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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nTHmpoioonneude\n« Mon empoisonneuse?... » s’écria le capitaine\nRodier.\nEt, une seconde, il chercha, l’œil en l’air,\ncomme un homme qui, ayant eu beaucoup d’a\nventures, en oublie quelques-unes.\n« C’est vrai! reprit-il, c’est pourtant vrai : je.\nvous ai parlé de cette vieille histoire à propos de'\nla sœur Saint-Clément... Ah! l’on a bien raison\nd’affirmer qu’il ne faut rien dire devant les en\nfants!... Eh bien, la voici, mon histoire :\nelle est plus courte que les utres ie VOus\npréviens.\nD’abord, vous\nconnaissez déjà le\ncadre, ce péniten\ncier de Saint-Lau-\nrent-du-Maroni, à\nla Guyane, où, sans\nla sœur, je serais\nmort.\nNous étions là\nune demi-compa\ngnie, et, je vous lai\nraconté, nous vi\nvions comme des\nséminaristes...\nLa caserne, située\nprès du fleuve et\nprès du bagne, était\nflanquée d’un grand\njardin que notre\nunique travail était\nde cultiver. Avec la\ncantine voisine, pas\nd’autre distraction;\nimpossible de sor\ntir. Le soir, nos\nhommes jouaient à\nsaute-mouton, en\ngilets de flanelle,\ndevant la porte. On\neût dit un pension\nnat d’élèves bar\nbus! Ou bien, l’on\nchantait. Vous savez ? ces vieux chœurs de trou\npiers : la Chasse..., les Montagnards...\nI laite là ! halte là ! halte là !\nLes montagnards, les montagnard-,\nHalte là ! halte là ! halte là !\nLes montagnards sont là !...\nLes montagnards !... etc...\nAh! les Montagnards}... Les beuglait-on au\npied des cocotiers, sous les étoiles !\nEt nous comptions les jours, impatients de\nrallier Cayenne, paradis relatif. À Saint-Laurent,\nnous étions continents par force; aussi, malgré\nle climat, quelques-uns engraissaient-ils. Pas\nmême d’exercices physiques à cause de la chaleur,\nhors la baignade. Encore celle-ci était-elle sou\nmise au caprice des marées qui remontaient le\nfleuve très avant. Sans compter qu’on ne pouvait\nbarboter à son aise! Dans toutes les chambrées,\nun ordre officiel prescrivait de revêtir des cale\nçons épais et de ne point s’écarter du bord pour\néviter les pirayes^ un poisson du pays qui\ns’accroche au bas-ventre des nageurs, fait ventouse\net vous coule.\nLe village de la transportation où vivaient les\nforçats en ménage, libérés ou demi-libérés, était\ntout proche ; seulement, vous vous rappelez qu’il\nnous était interdit, sous peine de punitions\nsévères. Naturellement, nous ne pensions qu’à\nforcer la consigne, à cause des femmes!\nQuelles femmes pourtant, Seigneur ! Des con\ndamnées, elles aussi, ou des filles de condamnés,\nmais qu’importe à des appétits de vingt ans? Nous\nen avions vu quelques-unes, de loin, qui sem\nblaient jolies : cela suffisait à nos fièvres. Enfin,\nn’oubliez point que le tempsetla cohabitationont\nraison des répugnances. Nous nous étions habi\ntués aux forçats, aux fagots^ disions-nous, et, —\npeut-être parce que nous étions plus malheureux\nqu’eux. — de la pitié remplaçait nos dégoûts de\nl’arrivée. Aussi bien, à la Guyane, rien ne si\ngnale le condamné extérieurement. Ni bonnet\nvert, ni boulet, mais un costume de planteur, un\nvêtement de coutil, un chapeau de paille, et là-\ndessous, des airs bonasses, une bonhomie finaude.\nLe règlement fait donc bien de punir quiconque\nparle à ces parias dont on oublie le passé, à les\nvoir beaucoup plus libres et mieux traités que les\nsoldats...\nEn ce temps-là, cependant, nous ne la compre\nnions pas trop, la consigne. Tant et si bien que,\nrenseignés par nos prédécesseurs dans le poste,\nnous entrâmes, une nuit sans lune, dans le village\nde la transportation. Et l’on y revint. Un cabaret\nnous avait séduits, un immonde caboulot, où,\nd’eux-mêmes, les patrons, des libérés concession\nnaires, nous réservaient une arrière-salle donnant\nsur les jardins, un coin où nous étions seuls, sans\ncontact possible avec les consommateurs. Ceux-\nci, le débitant les servait en personne, bougeant\npeu de son comptoir. Sa femme, au contraire,\ns’occupait de nous, et, pour l’avoir plus long\ntemps, pour sentir à chaque instant sa juve et\nnous exciter davantage, nous demandions\nd’incessantes tournées que buvait la sciure\nde bois, sous la table. C’était elle, l’empoison\nneuse! On l’appelait Maria. Par un surveillant,\non savait son crime ancien, la copieuse dis\ntribution de mort-aux-rats qui de son village\nl’avait jetée au bagne où sa bonne conduite avait\namené les Sœurs et l’Administration à accorder\nsa main à un forçat libéré, vieux paysan incen\ndiaire qu’on disait chaste et probe et qu’on res\npectait pour cela dans.l’infamie courante\nJolie? Sûrement elle l’était; j’ai beau me dire\nque notre continence faisait notre jugement in\ndulgent, je la revois telle qu’elle me frappa :\ndésirable, jeune encore. Fille de notre Midi,\ncuite de soleil à l’avance, elle avait résisté au\nclimat, plus ambrée seulement, des teintes olive\ncernant ses grands yeux de Vauclusienne. Tout\nde même, les traits un peu durs, avec des lèvres\nétranges suant le baiser dans son sourire et vous\npinçant les reins, des lèvres qui rentraient dans\nsa colère, amincissant tout le visage où son nez de\njuive s’accusait alors, devenait méchant. Moi, ce\nque j’aimais surtout en elle, c’était son menton\ncourt et rond, gras au-dessous. Là, la peau était\nrestée blanche, plus\nblanche auprès du\nhâle des joues et du\ncol. Et puis, ses yeux\nde fauve, des yeux\nverts, gris et jaunes,\nsuivant le ciel et\nson humeur, avec\ndes points d’or tou\njours et, parfois, des\nlueurs de sang, des\nyeux de bête en rut,\ndes yeux de bête qui\nmord. J’ai vu des\ncougouars sucer la\nveine jugulaire d’un\nbœuf : ils avaient\ncette prunelle jouis\nseuse...