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     "texte": "2\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nA\nLa F ille au tambour\nC’était un soir, l’été; je la vis, par hasard,\nSur un tréteau banal, à la clarté des lampes...\nMais je sentis au cœur comme un coup de poignard,\nEt mon sang afflua, brusquement, sous mes tempes;\nUn immense désir me mordit, et, tremblant,\nLe gosier sec, les poings crispés, les yeux en flamme f\nJe pensais : « Oh! l’avoir, une nuit, pantelant\nEntre mes bras roi dis, le corps de cette femme !\nPosséder cette fille! A ces seins indomptés,\nConvulsifs, longuement poser ma lèvre ardente!\nOh ! boire en une nuit toutes les voluptés\nDes amoureux damnés de ta spirale, 6 Dante! »\nEt l’espoir me grisait ! et de mes regards fous\nJe couvrais cette proie, au clair des candélabres\nD'une loge de foire où, pour deux ou trois sous,\nUn Sauvage avalait, en souriant, des sabres!\nCette fille battait gravement du tambour.\nBasanée ainsi qu’une écorce de grenade,\nSa face offrait les traits des races d’Edimbourg,\nDe Paris, de Lahor, de Prague et de Grenade;\nVingt sangs étaient mêlés dans ses veines, aussi\nC’était un type unique, une femme idéale :\nT^ vgane ou gitana, bayadère ou gipsy,\nElle me tordait l’âme, empourprant mon front pâle.\nSous ses minces sourcils, arqués avec mépris,\nSon œil osirien flamboyait, dur, sauvage ;\nEt sur le bon public, ainsi qu’un aigle pris,\nParfois elle jetait un regard plein de rage,\nEt souvent, ô douleur! sa dent blanche plongeait\nDans sa lèvre charnue et sortait toute rouge!\nCette bohème avait, alors qu’elle bougeait,\nDes mouvements de reine et des tressants de gouge!\nSon torse sculptural, hardi, nerveux, sortait,\nBien cambré, du jupon, voluptueuse base,\nEt sa jambe de biche, au bas rose, invitait\nL’œil lascif à percer son caleçon de ga^c.\nLes paillons éclataient ainsi que des soleils\nSur ses habits; son front portait trois diadèmes\nD’argent faux, où pendaient, à des astres pareils,\nDes cabochons de strass mêlés de fausses gemmes.\nAussi noirs que la Nuit, et parfumés comme elle,\nSes cheveux lourds, nattés, et jusqu’aux reinspen-\n\\dants,\nL'ai donnaient l’air méchant qu’ont dans la Tour\n\\de Nesle\nMarguerite et ses sœurs près de leurs Buridans!\nFaisant saillir sa croupe, elle battait toujours\nSur la peau d’âne pour les soldats et les bonnes,\nEt, corps de granit froid, aux sens muets et sourds,\nStoïque, elle restait entre quatre trombones !\nEt j’en avais pitié! la sueur me coulait\nSur la joue en voyant cette misère infâme,\nEt je sentis, vaincu, qu’une larme roulait\nSous ma paupière, — perle, hélas! pour cette femme!\nCar cette saltimbanque, après le ga^ éteint,\nQuand le Sauvage dort, le bras sur sa cassette,\nEt rêve à son pays natal — nommé Pantin,\nS’en va probablement en nocturne recette!\nERNEST D’HER VILL Y.\n—9 —\n",
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     "texte": "En nourrice\nAL et Mme Loisel étaient un de ces ménages\npresque pauvres, mais presque élégants, comme\non en rencontre surtout à Paris : lui, professeur\ndans une école municipale, laborieux, doux, ado\nrant sa femme ; elle, fille de petits commerçants,\n-ive, intelligente, et naturellement distinguée. Le\nmari touchait une haute paye de trois mille cinq\ncents francs. On habitait un modeste appartement\nau sixième, en bon air, tout près de la place du\nTrône. A force d’industrie et de goût, avec des\nriens, avec les « occasions » et les « soldes » des\ngrands magasins, madame, qui taillait elle-même\nses robes, se composait des toilettes avenantes et\nfraîches, quelle savait porter. Le salon minuscule\nétait tout égayé de menus ouvrages de femme et,\ndès le mois d'avril, on y voyait des fleurs. On\nallait au théâtre quatre ou cinq fois l’an, et quel\nquefois au concert, le dimanche. On visitait les\nexpositions. On faisait de belles promenades à\nParis ou dans les environs. On était patient, facile\nà la vie, amusé de peu ; on attendait sans grogner\nles tramways et les Hirondelles. On jouissait par\ncuriosité enfantine et par sympathie, de toute la\nrichesse et de toute l’élégance de Paris. On tirait\nde la grande ville tout ce qu’elle offre de divertis\nsements pas chers, et on faisait même des écono\nmies.\nUn jour Aime Loisel se sentit mère. Ce fut une\ngrande joie ; on pouvait se permettre un enfant.\nElle le nourrirait, et l’on prendrait une petite\nbonne. Elle commença la layette, et les heures\npassaient comme de beaux songes.\nLes couches furent extrêmement laborieuses ;\npendant vingt-quatre heures la jeune femme ne fit\nqu'un cri. Mais quand on lui présenta son petit\ngarçon, elle eut ce pâle et profond sourire, d'une\ninfinie tendresse, qu’elles ont toutes à ce mo\nment-là.\n— Il est beau, dit-elle. Il s'appellera Georges, et\nje veux qu’il soit très heureux.\nLe lendemain une métrite se déclarait. Le mé\ndecin dit qu’on la sauverait peut-être, mais qu’elle\nne pourrait toujours pas nourrir son enfant. Le\nnouveau-né était chétif : le biberon, ce serait la\nmort. Il fallait prendre une nourrice à la maison\nou le confier à une nourrice de la campagne.\nUne nourrice à la maison, c'était chose impos\nsible : on n’en trouverait pas à moins de soixante-\ndix francs par mois ; et puis l’appartement était\ntrop petit : il faudrait donc déménager? Et si la\nmaladie de Mme Loisel se prolongeait, on serait\nobligé d'avoir une bonne par surcroît. C’était la\nruine. L’enfant, d’ailleurs, avait besoin du grand\nair de la campagne.\nAL Loisel alla donc au bureau des nourrices.