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     "texte": "LA GRELEE\npar Paul Bonnetain\n)ur\n22424\n-n(W\nElle envoyait des baisers à son amant\nMilration n'est pas responsable\nies manuscrits déposes\nRÉDACTION ET ADMINISTRATION\nHue GLUCK (coin du B1 v. HAUSSMANN)\nPLACE DE L’OPÉRA\nAmuser les gens qui passent, leur plaire aujourd’hui et recommencer\nle lendemain. — j. JANIN, préface de Gil Blas.\nANNONCES ET RÉCLAMES\nAUX BUREAUX DU JOURNAL\n, rue Glucl\nABONNEMENTS :\nmois 1 fr",
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     "texte": "2\nGIT, BLAS ILLUSTRE\n... En me contraignant à revivre quelques\nheures les années mortes, cette halte à Toulon\nm’a laissé vaguement mélancolique. Décidément\nil n’est de bon que le rêve ! Comme le reste, le\nsouvenir est décevant qu’on précise : son cadre\nréel le désenchante quand nous le regardons de\nnos tristes yeux sans indulgence !\nA présent, comme un bateau m’emporte, —\nun petit vapeur vibrant tout entier sous les tré\npidations de la machine, — je songe, en suivant\nle clair ruban du sillage déroulé sur l’eau bleue,\nque la mer seule m'a rendu mes sensations de\njadis, pareillement tentante avec la glauque atti\nrance de sa laque froide, le long du bord opposé\nau soleil, pareillement belle de lumière et de lan\ngueur au large, amoureuse partout !\nDu passé, rien autre ne m’est revenu. On a\ncoupé les arbres sous lesquels je dormis; des\nmaisons où j’aimai se sont lézardées, plus lé\npreuses ; mes amis sont morts au Tonkin, ou bien\nsont exilés encore par delà les océans; — les\nfemmes ont vieilli.\nL’une surtout, Bertha, une belle fille que je\ndésirai longtemps, pour avoir, un soir, senti sa\ngorge nue tout près de ma figure tandis qu’elle\nessayait de m'arracher les yeux,, à coups d’ongles.\nUne vieille histoire...\nC'était il y a neuf ou dix ans, au Mourillon,\nprès de notre caserne. Car j’étais marsouin alors,\net même sergent, s’il vous plaît ! Mais comme\nc’est vieux, tout cela!... Je n’avais pas vingt\nans...\nEn ce temps-là j’écrivais des vers, beaucoup de\nvers, je le confesse bravement. Pour me soustraire\naux exercices, qui ne m’auraient guère laissé le\ntemps de noircir du papier, j’avais obtenu d’être\nchargé de la surveillance des infirmeries régimen\ntaires! Deux heures de comptabilité tous les ma\ntins : j’étais libre ensuite. Je n’ai pas, depuis, re\ntrouvé ces loisirs, ni ces rimes!...\nCette Bertha était une fille galante, qu’on appe\nlait la Grelce, encore qu’elle fut jolie en dépit des\nlégères traces laissées par la variole sur son vi\nsage. Je l’avais remarquée en sortant du théâtre, à\nla taverne de Bohême, qu’elle révolutionnait aux\nentractes par de bruyantes entrées dans des cos\ntumes inconnus à Toulon ; mais je ne lui avais\njamais parlé, retenu par mon uniforme : c’était\nune « femme d’officier ».\nSentez-vous tout ce que renferme cette expres\nsion ? Mes camarades et moi, nous la prononcions\nalors avec des lèvres graves : « femme d’officier»,\nc’est-à-dire terrain consigné, impossible, très\ncher; et nous convoitions la belle de loin seule\nment, et du regard. Même, dans notre admiration\nplatonique et notre résignation, nous n’aurions\npas été surpris de lui voir arborer, elle aussi, des\ngalons sur ses manches !\nOr, un soir, un troupier vint me prévenir au\nspectacle que le sous-lieutenant Courbart venait\nde se tirer deux coups de revolver et qu’on récla\nmait le médecin de service. J’indiquai où l’on\npourrait trouver celui-ci à cette heure, puis je me\nrendis au café de Bohême, curieux d’avoir des\nnouvelles de Bertha.\nJe savais, en effet, ce Courbart son amant.\nTout jeune, sorti de Saint-Cyr depuis quelques\nmois à peine, il mangeait avec elle un héritage de\nquarante mille francs qu’il croyait inépuisable.\nSa passion de collégien pour la Grêlée lui faisait\ncommettre en même temps mille folies. On le\nvoyait se promener avec elle, alors qu’il était\npuni d’arrêts de rigueur. Un certain jour, il s’était\néchappé à la nage du ponton-prison l'Amiral\npour aller la rejoindre, ce dont, nous autres, nous\nétions fort esbaudis. Courbart, d’ailleurs, comme\ntous les amoureux, étant très bon, les soldats\nl’adoraient. Dans sa compagnie, caporaux et sous-\nofficiers se disputaient à qui irait lui communi\nquer le rapport quotidien, afin de voir sa maî\ntresse, les bras nus, le peignoir décolleté, servir\nle petit verre de cognac que l’officier offrait vo\nlontiers à son monde.\nEn rentrant au quartier, je pensais à ces choses,\nà nos propos de pension, où d’aucuns déshabil\nlaient la belle fille. Je ne l’avais pas trouvée au\ncafé, et je me couchai avec le souhait égoïste\nque le suicide de son amant, la déclassant\nenfin de son rang de « femme d’officier », la fît\nmienne.\nJe dormais depuis une heure à peine quand on\nfrappa violemment à la porte de ma chambre,\ndans l’infirmerie. J’ouvris ; mais je reculai stupé\nfait, en reconnaissant le lieutenant-colonel et le\ncapitaine adjudant-major. Le premier grognait,\nselon son habitude\n« Habillez-vous vite et faites préparer un cadre.\nOn va vous envoyer huit hommes pour le pren\ndre : vous nous suivrez avec eux...\n— Bien, mon colonel... »\nEt cinq minutes après, je partais à la tête des\nhuit troupiers dont plus d’un bâillait, furieux\nd’être tiré de son bon sommeil. Les quatre pre\nmiers portaient le brancard garni d’un matelas\nsous sa bâche blanche. Le colonel et l'adjudant-\nmajor marchaient à vingt mètres; l’adjudant de\nsemaine les suivait à trois pas, l’air morne.\nBoulevard Saint-Louis, je crois, nous tournâmes\nà droite. Nous allions vers la mer, dont le souffle\nfrais nous caressait déjà le visage. Il faisait un de\nces clairs de lune provençaux, amoureux et\nbleus qui remueraient même une brute d’un rêve\nde baisers. Sous la lune, les officiers étaient tout\nnoirs. Le colonel agitait son stick d’un air rageur;\nl'adjudant-major opinait de la tête ; l’adjudant,\ntoujours morne, s’arrêtait quand tous deux s’arrê\ntaient, puis repartait sur leurs talons, « à son in\ntervalle ».\nDes jardinets entourant les maisons, à droite\net à gauche, un parfum de jasmin s’éleva dans la\nnuit, puis, tout à coup, la pente gravie, on aper\nçut la mer, un pan d’eau glacée d’argent, avec au\nfond un ballot de velours sombre, les verdures de\nla presqu’île de Saint-Mandrier.\nNous nous arrêtâmes sur un geste des chefs :\nnous étions devant la petite villa qu’habitait le\nsous-lieutenant Courbart. Deux fenêtres étaient\néclairées. Le colonel m’appela.\n« Nous allons monter et tâcher encore de dé\ncider cet officier à se laisser porter à l'hôpital.