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     "texte": "A seize ans\nEM\n(Dessin de Steinlen.)\nLES POETES DE L’AMOUR\nLa terre souriait au ciel bleu. L’herhe verte\nDe gouttes de rosée était encor couverte.\nTout chantait par le monde ainsi que dans mon cœur.\nCaché dans un buisson' quelque merle moqueur\nSifflait. — Me raillait-il ? —Moi je n’y songeais guère.\nNos parents querellaient, car ils étaient en guerre\nD u matin jusqu’au soir, je ne sais plus pourquoi.\nElle cueillait des fleurs et marchait prés de moi.\nJe gravis une pente et m’assis sur la mousse\nA ses pieds. Devant nous, une colline rousse\nFuyait sous le soleil jusques à Thori\\on.\nElle dit : « Voye^ donc ce mont et ce ga^on\n« Jauni, cette ravine au voyageur rebelle 1 »\nPour moi, je ne vis rien sinon qu’elle était belle.\nAlors elle chanta. — Combien j’aimais sa voix!\nIl fallut revenir et traverser le bois.\nUn jeune orme tombé barrait toute la route ;\nJ’accourus : je le tins en l’air comme une voûte,\nEt, le front couronné du dôme verdoyant,\nLa belle enfant passa sous T arbre'en souriant.\nEmus de nous sentir cote à cote et timides,\nNous regardions nos pieds et les herbes humides.\nLes champs autour de nous étaient silencieux.\nParfois, sans me parler, elle levait les yeux ;\nAlors il me semblait [ je me trompe peut-être)\nQue, dansnos jeunes cœurs, nosregardsfaisaient naître\nBeaucoup d’autrespensers, et qu’ils causaient tout bas\nBien mieux que nous, disant ce que nous n’osions pas,\nGUY DE MAUPASSANT.",
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     "texte": "MADAME CANDAULE\nVoici ce que nous conta le petit vicomte Pas-\nquier, si gentil, si moderne, si délicatement per\nvers. C’était l’autre soir, entre hommes, à l’heure\ndes cigares, dans l’un des salons du café Riche.\nAu mois de septembre 1886, —je devins amou\nreux subitement, devant le Comptoir d’Escompte.\nDeux femmes passaient et remontaient la rue\nRougemont, vers le boulevard. L’une très brune,\nl’air d’une juive, — rudement bien bâtie, par\nexemple..., mais je ne la vis pas; je ne vis que\nl’autre, la grande, la blonde; je ne vis que le\nbalancement un peu aveuli de ses hanches,\nl’épanouissement de son buste, ses bras gras qui\ngonflaient joliment les manches de son corsage,\n— je ne sais quoi d’élancé et de nonchalant dans\nl’allure, d’harmonieux dans les nuances de sa peau,\nde ses yeux, de ses cheveux, qui faisait penser à\nune fleur qui marcherait. Toutes deux étaient\nhabillées, avec assez de goût, de vêtements qu’on\ndevinait chiffonnés par elles-mêmes dans un appar\ntement garni.\nComment cette fille blonde devint ma maîtresse,\ncela ne vous intéresse guère, n’est-ce pas? Ce qui\nimporte, c’est que, de la première entrevue, je\nsortis absolument emballé, affolé par cette peau\nblonde, par ces yeux blonds, par cette chevelure\nblonde, par toutes ces choses blondes que j’avais\nre spirées, frôlées, mordues et mangées...\nMon emballement m’étonna moi-même. Par\néducation, par instinct, par habitude, je préfère\nl’amour brun à l’amour blond.\nLe véritable instrument à baisers, le Stradiva\nrius de l’amour, c’est, à mon avis, une femme de\nvingt-cinq ans, parfaitement brune. L’amour\nblond, je le sais, a de plus suaves promesses; il a\nplus d’idéalité ; les premières approches en sont\nétrangement capiteuses;mais c’estdans lecorps-à-\ncorps définitif, c’est dans la suprême étreinte que\nl’amour brun a toute sa royauté. Le rêve, ce serait\nune maîtresse blonde pour le « flirt » et pour la\ncaresse vêtue, et qui, magnifiquement, devien\ndrait brune pour la caresse nue... Mais, hélas ! ce\nn’est qu’un rêve.\nLes blondes, cependant, ont un vice pour elles :\nelles sont follement curieuses. Ma nouvelle maî\ntresse — qui se faisait appeler Laure des Grieux,\n.— était d’une curiosité invraisemblable, curieuse\ncomme Pandore ou comme Psyché... Petite bour\ngeoise d'une ville de province, mariée de bonne\nheure à un boutiquier quelconque, déniaisée par\nun officier de garnison, puis chassée de son pays\nquand le scandale de cette liaison fut découvert,\nelle avait couru tout de suite à Paris, attirée par\nles mille facettes gyrantes de ce colossal miroir\naux alouettes. Et là, — depuis un mois qu’elle y\nétait lorsque je la rencontrai, — elle avait vécu\nla vraie vie de provinciale lâchée, ignorante et\npauvre, en pleine terre de fête, de luxe et de\nluxure. Elle avait été la femme qui envoie des\nbouquets aux comédiens, qui s’éprend du général\nà la mode, qui lit les petites correspondances des\njournaux et qui y répond : elle avait été la bonne\nfortune rapide du passant hardi qui prend une\nfemme par le bras et qui l’amène, demi-luttante,\njusqu’au premier fiacre. En somme, pour toute\njette dépense d'amour désintéressé, elle n’avait\nrécolté, jusqu’alors, que cette amie brune avec\nnui je l’avais rencontrée, et un amant de quinze\njours, un affreux cabotin qui venait de la lâcher\naprès l’avoir, comme dit Panurge, trompée, battue\net dérobée.\nElle n’avait donc, en somme, — avant d’être\nmienne — connu l’amour que par un mari ridi\ncule, un soldat brutal et un cabot malpropre.\nElle avait tout rêvé. — Elle n’avait à peu près\nrien éprouvé. Ah ! mes enfants, c’était un mer\nveilleux sujet d’expériences que cette petite\nfemme, pour un praticien du baiser... Mais voilà...\nIl fallait être ce praticien... Pardonnez-moi si je\nne suis pas modeste : j'estime que je fus à la hau\nteur des circonstances. Car il est une qualité que\nje m’accorde absolument : je crois que je suis un\nbon amant. Je veux dire que si les rôles étaient\nrenversés, que si les mâles vendaient l’amour au\nlieu de l’acheter, l’amour que je débiterais serait de\nqualité très excellente et très rare. Je ne suis artiste\nque pour cette œuvre unique ; mais je le suis\nincontestablement. J’y apporte une joie d'exécu\ntion, une fécondité d’invention, une érudition\ninfaillible, qui excèdent les limites du simple\ndilettantisme. J’ai du fond et j’ai de l'allure : je\nsuis sentimental comme la lune et débauché\ncomme un singe... Mais je me vante. Passons.\nDonc, j’initiai Laure de mon mieux. Tous les\nparadis réels et artificiels, nous les parcourûmes\ncôte à côte. L’amour se transforma pour nous\nd’heure en heure, -— depuis les caresses tendres\net lentes, presque conjugales, jusqu'à celles qui\nfont penser aux variations exécutées par Paganini,\nlorsqu’il cassait toutes les cordes de son violon,\nsauf une seule, et jouait n’importe quoi sur cette\ncorde unique.