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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nDaphnis et Chloé\n| L’entretien, — vers la fin du repas qui réunis-\nsait, ce soir-là, au petit Bignon, les cinq anciens\ncopains de l'institution Masse, devenus cinq Pari\nsiens aux tempes grisonnantes, — abordait un de\nces sujets qui semblent sortir naturellement des\nbouteilles de chartreuse et des flacons de fine\nchampagne, la façon dont chacun des convives\navait fait sa première épreuve de virilité — avait\ncomme dit joliment Villon, perdu sa ceinture.\nEt c’étaient, en somme, d’assez pauvres histoires\nqui tombaient sur la nappe l’une après l’autre,des\nhistoires se ressemblant entre elles, comme se\nressemblent les salons de maisons publiques ou\nles masques plâtrés des guetteuses d’amour.\nPourtant l’aventure que conta Frédéric Autan\nle poète ingénieux des Contes gascons, ne fut\npoint pareille aux autres.\n« — Vous savez, dit-il, que jusqu'à quinze ans\n— époque à laquelle j'entrai à la boîte Masse, — j e\nvécus en pays de Garonne, à Tonneins, chez mon\noncle et ma tante Cazemajou, deux vieilles gens\ninoccupés, qui, n’ayant point d’enfant, s'étaient\ngrande. C’était la vraie gamine garonnaise, mince\net tôt formée, brune de peau, noire de poil, avec\ndeux yeux dont les prunelles semblaient deux\ngrains de raisin muscat tombés dans du lait. Elle\naimait les couleurs éclatantes, les jupes rouges et\nles corsages bleus, les foulards dorés noués autour\ndu chignon d’encre, le bout pendant; et elle avait\nraison, car cette fanfare de couleurs sonnait juste\nsous le soleil de là-bas... Comme la petite maison\nde ses parents était située au bout de notre jar\ndin, la connaissance, entre nousdeux, s’était nouée\nd’elle-même.\nHélas! nousn’avionsguèreleloisirdenousparler.\nVers midi, j’apercevais la petite, lorsqu’elle\nrevenait de l’atelier pour déjeuner: on se disait\nbonjour de loin. Après le souper, quand ce n’était\nni le mois de Marie, ni le mois de saint-Joseph,\nni le mois du Sacré-Cœur, ni la fête de quelque\nsaint obscur qui valût un bout d’office à l’église,\n— je trouvais parfois le moyen de courir à la\ngrille du jardin et d’échanger quelques mots avec\nMaria. Puis, insensiblement enhardis, nous eûmes\nl’audace de nous donner des rendez-vous la nuit,\n— toujours à la grille.\nAh ! cette grille mitoyenne, que de fois nous\nl’avons maudite, tous les deux! Que de fois j’ai\ncrispé mes poignets sur ses barreaux! Que de fois\nj’ai essayé de l’escalader, sans autre résultat que\nde m’écorcher les doigts et les genoux! Elle nous\npermettait bien les baisers, les caresses des mains,\nmais elle nous interdisait ce dont nous avions le\nplus envie, sans en avoir jamais fait l’épreuve...\nPlus tard, j’ai lu dans les mémoires de Casanova\nun passage où il conte qu’une jeune fille et lui\ns’aimèrent à travers la grille d’un couvent. Je\nvoudrais bien savoir comment ils s’y sont pris!\nNotre désir, peu à peu, s’exaspéra. Nous par\nlions sans cesse du moyen de le satisfaire : car,\nétant deux enfants, la pudeur était absolument\nabsente de nos entrevues ; nous jouions à un jeu\ndéfendu, voilà tout. L’atelier avait vite instruit\nma petite amie ; quant à moi, les livres et la ré\nflexion m’avaient suffisamment renseigné.\nUne nuit, Maria me dit :\n— J’ai trouvé un moyen pour nous voir dans\nun lit.\nNous « voir dans un lit » telle était l'expres-\nnuit quand la fille avait passé vingt et un ans ; . J\nfrancs quand la fille était mineure. Il fi liait bie\npayer les risques.\nMaria avec l’effronterie extraordinaire de J\nmines gasconnes, s’était simplement rendue che\nla Béziat — et lui avait expliqué notre ca b\nvieille avait jeté des cris d'orfraie, disant qu nl\nmettrait en prison si elle recevait chez elle deu\nenfants de quinze ans.\nMais, ma petite amie, qui ne se démontai pa\naisément, avait insisté, demandant obstiné ien\n« combien ce serait ». i\nEt la Béziat avait fini par déclarer que, cett\nfois, comme il s’agissait de deux mineurs, c. se-\nrait quarante francs.\n— Eh bien ! me demanda Maria quand el . et\nfini de m’expliquer son projet. Tu ne dis rie ?\nnent ch\nache m\n('autre,\nte surlei\ntous se\n:11e à 1\n‘usine,\n( Je m\nvoleur\nm'arrêta\npetit bo\nj'aperçe\nm tteus\nLiant si j\nescapad\nje croy.\nZulma.\n(e me If\ne frôlei\nvers six\nupon r\nejoigni\nla vieilli\nEt me n\njouta :\n— Va\nBéziat. j\n... C\nle décri\nolissor\nchargés de mon éducation. Ils entendirent leur\nrôle d’éducateurs d’une façon sévère. L’oncle Jo\nseph, qui avait été professeur au collège de la\nRéole, me bourrait de grammaire, de géographie\net d’arithmétique, dépensant sur mon unique cer\nvelle tout l’effort que se partageait naguère sa\nclasse entière. Quand il me lâchait, la tante Zulma\nentreprenait ma formation morale et religieuse,\nme traînait à tous les offices, à tous les catéchis\nmes, à toutes les processions qu’elle fréquentait.\nQuelquefois l’oncle et la tante se disputaient ma\nchétive personne, l’un tenant pour les sciences\nhumaines, l’autre pour les pieux exercices.\n— Joseph, disait la tante de sa voix suraiguë,\nc’est l’heure du mois de Marie, laisse venir le\npetit avé moi, ou il va le manquer.\nEt l’oncle, interrompu au milieu d’un vers de\nLucrèce ou d'Homère, répliquait vivement :\n— Hé foutre ! qu’il le manque, donc ! Ne peux-\ntu nous laisser finir l’explication, vé?\n— Joseph, objectait la tante sévèrement, tu\ndonnes le mauvais exemple à ce petit.\n— Mais, faisait l’oncle un peu honteux, tu veux\ndoncenfaireun ignorant,Zulma, detonneveu,dis?\n— Et toi, répliquait la tante, tu veux donc en\nfaire un républicain?...