rentrer d’une minute à l’autre.\nOn m’avertit dans ce billet qu’il sait tout et qu’il\naccourt pour me tuer... Oh ! bien sûr, ma sœur, il\nva me tuer s’il trouve ces lettres! Oui... mille\nfrancs, je vous répète. Dire qu’il monte peut-être\nl'escalier en ce moment, qu’il a la main sur le\nbouton de la porte... »\nL’enfant se retourna sous ses rideaux de mous\nseline, se plaignant.\nElle se tordit les poignets : « Et cet innocent\nqui crie après son biberon !.., il va nous mettre\nen retard... Tout à l’heure, mon chat, tu auras à\nboire... En attendant, je veux me lever... je veux!\nNon, je ne peux pas, je tomberais... »\nElle s’arrêta instantanément, et, dans une sup\nplication dernière, étranglée et sourde : « Pour\nmille francs, ou pour rien... Voulez-vous. «\nnon ? »\nSœur Archangèle se leva et déclara: «■\nrien... où ces lettres ? » Le visage de madamJ\nrantie rayonna. « Dans l'armoire à glace, r\ndit-elle, la planche d’en haut, sous mes\nchoirs... » Et elle lui tendait son trousse!\nclefs.\nLa religieuse, après avoir tâtonné à 1 ‘en\nindiqué, referma le meuble. Elle tenait plus\nlettres attachées par une ficelle rose.\n— « C’est bien cela ! s’écria la jeune fer\ndans votre poche, vite... j’entends du bruit.\nMais toujours sœur Archangèle gardait le\npaquet à la main, semblant chercher des ye\ndroite et à gauche une cachette sûre... Sol\nelle s’élança vers le berceau, animée d’une ré\ntion subite. Vivement elle enleva le bébé,1\nmaillota, glissa les lettres entre sa brassie\nson lange, rajusta le tout, l’épingla et repos\nl’oreiller le poupon, qui ne pleurait plu !\nprenant peut-être, l’irresponsable, la gra |\nson rôle.\n— « Merci, merci... » balbutia madam e\nrantie, accablée. Et sans se rendre compte,\nlant à la religieuse, comme si elle se fût p ia\nelle-même, elle ajouta en recommandation .\ncroyez-moi, n’écrivez jamais ! »\nPresque aussitôt la porte s’ouvrit d'une .\nfurieuse, et M. Durantie parut. .\nIl marcha droit vers sa femme, qui s’ét it\nlevée sur son séant. Elle ne broncha pas.\nIl lui parla froidement, bien que sa vt iz\nvrotât : « Je viens d’apprendre tantôt 19\ncompte des infamies... des infamies, ente d\nauxquelles je ne veux pas encore ajouter 9\nne doute pas de ton innocence... et je ne I\nmanderai qu’une preuve... donne-moi tout\nclefs à l’instant... donne... » Et il demeu 1\nbout, le bras allongé.\nAprès avoir hésité le temps nécessaire I\nqu’il la crût coupable, elle les lui jeta d n\nmouvement, puis se tournant vers sœur An\ngèle... « Emportez l’enfant et laissez-nous e\nLa religieuse obéit.\nElle attendit dans une pièce voisine une 9\nheure, trois quarts d’heure... une heure! e\ndormait à poings fermés sur ses genoux, 9\nronflement de petit chat.\nA la fin, n’y tenant plus, inquiétée par et si\nde longue durée, elle s’avança, et colla so. 9\nà la serrure. Au bout d’une minute elle eng\nd’abord le bruit d’un baiser, puis des sanglischic\nune voix d’homme qui implorait : « - catég\nJeanne... Pardon ! Tu es la plus pure... la plverger\nAlors elle se retira sur la pointe des pie -se. Il\ndoucement, et sûre que personne ne la vit qui\nenvahie par une grande pitié tendre et S qu’\nnelle, elle embrassa le petiot de toute so e sim\nmurmurant tout bas : « Pauvre bonhomm ' les i\ntant <\n. HENRI LAVERIE™\nLES\net dai\nherai\ne la j(\neurs g\nmrqu\n, _ ns so\n",
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     "texte": "Petits Chiens de ces Daiæ^s\na Pr\nse de\nu pla\nésespi\nentell\ne tout\ne Gau\nnte 1’\nours q\name\nt. Il s’\nque ]\nil off\nblait l\n, on\n. Fa ni\nuse, (\netit n\ns pet\nlus ei\ntent ji\n--/ part je\n— __ / ■ .es trol\n.. ef —. - ive coi\n\" - — frelucl\np — • ==\"\" - itier si\n——-4), = . L R “oyez c\nLe chien est l’ami de l homme, et mol es rép\ndéclare l’ami du chien. C’est l’animal ‘s cou\nintelligent de la création, il ne lui manq: ime de",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nez-vous. oui\néclata : « P\nde madame\nà glace, rép\nsous mes m\nn trousseau\nnné à l’end\nenait plusie\nse.\njeune fem\ndu bruit. »\ngardait le p\n1er des yeu\nûre... Souc\ne d’une rési\nle bébé, le\nsa brassière\na et reposa\nrait plus, ci\n, la gravité\nparole, ce qui a fait\ndire à Michelet que le\nchien était un candidat\nà l'humanité.\nMais il y a chien et\nchien comme il y a fa\ngot et fagot. Il y a les\nchiens utiles qu'on mal\ntraite, qu’on relègue au\nchenil et à la cuisine,\npuis le chien\ninutile qu’on\nadmet au salon.\ni madame. 1\ne compte, pg\n; se fût par_\nndation : «\nd’une pou\nui s’était si\na pas.\nîe sa voixo\nantôt sur\ns, enten Is-\nijouter f i.