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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nLa Remplaçante\n1\nOn a beau avoir fouillé le fumier de Paris et le\nconnaître comme un laboureur connaît le pan de\nterre sur lequel il peine durant les quatre saisons,\non a beau avoir l'âme couturée par les cicatrices\ndes blessures anciennes et ne point douter que les\ntrois quarts des femmes virent et volent ainsi\nque ces carrés de crêpe blanc dont s’amusent à\ncoups d’éventail les jongleurs japonais, la souf\nfrance d’être trompé, de voir ses rêves de bonheur\nde nouveau emportés à vau-l’eau, nous est chaque\nfois aussi aiguë, aussi amère, et combien peu\nsont assez blasés et forts pour en supporter stoï\nquement le choc I\nMalgré ses quarante ans déjà entamés de quel\nques crans, et quoiqu’il eût jusque-là brûlé la\nvie par les deux bouts et qu’il dût être accoutumé\nde longue date à ces sortes de dénouements, le\nsculpteur Edmond Ferras fut comme assommé et\nhébété lorsque, au retour d’un voyage en Pro\nvence, où il avait été embrasser les ancêtres et\nhumer l’air natal, il retrouva la cage vide sans\nque l’infidèle, partie pour ne plus revenir, eût\nseulement laissé derrière elle la lettre banale qui\nne console pas, mais qu’on garde comme une\nrelique, qu’on relit en quêtant entre les lignes,\non ne sait quoi — un peu d’espoir et puis un peu\nde l’amour perdu.\nIl adorait cette Lucienne comme si elle eût été\nsa première maîtresse, comme s’il avait appris\nl’amour sur ses lèvres et sur son corps délicat et\nrose. Auprès d’elle, il était aussi confiant, aussi\nnaïf qu’un collégien qui se délecte du moindre\nsourire de fille. Et dans toutes ses statues, qu’il\nmodelât la Diane chaste qui poursuit les fauves\nde ses flèches meurtrières, la Vénus aphrodite\nqui apparaît radieuse au-dessus de la mer, ou\nl'Eve tentatrice qui dénoue ses longs cheveux,\nqui s’offre aux tendresses défendues, l’artiste\nrefaisait la même femme, tentait avec une fièvre\ncroissante de couler dans la glaise, d’infiltrer\ndans le marbre la sensualité native qui palpitait\nsous cette chair souple et satinée, de rendre la\nbeauté glorieuse, la jeunesse intacte de ce mo\ndèle qui lui rappelait les déesses des cultes\nabolis.\nElle revivait plus troublante sous les doigts du\nsculpteur avec ses hanches larges qu’aucune\nmeurtrissure ne bleuissait, avec son ventre poli\naux replis mystérieux, où le nombril s’entr’ouvre\ncomme une fleur inconnue, ses seins dont les\npointes roses se dressaient, ses épaules grasses\ncreusées de fossettes, ses cuisses rondes, ses\nchevilles fuselées et ses tout petits pieds de\nParisienne faits pour chausser des mules de\nduchesse.\nSouvent, au milieu de son travail, il s’inter\nrompait, ne pouvant plus continuer, les doigts\nlourds, les yeux éblouis, la tête perdue comme\nlorsqu’on a trop soif par les après-midi brûlants\nd’août, et il l’enveloppait toute nue de ses bras, il\nl’emportait comme une proie sur le grand divan\nqui barrait le fond de l’atelier. Lucienne ne le\nrepoussait pas, lui rendait ses baisers avec le\nmême emportement, lui disait des choses folles,\navait des fantaisies, des trouvailles étranges de\ngamine vicieuse qui décuplaient les forces de son\namant, qui aiguisaient sans trêve ses désirs. Et le\ncrépuscule les surprenait dans leur paresse, les\nengourdissait jusqu’à la pleine nuit sans qu’ils\neussent la force et la volonté de se désenlacer, de\nreprendre la tâche ébauchée.\nBien qu’il sût ce que valait cet amour factice,\nces coups de cœur trop désordonnés pour être\ndurables, bien qu’il connût le passé de Lucienne,\nqu’il l’eût ramassée dans le lit d’un ami qui en\navait assez, bien que sa bêtise profonde, ses\nallures canailles et vadrouilleuses l’eussent écœuré\nà maintes reprises, Raymond Ferras mettait une\nobstination hautaine à s'illusionner, à repousser\nles conseils de ses amis, à ne voir que la beauté\nde la femme sans chercher ce qui battait sous\ncette gorge rayonnante, ce que pensaient ces yeux\nclairs comme des miroirs où se reflète du soleil.\nIl haussait les épaules quand on lui criait : Casse-\ncou! Il se brouillait avec ceux qui accusaient sa\nmaîtresse, qui s’efforçaient de l’arracher à un joug\nde jour en jour plus pesant.\nEtre trompé, subir la loi commune, que lui im\nportait? Ne possédait-il pas Lucienne plus que\ntous les autres? Lui marchandait-elle ses baisers?\nN’était-elle pas son unique modèle? N’emplissait-\nelle pas continuellement l’atelier de son rire et de\nla fumée de sa cigarette?Pouvait-il se plaindre en\nvérité et écouter les fâcheux jaloux de son bon\nheur?\nLucienne le tenait tout entier et tant qu’elle le\nvoudrait par l’appât de sa chair, par la fantaisie\nluxurieuse de ses impudeurs. Elle avait insensi\nblement amené son amant à lui obéir rien\nqu’avec une moue de ses lèvres, une inflexion de\nses sourcils ou un geste de ses doigts.\nLe rôle l’amusa durant quelques mois, puis elle\nen eut plein le dos, d’autant que le prince Roma-\nnieff,ayant acheté au sculpteur sa Faunesse amou-\nreuse y s’était pris d’une toquade de millionnaire\net de vieux collectionneur pour le modèle qui\navait posé cette statue, et l’obsédait de ses décla\nrations séniles, lui offrait de la lancer, de la faire\ndescendre enfin de Montmartre, de lui donner le\npetit hôtel dont rêvent toutes les filles comme\nd’une terre promise.\nL’affaire ne traîna pas en longueur. Lucienne\nlâcha Ferras comme elle avait lâché ses autres\namants, — à l’anglaise, — car rien n’est moins\ndrôle qu'un homme qui, tour à tour, se traîne à\nvos genoux en sanglotant et vous accable de re\nproches acerbes et de menaces rageuses.\nEt elle n’oublia en partant qu’une boîte de\nveloutine dont le parfum subtil s’évapora sur la\ncheminée de l’atelier et que la robe japonaise\ndans laquelle elle s’emmitouflait pendant les\nrepos.\nIl\nRaymond Ferras s’enferma d’abord comme s’il\ntenait à cacher sa désolation profonde, ses yeux\nrouges, sa face tout à coup balafrée de rides,\nvieillie de dix ans en deux jours.\nIl craignait les quolibets amusés des camarades\nauxquels on ne peut rien répondre, — ni rire, ni\nse fâcher, — les histoires posthumes qui creusent\net enveniment à plaisir la blessure saignante. Il\ns’enfonçait dans l’ombre comme un loup qui vient\nd’être traqué. Et au milieu des statues qui évo\nquaient toutes l’image de Lucienne, il essayait de\nrevivre en arrière, de s’engourdir, de ne songer\nqu’à ce qui avait été bon et doux.