\nLa peur de faire de moi un républicain triomphait\nordinairement de la résistance de l’oncle Joseph et\nle mois de Marie avait raison de Lucrèce et d’Ho\nmère. Moi, je nerésistais pas, je n'opinais même pas,\nje me laissais mener. Ma vie intérieure était déjà\nassez active pour me rendre indifférent aux menus\nincidents de ma vie réelle. D’ailleurs, si la journée\nappartenait à mes parents Cazemajou, la nuit du\nmoins était mienne. Je m’arrangeais toujours de\nfaçon à emporter dans ma chambre quelque volu\nme de vers chipé dans la bibliothèque de l’oncle;\nje faisais moi-même des vers, et il me semble\nqu’ils étaient beaucoup plus jolis que ceux que je\nfais à présent. L’été, je passais de longues heures\nà ma fenêtre, regardant les arbres noirs, le ciel\nétoilé, la nuit... Dans les derniers mois démon\nséjour là-bas, je fus tout à fait heureux : car je fis\nla connaissance de Maria.\nMaria était apprentie cigarière à la manufac\nture de Tonneins. Elle avait quelques semaines\nde plus que moi, mais elle était notablement plus\nJe soumis à mon amie les deux objection c;\nme tourmentaient. La première, c’est que 1 .\nJoseph et la tante Zulma ne me laisseraier pi\nsortir seul.\n— Bête, fit Maria. Tu ne demanderas pasl\nmission, té !\nncl\nper\nLa seconde objection, c’était l’énormité de ett\nsomme de quarante francs qu’il faudrait pay\n— Tu n’as pas d’argent, toi ? questionna l al !\nJ’avouai que je n’en avais pas. Mon oncle . rl\ntante ne me donnaient pas un sou, invoqua 1\nmotif plausible que je ne manquais de rien che\neux.\n— Mais ils sont riches, tes parents, reprit? aria\nTu ne peux pas leur voler deux louis d’or?\nJ’expliquai que l’argent était enfermé da\nsecrétaire, dont la tante Zulma gardait la cl\nque je ne dis pas, — par respect humai\nc’est que j’aurais éprouvé une répugnance i\ncible à faire ce que ma petite amie trouvait\nturel, — voler deux louis d’or.\n— Hé bè ! fit-elle en soupirant, alors c'est\n12\nsion uave par laquelle nous Résignions ce que es\nItaliens appellent simplement : far Vatto.\nJe demandai :\n— Quel moyen ?\nElle m’expliqua un plan assez compliqué. A\ntrois kilomètres de Tonneins, sur la route de\nMarmande, il y avait, me dit-elle, un café tenu\npar une vieille ; cette vieille, nommée Béziat,\nlouait des chambres aux amoureux. Maria en\navait entendu parler par des ouvrières plus âgées,\nqui y donnaient des rendez-vous aux jeunes gens\nde la ville.La vieille était discrète, ayant pour cela\nde bonnes raisons. Elle prenait dix francs pour la\nqui les amasserai, les quarante francs... Seule en\nce sera long !\nCe fut long, effectivement, — plusieurs\nMaria gagnait à la manufacture environ qu tre\nvingts centimes par jour. Elle s’appliqua dès\nparvint assez vite à gagner un franc ; natu ;\nment, elle conserva pour elle la différence D\nplus, ses parents, moins avares que les mien I\ndonnaient chaque semaine dix sous pour passé\nson dimanche. Elle ne dépensa rien, n’achet pl\"\nun ruban, plus un berlingot. Je crois bien aus\nqu’elle dut un peu voler les sous qui traînaie\"\nchez elle.\nA chacun de nos rendez-vous nocturnes 0\"\ns’entretenait du magot. 1\n— Combien as-tu, maintenant ? |\n— Vingt-trois francs et huit sous. Mais demain\nje vais au marché pour ma mère, et je gratter\nbien cinq sous. 1\n— Alors, c’est « pour dans combien > ? |\nElle réfléchissait, comptait dans sa tête. |\n— Pour dans six semaines... peut-être mo ins\"\nLa somme fut complétée plus tôt que nous \"\npensions par un coup de fortune : Maria trou\"\nune pièce de cinq francs, un matin, dans I’uf\ndes cours de la manufacture, ou du moins, e 1\nme déclara qu’elle l’avait trouvée, et je ne \"\npoint d’enquête. Au clair de la lune, la petite (\ngarière fit briller sous mes yeux les deux lou\nmesure que croissait le trésor, elle avait prude\"\nNous ne\ncemmer\nhcr Ad:\neûmes t\nBoutes L\naffamés\nd eure\npe solei\ntable, —\nI Le soi\nporte, n\nnous ha\nparesse,\npa r des <\nI Quan\nm ajou,\nchâtime\ntante Zi\nqu’ils ei\nl—Oi\n— Ti\ndant un\nI le rép\nTautre c\np en cr\npérité c<\npur la r<\nbonne n\nune cha\nno us av\nde la Ga\nj oncle J\nPas se r<\nfuturs ;\néPoque\nne suis]\nI Le COj\nI — Et\n— M:\ndit, une\nmodèle,\nui coût;\nQu’elle i\nmajou, <\nJe ne les\n| Et il a\n| J’e\nsecomm\nI La der\n“Vant l’â\nTOides si\nmémoire\n. 1 ancie\nEpines .\nNchech\n61. Ac\nPas enco\naure. TJ\nentresol",
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     "texte": "des\n88\nes branches :\nelle ut j\nrien ?\nons C ui |\n.tait as '\ninément\nant si je rêvais, si c’était bien moi qui osais cette\nscapade. Des pies s’appelaient dans 1\nue c CZ\ncas. La\nqu’on la :\nle deux\ne, ce te\n, ce se-\nlait bien\neut changé sa monnaie ; car une pièce d’or se\nache mieux qu’un tas de sous, Impatients l’un de\nautre, nous arrêtâmes le jour de l’entrevue pour\nesurlendemain. Il fut convenu que chacun de\nous se rendrait chez la Béziat de son côté, —\nIle à l’heure où d’ordinaire elle partait pour\n'usine, — moi, quand je pourrais m’échapper.\nJe m’échappai en pleine nuit, comme un\noleur ; je gagnai la route de Marmande, ne\narrêtant de courir que quand j’eus atteint un\netit bois de saules que je connaissais et d’où\naperçevais la maison blanche de la vieille entre-\netteuse : j’y demeurai tremblant, me deman-\ncroyais entendre grincer la voix de la tante\nulma. Un lapin se promenait dans les mousses :\nme retournai épouvanté, pensant reconnaître\ne frôlement des savates de l’oncle Joseph. Enfin,\ners six heures et demie du matin, j’aperçus le\npon rouge de Maria qui s’en venait. Elle me\nejoignit, me dit de me presser pour entrer chez\nvieille avant qu’il y eût personne dans le café,\nt me mettant les deux louis dans la main elle\njouta :\n— v aut mieux que ce soit toi qui les donnes à la\néziat. Moi, on croirait que je les ai volés.\n... Ce que fut cette journée, mes amis, je ne vous\ndécrirai certes pas. Cela me semblerait une\nolissonnerie, et, en vérité, ce n’en fut pas une.