{
 "numero_id": "aj-gilblas-1891-08-09",
 "tome": "1891",
 "source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
 "articles": [
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-2",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "1",
   "page_fin": "3",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f1.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "1",
     "debut_caractere": 307,
     "fin_caractere_exclue": 551,
     "texte": "PETIT SOLDAT. Par Guy de Maupassant\nEl ‘tiger, frais de poste en plus\nAmuser les gens qui passent, leur plaire aujourd'hui et recommencer\nle lendemain. — j. JANIN, préface de Gil Blas.\nABONNEMENTS :\nTrois mois 1 fr.\nLe N®, 5 centimes\nILLUSTRE\n—",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f1.item",
     "vue": 1
    },
    {
     "page_imprimee": "2",
     "debut_caractere": 0,
     "fin_caractere_exclue": 11235,
     "texte": "2\nPetit (Soldat\nChaque dimanche, sitôt qu’ils étaient libres,\nles deux petits soldats se mettaient en\nmarche.\nIls tournaient à droite en sortant de la caser\nne, traversaient Courbevoie à grands pas rapi\ndes, comme s’ils eussent fait une promenademili-\ntaire ; puis, dès qu’ils avaient quitté les\nmaisons, ils suivaient, d'une allure plus calme,\nla grand’ route poussiéreuse et nue qui mène à\nBezons.\nIls étaient petits. maigres, perdus dans leur\ncapote trop large, trop longue, dont les man\nches couvraient leurs mains, gênés par la\nculotte rouge, trop vaste, qui les forçait à\nécarter les jambes pour aller vite. Et sous le\nshako raide et haut, on ne voyait plus qu'un\nrien du tout de figure, deux pauvres figures\ncreuses de Bretons, naïves, d’une naïveté\npresque animale, avec des yeux bleus doux et\ncalmes.\nIls ne parlaient jamais durant le trajet, allant\ndevant eux, avec la même idée entête, qui leur\ntenait lieu de causerie, car ils avaient trouvé, à\nl’entrée du petit bois des Champioux, un endroit\nleur rappelant leur pays, et ils ne se sen\ntaient bien que là.\nAu croisement des routes de Colombes et de\nChatou, comme on arrivait sous les arbres, ils\nôtaient leur coiffure qui leur écrasait la tête,\net ils s’essuyaient le front.\nIls s’arrêtaient toujours un peu sur le pont de\nBezons pour regarder la Seine. Ils demeuraient\nlà, deux ou trois minutes, courbés en deux,\npenchés sur le parapet ; ou bien ils consi\ndéraient le grand bassin d’Argenteuil où cou\nraient les voiles blanches et inclinées des\nclippers, qui, peut-être, leur remémorait la\nmer bretonne, le port de Vannes dont ils\nétaient voisins, et les bateaux pêcheurs s’en\nallan t à travers le Morbihan, vers le large.\nDès qu’ils avaient franchi la Seine, ils ache\ntaient leurs provisions chez le charcutier, le\nboulanger et le marchand de vin du pays. Un\nmorceau de boudin, quatre sous de pain et un\nlitre de petit bleu constituaient leurs vivres\nemportés dans leurs mouchoirs. Mais, aussitôt\nsortis du village, ils n’avançaient plus qu’à pas\ntrès lents et ils se mettaient à parler.\nDevant eux, une plaine maigre, semée de\nbouquets d’arbres, conduisait au bois, au\npetit bois qui leur avait paru ressembler à celui\nde Kermarivan. Les blés et les avoines bor\ndaient l’étroit chemin perdu dans la jeune ver\ndure des récoltes, et Jean Kerderen disait cha\nque fois à Luc Le Ganidec :\n— C’est tout comme auprès de Plounivon.\n— Oui, c’est tout comme.\nIls s’en allaient, côte à côte, l’esprit plein de\nvagues souvenirs du pays, plein d’images\nréveillées, d’images naïves comme les feuilles\ncoloriées d’un sou. Ils revoyaient un coin de\nchamp, une haie, un bout de lande, un carrefour,\nune croix de granit.\nChaque fois aussi, ils s’arrêtaient auprès\nd’une pierre qui bornait une propriété, parce\nqu’elle avait quelque chose du dolmen de\nLocneuven.\nEn arrivant au premier bouquet d’arbres,\nLuc Le Ganidec cueillait tous les dimanches\nune baguette, une baguette de coudrier ; il se\nmettait à arracher tout doucement l’écorce en\npensant aux gens de là-bas.\nJean Kerderen portait les provisions.\nDe temps en temps, Luc citait un nom, rap\npelait un fait de leur enfance, en quelques mots\nseulementquileurdonnaientlongtempsasonger.\nEt le pays, le cher pays lointain les repossé\ndait peu à peu, les envahissait, leur envoyait, à\ntravers la distance, ses formes, ses bruits, ses\nhorizons connus, ses odeurs, l’odeur de la lande\nverte où courait l’air marin.\nIls ne sentaient plus les exhalaisons du\nfumier parisien dont sont engraissées les terres\nde la banlieue, mais le parfum des ajoncs fleuris\nque cueille et qu’emporte la brise salée du\nlarge, et les voiles des canotiers, apparues au-\ndessus des berges leur semblaient les voiles\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\ndes caboteurs, aperçues derrière la longue\nplaine qui s’en allait de chez eux jusqu’au\nbord des flots.\nIls marchaient à petits pas, Luc Le Ganidec\net Jean Kerderen, contents et tristes, hantés\npar un chagrin doux, un chagrin lent et péné\ntrant de bête en cage, qui se souvient.\nEt quand Luc avait fini de dépouiller la\nmince baguette de son écorce, ils arrivaient\nau coin du bois où ils déjeunaient tous les\ndimanches.\nIls retrouvaient les deux briques cachées par\neux dans un taillis, et ilsallumaient un petit feu\nde branches pour cuire leur boudin sur la\npointe de leur couteau.\nEt quand ils avaient déjeuné, mangé leur\npain jusqu’à la dernière miette, et bu leur vin\njusqu’à la dernière goutte, ils demeuraient\nassis dans l’herbe côte à côte, sans rien dire,\nles yeux au loin, les paupières lourdes,\nles doigts croisés comme à la messe, leurs\njambes rouges allongées à côté des coquelicots\ndu champ ; et le cuir de leurs shakos et le\ncuivre de leurs boutons luisaient sous le soleil\nardent, faisaient s’arrêter les alouettes qui\nchantaient en planant sur leurs têtes.\nVers midi, ils commençaient à tourner leurs\nregards de temps en temps du côté du village\nde Bezons, car la fille à la vache allait venir.\nElle passait devant eux tous les dimanches\npour aller traire et remiser sa vache, la seule\nvache du pays qui fût à l’herbe, et qui pâtu\nrait une étroite prairie sur la lisière du bois,\nplus loin.