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Il fait signe au domestique dont la pré\nsence l’agace : « Laissez-moi, je m’habillerai tout seul. »\nEt, dès que celui-ci s’est retiré, il reste planté debout\nau milieu de la pièce, noyé dans ses réflexions. La vie\nn'est pas toujours folâtre. Il y a des jours où l’on n’est\npas en train et où le cœur se serre, se serre... Dans ces\nmoments-là, si on s’écoutait!... Mais le baron ne veut\npas s’écouter, et il va droit à sa glace pour s’accom\nmoder.\nDevant le miroir, il tressaille. C’est lui, de Comeuilles,\ncette ruine ? Il se penche pour s’assurer et constater les\ndégâts. Ils sont considérables : la peau grise et fripée\nse marbre, les yeux fanés clignotent sous les paupières\nmalades, les joues pendent comme des poches, les der\nnières dents vacillent. Et pourtant il n’a que cinquante\nans, quoiqu’il en paraisse au moins soixante et dix.\nMais quelle existence que la sienne depuis un quart de\nsiècle ! Si pleine de frivolités et si vide ; si sonore et si\ncreuse !\nIl se rappelle sa jeunesse, ses premiers succès dans\nle monde. A peine bachelier, il était parti et il ne s’était\njamais plus arrêté. Quelle carrière! D’abord, des intri\ngues faciles, aisément nouées et dénouées, son novi\nciat au cercle, des duels heureux, les grosses culottes,\nl’e bataillon des actrices, des demi-castors, des gentilles\ndames avec des nom-s pompeux plus beaux que nature :\nClotilde de Chartres, Jeanne de Blois, Blanche d’Am-\nboise, comme dans la maison de France. Puis la mala\ndie de sa mère, sa mort.\nIl est resté seul avec son père, un vieillard robuste et\nfin, qui, lui, n’avait pas gâché ses forces et émietté sa\ncervelle dans les tripots.et les restaurants. Au bout d’un\nmois il l’a laissé là dans son grand château, et il est\nrevenu à Paris « reprendre le mouvement ». A la fin\nde cette même année, son père est mort aussi, d’une\nchute de cheval. Il a porté le deuil le temps nécessaire,\net il a eu la fièvre typhoïde. Brusquement sa vie a fait\nun coude. Il s’est marié. Il a été très heureux... deux\nmois. Ces deux mois-là, personne ne pourra les lui en\nlever, ils sont bien à luf. Quel dommage que cela n’ait\npas continué!... Mais c’est ainsi... Rien ne dure ici-bas.\nUne joie arrive, on se prend à avoir confiance... et\ncrac! une tuile... Les poètes font des vers là-dessus,\ndes vers qui vous donnent des idées noires, aussi il ne\nles lit jamais.\nEt la catastrophe qui brisa son bonheur lui revint\naussitôt à l’esprit.\nLe baron s’était assis, devant le feu, la pincette à la\nmain. Il se rappelait la terrible scène jusque dans ses\nmoindres détails : sa femme debout, menaçante et le\nbras tendu : « Sortez de ma chambre, Monsieur, vous\nn’y rentrerez jamais »; lui, brutal, voulant rester quand\nmême, la prendre de force; ses cris, les domestiques\naccourant au bruit, le scandale, la séparation. Tout\ncela pour les pieds déformés d’une danseuse, la Vo-\ncelli, qui le trompait avec le maître de ballet. Peu de\ntemps après, devant la volonté inébranlable de la ba\nronne, il avait consenti au divorce. Comme tous ces\nmoments avaient été pénibles, et la bête de cérémonie!\nA la mairie, dans la salle des mariages, ils étaient\n1 un près de l’autre; elle, calme et pâle; lui, triste et\nse sentant ridicule. De chaque côté, leurs deux témoins\nrespectifs, admirant le plafond par contenance. L’huis\nsier commanda : « Levez-vous. » Un monsieur s’avança,\nglacial. C’était le maire. Il avait lu des papiers distrai\ntement, et prononcé ces mots d’une voix forte : « Au\nnom de la loi, votre mariage est dissous. » Ils étaient\npartis, chacun par un escalier, et en la voyant monter\ndans son coupé, s’en aller pour toujours, il avait fermé\nles yeux, pris de vertige.\n« Votre mariage est dissous! » Cette phrase,-depuis,\nlui avait souvent sonné dans le cœur. Elle disait vrai.\nTout était dissous, bien dissous et par sa faute. Il avait\nestropié sa vie à plaisir, lui qui tenait la veine, tous\nles atouts du bonheur en main. Au lieu de l’existence\nlongue et douce entre une femme et des enfants, la\nnoce, le club, les éternelles premières, les lits de hasard;\nau lieu de l’honneur, une honorabilité relative; au lieu\ndu baron de Comeuilles. Vol-au-Vent. Qu’avait-elle dû\npenser de lui, sa femme ; que devait-elle même en pen\nser à cette heure? Rien, sans doute. Avait-elle eu\nquelque regret, seulement? Pas beaucoup, puisque\naprès son divorce elle s’était remariée. Elle avait épousé\nun ancien négociant archi-millionnaire, M. Roblart.\nVilain nom; ce choix l’avait humilié. Il l’avait bien\naimée cependant, il l’aimait encore plus maintenant\nqu’il était séparé d’elle irrévocablement. Jamais, depuis\nson divorce, ils ne s’étaient trouvés une seule fois l’un\nen face de l’autre. Comment était-elle aujourd’hui? Un\npeu vieillie sans doute, mais pas tant que lui, à coup\nsûr. Chose curieuse tout de même que ce désir de re\nvoir son ancienne femme ne l’ait pas inquiété en douze\nans! Car voilà douze ans juste qu'il avait repris son\ntrain de jeune homme. Douze ans.\nEt tout à coup, il se dit : « Je veux la voir. C’est une\nfolie. Mais il faut que je la voie. »\nEn une minute, il s’habilla. Il calculait, mettant sa\ncravate blanche : « Minuit et demi! Les Invalides ne\nsont pas loin d’ici ; j’arriverai encore un des premiers à\nla Maison-d'Or. » Et il se hâtait.\nCinq minutes après, il était sur le trottoir. Un fiacre\npassait, il sauta dedans. Vers le quai, un peu avant\nl’Esplanade, le cocher s’arrêta. Le baron se pencha\nhors de la portière et vit une file interminable de voi\ntures s’enfonçant dans la nuit, les unes derrière les\nautres, immobiles et comme engourdies. Seule la\nflamme des lanternes bougeait au souffle du vent. Il y\navait réception chez les Roblart. Tant mieux!\nL’hôtel étincelait, ruisselait de lumières. Les por\ntières des coupés claquaient, et des femmes encapu\nchonnées dans des sorties de bal plus riches que leurs\ntoilettes, s’engouffraient, rapides, s’abandonnant aux\nmains des laquais en bas de soie qui les dévêtaient d'un\nair bienveillant. Le baron entra et donna sa pelisse.\nFendant la foule à grand’peine, il cherchait autour de\nlui quand, à cinq pas, il l’aperçut soudain, la toujours\nbien-aimée, causant avec lenteur au milieu d’un groupe.\nSes trente-deux ans la paraient d’une majesté prin-\ncière. Comme elle se tournait de son côté, il s’in\nclina profondément. Elle le regarda, eut un sourire\nvague, un sourire mort, et continua de parler. Le\nbaron, oppressé, la gorge serrée, avait besoin d’être\nseul.\nLe flot des danseurs l’avait bloqué dans l'embrasure\nd’une porte. Il s’échappa, traversa plusieurs salons à\nmoitié déserts où des diplomates accablées de décora\ntions jouaient le whist. Il marchait devant lui, sans\nsavoir, ainsi qu’un fou. Il monta un escalier, poussa\nune porte au hasard et se trouva dans une chambre à\ncoucher. Dès le seuil, il eut le pressentiment que c’était\nla sienne. Une bougie brûlait sur la cheminé. . Stupé\nfait, il s’arrêta. Ainsi c’était là qu’elle vivait, qu’elle\ndormait chaque nuit dans les bras de Roblart, celle qui\nne l'avait même pas reconnu, sa femme à lui, de Co\nmeuilles. Elle ne l’était plus, mais cette seule pensée le\ntorturait ainsi qu’un adultère. Il demeurait inerte, ins\npectant tout avidement, la tête penchée, comme un\nhomme après un tremblement de terre, stupide parmi\nles débris de sa maison ; au-dessous, l’orchestre domi\nnait toutes les rumeurs, emporté dans les tourbillons\nd’une mélodie vertigineuse, comme si les musiciens\neux-mêmes dansaient en jouant. Et la valse montait\njusqu’à lui, avec des parfums de feuillages.\nUne photographie d’elle était posée sur un meuble.