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     "texte": "N14. — PREMIERE ANNEE\nS Pages, 5 centimes\nDIMANCHE 27 SEPTEMBRE 1891\nB. D AUBERT, Directeur\nABONNEMENTS :\nTrois mois 1 f.\nLe No, 5 centimes\nEtranger, frais de poste en plus\nGIL BLAS\nILLUSTRÉ\nR. D’HUBERT, Directeur\nRÉDACTION ET ADMINISTRATION\nRue Gluck (coinduBlv. HAUSSMANN)\nPLACE DE L’OPÉRA\n1..\nntCa-h in\n99\n.trotti-\n■ &\n= II\nl'administration n’est pas responsable\ndes manuscrits déposes\nAmuser les gens qui passent, leur plaire aujourd'hui et recommencer\nle lendemain. — J. JANIN, préface de Gil Blas.\nANNONCES ET RÉCLAMES\nAUX BOREAUX DO JOURNAL\n8, rue Gluck\n•esssss\nIC.\nest\nri!\n! »\ns mazeunasarssananaseennenena",
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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRE\nMis8 exçess ivement Bell\nchangée qu’elle fût cependant, la pauvre créature\nqui se soutenait à peine en se raccrochant à la\nrampe.\n•—- Miss Cary ! m’écriai-je.\nElle me jeta un regard d’effroi et presque de dé\nsespoir en entendant prononcer son nom. Ses\nyeux en se fixant sur les miens ne me laissèrent\nplus de doute : ils avaient bien cette teinte d’un\nbleu faïence, d’un bleu étrangement pâle et péné\ntrant, qui faisait autrefois l’un de ses attraits les\nplus saisissants. Mais je ne retrouvais dans ce\ncorps, torturé certainement par la faim, et dans\ncette taille déformée par la grossesse, rien de\ncette élégance divine qui avait fait de miss Cary\nBell le joyau le plus pur de cette société de jeunes\nAméricaines, qui tiennent depuis plusieurs\nannées le sceptre delà mode parisienne.\n— Miss Cary ! repris-je encore. Comment ! c’est\nvous dans cet état! vous, ainsi perdue et aban\ndonnée !\nElle regardait les débris de sa tasse avec un\nair de profond chagrin et semblait compter les\ngouttes de ce lait verdâtre qui tombaient une à\nune le long des marches et formaient comme un\npetit ruisseau.\n•— Qu’est-ce que vous avez fait là ? demanda-\nt-elle avec un ton de reproche.\nPuis, comme découragée, elle se laissa presque\ntomber, plutôt qu'elle ne s’assit, sur les premières\nmarches du troisième étage.\n— Miss Cary ! répétai-je encore en lui prenant\nles mains.\n— Oui, vous me connaissez, dit-elle douce\nment eten baissant la tête ; mais moi, je ne vous\nreconnais pas.\nJe me nommai.\n— Oui, en effet, reprit-elle.\nMais cela était comme par acquit de politesse,\net je compris que mon nom ne lui rappelait rien.\n— Vous ne pouvez rester là, repris-je. Laissez-\nmoi vous aider à remonter chez vous.\n— Je ne peux pas — et ce mot fut dit par elle\navec un accent de douleur si intime que j’en fus\nprofondément ému —je ne peux plus ! Plus tard,\nquand je serai reposée, je monterai.\nSans lui parler davantage, je fis un pas vers elle,\net, la soulevant sans peine, je la pris dans mes\nbras. Elle ne pesait pas plus qu’une enfant.\nUn triste sourire vint à ses lèvres décolorées.\n— Je.ne suis pas bien lourde, me dit-elle.\nEt elle se laissa prendre sans opposer aucune\nrésistance.\n— A quel étage? lui demandai-je en commen\nçant à gravir lescalier.\n— Au sixième;\nC’était donc bien là cette femme dont on m‘a-\nvait appris le séjour dans la maison, mais dont le\nnom d’emprunt m’avait caché la personnalité!\nSi légère qu'elle fût, je me trouvai un peu\nessoufflé quand je la déposai devant la porte de sa\nchambre; mais elle était si faible, que je pris la\nclef de ses mains, ouvris la porte et la conduisis,\nen la soutenant, jusqu’à un misérable grabat, où\nelle s’étendit avec une sorte de gémissement.\n— Maintenant, lui dis-je, j’ai commis une mala\ndresse que vous allez me permettre de réparer.\n■Seulement, comme je ne crois pas avoir de lait\nchez moi, pensez-vous que vous puissiez suppor\nter.un peu de poulet froid ?\n— Oh! oui, répondit-elle avec une pauvre voix\néteinte où je devinai.cependant une expression de\ndésir : il devait y avoir bien longtemps que pareil\nrepas ne lui avait été donné.\nQuelques instants après, je remontais en appor\ntant une moitié de volaille et une bouteille de\n.bordeaux. Miss Cary se trouvait un peu plus forte;\nelle mangea sans me parler, but une gorgée de\nvin, et, fixant sur moi, quand elle eut fini ce repas\nléger, le regard profond dont je parlais tout à\nl’heure, elle me dit seulement ces paroles :\n— Vous êtes vraiment bon; je vous remercie.\nMaintenant, je voudrais dormir un peu, vous per\nmettez ? Je ne suis plus habituée à manger au\ntant !\nJ’arrangeai le moins maladroitement que je pus\nson traversin et son oreiller, m'essayant à ce mé\ntier de garde-malade avec plus de bonne volonté\nque de savoir-faire. Puis je mis un peu d’ordre\ndans les débris du déjeuner; emin j’allais dire à\nmiss Cary quelques mots d’encouragement avant\nde me retireret lui annoncer une prochaine visite,\nquand je m’aperçus qu'elle dormait. Elle avait\npassé, avec la rapidité que seuls ont les enfants,\nde la veille douloureuse au sommeil le plus pro\nfond.\nJe là regardai alors plus à mon aise : c’était donc\nlà ce qu’était devenue miss Cary Bell!\nQuand,je l'avais connue, il y a quelques années,\net quand je l’avais rencontrée encore dans l'hiver\net le printemps de 1873, elle était dans toute la\nsplendeur de sa jeunesse et de sa beauté ; elle\nrayonnait même,d’un si merveilleux éclat au mi\nAutant le mouvement d’élégance parisienne qui\nse produit à certains moments dans la grande ave\nnue des Champs-Elysées y jette par centaines les\nmilliers de promeneurs, autant les rues qui l’a\nvoisinent sont à toute heure de jour et de nuit\ndésertes comme les rues d’une ville de six mille\nâmes. Quand on habite ce quartier, on croirait\nhabiter la province. C’est la petite ville dans toute\nla force du terme, avec son calme pesant, mais\naussi avec ses bavardages et son insupportable cu\nriosité. Ceux qui viennent s’y réfugier pour y\ntrouver l’oubli se trompent. Ce n’est, en effet,\nque dans la foule que les individualités peuvent\nespérer de demeurer ignorées.\nQuelque soin que j’aie pris, depuis que je de\nmeure dans ce quartier, d’empêcher systématique\nment les cancans de domestiques et de concier\nges d’arriver jusqu’à moi, il m’avait été impossi-\npie de ne pas être mis au courant du nom et de la\nqualité des autres locataires de ma maison ; il n’y\navait pas jusqu’aux habitants du sixième étage\ndont on ne m’eût raconté la vie et les habitudes.\nLa banalité de ces récits n’avait pas arrêté d’ail\nleurs un instant mon attention.\nIl y a quelques semaines cependant on m’avait\nannoncé l’arrivée d’une nouvelle dans la maison.;\non m’avait dit que c’était une femme qui parais\nsait être malheureuse et à qui le portier n’avait\nconfié les quatre murs d’une mansarde qu’en en\ntouchant le loyer d’avance. On ajoutait que cette\nfemme avait l’air mal portant ; elle passait -ses\njournées à sa fenêtre, d’où elle regardait, jusqu’à\nce que le jour tombât, circuler les voitures dans\nl’avenue des Champs-Elysées dont notre maison\nn’était séparée que par des constructions basses,\nau-dessus desquelles la vue s’étendait assez loin.