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     "texte": "lia (eule\nEt dire qu’elle serait encore dans la : net tic !\nMais procédons par ordre, s’il vous plaît.\nTout cela pour une libellule !\nEncore faudrait-il savoir pourquoi cette li\nbellule. Voici :\nJ'étais entrain de pêcher le goujon au ruis\nseau de Saint-Niel, au bas de la butte de\nMoyal, dans le courant où d’ordinaire les gou\njons atteignent des dimensions fort respecta\nbles. Je ne sais pourquoi, par exemple. Arrive\nSuzette que j’avais fait semblant de ne pas\nvoir derrière moi, là-bas, comme un point qui\nremuerait tout noir dans la poussière blanche\nde la route, Suzette avait dans les douze ans ;\nmoi, j’avais dépassé le quatorzième printemps,\net j’aimais, que dis-je ? j’adorais la pêche à la\nligne ; non pas pour le plaisir vraiment dou\nteux qu’on peut avoir à tenir à la main (des\nheures entières !) un bambou d’où pend un\nmorceau de fil, mais à cause des grands fau\ncheux qui se promènent comme des d'Artagnan\nsur les feuilles des nénuphars ; mais à cause\ndes tailleurs qui frétillent sous les aulnes ; à\ncause aussi, à cause surtout des libellules.\nAh ! les libellules !\nElles vous ont une manière de voltiger ca\npricieusement, en haut, en bas, de se poser\nsur la pointe des joncs et de s’y balancer\ncomme si elles n’attendaient que le moment de\nvalser avec un papillon. Et avec ça des ailes\nfrémissantes dont la gaze est si fine qu’un fil\nde la vierge paraîtrait auprès d’elle un câble\nde bateau-mouche ; des corsages effilés, mo\nbiles en diable, et verts, et rouges, et bleus,\nun vol de pierres précieuses dans le soleil qui\nleur aurait donné la vie. ,\nSuzette en voulait aux libellules.\n« Tu pêches ? me dit-elle après avoir un peu\ntourné autour de moi.\n— Pardi! ça se voit bien, apparemment.\n— Ça mord ?\n— Crois pas, mon bouchon est trop gros.\n— Si nous cherchions des sauterelles ? Re\ngarde. »\nElle courait dans le pré et sous chacun de\nses pieds des nuées de sauterelles bondis\nsaient, éperdues, des jaunes, des grises, d’au\ncunes vertes et presque aussi grosses que des\ncigales. Ma foi, va pour les sauterelles ! et j’al\nlais faire comme Suzette lorsqu’une magni\nfique libellule vint se poser au bout de ma\nperche :\n« Suzette, viens donc voir !\n— Tire la gaule doucement à toi pour ne\npas effaroucher la deuioïselle y dit Suzette, et\nje l’attendrai avec mon mouchoir. Tiens, je\nsuis prête. »\nSuzette avait une main sur mon épaule ; de\nl’autre elle tenait son mouchoir, et elle se pen\nchait tant qu’elle pouvait, les yeux brillants,\nne respirant plus.\nJe ramenais à moi la gaule , doucement, dou-\ncement :\n« Donne le coup de mouchoir, Suzette. »\nSuzette donna le coup de mouchoir.\nLa libellule ouvrit ses grandes ailes irisées,\net, sans manifester d’étonnement, alla se poser\nà l’autre bord,sur une jeune pousse de peuplier\nd’Italie, dans un beau rayon de soleil. De là,\nde cet observatoire naturel, elle semblait re\ngarder avec un certain intérêt ma pauvre Su\nzette qui se démenait dans le ruisseau, empê\ntrée dans les goémons, et criant parce que les\ntiges froides et rouges des nénuphars enla\nçaient ses jambes comme des reptiles d’eau.\nJe criais de mon côté :\n« N’aie pas peur, Suzette, mets tes pieds sur\nla grosse pierre, là ; maintenant donne-moi la\nmain. N’aie donc pas peur. Ah ! tu vois bien\nqu'il n’y a pas de mal du tout.\n— Non, mais je suis trempée, et on va bien\nme recevoir à la maison. »\nHeureusement que nous étions en plein mois\nd’août. Le soleil ne rechignait pas, non ; il y en\navait à même le champ à Guével, où les gran\ndes meules se chauffaient largement en atten\ndant le bottelage et le grenier.\n« Sapristi, mais je commence à grelotter,\nmoi ! »\nAinsi disait Suzette.\nAprès avoir mûrement réfléchi, je me donnai\nun grand coup de poing sur le front en m’é\ncriant: « C’est ça! c’est ça même! »\nEt, reluquant Suzette toute droite, toute\nfrissonnante, toute blanche dans ses jupes col\nlées sur elle comme les voiles autour des ver\ngues, je me répétai avec une fougueuse convic\ntion :\n« Oui, c’est bien ça !\n« Suzette, dis-je d’un ton inspiré, tu vas te\ndéshabiller tout de suite.\n— Me déshabiller !\n— Oui, Suzette, mais pas devant moi, là-\nbas, derrière la meule, pendant que je regarde\nrai partout, s’il vient du monde ; et quand tu\nseras là-dedans... »\nJe lui montrai la meule.\n« Il faut que je me fourre dans le foin ?\n•— Dame, si tu préfères danser toute nue\ndans la prairie pendant que tes habits séche\nront...\n— Oh ! mais non !... J’ai bien froid ! »\nDe fait, ses dents claquaient.\n« Allons, vite, et tu diras « J'y suis ! »\nAlors moi, je tordrai tout et je l’étendrai sur\nl’herbe. Avec ce soleil-là, nous en aurons à\npeine pour une heure.\n— C’estbien, mais tourne-toi pendant que... »\nPendant qu’elle... je regardais mon bouchon\navec une sauvage obstination... mais elle avait\ncrié « J'y suiA\\ » un peu trop précipitamment,\nde sorte que je vis ce corps blanc et svelte\ns’enfoncer comme une couleuvre dans la\nmeule...\nJ’étendis au soleil sa robe, sa jupe, sa che\nmisette, ses bas blancs rayés de rouge, et mon\ncœur battait bêtement; et j’avais chaud aux\njoues, la sentant tout près de moi, toute nue,\npelotonnée dans la meule, ne soufflant non plus\nqu’une musaraigne, et se disant très vraisem\nblablement : « Oh ! il ne m’a pas vue ! »\nOn était bien gêné, allez, pendant que sé\nchaient la robe, la jupe, la chemisette et les\nbas.\nQuand elle fut rhabillée, elle vint en battant\nles mains:\n« Ça y est ! Personne ne m’a vue, n’est-ce\npas? »\nJe donnai effrontément ma parole d’honneur\nque non.\nEMILE TABOUREUX.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR'\nTes Amourcux\n6g9 .o)9\nAdieu la ville, adieu la rue !\nOh ! les grands près ! oh ! l’herbe drue !...\nMa mignonne m’est apparue\nEn fraîche robe du printemps,\nEt, prenant ma main dans les siennes,\nEn disant : « Il faut que tu viennes, »\nBien loin des masures anciennes\nM’entraîne au fond des bois chantants !\nFi des jupes aux longues queues\nPour courir sans compter les lieues 4\nMousses vertes, jacinthes bleues,\nBoutons d’or, faites-nous contents !\nFaites-nous joyeux, b murmures\nDe la brise dans les ramures\nEt de la source aux larmes pures :\nMon cœur rit quand je vous entends.\nIci, les saules de la rive\nOù nul bruit importun n’arrive !...\nRien qu’un f roissement d’eau vive !\nLà-bas, là-bas les clairs étangs !\nEt la mignonne bien-aimée,\nDans la solitude embaumée,\nHeureuse, en mes bras s’est pamee.\n— Quel âge ont tes amours ? Vingt ans !\nFÉLIX FRANCK.\n",