\nt je ne t'en\n■moi tou es\ndemeur it\nécessaire {\njeta d’un i\nsœur A cl\nz-nous seu\nine une de\nleure ! Le b\nnoux, avec\ne par ce silt\n□lia son r\ns elle ente:,\nles sang otes chiens utiles sont de très bons enfants. Dans\nt : « Parte catégorie rentrent le chien de l'aveugle, celui\ne... la plus berger, les chiens de garde et les chiens de\nles pieds, isse. Ils sont généralement sales et ne se net-\nne la voient que quand ils tombent à l’eau. Ils ont des\ndre et naces qu’ils conservent toute leur vie. Il suffit\nbute sor Une simple caresse et d’un morceau de pain noir\nhomme ' »ur les rendre heureux et les décider à vous lé-\ner tant que vous voudrez. Ceux-là, je les estime.\n'VEDA Allais à côté il y a les chiens inutiles, ceux qu’on\nmet dans le salon, et que les élégantes qui ne\n-cheraient à une rose qu’en hésitant, caressent\nite la journée, reçoivent dans leur lit et bercent\nr leurs genoux.\nPourquoi en est-il ainsi? Parce que ces petits\niens sont à la mode, et font en quelque sorte\n> Dallrtie des atours de nos belles coquettes. Elles ne\n.iraient pas plus se passer d’eux que de diamants,\ndentelles et de falbalas.\nDe tout temps, d’ailleurs, il en a été ainsi. Théo-\nile Gautier, dans le Petit Chien de la marquise,\nconte l’histoire de cet intéressant animal qui,\ndix-huitième siècle, avait brillé du plus vif\nlat. Il s’appelait Fanfreluche. Il n'était pas plus\nos que le poing fermé de sa maîtresse, et cepen-\nnt il offrait à l'œil beaucoup de volume, et res-\nmblait à un petit mouton. Quand il donnait la\nV tte, on était tout étonné de ne rien sentir du\nut. Fanfreluche était plutôt un flocon de laine\nyeuse, où brillaient deux beaux yeux bruns et\nB petit nez rose, qu’un véritable chien. Un pareil\n\" chon ne pouvait appartenir qu’à la mère des\nmours qui l'aurait perdu en allant à Cythère, où\n.Ad ame la marquise, qui y allait quelquefois,\n22 ’ura probablement trouvé. Roxelane eût été\ny louse de son nez retroussé, et les deux marques\n— 2 Lu placées au-dessus de ses yeux eussent fait\nC. désespoir des plus habiles poseuses de mou-\n- eS.\naam Les petits chiens, je le répète, sont à présent\n55 2 plus en plus en vogue. Il en est parmi eux qui\nütent jusqu’à mille et quinze cents francs. Pour\n- / a part je n’en donnerais pas quarante sous, tant\n- les trouve laids, ou, si on le préfère, tant je\n• buve contestable la beauté qu’on leur reconnaît.\n- - infreluche ne paraît charmant que parce que\n7 _ autier sut l’embellir.\n-Y- Voyez ce havanais ou ce petit griffon écossais,\net m° e‘ 1 les réputé beaux parce qu’ils ont de très longs\nnimat . cils couvrant des yeux qui brillent là-dessous\nmanqi mme des chandelles au fond d’une cuve. •\nMais voyez ce terrier, il est également réputé\nbeau, parce qu’il n’a pas de poil et qu’on voit sa\npeau d’un jaune sale, qui au toucher rappelle la\ndouceur gluante de la souris. Malgré les paletots\ndont on l'attife, il a froid même au coin du feu,\net a l’air d’un pauvre déguenillé qui tremble\nauprès d’une borne. Aussi il faut voir la familia\nrité avec laquelle il s’incruste sur les jambes et la\npoitrine de sa maîtresse afin de sentir sa chaleur\nnaturelle.\nQuant au carlin, c’est bien l’animal le plus mal\nbâti de toute la création. Il est difforme et comme\nankylosé par la goutte. Sa gueule est d’un aspect\ncanaille, on le croirait venu de Saxe dans un lot\nde porcelaines. Ses dents font des incisions à ses\nlèvres, puis sa langue pend comme une loque\nrouge, sale et humide.\nA la rigueur, j’admettrais la présence dans un\nsalon d’une levrette. Rien n’est plus gracieux\nque ce petit animal au museau pointu, pourvu de\npattes qui semblent posséder l'agilité des ailes.\nElles sont patriciennes, féodales, héraldiques. La\nnature leur a donné une adresse et une légèreté\nqui leur permettent de se mouvoir à travers les\nobjets les plus rares et les plus fragiles sans les\neffleurer. On ne leur en veut pas de se pelotonner\net de dormir sur des coussins de soie.\nCe sont là les quatre espèces de chiens inutiles\nadmis dans les salons. Comme j'ai un faible pour\nles levrettes, je n’en dirai rien. Mais quant aux\nterriers, aux griffons et aux carlins, je n'hésite pas\nà dire qu'ils ont un caractère atroce.\nCes exécrables bêtes sont égoïstes, exigeantes,\nmal élevées et ont les plus affligeantes habitudes.\nIl en est parmi elles qui, lorsqu’on entre dans un\nsalon, se mettent à aboyer, vous coupent la pa\nrole et font un vacarme qui vous place dans l’im\npossibilité de saluer la maîtresse de la maison.\nOn les fait taire, mais alors elles vont se blottir\ndans un coin pour faire des grognements qui se\nraient bien peu flatteurs pour un visiteur s’il\nétait établi que la vérité sortît de la gueule\ndes petits chiens, comme de la bouche des en\nfants.\nAjoutons qu'ils sont gourmands, dégoûtés, dif\nficiles. Ils ont tous perdu la confiance du chien\nnaturel qui, celui-là, se jette sur ce qu’on lui pré\nsente à boire et à manger, et l’ont remplacée par\nune méfiance qui me donne toujours l’envie de\nleur administrer une raclée.