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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nEt quand, le 6 novembre, Henri Hermoi se Se\nré ' la dans la chambrée, il éprouva tou les\ns i.. ornés d’un embêtement général! Il y avait\nvingt- quatre heures qu’il servait la patrie, et\ndan ' ! cette journée ne pouvait que difficiles ient\ncompter parmi les plus gaies de son existence ! Le\nvoyage de Paris à Rouen, la bousculade à la gare\nde Paris, les adieux des pères et des mères, des\nsauts et des frères, les adjudants qui grognaient;\nà Rouen, les interrogations d’un capitaine bourru,\nl’étonnante façon d’essayer les vêtements qui ne\nrappelait que de très loin l’obséquiosité de son\ntailleur, le pantalon trop court « qui s’allongera à\nl’usage », les manches trop longues « qui se rac\ncourciront au porter », toutes les théories sur les\nsouliers, tout cela dansait dans sa tête ! Ht puis le\ndîner (le dernier dehors), l’appel, toutes les varia\ntions du mot « Présent », les achats faits dans la\ncaserne, le choix d’un brosseur, les amabilités du\nChef, tout ce qui avait précédé son coucher, lui\nrevenait à la mémoire! Et dans toutes les luttes\nqu’il avait eu à soutenir pour entrer dans « ce\nqu’ils appellent un N. d. D. de lit », dans les mi\nracles qu’il lui avait fallu faire pour ne pas tom\nber, dans toutes les épreuves que son appareil\nolfactif avait eu à subir pendant la nuit, il avait\npensé à Ada Winter, sa petite Ada qu’il avait\nquittée l’avant-veille au soir, sa bonne petite Dada\nqu’il adorait et qu’il aimait tant, pour laquelle il\navait fait tant de dettes et subi tant de sermons !\nEt comme les dix-neuf ans d’Henri Hermoise\nétaient encore très naïfs, il avait presque envie de\npleurer en se rappelant tout cela, et il s’enfouis\nsait la tête dans un des mouchoirs de Dada, qu’il\navait emporté pour avoir toujours sur son cœur\nun souvenir d’elle ! Et comme ce mouchoir sen\ntait bon (car Dada sentait très bon ; on pouvait lui\nfaire bien des reproches, mais on était obligé de\nlui reconnaître la science innée des parfums), le\nbon Hermoise l’avait mis sur son nez ?\nEt pendant que la chambre s’éveillait peu à\npeu, que les soldats en chemise se promenaient,\nune chandelle fumeuse à la main, criaient, chan\ntaient, buvaient, astiquaient, crachaient, ne se\nlavaient pas et s’habillaient, les volontaires d’un\nan étaient bien tristes dans leurs lits! Tous, les\nnoceurs qui étaient arrivés, en complet de chez\nPool, le monocle à l’œil, et les bûcheurs qui\navaient encore été, avant leur départ, se faire ins\ncrire à l’Ecole de droit, ceux qu on avait accom\npagnés à la gare en bourrant leurs poches de\nbillets de banque et ceux auxquels la vieille mère\navait glissé cent sous en disant tout bas: « Ne\ndépense pas trop ! les 1,500 francs nous ont coûté\ntant de peine », tous pensaient à ce qu’ils avaient\nlaissé à Paris, la bonne chambre, le bon lit, le bon\nsommeil, la bonne cuvette, la bonne famille (elle\nest toujours bonne la famille, dans ces moments-\nlà), à toutes ces bonnes choses qui ressemblaient\nsi peu à la chambrée glaciale dans laquelle ils\nétaient, aux draps rugueux dans lesquels il avait\nfallu coucher, à la nuit agitée qu’il avait fallu\npasser, à la pompe qui les attendait dans la\ncour !\nFt Hermoise pensait aussi à la chambre bleue\nde Dada, à la chambre parfumée, chaude, élé\ngante, au grand lit, qu’il appelait en riant le champ\nde manœuvres (il allait en avoir maintenant, des\nmanœuvres), aux draps de batiste, aux oreillers\nde dentelle, à la petite tête rose encadrée de\ncheveux roux qui s’en allaient de tous les côtés !\nLa nuit avait été si mauvaise qu’il ne pensait\npas à la chemise enrubannée et à tout ce qu’elle\ncachait, et c’était bien joli pourtant, le tout que\ncachait la chemise d’Ada Winter! Mais il voyait\ntoujours les cheveux roux ! Et il était bien\nmalheureux ! Et en s’asseyant dans son lit pour\nmesurer toute l’étendue de son malheur, il vit\ndans le lit à côté du sien des cheveux roux !\nAh ! ce n’étaient pas ceux d’Ada Winter : ils n‘é-\ntaient ni longs, ni parfumés, ni soyeux ; ils étaient\ncourts, durs, et Dieu et le major savaient seuls ce\nqu’ils étaient encore ! C'étaient les cheveux de\nson brosseur, de Pichon (la perle de la compagnie,\navait dit le Chef, il ne se soûle que trois fois par\nmois), qui s’étirait (comment fait-il pour s’étirer ?\nse dit Hermoise tout étonné) et qui*criait : < La\nclasse ! La classe I » et qui, en cherchant ses sou\nliers, ajoutait: « Pauvre France, tu es trahie!\ncomme tu le mérites. » Et tout en se sentant très\nmalheureux, tout en se disant que toutes les têtes\nà cheveux rouges ne se ressemblent pas, Henri\nHermoise se leva en se disant : « Enfin, plus que\ntrois cent soixante-quatre jours! Dans un an je\nserai chez Ada !» Si le pauvre avait su ce qu’Ada,\nsa petite Dada, faisait à ce moment-là, il aurait\n| peut-être compté moins tranquillement les jours,\n| e . se serait senti plus malheureux encore !\n■ s com > o u en savait rien, il continua, tout\n. vant de la vie de caserne, à revivre sa vie à\nelle. Pendant qu'on lui faisait passer la visite, il se\ndisait qu’elle dormait. Pendant qu'on lui donnait\nun fusil, il pensait qu’elle continuait à dormir, et\n| ce n’est qu’au moment où il sortait de table,—\nell : table ! quel déjeuner ! — qu’il se dit qu’elle\ne réveillait! Et pendant que Pichon lui incul-\n! q lait les principes du lit en coins de billard, de\n: l‘a tiquage à la cire et du cirage des semelles de\n| ouliers, il la voyait aller et venir dans son cabi\nnet de toilette! Il était même distrait, et Pichon\n! se dit avec douleur que « le Bleu n’était pas d’at-\n| taque ». Vers midi, il attendait une dépêche, et\n| comme elle ne vint pas, il attrapa vingt-quatre\n| heures de consigne « pour avoir tourné la tête\n| pendant l’appel ». Il avait cru voir entrer dans la\n| cour un employé du télégraphe !\n| La nuit fut terrible : elle n’écrivait pas ! elle ne\n| télégraphiait pas! Elle devait être malade! Et il\n| télégraphiait! et il écrivait!\ni Ah ! s’il avait su qu’elle ne pensait guère à lui,\nni de jour ni surtout de nuit! Elle se sentait enfin\nlibre ! débarrassée de ce gamin sentimental qui la\nfaisait à l’amour, au lieu de la faire à la rigolade.\nEt elle faisait la fête, de jour et surtout de nuit,\navec un jeune de quarante-cinq ans, un débris de la\ngrande noce de 69, qui portait encore beau sous\nses cheveux gris, la traitait comme elle le méritait\net savait que la bonne nature, elle-même, a voulu\nqu’on puisse arriver à tout, avec les femmes,\nquand on les fait rire! Seulement ce Chérubin un\npeu fané avait gardé un des grands défauts de la\njeunesse : il n’avait pas le sou, et le troisi une jour,\nbien qu’Hermoise lui eût laissé cinq cents louis,\nil fallut bien écrire « au petit »,pour préparer la\nfin du mois ! Et elle écrivit la fameuse lettre !\nElle avait été malade de chagrin de le voir par\ntir, elle n’avait pu se lever, elle pensait jour et\nnuit à lui, elle l’aimait; il devait se dépêcher\nd’avoir une permission pour venir voir sa petite\nDada, et mille baisers. Et le chien était tout triste.\nEt rien n’y manquait, à cette lettre, pas même les\nbaisers mis dans le coin du cou, « tu sais, là, près\nde l’oreille ». Et encore moins le fameux post-\nscriptum : « N’oublie pas, mon chéri, qu’à la fin\ndu mois, cette vilaine Mme Reine viendra cher\ncher de l’argent ! »\nDu coup, Hermoise attrapa huit jours de salle\nde police « pour n’avoir pas répondu au sous-lieu\ntenant d’Ansmort. » Il avait bien le temps vrai\nment de lui répondre, à ce lieutenant ! Il lisait la\nlettre de sa Dada ! Mais voilà ! les lieutenants n’ai\nment pas les volontairés qui ne répondent pas, et\nsurtout les volontaires qui reçoivent des lettres de\nleur Dada! Et le malheureux Hermoise devint de\nce jour-là la bête noire de ses supérieurs. Il allait\nde l’exercice à la salle delà police, il avait à peine\nle temps de demander à un camarade d’aller porter\nses lettres, presque toujours chargées, à la poste.