\nEt comme les jours s’ajoutaient aux jours sans\nque le malheureux entrevît un terme à ses cui\nsantes souffrances, sans que le temps chassât de\nson cerveau les noires idées fixes, comme il se\nsentait incapable de recommencer une autre vie,\nde s’atteler à un autre amour, comme il mesurait\navec une épouvante sourde la place que Lucienne\ntenait et tiendrait toujours aussi bien dans son\ncœur, dans ses désirs, que dans sa tête et dans ses\nrêves, il résolut d’en finir, de se tuer. Mais, au\ndernier moment, il eut honte de sa faiblesse, de\nses découragements. Il se secoua comme un\nhomme qui sort d’une mare boueuse, et une âpre\ncuriosité d’apprendre qu’elle catin avait été sa\nmaîtresse adorée s’empara de son esprit.\nOn l’étala devant lui comme un cadavre à dis\nséquer, on lui lut des lettres pleines de détails\nprécis, d’invitations à l’amour et dans lesquelles\nil était traité comme un Géronte épuisé. Il apprit\nqu’elle avait transformé son atelier en auberge\ngalante, qu’on s’inscrivait sur sa porte, qu’elle\nperdait son corset dans des garnis de cinquième\nordre.\nEt au lieu de le dégoûter, d’achever la guérison,\nces révélations allumèrent avec plus de violence\nla flamme latente qui couvait dans tout son être.\nElle lui parut plus désirable que jamais dans son\neffronterie de femelle, dans l’odeur soûlante de\nvice qu’elle traînait derrière ses jupes comme un\nsillage. Elle seule le nourrirait à sa faim, l’abreu\nverait à sa soif. Elle seule glissait dans ses baisers\nl’infini et les torpeurs du rêve, la sensation lente\net complète qui paralyse la raison.\nIl aimait mieux la savoir vagabonde, rouleuse,\ndépravée, que sage et capable d’un attachement\nsérieux,' d’une passion vraie pour un homme.\nAinsi, elle lui reviendrait un jour ou l’autre, —\nmachinalement, — et peut-être ne repartirait-elle\nplus, reprendrait-elle les habitudes anciennes.\nIl attendit; puis, malade, exaspéré, la chercha\npartout dans Paris. Il courait vers les voitures, il\narrêtait des passantes, il passait des journées en\ntières devant une porte d'hôtel, croyant voir sans\ncesse sa silhouette onduleuse ou l'éclair d’or de\nses cheveux blonds. Et il ne parvenait pas à l’at\nteindre, à l’arrêter, à la supplier d’être clémente,\nde lui ouvrir son alcôve, fallût-il pour l’obtenir\nétendre sous ses pieds un tapis de banknotes ou se\ndéshonorer.\nEnfin, comme il était décidé à arriver,coûte que\ncoûte, jusqu’au genoux de Lucienne, à bousculer\nla valetaille et le maître, les camarades lui annon\ncèrent un matin, à la Nouvelle-Athènes, que le\nprince, dompté à son tour par cette savante en\nl’art d'aimer, l'avait épousée et emballée aussitôt,\non ne savait vers quels pays lointains, les Indes\nou le Kamtchatka.\n— Hein ! mon vieux, lui dit le peintre a\navec une gaieté farceuse, voilà un Cosaque a\ntu dois une fameuse chandelle !\nEt il ajouta, s’aperçevant que de grosses h\n— de vraies larmes — coulaient une à un -\nface livide de Ferras :\n— Nom de Dieu! tu es trop jocrisse\nhomme seul.\nIII\nCependant, ni les moqueries querelleuses,\ntravail perpétuel, opiniâtre dans lequel il\nses forces et absorbait son intelligence p u\nbrutir, pour ne pas penser au reste, ni e\nbauches qui le lassaient sans le rassasier, ne\nsissaient à calmer son mal nostalgique, à dist\nson esprit, à dissiper le fantôme qui tout 1 t\nrevenait devant ses yeux, quand il découv t\nune brasserie à femmes l’ancienne bonne Je\ncienne, un louchon avec des cheveux collés\ne seul]\nverra\nrant.\nÎle a p\na déri\nque ni\nt fois e\nne, Ra\nédié v\nou dù\nt c’est\nris et <\ntre co\ne qui\n.pour\nici lie\ntaqual\nuis se:\nsi\nles cils, des formes grêles et une bouche la g .\nriait.\nAngèle avait refusé de suivre la voyager e\nl’inconnu où elle s’engageait, et n'ayant ' L.\nsou, avait échoué dans ce bouiboui où e le\nvait des bocks et quêtait des amants d'oc ar (\nElle reconnut tout de suite le sculpteur etLCS ,\nsit auprès de lui. Alors ils causèrent de Lu ■\nRaymond la faisait parler, l’interrogeait, sou s\nmoins en écoutant cette voix familière q\ncomme un écho de la chère voix de sa ma tr#\nEt il l’emmena aveclui, l’entourant d'att ne s\npresque tendres, tremblant de la voir s’er H\nde la perdre, comme s’il l’avait aimée vé it . _\nment. La fille ne comprenait pas, mil\ncroyait à quelque enjôlement brusque e: Mb\ntoyait avec des expressions libertines et prs\nteuses auxquelles il ne prêtait aucune atter I\nlui dit à deux reprises :\n— Tais-toi !\nCe bagout monotone et criard l'importu 1 — —\ndérangeait de son rêve. Il eût voulu qu a >\nprononçât pas d’autre mot que le nom de\ncienne, qu’elle parlât seulement de l'absen eg\npassé. Elle n’était qu’un comparse de c m IB\nune imitatrice saturée du souvenir d’un : |\nElle le comprit lorsqu’ils furent seuls a 1\nchambre de Raymond et que, l’ayant déga : I\nsculpteur lui baisa longuement et passion ; I\nles mains. Les yeux clos, le cerveau envah\nune ivresse maladive, il songeait aux lou I\nveux fauves dénoués, à la toison magique I\ntissée de rayons perdus qu’avaient peigné\nvaient touchée si souvent ces mains gr • 1\nbonne. Il flairait cette chair comme si elle ‘ I\nimprégnée d’une odeur de nuque blonde I\nsi, à frôler ces cheveux plus fins que de 1\nelles avaient pris quelque chose de leur d | I\nC'étaient elles qui la coiffaient, qui l’hab | I\nqui frottaient après le bain la nudité di I\nLucienne. Il jouissait en lesembrassant, il I\ndes mots sans suite, et l’on eût dit qu’il p 1\nraison, que par une étrange transposition |\nil s’imaginait être, comme dans les nui |\nches d’autrefois, agenouillé dans la traîn ■\ncienne.\nLa bonne, avec son instinct de fille acc. ■\nà regarder par les trous de serrures e B\ntoutes les complaisances pour sortir B\nl’antichambre, comprenait maintenant I B\nle sculpteur l’avait emmenée, et, reter B\nrire, très sérieuse, calculait le parti qu’e B\npouvoir tirer de cette aberration d’homn ■\npéré. Elle reluquait le lit à colonnes, les I\nqui se détachaient sur une tapisserie r ■\ntapis de Smyrne à dessins chatoyants, 1 j\nlots épars aux quatre coins de la pièce, S B\nla maîtresse, échappant aux hasards doute On\nmisères, aux fatigues de son métier W\ncollée à un imbécile qu’elle manierait H\ncomme l’avait manié Lucienne. Et ell al\nr gar\ndocilement à l’emploi qu’il lui demandai\nFerras l’avait prise sur ses genoux, lui\ntait tout bas, d’un air égaré, comme s'il\nune liqueur trop forte qui l’hébétait :\n— N’est-ce pas que tu es Lucienne? N’e\nque tu m’aimes et que tu ne t’en iras plu\nur\n“r et cr;\nrapin ।\nCillée cor\nLles ca\n3 collégi\ngardant\n... JdI ' yeux s\nreteux, la Siculant\n3 IlCrj.. c...\nEt ainsi qu’une nourrice qui cherche\nmir, à calmer un enfant souffi , ..\ncalmait, le caressait de ses mains lestes enee g,\ntouilleuses, le noyait dans un flux de r Ibras\nincessantes, de plus en plus exquises, ; plumes ‘\npareilles à une petite mort qui se prol Passent\nqui s'alentirait paresseusement, retenai CC leur r<\nvacillante de Raymond contre son épa Petites 1\nrépondait avec des baisers, avec la voix tois ont\nde Lucienne : Mais les\n— Oui, je t'adore, je t’adore ns les c",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n3\nintre Fan\naque auq\nIV\nosses 1 in\nà une su\nsse Pour\nleuses n\nuel il u\ne Iptcur ne l’a pas encore renvoyée et ne la\nverr , jamais à sa braserie et à la dure vie\nant. . _ .