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     "texte": "Un peu de musique\nUne musique amoureuse\nSous les doigts d’un guitariste\nS’est éveillée, un peu triste,\nAvec la brise peureuse ;\nEt sous la feuillée ombreuse\nOù le jour mourant résiste.\nTourne, sciasse et persiste\nUne valse langoureuse.\nOn sent, dans l’air qui s’effondre,\nSon âme en extase fondre ;\n— Et parmi la vapeur rose\nDe la nuit délicieuse\nMonte cette blonde chose,\nLa lune silencieuse.\nGERMAIN NO U VE A U\nLA VIE PARISIENNE\n",
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     "texte": "Les Voisins\nNos voisins s'occupent de nous, mais il sen ole\nque nous nous préoccupons d’eux davantage. S ns\nle vouloir ni le chercher, si incurieux que n us\nsoyons, nous nous trouvons épisodiquement nié\nlés aux ritournelles heureuses ou malheuret se\nde leur journalière existence. Nos triste se\ncomme leurs joies sont mitoyennes. Parqués, en\ntassés que nous sommes par centaines les un .\ncôté des autres, les uns par-dessus les autre\ndans nos modernes caravansérails, nul ne s’ap ar\ntient tout à fait, les coudes se touchent à trav\nla mince croûte des murailles, nos vies resserr ■\nmal à l’aise en ces logis de Procuste, éclaten e\nfoi\nq nais\nd’inte\nse rar\ndes é\nles, a\nleur <\nI a rar\ndain,\npaire\nmain\nt aier\ns lien\ntant\ncapiti\nbutta\ntue us\npouv\ntuelle\ntelas\nqui s\nsur d\njours\na . a ni\ntrée c\nUn\nqu’au\nbelle i\ns int\nscand\nfou ru\nturcs\nchev:\naux (\npian\nd Ah\np uff\ncatast\npour\nel le d\nTo\naisi]\ndébordent forcément par la moindre issue, oSTS.C\nchambres sont de verre, nos alcôves presque -a' re\nbliques, et nous ne pouvons pas plus nous . B\ncher nos mutuelles larmes, notre mutuelle ga té tr\nque nous ne pouvons empêcher de se croise cor\ndans le même escalier, sur le même tapis café a ' 188\nlait à barres de cuivre, la mariée qui monte e 1 ein\n32 U V\ncercueil qui descend, les gens de la noce dA\nM. M... de la maison mortuaire. I im\nD'aussi loin que je regarde dans mon passé\nj’aperçois l’important voisin avec l’énorme p m\nqu’il occupe d’autorité. Jelui dois mes premi r\nimpressions les plus pittoresques.\nD’abord, cette grande maison solennelle de 1\nrue Marignan où se sont pourtant égayées plu\nsieurs années de ma jeunesse. L’appartement situ\nau quatrième sur la cour, dominait par derr èr\nles jardins du bal Mabille autour duquel bleuis\nsaient des toits de petits hôtels particuliers ; su\nla gauche s'élevait à découvert, chauffée à b au\nparies soleils de midi, cette merveilleuse demeu\nde Mme de Païva qui s’appelait déjà Mme H en l\nckel ; puis, plus loin que les houles vertes h I\nChamps-Élysées et des Tuileries, Paris se vap 1\nrisait dans le lointain avec des mirages de ci I\nchers et de dômes dans le ciel décoloré. Q 1\nd’heures j’ai tuées sur le balcon, installé comi I\nà la plate-forme d’un panorama lumineux,\nregard et la pensée retenus par tous les spectac\nd’en bas : les palefreniers en toque écossais\npieds nus aux sabots, faisant ruisseler l'eau froi\nà pleins seaux sur les belles voitures luisante\nsemblables de loin, avec leurs lanternes à la ph\nd’yeux, et leurs brancards levés au ciel, à d’éno\nmes insectes dressant leurs élytres ; le chev.\nsueur qu’on promène au pas, sur du pavé, le p\nchien ratier qui se roule sur une botte de p;\nle robinet grand ouvert.\nDans son jardinet pomponné, parmi les piaf\nbandes marquetées de fleurs rares à courte L\ncontinuellement, Mme Haenckel se promenait,\nmules vernies, longeant les étroits sentiers si\npoudrés de sable d’or, et la traînante queue de 1\nrobe de chambre râtissait les feuilles de laq\nverte tombées d’un hautain paulownia qui se I 1 1\nsait à l’entrée de la serre.\nParfois aussi, à travers les glaces des gran‘\nfenêtres sans rideaux, je l’ai vue seule à son sec\"\ntaire, épingler d’une main lasse des in-octav0\nbillets de mille francs, ou bien dîner silenci\nsement, en tête-à-tête avec son mari, sous la $l\nchau\ndesst\nles P\nPh\nP eds\ntemp\nPlong\nmes ’\ntingu\nPanta\nLions\néperc\nUn rc\nPas n\nSncon\nc oup e\n1 X 1\nf 1 1 fin\nt cil\nveillance des valets automates, lui en habit ni\nelle les épaules nues — et la table écrasée de V\nselles d'argent qui semblaient du butin de gue\"",
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     "texte": "r EA U\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nTous les samedis, après le déjeuner, douze la-\nquais impénétrables, conduits par une manière\nd’intendant, sortaient des communs et venaient\ne ranger en lignes, dans le jardin, contre le mur\ndes écuries. Tandis qu’ils demeuraient immobi\nles, ainsi que des Poméraniens à la manœuvre,\nleur chef, avec d’impérieux et sobres gestes, les\naranguait durant quelques minutes, puis sou-\nain, tous tiraient ensemble de leur roci une\naire de gants paille, qu’ils entraient a leurs\nnains, et boutonnaient. En bon ordre ns péné\ntraient alors dans l’hôtel, et bientôt réapparais-\naient quatre par quatre, armés de badines, por-\nant par les coins des matelas de satin crème à\napitons bleu de turquoise qu’ils secouaient et\nattaient, battaient et secouaient, avec une respec-\n1 semble\nige. Sa s\nue nous\nient m -\neureuses\ntristesses\nués, eu\nes uns à\ns autr s\ns'appar-\nà travers\nsserrées,\nlatent et\nsue, nos\nsque pu-\nious ca\nle gaieté,\n: croiser\ns café au\nnte et le\nnoce et\nn passé,\nme place\nremières\nle de la\nées plu-\nent situé\nderrière\nI bleu is-\niers ; sur\nà blanc\ndemeure\ne Haen-\nrtes des\nse vapo-\nde cio-\nlieuse sollicitude. Et moi, les regardant, je ne\nouvais m’empêcher —- par une étrange et habi-\nuelle manie de contraste — de penser à ces ma-\nelas de toile à carreaux, ces matelas de pauvres\nui sèchent en plein air, inertes, les reins cassés,\nur des haies de ronces, tels qu’on les voit tou\njours du wagon, à l’entrée des villes, un peu\nvaut que le train s’engouffre sous la toiture vi\nrée de gares colossales.