\nIl dormait sur la planche, avec les lettres de Dada\nqui étaient devenues d’un tendre, oh ! mais d’un\ntendre ! depuis qu’elle le savait au clou, dans l’im-\npossibilité de venir troubler la fête qu'elle faisait\navec son Roger qu’elle adorait de plus en plus et\nqui la battait comme plâtre, au bout de huit jours !\n« Oh ! l'amour ! ma chère ! » Il mangeait à peine,\nbuvait encore moins, se trouvait à la tête de\ntrente jours de salle de police et n’avait pour\ntoute société que Pichon, qui venait lui apporter\nsa gamelle et qui avait obtenu de l’adjudant la\npermission de porter les lettres de « son engagé »\na l’étude, où l’on initiait les volontaires aux\nbeautés de la théorie! Oh! ce n’était pas à Her\nmoise, « ce sauvage, ce mauvais soldat » qu’on\navait accordé cette faveur, mais à Pichon, « l’hon\nneur de sa compagnie! > Et dame, ne pouvoir\ncauser qu’avec Pichon, c’était maigre, même pour\nun homme qui trouvait, depuis des mois, des\ncharmes infinis à la conversation de Dada !\nMais enfin on se fait à tout! et Hermoise causait\navec Pichon. Il n’avait pas eu besoin de lui conter\nses malheurs. Pichon savait tout, il avait « fluré »\nles lettres que « son engagé » recevait et il avait\ntout de suite deviné qu’il y avait de la« fumelle »\nlà-dessous ! Et Pichon, qui avait une haine parti\nculière pour les e, et un amour plus particulier\nencore pour la goutte, en était arrivé, de goutte\nen goutte, à se moquer de « son engagé ». Il avait\ndemandé « l’état signalestique » de Dada! et il\navait fait la moue: ce n’était pas ça: il avait eu,\nlui, une fois, une bonne amie, « elle avait des\nmains comme ça, N. de D., et une fois que nous\nétions assis sur un tonnerre de banc, vrai, l’a cassu\nle banc! » Et il disait qu'il avait un seul désir : la\nrevoir, Polumnie ; elle était à Paris, cuisinière\nchez des bourgeois! Oh ! s’il pouvait seulement\nentrer dans la « garde de Paris»! Et Hermoise\ndisait oui à tout ! 11 écoutait Pichon, il répondait\nà Pichon, il promettait à Pichon Polumnie et la\ngarde de Paris! Et il ennuyait Pichon en lui ra-\ndoue. Il ne vivait plus que p\navait de plus fort, c’est qu’i\ncontant Dada intime, une Dada délirante, quiblancs en\nressemblait en rien aux nombreuses Polumna idi ' r\nde l’existence de Pichon et qui faisait dire les —\nà Pichon : «Je sais pas ce qu’il a, mon eng—\nmais il est maboul, bien sûr qu’il est maboul—ermosat\nNon, il n’était pas « maboul », le pauvre HSOWATZatr\nmoise ! il était très malheureux, et il était t a Ae tel\nbête! La vie qu’il avait menée, les gens avec!® pas de\nquels il avait vécu, les ennuis qu’il avait eus, avant larr\nsatisfactions d’amour-propre qu’Ada Winter. 1\navait procurées, tout cela avait fait prendre, dr U “p\nson esprit, à sa Dada, des proportions d‘idole82, .\ndoue. Il ne vivait plus que pour elle, et ce quiaal a L\navait de plus fort, c’est qu’il croyait en elle Vf ) ava\nau bout de huit jours de clou et de gamelle, m oudeman.al\nbrisé, affamé, gelé, il se mit à réfléchir. Cela&ar 2\nlui était pas arrivé depuis deux ans au moins ma I\ncela lui vint une nuit en entendant les rats cou If “ 1\nsur les planches ! Et la première idée qui lui v\" 1 1\nfut celle-ci : « Qu’est-ce qu’elle fait, à l’heure qe= s s\nest? qu’est-ce qu’elle peut bien faire ? Quand \" ver\nl’ai connue, elle n’était pas seule non plus! EP ’\nétait avec Gricourt, le filateur, et quand il étB - 3 . ,\nobligé d’aller dans le Nord, elle me recevait; nr 7\nne suis pas dans le Nord, moi, c’est vrai, je S ses h 1 ch\ndans la Seine-Inférieure! mais qu’est-ce qui . ’ —\ndit quelle ne reçoit pas quelqu un a ma Pla disait an‘\nElle m’écrit qu’elle m’aime, ça c’est vrai! 1a\nelle m’écrit aussi qu’elle a besoin d’argent, etty ‘ .\ntretenir une femme sur le pied de cinq cents l A — e S er\npar mois, quand on en est où j’en suis, en pan (on ne PO1\nion de toile, en capote de corvée! c’est un rrUeS, a ca\nraide. » Et insensiblement, dans le soldat de deune, (\ncoude classe Hermoise se réveillait le f 9* avait t\nHermoise et Cie (N. C.), cuirs en gros, spé ciall y avait s\npour carrosserie, médailles d’or et diplômes 1 écouta\nneur à toutes les Expositions i Le lendemain H moraleme\nmoise fit avec beaucoup plus de grâce les « Er contraire,\ncices pyrrhiques, extrémité droite en avan ! choses g-\ns’allongeait sur la place de la Madeleine, se iPremers\ndait avec ardeur sur les carrés de gazon pelé, ts\"a1\"U2\ndait le bras du côté de la Seine qui roulait usana the\nde la côte, couverte de brouillard, et qua dettes d '\ndix minutes de pose furent arrivées, il alla bopar. eme\nson champoreau avec les camarades et aban lorrarIs La.)\nle coin où il avait pris l’habitude d’aller l reongue, 1\nlettres de Dada, à la grande fureur du lieu enalcero\nd’Ansmortqui le rattrapait cinq minutes pli stpeures SL\npour un alignement mal pris! « Voyez-v usyac.\ncinquième bouton du premier homme ? ? —aPPe) 1\nn’est-ce pas ?» Et avant qu’Hermoise eût uen‘ al n\npondre, la réponse à ce « Non ! » arrivai sneente_\nforme de vingt-quatre heures de consigne —Elle s’ei\nimportaient peu au pauvre Hermoise, puissen retou\nétait à la « boîte ». 1 était ch\nQuinze jours se passèrent de la sorte. Her nigalt Plus\nguérissait et n’attrapait plus de punitions : oevaand.\nattrapa qu’une, un jour où il avait reçu une letra inse\ndans laquelle un camarade lui écrivait qulune / 11\navait été au bal des Navets « décolletée jusque-gueume\nAh ! ce jour-là l’ « assouplissement des exti m”.\ninférieures, mouvement accéléré ! marche >\navait semblé très insuffisant pour assurer 1 b\nheur d’un homme! Mais ça ne dura qu’unedg j\ntinée : la punition tirait à sa fin, et Dada 3'1\nbeau écrire les lettres les plus chaudes, Her 9\nse refroidissait ! Il arriva même qu'à une de j LES\nde cinquante louis, il répondit un « Non ! ti\ngraphique, tout sec, qui plongea Dada dans 3\nétonnement profond! Elle revint bientôt < \"H\nétonnement : « Bah ! quand il viendra din 9\nprochain, je l’embobinerai I »\nLe dimanche arriva, avec lui la fin de la P‘\ntion d’Hermoise, mais Hermoise n’arriva p 3\nde permission, et surtout pas envie d’aller à Ps\nUn seul désir : prendre un bain, un bain t\nlong, et aller se coucher dans un lit, chez l’épit Oh ! f a c1\ndu quai du Mont-Riboudet, où il avait lo é Le frisso-,\nchambre ! Il prit son bain, il déjeuna, il doryy\nil ne pensa pas un seul instant à Dada ! Il fit mi, roulent\nune chose qui n’était pas dans ses habitude Ou r more\nécrivit à sa famille ! Et quand il rentra à 9\nheures pour l’appel, il trouva un certain chiTe revoir 1\nà la chambrée, il trouva son lit très bon, et i Ent ,,\nrit quand Pichon, qui était dans une de ses\"p, .\npocharderies mensuelles, lui dit : « Eh bic \"‘Seniir,\nas soupé de la boîte, mon vieux ? » ^ cs muscle\nOh ! oui, il en avait soupé ! Plutôt passe. |\nheures à la position du soldat sans armes qu\nnuit à côté de « Jules »! Tout... tout ! mais/\nde rats qui se promènent sur vous, plus d I\nches pour tout matelas! Et il n’écrivit pas à sa |\npendant toute une semaine! Mais c’est elle\nlui écrivait ! Roger était toujours drôle, j\nétait de plus en plus à la côte, et si Hermol\nlâchait, qu’est-ce qu’elle deviendrait ? Il n‘y |\nque les petits j unes pour donner de l’arg |\nfemmes ! Et ils étaient tous pris : le chocol I\nl’une, la farine par l’autre, les banques jouaie\nclaque-dents ! Il fallait rattraper Hermoise fl\nprix ! Et le dimanche suivant, au moment 0 |\nmoise sortait de la caserne, avec de beaux |\nTe revoir 2\nOublier to\nMes 1ongu\nEt tuer le\nEt le sang",
