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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nL’AVENTURE DU VIEUX DOYEN\n. 1\nUn mardi matin, vers dix heures, au seuil du\nnouvel Hôtel-Dieu, le vieux professeur Hamerot,\nayant terminé sa visite, s’attardait, suivant sa\ncoutume, en causeries avec son entourage. Et les\nvoyageurs de l’omnibus ' Batignolles-Jardin des\nPlantes se retournaient pour regarder avec des\ncommentaires le groupe étrange que faisaient,\ndevant l’hôpital, quelques docteurs en vêtements\nde ville, le chef de clinique, l’interne en calotte\nde velours noir, et les élèves du service revêtus\ndu tablier blanc et portant à leur boutonnière,\nsuspendu par une ficelle, un encrier de verre\navec le porte-plume destiné à prendre des notes.\nComme le Maître était bon homme, ils étaient\ntous familiers. Ils étaient tous aussi respectueux\nen raison de son très grand âge, — il avait\nsoixante-douze ans, — de sa gloire et de tous ses\ntitres, — il était membre de l’Institut, comman\ndeur de la Légion d’honneur, professeur de cli\nnique et doyen de la Faculté, célèbre dans le\nmonde pour des travaux réputés immortels.\nPar l’intégrité de ses mœurs, la solennité de\nl’allure, la brusquerie voulue de ses façons et la\nmanière surannée de se vêtir, il ressembait aux\nvieux docteurs du temps de George Sand.\nII avait une large figure imberbe où les sour\ncils semblaient tenir lieu de moustaches, de\ngrands cheveux d’un blanc jauni, une vénérable\nfigure avec des joues roses de poupon, de petits\nyeux gris très brillants, une vivacité de gestes\nd’homme bien conservé.\nIl s’obstinait, pour plus de majesté, à porter\nl’habit noir fleuri d’une rosette rouge, boutonné\nsur le gilet blanc qui dépassait en bas ; des cols\nen toile molle où s’enroulait trois fois une haute\ncravate blanche. Il était maigre, il était grand,\ntrès imposant, presque pas ridicule ; et sa figure\nétait d’un très brave homme, bien qu’il voulût la\nrendre impérieuse et rude.\nIl portait sur ses traits cette sérénité si calme\nde ceux dont le travail a presque fait des saints.\nAttelé de deux grands chevaux qui semblaient\ntoujours éreintés, son antique coupé, grand\ncomme une berline, l’attendait au ras du trottoir,\nprès d’un fiacre où l’on distinguait la silhouette\nd’une femme.\nAu moment où le vieux doyen serra la main de\nses élèves et fit un pas vers sa voiture, la femme\ndescendit du fiacre avec un air très agité. Elle\ncourut pour lui couper la route, le contraignit à\ns’arrêter, et joignant les deux mains comme une\nsuppliante :\n— Docteur, venez, je vous en prie, venez avec\nmoi tout de suite! C’est pour une jeune fille qui\nse meurt !... Je n’ai confiance qu’en vous : vous\nne me reconnaissez pas, mais vous m’avez sauvé\nla vie, voilà bien longtemps, à Beaujon! Je n’é\ntais pas riche à l’époque... Voulez-vous que je\npaie d’avance, j’ai emporté de l’argent... Non ?\nAprès, comme vous voudrez, mais venez, je vous\nen conjure !\nHamerot la dévisageait, sans'la reconnaître, en\neffet.\nElle avait au moins cinquante ans, une figure\ngrasse, molle, autrefois belle évidemment, qui\ns’enlaidissait maintenant d’un duvet brun au-\ndessus de la lèvre. Ses cheveux gris, mal repei\ngnés après une nuit d’insomnie, dépassaient sous\nune mantille jetée en toute hâte. Sur un peignoir\nquelque peu défraîchi, elle avait mis un superbe\nmanteau de peluche feu, très soyeuse. Elle avait\ngardé ses pantoufles.\nCe devait être quelque parvenue, puisqu’elle\navait été jadis à l’hôpital; sa voix, du reste, son\nallure, ses gestes, étaient encore d’une fille du\npeuple, enhardie mais point affinée. Il pensa\nqu’elle avait dû être la maîtresse d'un homme\nriche, qui plus tard l’avait épousée.\nMais sa figure, bouleversée, marquait une an\ngoisse sincère, et le vieux médecin se dit : C’est\nune maman qui vient m’implorer pour sa fille; je\nme connais, je vais céder : autant dire oui tout\nde suite.\nEt bien qu’il eût l’esprit préoccupé par un très\nmagistral discours qu’il devait, le soir même,\nprononcer à l’Académie, bien qu’il se fût promis\nd'y méditer tout seul au bercement propice de sa\nvoiture en marche, il consentit à suivre cette\ndame. •\nMais on eût dit qu'un étrange scrupule la tour\nmentait, car elle demanda d’une voix tout inti\nmidée :\n— Ça vous est égal, n’importe où ?...\nSans nettement comprendre, il répondit:\n■— C’est donc bien loin?\n— A deux pas, derrière la Bourse.\n•— Alors qu’importe? Venez, madar ie : donnez\nl’adresse à mon cocher et moutez vite près de\nmoi...\nQuand le coupé roula, il demanda quelques\ndétails.\nÇa l’avait prise hier, vers deux heures, subite\nment. Elle s’éfait fâchée avec une de ses amies,\npour des riens, comme elles font toutes. Une\nattaque de nerfs horrible l’avait prise On croyait\nque ça passerait, mais voilà qu’elle s’était mise à\ndélirer comme une folle... elle devait avoir un\ntransport au cerveau!... puis, elle avait perdu\ntout à fait connaissance, et depuis la veille à\nquatre heures, elle ne bougeait plus : autant dire\nune morte ! A tous moments on croyait qu’elle\nallait passer...\nSuffisamment édifié, sans doute, le docteur\nimposa silence à son extrême loquacité et réflé\nchit à son discours tout le temps que dura la\nroute.\nIl\nIl achevait mentalement l’exorde, lorsque le\ncoupé s’arrêta devant une maison très haute, aux\nvolets clos de toutes parts.\nIl descendit, précédé par la dame, trop absorbé\npour observer, si distrait qu’il n’entendit pas un\npetit voyou qui passait dire tout haut en se te\nnant les côtes :\n— Si tu n’as pas honte, à ton âge !... Rentre au\nmoins ta Légion d’honneur!...