\nS’il s’y refuse, vous le ferez empoigner de force\npar vos hommes... de force, vous m’entendez ?\nDurant la route vous me répondrez de lui.\n— Bien, mon colonel ! »\nEt honteux de la corvée, j’étais content pour-\ntant en pensant que j’allais voir Bertha dont la\nsilhouette passait et repassait là-haut, derrière les\nvitres lumineuses.\nLe colonel redescendu, j’entrai sur un signe,\nmes hommes derrière moi, leurs gros souliers\nmartelant à grand bruit l’escalier de bois de la\nmaisonnette. Je les fis rester sur le palier et j’en\ntrai le képi à la main.\nCourbart était couché, très pâle, un bandage sur\nla poitrine que sa chemise, déchirée sans doute\npar le docteur, laissait voir. A son chevet, Bertha,\ndebout, son peignoir boutonné à peine, me regar\ndait, les bras croisés, le regard aigu.\n« Mon lieutenant, dis-je en m'inclinant, j'ai\nl’ordre de vous conduire à l’hôpital. Voulez-vous\nque mes hommes vous portent sur le cadre ?\n— Je ne veux pas, balbutia-t-il, je veux rester\nici...\n— Voyons, mon lieutenant, je vous en prie...,\nlaissez-vous faire... Le colonel est en bas, il\nm’a donné une consigne formelle. Vous ne vou\ndriez pas me forcer à vous faire enlever de\nforce ? »\nMais il secoua la tête, les yeux pleins de fièvre,\net Bertha s’avançant entre lui et moi me repoussa.\nJ’insistai. un moment encore, puis, à bout de\nprières et de diplomatie, je sortis appeler les\ntroupiers. Ils entrèrent à quatre, emplissant la\npetite chambre toute parfumée où traînaient des\nvêtements de femme. L’un d’eux accrocha une\ntable. Un corset tomba et Bertha entre ses dents\njura contre l’imbécile.\n« Eh bien, mon lieutenant?... Non ? Vous ne\nvoulez pas ? Alors, je vais avoir le regret de re\ncourir aux hommes... Allons, vous autres, aidez\nle lieutenant à se lever... »\nMes quatre marsouins s’avancèrent, l’airgauche,\net entourèrent le lit, mais ils n’avaient pas\ntouché le blessé que Bertha sautait sur eux. Alors,\nils hésitèrent, penauds. Ils auraient, les gaillards,\nempoigné sans crainte un colosse, mais cette\nfemme les interloquait et puis, même en che\nmise, même au lit, ce blessé, dont il leur fallait\nse saisir, était un officier, l'officier^ c’est-à-dire\nl’être sur qui l’on ne peut porter la main ;\nmalgré eux, ils n’osaient se servir de leurs\nforces.\nJ’intervins. Le colonel s’impatientant était\nremonté, et, du seuil de la pièce, m’invitait,\nfurieux, à « faire mon devoir ». Alors, comme\nje me penchai sur le lit, ce fut . sur moi que la\nGrêlée bondit, impuissante à présent à retenir les\nsoldats. Et je dus soutenir contre elle une vraie\nlutte.\n« Il restera..., il restera ! criait-elle. Je m’en\nfiche du colonel, et de tous !... »\nMa parole, elle était enragée, jugeant sans\ndoute que, soigné à l’hôpital, son amant lui\néchapperait, ou, peut-être encore, l’aimant réel\nlement à cette heure pour cette tentative de\nsuicide, pour cette preuve d’amour, dont il ve\nnait de clore une scène de jalousie. Elle se col\nletait comme un homme, soufflait comme une\nchatte, et, dépoitraillée dans la lutte, me frôlait\nla joue avec sa gorge bondissante. Un parfu Elles aiment\nde corylopsis venu d’elle me fouettait d’iment ia danse.\ndésir, me rendait les muscles mous. Et m m\nlorsque ses ongles m’égratignèrent la facy.\nj’avais à la fois peur de lui faire mal et ut ■ ll eures a 4\njouissance exquise à fourrager dans son pe\nje ou les Batig\nppointements\nElle me lâcha tout à coup en voyant emport u quand elle\ngnoir.\nCourbart, suivit les hommes, et, en bas, se ca n,\ntnt. C’est la g\nIl faut se lev\nagner à pied,\nes grandes,\nSoudain attendrie, elle tombait à genoux de ar agnent de sep\nle cadre où ses mains caressantes se glissère Après quoi,\nlongtemps. Quand nous partîmes enfin, elle éta |\ndevant la porte, et, bien qu’il ne pût les voi |\nenvoyait encore des baisers à son amant, IV I\nun joli geste de ses bras nus plus blancs sors |\nlune.\nEt, en tournant le coin du boulevard, j n\nportai la vision de cette femme, de cette pos ..\nsouvenir de cette chambre fleurant bon, de c(\ndentelles, de ce lit large, du pantalon et d\ncorset jetés au hasard dans la hâte d’un dé.h;\nbillage pressé par des baisers, de cette gorge su\ntout, dont mes lèvres avaient soif mainten ni\nEn revenant de l’hôpital, mon reçu dûment s gni\nje la revoyais encore et je dormis peu les ht i\nqui suivirent.\nCourbart s’évada de l’hôpital, ses blessur s\npeine fermées, et, le ministre l’ayant révo :\npartit pour la Cochinchine en emmenant sa ia\ntresse. Peu à peu je l’oubliai. Ensuite, je f\nlibéré, j’entrai dans une vie nouvelle, je vé u\net c’est dix ans après, que je me souvins d\nGrêlée.\nJe l’ai en effet revue à mon passage à Toi oi\ndans ce même café de Bohême, aujourd’hui A\nbaptisé. Je l’ai revue. Combien changée, com ie\nvieillie! J’ai été triste de mes désirs anciens, c.\nenfin peut-être ne fut-elle jamais celle dont r vé\nrent mes dix-neuf ans. Est-ce qu’on sait? C\nrajeunirait sans me rendre l’illusion morte, e -\nen\nsont mes yeux sans doute qui ont vieilli ; car— .\nles ai revus aussi, le jardinet et la porte où Bc h f ■ 1\ns’appuyait en envoyant des baisers vers le c. Ir r\nIl faisait le même clair de lune; la mer étai p n/\ncar la 1\nrigoureus\ns e dexame\non quadrille\nreillement glacée d’argent ; la nuit pareille: e! F\namoureuse. Cependant je n’ai admiré ni la es\ncents frai\nondes coryph\nni la mer.\ns secondes\nni s francs.\nP. BONNETAIN",
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     "texte": "La Classe des Petit etelres\"sesane\nsur le maître (\nsaut.\nUne grande salle carrée, le plancher légèremci — Bonjour,\ncliné, un poêle de faïence, des banquettes pour le «lieu... Vlà\nres, une chaise de paille pour le professeur, voilà | I ii les emb\ncor. Des barres d’appui courent le long des mur Pour son violo;\njour tombe d’en haut, brutal et cru. Pb! ... Il essa\nLa leçon n’est pas commencée ; tapage infer L— Bonjour,\nt bien... c’\nmençons.\nlais baste.\nvol. La n\nporte. Le ’\ncomme u\nge - Allons, n\nIII dit cela s.\n\" en a pris so\ncette petite ra\nPendant quelq\nplaintifs, timk\n.Les petites ।\nvolon Elles o\nSeri ntent av\nnai e de dar\nSrif s de leur\nd vo x •\nres... a vos pl\n. e to. devie\nffre, ie n\nrise es a ce\nOrdinair .\n— Qu’es-ce\ntines ? s’éc:\n—es appels (\n“rieux.\n— A vos pk\nr —e pauvre h\n■ Girandole\nquinze petites gamines riant, criant, gambadant, Pilect alors se 1\nlant, hurlant, absolument déchaînées ; galopades, gmeuragé :\nez, n\nsades, bourrades et bousculades, le tout entremêlé YO\nment d’entrechats et de pirouettes. anc sm\nCalmes et sereines au milieu de ce brouhaha, le Fro. nt. C’est\nres. Elles sont là une dizaine, installées sur leurs b p2: de trè:\nquettes, sommeillant, tricotant, tapissant, lisant ou e bras,\nPetit Journal. etite. vli, €\nLes gamines sont en costume de danse... Décollet nilien écrasi\nbras nus, robes de mousseline blanche, ceinture de nainde la sa\nbleue, rouge, rose, chaussons de coutil gris ving es vonnues pa\npiqués et repiqués... Presque toutes maigres, g e resi s bloqu\n! efflanquées, mal peignées, mal débai bouillées, lecturener—\ni un air de hardiesse, de courage et de bonne hum ufI",