\nTous, nous la vou\nlions, cela va sans\ndire. Nous étions\ncinq, très bons ca\nmarades, et nous\nnous serions ouvert\nla peau pour elle, sur\nun signe, incapables\nde nous la partager,\nainsi que nous Pa\nvions d’abord pro\njeté, le premier soir,\ndans notre commun\nsevrage et la frater-\nnité de notre boulimie : elle était trop belle ! Et\nle soir, en regagnant la caserne, la chambrée\ndes sous-officiers, nous parlions de pluie et de\nbeau temps pour ne pas nous fiche des coups de\nsabre.\nCe fut moi qui l’eus. Une nuit, en rentrant avec\nles autres, je vis que mon ordonnance était de\nfaction, que je ne risquais rien, et je ressortis en\nsautant par-dessus la palissade. Je courus au ca.\nbaret, j'entrai par derrière et j’appelai Maria. Le\nmari jouait aux cartes. Elle vint seule. Notre\ndébat dura cinq minutes, cinq bizarres minutes.\nPour ne pas attirer l’attention, je chantai tout en\nla regardant, tout en l’enlaçant, et ma voix me\nfaisait l’effet de sortir de dessous les dalles. Tout\nà coup, ses yeux, ses grands yeux de louve s’apai\nsèrent. Le banc craqua, je frissonnai, mais le mari\nne parut point : il comptait ses atouts derrière la\ncloison.\nJe partis les jambes molles, les lèvres dures, et\nje revins, la nuit d’après, tandis que mes cama\nrades dormaient, — la nuit d’après et les quatre\nou cinq suivantes. Seulement, chaque fois, je\nm’impatientais de cette possession banale, si brève,\nqui nous laissait brisés, la peau tendue, allumés\nd’une âpre fringale, et je la suppliais de se donner\nailleurs que sur ce banc, tout entière, hors de\ncette salle empuantie d’alcool, hors enfin des < of-\nfes où s’embarrassaient mes mains. Elle résistait,\nparlait de jalousie du vieil homme, de son m .ri,\nCévenol soupçonneux, aux colères féroce et\nfroides; mais, à la longue, je lui soufflai si fo la\nfolie de mon désir, qu’elle céda, la lèvre hum' le,\nsoudain raidie. Nous convînmes que je monte lis\ndans sa chambre, le surlendemain, avant la fer 1e-\nture de onze heures, pour profiter de l'absence du\nvieux qui serait à la pêche.\nComme beaucoup de ses camarades, le cabare 1er\nfabriquait de la colle de poisson et possédait ne\nbarque amarrée sous l’appontement du quai par\nune chaîne à cadenas. Pour descendre le fie: .e,\nil lui fallait demander au directeur du péniten ier\nune permission sur le vu de laquelle le serger de\ngarde ouvrait le cadenas. Et, au moins, il en a ait\nalors pour vingt-quatre heures.\nA dix heures et demie, j’étais là. A onze heu s,\nje payais bruyamment mon hôtesse, et je partais\nmême ; seulement, une fois dehors, je grimpai le\nlong d’une des colonnes soutenant la véranda et\nj’entrai dans sa chambre. Presque tout de suite,\nelle vint, sans bougie ; la lune éclairait la pièce\njusqu’au fond du lit et bleuissait la moustiquaire\nJe la pris alors, et je l’eus, longuement. La lune\nse promenait le long des murs, écornait un miroir\nsur la cheminée et frappait à côté sur un por ait\nd'enfant, un portrait de village, dans un cadre de\nfausse écaille, si clair ainsi que je distinguais b\ncostume, la robe empesée et le guéridon t’ di-\ntionnel sur lequel s’appuyait le gamin.\nCependant, dans une lassitude heureuse, notre\nétreinte se dénouait ; nous parlions. D’anciennes\ncuriosités me revenaient plus aiguës dans le repos\nde mes sens. Je voulais savoir les détails de son\ncrime, comment elle avait pu tuer, si jeune alors,\nsi jolie, et, tout en caressant sa chair fraîche, j'a\nvais une joie perverse à prononcer le mot d’em\npoisonnement, à remuer cette odeur de crime\ndans ce lit d’amour. Mais elle secouait la tét . et\ntrès doucement :\n« C’est rien, mon chéri... Parle pas de ça.\nC’était mon pre-\nmier mari... »\nElle n’avait point\nde honte, mais une\nbelle inconscience\ntranquille ; à po ine\nl’ embarré\npresque co\nquet d’un\nfemme à qul\nl’amant heu-\nreux de\nPour a:\nmoi, en\nme feri\nm'inter\njour à 5\nrentrer\nétais-je\npensée\nJe sent\ndes siei\nen app:\npont, t\ndevina\nCayeni\nUn ins\ncompt:\nc'était\nquoi, €\n« son 1\nunes, c\ncaire d\nmais ce\ndevena\nré muai\nse jeta\ndans d\nOr r\nsavoir\npeut-é\n[la prer\nJe n’en\nsentim\npressai\nme ret\nhonte i\nle lit,\nmento\nir ouïe\nremue\nqui s’;\nmême\nses lèr\nune se\nbre re\nV oyais\nyeux 1\ncolonr\ngrimpe\nguetta\n« Sa\nchuch\n-E\ntre lâc\nElle\nme fit\npeur, ।\n11 n‘\n' culai s\nsuite,\nI arbres\nserne.\nLe ]\ntenir c\n; Japerg\nquelqi\ne n che\nrappoi\nme bo\n« Ei\nnuit?\n— h\nrée.\nAlo:\nUne\nprison\n| le ne ]\nC‘e:\nau mil\nSur\nmilieu\naffaire\net des\nCOndu",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\neux demande compte de ses amours antérieures,\nour arrêter mes questions, elle se coulait contre\nio\\ en faisant glisser l’épaulette de sa chemise, et\nne fermait la bouche avec sa gorge. Ou bien, elle\nl'interrogeait à son tour sur la durée de mon sé-\nour à Saint-Laurent, et ensuite à Cayenne. J’allais\nentrer en France, n’est-ce pas? De quel pays\ntais-je ? Brusquement, elle s’attendrissait à la\nensée de ce retour. Ah ! j’étais heureux, moi !...\ne sentais qu’elle n’osait me parler de son pays,\nles siens. Le voyage en paquebot l’intéressait seul\na apparence. On devait être joliment bien sur le\nont, bien libre ! Là-dessus elle se taisait, et je la\nevinais ruminant son voyage de France à\nayenne, l’horreur des cages dans l’entrepont,\nla instant après, elle me demandait ce que je\nomptais faire à ma libération, là-bas. Là-bas^\nétait le pays ! Ensuite, je ne sais à propos de\nuoi, elle parla des chansons qu’on chantait de\n: son temps ». Elle en fredonna même quelques-\nmes, des âneries entendues à Avignon ou à Beau-\naire dans quelque beuglant « à l’instar de Paris »;\nnais ces vieux airs bêtes, ces refrains-scies oubliés\nlevenaient touchants, chantés par elle. Et cela la\nemuait sans doute, car elle eut un gros soupir et\næ jeta sur ma poitrine pour noyer ses souvenirs\nians des caresses.