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Il se mit au pas d :\ncourse, faillit ne pas saluer un officier et fut sur le\npoint d'être puni, entra comme un ouragan à l’hôtel\nd‘A ' ’ rre, commanda un appartement, reprit\n] e le course et arriva à la gare une heure\navant l’arrivée du train ’.\nEt pendant une heure, il y eut sur le quai de la\ngare Oc Rouen une tempête sous un schako! Il\nalla revoir, la sentir, l’embrasser ; il l’adorait,\niln avait qu’elle, il signerait les billets qu’elle\ndemandait ! il en était là, quand le train entra en\ngare, ci elle sauta du wagon, pimpante, mignonne,\nmaquillée, voilée, extravagante comme toujours.\nIla lui sauter au cou, quand il vit son colo\nnel ! Et il ne pouvait bouger, et elle passait ! Et\nelle le cherchait, et le colonel ne faisait pas atten-\nt£n à lui ! Enfin il est parti, le colo ! Il se préci\npite vers elle ! Un rien, un regard, un mouve-\nnient, une inflexion de voix dans le « Pauvre\nHenri I » 11 avait compris qu’elle le trouvait gro-\ntesque, avec ses godillots, son pantalon trop court,\nses manches trop longues, ses gants de coton ! Ah !\nil se trouvait ridicule, lui aussi ; mais enfin il se\ndisait qu'il appartenait au 24 e , au premier de\nl'arme, et il était déjà un peu troubade !\nElles’en alla dans un fiacre, il la suivit à pied\n(on ne pouvait pas se montrer ensemble dans les\nrues, à cause des officiers), et quand ils eurent\ndéjet né, quand il eut satisfait toutes ses fringales\n[il avait terriblement faim, le pauvre Hermoise,\nil y avait six semaines qu’il jeûnait), il la regarda,\nil 'écouta et il la trouva terriblement vide ! Oh !\nmoralement s’entend ! car le corsage était, au\ncontraire, très plein! Mais elle ne parlait que de\nchoses qui ne l'intéressaient plus ! Le Bois, les\npremières, les toilettes ! Son Bois à lui, c’était le\nquai Mont-Riboudet, ses premières à lui, c’é\ntait la théorie du service en campagne, ses toi\nlette à lui, c’était la revue des effets de petit\nhabillement ! Ah ! comme Rouen était loin de\nParis! La journée lui sembla longue, horriblement\nlongue: il regrettait presque Pichon qui lui par-\nlait de Polumnie. Et quand il donna, le soir, à sept\nheu es et demie, un dernier baiser à Ada (plus\nDada, c’était ridicule, et il fallait rentrer pour\nlappel), il sentit bien que le pantalon rouge qu’il\npor 1 ce pourrait jamais aller avec le pantalon\nendentellé qu’il venait de revoir !\nElle s’en alla contente, les billets en poche ; il\nSen tourna à la caserne tout triste. Décidément\nil était changé; il n’était plus le même, il ne l’ai-\nmait plus ! Et puis, vrai, elle parlait trop d’argent !\nEt quand Pichon lui dit: « Dis donc, Hermoise,\neéta ta bonne amie qu’a venu aujourd’hui par le\ntrain : Oh ! malheur, ça, une bonne amie ? c’est pas\nune fumelle, c’est une puppée ! » Hermoise était\nguéri.\nSTE CK.\nCA 0. g\nde al os “ —\n: ■ C f t 5 “ 4 — 2 T\n—a sas 4s we a 4 3 ws tare es»\nune me\nda aval\nermois\nlem and\n! » télé\ndans un\nt de son\nima ché\nL s POÈTES DE L’AMOUR\nla pun\npas Pe\nà Paris\nlin b b 1\nl’ép ciel\noué uf\ndormit\nfit mêr\nudes :\n1 à hul\nch\nt il sot\nses trol\nien t‘e\nR l’adorée!\nser de\"\ns qu’ulf\nnais pl\"\nde plaf\na sa Da0\nelle.d!\n, mais\nmoise ■\nn‘y a“\ngent 2l\ncolat P\naient e\nse à tol\n;où^\nux 627\noh! ta chair, ta chair blanche! oh ! ta chair toute\n^frisson des cheveux dénoués qui s’en vont, \\nue !\nk roulent, comme des couleuvres, de ton front\nPour mordiller les seins et l’épaule charnue!\nTe revoir une nuit! et, dans ta gorge émue,\nEntendre le sanglot du délire profond,\nS sentir, en tes flancs, les soubresauts que font\nh(s muscles et les nerfs, quand l’ivresse est venue !\nprévoir une nuit! Et, dans la volupté,\nOublier tout ce que cet amour m’a coûté :\nMes longues nuits, mes jours de fièvre mal guérie ;\nEt tuer le Désir qui me suit en tout lieu.\nNP jusqu’au fond des os, j’ai l’obscène hystérie,\nt le sang de mon cœur est un fleuve de feu !\nEMILE QOUDEAU.\n1 ’c de rétipoler, quand elle avait dit < je\nve j cette volontaire petite Sonia, au nom j\net : < caprices moscovites. Si mignonne,\nJ’ eurs, si charmante, avec son moure re-\ntro ussé de sauvagesse, ses joués en pomme,\nrondes, roses, enfantines encore, tandis que\ntoute s les perversités de la femme miroitaient\nau f • ad de ses étranges prunelles, couleur d’eau\npar les soirs d’orage! Cui, si charmante, cette\nfantasque, si Russe surtout, délicieusement et\nimpérieusement Russe, d’autant plus Russe\nqu’elle était de Montmartre.\nEt donc, parmi les sept amants qui compo- |\nsaient sa ménagerie ordinaire, aucun n’avait\npouffeté quand leur dompteuse avait déclaré\nl’autre jour :\n— V ous savez, mon château féodal de Plu-\nduno-Kerlouët, près Saint-Jacut-de-la-Mer,\nmon château que j’ai acheté voici deux ans et\noù jamais je n’ai mis les pieds. Eh bien ! après-\ndemain, premier mai, nous y pendons la cré-\nmaillière.\nLes sept n’avaient point demandé de plus\nample explication, avaient raté le vernissage,\nbravement accompagné la petite Sonia , et m in-\ntenant étaient prêts à s’attabler sous sa prési-\ndence dans la salle à manger du vieux castel\nsitué'à dix heures de Paris. On était arrivé le\nmatin ; on allait dîner soupatoirement ; en re\npartirait au jour ; tel était l’ordre de Sonia ; et\npersonne n’avait objecté quoi que ce fût.\nSeuls, deux des soupirants, les derniers en\ndate, encore mal habitués aux frasques de la\nfolle, avaient éprouvé quelque surprise, vite\ncorrigée par des effusions d’enthousiasme.\n— Quelle idée originale, exquise! Il n’y a\nqu’elle pour avoir de ces idées-là ! Positive\nment, il n’y a qu’elle. Epatante! Oh! ces\nRusses !\nLes anciens, eux, dressés depuis longtemps\nà ne plus s’étonner de rien, avaient trouvé la\nchose toute naturelle.\nIl était six heures et demie du soir. Ces\nmessieurs procédaient à leur toillette ; car il\nva de soi que le frac était de rigueur. Sonia,\nelle, s’était décidéeà rester en robe de chambre.\nOu bien, si elle s’habillait, ce serait plus tard.\nPour le moment, elle ne voulait pas bouger\nde cette grande balancine où elle souriait en\nregardant le soleil se coucher là-bas sur Limer.\nCe spectacle l’amusait prodigieusement. On\neût dit une grosse boule de billard, la rouge,\nqui rebondissait sur le tapis vert. Était-ce\ndrôle! Et quelle chance, d’être toute seule\npour contempler ça ! Ils n’y auraient rien com\npris, eux, les sept! Ces hommes, ça n’a point\nd’âme, n’est-ce pas?\nC’était drôle d’abord, oui, ce soleil couchant.\nPuis à la longue, c’était d’une tristesse! Sonia\nen avait à présent comme le cœur gros. Mais\nelle était douce, pourtant, cette tristesse. Plus\nque jamais Sonia se félicitait d’être toute seule\nà sa vourer cette langueur où il lui semblait\ns’évanouir comme à la pâmoison d’une lente\njouissance,\nEt voilà qu’en harmonie par faite avec cette\nmélancolique et suave sensation d’en-aller, une\nvoix s’éleva, du chemin creux que surplom\nbait la terrasse, une voix chevrotante et pour\ntant pure et fraîche, qui chantait ces gaies\nparoles sur un rythme traînard de cantilène :\nPassant par Paris,\nVidant ma bouteille,\nUn de mes amis\nM’a dit à l’oreille :\nEt bon,bon, bon,\nLe bon vin m’endort\nEt l’amour m’y réveille encor.\nLa voix s’était éloignée avec le chanteur qui\nmarchai sur le chemin. Sonia eut peur de ne\nplus entendre la suite. Ce fut un désespoir.\nD’un saut elle quitta la balancine, courut à la\nbalustrade de la terrasse, et se pencha en\ncriant de son verbe autoritaire :\n— Encore, encore! Je le veux. La chanson!