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     "texte": "LE MUR, par Maurice Montégut\nRÉDACTION ET ADMINISTRATION\nBue Gluck (coin du Biv. HAUSSMANB\nPLACE DE L’OPÉRA\nANNONCES ET RÉCLAMES\nAUX BUREAUX DU JOURNAL\nS, rue Gluck\n(Dessin de, Steinien:",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nLE MUR\nROMAN\nGIL BLAS vient de commencer la publication d’un\ndramatique. roman de Maurice Monté <>ut ; LE MUR.\nC’est une mirante histoire d’amour qui a pour cadre ;\nParis, en les semaines ourm ntées de la Commune,\nNous en détachons, pour nos lecteurs, un des prin\ncipaux épisodes,\n(Thérèse Dyonis, fuyant à travers les rues, emportant\ndans son manteau les trois cent mille francs volés à\nLudovic Charmes, délégué aux finances, est tombée\ndans un poste de fédérés; elle s’en échappe après .\ndes heures odieuses, — violée, déchirée dans la chair\net dans l'âme, — grâce à la survenue des troupes |\nversaillaises, attaquant les barricades...)\nThérèse ramassa ses vêtements épars ; son |\nmanteau, unique souci, était resté là où elle !\nl'avait jeté d’un grand geste, derrière la table des >\nrapports. Elle se rhabillait, les mains tremblantes, |\nmachinale, brisée de tout le corps, éperdue de\ntoute l'âme... Un immense dégoût de sa chair lui\nsoulevait le cœur ; elle était souillée vingt fois,\nsale; elle songeait vaguementaux caresses de l'eau\ndans une baignoire comme à des choses déli\ncieuses, extraordinaires...\nTous les fédérés étaient dehors; le crépitement '\ndes balles cinglait les murs, très sec, autoritaire.\nLa grosse voix du canon gronda au bout delà rue.\nLa barricade ripostait au feu par toutes ses em\nbrasures, et le tapage infernal s’établissait régu- .\nlièrement, pondéré, logique.\nSans songer au péril du chemin découvert,\nThérèse, tenant son manteau contre elle, se jeta\ndans la bataille. Un cadavre saignant, les bras en\ncroix, lui barra la route; comme il avait le nez en\nl’air, elle le reconnut au passage : c’était le lieute\nnant, la brute qui s’était jetée sur elle, avant les\nautres, celui qui l’avait violée vierge, — son pre\nmier amant. Elle l’enjamba.\nComme dans un corridor, la mitraille enfilait\nla ligne des maisons, ricochant aux devantures,\ncassant les lanternes, et des éclats de vitres tom\nbaient à terre avec fracas.\nLe drapeau rouge, troué, tenait encore au som-\nmet de l’épaulement,mais des brèches s’ouvraient\nprofondes au flanc des remblais, la fin était proche.\nSous l’averse de plomb, Thérèse fuyait, droite,\nles yeux immenses, hagards, dans une allure de\nrêve. Elle emportait sa fortune volée... elle la te\nnait là, serrée contre elle.\nMais cet argent lui coûtait cher...\nUne ruelle transversale, calme, déserte encore,\ndébouchait sur la droite; elle s’y jeta d’instinct,\nen bête traquée. Elle aspirait une seconde... un\nruisseau coulait clair...\n— De l’eau ! de l’eau !\nElle se baissa...\nUn moment après, redressée, elle continuait sa\ncourse dans les détours du vieux Paris.\nBrusquement, une pensée terrible, fulgurante,\nlui traversa la cervelle, la cloua sur place.\n•—-Si j’allais être enceinte de ces hommes, mur\nmura-t-elle.\nAlors, cette fois, son énergie tomba, ses jarrets\nfléchirent, elle s’abattit d’un bloc, le front sur les\npavés\nMAURICE MONTEGUT.\n",