\n11 pris toute la place de Lucienne.\na risoire comédie d’amour recommence\nni i nuit comme les pièces qu’on joue plus de\ntfo - et qu’on reprend ensuite. Mais, à la cen-\nnc, Raymond Ferras ne sera-t-il pas bon à être\nédié vers quelque cellule vacante de Charen-\nou 'ailleurs?\nt u Angèle qui, ce jour-là, dansera sur les\nn enverra des roulades triomphantes aux\ntri coins de l'appartement; car, en commère\nce po r futée qui ne tient pas à prendre sans profit les ves-\n, ni 1 s Br des lanternes, elle a arraché à l’artiste.\nler, ne ré\npi des lanternes, elle a arraché à l’artiste,\nicill par codicille, uu bon petit testament\n. LE- ——-1.9 — — -- P--\n3 t 1 e LJ I able où il luj lègue tout ce qu’il possède,\nins\nes Fragonard jusqu’à ses vieilles babou ¬\ninné de\n: colles\nhe large\nRENÉ MAI ZERO Y.\nageus ; d\nant\noù e\nUS\nA VIE PARISIENNE\nd’occ isio\nteur e SLCS\ne Luc en\nlit, sg if\n1 mai res\nd’atte iti\nr s’en all\ne vér tab\nminaud\nue et e\net pion\nattention\nortun ait\nt qu’e 1er\nom de I\nbsent> et\ne co\nL’une aul\nuls d nsl\ndégai é\nsioni m\nenva i \"\nlourc C\nque com\nignée q\n; gras es\nelle it\nide, c m\nde 1 s\nur de ’-f\nhabi aid.\n; div ne\n:, il bé ga\nil perdal\nion i0\nnuit, b\n‘aîné le.\naccot tu 1 1\ns et a I\nir en in I\nit po ùl\natena t\n[u’ell 8\nmme dé\nles table\ne rouge\nles b\n",
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     "texte": "Souris du Conservatoire\navec des laisser-aller de premiers sujets, et pendant\nqu’elles gazouillent toujours, le train d’Argenteuil les\nemporte vers la banlieue.\nLa souris du Conservatoire voyage en seconde classe,\net pendant le trajet, de Paris à Asnières, elle parle de\nbémols, de dièzes, de clé d’ut, de ritenuto, de sostenu-\nto, comme d’autres enfants parleraient de jeux ou de\npoupées. Il y a bien des moments où le bébé reparaît\nen elles, et il reparaît même souvent, mais c’est tou\njours à travers la musique. Elles triomphent ou se font\ndéjà la moue à propos d'un ré que les unes se tirent du\nlarynx et que les autres n’ont pas encore dans le gosier.\nElles se défient de soutenir une note pendant trois\nmesures, comme elles se défieraient, à la marelle, de\nrester dix minutes sur la pointe du pied. Elles se\ncrient : « Que tu es bête! Je te dis que non! C’est toi\nqui es idiote? » à props du vrai mouvement de la\nSérénade de Schubert. Elles se proposent de chanter\nun duo comme elles se proposeraient de jouer au che\nval. Elles grimpent sur les coussins et se montent les\nunes sur les autres pour se montrer, dans une parti\ntion, les seize mesures de ï Africaine...\nEt, quelquefois, tandis que toutes ces petites têtes\nse balancent, s’essayant à voix couverte aux virtuosités\nde la Favorite, une voix rauque, où la vibration des r\nse mêle impérieusement au rogomme, part tout à coup\nde l'autre côté du compartiment et formule cette admo\nnestation maternelle :\n— Ma petite, prrrends bien garrrde, le wagon pour-\nrrait s’ouvrrrire et tu tomberrrais parrr la porrtierre.\nEn effet, dans un coin, les souris babillent musique,\nmais les mères des souris, dans l’autre, potinent sur les\nconcour\nMaintenant ils m’ont pris tout entier, et je sens\nQu’ ils peuvent sans efforts me mouvoir à leur guise;\nJe n’ai plus de moi-même : esprit, ni cœur, ni sens!\nJe connais ma faiblesse et point ne la déguise.\nHélas! je ne suis pas un homme martial\nQui rêve de combats et de gloire inconnue:\n",
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     "texte": "Tes yeux me conduiront jusqu’au lit nuptial,\nTesyeuxaux regards clair s, tes beauxyeux d’ingénue.\nALEXIS NOËL.\n",
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     "texte": "Cruelle énigme\nse 0\nbuteu 6 n rencontre, le dimanenc, dans res sarres d'attente\ner d EW. h gare Saint-Lazare, des petites filles d’une allure\nlit à ofniforme et particulière. Elles ont de douze à quatorze\nelle ürs > des jupes courtes, les cheveux flottant sur les\npaules, un rouleau de toile cirée ou de cuir chagriné\ndusle bras, et, sur tout cela, un grand chapeau tapa-\nur et crâne, un chapeau d’actrice en villégiature, ou\ns’il a al apin en expédition, ombrageant une frimousse\nEiléc comme un museau de rat.\n.dait.\nlui mat\nLa mère de la souris est\ngénéralement une femme qui\nse croit encore de beaux res\ntes. Pourtant, l’avenir de sa\nfille est sa grande affaire, et\nelle se relâche elle-même sur\nla coquetterie. Elle a de la\nbarbe, prend du tabac, et met\nde la poudre de riz. Du temps\nde Gavarni, elle n’aurait peut-\nêtre pas encore arboré le ca\nbas; aujourd’hui elle porte la\nsacoche. C’est une ancienne\nbelle, ou soi-disant belle, jau\nnie ou couperosée dans la mé\ndiocrité. La mère domine en\ncore en elle, la femme y montre\nencore des regains, mais elle\nest en train de devenir la\nbonne de sa fille. Dans son\nlangage, elle déclame, et son\nrâtelier lui permet de vibrer\navec furie.Elle juge les élèves,\nles maîtres, les acteurs, les\nauteurs, les professeurs; elle\nraconte des histoires où elle\na toujours remis des insolents\nà leur place, et, tout en vibrant\nde plus en plus, elle couve du\nregard sa souris, laquelle fre\ndonne toujours du Mendels-\nsohn avec ses petites cama\nrades, sur un grand cahier\ndéployé. Autrement, elle exa\nmine la galerie, et guette\nl'effet produit par sa fille et\npar elle-même, avec cet œil\nqui a tout vu, où il y a tout!\nCet œil où il y a de la dou\nceur, du foudroiement et de\nla gaudriole à volonté, et dans\nlequel scintille le perpétuel\ncalcul de la vie...\nCependant, une terrible vi\nbration de fer couvre les mur\nmures filés des petites, et les\nr impitoyable desmères.\nOn traverse le pont de Cli—\nchy, et le train s’arrête à\nAsnières.\nDans le compartiment, per\nsonne ne bouge.\nTous, en effet, parmi les\nhabitués de la ligne d'Argen-\nteuil savent que les souris du\nConservatoire et leurs mères\nn'ont qu’un seul lieu de rési\ndence au monde. Elles pourraient demeurer, comme\ndans toutes les professions, un peu partout, à Asnières,\nà Sèvres, à Saint-Cloud, à Vaugirard, même à Paris...\nMais il n’en est rien.\nElles demeurent toutes à Bois-Colombes.\nMA URICE TA LME YR.\ncerenes causent avec animation, par groupes, comme\nN’es des collégiens, autour des guichets et des piliers, se\nplus regardant entre elles de regards fins, fixant hardiment\nhe à en es yeux sur les hommes, babillant d un verbe haut,\ni 1 nl Festiculant, clignant de l’œil et se faisant claquer\nt dongle -ur la dent... Quand la sonnerie du départ com-\nj S imence a tinter, elles montent l’escalier en se prenant\nde Par le bras, et tout en balançant leurs grands chapeaux\ns, TO d plumes dans la modulation d’un motif d’opéra, elles\nrol0 6 se passent le la sans se troubler, battant la mesure\nnait 18 avec leur rouleau de musique, et montrant leursjambes\nspaule J petites hiles...