\nJ’avais demandé comment s’appelait cette femme;\non m’avait jeté un nom vulgaire. J’en étais resté\nlà.\nCes jours derniers, je rentrais chez moi ; sous\nla porte je me rencontrai avec une femme dont\nl’allure m’étonna. Elle tenait à la main une tasse\nde lait et un morceau de pain. Elle était tête\nnue ; pour toute toilette elle avait une robe de\nsoie noire, de coupe évidemment élégante, mais\nsous la jupe de laquelle on devinait l’absence de\nlinge. Sa démarche trahissait un sentiment de las-\nsitudé extrême : cette femme se traînait plutôt\nqu’elle ne marchait. A sa tournure, je vis bientôt\nqu'elle était dans un état de grossesse assez avan\ncée. Aussi, dès les premières marches de l’esca\nlier, elle s’arrêta, s’appuyant contre la muraille,\npour me laisser passer.\n•— Allez! monsieur, me dit-elle, je monte Len\ntement.\nJe soulevai mon chapeau en lui obéissant et\nmontai mes deux étages pendant que sa respira\ntion haletante venait comme un sifflement jusqu’à\nmoi. — C’est sans doute la mauvelle du sixième,\npensai-je.; la pauvre femme paraît souffrante et\nmalheureuse en effet !\nPuis, un souvenir traversa mon œsprit, il me\nsembla que je connaissais cette femme : évidem\nment je m’étais déjà rencontré avec elle; mais\nc’était dans un tout autre milieu. Llaccent étran\nger avec lequel elle avait prononcé ces mots : « Je\nmonte lentement, » me mit aussitôt sur la trace.\nC’était.dans la colonie américaine que je l’avais\nvue. Mais à quel titre? Etait-ce quelque femme de\nchambre que j'avais surprise jetant un mantelet sur\nles épaules de sa maîtresse? Cela devait être.\nArrivé au second étage, je voulus avoir le cœur\nnet de cette rencontre, et je m’arrêtai au lieu d’ou-\nvrir ma porte. Un moment après la pauvre femme\nme rejoignait. Dieu sait la souffrance que ces quel\nques marches lui avaient coûtée à gravir. Par\ninstants, elle se reposait en réprimant à peine un\nsoupir. Quand elle arriva à mon palier et qu’elle\nme vit, elle sembla .contrariée: on eût dit que,\nsentant macuriosité, elle la regardait comme une\noffense. Je meddédidai alors à lui parler.\n— Wous paraissez souffrante; madame, lui dis-\nje. Voulez-vous me permettre de venir à votre\naide et de vous soutenir jusqu’à votre porte ?\nElle me regarda comme si, elle aussi, elle me\nreconnaissait à moitié. Pour réponse, elle me ten\ndit alors la.tasse de lait qu'elle portait.\n— Si vous,avez la bonté, dit-elle, tenez cela un\ninstant. J’ai peur de laisser tomber cette tasse,\net... je ne pourrais pas aller en chercher une au\ntre. Je suis bien fatiguée, vraiment.\nJe pris la tasse ; mais ce fut moi qui la laissai\npresque aussitôt tomber dans un geste de sur\nprise que je ne parvins pas à contenir. Je venais\nde reconnaître en la voyant plus en face, et si\nlieu de cette joyeuse collection de jolies filles\naméricaines qui habitent Paris, que, jouant sur\nson nom de famille : miss Bell, on s’était amusé à\nl’appeler Miss excessivement Bell. Jamais surnom\nn’avait été plus justifié, et celui-là était entré\npour ainsi dire dans le domaine public ; des gens\nqui la connaissaient peu et qui lui avaient été\nseulement présentés lui adressaient la parole\nainsi : Miss Excessivement .On avait commencé par\ndire cela par manière de plaisanterie affectueus :\nmais la force de la vérité était si grande, dans ce\nsobriquet charmant, que tout le monde se per-\nmettait de l’employer.\nCary était l’une des trois filles de Master An\ndréas Bell, un de ces Américains qui sont venus\ns’abattre dans le quartier Friedland, depuis quel\nque quinze ans, et qui y mangent gaiement les fa-\nbuleux revenusdeleurs puits de pétrole.On ne sait\npas au juste si ces étrangers ont une fortune b en\nassise et si le printemps prochain ne les verra ; as\nruinés à plat ; mais on sait qu’ils dépensent dans\nleur année moyenne trois ou quatre cent mi le\nfrancs, sans paraître compter. C’est un luxe inouï:\nleurs équipages sont tenus comme ceux d'un\nprince régnant ou comme ceux de madame Mu-\nsard; l’hôtel est rempli des objets les plus pré-\ndeux, perdus comme dans une serre sous les\nfeuilles d’arbres exotiques. Au fort de l'hiver et\nmême quand on dîne en famille, on se range en\nrobe décolletée ou en habit noir autour d’une\ntable de salle à manger, où le lilas blanc et es\ngardénias répandent un parfum exquis. Chaque\nenfant, et ils sont généralement nombreux d ns\nces maisons américaines, a son domestique s é-\ncial, composé d’un valet de pied, d'un coche et\nd’une femme de chambre. Chacun a deuxchev ux\nde voiture et un cheval de selle. A certa es\nheures, on se retrouve huit ou dix dans le salon\nde famille, quand on n’a rien de mieux à faire et\nces jours-là, l’hôtel est tout resplendissant de\ngaieté ; il s’y donne un concert de rires argen ns\nqui se fait entendre jusque sur la grande ave ne\nde Friedland, et les passants qui s’arrêtent, en\ncherchant à voir à travers les rideaux delan as\nmal fermés s’il n’y a pas là une fête, ne se dou nt\npas que ce sont simplement les enfants d' ne\nmême famille, qui ont besoin de tant de luxep ur\ns’abandonner à tant de joie.\nLes trois filles de Master Andréas Bell, a ec\nlesquelles j’avais dansé dans quelques salons du\nfaubourg Saint-Honoré, étaient toutes trois r is-\nsantés; mais la plus Bell de toutes était cert\nment Cary : aussi son surnom de Miss Excès c-\nment' avait-il été reçu et adopté comme un gi-\ntime hommage par ses nivalescelles-mêmes. il\ny avait certes mérite à régner sur une semt ble\ncour : car on sait tout ce que ces jeunes les\nvenues des Amériques du Nord ou du Sud nt\nd’éclat et de brio: .c'est le triomphe du not\nmonde que mette race de femmes à la fois i tei\net belles, infatigables et insatiables de pla s\nQue sont auprès d’elles nos maigres Parisien es.\ndont la grâce est‘le plus souvent maladive.et nt\nle charme a tou jours.quelque chose de souff\nEn voyant ainsi Cany Bell clouée sur un\nrible matelas, dans un taudis qui suintait L\nsère, je me prenais là repasser dans imajpensi\nnuits de fête où je lawais rencontrée si heur s\net où elle avait gagné ssonttitre de liss Ywces\nment. Je me rappelais aussi une aventure\nelle avait .été d’héroïne, et qu'on se racontait\ndix-huit mois .environ sans que la vérité c\njamais été bien connue.'Cette histoire me rev\nà l’esprit dans les moindres détails qui en av\nété donnés.