\nHamerot ne s’étonna point de ne pas voir de\nloge de concierge. Il regarda pourtant autour de\nlui, machinalement, par habitude d’estimer l'état\nde fortune de ses nouveaux clients au cossu de\nleur mobilier.\nLe vestibule lui parut superbe, et l’escalier fort\nsomptueux.\nOn y voyait une suspension ornée de vitraux\nen couleur; on y foulait un tapis très épais avec\ndes baguettes de cuivre; on y respirait un air\nlourd où dominaient de vagues parfums ; les murs\nétaient ornés, du haut en bas, de fleurs de lis\npeintes en fresques.\nIl se dit : « Ces gens-là sont riches, légitimistes\navec ça!... Je vais leur demander cent francs. »\nA l’entresol, pourtant, comme ils passaient sans\ns’arrêter, il eut une vision brève dont la singu\nlarité l’étonna. Il crut voir deux salons obscurs,\nouvrant sur le palier; un bec de gaz à flamme\nbasse ainsi qu’une veilleuse y reluisait furtive\nment, mais sa lueur mystérieuse se réfléchissait\nau plafond et sur les cloisons, comme si tout\nétait revêtu de miroirs.\nAu premier, deux salons pareils. Cette orgie\nde miroirs était d’un goût douteux qui le rendit\nrêveur... Où donc avait-il vu des installations pa\nreilles? Et pourquoi diable, tout à l’heure, la\ndame lui avait-elle posé sa question bizarre: « Ça\nvous est égal, n’importe où ?... » Il ne devinait\npas encore où il était.\nUne bonne en tablier blanc, à la voix rauque,\naux cheveux rares, moins timide, plus délurée\nqu’elles ne sont à l’ordinaire, parut à ce moment,\nvenant à leur rencontre. Elle avait sur la hanche\nune aumônière en cuir comme les filles de bras\nserie.\nEt Madame l’interrogea :\n— Le bon docteur a bien voulu venir... Com\nment va notre Mercédès?...\n— Oh! pas mieux! j’ai cru qu’elle allait passer,\ny a dix minutes. Elle respirait seulement plus !\nEn haut, dans l’escalier, des têtes se penchaient ;\ndes voix de femmes, légères et multiples, se ré\npondaient en chuchotant :\n— Le docteur, voilà le docteur! Madame amène\nle docteur !\nEt subitement, il comprit. Fallait-il qu’il fût\nbête !...\nAlors, il s’arrêta et jura d’une voix terrible :\n— Ah ! sacredié, madame, je suis au lupa\nnar !...\nIl était furieux, mais il dit lupanar par habitude\ndes mots nobles.\nMadame se courbait, tremblante, devant lui,\nosant à peine implorer son pardon, balbutiant de\nson mieux des excuses.\n— Cette petite est si malade !... elles sont\ncomme mes enfants... Elle est mourante, on ne\npouvait la transporter !... Qu’aurait-on dit de la\nmaison, grand Dieu ! s’il avait fallu l’emporter,\ncomme ça, sur une civière!... Vous êtes un si\ngrand docteur, si bon et si savant !...\nMais Hamerot n'avait point de pitié. Il était\nindigné, confondu, révolté de se voir, lui si vénéra\nble, lui le doyen, membre del’Institut, lui l’homme\nintègre, le modèle du corps médical tout entier,\négaré dans un lieu pareil!... Et puis, au fond de\nlui, il se sentait surtout intimidé. Il était si loin\nde s’attendre à une semblable aventure, que tout\nd’abord il n’avait pas compris, et qu’à présent un\ntrouble de jeune homme, une honte presque\npeureuse le dominaient et lui donnaient envie de\ns’en aller. Il se sentait devenir bête : le maurais\nlieu agit ainsi sur ceux qui n'en ont pas coutume.\nIl était pareil aux gamins qui viennent là pour la\npremière fois.\nIl se fâcha pour paraître plus crâne, cria qu’on\nlui f... la paix et fit sonner sa voix pour se donner\nde l’assurance. Et comme il se sentait absurde\nhésitant sur les marches de ce grand escalier trop\nchaud, il eut un geste presque brutal pour écarter\nMadame qui cherchait à le retenir.\nMais voilà qu’au bruit de leur discussion toutes\nles femmes accoururent.\nElles venaient du haut de la maison, se bouscu\nlant pour arriver plus vite, dégringolant légère\nment les marches de leurs pieds nus dans des\npantoufles molles.\nElles étaient une quinzaine, en tenue du matin,\nuniquement vêtues de chemises de soie ou de\npeignoirs aux couleurs claires, avançant des figu\nres inquiètes et curieuses, toutes muettes, l’air\ncraintif, avec on ne sait quoi d’animal et de\ndoux.\nSans maquillage encore, à cette heure du jour,\net fatiguées d’avoir veillé, elles n’étaient pas bien\njolies. Mais leur tourbillon rose et bleu, venu\nd’en haut comme des frises d’un théâtre et sa\nposant autour de lui, fit sourir le vieux docteur.\nIl se sentit intéressé subitement, comme devant\ndes animaux étranges— il connaissait si peu ce\nmonde-là ! — et rassuré, comme au milieu des\nfemmes de son service à l’hôpital.\nComprenant qu’il allait céder, Madame fit un\ngeste, un vrai geste de régisseur, et, toutes l’imi-\ntant, joignirent les deux mains pour le supplier\ngentiment de rester. Et leur ferveur était sincère\njusqu’au comique, car rien ne s’attendrit plus\naisément qu’une fille publique pour une com-\npagne en danger de mourir.\nÇ’était trop drôle et trop touchant : Hamerot\nne résista plus. Après tout, pour un médecin, une\nmalade en vaut une autre... Il eut un hausseme. :\nd’épaule un peu grognon, prit la rampe de l’esca\nlier — et suivi de ces quinze femmes qui lui fai\nsaient cortège en trottinant derrière lui, flanqué\nde la patronne qui, retrouvant toute sa majest\noffrait son bras pour qu'il s’y appuyât — il con -\ntraignit ses vieilles jambes à gravir vivement ju\nqu’au septième, où, dans un corridor sans fast\nouvrait la chambre de Mercédès.\nIII\nC’était une chambre de bonne, à tabatière, sous\nles toits.