\nJe pris moi-même une tel plaisir à cette ini\ntiation que je gardai ma maîtresse tout un hiver,\noù je lui fus irréprochablement fidèle. (Or, de ma\nvie, je n’avais conservé une maîtresse blonde\nplus de huit jours.) Je l’avais installée dans un joli\nappartement rue La Bruyère. Je passais chez elle la\nplupart de mes nuits, et quelquefois une heure ou\ndeux pendant le jour. Le jour, je trouvais là\nJenny Foster, •—l’ami brune qui l’accompagnait\nlors de notre première rencontre, et qui n'avait\npas cessé de la fréquenter. Jenny était « petite\nfemme » aux Folies-Dramatiques ; elle avait un\nvague amant, marié, très tenu, pas gênant : elle\nn’avouait que celui-là. Quel genre de relations\nexistaient entre elle et Laure, je n’ai jamais cherché\nà le savoir. Cela m’était parfaitement égal. Je ne\nsuis pas jaloux des femmes.\nJenny, en ma présence, parlait peu; elle sem\nblait légèrement timide et gênée. Tandis que\nLaure bavardait comme une perruche, je surpre\nnais souvent les yeux sombres de l’actrice fixés\nsur moi avec une persistance d’hypnotique ; elle\nse détournait dès que je la regardais à mon tour.\nQuelquefois aussi, les deux amies chuchotaient,\nriaient ensemble en m’observant à la dérobée.\nJ’avais assez l’habitude des femmes pour deviner\nqu’en ce moment-là ma maîtresse faisait à Jenny\ndes confidences amoureuses. J’acquis bientôt la\ncertitude qu’elle ne lui cachait rien, que nos plus\nsecrètes tendresses étaient divulguées en détail.\nVoici comment :\nUn soir, en pénétrant dans l'appartement de la\nrue La Bruyère, je fus surpris d’y trouver Jenny\nFoster toute seule. Elle vint au-devant de moi.\n— Laure est sortie, dit-elle comme elle eût ré\ncité une réplique en scène... Elle est allée soigner\nune de ses amies qui est très malade. Elle m’a\npriée de rester jusqu’à votre arrivée, pour vous\nprévenir.\n— Elle reviendra cependant... ce soir?\n— Oh ! je pense, fit la jeune femme en rougis\nsant.\n— Eh bien ! répliquai-je sans montrer trop\nd’étonnement, nous l'attendrons.\nA part, je pensais : — Voilà qui est bien singu\nlier. Laure n’a pas d'amie si chère à Paris, que je\nsache. Et puis, ne pouvait-elle me-prévenir d'un\nmot sans faire rester Jenny ?... N’importe, nous\nverrons bien.\nJe m’assis à ma place habituelle, au coin du\nfoyer. Jenny s’assit en face de moi, à la place de\nLaure. Je lui offris une cigarette russe, qu’elle\nalluma, et, pour la mettre à l’aise, je me mis à lui\nparler de son théâtre, à la questionner sur la\ntroupe, sur la pièce qu’on répétait, sur les auteurs.\nElle répondit d’abord par petites phrases courtes,\némues, timides. Puis, insensiblement, à causer de\nchoses si familières, elle s'anima. Quand elle\ncommença à appeler le directeur : « Ce sale Un\ntel », et ses camarades femmes: « Vieux tableaux »,\nje reconnus que la glace était rompue.\nElle parlait avec vivacité, riait, faisait de jolis\ngestes, imitait des attitudes ou des voix. Moi je\nn’écoutais guère ce qu’elle disait, mais je la regar\ndais à loisir. Comment ne m'étais-je jamais\naperçu que cette fille était très belle? lin masque\nde juive, casqué de cheveux noirs un peu fous; le\nprofil accentué et volontaire, la bouche arquée,\ntendant perpétuellement les lèvres comme pour\nappeler une autre bouche, le buste large aux\népaules, brusquement rétréci à la taille, structure si\nrare chez les Parisiennes!... et des yeux, — des\nyeux pas très grands, mais que le cerne naturel\nqui les estompait faisait paraître immenses... Elle\navait croisé les jambes, et je suivais la courbe\nferme des cuisses jusqu’aux plis creux de la robe.\nPeu à peu, cette contemplation solitaire me fit\nmonter le sang au cerveau. Je me levai tout à coup,\nje passai derrière sa chaise; je lui pris la tête à\ndeux mains et je violai sa bouche avec des baisers.\nElle avait beaucoup de tempérament, cette\npetite Jenny. Tout de suite, elle se livra. Pêle-\nmêle dans sa chambre, nos vêtements volèrent et\nse mêlèrent. Et le lit de la pauvre Laure fut 1 -\nmoin et complice de ma première infidélité.\nCe que fut ce baiser, je ne vous le dirai p. >\nVraiment, quand j’essaye de me rappeler, je re:\ncontre comme une discontinuité dans mes sou . -\nnirs,—un trou où pendant une heure ma per\nsonnalité a sombré, laissant à peine survivre, en\nsuite, la conscience d’une effroyable secousse des\nsens.\nJ’avais trouvé mon chemin de Damas ; j’étais\nreconquis par l’amour brun.\nDans la lassitude ineffable qui suivit, Jenny\nlaissa échapper ces mots :\n— Ah ! Laure avait bien raison... Jamais je n’ai\nété si heureuse !\nLaure ! Parole d’honneur, je l'avais oubliée.\nSon nom prononcé me fit revenir à moi. J’imagi\nnai la situation ridicule où je serais si, brusqu -\nment, elle rentrait, — la crise de nerfs, les larme\nles reproches.\n— Il faut sortir d'ici, dis-je. Laure peut rentrer\nd'un moment à l'autre.\nJenny enlaça mon cou avec ses bras.\n-— Reste, fit-elle, Laure ne rentrera pas aval .\ndemain matin... Elle est allée passer la nuit chez\nmoi.\n— Seule ?\n— Toute seule...\nJe ne comprenais plus du tout. Je questionna\nl’actrice. Lambeau par lambeau, je lui arrachai la\nvérité. L’agréable entrevue dont j'avais si heure:\nsement profité était combinée depuis plusieurs\njours entre les deux femmes. Lasse de raconte\nson bonheur à Jenny sans pouvoir le lui rendre\nvisible et tangible, lasse de vanter mes qualités\nd’amour sans pouvoir les prouver, — elle avait\neu l’idée bizarre et pourtant explicable de me li-\nver à son amie, rien que pour une nuit.\n— Comme ça, ajoutait naïvement Jenny, —\nnous pourrons en parler ensemble, •—• toutes les\ndeux.\nLe programme avait été arrêté de point en poin\nSi je ne paraissais pas disposé à marcher, l’ami\ndevait faire des avances. Je vous ai dit qu’elle\nn’avait pas eu besoin d'aller jusque-là.\nMon cas, vous le voyez, était assez pareil à ce\nlui du roi Candaule, ce prince lydien dont Théo\nphile Gautier a conté la légende, — si vain de 1\nbeauté de sa femme qu’il voulut la montrer, sans\nvoile, à son premier ministre, afin de n’être plus\nseule à la savoir belle. Vous vous rappelez com\nment finit l’aventure : la reine, irritée, fit étran\ngler le pauvre roi par le ministre, qu'elle épousa.\nIl me parut plaisant de pousser jusqu’au bout\nle parallélisme. Jenny, à l’heure actuelle, me te\nnait à la peau bien plus que Laure : et la façon\ndont celle-ci venait de se conduire avec moi me\nrendait libre — il me semblait. J'obtins sans tro\nde peine de la petite Foster la promesse que dé\nsormais elle serait mienne, rien que mienne.\nQuant à ma passion blonde, qui ne m’inspirait\nplus aucun désir, je lui envoyai le lendemain u.\ncollier de perles en forme de lacet, de nœud cou\nlant, — avec ma carte et ces mots que probable\nment elle ne comprit pas — (elle avait peu de lit\ntérature) :\n— Pour vous étrangler -— madame Candaule\nJ’avais fait faire le collier chez Fontana. Il va\nlait huit cents louis. Car,—ajouta le petit vicomte\nPasquier en manière de conclusion, —il faut tou\njours être gentil pour les femmes.\nMARCEL PRÉVOST.\nLA VIE PARISIENNE\n",