\nOn racontait alors que, Miss Excess veinent. ans\nle sentiment de son admirable beauté, avait 1\nqu'il en restât un témoignage éternel ; on affi 12\nque, suivant l'exemple de la duchesse de Fe\nqui avait posé nue devant le Titien, elle était\nse proposer comme modèle à l’un des plus cé\nstatuaires de notre époque et qu'elle appar. A\nsans voile au Salon de 1873. En effet, au mili ■\nla foule qui s’arrêtait l’année dernière devant ulf\nDiane splendide due au ciseau de M. X. Y. 1\nqui contemplait l’œuvre la plus magistrale\nêtre qui eût été exposée depuis longtemps,\ninitiés se répétaient à l'oreille que c’était\nfidèle image de Miss Excessivement. Les\navaient été assez dénaturés pour que le vu!\nne pût les reconnaître ; mais pour ceux qui\"\"\nqueutaient plus intimement Cary Bell il ét2\nfacile de retrouver les éléments principaux de?\nbeauté d’un genre si spécial.\nQuant au corps lui-même, c’était bien la 1 ■\ntelle que la mythologie nous en a laissé le SOU\",\nnir : il y avait bien en lui du triple caractère\"\ncette déesse, à la fois douce comme Phébé d\nelle portait le nom dans l’Olympe, menaçal.\ncomme Hécate alors qu'elle présidait aux exP,\ntions dans l’Enfer, et enfin fière de sa chaste,\ncomme lorsque, au bain, sous le nom même \"",
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     "texte": "olies filles\njouant sur\nlit amusé à\niis surnom\nétait entr\n; des gens\nvaient été\nla paroi\nmencé par\nffectueuse\nle, dans ce\nde se per-\naster An-\nont venus\npuis quel-\nnent les fa-\n.On ne sait\nrtune bien\ns verra pas\nnsent dans\ncent mille\nuxe inouï :\nceux d’un\ndame Mu-\nplus pré-\ne sous les\n: l’hiver et\ne range en\nour d’une\nanc et le\ns. Chaqu\nreux dan\ntique spé-\ncocher e\nix chevaux\n. certaines\nns le salon\nà faire ; et\ndissant de\n; argentins\nde avenue\nrêtent, en\nde lampas\nse doutent\nints d’une\ni luxe pour\nDiane, elle métamorphosait Actéon dont le regard\nvenait de la souiller. C’était un mélange accompli\nd’audace impudente et de réserve mystérieuse,\ntour de force d’un sculpteur de génie qui avait\ntaillé dans le marbre le symbole de la perfection\nde la forme en répandant sur son œuvre comme\nun souffle de mépris pour les demi-beautés que\nles modèles ordinaires abandonnent à nos regards.\nDans cette statue, qui passionna non seulement\nles critiques de profession, mais encore mieux ce\ngrand juge aux sentiments instinctifs qui s’appelle\nle public, il n’y avait rien d’obscène ni de mal\nsain. La beauté, quand elle est si pure et si grande,\na quelque chose de divin qui lui sert de vêtement\net s’impose à l'admiration de l’esprit au lieu\nd’aiguillonner la chair.\nJe me souvenais de l’impression qui m’était\nrestée de cette page de marbre, en laissant tomber\nmon regard sur miss Cary, et j’essayais alors de\nretrouver sous cette misérable robe noire qui ve\nnait se coller à ses flancs douloureux quelque\nchose de cette majesté du Beau devant laquelle\nje m’étais arrêté si souvent l’année dernière. Hé\nlas ! tout avait disparu. Je ne devinais rien.\nA ces pensées, je m’étais attardé longtemps;\nplus d’une heure s’était écoulée. Miss Cary se ré\nveilla.\nElle eut un mouvement étonné d’abord en\nvoyant un homme au pied de son lit. Ce geste\ndénotait une longue habitude de l'isolement qui\nne fit pitié. Cependant le souvenir lui revint de\nla petite scène où je venais de jouer un rôle. Elle\nme tendit la main.\n— Vous avez été bon pour moi, me dit-elle. Je\nvous remercie.\nJe n’osais pas lui adresser une question qui me\nbrûlait les lèvres. Elle devina et ma curiosité et\nle sentiment de discrétion qui m’empêchait de lui\nparler. Elle me dit alors :\n•—- Vous vous demandez pourquoi et comment\nje suis tombée là ? Je n’en suis plus à mes heures\ne fierté : écoutez donc. C’est une confession\ncomplète que je vais vous faire.\nElle me dit alors sa douleureuse histoire, et\nl’accent indéfinissable dont son langage n’avait\npu se déshabituer donna à son récit une couleur\nplus pénible encore : j’y retrouvais comme un\nparfum de ses splendeurs passées.\nBell, avec\nsalons d\ntrois ravi -\nt certaine -\nExcessivr-\nre un lég\nêmes. Et\nsemblable\nunes filles\nu Sud ont\nu nouveau\nfois fort; 5\ne plaisirs\narisiennes,\niveœt do t\nsouffrar ■\nnr.nn ho -\ntait la n -\npensée d S\nheureus\nEwcessit -\nature do t ■\nontait il y a\nrité en eut\nte revenait\nen avaient •\nment, dans\nivait voulu\nn affirmait\nle Ferra e,\nétait allée\nus célèbres\ntpparaîtrait\n1 milieu de\nlevant une\ntraie peut-\ntemps, les\n'était là la\nLes traits\nle vulgaire\nux qui fré-\n-11 il était\nipaux de sa\nen la Diane\né le souve:\naractère de\nPhébé dont\nmenaçante\naux expia;\nsa chasteté\nn même de\nVous connaissez, n’est-ce pas, me dit-elle, la\nfolie delà statue? Tout ce qu’on a raconté sur\ncette aventure insensée d’orgueil était vrai,\n'avais voulu, dans ma virginité insolente, me\nonner en'spectacle à tous les yeux. J'ai cédé, en\nlisant cela, à une passion inexplicable, à une vo-\nlonté de défi que je lançais à la mièvrerie des\nfilles françaises, moi, d’une beauté si franche et\nsi pleine de santé en quelque sorte. Je puis parler\nainsi, maintenant que je ne suis plus moi-même\nqu’un pauvre corps usé par la misère et la souf-\nfrance.\nVous savez de quelle liberté nous jouissons,\nnous autres Américaines, et vous n’avez pas à\nvous étonner que j'aie pu accomplir cet acte de\nstupidité sans que mes parents en aient rien su.\nJ'étais allée un matin dans l’atelier du sculpteur\nle plus célèbre, celui dont les audacesdu marteau\nm’avaient toujours séduite. Je m’étais fait voir à\n1 li sans honte, comme s’il n’eût pas été un homme,\nmais une machine à belles œuvres, et je lui avais\ndit seulement : « Me trouvez-vous digne de\nvous ? » Et nous avons travaillé : lui, apportant\nson génie; moi, ma beauté. Tant que dura cette\nlutte de l’ouvrier avec la matière inerte, je vous\njure qu’il ne fut pas dit une parole entre nous,\nune parole qui pût offenser l'oreille la plus chaste.\nLe succès couronna notre tentative, et vous vous\nrappelez les cris d’admiration qui s’échappaient,\nau Salon, de toutes ces poitrines que la vue de\nla plus magnifique statue de ce siècle remplissait\nd’une pure émotion. Quelquefois je venais m’ar\nrêter voilée dans les groupes qui se formaient de\nvant mon moi de marbre, et mon moi de chair\nsentait des bouffées de joie indicible le traverser\naux propos que j’entendais. Il me semblait que\nla plus grande part du triomphe de M. X. Y. me\nrevenait, et je la savourais dans le mystère de\nmon orgueil assouvi. Enfin, l’Exposition se ferma,\net cette statue, que j’avais commandée et payée,\nfut enlevée par mes ordres et transportée dans\nune petite chapelle que j’avais fait construire au\nPère-Lachaise pour moi seule. Je m’étais promis\nqne mes os blanchiraient sous cette image sublime\nde la beauté, alors que je ne serais plus que\npoussière. Cependant, bien que quelques per\nsonnes aient deviné la vérité de cette histoire,\nelle était demeurée en somme assez inconnue,\nM. X. Y. m’ayant promis le secret et l’ayant fidè-\nlement gardé. On n'avait pu qu’avoir des soup\nçons en me voyant sortir de l’atelier une ou deux\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nfois; mais cela n’avait pas été suffisant pour me\ntrahir d’une façon certaine. Ma folie promettait\ndonc de ne pas me coûter trop cher. J’en fus pour\ntant horriblement punie.