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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRE\nL’Inconnue\nOn parlait de bonnes fortunes et chacun en\nracontait d'étranges : rencontres surprenantes et\ndélicieuses, en wagon, dans un hôtel, à l’étranger,\nsur une plage. Les plages, au dire de Roger des\nAnnettes, étaient singulièrement favorables à\nl’amour.\nGontran, qui se taisait, fut consulté.\n— C’est encore Paris qui vaut le mieux, dit-il.\nIl en est de la femme comme du bibelot, nous\nl’apprécions davantage dans les endroits où nous\nne nous attendons point à en rencontrer ; mais\non n’en rencontre vraiment de rares qu’à Paris.\nIl se tut quelques secondes, puis reprit :\n— Cristi ! c’est gentil ! Allez un matin de\nprintemps dans nos rues. Elles ont Pair d’éclore\ncomme des fleurs, les petites femmes qui trottent le\nlong desmaisons. Oh ! le joli, le joli, joli spectacle !\nOn sent la violette au bord des trottoirs : la\nviolette qui passe dans les voitures lentes\npoussées par les marchandes.\nIl fait gai par la ville ; et on regarde les femmes.\nCristi de cristi, comme elles sont tentantes avec\nleurs toilettes claires, leurs toilettes légères qui\nmontrent la peau. On flâne, le nez au vent et\nl’esprit allumé ; on flâne, et on flaire et on guette.\nC’est rudement bon, ces matins-là !\nOn la voit venir de loin, on la distingue et on\nla reconnaît à cent pas, celle qui va nous plaire\nde tout près. A la fleur de son chapeau, au mou-\nnementde sa tête, à sa démarche, on la devine.\nElle vient. On se dit : « Attention, en voilà une, »\net on va au-devant d’elle en la dévorant des yeux.\nEst-ce une fillette qui fait les courses du ma\ngasin, une jeune-femme qui vient de l'église ou\nqui va chez son amant? Qu’importe '. La poitrine\nest ronde sous le corsage transparent. — Oh ! si\non pouvait mettre le doigt dessus ? le doigt ou\nla lèvre. -— Le regard est timide ou hardi, la tête\nbrune ou blonde. Qu’importe ! L’effleurement de\ncette femme qui trotte vous fait courir un frisson\ndans le dos. Et comme on la désire jusqu’au soir,\ncelle qu’on a rencontrée ainsi! Certes, j’ai bien\ngardé Te souvenir d’une vingtaine de créatures\nvues une ou dix fois de cette façon et dont j’aurais\nété follement amoureux si je les avais connues\nplus intimement.\nMais voilà, celles qu’on chérirait éperdument,\non ne les connaît jamais. Avez-vous remarqué ça ?\nc’est assez drôle ! On aperçoit, de temps en temps,\ndes femmes dont la seule vue nous ravage de\ndésirs. Mais on ne fait que les apercevoir, celles-là.\nMoi, quand je pense à tous les êtres adorables que\nj’ai coudoyés dans les rues de Paris, j’ai des crises\nde rage à me pendre. Où pourrait-on les re\ntrouver? les revoir ? Un proverbe dit qu’on passe\nsouvent à côté du bonheur; eh bien ! moi,* je suis\ncertain que j’ai passé plus d’une fois à côté de\ncelle qui m’aurait pris comme un linot avec\nl’appât de sa chair fraîche.\nRoger des Annettes avait écouté en souriant. Il\nrépondit :\n— Je connais ça aussi bien que toi. Voilà même\nce qui m’est arrivé, à moi. Il y a cinq ans environ,\nje rencontrai pour la première fois, sur le pont de\nla Concorde, une grande jeune femme un peu\nforte qui me fit un effet... mais un effet... éton\nnant. C'était une brune, une brune grasse, avec\ndes cheveux luisants, mangeant le front, et des\nsourcils liant les deux yeux sous leur grand arc\nallant d’une tempe à l’autre. Un peu de moustache\nsur les lèvres faisait rêver... rêver... comme on\nrêve à des bois aimés en voyant un bouquet sur\nune table. Elle avait la taille très cambrée, la poi\ntrine très saillante, présentée comme un défi,\nofferte comme une tentation. L’œil était pareil à\nune tache d'encre sur de l’émail blanc. Ce n’était\npas un œil, mais un trou noir, un trou profond\nouvert dans sa tête, dans cette femme, par où on\nvoyait en elle, on entrait en elle. Oh ! l’étrange\nregard opaque et vide, sans pensée et si beau !\nJ’imaginai que c’était une juive. Je la suivis.\nBeaucoup d'hommes se retournaient. Elle mar\nchait en se dandinant d’une façon peu gracieuse,\nmais troublante. Elle prit un fiacre place de la\nConcorde. Et je demeurai comme une bête, à\ncôté de l’Obélisque, je demeurai frappé par la\nplus forte émotion de désir qui m’eût encore\nassailli.\nJ’y pensai pendant trois semaines au moins,\npuis je l’oubliai.\nJe la revis six mois plus tard rue de la Paix ;\net je sentis, en l’apercevant, une secousse au\ncœur comme lorsqu’on retrouve une maîtresse\nfollement aimée jadis. Je m’arrêtai pour bien la\nvoir venir. Quand elle passa près de moi, à me\ntoucher, il me sembla que j’étais devant la bou\nche d’un four. Puis, lorsqu'elle se fut éloignée,\nj’eus la sensation d’un vent frais qui me courait\nsur le visage. Je ne la suivis pas. J’avais peur de\nfaire quelque sottise, peur de moi-même.\nElle hanta souvent mes rêves. Tu connais ces\nobsessions-là.\nJe fus un an sans la retrouver ; puis, un soir,\nau coucher du soleil, vers le mois de mai, je la\nreconnus qui montait devant moi l’avenue des\nChamps-Elysées.\nL’arc de l’Étoile se dessinait sur le rideau de\nfeu du ciel. Une poussière d’or, un brouillard de\nclarté rouge voltigeait, c’était un de ces soirs dé\nlicieux qui sont les apothéoses de Paris.\nJe la suivis avec l'envie furieuse de lui parler,\nde m’agenouiller, de lui dire l’émotion qui m’é\ntranglait.\nDeux fois je la dépassai pour revenir. Deux fois\nj'éprouvai de nouveau, en la croisant, cette sensa\ntion de chaleur ardente qui m’avait frappé rue de\nla Paix.\nElle me regarda. Puis je la vis entrer dans une\nmaison de la rue de Presbourg. Je l'attendis deux\nheures sous une porte. Elle ne sortit pas. Je me\ndécidai alors à interroger le concierge. Il eut\nl'air de ne pas me comprendre : « Ça doit être une\nvisite, » dit-il.\nEt je fus encore huit mois sans la revoir.\nOr, un matin de janvier, par un froid de Sibé\nrie, je suivais le boulevard Malesherbes, en cou\nrant pour m’échauffer, quand, au coin d’une rue,\nje heurtai si violemment une femme qu’elle laissa\ntomber un petit paquet.\nJe voulus m’excuser. C’était elle !\nJe demeurai d'abord stupide de saisissement;\npuis, lui ayant rendu l’objet qu'elle tenait à la\nmain, je lui dis brusquement :\n— Je suis désolé et ravi, Madame, de vous\navoir bousculée ainsi. Voilà plus de deux ans que\nje vous connais, que je vous admire, que j'ai le\ndésir le plus violent de vous être présenté ; et je\nne puis arriver à savoir qui vous êtes ni où vous\ndemeurez. Excusez de semblables paroles, attri-\nbuez-les à une envie passionnée d’être au nombre\nde ceux qui ont le droit de vous saluer. Un pareil\nsentiment ne peut vous blesser, n'est-ce pas?\nVous ne me connaissez point. Je m’appelle le\nbaron Roger des Annettes. Informez-vous, on\nvous dira que je suis recevable. Maintenant, si\nvous résistez à ma demande, vous ferez de moi\nun homme infiniment malheureux. Voyons,\nsoyez bonne, donnez-moi, indiquez-moi un\nmoyen de vous voir.