\nous nous aimâmes, Maria et moi, aussi inno-\nemment et aussi impudiquement que purent s’ai-\nerAdam et Eve à leur première rencontre. Nous\nimes toutes les curiosités, toutes les ardeurs et\nutes les maladresses de deux êtres ignorants et\nlamés l’un de l’autre... Et, durant une quinzaine\n'heures, —dans la pauvre petite chambre pleine\ne soleil où il n’y avait de meubles que le lit et la\nble. — nous recommençâmes le Paradis.\nLe soir tombait quand la vieille, frappant à la\nrte, nous réveilla aux bras l’un de l’autre. Nous\nous habillâmes à la hâte, et, après une dernière\naresse, nous regagnâmes Tonneins en courant\nar des chemins différents.\nQuand je franchis le seuil de la maison Caze-\najou, j’étais stoïquement préparé à tous les\nbâtiments. Mais je trouvai l’oncle Joseph et la\n-, ote Zulma tellement stupéfiés par mon escapade\n1 oncle gu’ils eurent à peine la force de me questionner :\nient as | — Où as-tu été, petit malheureux ?\n— Tu n’as pas de honte de nous inquiéter pen-\nMt un jour tout entier ? où étais-tu ?\nJe répondis que j’avais été me promener de\nautr côté de la rivière, que je m’étais perdu. On\nen crut rien, d’ailleurs; dès le lendemain, la\npté commença d’apparaître. On nous avais vus,\nIr la route de Marmande, Maria et Moi. Pér\nsla per\nes,\non\nemain\natteral\nest n 1oi\nlement.\nde cette\nayer.\nMaria,\nle et ma\nuant le\nn c ez ;\ntMa a.\nr ?\ndans I e\nclef. Ce\nain, —\ninv n-\nt si n a-\n, mois\nquatre-\nès lors,\nturel e-\nce. )e\nen s, ui\npasser\nta plus\n1 aussi\ninaient\noinsSe:\nous U®\ntrouva\n, l’une\ns, elle\nne fis\nite ci:\nmis : 2\nudem:\noné ne nous soupçonna pourtant d’avoir loué\nne ci ambre chez la Béziat ; mais il fut admis que\nous avions polissonné ensemble dans les aubiers\nela Garonne. Dès lors, ma cause fut jugée :\noncle Joseph écrivit à mon père qu’il ne voulait\n4s se rendre responsable de mes dévergondages\nturs ; je fus renvoyé à ma famille... C’est à cette\nPoque qu’on me fit entrer à la boîte Masse... Je\nsuis pas revenu à Tonneins depuis. »\nLe conteur s’arrêta. Quelqu’un demanda :\n- ht Maria, qu’est-elle devenue ?\n, Maria, reprit Autan, est devenue, m’a-t-on\nth une honnête mère de famille, une cigarière\n°dèle... Si elle se rappelle notre aventure, qui\ncoûta deux louis, elle ne se doute certes pas\ntelle me coûta, à moi, le petit héritage des Caze-\n3 ]ou, cinq mille francs de rente... Mais, bah !\nne les regrette point.\nttil ajouta avec un soupir :\n\" J’en donnerais même encore autant pour\nommencer.\nMARCEL PRÉVOST.\nLA VIE parisienne\n",
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     "texte": "Paillasson\nadernière des dernières! Chassieuse, vieille\n. 1 âge, cette quadragénaire en conterait de\neeS.Si elle pouvait, si elle savait écrire ses\nfoires. Il y a longtemps qu’elle fait la noce,\ninclen qui joue de la guitare, le soir, dans les\noepeSou boulottent les femmes du quartier\n^echouart affirme qu’il l’a vue débuter en\nasA cette époque-là, pour sûr, on ne l’avait\nanracore surnommée Paillasson. C’était la belle\nt n agent de change lui avait meublé un\n\"5o rue du Helder, au coin de la rueTaitbout,\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\ndans une maison qui a été démolie quand on a\npercé le boulevard Haussmann. C’était une jolie\nfille, pas très grande, mais pourtant un peu plus\nhaute qu’aujourd’hui. Elle s’est tassée. Elle est\ndevenue massive, lourde, large comme une fu\ntaille. Elle promène son ventre de pot à tabac du\nsquare Montholon à la place Cadet. La boulotte\nd’antan, la bonne fille rondelette, la brune aux\nyeux couleur myosotis enveloppe maintenant sa\ngraisse dans un petit cachemire lamentable, laisse\ntraîner sur les trottoirs un jupon éraillé d’étoffe\nsombre, garni d’une passementerie pisseuse, et\ncouvre sa tête d’un chapeau ridicule à grosses\nfleurs et à grande plume acheté au Temple. Elle a\ntoujours tenu à être bien coiffée. Forte de son expé\nrience, elleprétend queles messieurs regardent ce\nqu’une femme a sur la tête. Elle sait bien qu’il y\na des cochons qui aiment les filles en cheveux, les\nsouillons ébouriffés ou les mal peignées. Mais\nc’est le petit nombre. Les gens convenables sont\npourlatenue.il faut ce qu’il faut, n’est-ce pas?\nC’était du reste ce que disait Vertpré, le meilleur\nde ses anciens amants, un garçon très gentil, qui\nl’aurait épousée si elle avait voulu. Mais elle a\npréféré vivre avec un sale figurant des Délasse\nments-Comiques qui la battait comme plâtre. On\nest si bête quand on est jeune ! Si elle avait su ce\nqu’elle sait maintenant, pour sûr, elle ne serait pas\nobligée de faire le truc. Enfin, quoi ? quand le vin\nest tiré, il faut le boire.\nPauvre Paillasson ! Elle se sent le cœur tout\naffadi ce soir. Il lui prend des envies de pleurer.\nElle a des mollesses dans l’estomac. Ça lui est\nvenu tranquillement comme cela, tout à l’heure,\ndans la chambre de l’hôtel meublé où elle aidait\nun petit jeune homme, sa dernière victime, à se\nrhabiller. Sans y penser, par habitube, elle lui a\ndit :\n— Qu’est-ce que tu fais, mon mignon ?\n— Moi ! je suis étudiant.\nEtudiant ! C’est ce mot-là qui a tourné les sens\nde Laure. Tout à coup elle s’est rappelé qu’en\n1869 elle avait quitté la rive droite pour aller\nfaire la noce au Quartier avec un Roumain. Non\njamais, jamais, elle n’a rigolé comme à cette\népoque-là. Elle se souvient très bien. Tous les\nsoirs elle était soûle à la « Source » ou au\n» Bas-Rhin ». Au « Bas-Rhin » surtout où Nini la\nDémocrate chantait devant le piano tenu par\nCabaner un tas de chansons patriotiques et senti\nmentales qui faisaient pleurer la grande Sidonie.