\nEt puis ils sont maquillés comme des comé\ndiennes et habillés à la dernière mode. On les\npeigne tous les matins, on leur lave les yeux, les\noreilles et la gueule, on leur brosse les dents,\naprès quoi, s’ils doivent sortir en voiture, car\nces intéressants animaux ne savent plus marcher,\nou si leurs maîtresses attendent des visites, on\nleur met un paletot de soie soutachée, un collier\nde maroquin incrusté d’or et de turquoises (je\nparle des chiens bien mis), puis on fixe à leur\npatte gauche de devant un bracelet ciselé.\nSi madame leur maîtresse se promène au Bois,\nle chien,placé sur ses genoux, met le nez à la por\ntière, et feint, lui qui a perdu tout odorat, parce\nqu’il marine dans l’opoponax, le benjoin et le\nPortugal, d’éventer les senteurs d’alentour.\nSi madame reste chez elle, parce que c’est son\njour de réception, son chien, à ses côtés, est per\nsuadé qu’il l’aide à faire les honneurs du salon.\nLes flatteurs affirment à madame que son petit\nchien est délicieux. La dame a l’habitude de ré\npondre que c’est en effet un amour. Alors elle le\ncaresse et le prend dans ses bras, et cette belle\ncapricieuse, qui ne permettrait pas au plus fer\nvent de ses adorateurs de lui baiser respectueu\nsement la main, accorde à cette immonde bête,\nqui pue, la permission de lui lécher les mains, le\ncou, la joue et les lèvres, parce qu’un vétérinaire\nqui avait la berlue lui a affirmé que rien n’était\nplus sain que la langue d’un chien.\nHélas ! madame la marquise, vous avezajouté fo\nà cette bêtise, mais songez donc, tout maquillé\ntout bichonné qu’est votre petit chien, à ce qu’i\nfait, lorsque, pour éviter qu’il ne souille vos ta\npis, vous chargez un domestique de faire pren\ndre l’air à ce joujou vivant. Il a dans le voisinag\nde mauvaises connaissances. Vous savez de quel!",
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     "texte": "(D. Ernest\nGUSTAVE CLAUDIN\nfaçon les chiens entre eux se font des politesses.\nVous n’ignorez pas davantage l'attrait qu'ont pour\neux, si bien nourris qu’ils soient, les saletés et\nles ordures de la borne. C’est là qu’ils trouvent\nleur pots de crème de prédilection.\nAprès cette petite promenade de santé pendant\nlaquelle il a cédé à ses instincts lesplus grossiers,\nle petit chien rentre, et, sous le prétexte que rien\nn’est sain comme sa gueule, vous n’hésitez pas à\nvous livrer aux caresses qu’il vous prodigue! Ni\nl'opoponax, ni la verveine, ni les éponges ne\npeuvent purifier cette immonde créature, qu’on\na si justement baptisée du nom de pisse-pocket.\nSi j’avais l’honneur et le bonheur d’être marié,\nje n’hésite pas à dire que je serais profondément\njaloux de ces carlins, de ces griffons et de ces\nterriers que nous voyons sepavaner partout, dans\nles équipages et dans les salons. A la niche ! ces\nstupides animaux efféminés, que je classe infini\nment au-dessous du brave chien de chasse relé\ngué à l’écurie.\n... Tous les soirs, on le voyait remonter triste\nment la grande rue de Saint-Hélier. Il marchait\npendant un quart d’heure sur le trottoir de droite,\npendant un quart d’heure sur le trottoir de\ngauche, s’arrêtait devant les boutiques de libraire,\nregardait longuement les photographies et dispa\nraissait. On ne le revoyait que deux heures plus\ntard reprendre le chemin du port, allumer un\ncigare tous les soirs à la même place, et s’en\nretourner àla petite maison, cachée sous lesarbou-\nsiers, qu’il habitait à Longueville-Road. Il s’en\nallait un peu voûté, traînant un peu la jambe, la\nbarbe soignée encore, mais déjà grisonnante, ne\nregardant ni la mer qui battait les rochers à sa\ngauche, ni les petites filles de quatorze ans qui\ns’en allaient perdre leur pudibonderie derrière les\nrochers de droite. Par les beaux jours d’été, on\nentendait presque autant de soupirs à droite que\nde clapotis à gauche. Et, comme le disait M. le\nvicaire de Saint-Pancrace, un fort saint homme\nqui ne méprisait pas le mot pour rire : « Tout\nfait la vague dans ce pays béni. »\nMais oui, il ne regardait ni la mer pi les pi\nJerseyennes. Il ne regardait rien ; il vivait d..\npetite maison tout seul avec son ordonnanch\npremier et le quinze de chaque mois, le fa\nlui apportait une lettre. Elle devait être cha\npuisque le facteur ne voulait la remettre\nlui-même. Et c’étaient là les seules lettres^®\nrecevait. Dans les premiers temps de son sa\ndans l’île, il en recevait beaucoup. Au bout di\nmois, il en recevait moins; au bout d’un a\nn’en recevaitplus. Il ne lisait que le Messager!\nParoisse de Saint-Hélier. Et Dieu sait pourta\nDick Cornehouse, le messager de la poste,!\neu sa charge « d’imprimés » à l’arrivée du |\nneur ! Il avait même raconté à sa femme q\nFrançais l’attendait à la grille de Longue A\nHouse et qu’il mangeait les journaux! L'épo\nde Dick Cornehouse—comme on dit là-ba —\nn’avait guère compris cette hâte. Elle trofl\nqu’en fait d’imprimés, les affiches du bail\nsuffisaient. Mais quand, un mois plus tard,\nmari lui raconta que le Français jetait les joifl\ndans la mer, elle dit : « Il est possédé, bien sis\nEt elle faisait le signe de la croix, chaque\nqu’elle le rencontrait.