\nToute la chanson !\nA cette injonction, le chanteur tourna la tête,\npuis revint sur ses pas, sans hâte d’ailleurs, et\ncomme s’il agissait plutôt par curiosité que par\nobéissance. La main au-dessus des sourcils, il\nconsidérait attentivement Sonia, qui eut ainsi\nelle-même tout loisir de l’examiner.\nC’était un vieillard de soixante-cinq ans\nenviron. Ses loques, sa besace à l’épaule, dé\nnotaient un mendiant. Pourtant Sonia remarqua\ntout de suite qu’il y avait une certaine coquet\nterie dans cette misère. La barbe et les cheveux\ndu bonhomme n étaient point hirsutes, ainsi\nque les ont ses pareils. Évidemment, celui-ci se\ntaillait le poil de temps à autre. Au reste, il\navait le visage fin et même distingué, jugea\nSonia. Mais de cela elle ne s’occupa guère,\nayant depuis longtemps observé que les vieil\nles gens du bord de la mer ont presque tous\nl’air de gentilshommes.\nQuand il fut au pied de la terrasse, le men\ndiant fit halte, et se mit à hocher la tête en\nmurmurant :\n—- Jolie, la petite, jolie !\nEt dans ses yeux pâles, comme usés, un pail\nlon s’alluma soudain. Mais il n'obéissait tou\njours pas à l’ordre de Sonia, qui s’était reprise\nà répéter, presque rageusement cette fois, ses\npetits poings cognés en tambourinade violente\nsur la pierre de la balustrade :\n— La chanson, toute la chanson 1\nIl semblait ne pas l'entendre, et, demeu\nrait là, bouche bée, avec un vague sourire.\nComme il avait la tête un peu inclinée sur l’é\npaule gauche, un mince filet de salive lui cou\nlait de la commissure des lèvres dans la barbe.\nSes regards de plus en plus flambaient.\n— Que je suis bête ! pensa tout à coup Sonia.\nIl attend mon aumône.\nElle fouilla dans sa poche, qu’elle avait tou\njours garnie de pièces d’or en guise de sous.\nElle en tira un louis, qu’elle jeta au vieux. Mais\nil n’y prit pas garde, continua béatement à la\ncontempler, et ne se réveilla de son extase\nqu’en recevant en pleine face une poignée de\ngravier qu’elle lui lança.\n—- Chantez donc ! criait-elle. Je le veux.\nPuisque je vous paye.\nAlors, toujours souriant, il ramassa le louis\net le rejeta sur la terrasse. Il dit ensuite fière\nment, et pourtant d’un ton très doux :\n— Je ne demande pas la charité, ma petite.\nMais, si ça t’amuse, je chanterai toute la chan\nson, toute, autant de fois que tu voudras.\nEt de sa voix chevrotante, plus chevrotante\nencore que tout à l’heure, comme s'il était\nému, il recommença la chanson.\nSonia était restée abasourdie, et, sans savoir\npourquoi, touchée jusqu’auxlarmes, ravied’être\ntutoyée ainsi par le bonhomme, honteuse un\npeu de l’avoir traité en mendiant ; et mainte\nnant tout son être se fondait au lent bercement\nde la cantilène, qui racontait une vieille his\ntoire d’amour :\nJ’ai eu de son cœur\nLa fleur la première;\nJ’ai couché trois ans\nLa nuit avec elle.\nEt bon, bon bon,\nLe bon vin m’endort\nEt l’amour m’y réveille encor.\nQuand il eut achevé, il se remit à la contem-\n| pler en souriant; et, comme elle pleurait, il\nlui dit :,\n— Tu as peut-être un beau cheval ou un\npetit toutou que tu aimes, et qui est malade?\nMène-moi près de lui. Je te le guérirai. Je sais\ntrès bien. Et ce sera gratis, pour toi, parce\nque tu es jolie.\nElle ne put s’empêcher de rire.\n— Il ne faut pas rire, reprit-il. Tu ris de quoi ?\nDe ce que je suis pauvre? Mais je ne suis pas\npauvre. J’ai eu du travail hier, et aujour d’hui\nencore.. J’ai le sac. Tiens, regarde.\nIl tira de sa ceinture une bourse de cuir où\nsonnait du billon. Il fit dégringoler les pièces\ndms le creux de sa main, et cria joyeuse\nment :",
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     "texte": "Une partie de pêche\n— Tu vois bien, petite. J’ai le sac. Quarante-\nsept sous. Quarante-sept!\n— Alors, dit Sonia, le tutoyant à son tour,\ntu ne veux pas de mon louis ?\n— Bien sûr, répondit-il. Je n’en ai pas be\nsoin. Et puis, je te le répète, je n’accepte pas\nla charité. Tu ne me connais donc pas?\n— Non.\n■—Eh bien! demande dans le pays. Tout le\nmonde te dira que le marquis ne vit pas d'au-\nmône.\nLe marquis! A ce nom, elle se rappela sou\ndain qu’on lui avait raconté, en effet, voici\ndeux ans, la légende du bonhomme. C’est à\nl’époque où elle avait acheté le château. Parmi\nles curiosités du terroir, le vendeur avait pré\ncisément cité le marqtiis. Un demi-fou, paraît-\nil, tout au moins un original, presque en en\nfance, vivant de raccrocs à des besognes mys\ntérieuses de maquignon et de vétérinaire. Les\npaysans le faisaient travailler un peu, par\ncraite des sorts qu’il pouvait jeter à qui le re\nbutait. On le respectait aussi à cause de son\nopulence passée et de son titre. Il avait été\nriche, très riche, et on le disait marquis posi\ntivement. Il s’était, disait-on, ruiné à Paris,\nautrefois, ruiné la bourse et la raison, pour les\nfemmes!\nEn ce moment, la cloche du château sonnait\nle premier coup pour le dîner. Une idée passa\n1 ar la folle tête de Sonia. Elle courut à la petite\nporte qui donnait de la terrasse sur le chemin\ncreux, rejoignit le bonhomme, et, lui tirant\nune révérence cérémonieuse, elle dit :\n— Monsieur le marquis veut-il me faire le\nplaisir et l’honneur d’accepter à dîner avec\nmoi?\nLe vieux cessa de sourire, devint grave, se\nposa la main sur le front comme pour y rap\npeler de très anciens souvenirs. Puis, avec une\ninclination de tout le buste, à la mode de\njadis :\n— Volontiers, chère, répondit-il.\nEt, laissant choir sa besace, il offrit le bras\nà Sonia.\nQuand elle présenta ce nouveau convive, les\nsept, même les mieux dressés, eurent un haut-\nle corps.\n— je vois ce qui vous trouble, fit-elle. C’est\nson costume. En effet ! Il manque un peu de\nchic. Mais, un moment ! ça peut s’arranger.\nElle appela sa femme de chambre et lui\nparla tout bas. Après quoi :\n— Marquis, dit-elle, votre bain est prêt dans\nvotre cabinet de toilette. Si vous voulez suivre\nSabine, elle va vous y conduire. Nous vous\nattendrons le temps qu'il faudra pour nous\nmettre à table, ces messieurs et moi.\nPuis, quand il fut sorti :\n— Et maintenant, Ernest, dit-elle au plus\njeune de la bande, montez vous déshabiller. Je\nvous autorise, mon ami, à dîner en redingote.\nVous donnerez votre frac et tout le reste à\nSabine. Ce sera pour le marquis.\nErnest était enchanté d’avoir dans Ja pi\nun rôle à part. Les six autres battirent i\nmains.\n, — Il n’y a qu’elle pour avoir de ces idées\nEpatant ! Épatant !\nUne demi-heure plus tard, on était à üi\nle marquis en frac à la gauche de Sonia\nA vrai dire, pour les sept, ce fut une gram\ndéception. Ils avaient compté s’amuseï i\nbonhomme, et le spirituel Ernest, notam ne\nse préparait à lui monter des scies. Mais, à\npremière tentative de ce genre, Sonia Fay\nfoudroyé d’un regard que tout le monde av\ncompris ; et le dîner avait commencé, en grau\nétiquette pour les sept, tout intime et Joye\nentre Sonia et le vieillard !\nUs faisaient un nez, les sept! Mais Uni\nen dedans, si l’on peut dire. Car montrer qu\nn’était pas très content, il n’y fallait p\nsonger !\nCe nez intérieur s’allongea bien plu s enet\nquand, tout à coup, Sonia dit au bonfomme\n— Ils sont embêtants, hein, ces messieu\nSi nous les lâchions !\nLe marquis se leva, lui offrit le bras\nnouveau.\n— Où allons-nous ? demanda-t-il.\nPour toute réponse, Sonia se mit à cl an\nce couplet de la chanson, qu’elle avait re en\nJ’ai couché trois ans\nLa nuit avec elle,\nDans de beaux draps blancs\nGarnis de dentelle.\nEt bon, bon, bon,\nLe bon vin m’endort\nEt l’amour m’y réveille encor.\nEt les sept, tous stupéfaits, cette fois, et\ndissimulant plus leur mécontentement, vin\nle couple disparaître dans l’escalier qui men\nà la chambre de Sonia.