\nC’est rudement loin, ce temps, tout de même ! Et\npuis, pendant la guerre, Laure avait vécu au\nQuartier. Cette fois, elle était demoiselle de\ncomptoir au « Chinois », rue de TEcole-de-\nMédecine, juste en face le« Grand-Condé », chez\nMme Boin, une grosse femme qui soignait son\népoux, un phtisique à tête de mort, toujours\ngrincheux. Ce qu’on avait rigolé dans cette boîte!\nIly venaitdes petits très drôles, lancés maintenant,\npresque tous arrivés à quelque chose, qui font\nsemblant de ne plus reconnaître Laure quand\nils passent à côte d’elle dans la rue. Les hommes\nsont si ingrats !\nPaillasson pleurerait presque. Elle éprouve\nvraiment le besoin de se ragaillardir et elle entre\nchez le marchand de vin de la place Cadet où les\n« dos » et les « marmites » boivent en réglant\n' leurs petits comptes. Il y a là un tas de guenuches,\ndes rousses, des blondes, des brunes et jusqu’à\ndeux négresses horribles, une petite en madras et\nune grande en chapeau. Dès qu’elles l’ont vue\nentrer, toutes ces femelles se sont mises à l’en\ngueuler.\n— Tiens, v’ià Paillasson. C’est tout ce que tu\npaies, dis ? Ohé ! la mère, faudrait voir à fader.\nCombien qu’il t’a donné, ton petit de tout à l’heure?\nPuis sur l’air des lampions :\n— Pail-lasson ! Pail-lasson! Pail-lasson !\nEnfin un silence se fait et Adèle, celle que les\n1 hommes prennent toujours pour une juive, bien\nqu’elle soit née en Normandie, Adèleraconte que\ncette sacrée Paillasson en tient vraiment pour les\ngosses. C’est vrai qu’elle a eu de la chance tout\nà l’heure de faire un jeune homme, mais pour sûr\nce doit être à l’œil. Adèle sait ce qu’elle dit. Tous\nles dimanches, elle va voir un vieux qui de\nmeure du côté de la rue de Sèvres et elle a rencon\ntré deux ou trois fois Paillasson. Pas seule par\nexemple, puisqu’elle était accompagnée d’un\ngrand garçon qui porte le costume du pensionnat\ndes Frères. Je vous demande un peu si ce n’est\npas une honte qu’une vieille gouine pareille\ns’amuse à courir après des collégiens !\nCes messieurs et ces dames sont absolument du\nmême avis. C’est une honte. Et les invectives\ntombent drues et serrées sur Laure, qui pleure\ncette fois-ci de vraies larmes dans son verre de\npunch. Le mastroquet lui-même trouve que Pail\nlasson est dans son tort. Tout le monde s’en mêle.\nChacun reproche l’élève des Frères à la vieille\nrouleuse. A la fin, cependant, celle-ci vide son\nverre et se met à crier .\n— Vous n’allez pas me lâcher le coude, tas de\nmufles! Qu’est-ce que ça peut vous faire, puisque\nc’est mon fils !\nROBERT CAZE.\n—=sme\nLES POÈTES DE L’AMOUR\n",
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     "texte": "La Sieste\nDans les bras d’une grande chaise,\nQui sous son corps va s’allongeani\nAvec des lueurs de fournaise\nAu bout de ses franges d’argent ;\nDans la tremblante clarté fauve\nQui, comme un reptile, se tord\nLe long des tapis de l’alcôve,\nElle fait la sieste, elle dort.\nEst-ce îin amant qui l’a portée\nDans le nid soyeux des coussins,\nLa gorge ainsi décolletée\nJusqu’à la floraison des seins ?\nElle est si charmante, si belle\nQu’on la regarde, ensorcelé\nPar le petit bout de dentelle\nQui flotte à son bras potelé.\nSa lèvre, qu’ effleure un sourire\nPlein d’un mystérieux attrait,\nS’ouvre doucement et respire\nComme une rose qui vivrait.\nLes jambes, un peu relevées,\nRaillant le jupon mal baissé,\nEtalent les formes rêvées\nSous le peignoir un peu froissé,\nQui, le long de la cuisse ronde,\nRoule avec ses plis fins et doux\nU ne espèce de vague blonde\nDans T écartement des genoux.\nCLOVIS HUGUES.\n(Au commandant Hamburger)\nM. Benistant, colonel de cavalerie en retraite,\nhabitait avec sa servante un petit entresol de la\nrue du Parc, à Saint-Mandé. C’était un brave\nhomme d’ancien soldat, tout déguenillé par les\nboulets. Il avait laissé un bras à Leipsick, une\njambe à Lutzen. En 1812, il était alors comman-\ndant, les sabres de Smolensk lui avaient chipé\ntrois doigts; une balle de Blücher, à Waterloo,\nl’avait obligé, dorénavant, à ne plus regarder\nl’ennemi que de l’œil gauche. Alors, comme l’em\npire était vaincu, M. Bénistant se retira pour soi\ngner ces deux ou trois morceaux de corps, élever\ndes serins de Hollande, et boire chaque soir du\ncafé à 32°, en attendant que Dieu prît sur lui la\nrevanche de la balle de Blücher, c’est-à-dire lui\nfermât l’autre œil.\nLe colonel avait arrêté le bonheur à la jouis\nsance de trois choses : il logeait au midi pour\nnarguer les neiges de Moscou, il élevait des\nserins et il buvait du café pour oublier ses\nmisères.\n— Ah! disait le colonel à sa servante, si vous\nl’aviez vu, ma bonne, avec son petit chapeau et\nses grandes bottes, il prenait les capitales comme\non prend les filles, par leurs ceintures de bas\ntions, puis il vous les dégrafait et les violait, si\nbien que le soldat disait en se faisant décalebasser\npour son empereur: « Coquin! s'il danse encore\ndeux jours ici, maman l’Europe n’aura plus de\nfillettes à marier. » Dites, Martette, voyez donc\nles cages, Murat n’a plus de mouron et Marie-\nLouise crie depuis une heure ; sans doute qu’ils\ndoivent avoir faim.\nCependant, le vieillard n’était pas tout à fait\nheureux; la servante l’écoutait bien, mais comme\nelle n’avait pas été grenadier de la garde, elle ne\nrépondait que par des « Ah! » d’indignation aux\nrécits des luttes impériales. Elle soignait son\n« Monsieur le Colonel » comme on dorlotte un\nenfant, lui cirait la jambe tous les matins, ensei-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\ngnait à chanter au maréchal Soult, et particuliè\nrement à Marceau, pour qui elle avait un faible,\net préparait le café noir avec de si menues déli-\ncatesses, que le cœur du grenadier, tout racorni\nPar le feu des batailles, avait un jour fini par\ns ouvrir et lui arranger un coin, la meilleure\nplace, aux pieds de l’empereur.