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     "texte": "Un humble\nLa lourde voiture du tramway qui unit la gare\nMontparnasse à l’Arc de l’Etoile va s’ébranler. Il\nne reste plus de libre à l’intérieur, par cet aigre et\nfroid après-midi de février, que l’avant-dernière\nplacs du fond, à gauche, — place étroite, à peine\nvisible entre une énorme bouracice oi tient un",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nsac de cuir noir sur ses gros genoux, et un vieil\nlard décoré de la rosette, sans doute un ancien\nofficier, dont le visage brouillé de bile, les yeux\nd'un bleu dur, la bouche amère, disent assez le\nmauvais coucheur, celui qui doit inévitablemnet\nprononcer le premier la phrase : « On ne part\ndonc pas ?... » Et juste à la seconde où il vient de\nlancer ces mots d’une voix âcre, la voiture, qui re\nmuait déjà,s’arrête denouveau.Un hommecourtet\ncorpulent, plutôt porté que poussé par le conduc-\nteur,se précipite.D’une main il s’aide auxcourroies\ndu plafond, de l’autre il retient une serviette\nd’avocat bourré de livres et verdie par l’usure.\nEntre les genoux qu’il heurte, les pieds qu’il\nfroisse, les parapluies qu’il déplace, il roule jus\nqu'au vieillard et jusqu’à la bourgeoise. Avec un\n« excusez » auquel on ne daigne pas répondre, il\nprend place entre ces deux redoutables voisins.\nLe premier lui donne un coup de coude tout sec\net dur, la seconde le déborde de ses formes. « Par\ndon », dit le nouveau venu à gauche, « pardon, »\ndit-il à droite, et la voiture glisse au trot de ses\ndeux chevaux gris de fer, sur ce boulevard d’ar\ntistes, de petits rentiers et d’ouvriers, qui étale\ndans ses innombrables boutiques de bric-à-brac\nun millier de gravures et de bustes représentant\nle premier Empereur. — Oh ! la cruelle ironie des\nfins de gloires !\nCependant l’homme à la serviette s’est installé\ntant bien que mal, et il l’a ouverte, cette serviette\nà son dernier période d’emploi. Il en a extrait une\ntrentaine de feuilles de papier pliées par le milieu\net sur le côté. De la poche de son pardessus gros\nsièrement bordé de galon aux manches et tout\ngras au col, il a tiré un crayon, posé un peu en\narrière son chapeau haut de forme, un chapeau de\nsatin aussi fatigué de ressorts qu’élimé d’étoffe. Il\nporte des cheveux trop longs, une barbe inculte.\nSes lourdes bottines sont tachées de boue, son\npantalon gondole aux genoux, sa cravate noire se\nfripe autour d’un faux col en papier qui joue mal\nla toile. Les taches d’une de ses mains décèlent\nl’usage récent du porte-plume, et quand il tourne\nune par une les feuilles sur lesquelles son crayon\ntrace des signes cabalistiques, les regards des\ncurieux du tramway peuvent lire les mots : Insti\ntution Vanaboste, Version latine. L’homme à la\nserviette est un professeur et de la variété la plus\nmélancolique dans la docte espèce, un professeur\nlibre.\nIl n’a que cinquante-deux ans, le professeur\nlibre. Vous lui en donneriez soixante, tant il\nporte sur toute sa personne les traces de sa vie\ntoute faite d’un continuel,d’un irrésistible épuise\nment. Jugez un peu. Il s’est levé à cinq heures,\nce matin, — sans bruit, pour ne pas réveiller sa\nfemme.Il a fait satoilette à l’aveugle, avec l’unique\npot à eau, l’unique savon et l’unique peigne du\nménage. Avant six heures il s’était rendu à pied\nde l’avenue des Gobelins, où il habite, par éco\nnomie, jusqu’à une pension de la ruede la Vieille-\nEstrapade. De ces six heures à sept heures et\ndemie, il a fait répéter leurs leçons et leurs de\nvoirs à quelques élèves qui suivent les cours du\nlycée Louis-le-Grand. A huit heures il s’asseyait\ndans une des chaires de l’Institution Vanaboste,\nrécemment transférée, depuis qu’elle a grandi,\ndans un ancien hôtel de la rue de la Montagne-\nSainte-Geneviève, entre « cour et jardin, » disent\nles prospectus, qui négligent d’ajouter que ce\njardin consiste en un carré de terre grand comme\nun mouchoir, où poussent trois acacias malades\net où le soleil ne pénètre jamais, tant les maisons\navoisinantes surplombent. Le professeur a pris\npour tout déjeuner, entre ces deux séances, un\ncroissant d’un sou grignoté en courant le long\ndes murs tristes du Panthéon. Vers dix heures il\nrentrera chez lui. Quatre élèves à servir, deux par\ndeux, jusqu’à midi et demi. Il est trois heures, et\nil a eu le temps, depuis son déjeuner, de donner\nun autre cours à l’école Sainte-Cécile, un pension\nnat de jeunes filles où son âge le fait admettre.\nEncore cinq leçons, trois avant le dîner, deux\naprès et sa journée sera finie.\nLa voiture va, s’arrête, reprend, se ralentit,\ns’arrête, reprend encore. Le crayon du professeur\ncontinue, lui, à courir dans les marges des copies,\nd’y tracer les cs qui signifient contre-sens, les ffr,\nqui signifient fautes de français, les fs, qui signi\nfient faux sens, et les/o, — les très nombreux fo,\n— qui signifient fautes d’orthographe. Et tout en\ncorrigeant ces copies, le vieux forçat de l’ensei\ngnement libre pense au cachet qu’il va gagner.\nSon ancien collègue de la pension Vanaboste,\nClaude Larcher, l’écrivain aujourd’hui connu, lui\na procuré une leçon chez une dame russe de pas\nsage à Paris, une heure quatre fois la semaine,au\nprès d’un petit garçon un peu trop pâle, très doux,\nqui doit seulement lire et écrire sous la dictée,\net on donne trente francs pour cette heure ! Jamais\nle professeur libre n’a été payé-comme cela, et il\ncaresse un rêve : profiter de l’occasion pour mettre\nuelque argent de côté et réaliser enfin son désir\ne ses vingt-sept années de mariage, quinze jours\nau bord de la mer avec sa femme. Il n’a jamais\npu. Ses charges sont si lourdes, et il a toujours\npeiné. A dix-neuf ans, refusé à l’Ecole normale,\nil se faisait maître d’études pour préparer sa\nlicence. Licencié, il épousait la fille d’un de ses\ncollègues, et, tout de suite, c’était le mobilier à\npayer, c’était le premier enfant à élever, puis le\nsecond, puis le troisième, puis le quatrième. Au\njourd’hui ses deux filles aînées sont mariées, l’une\nà un commerçant, l’autre à un avocat, deux anciens\nélèves. Comme on n’a pas eu de dot à leur donner,\nle père leur assure à chacune, par contrat, mille\nfrancs par