\nIls apercevaient la servante, seul être humain\nmarchant à travers la campagne, et ils se sen\ntaient réjouis par les reflets brillants que jetait\nle seau de fer-blanc sous la flamme du soleil.\nJamais ils ne parlaient d’elle. Ils étaient seule\nment contents de lavoir, sans comprendre pour\nquoi.\nC’était une grande fille vigoureuse, rousse\net brûlée par l’ardeur des jours clairs, une\ngrande fille hardie de la campagne parisienne.\nUne fois, en les revoyant assis à la même\nplace, elle leur dit :\n— Bonjour... vous v’nez donc toujours ici ?\nLuc le Ganidec, plus osant, balbutia :\n— Oui, nous v’nons au repos.\nCe fut tout. Mais, le dimanche suivant, elle\nrit en les apercevant, elle rit avec une bien\nveillance protectrice de femme dégourdie qui\nsentait leur timidité, et elle demanda :\n— Qué qu’ vous faites comme ça ? C’est-il\nqu’ vous r'gardez pousser l’herbe ?\nLuc égayé sourit aussi : — P’tête benï\nElle reprit : — Hein! Ça va pas vite?\nIl répliqua, riant toujours : — Pour ça,\nnon.\nElle passa. Mais en revenant avec son seau\nplein de lait, elle s’arrêta encore devant eux, et\nleur dit :\n— En voulez-vous une goutte ? Ça vous rap\npellera 1’ pays.\nAvec son instinct d’être de même race, loin\nde chez elle aussi peut-être, elle avait deviné\net touché juste.\nIls furent émus tous les deux. Alors elle fit\ncouler un peu de lait, non sans peine, dans le\ngoulot du litre de verre où ils apportaient\nleur vin ; et Luc but le premier, à petites\ngorgées, en s’arrêtant à tout moment pour re\ngarder s’il ne dépassait point sa part. Puis il\ndonna la bouteille à Jean.\nElle demeurait debout devant eux, les mains\nsur les hanches, son seau par terre à ses pieds,\ncontente du plaisir qu’elle leur faisait.\nPuis elle s’en alla en criant : — Allons,\nadieu ; à dimanche !\nEt ils suivirent des yeux, aussi longtemps\nqu'ils purent la voir, sa haute silhouette qui\ns’en allait, qui diminuait, qui semblait s’enfoncer\ndans la verdure des terres.\nQuand ils quittèrent la caserne, la semaine\nd’après, Jean dit à Luc :\n— Faut-il pas li acheter quéque chose de\nbon ?\nEt ils demeurèrent fort embarrassés devant\nle problème d’une friandise à choisir pour la\nfille à la vache.\nLuc opinait pour un morceau d’andouille,\nmais Jean préférait des berlingots, car il aimait\nles sucreries. Son avis l’emporta et ils prire\nchez un épicier, deux sous de bonbons blar\net rouges.\nIls déjeunèrent plus vite que de coutum\nagités par l’attente.\nJean l’aperçut le premier : « La v'là. » dit-\nLuc reprit : « Oui. La v’là. »\nElle riait de loin en les voyant ; elle cris\n— Ça va-t-il comme vous voulez ?\nIls répondirent ensemble :\n— « Et de vot’ part ? » Alors elle causa, e\nparla de choses simples qui les intéressai\ndu temps, de la récolte, de ses maîtres.\nIls n’osaient point offrir leurs bonbons\nfondaient doucement dans la poche de Je\nLuc enfin s'enhardit et murmura :\n— Nous vous avons apporté quelque cho\nElle demanda : — Qué’que c’est donc ?\nAlors Jean, rouge jusqu’aux oreilles, att\ngnit le mince cornet de papier et le lui tend\nElle se mit à manger les petits morceaux\nsucre qu’elle roulait d’une joue à l’autre etc\nfaisaient des bosses sous la chair. Les deu «s\ndats, assis devant elle, la regardaient émus\nravis.\nPuis elle alla traire sa vache, elle leur lo\nencore du lait en revenant.\nIls pensèrent à elle toute la semaine, et\nen parlèrent plusieurs fois. Le dimanche s\nvaut, elle s’assit à côté d’eux pour devis < p\nlongtemps, et tous les trois, côte à côt ,\nyeux perdus au loin, les genoux enfermé d\nleurs mains croisées, ils racontèrent des ie\nfaits et des menus détails des villages où\nétaient nés, tandis que la vache, là-bas, v oy\narrêtée en route la servante, tendait vers il\nlourde tête aux naseaux humides, et mu is\nlonguement pour l’appeler.\nLa fille accepta bientôt de manger u ir\nceau avec eux et de boire un petit coup c ? 1\nSouvent, elle leur apportait des prunes c n\npoche ; car la saison des prunes était ver e.\nprésence dégourdissait les deux petits s ld\nbretons qui bavardaient comme deux oi 2\nOr, un mardi, Luc Le Ganidec deman 1\npermission, ce qui ne lui arrivait jamai e\nne rentra qu’à dix heures du soir.\nJean, inquiet, cherchait en sa tête\nquelle raison son camarade avait bien pu so\nainsi.\nLe vendredi suivant, Luc, ayant em r\ndix sous à son voisin de lit, demanda en or\nobtint l’autorisation de quitter pendan q\nques heures.\nEt quand il se mit en route avec Jean pou\npromenade du dimanche, il avait l’a ■\ndrôle, tout remué, tout changé. Kerderen\ncomprenait pas, mais il soupçonnait vag\nquelque chose, sans deviner ce que ça p U\nêtre.\nIls ne dirent pas un mot jusqu’à leur p\nhabituelle, dont ils avaient usé l’herbe\nde s’asseoir au même endroit ; et ils déjeu 1\nlentement. Ils n’avaient faim ni l’un ni a\nBientôt la fille apparut. Ils la regarda\nvenir comme ils faisaient tous les dimant\nQuand elle fut tout près, Luc se lev é\ndeux pas. Elle posa son seau à terre, t\nbrassa Luc. Elle l’embrassa fougueusen es\nlui jetant ses bras au cou, sans s’occuper d !\nsans songer qu’il était là, sans le voir.\nEt il demeurait éperdu, lui, le pauvre,\nsi éperdu qu’il ne comprenait pas, l’âme b\nversée, le cœur crevé, sans se rendre ce\nencore.\nPuis, la fille s’assit à côté de Luc, et\nmirent à bavarder.\nJean ne les regardait pas, il devinait m\nnant pourquoi son camarade était sorti 1\nfois pendant la semaine, et il sentait en\nchagrin cuisant, une sorte de blessure, CC\nchirement que font les trahisons.\nLuc et la fille se levèrent pour aller enst\nremiser la vache.\nJean les suivit des yeux. Il les vit s’élo\ncôte à cote. La culotte rouge de son caL\nfaisait une tache éclatante dans le cheni\nfut Luc qui ramassa le maillet et frappa\npieu qui retenait la bête.\nLa fille se baissa pour la traire, tandis\ncaressait d’une main distraite l’échine col\nl’heroe\nJean\nfeuilles\ntrouble\nrait toi\nIl de\net de s\nfonde,\nde se c\nTou\nlis. Ils\nmain, e\nC’était\nIls s'\net la fi\nbonsoi\nne pen\nLes\ncôte, i.\ncalmes\nne moi\nLe sole\nmugi ss\nvenir.\nLuc\nlitre vi\nde Bez\net, con\nmilieu,\ninstant\nJean\nsur la\ndans le\nuc lui\noup ? .\na tête\nlevées\nsoldat\ndispart\nLuc,\n' en vain\nremuer\n1 la surfa\nPlus\nmain, u\n■ et y rej\nLes i\nle corp\nLuc i\ntête aff\net la v<\ncoup si\nPencha.",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f2.item",