\nL’été dernier, je courais les côtes de Bretagne\navec quelques amis et avec mes sœurs. Mon père\net ma mère étaient restés à Paris. Un jour, dans\nune promenade que je faisais seule à Locmaria-\nquer, pendant que toute la bande était allée vi\nsiter Sainte-Anne-d’Auray, je me rencontrai avec\nM. X. Y., que le hasard avait jeté dans la même\nsolitude. Nous passâmes la journée ensemble.\nMais cet homme, devant qui j’avais passé tant\nd’heures sans témoins et à la disposition de qui\nje m'étais abandonnée avec tant de confiance\nsans rien lui cacher de moi-même, cet homme\nme causait alors une impression de crainte. Il me\nsemblait que chacun de ses regards, perçant mon\namazone, fût une offense. Et cependant, dans cette\noffense elle-même, j’éprouvais comme une sorte\nd’âpre jouissance avec laquelle il me plaisait de\njouer. Je fus bien imprudente de le faire, car le\nsoir, quand je revins à Auray rejoindre mes\ncompagnons de route, jétais perdue sans retour.\n— Cela se passait au mois de juillet.\nDès la fin de septembre, je compris qu’un grand\nmalheur me frappait : j’étais enceinte.\nAussitôt que j’en eus acquis la preuve, j’allai\ntrouver M. X. Y. et lui annoncer ce dénouement,\nvulgaire dans son atrocité, de la violence qu’il\navait exercée sur moi ; je lui demandai de réparer\nsa faute. Contre mon attente, ils’yrefusa : «Vous\nseriez, me dit-il, une fille ordinaire, que j’aurais\ndétournée de ses devoirs, je me conduirais en\nhonnête homme et je vous épouserais. Mais vous,\ntelle que vous êtes, c’est impossible. On dirait\nqu’il y a eu calcul de ma part : vous êtes trop\nriche. Je me déshonorerais en devenant votre\nmari. » Je lui fis observer qu’il y avait une chose\nbien simple à faire : me prendre sans argent.\nAlors il fut obligé de me dire le vrai sentiment\nauquel il obéissait : « Si vous le voulez, me dit-il\nquand je le poussai dans ses derniers retranche\nments, si vous voulez vivre avec moi comme ma\nmaîtresse, je vous prendrai avec bonheur. Mais je\nne me sens pas le courage d’épouser une femme\nqui a fait ce que vous avez fait et qui vous êtes\nprostituée ainsi à plus de cent mille regards. Je ne\ndonnerai pas mon nom à un modèle qui n’avait\nmême pas la misère pour excuse de sa profession.\nJe n’aurais pas confiance dans l’épouse que j’aurais\nainsi trouvée dans mon atelier. »\nUn déchirement se fit en moi. Je sentis que cet\nhomme avait raison et je m’enfuis.\nJe revins chez mon père et lui dis le malheur\nqui m’avait atteinte. Vous n’ignorez pas les mœurs\naméricaines. Aussi comprendrez-vous que mon\npère resta froid en écoutant ma confession :\n— Eh bien, Cary, me dit-il, en ne cessant pas\nde fumer son cigare, il faut épouser cet homme.\n— Je viens de vous dire, papa, qu’il ne veut pas\nde moi.\n— Oh ! c’est très fâcheux. Alors il faut lui\nfaire un procès et le faire condamner, puisqu’il ne\nveut pas vous épouser, à vous payer une amende.\n— Encore une fois, papa, repris-je en haussant\nles épaules, nous ne sommes pas à New-York ici.\nUn procès me perdrait plus sûrement que toute\nautre chose.\n•—• Ah ! eh bien, alors, je ne vois pas ce que vous\nallez devenir. Vous comprenez que je ne peux pas\nvous conserver à la maison, Cary.\n— Certes, papa.\n— Eh bien, adieu, alors 1\nIl me tendit la main comme si nous devions\nnous quitter pour une heure seulement. Je restai\nconfondue.\n— Mais, dis-je encore, que vais-je faire ?\n— Cela vous regarde, Cary. Tenez, si vous\nvoulez de l’argent pour vos premiers besoins, en\nvoici.\nEt en disant cela, il me donna une aumône, une\ndizaine de billets de mille francs. Le rouge me\nmonta à la figure.- J’avais envie de jeter cet ar\ngent dans la cheminée. Cependant je le pris lâ\nchement.\n— Ah ! Cary, si vous voulez, je dirai que vous\nêtes partie pour l’Amérique avec mistress Wolf...\nqui s’embarque demain. Cela fera taire les gens.\n— Soit. Adieu, papa !\n— Adieu, Cary !\nJ’aurais voulu qu’il m’accablât sous sa colère et\nqu’il me tuât. Mais sa froideur imperturbable me\nmontra encore plus l’abîme où j’étais tombée, et\nje me sauvai, sans embrasser ni ma mère ni mes\nsœurs, n’emportant de la maison que la robe que\nj’avais sur moi, cette robe que je porte encore.\nJe me réfugiai dans une chambre meublée. J’y\npassai mes journées étendue sur une chaise lon\ngue, pensant à ma situation et pensant à ce que\nj’avais à faire.\nIl faut tout vous dire. J’eus d’abord un projet\n3\ncoupable, indigne, infâme. Cette misérable créa\nture qui, à peine formée dans mes entrailles,\nme perdait ainsi, je la haïssais. J’aurais voulu\npouvoir l’arracher de mon sein, comme si, en\nfaisant cela, ma honte pouvait disparaître. Quand\ncette pensée me fut venue une fois, je ne pus plus\nm’y soustraire. Il y a certainement une ivresse\ndu crime ; celle-là m’obsédait. Je me frappais les\nflancs à me blesser, comme si les coups que je\nme donnais eussent dû atteindre la cause même\nde mon malheur. Mais il paraît que les enfants de\nla faute ont la vie plus dure que les autres. Je me\nmartyrisais inutilement. Un jour enfin, je pris une\ndécision violente et je sortis. Je traînais dans les\nrues désertes plus de deux heures, regardant aux\nfenêtres l’adresse d’une sage-femme qui m’inspirât\nconfiance pour l’assassinat. Quand je crus avoir\ntrouvé mon affaire, je montai.\nJe dis brutalement à la femme qui me reçut le\nservice que j’attendais d’elle. Elle commença par\nme refuser. Mais j’avais emporté presque tout\nmon argent et lui mettant dans les mains huit\nmille francs — je n’en avais conservé que cinq\ncents à mon hôtel — je parvins à faire taire ses\nscrupules, cette femme prit les billets et me dit de\nrevenir le lendemain.\nJe rentrai tout enfiévrée, n'ayant pas le senti\nment de mon crime et attendant le lendemain\navec une impatience folle.\nLe lendemain, en effet, je retournai dans cette\nmaison.\nMais, ô Dieu puissant! tu fis pour moi ce jour-\nlà un miracle ! Au moment où j’allais m’abandon\nner à cette créature pluscoupable que moi encore,\nje ne sais quel frémissement traversa tout mon\nêtre. Subitement, une autre femme se révéla en\nmoi. Je poussai un cri terrible. Un choc mysté\nrieux venait de faire tressaillir mes entrailles.