an, — ci, deux mille francs. — Des\ndeux garçons, l’un est sorti de Saint-Cyr cette\nannée, et le père lui sert aussi mille francs par\nan. C’est la mère qui l’a décidé à cette pension,\npour qu’il n’y ait pas d’injustice. Il a quelque part\nune vieille tante de province qui mourrait de faim\nsans les trois cents francs qu’il lui envoie, et il a\nrecueilli chez lui la mère de sa femme. Tout cela\ncompte, et le professeur n’est guère payé en\nmoyenne que quatre francs le cachet, — trois\nquelquefois, quelquefois cinq, moins souvent six\net sept rarement,très rarement.La leçon du Russe,\nc’est l’aubaine inespérée, d’autant plus que la cor\nrespondance du tramway de Montparnase lui\npermet de se rendre chez son élève et d’en revenir\npour soixante centimes sans perdre trop de temps,\ngrâce au système des rails qui, en évitant les se\ncousses, permet d’écrire. Aussi a-t-il un bon sou\nrire, l’excellent père « H 2 O, » comme l’appellent\nles Vanaboste, qui se moquent de son incurie\npersonnelle en lui appliquant la formule chimique\nde l’eau. Il se soucie peu que ses deux voisins le\nserrent à qui mieux mieux, que les autres voya\ngeurs le regardent avec dédain ou moquerie, lui,\nson chapeau, sa serviette et ses copies. Il voit en\npensée un petit coin de plage normande, — d’après\ndes dessins de journaux illustrés, n’ayant jamais\nquitté Paris. Il voit l’Océan, il voit la « maman »,\n— c’est sa femme, — assise sur les coquillages au\nbords des flots, purpureum mare, comme dit son\ncher Virgile... Et quand la voiture du tramway\ns’arrête à l’Arc, après avoir franchi la Seine et\nmonté au pas la rude et longue avenue Marceau,\nc’est d’une allure guillerette qu’il sautille jusqu’à\nla porte de l’hôtel, loué tout meublé, rue du Bel-\nRespiro, où habite la grande dame russe, mère du\npetit André. Il en oublie d’essuyer ses semelles\nsous la marquise, et le portier en livrée qui vient\nde l’annoncer, comme les fournisseurs, par deux\ncoups de cloche, dit à un valet de pied attardé\ndans la loge :\n— « Ça gagne de l’argent comme ça veut, sans\nrien faire, et ça ne se payerait seulement pas un\nfiacre pour arriver propre... Vieux grigou, va ! »\nAh! le brave homme!\nPAUL BOURGET.\nV — ( Suite )\nDepuis que, par le large escalier de pierre\nbordé de chaque côté de fleurs triomphales,\nelle avait introduit le peintre dans la chambre\nà coucher, — jusqu’aux moments, délicieux\ncomme une ivresse fine, où, après s’être évadée,\nelle revint, en son waterproof anglais qui l’ha\nbillait toute, si bien que Decroix l’ignorait\nnue, où, brusquement devinée et prise, elle\nappartint, bientôt pâmée, à son amant age\nnouillé et artiste, dans un fauteuil bas, près du\nfeu flambant dont les reflets vagabondaient sur\nleur duo, jusqu’à sa nudité de brune, sauf les\nchaussettes noires, juchée maintenant sur un\ntrapèze, et à ses mélancolies subites que pimen\ntaient de fantasques silhouettes, — Lulu était\nle plus amusant, toujours comme au cirque,\nmais dans l’intimité d’une représentation sans\nmaillot, le plus divers, le plus gentil, le plus\ncharmant, le plus étourdissant, le plus capri\ncieux, le plus démoniaque et le plus ingénu, le\nplus ensorceleur, le plus fou, le plus affolant\nspectacle.\nLe peintre contemplait, les yeux ivres, Lulu,\ncomme une merveille de chair gracieuse, d’art\ncorporel ; et ce soir — par quel hasard ? — la\nclownesse forçant la magie irrésistible de sa\njoliesse par la naïveté, aux effets inconscients\nde poivre et de cantharide, de ses mémentos\nde petite fille. Un instant, elle se balança, sans\nrien dire. Ses babouches, glissées de ses pieds\nmenus sur la peau d’ours blanc, semblaient deux\npétales de rose tombés d’elle, qui sentaient bon,\ntoute rose à la clarté du feu, — d’une fleur qui\nserait une femme.\nAlors, se dressant, il alla vers elle, comme\nun nerveux vers un Point qu’il fixe et qui le\nmagnétise ; il la saisit. Chatouillée, Lulu tomba\nsur ses épaules, par devant, les jambes autour\ndu cou, lui électrisant les reins, le torse ren\nversé, les seins rigides, la bouche entrouverte\noù les dents claquaient de plaisir. Il l’emporta\nainsi sur le lit ; et après des poèmes où ils\njouèrent longtemps de leurs corps, avec fièvre\net dans les extases, comme, au cirque de leurs\nbendjos de fantastiques clowns musiciens, —\nle sommeil qui, abattu sur eux, tel qu’une bête\nde nuit, les surprit dans les bras l’un del’autre,\nétait encore le baiser.\nVI\nLe matin Lulu, dans le boudoir, la manière\nde petit salon intime qui précédait sa chambre\nà coucher, Lulu, l’excentrique clownesse brune,\n— drôlichonne en un peignoir de surah bouton\nd’or garni d’un flot de dentelles noires, blottie,\nzigzaguante, en un fauteuil capitonné et profond\n— lisait les journaux d’un air qui voulait être\nnégligent, ou plutôt les articles, les paragra\nphes signalés par son amant.\nTous, critiques, échotiers et soireux, célé\nbraient son succès, la veille, au « Nouveau\nCirque», en une apothéose d’épithètes. L’un\ndisait : « Dans l’exquise comédie jouée par\nMlle Lulu en nous présentant son cochon Gaga,\nla charmante funambule qui a déjà tant de\ncordes à son art, rappelait Rachel à nos vieux\nconfrères. Sans aller aussi loin dans l’hyperbole,\net trop jeune d’ailleurs pour établir une com\nparaison, nous déclarons volontiers que Lulu\nest une baroque et vivante poésie ; elle l’a\nexprimé dans sa dernière création, par une\nmimique, une fantaisie de parfaite comédienne,\net par un moyen adorable, que nous ne lui\nconnaissions pas, la danse. » Un soireux exé\ncutait des variations, même sur le « capital » de\nla clownesse : « Lulu pourrait être rosière, à ce\n| qu’il paraît. Nous l’avons applaudie en funam\nbule, et, hier, en danseuse. Quand l’acclame-\nrons-nous en écuyère, elle qui va à califour\nchon sur son capital ? Elle vit de son.art, à ce\nqu’on dit, naïvement, glorieusement. » Vite,\nlaissant ce langage somptueux, le chroniqueur\nterminait par de petits vers extravagants.\nVraiment personne qui connaisse\n",