     "vue": 2
    },
    {
     "page_imprimee": "3",
     "debut_caractere": 0,
     "fin_caractere_exclue": 2703,
     "texte": "BLAS ILLUSTRÉ\nrirent,\nblancs\nutume.\n» dit-il,\n: cria\nsa, end\nusaient,\nS qui\n: Jean]\nchose,\nc ?\nattei-\ntendit\naux de\n: et qui\neux sol\némus c\n■ donm\n, et il\nhe sui\n5 er plu\nte, le\niés dan]\ns menu\noù il\nvo ad\ns el e S\nugissai\nun nor\nde via\ndans s\nnue. S\nsoldai\nise ius\nnda ua\nis, etl\n:e po\"\n•u sorti\nprun\nde l a mal. Puis ils laissèrent le seau dans\nl'herbe et ils s’enfoncèrent sous le bois\nJean ne voyait plus rien que le mur de\nfeuilles où ils étaient entrés ; et il se sentait si\ntroublé que, s’il avait essayé de se lever, il se-\nrait tombé surplace assurément.\nIl demeurait immobile, abruti d’étonnement\net de souffrance, d’une souffrance naïve et pro\nfonde. Il avait envie de pleurer, de se sauver,\nde se cacher, de ne plus voir personne jamais.\nTout à coup,il les aperçut qui sortaient du tail\nlis. Ils revinrent doucement en se tenant par la\nmain, comme font les promis dans les villages.\nC’était Luc qui portait le seau.\nIls s’embrassèrent encore avant de se quitter,\net la fille s’en alla après avoir jeté à Jean un\nbonsoir amical et un sourire d’intelligence. Elle\nne pensa point à lui offrir du lait ce jour-là.\nLes deux petits soldats demeurèrent côte à\ncôte, immobiles comme toujours, silencieux et\ncalmes, sans que la placidité de leur visage\nne montrât rien de ce qui troublait leur cœur.\nLe soleil tombait sur eux. La vache, parfois,\nmugissait en les regardant de loin.\nA l’heure ordinaire, ils se levèrent pour re\nvenir.\nLuc épluchait une baguette. Jean portait le\nlitre vide. Il le déposa chez le marchand de vin\nde Bezons. Puis ils s’engagèrent sur le pont,\net, comme chaque dimanche, ils s’arrêtèrent au\nmilieu, afin de regarder couler l’eau quelques\ninstants.\nJean se penchait, se penchait de plus en plus\nsur la balustrade de fer, comme s’il avait vu\ndans le courant quelque chose qui l’attirait.\nLuc lui dit : « C'est-il que tu veux y boire un\ncoup ?» Comme il prononçait le dernier mot,\nla tête de Jean emporta le reste, les jambes en\nlevées décrivirent un cercle en l’air, et le petit\nsoldat bleu et rouge tomba d’un bloc, entra et\n|disparut dans l’eau.\nuc, la gorge paralysée d’angoisse, essayait\nen vain de crier. Il vit plus loin quelque chose\nremuer; puis la tête de son camarade surgit à\n|la surface du fleuve, pour y rentrer aussitôt.\n| Plus loin encore, il aperçut, de nouveau, une\nImam, une seule main qui sortit de la rivière,\net y replongea. Ce fut tout.\nLes mariniers accourus ne retrouvèrent point\nle corps ce jour-là.\ni Luc revint seul à la caserne, en courant, ta\ntête affolée, et il raconta l'accident, les yeux\nbute... et... et...le v’Ià qui tombe... qui\ntombe... »\nIl ne put en dire plus long, tant l’émotion\nl’étranglait. — S’il avait su!...\nGUY DE MAUPASSANT.\n",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f3.item",
     "vue": 3
    }
   ]
  },
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-4",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "3",
   "page_fin": "5",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f3.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "3",
     "debut_caractere": 2703,
     "fin_caractere_exclue": 7412,
     "texte": "LA VIE PARISIENNE\nico et et la voix pleins de larmes, et se mouchant\nnt que coup sur coup : « Il se pencha... il se... il se\n■pencha... si bien... si bien que la tête fit cul-\npour il\nair to\"\nleren fl\nrUC mel\npo ivap\nJ’aime la pèche à la ligne. Je m’arrête souvent\nà contempler les groupes des pêcheurs parisiens\nalignés le long des berges de la Seine, entassés\nsur les escaliers des pierrées, empilés à l’avant\ndes bateaux retenus par une amarre à la rive.\nImmobiles et muets, au milieu du perpétuel\nva-et-vient et de la rumeur bourdonnante de\nParis, indifférents à tout ce tumulte qui passe\nau-dessus d’eux, ils poursuivent avec une\nardeur patiente et une persévérance jamais\nlassée, 1‘ ablette et le gardon, dans l’eau bour\nbeuse des égouts, le sillon blanchâtre et sa\nvonneux des lavoirs, et jusque dans le remous\ndes bateaux-mouches. Les yeux fixés sur le\nbouchon peint qui sautille devant eux à la crête\ndes vagues, ils oublient tout, famille, affaires,\net les soucis de la vie et la lente envolée des\nheures. Une touche, une simple touche suffit à\nles consoler d’une demi-journée d’attente vaine.\nLeur espoir grandit avec leur infortune. La\ncapture d’un poisson est saluée, dans les\ngroupes, par un murmure d’envie ou un cri de\ntriomphe.\nJ’aime la pêche à la ligne. En remontant le\ncours de mes souvenirs, je revis de chaudes et\nparesseuses journées écoulées sur les bords\nd’une petite rivière de Bourgogne, dans le\nsilence des longs jours d’été, à l’ombre des\ngrands arbres frissonnants sous la brise. Oh !\nles belles rêveries troublées seulement par le\nbruissement dans les roseaux des ailes des\ndemoiselles, la crécelle des rainettes grimpées\nsur les feuilles de nénuphars ! Dans le clair des\neaux, je suivais les évolutions lentes des che\nvaines, étalant au soleil l’argent de leurs écail\nles, et la chasse ardente des brochets et des\nperches lancés à la poursuite du fretin ! Et quels\nbattements de cœur lorsque, sous l’effort de la\ntanche accrochée à l’hameçon, je voyais le\nbouchon osciller et s’enfoncer\nlentement en\ngagnant le large ! Les terribles impatiences\nréprimées à grand’peine, les désespoirs farou\nches lorsque le poisson, mal ferré, se décro\nchait et retombait dans l’eau !\nEt les ouvertures de pêche ! On est parti la\nveille armé jusqu’aux dents de tous les engins\nque la meurtrière industrie des hommes a mis à\nla disposition du pêcheur. Hameçons de tous\ncalibres, plombs de toutes dimensions, bobines\nde soie verte et blanche, crins de toutes gros\nseurs, fils d'archal et fils de laiton dans les\npoches ; sur le dos, une boîte énorme, ména\ngerie ambulante, dans laquelle grouille tout\nun peuple d’asticots, de vers de vase, de vers\nrouges, et qui contient encore des mouches\nartificielles, des poissons d’étain, du blé cuit,\ndes cerises, de la mie de pain, et deux ou trois\nvariétés de fromages... bons marcheurs.