\nElle me regardait fixement, de son œil étrange\net mort, et elle répondit en souriant:\n— Donnez-moi votre adresse. J’irai chez vous.\nJe fus tellement stupéfait que je dus le laisser\nparaître. Mais je ne suis jamais longtemps à me\nremettre de ces surprises-là, et je m'empressai de\nlui donner une carte qu’elle glissa dans sa poche\nd'un geste rapide, d’une main habituée aux lettres\nescamotées.\nJe balbutiai, redevenu hardi :\n— Quand vous verrai-je ?\nElle hésita, comme si elle eût fait un calcul\ncompliqué, cherchant sans doute à se rappeler,\nheure par heure l’emploi de son temps; puis elle\nmurmura : Dimanche matin, voulez-vous?\n— Je crois bien que je veux.\nEt elle s'en alla, après m'avoir dévisagé, jugé,\npesé, analysé de ce regard lourd et vague qui\nsemblait vous laisser quelque chose sur la peau,\nune sorte de glu, comme s'il eût projeté sur les\ngens un de ces liquides épais dont se servent les\npieuvres pour obscurcir l’eau et endormir leurs\nproies.\nJe me livrai, jusqu'au dimanche, à un terrible\ntravail d'esprit pour deviner ce qu’elle était et\npour me fixer une règle de conduite avec elle.\nDevais-je la payer? Comment?\nJe me décidai à acheter un bijou, un joli bijou,\nma foi, que je posai, dans son écrin, sur la che\nminée.\nEt je l’attendis, après avoir mal dormi.\nElle arriva, vers dix heures, très calme, très\ntranquille, et elle me tendit la main comme si elle\nm’eût connu beaucoup. Je la fis asseoir, je la dé\nbarrassai de son chapeau, de son voile, de sa four\nrure, de son manchon. Puis je commençai, avec\nun certain embarras, à me montrer plus galant, car\nje n’avais point de temps à perdre.\nElle ne se fit nullement prier d'ailleurs, et nous\nn’avions pas échangé vingt paroles que je com\nmençais à la dévêtir. Elle continua toute seule\ncette besogne malaisée que je ne réussis jamais\nà achever. Je me pique aux épingles, je serre les\ncordons en des nœuds indéliables au lieu de les\ndémêler; je brouille tout, je confonds tout et je\nperds la tête.\nOh ! mon cher ami, connais-tu dans la vie des\nmoments plus délicieux que ceux-là, quand on\nregarde, d'un peu loin, par discrétion, pour ne\npoint effaroucher cette pudeur d'autruche qu'elles\nont toutes, celle qui se dépouille, pour vous, de\ntoutes ses étoffes bruissantes tombant en rond à\nses pieds, l’une après l’autre?\nEt quoi de plus joli aussi que leurs mouvements\npour détacher ces doux vêtements qui s’abattent,\nvides et mous, comme s’ils venaient d’être frappés\nde mort? Comme elle est superbe et saisissante\nl’apparition de la chair des bras nus et de la gorge\naprès la chute du corsage, et combien trou\nblante la ligne du corps devinée sous le dernier\nvoile !\nMais voilà que, tout à coup j'aperçus une ci ose\nsurprenante, une tache noire, entre les épaules;\ncar elle me tournait le dos; une grande tach ■ en\nrelief, très noire. J’avais promis d’ailleurs de ne\npas regarder.\nQu’était-ce ? Je n’en pouvais douter pourtant,\net le souvenir de la moustache visible, des sour\ncils unissant les yeux, de cette toison de cheveux\nqui la coiffait comme un casque aurait dû me pré\nparer à cette surprise.\nJe fus stupéfait cependant, et hanté brusque-\nment par des visions et des réminiscences sin-\ngulières. Il me sembla que je voyais une des ma-\ngiciennes des Mille et une Nuit s, un de ces êtres\ndangereux et perfides qui ont pour mission d’en-\ntraîner les hommes en des abîmes inconnus. Je\npensai à Salomon faisant passer sur une glace la\nreine de Saba pour s’assurer qu'elle n’avait point\nle pied fourchu.\nEt... quand il fallut lui chanter ma chanson\nd'amour, je découvris que je n’avais plus de V x,\nmais pas un filet, mon cher. Pardon, j’avais ne\nvoix de chanteur du Pape, ce dont elle s’éto na\nd’abord et se fâcha ensuite absolument, car ile\nprononça, en se rhabillant avec vivacité :\n— Il était bien inutile de me déranger.\nJe voulus lui faire accepter la bague achetée\npour elle, mais elle articula avec tant de haute r:\n« Pour qui me prenez-vous, Monsieur? » que je\ndevins rouge jusqu’aux oreilles de cet empile-\nment d’humiliations. Et elle partit sans ajou ter\nun mot.\nOr voilà toute mon aventure. Mais ce qu'il 3\nde pis, c’est que, maintenant, je suis amour u\nd’elle et follement amoureux.\nJe ne puis plus voir une femme sans pens à\nelle. Toutes les autres me répugnent, me dég ù-\ntent, à moins qu’elles ne lui ressemblent. Je ne\npuis poser un baiser sur une joue sans voir sa ; ne\nà elle à côté de celle que j’embrasse, et sans sou if\naffreusement du désir inapaisé qui me torture.\nElle assiste à tous mes rendez-vus, à toi tes\nmes caresses qu'elle me gâte, qu'elle me rend\nodieuses. Elle est toujours là, habillée ou rue,\ncomme ma vraie maîtresse; elle est là, tout près\nde l'autre, debout ou couchée, visible mais in '\nsissable. Et je crois maintenant que c’était I ien\nune femme ensorcelée, qui portait entre ses\népaules un talisman mystérieux.\nQui est-elle? Je ne le sais pas encore. Je\nrencontrée de nouveau deux fois. Je l'ai saluée\nElle ne m’a point rendu mon salut, elle a l’oint\nde ne me point connaître. Qui est elle ? Une A\ntique, peut-être. Sans doute une juive d’On nt\nOui, une juive! J'ai dans l'idée que c'est\njuive? Mais pourquoi ? Voilà ! Pourquoi?.!- ■\nsais pas!\nGUY DE MA UPASS A N .\n-t\nLorsque je la revis après tant de semaines,\nTremblante, abandonnant ses deux mains dans\n[mien ■\nElle me dit : « Regardez-moi. »\nOh! comme elle était pâle et mortellement be\nEt son cœur tressaillit quand je m approchai d\nAvec tendresse, avec effroi.\nJe regardai lôngtemps son col mince, ses lèv ■\nEt ses sombres yeux bleus agrandis parles fièv <\nSes beaux yeux, battus et las.\nUn lent sourire errait sur sa bouche pâlie,\nElle me répétait avec mélancolie :\n« Comme j’ai changé, n'est-ce pas? »\nEt devant son sourire et sa joue amaigrie\nJe ne me souvins plus que sa coquetterie\nM’avait tiré des pleurs de sang,\nNi des jours furieux, ni des nuits insensées,\nLorsque loin d’elle, au vent des tragiques pensée\nJe criais, seul et frémissant.\nTout était oublié, puisqu'elle était si triste\nEt si malade! Hélas! quel être humain ré iste\nAu charme amer de la pitié ?",
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     "texte": "Si j’avais su! Mot triste et sublime, oh! chérie,\n1 .e mot si vrai sorti de ton âme meurtrie,\nDans la joie et dans la langueur\noujours revient, auxyeux obscurs de ma mémoire,\nvoquer ton visage et cette ancienne histoire\nDont j'ai si mal guéri mon cœur.\nPAUL BOURGET.",