\nCet être condamné, dont l’existence jusque-là ne\nm’avait été démontrée que par la honte et l'aban\ndon, ce fruit de ma chair et de mon sang, comme\ns’il eût compris le danger qui le menaçait, avait\nfait un mouvement ; son pied m'avait frappé\ncomme dans un appel désespéré et comme dans\nun reproche suprême. J’étais vraiment mère alors :\nla première douleur venait de me sacrer ; et cette\nsouffrance, si faible cependant, avait trouvé un\nécho dans mon cœur. Sainte souffrance ! divin té\nmoignage de la vie qui se formulait par un coup!\ncombien de fois je vous ai bénis depuis ce mo\nment où je vous connus pour la première fois !\nJe m’échappai comme une folle, sans rien dire,\nsans rien expliquer à cette femme, qui s’étonnait\nde ne plus avoir pour complice du crime celle\nqui en avait eu la première idée ; je descendis son\n.escalier, comme si j’eus craint d’être poursuivie ;\nje serrais de mes mains tremblantes le berceau\nhumain où ce pauvre être venait de se trahir.\nOn me regardait dans la rue. Je sautai en voi\nture et me fis conduire à mon hôtel dans un état\nd’exaltation indicible. Tout le temps de la route,\nje répétais : Non ! jamais, jamais ! mon enfant ! il\nvit ! j’ai un enfant !\nDepuis cette heure-là, je me suis sentie trans\nformée. Je l’aimais, cette pauvre créature, comme\njamais mère heureuse et entourée du respect et\ndes soins de la famille n’a pu chérir le fruit de\nl’âmour saint. C’était maintenant ma joie, mon\nespoir, tout mon avenir. Ce que j’avais eu alors\nde passion mauvaise, d’orgueil insensé, de ran\ncune blessée, tout cela s’était épuré, sanctifié ; le\nsentiment delà maternité avait accompli le plus\nimprévu des miracles. J’aimais avec un amour\nardent cet être inconnu, je l’adorais dans le si\nlence de mes longues heures solitaires; je me\njetais quelquefois à genoux, remerciant Dieu de\nm’avoir donné une telle joie ineffable, et je m’ac-\ncusaisde n’en être pas assez digne.\nCependant l’argent commençait à me manquer.\nJe pleurais amèrement leshuitmillefran.es que\nj’avais laissés à cette femme. Oh ! ce n’était pas\npour moi, allez ! Je serais volontiers morte de\nfaim, si ma mort n’avait pas dû tuer mon enfant.\nMais je compris bientôt que j’allais me trouver\nsans ressources : aussi, pour ménager les quelques\nsous qui me restaient, je quittai l’hôtel et vins\nlouer cette mansarde. Je fis le compte de ce qu’il\nme fallait pour attendre l’heure de la délivrance\net je ménageai la somme, ne me permettant pas\nun centime de dépense inutile. C’est pour cel\nque vous m’avez vue pleurer tout à l’heure que d\nma tasse de lait s’est répandue. Que mon enfa.\nvienneau monde, et aprèsje saurai bien le i ourrir,\nallez ! Les mères doivent avoir des secrets poir\ngagner de l’argent. J’en gagnerai, je su s tn n-\nquille.\nEn parlant ainsi, miss Cary s’était anin ce beau\ncoup; son exaltation m’effrayait et me rom plissait\nen même temps d’admiration. Je la trouvais alors",
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     "texte": "UNE VISITE\nGIL BLAS ILLUSTRE\nDessin de Stein’en.)\nplus belle qu’elle ne m’avait jamais paru : elle rayonnait de la beauté du\ngrand et saint amour.\nJe lui exprimai ce que je ressentais auprès d’elle. Je lui demandai\n[a permission de venir à son aide. Je voulus m’associer pour si peu que ce\nfut à cette œuvre de la création. Elle s’y refusa d’abord avec l’égoïsme d'une\nfemme qui veut tout devoir à sa propre souffrance et à ses seules priva\ntions. , _\n— Soit, me dit-elle enfin. Eh bien, revenez demain. Je vis me coin\ncher pour tout de bon et me reposer. À demain !\nElle voulut se soulever pour me dire adieu, mais la force lui manqua.\nJ’eus pitié de sa faiblesse, et, sans qu’elle essayât de me repousser, je l aidai\nà se coucher. z\nOh! je la déshabillai chastement. Sous cette misérable robe usée, qui la.\nrecouvrait à peine, il ne restait rien qui la cachât à mes regards; mais\nnulle pensée malsaine ne m’atteignit. Je retins à peine une larme en voyant\nces pauvres épaules amaigries, que les éclats du bal m’avaient fait.",
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     "texte": "5\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nronnaître si belles. El e les recouvrit d'ailleurs\nd’un mauvais fichu, avec une grâce pudique qui\nme toucha profondément. La maternité avait ap\npris à la Diane superbe la vraie chasteté. Mais\nc'était de sa part un soin qu’elle eût pu ne pas\nprendre. Jamais frère n’a pu mieux respecter sa\nsœur que je le faisais alors pour elle. Elle m’appa\nraissait maintenant comme l'image même de la\nrédemption et du repentir.\nLe lendemain matin, quand mon domestique me\nréveilla, son premier mot fut pour me dire :\n— Monsieur sait?\n— Quoi?\n— La femme du sixième...\n-— Eh bien! dites vite!...\n— Il paraît qu’elle va accoucher : elle est dans\nes douleurs.\nUne minute après j’étais dans la chambre de\nCary. Une servante, dont la chambre touchait à la\nsienne, l’avait entendue gémir pendant la nuit et\ns’était informée de ce qu’elle avait. Cary n’avait\nrépondu que par des cris inarticulés. La pauvre\nbonne avait couru chercher un médecin, mais\naucun n’avait voulu se déranger.\nJ’envoyai aussitôt chercher un accoucheur par\nmon domestique, en lui disant de prévenir que je\nrépondais du payement.\nCary me prit la main et, pendant près d'une\nheure, ne la lâcha pas. Elle souffrait des tortures\népouvantables.\n— Si je meurs, dit-elle entre deux crises, vous\nvous chargerez de lui ! il sera seul au monde ! mon\nDieu! mon Dieu! c’est horrible! Jurez-moi que\nvous le garderez.\nJe le lui jurai. Elle parut alors retrouver un peu\nde calme; mais ses douleurs ne lui laissèrent bien-\ntôt plus un moment de repos. Elle poussait des\ncris à déchirer le cœur.\nLe médecin arriva enfin.\nLa couche fut affreuse. Comment ce pauvre\ncorps affaibli par la misère et par la faim put-il\nsupporter ces souffrances? je ne me l’explique pas.\nL’enfant, enfin, sortit de ses entrailles. Il y eut\nalors un apaisement subit. Elle exigea qu’on le\nlui donnât aussitôt ; elle voulait avoir son premier\ncri.\nElle le saisit dans ses bras et le serra contre son\nsein longuement, avec une sorte de frénésie.\n— La malheureuse ! cria tout à coup le médecin,\nelle va l’étouffer!\nEt il lui arracha l’enfant des mains.\nMais il était trop tard. La passion maternelle\nn’avait pas calculé ses forces. La pauvre créature\nétait morte presque aussitôt que née. Cary, pour\ntrop l’aimer, venait de tuer cet enfant qu’elle avait\ntant adoré, et dont l’espoir lui avait fait supporter\nsi noblement une si lourde chute.\nQuand elle comprit ce qu’elle venait de faire,\nCary fut prise d’une crise effroyable de folie. Il\nfallut qu’on lui rendit ce pauvre petit corps ina\nnimé. Une fièvre horrible s’empara d’elle pendant\nqu’elle le berçait en chantant et essayait de faire\nentrer de force le bout de son sein dans ses lèvres\nserrées. C’était un spectacle navrant. J'essayai de\nla rappeler à la raison.