\nIl la retira du cadre, la mit dans sa poche, et sortit\nsans avoir été vu.\nDehors, il respira longuement,tel qu'un assassin après\n« le coup ».\nLa pluie tombait à torrents. Il remonta dans son\nfiacre, jetant l’adresse au cocher assoupi : « A la Mai\nson-d’Or.. »\nQuelques'minutes après, quand il parut à l’entrée du\ncabinet bruyant, soupeurs et soupeuses, battant des\ngrands yeux noirs paraissaient si beaux d aE+ il mit\ncolère, elle frappait du pied le sol d’un jK inclin\nrévolte si provocant, elle avait des mines s dCétait a\net surtout une moue d’enfant gâtée si coque, bominabl\ntentante, avec sa manière à elle de tendrefrontés q\nlèvres en avant tout comme pour un baiseraenés de\nmonsieur s’en venait bien vite, alléché, d siCepend:\ncoller ses lèvres à celles de madame et solli.n. se pre\nson pardon très humblement. Ah! combieer plus té\nriaient alors ! Et que d’heures ainsi, que d’hMonsieur\nbienheureuses avaient enguirlandé le conflit côtés (\nde délicieux souvenirs! Elle n’y\nMais, cette fois, monsieur tenait bon. 1 Vous\nAu sortir de table on était venu, par habion vous v\nau salon. là, monsieur avait pris un gro | . Je di\ns’était installé dans un fauteuil vers le g: éP’avais mo\net lisait, à la clarté de la lampe, avec une atte— Vous\nterrible, la préface. Il restait un temps irompt pré\navant de tourner une page, et parfois mêi eplement v\nreportait en arrière comme si, malgré son a prMonsie\ntion, il eût oublié quelque détail. Il semblait Madame s\nabsorbé, l’apprendre par cœur, cette maud erajuste ave\nface! Et madame eût volontiers saisi le livi t II fau\nle jeter par la fenêtre. moi!\nElle était furieuse; un tel sang-froid, une at Monsiet\nindifférence étaient vraiment inconcevabi haut de fo\nEtendue sur un divan, dans un coin SjcBjj.it. Pi\nauprès d’une croisée ouverte qui laissait p Maquelle il\nl’ait encore tiède de la lourde chaleur d un petit c\nelle balançait nonchalamment son petit pi dtravers g]\ndant et, la tête à demi renversée, elle étu aMaisme\ndessous, sans qu’il y parût, l’attitude de se naMadame\nCelui-ci ne remuait pas plus qu’un ter erieux et re\ngeste automatique, à rares intervalles, pour Ou Voila e\nun feuillet, avec un bruit sec, irritant, c’ét bo dait m\nPas un mouvement de la tête, pas le r oi Ainsi p\ncoup-d'œil jeté vers madame; on eût dit monsieur\nl’air encore\nn'existait pas.\nmonsieur\nreur. Lui s\nvait un vi\njuge. Ah 1\nadorait la\nimplacable\ncomme il ’\nil avait su\nguées et si\nconcéder :\nmême, av<\nencore qu\nEt cepend\nvoyait bie\nnettes, écl\npeu bomb\net blanche\npersonne\nextraordin\nquelque c\nmadame q\nfait vers 1\nAh ! la i\nelle tombe\navait peur\nDès le\nmère. Et s\nmains, s’écrièrent :\npour Vol-au-Vent!\nmanda : « Tiens,\npleuré ? »\n« Ah! voilà Vol-au-Vent! 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     "texte": "lie Chapeau\nMonsieur boudait madame, qui boudait mon\nsieur. ■\nEt comme la mésintelligence avait éclaté dans\nle cours de l’après-midi, que maintenant il était\ndix heures du soir et que ni l'un ni l’autre ne\nvoulait céder, la situation devenait étrangement\ngrave.\nMadame y songeait.\nCertes, depuis trois ans de mariage — un ma\nriage d’amour! — elle avait eu bien des caprices,\nbien des mutineries. Mais le désaccord n’avait\nduré jamais plus d’une heure — et pour cause.\nElle était jolie et mignonne au possible et quel\nque petit emportement lui seyait à ravir. Ses\nOurtant,\nEt puis ?...\nEt tout cela pour un chapeau i C’était à leEt mad\nde rage ! d abatteme\nMonsieur devait sortir avec madame. I fivle Si plei\nun temps superbe; il faisait même atro er_En arriv\nchaud. Mais pour prendre un peu d'exercicseule ment\nirait tout simplement s’asseoir, comme d 2 années! P1\nbourgeois, aux Tuileries, à l’ombre des ar esers, de c\non babillerait en écoutant la musique. mentales I\nMadame avait accepté d’un air maussad • Monsieur\ns’était levée tard, de méchante humeu : raitre auss\nétouffait; elle aurait voulu courir les cham stoujours le\ncampagne; elle avait Paris en horreur ce uenant ain\n2'' ** comme il\nsdoux... (\nElle était nerveuse.\nMonsieur s'en était aperçu bientôt et - -\nmontré plus prévenant que jamais. Cela mmaintenan\ndéplut à madame; elle n’aurait donc en\npas un seul instant de tranquillité ?\nBien fini\nsouffrait l e\nOn sortit. ment de sy\nDans la rue, monsieur constata que le c a— Se pend\nde madame était tout de travers, sur l'oreil Pondes, si\nen fit la remarque. a a clarté <\n— Vous vous trompez, répliqua madam Madame\nton sec. Et, le nez au vent, elle continua sa rmoustache\nMonsieur, tout en allongeant le pas, cont Plaisait à\n— Je vous assure, cependant, ma chère romme ell\n— Il est fort bien de la sorte, interrompiPeu trop f c\ndame. Vous avez la manie, mon cher, de tc. ace, en t<\ninspecter ma toilette; c’est insupportable à bertement.\nNe puis-je être un peu comme il me plaît Amacequ\nla moindre des choses! il me semble. or S, peir\n— Mais, hasarda monsieur, ce n'est poil ? effleur\nvenable... ce chapeau... cela chato\n— Ah ! ah ! sotter les ]\nElle eut un petit ricanement moqueur, ■ .an : « Br\ngneux, tout à fait désagréable. ae comme\n— Bien, déclara monsieur froissé. Moi amus\npour avoir le même genre que vous, je vais h Quoi\nF ° 1 YOYaitbien",
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     "texte": "3\naux dans\nEt il mit son haut déformé gris sur l’oreille.\nd un air près mcnc,\nes si roi f était affreux! On eût dit de monsieur quelque\ncoquette abominable bohème, quelqu’un de ces étudiants\ntendre ’ ...\ntrès incliné,\neffrontés qui vont, chantant dans les rues, accom-\nagnés de Dieu sait qui ! Madame rougit de honte.\n—Coponlint -112 conserve un petit air crâne; mais\nt sol ici telle se prend à marcher vite, très vite, pour arri-\nombien ver plus tôt; elle a peur d’être rencontrée ainsi,\nue d l eu Monsieur hâte le pas et reste malignement collé\ncourt Pas aux côtés de madame.\n1 . Cl-- T 1.\nbaise , Q pagnés de Dieu sa\ndés rei t Cependant elle\n14 en 1 1a 11 1 X .\nombien\nr hab tud\ngros liv\ne guérid\nElle n’y tient plus et prononce :\n— Vous avez l'air d’être gris, mon cher, et si\nl’on vous voyait...\n—Je dirais tout simplement (il chantonne) :\n, J’avais mon pompon... _\nie atte nti— Vous croyez-vous spirituel par hasard ? inter-\nmps inf—\nmêm il l\non applio\niblai toi\naudite pr\nlivre pci\nme p rei I\nables\nn se nbr\nit pé étr\nir du jot\nt pie pe\nétudi it\ne sor nul\nterm : |\nur tc un I\n‘étai to\nrompt précipitamment madame. C’est tout sim-\npiment vulgaire et... grossier, ce que vous dites.\nMonsieur se mord les lèvres; il ne répond pas.\nMadame s’approche d’une glace, vers un magasin,\nrajuste avec affectation son chapeau, murmurant :\n— Il faut céder. Je suis raisonnable au moins,\nmoi !\nMo sieur s’empresse de remettre d’aplomb son\nhaut e forme. Elle le voit faire dans la glace et\nsouri' Puis, profitant d’une minute pendant\nlaquelle il ne regarde pas, elle donne prestement\nun petit coup à son chapeau qui se replace de\ntravers Elle a vaincu!\n\"Ma monsieur a surpris le geste... et l’imite.\nMadame, dépitée, lui lance un coup d’œil fu\nrieux et repart. On ne se parle plus.\nVoi • pourquoi monsieur boudait madame, qui\nboudait monsieur.\ne.mo ndAins pour une futilité, pour une bagatelle,\ndit quel 9■\nmonsieur s’était mis dans une épouvantable fu\nreur. ui si doux, si tendre d’habitude, il conser\nvait un visage glacial et l'austère maintien d’un\njuge. h ! décidément elle le haïssait, lui qu'elle\nadora la veille ! Il avait montré là son caractère\nGIL BLAS ILLUSTRE\n?\nr\nimp le, égoïste, sous son véritable jour. Ah !