\nix as O’vaEles ont déjà des bas rouges, les souris du Conser-\nLES POÈTES DE L’AMOUR\nstes A\nde voll\nTES YEUX\nMais les voilà qui s'embarquent! Elles se précipitent\nins les compartiments, tombent sur les banquettes\nTes yeux, tes jolis yeux — ces narrateurs muets\nQui me disent au long les choses de ton âme\nTes yeux, tes jolis yeux, pervenches ou bluets,\nTes yeux de ciel seront tout notre Epifhalame.\nLe soir où je les vis pour la première fois\nTes chers yeux, ils avaient des reflets de médailles,\nimpératifs et fiers; et, soumis à leurs lois,\nJe présumai déjà nos lentes accordailles.\nLa vie parisienne pullule de mystères, gros ou\npetits, souvent inextricables, dont les héros em\nportent le secret avec eux dans la tombe.\nBeaucoup de Parisiens, et des meilleurs, sont\narrivés à de précoces calvities par l’arracher\nconstant de leurs cheveux, en cherchantle mot de\nl’énigme. Cruelle énigme.\nJeconnais, moi qui vous parle, destas d’histoires\nténébreuses qui ne peuvent s’expliquer que par la\nmagie noire, l’astralisme, ou les influences démo\nniaques.\nUne, entre autres :\nJe ne vous présenterai pas M. Flanchard, un\ninsignifiant cocu, dénué d’intérêt.\nAutre paire de manches, madame Flanchard.\nTout bêtement exquise.\nTrès tempéramenteuse, madame Flanchard avait\ndepuis longtemps contracté l’habitude d’alléger\nles lourdes chaînes de l’hymen avec les bou es\nroses de l’adultère. (Je suppose, bien entendu,\nque la vie est un océan.)\nElle avait, au moment où commence cette his\ntoire, pour bon ami, un joli petit homme pas\nplus gros que ça, mais vaillant, en dépit de sa\ncourte taille, et gentil comme tout. Les bons\nonguents ne se rencontrent-ils pas toujours dans\nles petits pots? Un petit verre de bon bourgogne\nne vaut-il pas mieux, dites-moi, que les plus\nspacieux hanaps remplis d'abondance ?\nMadame Flanchard adorait son petit amant et\nne le lui envoyait pas dire.\nIl lui semblait — les femmes sont si drôles’! —\nque le péché fût moins capital avec un com\nplice si menu, et puis, c’est moins voyant qu’un\ntambour-major de la garde républicaine, surtout\nen grande tenue.\nSur le dernier point, madame Flanchard faisait\npreuve de grand sens.\nSur le premier, elle se trompait grossièrement.\nLa dimension des amants ne fait rien à la faute,\nque les épouses le sachent bien !\nUne femme mariée qui couche avec Edouard\nPhilippe est aussi coupable que telle autre qui\nconsent à avoir des relations adultérines avec\nPascalis.\nFermons cette parenthèse, à cause du courant\nd’air, et revenons à nos moutons.\nMadame Flanchard habitait le faubourg Saint-\nGermain, et l’amant exigu la rue des Martyrs\n(presque en face de chez moi).\nIl arrivait souvent à la dame d'aller quérir son\namoureux. Les deux fautifs montaient en voiture\net s’en allaient où il leur plaisait d’aller (cela\nn’est pas notre affaire).\nOr, un jour de la semaine dernière, — vous\nvoyez que je ne vous raconte pas du moyen âge,\n—\"madame Flanchard et son arni prirent une\nvoiture de l’Urbaine — je précise — et ordonnè\nrent au cocher de descendre la rue des Martyrs et\nle faubourg Montmartre. Après on verrait.\nLa conversation s’engagea bientôt, tendre,\nardente, pressante.\n— Non, Alfred, disait mollement la dame, pas\nici, il y a trop de monde dans la rue.\n— Qu’est-ce que ça fait ? insistait Alfred, nous\nnous en fichons du monde.\n— Tout à l’heure.\n— Non, tout de suite !\nCe dernier mot fut dit sur un tel ton d'autorité\nque madame Flanchard crut ne pas devoir résister\ndavantage à la proposition —laquelle ? je l’ignore\n— du petit homme.\nC’est ici même que commence le mystère.\nAux angles des rues Maubeuge, Châteaudun et\ndu Faubourg Montmartre, s’étale un des plus meur\ntriers carrefours de Paris.\nLespiétons, les sapins, les omnibus, les enterre\nments semblent s’y donner rendez-vous. Ce sont,\nà chaque instant, des encombrements sans nom,\net il n’est pas rare d’assister là à quelque écra-\nbouillade de gens à pied\n(Avant-hier, mon coupé a passé sur le dos d’une\ndame âgée, et cela m’a produit un bien déplaisant\nsoubresaut.)",
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     "texte": "Ohé 1 les Ingénues\nPlusieurs semaines, au jour faillant, alors que\nles becs de ga; s’allument, ironiques, et qu'enhar\ndies, sur le bitume gras, les femmes relèvent d'un\nmou vement plus brusque le paquet de leurs jupes,\n— bas fonces et blancheurs apparues, — docile, il\nl'avait suivie.\nA la nuque de petits frisons drôles, au-dessus,\nun Gainsborough gris, traversé d'une épingle\nfleurdelisée. Comme il les connaissait les petits\nfrisons et le Gainsborough, et elles aussi les mu\ntines bottines ou les souliers découverts, suivant\nle temps, depuis la rue de la Paix, où gîtaient les\n« Modes et Confections » jusqu’à laplace Pigalle\noù cessait sa poursuite.\nTout bêtement, un peu ridicule, il s'était décidé\nenfin à lui parler ; et, amusée, comme étonnée\nqu’il eût mis si longtemps à oser, la fillette avait\nri, point sauvage.\nLors ils s'aimèrent.\nIls s'aimèrent de courts instants. Car, très tenue\npar sa famille — à son dire, du moins — elle ne\npouvait découcher : et, bonjour, bonsoir, leur repas\nd’amour goulûment dévoré (le temps normal d'une\nveillée ’d'atelier), rattifée en hâte, les cheveux dé\nfaits et le corset lâche, elle s'enfuyait, lui laissant\nau cœur une fringale d'amour et de dodo à deux.\nCe soir-là, pourtant, un lundi, après une soirée\npassée à « la Galette », un sien caprice, souvenir\nde ses escapades premières, gamine encore, en le\nsalle enfumée où Taboycur s’égosille et où les cou\nples s'enlacent, trop tard pour l'emmener che^ lui,\nlà-bas, tout là-bas, à l’autre bout de Paris, HTavait\nreconduite jusque che^ elle, à Montmartre, tout en\nhaut de la rue Lepic.\nComme à la porte, marri de n’avoir eu que la\nvue, le pauvre, et pis, le contact sous T enveloppe\nment de son étreinte de sa taille souple, à travers\nles méandres de la valse, l'éternelle valse de la\nGalette: « Allons les valseurs! », il la baisait\nrenversée, aux lèvres : pitoyable, elle eut dans les\nyeux une gaieté.\n— Voyons, me promets-tu d'être bien sage? Mais,\ndame, faudrait pas qu'on t'entende dans l’escalier.\nJ'pourraisp’t-être te laisser monter... Mais, surtout\npas de bruit : la chambre de mes parents est au-\ndessous.\nPromettre? Il fit mieux, déjà baissé, il faisait\nmine de se déchausser.\nLa porte poussée, un étroit et sombre corridor,\npuant l'humidité et le faubourg, elle l'arrêta :\n— T'es bête, allume donc une allumette; tu f'ras\nmieux.