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     "texte": "\"IT. BLAS ILLUSTRÉ\n3\nfumElles aiment leur état, elles aiment l’Opéra, elles ai-\nl'unent la danse. Leur métier estrade, mais elles l'ado-\nemalt. C'est la grande vertu de ce petit monde.\n. I Lut se lever avant le joar en hiver pour venir à\nS ut heures à la leçon, et le soir, après le spectacle, re-\n\"negner à pied, sous la pluie, dans la neige, Montmar-\nP\" 1 » ou les Batignolles. L’omnibus coûte six sous,et les\n■pointements sont minces... Pour les petites, vingt\nrtergus quand elles figurent le soir à l’Opéra... Puis deve-\nnia Jes grandes, elles entrent dans le second quadrille et\nv intgnent de sept à neuf cents francs par an.\nr npr s quoi, elles avancent lentement, méthodique-\nétait\noir.\nived\ns la\nem\ne, le\nces\ndu\nsha-\nSur-\nint !\nzné,\nu res\nes à\nq 1\nrail\nfus\nc IS,\ne la\ndé-\nien\nar\nfit.\ncar la hiérarchie de la danse est aussi étroite,\nssi ;rigoureuse que la hiérarchie de l’armée, aussi hé-\nBée e examens, de concours et d’inspections. Du se-\nnd quadrille, on passe dans le premier, de mille à\nte nts francs ; du premier quadrille dans les se-\nndes coryphées, de treize à quatorze cents francs ;\nss ndes coryphées dans les premières, quinze\nnts ancs.\nEnfin, après des années et des années, petit sujet !...\n|devient petit sujet !... de seize cents francs à deux\nIle francs. C’est la fortune ! c’est la gloire ! Voilà le\nk .e ces bambines! Voilà ce qui leur aura coûté\net de larmes et tant de calottes, car on ne sait pas de\nmbien de travail et de misère est faite une pirouette\n[danseuse.\nLe rofesseur arrive... Il paraît, son violon à la main,\nassit t, du fond de la salle, avec des cris aigus, les\nfîtes s’élancent comme une trombe. Elles se jettent\nf le maître de danse, l’entourent, le prennent d'as-\nt mi\ns me\nbai 1 '\n[-Bonjour, m’sieu... Ça va bien, m’sieu... Bonjour,\nLieu . Vlà un petit bouquet pour vous, m’sieu.\nLui les embrasse, mais dans cette bagarre, tremblant\nkrson violon, il le tient en l’air, le plus en l’air pos-\n[le... Il essaie de les calmer...\n— Bonjour, mes enfants, bonjour... Allons... allons...\nest bien... c'est bien... A vos places, mes enfants, et\nImmençons.\nMai baste... Cette nuée de petits pierrots reprend\n1 vol, La même course folle qui les a apportées les\ntmporte. Le tapage redouble. Le maître de danse ré-\nle comme un refrain :\n—4 uns, mes enfants, à vos places... à vos places...\ndit cela sans conviction, c’est ainsi tous les matins,\n-en a pris son parti ; il sait qu’il faut laisser passer\n[te ] tite rage de bruit et de mouvement. Il tire ce-\nndant quelques accords de son violon, des accords\nf intifs, timides, suppliants.\nLes petites enragées n’entendent rien, ni la voix, ni le\nL'on Elles ont imaginé une espèce de farandole, et\nF, aient avec une rapidité fantastique autour du\nF e de danse, tout en évitant de tomber dans les\nP ' le leurs respectables mères. Le professeur élève\n|vo v :\nhlons, mesdemoiselles, en voilà assez. A vos pla-\ne a vos places !\ne to. devient sévère. Il y a de la résolution, de la\n\"ere, e la menace dans les coups d’archet ; mais la\n\"se es a ce qu’il paraît, ce matin, plus aiguë qu’à\n. Qu’es.-ce qu’elles ont donc aujourd’hui, les petites\n“dtines ? s’écrie le maître de danse.\nLLes appels de la voix et du violon sont désespérés,\n■eux.\nTA vos places... et tout de suite... à vos places !...\n— pauvre homme ne parle plus, il crie. Rien n’y fait,\nddarandole continue. C’est une révolte. Le profes-\nB r alors se tourne vers les mères, et complètement\n\"ouragé :\nr Voyez, mesdames, voyez...\nAs mères se lèvent, terribles, redoutables. Elles s’é-\ny ' ( • --- ------99 - ~UV--C. D c-\nro55nt. C’est une charge, une véritable charge de\nre, de très grosse cavalerie. Elles attrapent celle-\nPar le bras, celle-là par l’oreille, cette autre par le\n1b- et v'ii 24. wI. 1. 2221 • ■ -\nrêles\net v’Ii, et v’Ian, les torgnoles pleuvent serré. Les\netées; niiees, écrasées, domptées, se réunissent en tas au\ne soB B e u de la salle et restent là, essoufflées, haletantes,\nt fol g tenues par un cordon maternel. Les voilà prises,\n■ les eezollà bloquées. Plus de résis ance possible, il faut\n5 — bloquées. Plus de résistance possible, il faut\neetu\".Sner. Les mères retournent à leur tricot et à leur\neur.\n’ Les gamines, gentiment, en deux coups de main,\nfont bouffer leurs jupes de mousseline, rajustent leurs\nceintures, relèvent les boucles folles qui leur tombent\nsur les yeux. Elles se remettent, respirent, soufflent un\npeu.\nLe maître de danse se pose, met son violon à l’é\npaule. Il lève son archet, il attaque, et toutes, dès la\npremière note, courent se ranger autour de la salle, le\nlong des murs, pai rang de taille. Le professeur n’a pas\nune parole à dire pour faire manœuvrer sor. petit esca\ndron. Le violon a son langage pour les danseuses, tout\ncomme le clairor pour les hussards.\nLes quinze petites mains droites des quinze petites:\ndanseuses empoignent la barre d’er bas pendant que\nles quinze petites jambes gauches vont se camper car\nrément, d’un seul jet, sur la barre d er haut... Tremolc\nprolongé du violon. Et sur ce trémoio elles restent ac\ncrochées à la barre, les têtes renversées les reins cam\nbrés, les poitrines bombées, les veine: tendues... Fin\ndu trémolo. Les petits pieds retombent par terre, les\npetites mains lâchent la barre. Repos,\nLe violon reprend sa chanson. Cette fois c’est la posi\ntion contraire : la main gauche à la barre d’er. bas, le\npied droit à la barre d’er haut. Sur le trémolc obstiné\nde son violon, le professeur parle...\n— Allons... Les genoux en dehors. Les talons er\navant. Forcez sur le plié, mademoiselle Paroisse. For\ncez... encore... encore...\nLes pauvres petites s'étirent, s allongent, forcent sur h\nle plié. Les positions changent chaque fois que change\nla mélopée jouée par le violon. Les voilà toutes tenant\nla barre de la main gauche et comme fichées en terre\nsur la pointe du pied gauche. Les jambes droites se\nmettent à battre les jambes gauches Le violon va plus\nvite, et les petites jambes, elles aussi, vont plus vite,\nplus vite, marquant la mesure. Les corps sont légère\nment renversés en arrière, et toutes ces chevelures\nbrunes et blondes pendent au hasard, à tort et à tra\nvers.