\ncomn 1 l’avait trompée, la malheureuse ! comme\nil avait su la surprendre avec ses façons distin\nguées et ses yeux si doux ! Car cela, il fallait le lui\nconcéder : il avait des yeux charmants. Et, là\nmême, avec leurs longs cils baissés, ils gardaient\nencore quelque chose de caressant, de souriant...\nEt cependant monsieur était un monstre ! On le\nvoyait bien, d’ailleurs; ces lignes du visage, fines,\nnettes, éclairées par la lampe, ce front large, un\npeu ombé, plaqué de lumière, ces mains longues\net blanches, cette immobilité même de toute sa\npersonne indiquaient de reste un être d’une\nextraordinaire puissance de volonté, il avait\nquelque chose de fatal. Et de fait il semblait à\nmadame qu’une sorte de fluide magnétique l’atti-\nmit vers lui. C’était à frémir !\nà p eur\n. Il fais\nroce me\nerci e(\ne de bol\narbi es, '\nade. El\neur el\nimps, à\ne jo ir-\net s éta\nla i êt\nen sa \"\n: ch pet\nrei e\nime d‘\nsa rou\"\nntin 1all\nre amie\nmpit P\ntou o\"\ne à la fi\"\nait? ' 1\noint co\nAh : la malheureuse, dans quel gouffre était-\nelle tombée ! Et que lui réservait l’avenir? Elle\navait peur.\nDès le lendemain, elle se sauverait chez sa\nmère. Et si lui, avec son sourire satanique, si joli\npourtant, l’y venait rejoindre, on le chasserait...\nEpuis?... Et puis elle demanderait le divorce.\n,E t madame, sur le divan, se laissait aller\nRabattement, de lassitude, de dégoût pour cette\nvie si pleine d’amertume.\nEn arriver là, à son âge ! à vingt ans ! Quoi !\nseulement après trois années d'union ! Et quelles\nannées! Pleines de bonheur et de joies, de bai-\nSers, de causeries tantôt délicates, tantôt senti-\ndentales ! Car il fallait aussi lui concéder cela :\nMonsieur avait beaucoup d’esprit et faisait pa-\nsaitre aussi beaucoup de cœur. Et puis il trouvait\ntoujours le ton à donner à la conversation, pré-\nvenant ainsi le désir de sa « chère petite femme »,\nSomme il disait. Et comme ces mots-là étaient\ndOUx... O souvenirs! ô regrets! C’était fini,\nmaintenant.\nelle-même, devenait très inquiète. N'allait-il\npoint s’approcher ? comprendre enfin ?\nElle toussa timidement, tristement, comme une\npoitrinaire qui va trépasser. C’était à fendre\nl’âme.\nMonsieur posa son livre sur le guéridon, alla\nfermer la fenêtre, revint à sa place et reprit sa lec\nture. Cela sans mot dire.\nMadame était atterrée. Au bout d’un instant\nelle se leva et marcha vers la porte, froissant sa\nrobe.\nMonsieur leva la tête :\n— Où allez-vous ? demanda-t il.\n— Chez moi.\n— Vous pensez à dormir ? Déjà ?\n— Que voulez-vous que je fasse ? Le sommeil\nvaut mieux que l’ennui. Cela console.\nElle prit le bouton de la porte et ouvrit lente\nment, poussant un soupir.\nMonsieur se leva à son tour, prit son chapeau.\n— Où allez-vous ? dit-elle.\nIl déclara : —Je sors :\n— Ah ! fit madame.\nElle lâcha le bouton de la porte et regarda son\nmari, qui devant la glace, se coiffait. Il se re\ntourna.\nVivement elle s’écria :\n— Il est de travers.\n— De travers ?\n—• Oui, le... chapeau.\nElle avait une folle envie de rire, et monsieur\nà part lui pouffait. Il déclara pourtant :\n— Je ne crois pas. >\n— Si, reprit madame.\nEt s’approchant :\n— Voulez-vous me permettre ?\nPuis sans attendre la réponse elle se hissa sur la\npointe des pieds, saisit les ailes du chapeau de ses\ndeux mains. Ses manchesretombèrent, laissant à nu\nses bras, ses jolis bras blancs; monsieur les sen\ntait effleurer sa moustache, et cela lui donnait de\npetits frissons ; mais il ne bronchait pas.\nCependant madame arrangeait longuement,\navec mille soins, rapprochant ses caresses, tou\nchant de la peau des bras les joues de monsieur,\nle frôlant de tout son corps à demi renversé. Mon\nsieur n’y tenait plus. Les mains derrière le dos,\nles regards dirigés vers le plafond, il avait de\nfolles tentations de saisir madame en ses bras...\nMais il ne bronchait pas néanmoins.\nAprès le chapeau, elle arrangea les petits che\nveux vers l’oreille,, toujours longuement. Puis,\nquand elle vit que sa ruse ne réussirait pas, elle\nsaisit le haut de forme, le jeta à terre rageuse\nment, s’exclamant :\n— Il est horrible! il est affreux! ce... tube!\nCe mot, elle le prononça si drôlement que\nmonsieur éclata de rire.\nMadame s’était précipitée dans un fauteuil et\nlà, toute pelotonnée, elle pleurait, elle sanglo\ntait.\nMonsieur s’agenouilla devant elle, l’entourant\nde ses bras, la consolant avec douceur : «Voyons,\nma petite femme ! voyons, ma chère petite\nfemme ! » Et il avait des larmes dans la voix.\n-— Maintenant ?\n— Oh! maintenant!... Maintenant, c’est bien\nfini, va ! murmura-t-elle en enfouissant sa petite\ntête dans l’oreiller.\nEt toute lasse, très lasse, elle s’endormit aussitôt.\nGEORGES FO N VILLE.\nLES POÈTES DE L’AMOUR:\n",
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     "texte": "AUBADE\nquelles\nde bai-\n•— Mais si, déclarait madame ; mais si, j’avais\ntort, mon chéri. Mais toi, tu t’es montré d'une\nénergie !... Oh ! tu as été féroce, presque, ajouta-\nt-elle en lui passant \"le bras autour du cou. Et\nVoici la chanson de la bien-aimée,\nQue l’aube m'apporte et que je redis,\nLa douce chanson toute parfumée\nQui change mon cœur en un paradis.\nCes vers sont éclos pour la bien-aimée, [mants\nPour que ses beaux yeux, que ses yeux char-\nQu’ emplit une aurore encore innomée\nLes couvrent demain de rayonnements !\nfe l'aime, je l'aime! et c'est une fête\nEn moi, hors de moi, rien que d’y songer.\nAme de lumière et de bonté faite,\nSon charme s'épand subtil et léger.\nMais regardez donc, alors qu'elle passe,\nCet air délicat et mignon qu'elle a.\nDite que pourtant toute cette grâce,\nCe charme, cet air, c’est à moi cela!\nfe suis riche, mais riche à faire envie\nAux oiseaux du ciel, tant jai de l amour\nAu fond de mon cœur qui la glorifie,\nCher être béni! ma vie et mon jour;\nC'est elle, mon bien, mon trésor, ma femme,\nCelle que je montre aux astres joyeux\nComme la moitié douce de mon âme,\nL'épouse au regard tendre et sérieux.\nHiver, tu me plais ! tu me plais, ô sombre\nEndormeur des bois, puisque je peux voir\nSes beaux cils baissés projeter leur ombre\nSur la joue aimée où sourit l'espoire\nO bonne chanson ! chanson la meilleure\nQu'une lèvre humaine ait chantée encor,\nEternise-toi ! résonne à toute heure,\nFanfare d'amour, chère à ce cœur d'or!\nChante dans les bois, chante dans la plaine,\nChante dans la nuit, chante au clair soleil,\nToi qui dis l'amour dont mon âme est pleine.\nEt cours lui porter le joyeux réveil.\nALBERT GLATIGNY.\n=ats r o\nLA VIE PARISIENNE\nir, dé)\nloi a 15\nvais.- I\nBien fini, car en ce moment même où madame\ni Souffrait le martyre, avait-il le moindre mouve\nment de sympathie, de compassion ? Aucunement,\n\"se penchait pour mieux lire, et ses moustaches\nMondes, si fines, si longues, brillaient doucement\n813 clarté de la lampe.\nMadame poussa un soupir de désespoir. Ces\nmoustaches! elle l es adorait. Oh ’. comme elle se\nPlaisait à les rouler entre ses petits doigts! Et\nsomme elle riait quand, par hasard, les tirant un\nPeu trop fort, elle voyait monsieur faire la gri-\nace, en tordant la bouche comme cela, — et dis-\npaiement, se cachant, elle essayait d’imiter cette\nsmace que faisait monsieur en disant : « Aïe ! »\nor3, peinée, elle les caressait tout doucement,\nici effleurant à peine, ces chères moustaches; et\ncela chatouillait monsieur, qui se mettait à se\nsotter les lèvres — oh ! si drôlement! — en fai-\nia8« Brou, brou, broum ! » et il secouait la\nce comme un chien qui sort de l'eau ; et que\na amusait, la « chère petite femme »!\n, h quoi ! tout était donc finir Hélas! Elle le\nI yait bien. Et madame, sans oser se l’avouer à\ncomme ses lèvres se trouvaient tout près de\nl’oreille de monsieur, effleurant la peau, elle re\nprit à voix basse : — C’est que, vois-tu, par cette\nchaleur, le jour, on est énervée à un point, mais\nlà. à un point!... Tandis que maintenant...\n",