\nLa pièce carrelée, les murs de plâtre nu. On y\nvoyait une chaise de paille, une petite table e\nbois blanc, dans un coin ; sur cette table, le far\nla pommade et la poudre, une chandelle, un mi\nroir de boutique à treize.\nA la cloison pendaient, garantis du plâtre par\nune serge, une chemise de soie noire, quatre\npaires de bas orange, un péplum de satin poncea .\nA terre, bien rangées, des bottines de soie ve t\npomme, avec glands d’or.\nSur un tout petit lit de fer, Mercédès, une bel :\nbrune, était étendue comme morte.\nLes femmes, en attente, firent cercle autour (\nla chambre.\nLe docteur s’approcha du lit.\nUn profond silence régna.\nLe vieux doyen sourit; un seul coup d’œil\nl’avait tranquillisé: ce n’était rien que la cata\nlepsie.\nIl rejeta rapidement les couvertures, abaiss 1\npudiquement la chemise, choisit la place, press2\ndu poing fermé l'ovaire gauche... et Mercédès se\nmit sur son séant, rejeta la tête en arrière, mais\nne put pas ouvrir les yeux.\nSes paupières papillotaient.\nElle parla d’une voix gutturale et rapide, disart\nen mots incohérents, presque inintelligibles, la\nvision qui la hantait ; et ses bras repoussaient\nune image pénible...\nToutes les femmes eurent peur: elles murmu’\nrèrent à voix basse :\n— Elle est devenue folle ! Seigneur, mon\nDieu ! elle est devenue folle !...\nEmpoignées comme par un drame, figées J®\ncuriosité, haletantes, elles tendaient le cou, pa\nreilles à des oies.\nHamerot souriait toujours.\nIl prit dans ses deux mains la tête de la fille,\nl’approcha de ses lèvres comme s’il allait l’em*\nbrasser... et fortement lui souffla sur les yeux...\nAlors, ce fut comme un miracle, et tout 1®\nmonde en fut extasié.\nMercédès entr’ouvrait les yeux, clignotait au\nsortir d’un songe, s’étonnait d’être là, puis sa\nreconnaissait, et souriait, tendant les mains à la\n। patronne.\nElle eut quelques larmes encore, mêlées de\n1 rires énervés, puis se leva. Et ce fut tout.\nL’enthousiasme était au comble. Ces dames.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\ns’essuyant les yeux, embrassaient la ressuscitée, la\ncajolaient, l'entouraient de leurs bras, puis reve\nnaient au vieux docteur, le remerciaient à mains\njointes. Les plus hardies baisaient ses mains.\nDans l’excès de sa reconnaissance, Madame,\ntoute rayonnante, voulut même s’agenouiller. On\neût dit la ferveur qui succède aux miracles.\nHamerot, cependant, -redevenu grognon, cher\nchait son chapeau, bougonnait et bousculait les\nfilles empressées.\n— Vous allez me ficher la paix. J’ai déjà perdu\ntrop de temps !\nL’émotion de l’entourage avait failli le gagner\ntout à l'heure : c'est pour cela qu’il se fâchait.\nMais la patronne se précipita, brandissant un\nbillet de banque, cherchant une phrase très noble\npour le contraindre à accepter. Hamerot rougit\nde colère, frappa du pied, la tutoya :\n— Veux-tu rentrer ton sale argent !... dit-il.\nMais elle était insensible à l’injure, désolée\nseulement, profondément navrée de ne savoir\ncomment lui témoigner son immense reconnais\nsance.\nTout à coup, une idée lui vint, une idée vrai\nment inspirée. Elle sourit avec humilité, ses\npommettes se colorèrent, elle salua dans ses\njupes, et désignant tout son troupeau, de sa voix\nla plus engageante, elle articula ces paroles :\n— Nous avons de très jolies filles, si Monsieur\nvoulait faire son choix... Elles seraient toutes si\nheureuses...\nOh ! très heureuses, en effet ! Elles se présen\ntaient déjà, s’offraient ‘d‘un même élan, avec ce\nmême entrain, ce même vouloir qu’ont les\nbraves, dans les récits de guerre, quand le\ngénéral leur demande qui va planter le premier\nun drapeau!... Plusieurs renouaient leurs cheveux\net s'attifaient pour être plus plaisantes.\nAlors une immense indulgence, une large\nmansuétude emplit le cœur de ce vieux philoso\nphe. La bonne volonté de ces impures le ravit. Il\nemercia, désarmé ; et riant de son aventure,\namusé comme un grand enfant, touché peut-\nêtre un peu aussi, il se sauva à toutes jambes.\nDu haut de l'escalier, les femmes se penchaient\nle regardant partir, s’étonnant qu’il n’eût pas\naccepté, humiliées qu’il n’eût pas voulu d’elles.\nOn but du champagne au dîner, pour fêter\nMercédès sauvée, et pendant de longs jours on\nne causa que de cette visite, dans la maison aux\nvolets clos.\nV\nDans sa voiture qui roulait, Hamerot y pensait\nencore.\nIl se ressouvenait aussi de la première fois où\ntout jeune homme, étudiant de première année,\ntrès timide, entraîné par des camarades, il avait\nfranchi d’autres seuils, moins sympathiques à\ncoup sûr !\nLes joies d’amour, jamais plus il n’y goûterait\nmaintenant... Il avait vieilli dans le chaste travail,\noubliant de se marier et négligeant de se donner\nune maîtresse. Ses bonnes fortunes n’avaient pas\nété fréquentes... et il venait de laisser échapper\nl occasion suprême, la dernière à coup sûr, car sa\nvie ne serait plus longue !\nMalgré ses soixante-douze ans, il eût retrouvé\nsa verdeur... Et personne ne l’aurait su...\nIl se félicita, pourtant, d'avoir gardé sa dignité.\nMais il resta mélancolique... au point que son\ndiscours du soir s’en ressentit.\nIl parlait fort bien, d’ordinaire : ce fut le plus\nmauvais discours de sa carrière d’académicien.\nEt ses collègues déclarèrent :\n— Ce vieux doyen qui semblait éternel, il\nbaisse, ne trouvez-vous pas?...\nMA U RI CE DE FLEUR Y.\n•— —\nLES POÈTES DE L’AMOUR\n",