\n— Laissez-la, dit le médecin. Elle n'en a plus\nque pour peu d’instants, cette femme se meurt.\nMoins d’un quart d'heure après, en effet, Cary\npoussait un dernier cri dans un éclat de rire. Elle\nétait morte.\nJ’allai dans la journée chez M. Andréas Bell, et,\nlui apprenant ce qui s’était passé, je lui demandai\nses instructions.\n— Je ne sais pas ce que vous voulez me dire, me\nrépondit ce homme, qui si préparait à pâ tir\npour le Bois. Miss Cary Bell est à New-York,\nn’est-ce pas, Lucy ? ajouta-t-il en se tournant vers\nune de ses deux autres filles qui l'attendait dans la\nvoiture.\nOui, papa, répondit miss Lucy en frappant\nsur sa jupe qui ballonnait trop.\nJe me retirai. Il n’y avait rien à faire là. Mais\nune pensée me vint. J’allai au Père-Lachaise, où\nje racontai au conservateur du cimetière ce qui\nvenait de se passer. Cet homme eut l’obligeance\nde rechercher le tomber que Miss Excessivement\nBell avait fait élever pour elle seule, et quelle\nallait partager avec son pauvre enfant. Je revis la\nstatue dans la petite chapelle. Sa beauté m'effraya\nplus encore qu’elle ne m’avait frappé au dernier\nSalon. Je n’eus pas le courage de la regarder\nlongtemps.\nCe ne fut pas sans de grandes difficultés qu'on\nparvint à ouvrir à Cary et à son enfant les portes\nde cette dernière demeure. Elle fut cependant\nplus hospitalière que la maison paternelle.\nL’enfant et la mère dorment ensemble sous le\nmarbre merveilleux. J ai fait déposer dans les .\nmains de la chaste Diane un bouquet de lilas\nblanc, et, tant que l’année durera, je lui en don\nnerai chaque jour un botte nouvelle.\nEDMOND TARBÉ.\n",
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     "texte": "LA VIE PARISIENNE\nOne Visite\nA Montmartre : la rue Berthe. Une vraie pro\nvince, ce coin-là ! Les voitures n’y montent jamais.\nLe chemin pour y arriver est impossible, c’est\ntrop haut, trop près de la butte. Aussi les enfants\njouent-ils au milieu de la chaussée et, comme\nc’est jour de congé aujourd’hui, il y a des grandes\nfilles de quatorze ans qui lancent un volant au\nbout, là-bas, près de la boutique du marchand de\nvin. Un peu pâlottes, ces gamines. Dans leurs\nveines coule le pauvre sang parisien. Mais elles\nont des mouvements de bras délicieux qui dessi\nnent des rondeurs déjà fermes entre le corset et\nl’épaule. Il y a surtout une rousse à teintes fon\ncées dont les cheveux ont des reflets fauves quand\nelle court dans un coin de rue où tombe un rayon\ndu faible et triste soleil d'hiver. Elle est déjà\nfemme celle-là, mais elle est restée gamine et\njoyeuse parce qu’elle a besoin de se remuer, de\ndépenser sa sève, de vivre, de jouir.\nA terre, assis sur le bord du trottoir, un petit,\n— dix-huit mois tout au plus, — regarde avec éba\nhissement et joie profonde le volant qui va, vient,\nvole sous les raquettes. Ce blanc dans l’air gris\nlui procure une série d'impressions vives et suc\ncessives. Il pleurerait presque quand une mala\ndroite laisse tomber le volant dans la boue. Il\ntient à garder l’émotion que lui causent les plumes\nblanches tournant dans le vide.\nEt pourtant il est bien sale le môme! On n’a pas\neu le temps de le moucher. Autour des lèvres, il\na tout un souvenir de la tartine au fromage de\nBrie dans laquelle il mordit tout à l'heure. Sa ba\nvette est plus constellée de couleurs que la palette\nd’un impressionniste. Trop souvent lavé, plus\nsouvent maculé, son jupon jadis rayé de blanc et\nde bleu a pris des tons pisseux.\nN’importe! C’est un beau moutard, un bon\npetit-salé avec des joues comme des fesses de fille\nmaigre au milieu desquelles roulent deux yeux\nnoirs, se perd un nez à boulette et s’ouvre une\npetite bouche où il y a huit quenottes.\nTout à coup, en haut des marches par où l'on\ndévale à la place Saint-Pierre, une dame très\nexquisement mise paraît. Ce n’est assurément pas\nune drôlesse. Elle a la tenue parfaite delà femme\ndu monde. Elle est en noir; et presque pas de\nbijoux: seuls, deux solitaires brillent à ses oreilles\nà travers l’épaisseur d’une double voilette. En\npassant, elle répand autour d'elle une odeur fine\net discrète.\nPour la mieux regarder, les gamines ont cessé\nde jouer au volant. Le petit a poussé des cris\nféroces. Mais elle l’a saisi dans ses bras et, après\navoir longuement, bien longuement embrassé ce\ncher petir malpropre, elle est entrée dans une\nboutique voisine où, tout en lui faisant fête, on\ns'est montré confus qu’elle ait trouvé l enfant si\nsale.\nCependant, dehors, les gamines se promènent\ngravement bras dessus, bras dessous, et la rousse,\nplacée au centre, raconte qu’il y a des comtesses\nqui ont des bâtards et qui viennent les voir à\nMontmartre, où elles les mettent généralement en\npension chez des fruitières.\nROBERT GAZE.\n",
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     "texte": "DEUX TOURTEREAUX\nP ièçe en un acte\nPersonnages\nMENESSIER.\nMELANIE.\nLE GARDIEN.\nLa scène représente un modeste intérieur, assez indécis;\nmeubles bizarres, comme façonnés à la main. Aux\nmurs, sont pendus des vêtements ; sur une sorte d’éta-\ngère sont rangés des ustensiles de cuisine, dont quel\nques-uns sont faits ingénieusement avec de vieilles\nboîtes de conserves. Le tout est, cependant, arrangé\navec un certain goût d'ordre bourgeois. Porte basse,\nau fond. Au lever du rideau, Mélanie achève de\nmettre le couvert sur une table, sans nappe. Les as\nsiettes sont en fer-blanc.\nSCÈNE PREMIERE\nMÉLANIE, seule.\nElle va et vient avec diligence, range les assiettes\nsans parler, jetant un coup d’œil satisfait sur la table.\nPuis, tout en regardant du côté de la porte, commepour\népier si elle n'est pas vue, elle va à une sorte de pla\ncard et y prend une calotte brodée. Elle s'assied, ajuste\nd un dernier coup d'aiguille le gland de laine et elle coud\nsilencieusement, un moment. La porte s’ouvre. Mene -\nsier paraît, lentement. Il tient à la main quelques herbe .\net se défait, en arrivant, d'un engin, qui imite vague\nment une boîte de naturaliste.\nSCÈNE II\nMÉNESS1ER, MÉLANIE\nMNESSIER\nII croît des herbes assez curieuses, par ici\nDommage, tout de même, que je n’aie pas une\nvraie boîte de botaniste... Ça me gêne beaucoup\nde les entasser comme ça... pêle-mêle... Il y ei a\nqui seraient d’un effet salutaire, j’en suis sûr... 11\nfaudra que je demande au docteur, quand il R a\nsa tournée...\nmélanie, tenant sa calotte derrière son dos.\nToujours la passion de la science?\nMÉNESSIER\nQue veux-tu, ma bonne amie, quand on se t\nqu’on pourrait être utile...\nMÉLANIE\nHeureusement que tout le monde n'oublie p is\ncertaines dates...\nMÉNESSIER\nQue veux-tu dire ?