\nIl en choisit une, rouge, épaisse, carrée, qui lui\nparut avoir une bonne figure. Rosalie Boulard\nhabitait un petit village de la Beauce à vingt\nlieues de Paris, avait un mari charretier, un petit\ngarçon de huit ans, et venait de mettre au monde\nun autre garçon, il y avait quinze jours. Elle pré\nsentait d’excellents certificats signés du maire et\ndu curé.\nLa malade voulut absolument voir Rosalie :\n— Vous aurez bien soin de mon petit, madame?\nLa nourrice se répandit en protestations :\n— Oh! madame peut être tranquille... On me\nconnaît dans le pays, madame peut s’informer...\nJ’aimerais mieux priver mon enfanta moi ; je suis\ncomme ça... Quand on fait une chose, faut la faire\ncomme on doit, n’est-ce pas, madame ?... Pauvre\nmignon ! je l’aime déjà... Si madame veut que je\nle fasse téter tout de suite? Parce que, voyez-vous,\nmon lait me fait mal...\nLa pauvre mère fut ravie, quoiqu’un peu jalouse,\nde voir son Georges téter pour la première fois,\net de si bon appétit.\nOn remit à Rosalie la petite layette, on lui fit\ncadeau d’une robe neuve en mérinos ; madame y\njoignit une robe à elle, qu’elle aurait pu porter\nencore :\n— Elle n’est presque pas usée. Vous l’arrange\nrez pour vous, nourrice. Vous êtes plus forte que\nmoi... mais il y a des remplis.\nRosalie se confondit en remerciements :\n— Oh ! je vois bien que vous êtes du bon\nmonde. Aussi, n’ayez pas peur...\nAu moment de la séparation, la malade mit sur\nla pauvre figure jaune ridée du petit Georges un\nde ces longs, longs baisers où l’on fait passer\ntoute son âme. Et deux larmes lentes lui descen\ndaient des yeux.\nMonsieur conduisit Rosalie à la gare, et, quand\nil fut rentré :\n— Décidément, dit-il, cette femme a une bonne\nfigure, et je crois qu'elle soignera bien notre petit\nhomme.\nMme Loisel, que la conversation avec la nour\nrice avait épuisée, alla très mal les jours suivants.\nLa fièvre augmentait ; elle eut le délire ; on crai\ngnit même une péritonite. Elle guérit enfin; mais\npendant longtemps elle resta si faible qu’elle\nétait obligée de garder la maison. Elle aurait bien\nvoulu pourtant aller voir son petit! En attendant,\nelle lui fit une jolie robe en molleton, avec des\ndessins très compliqués en soutache, et çà et là\ndes nœuds roses et des pompons, et l’envoya à la\nnourrice.\nLe mari de Rosalie écrivait toutes les semaines.\nC’était toujours la même lettre : « Je mets la main\nà la plume pour vous dire que l’enfant se porte\nbien. Il a beaucoup renforci ; madame ne le recon\nnaîtrait pas. » Et toujours il réclamait un supplé\nment pour acheter du sucre et du savon : « Tout\nest si renchéri ! Madame ne sait pas tout ce qu'il\nfaut pour élever un enfant. »\nAL et Aime Loisel ajoutaient cinq francs au\nmois de Rosalie et remerciaient par-des\nché. Ils commençaient cependant à être end .\nmaladie de la jeune femme avait coût' gros;\npuis il avait fallu prendre une bonne. Leur éc\nnomies étaient entamées. Tout cela, joint à\nlongue convalescence de madame, les forçait d .\njourner leur voyage.\nHélas! quelles larmes la petite femme eût pleu-\nrées si elle avait su comment on traitait son\nGeorges !\nRosalie n’était pas une méchante femme, mais\nquoi ! elle avait son enfant à elle, et c’était par lui\nqu’elle commençait. Et quand Fred avait tété son\nsaoûl, il ne restait pas grand'chose pour le Pari\nsien. Alors on lui donnait du lait de vache, quel\nquefois tourné (on était au mois de juin), et plus\nsouvent encore, le lait étant cher, on le bourrait\nde grosses panades lourdes.\nCe n’est pas tout : comme Rosalie était bonne\nmère, et qu’elle n’avait pas, la pauvre ignorante\nde grands raffinements de conscience, elle trou\nvait tout naturel de faire porter à son enfant 1\nlayette et toutes les jolies affaires du petit Georges\nQuand la belle robe arriva, tout de suite elle 1\nmit à Fred :\n— Oh! qu’il est beau, mon petit garçon!\nEt comme Georges, voulant sans doute protes\nter contre cette injustice, hurlait désespérément\n— Veux-tu te taire, Parisien ? fit Rosalie. Totor\nva le promener dans l'ouche.\n(On appelle « ouche », en Beauce, une espèc\nde champ ou de jardinet attenant à la maison.)\nC’était ainsi chaque fois que Georges criait. F\nGeorges, mal nourri, en proie à une incurabi\ndiarrhée, criait souvent. « Est-il méchant! » disait\nRosalie, et elle confiait le nourrisson à son autr\ngars Totor. Mais Totor, n'ayant aucune raison d\nse sacrifiera ce petit malheureux,le déposait tran\nquillement au pied d'une meule de foin et s'en alla\njouer à la fossette avec les polissons du village\nGeorges avait tout à fait la mine de ces pauvre\npetits singes qu’on voit, au Jardin des Plantes,\ns’en aller lentement de la poitrine. Et pourtant i\ntenait bon; il ne voulait pas mourir, le Parisien\nUn jour enfin que la jeune femme se trouvai\nmieux, M. et Mme Loisel prirent le chemin d\nfer pour aller voir Georges. S’étant décidés subi\ntement, ils n’avaient point averti la nourrice d\nleur arrivée.\nLe village de Rosalie était à une demi-lieue d\nla station où ils descendirent par un temps mau\nsade. Au milieu de la plaine immense et plate\nsous le ciel bas et gris, le hameau misérable tren\npait dans ses fumiers. Il sembla à Mme Loisel qu\nson enfant était plus loin d’elle encore, étant dan\nun si vilain pays.\nUne vieille, assise sur le pas d'une porte, lei\nindiqua la maison des Boulard.\nLe cœur de la mère se serra en entrant dan\ncette chambre de paysans, malpropre et nue\npleine d’une odeur de fromages qui séchaient, e\nelle sentit presque un remords en songeant à so\npetit appartement de Paris, au berceau achet\nd’avance et qui n’avait pas servi. Elle qui s'éta\npromis tant de joie de ce voyage !