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     "texte": "MADRIGAL\nles vulgaires parfums, sans charme et sans péril,\nSont fugitifs, et l’air les fond, s’en empare’\nMais il en est aussi qui, d’essence plus rare,\nCardent discrètement leur arôme subtil.\nRien ne peut les détruire, et rien ne les attaque,\nLeurs exquises senteurs ont d’éternels retours,\nRt le sachet de soie ou le coffret de laque\nQui les a contenus les contiendra toujours.\nAinsi, c e e t mon désir que ces vers où se berce\nMon cime, où pour toi tout entière elle se verse,\nCardent à tout jamais un parf um amoureux,\nAinsi qu un jour peut-être, étant triste ou lassée,\nLe souvenir des jours où nous étions heureux\nEmbaume, pour une heure encore, ta pensée.\nPAUL GINISTY,\n",
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     "texte": "La bougie rose\nSur le guéridon flambait une bougie qui nous\navait servi à allumer nos cigares. Pendant que\nnous causions, une petite boule charbonneuse,\nglissant de la mèche jusqu’à la cire, avait entraîné\nla flamme après elle et creusait son sillon. Si l’on\nn’y prenait garde, ce sillon allait devenir crevasse,\net toute la sève de la bougie, coulant à flots, irait\nse figer en blanches stalactites le long de ses\nflancs et s’amonceler dans la bobèche.\nMais Gabriel, s'interrompantbrusquement, avait\nbondi jusqu’à la bougie ; il saisit vivement deux\nallumettes et, les maniant en homme qui répète\nune opération familière, il débarrassa la cire du\nvibrion enflammé et moucha proprement la\nmèche.\nJe ne pus m’empêcher de sourire.\n— Que veux-tu, me dit-il en revenant au divan,\nc’est plus fort qne moi.\n— Bon ! c’est d’un homme ordonné.\n— Oh! simple tic d’écolier. Je t’affirme que\nmes facultés économiques ne sont pour rien dans\ncette vieille habitude.\n— En vérité?\n— J’ai fait mes études, comme externe, à Con\ndorcet, et, le soir, rentré au logis, en fête à tête...\nà trois, avec deux bougies, je compulsais le\nGradus, pour rabouter des hémistiches de vers\nlatins... C’est dans ces heures de travail solitaire\nque je pris en grippe tous les fumerons parasites\nqui évoluaient autour des mèches... Je leur faisais\nune guerre acharnée, et à la longue, ce qui n’était\n'qu’une distraction de gamin...\n— Est devenu une manie... dont je suis excu\nsable de sourire...\n— Hum ! cette manie ne te paraîtrait peut-être\npas aussi ridicule, mon cher ami, reprit Gabriel,\nsi je te disais que je lui dois ma fortune... Oui,\nvraiment, si j’ai aujourd’hui cinquante mille li\nvres de rentes, c’est pour avoir su, un soir, avec\nà-propos, moucher prestement une bougie rose.\n— Voilà qui promet d’être intéressant, dis-je,\nen m’accotant pour mieux écouter.\nGabriel eut un moment d'hésitation.\n— C’est que l’aventure est de nature fort in\ntime... et je l’avais classée parmi celles qu’on doit\noublier...\n— Tu m’affriandes...\n— L’incident remonte à l’époque où je vivais\nen famille avec mes tantes...\n— Mesdemoiselles de Cormier, Claudine et\nMarie-Anne, que tu appelais Didine et Maïa...\nLes excellentes femmes, je ne les ai pas oubliées...\nElles ne semblaient vivre que pour leur cher\nneveu Gabriel.\n— Oui, elles ne pensaient qu’à assurer mon\navenir et ma fortune, et leur marotte familière\nétait de me faire adopter par leur frère aîné.\n— L’armateur du Havre, Gérard de Cormier.\n— Mon oncle avait quarante mille livres de\nrente et cinquante-huit ans. Mais il se croyait\nencore vert et nous préparait un tour de sa façon.\nSa liquidation l’appelait fréquemment au Havre.\nLà, il se prit d’une belle passion de sexagénaire\npour une jeune et jolie veuve, poussa l’affaire\nsans nous rien faire savoir de ses projets, et, le\nmariage célébré, il écrivit à ses sœurs une lettre\npenaude et piteuse où il s’excusait comme un cou\npable et plaidait les circonstances atténuantes. Il\najoutait, en post-scriptum, qu’il ne m’avait pas\noublié. A défaut d’héritier direct, je devais par\ncontrat avoir la grosse part de sa fortune, et sa\nveuve, la quotité disponible, mais à titre d’usu\nfruitière... A cette phrase, Didine et Maïa, qui\nm’avaient chargé de leur lire la lettre de l’oncle,\nse dressèrent d’un même élan d’indignation : « Le\nserin, dit Maïa, à cinquante-huit ans, on a tou\njours des enfants... Il en aura. » Mais tante Didine\neut un sourire, et lançant à sa sœur un regard\nd’intelligence : « Bah ! Si l’on sait veiller au\ngrain ! » Et, d’un commun accord, elles répondi\nrent au nouveau marié par tant de compliments,\nde félicitations et d’assurances de bon accueil que,\ntrois jours après, il s’empressait de rentrer au ber\ncail avec la charmante épousée.\nIl n’y avait pas à le nier. Elle était charmante,\nma tante Aurélie, bien faite pour justifier les ar\ndeurs inconsidérées de l’oncle Gérard, et je lui\nrendis pleine justice. Je n’avais pas au même\ndegré que Didine et Maïa le souci de ma fortune,\net je ne me sentais pas le cœur disposé à la ran\ncune. Aussi fis-je sincèrement belle fête à ma\ntroisième tante. Elle se vantait d’avoir vingt-huit\nans et je ne la croyais guère ; car Aurélie, savou-\nreuse à l’œil comme un beau fruit qui approche\nde la maturité, avait conservé les manières ga\nmines et l'allure jeunette d'une pensionnaire\nfraîchement émancipée. J'avais le diable au corps,\nelle était rieuse et folle. Au bout de trois jours,\nil n’y avait plus ni tante ni neveu, mais deux ca\nmarades, Aurélie et Gabriel, et nous nous tutoyons\nà belle bouche, comme si nous avions grandi côte\nà côte.\nSans m’en douter, je jouais le jeu de Didine et\nMaïa. On eût juré qu’elles raffolaient d’Aurélie\ntant elles l’accablaient d'attentions et*de préve\nnances. Le bonhomme Gérard était ravi de cette\ngrande amitié qui cachait un plan savamment\ncombiné. Pour ne pas quitter Aurélie de la lon\ngueur d’une jupe, les deux excellentes femmes\ndevinrent tout à coup mondaines à faire frémir.