\nMÉLANIE\nParce qu’on n’a pas d’éphéméride à effeuill -,\nce n’est pas une raison pour qu’on ne se souvier\npas que c'est aujourd'hui la Saint-Théophi -\n( Elle lui présente la calotte) Eh bien! peut-\nvous souhaiter une bonne fête?\nménessier, examinant la calotte avant de la mett\nAh! bonne amie!... C'est gentil, ça, d’avoir ’.e\nla mémoire... Mais pour ce qui est du cœ\ntoi...\nMÉLANIE\nQue veux-tu, ma mémoire, c’est mon affect i\npour toi !\nMÉNESSIER\nC’est qu'elle est superbe... tu as des doigts\nfée... Et elle me va à merveille. (Il T essaye. '\ndans ce pays-ci, où les soirs sont frais... ÀL\nma femme, venez qu’on vous embrasse. (Ils s\nbrassent.)\n----< 7“ MÉLANE~C - i -\nt ‘ - r : 4.\nVois tu, monsieur Menessier, on peut se\nquer de toutes ces petites fêtes de famille ..\ngens peuvent se dire au-dessus de cela... Mo\ntrouve qu'elles ont du bon, qu elles unissent\nétroitement.\nM/NESSIER\nLaissons les railleurs dire ce qu’ils voudro\nQu'est-ce qui reste, aujourd'hui, des bonnes\ntumes de nos pères?... Tu as raison, toi,\n. MÉLANIE\nEt à table, veux-tu ?\nMNESSIER\nMa foi, je ferai honneur au festin.\nMLANIE\nOh ! tu sais, c'est modeste... On ne fait pas ce\nque l'on veut ici... On a du mal a dresse\nmenu !\nMÉNFSSIER\nBah ! comme dit l’autre, c’est la bonne hui r\nqui assaisonne les plats. [Ils s’assoient.}\nMÉLANIE\nEt puis, quoi, on trouve toujours bon de m '\nger ce qu’on a semé...\nMÉNESSIER\nAh! ces pommes de terre, m’ont-elles assez\ndonné de mal !\nMÉLANIE\nÇa, c'est vrai... Si on pouvait seulement arro\nser comme il faut.\nMÉNESSIER\nMais, dame, l’eau est rare... Fichu terrain qUe\nle nôtre, tout de même.\nMÉLANIE\nBah! il s'améliore...Tu verras que l’an prochal\nnous réussirons les salades.\nMÉNESSIER\nMais jamais les petits pois.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nsied, ajuste\net elle coud\nre. Menes-\nues herbes,\nite vague-\npar ici.,\ne pas une\nbeaucoup\n. Il y en a\nis sur... Il\nnd il fera\nii dos.\nd on sent\nublie pas\neffeuiller,\nouvienne\nhéophi le\n! peut-on\nla mettre.\nl'avoir de\ndu cœur,\naffectio:\ndoigts de\n>SJTC.) E\n. Allons\n(lis fm\nut se mo\nlie .. Le\n.. Moi, i\nssent plu\nudront. ..\nnnes cou\nait pas C\nresser i.\ne humeur\nde man\nlies assez\nlent arro-\nrrain que\ni prochai* 1\nMÉLANIE\nOù je trouve que tu as du génie, monsieur Me-\nnessier, c’est dans l’arrangement du petit bosquet.\nPenser qu’il n’y avait là qu’un sol dur et rocail\nleux...\nMENESSIER\nAli ! il manque bien des choses encore, pour\nl'œil... Si on pouvait avoir une belle boule de\nverre de couleur ou un enfant, en plâtre, qui porte\nme corbeille, tu sais...\nMÉLANIE\nPeste ! Tu n’es pas difficile.\nMENESSIER\nCe qui est ennuyeux, c’est que l’entourage n’est\npas sûr. Tu sais que j’ai un soupçon.\nMÉLANIE\nQuoi donc ?\nMENES'-1ER\nJe parierais que les Dutiller sont pour quelque\nchose dans le ravage de mes plants de carottes,\nl’autre nuit...\nMÉLANIE\nLa jalousie !\nMENESSIER\nEnfin, ce sont là de petites misères...\nMÉLANIE\nAh ! je ne te dis pas qu’on ne serait pas mieux !\nai x environs de Paris !\nMENESSIER\nCe qui me manque, surtout, ce sont mes ins-\nb iments... Un fourneau, une cornue... Dire que\njétais si près de ma découverte !\nMÉLANIE\nCes savants, ils ne pensent qu’à leur marotte...\nMENESSIER\nMa marotte, bobonne, c’était le bien de Thu-\nmanité ! Aux farceurs qui osent faire mettre dans\nles journaux: plus de têtes chauves, je voulais op-\np ser mon élixir capillaire, le vrai, le seul qui\nfit d’un effet certain... Quand jepensequ'unfonc-\ntionnaire de l’Elysée—c’était sous le Maréchal —\navait déjà obtenu des résultats avec ma première\npréparation qui ne contenait que l’embryon de\nma découverte...\nMÉLANIE\nVous autres, hommes d'étude, vous êtes tous\ndes rêveurs.\nMENESSIER\nNon pas... On souhaite un peu de gloire, c’est\nvrai, mais on désire surtout être utile!... Tu dois\ne mprendre cela, toi, une personne distinguée...\n[Il prend une, bouteille sur la table) Ah ! un petit\nverre de ma liqueur, maintenant... de ma Bana-\nnine. On n’en fait plus comme cela, maintenant.\nMÉLANIE\nLes liqueurs douces, comme celle-là... j’avoue\nque j’ai un faible pour elles... Dans le monde où\nje vivais, on était encore resté fidèle à ces jolies\nliqueurs, qu’on buvait lentement, à petites lam-\npées gourmandes, qui n'entêtaient point et qui\nportaient des noms poétiques, V Huile d'amour, la\nCrème de Vénus, que sais-je?... Tiens, je me sou-\nCens qu’un jour la douairière de Maugrillon, dont\nle mari avait été pair de France, me disait que la\nreine Amélie...\nmenessier riant.\nAh ! ah ! toi, quand tu parles de tes nobles, tu\nes heureuse... Royaliste, va.\nMÉLANIE\nVoltairien!... Que veux-tu, quand on a vécu\ndans le monde, on trouve que ces nobles, comme\ntu dis, avaient du bon... Les grandes manières,\nl’aisance exquise, le ton un peu hautain, com\npensé par tant de bonne grâce...\nMENESSIER\nMoi, j’avoue que j'en tiens pour la bonne bour\ngeoisie, qui a été beaucoup plus utile à la France\npour la bourgeoisie qui travaille contre la noblesse\nqui ne fait rien. (On entend une cloche.)\nMÉLANIE\nDéjà midi moins dix !\nMENESSIER\nBah ! nous avons le temps... Encore un petit\nverre !\nMÉLANIE\nVolontiers...\nMENESSIER\nC’est égal, royaliste ou non, tu es une bonne\nfemme... Oh ! je t’ai bien devinée, va, quoique je\nn’aie fait pour ainsi dire que t’apercevoir avant\nnotre mariage.\nMÉLANIE\nMais non, monsieur Menessier, tu exagères ; je\nLis mon devoir, voilà tout.\nMENESSIER\nTon devoir, quand tu es aux petits soins pour\nmoi, quand depuis M événement, c'est à toi que je\ndois d’avoir repris le dessus !\nMÉLANIE\nMoi, j'ai eu le pressentiment que tu étais un\nhomme supérieur, un savant... Et puis, tu sais,\npour tes quarante-cinq ans, tu n’étais pas si mal\nconservé.\n(Second coup de cloche, ils n’y font pas\nattention. )\nMENESSIER\nAh ! madame Menessier, tu vas me rendre fat!\nMELANIE\nLa sœur supérieure, tu sais, quand nous étions\nà l’église, me disait : « Vous avez raison, ma fille,\nvous serez heureuse avec cet homme-là. »\nMENESSIER\nJe passais, avec les autres... Tu m’as frappée\ntout de suite, par ta tenue réservée.\nmélanie, lui tapant sur les joues.\nEnjôleur !\nMENESSIER\nSirène !\nmélanie, trinquant avec Menessier.\nAllons, à ta fête !... Tu sais que tu engraisses.\nMENESSIER\nVraiment?\nMÉLANIE\nMais ça ne te va pas mal... non, pas mal du tout,\nPAUL GINISTY & JULES GUÉRIN.\n(A suivre)\n",
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     "texte": "PRIÈRE\nMe sachant triste, enfin, tu me dirais, ma Grande!\nQue plus lontemps, tu ne peux pas me voir pleurer :\nQu’heureuse et sciemment, tu m’apportes l'offrande\nDe ton amour dans un baiser, qui veut durer ;\nQue les m id is, les so irs, les n uits, les m ai in ces, [ch a ni s\nPleins de tiedes langueurs, auront pour nous des\nToujours pareils, — toujours nouveaux!—dans les\n/ . [années.\nQui s’enfuiront où vont tous les soleils couchants ;\nQue, sans amour, la vie est creuse ou lamentable ;\nQu’ il te plaît, sur le mien, d'appuyer ton bras blanc,\nDe mordre aux mêmes fruits devant la même table,\nEt de nous envoler aux deux d'un même élar,\nAprès avoir jonché la terre de corolles, —\nO TEden fabuleux qu ouvriraient tes paroles !\nJULIEN LECLERCQ.\n",