\nFred était assis au coin de la cheminée, sur s.\npetite chaise, tout épanoui dans la belle robe d\nGeorges. Le Parisien était dans Touche sous 1\ngarde de Totor; par hasard il ne criait pas.\nMme Loisel se précipita sur Fred :\n— O mon chéri ! mon petit Georges! Comme\nest beau! comme il est fort! Sans la robe, je n'ai\nrais jamais cru que c’était là mon petit... Mai\nnourrice, pourquoi lui mettez-vous sa belle roi ‘\ntous les jours ?\nRosalie jugea la situation d’un coup d’œil et\nrépondit sans hésiter :\n— Ah! madame, il est si bien avec !... Allons l\nfais risette à la dame... c’est ta maman... C’est\nétonnant comme il ressemble à monsieur, vol -\nne trouvez pas, madame ?\nOr, si Alfred Boulard, rougeaud et pétant de\ngraisse, ressemblait à quelque chose, c’était à u 1\nsaucisson surmonté d'une pomme d’api, — ei\nplus gros. M. Loisel se pencha sur le bébé et dit •\nsa femme :\n—• Mon Dieu, je ne suis pas un père dénatur\nmais tu sais, il n’est pas joli, ton garçon.\n— Pasjoli ? monsieur est difficile, répliqua sèch\nment Rosalie avec un accent de conviction q\nlui gagna le cœur de Mme Loisel.\n— Et votre enfant, à vous, nourrice ? demand 1\nla jeune femme. Est-ce qu’on pourrait le voir |\n— Oh ! il est chez sa grand’mère, avèc son frè\nTotor... La bonne femme a voulu le voir... Je l\nautant dire sevré... Je ne lui donne plus à tét\nqu’une fois le matin et une fois le soir, po '\nque votre petit ait tout mon lait...\n— Mais, nourrice, il ne faut pas. Vous pourrie?\npartager. Je ne voudrais pas...\n— Oh ! ne vous inquiétez point. Fred es\nsolide... Vous le verrez tantôt... Monsieuret ma-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\ndame sont sans doute ici pour quelques jours ?\n— Non, nourrice, nous sommes obligés de\nrepartir par le train de six heures.\n— Alors monsieur et madame mangeront un\nmorceau... une omelette au lard... Et puis nous\navons du vin, du bon vin... Monsieur et madame\nne peuvent pas refuser...\nRosalie sortit sous prétexte d’aller chercher les\nœufs. Elle trouva Totor dans Touche :\n— Ecoute, Totor. Emporte le Parisien... chez\nta grand’mère... où tu voudras... Tiens! v’ià le\nbiberon... Et ne le ramène qu’à la nuit. Si tu\nreviens avant, je te casse les reins !\nEt elle rentra, un sourire patelin sur ses grosses\nlèvres, au moment où Mme Loisel, en extase\ndevant Fred, murmurait :\n— Mais c’est qu'il me sourit ! mais c’est qu’il\nn’a pas du tout peur de moi ! On dirait qu’il sait\nque je suis sa maman.\nUn mois après, M. et Mme Loisel recevaient\nune lettre de Boulard, leur annonçant la mort de\nGeorges :« Ça l'avait pris tout d’un coup... On\nl’avait pourtant bien soigné... Rosalie en ferait\nune maladie... »\nDonc le petit Parisien avait eu une destinée\ninexplicable, affreuse, de ces petits enfants qui\nsouffrent et crient pendant quelques mois et qui\nmeurent sans y avoir rien compris. Une nuit il\nn'avait pas voulu s’endormir. Il avait refusé la\npanade et le biberon ; il avait même refusé le sein\nde Rosalie, le festin offert trop tard. Ses yeux\nconvulsés roulaient, montraient leur blanc. Ses\njoues devenaient terreuses ; il agonisait. Puis vers\nle matin, au lieu de cris, il avait poussé de petits\ngémissements, presque des plaintes de grande\npersonne. Enfin il s’était tu et n’avait plus bougé.\nSa mère était bien heureuse de n’avoir pas vu\ncela.\nIl pleuvait à verse quand M. et Mme Loisel\narrivèrent au village. La jeune femme, qui pleurait\ndepuis Paris, n’en pouvait plus, chancelante dans\nsa robe mouillée, les yeux rouges sous le crêpe.\nRosalie, dès le matin, avait envoyé Totor et\nFred chez leur grand’mère. Elle aussi pleurait,\nsincèrement, ma foi ! et si fort que Mme Loisel\nalla tout de suite l’embrasser.\nPuis la mère regarda, dans le berceau d’osier,\nle petit cadavre.\nGeorges portait pour la première fois sa belle\nrobe toute salie par Fred. Il était d’une maigreur\neffrayante ; des joues de vieille cire, le nez aminci,\nles paupières bleuâtres. Sa petite bouche entr’ou-\nverte, pâle, avec un peu d’écume au fond, était\navivée de violet sur les bords.\n•— Pauvre petit ! comme il est changé ! disait\nla mère en sanglotant.\nM. Loisel regardait l’enfant mort, attentivement,\nsans rien dire. Un doute horrible lui venait...\n— Allons ! fit Rosalie, ne le regardez plus ? Ça\nvous ferait trop de peine\nTour à coup Totor entra, sans prévenir, tenant\nFred dans ses deux bras, comme un paquet.\nRosalie devint blême. Ce nigaud de Totor\nexpliqua que sa grand’mère était malade et qu’elle\nn’avait pas voulu d’eux.\nEt Fred, coiffé d’un des bonnets de Georges,\nserré dans une de ses brassières, chaussé de ses\nsouliers blancs, Fred crevant de santé, Fred bon\ngarçon et tout frétillant dans les bras de Totor,\nse mit à sourire au monsieur et à la dame.\nSubitement ils comprirent tout. Mme Loisel\nregarda Rosalie dans les yeux.\nM. Loisel marcha tout droit sur la nourrice qui\nrecula, épouvantée, dans un coin de la chambre,\net illeva ses deux poings. Maisil songea : « Aquoi\nbon ? Rien à faire. Elle nierait, et cela ne servirait\nà rien de l’assommer. » Et il revint s’asseoir près\ndu berceau, la tête sur la poitrine et les bras pen\ndants.\nEt voilà que maintenant Rosalie, secouée de\nsanglots, se roulait par terre avec un désespoir de\nbrute...\nLe menuisier vint ; puis le curé avec un enfant\nde chœur criblé de taches de son et portant une\nvieille croix désargentée qui branlait sur son\nmanche.\nIls sont navrants, ces enterrements de nourris\nsons parisiens qu’on voit traverser parfois les rues\ndésertes des villages, traînant, derrière lecercueil\ngrand comme une boite à violon, un monsieur et\nune dame en deuil qui passent en se tamponnant\nles yeux, tandis que les batteurs les regardent\ncurieusement du seuil des granges, et qui vont\nhisser un morceau de leur cœur dans le coin d’un\ncimetière perdu...\nQuand la première pelletée de terre tomba,\nMme Loisel, à qui sa maladie avait fait oublier\nl’ancien et l’unique baiser donné à Georges, jeta\nce cri :\n« Ah ! mon pauvre petit ! je ne t’aurai donc\npas embrassé ! »\nEn revenant du cimetière, Rosalie, inconsciente,\ndit à Mme Loisel :\n— Si madame avait prochainement un autre\nbébé, madame voudrait bien me donner la préfé\nrence ?...\nIULES LEMAITRE.\n— ——\nLES POÈTES DE L’AMOUR\n",