\nEt retmant son haleine, émotionné, tel un débu\ntant, don Juan enfant ou presque, par l’escalier\nlors, il la suivit, marchant sur la pointe des pieds,\ninquiet à chaque craquement de bois vermoulu,\ns’effrayant de l’éclat des bougies-bleues contre la\nboîte.\nIls étaient arrivés; de son passe elle ouvrit la\nporte, puis, soigneuse — le verrou poussé — sur\nla table, elle lui fit allumer la lampe à pétrole.\nUne chambre banale d’ouvrière. Peu ou point de\nmeubles, le strict nécessaire; le lit ridiculement\nétroit; sur la cheminée, du bois peinturluré sin\ngeant le marbre, des tasses à café où se détachait\nson nom en onciales d’or et deux ou trois mauvaises\nphotographies sur fine; le tout datant de la fête du\nTrône ou de Saint-Cloud. Au mur, un mauvais\npapier où de prétentieux bouquets Pompadour\nachevaient de moisir, piquetés d’humidité, en un\npasse-partout son certificat de première communion :\ndes gamines en blanc — les fiancées de Lesbos —\net des gosses pommadés, le brassard au bras, age\nnouillés devant la sainte-table. Près du lit, sur la\ntoilette, un réveil nickelé, la flèche marquant six\nheures. Comme il le regardait :\n— Hein, chéri, tu vois; j'suis matinale ; — et\nen une soudaine gaieté:—«.dès le patron minette »,\nmon chat!\nIl voulut l’embrasser. Preste, elle lui échappa :\nNon, non, pas maintenant, papa et maman dor\nment au-dessous... Tout à l'heure, au dodo... tant\nqu’ tu voudras... Tiens, sois gentil: fais la cou\nverture.\nSilencieusement ils se déshabillaient.\nPour lui, couché le premier, un régal : T ouvrière,\nà demi dévêtue, allait par la chambre, en des blan\ncheurs drôles, rangeant, en fille d'ordre, jaquette\net jupes sur une chaise, avant de se dégrafer tout à\nfait.\nEnfin, elle le rejoignit.\nEn son apeurement continuel d’être surpris, la\nnuit lui sembla exquise. Troublés au moindre bruit\n— les tressants du sommier, le bruit des pieds nus,\nle tintement de la cuvette sur le parquet les in\nquiétaient — en des spasmes muets ils s'aimèrent,\npris d'une gourmandise folle l'un de l'autre, d'un\nbesoin de possession âpre, qui, pantelants, leurs\ncorps mêlés, les pâmaient, étouffant leurs cris en\ndes baisers.\nAu-dessous, insoucieux du devoir conjugal, de\nlongtemps négligé, grisonnants, en leur lit inuti\nlement vaste, canniquement, le père et la mère dor\nmaient; à ses yeux, ce voisinage : du sadisme ou\npeu s’en faut.\nPourtant à la fin, brisés, les nerfs détendus,\nleurs chairs se désirant encore, heureux de pouvoir,\nla première fois enfin, goûter, en sa promiscuité\nbrutale, le charme de la couche commune entre les\nbras l'un de l’autre, les jambes enlacées, les lèvres\nencore jointes, en un lourd sommeil, ils s’endor\nmirent.\nAu grand jour, —• ils avaient oublié de monter\nle réveil — sommeillant à moitié, la tête de l'ou\nvrière, ses cheveux épandus sur l’oreiller, appuyée\nsur son épaule: soudain, le heurt brusque d'une\nmain contre la porte le mit sur son séant, en tin\nsursaut :\n— Nous sommes perdus, ânonna-t-il, on f rappe\nà la porte!\nMais elle, réveillée à demi, oublieuse de son\napparente vertu, sc n ^ prendre peine même de se\nsoulever, les yeux gros de sommeil :\n— T inquiète pas, chéri, c’est maman qu'aura\n| entendu que j'suis pas rentrée seule... C’est pour\nsavoir si faut faire tes souliers?\nPIERRE DUFAY.\n— ----- === = == * ---------\nUn Grime\n1\n— Oui, messieurs les jurés, en présence de cet exé\ncrable forfait qui outrage toutes les lois divines et hu\nmaines, vous ne pourrez trouver en vos cœur indignés,\nde place que pour la justice, qui réclame un châtiment\nexemplaire! Hommes, vous gémirez, mais juges, vous\ncondamnerez !\nLe substitut du procureur s’arrêta un instant, pour\njuger de l'effet produit par lui sur l’auditoire. Il passa,\nd'un geste élégant, sa main dans ses favoris blonds,\nécarta un peu sa toque, pour laisser voir une superbe\nbague qu'il avait au doigt, toussa un peu, et satisfait\ndelimpression qu’avait causée cette phrase à effet, il\nreprit :\n— Car enfin, messieurs les jurés, vous ne vous trou\nvez point ici en face d’un meurtrier vulgaire. Vaine\nment l’assassin, comme tant d’autres que nous devons\nfrapper, invoquerait, pour sa défense, les rigueurs d’une\nsociété marâtre. Lui, messieurs, est presque riche ; de\ncette aisance, du moins, qui suffit à un gentilhomme\ncampagnard, comme on disait sous l’ancien régime. Et\nde quel crime cependant s’est-il rendu coupable ! D’un\nparricide...\n[Ici la longue période immanquable, sur l’horreur\nde ce crime, « que les anciens s’étaient refusé à pré\nvoir. » Période si longue que le président, qui som\nmeillait doucement, s’endort tout à fait. Il est réveillé\nen sursaut par un grand coup de poing, frappé par le\nsubstitut dans la chaleur de l’improvisation.)\n— Enfin, messieurs, examinons impartialement quelle\natténuation, si mince soit-elle, nous pourrions chercher\nà la responsabilité de l’accusé ! En vérité, je n’en trouve\naucune! (Le substitut se croise les bras, faisant flotter\nles manches de sa robe.) Assurément, son éducation a\nété négligée : c’est un de ces hobereaux, tristes épaves\nd’une époque à jamais disparue, qui dédaignent de\npâlir sur les livres : la chasse, le cheval, telles sont leurs\noccupations favorites. Heureux quand des anciens droits\ndu seigneur ils ne pensent à appliquer que ceux-là, et\nne s’adonnent pas à jeter autour d’eux le déshonneur et\nla honte ! (Mouvement dans l’auditoire.)\n— Ah! messieurs les jurés, selon qu’on a semé le ter\nrain, on recueille des fruits! De cette éducation, qu’est-\nil résulté?un naturel farouche, sauvage ; un caractère\nviolent, sans retenue! Et une première fois dans un de\nces accès de colère terrible qui ne connaissent plus de\nbornes, l’accusé lève la main sur les cheveux blancs de\nson père, ces cheveux blancs, messieurs, dont vous pou\nvez voir une mèche sur la table des pièces à conviction.\n... Messieurs, j’arrive à la scène du crime. Et je fré\nmis, et ma voix hésite dans ma gorge, selon l’expression\ndu poète latin! C’était le 17 mars. Le mutisme de l’ac\ncusé n’a point empêché l’instruction de reconstituer cette\nscène avec une pénétrante divination ; car c’est vaine\nment que le coupable croit déjouer, par le silence, les\ninvestigations de la justice. Son crime parle pour lui, le\nsang répandu crie la vérité, réclame l’expiation ! Des\ndiscussions fréquentes avaient lieu entre l’accusé et son\npère, discussions qui épouvantaient les domestiques,\ncette Rose Fatou notamment, dont vous avez entendu\nla touchante déposition. Ah! messieurs, de quel respect\nelle entourait le vieillard, elle ! Quel exemple cette\nhumble fille de ferme donnait à ce fils dénaturé ! Dé\nvouée, douce, désintéressés, elle lui prodiguait les soins\nd’un enfant. Compensation précieuse, sans doute, que le\nciel accordait au malheureux, mais qui devait lui faire\nressortir plus vivement l’ingratitude de celui qui portait\nson nom!...