\nIl ne parlait à personne, il ne connaissait .\nsonne; il évitait soigneusement le consula\nFrance et, quand le « taxateur des pauvre S\nnait toucher les impôts, c'était le domestiqu\nlui remettait l’argent sans mot dire. Pers\nn’entrait dans la maison, excepté le coiffeur 2\nvenait une fois par semaine « arranger » 1\nde celui qu’on appelait le Français. Il ava t\nessayé de faire causer son client, mais il a fl\nobtenu pour toute réponse que cette seule p - 1\n« Je ne parle plus! » et le « plus » avait été g\npiré, comme par quelqu’un qui trouve qu’i a\nparlé. Cependant, chaque fois que la coupe B\nbarbe était finie — et il fallait qu’elle frtH\nfaite, qu’elle gardât toujours la même fornne\nsolitaire se regardait dans la glace, avait . «\ncompter ses poils devenus gris et disait :\n— Croyez-vous qu’on pourrait encore la e U\nen blond, s’il le fallait?\nLe coiffeur répondait :\n— Mais oui.\nEt il s’en allait. On avait bien essayé |\nfaire décrire l’intérieur de la maison. Ce ■\nressait surtout les Français qui venaient . 1\npasser quelques jours dans l’île; mais il j\nrien vu. Il disait seulement qu'il y avait 9\nmurs des photographies, beaucoup de pi ■\nphies qui représentaient toutes un mil |\n« Ça doit être son frère », et puis il avais “\ngrandes malles longues « tout comme j’ei l\naux actrices du théâtre de Saint-Malo, -,\nj’étais apprenti chez le perruquier de la\nhaute ». Il lui semblait bien qu’une foisp\nle domestique devait emballer ou débal er\neffets, « parce que cela sentait diantrement H\nvre », mais il n’en était pas autrement si r.\ncrois bien que voilà dix ans qu'ils s’attend\npartir tous les mois. » Ce coiffeur était un pr\nphilosophe, mais il n’était pas un profond PS\nlogue, comme on va le voir.\nUn jour qu’il rasait, à l’hôtel de l’Ami\nHenri Cauvain qui, après une forte culot te\"4\nvenu passer une des nombreuses lunes de mi.\nson existence dans la solitude, il fut tout é,\nd’entendre qu’on lui demandait :\n— Eh bien ! et des femmes, est-ce qu’il fl\n— Oh ! bien sûr que non, il n’est pas regi\nsur le sexe : il n’y a pas un portrait de fl\nchez lui ; il ne doit pas être père et pas êtr\nEt puis ici, vous savez, les jeunesses ne\npas rapporter avec les étrangers.\nHenri Cauvain ne pouffa pas de rii\nqu'au même instant le figaro jerseyen pi |\nun rasoir dans les environs de son oreil fl.\nil se promit de faire sa petite enquête pers» 1\nSans femmes, celui qui avait été le brav' .\ncela lui paraissait raide! Et pourtant, poi \"\nsavoir? Ce qu'il avait vu la veille au si g\naussi fort. Il avait vu, dans la grande rue d fl\nHélier, M. Ernest, de Longueville-House \"\navait eu froid dans le dos. Il avait renci 1\nvieux, mal habillé, avec une cravate vie ■ I\nun chapeau à la mode de 1888, tout à fait v |\nmarchant la tête basse, sentant la misère, se —\nsant quand il se sentait regardé! il 1 avi \" .1\npendant quelque temps et il n'avait pu s’en ■\nde dire : « C’est bien fait! » tandis que |\nNini Ablette (qui marchait alors sur ses Qu fl\ncinq ans, mais qui n’en était pas moins rest ■\njours la petite Nini Ablette) disait : « P\nplaindre! » Et ils avaient tous les deu me il\nMais l’homme au panache, 1 homme au long\nnoir, l’ancien général, qui s'en allait là en . fur\nmou, semblable à un adjudant retraité, e él cho\ntriste! Si cet homme avait péché, il étal uevil\nterriblement puni.Où était le temps des duc n\nOù était le temps des conquêtes faciles, du 9",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\ne l’Ami ta\n: culotte, é\nnes de mie\nit tout éto\ns s’attende\nait un proff\nofond psy(E\ne qu’il ef\n: pas regaq\n•ait de fer\npas être m3\nes ne vel\nl vivait da\nrdonnance\nois, le fac\nt être char\nremettre (\nes lettres Q\nde son séj\nAu bout de\nut d’un ar\nMessager d\nait pourtan\nla poste, ai\nvée du proi\nfemme qui\nLonguevi\nux ! L'époul\ndit là - bas\nElle treuil\n5 du bailli®\nplus tare, fl\nit les jou n.\nlé, bien sür\nx, chaquei.\nnnaissait p\n3 consulat\npauvres »\nmestique\nire. Perso\ne coiffeur\nnger » la J\n. Il avait b\nnais il n'a\nseule phira\navait été si\nve qu’il at\nla coupe d\n‘elle fût bj\nne forme -\navait 1‘ ir\nisait :\ncore la te in\nessayé e\non. Cel i\nnaient € 1\nlais il i a\navait sur\nde photo\nn milit ir\nme j’en ail\n-Malo, qu_\nr de la 1\nfois par m\ndéballer\nement le\nlent sûr.\nde rire P\nœn prome\noreille, 1\ne personne\nbrav’ gén\nit, pouvai\n: au soir ‘\n3 rue de S2\nIouse ! et 1\n. renconts\nate violet\nà fait min\nsère, se rel\n1 l’avait 5\npu s'empe\ns que la Pf\nr ses quat?\nins restée\nait : « Est\ns deux ral\nme au chgme il devait être malheureux! Ils en avaient\ntlà en ch4 s longtemps en se déshabillant. Mais une fois\nuté, c’étar Nrent déshabillés, ils se trouvèrent tout\nil était f à dire qu à parler de M. Ernest de\ndes duché# lle-House, le Français que les habitants\nciles, du \"\nComme tu viens tard i\nde l’île ne regardaient même plus, que personne\nne venait voir.\nEt pendant toute la journée ils ne pensèrent\nplus à lui, ils n’eurent même pas l’idée d’aller se\npromener du côté de Longueville ? ils auraient vu\nM. Ernest assis devant sa porte fumant une vieill\nbouffarde, et lisant Y Annuaire militaire : il avai\ndécouvert quelque part une petite table en fei\npareille à celles qui sont aux portes des café\nde garnison de province, et cette table, était pou",