\nLes wagons sont bondés jusqu’aux faîtes. A\nchaque gare, de longs cordons de pêcheurs se\ndéroulent sur les chemins qui conduisent à la\nMarne ou à la Seine. Pendant la route, on\ns’observe. Ce gros homme à lunettes qui vous\nsourit avec bienveillance, en marchant à vos\ncôtés, est peut-être un rival dont il faudra se\nméfier tout à l’heure. On cherche à le sonder;\nmais le vieux pêcheur, né malin, ne dit que ce\nqu’il veut dire. On arrive à l’auberge. Des cris\njoyeux la secouent déjà du haut en bas. Dans\nles couloirs étroits on croise de jolies pêcheu\nses, pas farouches, qui ont le chapeau sur\nl’oreille. On dîne au milieu d’un tapage infernal;\npuis on gagne mystérieusement la place que\nl’on a choisie et que l’on connaît seul. Dix\npêcheurs s’y sont déjà succédé et l’ont amorcée\nà tour de rôle !\nLe lendemain au petit jour, on y retourne.\nLes dix pêcheurs y arrivent en même temps\nque vous. On est très contrarié d’abord, puis\non se serre, et tout s’arrange. Un silence : on\napprête les lignes, puis, les onze lignes placées:\n« Si nous en grillionsune ! » On en grille une\net les onze pêcheurs sont bientôt devenus onze\namis. Tout le long de la berge, une véritable\nforêt de lignes se profile à perte de vue. Cer\ntains hommes graves ont frété un bateau et se\nsont placés au beau milieu de la rivière. Le\nsoleil les cuit. Ils demeurent impassibles. Ils\npêchent, ne sortant de leur immobilité que\npour décrocher le poisson ou changer l’amorce.\nLa rumeur monte de la rivière. On s’inter\npelle. Les cris d’effroi et les éclats de rire des\nfemmes trouent par intervalles le murmure des\nconversations. A un endroit peu profond de I\nrivière, une famille tout entière est descendue\nur lac\na à for.\neunère\ni l’autr\nare aie\nlan hes\nva et 1\net en\nmenM\nde R\nrre Jea\nie bou\n; Cf m)\n: main\"\nrti de\nen luil\n, ce 1\n-nsemb\n‘éloig\"\namar\nemin: 1\npa sUf\ndis d\ncoupa\n(Dassin de Leloir.)",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f3.item",
     "vue": 3
    },
    {
     "page_imprimee": "4",
     "debut_caractere": 0,
     "fin_caractere_exclue": 74,
     "texte": "4\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nTROP\nCOLLANT\nJam\nron;\ngén\nEro\nMar\niDessin de Guillau ■",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f4.item",
     "vue": 4
    },
    {
     "page_imprimee": "5",
     "debut_caractere": 0,
     "fin_caractere_exclue": 1028,
     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nLa Femme au tub.\nsans l'eau pour pêcher legoujon en eautrouble.\ne père, la mère et deux grandes filles assez\n‘olies se sont déchaussés. Retroussés à mi-\nJambe, ils remuent gravement leurs pieds nus\nsans le sable, sans se soucier des propos égril-\nards qui s’échangent autour d’eux. Ça mord !\n\" Des canotiers passent, et de leurs longs avi-\ntons frisent les bouchons qui flottent. Toile\ngenéral ? mais le tour joué, ils sont déjà loin.\ny Le soir arrive: on rentre à l’auberge par\nSroupes, Le nombre des poissons que l'on a\nGuillaume) \" an ^ s est incalculable, et la plupart étaient\nénormes ! somme, tout le monde est ravi.\nDîner tumultueux. Au dessert, toutes les jolies\npêcheuses ont jeté leurs chapeaux par-dessus\nles moulins et boivent fraternellement dans\nles verres de leurs voisins.\nLe dernier train ramène les pêcheurs à\nParis, au milieu - d’un charivari assourdissant :\nde cris, de chansons, de miaulements, d’aboie\nments.\nLes pêcheurs sont des gens gais. J’aime la\npêche à la ligne.\nGUSTAVE GOETSCHY.\n",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f5.item",
     "vue": 5
    }
   ]
  },
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-7",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "5",
   "page_fin": "6",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f5.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "5",
     "debut_caractere": 1028,
     "fin_caractere_exclue": 1246,
     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nLa FEMME au TUB\nComme un marbre sur son piédouche.\nTu t’ériges, en ta splendeur\nBlanche, que rose ta pudeur,\nSous l’avalanche de la douche.\nLe ruissellement cristallin\nTe moire d’une onde furtive,",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f5.item",
     "vue": 5
    },
    {
     "page_imprimee": "6",
     "debut_caractere": 0,
     "fin_caractere_exclue": 1609,
     "texte": "4 _\nEt, sur ta gorge qui s’active,\nVeine un transparent opalin.\nChaque goutte, au bout de la fraise.\nOscille et scintille un moment,\nComme un baiser de diamant\nQue boirait un rubis de braise.\nRubis enchâssé dans l’écrin\nDe la chair vivante et sacrée...\nPerles, auréole nacrée,\nRoulez sur la peau, grain à grain.\nLes perles s’allongent en poire,\nSuivent le sein, tremblent au bout,\nPuis coulent, comme une eau qui bout\nTombe, en fusant, de la bouilloire\nSillonnant le ventre arrondi\nLa goutte d’eau suit sa cambrure\nEt vient se suspendre en parure\nAu bord du lac qu’un or blondit.\nSes rives sont deux azeroles\nAux tons de chair teintés de sang,\nEleurs d’amour au parfum puissant\nDont s'entre-bâillent les corolles.\nLa goutte d’eau s’abîme au fond,\nMais la source qui la recèle\nLa cristallise en l’étincelle\nD’une perle que l’amour fond.\n— Oh! laisse-moi, plongeur superbe,\nPêcher le trésor consacré\nDans la conque au reflet nacré\nQue défend une blonde gerbe ‘\nLaisse-moi plonger plus avant,\nCar ma convoitise enragée\nVeut croire qu’elle l’a mangée\nDans la faim d’un baiser savant.\nJe veux la manger et la boire,\nEn créer d’autres d’un baiser\nQui s’étanche, sans épuiser\nLa source du vivant ciboire.\nAdorable hostie où l’Amour\nEst présent par un doux miracle !\nDans l'arcane du tabernacle\n11 meurt et revit tour à tour.\n— Marbre, sois chair! de ton piédouche\nDescends, livre-moi ta splendeur,\nEt laisse s'enfuir ta pudeur\nSous l’avalanche de la douche...\nEt, dans le tub, l’eau cascadant.\nSemis de perles et de roses,\nRencontrera mes baisers roses,\nf leurs d’amour du buisson ardent.\nGEORGES DE LYS.\nMONOLOGUES\n",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f6.item",
     "vue": 6
    }
   ]
  },
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-8",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "6",