\n— Hum! osa dire Ernest, elle est peu -e\nun peu raide, celle-là.\n— Sans doute, fit le plus ancien de la éi\ngerie. Un peu corsée, oui ; mais d’un v’I n\nn’y a qu’elle, vous savez, pour trouver ça l\nLe lendemain matin, à six heures, la clod\ndu château réveilla tout le monde, sonnant\ndépart convenu pour Paris. Les sept se d ma\ndèrent s’ils devaient aller, selon leurhab ud\nsaluer Sonia dans son lit à son petit lever. Ert\nsurtout hésitait. Il fallut que Sabine vîn k\ndire qu’on les exigeait absolument.\nIls furent étonnés de trouver Sonia tol\nseule dans son lit.\n— Eh bien ! interrogea bravement Erne\net le marquis ?\n— Il est parti de bonne heure, répon\nSonia.\n— Un drôle de marquis, tout de mèm\ns’écria dédaigneusement Ernest, de plus\nplus audacieux.\n— Pourquoi donc ? dit Sonia en s’étir\nDame ! Il a ses habitudes, il faut cro\nc’t’homme !\n— Vous savez, madame, interrompit 1\nbine, qu’il est revenu une demi-heure apresé\nsorti.\n— Ah ! fit Sonia, levée et rôdant par\nchambre. Il est revenu? Et qu’est-ce q\nvoulait?\n— Il ne l'a pas dit, madame. 11 est rem°\nvous voir, simplement. Il était rhabillé a\nses loques.\nTout à coup Sonia poussa un grand cr\nbattant des mains. Les sept accoururent 1\ntourer.\n— Là, là, s'exclamait-elle, là, sur la\nminée, regardez donc ! Est-ce charmant\nregardez donc !\nEt, les yeux à la fois souriants et mêlai 1\nliques, dans un attendrissement qu’ils nec\nprirent pas, elle leur montrait un petit bo^\nde fleurs des champs à côté d’une pile de\nMachinalement elle compta les souS)\nsoudain se prit à pleurer.\nIl y en avait quarante-sept.\nJEAN RICHE P",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n• DlCce\nt des\nes- d\n1. De,\nTe de\ner du\niment,\ns, à h\nYa vait\na vait\nr nde\ny eux\nin nez\nqi on\nI pas\nn ore\nme ? |\nievrs?\nas de\nia iter\ntenu:\net ne\nvi ent\n16 iait\nt- tre\nn na-\nar 511\nli\nlc he\nint le\nan an-\ntude,\n‘rnest\nt leur\ntoute\nrr est,\n10 idit\nême\nis en\nirant\nroire,\n: Sa\ns être\nar 1a\nqu\"\nn nté\nvec\ncri en\nl’ef\nt che\nMa’ 5\nanco\ncon\nuque\nso^ 1\nis, e\nogal\n5\nfmee f13\nhee\nufte\"iTV“\nOH=skefh\nNWMAFgg\nC:3,\n01 J étais oiseau, me cachant\nSous 1 épaisse et verte ramure,\nA 1 heure du soleil couchant,\nDans 1 air sans brise et sans mur-\n[mure,\nfour vous, de ma voix la plus pure,\ne chanterais mon plus beau chant ' |\nSi j’étais fleur, dans les prairies\nQuand vous portez vos pas errants\nJ’enivrerais vos rêveries\nDes parfums les plus pénétrants\nDe mes calices odorants,\nOuverts dans les herbes fleuries !\nSi j’étais roi, vous me seriez\nPlus que ma maîtresse et ma reine ;\nMes richesses et mes lauriers,\nLa suite d’esclaves que traîne\nAprès elle une souveraine,\nSi j’étais roi, vous les auriez ?\nSi j’étais Dieu, dans les phalanges\nD'astres qui scintillent auxcieux,\nj’enverrais l’un de mes archanges\nDérober le plus radieux,\nEt de ses feux les plus étranges,\nl’en illuminerais vos yeux !\n— Eh bien! viens, soyonsheureux]\n— Cric ! c’est l’extinction des feux.\nMALOSSE.",
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     "texte": "Le bilboquet\nLe décor est un boulevard populaire, dont\nle trottoir est très large et planté d‘ -\npoussiéreux. C’est le dimanche soir, en été ; le\njour baisse. On est devant des boutiques de\nmarchands de lampes à pétrole, d'herboristes\net d’autres petits commerçants, boutiques à\nmoitié fermées. Les petits commerçants iront\ntout à l’heure à des délassements espérés pen\ndant l’interminable semaine et même pendant\ntoute cette journée du dimanche.\nil y a foule sur le trottoir, foule de passage\net foule locale. On revient des beaux quartiers,\non revient de la campagne.\nPassent des gens harassés, portant de gros\nbouquets de fleurs des champs et des paniers\noù ballottent les croûtons de pain, les faïences\ngraisseuses et les bouteilles vides.\nLes concierges sont assis devant leurs portes,\nrespirant l’air du soir, imprégné des acres\nodeurs qui viennent du ruisseau, de la station\ndes fiacres et des gens qui passent, harassés.\nDes jeunes filles jouent au volant.\nUn petit groupe de désœuvrés se tient de\nvant la boutique de l’herboriste et regarde le\nfils de la maison, qui joue au bilboquet.\nIl a seize ou dix-sept ans, des cheveux blond\nsale tombant en pluie, des yeux gris clair,\nétonnés, un peu gonflés en dessous, de gros os.\nIl est en manches de chemise, et il se sert de\nson bilboquet avec une passion idiote, adroi-\ntement pourtant.\nIl a enfilé dix-neuf fois de suite la boule. Il\ncontinue et compte vingt, vingt-cinq, trente!\nDeux filles qui jouaient au volant s’arrêtent et\nviennent voir. Le groupe s’accroît de quelques\npassants.\nC’est un succès.\nL'adolescent enorgueilli passe à d’autres\nexercices: il reçoit et maintient la boule en\néquilibre sur la pointe, il prend la boule à la\nmain, et c’est maintenant le bilboquet lui-même\nqui voltige et vient se planter ou se poser sur\ncette boule.\nMurmures d’approbation dans l’assistance.\nL’artiste attrape ensuite le bilboquet au vol,\ny enfile la boule, — puis la boule et y plante\nle bilboquet, et toujours ainsi par un tournoie\nment continu, sans manquer un coup.\nEnfin, pour terminer par quelque chose de\nremarquable (il connaît le public), il tire son\ncanif, coupe la ficelle et, par des mouvements\nconcentrés du poignet, dégage la boule, qui\ntourne sur elle-même et vient invariablement\nse replanter sur la pointe.\n— Vous croyez jouer au bilboquet, mon\nami? dit une voix tremblante d’émotion, en\nmême temps qu’une main maigre, veineuse,\nfiévreuse, se pose sur le poignet infatigable.\nTout le monde tourne les yeux.\nC’est un homme de soixante ans à peu près,\nflottant dans sa redingote verdâtre, scrupuleu\nsement brossée.\nIl a plusieurs fois retiré son haut chapeau\nrâpé, pour essuyer, d’un mouchoir à carreaux\njaunes et bleus, son crâne poli qu’encadrent\nquel pies cheveux gris. De petites rides pro\nfondes et blanches en éventail vont de sa tempe\nhâlée à ses veux clairs, clignotant sans cesse.\nOn dirait un prêtre bilieux, déguisé en homme\nde la foule, et qui aurait eu peut-être une âme\ns’il ne se fût confit et ranci dans quelque mo\nnomanie dégradante.\nIl prend le bilboquet:\n— Qu’est-ce que vous avez là? Ça n’a ni\npoids pour les premières études, ni précision\npour le jeu correct. Vous ne ferez que vous\ngâter la main avec cette bûche.\nFaisant rouler la boule sur sa manche:\n— Où est le centre de gravité de la boule?\nVous me faites des yeux énormes. Oui, le cen\ntre de gravité. (Vous ne savez pas ce que c’est,\net vous voulez être bilboquetiste !) Le centre\nde gravité n’eSt pas dans l’axe du trou !\n11 1 . '\nait, moi,\nmais trois\nous faire le bras avec un bil-\ni, en bronze. C’est ce que j’ai\neune homme. Et non pas six mois,\nins!... Après ces trois ans, j’avais\n| de la résistance, mais je ne savais rien, quand\n' je passai au bilboquet de Schutzenberger en\ni ébène, avec boule en ivoire, — pas de Schut-\n| zenberger, mais deCascarini de Bologne. Cas-\n| carini fait les premières boules du monde,\n-mais il n’entend rien a x manches. Pour les\nmarches de bilboquets, il n’y a que les Schut-\nzenberger. J’entends ceux d’avant 1817; les\nnouveaux sont taillés à la serpe.\nj’ennuie peut-être ces messieurs. (Mais non,\nmais non? dans’le public.) C’est qu’il y a des\nchoses qu’on ne peut pas laisser passer...\n(Oui, oui, certainement.)\nVous voulez faire sérieusement dubilboquet?\n1 Oui ? Travaillez comme je vous ai dit, six mois,\ndeux ans sur un Thompson; mais ce que j’ap\npelle travailler. Moi, je me levais tous les jours\nà six heures. Une demi-heure pour ma toi\nlette; une demi-heure pour manger ma soupe\net faire un peu d’exercice. Toujours de la\nsoupe, jamais de café au lait ou autres excitants\nqui ôtent la sûreté aux nerfs.