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     "texte": "Attentat à la pudeur\nUn de mes premiers empressements, lorsque\nj’eus revêtu la robe de stagiaire, fut d’en profiter\npour assister à une audience de huis clos.\nDans la grande salle de la Cour d’assises, où\nl’appareil de la justice donne impassiblement la\nquestion à des âmes humaines, nous étions une\ndizaine d’avocats, vieux ou jeunes, en apparence\ngraves et sceptiques, au iona agites par les caprices\nde l’attente obscène qui sèche un peu la langue et\nmet une lueur spéciale sous la paupière des plus\nhypocrites.\nSur le banc d’infamie, était assis largement un\ngros homme d’une soixantaine d’années, chauve,\navec des moustaches blanches, de bonnes joues\nroses et des yeux bleus,\ntrès doux, à fleur de\ntête: monsieurLaquoix,\nmaître d’une petite fa\nbrique de produits chi\nmiques.\nLorsque j’arrivai, l’af\nfaire était fort avancée.\nL’interrogatoire de l’ac\ncusé, la déposition des\ntémoins avaient fait\nleur œuvre : le réqui\nsitoire commençait.\nNéanmoins, je fus vite\nau courant des faits.\nM. Laquoix avait,\ntrois mois auparavant,\nconduit dans une cham\nbre d’un hôtel meublé\nde Pantin une enfant\nde douze ans, fille de\nson contremaître, fille\nunique, ainsi que le ré\npéta plusieurs fois l’or\ngane du ministère pu-\nbli c.\nMais la providence\ndes vieillards débau-\nchésne lui avait accordé\nque cinq minutes de\nbon temps. La proprié\ntaire du garni, habitués\nà ne favoriser que les\nébats de couples mieux\nassortis, s’était avisée\nde venir soudain co\ngner à la porte. M. Laquoix avait ouvert, tout\nvêtu, tout rouge: et, pris de peur, s’était enfui,\nabandonnant sa jeune compagne, toute vêtue\nencore, toute rouge aussi.\nLa victime, ou plutôt la pseudo-victime, était\nlà, assistant aux débats, sans paraître les écouter.\nC’était un affreux petit être, grêle, au teint bilieux,\naux yeux frangés de cils sanguinolents. Pour se\ndésennuyer, tantôt elle enfonçait les poings dans\nles poches de son tablier d’écolière qu’alors elle\ntendait devant elle, fort, fort, longtemps, long\ntemps, comme pour en faire sortir une petite ta\nblette bien lisse; tantôt, par l'effort d’une main,\nelle superposait un à un les doigts raides et cour\ntauds de l’autre. Elle avait ses cheveux dans un\nfilet à mailles épaisses et d’un blond encore plus\nfilasse qu’eux, et les pieds dans des souliers blancs\nde première communion qui avaient dû être mis\nde côté pour servira un renouvellement et que la\nsolennité de la comparution avait exceptionnel\nlement tirés de l’armoire.\nDeux personnes encadraient la fillette.\nA gauche, la propriétaire du garni : une femme\ncarrée blafarde, dont la nature et la mise déco\nlorées, ranées, flétries, semblaient avoir reçu a ia\nhâte, pour ce jour-là, ce coup de lessive et de\nplumeau artificiel, ne fouillant jamais sous les\nmeubles, avec lequel elle avait dû mettre en état,\ntrois mois plus tôt, le cabinet de société loué à\nM. Laquoix.\nA droite, c’était le père, un bel homme, à figure\nfranche, dure et hâlée, à la fois rustique et mar-\ntiale. On eût dit un garde forestier, endimanché\npar sa redingote noire et le port d’une chaîne de\nmontre en or. Je parierais que cette chaîne lui\navait été donnée par M. Laquoix.\nQuand l’avocat général conclut en requérant un\nchâtiment exemplaire, le contremaître exhala un\ngrop soupir, et regarda à la dérobée son patron.\nCelui-ci tenait, baissés, ses yeux aimants et va\ngues et sa tête, dont la grosse encolure, plissée,\nhors de la chemise en arrière, laissait filtrer des\ngouttes de sueur.\nA son tour, la défense eut la parole.\nLa matérialité de l’acte, c’est-à-dire de la tenta\ntive d’acte, ne fut pas contestée. L’avocat se borna\nà en atténuer le caractère, en insistant sur l’âge de\nM. Laquoix et sur le petit nombre de minutes\nqu’il avait eues pour en corriger les inconvé\nnients. Cet argument fit sourire quelques jurés,\net m’inspira un sentiment de gêne, celui d’une\nsorte d’humiliation inutile pour le patient.\nPuis le défenseur plaida les vraies circonstances\natténuantes. Il retraça la vie de son client, toute\nfaite de travail, de probité, de bienfaisance. Ce\ndernier resta paisible, jusqu’au moment où il\nentendit rappeler l’époque de sa nomination\ncomme répartiteur. Alors il fondit en larmes; et\nson contremaître, qui s’en aperçut aussitôt, ne put\nétouffer un gémissement.\nLes pleurs sont toujours impressionnants sur\nles vieilles faces. Comme l’apparition d’un fleuve\ndont je sais que la source est là-bas, là-bas, ils me\ncommuniquent une émotion profonde ; parce que\nje songe qu’ils viennent de bien loin, qu’ils ont\ntraversé bien des choses résistantes et charrié ien\ndes poids.\nEnsuite, l’avocat, ayant réservé cet effet our\nla fin, révéla que monsieurLaquoix avait eu, our\nla famille de son contremaître, des générosité\nfraternelles. Celui-ci était entré à son service,\ndix ans auparavant, dénué de tout et traînant sa\ncharge une femme paralysée. Monsieur Laquoix\npar une sympathie bien placée envers un sujet\nméritant, avait payé les frais du ménage : méde\ncins, médicaments, obsèques pour l’épouse, et\nfait la position du veuf.\nA la citation de chacun de ces bienfaits, le\npère de la victime, hochant le front, exprimait:\nC’est vrai... c’est vrai... c’est vrai!... dans des\nsignes empressés et douloureux.\nEnfin, il y eut un résumé du président, rapide\net froid. Le Jury ne délibéra pas longtemps. 1\nusa d’indulgence ; et son justiciable ne se vit\ninfliger que deux ans de prison.\nPour le prononcé de la sentence, monsieur La-\nquoix s’était levé, et le père avait fait comme lui.\nLe condamné salua et remercia la cour, avec une\ngrande expression de politesse et de bonté; et\nles gardes municipaux l’emmenèrent sans qu 1\nfît aucun mouvement de résistance ni qu’il mon-\ntrât de faiblesse.\nMais son contremaître se mit à crier des -\nrément, comme un être à qui on arrache les en\ntrailles :\n— Monsieur Laquoix!... Monsieur Laquoix!:\nIl se tourna vers la femme du garni, et luidi\nrudement :\n— C'est vous qui êtes cause de tout!...\nPuis il prit sa fille en ses bras, l’embrassa éper\ndûment ; et, tandis qu’il l’emportait, tout le m nde\nl’entendit encore murmurer, dans une stupeur\nconsolable et folle :\n— Monsieur Laquoix!... Monsieur Laquoix\nMonsieur Laquoix!...\nPAUL HER VIE U.\n— — — II ====== - • d\n",