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     "texte": "T’dchafaud\n(Notes d’un spectateur.)\nUne heure. — L’air est froid, le ciel gris. Sur la place\nde la Roquette, près de leurs faisceaux rangés en ba\ntaille, les municipaux battent la semelle en causant à\nvoix basse. Sous les arbres, les officiers se promènent,\nse croisant avec quelques rares journalistes tôt arrivés.\nDéjà les rues adjacentes sont barrées. Seuls, brillent\ndans la nuit, sous la lueur jaune des réverbères, les\ncasques des plantons qui renforcent les lignes noires des\ngardiens. Cependant,au dehors, des groupes se forment;\ndes rôdeurs, le col relevé et les mains dans les poches,\ndes femmes en cheveux.\n— Tiens! C’est pour à ce matin! Chouette !\n— Tu payes une blanche?\n— Y va rien renifler, le gonse, quand y va avoir le\nnez au-dessus du panier.\n— Eh ! Polyte, t’as pas une contremarque ?\nLes débits de vin s’emplissent. Ici des messieurs em\nmitouflés de fourrures, en chapeau haute forme, boivent\nsur le zinc à côté de deux voyous, qu'ils observent du\ncoin de l’œil ; à toutes les tables, on verse du punch et\ndu café. Dans un coin, une femme assise et tenant sur\nses genoux un enfant de quatre ans, se fait servir un\nvin chaud...\nDeux heures. — Il est deux heures! Il faut fermer I\ncrie un brigadier dans l’entre-bâillement des portes.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nScène de Jalousie\nUne\n|.\nR\n— Oh! monsieur! laissez-nous... pour aujourd’hui...\n— Y a pas de permission, fermez ! C’est l’ordre ! Vous\nrouvrirez à cinq heures ! Allons ! Dépêchons.\nLentement et à regret, les mastroquets mettent leurs\nvolets et font sortir la pratique. Les rues redeviennent\nsombres; seuls, les becs de gaz jettent des lueurs indé\ncises et blafardes.\n— Brr ! Il fait rienfrillot ! Moi je me débine. Viens-tu,\nPolyte ? on verra rien.\n— Me tirer ? Tu rigoles ! Jamais de la vie !\n— Tu vas te geler.\n— Qu’ça fait ! ça passe le temps.\nDes voitures s’arrêtent plus nombreuses ; des repor\nters en descendent, qui exhibent leurs cartes et passent;\npuis des mentons rasés, comédiens ou chanteurs, qui\nont appris la nouvelle au sortir du théâtre. Ils parle\nmentent avec l’officier de service, puis finalement entrent,\nsaluant à grands coups de chapeau. Sur la place, on\ncause toujours bas, on se promène, on bat la semelle\ncontre les arbres. , ,\nTrois heures. — La Petite Roquette, plongée jusque-\nlà dans l'obscurité, s’anime ; des fenêtres s'allument. On\nvoit des ombres passer et repasser.\n-- C’est ici qu’on commence, dit un philosophe en\nmontrant la maison des jeunes détenus, c’est lu qu on\nfinit!\nUn roulement sourd. Deux fourgons noirs descenden\nla rue de la Roquette au trot. C’est M. de Paris et ses\naides. Les voitures se rangent dans l’allée transversale.\nUn mouvement de curiosité suspend la marche des pro\nmeneurs qui se massent autour des fourgons. M. de Paris\ndescend le premier. Son parapluie à la main, le chapeau\nhaut de forme enfoncé jusqu’aux oreilles, le corps courbé\nen deux. Il fait quelques pas. Il jette un regard inquiet\nautour de lui. Tout flageolant sur ses jambes de rhu\nmatisant, il s’avance vers un officier de paix à qui il\nparle à l’oreille. M. de Paris est gêné ; il n’aime pas\nqu'on le regarde travailler; il faut faire reculer les jour\nnalistes.\n— Allons! Messieurs, reculez, je vous en prie! Vous\ngênez M. l’Exécuteur.\nCependant les aides ont dépouillé les hermétiques re\ndingotes qui les serrent jusqu’au col. Ils alignent par\nterre les différentes pièces qui composent la machine,et\nsur le bord du trottoir, l’Exécuteur fait disposer, ses\nboîtes d’accessoires, des éponges et des seaux d’eau.\nC’est une ligne qu’il ne faut pas franchir et il demande\nun planton. . .\n— Si on dépasse, geint-il de sa voix pleurarde,je me\nplaindrai au ministère.\nQuatre heures. — Les montants rouges de la butte\nsont debout; pas un coup de marteau; chaque morceau\ntrouve sa place. La sinistre besogne s’achève à lal .\ndes lanternes, qui font briller les cuivres incrustés fl, r\nle bois. Aux fenêtres des maisons de la rue Merlin,\ncurieux se pressent, intéressés de loin par ces B '\nfollets précurseurs, qui paraissent danser dans 1 fl -\nUn murmure lointain se fait entendre. De temp\ntemps, des cris parmi lesquels on distingue le non\ncondamné. C’est la foule, maintenue parle barra fl\naugmente à chaque minute. Sur le terrain, on ce U '\nse promener. On s’entasse le plus près possibl V\ngarder sa place et bien voir... tout à l’heure, quan”\nporte s’ouvrira... fl\nCinq heures. — Le chapiteau et sa poulie son: pg / C\nsur les montants. Les magistrats arrivent, se pro fl -\ngravement dans l’enceinte réservée. ■ •\nOn apporte le couteau. On l’engage dans la r 4\nOn hisse à l’aide d’une prolonge le rasoir énorme | fl\nfois le déclic joue, deux fois cette masse de soixante\nkilos descend et remonte avec un bruit sourd. C‘ tl\nl'instrument est accordé. M. de Paris jette un -fl - -\ncoup d’œil à ses accessoires et va se dissimule fl \" i\nl’ombre d’un fourgon. fl J\nSix heures. — La guillotine se dresse immobile /\nfatale. Il fait froid, on ne cause plus guère. On écha —\ntout bas ses impressions. On commence- à s’int fl\nau condamné que guette la machine inexorable. )o:\nNe dort-il pas ? A-t-il entendu quelque bruit ?\n— A quelle heure l’exécution ?\n— A sept heures et demie, au lever du soleil !\nUn petit frisson vous secoue les os et on compt:\nminutes. Des pas de chevaux. Un cliquetis de ab\nT1 L - 2—--° --- ----- — -a-ss\nPar-dessus les têtes qui s’entassent, des bicornes p ■\nce sont des gendarmes a'I ry, la dernière et fl\nIls se rangent derrière la guillotine.\n— A votre place! Pas de faveur ! Ne pousse?. fl\nOn ne voit rien !\nEnervés par l’attente, les esprits s’aigrissent. ha\nveut s’approcher plus près... On se bouscule.\n— Messieurs, ces cris sont indécents... On en' J\nla prison !\nEt le bruit cesse... On ne parle plus que bas, on\nau seuil de la chambre d’un mourant.\nSept heures. — Les magistrats pénètrent dan la\nson. Ils sont six et avec eux l’aumônier, qui siM\nbasse, rassemblant toutes ses forces pour affronter\nterrible devoir. Dans la grande cour ils s’arrêter ■\nguille de la grande horloge marque sept heures\nhuit... Le réveil, la toilette durent douze minutes e fl\ndu procureur général porte que l’exécution aura lie\nsept heures trente. Elles sont longues, ces minutes fl\ntente !\nM. de Paris paraît. Il passe devant le groupe\nmagistrats, ma chant de son pas traînard, salue\nbas avec un air malheureux. Suivi par ses . des\nentre au greffe, et cet homme investi de la pli I\nfonction de France va mettre son nom sur le .1\nd’écrou dans la colonne : Sortie, sous cette ment 3\n— Remis entre les mains de M. Texécuteur des\nrets criminels en exécution des instructions d X;\nProcureur général..\nSept heures dix-huit minutes... Il fait encore fl\nmais le ciel blanchit à l’orient.\n— Si vous voulez, messieurs ? dit le directeur |\nLes six fonctionnaires se mettent en marche prs\ndés d'un gardien de prison. Des portes cadenasses\nverrouillées grincent sur leurs gonds... Un c fl\nUne petite salle nue, où un aide de M. de Paris\napporter une chaise, simplement... C’est la 'fl\ntoilette... puis des ateliers sombres, très longs,\nséchoirs... Les dalles résonnent sous les pas...\n— Messieurs, de grâce, pas de bruit!\nUn cloître, donnant sur un préau, entouré de .'fl\nmurs, puis un enfoncement avec trois portes e fl\nLe gardien tourne sans bruit la clef dans une ’B\nTous entrent. Une bouffée d’air chaudmonte au B\nDeux gardiens se lèvent. Dans un coin de la c B\nun lit de camp dans lequel dort un homme.