   "page_fin": "6",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : début de la notice suivante",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f6.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "6",
     "debut_caractere": 1609,
     "fin_caractere_exclue": 6100,
     "texte": "La petite Créole\nIl y a beaucoup de négresses dans mon quartier f\nénormément de négresses; chaque matin j’en dé\ncouvre une nouvelle. Il y en a deux surtout qui sont\nexcessivement laides ; toute la journée, elles grigno\ntent du pain à leur fenêtre : on dirait qu’elles man\ngent de la neige.\nIl y en a aussi une vieille, vieille, qui se coiffe\nd'un madras rose; elle a des lunettes, un cabas et\nune pèlerine; elle ressemble étonnamment à un\nsinge savant.\nJe connais encore une autre petite moricaude\nqui n’est pas mal du tout et qui raccommode de la\ndentelle...Mais la dernière, oh ! la dernière'est belle.\nÇa semble drôle de dire une belle négresse; c’est\npourtant vrai, elle est belle, admirablement belle.\nC’est une Nubienne, et les Nubiennes, vous save^...\nElle a des colliers d’or, des pendants d’or, des\nbagues d’or, des bracelets et des épingles d’or. Tout\nle reste est rouge; elle est vêtue de soie rouge et d’or ;\nelle a des yeux, de grands yeux d’Egyptienne; elle\na l’air de vous regarder du haut de quarante\nsiècles...\nAu fait, je ne sais pas trop pourquoi je vous\nraconte toutes ces choses. Cela ne vous intéresse\npeut-être pas de savoir que la Nubienne est belle...\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nOh ! mais, sans rire, elle est belle! si vous la con\nnaissiez !...\nEh bien! moi, chaque fois que je vois une de ces\nfemmes, la Nubienne, la vieille ou une autre, je\npense à la petite créole du square Montholon. C’est\ndrôle!...\nC’était une petite fille de sept ans qui avait une\nbonne nègre.\nLa petite fille était habillée en rouge et la petite\nnégresse en jaune. Elles arrivaient au square vers\nquatre heures, la petite fille portant sa poupée, la\nbonne traînant tout un bagage. Ah! que de choses\nelle portait, grand Dieu, que d’images, que de\njouets, que de chiffons!\nOh ! en avait-elle des affaires, cette petite créole !\nEh bien ! vous me croirez si vous voulez, elle n’y\ntouchait pas. Jamais. La bonne jetait tout cela par\nterre, pêle-mêle; la petite fille s’asseyait, son bébé\njaponais dans les bras et elle ne bougeait plus.\nElle restait là des heures entières, les jambes\nallongées, comme une petite femme, la tête perdue\nsous son grand chapeau de paille. A quoi pensait-\nelle. Personne ne le savait. Que regardait-elle?\nElle avait l’air de regarder devant elle, mais je\ncrois qu’elle regardait bien plus loin...\nLes belles dames en toilettes claires, les nourrices\nà grands rubans, les grandes filles de douze ans qui\nse promènent en se tenant par le bras, les cara\nvanes de babies qui caracolent dansle gravier, tout\ncela passait à côté d’elle sans l’émouvoir.\nJamais elle ne jouait, elle préférait rester là à lan-\n| guir.\nJ’allais m’asseoir à côté d’elle et parfois je lui\nparlais ; mais c’est à regret qu elle répondait : les\nmots qu’elle disait semblaient lui faire mal.\nDe temps en temps la petite bonne de bronze se\npenchait vers elle :\n— Vous voulez-vous votre polichinelle, Zéqé?\n— Moi pas.\nVous voulez-vous votre ménage, Zézé?\n! —Moi pas.\n— Vous voulez-vous un gdteauè\n— Moi pas.\n— Vous voulez-vous jouer, Zézé?\n— Moi pas jouer.\nElle ne voulait jamais rien. Elle regardait tou\njours devant elle, ne détournant jamais la tête.\nSans doute son esprit était ailleurs.\nQuelquefois pour aller chercher du fil ou de la\nlaine, la bonne me laissait seul avec elle. Après\navoir longtemps hésité a je l’interrogeai donc un\nsoir.\n— Qu est-ce que tu as donc, Zézé? tu t’ennuies?\ntu voudrais bien retourner dans ton pays, n’est-ce\npas?\n- - Oh! non, moi pas; moi mourir.\n— Tu veux mourir?\n— Oh! oui, mourir.\n— Tu es donc bien malheureuse? fis-je eu jetant\nun coup d’œil sur les jouets.\n— Oh ! oui, malheureuse, malheureuse, malheu\nreuse !\nElle me regarda un instant pour voir ce que je\npensais, puis tirant de sa poche une petite boîte, elle\nl’ouvrit :\n— Tiens, dit-elle, regarde.\nIl y avait au fond de la boîte un petit portrait\nd’officier de marine.\n— Qui c’est ?\n— Moi aime bien lui... mais lui il est loin, loin,\ndans le bateau, dans le grand bateau à vapeur...\nZézé sera morte quand lui reviendra...\n— Pourquoi l’aimes-tu, Zézé?\n— Passeque moi voulé marier avec lui, mais lui\npas vouloir jamais, jamais...\n— Mais si, quand il reviendra... il va revenir\nbientôt...\n— Oui, mais lui pas aimer Zézé quand lui reve\nnir...\n— Pourquoi?\nA ce moment la bonne apparut au tournant de\nl’allée...\n— Oh ! fit Zézé se penchant vers moi, toi pas\ndire?\n— Non ! alors dis! pourquoi ne voudra-t-il pas\nde loi?\n— Oh! fit-elle tristement, c'est passeque lui il\nest l’amant de petite mère.\nGEORGES AURIOL.\nL A\n",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f6.item",
     "vue": 6
    }
   ]
  },
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-9",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "6",
   "page_fin": "6",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre retrouvé (début court) ; fin : début de la notice suivante",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f6.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "6",
     "debut_caractere": 6100,
     "fin_caractere_exclue": 9766,