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     "texte": "La Vache\nI\nLa nuit était venue doucement, et le père Rollet,\nes bras croisés, en manches de chemise, en gilet\nleu passé, à larges poches, fumait sa pipe courte\nt noire sur un petit banc de bois qu’il avait cloué\n□us l’unique fenêtre de sa chaumière.\nIl ne pensait pas à grand'chose et écoutait la\noix de crécelle des rainettes qui chantaient dans\nles buissons d’alentour et troublaient seules le\nrand silence. Du fumier qu’il avait enclos devant\na porte, entre quatre petits murs de pierres sèches,\nl lui venait un air tout chargé d'odeurs chaudes.\nAu milieu, se dressait un saule mince et maigre,\nux feuilles fines comme des lames, dont quelques-\nunes, desséchées, tourbillonnaient, à peine rete-\nues par un fil.\nIl était drôlement venu, ce saule : un vieux pieu\nu’on avait autrefois planté là et qui avait soudain\nbourgeonné, fait des branches, à la grande surprise\nle tous, grâce à l’humidité du sol trempé de sucs.\nDe temps en temps, le père Rollet faisait glisser\na pipe à l’un des coins de sa bouche, tournait la\nête vers la fenêtre, et répondait par des phrases\ntrêves et ménagées aux questions de sa femme qui\nRangeait, à l'intérieur, une assiette sur ses genoux,\nans lumière, avec un grand bruit de mâchoires\n1s parlaient peu, mettant de longs intervalles\nntre leurs phrases, comme pour examiner à leur\nise la portée de chacune.\nIl s’agissait d’une vache que le père Collard leur\nnarchandait. Eux voulaient la vendre six cents\nrancs! lui n'en donnait que cinq cents, à cause\nlibelle gambillait un peu d'une patte de derrière\nL’entente n’arrivait pas, chacun y mettant l’cbsti-\nnation pointilleuse de paysans endurcis qui font\npeu d'affaires, mais les font bien.\n— Faudra céder pour la moitié, dit la femme.\nL’homme répondit :\n— Faudra voir.\nEn ce moment, il distingua au loin une ombre,\npuis une autre plus petite qui se détachaient des\nténèbres épaisses.\n•—• C’est vous, Collard?\nUne voix cria :\n— C’est nous.\nLe père Collard avait des sabots blancs à peine\néquarris, une casquette en peau de loutre, un\nmanche de fouet sans fouet à la main, l’air finaud\net avare.\nLa mère Collard,, courte et bavarde, portait un\ngrand cabas toujours plein qui ne la quittait pas\ndans ses plus petites courses et qui lui battait\nlourdement les flancs.\nLe père Rollet les fit entrer.\n— Eh bien ! êtes-vous décidé?\nPour sûr que non, qu’il ne l’était pas, décidé. Il\ndevait en démordre; sans ça, rien.\nLa mère Rollet alluma une bougie toute neuve\ndans un lourd'chandelier de fer et l’on s’assit, les\nfemmes sur le rebord en briques de la cheminée,\nles hommes sur l’arche au pain frottée et luisante,\nles mains sur les genoux.\nOn causa d’abord de choses et d’autres; puis,\nau bout d’un assez long silence, que scandait pe\nsamment le tic-tac de la vieille horloge, les deux\nhommes reprirent leur débat à propos de la vache.\nIls parlotèrent longuement sans parvenir à se\nconvaincre. Tous les deux donnaient obstinément\nleurs raisons et ne s’écoutaient ni l’un ni l’autre.\nLes femmes demeuraient silencieuses, très inté\nressées, les yeux fixés sur eux et le menton dans\nle creux des mains.\nRollet proposa :\n— Si on allait à l’auberge? Ça irait peut-être\nmieux.\nCollard accepta. Ils sortirent. Les femmes leur\ncrièrent de ne pas rester trop longtemps, la Col\nlard plus fort que l’autre, parce qu’ils demeuraient\ntout au bout du village. Elles restèrent seules.\nIl\nElles se contèrent tous les commérages du jour,\npassèrent en revue tous les voisins, les parents,\nsans excepter leurs maris qu’elles s’enviaient réci\nproquement, par politesse.\n— On pourrait s’arranger, dit la Rollet.\nEt cette idée inattendue, qu’elles n’auraient qu’à\ndemander pour avoir un autre homme, nouveau,\ntout neuf, partout, dans leur lit, sur leur dos, les\nagita d’un rire inextinguible, qu’elles savouraient\nen larmes. Elles revenaient sans cesse à ce sujet,\net quand elles l’eurent épuisé, la conversation\nlanguit.\nIl y eut une pause, coupée de petits hoquets\nintermittents, quand l’une d’elles trouvait plus\ndrôle cette idée usée qui achevait de se dérouler\nen son esprit comme l’écho continue la voix.\nPuis, rien.\nLa bougie pâle les éclairait faiblement, posant\nçà et là un reflet capricieux sur le poli des meubles\nou le brillant des carreaux rouges.\nLes deux femmes courbaient la tête presque\nentre leurs genoux, absorbées.\nLa Rollet dit tout à coup :\n— Vous vous ennuyez, pas vrai?\nLa Collard protesta ; mais, comme elle regardait\nà chaque instant du côté de la porte, se levant à\ndemi quand elle entendait un bruit de pas, le\ncabas au bras, toute prête à partir, la Rollet\ninsista :\n— Si, j’vois ben que vous vous ennuyez.\nLa Collard ne se défendit plus et répondit naïve\nment :\n— C’est toujours comme ça quand je suis chez\nles autres.\n— C’est bien naturel, dit la Rollet. — D’ailleurs,\nelle bâillait aussi et, malgré elle, tournait ses\nlourdes paupières vers l’énorme lit qui faisait\ndans un coin une masse d'un vert sombre, si haut\nqu’il fallait en y montant se plier en deux pour ne\npas se cogner ia tête aux solives enfumées. Elle\ndit tout à coup :\n-- Ma foi, tant pis pour eux, je vas me cou\ncher; vous permettez?\n— Ça ne me fait rien, dit la Collard.\nLa Rollet en un instant fut en chemise, grimpa\nsur la chaise, puis sur le lit, montrant ses jambes\nmaigres et ballantes. La Collard plaisanta, mais,\nau fond, elle commençait à se désespérer : son\nhomme n’arrivait pas. Elle répétait, impatiente :\n« Seigneur Dieu, qu'est-ce qu’ils font donc ? »\n— Si j'étais vous, dit la Rollet, qui nouait son\nmouchoir à carreaux autour de sa tête, je ferais\ncomme moi ; ils ne reviendront pas, bien sûr, ils\ndorment sur les tables de l’auberge. Je connais\nmon homme, il aura entraîné le vôtre à boire.\n- C'est plutôt le mien qui aura entraîné le\nvôtre.\n-- A telle enseigne qu’ils sont tous les mêmes;\nailez, venez donc.\nLa Collard riait, refusait.\n—Si vous avez peur qu’ils reviennent, ne quittez\npas votre jupe, v ous serez tout de suite rhabillée.\nLa Collard pesait les paroles.\n— C’est vrai qu’ils sont longs ; je ne peux pour\ntant pas passer la nuit comme ça. sur une chaise.\nEt, brusquement, elle posa son cabas, ses sa\nvates, son caraco, noua son bonnet plus serré,\nescalada le lit et se glissa du côté de la ruelle.\n— J’aime mieux le coin, dit-elle.\n— Ah ! qu’à cela ne tienne, je vous le cède.\nElles riaient de bon cœur, toutes les deux ra\ngaillardies, et le bavardage reprit sur la Dame\nblanche, sur les revenants. La Rollet n’y croyait\npas, elle avait bien plus peur des puces. Heureu\nsement, elle connaissait le moyen de s’en débar\nrasser, comme les renards.\n— Les renards?\n— Comment, vous ne savez pas, dit la Rollet\nd’une voix flûtée. Ah ! des malins. Ils attendent\nqu’il y en ait tout plein ; alors ils roulent en boule\nun paquet d’herbes sèches qu'ils se fourrent dans\nla gueule, puis ils vont à la rivière et y trempent\navec précaution le bout de leur queue. Les puces\nont peur de l’eau comme les poules. Elles remon\ntent la queue, prenant les autres sur leur chemin.\nLe renard enfonce de plus en plus, lentement :\nles puces remontent, remontent, arrivent à la\ntête, à la gueule, puis ne trouvant plus rien de\nsec que la boule d’herbe, s’y mettent toutes. Le\nrenard les lâche dans l’eau et se sauve.