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     "texte": "LA NUQUE\nLa nuque est violente, agressive, impudique,\nElle sécrète un charme immédiat, brutal,\nEt mes lèvres à sa vertu diabolique\nSe prennent chaque fois y car le piège est fatal.\nPoitrines, gonflez-vous d’âpres désirs farouches!\nLa nuque provocante et lascive dément\nLa pudeur de la face ! et que fondent les bouches\nSur ce coin de chair mate ou blonde paiement.\nP eau qui sous les frisons arqués dors calme et lisse,\nD où vient Vattrait bi^arre^ inquiétant, duplice,\nLe trouble dont nos cœurs d’hommes son} éprouvés?\nC'est qu’ô nuque si perfidement ingénue,\nLes cheveux nattés haut, hardiment relevés\nOnt bien l’air de t’avoir mise exprès toute nue!\nfACOUES LE LORRAIN.\nMO NOLOG UES\n",
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     "texte": "Gordon I s, v. p.\nJe sais infiniment de gens qui exècrent les con\ncierges et qui leur reprochent amèrement la len\nteur avec laquelle ils répondent à la sonnette des\nrentrants et au : —Cordon, s. v. p. des partants !\nCertes, il est déplaisant de se trouver dans la rue\npar une bise glaciale ou sous les flagellements\nd’une pluie torrentielle, alors que Sésame tarde à\ns’ouvrir devant vous. Il n’est pas plus agréable de\nse heurter dans l’obscurité, à la rampe de l’esca\nlier, au bec de cane de la loge, à un pot de fleur\noublié, ou à une cage suspendue trop bas, le tout,\naux ronflements sonores d’un cerbère rétif et\nsourd à vos appels! Mais aussi, vous êtes-vous\ndemandé parfois à quel degré de colère, de rage,\nd’hydrophobie un homme, — voire une femme,\n— peut être poussé par l’horripilante et inéluc\ntable nécessité de s’arracher au sommeil, de sortir\ndu rêve le plus émerveillant, pour rentrer dans\nla vérité cruelle, abaissante et nue — qui se tra\nduit par le tirage d’une ficelle, réclamée par une\nvoix menaçante ou par un marteau en délire.\nNon, n’est-ce pas? votre heureuse étoile vous a\ntoujours fait habiter plutôt à l’entresol des hiron\ndelles que dans les réduits étroits, souvent mal\nsains, toujours sombres et jamais visités du soleil,\nqui s’intitulent : loges de concierge. Sans cela\nvous plaindriez ces-pauvres gens — au lieu de les\nlapider avec toutes les gouttes d’encre — fût-elle\nde grande vertu — de votre écritoire. J’en parle\nexcellemment, et pour cause !\nEtes-vous curieux de la connaître? Oui... ? Soit,\nla voici.\nIl y a un laps de temps raisonnable et que je\ntiens à ne pas préciser, — je fis, un certain di\nmanche, la rencontre d’une jeune fille charmante\nsous les ramures vertes de la forêt de Meudon. Il\nfaisait chaud. Et elle courait dans les bruyères\nrousses comme un jeune faon.à travers les foins!\nAu loin, tout là-bas, au pied d’un gros chêne\ntout enguirlandé de cryptogames, une éminence\nde chairs, ensevelie sous une jupe d’alpaga, un\nchâle tartan, et la tête toiturée d’une ombrelle,\ndormait du sommeil des repus. C'était sa mère —\nune forte femme— à tous les chefs.\nComment nous abordâmes-nous ? Point ne m’en\nsouviens! — Tout ce que je sais, c’est que ses\nyeux couleur pervenche, ses cheveux châtain\nclair, sa taille ronde et ses petites pattes roses,\ntrifouillant avec grâce un gros paquet de coque\nlicots et de pâquerettes, m’avaient fait tourner la\ntête en un quart d’heure; qu’avant la demie\nj’avais risqué une déclaration incendiaire, fort\ncrânement et coquettement reçue; et qu’au bout\nde l’heure, — c’est-à-dire au moment où la son\nnerie du clairon de la maman cessa pour se trans\nformer en bâillement de réveil, — j’étais féru\nd’amour mais avais obtenu un rendez-vous!\nSi j’y fus, je vous le demande ! — Et avec une\npalpitation de cœur ! Sapristi, que c’est donc bon,\nla vingtième année !\nElle fut exacte comme une femme éprise, ce\nqui ne fit que hausser ma fièvre à la hauteur du\ndelirium tremens amoureux! Si bel et si bien,\nqu’après trois rendez-vous je crépitais auprès\nd’elle comme du bois dans une fournaise. Et nos\nrencontres avaient lieu en plein air, dans un\nsquare! sur les boulevards! A peine avait-elle\ndaigné accepter un bock dans un café! — Et encore\nen avions-nous répudié six avant d’en apercevoir\nun où il n’y eût personne ! Bref, ça ne pouvait pas\n| durer comme ça ! Grignoter de tendres mièvreries\n: alors qu’on est affamé d’amour ! que diable, saint\n| Antoine eût donné sa démission!\nAussi fus-je, un beau soir, si pressant, si entre\nprenant, si. . tout ce que vous voudrez, qu’Auré-\nlie (elle s’appelait Aurélie! un nom quasi-aurifère,\nun placer d'ivresse à exploiter !), Aurélie, dis-je,\nm’avoua que, comme moi, elle désirait bien que\nnous puissions nous voir plus à l’aise, mais que,\nchez sa mère, c’était impossible. Et chez la mienne,\ndonc ! Car je n’avais pas encore jeté mes bretelles\npar-dessus les moulins et ne découchais qu’en\nusant de montagnes de subterfuges. Je la conjurai\nde lever les difficultés qui existaient de son côté ;\nmais j’avais compté sans le traître hasard!