\nA la suite de ma jolie tante, on les vit courant les\nbals, les concerts, les flve’s o’clock, où elles se\nconstituaient d'office ses gardes du corps. Ah !\nles galants trouvaient à qui parler. Elles eussent\nrendu des points aux plus fameuses duègnes espa\ngnoles, et les pl is roués, les plus audacieux du\nrent renoncer à l’espoir d'une conquête impos\nsible.\nUn jour, revenant d'une partie de chasse, je\ntrouvai tout le monde en l’air. Aurélie, étendue\nsur un canapé, prenait des attitudes languissantes.\nMon oncle, fier et cambré, se promenait dans le\nsalon et frisait sa moustache avec des allures de\ntriomphateur. Didine et Maïa, visiblement trou\nblées, m’embrassèrent longuement chacune, en\nexhalant un grand soupir.\n— Nous l’appellerons Aurélien, dit mon oncle.\nPuis se penchant vers sa femme: à moins pour\ntant, reprit-il, que nous ne la nommions Gérar-\ndine.\nMais cette grande émotion n’eut pas de lende\nmain. On s’était trop pressé d’espérer. Aurélien\net Gérardine demeurèrent dans les limbes, et le\nregret de n'avoir pu les en tirer accabla mon\npauvre oncle. De si vaillants efforts se paient à\ncet âge. Une première attaque de paralysie le\ncloua pour six mois au lit et, la belle saison venue,\navec la convalescence, on lui ordonna de se rendre\nà Dax pour s’y plonger dans les boues sulfureuses\ndes Baignots. Le laisser partir seul avec sa femme\nne convenait pas plus à Didine qu’à Maïa. Plus\nque jamais, la surveillance était nécessaire. Aussi\ndécida-t-on rapidement que toute la famille irait\ncamper pour deux ou trois mois sur les bords en\nsoleilles de l’Adour.\nArrivé le premier comme fourrier des logis,\nj’avais choisi pour notre installation une jolie\nvilla, située à deux pas des Thermes, en dehors\nde la vieille enceinte de Dax. Un grand jardin\nanglais séparait la maison d’habitation d’un petit\nbois plein d’ombre, où se cachait coquettement\nun kiosque aménagé comme un boudoir. Des\nsièges bas et capitonnés, des divans moelleux,\ndes tapis épais révélaient les goûts voluptueux\ndu premier occupant. Ma tante Aurélie se prit\nd’affection pour cette retraite confortable. Et\nj’étais sûr de l’y trouver toutes les fois qu’elle ne\nmontait pas la garde au chevet de son mari. Car,\nau bout de la seconde quinzaine du traitement,\nune rechute soudaine était survenue. Le bon\nhomme, que les premiers bains de boue sulfureuse\navaient subitement ragaillardi, devait sans doute,\nde concert avec la friande Aurélie, avoir commis\nquelque imprudence et les symptômes aigus se\nmanifestaient de nouveau. Un matin, Maïa se dé\ncida à partir pour Bordeaux, le médecin des\nthermes désirant se consulter avec le docteur\nX... de l’hôpital Saint-André. Pour ramener ce\nspécialiste, elle nous laissa seuls auprès du ma\nlade, Didine, Aurélie et moi. Ma jeune tante avait\nveillé plusieurs nuits ; Didine, ce jour-là, exigea\nqu’elle prît un peu de repos, et, s’installant à sa\nplace dans la chambre de Gérard, elle l’envoya\ndîner en tête à tête avec moi.\nMa belle tante descendit dans son costume de\ngarde-malade. Sa robe de chambre de taffetas bleu\nétait chastement fermée du col jusqu’aux babou\nches par une douzaine de nœuds de dentelles.\nSeulement ce vêtement, très correct en apparence,\nformait si bien fourreau qu’il accusait les plus\ncharmants contours avec une sincérité provo\ncante, et les manches très larges, glissant au\nmoindre geste, laissaient à nu les rondeurs du\nbras. Plus d’une fois, sans m'en émouvoir, j’avais\nvu Aurélie en déshabillé. Ce soir-là, elle me\ncausa une impression troublante. Nous étions fort\ncamarades, je te l’ai dit; aussi, sans penser à mal,",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\ne courus à elle quand elle entra et, d’un\ngeste familier, je lui passai le bras autour\nde ia taille pour la conduire galamment\ntable. Mais en prenant cette liberté, je\nn'avais pas prévu l’absence du corset. Et\nsous le mince taffetas je sentis ses reins\nsouples et nerveux frissonner au contact\nde ma main. Je dois dire qu’Aurélie ne\nfit pas un mouvement pour se défendre de\net enlacement qui était une caresse et\nui, avec toute autre, eût pu passer pour\nne prise de possession.\nElle s’assit à ma gauche au lieu de me\nfaire vis-à-vis.\n— Cette table est immense, dit-elle, nous\nserons mieux ainsi pour bavarder.\nSans doute l’occasion lui paraissait\nbonne à saisir au vol et, se rendant\ncompte de mon trouble, elle s'at-\nacha tout le long du repas à me\naire perdre le peu de sang-froid\nui me restait. Le petit vin de —\nMaransin d’un bouquet agréable, F\ni\n(Dessin de Bac.)\ntait passe autour de mon cou.\nUn bi\nest passablement capiteux. Il lui servit de com\nplice. Ma belle tante buvait sec, remplissait assi-\niiment mon verre de ce joli vin de sable, comme\non l’appelle dans le pays, et me forçait à lui faire\nraison. Enfin, pour mieux jouer son rôle d’Hébé,\nelle avait soin de relever sa manche large bien au-\néessus du coude. chaque fois qu’elle me versait à\nl oire, et me passait son bras nu sous le nez. C’était\ndéfier mes lèvres; aussi, bientôt,d’un mouvement\ntace, saisissant ce beau bras potelé, j’y appli-\nquai un baiser savoureux et prolongé, juste au pli\nde la saignée, une vraie gourmandise.\n— Grand enfant ! tu me chatouilles, dit-elle en\nriant.\nPuis au dessert, les domestiques partis, elle se\nplaignit de la chaleur et dégrafa le premier nœud\nde dentelles de sa robe de chambre, puis un\nautre... bientôt un troisième... et dans un mouve\nment coquet, se renversant de mon côté et se dé\ntirant comme une chatte, elle permit à mon re\ngard de plonger dans l’entrebâillement de sa robe,\nd’où sa gorge onduleuse et palpitante semblait\nprête à jaillir des guipures d’une chemise trêe\nouverte.'\nDu coup ma griserie était complète.\nElle le comprit et, se levant brusquement :\n— Allons au jardin, dit-elle, on étouffe ici.\n*\nElleavaitpris mon bras. Jusqu’ad premier détour\nnous marchâmesposément. Mais sitôt hors de vue\nde la villa, elle laissa tomber sa tête sur mon épaule\net, se pressantrconvulsivement contre moi, elle se",