\nCe dernier échelon qu’il lui fallait gravir pour\ngagner iâ béatitude en cette vie, M. Bénistant le\nranchit en 1827, alors qu’il se promenait dans le\nvoisinage du lac de Saint-Mandé.' 11 reconnut son\nncien ordonnance Gogois, devenu garde, et ce\nUrent, des lors, entre eux, d’interminables cau-\neries.\nGogois était un parleur ; c'est ce que demandait\nle colonel, dont les campagnes remontaient au\ngosier, depuis sa retraite, et il fut admis à boire\nle café à 32°, tous les jours de midi à trois et de\nsept à neuf.\n— Ah ! mon colonel, c'est deux jours avant les\nPyramides que vous m’avez pris pour brosseur, et\nje vous ai toujours suivi. Quel chambard il nous\na donné tout de même ! et quelle promenade, pen\ndant quinze ans ! Il peut dire qu’z'Z a mis le cave-\nçon aux naseaux de l’Europe qu’était comme un\ncheval rétif.\n— C’est bien parlé, Gogois, tu dis vrai. C’était\nun rude garçon ; au lieu de viande, il nous servait\nde l’ennemi. A Austerlitz, on en a mangé à sa\nfaim.\n— Et il vous décortiquait les armées d’Alle-\nmands, comme des noisettes. C’est Dieu qui avait\nlouveté cet empereur, bonheur de mon cœur ! A\nLeipsick, le canon vendangeait, fallait voir nos\nrangs ? C’était le père de la mort, mais il adorait\nle soldat comme un cousin germain, et il vous\ndéblayait l’humanité, une... deux... le temps de\ncrever sa cartouche.\nLe colonel dressait la tête :\n— Je me souviens qu’au passage de la Bérésina,\nun chien de pays qui nous a gelés pour toute\nl’existence ! l’empereur demanda des hommes",
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     "texte": "Tristesse de Réverbère\nJe suis un réverbère qui s’ennuie. Oh! vous\ndevez m’avoir remarqué. Vous savez? à l’angle\ndes rues Mouffetard et du Pot-de-Fer. Un vilain\ncoin, n’est-ce pas? A ma droite un marchand de\nvin, à ma gauche un boulanger.\nVous figurez-vous le sort d’un être qui n’y voit\nque la nuit?\nDès que l'aurore, cette aurore délicate et ma-\nlade de Paris, se lève, blanchissant les persiennes\ndes bourgeois paisibles, à l’heure où les chiffon\nniers passent, courbés sous leur hotte, faisant le\ntri de chaque tas d’ordures, quand de tous côtés\npartent les sifflets aigus des usines appelantes ou\nvriers, mon marchand de vin ôte ses volets, et la\nboutique de mon boulanger souffle de bonnes\nhaleines de pain chaud; moi, je tremble, je sais\nqu’on va m’éteindre, et de loin je vois arriver\nl’homme à blouse bleue avec collet rouge, à cas\nquette administrative : la clef tourne, psitt! Je\nn’y vois plus.\nAlors la journée longue, longue et monotone.\nBien que n’y voyant plus, je ne puis dormir; et i\nj’écoute, et je sens. Ah! quel sale quartier.\nEt d’abord, les tombereaux du matin «qui n\nmassent les ordures, les mélopées traînardes ê\nmarchandes de mouron ou de merlan, et je fi\ndes ouvriers qui descend, tapant ses lourds so:\nliers sur le trottoir, avec parfois des pas se dé\ntachant pour aller piétiner devant le comptoir à\nmarchand de vin, dans le bruit des discussio:\nenrouées, des crachements et des chocs de ven\ndéposés sur le zinc.\nPuis le grand silence de midi. C’est l’heure 0:\nparmi les émanations dorées des fritures, je m‘a\ntiédis au soleil. Le soleil, le réverbère du monde\nbien souvent j’y pense. Je songe que je ne le ve:\nrai jamais, jamais. Dans l'autre vie, peut-être\nCar, si mon corps est périssable, cette flamm\nqui, comme vous le savez, est mon âme, ne pet\nqu’être immortelle. Mais je suis tiré de m r\nveries métaphysiques par les rires d’une envole;\nd’ouvrières.\n: Et c’est l’après-midi longue, vide, silencieuse\nComme je m’ennuie ! Qu’ai-je donc fait pour être\nplanté dans ce sale quartier plutôt qu’ailleurs -\nUn fiacre qui passe. De lourds tombereaux dé\nfonçant les pavés. Les piailleries de toute la ver-\nminaille du quartier s’ébattant dans le ruisseau,\nQuelquefois, là-bas, un orgue qui se lamente,\njamais consolé. Et toujours cette insupportable\nodeur de cuir des tanneries!\nAvant, j’avais bien le piano d’en face avec ses\ninterminables gammes tristes. Ça me berçait, vous\ncomprenez. Depuis le dernier terme d’avril, je\nn’entends plus rien.\nMais voici que les cuisines sentent bon. C’est\nle crépuscule. Les rues reprennent leur bour\ndonnement. Je tressaille, je devine un pas. Ou\ns’arrête : c’est lui, l’allumeur de réverbères La\nvitre se lève, ma clef tourne, je sens le bais rde\nl’étoile qui tremble dans l’allumoir : j’y vois! Et\nj’étends à mes pieds, sur le trottoir, une belle\nflaque de lumière qui vacille avec mon ombre.\nEt je regarde s’en aller dans la nuit la goût de\nlueur qui m’a baisé. C’est l’amoureuse des r ver-\nbères tristes : au crépuscule, elle donne à ch que\nfrère son baiser, puis se perd. Heureuse F tite\nétoile! elle voyage : que de choses elle a v es!\nEt comme elle est bonne de nous en raconter un\npeu en passant! Ne feint-elle pas souvent d ne\npouvoir nous allumer pour nous en chuch ter\nun peu plus encore!\nAh ! toutes les nostalgies qu’elle attise en r. oü\nComme je rêve à ces pays bruyants qu’éelai le\nJablochkoff, avec l’éternel roulement des b les\nvoitures, l’incessant va-et-vient des foules da le\nruissellement des vitrines!\nQuel sale quartier que le mieni\nMaintenant c’est la nuit. Peu de monde. La\nbraise d’un cigare qui passe. Partout on all ne\nmes frères inférieurs; dans la boutique du ar-\nchand de vin, on braille, on boit, on fume et,\npar les fenêtres des maisons, j’aperçois les m-\npes, ces douces vierges qui, par pudeur, se i-\nlent d’un abat-jour.\nA minuit, le marchand de vin met ses vc 5\nDerrière les rideaux éclairés, je devine des fo ies\nde bourgeois se mettant au lit. Et d’autres ch ef\nencore. Mais je suis un réverbère qui se es-\npecte.