\n— C’était gentiment imaginé, comme on voit.\nLa Collard s’amusait, incrédule, cherchant un\nmoyen de l’attraper à son tour. Elle la vit subite\nment s'endormir de ce sommeil lourd où se dissol\nvent toutes les fatigues du jour, qui ferme les yeux\ncomme une plaque de métal.\nElle avait trouvé. Elle tira tout le lourd édre\ndon à elle, le roula, le tassa sous ses draps, à sa\nplace; puis elle se coula dans la ruelle.\nLa Rollet dormait sur le dos, la bouche entrou-\nverte par un souffle léger, les bras tendus à ses côtés\ncomme une statue ridée couchée sur un tombeau.\nAu-dessus de sa tête se penchaient un Christ noir,\nune vieille gravure, un grand ange à genoux, en\nprière, dont la tête disparaissait presque entière\nentre les deux ailes démesurées, comme dans\nun béguin de religieuse.\nEn un coin de mur, un grillon poussait obstiné\nment son cri-cri mélancolique.\nDu fond de son sommeil, elle sentit sur sa poi\ntrine de petites pressions brusques, comme si le\ndrap du lit eût été tiré à coups secs par une main\ninvisible.\nElle s’éveilla, dressa la tête, écouta, crut qu’elle\ns’était trompée et reposa sa tête sur l’oreiller. De\nnouveau, la même impression eut lieu. Cette fois,\nelle eut peur et donna des coups de poing dans\nla ruelle, sur l’édredon.\n— Y a quelqu'un; réveillez-vous.\nRien ne bougea.\n— Mais réveillez-vous donc, je vous dis qu’il\ny a quelqu’un.\nCependant, on tiraillait encore le drap. Elle fit\nun effort pour secouer la paralysie de la peur qui\ncommençait à la gagner et se laissa glisser au bas\ndu lit. Elle sentit quelque chose qui glissait le\nlong de ses jambes. Dans le mouvement qu’elle\nfit pour se soutenir, sa main rencontra le chan\ndelier de fer. Elle le prit, le leva, énergique, sur\nsa tête, et l’abattit de toutes ses forces, à plusieurs\nreprises, tellement hors d’elle-même qu’elle n’en\ntendit pas une voix sourde, la voix de la Collard,\ncrier :\n— Mais c’est moi ! êtes-vous folle ? c’est moi !\nEt, lourdement, un corps s’affaissa.\nA tâtons, la Rollet trouva un bout de bougie\ncassée, l’alluma et vit la Collard étendue, le crâne\nouvert; un mince filet rouge serpentait dans les\ninterstices des carreaux.\nComme dans les vrais crimes, l’horloge sonna\nminuit.\nIII\nEn ce moment, les deux hommes rentraient,\nun peu gris. Rollet disait en paroles têtues :\n— Non, c'est pas possible, une vache qui a les\nveux noirs.\nUs s’arrêtèrent, les bras étendus, glacés. La Rollet\nleur dit tout, en sanglots.\nRollet se pencha sur le corps.\n— AH’est bien morte, dit-il.\nCollard répétait sans colère :\n— Dieu! c’est-il possible, ma pauvre femme!\nEt tous les trois restaient autour du cadavre, le\ncorps devenu mou et la volonté rendue lâche,\nplus par l’étonnement que par la douleur, les\nhommes les yeux secs, la femme s'arrêtant de\npleurer du moment qu'on prenait l’affaire ainsi.\nIls ne pouvaient que redire:\n— Qué que j’allons faire à c’t’heure ?\n.— Faut remporter chez toi, Collard.\nRollet alla chercher une brouette qui ne servait\nplus et dont il enleva la roue, le dos et les ailes,\nce qui en fit un brancard. On y coucha la morte.\nLa Rollet lui lava le visage, puis elle choisit et\nprêta un vieux châle pour l’envelopper, à cause\ndes fraîcheurs.\nLes hommes se placèrent aux deux extrémités\ndu brancard.\nIls allaient l’enlever quand Rollet, par-dessus\nla morte, frappa l’épaule de Collard :\n-— Dis donc, tu diras rien?\nCollard répondit :\n— Dame, si ; ça me ferait des affaires.\nRollet réfléchissait, très perplexe. Il y aurait\nune enquête bien sûr, on l’appellerait au tribunal.\nIl eut une idée :\n— Je te la laisse à cinq cent cinquante.\nCollard protesta :\n— J’dis pas ça pour la vache.\nRollet reprit :\n— Cinq cent trente.\nCollard se fâcha :\n•— On n’est point brute.\nRollet se baissa pour reprendre les brancards:\n•— Puisque tu veux de l’escandale, n’en parlons\nplus.\nCollard se grattait les cheveux.\n— Tu croirais que c’est pour la vache.\nIls disaient cela, tous les deux, posément, prêts\nà reprendre la discussion, Rollet les dents serrées\ncomme si les paroles lui coûtaient à sortir, Col\nlard le visage tendu aux offres, l’œil brillant quand\nl’autre baissait le prix.\nDans un rayon de lune, le verre de l’horloge\navait l’air d’un œil immense fixé sur eux.\n— Autant en finir, prends-la pour cinq cents!\nCollard avança la main:",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n5\naiaE.\n| ' :\nVictor. — Monsieur dîne tous les soirs en cabinet particulier.\n(Dessin de Guillaume.\n— C’est dit, Je dirai qu’elle s’est tuée en tom-\nant sur un pavé.\nEt ils se tapèrent fortement les mains, comme\npour les marchés, au-dessus de la morte qui les\nregardait avec des yeux blancs.\nIls soulevèrent le brancard et sortirent. En\nplein air, la rosée qui tombait les fit frissonner et\nles mouilla de compassion.\n— Pauvre! en venant ce soir ballement tous les\ndeux, je l’aurais jamais cru.\n— Ça, c’est vrai, pauvre bonne! dit Rollet.\nEt ils s’enfoncèrent dans les ténèbres. Au com\nmencement, pour se mettre au pas, ils criaient :\nune, deux; une, deux! La morte se balançait entre\neux et, quand ils faiblissaient, l’une de ses jambes\npendait, rayait le sol d’un trait brusque. La Rollet\ncria à son homme : ' ,\n— Reviendras-tu bientôt? 4.\nIl répondit :\n— Je ne sais pas, peut-être ben que oui, peut-\nêtre ben que non, ça dépend. e”\nElle les suivit des yeux.\nQuand ils eurent disparu, elle murmura :\n— Cinq cents francs une vache comme ça, qu’a\nles yeux noirs, c’est pas cher.\nAprès une pause elle acheva :\n— C’est pour rien.\nEt elle entra dans la chaumière afin de laver le\nsol et de remettre un peu d’ordre.\nLa porte retomba lourdement, comme un bâil\nlement qui se ferme, avec un bruit sourd, un de\nces bruits étranges au milieu de la nuit, qui gran\ndissent et meurent multipliés et absorbés par les\néchos, semblables à des plaintes humaines.\n7 l/r JULES RENARD.\n",