\nA sept heures, sept heures un quart, j’étais\nau travail, mon petit ami. Ah! quand arrivaient\ni dix heures, le bras me faisait souvent mal.\nPourtant, j’allais jusqu’à dix heures et demie.\nJe laissais le travail. La demi-heure d’avant\nonze heures était employée à des douches gla-\ncées pour empêcher Les courbatures et à di-\nj vers exercices hygiéniques.\nDe onze heures à midi, je faisais une prome\nnade assez longue. A midi je dînais. Tous les\njours, la soupe et le bœuf avec un plat de lé\ngumes ; quelquefois une petite sucrerie pour\ndessert. Très peu de vin. Jamais de café!\nAprès le dîner, je faisais encore une petite\npromenade. Ah! moi, j’aime mes aises.\nMais pourtant, à une heure, j’avais repris le\ntravail, que j’interrompais à quatre heures seu\nlement, juste le temps de prendre une douche\nfroide et de grignoter un morceau de pain.\nEt me voilà encore avec mon bilboquet\njusqu’à sept heures.\nPuis, souper, encore promenade et aller se\ncoucher; jamais plus tard que dix heures et\ndemie.\nJ’ai fait cela, tous les jours que Dieu fait,\npendant dix ans !\nAprès dix ans, je ne savais réellement encore\nrien !\nJe n’ai pas perdu courage ; quoique, à me\nsure que j’étudiais, j’aie compris ; 1e la science •\ndu bilboquet est illimitée et que mon savoir,\naprès quarante-deux ans d’exercices jour\nnaliers, n'est rien ! rien!\nIl est vrai que j’ai gagné le grand prix au\nconcours international de 1858. Mais pas de\nconcurrents sérieux; je ne me vante pas d’un\nsuccès aussi facile.\nVous voyez, jeune homme, ce que vous\nentreprenez. Travaillez exclusivement le bil\nboquet ; laissez votre herboristerie et toute oc\ncupation extérieure ; faites comme j’ai fait,\npendant dix ans, pendant vingt ans, et vous\nne saurez rien ! Continuez encore dix ans et vous\nne saurez encore rien! rien ! rien !\nD’ailleurs, qu’espérez-vous en débitant tous\nles jours de la farine de lin et des clysopompes ?\nC’est là une occupation infime, indigne de vos\naspirations. Si vos parents (c’est madame\nvotre mère? — Oui, monsieur), si vos parents\npeuvent se passer de v ous et vous assurer six ou\nsept cents francs par an (moi, je n’ai guère\ndavantage), ne faites rien autre chose que de\ntravailler le bilboquet. Si vous avez réellement\ninvocation, dites-vous ceci : Je travaille, mais\nc’est pour n’arriver à rien, pour acquérir la\nnotion de mon impuissance, de ma nullité ab\nsolue.\nEtre nul! c’est le but de tous les efforts des\nhommes, surtout devant les difficultés innom\nbrables que leur offre l’art profond et sans\nlimites du bilboquet.\nEt n’espérez pas qu’il y ait de consolation au\nbout! Croyez-vous que, moi, je mourrai tran\nquille? J’ai entrevu de lointains horizons, des\nsommets inacessibles dans l’art, et je n’en rap ¬\nporte que l’âpre souffrance de la curiosité noa\nsatisfaite.\nTravaillez toujours, vous arriverez au décou\nragement. Au milieu de vos plus grands succès\nquand vous entendrez les bravos d’un public\nravi, vous n’aurez que la sombre jouissance de\nplaindre ces pauvres gens et' de vous dire : Je\nne sais rien ! je ne suis rien!\nC’est cela qui vous fera travailler encore\ntoujours ; pour vous perfectionner, pour ou\nfaire sentir que l’absolu est impossible à\natteindre, que vous n’êtes rien devant ce:\nabsolu, que vous êtes, comme moi, nul, nul\nL’homme à la redingote verdâtre criait e\ndisant tout cela. Près de deux cents personne;\ns’étaient assemblées au bruit qu’il faisait.\nLe jeune herboriste était ahuri. Cependant]\nprofitant d’une pause que le vieux discoureu\navait été forcé de faire pour respirer, il si\nhasarda timidement à lui dire, en tendant so I\nbilboquet :\n— Je voudrais bien vous voir jouer u\npeu...\n— Me voir jouer! Croyez-vous donc queje\nme sers de pareils bâtons de chaise? Et an\nla rue, encore, devant des... des personnes qui\nje respecte comme... comme on doit respectai\ntout le monde, mais qui n’ont ni l’attentionni\nla curiosité qu’il faut dans une séance série sel\nJouer du bilboquet dans la rue, se mo rel\ncomme un chanteur des cours !...\nAdieu, jeune homme, vous apprendrez p rl\nsuite ce que c’est que la dignité d’un art tel\nVous ne serez jamais rien : mais travaillez, tra\nvaillez !\nEt le bonhomme fend la foule en criant der\nrière lui :\n— Travaillez, travaillez, pour apprendre^ ici\nn’apprend jamais rien ! rien ! rien !\nLe jeune herboriste, ses parents et les autrei\nassistants restentun moment rêveurs. Puis tou\nle monde se disperse, sans avoir trop com ri\nce qui vient de se passer.\nLes petits commerçants mettent leurs r< din\ngotes, ferment les portes ménagées dans le vol\nlets des boutiques et s’en vont aux d lI\nsements espérés pendant 1 interminable sert in\net même pendant toute cette journée d!\ndimanche.\nLes concierges restent seuls sur le boule T®\npopulaire, assis devant leurs portes, à res re\nl’air du soir, — imprégné des âcres odeurs 1\nviennent du ruisseau, de la station des fia re\net des gens qui passent, harassés.\nCHARLES CR OS\n",
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     "texte": "Une Dépravée\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William BUSNACH\nCHAPITRE III (Suite)\nDepuis un an déjà, Renaude était la maîtres u\nM. Taverney,\nLes coupables, dans leur tranquillité, n’avaient 2\ncune excuse, si ce n'est celle d'en être arrivés à\nfaute... sans préméditation.\nCinq ans avant l'époque où se noue cette histoire, I\nTaverney, un soir qu’il sortait de table, avait reç\"\ntélégramme suivant : Grezoble, 10 août 1682 : Vou I\nte voir avant de mourir. Si tu as conservé quelque a\ntié pour ton plus ancien camarade, viens.\nBARJOU. 1\nLe front de l'avoué était devenu sombre.\nQue t'arrive-t-il? lui avait demandé sa femme\nquiète. I\n— Lis, répondit simplement M. Taverney qui : |\nla dépêche à sa femme. I\n— Qu’est-ce donc que ce Barjou ? demanda cgi\naprès avoir pris connaissance du télégramme. Tu\nm’en as jamais parlé. I\n— C’est vrai... j’aurais dû le faire. C’est que celd\nrappelle un souvenir...\nEt il s’arrêta... , 1\n— Ce Barjou, reprit-il. était un camarade de col\nNous venions d’être reçus avocats, l ai comptait sel\nprovit\nI J riais le\n| touché 11\nI dont deu\n— Oh\n— Alo\n| curer les\nI voulais n\nI rions cla:\nI définitifs\nI b en j’ét\n— Ah\nvais... je\n— Ah\n— Es-\nI partager\nI fait auta\n| moi, la..\n| s dais p\n— La\n— A c\nI 1 1 somm\nI pas milli\n— Et\nI ney.\n— Oh\n| cotte gé\n| garçon !\nI réussi. I\nI de voir <\nI médiocre\nI une fille\n— Ma\n— J e\nI ol. res de\n— Ce\ncasion d\nr ide, tu\nt valise\nTrois i\nune letti\ni supplié (\nI « Une f\nne rester\nfrancs. (\n' tente à j\n[ fond de\ncertaine\nprendre\nMme\n[ mots :\n— An\nEt voi\nElle d'ad\ncellemer\nbon. Die\nde sa t\nelle la c»\nles jeun\nComm\ndans le (\nau démo\nvint à P\ndiable sî\nToujo\nans. M.\nQui était\nses jouri\nSubitem\nI S défai!\nI P rverti\nI i urs côl\nI li se dit\n— J’ai\nI Peu,\nEt dé\nI ni iris bi\nI R dantes\n& 1 -isquer\nSes affai\nUn joi\n■ tré chez\nI dire à ne\nï r stes d;\nI Depui\ng 1 ’ soir-1\n8is. Gér.\nI n turel\nI Partemer\nDonc\nI au mome\nI 11 s ’arrêt.\nne l’avai\nI qu’il l’av\n— La\nNous\nrieur qu’\n. Bâton\nJou, que\nVenté tou\nM. Tave",