\nBientôt toutes les fenêtres s’éteignent. A rS,\ndans le grand quartier désert, j’écoute, moi *\ndes soupiraux de la boulangerie, le cri-cri un\ngrillon solitaire et les han pénibles des mitro 15.\nJe deviens sentimental.\nUn pas lointain qui se perd. Un fiacre somno\nlent. Un ivrogne qui fait des monologues. -\nautre fiacre avec ses deux gros yeux vert? ou\nrouges. Deux sergents de ville se promena,\npas, muets. Un chiffonnier balançant son\nqui promène le long du ruisseau des plac es\nde clarté pâle.\nPuis, d’autres voitures encore. J’aime mieus\nles odeurs de cuir de la journée.\nParfois la lune m’intrigue avec sa bonne ace\nchlorotique.\nPuis rien. Et je m’ennuie, je m’ennuie. Je vol-\ndrais faire partie de la rampe d’un théâtre, j’aurais\ndes voisins avec qui causer.\nSi seulement une araignée faisait sa toile d une\nde mes vitres à l’autre! J’assisterais à des drames\nà des agonies muettes. Mais non. Pas une pha-\nlène ! Le printemps dernier je n’ai grillé que deus\nhannetons.\nQuel sale quartier!\nJULES LAFORGUB.\nDans-\ntout h au\njourcilla\nmeil qu’\nflement\nDanièle\nsa gard\nElle s\nseul pa:\nvivait I\nfait qu’i\nN’impo\nElle igi\nviendra\nelle ! S’\nMais j\nne voya\nce proj\nidée fis\nbruit, c\nla hâte\nrobe, e\npour d:\nqu’un ]\nla com\nment, (\nCet es\ndont la\nrestait\nvait po\ncontrai\nmestiq\nhasard\ndeux b\nLe t\nfût en\nsonner\nplus te\nfatigue\nà la ru\nde cint\nconnu,\nsait le\nméro 1\navec e!\nElle\nparti j\nreveni\npas lui\ngardei\ns’éloig\ntourne\nqui n’i\nElle sa\nde refi\ncueillis\norphel\naucun\ncuraie\nhonora\nplus di\ntion qi\nblisser\nUs p a\ndevin<\nEn !\navait :\nréflexi\nlentir\nétait-e\nétendu\nU brui\ntète vi\nParvin\nn’igno\nPrès d\nasile d\navaien\nsans p\ntraite ।\nmachi\nPrendi\nde ses\nsentit 1\nsur le '\n— A\nmal !\nEt u\ndans s\nboutiq",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nquartier 1\nmatin qui ।\ntraînardes c\nrlan, et le fl\nes lourds eo\nles pas se d\ne comptoir (\ns discussio\niocs de ve r\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William BUSNACH\nst l’heure 0\nures, je b a\nre du mord\n: je ne le ve\ne, peut-ê r\nette flair n\nCHAPITRE VIII [Suite)\nâme, ne p al\né de mes ri\nDans son exaltation elle avait prononcé ces mots\nut haut, très haut, les criant presque, mais Zélie ne\nurcilla pas, plongée comme elle l’était dans un som-\nleil qu’entrecoupait maintenant la vibration d’un ron-\nement sonore. Et devant la lourdeur de ce sommeil,\n'une envols\nsilencieuse\nait pour éti\nrailleurs ? -\nibereaux dé\ntoute la v er\nle ruisse u\nDanièle eut une idée : profiter de l’assoupissement de\na gardienne et fuir à l’instant même. Mais où aller ?\nElle se souvint alors d’un vieux cousin de sa mère, le\neul parent qu’elle lui connût, le baron de Barsac. Il\nivait presque seul et un peu en misanthrope, ce qui\nait qu’elle ne l’avait que rarement vu àl’hôteld’Egleny...\nl’importe! elle savait qu’il habitait rue de Sèvres...\nille ignorait le numéro... mais elle s’informerait et par ¬\nle ruisseau rendrait à le trouver. Lui, peut-être, s’intéresserait à\nse lamer te lle ! S'il refusait de lui venir en aide, elle verrait alors !\nsupportabi\nice avec se\nerçait, vou\n5 d’avril, j<\nt bon. C’es\nJais pour l’instant s'enfuir, avant tout, s’enfuir! Elle\nle voyait que cela à faire. La fièvre la dévorait encore,\ne projet en une seconde prit l’intensité, l’acuité d’une\ndée fixe, irrésistible... Elle sauta à bas du lit, sans\nmit, ouvrit la porte d’un cabinet de toilette, s’habilla à\na hâte de vêtements noirs les plus simples de sa garde-\nobe, enveloppa son visage d’une gaze assez épaisse\nleur bo r pour dissimuler ses traits, puis, n’emportant avec elle\nun pas. Oi qu'un petit carnet dans lequel se trouvait le portrait de\nerbères a la comtesse d’Egleny, elle sortit de sa chambre, douce-\nle baiser 1e ment, et tout de suite se jeta dans l’escalier de service.\nj’y vois ! Et\nune be le\nion omb e.\na goutte le\n>t escalier aboutissait à la petite cour des remises\nlont la porte, malgré la défense de Mme Chevanceau,\nestait fréquemment ouverte. Si elle l’était, Danièle de-\ns des rév r-\nte à chaq ie\neuse pet te\nlle a vues!\naconteri n\nrent de ne\nchuchot r\nai pouvoir immédiatement gagner la rue. Dans le cas\nzontraire, blottie dans un coin elle attendrait qu’un do\nse en me !\nl’éclaire e\ndes bell s\nles dans e\nnonde. La\nn allun e\ne du ma -\nfume, et,\ns les lam-\nr, se vc -\n;es volets,\nlesform s\nres chos s\nli se re -\nnt. Alors,\n, montant\ni-cri d’un\n; mitrons\ne somn> -\n'gues. U a\nverts ou\nlenant au\nson fal t\n3 plaqu es\nte mieux\nnne face\nJe vou-\nj’aurais\nile d’une\ns drames,\nme pha-\nque deux\nGUE.\nmestique entrant ou sortant lui laissât l’issue libre. Le\nhasard la servit. Trouvant la porte entre-bâillée, en\ndeux bonds, Danièle fut dehors.\nLe temps était lourd. Un temps d’orage. Bien qu’on\nfût en juillet et que huit heures vinssent à peine de\nsonner, du ciel couvert de nuages noirs, la nuit tombait\nplus tôt que d’habitude. Ne sentant ni la chaleur, ni la\nfa gue, Danièle marchait très vite. Elle arriva bientôt\nà rue de Sèvres et commença ses recherches. Au bout\nde cinq ou six maisons où le baron de Barsac était in\nconnu, elle s’adressa à un concierge qui, lui, connais\nsait le valet de chambre du baron et lui indiqua le nu\nméro 115 comme sa demeure. Le hasard était décidément\navec elle et la pauvre enfant commença à espérer.\nElle arriva au numéro 115. Le baron de Barsac était\nparti pour l’Angleterre depuis huit jours et ne devait\nrevenir que dans trois semaines. On ne pouvait même\npas lui donner son adresse à Londres, il avait dit de\ngarder ses lettres et qu’il les ferait prendre ! Danièle\ns’éloigna en remerciant. Qu’allait-elle devenir ? Re\ntourner à l’hôtel ? Oh ! non... plutôt se jeter à la Seine,\nqui n’était pas bien loin. Alors une inspiration lui vint.