\nLe substitut raconte le crime : comment des parole\namères sont d’abord échangées entre l’accusé et sa vic\ntime et comment, saisissant subitement une hache qu\nse trouvait à sa portée, dans la cuisine du châtea k\nfils affolé, aveuglé par la rage, fend la tête de son [ re\nd’un seul coup. Il s’étend avec complaisance sur 1\nreur de la blessure, allant de l’os frontal au « maxill ir\nsupérieur. » Sensation profonde. Il termine par <\npéroraison lyrique :\nI Oh ! alors q\ntrouvai une h;\ntu ,r tous les (\nvite, sesjupo\nai hasard, sa\nde colère, de\naffreux que j’\n... — Ah! mœurs pures de la campagne, char ée I\npar les poètes, traditions respectables de ces ma I\nsitués loin des villes, restés exempts de tout souffle m I\npur, et dont les maîtres, occupés aux nobles tra I\nde l’agriculture, n'enseignaient à la population 1 . I\nrieuse, groupée autour d'eux, que la modération < an I\nles désirs et le sacrifice dans la vertu ! Aujourd’hui le I\nrustiques châteaux demeurés debout sont eux-mé 16 I\nsouillés de sang, et de quel sang, messieurs, de lu I\nd’un vieillard inoffensif, tué par son fils, que dis-je u l\nfils ? une brute à face humaine! Oui, ne profanons pi I\nles mots, messieurs, n’outrageons pas la famille, as I\nde la société ! Ali !... ne faiblissez pas, messieurs le 1\njurés! une terrible responsabilité vous incomberait! a; 1\npar votre faiblesse, vous auriez détruit les liens s; ré 1\ndont la chaîne constitue l'édifice de l’équilibre se L I\n( Vif étonnement de MM. les jurés, bons paysans en I\ndéens, pour la plupart, que cette phrase sonore tre ci I\nfort.) . .\nL’accusé, se levant.— Puis-je parler, puis-je me de I\nfendre? Le silence que je m'étais imposé m’étouf . ; 1\nla fin... Et puis, ce qu’on vient de dire de Rose F I\nvoyez-vous... [Sensation prolongée A\nM. le Président. — Mais votre avocat, Me\nbinet...\nL’accusé. — Mon avocat ne sait rien... je ne 1\nrien raconté... La vérité, la voici!\nM. le Président. — En vertu de mon pouvoir\nRo\ncrétionnaire, je vous autorise à parler; je vous pré- en\nseulement que je vous\nquez de respect à la justice.\nétait mort. Je\nm nsieur le p\nS\nuse, une ;\n11\nA l’heure\ns ruiné et\nindre héri\nis. Mes ci\nti et mes f\np la bonn\nn\nme pei\n— ----- , J~ , usp.c ..s riche héritièi\nretirerai la parole si vous an a lus que\n41 ï, ' 1\nL’accüsé. — Messieurs, je ne fais pas de phr ses\nmoi. Je suis un ignorant, bien que je sois né noble\ngrandi dans la liberté de la nature. Je ne me sou\npas d’avoir été dix fois au chef-lieu, et à\njamais. Ecoutez-moi. Jusqu’à vingt-cinq ans, je suis\nchaste, je n’avais jamais eu de maîtresse. C’est\nque Rose Fatou est entrée au château Elle était\ntoute jeune, avec une fraîcheur de fille saine. C’ét;\npremière femme que je remarquasse. Je me m\nl'aimer follement. Oh! je ne le lui dis pas, d’abon Ç\ndura des mois et des mois !\nEnfin, je n’y tins plus, et, un soir qu’elle passait\nde moi, à la porte de la grange, une furie me pri\nrevenais de la chasse, je défaisais mes guêtres,\nl’abordai, et je lui saisis les mains, ne trouvant qi\nà lui dire, dans l’obscurité troublante !\n— Rose... Rose !\nEt je la suppliais, je me mettais à genoux de\nelle, je me sentais capable de tout.\nElle se dégagea rapidement.\n— Laissez-moi donc, monsieur Jean, si votre\nnous voyait !\nMon père! Eh bien, que m'importait? Je n’étais\nun enfant qu’on gronde. Il me passa comme un fri\ndans tout le corps quand elle dit ce mut-là, comm\npressentiment, comme un instinct de jalousie,\ns’enfuit.\nAlors, mon amour croissant et s’exaspérant,\ncherchais, je la suivais, osant me déclarer, lui pa\nde ma passion ; et j’étais comme grisé quand, er\nsayant de l'attirer vers moi, sa peau effleurait la mi\nJ’étais ainsi qu’une bête en rut. Mais elle m’écha\navec un rire moqueur.\nJ’en étais arrivé à ne plus penser qu’à elle. Je\ndis que je ne voyais pas d’autre femme,dans l’isole,\nde notre campagne. Elle était devenue toute ma\ncette fille !\nPourquoi donc est-ce qu’elle ne voulait pas de\nJ’allais la nuit rôder à la porte de sa chambre,\nfrappais à la porte, en appelant, tout enfi\néperdu :\n— Rose, Rose !\nEt le sang me montant à la tête, j’essayais d’ébra\nla porte, qui demeurait fermée.\nJe l’observai ; je me mis à l'épier, à ne plus la p\nd’une minute, et je remarquai qu’elle était très r\nsouvent, quand elle sortait de la pièce où se tenai\nbituellement mon père. Il y avait entre eux deux ce\ndes cachotteries.\nUn jour le notaire de Saint-Firmin, appelé au\nteau, me rencontra sur la route comme je revena\nm’aborda.\n— Dites-moi, monsieur Jean, fit-il, votre père\nbien sain d’esprit ? Venez donc me voir, un matin\nva de vos intérêts...\nEU\nJe ne compris pas. Ces paroles me sont reven ■\nl’esprit plus tard. Il voulait parler de Rose, attend ■\nEnfin, je me brûlais le sang, vous dis-je ! je la ■\nlais, je la voulais ! j’en étais enragé...\nUn après-midi, — c'était le 17 mars, — je r. ■\nde la chasse plus tôt que d'habitude. La porte ■\ngrande cuisine, servant aussi de salle à manger, H\ndéposais d'ordinaire mon carnier était close ; ce n - \"\npas naturel. Voilà une émotion qui me prend. Je.\nsais pourquoi, je m’imagine que Rose est là, a H\nd'être à la ferme ou aux champs. Je ne fais p \"\nbruit, et je colle mes yeux au trou de la serrure.. Il\nsacredieu !... Oui bien, Rose était là, mais elle r ■\npas seule ! Elle était couchée par terre, sur une H\nde paille, et mon père avec elle, en train, je 1 ■\ndis ! .\nVoilà donc pourquoi elle ne voulait pas de -\nC’est mon père qui était son amant, et la gueuse ■\nvrait à lui, rapport au bien qu'il avait, en vue du tos.\nment.\n\\ nez-vous\ncelle que je <\nb oins d’éle\nyot re dévoué\nque lui. Vou\ns r tés ? Héla\nle ivenceaux\nle plus brûla\n< e de suave\na contraire\net à épouser\nJe lui donne\nni mon cœui\nd ater que j\nal cun entra\nà ous seule\nV incu, cett\nC stumé de\n1\nce si roy\nitiers. D\nus étions\nadmiration\ntre olymp\nnour ! Pou\nenanttot\nceau, il ;\nlaquelle s\nmandant\nestionna :\n— Sur vo\nt pas-, im\na ez de for\nd une existe\nd noi que v\nd jonches’\nc e ou adn\nC it fois qu\n- Eh bie\nc M. de j\nfc ur l’enter\nPas de l’esp\nconsentira j\ndisposée po\nde richesses\nC ret tel que\n\" moi et no\n1 pus des d']\np n chance\n! Elle s’inte\nVenaient d'\nDépê<\nencore se m\n1 ouverture\n—A vos\nEt s’inclii\nCongé d'ell\n1 in bou\nPiesqae aus\nui",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n/\n01 alors quelle folie me prit ! j’ouvris la porte. Je\n■ouv lune hache à portée de ma main. Je voulais les\nher. us les deux. Elle m’aperçut la première, se releva\nrite, ses jupons encore troussés, et s’enfuit. Je frappais\nu hasard, sans voir, ivre, idiot, hurlant de désespoir,\ne colère, de haine. L'arme s’abattit. Un cri... un cri\nfreux que j’ai là encore, dans les oreilles... Mon père\ntait mort. Je vous dis que Rose Fatou est une gueuse,\nMonsieur le procureur! C’est elle la cause de, tout. Une\nu . une gueuse, une gueuse !