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     "texte": "Reine Janvier\nJn dimanche du mois dernier, je flânais\nlong des quais à hauteur de l’esplanade des Inv\nlides, par un de ces temps indécis et tièdes I\nprédisposent à la mélancolie. Une brise trèsdou\ncaressait la Seine, et des soldats erraient sans 01\nen gants blancs.. Soudain, un homme de trente,\ntrente-cinq ans me croisa, marchant à petits P\nmesurés, comme un convalescent recueilli I\nboit du soleil. Il leva la tête, mes yeux heurtèr\nles siens, et poussant tous les deux à la fois \"\nmême cri de stupéfaction, nous nous arrêta\nquelques secondes, immobiles, cloués sur pli\"\nPuis, un élan nous jeta aussitôt dans les bras\nde l’autre, étroitement enlacés, trop émus PO",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\ndire un seul mot, comme des parents qui se re\ntrouvent après une longue séparation. C’était\nPaul Jurieux, mon plus cher ami d’enfance, perdu\nde vue depuis le quartier Latin et la sortie de\nl’école. Nous nous étions chéris comme deux\nfrères, et je sentis, au trouble qui m’envahit en\ncette minute, que le temps avait glissé à côté de\nmon affection, la laissant aussi intacte et aussi\nvive qu’aux jours déjà lointains de ma jeunesse.\nDes souvenirs m’affluèrent au cœur : nos cause\nries les soirs d’été, nos projets confiants, nos\nrêves ambitieux sous les étoiles... toute la défro\nque sentimentale du passé.\nPeut-être lui faisais-je le même effet, mais il me\nparaissait changé, les tempes creuses, le visage\ndéjà flétri. Après que nous eûmes balbutié plu\nsieurs phrases banales, en proie à une gêne passa\ngère, comme il arrive quand on a mille choses à\nse dire et qu’on ne sait par laquelle commencer,\nje l’interrogeai :— Que deviens-tu? raconte-moi.\nIl me répondit : — Mais, je vieillis.\nJe repris, en ayant Pair de chercher dans ma\ntête : — Qui donc m’assurait dernièrement que tu\nhabitais la province ?\nA ces mots, il tressaillit, et, me fixant de ses\nyeux effarés : — La province... Allons, on n’y va\npas par quatre chemins avec moi ! tu sait tout...\nJe jouais l’étonnement : — Que veux-tu dire?\nIl répéta : — Tu sais tout.\n— Mais je te jure...\nM’interrompant avec vivacité, presque avec\ncolère : — Ose m’affirmer en face que tu ne con\nnais pas la liaison qui me tient éloigné de Paris\ndepuis dix ans. Je t'en défie.\nDevant mon silence, il continua : — Tu vois\nbien, tu n’oses pas. Tous ceux qui m’ont seule\nment un peu fréquenté autrefois savent ce roman-\nlà sur le bout du doigt, crois-tu que je l’ignore ?\nAujourd’hui je suis étiqueté, classé. Quand on\nlaisse tomber mon nom dans un groupe, il se\ntrouve toujours là, comme par hasard, un de mes\nanciens camarades pour le ramasser et répondre\navec un sourire de mépris : « Jurieux? je peux\nvous renseigner, il est au fond de la Bretagne,\ndans les bras de Reine Janvier, qui s’est amoura\nchée de lui sur son déclin, car elle n’est plus\njeune, Reine! » Il se tut, la gorge étranglée, les\npaupières gonflées de larmes prêtes à jaillir. Cette\nincompréhensible passion éclatait avec une sincé\nrité si violente que j’en fus profondément remué.\n— Comment, mon pauvre ami, lui demandai-je,\ntout ce que tu me dis là est vrai ?\n•— L'absolue vérité.\nJe le pressai de questions. D’où venait cet éga\nrement de ses sens et de son cœur? Certes, Reine\navait été d’une beauté triomphante, elle avait sans\ndoute laissé derrière elle dans l’histoire dorée de\nla galanterie un long et glorieux chapitre. Mais\nqu’allait-il faire aux pieds de cette douairière du\ndemi-monde, lui abandonnant sans compter les\nplus vaillantes années de sa vie ? Il se perdait.\nA chacun de mes reproches, il secouait la tête,\nd'un air douloureusement résigné, murmurant :\n— Oui, tu as raison... je ne te dis pas...\n— Mais, cependant, lui déclarai-je, il faudra\nbien que tu la quittes, un jour ou l’autre.\nIl répondit avec force : — Jamais.\nJe me sentais irrité contre lui : — Tu l’aimes\ndonc bien ?\n— Oh ! fit-il en portant ses deux mains à son\ncœur.\nJe m’exclamai : — Qu’a-t-elle fait pour que tu\nl’adores à ce point?\nS’arrêtant, pâle comme un moribond : — Ne\ncontinue pas, Henri, supplia-t-il. Si tu savais! si\ntu pouvais savoir!...\nEt, défaillant presque dans mes bras : — Je vais\ntout t’avouer, penche-toi que je te parle...\nJe me penchai, sa bouche effleura mon oreille,\nil prononça tout bas : — C’est ma mère.\nJe tombai près de lui sur un banc, et nous res\ntâmes en silence, longtemps, honteux l’un en face\nde l’autre, comme assommés sous la honte de cette\nrévélation.\n• • * . • ’ . ’ 1\n— Oui, reprit-il enfin, c’est ma mère. Ma propre\nmère. Tu connais le secret de mon âme, je suis\nassuré d’avance que ton affection ne le trahira pas.\nJ’ai beaucoup souffert; à présent je souffre moins;\navant peu, je l’espère, je ne souffrirai plus du\ntout,- car depuis deux ou trois mois je ne vais pas\nbien... Ah! je me rappelle, je me rappelle avec\népouvante... J’ai été élevé à la maison paternelle\njusqu’à l’âge de dix ans ; puis on me mit au collège\noù je te vis, mon pauvre vieux, et où commença\nnotre amitié. Vers cette époque, un jour de no\nvembre, mon père, qui n’avait pas ouvert la bou\nche de la soirée, nous réunit tous les trois après\nle dîner dans son cabinet; ma sœur aînée, mon\nfrère et moi. Il se Ica a, et d’une voix glacée : « Vo\ntre mère n’a pas paru à table tout à l’heure, parce\nqu’elle n’est plus ici. Elle ne viendra pas demain,\nni après-demain, ni les jours suivants. Elle est\npartie pour un grand voyage... Vous ne la rever\nrez peut-être pas de sitôt, elle est très loin... Allez,\nmes enfants. » Et il nous congédia d’un geste.\nLes mois s’écoulèrent, puis les années. Nous\npleurions souvent en pensant à elle, mon père\naussi ; mais on en parlait rarement. Je grandis;\nson image s’effaçait peu à peu. Un matin je trou\nvai des vêtements noirs étalés au pied de mon lit\nsur une chaise, et Ton m’apprit qu’elle était morte\nà l’étranger, enterrée là-bas dans des pays où on\nne pouvait que difficilement aller. A dater de cet\ninstant je ne doutai point qu’elle ne fût vivante et\nje me détraquai l’esprit, cherchant à percer le\nmystère de sadisparition. Mon père, que j’interro\ngeai nettementà ce sujet, refusa de m’éclairer, et\nune fois que j’insistais, il s'emporta, pris d’un\nterrible accès de fureur.\nVers la cinquantaine, une fièvre typhoïde le\nterrassa en quelques heures; Tannée suivante, ma\nsœur mariée en province mourait en couches, et\nmon frère se faisait tuer à Buzenval. Je restais\nseul.