\nUne mutine et importante petite cocodette,\nu’autour de moi l’on appelait discrètement: la\nhile dame, occupait le premier sur la rue, intéres-\nant la maison tout entière par ses fantaisies, ses\ncaudales, ses disputes avec les cochers et les\nournisseurs. Deux fois elle mit le feu à ses ten-\nures; il ne se passait point de semaine que les\nhevaux russes de son coupé ne prissent le mors\nux dents, et qu’on ne la rapportât de chez le\nharmacien toute contusionnée, les mains pleines\nT’éclats de verre — jamais rien au visage ! —\nouffant de rire, et contant avec mille détails la\nat trophe aux concierges, installée dansleur loge\nou- des heures. Aux premiers bruits de guerre\nlle sparut, fitle plongeon, puis’pria par dépêche\na lemme de chambre, quelle avait laissée à Paris,\nelui expédier en Amérique tous ses chapeaux,\nans retard. Or il y en avait quatre-vingt-sept et\nem- allage dura huit jours.\nI ut à l’heure, je parlais du jardin Mabille...\nai conservé un souvenir intense des soirs d’été\naisibles et concupiscents, des samedis de plai-\n1rs où le bal ronflait à mes pieds sous les grands\nibres enguirlandés de lanternes vénitiennes, ces\npauvres arbres opérés, ayant un compteur dans\nle tronc, et des becs de gaz, vissés en pleine\nécorce, dardant leurs flammes parmi les feuilles\nroussies. Le chahut des quadrilles embouchés à\nleir trombones escaladait le firmament serein,\navec les « ohé ! » des « joyeux viveurs »et les pois\nulminants des carabines. Une nuée lourde et\nchaude, un brouillard de mauvais lieu planait au-\ndess de la Kermesse parisienne, obscurcissant\nes pâles étoiles décontenancées.\n| Pl s d’une fois, oui plus d’une, — mes parents\ntouchés, — je me suis relevé, tout doucement, et\npied nus, en chemise de nuit, je suis resté long-\nI e ®] sur le balcon tiède, armé d’une lorgnette,\nplongeant dans la fournaise de toute l’avidité de\nmes deux yeux d’enfant larges ouverts. On dis-\ninguait très bien le chef d’orchestre qui agitait\nine règle...et les danseuses retroussées jusqu’aux\nhaches, avec leurs bas de couleur et leurs petits\nétalons brodés... Elles gigotaient! elles gigo-\naient!...\n| Les lendemains, je jouais mal aux barres. Je me\nonsumais de n’avoir pas vingt ans, des bottes à\nperons, un chapeau de soirée qui s’ouvre par\noré. C ue |\né coin ne 1 1\n11 ressort...\nneux, le\npectacles\ncossaise:\nau froide\nuisantes,'\ni la place\nà d’énor\nheval el\n, le petit\nle paille.\nMAN CH ECO UR 7.\n",
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     "texte": "LE MALADROIT\ns plat- 5 '\nirte tige,\ntenait, el\niers sau\neue de 53\nde laq\"\nlise dre 5 '\ns grande\non sed'j\noctavo O\nzilencie!\nis la su\"\nabit nüf\ne de val5\nle guer\"\n{Dans un coupé asse^ élégant)\nLE DOCTEUR FRINGAN, quarante-huit ans. Grand,\nPas mal tourné ; de beaux yeux, de belles dents ;\nPeu de cheveux, mais habilement « servis » ; fait\n\"core, vu de loin, un certain effet. {Lisant, à la\nd’une petite lampe accrochée au fond du\nr une carte qu’il tient à la main)\nIf La comtesse Ponce-Pilate prie le docteur\n\"ngan de vouloir bien venir la voir ce soir. »\nI C’est Kruggi qui est son médecin, à la com-\nEs Ponce-Pilate !... pourquoi diable m’envoie-\niee chercher ?... et qu’est-ce qu’elle peut bien\noiri... J’ai dîné avant-hier à côté d’elle chez les\nail et elle était en parfait état !... elle resplen-\npaaitl... superbe femme, la comtesse Ponce-Pi-\ng ■ mais ne comprenant pas le badinage!...\nAh ! non!... au moindre mot, — je ne dirai même\npas risqué, mais différent du cliché banal, —- elle\na une façon de baisser ses grandes diablesses de\npaupières cuivrées qui vous fait froid dans le\ndos!... Moi, je lui parlais des femmes, naturelle\nment!... et je tentais d’analyser et d’expliquer...\nà ma façon, les phénomènes physiques qui déter\nminent chez elles l’éclosion de l’amour... Ah!...\nouiche!... ça m’a coupé net!... Et cette danseuse\npour laquelle on vient me chercher!... qu’est-ce\nque c’est encore que ça !... pourquoi vient-on me\nchercher, moi?... je ne demeure pas à côté du\nthéâtre... et je ne la connais pas, cette mademoi\nselle... {Il prend un petit papier posé sur la ta\nblette pliante.) ... Mhe Pâquerette ?... ça ne me dit\nrien du tout, « Mile Pâquerette ! »... inconnue !...\ntout à fait inconnue!... et laide probablement?...\ncomme c’est amusant!... aller en sortant de\ntable tripoter des tibias maigres... et peut-être\ncassés!... sans compter qu’après ça il sera trop\ntard pour me présenter chez la comtesse!... c’est i\npas que je compte m’y amuser, chez la comtesse!...\nah! fichtre non !... mais enfin, il faut toujours se\nmontrer empressé auprès des jolies femmes...\nmême quand ça ne rapporte rien... {Il regarde\npar laportière) Ah!... nous arrivons!... c’est heu\nreux !...\nDans une loge très simplement meublée d’une ar\nmoire à glace, d’une toilette et de quelques sièges,\nest étendue sur un divan bas\nMile Pâquerette, vingt ans ; délicieusement jolie.\nCheveux noirs lourds et brillants; peau de ca\nmélia rosé, dents éblouissantes, taille souple;\njambes superbes, cachées par une pelisse de lou\ntre jetée en couverture.\nM 110 Pâquerette, à l'habilleuse qui tournaille\ndans la loge. — Il ne se presse pas, votre doc\nteur!...\nL’habilleuse. — Dame!... faut l’temps qu’il\narrive !... y demeure pas ici !... On a été chercher •\naussi monsieur l’marquis...\nMlle Pâquerette, énervée. —Oui, maison n’a pas\nbesoin de M. le marquis!... au contraire!... tandis\nque... {Elle fait un mouvement.) Aïe! une fichue\nidée que j’ai eue de vous écouter, madame Bou\nchon!... j’aurais dû envoyer avertir tout bonne\nment le médecin du théâtre...\nL’habilleuee, méprisante. — L’père Roupiou!...\nah! parlons-en!...\nMile Pâquerette. — Je ne vous dis pas que ce |\nsoit un grand savant, mais...\nL’habilleuse. —Tandis que l’docteur Fringan?...\nà la bonne heure !... en v’ià un qui vous a des ma\nnières... et un chic!... et y sent d’un bon! enfin,\népatant, quoi!... Du temps qu’ j’étais à l’Opéra,\nqu’j’habillais Mlle ***... il était toujours fourré\ndans sa loge, Tdocteur!... j’ l’avais tout l’temps |\ndans les jambes...\nMlie Pâquerette. -— Mais s’il était tout le temps |\nà l’Opéra?... {Un peu inquiète.) Ah! çà, mais!... J\nest-ce un homme sérieux, au moins?... '\nL’habilleuse. — Sérieux? ah! j’ vous en ré- |\nponds!... y donnait deux mille francs par mois à !\nMle***!... et ma foi, là, entre nous..., elle les\nvalait pas !...\n(On f rappe à la porte de la loge, le docteur Frin\ngan paraît ; l’habilleuse approche un fauteuil du\ndivan et sort après force saints.)\nLe docteur Fringan, ébloui, regardant Pâque\nrette. A part. —Qu’elle est jolie, mâtin! qu’elle\nest jolie!... Comment diable cette merveille\ndanse-t-elle dans une féerie ?...\nMlle Pâquerette. — Docteur, voici ce qui m’est\narrivé... Ce soir, à la fin du ballet du deuxième...