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     "texte": "e vieux marcheur\nA minuit passé. Dans l’antichambre d’un bel appar\ntement, au premier, rue Laffitte, Victor (autour de la\nquarantaine) est assis, près d’une lampe, en train de\nlire les Crimes des papes. Il entend un bruit de pas\nlents et lassés dans l’escalier; il se lève, ouvre la port' 3 ,\net reçoit son maître, M. Labosse, un peu trébuchant,*\nson chapeau tout abîmé, l’œil dardant, sous la pau-\npière fripée, une petite flamme verte.\nM. Labosse. — Victor, mon garçon. Voici ton,\nroi... Bu qui s’avance. (Illui prend la main et la»\nlui serre.} Bonjour, Victor.\nVictor, imperturbable, qui le soutient un peu.\nBonjour, monsieur.\nM. Labosse — Victorin !\nVictor. — Monsieur.\nM. Labosse. — Quoi de novus à la maison ? Pas\nde lettre ?\nVictor. — Rien du tout, monsieur.\nM. Labosse. — Tout va bien, Victorien.\nVictor. — J’imagine que monsieur a besoin de\nson lit.\nM. Labosse. —Oh ! oui, Victor. Oh ! oui. Mène-,\nm’y.\nVictor. — Monsieur n’a pas encore été sage Ce\nsoir. P“ '\nM. Labosse. — Si. Si. Je t’assure.\nVictor. — Monsieur sera malade demain.\nM. Labosse. —Tu crois?",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nVictor. — J’en suis sûr, monsieur.\nM. LABOSSE. — Eh bien, tu me soigneras, tu me\nferas du bouillon, du bon bouillon. Allons, viens\nme coucher, parce que, tout seul...\nVictor. — Monsieur ne pourrait pas?\nM. LABOSSE. — Oh! non, Victorin. Cela est au-\ndessus de mes moilliens. [Soutenu par le valet, il\ntraverse la salle à manger et le salon pour gagner\nsa chambre. D'une main, Victor tient la lampe.\nM. Labosse, au milieu du trajet, s'arrête et regarde\nles murs tout autour de lui.) C’est gentil chez moi,\nil n’y a pas à dire. Ah! qu’on est heureux d’avoir\nun chez soi ! Pourquoi ne sais-je pas plus souvent\nchez moi? Ce que j’aime en toi, Victor, c’est que\ntu tiens l’appartement avec beaucoup de propreté;\naussi, — je t’ai déjà augmenté, — eh bien, vois si\nton maître est bon? je sens que je t’augmenterai\nencore. Dis-le que je suis bon.\nVictor. — Mais oui, monsieur est très bon.\nM. Labosse. — Plus fort ! Que ça ait Pair de te\npartir !\nVictor, criant. -— Monsieur est très bon! [Bas)\nAllons, venez vous coucher, monsieur.\nM. Labosse. — Une minute. [Il le mène devant\nun tableau du salon.) Tiens, tu vois cela? C’est\nune peinture. C’est un berger près d'une bergère.\nEclaire mieux, tu n’éclaires pas. Sais-tu qui est-ce\nqui a fait ça ?\nVictor. — Oui, monsieur, c'est un artiste qui\ns’appelait Ouatteau.\nM. Labosse. — Pourquoi dis-tu Ouatteau ? On dit\nVatteau.\nVictor. — Il y a un double v.\nM. Labosse. — Un double v ! Tiens, tu es saoul.\nViens me coucher. Elle est gentille, hein, Victo\nrien, la bergère? Ça ne te donne pas des idées\nquand tu époussettes ? Non ! Moi, tout me donne\ndes idées ! C’est que tu n'aimes pas les femmes.\nMoi, je les aime.\nVictor. — Trop; monsieur.\nM. LABOSSE. — Jamais trop. Ne dis pas cela. Je\nles aimais déjà gosse, à neuf ans, et aujourd’hui,\ndans ma soixante-dixième année, je les aime\nencore. C'est ce qu’il y a de plus gentil au monde,\nva. Une petite femme qui a des petits pieds, des\npetites mains, mais il y a de quoi se mettre à\ngenoux, il y a de quoi... Il y a de quoi tout, enfin!\nVictor. —C'est bon, monsieur, mais ne remuez\npas tant pendant que je vous déshabille, parce\nque vous allez tomber.\nM. Labosse. — A pas peur, sapeur, l'équilibre\nest bonne ! ( Il se regarde en chemise de nuit.) Vic\ntor, dis que pour un vieux de mon âge, on n’a pas\nl'air trop bête en bannière.\nVictor. — Mais certainement non, monsieur.\nM. Labosse. — Victor, je t’augmente encore!\nVictor.- —Monsieur m’augmente trop, monsieur\nva se fatiguer. Que monsieur monte dans son lit\net dorme! Là, je vais donner un petit coup d’épaule\nà monsieur.\nM. Labosse. — Tiens-moi le pied, Victorin, tu\nsais, comme aux amazones. Hop là ! C’est gentil,\nune amazone. Ça m’est arrivé une fois d’aimer une\nfemme en amazone. Cristi de cristi ! (Il s'est assis\ndans son lit. Le voilà sur son séant, adossé à ses\ndeux oreillers.)\nVictor. — Là, monsieur n'a plus besoin de rien?\nJe vais laisser monsieur.\nM. Labosse. — Attends, fidèle serviteur. Puer,\nabige muscas.\nVictor. — Plaît-il ?\nM. Labosse.. — Rien. Victorien, je dois te faire\nun aveu. D'abord, c’est que je suis bigrement bien\ndans mon dodo ; ensuite, c’est que je commence à\nme dégriser un peu, et enfin, enfin, c’est que j’ai\nu-ne soif, mais u-ne soif! Donne-moi à boire,\nVictor. Ce que tu voudras, pourvu que ce soit\nbien frais.\nVictor. — Non, cela ferait du mal à monsieur.\nM. Labosse. — Tu me refuses? Ah! Victor!\ncomme tu dois me mépriser !\nVictor. —Mais non, monsieur. Dormez vite. Je\nm'en vais.\nM. Labosse. — Ne fuis pas. Je ne veux pas que\ntu t'en ailles, Je n’aime pas être dans le noir, ça\nme donne des idées tristes. Assois-toi en face de\nmon lit et laisse-moi parler. Je suis camarade et\nfamilier avec toi, tu dois en être fier. Victor,\nparce que je plaisante et que je suis resté très\njeune de caractère, il ne faudrait pas en conclure\nque je me ramollis. La vérité, mon Dieu, c’est que\nje ne suis pas heureux.\nVICTOR. — Monsieur a pourtant de quoi, mon\nsieur est riche.\nM. LABOSSE. — Après? Non, je ne suis pas heureux,\nparce je ne peux pas aimer les femmes. Chaque\njour, ça me devient plus difficile. Sans doute, j’ai\ntoujours l’idée, l’intention, le désir, mais ça ne\nsuffit pas, Victor... je suis une nourrice sèche... et\nça m’embête. Oh ! que ça m’embête donc !\nVictor. — Que voulez-vous, monsieur, on ne\npeut pas être et avoir été.\nM. Labosse. — On m’a déjà dit cela pour me\nconsoler, ça ne me console pas. Au contraire, ça\nne fait que doubler mes regrets. Si tu savais, Vic\ntor, tout ce que j’ai accompli dans ma vie, en fait\nde femmes, et les tours de force !... tu serais épou\nvanté, Victorin, ébouriffé, émerveillé...\nVictor. — Je m’en doute. Il n’y a qu’à regarder\nmonsieur.\nM. Labosse. — Victorin, j’aurais été empereur\nromain que je n’aurais pas rôti mon péplum davan\ntage. Car j’ai eu beaucoup, beaucoup de femmes,\ntu entends, des quantités ! Et de toutes les ma\nnières, des géantes et des miniatures... Ah ! c’est\ninouï ce que j’en ai eu !\nVictor. — Monsieur en a toujours.\nM. Labosse. — Moins, et pas aussi bien, et voilà\npourquoi, par instants, tu me vois tout mélanco.\nL'homme est mal fait, mal organisé, Victorin, il\ndevrait garder jusqu’à sa dernière minute toutes\nses facultés intactes, et surtout la plus précieuse\nde toutes, saperlotte, la faculté de... tu m’as saisi\nau vol, hein ? Parce que, vois-tu, rien n’est plus\ntriste pour un vieillard bien conservé comme\nmoi, que d'être paralysé, comme on dit, dans ses\nœuvres vives.\nVictor. — Monsieur exagère, il n'en est pas\nencore là.\nM. Labosse. — Pas encore, non, mais j’y vais\ntout droit. Ah ! où sont-elles, mes séries d'autre-\nfois ?\nVictor. —Que monsieur me permette de lui\ndonner un conseil.\nM. Labosse. — Donne, Victorien.\nVictor. -—- Si monsieur ne veut pas perdre le\npetit peu qui lui reste, que monsieur se ménage.\nM. Labosse. — Mais je me ménage.\nVictor. — Non. Monsieur sort tous les soirs,\ndîne tous les soirs dans des cabinets particuliers,\net rentre tard, tous les soirs, malade comme\naujourd’hui.\nM. Labosse. — Malade ? mais où prends-tu que\nje suis malade, Victorin ? je ne me suis jamais si\nbien porté. Non, Victor, je ne suis pas malade, je\nsuis excité. Voilà ce que je suis. Ce que tu prends\npour de l’affaissement, c'est de la continence. Oui,\nmon garçon.\nVictor. — Monsieur est sûr de ne pas con\nfondre ?\nM. Labosse. — Non, mon garçon. C’est comme\nje te l’affirme.\nViCTor. — Aussi, pourquoi monsieur est-il\nexcité ? parce qu’il va dans des endroits perni\ncieux à sa nature.