\nLes six fonctionnaires sont rangés autour d B\nnu-tête... Un silence règne... une hésitation... unë B\ngoisse muette...\nEnfin, le Directeur touche l'épaule du dorm I\nse dresse sur son séant et promène autour de 1 B\nyeux hagards...\n— Votre pourvoi est rejeté et M. le Prés de s\nla République n'a pas accueilli votre recours en 1\nRassemblez tout votre courage...\nUn instant, l’homme a hésité, l’œil vague B\nbété... L’aumônier s'approche:\n— Mon enfant...\nEt pendant que le condamné s'habille, il lui pB\nl'embrasse...\nIl est long ce trajet de la cellule à la salle de tol\nL’homme le parcourt, soutenu par deux gardie -fl\nM. de Paris s’approche, il pose sa main sur B\ndu condamné, qu'il fait asseoir. Il a pris 1 B\nDésormais, nulle puissance humaine ne peut l\ncher cette proie, dont il a donné reçu.\nLe col de chemise est coupé... Les pieds Si I\nchés... les mains sont liées derrière le dos... B\nune blouse autour du cou du condamné et on |\nLe malheureux est livide... il avance à petits P\nquinze centimètres. M. de Paris ouvre la march fl\nporte s’ouvre ; une lumière vous aveugle. C’est ie\njour! Dans l'encadrement de porte, un spectacle sormotive\nbeauté grandiose et horrible : o.nne la de\nAu fond, une rangée de casques qui étinc sec, 1\nles lattes des gendarmes qui scintillent, un fouresttout\nment des têtes pâles à droite et à gauche, un ePhna. soupi\ntable silence... et se découpant nettement sur 1 haletai\ncade grise de la Petite Roquette deux grand 15 —Es-\nrouges, supportant un couperet, qui va tomber\nblement, mécaniquement...\nOn se découvre... Dans les arbres des oiseats\ntent, au loin le murmure houleux d'une foule I\"\npatiente. Comme un appel désespéré. le sif\nDes Cris\nAvez-v\n* R s’esi\n2 H est\nF Pas dl\nn cliqu",
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     "texte": "issez pas\nnt. Cl acu\nentend\nC( n\nre so\nrue\nsont\nUn accident de chantier\nMETENIER\ncomp e li\nde sa are\nlespa sec\ne escr rte.\nla rai iur\nrme. Dec\noixant -di\nl.C’es fa: |\nun dernii\nnuler dar\neaux\ne qui\nifflet\ndans l a pi\nii su : té\nfronter si\nètent. L’a\neures di\nes et I ord\niura 1 eu\nnutes da\n•meu\nde lui\nr de ce\n... une ‘\nn repal\nits pas\narche-\nst le g\ntacle d\nlui I T\nde t ilef\nlien ■\nur r pal\nliv als\"\nit lu a\"\nsont posé\nprom ne\nétincC\nfourni\nn époul\nsur 1a,\nand- b\nrésident\nen grâc\neur.\nhe, p réel\nnassées\nn cou loir\nParis vie\na salle'\nlongs d\nroup d\nsalua tr\ns aie es,\nplus nau\nle re ist\n: mer 'oui\nur des d]\ns de M. I\nElle ne manque pas une exécution... Elle suit d'un\nregard indéfinissable le fourgon qui s’éloigne, puis elle\nmonte dans sa voiture et part poursuivie par les invec\ntives.\n— Va donc, eh ! môme la Crotte !\nPuis tout ce monde s’écoule très calme, pendant\nque le Greffier de la Cour d’appel se rend à la Mairie\ndu XI e arrondissement, pour faire rédiger l’acte de\ndécès du condamné, « décède ce matin place de la\nRoc[uette ) à sept heures et demie ».\nde g an\ns de fe\nie S' ru\nau a sag\n. ch; nbr\nfourgon qui s’éloigne au grand trot avec son escorte\nde gendarmes, et suivi parle fiacre de l’aumônier.\nUn tumulte. C’est un cabot de café-concert, qui\ns’est précipité... Bien que le sang ait été rapidement\népongé, il a eu le temps d’en imbiber son mouchoir.\nOn le hue.\nAu premier barrage, parmi cette foule qui n’a rien\nvu, mais qui a passé la nuit là, attirée par cette sym\npathie inexplicable de l’homme vers un autre homme\nqui va mourir et qui, seul dans l’humanité, sait à quel\nmoment précis et de quelle mort il va mourir, — une\nfille, aux traits fatigués, est reconnue. C’est la maîtresse\nd’un assassin qui a fini sesjours ici deux ans avant!,..\nlocomotive déchire l'air, un cheval piaffe, 1 horlog\nsonne la demie, le corps bascule, le déclic joue avec un\norit sec, la tête tombe...\nC'est tout ça une guillotinade !... .\nUn soupir de soulagement sort de cinq cents poi ri\nnes haletantes tout à l’heure... Tous ces gens son\nverts.\nDes cris s’entre-croisent.\n\"Avez-vous vu comme il était pâle . . . _\n— Il s'est rejeté en arrière quand il a vu le cou c.i\n' il est mort piteusement.\n7 Pas du tout, il a été très brave!\nch cliquetis de fouet et des cris: Gare! G est 1\nre à la ue I\nrustés dai |\nMerlin, de |\nr ces fei I\nins l'ombn\ne temps*\n; le nom d\narrag , q\non ces e d\nssible, pot\n,quand 1\nmobi e 11\n)n écl ang [\ns’inté ress\nlie. D rt-i :\nJewaid.",
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     "texte": "EN WAGON\nLe soleil allait disparaître derrière la grande\nchaîne dont le puy de Dôme est le géant, et l’om\nbre des cimes s’étendait dans la profonde vallée\nde Royat.\nQuelques personnes se promenaient dans le\nparc, autour du kiosque de la musique. D’autres\ndemeuraient encore assises, par groupes, malgré\nla fraîcheur du soir.\nDans un de ces groupes, on causait avec anima\ntion, car il était question d’une grave affaire qui\ntourmentait beaucoup mesdames de Sarcagnes, de\nVaulacelles et de Bridoie. Dans quelques jours\nallaient commencer les vacances, et il s’agissait de\nfaire venir leurs fils élevés chez les Jésuites et chez\nles Dominicains.\nOr ces dames n’avaient point envie d’entre\nprendre elles-mêmes le voyage pour ramener\nleurs descendants, et elles ne connaissaient juste\nment personne qu’elles pussent charger de ce soin\ndélicat. On touchait aux derniers jours de juillet.\nParis était vide. Elles cherchaient, sans trouver,\nun nom qui leur offrît les garanties désirées.\nLeur embarras s’augmentait de ce qu'une vi\nlaine affaire de mœurs avait eu lieu quelques\njours auparavant dans un wagon. Et ces dames\ndemeuraient persuadées que toutes les filles de la\ncapitale passaient leur existence dans les rapides,\nentre l’Auvergne et la gare de Lyon. Les échos de\nGil Blas, d’ailleurs, au dire de M. de Bridoie, signa\nlaient la présence à Vichy, au Mont-Dore et à la\nBourboule, de toutes les horizontales connues et\ninconnues. Pour y être, elles avaient dû y venir\nen wagon ; et elles s’en retournaient indubitable\nment encore en wagon ; elles devaient même s’en\nretourner sans cesse pour revenir tous les jours.\nC’était donc un va-et-vient continu d’impures sur\ncette maudite ligne. Ces dames se désolaient que\nl’accès des gares ne fût pas interdit aux femmes\nsuspectes.\nOr, Roger de Sarcagnes avait quinze ans, Con\ntran de Vaulacelles treize ans et Roland de Bridoie\nonze ans. Que faire? Elles ne pouvaient pas, ce\npendant, exposer leurs chers enfants au contact de\npareilles créatures. Que pouvaient-ils entendre,\nque pouvaient-ils voir, que pouvaient-ils appren\ndre, s’ils passaient une journée entière, ou une\nnuit, dans un compartiment qui enfermerait,\npeut-être, une ou deux de ces drôlesses avec un\nou deux de leurs compagnons ?\nLa situation semblait sans issue, quand madame\nde Martinsec vint à passer. Elle s’arrêta pour dire\nbonjour à ses amies qui lui racontèrent leurs an\ngoisses.\n— Mais c’est bien simple, s’écria-t-elle, je vais\nvous prêter l’abbé. Je peux très bien m’en passer\npendant quarante-huit heures. L’éducation de\nRodolphe ne sera pas compromise pour si peu. Il\nira chercher vos enfants et vous les ramènera.\nIl fut donc convenu que l’abbé Lecuir, un jeune\nprêtre, fort [instruit, précepteur de Rodolphe de\nMartinsec, irait à Paris, la semaine suivante, cher\ncher les trois jeunes gens.\nL’abbé partit donc le vendredi; et il se trouvait\nà la gare de Lyon le dimanche matin pour pren\ndre, avec ses trois gamins, le rapide de huit heu\nres, le nouveau rapide-direct organisé depuis\nquelques jours seulement, sur la réclamation gé\nnérale de tous les baigneurs de l'Auvergne.