\nj’ai fait un faux mouvement!... j’ai entendu cra\nquer quelque chose, et je suis restée la patte en\nl’air sans pouvoir bouger! Comme le rideau tom\nbait, le public n’avait rien vu, mais on a été\nobligé de me porter dans ma loge... et je souffre\nbeaucoup...\nLe docteur Fringan, en extase, souriant sans\nécouter un mot. — Ah!... vraiment!... {A part.)\nEst-elle jolie!... non, mais l’est-elle assez?...\nMlie Pâquerette, à part. — Je ne lui trouve pas\nl’air très intelligent, moi, à ce fameux docteur!...\n(Regardant le docteur qui continue à sourire ma\nchinalement .)je lui trouve même un rire bête!...\n(Haut.) J’ai bien peur que ce soit une entorse?...\nLe docteur Fringan, de plus en plus extasié et\nsouriant. — Une entorse?...\nMlle PAQUERETTE. — On a eu une peine affreuse\nà ôter mon maillot...\nLe docteur Fringan, très intéressé. — Ah!...\nvous avez ôté votre maillot?... (Il jette un coup\nd'œil sur la pelisse de loutre étendue sur les\njambes.)\nMlle Pâquerette, agacée. — Je ne l’ai pas ôté\nmoi-même!... je vous dis que je ne peux faire\naucun mouvement... il a même fallu, pour l'e.-\nlever, se mettre à deux!...\nLe docteur Fringan, suivant son idée. — Ben,\nces deux-là n’ont pas dû s’embêter!...\nMile Pâquerette, étonnée. -— Hein?... (A paît.)\nQuel drôle de médecin! [Haut) Docteur, voulez-\nvous que je vous fasse voir...\nLe docteur Fringan, impétueusement. — Si je le\nveux?... je le crois bien, que je le veux!...\nMlle Pâquerette, continuant. — ...mon pied?...\nLe docteur Fringan, désappointé. — Votre\npied?... ce n'est qu’au pied?...\nMlle Pâquerette. —Comment, « qu’au pied?... »\nmais je trouve que c’est bien suffisant comme\nça!... qu’est-ce que vous croyiez donc que j’a\nvais?...\nLe docteur Fringan. — Mais... je ne savais pas...\nje cherchais... je me livrais à des suppositions...\nMlle Pâquerette, soulevant la pelisse. —Voilà!...\nLe docteur Fringan, se penchant et restant en\nadmiration devant les jambes de Mlle Pâquerette.\n— Oh !\nMlle Pâquerette, inquiète . — Eh bien?...\nLe docteur Fringan. — Eh bien, c’est su\nperbe !...\nMle Pâquerette, ahurie. — Qu’est-ce que vous\ndites ?...\nLe docteur Fringan. —Je dis c'est superbe!...\n{Se reprenant.) C’est une superbe entorse!... au\ncune complication...\nMlle Pâquerette, respirant. — Ah!... à la bonne\nheure !...\nLe docteur Fringan, palpant légèrement. —\nRien... un petit déplacement momentané d’ui\nmuscle... iln’y a pas là de quoi fouetterun chat !...\n{Il palpe plus fort.)\nMlle Pâquerette, inquiète. — Est-ce que vous\nallez me masser, docteur?...\nLe docteur Fringan. — Ah ! sapristi ! je ne de-\nmande pas mieux!... {Il relève sa manchette)\nMlle Pâquerette. — Si vous jugez que ce soit\nutile ?...\nLe docteur Fringan. — Je le juge, mademoi\nselle!... je le juge!... (A part, massant avec ar\ndeur en remontant le long de la jambe) Pas plus\nd’entorse que dans mon œil!... Pourquoi diable\nm’a-t-elle envoyé chercher, cette petite!... au fait,\nce n'est pas très difficile à deviner... {Sc rengor\ngeant.) Elle a des amis... ou des amies... qui lui\nauront parlé de moi!... Eh! eh ! pas si bête, la\npetite danseuse!... {Haut) Dites-moi, mademoi\nselle ?... vous me connaissiez donc?...\nMlle Pâquerette. — Pas du tout !...\nLe docteur Fringan. — Mais, vous aviez entendu\nparler de,moi ?..\nMlle Pâquerette, sincère. — Jamais de la vie!...\nLe docteur Fringan, surpris. — Ah!... alors\ncomment se fait-il que vous m’ayez envoyé cher-\ncher ?... quelqu’un m’a recommandé à vous?...\nMlle Pâquerette. —Oui... ce soir...\nLe docteur Fringan, très fat. — Une de vos\namies, sans doute?...\nMle Pâquerette. — Non... mon habilleuse...\nLe docteur Fringan, désappointé. — Ah ! {11 con\ntinue à masser)\nMlle Pâquerette. —• Mais, docteur.., c’est plus\nbas que je souffre... beaucoup plus bas... à la che\nville... '\nLe docteur Fringan. — Oui, j’entends bien...\nmais il est nécessaire de réduire le muscle en re-\nmontant un peu haut... (A part) Jamais, jamais,\nje n’ai vu de jambes comparables à celles-ci!...\net pourtant, Dieu sait si j’en ai vu, des jambes!...\nc'est blanc, c’est doux!... c’est sculptural !... {Il\n■masse avec une ardeur erni^^ante)",
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     "texte": "IA MAUVAISE SOUPE\nhommes du monde!... Tout à l’heure., j'avai\nfroid!... à présent j’étouffe!... ah !... que la vie es\ndonc plate !... et bête!... et monotone!.,.. ce qu\nje donnerais pour un peu d’imprévu ?... [Écoutant]\nLe voilà, le docteur!... (Elle s'allonge dans un\npose majestueusement correcte. Le docteur Frin\ngau paraît).\nLe docteur FRINGAN, saluant. — Madame...\nLa comtesse Ponce-Pilate, languissante. — Mer\nd’être venu, docteur!...\nLe docteur FRINGAN. — Mais c’est moi, madame,\nqui suis très heureux... qui... (à part) Diable d\nfemme, va!... elle est déconcertante comme pa\nune !...\nLa comtesse Ponce-Pilate, à part, examinants\ndocteur Fringan à travers les cils. — Il n’est cer\ntainement plus de la première jeunesse... maisi\nest charmant!... [Haut) Docteur, je ne me sen\npas bien!...\nLe docteur FRINGAN. — Vous avez cependant un-\nmine resplendissante!... Qu‘est-ce que von\néprouvez?\nLa comtesse Ponce-Pilate, à part. —Aïe !... je n’a:\npas prévu ça!... (Haut) Mais... [Cherchant] de\nmalaises... des...des battements de cœur... (Vive\nment] Tenez, docteur, sentez comme il bat ?... ( dl\npose sur son cœur la main du docteur)\nLe docteur Fringan, étonné. — C’est ma fo\nvrai!... il bat!... il bat très fort!... Voulez-von\nque je vous ausculte ?\nLa comtesse Ponce-Pilate, lesyeuxbaissés. — Oh\ndocteur!...\nLe docteur Fringan, à part. — J’ai peut-être ét\nun peu loin? avec ces femmes austères on ma ch\nà tâtons! . d’autre part,sans l’ausculter, je ne pel\npas savoir s'il y a des troubles de ce côté-\n(Silence)\nLa comtesse Ponce-Pilate. — Si vous croyez, do\nteur, que ce soit absolument nécessaire?... (1\ndocteur appuie sa tête sur la majestueuse poiirn\nde la comtesse, qui écarte vaillamment les dent lS\ndu peignoir)\nLe docteur Fringan, à part. — Je ne vois rie\nd'anormal!... et pourtant son cœur bat coi mm\nun tambour.., c’est à n’y rien comprendre !... (D\ntournant modestement les yeux pendant que\ncomtesse rajuste son peignoir) Très belle, la coi\ntesse!... mais pas pour mon bec, hélas!...\nLa comtesse Ponce-Pilate. — Eh bien?...\nLe docteur Fringan, à part. — Eh bien, il a\nne pas trop manger.., ne pas trop dormir...ne p\nprendre de café... et vous distraire... [Mouvcim\nde la comtesse) vousdistraire beaucoup... Oui.