\nLa main droite tient la barre... Le corps est droit, et\ntous les pieds gauches vont se nicher dans toutes les\nmains gauches... Trémolo du violon. Elles restent ainsi,\nroides, immobiles, contractées, en l’air sur la pointe du\npied droit... Puis, tout d’un coup, brusque renverse\nment, et les pieds droits vont à leur tour se camper\ndans les mains droites, rendant que la main gauche\ntient la barre.\nCes exercices de 1a oarre sont les gammes de la\nlanse. C’est la première partie de la leçon la plus maus\nsade et la plus dure =g gammes terminées, toutes\nviennent se ranger sur rois rangs, cinq par cinq, au\nmilieu de la salle. Le I rofesseur parle cette fois, et\ntoutes à sa voix docile ient obéissent :\n— Allons... sur les pointes... Ballonné... Fondu...\nAssemblez, soutenez.., La jambe droite en arrière...\nGrand rond de jambe fouetté... Mademoiselle Mitaine...\nIl a été très mauvais votre rond de jambe fouetté...\nAssemblez... Fondu... Assemblez... Fondu... Soutenez\nsur les pointes... Avancez l’épaule droite... la tête légè\nrement inclinée vers l’épaule gauche... Levez le bras\ndroit... Regardez par-dessous le bras... Souriez... Sou\nriez... Ce n’est pas un sourire ce que tu fais là... toi...\noui... toi Joséphine... c’est une grimace... Souriez...\nScuriez... Souriez-moi un peu mieux que ça...\nQue deviendront-elles ces quinze gamines qui pio\nchent er ce moment le sourire de la danseuse? Quel\nset a le résultat de toutes ces pirouettes et de tous ces\nronds de jambe?\nUr soir, c’était dans le cabinet de Nestor Roqueplan,\nalors directeur de l’Opéra... ceux ou trois vieux habi\ntués de l’Opéra étaient là, fumant et bavardant au coin\nde la cheminée... Il y a bien de cela une vingtaine\nd’années... Roqueplan furetait dans de vieux papiers.\n— Tiens, nous dit-il tout d’un coup, une feuille\nd’émargement des coryphées de 1838...\nLes coryphées de 1838! Un tas de souvenirs se réveil\nlèrent dans le cœur des vieux habitués, et ils se mirent\nà chercher ce qu’elles avaient bien pu devenir, les cory\nphées de 1838... Ils retrouvèrent, celle-ci dans les\nchœurs de l'Opéra-Comique, celle-là gérante d'un hôtel\nmeublé à Montmartre ; cette autre avait épousé un agent\nde change, et cette autre un comique du boulevard...\nEt des deux dernières coryphées qui avaient signé en\n1838 sur ce papier jauni, l’une était pairesse d’Angle\nterre, l’autre mercière à Dijon.\nVoici maintenant le tour des variations... Toutes vien\nnent se ranger en cercle autour du professeur, et là,\nsérieuses, attentives, elles écoutent une dictée d’une\nespèce toute particulière... Ce n’est pas seulement de\nl’oreille qu’on l’écoute, c’est aussi du regard... Le pro\nfesseur est assis... Un doigt de chacune de ses mains\nreprésente les deux jambes de la danseuse, et tout en\ndictant son programme : attitude, pas de bourrée,\nglissade, entrechat, temps de cuisse, etc., il danse la\nvariation avec ses deux doigts. Les petites également\navec deux doigts répètent la variation, et, des\npieds à la tête, sur place, oscillent, ondulent et se ba\nlancent...\n— Est-ce bien compris ? demande le professeur.\n— Oui, m’sieu..., oui, m’sieu...\n— En position alors.\nElles courent lestement à leurs p’aces... Le profes\nseur racle son violon, et les jambe, à leur tour, se\nmettent à danser ce petit pas d’abord dansé par les\ndoigts.\nLes variations succèdent aux variations sans la\nmoindre trace de de lassitude ou d’ennui. Ces petits\ncorps, d’apparence si grêle, sont assouplis et endurcis\npar ce rude travail... Lorsque, après une heure et\ndemie d’attitudes et d'entrechats, le professeur lève\nla séance et déclare la leçon terminée, les cris et les\ngalopades recommencent de plus belle, mais les mères\nsont là qui veillent. Elles font une nouvelle charge et,\nvrais chiens de berger, poussent, bon gré mal gré, le\npetit troupeau récalcitrant vers le vestiaire où pendent,\naccrochées à des patères de bois blanc, de méchantes\npetites robes de laine usées et rapiécées.\nUne des mères se fait remarquer par son impatience :\n— Veux-tu bien vite aller te rhabiller! dit-elle à sa\nfille.\n— Eh! maman, nous avons bien le temps, répond la\npetite.\n— Mais non, nous n’avons pas bien le temps... C’est\naujourd’hui mercredi et ton frère nous attend à son\néglise.\nEt la mère voyant un peu d’étonnement dans mes\nyeux :\n— Eh oui, monsieur... Le petit est enfant de chœur\nà Notre-Dame-de-Lorette. Il servait ce matin la messe\nde dix heures. Il a une jolie voix et le maître de cha\npelle est très content de lui... Tenez, demain, à midi,\nil y a un bel enterrement, une grande deuxième classe,\net le gamin doit chanter un solo... un Agnus Dei...\nC’est pour midi, midi pour le quart comme à l’Opéra...\nVous pouvez venir, si ça vous amuse.\nLUDOVIC HALÈVY.\nLES POÉSIES DE L’AMOUR\n",
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     "texte": "A Fleur de peau\nLe jour passe ; déjà la nuit presque est venue :\nC’est l’heure de partir; tu rôdes, demi-nue,\nPar la chambre où gisent épars tes vêtements,\nPuis devant la glace, avec des gestes charmants,\nVoici que vous « rarrangez » votre chevelure,\nEt je suis les fantastiques ombres que font\nVos tresses comme des couleuvres au plafond..\nEt peu à peu vous avez reconquis l’allure\nD'une qui n'a rien à se reprocher, et, vrai,\nPersonne à vous voir ainsi ne devinerait...\n— « Dis ? On ne voit pas ? Je ne suis pas trop défaite ? ».",