\nPAUL GINISTY.\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William Busnach\nCHAPITRE I er {Suite}\nIA. mure actuelle, vous ne devez pas l'ignorer, je\nsuis ruiné et endetté jusqu'au cou. Je n’ai même pas le\nhoir e héritage, si mince qu’il soit, à espérer désor-\nmais. Mes créanciers me laissent une tranquillité rela-\ntiveet mes fournisseurs ne me ferment pas tout crédit,\npar 1. bonne raison qu’ils espèrent que mon grand\nnom permettra de conquérir bientôt la main d’une\niche ' ritière. Je l'espère comme eux, car mon blason\ni plus que tout autre grand besoin d’être redoré.\nVenez vous me l’apporter? Dans ce cas, vous êtes\ntelle e je choisis entre toutes ! Mais avec les mêmes\nbesoin d'élégance, les mêmes appétits luxueux que\nsotre , voué chevalier, vous n’êtes guère plus fortunée\nque ! . Voulez-vous allier quand même nos deux pau-\neté Hélas! nous ne sommes plus d’inexpérimentés\nouv taux ! Nous savons l’un et l’autre que l’amour\ne pl; brûlant demande pour subsister autre chose\nque d suaves baisers et des phrases passionnées ! Si,\nlue aire, je parviens à être agréé par votre sœur\nté user Mlle d’Egleny, tout change en un distant,\ne !. mne mon nom, mais je n’enchaîne ni ma liberté,\nim cœur qui reste vôtre ! Vous savez à n’en pas\ndoute que je n'éprouve pour cette petite pensionnaire\naucun entraînement, que tous mes désirs vont à vous,\nko seule, Mathilde ! Je croyais vous en avoir con-\nv cette nuit si peu lointaine encore, où à ce bal\ne de la duchesse de Courchamps vous m’êtes ap-\nn i royalement belle sous les atours de Diane de\nDans ce coin de serre embaumée où nous\ni ons isolés, quand je murmurais à votre oreille\nadn dion que suscitait en moi votre allure de déesse,\nvu lympienne beauté, vous ne doutiez pas de mon\na Pourquoi en douter aujourd’hui?...\nittoujours entre ses doigts la main de Mme Che-\ni, il parlait avec une ardeur enfiévrante au feu\nde laquelle se fondait la colère de la veuve. Enfin ne\nde ant qu’à se laisser tout à fait persuader, elle\nquestic nna :\nvotre honneur, si la. question d'argent n’exis-\ntait impérieuse et dominatrice, ou si je possédais\nassez G fortune pour nous assurer la large tranquillité\ndune ' istence telle que nous la comprenons, c’est bien\nW jue vous songeriez à offrir le titre de marquise\nde Jonches ?\n— l’honneur ! fit le marquis avec un élan ou sin-\nc admirablement feint, je vous le jure ! Et plutôt\nCent fois qu’une !\nh bien, fit Mme Chevanceau d’une voix si basse\nc de Jonches dut se rapprocher plus prés encore,\nPo l’entendre. Eh bien... écoutez! Ne vous leurrez\npas de l'espoir d’épouser Danièle. Mme d’Egleny n’y\nc a jamais et la petite ne me paraît guère mieux\nd ' ' e pour vous que sa mère. Quant à moi, à défaut\nde richesses personnelles, je dispose au moins d’un se-\ncrettelque si Mme d’Egleny venait à disparaître, c’est\nd moi et non à cette enfant que reviendraient les mil-\n\"ons des d’Egleny !... Or la santé de la comtesse est\nbien chancelante, et peut-être qu'avant peu...\n[ Elle s’interrompit brusquement. Danièle et sa mère\n' aient d’entrer dans le salon.\n— Dépêchons-nous ! fit la jeune fille ! Ma tante va\ntnCore se moquer de moi, mais je ne veux pas manquer\nOuverture !\n— A vos ordres, mademoiselle, fit gaiement M. de\nJonches. ■\nEt s’inclinant devant Mme Chevanceau pour prendre\nsnge d’elle, le marquis murmura en lui baisant la\n- Quoi qu'il arrive, Mathilde, à vous... et rien qu’à\nVous, -\nII\nI 7 L feu est à l'Opera-Comique !\n1 in bout à l’autre de Paris, ce cri s’était propagé\n\"SGde. aussi vite que l’abominable fléau. Maintenant,\nrudie atteignait son summum d’intensité. Du\n\"Alr transformé en un brasier ardent, aucune voix im\nplorante ne s’échappait plus. Les victimes entassées à\nl’intérieur, muettes, hélas ! pour toujours, à l’état d’in\nformes masses carbonisées, écrasées par grappes sous\nl'effondrement des murailles ou asphyxiées dans quelque\nrecoin sans issue ! Miraculeusement échappée à la mort,\nMlle d’Egleny revenait à elle grâce aux soins que lui\nprodiguait un jeune homme d’allure un peu sévère, mais\nsympathique malgré cela. Les vêtements mouillés par\nl’eau des pompes, roussis par les flammes, une main\ngrièvement brûlée, il ne s’occupait nullement de lui-\nmême, tout entier à la jeune fille qui, meurtrie, contu\nsionnée, ne reprenait que difficilement ses sens. A la\nlongue pourtant elle rouvrit les yeux, effarée par le mi\nlieu bizarre où elle se trouvait -— une sorte de crémerie\nvoisine du lieu du sinistre et transformée à la hâte en\nambulance. N'ayant pas encore la conscience exacte de\nsa situation et comme absourdie par le souvenir de\nl’épouvantable catastrophe, Danièle repassait pour ainsi\ndire moralement par toutes les péripéties survenues,\ndepuis le moment où elle avait été séparée de sa mère\net emportée par la houle furieuse d’une foule affolée,\nau milieu de laquelle pressée, suffoquée, elle avait senti\nqu’elle perdait connaissance. Comment done n’avait-\nelle pas été écrasée à cet instant sous les piétinements\nsauvages de tous ces gens affolés? Cela, elle se le rappe\nlait ! Son nom tout à coup avait retenti crié par une\nvoix connue dont le timbre l’avait fait tressaillir, la ti\nrant momentanément de son incomplète et douloureuse\nanesthésie. Elle s’était alors sentie enlever par deux\nbras nerveux. Puis elle avait eu, comme dans un hor\nrible cauchemar, la sensation d'une course bondissante\nau milieu d’une atmosphère embrasée, tandis qu’à ses\noreilles des clameurs désespérées, des râles, des appels\ndéchirants retentissaient, mêlés à des chocs affreux, à\ndes éboulements sinistres, à des silences plus terrifiants\nencore. Puis un flot d’air pur l’avait frappée au visage,\nelle était sauvée.\n— Par vous! par vous, monsieur Gérard.\nTrop faible, trop bouleversée, elle ne pouvait en dire\ndavantage, mais ses larges yeux agrandis encore d’un\nreste d’épouvante parlaient pour elle, emplis d’une re\nconnaissance tendrement exaltée. Presqu’à la même\nseconde, comme se reprochant ce mouvement de soula\ngement, de joie et la physionomie terrifiée de nouveau\npar l'angoisse :\n— Et maman? fit-elle. Elle est sauvée aussi, n’est-ce\npas ?\nSans en rien savoir, mais comprenant qu’il fallait\navant tout rassurer la jeune fille, Gérard répondit vive\nment :\n— Oui... oui... ne vous inquiétez pas!\nAlors un peu moins tourmentée, Danièle continua :\n— Il n’en pourrait être autrement ! Nous étions\nprès d’une sortie quand j’ai été arrachée de ses bras.\nOh vite ! Monsieur Gérard, vite, ramenez-moi prés\nd’elle !