\nje sais bien... vous êtes blasée... mais il faut t 01\nver du nouveau... de l’imprévu... (La courr\nai longe son pied, le docteur se détourne. A p 'fi\nJoli pied!...\nLa comtesse Ponce-Pilate. — Approchez-vol\ndonc de moi, docteur !... vous êtes dans la h\nminée... votre joue droite est écarlate...\nLe docteur Fringan, à part. — C’est la gÜ\nde la petite!... [Hauf se levant) Je vais d’ail el\nme retirer!... (A part) Je ne suis pas à mon al\ndans cette maison!... ce luxe insensé... cesgral\nvalets goguenards, ces parfums... ce portrait*\nl’ancêtre, premier du nom, qui se lave les mal\ndans l’antichambre... cette femme inaccessible*\npeignoir diaphane... tout ça me trouble et m\nnerve!... (Haut, saluant) J’aurai l’honneur, ®\ndame, de venir dans deux ou trois jours pren\nde vos nouvelles... [Ilsort)\nLa comtesse Ponce-Pilate, rageusement se ra\nliant vers le mur. — Espèce de serin !\nGY P.\nLES\nVieilles aux yeux bleu\nMle Pâquerette, à part. — Ah! mais... ah!\nmais!... il commence à m’agacer, le docteur!...\nLe docteur Fringan, à part. — Je suis sûr qu’elle\ngrille d’envie de se voir manquer de respect...\nqu’elle ne m’a pas appelé pour autre chose ?... [Il\nse penche vers Mlle Pâquerette et l’embrasse bru\ntalement)\nMlle Pâquerette, saisie. — Oh !... (Elle se dé\ngage et allonge au docteur une formidable gifle\nqui l’envoie à l’extrémité de la loge)\nLe docteur Fringan, à part, prenant son chapeau\net s’esquivant. — Ça... c’est une fille qui veut se\nmarier !..,\ne *- .. —\n(Un cabinet de toilette fendu de velours de Gênes\nblanc. Baignoire de cristal de roche taillé à\nfacettes, robinets de vermeil; toilette de marbre\nrosé; garniture de toilette en cristal chiffré d’or.\nTapis d’ours blanc; lauriers-roses, mimosas et\nrosiers-thé grimpants dans des caisses de Delft;\nparfums pénétrants. Sur un lit de repos couvert\nde fourrures.)\nLa comtesse Ponce-Pilate, trente-cinq ans.\nGrande, blonde, encore très belle, mais commence\nà s’empâter un peu. Aspect austère et solennel;\nyeux de gazelle; peignoir de dentelles blanches\nouvert en ruisseau. (Elle se tourne et se retourne\navec impatience sur le lit de repos)\n— Dix heures?... Est-ce qu’il ne viendra pas?...\nje ne sais ce que j’ai!... ni ce que je vais lui\ndire!... c’est stupide!... mais c’est la faute de\nM. d’Estourdy!... il m’a raconté sur le docteur\nFringan des histoires si... si... comment dirais-\nje? enfin, il paraît qu’il est très... galant... très\nentreprenant même!... Ce n’est pas comme\nM. d’Estourdy, alors! ni comme les autres... car\nce qu’ils sont en général peu entreprenants, les\nI\nVous les avez certainement rencontrées,\nvieilles aux yeux bleus, qui marchent à petits:\nsur les trottoirs, le long des boutiques. Çà et\nparmi la foule des passants affairés, on les voit\ntraîner doucement.\nElles ont des chapeaux en paille noire, très/\nfonds, sans rubans, attachés sous le menton à 1′3\nd une ficelle. Elles sont vêtues de robes somb!\ncollées sur leurs membres maigres, et des ch)\nverdâtres sont pendus à leurs épaules point\"\ncomme accrochés à deux clous. Les pieds engo\ndis glissent avec un bruit pleurard, les mains\nleuses se cachent sous les coins du châle, un 1\nbras porte un cabas efflanqué.\nElles marchent, baissant la tête, songeuse\nremuant les lèvres, ainsi qu’un entant qui P\nAu fond du chapeau noir, leurs laces sont fiel\ncomme des fruits séchés ; la chair s’est disso",
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     "texte": "Une Dépravé e\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William Busnach\nCHAPITRE IV {Suite)\n— Sa fille! répéta-t-elle, sa fille! Eh bien, ma chère\ndemoiselle, puisque vous devez l’apprendre un jour ou\nl’autre, mieux vaut que ce soit aujourd’hui !... Vous\nn’êtes pas la fille de la comtesse d’Egleny.\nDanièle regarda sans comprendre celle qui venait de\nlui parler ainsi.\nF\nF - Ah\npoitrine\na été bié\np ut-étre\nne forme\nson affer\nlui pard\nI éress:\nsur son .\nI Qu\nd it\n— Oui, mademoiselle, oui ! reprit Mme Chevanc i\nvous n’êtes qu’une étrangère... une enfant recueillie par\ncharité. En un mot, vous ne vous appelez pas Dan le\nd’Egleny.\n— Moi ! râla Danièle dans un long cri d’affolement\nPuis tournant ses yeux éperdus, vers un portrait de\nla comtesse qui semblait lui sourire avec amour:\n— Ah! maman! fit-elle...\nEt elle tomba à la renverse sur le tapis.\nV\nest conn\nOu\nOu\nI D’un-1\n-- Eh bien, mon enfant, comment vous trouvez-vo ...\nDanièle, appuyée sur son coude, la tête bien faible\nencore, essayait de se soulever sur ses oreillers, reg\ndant autour d’elle avec un reste d’égarement. Elle re\nconnaissait bien sa chambre de jeune fille aux tentu\nde tulle bleuâtre brodé de primevères, aux meubles\nlaque ; mais quelle pouvait être la femme dont le vis\nlui était inconnu et qui, assise au chevet de son lit, f\nchée vers elle, lui adressait cette question triviale,\nton le plus indifférent du monde.\nInstallée dans un fauteuil, ayant devant elle, sur\ndélicieuse petite table Louis XVI. aux délicates ci\nlures, un jeu de cartes bizarrement étalées, cette fem:\nqui avait l’air d’être tout à fait « chez elle », s’atten -\nsans doute à l’étonnement de la jeune fille, car .\ncor.t .nua :\n— Ah ! nous revenons de loin, ma pauvre demoisell\nAussi nous ne savons plus bien où nous somme\nn’est-ce pas, mon petit chou ?\nCes paroles et surtout la langueur qu’elle éprou\ndans tous ses membres éclairaient vaguement Dan\nsur sa situation ainsi que sur la présence del’inconi\nC’était une garde-malade bien certainement. Elle\navait d’ailleurs l’allure de matrone experte et mielle\nl’épais embonpoint acquis par les longues siestes d ■\nles chambres closes et l’excès des repas « réparateur\nA la première impression, cette femme déplut soi.\nrainement à Danièle, avec ses cheveux trop noirs ;\nn’être pas teints, sa tenue commune, son accoutren\ncriard, ses petits yeux perçants, sa poitrine croul nt\nsous un plastron de velours grenat, et le grasseyem nt\npopulacier de son accent qui rendait plus choqu. te\nencore la familiarité de ses expressions doucereuse\nNéanmoins, en dépit de cette mauvaise impress.\nDanièle reprit en s’adressant à sa gardienne :\n— J’ai été malade... je le sens bien !... Mais coin 1\nde temps?... Quelle a été ma maladie ? Je ne me i\npelle rien...\nLa grosse femme ouvrit la- bouçhe pour répond\npuis elle la referma soudain, évidemment gênée, emb\nrassée. Ses yeux se détournèrent de ceux de Dan\net comme satisfaite de trouver une échappatoire mor.