\nIl se promenait sur le quai de départ, suivi de\nses collégiens, comme une poule de ses poussins,\net il cherchait un compartiment vide ou occupé\npar des gens d'aspect respectable, car il avait l’es\nprit hanté par toutes les recommandations minu\ntieuses que lui avaient faites mesdames de Sarca\ngnes, de Vaulacelles et de Bridoie.\nOr il aperçut tout à coup devant une portière\nun vieux monsieur et une vieille dame à cheveux\nblancs qui causaient avec une autre dame instal\nlée dans l’intérieur du wagon. Le vieux monsieur\nétait officier de la Légion d’honneur; et ces gens\navaient l’aspect le plus comme il faut. « Voici\nmon affaire, » pensa l’abbé. Il fit monter les trois\nélèves et les suivit.\nLa vieille dame disait :\n— Surtout soigne-toi bien, mon enfant.\nLa jeune femme répondit :\n—-Oh! oui, maman, ne crains rien.\n— Appelle le médecin aussitôt que tu te senti\nras souffrante.\n— Oui, oui, maman.\n— Allons, adieu, ma fille.\n— Adieu, maman.\nIl y eut une longue embrassade, puis un em\nployé ferma les portières et le train se mit en\nroute.\nIls étaient seuls. L’abbé, ravi, se félicitait de\nson adresse, et il se mit à causer avec les jeun\ngens qui lui étaient confiés. Il avait été convenu,\nle jour de son départ, que madame de Martinsec\nl’autoriserait à donner des répétitions pendant\ntoutes les vacances à ces trois garçons, et il vou\nlait sonder un peu l’intelligence et le caractère de\nses nouveaux élèves.\nRoger de Sarcagnes, le plus grand, était un de\nces hauts collégiens poussés trop vite, maigres et\npâles, et dont les articulations ne semblent pas\ntout à fait soudées. Il parlait lentement, d’une fa\nçon naïve.\nGontran de Vaulacelles, au contraire, demeu\nrait tout petit, trapu, et il était malin, surnois,\nmauvais et drôle. Il se moquait toujours de tout\nle monde, avait des mots de grande personne, des\nrépliques à double sens qui inquiétaient ses pa\nrents.\nLe plus jeune, Roland de Bridoie, ne paraissait\nmontrer aucune aptitude pour rien : c’était une\nbonne petite bête qui ressemblerait à son papa.\nL’abbé les avaitprévenus qu’ilsseraient sous ses\nordres pendant ces deux mois d’été, et il leur fit\nun sermon bien senti sur leurs devoirs envers lui,\nsur la façon dont il entendait les gouverner, sur\nla méthode qu’il emploierait envers eux.\nC’était un abbé d’âme droite et simple, un peu\nphraseur et plein de systèmes.\nSon discours fut interrompu par un profond\nsoupir que poussa leur voisine. Il tourna la tête\nvers elle. Elle demeurait assise dans son coin, les\nyeux fixes, les joues un peu pâles. L’abbé revint\nà ses disciples.\nLe train roulait à toute vitesse, traversait des\nplaines, des bois, passait sous des ponts et sur\ndes ponts, secouait de sa trépidation frémissante\nle chapelet de voyageurs enfermés dans les wa\ngons.\nGontran de Vaulacelles, maintenant, interro\ngeait l'abbé Lecuir sur Royat, sur les amusements\ndu pays. Y avait-il une rivière ? Pouvait-on pê\ncher? Aurait-il un cheval, comme l’autre année ?\netc.\nLa jeune femme, tout à coup, jeta une sorte\nde cri, un « ah ! » de souffrance vite réprimé.\nLe prêtre, inquiet, lui demanda :\n— Vous sentez-vous indisposée, madame ?\nElle répondit :\n—-Non,non,monsieur l’abbé, ce n’est rien, une\nlégère douleur, ce n’est rien. Je suis un peu\nmalade depuis quelque temps, et le mouvement\ndu train me fatigue.\nSa figure était devenue livide, en effet.\nIl insista:— Si je puis quelque chose pour\nvous, madame ?...\n•— Oh ! non, rien du tout, monsieur l’abbé.\nJe vous remercie.\nLe prêtre reprit sa causerie avec ses élèves, les\npréparant à son enseignement et à sa direction.\nLes heures passaient. Le convoi s’arrêtait de\ntemps en temps, puis repartait. La jeune femme,\nmaintenant, paraissait dormir et elle ne bougeait\nplus, enfoncée en son coin. Bien que le jour fût\nplus qu’à moitié écoulé, elle n’avait encore rien\nmangé. L’abbé pensait: « cette personne doit être\nbien souffrante. »\nIl ne restait plus que deux heures de route\npour atteindre Clermont-Ferrand, quand la voya\ngeuse se mit brusquement à gémir. Elle s’était\nlaissée presque tomber de sa banquette et, ap\npuyée sur les mains, les yeux hagards, les traits\ncrispés, elle répétait: « Oh ! mon Dieu! oh ! mon\nDieu ! »\nL’abbé s'élança :\n— Madame... madame... madame, qu’avez-\nvous ?\nElle balbutia: — Je... je... crois que... que...\nque je vais accoucher.\nEt elle commença aussitôt à crier d’une ef\nfroyable façon. Elle poussait une clameur affolée\nq ti semblait déchirer sa gorge au passage, une\nc ameur aiguë, affreuse, dont l’intonation sinistre\ndisait l’angoisse de son âme et la torture de son\ncorps.\nLe pauvre prêtre éperdu, deboutdevant elle, ne\nsavaitque faire, quedire, que tenter, et il murm u-\nrait :\n« Mon Dieu, si je savais... Mon Dieu, si je\nsavais! »\nIl était rouge jusqu’au blanc des yeux ; et ses\ntrois élèves regardaient avec stupeur cette femme\nétendue qui criait.\n• Tout à coup, elle se tordit, élevant ses bras sur\nsa tête, et son flanc eut une secousse étrange, une\nconvulsion qui la parcourut.\nL’abbé pensa qu’elle allait mourir, mourir de-\nvantlui privée de secours et de soins, par sa faute.\nAlors il dit d’une voix résolue :\n—- Je vais vous aider, madame. Je ne sais pas...\nmais je vous aiderai comme je pourrai. Je dois\nmon assistance à toute créature qui souffre.\nPuis, s’étant retourné vers les trois g md\ncria : „\n— Vous -— vous allez passer vos têtes àl\ntière ; et si un de vous se retourne, il me ■\nmille vers de Virgile.\nIl abaissa lui-même les trois glaces, y\nles trois têtes, ramena contre le cou les rie\nbleus, et il répéta:\n— Si vous faites seulement un mouves\nvous serez privés d'excursions pendant tour\nvacances. Et n’oubliezpoint que je nep ■\njamais, moi.\nPAl\nEt il revint vers la jeune femme, en rel 1\nmanches de sa soutane. Elle ponc\npertinent, tr\nsavait qu’el\n. \" pendant le s\nEllegémissait toujours, et, par moments leclaté con:\nL’abbé, la face cramoisie, l’assistait, l'exhor zemensong\nréconfortait, et, sans cesse, il levait esfront plissé\nvers les trois gamins qui coulaient des naucun troul\nfurtifs, vite détournés, vers la mystérieuse Obable, déga\naccomplie par leur nouveau précepteur. unmince-pi\n— Monsieur de Vaulacelles, vous me COlrempsen te\nvingt fois le verbe « désobéir » ! — criait-il prunelle d’c\n— Monsieur de Bridoie, vous serez I in Quelle C(\ndessert pendant un mois. Tour à ce\nSoudain la jeune femme cessa sa plaint na ide un co\ntante, et presque aussitôt un cri bizarre et Parbleu!\nqui ressemblait à un aboiement et à un mia l'heure d’in\nfit retourner, d’un seul élan, les trois ce contraire ur\npersuadés qu’ils venaient d’entendre u -Rentrant\nnouveau-né. . l'horrible ca\nL’abbé tenait dans ses mains un peti eux, ils eus;\ntout nu. Il le regardait avec des yeux ef iet,pour lui\nsemblait content et désolé, prêt à rire e d’une nerv\npleurer ; on l’aurait cru fou, tant sa figur fatale, M.\nmait de choses par le jeu rapide des y u froid de h\nlèvres et des joues. avant la fi:\nIl déclara, comme s’il eût annoncé à se 3 tastrophe. -\nune grande nouvelle : heureuse qi\n— C’est un garçon. avait été to\nPuis aussitôt il reprit : timents.\n— Monsieur de Sarcagnes, passez-moi 1— Suis-j\nteille d'eau qui est dans le filet. — ie jamais pu\nDébouchez-la. — Très bien. — Versez hantent le\nquelques gouttes dans la main, seulement c dune chamb\ngouttes. — Parfait. sont éloign\nEt il répandit cette eau sur le front nu lu malheurs!\nêtre qu’il portait, en prononçant : H— Vous\n« Je te baptise, au nom du Père, du F sentiments\nSaint-Esprit. Ainsi soit-il. » crois, nous\nLe train entrait en gare de Clermont. n’est-ce pa\nde madame de Bridoie apparut à la ; BEt subite\nAlors l’abbé, perdant la tête, lui présent / sourds, elle\nbête humaine qu’il venait de cueillir, en bre romand\nmurant : « C’est madame qui vient d’a 0« Conna\npetit accident en route. » Sa voix,\nil avait l’air d’avoir ramassé cet enfant dJ tardive, s’é\négout; et, les cheveux mouillés de s et—Puis, bru\nrabat sur l’épaule, la robe maculée, il répi dans son fa\n« Ils n’ont rien vu —rien du tout, —j’en .