\nDans son testament, mon père n’avait pas dit un\nmot de sa femme. Alors, n’ayant plus que le dé\ngoût de vivre, je me mis, pour tuer le temps, à\nla recherche de cette mère que je soupçonnaiscou-\npable de quelque faute, d’une faute grave, ef\nfrayante sans doute, qui la contraignait à mener\nune existence cachée, déjà morte aux yeux de\ntous, étrangère aux courtes joies et aux tristesses\nde la famille. Après bien des vaines tentatives —\ncar la pauvre femme, s’exagérant sa honte, fuyait\nmon approche, — je finis par tout savoir, tout...\ncomment, jeune encore et belle, fascinée par un\nmisérable, elle nous avait tous un jour désertés,\ndans un coup de folie, et comment depuis, Reine\nJanvier avait étonné Paris et Londres... et... Ah!\nmon ami ! tu ne peux pas te faire une idée des\nheures d’agonie, de douleur par lesquelles j’ai\npassé. C’est au point que je me demande, quand\nj’y pense, comment j’en suis revenu. Mais écoute-\nmoi et comprends-moi : je retrouvais une vieille\nfemme, des rides, des mains déjà tremblantes,\net des cheveux gris. Par un naturel et touchant\nmiracle elle me parut ainsi plus digne de mon\nrespect ; forcément désarmé, j’eus moins de peine\nà lui pardonner ce passé que je sentais déjà si\nloin. Ce n’était plus la même. Je vais te dire une\nchose qui te semblera singulière : jamais en la\nregardant depuis, je n’ai eu, seulement l’ombre\nd’une minute, un mauvais souvenir qui m’ait\nforcé à rougir ou à me détourner d’elle ; non, je\nla vois vieille, douce et bonne, et je l’appelle\nmaman avec orgueil. Il y a une optique du cœur.\nAlors je l’ai enlevée, elle a tout vendu, donné\ncet argent aux pauvres et nous avons été nous en\nfouir en plein Morbihan, dans un petit coin que\nj’ai acheté, où nous vivons très suffisamment\navec les ressources personnelles que m’a laissées\nmon père. De nous deux, je serais embarrassé de\nde dire lequel aime mieux l’autre, si c’est elle ou\nmoi. Pourtant je crois bien que c’est elle. Et nous\nsommes heureux. Elle m’a soigné, adoré quand\nj’étais enfant: nedois-jepas la bercer à mon tour,\nlui rendre paisibles les derniers moments de sa\nvieillesse ?\nJe voulais faire savoir à tous, et crier bien haut\nque j’étais son fils ; elle me l’a défendu : « A quoi\nbon, à la veille de ma mort, déshonorer le nom\nde ton père que j’aurais dû respecter, et te créer\npour l’avenir de nouvelles angoisses ? » Et j’ai\nobéi ; peu m'importe l'opinion du monde, ma\nconscience ne me condamne pas.\nJ’habite donc près de la chère femme depuis\nune huitaine d’années. Elle n’a plus que moi, je\nn’ai plus qu'elle ; il ne m’appartient pas de lui\nrien reprocher, ses pleurs ont assez lavé ses fau\ntes, et d'ailleurs, les fils peuvent bien avoir pour\nles mères l'indulgence et le pardon qu’elles-\nmêmes ont sans réserve pour eux et leurs folies\nles plus dégradantes. Voilà, mon pauvre cher ami,\nl’histoire de ma liaison avec Reine Janvier. Tu\npenses maintenant si j’ai raison d’affirmer qu’elle\ndurera jusqu'à la mort. »\nJ’étais trop saisi pour lui répondre toute ma\npensée, mais j'eus néanmoins la force de lui ser\nrer les deux'mains et de lui déclarer: — Tues\nun vrai fils...\nHENRI LAVE DAN.\n",
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     "texte": "La Légende du bon saint Gengoux\nJe vois encore la voiture, et je vois toujours\nmon voisin de voyage.\nElle, je la vois avec sa belle couleur jaune, son\nénorme bâche noire toujours gonflée de bagages,\nses petites fenêtres carrées, et son coupé fantas-\ntiquement perché sur roues, où les femmes ne\nI montaient jamais qu’avec des simagrées, riant de\nmontrer leurs jambes, et poussant de petits cris\nd’effroi.\nQuant à lui, c’était un gros marchand de vins\ndu Charolais, de haute taille, coiffé d’un grand\nmanille, remuant des louis dans ses goussets avec\nses grosses mains poilues, bavard, et portant une\nblouse bleue toute neuve brodée dans le dos.\nL’été, la diligence partait le matin à quatre\nheures, de Mâcon, allant à Cluny et à Saint-Gen-\ngoux. En route, on s’arrêtait invariablement à\nSaint-Sorlin, sur les six heures, quand le soleil\ncommençait à chauffer, et là, pour« tuer le ver»,\non buvait d un certain petit vin blanc du pays re\nnommé pour son goût de pierre à fusil.\nNous venions de repartir après nous être ra\nfraîchis, et la voiture, ballottante, roulait sur la\nroute grise, au bruit du trot des chevaux et au\nson des grelots.\nC’étaitpar un de ces beaux matins de septembre,\nbrumeux et purs, où le soleil est si bon et l’ho\nrizon si rose ! De longs pans de brumes blanches\ntraînaient au fond des vallées, de loin en loin,\nsur les rivières.\nLes voyageurs dormaient, nous arrivions au\nbas d’une longue côte, et le voiturier avait enroulé\nles guides autour du fouet pour laisser tranquille\nment tirer les chevaux, quand l’hommeau manille\net à la blouse nous demanda si nous savions, par\nhasard, comment ce goût de pierre à fusil était\nvenu au vin du pays, et nous raconta cette histoire\ndu cru.\nIl y avait, en ce temps-là, un saint qui était le\nbon saint Gengoux. Il avait à lui les meilleures\nvignes, et récoltait tous les ans le plus beau vin\nblanc de la vallée. Et non seulement il avait des\nvignes, mais encore des champs qui rapportaient\nbon, et des prés qu’on ne voyait pas souvent\nroussir. Il était enfin, comme on dit, dans le ro\ngnon du veau. Et il le méritait, car il n’était -s\nde ces gens qui se font du cuir avec la peau des\nautres. Au contraire, il avait cave ouverte, et di\nsait d’ordinaire aux pauvres diables :\n— Tant que le bon Dieu me donnera du vin,\nvous n’aurez pas besoin de boire de l’eau !\nCependant, tout n’était pas rose dans l’existence\ndu saint homme... Le bon saint Gengoux avait\nune femme. Mais une femme qui parlait tant, et\ntant, et tant, et tant, qu’il aurait mieux valu pour\nlui avoir un cent de pies et de moineaux près des\noreilles. Il en souffrait; mais patient comme un\nbon jus de saint qu’il était, jamais il ne s’en plai\ngnait, et l’on sait pourtant si les hommes médi\nsent volontiers entre eux des femelles : elles sont\nci, elles sont ça, elles n’en veulent pas, elles en\nveulent trop... Lui, le bon saint Gengoux, il était\nrésigné comme un saint de bois. Seulement, une\nfois par an, il s’en allait en pèlerinage, et deman\ndait, à ce qu’on racontait, au bon Dieu qu’il le\nrendît sourd.