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     "texte": "— « Non, vous avez repris avec votre toilette\nUne suffisante apparence de vertu...\nEt dès que vous avez remis votre voilette\nVous voyez, je n’ose plus même dire : Tu... »\nTe souviens-tu d’un jour où, pour avoir voulu,\nLas des salons, des théâtres et de la ville\nDéjeuner tout seuls dans quelque auberge tranquille,\nPartis dès le matin, sans redouter qu’il plût,\nNous nous trouvâmes loin du village de rêve,\nEn rase campagne, à l’heure où l’averse crève;\nEt tu cours par la pluie, éplorée, en souliers\nDe cuir jaune, retroussée assez pour qu’on voie\nPlus haut que tes mollets en minces bas de soie...\nEt nous voilà dans la grand'salle des rouliers,\n(Au lieu de la tonnelle de rose et de vigne,\nEn place de la nappe à la blancheur de cygne\nEt du couvert dressé devant le fleuve bleu,\n— La tonnelle en bas montre des cerceaux arides\n— Les moires du fleuve ont des tristesses de rides)\nNous voilà parmi des pipes, des Nom de Dieu,\nHonteux (pour avoir vu quelque charrette pleine\nDe mimosas, de lilas à la Madeleine)\nD’avoir cru que c’était déjà le doux printemps,\nEt la fraise au bois et les fleurettes aux champs,\nLe renouveau chantant de toute la nature,\nLe temps des lapins sautés et de la friture,\nLe vrai soleil, le nid éclos, le rameau vert,\nTandis que nous voilà, par ce reste d’hiver,\nLogés à la première enseigne de la route,\nToi la frêle mignonne délicate, toute\nFrissonnante en toilette claire de printemps\nEt séchant ton corsage trempé, dans la chambre\nOù flambent des sarments comme au mois de décé\nLèvres humides, pourtant, et du rire aux dents,\nLa robe vite dégrafée, épaules nues,\nCouvrant mal ta gorge de tes mains trop menues\nPour la défendre vraiment contre le péril...\nEt jetant une bûche dans la cheminée,\nTa drôle de frimousse toute chiffonnée.\nMe retenant d’un joli geste puéril,\nTu me dis, quoique le soleil vienne d'éclore\nEt qu’il soit le moment peut-être de partir,\nLa pluie ayant cessé : — « Pourquoi faire sortir, h —\nIci nous sommes bien, si nous restions... » encor alln\n8 fauy\nJEAN AJALBERt^^\nElle a\nanteau\nètemer\nrps m\nmbres",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nhambre\n> de décen\ndents,\nmenues\nh Femmes d’Oçtave\nre\nir,\ne sortir,\n» encore.\n.BERT^\nslle avait laissé tomber à ses pieds son grand\nateau de fourrure, et restait devant lui, com-\ntement nue, dans son impudeur superbe; son\nTPS merveilleux se détachait sur les tentures\nDres, ses pieds jouaient dans des pantoufles\nsatin rouge; sur sa chevelure d’or, crinière de\nelauve, elle avait jeté une dentelle qui lui en-\nPPait .aussi le bas du visage ; un masque de\nUrs noir cachait complètement ses traits.\nDes yeux bleus rieurs et fous luisaient dans les |\ntrous du masque, et un signe noir mettait une\ntache d’encre sur la blancheur neigeuse du cou.\nCe marbre palpitait, là devant lui, et mainte\nnant qu’il le regardait avec une admiration d’ar\ntiste et d’homme, maintenant qu’agenouillé de\nvant la femme il baisait ses pieds nus avec des\nlarmes d’extase, il semblait qu’elle rougissait sous\nson masque; ce beau corps se rosait, et elle cachait\nsa tête — déjà si enveloppée — dans ses petites\nmains nerveuses comme si elle voulait ne plus\nvoir cette nudité dont elle avait honte.\nMais lui, piétinant sur la peau d’ours qui s’éten\ndait tout le long de la chambre :\n— Viens, criait-il d’une voix rauque, viens\nvite; et il l’entraînait vers le sopha bas, à griffes\nde sphinx.\n— Non, dit-elle d’un ton dur, Octave, c’est fini,\nje ne veux plus de toi; je suis venue te dire\nadieu.\nIl eut un rire nerveux et lui saisit les poignets.\n— Folle, exclama-t-il, tu sais que je t’adore et\nque je ne pourrais plus vivre sans toi; où tu iras\nj’irai.\n— Et ta femme?\n— Ma femme retournera chez son père; que\nm’importe ma femme, cette petite bourgeoise\nque l’on m’a fait épouser pour sa dot; ma femme\nrestera à la campagne, je partirai avec toi qui m’as\nensorcelé,- qui me rends lâche ; je te veux à jamais,\nou bien je nous tuerai tous les deux.",
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     "texte": "6\nGIT, ELAS ILLUSTRÉ\nLa femme masquée haussa les épaules.\n— Pourtant, dit-elle lentement, tu ne m’as\njamais vue, je suis peut-être laide, hideuse, défi\ngurée; il se peut que ton amour\nextravagant s'éteigne lorsque\nmon visage t’apparaîtra.\n— Jamais, fit-il avec violence,\nj’adore ton esprit d’enfer et ton\ncorps me rend fou : j’ai tenu la\nparole que je t’avais donnée de\nne jamais chercher à voir tes\ntraits; ils m’importent peu ; eus\nses-tu la figure rongée par la\nlèpre, je serai ton amant et ta\nchose.\nElle tressaillit de tout son\ncorps.\n— Mais je suis une fille, dit-\nelle encore, j'ai passé dans les\nbras des autres, je t’apporte un\ncœur flétri, un corps...\nElle n’acheva pas, il s’était jeté\nsur elle voulant ses lèvres sous\nles dentelles, et comme elle cher\nchait à se défendre, ils roulèrent\ntous deux sur la peau d’ours\nnoire.\nLe lendemain, ils étaient encore\nlà enlacés, sans parler! Octave\npour la première fois avait obte\nnu qu’elle ne s’en allât pas; la\nfemme légitime pouvait venir, il\nne la craignait guère, il la renver\nrait à son père en lui rendant sa\nfortune ; d’ailleurs elle ne pou\nvait l’aimer, le connaissant à\npeine; elle retournerait avec joie\nà ses confitures.\nElle écoutait, restant étendue sur le sopha,\nenveloppée dans un peignoir de mousseline qui\nne cachait pas sa chair rose; ses yeux jetaient des\nflammes à travers les trous de son masque qu’elle\nn’avait pas quitté.\n— Tu abandonnes ta femme, ta femme qui est\njeune et jolie, et tu me suis, moi que tu n’as pas\nvue.\n— Je l’abandonne et je te suis ! Si horrible que\ntu puisses m’apparaître, je ne verrai jamais que\nton corps, je songerai à ta merveilleuse intelli\ngence! Le jour, ma chère âme, où tu me montreras\nton visage, je t'adorerai plus encore ; j’appelle de\ntous mes vœux cette épreuve terrible.\n— Eh bien, dit-elle en se levant, le moment\nest venu où tu vas me connaître ! il en est temps\nencore, continua-t-elle, en voyant Octave pâlir et\ntrembler? laisse-moi passer, je sortirai d’ici et tu\nconserveras le souvenir de ma beauté.\n— Non. non, répondit-il fermement, je veux te\nvoir, quelle que tu m’apparaisses, ma vie t’appar\ntient, je te le jure encore.\n— Qu’il soit fait selon tes désirs; tremble,\ncomme dans les contes de fées, tout va s’écrouler\nautour de toi.\nEt jetant loin d’elle la perruque blonde qui lui\ncouvrait la tête, elle déroula les longues tresses\nnoires de se ses cheveux, puis elle arracha la den\ntelle et le masque, et montra un adorable et jeune\nvisage tout baigné de larmes.\n— Marthe, s’écria Octave, cloué de stupeur,\nMarthe, ma femme!\n— -Oui, fit-elle douloureusement, ta femme, la\npetite bourgeoise que tu veux chasser, ta femme\nque tu abandonnais pour suivre la fille perdue, ta\nfemme qui t’aimait et qui a joué ce rôle odieux\npour avoir' de toi les heures d’amour que tu lui\nrefusais avec tant de mépris.\nIl se jeta à ses pieds avec un cri de bonheur in\ndicible.\n— Ah! ne pleure plus, va, je t’adore! tu\nme pardonneras, nous serons si heureux! que je\nte bénis de m’avoir forcé à t’aimer ainsi!\nElle se débattait sous ses transports, riant main\ntenant à travers ses pleurs; lui, ivre de joie, il\nbuvait les larmes divines de cette honnête femme\nqui avait mis sous ses pieds toutes ses pudeurs\npour disputer celui qu’elle aimait aux chimères\nmalsaines.\nEt elle était à lui, à lui seul, l’exquise créature\navec ses yeux bleus, ses lèvres à fossettes et ses\ncheveux noirs; comme il la regardait, lui qui ne\nl’avait jamais vue! et il sentait son âme double,\nadorant toujours l’autre avec la tendresse nouvelle\nqui l'envahissait.\nElle s’arracha de ses bras.\n— Je vais m’habiller maintenant, je ne veux\npas rester dans ce costume... à ces heures-ci,\najouta-t-elle gentiment.\n— Ah! ne me quitte pas, plus une seule minute\nje ne pourrai me passer de toi.\n— Mon cher Octave, dit-elle en le menaçant du\ndoigt, voici venir la saison des groseilles et il faut\nque j’aille faire mes confitures.\nMONOLOGUES\nAU\n",