\nM. Labosse. — Je vais dans des endroits où il y\na des femmes, bien entendu. Où diable veux-tu\nque j’aille ? A l'Odéon. Mais il m'arrive quelque\nfois d'être sage. Parole. Ainsi ce soir j’ai été\npasser une heure au café Américain, en haut. Natu\nrellement, elles sont toutes venues, dès qu’elles\nm’ont aperçu. Ah ! voilà le vieux marcheur, le\nvieux sondeur, le vieux voyeur ! Je suis très\naimé, tu sais, on me trouve gai, je les change des\njeunes gens d’aujourd'hui qui ne sont pas fichus\nde rire et de s’amuser, et puis je règle leurs addi\ntions, ah ! pas cher ! les pauvres gamines : alors\nelles ont plaisir dans ma compagnie, elles sont\ndonc toutes accourues et elles m’ont enguir\nlandé : neuf, elles étaient à ma table, figure-toi,\nneuf ! J’avais l’air d’un caissier belge en bordée.\nIl y en avait surtout une petite, qui s'appelle\nRita, comme une chienne, et qui est jolie-jolie,\net puis bien fabriquée, choc-choc, avec une poi\ntrine de chez Barbedienne.\nVictor. — Assez, monsieur, calmez-vous.\nM. Labosse. — Elle n’aurait pas demandé mieux,\nje t'assure, Rita! n’y aurait pas eu besoin que\nj’en parle à sa famille... eh bien, qui est-ce qui\nn’a pas voulu ? C’est moi. Par raison. Tu vois que\ntu m’accusés à tort. Seulement, crois bien que ça\nme coûte d’espacer, et qu’il me faut du courage.\nÇa me coûte d’autant plus que c’est comme un\nfait exprès : jamais la femme n’a été si bien\nqu’à présent, jamais ça n’a été aussi facile de s’en\nprocurer, jamais elle n’a été de si belle qualité et\nmeilleur marché. Alors j’ai un peu gros cœur de\nconstater que je ne peux plus en profiter. Cha\nque jour je vois des bonnes affaires qui se per\ndent, des lavages admirables, le Gil Blas qui est\nplein d’occasions... et puis je suis là, moi, espèce\nd’Abélard, forcé de rester spectateur, et inactif.\nC’est dur, va ! Enfin ! j’ai encore tout de même\nde petites émotions... heureusement ! parce que\nsans ça la vie ne serait pas tenable. Et puis\nl’estomac qui s’est assez maintenu. Bien dîner, ça\nn’est pas à cracher dessus. Ce soir, tiens, j’ai\ncroustillé comme un dieu, chez Joseph, un chic\nbistro !\nVictor. — Tout seul ?\nM. Labosse. —Tu ne voudrais pas. Non, avec\nune petite amie, une modiste qu’a l’air marquise,\net avec des jambes, mais des jambes... à la\nBobette !\nVictor. — Qu’est-ce que monsieur peut encore\nbien lui faire, à cette modiste ?\nM. Labosse. — Des cadeaux, mon pauvre Victo\nrin, c’est presque tout ce que je peux lui faire,\ndes cadeaux. Que veux-tu ? C’est encore ça ; je\npaye, donc je suis ; comprends-tu ? jen fais tou\njours partie, je ne suis pas irrévocablement retiré\ndu commerce. Et tant que je paye, que je fais des\ncadeaux, eh bien, ça m’illusionne, j'arrive à être\npersuadé que je vais plus loin.\nVictor. — Monsieur sait qu’il est tard ?\nM. Labosse. — Ça m’est égal.\nVictor. — Vous parlez, vous parlez, vous serez\ntout à fait plat demain.\nM. Labosse. —Au petit bonheur. En ce moment,\nje suis lancé. Je passerais la nuit, je m’en sens\ncapable ; pour un peu, tiens, je découcherais. A\npropos de nuit, sais-tu quand on guillotine le\ngrand Albert, l’assassin du curé de Jalon ?\nVictor. — C’est pour cette nuit, monsieur,\nM. Labosse. — Pour cette nuit, tu en es sûr?\nVictor. — Oui, monsieur, je le tiens d’un jour-\nnaliste, un de mes amis.\nM. Labosse. — Cré mâtin de mâtiche, habille-\nmoi vite, illico, Victorin !\nVictor. — Monsieur veut y aller ?\nM. Labosse. — Mais!\nVictor. — Monsieur est insensé ! Monsieur est\nindigne. Sortir de son lit, en pleine nuit, par ce\nfroid...\nM. Labosse. — Fiche-moi la paix. Passe -n oi\nmes pelures. Prépare-moi mon gros palet t.\n(Il se lève.} Ah ! c'est cette nuit qu’on le raccourc t,\nle grand Albert ! J’y serai. Je n’en manque pas\nune.\nVictor. — Ah ! monsieur, monsieur ! •\nM. Labosse. — Ne soupire pas, tu sais que a\nm'amuse. Je n’ai pas tant de distractions. Et pu -,\nquoi, il ne l’a pas volé : c'est une canaille que e\ngrand Albert ! Un lâche qui tuait des prêtres .\nOh ! Il y a de bons prêtres, crois-moi, Victor, e\nhoche pas la tète ; du moment que je te le d\n(Il s'habille tout seul, sans l’aide de son don -\ntique, leste comme un jeune homme.) Penses 1\nque j'arriverai, avec une bonne voiture? Que e\nheure as-tu ?\nVictor. — Trois heures.\nM. Labosse. — J'ai le temps. Mais j'aurai r\nles bois. Va me chercher un coupé de cercle si 1\nen trouves, ou un bon sapin. Et puis tu me p -\npareras de quoi croquer en rentrant. Ce gra\nAlbert, tout de même, voilà ou mène l’incondui\nPourvu qu’il se tienne bien. Et puis, est-ce qu\nsait ? je peux y trouver des petites femmes. Pci -\nêtre que Paul y sera aussi, tiens ! Tu te demand -\nce que c'est que Paul ? c'est quelqu'un, c'est ni 1\nancien gendre, Victor. Tu ne l’as pas connu. Si .i\nl’avais connu...\nVictor. — C'était un type ?\nM. Labosse. — Deux fois moi.\nVictor. — Alors, vrai ! Et monsieur ne le a t\nplus ?\nM. Labosse. —Non. Il a rendu ma fille bi 1\nmalheureuse, mais je lui aurais encore pardon\ns’il avait été un peu plus gentil avec moi.\nlieu de ça, il m'a lâché aussitôt après son divord •\nPlus voulu me voir ni faire la fête ensemb ■\nC’était pourtant bien le cas ou jamais, il cl; t\nlibre, il n’y avait plus de- gendre, plus de bc.\npère, aucune gêne, rien que deux bonscamarad\nNon. Oh ! je lui en voudrai toujours. Cù\négal, quelquefois on a rudement rigolé to\ndeux. Trottine me chercher mon traîneau, vie\nVictor.\nVictor. — J'y vais. Ah ! monsieur ! monsieu\nquel —je ne sais pas dire quoi — vous faites !\nM. Labosse. — Je le sais. Va, cours, vole. ( 17c/\nsort. Resté seul, M. Labosse prend son vaporis -\ntour et s'envoie. des jets sur la figure.) Sent b •\nToujours l’impérial russe, le parfum de ma fil;\nPauvre fille ! Cette idée de s’être remariée\nItalie ! Si elle était là, je l’emmènerais. Une fil\npeut aller partout avec son père. (Il fredonne\nMam’selle Anastasie,\nQu’il est bien vot’ lapin !\nC’t’ année, sT fait des p’tits,\nFaudra m’en garder in.\nMANCIIECOURT.\n",
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     "texte": "SYMPATHIE\nDans le quartier, souvent, je rencontre une femme\nJeune et triste. Je saisie secret de cette âme.\nSon front pâli déjà, son sourire glacé\nM’ont révélé l’horreur d'un douloureux passé.\nPuis elle a, pour trahir de trop banals mystères\nLe regard chaste et doux des femmes adultères.\nÉtant mal mariée, elle ouvrit son cœur las\nA quelque lâche amant qui l'a trompée, hélas!",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nit encore\nre Victo-\nui faire,\ne ça ; je\nfais tou-\nnt retiré\n; fais des\n’e à être\nElle est seule à présent, et sa vie est brisée.\nDans tout le voisinage elle est fort méprisée.\nLorsque nous nous croisons, je salue en passant;\nE le s’incline alors d’un air reconnaissant;\nTous deux d'un même émoi sommes étreints\n[sans doute...\nMais, sans dire un seul mot, nous suivons notre\n[route.\nLOUIS DE GRAM O NT.",