\nOr nous nous désenlacions à peine que, sans\navoir pourquoi, par un instinct de chasseur,\neut-être, je me dressai sur le lit, pensant pour\na première fois au danger de ma bonne fortune,\nlei entendais rien, la pièce était vide, et un pres-\nentiment que je trouvais stupide, mais qui m’op\npressait, me disait pourtant de partir. En vain\nne retint-elle ; je m'habillai. Une fois prêt, j’eus\nlionte du reste, et tandis qu’elle achevait de refaire\nle lit, je me penchai pour baiser encore son joli\nmenton. Mais alors, brusquement, une terreur\ninouïe me glaça : dans le miroir en face, je voyais\nremuer une ombre, celle d’un homme, une tête\nqui s’avançait, nous cherchait. Maria la vit en\nmême temps que moi ; son regard devint haineux,\nses lèvres se pincèrent, mais elle ne dit rien, et\nme seconde coula, longue comme un jour. L’om-\nbe restait immobile ; la lune avait marché; je\nvoyais une barbe seulement, une face vague, des\njeux luisants, une main aussi cramponnée à une\ncolonne. Pour nous surprendre, le mari avait dû\ngrimper, comme je l’avais fait, et maintenant il\nguettait notre sommeil.\n« Saute par l’autre croisée, derrière toi..., » me\nchuchota tout à coup Maria.\n— Et toi ? » balbutiai-je, mourant d’envie d’ê-\ntre lâche et de fuir.\nElle ne me répondit pas, mais son œil étrange\nme fit frissonner, et ce fut pour le mari que j’eus\npeur, en songeant à l’autre, — le premier.\nil ny avait qu’à pousser les contrevents. Je re-\nculai sans bruit, j’enjambai et sautai à terre. En-\nsuite, je courus comme un fou, me heurtant aux\nfibres, tombant et me relevant, jusqu’à la ca-\nberne.\nLe lendemain, en plein jour, je ne pus me re-\n-nir d’aller aux nouvelles dans le village. De loin,\nlaperçus Maria étendant du linge sur la haie, mais\nquelqu’un m’avait vu de son côté, le surveillant\nen chef, et, en rentrant au quar.ier, j’avais, sur son\n\"apport, quinze jours de prison. Le camarade qui\nhe boucla descendait de garde.\n“ Est-ce que le mari de Maria est rentré cette\n\"uit? lui demandai-je.\nI — Non, fit-il, il ne revient que ce soir, à la ma-\n“e... »\nI Alors ce n’était pas le mari que j’avais vu?...\nI Une rage me blêmit ; mais, quand je sortis de\n\"rison, 1 empoisonneuse avait quitté le village et\np ne la revis plus.\nP. BONNETAIN\nLA VIE PARISIENNE\n",
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     "texte": "Le Chevrier\nC est toute une délicieuse échappée de poésie\n“milieu du bruissement de la foule parisienne.\n•Sur le boulevard, animé à cette heure du\nDilieu de la journée par l’activité fiévreuse des\nèfaires, le va-et-vient continuel des voitures\n“ des passants, il marche, tranquille, rêveur,\nréduisant ses bêtes.\n1 Le béret sur la tête, le fouet à la main et, sur\nI ‘Visage, une expression douce et profondé\nment mélancolique, ne se laissant pas distraire\nde ses pensées par le tableau qui l’entoure, il\nconduit son troupeau, un joli troupeau de pe\ntites chèvres noires, trottinant les unes à côté\ndes autres, leur pas accompagné du tintement\ndes clochettes pendues à leur cou ; leurs yeux\nintelligents errent çà et là, le regard bon, nuancé\nd’une amusante expression de crainte et d’effa\nrouchement : on sent qu’elles sont un peu peu\nreuses dans la nouveauté du site, on devine\nqu’elle regrettent leur montagne odorante\nd’herbes parfumées, laissée là-bas, bien loin,\ntout là-bas.\nLe « pastre » porte, pendue à sa blouse, la\n« chioulette », morceau de bois plat et percé de\ntrous sur lesquels on promène ses lèvres comme\nsur une flûte de Pan ; à sa ceinture, est attaché,\npar un bout de ficelle, un petit gobelet de fer-\nblanc qui lui sert de mesure pour vendre le lait\nde ses chèvres ; elles, le pis gonflé et ballant,\nelles vont, serrées en troupe, se ralliant au son\naigu de la « chioulette » : les chiens (presque\ninutiles, tant les bonnes bêtes sont calmes et\nobéissantes) paraissent un accessoire mis là\npour parfaire le tableau : d’une race de monta\ngne, ils ont le museau fin allongé, le poil long\net lisse, la robe d’un ton roux.\nEt tout ce petit monde qui semble une toile\nde Charles Jacque passant tout à coup devant\nles yeux, s’en va parles rues et les boulevards,\nà travers voitures et tramways, faisant éclater\nsoudainement dans l’atmosphère grise et lourde\nde la grande ville une note exquise d’évocation\nchampêtre.\nLa pauvre femme malade dont les forces dé\nfaillent, le vieillard qui se soutient à peine,\nl’enfant que sa mère ne peut nourrir, attendent\navec anxiété les jolies visiteuses ; on les aper\nçoit du bout de la rue : < les voilà ! »\nCe sont elles, les bonnes nourricières, et alors,\nla femme, le vieillard et l’enfant, ces trois pau\nvres êtres également faibles se réconfortent du\nlait blanc et chaud que le chevrier trait à leur\nporte.\nParfois il faut servir la pratique en plein mi\nlieu du trottoir; c’est une ouvrière, la mine\nchiffonnée, les cheveux embroussaillés sur le\nfront, le corsage baillant un peu sur la gorge,\nla robe retroussée coquettement d’un côté ; elle\naccourt, un bol à la main, toute rougissante de\ncontentement, demander pour « deux sous de\nlait », et le « pastre » s’arrête, s’agenouille sur\nl’asphalte, et, dans un gobelet de métal, trait la\nchèvre la plus rapprochée de lui, le beau liquide\nd’une teinte d’opale moussant entre ses doigts.