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     "texte": ", —=====--- -—\nLe temps bien employé\nA cette époque-là, — voilà bien uue pièce de\ndix ans ; comme le temps passe ! — je payais mon\nloyer à des intervalles inégaux, mais peu rap\nprochés.\nÇa n’a pas beaucoup changé depuis, mais main\ntenant, j’ai une bonne propriétaire qui se con\ntente de me dire entre temps :\n— Eh bien ! monsieurA..., pensez-vous à moi ?\n— Mais oui, madame C..., lui souris-je irré-\nsistiblement, je n’arrête pas d’y penser.\nEt elle reprend, douloureuse :\n— C’est que je suis bien gênée en ce moment.\n— Pas tant que moi, madame C..., pas tant que\nmoi !\nA l’époque dont je parle, je me trouvais en\nproie à un propriétaire qui ne se fit aucun scru\npule d’éparpiller aux quatre vents des enchères\npubliques mon mobilier hétéroclite et mes col\nlections (provenant en grande partie d’objets\ndérobés).\nJe ne lis ni une ni deux, et, dégoûté.du quartier\nLatin, j’allai me nicher dans le premier hôtel\nvenu du quartier Poissonnière, parfaitement in\nconnu de moi, d’ailleurs.\nMaison calme, patriarcale, habitée pardesgens\nqu’on ne rencontrait jamais dans les escaliers et\nqui se couchaient à des heures incroyables de nuit |\npeu avancée.\nJ’en rougissais.\nJ’avais beau rentrer comme les poules, c’était |\ntoujours moi le dernier couché.\nJe ne connaissais pas mes colocataires, mais |\nleurs chaussures n’avaient aucun mystère pour |\nmoi.\nA la lueur de mes allumettes-bougies (de con-\ntrebande), je lesconnus et lesreconnus, sans jamais\nme tromper.\nPar exemple, je savais que le 7 chaussait assez\ncouramment de gros brodequins en cuir fauve,\ntandis que le 12 avait adopté la bottine en che\nvreau à boutons.\nEt toutes ces chaussures, rangées sur leur pail-\nlasson respectif, me semblaient, dans la nuit des\ncouloirs, autant de muets reproches.\n— Comment ! disaient les bottines à élastiques\ndu 3, tu rentres seulement et voici l’aurore !\nLes souliers vernis du 14 reprenaient :\n— Vil débauché, d’où viens-tu ? Dutripot, sans\ndoute, ou de quelque endroit pire encore !\nEt je m'enfuyais, confus, par les couloirs téné\nbreux.\nUne seule consolation m’était réservée : un\npaillasson qui ne m'insultait pas.\nNon pas qu'il fût jamais veuf de cuir ; au con\ntraire, toujours deux paires, une de femme, une\nd’homme.\nCelle de femme, jolie, minuscule, adorable\nment cambrée et visiblement toujours au service\ndes mêmes petits pieds.\nCelle d’homme, ondoyante, diverse et jamais la\nmême que la veille ou le lendemain.\nDes-fois,, bottes élégantes ; d’autres jours, soli\ndes chaussures à cordons ; ou bien larges souliers\nplats-,. pleins de confort.\nMais-tou jours de la bonne cordonnerie, cossue.\nLes hommes se renouvelaient, et on devinait en\neux des gaillards à leur aise.\nEt, en somme, se renouvelaient-ils tant que ça. ?\nPas tant que ça, car à force d’habitude- j arrivai\nà les reconnaître et à savoir leur jour.\nAinsi, les solides chaussures passaient sur le.\npaillasson infâme la nuit du mardi au mercredi.\nLa nuit du mercredi au jeudi était réservée aux\nbottes fines, et ce fut toujours le dimanche soir\nque je remarquai les larges souliers plats.\nUn seul jour de la semaine, ou plutôt une seule\nnuit, les jolies petites bottines restaient seules.\nEt ce qu’elles avaient l’air de s'embêter,, les.\npauvres petites !\nSouvent j’eus l’idée de leur proposer ma société,\nmais ie ne les connaissais vraiment pas assez\npour ça.\nEt régulièremet; toutes les nuits, du jeudi,, les\npetites bottines se morfondaient en leur pitoyable\nsolitude.\nJe n’avais jamais vu la dame hospitalière, mais,\nje grillais du désir d'entrer en. relations avec\nelle; ses bottines étaient si engageantes !\nEt un beau jour, dans l’après-midi^ je frappai à\nla porte.\nUne manière de petite bourgeoise infiniment\njolie, un peu trop sérieuse peut-être, vint m'ouvrir.\n' Je crus m’être trompé,. mais un rapide coup\n| d’œil sur les bottines me rassura : c’était bien la\n1 personne.\n1 J i ncendiai mesvaisseaux etdecarai ma flanrme.\nElle écouta ma requête avec un petit air grave,\nen bonne commerçante qui recevrait une com\nmande et se verrait désolée de là refuser :\n— Je suis navrée,monsieur; mais,.impossible...\ntout mon temps, est pris.\n- Pourtant, insistai-je, le jeudi?\nElle réfléchit deux secondes-:\n— Le jeudi ?Jai mon cul-de-jatte\nALPHONSE ALLIE.\n%\n",