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     "texte": "te. non\ndécou-\nuccès,\npublic\nace de |\nire : Je I\nncore, I\nr vous\nible à\nut cet\n1, null\nlait en\nsonnes\nit.\nndant,\noureur\n, il se\nnt son\ner un\nque je |\nt dans !\nes que\npecter |\nlion ni |\nieuse? |\nentrer |\n; par la |\nrtiste. I\nz, tia- !\nt de r-\nqu‘ n\naut es |\nistout\nmpris I\nredi a- J\nLes v o-\ndéla s-\nma e 1\ne u I\nLeva d\nspit er\nrs qui [\nfiacres |\nince Un soir, quelques\n. | j quet d’adieu. Après le banc i t or joua\nriche d’entre tous et je i\ntouché une carte. Bref, je perdis trois mille francs...\ndont deux mille sur parole.\nI — Oh ! mon Dieu ! Et alors...\nI —.dors le lendemain matin, ne sachant où me pro-\ncurer les deux mille francs que je devais sur parole. je\nvoulais me tuer ! Barjou entra chez moi. Nous demeu-\nrions dans le même hôtel. Il venait me faire ses adieux\ndéfinitifs. Il m’embrassa sans paraître remarquer com-\nbien j'étais ému et en me quittant, me dit simplement :\nI — Ah i j’oubliais... Les deux mille francs que tu de-\nvais... je viens de les payer à ton créancier.\nI — Ah ! Barjou ! m’écriai-je tout ému.\nI — Es-tu bétel fit Barjou qui tenait à ne pas paraître\npartager mon émotion. Est-ce que tu n’en aurais pas\nfait autant pour moi si tu l’avais pu, et si j’avais eu,\nmoi, la... légèreté de perdre une somme que je ne pos-\nsidais pas !\nI — La légèreté... dis plutôt l’infamie !\nI —A quoi bon ces grandes phrases ! Tu me rendras\nla somme sitôt que tu le pourras. Bien que je ne sois\npas millionnaire, je puis attendre... ne te gêne pas !\nI — Et ces deux mille francs, interrogea Mme Taver-\n95.\nne\nst\nney.\n— Oh ! je les ai rendus, ne crains rien ! Seulement,\n| cette généreuse action n’a pas porté bonheur à ce brave\ngarçon! A Grenoble, où il était allé se fixer, il n’a pas\n[réussi. Il s’était marié. La femme est morte de chagrin\nde voir que son mari n’occupait qu’un rang des plus\nmédiocres dans le barreau de la ville. Elle lui a laissé\n1 une fille qui doit avoir quatorze ans à peu près !\n| — Mais que ne lui as-tu offert de lui venir en aide ?\n| — Je l’ai fait maintes fois, il a toujours refusé mes\noffres de service.\n| — C’est une âme fière !... Mais il se présente une oc-,\ncasion de prouver ta reconnaissance à ton vieux cama-\nrade, tu vas, je pense, partir ce soir même. Allons faire\nta valise.\n| Trois jours après, Mme Taverney recevait de son mari\nlune lettre lui annonçant la mort de Barjou qui l’avait\nsupplié en expirant de se charger de sa fille Renaude.\n। Une fois les dettes payées, écrivait M. Taverney, il\nne restera à la pauvre petite que quelques centaines de\n[francs. Comme famille, elle n’a plus qu’une vieille pa-\nrente à peu près aussi pauvre qu’elle et qui habite au\n|fond de l'Angoumois où la chère enfant mourrait bien\ncertainement d’ennui... Que dois-je faire ? Je n’ose\n[prendre aucune décision sans te consulter?\n| Mme Taverney télégraphia à son mari ces simples\nI mots :\n[ — Amène-moi Renaude.\n[ Et voilà comment la petite Barjou était devenue la\n[Mie d’adoption de M. et Mme Taverney. Ce fut natu-\ntellement cette dernière qui se chargea de son éduca-\n| ton, ieu sait avec quels soins maternels elle s’acquitta\nde sa tâche ! Ne voulant point la-mettre en pension,\nelle la conduisait chaque jour aux cours que suivaient\nles jeunes personnes delà meilleure société.\nI Cor 1 ment la perversité la plus profonde naquit-elle\ndans le cerveau de Renaude ? Etait-elle déjà « en proie\naudémon », comme disent les gens d’église, quand elle\n[ Vint à Paris après la mort de son père ? C’est ce que le\ndiable seul aurait pu dire.\nI Toujours est-il que Mlle Barjou atteignit ses dix-sept\nans. 1 . Taverney, fort occupé de ses affaires, ne s'in-\nQuiétait que médiocrement de cette fillette passant toutes\n| 33 journées et souvent ses soirées hors de son logis.\nSubito lient, ayant trouvé une occasion exceptionnelle de\n8e défaire de son étude, il l’avait vendue, et riche, assez\nPerverti lui aussi par la vie parisienne qu’il avait tou-\n| lours côtoyée de près, sans que sa femme s’en doutât,\n\"se dit un jour :\n| - J'ai bien travaillé !... il est temps de m’amuser un\nI Peu.\n■esse de\nlent aul-\nrés à la\nire, M.\n: reçu le\noudi ais\nue ami\n[OU.\nnme if'\ni tendit\ncelle-ci\n. Tu ne\ncela me\n| Et décemment, hypocritement, ainsi que le font les\nmaris bien élevés, il s’était mis à courir les aventures\ngalantes, donnant comme prétexte à sa femme, pour\npiquer ses absences, qu’il avait encore de nombreu-\nSS affaires à terminer pour liquider sa situation.\n[ Un jour, un peu las des amours tarifées, il était ren-\n\"é chez lui décidé à... s’amuser un peu moins, c’est-à-\n\"re à ne plus fréquenter aussi souvent les « malhon-\n\"estes dames » qui charmaient ses loisirs.\nDepuis quelques jours, Renaude avait dix-huit ans.\n| soir-là, sa femme s’était par hasard absentée du lo-\n8 Gérard — par un sentiment des convenances fort\nturel — avait pris, depuis longtemps, un petit ap-\nPürtement hors de la maison paternelle.\n| ‘-'-ne personne autre dans le salon que la jeune fille\ni\"moment où M. Taverney y pénétra. En l’apercevant,\n| “arrêta stupéfait d’étonnement. C’était à croire qu’il\nneavait jamais regardée depuis quatre ans, depuis\n| I\" il l’avait ramenée tout endeuillée de Grenoble.\ncollège\nt se fixe’\n| ~~ La jolie fille ! s’écria-t-il.\n| Nous disons « s’écria ». Mais c’est en son for inté-\nIr qu’il poussa cette exclamation.\nGâtons-nous d’ajouter, pour la défense de Mlle Bar-\ni• que depuis qu’elle se sentait femme, elle avait in-\ny tout un plan de conquête, vis-à-vis, non pas de\nTaverney, mais de son fils.\nGérard Ta verney, joindre sa destinée\nu 10 avocat des plus distingués, quel rêve\n. qui devait unir ses jours dans un coin\nperd o ; ace, en compagnie d’une vieille et maus\nsade parente sans le sou !\nAussi entrevoyait-elle, si son plan était couronné de\nsuccès, un avenir des plus enviables... peut-être, dans\nq . : .'es la députation pour son mari et tout le.\ntralala 1 s fêtes officielles où bientôt elle, compterait\nparmi les femmes les plus en vue, les plus à la mode.\n— J'- i. i, se disait-elle, un salon diplomatique et je\nveux que mon mari devienne ministre tout au moins !\nAussi lorsqu’à i bout de quelques semaines elle t’a\nperçut que Gérard, qu’elle comptait subjuguer en un\nclin d’œil, paraissait ne faire aucune attention à ses\ncoquetteries, elle en ressentit un violent dépit.\nEt cette exclamation intime de M. Taverney n’était\nque l’écho de celle qu’avait poussée Renaude devant la\nglace de sa chambre :\n— Mais je suis pourtant une jolie fille ! !\nPuis elle ajouta en elle-même :\n— Il faudra bien qu’il s’en aperçoive tôt ou tard !\nMais Gérard avait continué à ne point s’en aperce\nvoir le moins du monde, par cette raison —la meill-ure\nde toutes — qu’il aimait ailleurs d’un amour profond,\nné cependant, en une seconde, d’un seul regard\néchangé.\nA un bal chez Mme de Sister qui accueillait en\nami le jeune avocat, depuis que celui-ci avait obtenu\npour elle le gain d’un procès considérable, Gérard Ta\nverney s’était rencontré avec Mlle d’Egleny qui venait\nde sortir du couvent et faisait avec un étonnement er fin-\ntif son entrée dans le monde. Après une soirée passée\ntantôt à danser avec la jeune fille, tantôt à la contem-\npler de loin, Gérard était sorti de cette maison, fou de\nDanièle, de sa grâce pudique, de son esprit délicat et\nfin, dissimulé sous une chaste timidité.\nOh ! la vraie jeune fille exhalant de tout elle un par\nfum sauvage et discret ! Trois jours durant, Gérard n‘a-\nvait cessé de se répéter à lui-même ce doux nom « Da\nnièle », puis brusquement d’amères réflexions s’étaient\nimposées à lui.\nDanièle d’Egleny tenait par son père aux plus gran-\ndes familles du faubourg Saint-Germain et en outre\ncomptait parmi les plus riches héritières de Paris.\nN’était-ce pas folie à un petit avocat presque sans for\ntune, appartenant à la classe bourgeoise d’élever ses\nvues jusqu’à elle ?