\nLa tournée est finie.\nLe soleil a déjà décliné sur l’horizon, et l’om\nbre qui tombe des toits envahit la chaussée :\nune teinte molle de crépuscule s’épand partout,\nnoyant les fonds, estompant les lointains ; les\nchèvres sont aux portes de Paris, dans un che\nmin de sable fin que bordent de chaque côté\ndes tertres gazonnés ; quelques fleurs éclatent\nçà et là en notes lumineuses ; des animaux, le\nmufle baissé vers le sol, les mâchoires claquant\nsont au pacage ; on entend encore, mais bien\nloin, comme une vague rumeur de la grande\nville, et par-dessus les murs d’enceinte, on dis\ntingue, découpant leurs silhouettes dans la\nbrume, les habitations des hommes.\nLe troupeau fait halte, et tandis que les chè\nvres arrachent quelques brindilles, mâchonnent\ndes touffes d’herbes, le pastour, étendu sur le\ngazon, son chien auprès de lui, sifflotte douce\nment sur sa « chioulette » les vieux airs de son\npays ; dans l’air calme, la modulation criarde\nmonte, rendue plus sonore et plus vibrante par\nla solitude de cet endroit retiré ; à entendre\ncette musique étrange, on croirait être au fond\ndu Béarn, en pleine nature.\nPour se coucher, il a une cahute de bois,\nune sorte de maison roulante comme en ont nos\nbergers quand en été les moutons restent\ndehors la nuit, pendant les mois de juillet et\nd’août ; il n’y a pas de verrou à la porte, il ne\ncraint pas qu’on vienne le dévaliser, il n’a que\nses bêtes, et les chiens veillent, l’oreille dressée,\nl’oeil aux aguets, les dents prêtes. Il s’endort,\nenveloppé dans sa grande houppelande limou\nsine, en toile bise, à rayures foncées ; il se\ncouvre la tête d’une large étoffe, qu’il roule e!\nforme de marmotte, et sa « chioulette » accro\nchée au-dessus de lui, ses sabots mis dans un\ncoin, il ronfle lourdement jusqu’au lendemain.\nMAURICE GUILLEMOT.\n",
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     "texte": "CHASSEURS\nLE FASTUEUX\nLe fastueux est presque toujours un bel homme, ner\nveux ou sanguin, agile ou robuste, mais bien portant ;\nde plus, riche. Il peut indifféremment descendre des\ncroisés ou de n'importe qui. La chasse n’est pas chez\nlui à l’état de passion dominante, et souvent même le\ngoût qu’il en a ne mérite pas le nom de passion.\nLe fastueux aime la chasse parce qu’il aime le bruit\net l’éclat, et qu'en toutes choses il a le souci de faire\ndire de lui qu’il tient son rang.\nLa chasse occupe dans sa vie la même place qu’y oc\ncupent, à quelques degrés près, son tailleur, ses che\nvaux, ses châteaux, ses maîtresses et ses gens.\nLe fastueux est ce qu’on appelle un homme qui se\nrespecte ; et, dans son monde, un homme qui se res\npecte doit avoir une maîtresse éclatante, une meute\néclatante, un tailleur éclatant, une maison éclatante.\nLe fasteux ne\" vit que dans l’effet qu’il produit sur les\nbadauds de toutes classes, et rien ne produit plus d’ef\nfet. que cinquante chiens, bien gorgés, du même pied,\n— Poitou, Vendée ou Saintonge, — poussant ferme et\nd’une seule voix, dans une forêt séculaire et au son tour\nà tour strident et plaintif des trompes, un dix-cors qui a\npris un grand parti.\nLe fastueux est un homme de son temps. Il vit sur la\ntradition, et il la respecte comme le mot suprême de\ntoute chose. Les préjugés les plus vains l’ont pétri à leur\nguise, et il s'en vante. Il croira faire merveille s’il fait\nmanger vif un chevreuil par ses chiens, mais se croirait\nd éshonoré s’il servait un cerf au fusil.\nLe fastueux possède sur le bout du doigt toutes les\nniaiseries débitées depuis des siècles sur la chasse par\nles bons auteurs. Il met sa gloire à être aussi malin que\nses piqueurs et que ses limiers, et il y arrive facilement.\nQuand le fastueux voit dans le bois le pas d’un sanglier\net, sur l’examen de ce pas, dit d’un air grave et compé\ntent l’âge, la taille, le poids de la bête, les innocents\nsont émerveillés. Les innocents ont tort, car en quatre\njours d’étude, les plus innocents parmi les innocents\narriveraient au même résultat que le fastueux.\nLe fastueux est toujours un peu cabotin, mais ce n’est\npas toujours, comme on le croit généralement, un im\nbécile.\nIl n’a qu’une manie incurable, celle de croire que ses\nbois, ses meutes, ses piqueurs et ses chevaux sont les\nplus beaux bois, les plus belles meutes, les plus beaux\npiqueurs et les plus beaux chevaux du monde. Sur ce\nchapitre, il n’entendra jamais raison, et il se ferait tuer\nplutôt que de céder sur un seul de ces points. Le fas\ntueux se ferait d’ailleurs tuer assez facilement pour un\ncertain nombre d'autres choses, car le fastueux, à l’ordi\nnaire, est brave.\nSigne particulier : Aucune prétention comme tireur.\nE INNOCENT\nLa plupart du temps, l’innocent est un homme mûr\nqui, sur le tard et après s’être enrichi dans la médecine,\nl’industrie, la charcuterie, ou à la Bourse, se dit « qu’il\nvoudrait bien être chasseur, lui aussi à son tour ».\nL’innocent a du ventre, des lunettes, et la nature ne\nl’a pas taillé pour les exercices violents. Il peut être farci\nde bêtise ou pétri d’esprit, mais il doit avoir au moins\nquarante mille livres de rente. En dépit de sa lourdeur\napparente, l’innocent est presque toujours Parisien. En\ncette qualité, il rit volontie.s de tout et même, le cas\néchéant, de son amour pour la chasse.\nSingulier amour, et qu’il paie fort cher.