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     "texte": "O ne Dépravé e\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William BUSNACH\nleur est\n, par ce\nisse-moi\npaletot\ncourcit,\nque pas\n; que ça\nEt puis.\nque ce\nêtres. . ,\n:tor. Ne\nle dis.\ndômes-\nenses-tu\nQuelle\nrai rate\nde si tu\nne pré-\nï grand\nnduite !\ns qu'on\ns. Feut\nra an des\nest mon\nu. Si tu\nle voit\nIle bien\nrdonné\noi. Au\nlivorce.\nsemble,\nil était\n3 beau-\narades.\n. C’est\né tous\n, vieux\nsieur !\ntes !\n‘ Victor\n•porisa-\nit bon.\na fille.\nriée en\nne fille\n'oiine : )\nDeuxième Partie\nVI fuite}\n— Demain, nous serons devant ma mère et je rem-\nplirai un rôle, ainsi que vous venez de le dire. Aujour-\nd'hui nous sommes seuls et par conséquent... je n'ai\naucune comédie à jouer !\n— Comme il vous plaira, fit Renaude... Et à de\nmain !\n— A demain, répondit-il.\nEt les deux « fiancés » se quittèrent. En remontant\nd ns sa chambre, Renaude s'arrêta une seconde son-\ng'use :\n— Les choses ont joliment bien tourné, pensa-t-elle.\nI nc fois mon mari... Il est de chair comme les autres\nhommes. Nous verrons bien!\nVII\n— Garçon ! Deux amers Picon et un vermout !\n— Unbitter curaçao et vite, n’est-ce pas ?\n— Nos absinthes gommées, garçon ?\n—- Voilà, messieurs !\nL’heure de l'absinthe venait de sonner.\nDans une abasourdissante cacophonie, les commandes\ne les réponses se croisaient. Le tintamarre augmenté\nsans cesse du cliquetis des verres ou des plateaux, du\ng incement des chaises bruyamment avancées ou re-\nculées, d'un brouhaha confus de cris, de rires, de con\nversations, d'appels jetés d'une table à l'autre, emplis-\nê àt comme à l’ordinaire la Taverne de la Grenouille,\ntenue par M. et Mme Tortillon sur le boulevard Roche-\nchouart, non loin de l’Elysée Montmartre. A l’extérieur\n1 s tables et les escabeaux genre gothique s'alignaient\nsur le trottoir dans un envahissement croissant qui en\ntravait la circulation et contraignait les passants à des\ncendre sur la chaussée, au risque de s'y faire écraser\npar les voitures. Et même, malgré la tiédeur de'cette\nfin de journée chaude et ensoleillée comme en été, bien\nqu’on fût en septembre, les salles intérieures de l'éta-\nblissement regorgeaient de clients.\nAussi, hélés de droite et de gauche par les consom\nmateurs impatients, les deux garçons de la Grenouille\nne pouvaient suffire à la besogne. La serviette sous le\nbras, Théodule Tortillon se voyait obligé de leur donner\nparfois un coup de main. Il avait orné la boutonnière de\ns n « complet » d’un œillet rouge, ne connaissant sans\ndoute pas le couplet d'une vieille revue; couplet inspiré\npar un mot d’Alphonse Karr :\nL'œillet à la boutonnière est trompeur !\nDe loin, l'on vous prend, la chose est facile,\nPour un officier d’Ia Légion d’honneur...\nDe près, l’on voit qu’vous n’ètes qu’un imbécile!\nLe teint fleuri, l'ancien perruquier de Blidah avait pris\ndu ventre. Sa barbe avait crû, fournie, superbe, et son\nœil était resté vif sous son crâne demi-chauve. Le pro\npriétaire de la Grenouille, avec la gouailleuse grimace\nde sa bouche lippue, ressemblait assez à ces moines que\nse complaît à peindre Frappa, ressemblance dont il était\nfier. Aussi parmi les diverses toiles accrochées aux ten\ntures de son cabaret, un grand tableau, dû au pinceau\nd'un habitué du lieu et occupant la place d'honneur, le\nreprésentait-il sous le costume d'un Cordelier, en train\nde mirer avec convoitise la liqueur dorée d’une fiole\ntransparente.\nMais, ce jour-là, la béatitude de sa physionomie sem\nblait légèrement altérée. Tout en distribuant à sa clien\ntèle des bonjours et des poignées de main, tout en la\npoussant comme à son ordinaire à la consommation, un\npli d'impatience barrait son front. Son regard se portait\nde minute en minute vers l’angle de la salle où se dres\nsait, dans sa gaine de poirier sculpté, un vieux et au\nthentique coucou normand.\nL’anxiété de Théodule se comprenait. A trois heures\nZélie, sa digne compagne, lui avait télégraphié du Pa\nlais : « Procès gagné. Ramène la petite.» Il était plus de\nsix heures, Zélie n’était pas encore là. Etait-il donc sur\nvenu quelque anicroche? Une autre circonstance encore\naugmentait le mécontentement de ce brave Théodule.\nParmi les choses qui dans la vie lui étaient désagréa\nbles, il y en avait deux surtout : Ne pas dîner à l’heure\nexacte ou dîner seul. La gourmandise était devenue un\ndéfaut qu’il soignait avec amour, trouvant à se poser\nen délicat gourmet une satisfaction de vanité person\nnelle qui accroissait en même temps la réputation de\nsa taverne. Or, à six heures et demie, tous les jours,\nrégulièrement, la soupière était posée sur la table, dans\nle petit « bar-room » contigu à la grande salle. Bientôt\nle coucou sonna la demie de six heures. M. Tortillon\ndevait-il lever tout seul le couvercle de la soupière, ou\nlaisser refroidir, immodérément, une exquise garbure\nà la Villeroy ? Il hésitait anxieux entre ces deux partis,\nquand le Ciel lui épargna un choix si cruel. A ce mo\nment même un fiacre s'arrêta devant la taverne.\nSautant la première sur le trottoir avec une légèreté\nqui imprima à sa croupe et à sa poitrine des rebondis\nsements fantastiques, Zélie tendit la main à Danièle\nrestée au fond de la voiture en lui disant :\n— C’est ici. Nous voilà arrivées, mon chou !\nCertes, elle aurait pu faire arrêter le fiacre un peu\nplus loin, opérer cette descente non point juste en face\nde la Grenouille, mais bien quelques mètres plus\nhaut, vis-à-vis de la maison. Elle eût épargné ainsi à\nla jeune fille la traversée de la salle qui menait à leur\nappartement particulier.\nMais la grosse matrone avait préféré tout d'abord\nmontrer à Danièle que ses nouveaux parents n’étaient\npoint de vulgaires cafetiers. Elle comptait l'étonner\npar le luxe artistique de leur installation, la forcer en\nmême temps à l’obéissance, à la docilité complète, au\ncas où la jeune fille, dont le silence, le long du trajet,\nl’avait si fortement tarabustée, aurait couvé quelque\nvelléité de rébellion. De plus elle s'était dit que devant\nles gens qui encombraient la taverne, Danièle, compre\nnant que le moindre tiraillement visible entre sa mère\net elle pourrait tourner vite au scandale, aurait à cœur\nde l'éviter.\nEffectivement, malgré la gêne qu'elle devait éprouver\nà se voir dans un tel milieu, la jeune fille, descendue de\nvoiture au premier mot de Zélie, s’engagea derrière\nelle dans l’espèce d’allée ménagée à travers les tables\nde la terrasse et qui aboutissait au seuil de la taverne.\nLes yeux baissés sous sa voilette, elle sentait néanmoins\ntoute une levée de regards braqués sur elle, les uns\nsimplement curieux, d'autres tout à fait audacieux. Un\nmurmure d’admiration courait sur son passage. Elle\nsentait une rougeur lui monter à la face, incarnat de\nhonte et de pudeur froissée qui la rendait plus char\nmante encore.\nDans la salle, ce fut pis encore. Là, les consomma\nteurs étaient non des clients de hasard, mais des habi\ntués, artistes pour la plupart, peintres, sculpteurs et\nmusiciens. Tous « des jeunes », les plus vieux surtout.\nA leurs côtés, se tenaient des filles... ou des modèles!\nTandis que ces dernières toisaient Danièle avec une li\nberté « fouilleuse », « ces messieurs », comme disait\nZélie, se répandaient en pittoresques exclamations\nsur la pureté de ses lignes et le galbe de ses con\ntours...\n-— Elle te dégote joliment, ma pauvre Louloute, fit\nAnatole Minot, un des meilleurs adeptes de Degas,\ns’adressant à. une rousse assise à côté de lui, l'un des\nplus jolis modèles du quartier que se disputaient les ate\nliers voisins.\nWILLIA M B US N A CH.\n(A suivre.)\n",