\ntanée.\n— Chut ! fit-elle, ne parlons pas, ne nous fatigu is\npas ! Plus tard, si vous promettez d’être bien sage,\nvous dira tout...\nMais, l’interrompant, Danièle jeta un cri perçant\n— Ah ! je me souviens... C’est horrible, c’est affre é\nMaman...! maman! N’est-ce pas, mère, que je\nbien ta fille, que l’on se trompe, ou que Ton veut me\ntromper. Toi !... toi !... Tu n’aurais pas été manu\nje ne serais pas, moi, ta chair, ton âme ! Ah !\nMalgré tout, malgré tous, je le sens ! je le sais !...\nSuffoquée par une montée de sanglots,elle éclatait\nlarmes, trouvant à cette détente de ses nerfs un soula-\ngement infini. Elle balbutiait comme un dictame ce\nmot : maman! perdant peu à peu la notion réelle de 1\nsituation présente, s’engourdissant dans ses pk -\ncomme dans un rêve, n’entendant que dans un bo\ndonnement vague et incompréhensible les consolât -\nde l’étrangère penchée vers elle ;\n— C’est fort triste, ma pauvre petite... excessivem\ntriste, je ne peux pas dire le contraire... mais enfin,\nfaut vous faire une raison ! Puisque la comtesse d’Egle\nest morte, ce doit être un adoucissement à votre pi\nde savoir qu elle n était pas votre mère... et que v\nallez retrouver la vraie...\nLa vraie !... Ce mot frappa Danièle comme d\ncoup de poignard. La pensée de setrouver en face dt.\nautre femme, qui allait réclamer, exiger d’elle ce t\nplein de tendresse si longtemps donné à Mme d’Egler \"\nla révoltait outre mesure. Son beau regard pur allum I\nd’un éclair presque farouche, elle s’écria :\n— Ma vraie mère ! dites-vous ? Ah ! s’il existe un\nautre femme qui possède réellement sur moi des dr >\nlégaux, je les récuse et je les renie. Ma vraie mèn\nc’est celle si noble, si dévouée, si douce que jai\ntoujours vue près de moi, qui a soigné mon enfanc |\net formé mon cœur à l image du sien ! Celle qui jusqui\nson dernier jour m’a entourée de son amour et de-\nsollicitude ! Celle-là. c’est ma mère, et je la vénère *1\nje l’adore et je la bénis, et je voudrais, fût-ce au p\nde mille tortures, l’avoir suivie dans la Tombe... Ma\nl'autre ? En quoi a-t-elle mérité ce nom de mère ?\nLa tête courbée, son triple mouton écrasé lamentabl c |\nment sur le velours de son plastron grenat, les deus\ncoins de sa bouche abaissés dans une grimace destiné •\nà exprimer le repentir, la femme qui gardait Dan?\npoussa un soupir étouffé, ct répondant à la protesta*\nindignée de la jeune fille ■\n( c gai\nL stume\nm . avais\nm lisons\nne iteme\ndo - quel-\ng rdien\npr fessi\nles paro\n|i tior\navec cr:\n— Qt\nC e fut\ni 1 anie\nntré\nin aient\nla s le 1\np laien\nVe\nq oi I L\nne vous\n! [s ntit c\ndo déne\nla large\nv it êtr\nDevi\ncoupal\nmoi la\nA\np preu\nment\ndans\ntandis\nComm\ntout v\nJ aura\ntion d\nmi qui\nEt ph\nvont a\nfile un:\n5 écrou\nque l’o\npl. et c\nécraser\nI Dani\n— D\nla suite\nfrappa\nen un r\nHaré h\nprocha\nancien\nses bra\nDébi\nPoint le\npoussa\nse prée\n— E\nsiez-vo\nma pei\nrévolte\nmorte\nPréten\nde ce c\nAve*",
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     "texte": "GIL'BLAS ILLUSTRÉ\n/\nlevancea ..\nvieillie par\nas Danièle\nolement.\nportrait de\nbur ;\nIvez-vous ?\nien faible\nrs, regar-\nit. Elle r -\n: tentures\neubles de\nt le visage\nn lit, pen-\nviale, du\ne, sur un e\ndes cise-\nte femme,\nattendait\n, car elle\nnoiselle...\nommes...\néprouvait\nt Daniel ?\ninconnue.\n• Elle en\nnielleusc ,\nstes dans\nrateurs .\nut souve -\ntoirs pour\nutrement\ncroulant\nseyement\nhoquante\neuses.\npressioi\n; comble !\nme rap -\népondre, I\ne, embar-\nDanièle\n: morne: -\nfatiguons\nsage, on\nrçant.\naffreux\nje suis\nveut m ■\nia mère !\nAh ! si ‘\nlatait c\nm soula-\ntame ce\nlie de s i i\ns pleur-\nun bour-\nsolations\nivemen r\nenfin, il\nl’Egleny\nre peine\nlue vous\nne d’un\nce d'un '\nce titr ■\nEgleny ,\n■ allum '\niste une\ns droits\nie mèr< ■\nue j’ai\nenfance .\ni jusqu'à\net de sa\nènère et\nau prix\n... Mais\nentable-\nles deux\ndestiné '\nDaniel''\nestation\n— Ah ! fit-elle avec une émotion qui secouait sa\noit montagneuse d'un ballottement convulsif, elle\nété bien coupable, c’est vrai, mais son abandon est\neut-étre excusable !... Et si elle le regrette, si elle\ne forme à présent qu’un souhait : vous ramener par\non affection à l'oubli du passé, ne voudrez-vous pas\ni pardonner un jour ?\nTressaillant d’un atroce soupçon, Danièle se dressa\nur son lit.\n( hue dites-vous ? eut-elle la force de demander. On\nirait que ma vraie mère, ainsi que vous la nommez,\nA nue de vous ?\n- Oui, fit la femme, du geste plus que de la parole.\nOui? répéta Danièle machinalement.\nD regard scrutateur elle inspectait cette femme\nie d abord elle avait prise pour une garde-malade,\nne garde, cette femme! Non! Il y avait dans son\nostume criard, dans sa tenue bizarre, je ne sais quel\nmauvais genre qui lui eût fait vite fermer les portes des\nmaisons convenables. D’ailleurs, Danièle se remémorait\nettement les principes de Mme Chevanceau, en vertu\nesquels celle-ci n’eût pas manqué de lui choisir pour\nau nne une religieuse d’un des ordres voués à cette\nrofession. Aussi l’effroi redoublait en Danièle, après\ns paroles que cette femme venait de prononcer. Une\nuestion lui monta aux lèvres, formulée avec angoisse,\nrainte.\n— Jui donc êtes-vous, madame?\nCe fut Mme Chevanceau qui se chargea de répondre\nDanièle.\nEntrée sans être aperçue d’elle, la veuve depuis un\nmoment assistait à l’entretien. Subitement elle s’avança\nt - lit de Mlle d’Egleny avec un sourire où se dissi-\nnul nt mal la haine, le triomphe et l’ironie.\nVous demandez quelle est cette dame, fit-elle. Eh\nquoi La voix du sang ne parle pas en vous ? Comment\nii V' !S crie-t-elle pas : Voilà ta mère ! !\nA tte révélation presque attendue pourtant, Danièle\nsentit courir dans tout son être un frisson de révolte et\nle d égation. Cette femme grotesque, commune, dont\na la ;e face dénotait plus d’un vice ignoble et qui de-\n'ait re — elle le pressentait malgré sa, chaste igno-\nanc —quelque créature indigne... infâme peut-être.\nAu femme on la disait sa mère. Etait-ce possible cela?\nD inantles tortures de la jeune fille, Mme Chevan-\n' eprit avec une pitié trop doucereuse pour n’être\npas u inte :\nliions, mon enfant, un peu de courage ! Certes,\nt pr ive est dure ! Avoir cru pendant si longtemps que\nontétait l’héritière d’une noble et richissime famille, la\nfille tique du comte et delà comtesse d’Egleny,et voir\nLcr lier subitement cette illusion dorée, apprendre\nque : on est tout bonnement l'humble progéniture de\nM. i de Mme Tortillon, en effet... c’est un véritable\nécrase ment!!