\nL’innocent, en effet, est ce gros monsieur que vous\nrencontrez les matins ou les soirs d’hiver dans les ga\nres, un fusil de grand prix sur l’épaule, guêtré, botté,\nencombrant, et qui une fois par semaine, et moyennant\ntrois ou quatre mille francs par an, va massacrer about\nportant des chevreuils et des faisans que de bruyants\nrabatteurs lui font lever dans les jambes.\nL’innocent, ainsi que son nom l’indique, est comme\nchasseur tout au moins une âme simple, et il ne veut\npas en faire accroire aux gens. Poussez-le un peu, et\nvous lui ferez avouer qu’il va chasser comme d’autres\nvont se promener. Affaire d’hygiène.\nContrairement au « fastueux » et à la plupart des\nautres variétés de chasseurs, l’innocent n’a aucun pré\njugé. Il tue un faisan posé, un lièvre au gîte, une bé\ncasse au creux d’eau, — sans remords. L’idée de cher\ncher le gibier ne lui vient jamais, et il entend qu’on le\nlui amène.\nL’innocent n’a pas d’imagination et marche le moins\npossible. Il va son petit bonhomme de chemin, s’installe\nsur la lisière du bois, et de là, pacifiquement, fusille\ntoutes les bêtes qui passent : il n’est pas ému, mais cela\nlui fait plaisir, tout de mémy d’avoir « passé une lonne\njournée en plein air. »",
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     "texte": "CII BLAS ILLUSTRÉ\nL’innocent commence par tirer mal, arrive à tire;\npassablement, et quelquefois tire bien.\nIE CURÉ, SA NIÈCE ET LE VOYAGEUR MYOPE\nessin de duydo.)\nLE FOLATRE\nMoins riche que le fastueux, moins âgé que l’innocent,\nle folâtre ne chasse que par occasion.\n| Il aime la chasse moins pour elle-même que pour les\nï accessoires.\n: Bon pied, bon œil, le folâtre ne prise rien tant qu’un\n• bon déjeuner sur la coudrette ou à l’auberge. Il est ga-\n| lant avec la servante, lui dit : « friponne » ou « ma\n| petite mère », et ne dédaigne pas de lui donner un coup\n; de main, — en tout bien, tout honneur, — quand il n'y\na pas moyen de faire autrement. Possède des recettes,\nsait trousser un perdreau, fait les rôtis de bécasses, les\nomelettes au sang de lièvre, est souvent à la cuisine ou\nà l’office, et, à cause de cela, se fait mépriser des do\nmestiques.\nUne des spécialités du folâtre, c’est de raconter au\ndessert des histoires obscènes. Ilen sait beaucoup et les\ndit bien. Quand on lui dit: « Mais nous la connaissions!»\nle folâtre se déconcerte, se pique, reste piqué cinq pe\ntites minutes et recommence. Imite les principaux ar\ntistes de Paris et les animaux sauvages ou privés les\nplus connus, et soigne beaucoup son costume.\nDans les soirées d’ouverture, c’est lui qui organise\ntoutes les farces, — les bonnes comme les autres, il\nroit encore au jet d’eau lancé par le trou de la ser\nrure, aux orties fourrées dans le lit de l’invité, etc.\nSi, par aventure, le folâtre a la voix juste, il devient\nredoutable, car il sait encore plus de chansons que\nd’histoires, et quand une fois il a commencé à chanter,\non ne le fait pas taire.\nUn grave défaut : il fait des calembours.\nUne qualité sérieuse : il prête son couteau.\nLÉON BERNARD-DEROSNE.\n— —\nLES POÈTES DE L’AMOUR\n",
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     "texte": "Tableaux vivants\n1\nLa peau par ie désir léchée,\nBelle, impure, terrible à voir,\nToute nue, elle s’est couchée\nEntre les draps de satin noir.\nPuis, avec son petit pied frêle,\nElle a brusquement écarté\nLe drap qui flottait comme une aile\nAu-dessus de sa nudités\nEt maintenant elle s’admire,\nSous son cou repliant ses bras,\nBlanche d’une blancheur de cire\nDans le reflet sombre des draps.\nLa lourde veilleuse d’albâtre,\nSuspendue entre les rideaux,\nJette un rayon couleur de plâtre\nSur les lignes grasses du dos ;\nEt l’on croirait qu’un sortilège,\nUn rêve, un songe vous jait voir\nLe corps d’une femme de neige\nEmergeant d'un fot souple et noir.\nIl\nAvec l'air d'un enfant qui boude,\nCharmante, mignonne, les seins\nLLors de la chemise, le coude\nEnfoncé dans les grands coussins,\nBaissant et relevant la tête,\nLes yeux voilés, le geste lent,\nElle fume une cigarette,\nFaite avec l’exquis Maryland.\nLa fumée odorante et fine\nVoltige dans l’éther subtil\nComme un lambeau de mousseline\nQui s’éparpille fil à fil?\nLes flocons blancs, les jets rapides,\nSe cherchant, se brisant entre eux,\nS’échappant des lèvres humides\nDans de longs ^ig^ags vaporeux,\nGlissent avec des reflets d’ambre\nSous les rideaux profonds et lourds\nEt se déroulent dans la chambre\nComme des rubans de velours.\nCLOVIS HUGUES",
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     "texte": "Une Dépravée\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William Busnach\nCHAPITRE X {suite}\ncela\nImmédiatement, quelque invraisemblable que\nParût être, Gérard n’hésita pas à se dire :\n— Il s'agit de Danièle ! '\n“ temps de sauter dans une voiture, de se faire con_\nduire à l’endroit indiqué, et Gérard entrait dans le\npetit parloir de l’asile.\n— Danièle !... Ah ! je le savais bien !\nEt les mains tendues, le visage anxieux, il s’élançait\nvers la jeune fille assise aux côtés de Mme Bonnet.\nQuoique pâle et fatiguée encore, Mlle d’Egleny sem\nblait déjà mieux portante.\nA la vue de Gérard, un flot de sang monta brusque\nment à ses joues qu’ils rosèrent délicieusement. Devant\ncet émoi des deux jeunes gens, la sévère Mme Bonnet\nprit uneexpression de violente fâcherie. Une seconde elle\neut la peur d’avoir été jouée, d’avoir à son insu servi\nde truchement à la réunion de deux amoureux séparés.