\nElle était fille de concierge et sa veuve de\nmaman habitait avec elle un réduit de huit pieds\ncarrés, — coupé par une soupente formant cham\nbre à coucher. Aïe! — Par bonheur, Aurélie jeta\nbientôt un petit cri de joie.\n—- J’ai trouvé! fit-elle; maman s’en va le samedi\nsoir, vers neuf heures, à Saint-Mandé, où demeure\nma sœur, qui est mariée, et elle ne revient que\nle dimanche, après déjeuner. Venez samedi à dix\nheures du soir, nous pourrons causer.\nCauser ! saperlotte, c’était maigre ! — Enfin,\nj’y allai ! le cœur en fête, le soleil dans les-yeux,\net, dans toutes les veines, un coquin de frétillle-\nmentà croire qu’elles charriaient des étincelles élec\ntriques. Ça n’était certes pas le palais de Schéhé-\nrazade, -- que ce bouge enfumé où trônaient un\npoêle de fonte, une vieille commode, deuxfauteuils\nasthmatiques, des pots de basilic et un chat...\nblessé autant qu’angora ! Mais, à vingt ans, tout\nse teinte d’opale ! se transforme en éblouisse\nments ! La passion meuble, habille, nimbe l’objet\naimé ! Et je trouvai Aurélie si adorable que dans\nla cage je ne vis que l’oiseau. Nous étions seuls !\n— mais on pouvait nous voir du corridor ! Nous\nmontâmes dans la soupente, un trou d’un mètre\nde haut dans lequel il fallait se tenir courbé et\noù on respirait aussi aisément que dans une\nmachine pneumatique ! Ça n’empêchait pas mon\ncœur de battre ; — mais le gaz me gênait ! — Je\nn’étais pas encore un vétéran ! — Par bonheur,\nonze heures sonnèrent et je l’éteignis. Enfin !\nJ’enlaçai de mon bras la taille de mon aimée et\nme mis à chanter à son oreille le premier couplet\nde cette éternelle et inimitable chanson de\nl’amour, dont chaque strophe ressemble à la pré\ncédente, mais ne rime pas avec elle ! Elle se dé\nfendait mal ! tout juste ce qu’il fallait pour m’em\npêcher de brûler les étapes dans ce voyage de\ndécouvertes ! J’avais commencé par ses petits\ndoigts, tout mouchetés de piqûres d’aiguilles, et\nj’étais à peine arrivé au poignet menu et blanc...\nQuand, tout à coup... drelin !... drelin !... la\nsonnette résonne.\n—- Tirez le cordon ! dit-elle, il est près de vous !\nJe tirai, et un pas léger tinta dans le corridor,\naccompagnant un frou-frou de jupes, pendant\nqu'une voix criait :\n—- Madame Adèle.\nJe repris mon voyage, — du commencement!\nmais, avant le coude\n— Cordon, s. v. p., grogna un organe autori\ntaire devant la lucarne vitrée.\n— Le cordon, vite ! c’est le propriétaire, me\nsouffla Aurélie.\n—. Fichtre ? pensai-je, s'il y a beaucoup de\nlocataires, ça va manquer d’agrément.\nEt il y en avait des flottes, des masses, des ré\ngiments, des armées. De onze heures à quatre\nheures du matin, j’ouvris à trente sortants et\ntirai la ficelle à cinquante noctambules? A peine\navais-je posé mes lèvres à la coupe d’ambroisie,\nque, vlan ! une voix ou un coup de sonnette la\nrepoussait de ma bouche. J’avais la fièvre! elle\ndevint rage, puis folie furieuse! Pour un peu,\nj’eusse laissé les crieurs dans le couloir et les son\nneurs sur le seuil. Mais Aurélie me suppliait, en\ngémissant : — Maman perdra sa loge !\nEt j’ouvrais !\nA deux heures, je songeai à emporter ma proie\ndans mes bras, — n’importe où ! pourvu que ce\nfût dans un endroit où il n'y eût pas de cordon !\nA trois heures, j'eus l’idée féroce de nous tuer\ntous les deux pour mettre fin à notre supplice !\nEt à quatre, hébété, idiot,congestionné, aphone...\nje m’enfuis avec les premières lueurs du jour...\nParce que le frotteur allait arriver !\nMon voyage d’amour n’avait encore atteint que\nl’épaule ronde et blanche d’Aurélie !",
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     "texte": "LA CLEF DES CŒURS\npeot\noeu=9\ne\nscgoggedse \" . s.\n(Dessin de Steinren.)\nDepuis... mais, au fait, ceci ne vous regarde\npas ! Bref, vous devez comprendre, et au delà,\n1 horreur que j’ai du cordon et en quelle pitié je\ntiens tous ceux qui le tirent.\nC’est ce que j’avais à cœur de vous communi\nquer.\nHENRI TESSIER.\n•\nLA CLEF DES CŒURS\nC’est un beau, un très beau sergent de ville.\nTrente ans au plus, de haute taille ainsi qu’il\nconvient à un ex-marchi de dragons, il porte\nrudement bien l’uniforme noir à boutons d’argent.\nPas un comme lui ne sait camper le képi sur\nl’oreille. Il n’a point les cheveux coupés à la\nmalcontent comme les grognards du corps. Il se\npermet une coiffure d’homme comme il faut. La\nraie court droite et blanche depuis le sommet de\nson front jusqu’à la naissance de la nuque. On\ndirait un sentier bien propre et bien balayé du\nparc de Versailles. Et avec cela un soupçon de\nbandeaux au coin des tempes. J’aime moins sa\nmoustache. Elle est trop frisée, trop enroulée.\nJ’ai toujours envie de l’envoyer au Louvre, dans\nla section des antiquités assyriennes, où il y a,\nsur les bas-reliefs, des rois qui ont des barbes\négalement passées au petit fer. Vrai! mon sergot\nferait une riche tête à côté de ces souverains en\npierre dont on doit prononcer le nom en éter\nnuant.\nN’importe ! je le constate de nouveau : c’est un\nsuperbe sergent de ville. Sans doute il a un peu\ntrop de travail étant un de ceux qui répondent du\nbon ordre dans le faubourg Montmartre. Le\nmatin, il est obligé de faire circuler les revendeurs\nde légumes et les harengères qui stationnent\nvolontiers en cet endroit. Il s’acquitte de son\ndevoir avec douceur et fermeté. Les vieilles qui\nvendent du maquereau disent de lui que c’est un\nbeau jeune homme frais comme l’œil, un peu\ntrop obstiné quand il veut quelque chose ; mais,\nà part cela, boncomme le bon pain. Il s’est arrangé\nune vie excessivement simple, mais très pratique.