\nD. nièle ne répondit pas une syllabe, écrasée en effet\npar sa douleur. Mme Chevanceau profita de ce mutisme\npour ‘ ontinuer :\n— Jepuis un mois que vous voilà étendue sur ce lit à\nla suite de la première révélation du malheur qui vous\nfrapp ait, on vous a soignée, dorlotée... ramenée à la vie\nenu mot. Le docteur que j’avais fait appeler m’a dé-\nclan hier que vous étiez hors de danger et en voie de\nprock une guérison. Voici donc le moment de vous faire\ni la réalité de votre situation... Oubliez vos illusions\nanciennes et embrassez votre mère qui va vous ouvrir\nses bras.\nDébité d’une voix sèche et froide, ce discours n’eut\ni an; ie résultat qu’en attendait Mme Chevanceau. Re-\npoussant d’un geste fébrile la grasse Mme Tortillon qui\nS précipitait vers elle, Danièle s’écria :\nEh bien, non ! je ne me rends pas, madame, et dus-\nsiez-vous m’imputer d’odieux regrets, de vils calculs,\nma pensée uniquement pleine d’un filial chagrin, je me\nrévolte !... Quoi, cette femme serait ma mère ? La chère\nmorte que je pleure ne l’était point ? C’est ce que vous\nPrétendez ! Mais cela est bientôt dit ! Où sont les preuves\nde ce que vous avancez? Je les exige... je les veux!\nAvec dédain, Mme Chevance; haussa ses épaules\nplus superbes que jamais sous la transparence d’un\ncor âge de tulle noir emperlé de jais.\n- Je pourrais, comme vous, me révolter et m’indi-\ngner, mademoiselle, car en me demandant des preuves,\nvous avez tout l’air de supposer que je me suis rendue\ncoupable du plus criminel des mensonges. Quelle\nnaïveté! Vous devez bien penser qu’une chose aussi\ngravo ne va point ne demeurer qu’entre nous. C’est la\nloi qui s’en empare, ou plutôt, qui s’en est emparée déjà!\nEt plus minutieusement que personne, les magistrats\nvont avoir à examiner l’exactitude de mon assertion ; il\nb leur faudra indéniable. Autrement ce serait pour\nmoi la réprobation du monde auquel j’appartiens et le\nchâtiment de la justice.\nCette fois Danièle courba tristement la tête ; l’argu-\nment lui paraissait sans réplique. Cachant sa tête\nans ses mains, la jeune fille soupira douloureusement\ntandis que madame Chevanceau reprenait :\nA la vérité, en entrant ici prendre de vos nouvelles\ncomme je l’ai fait chaque jour, je n’étais pas décidée à\ntout vous apprendre aujourd’hui encore... J’hésitais...\nJ aurais attendu un jour ou deux. Mais devant l’émo-\nton de cette chère femme, dont l’abnégation et le dé\nvouement depuis qu’elle est à votre chevet sont au-\ndessus de tout éloge, en la voyant brûler du désir de\nvous crier : « Je suis ta mère, » de vous serrer sur son\ncœur, en comprenant combien vos reproches impitoya\nbles la martyrisaient, je ne me suis plus contenue ; vous\nen savez assez maintenant pour que je vous apprenne\nla vérité.\n—• A quoi bon ? murmura Danièle abattue.\n— Il le faut, appuya Mme Chevanceau. Il le faut\n| surtout pour que vos mauvais soupçons disparaissent\ni quand vous m’aurez entendue.’ Il le faut pour que vous\nsachiez que cette pauvre femme si sévèrement jugée\npar vous a droit à un peu d’indulgence et d’affection\nde votre part.\nAffalée, au pied du lit de Danièle, dans l’attitude\nsanglotante d’une Mater Dolorosa, Mme Tortillon émit\nune affirmation.\n— Oh oui ! fit-elle avec un énorme soupir si plein de\ndébordante conviction que Danièle pensa :\n•— Tout cela serait-il vrai, mon Dieu ?\nPuis son regard, tombant sur celle qu’on lui présentait\ncomme sa mère, se fit moins dur, moins méprisant.\nD’une voix presque résignée s’adressant à madame\nChevanceau:\n—• Vous avez raison, fit-elle, j’écoute, ma...\nEntraînée par la force de l’habitude, elle allait dire :\nMa tante !\n•— Madame !\nVI\nAlors brièvement mais nettement, avec toute l'appa\nrence de la sincérité, la sœur de la comtesse d’Egleny\nexposa ces faits très simples et fort admissibles même\npour les esprits les plus prévenus :\nVingt ans auparavant Mlle d’Apreville devenue\ncomtesse d’Egleny avait cru être mère au bout d’un an\nde mariage. Un cruel accident, une chute de voiture,\nl’avait brusquement privée de cette espérance. Blessée\ndangereusement, elle avait dû passer de longues semai\nnes étendue presque sans mouvement, guettée par la\nmort, et retardant sa guérison par des pleurs amers\nsur ce cher petit être attendu avec tant d’ivresse, mort\navant d’être venu au monde. Une fois complètement\nrétablie, les plus célèbres médecins l’avaient unani\nmement condamnée à. une stérilité éternelle. Elle avait\nvoulu douter, espérer quand même, s’imaginant que sa\njeunesse, les soins dont elle était entourée finiraient\npar donner un démenti à la condamnation qui la frap\npait. Mais vainement, quatre années durant, elle avait\nconsulté, habité tour à tour les climats les plus récon\nfortants ou les plus doux, partout l’arrêt des princes de\nla science et celui de la nature avait été rigoureusement\nle même.\nDe Grèce, d'Italie, d’Alger, elle écrivait à Mme\nChevanceau des lettres que celle-ci était prête à pro\nduire, lettres empreintes d’un sombre désespoir. Mais\nbientôt ces lettres dénonçaient une pensée qui grandit\nvite... Cette pensée était, puisque le ciel s’obstinait à\nlui refuser un enfant, d'en adopter un. D’abord émis\ncomme au hasard, à peine indiqué, ce projet, dans cha\ncune des lettres, prenait peu à peu plus d’importance.\nChaque jour, la comtesse, d'accord en cela avec son\nmari, s’y arrêtait longuement. Après l'avoir discuté\ncomme une éventualité, le comte et la comtesse d’E\ngleny finissaient par s'y rallier d’enthousiasme et traçaient\nà l’avance leur ligne de conduite. Pour se donner plus\ncomplètement l’illusion de la paternité, ils recueilleraient\nun enfant, le plus jeune possible, abandonné, sans fa\nmille, qui grandirait en croyant à la réalité de filiation\net qui les entourerait de cette tendresse dont ils ne pou\nvaient admettre d’être à jamais privés!... Qui sait si ces\n| liens volontairement noués ne seraient pas à la longue\naussi forts que ceux du sang ?\n! Il était décidé que cet enfant serait présenté comme\nun d’Egleny et porterait naturellement ce nom. Une\nfois sur cette pente,le comte et la comtesse glissaient dou\ncement de l’adoption à la substitution sans s’en aperce\nvoir d’abord, puis avouaient franchement leur dessein.