\nMais un coup d’œil perspicace jeté sur Gérard et sur\nDanièle la rassura bien vite, tant il y avait de loyauté\ndans la physionomie du jeune homme, tant il y avait de\ncandeur dans les yeux de la jeune fille. ,\nSe donnant la satisfaction d’être un peu malicieuse et\ns’adressant à Gérard :\n— Mademoiselle d’Egleny, dit-elle, ne m’avait nul\nlement exagéré votre dévouement pour elle; je creis\nmême deviner qu’il est encore plus grand qu’elle ne\nme l’avait avoué !",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\n— Vous avez raison de le penser, madame, fit sim\nplement Gérard.\nPuis passant de la réponse à la question :\n— Mais comment mademoiselle se trouve-t-elle ici?\nreprit le jeune avocat. En visiteuse !\n— Non, monsieur Gérard, fit doucement Danièle,\nmais en suppliante, en protégée ! Je n'ai plus dès à\nprésent le droit de demeurer à l'hôtel d’Egleny et j’ai\ncru devoir ne pas habiter la maison qu'on me dési\ngnait comme mienne.\n— Que voulez-vous dire? s’écria Gérard abasourdi.\nAlors Mme Bonnet, pour ne point fatiguer Danièle\npar le nouveau récit de ses épreuves, se chargea de\nmettre rapidement M. Taverney au courant de la situa\ntion.\nA peine en avait-elle terminé le bref exposé que,\ncontrairement à l’effet attendu, le visage de Gérard\ns’illumina.\nLe jeune homme dut faire un violent effort sur lui-\nmême pour ne point se précipiter aux genoux de la\njeune fille.\n— Alors, Danièle, chère Danièle, s’écria-t-il, vous\navez pensé à moi! Ah! votre malheur, je suis presque\ntenté de le bénir, puisqu’il me rapproche de vous et me\npermet de dire à la jeune fille isolée, sans protection,\nce que je n’eusse jamais osé avouer à la riche héritière!\nDanièle, bien que ma bouche soit toujours restée\nmuette, ne doutez pas de l’amour profond, infini que\nj’ai ressenti pour vous dès la première minute où vous\nm’êtes apparue ! Cet amour, ma situation m'ordonnait\nde ne jamais vous en parler. Qui n'eût cru que c’était\nla fortune des d’Egleny que je visais! Aujourd hui,\ncette fortune n'étant plus à vous, je puis proclamer\nhautement que je vous aime. Je puis vous dire enfin :\nCe nom des d’Egleny qu’on vous conteste, voulez-vous\nle changer contre un autre bien humble encore, mais\nqui pour vous se fera grand, le nom des Taverney !\n— Gérard ! s’écria Danièle qui sut mettre dans ce\nseul mot tout un poème de bonheur.\nElle allait laisser tomber ses doigts tremblants dans\nla main ardemment tendue de l’avocat, lorsque\nMme Bonnet s’interposa vivement entre eux :\n•— Eh bien, monsieur, fit-elle d'un ton sévère, voilà\nqui va fort bien au gré de votre passion ! seulement ce\nn’est pas l'homme épris de Mlle Danièle que j’ai ap\npelé... mais bien le conseil, le défenseur qui doit se\ncharger de faire triompher le bon droit de sa cliente.\nGérard eut un sursaut, comme s'il recevait une dou\nche glacée.\n— Mais, madame!... s’écria-t-il.\n— Ecoutez-moi froidement, continua la directrice de\nl’asile. Bien certainement, monsieur, si la ruine de\nMlle d’Egleny était due à une catastrophe ordinaire, votre\namour mériterait d’être accepté avec reconnaissance.\nMais, dans les circonstances actuelles, il devient un\ndésastre pour elle ! Mlle d’Egleny a la conviction d'être\nvictime d’une erreur que, plus expérimentée qu’elle, je\nqualifie, moi, de complot. Dans cette conjoncture, se\nsoumettre sans lutte, sans débats, cela équivaudrait à\nun renoncement sacrilège, puisqu’il enlèverait à\nMlle d’Egleny le droit d’appeler sa mère celle qui l’a\nentourée de tant d’affection, de tendresse et qui,\nj’en suis convaincue, lui a donné le jour. Et ce renon\ncement, dans l’égoïsme de votre bonheur, vous venez\nde le conseiller à cette chère enfant !\n— Cela est vrai ! J’étais fou ! s’écria Gérard.\nEt s’éloignant de Danièle, pour se tourner vers\nMme Bonnet :\n— Je vous remercie, madame, de m’avoir rappelé à\nmoi... à mes devoirs. Je ne m’apercevais pas que mon\namour « si désintéressé » s’entachait d'un égoïsme\ncoupable !\n— Ah ! Gérard, pouvez-vous dire semblable chose!\nexclama Mlle d’Egleny.\n— Hélas! ce n’est que trop vrai, Danièle, je me fai\nsais presque le complice des misérables qui voudraient\nvous dépouiller! Je bénéficiais de leurs machinations\nqui me permettaient d’aspirer à votre main!\nEt s’adressant de nouveau à Mme Bonnet:\n— Rassurez-vous, madame... c’est fini maintenant, je\nreconquiers toute ma raison! Je ne suis pas ici pour\ndire à Mlle d’Egleny : je vous adore, mais bien pour\nlui crier : On veut vous spolier ! Quand même il devrait\nm’en coûter le bonheur, je vous défendrai contre tous!\nStoïque et résolu, Gérard éprouvait néanmoins un si\ncruel déchirement qu’il dut se laisser aller sur un siège.\nUn instant il demeura muet, tandis que Mme Bonnet le\nconsidérait de ses étranges yeux clairs qui semblaient\ncomprendre toute la douleur du jeune homme.\nQuant à Danièle, elle semblait se recueillir ; puis, un\nsourire aux lèvres, elle s'avança vers Gérard et posant\nsa main sur l’épaule du jeune homme que ce contact fit\ntressaillir :\n•— Gérard, dit-elle, je n'oublierai point vos paroles de\ntout à l’heure! Je ne le voudrais ni ne le pourrais.\nAvant de les entendre, je les avais lues dans votre\nâme! Ne doutez pas plus de moi que je ne doute de\nvous. Il y a des êtres qui ge sentent destinés l'un à\nl’autre... nous sommes de ceux-là! Aussi, je le déclare\ntout haut : A dater d’aujourd’hui et quoi que me réserve\nl’avenir, je me considère comme votre fiancée. Je ne\nforfais point, en le faisant, à la mémoire de la chère\nmorte qui fut ma mère, quoi qu’on en dise. Je n'accepte\npas d’abdiquer le nom d’Egleny qui fut le sien ! Au\ncontraire! Je suis prête à le revendiquer par tous les\nmoyens que vous m'indiquerez. Si par votre appui il\nm’est rendu, c’est moi qui vous prierai de vouloir bien\nle joindre au vôtre ! Vous le pourrez sans crainte, sans\nscrupules, car je l’aurai dépouillé, ce nom, des millions\nqui vous éloignent de moi et que j’aurai sans hésiter\nabandonnés aux pauvres et aux malheureux!