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     "texte": "Lulu, la mignonne clownesse.\nSon œil est émerillonné ;\nMais sa vertu nous rit au né.\nDecroix plaisanta son amie sur ce compliment,\ncar c’est l’habitude d’un homme qu’une femme\na fait heureux d’être enclin à la mal juger. —\nVêtu de son habit de la soirée, cravaté de blanc,\nil se distrayait à cette besogne de déplier les\ngazettes et d’y chercher les articles pour Lulu,\nassis aux pieds de la clownesse, sur une pile de\ncoussins, devant la cheminée où brillait une\nplaque de cuivre rouge chauffée par une invi\nsible herse de gaz ; vaguement il songeait, un\npeu las, devant ce cuivre et ce reflet d’une\nflamme cachée, aux foyers pétillants — comme\nla nuit récente, dans la chambre à coucher —\noù se construisent et s’écroulent des châteaux\nde braise.\nDe temps en temps, Lulu avait de petites\nexclamations joyeuses à quelques éloges qui la\ntouchaient mieux dans son orgueil d’artiste.\n« Vois ! » disait-elle. Il lisait et souriait. Mais\nil était lentement envahi par une nostalgie du\ndehors, delà neige tombée pendant des heures,\n— dans les ténèbres, — sur Paris.\nLa cueillette d’encens finie dans les journaux,\nLulu, suivant les regards du peintre, — son\nami, son amant, par quelles griseries de tout ?\npensait-elle — à présent contemplait, avec lui,\nsous le ciel sombre, épais, les toits d’un hôtel\nvoisin tendus d’un linceul de flocons, les sail\nlies de la façade soulignées par des bourrelets\nde glace, et les branches d’un acacia qui, pitto\nresquement allongées dans le cadre de la fe\nnêtre, faisaient, en noir et blanc, un kakémono",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ 5\n-T TT —==== - — —— • • — —-a\nMADAME CANPAULE\n(Dessin de Steinlen.)\nantasque de paysagiste japonais. La neige,\ntout à coup, se remit à choir, d’abord fine,\nès éparse, puis drue, dans un tourbillon.\nVII\nors, comme si la mélancolie du temps, cou-\nur des premières communiantes, rappelait à\nulu des choses enfantines, elle dit •\n— Tu me demandais ce matin ? quand au\nsaut du lit et de tes bras, par une cabriole, je\nsuis sortie* en faisant la roue sur les mains, et,\nde la porte, je t’ai dit bonjour, comment je suis\ndevenue « étoile » de cirque... Eh bien, c’est\nl'histoire de mon évasion du couvent, à Rennes.\nJ’avais onze ans..\nAprès un silence ,\nOh ! cloître odieux ! Vainement j’avais sup-\nplié mes parents de me reprendre ; je sanglotais\ntoutes les nuits sur ma captivité... Au bout de\nsix mois de veilles et de gros désespoirs, je ré\nsolus de m’en aller. Mais les murs étaient plus\nhauts que ceux d’une prison ; je les inspectais\navecuneangoisse profonde... Comment faire ?...\nUn jour -— c’était pendant la procession de la",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRE\nPentecôte — je remarquai, dans un coin du\nparc, une tonnelle couverte de plantes grim\npantes, adossées à un mur, en assez mauvais\nétat. Quel bonheur !... Je fixe mon départ au\nlendemain et fais mes adieux à ma meilleure\namie... Jeanne, qui m’adorait, me supplie de\nl’emmener... J’y consens... Je l’aimais bien\naussi ! Et puis, partie charmante !\nLe lendemain soir, pendant la récréation,\nnous nous échappons furtivement — Jeanne,\nmoins empressée que moi — par une fenêtre de\nla salle des jeux, ayant pris derrière une porte,\noù nous les avions dissimulés, nos capuchons et\ndeux énormes morceaux de pain. Il faisait un\nclair de lune superbe. Emmitouflées dans nos\ncapelines, chacune un tabouret sous le bras et\nnotre pain dans la poche, nous traversons le\nparc, courant à perdre haleine... Arrivées à la\ntonnelle, je grimpe sur le dôme, j’installe un\ntabouret et je tends à mon amie un bout de ma\ncorde à sauter que j’avais enroulée à ma taille.\nAidée ainsi, Jeanne me rejoint ; nous nous\naissons — Je me demande encore comment —\nsur la crête du mur hérissé de tessons de bou\nteilles et d’où, aperçevant, à un mètre,le toit in\ncliné d’une serre, nous voilà glissées doucement\nà terre... je me jette à genoux, envoyant des\nbaisers aux étoiles brillantes, à la lune qui avait\nl'air d'une face de Pierrot.\n— Vive la liberté ! m’écriai-je à mi-voix, me\nrelevant, et je sautais de contentement.\n— Elle est jolie, la liberté ! répond l’amie.\nNous sommes dans un jardin et nous avons\nautour de nous des murs presque aussi élevés\nque ceux du couvent. Qu’allons-nous devenir ?\n— Ma chérie, tu ne sais pas « raisonner ».\nNous avons franchi un premier obstacle plein\nde difficultés, les autres seront moindres. Il faut\nlâcher de reconnaître l’hôtel où nous sommes\ntombées, en faire le tour, et lorsque les gens se\nront endormis, nous aviserons.\n— Il n’est que neuf heures, dit Jeanne avec\ninquiétude.\n— Nous allons nous asseoir sur un banc ;\nnous entendrons les bruits venus du couvent...\nTu me diras que tu m’aimes et que tu es heu\nreuse de m’avoir suivie, n’est-ce pas, Jeannot ?\nJe l’embrassai tendrement ; mais je vis bien\nque déjà elle regrettait notre escapade... Nous\nétions dans la propriété d’une congrégation de\nmissionnaires ; leur vaste bâtiment ouvrait sur\nce jardin et leur chapelle y était adossée. Toute\nla soirée, les cloches du couvent nous appelè\nrent. Nous apercevions des domestiques, des\nmissionnaires allant et venant dans une spacieuse\ncuisine. — L’un sort tout à coup et fait quel\nques tours devant le banc ; nous n’étions plus\nassises là, mais dissimulées dans l’ombre du\nmur derrière un arbre, glacées de frayeur. S’il\nnous voit, nous sommes perdues.\n« — Laisse-moi, murmure mon amie, le sup\nplier de nous prêter une échelle, et retournons\nau couvent ?\n— Jeanne, si tu fais ça, je me laisse tomber\ndu haut du mur, en descendant. Je me tuerai. »\nElle me serre dans ses bras, me couvre de\nbaisers sans bruit ; nous attendons. L’homme\nrentra... Pendant une heure, en silence, nous\nécoutons tous les bruits, clairs et distincts\ndans une belle nuit, les heures se répondant aux\ncloches de la ville, l’extinction des feux dans\nles différentes casernes, une chanson d’ivrognes\nattardés dans les rues, quelques cris d’oiseaux\nde ténèbres, plaintifs, passant sur nos têtes...\nNous nous tenions près l’une de l'autre ; je re\ngardais fixement les étoiles dans la limpidité\ndu ciel, et j’éprouvais un grand bien-être sous\nle rayon de la lune, au béat visage de clown,\nen pensant que j’étais libre. Ma petite amie\ns’assoupissait sur mon épaule :\n— Que ferons nous ? dit-elle soudain. —Je n’y\navais jamais songé, ne voyant pas de difficultés\nmatérielles du tout ; ma prévoyance s’était bor\nnée à emporter un gros morceau de pain et ma\ncorde. Après tout, pour une funambule ! — Est-\nce la lune toute ronde qui m’inspira, par son\nvisage béat de clown ; puis (est-ce ma corde ?\nest-ce la lune ?) :\n« — Nous irons au cirque qui se trouve près\nde la gare, tu m’as dit que tu y étais allée, le\njour de ta sortie. Nous nous engagerons. Nous\nnous cacherons pendant quelque temps et\nquand nous serons de force à nous montrer en\npublic, nous deviendrons des acrobates célè\nbres, tu verras...\n— Maman ! sanglota Jeanne.