\nPourquoi non ? Quel mal y avait-il à cette action que\nla loi a tort de traiter de criminelle? Au lieu de la misère\nou de l’obscurité que lui réservait sa naissance, un pe\ntit être serait appelé à une vie heureuse et fortunée.\nN’était-ce pas au contraire une bonne action que l’on\ndevrait permettre, récompensermême, au lieu delà pu\nnir comme un crime ? L’essentiel pour accomplir cette\nbonne action était de rencontrer une femme qui voulût\nbien se prêter à la combinaison... Certes les malheu\nreuses capables de vendre pour quelques milliers de\nfrancs le fruit de leurs entrailles, de renoncer pour tou\njours à leurs droits sur lui, ne manquaient pas dans\nles quartiers misérables de Blidah, où se trouvaient\nalors le comte et la comtesse; mais il fallait d’abord\nprendre garde de ne pas tomber sur un petit être chez\nlequel, en dépit de l’exemple et de la sollicitude, cou\nveraient les mauvais instincts et les vices puisés\ndans le sein maternel. L’idéal eût été de rencontrer une\nmère honnête et besogneuse d’origine française, bien\nentendu, qui comprendrait qu’en remettant son enfant\naux mains de la comtesse d’Egleny, elle assurait son\nbonheur, loin d’être sacrilège ou dénaturée !\nEvidemment il n’était pas facile de rencontrer cette\nhonnête femme de mère... mais l'Evangile ne dit-il pas :\nCherchez et vous trouverez. Effectivement, quelques\nsemaines après, un billet de la comtesse d’Egleny com\nmençait par cette ligne : Enfin! nous avons trouvé la\nfemme que nous cherchons et l'enfant si ardemment\nsouhaité. Certaines autres lettres venaient corroborer\ncette affirmation. D’autres avaient été brûlées sur la\nprière de Mme d’Egleny qui, à ce que racontait sa sœur,\nne voulait point que les pauvres gens désignés dans\ncette correspondance pussent se trouver compromis plus\ntard. Mais cela n'avait point d'importance, puisque ces\ngens se nommaient aujourd’hui et que l’on pouvait\nfacilement prouver les faits avancés par ce ménage\nrepentant qui, au risque des peines édictées par la loi,\nréclamait l’enfant abandonné jadis à la comtesse. Ce\nménage s’appelait M. et Mme Tortillon. Bien certaine\nment on devait passer l’éponge sur cet abandon et\npardonner à ces pauvres gens! On en ferait juge\nDanièle elle-même ! Avec le peu d’argent que leur avait\nprocuré la vente de leur maisonnette en Normandie, les\népoux Tortillon étaient, il y a vingt-deux, ans venus\ns’établir à Blidah. Théodule Tortillon espérait v faire\nfortune en exerçant le métier de coiffeur-barbier à l'instar\nde Paris. Soit déveine, soit maladresse de sa part... la\nfortune n'avait point répondu à son appel! Au bout de\ndeux ans de séjour en Algérie, les économies avaient\ndisparu, la faillite apparaissait même menaçante et,\npour comble de malchance, Zélie Tortillon était enceinte\nde plusieurs mois. Aussi Théodule commençait-il à\nenvisager la nécessité de se débarrasser de l’existence,\nespérant qu'une fois mort, sa veuve trouverait plus\nfacilement des gens qui s'intéresseraient à elle et à\nl’enfant qui allait naître. Il paraît même qu’un beau\nmatin l’infortunée Zélie était arrivée à temps pour\nlui arracher le revolver des mains. Le même jour une\nsage-femme, qui la connaissait et à laquelle Mme\nd’Egleny avait confié ses projets, lui avait chuchoté à\nl’oreille les offres alléchantes de la comtesse...\nA cet instant du récit de Mme Chevanceau, que\nDanièle écoutait immobile et sans prononcer une sylla\nbe, la petite grosse femme qui sanglotaillait toujours\nau pied du lit, interrompit la narratrice d’une suffoca\ntion plus forte que les précédentes et tombant à genoux\ndevant le lit de la jeune fille :\n—• Et j’ai accepté, acheva-t-elle. J'ai vendu l'enfant\npour sauver le père!... Mais à ce moment-là, bien sûr,\nj’étais folle! Vous m'avez reniée, mademoiselle, mais\nà ma place qu’auriez-vous fait? Nous étions à la maison\nsans pain et je ne livrais pas mon enfant pour qu’il\nfût malheureux, au contraire ! Avec nous, c’était la\nmisère et la mort peut-être, car la misère, les petits la\nsupportent encore moins que les grandes personnes !\nTandis qu’avec ceux qui nous offraient de nous rem\nplacer, c'était la fortune, le bonheur... J’ai cru... j’ai\npensé!... je me suis dit... enfin j’avais dans l’idée que\nj'agissais pour le bien de mon enfant! Mon Dieu!\ncomme j’en suis cruellement punie aujourd’hui !...\nLes yeux rouges, la face tuméfiée par le tamponne\nment humide de son mouchoir, les gestes à demi égarés,\nMme Tortillon était presque touchante.\n— Pauvre femme ! fit Mme Chevanceau avec une con\nviction apitoyée. Puis, tandis que Danièle gardait son\nmutisme obstiné et que Zélie mettait une sourdine à ses\nsanglots, celle que Mlle d’Egleny avait si longtemps\nprise pour sa proche parente reprit son récit :\n— J’abrège la fin. Pendant que vos parents quittaient\nBlidah pour s’établir dans un village isolé où votre vraie\nmère dérobait sa grossesse, la comtesse, elle, en si\nmulait une, annonçait à ses amies de Paris qu’un mi\nracle venait de s’opérer et qu’au moment où elle en\ndésespérait le plus, Dieu avait permis qu’elle devînt\nmère! Sitôt de retour à Paris, elle présentait à tous la\nfillette qu’un faux avait permis d'inscrire sous le nom\nde Danièle d’Egleny et qui, légitimement eût dû s’appe\nler Danièle Tortillon. Grâce aux générosités de la com\ntesse, vos parents se trouvaient en meilleure situation\nDepuis ce temps, par leur travail et leur intelligence,\nceux à qui vous devez bien réellement le jour ont con\ntinué à prospérer. Ils sont aujourd’hui propriétaires à\nMontmartre d’un établissement très achalandé. Vous\nvoyez donc, ma chère, que, tout compte fait, votre\nchute est fort moelleuse et que même ce que vous con\nsidérez, vous, comme une déchéance, serait pour bien\nd’autres l’idéal réalisé.\nLes yeux méchamment railleurs fixés sur Danièle,\nMme Chevanceau attendait de la jeune fille une réponse\nquelle quelle fût. Non que son silence l’inquiétât; elle y\nvoyait, au contraire, l’accablement de la surprise, la\nstupeur de la conviction, mais il l’agaçait à la fin. Sa\nnature despotique et batailleuse eût préféré l'orgueil\nd’une victoire plus chèrement disputée. Elle eût éprouvé\nplus de triomphante satisfaction à anéantir une à une\ndes objections obstinées, à écraser l'incrédulité de\nDanièle sous le poids d’arguments péremptoires.\nAu lieu de cela, une prostration qui acceptait tout\nsans livrer un dernier combat.\n1 VILLIAM B US NA CH.",
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