— Eh bi\n— Ils regardaient tous trois par la por enfin cette\nJ’en réponds, —ils n’ont rien vu. » vous sorte\nEt il descendit du compartiment avec q Augier : «\ngarçons au lieu de trois qu’il était allé cherTestomac !\ntandis que mesdames de Bridoie, de Va Tout en\net de Sarcagnes, livides, échangeaient de Renaude ,\néperdus, sans trouver un seul mot à dire livrer vis-;\net la dom\nLe soir, les trois familles dînaient ens\npour fêter l’arrivée des collégiens. Ma 3\nparlait guère ; les pères, les mères et les es\neux-mêmes semblaient préoccupés.\nTout à coup, le plus jeune, Roland de\ndemanda :\n— Dis, maman, où l’abbé l’a-t-il troul\npetit garçon ?\nLa mère ne répondit pas directement.\n— Allons, dîne, et laisse-nous tranqui es\ntes questions.\nIl se tut quelques minutes, puis reprit\n— Il n’y avait personne que cette dan\navait mal au ventre. C’est donc que l’abb\nprestidigitateur, comme Robert Houdin d\nvenir un bocal de poissons sous un tapis.\n— Tais-toi, voyons. C'est le bon Dieu Q\nenvoyé. _ _\n— Mais où l’avait-il mis, le bon Dieu |\nrien vu, moi. Est-il entré par la portière, ci\nMadame de Bridoie, impatientée, répliqu\n— Voyons, c’est fini, tais-toi. Il est ven!\nun chou, comme tous les petits enfants.J |\nbien.\n— Mais il n’y avait pas de chou dans le \" 1\nAlors Gontran de Vaulacelles, qui écou >\nun air sournois, sourit et dit :\n— Si, il y avait un chou. Mais il r.) 1\nmonsieur l'abbé qui l’a vu.\ndevait-il p\npour la fa\nson rôle,in\nun autre r\nen compos;\nun de ses\net des victi\n£— Ah ç;\ngaucher à\nE t elle\njeune avoc\nParvenu à\ndans l'ouvi\nremarqua <\n: '— Mon\n; Avec ur\nse rendre\nle panseme\nJ Ce n\nNe t en occ\nRenaude\nj — Gérai\nqu’il a touj\nCette fo\nVraiment\nM. Taver\ncette bless\nbile sur 1\ncomme il\navait chère\nCette brùh\nriaient, ils\nGUY DE MAUPASS:",
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Taverney et Re-\nnaude ; n coup d’œil rapidement échangé, il devina tout.\n■Parbleu ! cette mystification qu’il qualifiait tout à\nl’heure d’inconvenante et peut-être de pire, avait au\ninte pen\nrre e lé\nniau em\n, collégi\nun ch\nailles 3'\nt :\ndame I\nl’abbé ’\nin quil\ns.\neu qu\n2n ? Jel\ne, dis ■\nliqua ;\nvenu 54\n.Tu ei\nle v ag\nutait 3 |\nn’y a |\nssa\ncontraire un but des plus louables.\nRent nt affolés vers dix heures du soir, révélant\netit enf\n: effa és;\ne et pré\ngure xp\ns ye x.\ni ses élè\n101 1 b\n- Bi n.\n‘ersez-m\nitqu lqu\niu d pë\nThorril catastrophe survenue, les dangers courus par\neux, ils eussent affreusement bouleversé Mme Taverney\net,pour _ i épargner une secousse trop vive, car, atteinte\nd’une nervosisme aigu, toute émotion pouvait lui être\nfatale Taverney et Renaude avaient eu le sang-\nfroid lui raconter qu’ils avaient quitté le théâtre\nalan' a fin de la représentation, sans parler de la ca-\ntastr ie. — Cette présence d'esprit était d’autant plus\nheure . e que Mme Taverney avouait maintenant qu’elle\navait toute la soirée en proie à de sinistres pressen\ntiments.\nI uis-je ridicule, à mon âge? disait-elle, je n’ai\njam pu me défaire de ces terreurs imaginaires qui\nhantent les fillettes qu’on enferme en pénitence dans\nune chambre sans lumière. Dès que les êtres que j’aime\nsont ignés de moi, je ne rêve plus qu’accidents, que\nmalheurs !\nFil et|\n: La fig\n. portie\nnta a fi\n-, en m\nd’av ir\nnt d ins\nSUE ur,\n1 ré ét3\nn ré on\norti re.\nvec qus\n; cherch\nJaul icel\nles regs I\nre.\nen en I\nlais on\nes e nf I\ne B ido\n, I\ntrou a Ci\nI— Vous voyez, madame, dit Renaude, que les pres-\nsentim nts sont des superstitions puériles... Jamais, je\ncrois, nous n'avons passé deuxheurès aussi délicieuses,\nnest-ce pas, monsieur Taverney !\nEt subitement, courant au piano plaquant des accords\nsourd , elle fredonna les premières mesures de la célè-\nbre romance :\n|« Connais-tu le pays où fleurit l’oranger ? »\nSa voix, quelle étouffait à cause de l’heure un peu\ntardive, s’égrenait en de pénétrantes vibrations.\n■Suis, brusquement, elle ferma le piano en se rejetant\ndans son fauteuil, mais tournée du côté de Gérard.\n— Eh bien, monsieur, fit-elle, daignerez-vous quitter\nenf n cette mine lugubre ? Ma parole — on croirait que\nvous sortez d’un enterrement! Vous savez ce que dit\nAugier : « La mélancolie vient presque toujours de\nlestomac! » Prenez donc bien vite une tasse de thé.\n■Tout en se laissant servir, Gérard ne pouvait quitter\nRenaude des yeux, ne sachant à quel sentiment se\nlivre- vis-à-vis d’elle. Fallait-il admirer son sang-froid\net la domination qu’elle prenait sur elle-même? Ne\ndevaitt-il pas plutôt éprouver une instinctive répulsion\nP°ur la façon vraiment trop parfaite dont elle jouait\nSon rôle, improvisant aussi aisément un mensonge après\nun autre mensonge ! Et cela sans hésiter, sans rougir,\n611 composant sa figure avec une telle habileté que pas\nun de ses traits ne s’altérait au souvenir des désastres\net des victimes de là-bas !\n— Ah çà! s’écria-t-elle tout à coup, vous êtes donc\ngaucher à présent !\nEt elle riait comme une folle de la maladresse du\njeune avocat qui se servait de sa main gauche. Il était\nparvenu à dissimuler la droite, enveloppée de linges,\ndans l’ouverture de sa jaquette.\n■Devant la moquerie de Renaude, Mme Taverney\nremarqua cette circonstance :\nI— Mon Dieu! serais-tu blessé ?...\n■Avec une tendresse inquiète elle voulait absolument\nse rendre compte de la gravité de la blessure, vérifier\nb pansement. Gérard s’y opposa.\n— Ce n’est rien, mère, je t’assure, un simple bobo!\nNe t en occupe pas !\nRenaude riait toujours. M.de Taverney ajouta :\n— Gérard a raison... Ne t’inquiète pas... Tu sais\nIu il a toujours été un peu douillet.\n\" Cette fois Gérard eut un haut-le-corps stupéfait.\nVraiment était-il possible que la feinte allât si loin ?\nM. Taverney devait pourtant bien deviner la cause de\ncette blessure... se dire qu’il n’était point resté immo-\nbile sur la place Boïeldieu à attendre « leur sortie »\ncomme il l’avait dit. Il devait bien penser qu’il les\navait cherchés, Renaude et lui, jusque dans la fournaise.\nCette brûlure devait en être la preuve, pour eux. Et ils\nriaient, ils plaisantaient!\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nMalgré lui, un soupçon naissait en son esprit. Si les\nmensonges entassés par Renaude n’avaient point eu\npour but de rassurer Mme Taverney, mais bien de la\ntromper sur l’emploi d’une soirée passée ailleurs qu’au\nthéâtre incendié?\nS’ils ignoraient encore le sinistre ?\nEt minutieusement il inspectait son père et Renaude,\ns’efforçant de recueillir un indice capable de justifier\nou de renverser ce soupçon, qui s’imposait de plus en\nplus à lui par vingt détails : la toilette, la coiffure de\nRenaude demeurées absolument fraîches, intactes, sans\nune déchirure qui trahit les poussées, les bousculades\nqu’elle avait dû subir. En admettant qu’ils eussent eu le\ntemps de réparer le dommage, comment expliquer qu’ils\neussent pû se faire rendre le pardessus de M. Taverney\net le mantelet de la jeune fille négligemment jetés sur\nun meuble !\nEt plus que tout cela, le regard cloué sur lui à la dé\nrobée par Renaude, regard inquisiteur lancé à celui\nqui demeure incrédule devant les mensonges, le con\nvainquait absolument que quelque chose d’anormal et\nd’étrange était caché sous cet entassement de fausse\ntés. Quel mobile, quelle raison avaient-ils donc pour se\ncacher, son père et cette Renaude qu’il avait adoptée\ncomme sa fille depuis trois ans ? En une seconde, le\nvague soupçon venu à Gérard prit une force telle qu’il\nne put réprimer un tressaillement. Même une phrase\nlui échappa, inintelligible heureusement :\n— Non ! c’est impossible... je suis fou ! murmura-\nt-il ?