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     "texte": "— .... . ——. ...\nCHANSON POUR MLLE\nTu crois au marc do-café,\nAux présages,, aux grands jeux :\nMoi je ne crois. tes. grands peux.\nTu crois aux contes de-fées,\nAux jours néfastes, aux songes,\nMoi je ne crois qu'en tes mensonges\nTu crois en un vague Dieu\nEn quelque saint spécial.\nEn tel Ave contre tel mal.\nJe ne crois qu'aux, heures bleues..\nEt roses. que tu m'épanches\nDans la volupté des nuits blanches.!\nEt si profonde est ma foi,\nEnvers tout ce que je crois.\nQue je ne vis plus q ue pour toi.\nPAUL VERLAINE.\n",
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     "texte": "Monsieur poivre\nLe véritable employé debureau,tel quelesfinan-\ncières le rêvent, le façonnent et l’utilisent,\nc’était Louis Auguste Poivre, second commis à la\nsous-direction des contributionsindirectesdeCh\ntellerault. Il avait les qualités de son état, et les\ndéfauts, plus précieux que les qualités. Il était\nexact, médiocre, paresseux, doué d’une écriture\nadmirable et complètement dépourvu d’initiative.\nIl méprisait ses collègues — le premier commis\nMourland et le surnuméraire Grandjacquot —\nmais il professait à l’égard de son grand chef,\nM. Bauvet, le sous-directeur, un respect fait d'ad\nmiration vague, d’envie résignée et de peur con\nfuse. Quand M. Bauvet entrait dans le bureau,\nPoivre ressentait une émotion comparable à celle\nd'une pauvresse éclaboussée par la Victoria d’un\ncocotte.\nIl venait d'avoir trente ans — qui ne vieillis\nsaient guère son visage rose et gras de campagnard\nsolide — lorsque la sous-direction de Châtelle-\nrault changea de titulaire. Le nouveau che\nM. Vavin, arrivait du Gard. C’était un homme de\npetite taille, d’apparence frêle et usée — le cran\nvoilé de quelques cheveux rares et longs,\nvisage jaune comme un vieux masque de cire, 1\nparole coupée de halètements. Il semblait n .\nvivre que par les yeux, qu’il avait très mobile\ntrès intelligents, très pénétrants. Toujours au tr.\nvail, il abattait une énorme quantité de bescg\nremplissant les imprimés de sa propre main, co\npiant lui-même les lettres qu'il rédigeait. On disa\ndans l’administration en parlant de lui :\n« C’est un homme d’une grande capacité et\nde beaucoup d’avenir. »\nM. Vavin était marié. Souvent, quand ils so\ntaient du bureau pour se laver les mains à la fon-\ntaine de la cour, les commis apercevaient à ui\nfenêtre la sous-directrice, assise, un roman si\nses genoux que ses yeux quittaient tout de suit\nou debout, accoudée à la barre d’appui. Elle éta\njeune encore : son origine provençale se marqua\nà ses cheveux de cigare, à son teint doré comn\nun muscat, aux palettes blanches de ses dents,\nses prunelles d’ambre, à ses paupières toujou\ncernées et meurtries comme par une saoûlée d\ncaresses. Elle dévisageait ses employés avec un\neffronterie de fille, qui épouvantait les pauvr\ndiables bien plus qu’elle ne les excitait. Poivre\nnotamment, n’osait plus aller à la fontaine avar\nd’avoir expédié le surnuméraire en reconnaissanc\n| pour s'assurer que madame Vavin n'était pas à sa\nfenêtre. Tout le monde tombait d'accord pour d\ndater que la sous-directrice devait avoir la cuisse\nlégère, et que le pauvre Vavin, ayant ruiné\n: saute dans le mariage, devait être aujourd'hui co\npieusement cocu.\nUn après-midi — c’était en juin, vers deu\nheures moins le quart, — Poivre, arrivé comme\nd’habitude le premier au bureau, essayait sa plun ’\nsur son sous-main en y traçant cette inscriptic .\n: parmi une foule d'autres analogues : « Poil\n(■Louis-Auguste.) aime le gigot », — lorsque\nporte souvrit et madame Vavin parut.