     "texte": "Monnaie du pap\n« Fricasse ?\n•— Monsieur Rispal?\n— Tu sais que Sa Sainteté Pie VII arrive ici <\nmain ?\n— Il arrive? Eh bien, tant mieux; ça fer\nplaisir à ma femme.\n— Ecoute, Fricasse; je te connais pou r\nbrave homme et un crâne postillon.\n— Le plus crâne de tous, monsieur Rispal.\n— Puis, tu as trois enfants.\n— Quatre, monsieur Rispal, et le cinquièn\nest en route. Encore deux ou trois relais...\n— Raison de plus. Donc, si tu me promet\nd’être sage sur l’article... tu sais quel articl\nFricasse fit le geste de lever le coude ; le m T\nde poste cligna de l’œil.\n« Tu promets ? insista le fonctionnaire.\n— Parole de dragon !\n— Suffit. C’est toi qui conduiras Notre Saint\nPère au relais de Pontpertuzac. Ça te va-t-il ?\n— Si ça me va, mille D...! Une étrenne àga\ngner, si ça me va? Beaucoup mieux, pardi, qu un\ncarafe d’eau à boire. Enchanté, Fricasse, de air\nconnaissance avec la monnaie du Pape. Et\ndoute il en a plein son boursicot, le saint bon 1\nBien sûr, il ne s’est pas dérangé gratis 1 ou\nchanter la messe à Notre-Dame. Oh ! l’argen ■\nleur coûte pas cher à gagner, à ceux-là !\n— Demain, à midi précis, devant la port d\nl’évêché ! Entends-tu ?\n— Midi précis; on y sera, soyez tranqi\nBonsoir, monsieur Rispal!\n— Bonsoir, Fricasse! »\nne lendemain, à midi, Fricasse, rênes en n\ndes rubans neufs au chapeau, Fricasse rasé c\nprès, astiqué, pomponné, paradait sur le siège <\nla berline pontificale arrêtée devant la très h ut\net très large porte du palais épiscopal.\n« Surtout, lui avait recommandé sa femme\nt’avise pas de jurer à ton habitude. Songe à\ntu as affaire.\n— Un Italien ! avait répondu Fricasse. S q\nm’arrive, il croira que je récite le Pater en fran\nçais, ton Pape !\n—- Mon Pape ! Pourquoi pas le tien r\n— Mon Pape, à moi ? »\nEt, à l’idée d’avoir un Pape à lui, le v\ndragon de l’an IX s’était crevé de rire.\nDonc, Fricasse attendait.\nMidi, — midi un quart : pas de Pape.\n« Quand finiront-ils de gobelotter, ces mon -\ngneurs ? » grommelait le citoyen.\nLa demie sonnait à la cathédrale; la p\ns’ouvre. Enfin, un flot de soutanes apparaît : ou\ntanes noires, soutanes violettes, soutanes rou\ndes camériers, des légats, des protonotaires \"\nmonde, et parmi, des fracs, des broderies, des\nformes, des panaches. Une minute de confus\npuis le cortège se forme ; les panaches s’il\nnent, les broderies tirent la révérence et les L i0\ns’agenouillent en haie devent l’Homme Blanc I\ns’avance, le doigt levé semant les béné\ntions. !\nOh! la bonne figure de Pape ! des yeux no |\nhumides, un grand nez à l’italienne, la bot ]\nlarge... pour mieux sourire certainement. |\nvraie figure à étrennes!\nLe voilà qui monte dans la berline, la port . |\nse referme. Fouette, postillon ! Le Pape b |\nFricasse jure et le carrosse brûle le pavé.\n« Hi, Pitt ! hi, Cobourg! »\nLa ville a depuis longtemps sombré dai I\nbrume, clochers, flèches et tours. D’autres I\nchers naissent à l’horizon, puis s’effacent et I\ntout, au bord de la route, des agenouillen |\nd’hommes, de femmes, des yeux étonnés I\nmarmots qui regardent fuir la berline et le 10\ntillon.\n« Hi, Pitt! hi Cobourg ! »\nI a berline va bon train.\nEt Fricasse, le chapeau sur l’oreille, Fricii\nsifflotant un air de gigue, s’amuse à dépenser\nidée les étrennes du Pape. Tant pour le cotiL |\nde sa femme, tant pour les culottes du petit\nsans oublier l’argent de poche. Ah ! comme rl\nva rouler, la monnaie du Pape!\nEt flic et flac! Ni montée, ni descente, toujo\"\nmême allure, jusqu’à ce qu’on touche au rel\nNous y sommes.\nCe clocher rouge troue de jour, au bas de\ndescente, c’est Pontpertuzac. Cette vieille ;\nberge fleurie, enguirlandée de pied en cap P0\nla circonstance et toute noire de curés des fe\"\ntrès au seuil, c’est le Soleil d’Or.",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f6.item",
     "vue": 6
    }
   ]
  },
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-10",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "7",
   "page_fin": "7",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre non retrouvé : début en haut de la page ; fin : signature de l'auteur",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f7.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "7",
     "debut_caractere": 0,
     "fin_caractere_exclue": 13161,
     "texte": "ça fera\npour un\npal.\nquième\norte de\nnquille.\nne\nme.\nge à q ui\nnonse! -\npromets\nrticle ? »\ne maître\n: noirs,\nbouche\nnt. Une\n■e ici de\nortiè e\n; bénit\noujour\ni relaiS\na main,\nrasé de\nsiège de\ns haute\nas de 18\nfille aû\"\nap polll\nles fene\nFricasse\nnser en\ncotillon\npetit,\nme elle\ne Saint-\n-il ?\nle à ga-\n, qu’une\nde faire\nEt sans\nhomme,\ns pour\n•gent ne\n« Halte ! »\njetant les rênes au palefrenier, Fricasse saute à\nbas de son siège et, bousculant prêtres et laquais,\nva se porter, genou en terre, devant Sa Sain\nteté.\nLe Pape vient, il s’arrête.\nVoilà le moment, Fricasse.\n'ombre d’un geste s’allonge sur sa tête.\nLe Pape est passé.\nEtl’étrenne? Rien. Rien dans le chapeau, rien\ndans la main. Pas un jaunet, pas un écu blanc,\npas un traître liard.\nLa bénédiction, sans plus.\nQu’est-ce que ça veut dire ?\nUn oubli sans doute. L’empereur des curés n’a\nbas dit son dernier mot. On verra bien tout à\nl'heure.\nEt quand le Pape, ayant béni son clergé, re\nparut sur le seuil, il trouva Fricasse en travers,\nFricasse à deux genoux cette fois, mains jointes,\nchapeau en terre, obséquieux et cafard.\nOh! l'édifiant postillon! Regardez, Saint-Père;\nl’aussi dévot, il n’en est pas un seul en la chré\ntienté.\nLe Pape passe. Il bénit à droite, il bénit à\ngauche, il bénit en montant en voiture; la por-\nhère fermée, il bénit encore ; la berline partie,\n.1 bénit toujours.\nDes bénédictions, et rien avec.\nItalien, va ! » grommelait Fricasse debout,\népoussetant ses genoux avec son mouchoir.\ne. Si ça\nn fran-\nporte\nt : sou-\nouges ;\nres ; un\nles uni-\nfusion ;\ns’incli-\nes fracs\nanc q ui\nénédic-\nrès vexé, quelque peu grimaud, goguenard\nquand même, Fricasse rentrait le soir en son\nogis.\nOn l’attendait.\nUn petit Fricasseau sur les cras, deux autres\npendus à ses jupes, un quatrième sur les talons,\na femme de Fricasse guettait le retour de son\nmari.\nDu plus loin qu’elle le vit :\n« Eh bé, ce Pape ? que t’a-t-il dit ? que t a-t-il\nionné? Fais voir l’étrenne. »\nMais lui :\n« Patience, s’il vous plaît, et obéissez-moi sur-\nle-champ. A genoux, tout le monde !\n— Pourquoi faire ?\n— A genoux, vous dis-je. Une, deux ! »\nEt quand tous, grands et petits, se furent age-\nnouillés, lui, majestueux, la tête un peu versée\nen arrière, le geste solennel et bénin, allongea à\nchacun sa bénédiction.\n« Prenez ça, mes enfants, et mettez-le à la poche.\nVoilà la monnaie du Pape. »\nE. POUVILLON.\nff\ndans la\nres clo-\net par\nlements\nnés de\n1c pos-\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William BUSNACH\nCHAPITRE IV {Suite)\nEn même temps, comme dans une brume vague et\nlointaine, s’ébauchait un visage plein de tendresse et de\ndoux apitoiement.