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     "texte": "GII. B1.A.S IILUSTKI\nlui suggestive. Elle évoquait pour lui le temps où |\nil était sous-lieutenant, gai et content. Il passait 1\ndes heures à rêver dans le bleu, n’interrompant sa !\nrêverie quepour chercher un nom, une indication, |\ndans le gros volume qui était devant lui. Les jours |\nde pluie, il ouvrait une grande malle dans laquelle\nse trouvaient des liasses de papiers avec ces |\nmots : Dossiers politiques, Dossiers électoraux.\nCes jours-là il était de très mauvaise humeur et\nil disait à son domestique :« L’ordinaire est mau\nvais aujourd’hui. » Si Henri Cauvain n’avait pas\nété très amoureux, il aurait peut-être pensé à s'in\nformer de tout cela, mais il préférait de beaucoup\nétudier Nini Ablette.\nCependant le soir quand ils le rencontrèrent de\nnouveau, il dit à Nini : « Si nous le suivions », et\nM. Eme t, qui pouvait se vanter pourtant d’avoir\nété pendant deux ans l’homme le plus suivi de\nFrance, ne remarqua pas que deux personnes le\nsuivirent pendant toute sa promenade. Il s’arrêta\ndevant les journaux, il s’arrêta devant les photo\ngraphies, il regarda les petits bateaux qui pendent\naux portes de bazar, et ne se retourna pas pour\nvoir les petites Jerseyennes précoces qui, avec\nleurs grands cheveux flottants et leurs yeux de\njeunes vierges, vous regardent aussi imoudique-\nment que les filles qui sortent de chez Hills, et il\nmonta vers la ville haute. Il la traversa dans son\nentier, et ne s’arrêta même pas devant la vieille\nforteresse pour voir d’où venait le vent.\n« Le matin va à un rendez-vous, dit Henry\nCauvain, et tu vas voir que cela va devenir drôle. »\nIl ne pensait pas avoir raison. M. Ernest,\naussitôt qu’il s’était senti hors de la ville, s’était\nredressé. Il portait beau maintenant, il sifflait un\nvieil air de café concert que personne ne connais\nsait plus en France ! Il était le seul à s’en souvenir.\nEt quand il fut en face du cimetière, il mit son\nchapeau sur l’oreille. Dans la nuit claire, il faisait\nencore de l’effet et, vu de loin, il ressemblait\npresque à feu le p’tit Ernest que la pauvre Demay\navait chanté. Il s’approcha d’une petite maison\nqui était adossée au cimetière. La lune qui sortait\nd’un nuage permit aux deux Parisiens de lire :\n« Adonis Lardaud, surveillant du cimetière. » Il\nsiffla, la porte s’ouvrit et ce ne fut pas Mme Adonis\nLardaud qui en sortit, ce ne fut pas la Parisienne,\namie de l’exilé, à laquelle les Parisiens avaient\npensé pendant une seconde, ce fut la bonne de\nM. Adonis Lardaud, une grande gaillarde rouge,\njoufflue, avec des cheveux blonds fadasses ; elle\naurait été laide si elle n’avait pas eu le petit bonnet\net le tablier blanc à bavette des bonnes de l’île. Et\nelle se jeta à son cou en criant :\n« Comme tu viens tard ! » Il s’excusa. Il lui dit\nqu’il avait eu affaire.\n—• Voilà qui m’est bien égal, -— si tu crois que\ncela m’amuse de t’attendre. » Il protesta, et les\nvoix s’abaissèrent. Cauvain, derrière un arbre, ne\nvoyait que les gestes. Il l’avait prise par la taille,\nelle se défendait. Il se frisait la moustache, elle\nriait. Maintenant il lui racontait une histoire :\navec sa canne il mettait en joue « pan ! pan ! et ça\ny était ! » Puis elle se leva, il supplia, elle le\nrepoussa.. Il cria : « Mais enfin ! » Elle répondit :\n« Fais comme tu voudras ; donnant, donnant; tu\nne tiens jamais tes promesses », et Cauvain le vit\ntirer son porte-monnaie, en sortir une pièce d’or\nqu'il n’eut pas de peine à trouver, et le couple\ndisparut derrière un mur. Un quart d’heure après,\nM. Ernest ressortait. Il était moins fier, mais il\navait bien l’air du retraité qui revient d’une\nbonne fortune. Il se croyait aimé pour lui-même,\ncomme il s’était cru jadis suivi pour lui-même,\nle pauvre homme !\nQuelques mois plus tard, la bonne, ayant ra\nmassé de cette façon deux cents francs en pièces\nde dix francs, s’en vint à Paris. Elle entra chez un\ngros banquier en qualité de fille de cuisine. Elle\npassa de mains en mains. Elle avait le cœur large.\nQuand ce fut le tour du maître d’hôtel, il vit piqué\nau mur de la chambre de la laveuse une photo\ngraphie avec ces. mots: « A ma petite Eulalie, la\nseule femme qui m’ait aimé. Souvenir du cime\ntière de Saint-Hélier. Ernest. » Il ne put réprimer\nson étonnement et, tout en caressant ses favoris\nd’un air très supérieur :\n— Sais-tu qui c’est?\n— Ça, c’est un vieil ennuyeux, un retraité |\navec qui j’ai rapporté là-bas pour avoir de quoi\nvenir à Paris.\nLe maître d’hôtel, toujours d’un air supérieur,\nprit la photographie et la vendit très cher à son\nmaître.\nM. Ernest est toujours à Longueville-House.\nIl ne vient même plus à Saint-Hélier. Il a trouvé\ndans la campagne une paysanne qui l’aime aussi\npour lui-même, celle-là. Il va tous les soirs la\nvoir. Il se trouve très bien. Devant la petite\nmaison, sur le bord d’une fenêtre, il y a un pot\nd’œillets rouges.\nSTE CK.\n",