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     "texte": "Le Livre de çomptes\nVous lui auriez donné tout de suite le bon Dieu\nsans confession à cette petite comtesse de Volan-\nges, vous n’auriez seulement pas eu la pensée\nd’effleurer de vos lèvres le bout de ses ongles na\ncrés, de troubler par un regard désirant ou par un\n.aveu discret la douce chasteté de ses traits, la tor-\npeur calme de ses grands yeux gris, pareils\naux flaques d’eau sans reflets qui dorment dans\nl’ombre épaisse des forêts.\nElle avait une voix claire et traînante d’enfant\nde chœur, des rires amusés d’ingénue qui ne com\nprend pas lorqu’on lui racontait à mots couverts\nou à phrases effrontées quelque chaude aventure\nd’alcôve, quelque méchant tour joué par une\nfemme à son mari.\nRien ne paraissait éveiller sa curiosité.\nAu bal elle se décolletait très peu, comme une\npensionnaire sortie de la veille de son couvent et\nqui croit commettre un gros péché en montrant\nle bout, de son épaule ou les rondeurs de sa gorge\nenveloppée de tulle.\nElle ne valsait pas comme ces coquettes savantes\nqui, entrois tours, grisent et affolent leur danseur\navec l’abandon de leurs poses, la caresse de leur\nbras nu qui vous effleure par instants, l’approche\nlente de leur corps onduleux qui se livre, qu’on\nsent à chaque mouvement comme entrer en son\nêtre.\nOn avait envie de l’appeler « mademoiselle »,\nde lui offrir des poupées plutôt que de l’amour,\nde jouer avec elle comme on joue avec les\ngamines, plutôt que de flirter même dans les\ncauseries du cotillon, fauteuil contre fauteuil,\nqu’interrompt brusquement une figure et qu’on\nreprend ensuite avec plus de fièvre, même dans\nle silence du salon désert, où le jour de récep\ntion l’on est resté après les autres, où dans\nl’ombre qui s’étend l’on cherche des mots\nqu’on n’ose pas prononcer, l’on a peur d’en dire\ntrop ou de ne pas en dire assez, tandis qu'une\nodeur de roses monte d’un bouquetier qu'on ne\nvoit pas, s’évapore comme une note de violon,\nqui va en se perdant, finit par se mêler à la subtile\net persistante odeur de la femme qu'on regarde et\nqu’on respire dans cet engourdissement de rêve\nqui commence.\nLa comtesse avait été élevée en province, chez\nune vieille tante rigide comme on n'en voit guère\nplus que sur les portraits de famille. Élevée à l'an\ncienne mode, qui apprenait les réalités de la vie\naux jeunes filles, qui n’en faisait pas des réciteuses\nde turlutaines inutiles comme Philaminte et\nCathos, des mannequins de couturiers, des détra\nquées qui s’évertuent à dégringoler, à copier les\ntoilettes et les allures de Tata Bourguignon ou de\nRosette Luxeuil, — ces vieilles gardes qui\npourraient être leurs grand’mères.\nDès l’enfance, on l’avait accoutumée à un ordre\nméthodique, à savoir que deux et deux font\nquatre, à dénombrer après les lessives les piles\nde linge blanc qu’on enferme dans les vastes\narmoires avec des bottelées de lavande, à sur\nveiller ses gens, à tenir au jour le jour les comptes\nde cette maison austère où l’on recevait tous les\nsamedis l’évêque, où, depuis des années et des\nannées, l’on fréquentait les mêmes amis, sans les\nremplacer, lorsque la mort en éclaircissait le\nnombre ; l’on faisait les mêmes choses aux mêmes\ndates, — les Pâques, le Jeudi-Saint: les confitures\nen septembre ; le départ pour la campagne en\njuillet, le retour après l’été de la Saint-Martin.\nEt de cette éducation, il restait à Mme de Vo-\nlanges quelque chose de pondéré, un besoin de\ntout noter, de tout additionner, une assurance de\nfemme qu’aucune question ne désarçonne, qui\nlorsqu’elle arrive en retard, — très en retard,\n— avec une voilette comme fripée parles baisers\nqui se pressent au moment où l’on descend de\nvoiture dans une rue lointaine, des cheveux re\ncoiffés vite dans l’émoi de l’heure oubliée, allègue\nplacidement qu’une amie l’a retenue à son « five\no’clock », qu’elle a été porter des secours dans\nune mansarde ou qu’elle a quêté à Sainte-Clotide\npour les orphelins de Madagascar.\nLe comte de Volanges n’était au reste pas ja\nloux, et il s’applaudissait de n’avoir pas épousé\nune de ces petites Parisiennes moqueuses et cu\nrieuses qui allument une cigarette avec leur con\ntrat, qui.traitent leur mari comme elles traitent\nleurs poupées, lasses dès qu’elles ont vu « ce qu’il\ny a dedans », et impatientes de passer à un jeu\nnouveau; d'avoir découvert cette gamine inno\ncente que l’amour n’attirait pas, qui ressemblait\nà ces saintes de vitrail dont les doigts agiles\ntournent un rouet, dont les lèvres entr ouvertes\nachèvent'une litanie, dont les prunelles indolen\ntes ne réfléchissent que le paradis bleu des ignorés.\nVous jugez quel fut son étonnement le jour où,\nen cherchant d'anciennes lettres au fond d'un\ntiroir, il trouva un petit volume marqué au chiffre\nde sa femme et dissimulé sous des sachets d'iris\nqui embaumaient la reliure de velours rose.\nPasplusgrand qu’un livre d’heures ou qu’un livre\nde sonnets, avec des coins d'argent polis par le\nfrottement familier des doigts.