\nSa mère était une jeune femme mince et déli\ncate, très bonne et très douce, qui m’embrassait\nquand elle me rencontrait dans les promenades,\nqui m’appelait au parloir ; je l’aimais comme\nj’aurais aimé maman. — Vers minuit, tout dor\nmait chez les pères; nous cherchons une issue.\nIl fallait traverser la maison pour gagner la\nrue ou franchir les murs.\n« — Escaladons la serre et retournons au\ncouvent ! implore mon amie.\n— Non, jamais ! »\nTout à coup la peur me saisit. Un prêtre sor\ntait de la maison... Je m’efface avec Jeanne\ndans un renfoncement d’ombre. Passant si près\nde nous qu’il frôla nos têtes avec les plis d’un\nmanteau renvoyé sur les épaules, il fit une\nving taine de pas dans le jardin ; n’y trouvant\nrien de suspect, il rentra. — Courant, toute\ncrainte disparue, pour m’éloigner, mon pied\nheurte un obstacle dans l’obscurité ; jetée\nviolemment en avant, je tombe sur un tronc\nd’arbre abattu qui barrait une pelouse ; je\npousse un cri et perds presque connaissance...\nUn effort de volonté me fait rouvrir les yeux.\nJeanne pleurait en me frictionnant les tempes\navec de la ouate arrachée de sa capeline. La\nbrave petite voulait réveiller la congrégation\npour qu’on me portât secours. Je l’embrasse\nfollement.\n« •— Non, nous allons rentrer... Je prendrai\ntout sur moi pour que tu ne sois pas punie.\n— Oh ! Louise !...\n(—Très gentil! interrompit le peintre. Du\nprénom tu as fait Lulu, Louise, Loulou, Lulu.)\n— Nous regagnons la tonnelle, reprend\nLulu, ce qui ne fut guère aisé, et nous avons\npassé le reste de la nuit dans la chapelle des\nenfants de Marie. Le lendemain, la malheu\nreuse religieuse qui gardait la récréation du\nsoir nous trouva dans les bras l’une de l’autre,\nnos têtes appuyées sur les marches de l’au\ntel...\nVIII\n— Mais la vocation, Lulu, le cirque? inter\nroge Decroix.\n— Voilà... Comme je l’avais promis à Jeanne,\nje la défendis si bien qu’elle en fut quitte pour\nun jour de cachot. Quant à moi, on me ren\nvoya, et, quelques jours après mon retour chez\nmes parents, je m’évadai, le soir, — à onze\nans, crois-tu! — en quête du cirque, près de la\ngare... Il n’y était plus, mais j’y rencontrai un\ncouple de petits saltimbanques qui me jugè\nrent sans doute être un « type » et virent quel\nque chose à tirer de mon allure souple ; ils\nm’ont abritée et dissimulée dans leur voiture...\nMon père, séparé depuis plusieurs années de\nmaman, ne dut guère me faire chercher, heu\nreux probablement d’être débarrassé de ce\ncoucou... Et, une semaine après, je m’embar\nquai avec les deux saltimbanques, le mâle et la\nfemelle, pour l’Amérique, où ils espéraient plus\nde chance. — J’ai souffert d’abord horrible\nment, disloquée, maltraitée ; puis, un peu de\nsuccès est arrivé ; mes parents bohémiens sont\nmorts .. Et, à présent, je suis une « étoile » de\ncirque, comme tu as dit... Et c’est tout.\n— Lulu, la femme qui t’a envoyé ce billet\nsaphique dont tu m’as parlé, — cette femme de\ndéputé, ce n’est pas Jeanne, son petit nom?\n— Oui.\n— Et qu’est-ce que tu lui as répondu?\nComme si elle n’avait pas entendu, elle mur\nmura : « On se retrouve drôlement. C’est bien\ncurieux, nous! » Mais l’accent de ces mots,\nmalgré le sourire, était plein de tristesse. Lulu\n— se renfonçant dans son fauteuil, d’une action\nsimultanée avec sa rêverie qui la reculait dans\nun passé puéril, — maintenant semblait absor\nbée dans la contemplation de la neige, tombant\ndepuis quelques minutes, à foison, chute rapide,\nvirante parfois, confuse, d’une poussière étin\ncelante de glace.\nLulu s’amusait-elle de l’antithèse de ces\ncourses inouïes en tous sens et du silence\nabsolu de l’atmosphère, de ce vagabondage\nexpress et furieux de la neige et de l’apaisement,\nabsolu, profond, de tout bruit? Cette myriade\nblanche, ce peuple de gros flocons hâtifs et\ntourbillonnants était-il pour Lulu, clownesse\nmélancolique, l’image des années qui tombent\net se perdent dans l’éternité, — fausses joies\net faux rires, — du vain mouvement des êtres •\nDe cette neige, que resterait-il bientôt?\nComme de la vie de Lulu, fille et artiste, de la\nboue et du soleil. Puis, plus même le souvenir\nde cette neige, de cette boue, de ce soleil,\nrien. A quoi pensait la clownesse? « Ce serait\nbon de mourir dans tout ce blanc ! » dit-elle.\nFÉLICIEN CHAMPSAUR.\n",
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     "texte": "Une Dépravée\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William BUSNACH\nDeuxième Partie\nIII ^suiteÀ\n— Hélas! reprit Gérard... Nous sommes vaincus\ndans cette bataille où nous n'avions de notre côté que\nle bon droit. C'était fatal !\nMalgré la vaillance qu’elle affectait, des pleurs m n-\ntant aux yeux de la jeune fille ne tardèrent pas à rouler\nsur ses joues. Avec une douloureuse amertume qu’elle\ntâchait d’atténuer par un triste sourire, elle ajouta :\n—• Mes révoltes ou mes larmes n'y changeront rien i\nForce m'est de me soumettre : Je serai désorm s\nMlle Tortillon.\nPuis avec une gaieté un peu forcée :\n— Quel vilain nom, dit-elle ! Dépêchez-vous de ni .\nfaire changer, Gérard !\n— Ne craignez rien, ma Danièle ! le martyre de c\nattente me sera aussi pénible qu'à vous, mais cette\nc’est à bon escient que nous pourrons espérer. Il est\nclair que ces abominables gens ont été payés par v\nparente pour se présenter comme vos père et mère 1 -\ngitimes, j'ai la certitude absolue qu’ils ne demander t\npas mieux que de faire d’une pierre deux coups et de\nrecevoir à nouveau en échange de leur consentement à\nnotre union une rétribution convenable.\n— Sans en être sûre comme vous, je l'espère !\n— Allons, soyez courageuse, Danièle, ma chère\naimée ! Un mois à peine, le temps des délais, des pré\nparatifs obligatoires et je vous soustrais à la tutelle de\ncet odieux couple. Une fois que vous serez ma femm\nnous partirons à la recherche de quelque riante mai-\nsonnette, de quelque cottage fleuri. Là, je tâcherai de\nvous faire oublier dans l'amour et le bonheur toutes ces\njournées de tortures! —• Un vrai sourire rayonnait c\nfois dans les yeux de Danièle. La tête à demi penc\nsur l'épaule de Gérard, elle l’écoutait avec encha:\nment détailler les projets de la vie à deux qu'ils alla\nmener bientôt. Et dans cette enivrante causerie. .\njeunes gens se perdaient délicieusement, cessant\nparler, pour se contempler longuement, les mains nouées,\nles regards rivés dans une pure extase. Subitement, ■\nfurent rappelés à la réalité. Mme Bonnet se montrait\nau seuil de la porte et interrompant la muette entent ’\ndes jeunes gens, elle prononça, d’une voix dont elle n:\nmaîtrisait point tout à fait l’émotion :\n—• Ma chère enfant, préparez-vous ! On vous de-\nmande...