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     "texte": "Et le reste\nCinq heures du soir. Après l’étape de soixante\nkilomètres presque tout le temps en plein soleil,\nsur les longues routes poudreuses, les dragons\nfaisaient halte sur la grande place du petit vil\nlage de L... C’était un détachement, vingt hom\nmes sous la conduite d’un lieutenant et qui de\nvaient rejoindre le lendemain le régiment. Le\ncabot qui faisait les fonctions de fourrier distri\nbuait les logements ; le lieutenant donnait ses or\ndres aux logis, fixait le rendez-vous pour lelende- 1\nmain à sept heures sur la même place, puis faisait '\nrompre... Et chacun s'en allait, conduit par une |\nfemme ou un enfant, vers la maison de son hôte, |\nhommes et chevaux très las et blancs de pous- '\nsière, ce givre des journées brûlantes. 1\nDes soldats, des Parisiens blaguaient :\n— Je suis logé chez le marchand de perlot.\nC'est franc. Il n’était que temps... C'est champê\ntre ici... Ça me rappelle Montmartre, mon pate\nlin, etc.\nLe lieutenant d'Arçon était logé chez le baron\ndes Gâteulles. Il se fit indiquer la demeure de son\nhôte. Un gamin lui expliqua : Sur la route en sor\ntant du village, un grand mur, une grande grille,\nc’était là. Et en effet, l’officier longeait bientôt\nun grand mur blanc sur lequel le soleil couchant\nl’ombrechinoisait, lui et son cheval Priam. Il\ntrouvait la grande grille et entrait dans une ave\nnue trcsVersaillcs bordée de grands arbres des\nquels tombait une fraîcheur de cave verte. D’Arçon\navait repris un peu en main Priam qui mainte\nnant s’avançait en encensant et en dansant, et, .\nbien en selle, bronzé par le grand soleil, l'officier |\nsous son casque enfoncé sur les yeux avait tout à\nfait « bonne grâce et air de guerre ». Au sortir de\nl’allée, il déboucha dans un parc anglais bordé de\nbois, à droite et à gauche des constructions basses\net blanches avec des persiennes marron, et tout en\nhaut des pelouses, le château, une construction\nLouis XIII en briques avec des fenêtres hautes et\nétroites et des toits d’ardoise à pentes raides. Près\nd’une des portes des communs, un homme asti\nquait des harnais. Des chiens aboyèrent, l’homme\nse retourna avec un air de grand étonnement.\nD’Arçon s’attendait à être plus attendu ; il se diri\ngea vers l’homme, mit pied à terre, donna son\ncheval à son ordonnance et parlementa :\n— Attendez un instant, dit l’homme. Je vais\nchercher monsieur Joseph.\nEt il revint quelques minutes après avec un\nvieux domestique en tablier blanc. Lorsque Joseph\nsut ce dont il s’agissait, il dit à l'homme de met\ntre les chevaux à l'écurie et invita d’Arçon à en\ntrer au château. En marchant il lui expliqua : On\navait pourtant prévenu le maire que le baron\nétait malade... Une crise qui l'avait pris depuis\ntrois jours... et naturellement, dans ces condi\ntions-là, un officier ne pouvait être reçu comme\nil convenait; mais le maire était un rouge qui ne\ncherchait qu’à taquiner M. des Gâteulles, et natu\nrellement il n’avait pas négligé cette occasion...\nIl allait prévenir la baronne. Ils étaient arrivés au\nchâteau. Le domestique conduisit d’Arçon dans\nun petit salon et revenant bientôt :\n— Mon lieutenant, madame vous prie de l’ex\ncuser de ne pas vous recevoir elle-même; mais\nmonsieur est bien, bien bas.\n— Ah! qu’a-t-il donc?\n—- Vous savez... l’âge... grande faiblesse... un\npeu d’enfance. On va vous préparer une chambre\ndans l’aile droite du château, de sorte que vous ne\nserez pas gêné par les allées et venues qui se font\nautour du malade. Pour la même raison, madame\na dit qu’on vous serve à dîner dans votre chambre.\nVous serez plus tranquille.\n— Oh! parfaitement... Je suis désolé de ce qui\narrive... Vous direz à Mme des Gâteulles que je\ncomprends très bien que, dans des circonstances\nsi pénibles, elle ne puisse pas... oui... Eh bien, je\nvais aller voir mon cheval là-bas... Vous m’y\nretrouverez tout à l'heure. >\nD’Arçon alla voir Priam qui mangeait son\navoine sans avoir l’air de se douter un seul instant\nque le baron des Gâteulles fût si malade. Le lieu\ntenant causa avec son cheval un petit quart d’heure,\nlui demanda s’il était fatigué, s’il se trouvait bien,\nl’embrassa aux naseaux, lui claqua sur l’épaule, le\nchatouilla aux jointures et lui souhaita une bonne\nnuit.\nPuis il suivit Joseph qui le conduisit à sa\nchambre.\n— J’espère, mon lieutenant, que vous ne serez\npas trop mal... Le feu est tout préparé... Vous\nn’avez qu’à mettre une allumette...