\nElle était vêtue d’une robe de toile d’un bk\nmort, un peu écourtées aux manches. Les cheveux\nsombres, comme vernis, se relevaient sur le som-\nj met de la tête en forme de bonnet phrygien. Eli.'\nsentait la peau, le désir et l’été.\nPoivre, figé par la surprise, n’eut pas le lois .\nde ramener sous sa main, d’un geste familier\nd’écolier surpris, une paperasse administrative\nquelconque. Déjà madame Vavin était près de lu\nsouriante.\n5 — Je vous dérange, monsieur, dit-elle... Excu\n: sez-moi, c’est un service que je viens vous de\nmander. Avez-vous une belle écriture ?\nPoivre s’était levé ; il se reculait, balbutiant\n— Madame la sous-directrice... tout ce qu\ns vous plaira !...\nSans façon, la jeune femme s’asit à la place de\nl’employé. Elle s’accouda sur la table, faisant\nsaillir les courbes de sa poitrine et de ses hanches,\net parcourut des yeux le sous-main couvert\nd’inscriptions.\nLa dernière : « Poivre (Louis-Auguste) aime h'\ngigot », d’une encre toute fraîche, luisait, tirait\nl’œil. Madame Vavin se mit à rire, et regardant\nle commis dans les yeux :\n— C’est vous, monsieur, fit-elle, qui avez écrit\ncela ? C’est vous qui aimez le gigot?\nRouge jusqu'aux cheveux, Poivre fit un signe\nde tête affirmatif.\n— Eh bien! monsieur, vous avez une écriture\nsuperbe. Vous êtes tout à fait ce qu'il me faut.\nVoici L..M,Vavin donne un dîner après-demain:\nnous aurons toutes les autorités, le maire, le\nsous-préfet et les collègues de mon mari. Il nous",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ.\nfaut des menus. J’ai réussi à trouver chez un pape-\nier d'ici des cartons qui ne sont pas trop mal. Je\nvais vous prier de transcrire desons, avec le nom\nde chacun des invités, la liste des services et des\nins... Tenez, approchez-vous.\nIl s’approcha. Elle lui mit les cartons sous le nez,\nde petits rectangles teintés, avec des figurines\nmires et rouges dans les coins. Elle lui expliqua\nla disposition qu’il fallait donner à chaque\nigne. Elle lui montra, deux listes, l’une donnant\nes noms des invités, l’autre le programme du\nepas. Elle avait sa tête tout près de la tête de\nemployé, elle lui faisait respirer une atmosphère\n. apiteuse où les odeurs de ses cheveux et de sa\nhair se mêlaient à un très léger parfum d’hélio\ntrope blanc. Chaque fois que Poivre, inquiété par\ne voisinage, faisait mine de se reculer respec-\ntueusement, elle lui disait avec impatience:\n— Mais approchez-vous donc, monsieur...\nComme l’explication s’achevait, le premier\ncommis entra dans le bureau. Il salua Mme Vavin,\nl’air surpris. Celle-ci se leva et, s’adressant à Poi\nvre :\n— C’est compris, n’est-ce pas? Aurez-vous fini\ndemain soir?\n— Mais... oui... assurément... madame la sous-\ndirectrice.\n— Eh bien! demain, vers cinq heures, montez\nvous-même me porter votre ouvrage. Je vous\nattendrai.\nElle sortit, lançant au jeune homme un regard\nqui eût enflammé l’amadou. Quand on n’entendit\ndus le bruit de ses pas, Mourland interrogea\nPoivre.\n— Qu’est-ce qu’elle vous veut, la patronne ?\nPoivre expliqua la chose, un peu fier, un peu\nnquiet de la jalousie de Mourland. Effectivement,\nelui-ci pinça ses lèvres et retourna à son bureau,\ndisant :\n— Vous avez de la chance. Ça va vous mettre\ndans les bonnes grâces du chef, ça. Vous êtes un\ntype à arriver par les femmes.\n... Poivre consacra en tout dix-huit heures à\nonfectionner onze menus, ce qui faisait un peu\ndus d’une heure et demie par menu et environ\nleux minutes par lettre écrite. Il passa à cette\nbesogne une partie de sa nuit. Mais aussi, quand,\nau moment de porter son œuvre à la patronne, il\na montra à ses compagnons, Grandjacquot et\nMourland, lui-même, durent avouer qu’elle était\nparfaite. Le surnuméraire, enthousiasmé, s’écria :\n— C’est plus beau que de la lithographie!