\n— Qui cela ? fit la jeune fille en tressaillant.\n— Mais cette personne... Mme Tortillon !\n— Sitôt! murmura Danièle livide.\n— Vous m'avez promis d'être brave, fit doucement\nGérard ! Chère Danièle, du courage, je vous en prie !\n— J'en aurai, je vous le promets! Seulement, je ne\nm’imaginais pas que ces gens seraient si prompts à\ns’emparer de moi ! j’espérais qu'on m'accorderait quel-\nques jours de répit, le temps de m'habituer à l'idée de\nvivre dans un monde si différent de celui qui a ét< le\nmien.\n— Vous plaît-il que ces quelques jours je les dema\nà Mme Tortillon ? dit Mme Bonnet.\n— Gardez-vous-en bien, chère madame ! je ne a\npoint devoir de reconnaissance... à cette dame. Où est\nelle ?\n— Dans la salle d'en bas.\n— Ne la faisons pas attendre ! Mais, avant t • •\nlaissez-moi vous embrasser, je vous en prie...\nEt elle se jeta au cou de Mme Bonnet, puis le visag |\ndécidé elle tendit la main à Gérard.\nEnsuite elle descendit avec Mme Bonnet, entra\ndans la salle où stationnait Zélie et la salua de ces\nmots :\n—• Je suis prête, madame !\nMais une fois le seuil de l'asile franchi, une fois dans\nle fiacre seule avec cette femme qui gardait un silenc-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n7\nné, la pauvre Danièle sentit son courage l’aban-\nnner. Un noir pressentiment la poigna, et elle fondit\nsanglots.\nSa douleur était si déchirante à voir que Zélie, à part\nne put s’empêcher de murmurer :\n-Faut-il être canaille tout de même pour faire souf-\ni ainsi cette jeunesse !\nIV\n- Renaude !\n- Qu’y a-t-il, chère madame ?\nEntrée dans la chambre de Mme Taverney où celle-\nrenait de la faire mander immédiatement, Renaude\nasidérait la mère de Gérard avec un étonnement mêlé\nme certaine inquiétude. Doucement grave d’ordinaire,\nLis d’une gravité souriante et sympathique, Mme Ta-\nmey semblait en proie à un bouleversement fait de\npeur, d’indignation et d’accablement.\n- Renaude!\nEn répétant ce nom, sa voix s’arrêtait dans sa gorge\nanglée par un spasme de colère et devant cette agi-\nSon indescriptible, la jeune fille eut une pensée.\n- Tout est découvert ! Un domestique, n’importe\nnous a épiés et a tout révélé!\nUn frisson lui passa qui fit trembler ses lèvres, mais\nmédiatement, avec l’étonnant sang-froid qui la carac-\nisait, elle se remit.\nAvant tout, il fallait savoir ce que l’on pouvait avoir\nbris entre elle et son tuteur. Etait-ce un baiser échangé\nle deux portes, un laisser-aller compromettant dans\neminute où ils avaient cru être seuls, tandis qu’un œil\nrieux les guettait ? A vrai dire, pendant ces dernières\nmaines, ils s’étaient un peu relâchés de leur système\nprécistions. M. Taverney se glissait presque chaque\nb dams la chambre de sa pupille et s’y oubliait de\nbues heures. Peut-être l’en avait-on vu sortir?\nTous ces faits, quelque graves qu’ils pussent être, il\nliait les nier obstinément, puisqu’il n’en existait aucune\nhve tangible. Par l’exemple de Gérard, Renaude sa\nit combien les natures loyales et nobles, incapables\ncommettre le mal, se repentent promptement de l’avoir\nipçonné, fût-ce sur de valables apparences. Mme Ta-\nmey, plus crédule encore que son fils, se présentait\nRie la meilleure et la plus aveugle dupe du monde.\nLi, après avoir fait en une seconde toutes ces ré\npons, Renaude s’amusait-elle maintenant de la scène\nF allait se jouer entre elle et la femme de son amant.\nFallait avoir à remplir,dans la comédie piquante qui\npréparait, le rôle d'une fausse Agnès. Entrant d’avance\n\"S la peau de son personnage, elle imprimait à son\n“ge une naïveté mutine et une candeur espiègle.\nJustement elle était, ce jour-là, coiffée en « pension-\nR ». Une longue natte nouée d’un ruban clair flottait\n[son dos et ajoutait encore à la naïveté voulue de son\nre qu’elle accentuait sans l’exagérer. Elle avait d'ail-\nI s grandement le temps de préparer son rôle, car\nR Taverney, après l’éclat de sa première exclamation,\nR tombée dans une phase de mornes réflexions. Enfin,\nse décida à relever les yeux sur la jeune fille dont\nla transformation produisit un effet immédiat. De sévère\nqu’il était, le regard de Mme Taverney s'apitoya et elle\nsembla désarmée par tant d’innocence.\n— Renaude, demanda-t-elle doucement mais avec\nautorité, ne devines-tu pas le motif qui m’a fait t’appeler\nprès de moi ? Il est terrible et si affreux que par instants\nje voudrais pouvoir douter... Il m’ôte ma raison et en ce\nmoment même m'empêche de m'exprimer ! Tu dois savoir\nce que je veux te dire... tu me comprends, n’est-ce pas?\n— Moi ? Pas le moins du monde, riposta Renaude.\nIl était à applaudir, ce « pas le moins du monde »,\njuste, gracieux, charmant, admirable de simplicité vraie,\nd’ignorance chaste! Aussi, selon l’expression populaire,\ncassa-t-il bras et jambes à Mme Taverney.\n— Tu ne me comprends pas ? répéta-t-elle avec stu\npeur... C’est impossible ! Voyons, Renaude, ne mens pas,\nne me déguise rien, aie confiance, je t’en supplie. Avoue !\nje ne me courrouce pas... tu le vois ! Je suis évidemment\ncoupable d'un manque de perspicacité, de surveillance !\nEt cependant, sans cesse, tu es demeurée sous mes yeux\nou sous ceux de ton tuteur... tu n’as pas bougé d’ici\nsans lui ou sans moi !... Ah ! c’est à devenir folle !\nSans rien perdre de sa mine virginalement ébahie,\nRenaude s’était sentie l’envie de pouffer de rire à ces\nparoles de Mme Taverney : sans cesse sous mes yeux\nou sous ceux de ton tuteur !... Vrai ! C’était trop drôle!\nSon tuteur? Mais alors elle ne savait donc rien? ou du\ndu moins elle ne connaissait qu’à demi les choses, soit\npar le rapport d'une servante, ou par une lettre anonyme\nqui l’avait avertie de ses incartades, à elle Renaude ?\nEt bien certainement, le complice n’avait pas été ouver\ntement désigné. Se disculper devenait vraiment trop\nfacile. Esquissant presque visiblement une grimace\ndésappointée, Renaude reprit :\n— Je vous assure, madame, que je ne comprends\nabsolument rien à vos paroles... En quoi ai-je manqué\nde confiance ? Quel aveu ai-je donc à vous faire ?\n— Mais celui d’une faute que personne bientôt ne\npourra plus ignorer.\n— Je vous jure, madame,..\n— Ne jure pas, ne nie pas! la plus effroyable preuve\nt’accable.\n— Une preuve?\nIncrédule, assuré, le regard de Renaude semblait\ndéfier Mme Taverney. Une preuve réelle, évidente de\nsa liaison avec M. Taverney. Allons donc ! A moins d’un\nflagrant délit constaté, on n’en pouvait avoir aucune.\nPoussée à bout par cette imperturbable bravade :\n— Mais malheureuse, fit Mme Taverney avec un éclat\ndont elle ne fut pas matresse, mais, malheureuse, tu es\nenceinte !