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     "texte": "Bureau des Naissances\nHé! les copains!... v’Ià la mairriel\n(Il lit) : Bureaux au premier... faut grimper...\nGrimpons... Ouf!... (Il lit) : Entrer sans frapper.\n« L’bureau des naissances, je vous prie? »\n« — C’est ici. — J’ viens pour mon garçon\nQui s’est amené, sans crier gare,\nLa nuit dernièr’... faut qu’ je l’ déclare.\nEtant son pèr’, comm’ de raison. »\n« — Votre nom ?» — « Badrouillot Zidore...\nVlà mes témoins : Jul’s Bonenfant,\nZingueur... puisBoujut Polydore,\nQui tient un chalet inodore...\nA vot servie’!... pis v’Ià Fanfan... »\n« — Deux suffis’nt.» —« Y en a quatre encore! »\n« — Quels noms donnez-vous à l’enfant?\nIl est de parents légitimes? »\n« — J’te crois... pardon, j’veux dire : j’croisbien.\nJ’ désir’ qu’y s’appell’ Sébastien,\nFerdinand, August’, Dix-Centimes. »\n« Dix-Centimes?... ce n’est pas un nom! »\n« — M’sieu l’employé, j’vous d’mand’ pardon.\nÇa, c’est un prénom d’ mon idée...\nEntr’nous, c'est un’ chos’ décidée,\nV’Ià mes témoins : Fanfan, tondeur\nDe chiens... et pis Bonenfant Jules\nZingueur... pis Boujut, directeur\nD'un chalet... » — « Les noms ridicules\nNe sont pas admis? » — Hein! de quoi?\nF peux pas Eapp’ler comm’ j’ veux, mon gosse\nPas b'soin d’loucher d’un air féroce...\nJ’ai pas peur... j’ suis électeur, moi!\nJ’ai des témoins... des gens honnêtes...\nV’Ià Fanfan, qu’est tondeur de bêtes...\nA vot’ servie’... Boujut, qui tient\nUn chalet... » « — Monsieur, j’ vous en prie,\nVeuillez cesser cett’ plaisant’rie...\nDonnez un nom conv’nable, ou bien... »\n« — Vous fâchez pas... si ça vous choque,\nM’sieu l’emplové, j’dis plus un mot\nMais j’vas vous conter F anecdoque,\nEt vous verrez alors qu’il faut\nQu’ j’ nomme comm’ ça mon p’tit marmot., »\n« —Pas besoin... »« —Si... j’vous dis qu’y fat\nUn soir, j’métais offert une cuite,\nOh! vous savez, un d’ces plumets!\nComm’ vous vous en paierez jamais...\nC’est rien, ça, attendez la suite :\nJ’ rentre au domicile conjugal...\nMa femm’ me r’ çoit,.. un vrai régal!\n« Ch’napan ! ivrogne! vaurien! canaille!\n« C’est pas honteux, t’nez, d’fair’ ripaille\n« Loin d’son logis!... ça fait pitié!\n« Y dort déjà, comme un malade! »\nFaut vous dir’ qu’Adèl’, ma moitié,\nEst porté’ sur la rigolade\nEt qu’elle exig’ que tous les jours\nJe l’entretienn’ d'un p’tit discours.\nMais c’soir-là... Zidor’ faisait grève.\nJe m’ mets à ronfler comme un veau\nAvec du chambard dans F cerveau,\nEt v’Ià que j’fais un rêve ! un rêve ! !.,.\nComm’ vous n’en f’rez jamais, mon vieux.\nJe m’trouvais au milieu d'un’ place,\nQuand tout à coup j’ vois d’yant mes yeux\nUne espèc’ de fontaine Wallace...\nComme un p'tit monument oblong\nQu’avait un’ petit’ fente en long\nAvec, écrit en miniature :\n« Mettez deux sous dans l’ouverture,\n« Y sortira quéqu’chose de bon. »\nJ’ tir' ma pièce... et j’ vous la dépose\nD'un’ main assuré’, dans la chose,\nEt... je m’ réveille... il faisait jour...\nMa femme, aimable comme un amour\nM’ dorlotait en m’ disant : « Oh! j’t’aime!\n« Hier soir, t’étais un peu parti,\n« Mais vrai, tu viens d’êtr' si gentil\n« Qu’y faut bien f pardonner tout d’même. >\nAvez-vous saisi, vieux fiston?\nLa fontaine Wallace... en carton...\nC’était ma femme!... et la promesse\nQu’y sortirait quéqu’chose de bon...\nNaturell'ment.,. c’est mon garçon.\nJ’crois qu’ j’ai bien la monnai’ d’ma pièce?\nV’Ià mes témoins : Jul’s Bonenfant,\nZingueur de premièr’ classe... ! Fanfan,\nTondeur... pis Boujut Polydore... »\n« — Assez! je vous répète encore\nQue je n’ peux inscrir’ ce nom-là! »\n« — Hé ben! l’inscris pas, ma vieill’ branch\nN’empêch’que chez nous, nom de d’là!\nQu’ ça soy’ jour de s'maine ou dimanche,\nC’est Dix-Centim’s qu'on l’appell'ral\nA l’anné’ prochain’, mon p’tit père...\nJe r’viendrai t’voir... ma femm' l'espère,\nMêm’ qu’ell’ m'a dit : — C’est entre nous. —\n« Dis-donc, mon petit homme... Zidore...\n« Si ça t’arriv’ d’rêver encore,\n« Ben, tu sais... vas-y d’tes quat’ sous! »\nEt vous savez, j'en suis capable!\nV’Ià mes témoins... » — « Allez au diable! >\nS le g\nfenêtre\n) aux c\nux faut\njournée\numière\nc’y n\nal ne fi\nses de\nal 2 dar\nt un 1\nény eû\ns de be\nde l'igi\nde la\nui, cer\ntterie.\niste av\nune f(\n(elle e\nqui coi\nle ment\nlits qu:\n2 les 1\nleillir c\na t, gi\norique i\n, aux C\nIdes ro\nlit à l’i\nettait ]\nr sur la\ne sein\ns. Mais\n5 que 1<\nle r de\nà ou te\n|c >que\nn sici\n? dissi\ntroisiè\nj une\nin sou\nliele :\nEi fin !\nhin m\n1 nnu\nA moi\nI , fit ii\nla tai\nne qi\n, ma\nurt. ;\ncomr\nde m\nton ét;\nAile d’\nprena\nnt:\nh, M\ne! P\nu l’ai\n: L p,\nRu. 11\ndupe de\nlaque ir\nO. BRADEE\n",
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     "texte": "Yvette Guilbert\nUn\nment\n— Oh! po\n\"Ic’est\nmaigre corps svelte et souple, invarL Les pi\nmoulé en des fourreaux de soie. Le masme celu\npâle,\npalu, étrange, inoubliable, où luisent des yeau\nmoqueurs de gavroche. Un cou qui n’en finitpl 12\"\nUne poignée de cheveux blonds qui pointent\ntoupet de clownesse. Etait presque une figur\naux Variétés, il y a deux ans. Gagne aujourd\ntout\nFartid\nPartici\nans qui\nplus de cinquante mille francs à détailler \"Ferme\nchansons « fin de siècle » dans les beuglants etquis de\nsalons. Fut découverte et sacrée étoile par qltoi que\nques littérateurs. Le troupeau de Panurge sulC’estju\nUne incomparable diseuse qui met un moder ta\ndans trois couplets. D extaordinaires gestesddire 1\nmarionnette. A été appelée la Gautherau du?\nvre. Ressemble en effet à la belle madame X\nf saloj\nu sai\n| Peine\npousse à la blague cette ressemblance. Très H\nau-feu, malgré son apparence de fleur du mal, _\ndes joujoux récents qui sont le plus à la moTHtel, t]\nIes bie\nRENÉ MAI Z ER O É Except",