\nPourquoi Mme de Volanges, qui ne lisait ja\nmais, qui bâillait en ouvrant un roman, avait-\nelle aussi soigneusement caché ce volume ?\nQuelque amie pour la dépraver, pour lui des\nsiller enfin les yeux, pour lui apprendre ce qu'elle\nignorait encore en sa candeur sommeillante d'A-\ngnès, — les savantes ruses de l’amour, les joies\ndélirantes de l’oreiller, les sensations qui bri\nsent et qui engourdissent toute la chair, — ne lui\naurait-elle pas prêté un de ces bréviaires liber\ntins qui, mieux que les leçons du frère Philippe et\nde ses oies, donnent de l'esprit aux filles ?\nN’étaient-ce pas plutôt de douces prières qu'elle\nrecitait toute seule par une habitude invétérée du\ncouvent ?\nIl ouvrit le petit livre.\nC’étaient des notes brèves piquées soir par soir\ncomme des fleurs sèches qu’on colle sur un\nherbier, des impressions en deux lignes, de\nsimples dates avec un point d'interrogation ou\nun point d'exclamation, des mots abrégés comme\nun commencement d'énigme, des descriptions\nminutieuses de toilettes, des caquetages d’enfant\nqui s’amuse, qui vire d'une idée à l’autre.\nEt peu à peu avec les pages qui se succèdent une\nsorte d’éclosion lente, des curiosités soudaines,\ndes retours de bal inquiets où l'on se rappelle\nqu’on a valsé plusieurs fois avec le même danseur\nqu’il vous a dit très bas d'indiscrètes paroles; des\nquestions obsédantes où perce comme un éclat de\nrire moqueur : « Quel âge a donc mon mari ? »\ndes regrets tardifs : « Faut-il que j'aie été bête\njusqu'ici ! » Le commencement de la fin.\nPuis au milieu du volume, comme le relevé de\ndépenses courantes inscrites à la suite les une\ndes ures, entre des colonnes tracées à la règle\nle tableau suivant :\nGUY DE SABLEUSE\n0\n• • •\nLE BARON\n0\nJACQUES\n0\n1\n• •\nRICHARD\nO\nLE PETIT BOB\nO\nPÉPÉ\nO\n• • •\nM. DE VOLANGES\nO\n. 2\nQue signifiaient cette étrange et minutieus\ncomptabilité, ces signes géométriques, ces circo -\nférences multiples, cette liste de noms d’am\nparmi lesquels le sien avait une. mine si piteuse\nsi inattendue, semblait la pointe raillarde et équ\nvoque qu'on détaille avec des sous-entendus a\nbout d’un couplet d'opérette?\nA quoi cela rimait-il?\nQuel sens avait ce pointillement si inégal?’ Il\nn’osait pas l'approfondir, il redoutait de le devi\nner, de perdre ses illusions suprêmes, de se dire\nqu’il subissait le même sort que le commun de\nmaris, et qu’en prenant un chemin de travers\npour éviter tout accident il avait roulé dans un '\nfondrière plus profonde, plus boueuse que le\nautres?\nAprès tout, cela ne pouvait-il pas être plutôt\nune fanfaronnade de gamine, un amusement de\npensionnaire étourdie qui ne sait qu’inventer, et\nn’était-il pas absurde en s’imaginant que Mme de\nVolanges le trompait avec une pareille ribambelle\nd’amants ?\nM. de Sableuse, le baron, Jacques, le petit Bol .\nPépé, Richard de Montescourt, un véritable ser\nvice de semaine, de l’amour qui ne chômerait p: S\nun instant. Allons donc! Avec cette bouche dé\ndaigneuse, ces yeux paisibles, cette pureté angé\nlique, admettre, ne fût-ce qu'un instant, une telle\nperversion !\nCependant, sans rien dire, sans laisser transpa\nraître ni dans ses paroles ni dans sa conduite la\njalousie farouche qui lui tenaillait le cœur, le\ncomte surveilla sa femme, étudia la moindre cer-\nnure de ses paupières, le moindre frisson de son\ncorps, le moindre pli de son visage.\nIl l'observa sans trêve.\nIl remarqua que chaque jour, en revenant de\nl'église ou de ses visites, ou de ses courses chari-\ntables, avant même d’enlever sa voilette, elle s’en\nfermait dans sa chambre et griffonnait des notes\ndans le fameux petit livre.\nEt ses traits s'illuminaient alors, comme rosés\npar les lueurs d'un feu de joie qui flambe, sa bou\nche avait un sourire d'absolue béatitude ou B\nmoue boudeuse d'une déception. Sa tête se renver\nsait contre le dossier du fauteuil comme prostrée\npar une lassitude langoureuse ; ses yeux humides\nsuivaient dans le vide le vol d'un rêve nostalgique\net sa petite main, qui tremblait encore de fièvre,\négratignait le papier de points noirs.\nIl la suivit pas à pas toutes les fois qu'elle sor\ntait et s'aperçutbientôt que le mal était irréparabl - •\nque Mme de Volanges ne quêtait qu’à domicile.",
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Puis, passant à un autre ordre d’idées :\n— Au fait, petite, tu ne me remercies pas!... C’est\nmal... Tu sais, si tu as retrouvé ici les meubles, la\ntenture, toutes ces petites machines qui ornaient ta\nchambre.à ton ancien domicile... C’est à moi que tu\ndois ça...\n— Ah ! que je vous suis reconnaissante, Madame,\nfit Danièle avec une cordiale effusion.\n— Madame. Encore... Tu ne pouvais donc pas me\ndire : maman, ou du moins ma mère ?\nEt comme Danièle se taisait.\n--Ça viendra, reprit-elle... Laissons le temps faire\nson office ! Oui, ta vieille carapace de tante !\nElle se reprit vivement :\n— Je veux dire, Madame veuve Chevanceau, ne\nvoulait d’abord pas me laisser emporter tout ça... Mais\nj’ai tenu bon... j’ai même offert de le payer si elle\nl’exigeait. Faut dire qu’elle a refusé. Enfin j’ai fini\npar avoir raison d’elle... Et j’ai fait mettre tout ton\npetit bazar dans une voiture de déménagements.\n— Encore une fois, merci! murmura Danièle.\n— Allons, voyons ! Mange donc ton chocolat, mon\nbichon!... Tu dois mourir de faim. Alphonsine, la bonne,\nm’a dit qu’hier soir tu n’avais même point avalé une\ncuillerée de bouillon... Aussi c’est moi-même qui ai\npréparé cette tasse de chocolat. Tu vas m’en dire des\nnouvelles !