\n• Gérard, murmura inconsciemment Danièle...\nMais elle s’arrêta brusquement. Coralie la femme de\nchambre frappait discrètement à la porte du boudoir et,\npour ne point donner sa douleur en spectacle, Danièle\nse redressa, questionnant d’une voix presque ferme :\nQu’y a-t-il ? Pourquoi entrez-vous ici sans que je\nvous aie appelée ?\n— En l’absence de Mme Chevanceau, M. le marquis\nde Jonches demande si mademoiselle veut bien le rece\nvoir...\nUn instant Danièle hésita... Malgré elle et comme sa\nmère, elle éprouvait à l’égard du marquis une aversion\nprofonde. Devant lui, elle se sentait rougir, dans un\nsentiment d’instinctive pudeur violée, et i’idée de rester,\nne fût-ce que quelques minutes, en tête-à-téte avec cet\nhomme lui répugnait comme une souillure.\nAussi devant l’indécision de sa maîtresse Coralie in\nsista.\n— M. le marquis a ajouté qu’il avait à parler à ma\ndemoiselle de choses graves... très graves même!\nDes choses très graves ? Pouvait-il y en avoir d’autres\nque celles qui concernaient la comtesse? Peut-être avait-\non découvert son corps déformé et pour la -reconnais-\nsance de ces tristes restes venait-on chercher sa fille ?\n— Que M. de Jonches vienne tout de suite, tout de\nsuite.\n— Ici, mademoiselle ?\n— Oui, ici !\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nLe marquis de Jonches, le lendemain de la sinistre\nsoirée,était accouru à l'hôtel pour savoir si Mme d’Egleny\navait reparu. Reçu par Mme Chevanceau, il lui avait\nconté que séparé de sa sœur ainsi que l’avait été Da\nnièle, il avait tenté de s’élancer, pour la retrouver, au\nmilieu de la foule éperdue, mais que tous ses efforts\navaient été vains.\n— Hélas ! nous ne la reverrons plus ! s’était écriée\nMme Chevanceau avec une expression désolée que son\nregard radieux démentait.\nSitôt le marquis introduit chez Danièle, ne lui laissant\npas le temps de la saluer, celle-ci s’écria\n— Parlez, monsieur, parlez ! Il s’agit ?...\n— De vous, mademoiselle.\n— De moi ? fit Danièle.\nElle le regardait, ne comprenant pas. Il poursuivit :\n— J’ai dit que je désirais vous entretenir de choses\ngraves, elles sont également délicates et vous regardent\nsi personnellement que c’est à dessein, je l’avoue, que j’ai\nchoisi pour me présenter une heure où je savais\nMme Chevanceau absente.\n— Vous n’eussiez donc pas pu aborder devant elle le\nsujet qui vous amène ?\n— Non, mademoiselle! Et pour ne point vous intri\nguer davantage ni perdre en vaines paroles les quelques\ninstants que vous voulez bien m'accorder, j'irai droit au\nbut. Bien que jusqu’à présent vous ne m’ayez témoigné\nqu’une sympathie... fort ordinaire, vous reconnaîtrez\nqu’à défaut d’autres qualités je fais preuve de fran\nchise. Un malheur vous menace-, mademoiselle, un\nmalheur imprévu contre lequel vous ne sauriez vous\ndéfendre. Seul, je puis empêcher qu’il vous atteigne!\nInterrompant le marquis, Danièle eut un geste d’amère\ninsouciance :\n— Un malheur, dites-vous ? J’ai perdu ma mère.,.\nPuis-je en craindre un plus terrible?\n— Certes ! quand ce ne serait que celui qui vous en\nlèverait le droit de la pleurer !\nEn entendant ces paroles prononcées à dessein, Da\nnièle eut un mouvement d'indignation.\n— Qui donc oserait essayer de m’enlever le droit que\npossède une fille de pleurer sa mère ?\n— Personne ne le pourrait en effet, répondit M. de\nJonches, à moins que...\nIl s’arrêta.\n— A moins que...\nBouleversée malgré elle par l’expression sardonique\ndu visage de M. de Jonches, Danièle répétait, pour\nl’engager à continuer, les syllabes qu’il venait de pro\nnoncer ; mais lui, sans poursuivre cette phrase qui l’eût\nsans doute entraîné trop loin dans ses révélations, re\nprit :\n— Je ne puis aujourd’hui vous édifier plus clairement\nsur ce sujet. Sachez que ce qui vous menace, c’est l’a\nnéantissement de votre avenir, la perte complète de\nvotre fortune !\n— Eh ! que m’importe ! Dans la désolation du pré\nsent, l’avenir compte-t-il pour quelque chose ? Quant à\nla fortune...\n— Vous ne vous en souciez guère, je le sais, mais\npeut-être vous préoccupez-vous davantage de votre nom,\nqu’il vous faudra renoncer à porter !\n— Renoncer à porter mon nom ! répéta de nouveau\nDanièle...\nEt passant la main sur son front comme pour\nen chasser l’obscurité et y rappeler l’intelligence, elle\najouta d’une voix étranglée par une émotion croissante:\n— Monsieur, vous m’aviez promis une netteté qui\nmanque à vos paroles... Expliquez-les, je vous en prie !\nJ'y consens. Vous saurez donc que je possède un\nsecret terrible sur votre famille. La divulgation de ce\nsecret aurait pour vous, pour la mémoire du comte\nd’Egleny et pour celle de votre mère, des conséquences\népouvantables ! Ce secret. Je suis venu vous le vendre !\nCela est clair, je suppose\nDevant ce cynisme éhonté, Danièle toisa M. de\nJonches avec un mépris dont rien ne pourrait rendre\nl'expression. x\nJ’avais cru d’abord que vous m’offriez une protec\ntion qui d'instinct me répugnait. Je vois que ce n’est\nqu’un marché que vous me proposez. Je préfère cela...\nEt de beaucoup !\nPuis, la lèvre dédaigneuse :\n— Quel prix demandez-vous? conclut-elle.\n— Votre main, répondit froidement M. de Jonches.\nDanièle eut un haut-le-corps d’indignation, puis,livide\net le regard plein d’éclairs :\nVous êtes fou, monsieur ! Autrement vous ne m’in\nsulteriez point par une semblable proposition !\nJe vous insulte en vous offrant la couronne et le\nblason des marquis de Jonches?... Vous êtes vraiment\npar trop ambitieuse, mademoiselle.\n— Assez, monsieur, je ne puis vous autoriser à m’en\ndire davantage!\n— Mademoiselle !...\n— Assez! vous dis-je. A présent je devine quel était\nvotre projet. Vous m’avez prise pour une enfant crédule\net sotte, que ces grands mots de secrets, de péril, ef\nfrayeraient, sans doute, et qui, sur votre simple affir\nmation, ajoutant foi à toutes les inventions qu'il vous\nplairait d'imaginer, donnerait tête baissée dans votre\npiège, un peu grossier cependant. Vous vous êtes dit\n7\nque, dans mon affolement, je me livrerais docilement à\nvous... Vous avez fait erreur, monsieur! Avant tout,\nsachez que je ne crois pas à votre parole, et que si\nmême ce dont vous me menacez était vrai, il n’est rien\nque je ne préfère à la honte d’appartenir à un homme\nqui a osé me proposer un semblable marché. Je n’ai\nplus rien à entendre de vous, plus rien à vous dire.