\nMais le bon Dieu, c’est le grand rengoniou, et\nles rengônioux ne vous soulagent pas tous les\njours. Le bon saint Gengoux n’avait jamais les\noreilles plus ouvertes que lors de ses retours ; sa\nfemme, de son côté, ne bavardait jamais plus\nfort qu’en le revoyant après ces absences, et elle\nmenait si bien la conversation bride abattue, elle\ndépêchait tant d’histoires, elle faisait tant de\nquestions, elle poussait tant de cris, elle lâchait\ntellement sa langue à fond de train toute la\njournée, elle débitait tant de bredineries, que le\nsaint, un jour, lui souhaita, par manière de dire,\nd’aller voir au fond du puits si l’eau y était bonne\nà boire...\nC’était le seul péché qu’il eût commis depuis\nsa naissance et le seul, notez-le bien, qu’il dût ja\nmais commettre, mais ce péché-là devait avoir\nd’épouvantables suites.\nMadame, jusque-là, n’avait jamais été que ba\nvarde. Elle fut, dûs lors, affligée d’une infirmité\nsingulière. Elle ne pouvait plus dire un mot, — et\nelle en disait des mille et des cents, — qu’elle ne\nprît en même tempsla parole du côté qui intéresse\nles apothicaires. Et ne croyez pas qu’elle en\ncausât moins ! Elle n’en causait que plus, jaspi-\nnant par-ci, jaspinant par là, lançant des interjec\ntions toutes crues, et se plaisant d’autres fois en\ndes pensées subtiles qui avaient l’air d’être sui\nvies de points d’interrogation. Elle ouvrait jus\nqu’à cent vingt fois la bouche par minute, sept\nmille deux cents fois par heure, et quatre-vingt-\nsix mille quatre cents fois par jour, sans compter\nles décimales.\nElle en était venue à parler toujours sans s’ar\nrêter jamais, le matin, au petit jour, à peine\néveillée, et la nuit même, en rêvant. Elle parlait\nseule, rognonnant contre son malheur, et se pre\nnant alors elle-même entre deux feux. Elle par\nlait dans son lit, en regardant voler les mouches;\ndans sa cuisine, en remettant de la braise sous\nla marmite ; dans les salles, dans les chambres,\nau grenier où séchaient les petits oignons, et\njusque dans la cave, en tirant du vin.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nA\nÉPREUVE INATTENDUE\nde Belol\nMa\nenten\nOr,\nSaint\ncomn\nAlors\nPrit S;\nléloi\nPenda\nmaisc\nLa\nPlein\nVerbe\nComn",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nDANS LES VIGNES\n(Dessin d’Adrien Marie.)\n■ lais le bon saint Gengoux ne semblait jamais\nétendre, et, résigné, souriait affablement.\nOr, le temps des vendanges venait, et le bon\naint Gengoux apprit que son frère arrivait,\nmme chaque année, pour goûter son vin blanc,\nors, sans dureté, et même bien tendrement, il\nq tsa femme à part, et, cherchant le joint pour\nsoigner, la pria d’aller trois jours en pèlerinage,\nPendant le séjour de leur parent dans leur\nmaison.\nLa pauvre femme était une parfaite épouse, et\nPleinement sympathique, sauf qu’elle avait le\nYerbe un peu prolongé, et pétillait, d’ailleurs,\ncomme un vieux sarment (la fumée y était aussi).\nElle s’en alla donc, et l’aîné débarqua dès qu’elle\nfut partie.\nIl arrivait content, pressé d’embrasser son\ncadet... Mais il s’arrêta court dans la maison, et le\nbon saint Gengoux lui dit, en lui voyant remuer\nsignificativement les narines :\n— Frère, mais qu’as-tu donc?\n— Est-ce que tu ne sens rien ? demanda l’aîné.\n— Tu sens quelque chose? fit saint Gengoux.\n- - Il paraît, reprit l’aîné, qu’on a bien de la\npeine à allumer le feu chez toi.\n-— Le feu ? Pourquoi ?\n— C’est que, vois-tu, cadet, ta femme a dû jo\nliment battre le briquet ici, car il sent rudement\nla pierre à fusil.\n— Ça ne t’incommode pas?\n— Si, un peu... Si nous montions là-haut dans\nla chambre ? .\n— Dieu ne le défend pas, dit le saint... Si tu le\nveux, montons...\nHeuh !... fit l'aîné, une fois dans la chambre,\nc’est encore plus fort qu’en bas, bon Dieu!...\nDescendons.\n-— A tes souhaits... Viens dans la cave.\n— Tonnerre ! cria le frère arrivé dans la cave,\nmais de quelle pierre se sert donc ta femme,\ncadet?... Buvons vite...",
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     "texte": "O\n— Tiens, fit saint Gengoux.\n— Seigneur ! exclama l’aîné, qui n’avait pas\nl'air d’être près de finir de boire, et se donnait,\ntout en gémissant, de grands coups de gobelet\ndans le bas de la figure, Seigneur! Ah! Seigneur\nDieu ! je crois que le goût est passé dans le\nvin !...\nLe bon saint Gengoux ne poussa aucune excla\nmation. Cependant, il se versa un grand trait de\nson beau vin doré du bon Dieu, le but d’un coup,\nle goûta, et dit avec tranquillité :\n— C’est vrai, Dieu soit béni !\nLe soir même, il tomba malade, etl’aîné, qui\nle veillait, lui dit :\n— Où est ta femme ?\n— En pèlerinage, frère. Elle revient; va, n’at\ntends pas son retour.\nLe bon saint Gengoux, le lendemain, ne re\nmuait plus qu’à peine ; de temps à autre, seule\nment, il tournait encore la tête, et de son lit, par\nles fenêtres ouvertes, regardait vendanger les vi\ngnes. Puis, quand la nuit fut proche, il ferma les\nyeux, comme s’il allait dormir.\n— Mon frère est bien malade, pensait l’aîné ;\nc’est la douleur d’avoir trouvé ce goût-là dans\nson vin qui l’aura frappé.\nLe troisième jour, la femme reparut, et trou\nvant son homme couché, tout pâle et sans mou\nvement, elle tomba dans une série de lamenta\ntions si extraordinaires que l’aîné dit tout bas à\nl’oreille de son cadet avec épouvante :\n— Ah ! frère, le diable est dans ta femme.\n— Il en sort, murmura le bon saint Gen\ngoux.\nLa femme, en effet, peignit bien horriblement\nsa douleur toute la journée, et vers minuit, ré\ncita la prière des morts d'une façon étrange.\nLe matin venu, ils s’approchèrent de lui, et lui\ntrouvèrent alors sur le visage une béatitude si cé\nleste qu'ils devinèrent qu’il avait trépassé.\nLe bon saint Gengoux n’entendait plus ; mais le\nvin blanc, depuis cette époque, a senti la pierre\nà fusil.\n... On était en haut de la côte, et l'homme au\nmanille et à la blouse avait à peine fini, que le\nvoiturier reprit les guides, et se mit à exécuter\ndans l'air, avec son fouet, au-dessus des chevaux\nqui partaient au grand galop, une étincelante pé\ntarade.\nLe soleil avait monté, le ciel était d'un bleu\nplus chaud, les voyageurs se réveillaient dans la\nvoiture, de joyeux rires partaient de la banquette\ndu devant et, les raisins commençant à mûrir, on\nvoyait de loin le long de la route, au bruit des\ngrelots et des roues, les grives s’envoler des vi\ngnes.\nMA URICE TA LME YR.\n",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nDANS LES VIGNES\nC’était parmi les pampres verts\nChargés des prochaines récoltes,\nMoi, je tendais ma bouche vers\nSa bouche offerte sans révoltes,\nEt, préméditant un larcin,\nElle lorgnait, tendre et maligne,\nLes lourdes grappes de raisin\nSous les feuilles de vigne.\nNous cherchions un coin écarté\nOù d’y goûter sans trop d’alarme^\nOn eût au moins la liberté,\nLoin du monde et loin des gendarmes;\nN’ a-t-elle pas dit maintes fois,\nSans d'ailleurs que je m'en indigne :\n«J’aime tant ces fruits que je vois\nSous les feuilles de vigne. »\nDe même qu'Eve au temps jadis\nMordant au fruit illégitime,\nElle perdit le paradis\nMais elle gagna mon estime,\nCar elle avait une façon\nQui prouve un appétit hors ligne\nDe goûter ces doux fruits qui sont\nSous les feuilles de vigne.\nEt vous croyez sans doute ici\nQu’en dépit de toute morale\nJe vais, en corsant mon récit r\nChercher un succès de scandale;\nJe suis un prude jouvenceau.\nEt je mettrai de façon digne\nLa fin de mon petit morceau\nSous les feuilles de vigne.\nJE A N GO U DE ZKI.\nGIL BEAS ILLUSTRÉ\n",