\n•— Oh ! le feu !\n.— Ah! les nuits sont fraîches ici... Vers dix\nheures, vous ne serez pas fâché d'avoir une fla\nbée... Je vais vous apporter votre dîner. u soldat qu\n— Déjà ! \" ‘ haritableme\n•— Mais, mon lieutenant, il se fait sept hçwio.'ituri te se\nIl est temps d’avoir faim. hiques se 1\nJoseph sortit. D’Arçon examinait la chambences d °P f\nC’était une grande pièce avec de vieilles boirande-Duc\nries, un papier simple et gai, bleu à fleurs rosH\n1 T UU.Us J. a l’alcôve, il\ndes rideaux à fleurs aux fenêtres et à\n1\n1\n1\n1\n.(il commer\n)ix heures s\n‘endormir.\nE trez! »\npportait le\n| j - Pardon\nensé à vou\npreniez du t\nap porter.\nLie arran\nhine, avec\nleus, et d‘i\nention la f\nlie blonde\nanté. Très 1\nroite, avec\nemme de cl\nTiens, peti\ne vicomte d\n)A rçon per\nenait sous ]\nl commença\nulie et qu’\ndie disait d\nt Non, la\ne campagn\nillage idiot\nussi des d\n1 i t 4 , , , ient. Ça fai\nmeubles bas, et sur la cheminée une pendulu--- J 1\ndes flambeaux Empire. Et le lie\nCependant Joseph revenait et le lieutenant diell . Lei .\nDîner très simple : un consommé, mais un CI ’\nsommé de malade qui semblait du bœuf liquiA; V\ndes œufs, un perdreau, des fruits et une bou ei. s APE\nde vin rose, d'une couleur et d’une saveur d e re bit\nbruyères.\nPuis il resta seul.\nIl parcourut des journaux; on n’y parlait Q\ndes élections, ça l’assommait. Il haussai\népaules en lisant les articles des hommes speù\nDUB\nDE\nLe\nD se rap\nollaborat\nes lecteu\nsur les grandes manœuvres\nrôle que devait jouer la cavalerie en campa\nPuis, il se mit à rêver. Tout seul dans ce ||\nvillage de L..., à cent lieues de partout, com!\ndisait, loin de ses camarades, privé de ses !\ntudes, le vin rose aidant son imagination, i\nsemblait qu'il faisait véritablement campagn_\nque, demain, il allait partir pour des hasar\ndes aventures. En attendant, il était l'officier\nau château, heureux du présent, ayant en 1\nsouper, bon gîte. C'est le reste qui le tourme\nun peu... l’ennui... le vin rose... et puis, c’eûtl\nsi bien dans la note, une belle fille qui se do",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUST RE\n' h soldat qui va partir, qui se donne facilement,\nharitablement, et à laquelle on dit : Ave, Margot,\njures W'^ ur ^ c salutant. Et comme tous ses états psy-\nhiques se formulaient en lui par des réminis-\nlibre ences d’opérettes, il fredonna ces vers de la\noise Grandlo -Duc lie?SSC .\nro es,\ne, des\nVous dans vos familles,\nVous resterez,\nMais nous, pauvres hommes,\nBientôt nous irons,\nPour de faibles sommes,\nBraver les canons.\ns II commençait même à croire ce qu’il chantait.\n7 < Dix heures sonnaient. Il se mit au lit... et ne put\n['endormir. A un moment on frappa. Il cria :\n. (Entrez! » C’était une femme de chambre qui\n% apportait le thé. Elle dit au lieutenant :\nV — Pardon, monsieur, mais madame n’avait pas\n4 j pensé vous, faire demander par Joseph si vous\nJ — reniez du thé et.m’a chargée en tout cas de vous\napporter.\n— Elle arrangeait sur la table un petit service en\nchine, avec une serviette à dessins rouges et\nbleus, et d’Arçon regardait avec beaucoup d’at-\ntention la femme de chambre. C’était une belle\nille blonde, au teint chaud et qui respirait la\nsanté. . es bien habillée dans sa robe noire toute\nIroite, avec son tablier blanc, elle avait l’air de la\nemme de chambre des romans, à laquelle on dit :\n(Tiens, petite, prends ça et dis à ta maîtresse que\nevicomte des Sablés veut absolument lui parler.»\nD’Arçon pensait que c’était peut-être le reste qui\nenait us la forme de cette femme de chambre;\ncommença à causer et apprit qu’elle s’appelait\nJulie et qu’elle était de Paris et que, etc., etc.\nElle d -, it des choses comme celles-ci :\nle e\n— Non, la vie n’est pas drôle à L... Huit mois\nde cam agne, la baron toujours malade et un\nvillage dot...personne pour causer... Des rustres.\nAussi des dragons dans le pays, c’était un événe-\n, ment. Ça fait toujours plaisir de voir des soldats,\nsurtout de la cavalerie.\ndîna\nEt le lieutenant disait des choses comme\ncelles-ci :\nide- Ah! vous êtes de Paris... Je m’en serais\nt ille douté... Approchez-vous donc... En effet, ça ne doit\n1 de pas être bien gai ici... Chaussée Clignancourt?\njolies filles... Approchez-vous donc... Ah! si\nj’avais mon uniforme, vous ne vous feriez pas\nprier.\nD’ailleurs, ça prenait très bien... L’action s’en\ngageait à merveille et Julie faisait de la télégraphie\noptique, c’était incontestable.\nAlors le lieutenant commença à faire du service\nen campagne, se risqua en quelques timides re\nconnaissances, s’aventura en sentinelle avancée...\nPuis, tout à coup, on entendit le bruit sec d’un\nbaiser qu’on arme; les jupes volèrent en éclats.