\nEt il s’était promis, efforcé, juré d’arracher de lui cet\namour sans espoir, y réussissant d’ailleurs si mal que\nles yeux pleins de la chère image de Danièle, il n’avait\npoint regardé Renaude, toute charmante qu’elle pût\nêtre. Celle-ci cependant continuait son jeu en y appor\ntant certaines modifications. Elle commença par être\nlégèrement coquette avec l’autre M. Taverney, unique\nment pour exciter Gérard, qui tout à son rêve ne prêta\naucune attention à cette comédie. Renaude alors s’aper\nçut que le père était certainement plus aimable, plus\njeune en un mot que ne l’était le fils. Devant l’ultra-\nmodernisme dont,en l’absence de M.Taverney, Renaude\nfaisait montre, son tuteur — après la mort de M. Bar\njou, le père de Gérard avait été légalement chargé de\nla tutelle de l’orpheline — son tuteur finit par s’habituer\nà cette idée, qu’après tout, cette adorable personne\nn’était nullement sa parente... et que ce serait là une\nmaîtresse exquise. Dans le grand salon sévère où l’aleul\net le bisaïeul des Taverney étalaient dans de grands\ncadres d’ébène, l’un son manteau noir de député du\nTiers, l’autre sa robe rouge de procureur, c’était entre\nl’ancien avoué et la petite Barjou des papotages sca\nbreux, des racontars d’aventures peu édifiantes, pour\nlesquels, la voix baissée, on se rapprochait l’un de\nl’autre. Renaude, à l’audition de certains détails, se sen\ntait prise parfois d’un frisson qui la faisait s’appuyer\nplus câline au bras ou à l’épaul: de M. Taverney.\nLui, rendait doucement l’étreinte, entourant de son\nbras la taille onduleuse de la jeune fille, posant dans\nses cheveux un baiser trop long pour ne venir que d’un\ntuteur.\n— La revanche de Bartholo ! se disait-il...\nPuis, effarouchés par le bruit entendu dans une\npièce voisine ou par un pas qui se rapprochait, vite,\ntous deux reprenaient une allure des plus correctes.\nUn soir, au moment de partir pour lOdéon où l’on\ndevait aller entendre Athalie avec les chœurs de Men-\ndelssohn, Mme Taverney se trouvant un peu souffrante\net ne voulant point prive r Renaude d’un plaisir souhaité,\npria son mari de la conduire sans elle au théâtre. Re\nfusant pour la forme, affectant de ne vouloir point\nlaisser seule Mme Taverney, Renaude et l’ancien avoué\navaient peine à retenir un mouvement de joie. Une\nsoirée entière de liberté, quelle aubaine ! Et à peine\ndans la voiture, Renaude déchira d’abord qu’elle pro\ntestait contre l’emploi projeté de cette soirée.\n— Une pièce rasante! Et en vers, encore ! Ce n’est vrai\nment pas la peine d’avoir la chance de pouvoir passer\nquelques heures en camarades, pour avaler cette tragé\ndie! Ma paroiej’enaiassezj’enaitrop, des spectacles que\nchoisit pour moi la sévère Mme Taverney : T Honneur\net l'Argent, la Dame Blanche ! Oh! la Dame Blanche\nsurtout. Cet imbécile de sous-officier qui passe la nuit\navec une jeune fille en tête-à-tête et qui ne fait que lui\nbaiser la main. En voilà des pièces dont j’ai par-dessus\nla tête !\nEt continuant sur ce ton, la jolie pupille de M. Ta\nverney suppliait son tuteur, enfiévré déjà, d’aller en\ntendre non point les tirades d’Abner ou les strophes\nde Joad, mais les refrains légers d’une opérette en\nvogue.\n— Soyez gentil, dites ! Conduisez-moi aux Bouffes !\nVous n’allez pas refuser, j’imagine! D’abord vous\nm’avez dit l’autre jour que la petite Constance jouait\ndans Joséphine? Et j’ai bien deviné qu’elle vous tenait...\nou vous avait tenu au cœur, la petite Constance !\nLaissez-moi la voir ?... J’ai idée qu’elle n’est pas mieux\nque moi.\nEt elle se pelotonnait contre M. Taverney. Tout na\nturellement ce dernier avait tout de suite accepté ce\nchangement de programme et bientôt, dans une avant-\nseène du rez-de-chaussée du théâtre de la rue Mon-\nsigny, Renaude exagérait ses façons de cocodette, pour\npiquer la jalousie de la petite Constance, prétendait-\nelle, mais obéissant en réalité à un trouble sensuel\ndoublé d’une perversion profonde d’esprit. Excitée par\nles sous-entendus de la pièce, grisée par l’entraînement\nde la musique, dissimulée derrière l’écran relevé de la\nloge, elle se laissait aller à demi contre la poitrine de\nM. Taverney que ce contact affolait. Sans attendre la\nfin du spectacle, Renaude avait eu un nouveau caprice :\ncelui d’aller souper dans un cabinet particulier du café\nAnglais.\n— Vous vous imaginerez, disait-elle à M. Taverney,\nque vous y conduisez cette demoiselle, qui vraiment\nn’est pas si jolie que je le croyais!\nElle plantait dans les yeux de M. Taverney ses pru\nnelles alanguies, pâmées, et à lavoir ainsi provocante,\nl’ancien camarade de Barjou oublia les souvenirs qui\nauraient dû lui rendre sa fille sacrée! Et quand ils\nrentrèrent au paisible logis de la rue Mozart, M. Taver\nney, comme l’avait si bien dit Renaude, pouvait facile\nment croire qu’il avait soupé au café Riche avec la pe\ntite Constance des Bouffes-Parisiens. Sans remords\nd’ailleurs, que le souhait mutuel de pouvoir recommen\ncer bientôt la scandaleuse équipée, ils l’avaient renou\nvelée en effet à différentes reprises, entre autres durant\ncette soirée néfaste où le feu avait consumé la vieille\nsalle que nos pères appelaient le théâtre Feydeau.\nIV\nDans le petit salon-boudoir, retraite favorite de\nMme d’Egleny, au milieu de tous ces fragiles bibelots,\nde ces futilités charmantes dont elle aimait à s’entourer,\nDanièle vêtue de noir, à genoux devant le fauteuil\noccupé l’avant-veille par sa mère, demeurait inerte, en\nproie à un désespoir effrayant. Sa tête appuyée sur le\nbras du fauteuil, elle n’avait même plus le soulagement\ndes larmes. Depuis deux jours déjà qu’épargnée par la\ncatastrophe et rentrée à l’hôtel d’Egleny, elle n’y avait\ntrouvé que sa froide et haineuse parente, ses pleurs\navaient tant coulé que la source en était tarie ! Muette\net comme engourdie dans sa douleur, son seul allège\nment était de croire, pour un instant, à l’irréalité d’un si\ngrand malheur. S’illusionnant dans un espoir suprême,\nelle se disait que jusqu’au moment où elle serait mise\nen présence du cadavre reconnaissable de la comtesse,\nelle pouvait ne pas croire qu’il fût mêlé à ce tas d’osse\nments carbonisés!\n— Non! cela ne devait pas être! Comment Dieu\naurait-il permis, lui que l'on dépeignait si bon, cette\nabominable chose, que sa mère fût morte à cause d’elle,\npour avoir voulu lui procurer quelques heures de plaisir!\nEt cette pensée qu’elle était la cause involontaire de\nTa perte de sa mère adorée, pour qui elle eût donné sa\nvie, lui devenait un remords qui accroissait son chagrin\net le rendait plus douloureux encore ! Si du moins elle\navait eu une amie pour pleurer avec elle !... Mais non t\nSortie du couvent depuis quelques mois à peine, et\nd’une nature qui ne se confiait point à tout venant,\npersonne encore n’avait pu acquérir sa sympathie.\nDans ce monde qu’elle avait si rapidement traversé,\nles jeunes filles de son âge étaient légères et frivoles,\nne parlaient que de chiffons, ne causaient que de la\nfortune de leurs parents ou de celle de leurs futurs\nmaris. Aussi, aucune d’elles ne L’avait conquise. Et dans\nce vaste hôtel d’Egleny que régissait maintenant sans\npartage l’altière Mme Chevanceaux, elle se sentait\nétrangère, isolée, sans une consolation, sans un soutien.\n— O mère... mère!... Pourquoi la mort m‘a-t-elle\népargnée! Pourquoi es-tu partie laissant ta fille seule?...\noh ! si seule !\nSa poitrine brisée se soulevait en de rauques sanglots.\nSubitement il lui sembla qu’à ses oreilles, une voix\ngrave et triste mais réconfortante disait :\n— Vous êtes une ingrate, Danièle!... Sans aide, sans\nprotection? Mais ne suis-je donc pas là, moi qui, de\nloin, partage votre peine!... Ne savez-vous pas que je\nveillerai sur vous, toujours ! Je vous- le jure sur la chère\nmorte !\nWILLIAM BUSNACH.",
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