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     "texte": "Une Dépravée\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPAR WWTT-AM BUSNACH\nDeu x ième Partie\nII [Suitf\nMalgré le prestige de la mention indiquée ci-\ndessus, le commerce des deux époux ne prospéra\nguère, ce qui n’empêchait pas Timprévoyant ménage\nde s’offrir quotidiennement de petites noces et des in\ntimes festins.. Pour-remédier ou retarder tout au moins\nLa déconfiture, Mme Tortillon du consentement de\nson mari dut reprendre l’ancienne profession qu’ell.\nexerçait à Paris, profession parfois lucrative, mais avec\nla discrétion que lui imposait sa situation de femme\nmariée.\nMalgré ses louables efforts, l’officine ne se relev: t\ng itre ; la faillite même apparaissait assez prochain ,\nq’.and brusquement les Tortillon payèrent intégr -\nm 'lit leurs dettes, quittèrent Blidah et trois mois a prés\nse r vrourrient à Paris au pied de leur chère b.tte\nMontmartre,\n« 0 ious les deux nous avons va le jour ! »\nauraient-ils pû chanter comme dans le duo fameux de\nla Reine de Chypre.\nBientôt ils devenaient propriétaires d'un café qu’ils\ntransformèrent en une taverne aux tables de laquelle\nvenaient s’asseoir pêle-mêle des bohèmes d’art et d\nlettres, de petits modèles aux gaies frimousses et par\nfois même quelques écrivains et artistes pour de bon\nmais, hâtons-nous de le dire, la clientèle se composai\nla plupart du temps de la cohue panachée des établs-\nse lents chorégraphiques du quartier. Peu imp rtait\nd’ailleurs! Le fait indéniable et quipréocupait Gérard,\nc’est que tous les frais d’établissement et de transfor\nmation avait été intégralement acquittés en beaux de\nniers comptants.\nD’où donc leur venait pareille fortune? Du comte et\nde la comtesse d’Egleny, à ce que prétendait Mme Che\nvanceau, tandis que d’autre part, les « on dit » de Bli\ndah insinuaient que les Tortillon devaient leur aisance\nà la libéralité du dernier amant de Zélie, le capitaine\nLeroux. A la veille de contracter un mariage fort avan\ntageux, l’officier avait non seulement rompu toutes re\nlations avec l’épouse de Théodule, mais de plus exigé\nqu’elle quittât immédiatement Blidah, soldant les frais\nde rupture et de départ d'une façon ultra-généreuse.\nC’était du moins le bruit qui avait couru là-bas et\ndont M. Taverney avait eu connaissance à la suite de\nl’enquête qu’il avait fait faire en Algérie.\nMme Chevanceau, ainsi que les Tortillon, pouvaient\ntraiter ce bruit de médisance, de calomnie sans fonde\nments.\nL’essentiel était donc d'acquérir une preuve de l’ori\ngine réelle de la fortune des Tortillon. Pour y arriver,\nGérard résolut de s'adresser à la franchise du capitaine\nLeroux, devenu lieutenant-colonel depuis cette époque.\nDéplus, le départ de Zélie coïncidant avec le séjour à\nBlidah de M. et Mme d’Egleny et avec la grossesse\ninespérée de la comtesse, Gérard espérait que l’officier\npourrait indiquer si Zélie à cette époque se trouvait\nvraiment dans une situation qualifiée d’intéressante.\nIl n’y avait pas à douter qu’il fût à ce sujet parfaite\nment renseigné, car la femme Tortillon avait dû tenter\nde faire longuement vibrer et même chanter chez le\ncapitaine la corde paternelle. En conséquence Gérard\nTaverney courut au ministère et y apprit que le colonel\nLeroux avait été expédié au Tonkin où il se trouvait\nencore, ayant bravement payé son grade de son sang,\nau combat de Lang-Son.\nCe jour-là, toujours tenus fort régulièrement au cou\nrant des démarches du jeune avocat, Mme Chevanceau\net le marquis de Jonches réunis en conciliabule dans\nun des salons de l’hôtel d’Egleny.prirent vraiment peur.\nAinsi, cette pa tie pour laquelle ils avaient cru rassem\nbler tous les atouts, cette partie qui semblait gagnée\nd'avance, était à présent sinon perdue, du moins fort\ncompromise ! Nul doute que le colonel Leroux ne corro\nborât avec preuves à l’appui les bavardages des com-\nmères de Blidah. Quelle raison l’eût obligé de cacher\nqu’effectivement lui seul avait forcé Zélie à quitter\nBlidah, après avoir remis à son ancienne maîtresse,\nnullement enceinte., une quarantaine de mille francs !\nA l’idée des terribles conséquences que ces révéla\ntions devaient infailliblement amener, Mme Chevanceau\nperdait la tête, se creusant l’esprit à chercher, contre\ncette menace du sort, un moyen de défense ou zoutau\nmoins un palliatif. Elle eût voulu avertir Zélie afin que\ncelle-ci écrivît au colonel pour -en obtenir sinon un\nmensonge, du moins le silence, qui en somme, eût suffi.\nPrévenir les Tortillon, c’était, à son avis, se fourrer\ndans un bien autre guêpier. Plutôt que de se voir impli\nquer dans une substitution d’enfant, avec accompagne-\nment de captation d'héritage, de faux en écriture\nprivée, etc., etc., le couple, sans perdre de temps, filerait\nau diable avec d'autant plus de prestesse et moins de\nremords qu’ils avaient déjà touché sur le prix de leur\ncomplicité l'acompte raisonnable d'une vingtaine de\nmille francs. Et même au cas improbable où ils ne\ndécamperaient pas., au cas où Zélie consentirait a\nréclamer de son adorateur d’autrefois un obligeant\nmutisme, c’était folie de croire qu'il s'y conformerait.\nEntre l’appel à son honneur adressé par M. Taverney\net l'illicite complaisance que sollicitait une drôlesse\ncomme la ffemme Tortillon, était-il admissible qu’un\nofficier pût avoir une minute d’hésitation ?\nLe mieux était d attendre les.événements et de se fier\nà leur étoile qui, jusque-là, les avait si bien servis.\nMme Chevanceau trouvant cette confiance absolument\nchimérique tapait avec agacement du pied (l'ayant très\npetit, elle nermanquait jamais de le mettre en évidence,,\nd'autant plus .énervée que pour fuir une discussion qui\ntournait à l’aigne, M. ie Jonches avait pris te parti de\ns’absorber dans la ileetue d'un journal politique. La\n« fiancée » du beau Raoul outrée de cette allure aliait\néclater en violents reproches, lorsque subitement le\nmare s rolmamtlartête s'écria\n— Mathilde ?\n— Êtes-vous dévote ?\n— Aumes heures...\n— Alors aillez vite faine brûler un cierge à la plus\nproc haime .église et suntout ne doutez plus de notre\nétoile 1\n— Parce que ?\n— Voyez! fit gaiement Raoul.\nEt il lui désignait un long article à la première page\ndu journal qu'il parcourait.\nJ1 ILLIA M B US N A CH.",
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