\nEt lui montrant du doigt la porte :\n— Adieu, monsieur !\nTransfigurée, énergique, véhémente, comme grandie\ndans ses longs vêtements noirs, elle ne ressemblait plus\nà la fillette craintive que croyait rencontrer M. de Jon\nches. Elle n’en était que plus radieusement belle, et le\nmarquis, dont le flegme ne s’était pas démenti devant la\nvéhémente apostrophé de la jeune fille, reprit en en\nveloppant Danièle d’un regard passionné :\n— Cet aveu équivaut à l’ordre de quitter cette cham\nbre... je vous obéis... je vous laisse... Un mot encore\ncependant. Vous avez dit vrai... Tout à l’heure, en solli\ncitant votre main je n’obéissais qu’à un calcul indigne.\nMaintenant... c’est tout autre chose... Je ne pense plus\nà votre fortune ! C’est vous seule que je désire... et tôt\nou tard, de gré ou de force, vous serez à moi, je vousle\njure !\nPuis ne laissant pas à Danièle, stupéfaite de tant\nd’audace, le temps de répondre à ce dernier outrage,\nM. de Jonches ouvrit la porte. A ce moment, lui bar\nrant le passage, Mme Chevanceau apparut sur le seuil,\nfrémissante de rage en surprenant le marquis en tête-à-\ntête avec sa nièce.\n— Vous ici ! s’écria-t-elle. C’est d’une inconve\nnance!\nLe marquis n’était pas homme à se démonter \"facile-\nment.\n— Je ne vous savais point, chère madame, s’écria-\nt-il vivement, aussi rigide observatrice d’une étiquette\nun peu bien bourgeoise dans sa sévérité. Au milieu des\ncirconstances douloureuses que vous traversez, je m’é\ntais dit qu’en votre absence, Mlle d’Egleny pouvait re\ncevoir un de vos amis les plus dévoués !\nTout ensemble railleur, hautain, doucereux, u enve\nloppait Mme Chevanceau des effluves de son re\ngard et sous cette magnétique influence la colère\nde la veuve s’apaisait comme par enchantement. Le\nchangement fut même si sensible, que Danièle prête à\ndémentir le marquis, décidée à dévoiler l’offensante pro\nposition qu’elle avait reçue, crut devoir s’arrêter net.\nLe mouvement de soumission que venait de manifes\nter sa tante, la pauvre enfant était trop pure pour en soup\nçonner la véritable cause. Mais devant l’empire exercé\nsi visiblement par le marquis, Mlle d’Egleny parut s’a\npaiser à la même minute. C’est qu’elle venait d’envisa\nger les conséquences de l'aveu qu’elle allait faire à\nMme Chevanceau. Connaissant, sans en comprendre le\nmotif, l’antipathie — elle ne se disait pas : la haine —\nqueluivouait sa seule parente, constatant la faiblesse,\nla docilité de celle-ci devant M. de Jonches, elle devi\nnait qu’elle n’avait à attendre de sa tante ni secours, ni\nprotection. En même temps une lueur subite traversa\nson cerveau. Le marquis n’avait-il pas parlé d’un péril .\ndont il la défendràit ? Eh bien, ce péril que Danièle avait\nnié, d'abord, elle l’admettait à présent et croyait même\nle lire dans le regard mauvais dont l'enveloppait\nMme Chevanceau. Instinctivement, elle comprit que\nlui dévoiler la demi-trahis o 1 dont M. de Jonches venait\nde se rendre coupable était une faute. Que faire alors ?\nElle n’eut point le temps d’y réfléchir. A nouveau, Vic\ntoire, la femme de chambre, pénétrait dans le boudoir\nhaletante, tout émotionnée:\n— Madame, fit-elle en s’adressant à Mme Chevan\nceau, madame\n— Eh bien ?\n— On vient de la mairie de la rue Drouot prévenir\nmadame que,soi s un tas de décombres, on a retrouvé\nle cadavre de Mme la comtesse...\nA ces mots, Danièle poussa un cri déchirant. Ce cri\nn’arrêta pas la camériste qui continua :\nElle a été, paraît-il, non point brûlée, mais asphy\nxiée et la figure a conservé une expression d’horreur et\nd’épouvante effroyable !\nSuspendue pour ainsi dire aux lèvres de Victoire,\nDanièle, à cette évocation de l’agonie de sa mère,\néclata en un long sanglot et oubliant le regard que tout\nà l'heure lui avait lancé Mme Chevanceau:\nAh ! je vous en supplie, s’écria-t-elle en se préci,\npitant dans ses bras, allons vite vers elle!... Que ce ne\nsoient pas des mains profanes qui la touchent, mais\nles nôtres seules, celles de sa sœur, de sa fille...\nDevant l’intensité de ce désespoir, sous l’effusion de\ncette étreinte désolée, Mme Chevanceau parut s’atten\ndrir. Un combat semblait se livrer en elle... Mais cela\nne dura que l’espace d’une minute. Jetant, comme\npour Raffermir, un regard sur M. de Jonches impassi\nble en apparence, l’abominable sœur de la malheureuse\nmoite repoussa brusquement Danièle, et d’une vois\ndure, inflexible, mordante :\nWILLIAM B US N AC H",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f7.item",
     "vue": 7
    }
   ]
  },
  {
   "article_id": "aj-gilblas-1891-08-09-12",
   "ocr_source": "OCR Gallica (ALTO, ABBYY 2022), sans correction",
   "texte_sans_correction": true,
   "page_debut": "8",
   "page_fin": "8",
   "pages_selon": "vue Gallica = page (cas particuliers de 1894 dans scripts/textes_integrer.py)",
   "controle": "début : titre retrouvé (début long) ; fin : fin de la page 8",
   "url_article": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f8.item",
   "pages": [
    {
     "page_imprimee": "8",
     "debut_caractere": 552,
     "fin_caractere_exclue": 1442,
     "texte": "A Saint-Lazare.\nVrai d’ te savoir comm’ ça, sans V sou.\nJe m’ fais un’ bile !...\nT’ es capabl’ de faire un saT coup,\nJ’ suis pas tranquille.\nT’as trop d’fierté pour ramasser\nDes bouts d’ cigare\nPendant tout T temps que j’ vas passer\nA Saint-Lazare.\nVa-t’en trouver la grand’ Nana,\nDis que j’ la prie\nD’ casquer pour moi, j’y rendrai ça\nA ma sortie.\nSurtout, n’y fais pas d’ boniments,\nPendant qu’ je wY marre\nEt que j’ bois des médicaments\nA Saint-Lazare.\nEt puis, mon p’tit loup, bois pas trop,\nTu sais qu’ t’es teigne\nEt quand t’ as un p’tit coup d'sirop\nTu fous la beigne.\nSi tu t’ faisais coffrer, un soir,\nDans un’ bagarre,\nYapus personn’ qui viendrait m’ voir\nA Saint-Lazare.\nJ’ finis ma lettre en t'embrassant,\nAdieu, mon homme.\nMalgré qu’ tu soy’ pas caressant\nAh! j’ fadcr’ comme\nJ’adorais T bon Dieu comm’ papa,\nQuand j’étais p’tite,\nEt qu’ j'allais communier à\nSaint’ Marguerite.",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bd6t5144992w/f8.item",
     "vue": 8
    }
   ]
  }
 ]
}