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     "texte": "Conseils aux voyageurs\nOn ne saurait prendre trop de précautions pour se\ngarantir contre les accidents de chemin de fer qui sont\nfréquents et de toutes sortes. Collisions, déraillements,\nponts effondrés, assassinats, courants d’air, charbon\ndans l’œil, asphyxie, intoxication par les buffets, raseurs,\nmarmots odorants, pochards, orphéons, que de calami\ntés sont à craindre sur nos grandes lignes !\nA la gare. — La première chose à faire en montant\ndans un train, c’est son testament.\nEt encore faut-il avoir soin d’en laisser une copie à\nun homme de confiance pour le cas où le wagon dans\nlequel on se trouve viendrait à être réduit en cendres,\ncomme il n’arrive que trop souvent.\nLes personnes adonnées à la religion feront pas mal\nde se confesser avant le départ ; il est exceptionnel que\nsur les quais de nos grandes gares on ne rencontre pas\nquelques ecclésiastiques qui se feraient un véritable\nplaisir de vous entendre raconter votre vie, quand ce ne\nserait que pour passer le temps jusqu’au coud de sifflet\ndu chef de gare.\nDu choix d’un compartiment. — C’est surtout en\nfait de trains de chemin de fer qu’il faut éviter d’en\nêtre réduit aux extrêmes ; ils se touchent avec une dé\nplorable fréquence ; choisissez donc un wagon du mi\nlieu et prenez place dans son compartiment le plus\nabrité. Vous éviterez de la sorte les dangers de la plu\npart des collisions qui, d’ordinaire, écrabouillent seu\nlement quelques wagons de la tête et de la queue ;\nmais il vous reste les chances d’une prise en écharpe,\nsomme toute assez fréquente aux bifurcations. Cette\npetite part laissée à l'imprévu ne manque pas dépiquant\n— ni même parfois de contondant.\nDe la position dans le wagon. — La statistique\ndémontre que dans les rencontres de trains la plupart\ndes blessures se font aux jambes ou à la tête.\nIl n’y a pas là, comme on pourrait le croire, une sim\nple question de mode ou de convenances, car cela\ntient exclusivement à des causes mécaniques.\nC’est d’ordinaire à l’effondrement brusque du plancher\net au resserrement des banquettes qu’est due la frac\nture des jambes ; ayez donc soin de tenir les vôtres au-\ndessus de la zone dangereuse et, autant que possible\nà la hauteur de l’œil. Ça gênera peut-être vos voisins,\nmais la santé avant tout.\nQuant aux lésions crâniennes, elles proviennent en\ngénéral de l’entre-choquement des têtes les unes contre\nles autres ; on y pare facilement en adoptant pour cas\nquette de voyage une cape à bourrelet dans le genre\nde celles que portent les enfants, mais de dimen\nsions et de résistance proportionnées à l'intensité des\nchocs éventuels.\nIl serait prudent aussi de ne porter en chemin de fer\nque des costumes doublés avec quelques couches de\nliège et de gutta-percha, et capitonnés de plaques de\nouate d’une épaisseur convenable ; 15 à 20 centimètres\nde profondeur suffisent parfaitement pour les cas ordi\nnaires.\nCes complets de voyage se trouvent aujourd'hui dans\ntous les bazars ; leur seul inconvénient est de tenir un\npeu chaud, mais les personnes qui ont le sens du con\nfortable font coudre dans la doublure des petites vessies\nremplies de glace qui entretiennent une fraîcheur déli\ncieuse.\nOn peut même — c’est un raffinement exquis ■— mé\nlanger avec la glace des liqueurs variées et mettre les\npochettes en communication avec le niveau de la bou\nche par des tubes en caoutchouc ou des pailles d’une\ncertaine longueur ; c’est incontestablement la façon la\nplus pratique de siroter des cock-tails et des sherry\ngoûters durant le trajet.\nAyez soin aussi de faire mettre dans un de ces réci\npients du consommé froid qui vous soutiendra pendant\nle déblaiement s'il se prolonge, comme cela n'arrive\nque trop souvent.\nD 1 compartiment aes dames seules. —Y monter\nserait folie : on assure que cela suffit parfois à faire\nrencontrer des trains qui, sans cela, ne se seraient\njamais trouvés en rapport.\nEn tout cas, cela vous expose aux appréciations les\nplus sévères des moralistes de la presse boulevardière ;\nne vous risquez jamais dans ces compartiments de per\ndition, mesdames, si vous tenez le moins du monde à\nvotre bonne renommée. En revanche, les messieurs\npeuvent y prendre place sans aucun inconvénient et\nc’est encore là qu'on est le mieux pour fumer une bonne\npipe.\nDes ponts en fer. — On ne sait trop quelles pré\ncautions recommander contre l'effondrement des ponts :\nun scaphandre peut être utile, mais c’est coûteux,\nencombrant, et l'on s'en fatigue à la longue.\nLe mieux est encore de faire stopper le train à l'entrée\nde chaque pont, au moyen du signal d’arrêt qui est à\nla portée de tous les voyageurs, et de prendre la peine\nde s’assurer par soi-même, avec un petit marteau de\nmétallurgiste, du bon état des pièces principales. (C’est\nen même temps le meilleur moyen que l'on ait de savoir\nsi le signal d'arrêt, dont on a dit tant de mal, fonctionne\nréellement.)\n. *.\nEt s\nune po\nContre les assassins. — Ne sortez pas de bijot\nd’une façon ostensible, et ne laissez pas supposer que\nvous avez sur vous une forte somme. Evitez surtout de\nlaisser connaître que, le matin, vous avez émargé sur\nles fonds secrets dans de fortes proportions; on sait que\nc’est cela qui a perdu l'infortuné préfet Barrême.\nNe vous liez point avec vos compagnons de route -\nen évitant toutefois de les froisser par une raideur\nexcessive — et si vous leur adressez la parole, que ce\nsoit pour gémir sur la misère des temps et la cherté des\nvoyages ; laissez entendre que les frais du départ et les\npourboires vous ont dépouillé de fond en comble ; il ne\nserait même pas mauvais, à l’approche d’un buffet,\nd’emprunter sur un ton piteux une pièce de quarante\nsous.