\nElle savait parfaitement qu’il existe à Paris des maisons\nde refuge, des asiles où tous les malheureux sont ac\ncueillis. Elle se donnerait, sans mentir, hélas! pour une\norpheline à laquelle il ne restait aucune protection,\naucun appui. On lui avait conté que ces maisons pro\ncuraient souvent des places, infimes sans doute, mais\nhonorables; et elle pressentait que le plus humble, le\nplus dur emploi vaudrait mieux pour elle que la situa\ntion que le couple Tortillon lui réservait, dans leur éta-\nGlissement de Montmartre, établissement que, d’après\nles paroles échappées à Zélie dans son sommeil, elle\ndevinait être quelque café de bas étage.\nEn sortant de la maison de la rue de Sèvres, Danièle\navait marché devant elle au hasard... en proie à ses\nréflexions. Bientôt, en dépit de sa vaillance, elle dut ra\nlentir le pas et s’arrêter pour reprendre haleine. Où\nétait-elle ? Devant ses yeux un brouillard semblait s’être\nétendu et les choses dansaient confusément. Le tumulte,\nle bruit des voitures étourdissait douloureusement sa\nfête vide. Pourtant sur une plaque d’encoignure, elle\nParvint à déchiffrer : Boulevard Saint-Germain. Elle\n\"ignorait pas que la rue de Vaugirard se trouve\nPrès de ce boulevard et que dans cette rue il existe un\nasile de nuit auquel bien souvent elle et Mme d’Egleny\navaient fait parvenir des dons en argent ou en nature,\nsans pouvoir se douter qu’un jour elle se verrait con-\nraite d’aller frapper là. Se levant du banc où elle s’était\nmachinalement assise un instant, Danièle voulut re\nprendre saroute,mais la malheureuse avait trop préjugé\nde ses forces défaillantes. En dépit de son énergie, elle\nsentit ses jambes se dérober sous elle et elle retomba\nsur le banc.\n— Ah ! mon Dieu ! Mais cette demoiselle se trouve\nmal!\nEt une femme se précipita vers Danièle qu’elle soutint\nsans ses bras, cherchant en même temps du regard une\nétique où aller demander le secours d’un verre d'eau\net d’un peu de fleurs d’oranger. Mais à cet endroit, le\nboulevard Saint-Germain, que l’on reconstruisait en\npartie, était justement désert. A droite une sorte de bazar\nimprovisé sous des bâches de toile et déjà fermé, et\npour le reste des bâtisses ou des maisons inachevées.\nFaute de mieux, la femme frappa dans les mains de\nDanièle et desserra le corsage delà jeune fille, lui pro\ndiguant en même temps de douces et réconfortantes\nparoles. Presque aussitôt Mlle d’Egleny rouvrit les\nyeux.\n— Je vous remercie, madame, je me sens beaucoup\nmieux !... Ce n’était qu’un étourdissement.\nMais en dépit de ses assurances, elle demeurait d’une\npâleur mortelle, le corps en proie à un grelottement\nfiévreux. Elle se leva... mais il lui fallut, pour ne pas\ntomber de nouveau, s’appuyer sur le bras de la femme\nqui l’avait aidée à revenir à elle.\n— Vous voyez, mademoiselle, qu’il ne faut point tant\nfaire la brave... et que vous ne pouvez songer à continuer\nvotre chemin toute seule.\nRouge jusqu’au blanc des yeux, Danièle balbutia :\n— Je vais tout près d’ici...\n—• Si près que ce soit, il y aurait conscience à vous\nlaisser aller! Vous me permettrez bien de vous accom\npagner :\n— Mais, madame...\nA cette hésitation de Danièle, la femme eut un soupçon,\net d’un ton devenu subitement indifférent et presque\nsévère :\n— Pardon ! fit-elle, je vois que je suis indiscrète !\nA cet accent, Danièle comprit qu’on l’accusait d’une\ndémarche condamnable.\n— Oh ! madame !\nEt en même temps elle leva les yeux sur la femme\nqui l’avait secourue. Celle-ci, que Danièle avait à peine\nregardée jusque-là, paraissait avoir une trentaine d’an\nnées à peu près ; son costume était propre mais révélait\nla misère : robe d’indienne usée, élimée, reprisée en dix\nendroits ; chapeau à la paille devenue rousse et dont le\npauvre petit nœud de ruban verdâtre était lamentable\nà voir. Sous cet accoutrement une figure irrégulière,\nsans grande expression, mais si honnête que tout de\nsuite elle inspira confiance à Danièle qui, courbant la\ntête, baissant la voix, reprit :\n— Je me rendais à l’asile de nuit, madame.\n— Vous! s’écria la femme toute surprise.\nEt elle considérait la mise simple mais élégante de\nMlle d’Egleny et son air distingué. Puis réprimant\nson étonnement qui gênait la pauvre fille de visible\nfaçon, la femme reprit avec un triste sourire :\n— Alors, mademoiselle, vous n’avez plus de raison\npour refuser ma compagnie ! c’est là que je me rends\naussi !\nEn même temps, elle tendait à Danièle un bras que\ncelle-ci accepta avec reconnaissance. Vraiment, seule,\nelle n’aurait pu parcourir la distance, si faible fût-elle,\nqui séparait le boulevard Saint-uermain de la rue de\nVaugirard. Même soutenue par sa conductrice, elle\navait toutes les peines du monde à marcher. Celle-ci\nintelligente et pleine de tact n osait adresser aucune\nquestion à sa jeune compagne. Ce fut Danièle qui la\npremière rompit le silence.\n— Nous ne devons pas tarder à arriver maintenant,\ndit-elle...\n— Je l’ignore, mademoiselle.\n— C’est donc la première fois r...\n— Oui, certes ! Et l’on m’aurait bien étonnée si, il y a\nseulement trois mois, l’on m’avait dit...\nUn soupir amer termina la phrase. Devinant un be\nsoin de confidence, Danièle reprit :\n— Vous étiez heureuse, alors?\n— Heureuse!... Tranquille,du moins. Une veuve avec\ndeux enfants dont l’aîné a dix ans et le dernier sept, ne\ndoit pas naturellement rouler sur l’or... mais enfin je\nparvenais à joindre à peu près les deux bouts. Je tra\nvaillais le jour dans un magasin de lingerie. Le soir\nj’étais ouvreuse dans un petit théâtre des boulevards...\nmais le directeur a fait de mauvaises affaires. Le\nthéâtre a fermé... Je n’avais plus pour vivre que mon\ntravail de jour. Un de mes enfants est tombé malade...