\nUn cri d’admiration de Mme Bonnet répondit à une\nexclamation de joie de Gérard.\n— Ah! Danièle, vous êtes un ange, s'écria le jeune\nhomme.\nAvec un rire ému, la jeune fille secoua la tête.\n— Un ange, non ! je suis une femme qui aime et que\nles effrayantes détresses au milieu desquelles je me\ntrouve depuis hier ont touchée au plus profond du\ncœur.\n— Détresses que vous avez déjà soulagées autant\nqu’il vous a été possible de le faire, mon enfant, dit\nMme Bonnet.\n— Oh! si peu... qu'est-ce qu’une vingtaine de louis\nrépartis entre tant de misères! Ah! madame! Depuis\nque j’ai touché le seuil de cette maison, ce que j'ai\nrougi de honte à l'idée de toutes les dépenses futiles\ndont l’épargne eût pu m'aider à soulager de si affreux\ndésespoirs !\nPuis un ressouvenir lui arrivant tout à coup :\n— Entre toutes les infortunées dont j’ai serré la main,\nil en est une à laquelle il est bien naturel que je m'in\ntéresse davantage. C'est en m’appuyant sur son bras\nque j'ai pu me traîner jusqu’ici... De plus, si elle est si\nfort à plaindre, cette pauvre femme...\n— Ne craignez rien, ma chère Danièle, je m'occu\nperai de votre protégée, répondit vivement Gérard.\nMais songeons d'abord à vous.\n— Avant tout, fit Mme Bonnet, réglons, je vous prie,\nune question qui me semble importante. En entrant ici,\nMlle d’Egleny désirait se cacher afin d'échapper aux\nrecherches probables de Mme Chevanceau et des Tor\ntillon. Tel n’est point mon avis; je crois, bien au con\ntraire, que Danièle doit se soumettre à la nécessité\nd’une inscription régulière sur les registres de cet asile.\nIl ne faut pas que le plus léger soupçon puisse planer\nsur l’emploi de son temps depuis la première minute de\nsa fuite de l’hôtel d’Egleny, jusqu’au jour où elle le\nréintégrera la tête haute et forte de son droit reconquis.\n—- Est-ce aussi votre avis, Gérard? questionna Da\nnièle.\n— Absolument, répondit le jeune homme. Il est essen\ntiel que les registres de cette maison constatent que\nvous êtes entrée ici hier... comme ils constateront de\nmain votre sortie.\n— Que voulez-vous dire ? interrogea Danièle.\n— Que demain... aujourd’hui même, si vous le vou\nlez, je vous conduirai chez ma mère qui vous entourera\nd’une tendresse infinie. Là, vous vous trouverez avec\nune jeune fille de votre âge, Mlle Renaude Barjon, la\npapille de mon père.\nAu nom seul de Renaude, le front de Danièle s’était\nplissé involontairement. Comme Mme d’Egleny, elle\npossédait une sorte de prescience qui lui faisait ressen\ntir au premier aspect d'une personne, ou même à la\nsimple audition d’un nom, une impression subtile, bi\nzarre, mais invincible de sympathie ou d’aversion.\nDe même que la comtesse éprouvait pour M. de Jon\nches une horreur née en elle sans raison plausible, de\nmême la jeune fille à ce nom de Renaude ressentait un\ninexplicable serrement de cœur. La même sensation,\nelle l’avait déjà vaguement perçue lorsque le soir de\nl'incendie, sauvée par Gérard, elle avait entendu celui-\nci prononcer le prénom de Mlle Barjon. A cette époque\nelle était sous le coup d'une trop terrible commotion\npour se rendre compte de ce qui se passait en elle, et\nmaintenant encore elle subissait cette sensation sans la\nconstater positivement.\nMais, dans ses yeux, se lisait un si pénible émoi que\nGérard étonné ne put s'empêcher de lui dire :\n— Y a-t-il dans ma proposition quelque chose qui\nvous déplaise ou qui vous choque, ma chère Danièle?\n— Non, mon ami ! Mais je vais vous faire un vif cha\ngrin en la refusant.\n— Pourquoi la refuser ?\nDanièle hésitait... cherchant en vain des raisons qui\nlui échappaient à elle-même.\n— Pourquoi ? je vous en supplie, insistait Gérard.\nLe hasard fit trouver à la jeune fille la seule raison\nplausible qu’elle pût invoquer pour couvrir son refus.\n.— Parce que je me considérerais comme blâmable de\nchercher déjà, fût-ce près de vous et des vôtres, une\ndistraction que m’interdisent mon deuil et les tristes\ncirconstances qui le rendent plus douloureux encore !\nEt elle ajouta:\n— De plus, comme presque toutes les femmes, je\nsuis un peu superstitieuse. Il me semble que ce n’est\npas le hasard seul qui m’a conduite ici, que cette mai\nson m’offre une sécurité que je ne saurais trouver ail\nleurs.\n— Mais cet entourage de misères, de douleurs...\n— Il ne m’effraye nullement. Loin de là. Je trouverai,\nà les consoler, le seul adoucissement qui me soit permis.\nEn un mot, je souhaite ne me dérober d’aucune façon à\nl’épreuve que je traverse, espérant que plus dure elle\nsera, plus sera légitimement gagné le bonheur à venir\nSes yeux pleins de tendresse, doucement fixés sur\nceux de Gérard, atténuaient pour le jeune homme le\nchagrin que lui causait le refus de Danièle.\nCe fut néanmoins avec un soupir profond qu’il répon\ndit :\n— Allons ! Qu'il soit fait selon votre gré, Danièle, ma\nDanièle bien-aimée !\nDeuxième Partie\nI\nEn costume du matin, veston et large pantalon de\nflanelle blanche, sur une chemise de surah à pastille\nsang de bœuf, Raoul de Jonches, allongé sur un divan\nlançait au plafond des bouffées d’un havane de choix\net suivait de l'œil le déroulement fantastique des spi\nraies bleuâtres qui emplissaient la pièce de leur âc:\nparfum.