\nNe jouez pas au bonneteau, mais ne laissez paraître\ndans votre attitude aucune appréciation désobligeante\npour les amateurs de ce petit jeu de société; ne parlez\npas politique, et, si vous lisez des journaux, que ce ne\nsoient pas des feuilles de luxe comme l’ Illustration, la\nRevue des Deux-Mondes ou la Vie Parisienne', je crois\ninutile d’ajouter qu’il serait insensé de laisser voir le\nMoniteur des tirages financiers ou le Capitaliste.\nElle\npeine :\ndu bra\n— Q\nsalle à\nnez bie\nqui on\nEt Si\nDaniel\nTout\ndirigea\nMais I\n— N\nmoins\nâge ? V\nvenez ?\nTout\nque ré]\nsonge,\n*\n* *\nAyez constamment la main sur la détente de votre\nrevolver, mais ne le tirez pas avec précipitation chaque\nfois qu’un de vos voisins changera de position ; il serait\ndans le cas de riposter.\nNe dormez point et, par-dessus tout, évitez de ronfler;\nil y a des gens que ça rendrait capables des plus terri\nbles représailles.\n— C\nSe te\n— A\nEt s\n— A\ndonner\nrien o\nvous, r\nMenus conseils. — Ne vous mettez pas à la portière,\non a si vite fait d'avoir la tête emportée par une pile\nde pont, et rien n’est désagréable pour une tête, séparée\nde son tronc, comme de se trouver, seule et sa: les\nclefs de ses malles, dans, un pays qu’elle ne connaît pas.\nLe charbon dans l’œil est moins dangereux, mais\nplus fréquent; on cite un voyageur de commerce, assez\nparcimonieux, qui ne fait jamais autrement ses prov-\nsions de chauffage pour l’hiver.\nContre les courants d’air, le costume complet re m-\nmandé plus haut est une garantie absolue ; contre\nl'asphyxie, dans les wagons où les voyageurs des coins\ns’obstinent à fermer les carreaux, nous préconisons le\nsac d’oxygène, dont on joue comme d’un biniou; ça fait\npasser un moment.\nDu buffet, défendez-vous en n’y mettant jam isle\npied, et du raseur en le lui mettant quelque part.\nQuant aux pochards, faites-leur absorber quelque\ngouttes d'ammoniaque; c'est un mauvais monu tà\npasser, après quoi vous aurez la paix.\nS'il y a des chiens qui vous incommodent, jetez-es\npar la fenêtre en affirmant qu’ils présentent tous les\nsymptômes de l’hydrophobie. Faites-en autant pour les\nmarmots, sous n'importe quel autre prétexte; le tout est\nde prodiguer ensuite à la nounou des consolation?\nsantés pour lui faire oublier cet incident de voyag\nPour ce qui est des orphéons, s’il y en a dans le convoi\ncomme vous ne seriez probablement pas de force à les\nprécipiter tout entiers par les fenêtres, prenez phi\nphiquement le parti de changer de train, et, s’il le faut,\nd’itinéraire. Rien n’est dangereux comme un orphéon\nil y en a dans toutes les grandes catastrophes.\nBrest\ndame I\nveloppi\nd ux e\nconciei\n— V\nL’inv\nDaniel\nmêlé d\nCett\nsonne\nyeux b\nun curi\nordinai\nSans\ndoit De\net de 1\nlinge, c\nthodiqc\nquant\nd un gi\nfavori e\n1 effet d\nLà, <\nde son\nde l’âm\n— E\nmoi ?...\n— H\nien voi\nJe crois pouvoir affirmer que la stricte observant\nde ces préceptes raisonnés suffira pour placer le v)\ngeur dans les conditions de sécurité les plus favorable\nN’oubliez pas cependant de prendre avant le dépan\nun ticket d’assurance contre les accidents ; il n’y a nie\nde tel pour égayer un voyage.\nA ce\nd allure\nraideur\n— Je\nUster !\n— En\n— Al\nsans do\nsables E\nle seul f\nGROSCLAUDE.\n-4\n",
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     "texte": "Une Dépravée\nsont d‘a\nthe dav\nl’en con\nC’estlob\n— M.\nGRAND ROAIAN INÉDIT\nPar William Busnach\nCHAPITRE IX fuite)\n— Alais j'attends Mademoiselle, fit Aime Cassegral\n— Vous ne pouvez attendre ici, le règlement 6\nformel !\nEt d'un signe, il indiqua à Aime Cassegrain Ul\nporte latérale par laquelle elle disparut, après a\nenvoyé à Danièle un signe amical d’espérance 1\nportier se retourna vers la pauvre Aille d’Egleny. N\ncontinuerons à l’appeler de ce nom, le lecteur n’ignor\npas qu’il est réellement le sien. ,\n— A nous deux maintenant, mademoiselle! 1\npapiers ?\nCourbant la tête la jeune fille balbutia quelq.\nmots confus.\n— Vous n’en avez pas... Alors le règleme\nformel.. ! Nous ne pouvons vous recevoir..;\nDanièle se sentit chanceler. A cette heure qu\nelle devenir ?\n— Ch\ntelle ém\nCraindre\njetscom\nCela voi\nSur vous\n. Lord\nnièle s’y\nCe que <\nmoucho\nelle a va\nPorter, ]\nMais\n\"ne exe\nLe m\nVéritabl\nd un Cô:\net de r E\nLin e Le\nLCetai\nanièle\nSant pas\n&ine mil",
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     "texte": "le bijoux\noser que j\nurtout de\nlargé sur\ni sait que\nie.\nroute —\nraideur\n2, que ce\nlerté des\nirt et les\nble ; il ne\na buffet,\nquarante\nparaître\nligeante\næ parlez\nue ce ne\nation, la\n; je crois\ner voir le\niste^\nde votre\ni chaque\nil serait\n: ronfler ;\nlus terri-\nportière,\nune pile\n, séparée\nsans les\nnaît pas.\nix, mais\n:e, assez\nes provi-\nt recom-\n; contre\ndes coins\nnisons le\n; ça fait\namais le\nart.\nquelques\nornent à.\njetez-les\ntous les!\npour les\n; tout est\nns suffi-\nyage.\ne convoi,\nrce à les\n: philoso-\nl le faut,\norphéon ;\nservance\nle voya- !\nvorables:\nle départ!\nl’y a rien\nDE.\n; qu’allait\nquelqu®5\nment est\nissegrain:\nment est\nElle défaillait, mais une seconde après elle eut\npeine à retenir un cri en entendant la fin de la phrase\ndu brave homme :\n— Que pour une seule nuit, achevait-il. Et dans une\nsalle à part ? le règlement est formel !... Vous compre\nnez bien qu’il faut établir une différence entre celles\nqui ont des papiers et celles qui n’en ont pas...\nEt son œil soupçonneux pesait plus fortement sur\nDanièle qui ne s’en aperçut même point.\nTout en murmurant un timide remerciement, elle se\ndirigeait vers la porte indiquée à la veuve Cassegrain.\nMais le terrible homme l’arrêta d’un geste.\n— Minute donc ! A défaut de papiers, il nous faut au\nmoins quelques renseignements ! Votre nom ? Votre\nâge ? Votre famille? Votre état? L’endroit d’où vous\nvenez ?\nToutes ces questions auxquelles l’infortunée ne savait\nque répondre, n'ayant pas été élevée à l’école du men\nsonge, laissaient Danièle blême, terrifiée, muette\n— Comment ? vous ne voulez rien dire ?\nNégativement Danièle secoua la tête.\n— Diable ! cela devient grave, fit-il.\nEt se dirigeant vers le fond de la salle, il entr’ouvrit\nune porte.\n— Vous êtes là, madame Bonnet ? fit-il.\n— Oui, répondit une voix.\nSe tournant du côté de Danièle, le concierge ajouta :\n— Mme Bonnet, c’est la directrice de l’asile.