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     "texte": "—\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nrmot... ‘\nqu'y faut\nGrand roman inédit, par WILLIAM BUStlACH\nI\nCHAPITRE I er\ne!\nille\neux.\nyeux\ns le grand salon de l’hôtel d’Eglény, par les\n: erêtres larges ouvertes sur le jardin, un des\naux de ceux que conserve aristocratiquement\nix faubourg Saint-Germain, l’ensoleillement tiède\njournée de mai pénétrait à flots, inondant d’une\njn ière la vaste pièce sévère et sombre. Ache-\nd' mettre un rayon de grâce printanière,\nune fille assise au piano laissait distraitement\nses doigts sur l’ivoire du clavier. Adorablement\nde dans sa robe de couleur claire qu’avivait seu-\n: un bouquet de roses rouges, Mlle Danièle\nny eût pu prétendre partout à un triomphant\ndi beauté; mais son charme s’accroissait juste-\nle ignorance où on la devinait de son éclat ra\nde la candeur rayonnant dans ses doux yeux\nni, certes, n’avaient jamais brillé d’une lueur de\nterie. Aussi la jeune fille formait-elle un saisissant\nste avec la seule auditrice qu'elle eût en ce mo-\nune femme qui approchait de la cinquantaine,\nelle encore sous l’épaisse torsade de cheveux\nui couronnait sa tête sculpturale. Mais un léger\nement commençait d’alourdir les joues, d’envahir\nits qui allaient perdre leur correction. On sentait\nles luttes acharnées de la femme qui ne veut\neillir contre l'inéluctable flétrissure des années.\nme !\nême. »\nièce?\ni,\nnt grâce aux buses, aux baleines comprimant la\nriq ie richesse des contours, grâce aux pâtes, aux\nai ; cosmétiques, aux teintures, à la coupe sa-\ndes robes, au choix minutieux des nuances, grâce\nt à l’impassibilité de sa physionomie qui ne se\nttait plus ni un rire ni une émotion, de peur de\nsur la peau une nouvelle et ineffaçable ride, cette\ns mblait presque avoir vaincu la puissance du\nMais pour souligner ses efforts, il ne fallait rien\nque le côte-à-côte de Danièle et de l'éblouissante\neur de ses dix-huit ans. Aussi, quel combat impos-\nsoutenir! Avec une rage désespérée, la malheu-\ncor nette le constatait, et ses yeux fixés sur la\nni- cienne avaient pris une expression de haine\ndissimula brusquement à l’entrée dans le salon\ntroisième personne, la comtesse d’Eglény, la mère\njeune fille. Se laissant tomber dans un fauteuil,\nn soupir de soulagement, la comtesse s’adressant\nièle :\nranche\n!\n:he,\nnfi ■ ! dit-elle, voilà donc cette vieille baronne de\nhir n voiture. Espérons qu’elle clora pour aujour-\nennuyeuse série des visites!\nImoins que ma tante Chevanceau n’en attende\n,fit innocemment la jeune fille.\n’e,\nus. —\nre...\nI »\nble! »\nDELS.\nla tante Chevanceau ! apostropha avec aigreur la\nne que Danièle venait de désigner ainsi. Il me\n, ma chère, que vous pourriez bien dire matante\n•urt, je n'ignore pas que je porte un nom bour-\ncommun, presque ridicule, et il n'est nullement\nde me le faire sonner de la sorte aux oreilles !\non était si dur, qu’un flot de sang monta au front\nle d’Eglény; une larme perla même à ses cils,\nprenant le parti de sa fille, la comtesse s’écria\nh, Tathilde! quelle susceptibilité bizarre et peu\ne! Penses-tu que cette pauvre Danièle puisse\nI l'attention de t’être désagréable?\nrt\ne le pense absolument, reprit lirxscibleMme Che-\nuu. Il n’est pire que l eau qui dort et je ne suis\npe de la feinte douceur de cette timide enfant!...\nque instant elle me froisse ou cherche à me frois-\ninvariabl\nh 1 peux-tu t’imaginer de semblables choses, ma\ntest toi qui prends mal...\nes phrases ambiguës, des sous-entendus piquants\nLe masd 'celui qu’elle vient de glisser, insista Mme Che-\nt des yen au,«A moins que ma tante n attende quelqu’un ! ,\nlue vois-tu de blessant dans cette phrase ? Danièle\ni finit plus\npointent e tout naturellement de quelqu’une de tes rela-\nfigurant articulières.\n-..jourd’ht articulières ! Est-ce que j’en ai? Je ne vois que\ne 1s Qui viennent vous rendre visite!\nf umets-moi de protester ! Quand, par exemple, le\nis de Jonches vient ici, je pense que c’est plu.\nte figural\n1UJOU\nétailler de\nlants et B\nle par que\nurge suivl C\nun mond le\ns gestes (\nrau du pal\nlame X\n‘que pour moi.\nest juste ! M. de Jonches n’a pas l’avantage de\nt ta sympathie, et ce que tu me fais l’honneu\ne. Très po\ndire m’apprend que si j’ai encore le droit d’avoi\n\"amis, je n’ai pas celui de te les imposer dan\nsalon.\n| u sais bien au contraire, répliqua la comtess\ns 1res Ue | . - 1 n a 2 - 5 -)=>\ndu ma 1. Peine à réprimer un mouvement d’agacemeni\nins ce salon, comme dans n’importe quelle pièc\nnItel, tu es abs dûment chez toi et que tes amis y\nS bienvenus !\n\"epté le marquis de Jonches, n est-ce pas ?\nla mode.\nEROY.\nMadame d’Eglény hésita une. seconde, puis avec\nfranchise :\n— Eh bien, oui, répondit-elle,, excepté celui-là.\n— Et pourquoi ? Puis-je le savoir ?\n— Pourquoi ? Il me serait difficile de te le dire. Le\nmarquis m’est antipathique, voilà tout!\n— Gageons — car je vois clair — qu’il te plairait\ndavantage s’il se fût offert comme successeur du comte\nd’Eglény ! i\nInterrompant Mme de Chevanceau, la comtesse eut j\nà mi-voix une exclamation indignée :\n— Quelle abominable supposition !\nPuis, plus doucement, mais très ferme :\n— Ce que tu viens de dire là me semble presque un\noutrage ! Tu n'ignores pas que je me suis promis de\nrester veuve toujours. Je l’ai cent fois affirmé. J’ai trop\naimé mon mari pour jamais songer à porter un autre\nnom que le sien. Outre cette considération, mes devoirs\nenvers ma fille m’imposeraient encore un veuvage éter\nnel, ne voulant pas risquer par une seconde union de\ndéj cuiller Danièle d’une part de la fortune qui lui ap\npartient légitimement.\n— Comment cela ?\n— M. d’Eglény, tu l’oublies sans doute, m’avait recon\nnu une dot et c’est lui qui a constitué ma fortune per\nsonnelle. Je tiens à ce que cette fortune revienne tout\nentière à sa fille...\nLa fin de cette conversation avait été dite à voix\nbasse. En écoutant cette explication nette et péremptoire, I\nMme Chevanceau n'avait pu s’empêcher de jeter à nou\nveau sur sa nièce un regard chargé de menaces. La\ncomtesse d’Eglény^ ne s’en aperçut pas. Un domestique\nvenait d’annoncer :\n— M. le marquis de Jonches.\nImmédiatement le marquis se présentait.\nAgé de quarante ans, ses cheveux blonds et courts\nlégèrement éclaircis au sommet du crâne, le nouvel\narrivant exhalait dans toute sa personne ce quelque\nchose d’insolent et de blasé du viveur à outrance. Mais\ngrande allure et grande mine. L’aspect non seulement\nd’un correct gentleman, mais du plus parfait des gen\ntilshommes, l’œil clair, décidé, bleuâtre, pareil au reflet\nd’une épée. Courtoisement il s’était incliné devant la\ncomtesse, mais tout en lui présentant ses hommages, |\nc’était Danièle qu’il dévorait d'un regard presque ef\nfronté.