\n— Moi!\nCette fois le cri était sincère dans sa stupeur et dans\nson épouvante... Renaude se devait attendre à tout,\nexcepté à cette révélation ! Toute femme mariée est\navertie d’habitude par sa mère, par une amie, par un\nmédecin, des préliminaires visibles delà grossesse. Re\nnaude, bien que viciée autant que possible, était restée\nabsolument ignorante sur ce point et M. Taverney avait\nomis de les lui faire connaître. Aussi la jeune fille était-\nelle stupéfaite au dernier degré. Elle allait essayer de\ns’indigner de nouveau... d’un geste Mme Taverney l’en\nempêcha.\n— Te trouvant fort changée et très mauvaise mine\najouta-t-elle, j'avais chargé notre ami le docteur Guérin\nde t’interroger... de savoir adroitement ce que tu pou\nvais avoir. Il l’a fait, il y a trois jours et, sans t’en dou\nter peut-être, tu lui as appris... Ce n’est que tout à\nl’heure qu’il s'est décidé sur mes instances à m’avouer\nce qu’il avait essayé d’abord de me cacher !\n— Imbécile, maladroite, idiote !\nC'est à son adresse que Renaude mâchonnait ces\népithètes, et elle conclut en disant :\n— Eh bien ! me voilà gentille à présent !\nWILLIAM BUSNACH.\n(A suivre.)\n",
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C'est ce qui fait que nous avons\nvu depuis un mois Cendrillon au Châtelet, avec\nle concours des jambes de Mlle Mary Albert ; le\nVoyage de Suzette à la Gaîté (pour les représen\ntations des plus délicieux éléphants que la terre\nait jamais portés)', Numa Roumestan au Gymnase\n[avec le souvenir de Mademoiselle Cerny et l’art\nde frapper le midi à la glace); le I15de la Rue\nPigalle au Palais-Royal (avec Millier devenu tout\nd'un coup excellent et la preuve qu’il n’y a plus de\njolies actrices à Paris;) la Cigale aux Variétés [avec\nMlle Réjane qui a beaucoup de talent mais de\nbien vilaines jambes) ; Lohengrin à l’Opéra [avec\nla divine et tanagratique Caron et quelques mar\nmitons dans les sous-sols de la gare Garnier); la\nDemoiselle du Téléphone aux Nouveautés (avec\nl'automatique et semblable Mily Meyer ;) Miss He-\nlyett aux Bouffes (avec Mlle Précisette Duhamel).\nVoilà ce qu'on appelle à Pa'-is l’ouverture de la\nsaison des théâtres! Ah ! ils ne sont pas difficiles,\nles Parisiens — à force de leur flanquer des re\nprises ils se sont faits au régime: on croirait qu’ils\nne veulent plus autre chose ; quand par hasard on\nleur donne Hélène au Vaudeville, ils redemandent\nune Jollyadc quelconque. Jolly est mort, ça ne fait\nrien ! Quand on joue le Médecin des Folks àl'Am\nbigu, ils réclament la Grâce de Dieu [ça se vaut\npourtant). Je crois même qu’en fait de pantomimes\nils ne veulent que les coups de pied auxquels ils\nsont habitués!\n***\nLe Gérant: Alfred THULARD.\nParia. — (Imp. des Arts et MANUFACTURES et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp.\nhéâtres & Concerts\nFOLIES-BERGÈRE\n[ Perles, ballet. Les Eléphants de G. Lockhart. La\nFamille Kremo, trapèze volant sur échasses. Les\n[Mine, clowns musicaux. Hugosset et Hurley, gymn.\nMOULIN-ROUGE\nRies soirs, Spectacle, Concert, Bal. — Les mardis,\nMercredis, vendredis et samedis, Fête de nuit. — Di-\nanches et Fêtes, à 2 h., Matinée dansante, kermesse.\nSCALA\nisto, Ouvrard, Bourgès, P. Brébion, J. Bloch,\n\"Thibaud, Libert, M. Richard, Maurel.— Une Noce\nr^é^idon, opérette. Dimanches et fêtes, matinée.\nELDORADO\n-Hill, Bonnaire, Z. Weill, Tziganes parisiens, Sul-\n| 4c ) Vaunel, Plébins, Micheline, — Friquet, pièce\n\" un acte mêlée de chant.\nÉLYSÉE-MONTMARTRE\n8 les soirs, Concert, Spectacle, Bal, mardi et ven-\nTedi, Fête de nuit. — Représentations de Marthe\narty. Les dimanches et fêtes, matinée à 2 h.\nTHE GORDON CYCLES\n। Bicyclettes de cette marque possèdent le cadre le\ndgide qui existe dans les machines de 1 er ordre.\nPour Catalogues, s’adresser à\n^ILIAVULE &ACLOT\nA Arc-les-Gray (Haute-Saône)\nSEUL CONCESSIONNAIRE POUR LA FRANCE\nMachines élégantes, roulantes, solides\nCaoutchoucs para pur creux pneumatiques\nMme DUCHATELLIER- 45, r. Ste Anne, B 8 d’Europe, répond\nav. certitude (Preuves à. l’appui) à toutes questions: avenir,\nfortune, maladies, affections, procès. Prix 20 fr. Corr.\nMAA (291 1741 rue Dunkerque. Reconnue la pl. célèbre\n1Y1111C Ud&) cartomanc.de France, seule à Paris pouvant\ndire le passé, le présent, l’avenir, les pensées les plus secrètes,\ncons. pr comm., procès, mar., pein. de cœur, rech. malad.,\ntout pr date précise. Tous les jours de 9 à 6 h. les lundi, mer\ncredi et vendredi jusqu'à 10 h. du soir, depuis 2 fr. et p r\ncorresp. 3 fr.\n1I. G‘1 .. 70, rue Lafayette. 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Montmartre, Paris, et par Cor.\n1 K_ \" T T 71 J \" sucer de Mme Moreau, célèb. p. cartes\nVT P m 010 et mains t. 1. j. de 10 h. à 7 h Dimanche\ni ------ j 4h .etp .cor 5r de Tournon, Paris.\nMme MODESTE- Gd suc. cart.,lig. main. Cor. 9,r. Lamartine-\nMme CamaLg du Havre gr. succès somn. cart. main.\nvldllldlillD rech mal. mar. d. 3 f r. St-Lazare 100.\nMme ANTONIA, av r cert. p.l. cart. s 8 poser quest.. 14,r. Milton.\nMme de PÉJOL, céleb. cartom. d. 2 f. r. d’Amsterdam, 14. Cor,\nMARTHA cartes; corresp. Gd succès.106, r. Folie-Méricourt.\nA. HERZOG\n41, rue de Châteaudun — 10, bout, des Capucines\nObjets d'art, curiosités. Occasions exceptionnelles\nDEMANDES ET OFFRES\nE mploi? sérieux Admin, Gommer.\nBanque, Enseign.Industr. S’ad.\nou éer. M. Le Brun, 34, r. d’Ulm.\nU u propriétaire de Vignoble, cru\nrenommé, dem. des représen\ntants honorables p\" la vente de ses\nvins, bonne condition. 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Dunkerque.\nR entier 62 ans. 200000, pas exig.\ngy, 42, bd Batignolles, tr. s.\n2825\nVIN et ELIXIE MHLLHO à base de Matéine,\ntoniques, fébrifuges, reconstituants. Réveillent l’ap\npétit, facilitent la digestion, préservent des lièvres,\nabrègent les convalescences. Guérissent V Anémie,\nla Chlorose, les Maladies d’Estomac, la Constipation.\nPHARMACIE COMMERCIALE, 27, Rue Drouot, Paris\net toutes Pharmacies,\nwsasnsnassnnensezroeansznsecoerezasenannsasnanesassataatasacanaEOS*\nTMALADES, VOULEZ-VOUS GUERIR?\nseuls et sans frais maladies de peau, plaies, boutons,\ndartres, eczémas, vices du sang, maladies contagieuses,\ntoux, bronchites, goutte, rhumatismes, douleurs,\ngrosseurs et hernies ? Envoyez i timbre 15 cent, à\nM. Solémes-Rivière, ex-membre c' de Sociétés de\nMédecine, au Mans (Sarthe). Vous recevr. cachetée la\nnouv. méthode infaillible.\nGosmos Champagne -\n~o. A & G. LEMAITRE\nPropriétaires de vignobles à A y (Champagne",
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