\nje l’ai soigné, le pauvre petit... Et j’ai attrapé ensuite\nson mal. Toutes mes pauvres économies y ont passé !\nQuand je fus sur pied je suis retourné au magasin où\nje travaillais depuis des années... Ah! bien ouiche !\nj’avais été remplacée depuis six semaines! Les patrons\navaient changé et les nouveaux,qui ne me connaissaient\npas, avaient des protégées à caser.\n— Pauvre femme !\n— Alors j’ai cherché à me placer n’importe où... à\nfaire n’importe quoi ! Mais nous sommes en été ! Le\nmonde est à la campagne... les semaines passaient\nsans rien m’apporter et le terme approchait!... Le jour\noù la concierge m’a monté la quittance en me disant :\n« Madame Cassegrain, vous savez que j’ai eu beau conter\nvotre histoire au propriétaire, il prétend que ça ne le re\ngarde pas. Il veut son argent, cet homme ! » Et alors au\nbout d’une quinzaine mon pauvre petit mobilier, tout\nce que je possédais a été vendu à vil prix et je me suis\ntrouvée sur le pavé avec mes deux enfants qui pleu\nraient, ne possédant pour toute fortune que quinze francs\nqui me revenaient de la vente de mes meubles. Mais\nje n’ai Das perdu la tête, par bonheur ; i'ai conduit mes\ngosses chez une brave femme que je connais, et contre\nl’abandon de dix francs elle a consenti à me garder\npendant quelques jours ma fillette et mon garçon. Jus\nqu’à maintenant ils n’ont donc manqué ni d’abri, ni de\npain. Moi, avec les cent sous qui me restaient encore,\nje me rendis dans un bureau de placement sans autre\nrésultat que d’y laisser une pièce de trois francs contre\nd'inutiles renseignements. Enfin aujourd’hui le soir\nvenu, sans plus un sou, n’ayant rien mangé depuis\nhier, affolée à l’idée que d’ici peu, la misère atroce, la\nmisère noire ne serait plus pour moi seule, mais aussi\npour mes enfants que leur gardienne me rendra bien\ncertainement... il m’a passé un tas d’idées parlecerveau !\n— Oui... je devine... vous tuer.\n— Oh! non! pas ça! Et mes petits! Mais voler,\nmendier ! Est-ce que je sais ! Puis peu à peu, le calme\nest revenu, je me suis dit qu’il fallait avant tout manger\net coucher cette nuit, que peut-être demain je trouve\nrais quelque chose... Alors je me suis rappelé qu’en\npassant rue de Vaugirard j’avais remarqué...\nPuis interrompant brusquement son récit :\n— Nous voici au 144, mademoiselle.\nElles étaient en effet devant la porte de l’asile de\nnuit.\nIX\nAu moment de frapper à cette porte, Danièle se\nsentit prise d’un frisson. L’extérieur de cette maison\ndégageait une impression douloureuse comme la mi\nsère qu’il abritait. Elle avait imaginé un bâtiment te\nnant du couvent et de l’hôpital, des murs de pierre, de\nhautes portes, de larges cours, et elle reculait devant\ncette vieille bâtisse lézardée, lépreuse, aux anciennes\n« boutiques » mal fermées de volets disjoints, dont les\nenseignes mal effacées transparaissaient baroquement\nsous les lettres de ces mots : « Œuvre de l’hospitalité\nde nuit. »\nMais ce ne fut qu’une velléité de faiblesse. Prompte\nment elle la réprima.\n— Entrons, fit-elle la première.\nLa porte accédait à un vestibule étroit, sombre, au\nbout duquel dans un guichet s’encadrait une grosse\ntête noire bourrue, aux yeux terribles, à la moustache\nénorme. De dessous cette moustache, partit le gron\ndement d’une voix de basse :\n— Vous êtes en retard, mesdames. Neuf heures\nsont sonnées depuis dix minutes... le règlement est\npourtant formel.\n— Mais, monsieur, hasarda Danièle.\n— Il n’y a pas de : mais monsieur. La porte de\nvrait être fermée et moi je devrais ne pas vous rece\nvoir !...\n— Nous ignorions... balbutia Mme Cassegrain...\n— C’est bon ! c'est bon ! avancez tout de même à\nl’ordre...\nTirant après elle Danièle, la lingère obéit un peu\nrassurée déjà, car en dépit de son accent féroce,\nl’homme à la voix de basse n’avait pas l’air aussi mé\nchant qu’il voulait le paraître. Les yeux enfoncés sous\ndes sourcils poilus comme un bonnet de grenadier,\nexprimaient, en dévisageant les deux femmes, une sorte\nd’apitoiement. S'adressant d’abord à Mme Cassegrain:\n— Vos papiers? fit l’homme.\n— Mes papiers ? répondit-elle toute surprise.\n— Dame ! croyez-vous que l’on va vous recevoir ici\nsans savoir à qui l’on a affaire ! Nous ne voulons pas\nêtre exposés à donner asile à des voleuses, à des\ntrainées, à des rien du tout qu’on mêlerait à d’honnêtes\nfemmes !... D’abord le règlement est formel : De»\npapiers avant tout.\nMâchonnant ces paroles de sa plus grosse voix, le\nconcierge de l’établissement regardait à la dérobée\nDanièle, blanche comme une morte. Des papiers ! Elle\nn’avait point prévu cela... et n’avait rien emporté qui\npût dénoter légalement qui elle était et constater son\nhonnêteté. D’ailleurs, quand bien même elle aurait eu\n« des papiers », elle se serait refusée à les montrer,\npuisqu’ils eussent révélé son identité... Alors, pour qui\nallait-on la prendre, bon Dieu ? Sentant l’œil inquisiteur\ndu Cerbère se river davantage sur elle, elle dut, pour\nne point défaillir, s’accoter à la muraille. Pendant ce\ntemps, la lingère tirait de sa poche des paperasses, son\nacte de naissance, son acte de mariage et jusqu’à cette\ndernière quittance de loyer à laquelle elle devait sa\ndétresse.\n— Tenez, monsieur, disait-elle. Lisez, Hermance\nBonnefoy, veuve Cassegrain !\nLe concierge les ayant pris, ronchonnait tout bas, en\nécrivant les indications sur un registre ad hoc.\nPuis, les rendant à Mme Cassegrain :\n— C’est bien ! Hâtez-vous de passer dans la salle à\ncôté. On vous fera prendre un bain et échanger de linge,\nsi besoin est. Vous prendrez ensuite un bon bol de\nsoupe, et on vous indiquera où vous irez coucher...\nWILLIAM BUSNACH",
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