\n— Tu es préoccupé, Gérard, fit affectueusement\nMme Taverney.\n— Un peu, avoua le jeune avocat.\nEt pour donner le change à sa mère, l’éloigner un\nmoment et demeurer seul avec M. Taverney, il ajouta :\n— Ce qui me trouble ainsi, c’est un procès fort em\nbrouillé que je dois plaider dans deux ou trois jours; si\nmon père y consent, malgré l'heure avancée... je lui\ndemanderai quelques conseils...\n— Volontiers, répondit M. Taverney.\n— Alors, je me retire, fit Mme Taverney. J’ai trop\nentendu, pendant vingt ans, discuter les articles du\ncode, mes pauvres oreilles ont été trop rebattues de\njugements, d'appels, de référés, pour qu’elles s’y rési\ngnent encore, maintenant que maître Taverney a vendu\nsa charge...\nEt s’adressant à la jeune fille :\n— Viens-tu, Renaude?\n— Ma foi, non ! Je ne suis pas blasée comme vous,\nmadame... Et si ces messieurs veulent bien causer de\nvant une pauvre ignorante, leur conversation m’inté\nressera vivement.\n— Comme il vous plaira, Renaude, répondit Gérard.\n.— Ah ! tant mieux ! je vous remercie !\nCette phrase si banale trahissait un soulagement évi\ndent, la crainte également conçue d'un interrogatoire\nposé à M. Taverney, interrogatoire où elle ne pourrait\nvenir à la rescousse de celui-ci, qui n’avait pas l’air de\nse douter du piège. En effet, l’ex-avoué croyait sincè\nrement à ce désir de le consulter.\nUn instant Gérard avait eu la pensée de dire à Re\nnaude qu’il désirait rester seul avec son père. Mais, la\nseconde d’après, il s’était dit qu’il valait mieux que la\njeune fille assistât à cet entretien, pour le cas où une\nrésolution grave serait à prendre.\nMme Taverney embrassa longuement son fils et se\nretira.\nDès que Mme Taverney les eut laissés tous les trois:\n— Voyons, s’écria gaiement le père de Gérard, de\nquoi s’agit-il ?... monsieur mon fils, ma vieille expérience\nest à ta disposition.\nCaressant ses longs favoris poivre et sel d’un geste\nqui lui était familier et qui mettait en relief la blan\ncheur de sa main très belle, M. Taverney se penchait\nà demi sur la table comme sur une barre du tribunal,\nexagérant par plaisanterie sa posture et son accent.\nGérard eut un mouvement d’impatience scandalisée.\n.— Ah ! mon père, par grâce, ne plaisantez plus...\nCela devient par trop odieux, en face de l’horreur des\névénements, quand tant de pauvres gens pleurent des\ncentaines de morts parmi lesquels j’ai cru que vous\nvous trouviez !\nStupéfait, M. Taverney écoutait son fils, Renaude\nelle-même eut un cri de terreur :\n— Nous, parmi des centaines de morts ? Et pourquoi,\npourquoi avez-vous cru cela ?\nGérard regarda son père bien en face :\n— Où donc avez-vous passé la soirée, mon père ?\nM. Taverney hésita une seconde :\n— Mais àl’Opéra-Comique, répondit-il.\n— Bien vrai ?\n— Doutes-tu de ma parole?\n— Vous ignorez, mon père, répondit gravement Gé\nrard, que depuis deux heures bientôt, le théâtre de\nl’Opéra-Comique n’existe plus ! Un incendie l’a dé\nvoré... De malheureuses victimes, dont on ne connaîtra\npeut-être jamais le nombre, sont ensevelies sous ses\nruines.\nM. Taverney eut un cri de père :\n— Et tu me supposais parmi eux. Ah ! mon pauvre\nenfant, qu ; tu as dû souffrir!\nEt sans plus s’occuper du flagrant délit de men\nsonge où il venait d’être pris, M. Taverney étreignit\nson fils dans une accolade émue, et les larmes aux\nyeux :\n— Je comprends, ajouta-t-il, tu nous as cherchés\nlà au péril de ta vie ! Et cette blessure... répète-moi\nque cela n’est rien !\n— Rien ! rien ! Mais dites-moi donc où vous étiez ce\nsoir, Renaude et toi ? Dites-moi pourquoi,pour le taire,\nvous vous êtes abaissé jusqu’au mensonge, vous, mon\npère !\nTroublé, muet, devant cette question si naturelle,\nqu'il ne savait comment se refuser d’y répondre, M. Ta\nverney se mordait les lèvres.\nQuant à Renaude, elle avait pâli légèrement. Son\nregard pailleté d’or s’était durement assombri. Cette\ntransformation dura peu. Tout de suite, dans un grand\nélan :\n— Allons ! assez de mensonges, monsieur Taverney,\ns’écria-t-elle, je vais tout dire à votre fils... oui,\ntout !...\nTant de sincérité éclatait dans sa voix sonore que\nM. Taverney tressaillit, la considérant avec un effare\nment non dissimulé. Renaude ne s’en inquiéta.pas. Et\nse rapprochant de Gérard, s’appuyant chattement sur\nson épaule dans un mouvement de câline har\ndiesse.\n— Au moins, monsieur Gérard, poursuivit-elle, en\nrécompense de ma franchise, promettez-moi de ne pas\ntrop nous gronder et de tâcher d’obtenir que Mme de\nTaverney, à qui il faudra bien tout confesser aussi, ne\nnous tienne pas longtemps rigueur !...\nElle sembla hésiter...\n— Vous allez savoir ce que nous tenions tant à\ncacher... continua-t-elle après avoir lancé à M. Ta-\nvesney en proie à une visible anxiété un regard pétil-\ntant de malice. Puis,t rès vite, s’adressant toujours à\nGérard :\n— Nous avions, dit-elle, ou plutôt j’avais un ca\nprice depuis je ne sais combien de jours. Le désir fou\nde... comment dire cela ? de m’encanailler un peu... de\nconnaître, autrement que par un fait-divers, ce monde\nplus que mêlé de certains endroits parisiens. Et comme\nje suis l’enfant gâté de votre père, je l’ai tellement\nsupplié, prié, cajolé, qu’il a fini par céder à mon ca\nprice.\n— Oh ! mon père ! fit Gérard d’un ton de reproche.\nSans mot dire, M. Taverney courba la tête, en homme\nqui, comprenant la légèreté de sa conduite, n’y\ncherche point d’excuse. Mais en réalité, il reprenait\npossession de lui-même. Le sang-froid lui revenait,\net, sur ses lèvres qu'il ne mordait plus, reparaissait peu\nà peu son sourire habituel, rusé et bon enfant.\nD’ailleurs, Renaude interrompit vivement la remon\ntrance du jeune avocat.\n— N’est-il pas convenu que vous ne nous gronderez\npas! D’ailleurs, songez que cette escapade a probable\nment sauvé la vie de votre père! Si nous étions allés à ce\nmalheureux théâtre!... Pensez donc! Quant à moi, j’ai\nété bien punie de ma folle curiosité!... Au fait... je ne\nvous ai pas dit encore où j’ai, ce soir, entraîné le grave\nM.Taverney. Dans un café-concert, au Point-du-Jour...\nOh! les gens qui nous entouraient... Mon cœur se sou\nlève de dégoût, rien qu’en pensant à eux ! Et ces chan\nteuses!... D’abominables créatures hurlant de vulgaires\nrefrains. Nous ne sommes pas restés longtemps,je vous\nle garantis. Aussi ne recommencerons-nous jamais une\npartie de ce genre !\nElle avait cessé de parler.\nCette confession dénotait chez Renaude une ima\ngination encline à la dépravation et chez M. Taverney\nun manque absolu de sens moral, un dédain inconce\nvable de ses devoirs envers cette jeune fille qu'il avait\nreçue sous son toit !\nMais quelle différence cependant entre l’aveu de\ncette excursion, si blâmable qu’elle fût, et le soupçon\nqu’un instant Gérard avait été tenté d’accueillir !\nMaintenant, il en rougissait et, serrant avec une\neffusion tendre la main de son père et celle de Re\nnaude, il eut, en prenant congé d’eux, murmuré vo\nlontiers :\n— Pardon !\nPour Renaude, elle avait peine à refréner un haus\nsement d’épaules moqueur, un sourire triomphant.\n— Le godiche! murmurait-elle, comme il a facilement\navalé cette bourde, si grossière pourtant !\nIII\nBien godiche, ou plutôt bien crédule en effet, ce Gé\nrard Taverney !\nMais, il faut le reconnaître, c’est avec une adresse\nd’invention surprenante, une perfection inouïe d’accent\nde vérité que la jeune fille avait raconté l'histoire du\nPoint-du-Jour. 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