\n— Hélas, mademoiselle, fit Gérard, demandez-le à\nd’autres... Maintenant que vous êtes en sûreté, je suis\nforcé de vous quitter bien vite.\nDanièle considérait le jeune homme avec une\nsurprise chagrine. Apercevant sa main tuméfiée elle\ncrut comprendre, et le visage à nouveau envahi\nd’émoi :\n— Égoïste que je suis, fit-elle. Je ne voyais même\npas que vous êtes blessé. Vous devez beaucoup souffrir\nà rester ainsi...\n— Il s’agit bien d’une insignifiante brûlure ! s’écria\nle jeune homme avec désespoir... Apprenez qu’au\nmoment où je vous ai trouvée par miracle dans cette\nfournaise, j’y cherchais mon père que je n’ai point\naperçu, lui, que j’ai appelé en vain... et qui à cette\nheure est peut-être enseveli sous les décombres !\n— Oh! c’est affreux... mais à mon tour de vous\ndire : Rassurez-vous. Un homme comme M. Taveney\nsera certainement parvenu à se tirer du danger.\n— S’il avait été seul, peut-être bien !... Mais il accom\npagnait une jeune personne, la fille d’un de ses plus\nvieux amis !\n— Vous n’étiez donc pas avec eux ?\n—Non ! j’étais à travailler chez moi, rue de Richelieu,\nà deux pas! Je suis accouru à la première alerte...\n— Quand vous êtes arrivé, bien des spectateurs\ns’étaient déjà échappés delà salle ! Pourquoi votre père\nne serait-il pas de ce nombre ?\n— Je n’ose l’espérer ! Lui-même, tantôt, m’a dit qu’il\navait loué des fauteuils de galerie du premier rang... Il\nn’aura pas pu sortir de la salle embrasée.\nEt des sanglots s’échappaient de sa poitrine.\n— Je suis certaine que vous vous trompez, reprit Da-\nnièle... mais quittez-moi vite! J’espère... non ! Je suis\nsûre que vous allez retrouver votre père chez lui en train\nde rassurer votre mère sur le danger qu’il a couru ?\n— Dieu vous entende, mademoiselle !\nEt ayant confié Mlle d’Egleny aux soins d’un com\nmissaire de police qu’il venait de voir entrer dans la\ncrémerie, Gérard s’éloigna en toute hâte.\nDéjà il s’apprêtait à fendre le cordon que formaient\nles sergents de ville et à prendre le boulevard des Ita\nliens, comptant y trouver une voiture qui le conduirait\nrue Mozart. Une réflexion le retint. Arriver ainsi chez\nsa mère les vêtements en désordre, la muin ensanglan\ntée. C’était impossible 1\nEt malgré l anxiété qui lui peignait le cœur, il entra\ndans une pharmacie, fit panser sa blessure, courut chez\nlui, en quelques minutes changea de vêtements et vers\nonze heures arrivait à Passy devant le pavillon habité\npar M. et Mme Taverncy. Au moment de sonner il\ns’arrêta pris d un battement de cœur terrible, hésitant,\ncherchant sous quel motif plausible il allait se présenter\ndevant sa mère à cette heure tardive sans éveiller trop\nvite son émotion pour le cas probable, hélas! où son père\nn’aurait point reparu. Machinalement il considérait la\nfaçade coquettement bourgeoise de cette habitation si\ntranquille. Dans ci tte claire nuit de printemps égayée\ndu chant d’un rossignol perché sur l’unique ébénier du\nminuscule jardin, des parfums de lilas s’envolaient,\nmêlés à une odeur plus douce de violettes. Quel con\ntraste que cette quiétude embaumée avec le sinistre\nmessage dont il était porteur !\nTout à coup, un frisson de fol espoir le secoua. A\ntravers les lourds rideaux du salon on percevait un\nfilet de lumière et par moments, comme un bruit de\nvoix. Ah ! Dieu ! son père et Renaude étaient-ils donc\nde retour, ou bien était-ce seulement Mme Taverney\nqui les attendait impatiemment et causant avec une\nservante. Fébrilement il secoua le timbre de la grille.\n— Mon père ? fit-il, questionnant la domestique\naccourue.\nLes yeux gros, la mine hébétée de sommeil, la fille,\nune lourde Auvergnate, eut pour toute réponse un : hein ?\nempâté ! Haussant nerveusement les épaules, ne perdant\npoint son temps à interroger davantage cette servante,\nGérard pénétra dans le vestibule et ouvrit la porte du\nsalon.\nLe miracle inespéré se réalisait. Son père et Renaude\nétaient là !\nOui, là ! Tranquilles, souriants, satisfaits, tandis que\nMme Taverney sans l’ombre d’un bouleversement offrait\nune tasse de thé à son mari.\n— Vous ! cria malgré lui Gérard.\nIl défaillait à demi, les jarrets cassés par l’intensité\nde l'émotion, obligé, pour ne pas tomber, de s’appuyer\nau chambranle de la porte.\nStupéfiée par ce cri, par cette arrivée inattendue,\nMme Taverney s’élançait au-devant de son fils, lui\ndemandant anxieuse :\n— Que se passe-t-il ?\n— Rien ! rien ! mère !\nDevant l’angoisse de Mme Taverney toute pâlie déjà,\nle jeune homme se remettait, reprenait possession de\nlui-même, tandis que Renaude ripostait :\n-— Mais alors,monsieur Gérard,s’il n’y a rien, on ne fait\npas aux gens des peurs pareilles... Quelle entrée dra\nmatique vous venez de faire !\nRenversée à demi dans un fauteuil, sa tête brune aux\nreflets roux appuyée nonchalamment à la soie du dos\nsier, sa main encore gantée jouant avec son éventail,\nRenaude parlait avec une moquerie si détachée, que\nGérard demeura muet.\nComment après un si épouvantable sinistre se pouvait-\nil faire que l’horreur de cette castastrophe ne l’eût pas\nplus profondément bouleversée, lui eût laissé à elle et à\nM. Taverney une si grande désinvolture, un tel sang-\nfroid.\nC’était inadmissible, invraisemblable... Aussi Gérard\ncontemplait son père et Renaude d’un air presque ahuri.\nEt comme M. Taverney à son tour lui demandait :\n— Voyons, Gérard, qu’y a-t-il ?\n— Eh bien, fit le jeune homme cherchant ses mots, je\nquitte à l’instant la place de l’Opéra-Comique et ne\nvous ayant pas vus sortir...\nFronçant imperceptiblement ses sourcils, Renaude\neut une interruption contrariée.\n— Vous êtes allé nous attendre, c’est une fort aimable\nattention de votre part... mais par malheur inutile,\npuisque vous nous avez manqués..\nUne attention aimable ? Devant cette façon de parler\nsi déplacée en une telle circonstance, Gérard à chaque\ninstant s’étonnait davantage. S’adressant alors, non\npas à Renaude, mais personnellement à son père :\n— Y a-t-il longtemps que vous êtes rentrés ?\n— Non... pas bien longtemps... répondit avec embar\nras M. Taverney.\nEvidemment moins remis de l’alerte que Renaude,\nM. Taverney éprouvait pour s’exprimer une sorte d’hé\nsitation. Aussi ce fut encore la jeune fille qui, lui cou\npant brusquement la parole, continua:\n— Vraiment, monsieur Gérard, vous êtes étonnant ! Je\ngreffe beaucoup que vous vous soyez donné la peine\nd’aller nous chercher au théâtre, mais je me suis sentie\nun peu fatiguée après le second acte de Mignon. J’ai\ndemandé à votre père de me ramener ici. Il a bien voulu\ny consentir. Je venais d’enlever mon mantelet quand\nvous êtes apparu avec l’allure d’un jeune premier de\nmélodrame! Voilà la vérité!... L’exacte vérité! Vous\nfaut-il en outre le numéro du fiacre qui nous a ramenés\nà Passy ?\nWILLIAM BUSNACH.",
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