\nIl exploite son célibat au profit de son estomac,\nil est officiellement le Lancé de cinq cuisinières\ndu quartier qui raffolent de lui. Il va déjeuner et\ndîner avec chacune d’elles à jour fixe. Les maîtres",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\ntrouvent cela tout naturel : c'est si honnête, un de\nces agents du quartier ! Parfois même Madame\npasse à la cuisine, et elle entend le beau sergent\nde ville qui tonne contre les voyous et menace\nd’écraser une nouvelle Commune. Madame va\nretrouver Monsieur à la salle à manger et tous\ndeux sont rudement heureux de se sentir pro\ntégés par l’amant de leur bonne.\nPar exemple, il s’est réservé deux jours dans\nla semaine. On ne peut pas toujours frayer avec\ndes servantes. Et puis positivement l’odeur du\ngraillon finirait par l’énerver. Quand il n’est pas\nde service, il profite de sa liberté pour aller faire\nun tour du côté de l’Ecole militaire. Il va prendre\nle café dans une des maisons closes de ce quartier.\nÇa lui rappelle le régiment et ça le rajeunit. Il\nobtient du reste beaucoup de succès. Ces dames\nprétendent qu’il est très bien élevé. De son côté,\nlui les trouve charmantes. Elles ont de si bonnes\nodeurs sur elles !\nMais son triomphe, c’est le service de nuit.\nNul ne fut plus clément aux pierreuses et aux\npetites bouquetières attardées. Pourvu qu’elles\nne fassent pas les folles, il ferme les yeux sur\nleurs écarts. Quelquefois, tout en les menaçant\nd’exécuter la consigne, il leur indique rapide\nment à voix basse le vieux Monsieur attardé qui\nles file sur le trottoir d’en face. Elles lui savent\nrudement gré de ces petits services. Elles se\ndisent que c’est un bon roussin. C'est vraiment\ndommage qu’il fasse ce métier-là ! Après tout,\nquand il n’a plus son uniforme, c’est un homme\ncomme un autre, n’est-ce pas ? et même un\nhomme bien gentil.\nJe vous répète pour la troisième fois que c'est\nun excellent sergent de ville. Il aura de l’avance\nment l’été prochain, c’est sûr. Ses supérieurs lui\nont donné la note suivante :\n« X..., bon serviteur. Très aimé dans son\n« quartier, n'est haï que des souteneurs. »\nROBERT CAZE.\n-— Ah ! monsieur l'abbé, s’écria Mme Meyrar-\ngues, comme vous arrivez à propos! Je vous\nattendais. Tenez, asseyez-vous là, là...\nEt vite la vieille femme se levait, toute en\nlarmes, poussait à l’abbé un fauteuil de jonc où\nle gros homme tombait en soufflant.\n— Fait-il chaud, hein, madame Meyrargues?\nL’après-midi était brûlante. Le soleil, bientôt à\nson déclin, chauffait la terre en sueur; là-bas, à\nl’horizon, derrière les collines de pins noirs, une\nclameur rouge éclatait, dont le reflet mouillait\nd’un rose tendre les murs blancs de la petite mai\nson de campagne, le parapet, les dalles de la\nterrasse où Mme Meyrargues et l’abbé Derfeuil,\nchaque soir, reprenaient leur causerie intime.\nAh ! ce cher abbé Derfeuil ! cet excellent abbé !\nMme Meyrargues ne pouvait maîtriser l'émotion\nqui s'emparait d’elle à chaque fois qu’ils se re\nvoyaient. Il n’était pas une minute de sa vie qui\nne fût liée, en quelque façon, à la présence du bon\necclésiastique. C’était lui qui l'avait mariée; c’était\nlui qui avait baptisé son petit Lucien; c’était lui\nencore qui avait rendu les derniers devoirs à feu\nMeyrargues; c’était lui qui était venu lui annon\ncer la mort du pauvre enfant, loin là-bas, au\nTonkin, où il venait d’arriver. Il y avait huit mois\nde cela.\nAh! ce cher abbé Derfeuil! Quel conseiller\nprudent, quel ami sûr, quel cœur dévoué ! Et la\nbonne dame sentait ses yeux se brouiller de larmes\nen y songeant.\n- Tenez, monsieur l’abbé, dit-elle doucement,\nen lui désignant de sa main tremblante un informe\npaquet sur la table de pierre en rocaille ; voilà\ntout ce qui reste de lui, tout ce qui reste. On m’a\napporté ça ce matin de la gendarmerie. Je vous ai\nattendu pour le défaire; j’ai pensé que ça vous\nferait plaisir. Ah! mon pauvre enfant!\nL'abbé voulut être fort. Il toussa plusieurs fois,\nse moucha violemment, s’épongea le front avec\nson mouchoir à.carreaux, sali de tabac.\n— Allons, madame Meyrargues, un peu de cou\nrage, sapristi!\nEt d’une main curieuse, émue de toucher à ces\n",
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     "texte": "reliques, religieusement, l'abbé Derfeuil se mit\nen devoir de déballer le précieux paquet. Outre la\ntoile d'emballage qui le recouvrait, il était enve\nloppé d’un grand foulard de toile imprimée. D'un\ncôté la carte de France ; de l’autre, le plan du pa\nquetage étale aux jours de revue, la place précise\ndes brosses, de la patience, du martinet, de l’étui\nà fil et aiguilles; et au milieu, une large tache de\nsang où la pauvre mère collait ses lèvres éperdu\nment.\n•—• Ah! ils me l'ont tué, mon petit Lucien. Ils\nme l’ont tué, lui si bon, si sage!...\n— Certes, reprit l’abbé, s’il y a eu au monde\nune âme pure, c’est bien la sienne. Je le sais, moi.\nVous souvenez-vous, madame, le jour de sa pre\nmière communion? eh bien ! le matin, il avait des\nscrupules, alors il vint me trouver; j’étais en\ntrain de m’habiller...\nEt de la musette enfin découverte, l’abbé Der\nfeuil étalait sur la table un tas de menus objets :\nune pipe, un petit flacon de rhum à moitié vide,\nun paquet de lettres, quelques livres de piété,\nune lettre inachevée, à l’écriture tremblée, que le\npetit soldat avait commencé d’écrire à sa mère,\nde l’hôpital, deux jours avant sa mort.\nIls la lurent tous deux, à voix basse, recueillis,\npuis se regardèrent longuement. Et cette même\nplainte sortit de leurs lèvres :\n— Mon Dieu ! le cher enfant !\n— Quel cœur d’or! murmurait l'abbé.\n•— Le modèle des fils ! s’écria Mme Meyrargues.