\nEt s’adressant à elle de nouveau :\n— Madame, voici une personne qui ne veut me\ndonner aucun renseignement sur elle. Je n’en peux\nrien obtenir ! Vous réussirez peut-être mieux que moi,\nvous, madame !\nPresque aussitôt la porte s’ouvrit toute grande et ma\ndame Bonnet parut. D’un coup d’œil scrutateur, elle en\nveloppa la jeune fille de la tête aux pieds ; puis d'un ton\nd ux et bas qui contrastait avec la voix de tonnerre du\nconcierge :\n— Venez, mon enfant, prononça-t-elle.\nL'invitation semblait à la fois sévère et bienveillante.\nDanièle en y obéissant éprouvait une sorte de reconfort\nmêlé d’effroi.\nCette femme avait l’air bon, mais de toute sa per\nsonne mince et maladive, de sa figure pâle aux larges\nyeux bleus d'une profondeur inouïe se dégageaient, dans\nun curieux contraste, une vigueur et une fermeté extra\nordinaires.\nSans rien ajouter à sa première phrase, elle avait con\nduit Danièle dans une pièce bizarre, sorte de garde-robe\net de lingerie où sur des rayons s’empilaient du vieux\nlinge, des châles, des vêtements de toutes sortes mé\nthodiquement classés, rangés, étiquetés; puis, indi\nquant une chaise à la jeune fille, elle s’assit au fond\nd’un grand fauteuil de cuir qui semblait être son siège\nfavori et dans lequel sa personne exiguë faisait presque\nleffet d’un corps d’enfant.\nLà, elle tint d’abord Danièle sous le regard perçant\nde son œil bleu qui semblait descendre jusqu’au fond\nde l’âme :\n— Eh bien, mon enfant, voudrez-vous me confier à\nnoi ?...\n— Hélas, madame! Je ne veux ou plutôt je ne peux\nien vous apprendre.\nA ces paroles, Mme Bonnet changea brusquement\nfallure, imprimant à sa physionomie une expression de\nhideur et de sécheresse.\n— Je vois, mademoiselle, qu’il me serait inutile d’in-\nister !\n— En effet, madame !\n- Mais, comme le concierge de notre asile vous l’a\nins doute appris, il existe ici des formalités indispe-\nables auxquelles toute arrivante doit se soumettre par\n£ seul fait de son entrée dans la maison, formalités qui\nnt d’autant plus sévères et minutieuses que l'on cher-\nhe davantage à s’y soustraire. Une des plus vexantes,\nen conviens, mais à laquelle nous oblige votre cas...\nest! obligation où je suis de vous faire fouiller...\n— Madame ! fit Danièle avec indignation...\n- C’est la règle ! Et pour que cela vous cause une\nl'e émotion, il faut que vous ayez quelque chose à\naindre!... Vos poches renferment-elles donc des ob-\n•tscr mpromettants?... Montrez-les-moi de bonne grâce...\n■fi vous épargnera l’humiliation de les faire chercher\n\"yous par une fille de service !\nordre restant poli demeurait si impératif que Da-\nele s'y plia mécaniquement et, renversant sur la table\n‘que contenait la poche de sa robe, elle étala son\nyrain une\nprès avoù\nance. Le\nmy. Nou?\n‘ignorant\n■lie! Vos\néchoir et le petit carnet où, à la hâte, en s’enfuyant,\ne avait serré la seule chose qu’elle eût songé à tm-\norter, le portrait de la comtesse d’Egleny.\nMais ces objets si simples pour elle firent pousser\nne exclamation ironique à Mme Bonnet.\nLe mouchoir était en fine batiste garnie d'une malines\nTitable et sur le carnet de cuir de Russie, s’étalaient.\n\"h côté le monogramme de Danièle ciselé dans l'or,\n\"de l'autre une ravissante aquarelle signée « Made-\nhe Lemaire ».\npétait le dernier cadeau fait par Mme d’Egleny à\ntnikle pour le jour de sa fête. La jeune fille ne pen-\nT Pas à la “valeur de ce cher bibelot, mais à son ori-\n\" mille fois plus précieuse pour elle, l’avait instincti-\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nvement donné comme enveloppe au portrait de la com\ntesse.\nElle n’avait point réfléchi non plus qu’elle avait placé\ndans ce carnet ses économies de jeune fille et elle ne\nput réprimer un mouvement de stupeur quand Mme\nBonnet, ouvrant le carnet, en tira quatre billets de cent\nfrancs.\n— Mademoiselle, fit la directrice, vous admettrez\nbien qu’il peut sembler étrange de voir échouer à l’hos\npitalité de nuit, parmi les pauvres sans pain et sans\nabri, une personne nantie d’une pareille somme !\nDanièle ne savait que répondre. Mme Bonnet conti\nnua :\n— De deux choses l’une: Ou ces objets vous appar\ntiennent. Et alors à quoi bon cacher votre nom et votre\nidentité? Ou ils ne sont pas à vous...\nA ce moment, Danièle ne se rendit compte que d’une\nchose : c’est qu’en reconnaissant les deux objets trouvés\nsur elle comme sa propriété, elle se livrait d’elle-même.\nAussi se hâta-t-elle de répondre :\n— Non, madame, non... ils ne sont pas à moi.\n— Alors, mademoiselle, voudrez-vous m’en expliquer\nla provenance ?\nA cette question qu’elle aurait bien dû prévoir, Da\nnièle resta interdite?...\nPosant durement sur la jeune fille son regard chargé\nd’un écrasant mépris :\n— Je m’y attendais, reprit Mme Bonnet, vous vous\ntaisiez parce que ce carnet, eet argent, toutes ces choses\nsont le produit d'un vol! En vous présentant ici comme\ndénuée de toutes ressources vous espériez probable\nment échapper aux soupçons et déjouer les recherches\nde la police.\nVoleuse! traitée de voleuse! Ah! cela, c’était trop...\nc'était plus qu’elle ne pouvait supporter. Tout, plutôt\nque ce soupçon !\nEt dans un éclat indigné :\n— Vous êtes terrible, madame. Vous m’arrachez\nmon secret, je vais vous le dire !... Je m’appelle made\nmoiselle...\nVivement la main de Mme Bonnet lui ferma la\nbouche.\n— Taisez-vous, mon enfant, fit la digne femme. Je ne\nveux point d’un secret arraché parla terreur et j’at\ntendrai qu'il me vienne de votre confiance... Vous\nn’avez point besoin de vous disculper... Je viens de\nvous tendre un piège. Je m’y connais. Rien qu’à vous\nvoir on doit être certaine de la tranquillité de votre cons\ncience. Si vous êtes ici à pareille heure, ce doit être par\nsuite d’un malheur et non d'un crime.\n— Je vous prie d’en être juge, madame! fit Danièle\ndont le cœur se fondit devant cette transformation sou\ndaine. Vous êtes trop indulgente, trop bonne, pour que\nje veuille plus longtemps vous rien dissimuler! Je suis\nsûre d’avance qu’après m'avoir entendue, vous devien\ndrez ma protectrice... Vous me direz ce que je dois\nfaire!\n—■ De grand cœur, ma chère enfant!\nEt Danièle fit alors, sans rien omettre, le récit de tous\nles faits qui s’étaient passés depuis la terrible soirée\nqui l’avait laissée à la merci de Mme Chevanceau.\nLa jeune fille ayant terminé son récit, madame Bon\nnet demeura un instant songeuse.