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     "texte": "Un peu de théâtre\nEn fait de nouveautés, les directeurs nous ont\ndonné cette année une pièce tirée d’un roman paru\nil y a cinquante ans, le Père Goriot, où nous avons\nvu le dos de M. Antoine et le dos de Mlle Henriot\n[j’avoue préférer le second} ; une pièce tirée d’un\nfeuilleton pa r u il y a e inq ans Quinquina,\noù l’on nous a montré une actrice venant des bords\ndu Danube, Mlle Rama^etta, qui a un véritable\ntalent, et la reprise d'une pièce jouée il y a trente\nans, Nos Intimes, où nous avons pu contempler une\nfois de plus le talent de Mme Hading et ses poses\nphotograpiées depuis le Maître de Forges dans\ntous les appareils des deux mondes.\nLa fête a été, on le voit, asse^ maigre.\nEt cependant il ne faut pas trop se plaindre, car\nune des trois pièces n’était destinée qu’à vivre\nl’espace de trois soirs. Si toutes ces mauvaises\npièces ne traînaient pas plus longtemps, ce serait\nun plaisir que d’aller au théâtre ! Malheureu\nsement il y en a d’autres qui s’entêtent et qui\nveulent ne disparaître que devant l’absence du\npublic, et il vient toujours quelque étranger\nattardé ! Donc on n a pas besoin de voir le Père\nGoriot.\nLes gens qui aiment le drame pourront sans\ninconvénients et sans danger aller voir Mam’zelle\nQuinquina. Ce n'est pas d’un intérêt fébrile, ainsi\nque le dit ce titre ; mais enfin ça se voit, et il y a\nun fort bon acteur, Lédard.\nQuant aux Intimes — eh bien, que dirai-je ?\nIl y a des gens que ça amuse parce que ça a du succès\n— et puis il y a des gens que ça ennuie : ce sont\nceux qui souffrent de voir qu'un homme du talent\nde M. Sardou a passé sa vie à trouver des pièces et\nà éviter soigneusement de pousser le sujet à fond.\nEt alors au bout de trente ans c’est un peu évaporé ;\n— mais ce ne sont que les grincheux qui seront de\ncet avis-là !\n*1*\nThéâtres & Concerts\nIVROGNERIE\nRT.\nfemme\nne.\nissé.\nystères,\nères.\nas\nélas !\nPOLEES-BERGERE ULSîÉTaŒ\nFALEC-BEREERF Kremo, trapèze volant sur échas-\n\"‘SA — ses. Les Huline, clowns musicaux.\nTOLLES-BERGERE Hugosset et Hurley, gymn.\nTous les soirs, Spectacle, Concert,\nBal. —Les mardis, mercredis, ven\ndredis et samedis, Fête de nuit. —\nDimanches et Fêtes, à 2 h., Matinée\ndansante, kermesse.\nMB-ROO\nXOULSN-ROUGE\nMOMN-ROUGE\nCALA\nCALA\nDim.têt.\nmatinée\nMévisto, Ouvrard, Bourgès, P. Brébion,\nJ. Bloch, A. Thibaud, Libert, M. Richard,\nMaurel.\nUne Noce à Mé\\idon, opérette.\nLDORADO\nLDORADO\nDim. et fêtes\nmatinée\nKam-Hill, Bonnaire, Z. Weill, Tzi\nganes parisiens, Sülbac, Vaunel,\nPlébins, Micheline. Friquet, pièce\nen un acte mêlée de chant.\nELYSEE-MONTMARTRE Concert, Spec\ntacle, Bal. Mardi et vendredi, Fête de nuit. — Repré\nsentations de Marthe Marty. Les dimanches et fêtes,\nmatinée à 2 h.\nGuérison REELLE de cette passion\nmême à l’insn du buveur. METHOGE\nGRATIS.Ec.LUPER.32.r.Boursault.Paris\nCuriosités nnmniiDO 6 ï U(ITAAI0( 1 à titre da\nMédicales bbb 1 Èü4büb 1 ntbbà ! réclama\nContre 2'50 (mandat pluso6) A RBgNgpgg médicales ( 130\npour le port p r poste) j'envoie “I 2189218840 pages chacune,\nEXTRA CURIEUSES et sur des sujets intimes(2 sexes),\navec un autre gros et intéressant volume de 300 pages, ainsi\nque mon nouveau et unique catalogue des Curiosités Mé-\ndicales, SECRETS ET MYST ÈRES. PHÉNOMÈNES PHYSIOLOGIQUES EXTRA INTIMES.\nAVIS. Il m’est interdit de publier ici les titres de ces\nouvrages, mais je garantis que par leur caractère aussi\ncurieux quinstructif ils valent YSO fois leur prix.\nAENAULT. éditeur, 39, rue Boarsault, Paris.\nLe Gérant: Alfrci THIULARD.\nParis. — [Imp. des Anrs et MANUFACTURES et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp.\nwzeaooanæzzzenestn\nPRUDENCE\nSÛRETÉ\n■as SON A.SLAVERHL\n234, Faubourg Saint-Martin, PARIS\nSÉCURITÉ\nABSOLUE\nManufacture de CAOUTCHOUC DILATÉ et BAUDRUCHE\nET APPAREILS SPÉCIAUX indispensables pour usage intime, HOMMES et DA.MES\nPLUS DE 300,000 CORRESPONDANTS\nDemander le Catalogue général illustré (16 pages et 90 graoures) qui est envoyé sous enveloppe cachetée\ncontre 30 centimes en timbres-poste, remboursables au premier achat.\nLA MAISON EST OUVERTE TOUS LES JOURS ET N'A PAS DE SUCCURSALE\nSe méfier des imitations grossières et trop fragiles mises en vente par certaines maisons qui n’ont jamais existé que sur le papier.\nGIL BLAE ILiJâUSTJdÆ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser, 8, rue Gluck, aux bureaux du Journal.J",
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     "texte": "A BATIGNOLLES\nPar ARISTIDE BRUANT\ntournell\n‘ap_pe.lait FJ.\nla mit\ncole A\nSa maman s’appelait Flora,\nA connaissait pas son papa,\ni Tout' jeune on la mit à l’école,\nA Batignôlles.\nVII\nSes appas étaient pas ben gros,\nMais je m'disais : Quand on est dos,\nOn peut nager avec eun’ sole,\nA Batignôlles.\nA poussa comme un champignon,\nMalgré qu’allé ait r’çu pus d'un gnon,\nL’soir, en faisant la cabriole,\nA Batignôlles.\nVIII\nA gagnait pas beaucoup d'argent.\nMais j’étais pas ben exigeant i.....\nOn vend d’Tamour pour eune obole,\nA Batignôlles.\nIII\nAllé avait des magnièr's très bien,\nAile était coiffée à la chien,\nA chantait comme eun’ petit' f olle,\nA Batignôlles.\nIX\nJe l'ai aimée autant qu‘ fai pu,\nMais j’ai pus pu lorsque j'ai su\nQu'a m’ trompait avec Anatole.\nA Batignôlles.\nIV\nQuand a s'balladait, sous T ciel bleu,\nAvec ses ch’veux couleur de feu,\nOn croyait voir eune auréole.\nA Batignôlles.\nÇa d’vait arriver, tôt au t-ard, •\nCar AnatoV ccst un mouchard.....\nLa marmite aim’ ben la casfiole,\nA Batignôlles.\nV\nAllé avait encor’ tout’s ses dents.\nSon p’tit ne\\, oùsqui’ pleuvait d'dans,\nEtait rond comme eun’ croquignolle,\nA Batignôlles.\nXI\nAlors on m'adonné congé,\nMais le bon Dieu m'a ben vengé :\nA vient d'mourir de la variole\nA Batignôlles.\nVI\nA buvait pas trop, mais asse^,\nEt quand a vous soufflait dans Tnc^\nOn croyait r’nifler du pétrole,\nA Batignôlles.\nXII\nLa moral’ de ctt’ oraison- là,\nC’est qu’ les p’tit's fill’s qu’a pas d’pn\nDoiv’nt jamais aller à l’école.\nA Batignôlles,\n(Dessin de Steinlen.)\nGIL BLAS ILLUSTRÉ est incontestablement le plus littéraire, le plus artistique et le moins cher des journaux illustrés\nreçoit des abonnements à trois mois au prix de 172V FRANC. (En envoyer le montant en timbres-poste Qu en bon postal.)\nPour les réassortiments, envoyer to centimes par numéro.",
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