\nElle prenait dans ses mains, un à un, les objets\nque l’abbé lui tendait. Longuement elle les retour\nnait de ses doigts maigres, secoués d'un tremble\nment nerveux, puis elle les baisait, en branlant la\ntète, de regret poignant,\n— Son livre de messe !\n— Son Imitation !\n•— Son scapulaire ! Il ne le quittait jamais. Vous\nsouvenez-vous, un jour il l’avait oublié au bain.\nIl se croyait damné. J’ai eu toutes les peines du\nmonde à le consoler.\nIl s’étaient pris les mains; Mme Meyrargues\néclatait en sanglots. Elle venait de reconnaître la\nbague chère, son anneau de fiancée qu’elle avait\ndonné à l’enfant quand il partit.\nElle avait dit : « Toute ma vie est la, mon chéri.\nGarde-la toujours, cette bague, en souvenir de\nmoi ; elle te portera bonheur. »\nElle la regarda : on avait dû la couper pour\nl’arracher aux doigts crispés du cadavre. Et la\nvieille femme la remit à sa main, en l’embras\nsant.\nL'abbé Derfeuil, lui, continuait sa triste beso\ngne. Par moments, il s'interrompait pour murmu\nrer : « Pauvre femme, pauvre mère ! »\nElle était debout, maintenant, penchée sur la\ntable, attentive et inquiète, Bientôt il ne restait\nplus rien au fond du sac de toile. Tout était donc\nlà de ce qui avait été son fils, son fils, la chair de\nsa chair.\nLe soleil venait de disparaître derrière les col\nlines de pins noirs. Une buée de lumière pâle\ndévorait le ciel, naguère éclatant, mordait jusqu’au\nzénith sur leurs têtes, et l’air était doux comme\nune bonne agonie.\nVéronique vint dire :\n— Madame, le dîner est prêt.\nEt elle aussi, devant l’étalage des souvenirs de\nM. Lucien, demeurait là, immobile un instant.\nPuis elle se mit à pleurer en poussant des petits\ncris de chien jeune.\nPlus rien à présent, plus rien au creux- de la\nmusette. L’abbé enfonça la main une dernière\nfois.\n— Si, il y a encore quelque chose.\nEt il montrait un petit livre recouvert de soie\njaponaise, jaune, verte et rouge, avec des dragons\nfabuleux parmi des fleurs épouvantées.\nUne même inquiétude, un même désir curieux\nles courba tous trois, l’abbé, Mme Meyrargues,\nVéronique, leurs têtes se touchant. Qu'est-ce que\ncela pouvait être? Sans doute un recueil de quel\nque missionnaire, un cadeau peut-être de l’aumô\nnier du régiment, ou d’une sœur, à l'hôpital.\nPourtant l’abbé, gravement, lentement, comme\ndans l'exercice de son ministère, délia les cordons\nde soie verte qui le fermaient et ouvrit tout grand\nle petit livre.\nDans un paysage de fleurs étranges, complexe-\nment des corps de chair s'étreignent, nombreux,\ncomme des roses papillons passionnés au fond de\nluxurieux calices. Bras et jambes s'entremêlent;\nles deux sexes se confondent; un coin de visage\napparaît tout à coup sous une poitrine qui halette.\nEt l’œil s’obstine à distinguer quelque formé' pré\ncise, tant la folie du baiser désarticule les pos\ntures, s'ingénie à multiplier d'irritants mouve\nments.\nMme Meyrargues pousse un soupir. L’abbé met\nses lunettes et n’ose parler...\nVéronique écarquille la bouche et les yeux.\nIls se penchent encore.\nUne autre page. C'est au fond d'un bateau de\nfleurs, sur un fleuve rose que l'on voit briller à\ntravers les stores de bambou. Un personnage est\ndebout, révélant juste un coin de chair précise où\nse promènent des caresses colorées. Les vête\nments bariolés, somptueux, s'ouvrent comme\ndes ailes en mal de ciel. Et par terre un fouillis\nde corps en délire, sous des fleurs affolées, bras\ntendus vers des croupes qui fuient, lèvres touffues\nvite gorgées de baisers, reins sinueux où\nmains pénètrent.\nLa nuit descend. L'abbé Derfeuil ôte ses lunette\nessuie de vagues larmes sur ses joues rouges, m\nson bicorne et prend congé.\nLa nuit est venue. Mme Meyrargues demeure\nlongtemps dans l’ombre, seule, lame en détresse,\ncouvant de ses mains tremblantes le cher trésor\nde reliques, et de ses lèvres dévotes elle l'em-\nbrasse... elle l’embrasse...\nGABRIEL MOUREY.",
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     "texte": "Un peu de Théâtre\nDeux mauvaises pièces et deux jolies femmes,\nvoilà le bilan de la. semaine. Les deux pièces sont :\nLe Coq, une opérette provençale pour changer, et\nNorah la dompteuse, un vaudeville qui n’a même\npas l’avantage d’avoir des couplets. Les deux jolics\nfemmes sont Mlle Augue^ dans Le Coq et\nj Mlle Pierny dans Norah : Mlle Augue^, toujours\nj pastel effacé, toujours mignonne, toujours indo\nlente, mais chantant juste d’une voix agréable et\nfinissant par se dégeler peu à peu ; Mlle Pierny,\ndans Norah, se rembourrant autrement, ne jouant\npas encore bien,. mais vraiment agréable à voir dans\nson maillot noir et ouvrant des horizons auxquels\non ne s’attendait pas quand elle débuta jadis aux\nMenus-Plaisirs. Quand vous aure^ regardé ces\ndemoiselles, vous pourrej vous en aller et vous\nrendre, si le cœur vous en dit, dans un autre théâtre ;\nles Menus-Plaisirs et les Nouveautés n’auront Mus\nrien de caché pour vous.\nEt nous voici arrivés en novembre sans avoir eu\nen deux mois un seul succès! Si les directeurs de\nthéâtre croient peut-être que cela amuse le public,\nils se trompent. Mais il est vrai que si le public\ncroit que les directeurs de théâtre le font exprès, il\nest dans son tort. Et pourtant, qui sait? Il n’est\npourtant pas possible que l’on riécrivepas de bonnes\npièces, que l on rien fasse pas tout au moins de\nmoins mauvaises que celles que l’on nous sert, et\nalors c’est la faute aux directeurs ! ***\n- Les Livres\nParlez-vous anglais, allemand, italien, espagnol ? ?\n| Apprenez seul une langue en 4 mois, mieux qu’avec un\nprofesseur. Pur accent. — Nouvelle méthode claire,\nsimple, très facile, très attrayante. — Plus d’étude re\nbutante. Preuve, essai une langue, feo contre 65 c.\n1 adr. à Maître Populaire, 13-B, rue Montholon. Paris.\nE asmsna\nfsasee'dscmss\ndér< •\nvers:\n; yei <\nchai\n‘ang 1\nint L\n",