\n— Savez-vous, mademoiselle, que le cas que vous me\nprésentez est d’une gravité excessive ! Il y a évidem\nment là matière à un procès compliqué ! Parmi les re\nlations de Mme la comtesse d’Egleny, ne vous reste-t-il\naucun ami qui vous soit dévoué ?\nUn instant Danièle hésita. Puis, rougissante:\n— Hélas ! madame, continua-t-elle, je n’ai à compter\nque sur le dévouement d’une seule personne. De ce dé\nvouement-là, je ne doute pas une minute.\n— Comment, alors, n’y avoir pas déjà fait appel?\n— Cela eût été contraire à toutes convenances, car\ncette personne, c’est celle qui m'a sauvée de la mort!...\nun jeune avocat, M. Gérard Taverney que ma mère\navait en grande estime et qui la méritait, certaine\nment.\n— Eh bien, mon enfant, dès demain j’écrirai à ce\nM. Gérard. Comme ce sera moi qui l’appellerai, qui le\nrecevrai, les plus strictes convenances seront obser\nvées. Selon ses conseils nous aviserons.\n— Oh! merci, madame, merci!\nPuis Danièle, tout émue, inclina son front devant les\nlèvres de madame Bonnet qui y déposa un maternel\nbaiser.\nPlongé depuis des semaines dans une anxiété, une\nangoisse inexprimables, Gérard Taverney ne vivait pour\nainsi dire plus.\nIl avait appris la fièvre dans laquelle se débattait\nDanièle, et, quoiqu’elle lui eût semblé d’abord la suite\ndouloureuse mais naturelle des bouleversements qu’elle\navait traversés, il n’avait pas été long à y deviner le\nrésultat d’une catastrophe inattendue, mystérieuse,\nqu’il s’efforçait en vain de pénétrer.\nA toutes les questions habilement posées aux gens de\nl’hôtel d’Egleny, ceux-ci étaient restés muets, en do\nmestiques correctement disciplinés, obéissant à une\nconsigne. Seule, Victoire, la femme de chambre, ap\n7\nportait dans ses réponses sur la santé de « Mademoi\nselle » un air bizarrement discret, plein de sous-entendus\nincompréhensibles.\nImpossible du reste de s’adresser à d’autres qu’aux\ndomestiques, Mme Chevanceau, sous le prétexte de son\ndeuil, ne recevant que ses très intimes amis, au nom\nbre desquels Gérard n’avait pas l’honneur d’être\ncompté.\nPourtant, un jour, dans le vestibule de l’hôtel, il\ncroisa la coquette veuve qui ne put se dispenser de le\nsaluer, de le remercier même de l’intérêt « si vif » qu’il\ntémoignait à Mlle Danièle.\nMais ces remerciements se saturaient d’une telle\nsécheresse ironique qu’ils étonnèrent et finirent par\ntroubler le jeune avocat. La continuité de ses visites,\nde ses informations, était-elle donc mal interprétée par\nla tante de Danièle ? Leur attribuait-elle donc un but\nintéressé? Cela était injurieux pour lui, mais possible,\nprobable même, étant donnée la vilenie ordinaire\ndes sentiments humains. Aussi pour couper court à\nl’injure d’une pareille supposition, il s’imposa de ne\nplus venir à l’hôtel d’Egleny comme les premiers jours,\nchaque matin et chaque soir, se contentant d’envoyer\nun commissionnaire, aux rapports duquel il n’osait\najouter grande foi.\nEt Gérard, pris à son tour d’une fièvre d’angoisse,\npassait les journées à se désoler, inapte à travailler, ne\npouvant penser qu’à celle qu’il adorait sans lui en avoir\njamais fait l’aveu. Plusieurs fois, il avait été sur le\npoint de confier à Mme Taverney sa souffrance d’âme\net ses inquiétudes. Il se disait que sa mère, cette femme\nà l’esprit si exquis, si délicat, n’hésiterait pas à adoucir\nses tortures en -s’employant elle-même à se procurer des\nnouvelles exactes de Danièle.\nMais il avait toujours reculé devant cette confidence.\nL’amour qu’il éprouvait pour Mlle d’Egleny étant sans\nespoir, à quoi bon le révéler même à sa mère... surtout\nà sa mère? La chère femme prendrait une trop large\npart aux chagrins de ce fils qu’elle idolâtrait, et lui,\nrendant tendresse pour tendresse, voulait épargner à\ncette mère adorée la plus légère de ces impressions\npénibles que les médecins avaient ordonné d’écarter\nautant que possible, comme dangereuses pour la vie de\nMme Taverney. Cependant, celle-ci constatait sur le\nvisage altéré de Gérard la trace de ses angoisses.\n— Tu me caches quelque chose, lui disait-elle douce\nment grondeuse.\nIl secouait la tête négativement, détournant aussitôt\nla conversation, mais au fond si absorbé en ses intimes\npréoccupations, qu'il ne remarquait pas dans l’intérieur\nfamilial mille détails qui autrefois lui eussent brusque\nment sauté aux yeux et auraient attiré sa pénétrante\nattention...\nJadis, M. Taverney, toujours à l’affût d’une distrac\ntion extérieure, d'un « séjour obligé » chez des amis\npour l'ouverture delà chasse, d’une consultation amicale\nà propos d'un interminable procès, trouvait mille pré\ntextes plus ou moins ingénieux pour s’éloigner de la\nmaison.\nMaintenant M. Taverney, devenu « homme de foyer »,\ncomme disait plaisamment Renaude, ne sortait plus de\nchez lui, sauf les jours où il entreprenait avec sa pupille\nune excursion champêtre à laquelle Mme Taverney\ndevait, les trois quarts du temps, refuser de s’associer.\nPartir dès l’aube pour arriver de bonne heure à Saint-\nGermain, à Fontainebleau, aux Vaux de Cernay et ne\nrevenir qu’à la fin de la soirée en rapportant un bou\nquet monstre de marguerites, de coquelicots ou de nielles\nde blé, c’était une joie qu'elle était trop faible pour se\npermettre, mais dont elle ne devait point, par égoïsme,\npriver la pauvre Renaude à qui le grand air paraissait\nsi utile.\nPour corroborer ses soupçons, il aurait bien certaine\nment remarqué certains indices devant lesquels il\ndemeurait aveugle.\nUn matin, entré inopinément dans la chambre-de son\npère, n’avait-il pas failli marcher sur un bracelet\nremarqué par lui au bras de Renan de. Il l'avait ramassé\nmachinalement et posé sur un meuble sans s’apercevoir\ncombien les explications que lui donnait M. Taverney\nétaient embarrassées.\n— Oui, oui, c’est à Renaude, ce bracelet. Imagine-\ntoi qu'elle en a forcé la fermeture... je lui ai promis de\nle faire arranger, c’est pour cela qu'il était ici, ce bijou.\nEt prestement M. Taverney mettait dans sa poche\nnon seulement le bracelet, mais encore un bout de ruban\nrose ressemblant fort à un nœud de cheveux qui traînait\nsur la cheminée.\nEn toute autre circonstance, cela eût suffi pour\nouvrir les yeux de Gérard. Il aurait tout compris!...\nMais que lui importait Renaude? Que lui importait\ntout ce qui n’était pas Danièle ?\nUn matin, on lui remit un billet qui contenait ces\nmots : « Mme Bonnet, directrice de l’asile de nuit, rue\nde Vaugirard, 144, prie monsieur Gérard Taverney de\nvouloir bien se rendre près d’elle le plus tôt possible. »\nWILLIA M B US N A CH.",
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