\nPuis, subitement et comme si un instant il avait ou\nblié un rôle, il se tourna vers Mme Chevanceau, lui\nbaisant galamment la main, d’un baiser plus long qu’il\nn’eût été nécessaire. A ce contact, la physionomie de\nla coquette veuve, si dure tout à l’heure, se transforma;\nses yeux prirent une expression plus douce ; sa lèvre\nhautaine se détendit. Il était évident que cette femme\naimait éperdûment cet homme plus jeune qu’elle de dix\nans à peu près et qu’elle était prête à tout pour se l’at\ntacher. Bien au contraire, la comtesse d’Eglény, ai\nmable d’apparence et par devoir mondain, échangeait\navec le marquis des phrases de banale politesse, mais\nelle avait peine à lui cacher son antipathie... presque\nsa répulsion ! Cet homme lui était odieux pour mille\nraisons, futiles, elle en convenait, mais qui s’imposaient :\nà elle. Le regard hardi et fuyant tout ensemble de\nM. de Jonches, son sourire, sa voix, ses gestes, tout\nlui déplaisait. Et puis que signifiait la cour qu’il faisait\nouvertement à Mme Chevanceau ? Certes, si sa sœur\neût, de son chef, possédé une brillante fortune, la com\ntesse eût flairé là un manège vil, méprisable, mais fort\ncommun aujourd'hui. Que, ruiné ou à peu près, M. de\nJonches, maître l'un nom qui l'alliait aux plus grandes |\nfamilles de France, d'un blason qui remontait aux croi\nsades, cherchât à vendre le tout le plus avantageuse\nment possible, cela n’avait rien de bien extraordinaire\nen cette fin de siècle, mais ce n’était point le cas.\nMme Chevanceau — tout le monde le savait — ne pos\nsédait que cinq à six mille livres de rente et devait son\nluxe aux largesses de la comtesse d’Eglény. Aussi cette\nlernière allait-elle parfois jusqu’à croire le marquis ca-\nable de quelque odieux complot qui subitement éclate-\nait contre elle. Se reprochant parfois ces sentiments\n;u’elle taxait alors d’exagérés, elle s’en démontrait la\ncomplète inanité. D’autres fois enfin, une nouvelle sup-\njosition tout aussi peu avantageuse pour le marquis,\nnais plus vraisemblable, lui venait à l’imagination :\n— M. de Jonches, se disait-elle, doit être en quête\nl’un riche mariage qui le remette à flot. Il a jeté son\névolu sur Danièle et, en homme habile, il courtise Ma-\nhilde uniquement pour se constituer une alliée qui |\nlésera en sa faveur sur mon esprit et sur celui de ma\nille.\nL’attitude du marquis en cet instant achevait de con-\naincre Mme d’Eglény de la justesse de cette idée. En-\nore mal remise de la mauvaise querelle que lui avait\nherchée sa tante et pour dissimuler à sa mère son\n| chagrin persistant, Danièle était retournée au piano et\njouait distraitement les accords du premier morceau\ntombé sous sa main, au moment où M. de Jonches avait\nété annoncé. Naturellement, elle s’était interrompue.\nLui maintenant la priait avec instance de continuer,\nsaisissant ainsi l’occasion de s’accoter au piano près de\nla jeune fille sous prétexte de tourner les pages de la\npartition ouverte devant elle. En voyant ce manège,\nMme Chevanceau, visiblement dépitée, mordait ses lè\nvres, au risque d'écailler leur couche de carmin et dans\nla crainte bien vaine que sa nièce n’accédât au désir du\nmarquis, elle s’écria avec ironie :\n— Laissez donc cette pauvre petite tranquille ! Vous\nl’intimidez, marquis ! Elle serait d’ailleurs incapable de\nvous fredonner la moindre phrase de cet opéra ! Elle\nne connaît même pas la pièce !\nSans relever cette opinion très discutable de\nMme Chevanceau, la nécessité de connaître le livret\npour interpréter la partition, M. de Jonches dit avec\nétonnement :\n— Quoi ! vous ne connaissez pas Mignon, made\nmoiselle ? .\n— Mon Dieu non ! avoua Danièle. On m’a pourtant\nmenée déjà à l’Opéra-Comique où j’ai vu Zampa, le\nDomino noir Pré aux Clercs ; mais jamais Mi\ngnon, ce qui eût été mon rêve !\n— Un rêve bien facile à réaliser. Justement on donne\ncette pièce aujourd’hui. Si la soirée de Mme d’Eglény\nn’est pas prise, demandez-le-lui.\n— Oh ! mère ! supplia gentiment Danièle.\n— Si nous y avions songé plus tôt, certes, je serais\nenchantée de te faire ce plaisir, mais il est bientôt\ncinq heures et tu sais que je ne vais jamais au spec\ntacle sans avoir une loge retenue à l'avance.\n— Il est entendu, fit vivement M. de Jonches, que\nje vais courir vous en chercher une... Trop heureux de\nce petit dérangement quand il s’agit d’être agréable à\nMlle Danièle !... Est-ce dit, comtesse?\nLe regard de la jeune fille était si muettement\néloquent que Mme d’Eglény fit un signe de consente\nment, mais Mme Chevanceau, dont la colère sourde\ncroissait de seconde en seconde, interpella brusquement\nsa sœur.\n— Véritablement c’est de la folie,ma chère! En plein\nmois de mai, aller de gaieté de cœur s’enfermer dans\nune salle de spectacle !\n— S'il taisait chaud en plein mois de mai,- tu aurais\ntout à fait raison... mais sitôt que la nuit arrive, la\ntempérature devient brusquement plus que fraîche et\ntout à l'heure, nous supporterons fort bien du feu. Aussi,\ncette crainte ne saurait m’empêcher de satisfaire\nun si vif désir de Danièle, puisque l’occasion s’en pré\nsente.\n— Alors, c’est décidé, s’écria\" Mlle d’Eglény ! Tiens !\ntu es la meilleure des mères passées, présentes et à\nvenir !\n— Je vous demande la permission de vous quitter\npour me rendre à l’Opéra-Comique, fit alors le mar\nquis. Je reviendrai vous prendre à huit heures, mes\ndames.\nEt sans paraître remarquer le fulgurant coup d’œil\nque lui jetait Mme Chevanceau, M. de Jonches quitta\nle salon. Un peu avant huit heures, il reparut à l’hôtel\net trouva Mme Chevanceau seule enfoncée maussade\nment dans le même fauteuil et n’ayant pas changé de\ntoilette. Le marquis jeta un cri de déception réelle ou\njouée.\n— Vous ne venez donc pas au spectacle ?\n— Non ! j’ai la migraine, répliqua Mme Chevanceau\navec une froideur où se mêlait malgré elle un doulou\nreux dépit.\nAussi M. de Jonches, secouant incrédulement la tête,\ns’installa-t-il sur un pouf bas, presque aux pieds de\nMme Chevanceau. Puis lui saisissant une main qu’elle\nn’eut pas le courage de retirer :\n— Soyez franche, ma chère Mathilde, dit-il. Vous\nêtes en ce moment froissée, jalouse et vous me décernez\nin petto les tragiques épithètes d’ingrat et de parjure !\nVous croyez en avoir le droit, puisque après vous avoir\ndit que je vous aimais, j’entoure de discrets et respec\ntueux hommages votre propre nièce. Or, de sang-froid,\nraisonnons un peu...\nEt après s’être assuré du regard que personne ne\np uvait l’entendre, M. de Jonches reprit en baissant la\nvoix :\nWILLIAM BUSNACH.",
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