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     "texte": "Théâtres & Concerts\n' = IEe_DRPA0DE Les Perles, ballet. Les Eléphants\ntne Pendse de G. Lockhart. La Famille\nQLES-BERGERE Kremo, trapèze volant sur échas-\ncou :\nlais '\nie SD 1\n, sans\nissi, i\nqui l' i\n-, c r\naquet\nSa: ;\ne ton 5\nagirai\nest u 1\nut C 1\nlond. |\nP c\nint de\n5 fai' I\nond 5\n? bien 1\n3 il m’a\nné mon\ny a de\nses. Les Huline, clowns musicaux.\neg pose oomeerhag ses. lœs Jnuime clov\nJEES-BERGERE Hugosset et Hurley\nCuriosités] UnWHDQ 01 PfWïfWO Jàtitrede\nMédicales LlU 1 ÜU10 LiU I nlUDD ! réclame\ncontre 2’50 (mandat plus 0′60 A DBAUTDU0 médicales (130\npour le port pr poste) j'envole “a DiÜJMJRAl pages chacune,\nEXTRA CURIEUSES et sur des sujets intimes(2 sexes),\navec un autre gros et intéressant volume de 300 pages, ainsi\nque mon nouveau et unique catalogue des Curiosités Mé\ndicales. SECRETS ET MYSTÈRES. PHIÉNOMENES PHYSIOLOGIQUES EXTRA INTIMES.\nAVIS. Il m’est interdit de publier ici les titres ne ces\nouvrages, mais je garantis que par leur caractère aussi\ncurieux qu'instructif ils voient 100 fois leur prix.\nARNAULT. éditeur, 32, rue Boursatilt, IParis.\nGuérison REELLE de celte passion\nmême à l'insu du buveur. METHODE\nGRATIS. Ec.LDPER, 32. r. Bon: sauit.Paris\nIVROGNERIE\n1 P PUEWAI CT Extra-confortable et soigné, j\n— — UI-VA-—: Pas plus cher que les cheva- i\nUNIVEESEA lets ordin. des autres maisons, j\nAMLNN-ROUEE Tous les soirs, Spectacle, Concert,\n‘ ® “der \"er Bal. —Les mardis, mercredis ven-\nISULN-ROUGE dredis et samedis, Fête de nuit. —\naena savell Dimanches et Fêtes, à 2 h., Matinée\nJUMN“ROJGE ! dansante, kermesse.\nCALA Mévisto, Ouvrard, Bourgès, P. Brébion,\ni CALA J- Bloch, A. Thibaud, Libert, M. Richard,\nDim.fêt.\nmatinée\nMaurel.\nUne Noce à Mé^idon, opérette.\nLDORADO Kam-Hill, Bonnaire, Z. Weill, Tzi-\nLDORADO ganes parisiens, Sulbac, Vaunel,\nDim. et fêtes\nmatinée\nPlébins, Micheline. Friquet, pièce\nen un acte mêlée de chant.\nSeule préparation ne fatieant pas l’estomac»\nla plus active contre la BLENNORRHAGIE et en général\ncontre les AFFECTIONS DFS VOIES URIRAIRES.\nDépôt : Phe, 13, Bould Haussmann, PA DIS\net dans toutes les l'harmacies.\n— Envoi franco.\nDemander Notice G. B.\nGIL RL AS ILLUSTRÉ publie des\nGUÉRISSEZ vos RHUfflES!\nPASTILLES CHANTERELLE\nau Baume de Siam\nChaque Pastille représente la valeur d’une excellente\ntasse de Tisane pectorale.\nPhcie COMMERCIALE. 27, Rue Drouot, Paris.— Franco 1'50\nPIGNEL DUPONT, 17, rue Lepic, Montm tie\nLe Gérant: Alfred TIULARD.\nParia. — (Imp. des Arts et Manufactures et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp.\nMAISON M. ©LAVERIE\nPARIS — 234, FAUBOURG SARH-MARTIN, 234 - PARIS\n-ofe=309 ----- ■ ' '\n\"enuxoetore CAOUTCHOUC DILATÉ & BAUDRUCHE\nGarantis\nIncassables\n& APPAREILS SPÉCIAUX, indispensables pour usage intime, Hommes et Dames\nPLUS DE 300.000 CORRESPONDANTS R\nDemander le Catalogue Général Illustré (16 pages et 90 gravures) qui est envoyé sous enveloppe cachetée contre 30 cent, en timbres-poste, remboursables au premier achat. ®\nLA MAISON EST OUVERTE TOUS LES JOURS ET N’A PAS DE SUCCURSALE\nSe méfier des imitations grossières et trop fragiles mises en vente par certaines maisons. 9\nl es envois en province et à l’étranger sont toujours expédiés par retour du courrier et dans des boites cachetées DÉFIANT TOUTE INDISCRÉTION.\nsrsassnsrrsgsneegueee=gagageannesuuumdncesnnsanennoonann\nannonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser, 8, rue Gluck, aux bureaux du Journal.)",
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     "texte": "A la Villette. .\nDe son métier ï faisait rien,\nDans l’jour i’ baladait son chien,\nLa nuit i’ rinçait la cuvette,\nA la Villette.\nIl avait pas encor’ vingt ans,\nF connaissait pas ses parents,\nOn l’app’lait Toto Laripète,\nA la Villette.\nIl était un peu sans façon,\nMais c’était un joli garçon :\nC'était T plus beau,c’était l’plus chouette,\nA la Villette.\nIl était pas c' qu’y a d’ mieux mis,\nil avait pas des beaux habits,\nI’ s rattrapait su’ sa casquette,\n/1 la Villette.\nQuèqufois,quand f faisais les boni var\nl’ dégringolait les pochards,\nAvec le p’tit homme à Toinette,\nA la Villette.\nF m'aimait autant que f l'aimais.\nNous nous aurions quitté jamais\nSi la police était pas faite,\nA la Villette.\nXII\nXIII\nXIV\nIl avait deux p’tits yeux d’souris,\nil avait deux p’tits favoris,\nSurmontés d’eun’ fin' rouflaquette,\nA la Villette.\nY en avait pas deux comm’ lui pour\nVous parler d’sentiment, d’amour;\nY’ avait qu’ lui pour f air' risette,\nA la Villette.\nQuand i’ m'avait foutu des coups,\nF m’ demandait pardon à g noux,\nF m'app'lait sa p’tit’ gigolette,\nA la Villette.\nIl avait un gros chien d’ bouvier .\nQu’avait eun’ gross’ gueul’ de terrier,\nOn ri peut pas avoir eun' levrette,\nA la Villette.\nY’a des nuits oùsque les sergots\nLes ramassait comm' des escargots,\nD’ la ru’ d’ Flandre a la Chopmette,\nA la Villette.\nOuonlprenn’ gra nd ou p’tit, rouge cul\nOn peut pas en conserver un :\nF s’en vont tous à la Roquette,\nA la Villette.\nLa dernier’ fois que je l'ai vu,\n11 avait ! torse à moitié nu,'\nEt le cou pris dans la lunette,\n/1 la Roquette.\n2, Rue du Pont-Neuf, PARIS\nEXPOSITION de FOURRURES\nVÊTEMENTS pour HOMMES et pour ENFANTS\nBELLE QUALITE\nPRIX TRÈS MODÉRÉS",
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