\nMais pour délicieuse qu'elle fût, cette occupation\nn’absorbait pas entièrement le marquis, dont la tête\ncertains moments battait les coussins de hochements\nd’impatience, tandis que ses pieds se croisaient et s\ndécroisaient d’une sorte de danse nerveuse. Tout\ncoup M. de Jonches, prêtant l’oreille au bruit d'un\npas qui s’approchait de la pièce, exhala avec soulage\nment un :\n— Enfin !\nEt se précipitant vers la porte où s’encadrait la figure\nglabre de Constant, son valet de chambre, il arracha\npresque des mains du domestique tout un paquet de\njournaux. Puis, lançant dans la cheminée son cigare\nau tiers consumé, il s’étendit de nouveau sur le diva’\net se mit à parcourir fébrilement les feuilles qu'on\nvenait de lui remettre.\nCe n’était pas aux chroniques d’en-tête, aux article\nde première page signés de noms connus, qu’il courait\nLes délaissant contre son habitude, il se jetait avide\nment à la troisième page et plus spécialement à ce\ncolonnes généralement baptisées de la rubrique de\n« Faits divers ». Omettant l’enquête des crimes\nl’ordre du jour, des assassinats qui mettent en émoi Pari\net la province, M. de Jonches épluchait pour ainsi\ndire ces menus faits auxquels les reporters ne consa\ncrent que quelques lignes : suicides par l’asphyxie ou 1\nnoyade, drames sans importance, dénouement ordinair\ndes désespoirs parisiens, qu'ils proviennent de la misère\nde l'amour ou de la lassitude de la vie. Brusquement il\ntressaillit, les y eux fixés sur un paragraphe que dans\nson émotion il relisait à demi-voix : Hier, à la hauteu\ndu pont d’Iéna, des mariniers ont repêché le corps d’un\njeune fille de dix-huit ans à peu près. Le visage d\ncette malheureuse est, paraît-il, d’une rare beauté ;ses\nvêtements de deuil sont très simples mais d’une par\nfaite élégance. Nulle indication n’ayant pu faire de\ncouvrir l’identité de la malheureuse, le corps a été trans\nporté à la Morgue. »\nLe marquis se leva d’un bond.\n— Si c’était-elle ! balbutia-t-il.\nSa face contractée, toute pâle, se reflétait dans un\nhaute glace. En l’apercevant il redevint maître de lui.\n— Eh bien quoi ! se dit-il, si c’était-elle, ce serait\nsouhaiter ! Serais-je donc assez sot pour aimer à mo.\nâge comme un échappé de collège. Il n’y a pas à dut\nje deviens grotesque, ma parole ! Depuis huit heure\nque cette petite a disparu, je ne vis plus ? Et ce ne;\npas par crainte que sa disparition n’amène pour cet:\nvieille et pour moi de funestes conséquences. Non ! jâ\nl’âme torturée à l’idée que cette Danièle m'échappe !.\nsans retour !\nLe marquis ressaisit les journaux et se remit à le» lire\nespérant y trouver un complément à la nouvelle donné :\npar l’un d’eux. Elle était formulée dans tous de la\nmême façon.\n— Il faut avertir Mathilde, afin qu’elle se rende à la\nMorgue, ce matin même, pensa-t-il.\nEt vivement il sonna Constant pour lui donner se i\nordres. Mais quand le valet apparut, ce fut pour an-\nnoncer à son maître que Mme Chevanceau demanda\nà le voir immédiatement.\n— Chez elle ? j’y cours ! vite... Habillez-moi.\n— Non, monsieur le marquis, madame Chevanceau\nest ici.\n— Ici !\n— Oui, monsieur le marquis.\nCette fois, Raoul ne douta plus\nPour motiver de la part de la cérémonieuse Mathilde\ncette visite matinale en dehors de toutes les conve\nnances, il fallait qu’il fût survenu un événement d’une\nimportance extraordinaire.\nCet événement ne pouvait être-autre que celui signalé\npar les journaux.\nWILLIAM BUSNACIL\n(A suivre.}\nLe Gérant: Alfred THULARN.\nParis. — [lmp. des Arts ET Manufactures et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp.",
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     "texte": "G1L BLAS ILLUSTRE\nElle avait de beaux cheveux blonds\nComme une moisson d’août, si longs\nQu’ils lui tombaient jusqu'aux talons.\nElle avait une voix étrange.\nMusicale, de fée ou d’ange.\nDes yeux verts sous leur noire frange.\nLui, ne craignait bas de rival,\nQuand il traversait mont ou val,\nEn l'emportant sur son cheval.\nCar, pour tous ceux de la contrée,\nAltière elle s’était montrée,\nJusqu'au jour qu'il l’eut rencontrée.\nL’amour la prit si fort au cœur,\nQue pour un sourire moqueur,\nil lui vint un mal de langueur.\nEt dans ses dernières caresses :\n« Fais un archet avec mes tresses,\nPour charmer tes autres maîtresses. »\nPuis, dans un long baiser nerveux,\nElle mourut. Suivant ses vœux,\nIl fit l'archet de ses cheveux.\nComme un aveugle qui marmonne^\nSur un violon de Crémone\nIl jouait, demandant l’aumône.\nTous avaient d'enivrants frissons\nA l’écouter. Car dans ces sons\nVivaient la morte et ses chansons.\nLe roi, charmé, fit sa fortune.\nLui, sut plaire à la reine brune\nEt l’enlever au clair de lune.\nMais, chaque fois qu’il y touchait\nPour plaire à la reine, l’archet\nTristement le lui reprochait.\nAu son du funèbre langage\nils moururent à mi-voyage.\nEt la morte reprit son gage.\nElle reprit ses cheveux blonds\nComme une moisson d'août, si longs\nQu'ils lui tombaient jusqu’aux talons.\n(Dessin de Steinlen.)\nGIF HLAS ILLLSTRÉ publiera dans ses prochains numéros les chansons parisiennes les plus en vogue, des poésies d a ■\ninédites, des nouvelles et des monologues signés des noms les plus aimés du public et enfin les comédies en un acte qui ont tait la réputatio |\nThéâtre-Libre.\nGIL BLAS ILLUSTRE donnera bientôt chaque semaine un compte-rendu humoristique des grandes premières et du mo\"\nvement littéraire.\nGIF BLAS ILLUSTRÉ est incontestablement le plus littéraire, le plus artistique et le moins cher des journaux illustré\nreçoit des abonnements à trois mois au prix de UN FR ALNG. (En envoyer le montant en timbres-poste ou en bon postal.;",
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