\nEt comme Danièle trempait ses lèvres dans la tasse :\n— Est-il bon, mignonnette ? interrogea Zélie.\n— Excellent !\n— Ah ! c’est que quand je m’y mets, je fricote aussi\nbien qu’un grand chef! Ainsi, tiens ! pour le déjeuner,\nje vais vous confectionner des beignets d’escalopes au\nthym dont on se léchera les doigts ! Si tu descendais en\nprendre ta part à midi tu nous ferais joliment plaisir.\n— Mais... répliqua Danièle.\nElle n’eut pas plus ample loisir de s’expliquer : car,\ninterprétant sa phrase encore à venir, Zélie s’exclama :\n— Oh ! tu peux être tranquille, nous serons tout\nseuls dans le bar-room... Parfois, le soir, quelques\nhabitués viennent partager notre dîner... Mais le matin\nnous n’avons jamais personne. Tu descendras, dis, mon\nchou ?\nQuoique ayant fort envie de refuser, Danièle fit un\neffort sur elle-même.\n— Eh bien ! oui, consentit-elle.\nDu reste elle n’eut pas lieu de s’en repentir. Ainsi\nque l’avait annoncé Zélie, ce déjeuner fut tranquille et\nfamilial. Mme Tortillon s’y montra aux petits soins pour\nDanièle. Théodule fut conciliant. Parbleu ! il admettait\ntrès bien, lui aussi, que la petite trouvât du change\nment entre l'existence de jadis et celle qui lui était\nmaintenant réservée. Mais, comme avait dit la «grosse »,\nelle s’habituerait peu à peu à sa nouvelle vie, et finirait\npar y trouver de l’agrément. D’ailleurs il avait dessein\nde se retirer bientôt des affaires, et La Grenouille\ncédée dans de bonnes conditions, on irait s’installer\ndans une belle maison de campagne avec un immense\njardin, qu’il guignait à Fontainebleau et qu’on pouvait\navoir pour soixante mille francs, à condition de les\npayer comptant. Il contait ce beau projet à Danièle et\nà Zélie concluant ainsi :\n— Monsieur et Madame Tortillon seront alors des\nbourgeois campagnards, de braves rentiers, et Made\nmoiselle leur fille n’aura pas à rougir de ses auteurs !\nEt il riait d’un gros rire, tandis que dans ses pru\nnelles flambaient les flammes, de l’orgueil.\nUn peu étonnée de ce projet mirifique, Zélie se\nrécriait :\n— Etait-il donc farce ce Théo... Pour se payer cette\nmaison-là, comptait-îl donc décrocher le gros lot de\nPanama ? Comme il y allait ! Ils n’étaient pas à\nplaindre, c’est vrai, et les économies s’arrondissaient\ntous les jours, mais de là à pouvoir s’offrir un train\nd’au moins dix mille livres de rentes, sans compter\nl’achat de la maison, ils étaient loin de compte !...\nMais, en veine d’expansion, renouvelant son rire et\nse frottant les mains avec satisfaction, Théo interrompit\nsa tendre moitié.\n— Loin de compte ?... Pas tant qua ça, ma bichette.\nIl nous manque une cinquantaine de mille francs à\npeine.\n— Et tu crois que ça se trouve sous les pas d’un\ncheval ?\n— Sous les pas d’un cheval, non... Mais avec une\njolie fille...\nIl s’arrêta net. Toutefois ses yeux s’étaient posés sur\nDanièle avec une si bizarre expression que celle-ci\ntressaillit de joie, croyant deviner ce que Tortillon ne\nvoulait pas dire.\nSans doute Gérard s’était déjà présenté et lui avait\npromis, pour acheter son consentement, ces cinquante\nmille francs auxquels il faisait allusion. Une envie de\nquestionner son prétendu père aiguillonna la jeune fille.\nPourtant elle n’y céda point par dignité. De son côté\nle Tortillon, comme ayant regret d’avoir laissé échapper\nune partie de sa pensée, se hâta de changer de con\nversation. N’importe! l’espoir et le calme étaient plus\nque la veille encore entrés au cœur de la jeune fille.\nUne fois remontée dans sà chambre les heure» lui pa\nrurent relativement courtes. Deux jours pourtant, puis\ntrois s’écoulèrent, sans lui apporter de nouvelles, même\ndéguisées, des démarches de Gérard, Peu à peu une de\nces angoisses instinctives auxquelles elle était sujette\ns’empara d’elle. Devant sa pâleur et sa tristesse, la sol\nlicitude de Zélie redoubla, maladroite parfois, exagérée,\nmais pleine de si bonnes intentions qu’elle finissait par\ntoucher réellement [Danièle. Théodule, lui aussi, se\nmontrait prévenant, paternel, ne cessant d’offrir des\ndistractions, théâtres, courses, promenades, dîners à la\ncampagne que la jeune fille refusait obstinément, cela\nva sans dire. Jusqu’à Alponsine la cuisinière qui, con\nquise par la douceur de Danièle, lui proposa un matin,\ncomme amusement, de l’accompagner au marché.\n— Voyez-vous, mademoiselle, ça ne vous vaut rien\nde rester comme ça renfermée ! Vous auriez besoin de\nrespirer un peu le bon air et il n’y en a pas de meilleur\nque celui de Montmartre. Vous boiriez une tasse de\nlait chaud dans une vacherie de la rue Seveste, ousque\nles vaches ne sont pas poitrinaires, allez ! En sortant du\nmarché, nous nous reposerions un brin dans le square\nSaînt-Pierre et en revenant ce serait avec un fameux\nappétit que vous mangeriez les pêches et les raisins\nque vous auriez choisis vous-même.\n— Un autre jour, merci! répondit Danièle.\nDemeurant dans sa chambre du matin au soir, elle se\n« minait », comme disait Zélie. Vingt fois elle eut la\ntentation de poser une question à ceux que la justice lui\navait donnés pour parents : M. Tortillon aurait-il reçu\nla visite de M. Gérard Taverney? Sa fierté pudique la\nretenait. Mais, un matin, après une nuit d’angoisses et\nde sinistres cauchemars, elle était décidée à parler\nquand même, lorsque Zélie, entrant dans sa chambre\npour lui apporter « son petit chocolat », lui tendit en\nmême temps un papier.\nWILIIAM BUSNACH,\n(A suivre.)\n. 1——“o —\n",
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