\nD’Arçon prit une position, il en prit même plu\nsieurs, et le lendemain Julie eut toutes les peines\ndu monde à s’arracher des bras du lieutenant;\nmais il était cinq heures : il lui fallait être levée\navec les autres domestiques et avoir Pair de sortir\nde sa chambre. Elle se rhabilla donc lestement et\nmurmura dans un dernier baiser :\n— Tout de même si madame savait que vous\nm’avez fait la cour!\n-— Voyons, crois-tu que ça l’étonnerait beau\ncoup? demanda d’Arçon. Ta maîtresse s’imagine-\nt-elle donc que tu es un dragon de vertu?\n— Oui, et elle se trompe, car il paraît que je ne\nsuis qu’une vertu de dragon.\n— Tu as de l’esprit.\n-— Vous ne vous en êtes pas encore aperçu?\n— Nous avons si peu causé.\n— Et nous avons tant ri. Oui, j’ai de l’esprit.\nDame, j’ai si souvent brossé les robes de ma\ndame.\nEt sur cette réponse xvni e siècle, elle ouvrit la\nporte.\nSur le seuil, elle envoya un baiser.\n— Au revoir, vous, dit-elle.\n— Au revoir, toi, répondit-il.\nEt elle sortit.\nD’Arçon se leva vivement et s’habilla. Il était\nvraiment content de l’hospitalité qu’il avait reçue\nau château, et, lorsque Joseph vint lui apporter à\nsix heures son déjeuner, il le chargea avec une\nréelle sincérité de bien remercier Mme de Gâ-\nteulles et de lui dire qu’il avait passé une nuit\nexcellente.\n— Et vous la remercierez d’autant plus, ajouta-\nt-il, que, dans les circonstances pénibles que vous\nm’avez dites, la baronne n’avait pas besoin de tout\ncet ennui.\nPendant qu’il déjeunait, il continuait à causer\navec Joseph. Il eût été de mauvais goût de se\nmontrer fier avec les inférieurs; d’ailleurs Joseph\navait servi dans les dragons et ces choses-là, ça\nattache.\nD’Arçon se montrait bon enfant, le vieux do\nmestique devenait bavard, et le lieutenant apprit\nainsi que M. des Gâteulles, qui était très vieux\net très riche, avait épousé une jeune fille sans le\nsou. Il y avait de ça deux ans.\nUn coup de passion, comme ça arrive aux vieil\nlards, et c’est dangereux à cet âge-là. Maintenant\nce pauvre baron était perdu. Plus de mémoire,\nplus de jambes, plus rien. Il n’était déjà pas bien\nsolide avant, mais le mariage l’avait avancé, et il\nallait être bientôt achevé.\nAinsi parla Joseph.\n— Et sa femme, demanda d’Arçon, est-elle\ntriste... non, n’est-ce pas?\n-— C’est-à-dire que d’un sens elle l’est, d’un\nautre elle ne l’est pas. Vous allez comprendre,\nmon lieutenant. Il est bien évident que ce n’est\npas amusant pour une jeune femme d’être la\ngarde-malade de son mari. Seulement, comme ils\nn’ont pas d’enfants, à la mort de Monsieur toute\nla fortune retourne aux neveux, nièces, etc., et\nMadame se trouve sans le sou comme devant. Ce\nn’est pas gai.\n— Je comprends... mais est-elle jolie ?\n— Ah ! dame, vous savez, mon lieutenant, pour\nles femmes, nous n’avons pas les mêmes goûts\nque vous, nous autres. Mais, si vous voulez voir\nson portrait, on était justement en train de le faire\nquand cette malheureuse crise est arrivée.\n— Ma foi oui, je veux bien le voir, s’il n’y a\npas d’inconvénient.\n— Oh aucun... D’ailleurs, en descendant nous\npassons justement devant la porte de l’atelier.\nEt en effet, dans une grande pièce du rez-de-\nchaussée, très nue et très claire, sur un chevalet\nun portrait était commencé, le portrait d’une\nfemme blonde, décolletée. La robe n’était pas\nfinie; il n’y avait que la tête et les épaules qui\nfussent achevées; mais d’Arçon reconnut parfai\ntement une tête et des épaules qu’il venait de\nvoir il y avait peu d’instants, et qu’on lui avait\ndonnées comme appartenant à Julie.\nBAZIH.\nque\néiam GIL BLAS publie Vingt-huit Chroniques par semaine\nSIGNÉES PAR\nJEAN AJALBERT — ALPHONSE ALLAIS — EMMANUEL ARÈNE — HENRY BECQUE — PAUL BOURGET\nCLEMENT CLAMANT — FRANCIS CHEVASSU — COLOMBINE — ALBERT DELPIT\n■ DUBUT DE LAFOREST — ABRAHAM DREYFUS — GEORGES D’ESPARBES — PAUL FOUCHER — GROSCLAUDE\nCLOVIS HUGUES — JACQUELINE — CAMILLE LEMONNIER — HUGUES LE ROUX — RENE MAIZEROY\nGUY DE MAUPASSANT — OSCAR MÉTÉNIER — MAURICE MONTEGUT — POMPON — MARCEL PRÉVOST — RICHEPIN\nJ. RICARD — SANCHO — SANTILLANE — MAURICE TALMEYR — GILBERT AUGUSTIN-THIERRY\nGIL BLAS ILLUSTRÉ, dans le prochain Numéro, commencera la publication\nd’un grand Roman inédit\nPar WILLIAM BUSNACH\nLe public connait de longue date le nom de William Busnach l’habituel collaborateur dramatique d’Emile Zola.\n■ se rappelle l’énorme succès de VAssommoir, de Nana, de Pot-Bouille, et du Ventre de Paris pièces dues à cette heureuse\ncollaboration. Le GIL BLAS a eu la bonne fortune de publier les principaux ouvrages d’Emile Zola, est heureux d’offrir à\n■lecteurs la primeur du nouveau roman de William Busnach :\nr *\ngnt\net\nmel\nab\nü 1\ne, e i\nse\no?\n0\nntl.\nlt ét\nni\n25C283E81322951**\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nHUIT PA.QES pour CINQ CEJTTI}ÆES. — Paraît tous les Samedis\nEn vente dans tous les kiosques et chez tous les marchands.\nCe Journal illustré doit être remis gratuitement à tout Acheteur du GIL BLAS\nSéparément, il est vendu 5 centianes",
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