\nQuelques instants plus tard, l’employé, très\nle, la gorge serrée, pénétrait à la suite d'une\netite bonne dans l’appartement de son chef. Il\ntraversa l’antichambre, la salle à manger, le salon,\net enfin entra dans une petite pièce tendue d’an-\ndrinople, où, allongée sur un canapé, vêtue d’un\npeignoir en cachemire de châle, Mme Vavin\nlisait.\nElle tendit la main à Poivre. Celui-ci, n’osant\nmettre sa propre main de second commis dans\ncette main hiérarchiquement supérieure, y déposa\ndélicatement le paquet des cartons. La jeune\nfemme ne l’ouvrit même pas, le mit sur un guéri\ndon à portée de son bras. Elle semblait alanguie,\ntracassée, nerveuse.\n— Merci, monsieur, fit-elle. Asseyez-vous.\nPoivre alla chercher le plus petit des tabourets\net s'assit, très loin du canapé.\n— Mais non, fit-elle impatiemment. Asseyez-\nvous près de moi ; ici.\nElle lui désigna une chaise basse juste à côté\nd’elle. Poivre obéit. Son cœur ne battait plus. Il\ndevinait que quelque chose de grave allait se\npasser.\nQuand il fut assis, Mme Vavin le parcourut\nquelque temps des yeux. Ses prunelles avaient\npris une fixité d’hypnotique, sa poitrine s’agitait\npar soubresauts irréguliers, sa respiration sifflait\nentre ses dents. Poivre vit soudain le visage de la\njeune femme, tendu, altéré, s’approcher du sien ;\ndeux mains le saisirent aux bras, l’attirèrent, le\ncouchèrent presque sur le canapé... Il ne résistait\npas, épouvanté, balbutiant seulement : « Madame...\nmadame la sous-directrice !...»Mais elle le maniait\nà sa guise, lui disant : « Tais-toi!... Laisse-moi\nfaire!... Il n’y a pas de danger... » Alors il s’aban\ndonna comme une jeune fille surprise par un\ngarçon déterminé et vigoureux...\n... Ce qui arriva pendant le reste de cette jour\nnée, Poivre n'en conserva qu’une conscience\neffacée et un souvenir confus. Il est bien certain\nqu’il quitta l'appartement du sous-directeur, re\ngagna son bureau, et là, comme la veille, comme\nchaque jour, remplit des états, copia des minutes ;\nqu’il sortit à l'heure habituelle, dîna avec les col\nlègues à l’hôtel Vauban, joua à la manille et se\ncoucha. Mais tous ces gestes extérieurs furent, à\nproprement dire, accomplis par l’accélération\nacquise de ses nerfs et de ses muscles, et sa vo\nlonté ni son intelligence n’y prirent pas de part :\nl’une et l'autre étaient provisoirement hors d’usage.\nQuand l employé se réveilla, le lendemain matin,\naprès une nuit fiévreuse, une pensée unique lui\npolarisa le cerveau : «J’ai trompé le chef... j’ai for\nniqué avec la femme du chef. » Cette pensée ne\nlui donnait pas de joie ni d’orgueil; il avait, au\ncontraire, la conscience d’avoir accompli un acte\nmauvais et hors nature, d’avoir dérangé un ordre\nsocial établi, —comme un soldat qui, étant ivre,\na giflé son capitaine et qui, dégrisé, se réveille en\nprison, les fers aux mains, et, épouvanté, ne veut\npas croire qu’il a fait cette chose formidable. Lui,\nPoivre, n’était pas en prison, n’avait pas de me\nnottes ; mais il lui semblait néanmoins impossible\nque l’acte qu’il avait accompli demeurât sans châ\ntiment. Il se rendit au bureau, parla, travailla,\nmangea, dans la situation d’esprit et de nerfs d’un\nhomme qui a commis un attentat à la pudeur la\nveille et qui se dit : « Si la victime parle, je suis\nperdu ! » Sa souffrance, vraiment, était faite d’au\ntant de remords que d’anxiété.\nPourtant, la journée passa. Vers cinq heures,\ncomme il se disposait à sortir, la petite bonne des\nVavin l’arrêta dans le corridor.\n— Monsieur veut-il monter avec moi ?\nPoivre dut s’appuyer au mur pour ne pas chan\nceler. Etait-ce le chef, était-ce la femme du chef qui\nl’appelait ? Il n’osa pas questionner la bonne, et la\nsuivit, les jambes flageolantes, jusqu’à l’endroit\noù il avait été conduit la veille. La sous-directrice\nl’attendait; elle vint à sa rencontre et, avant même\nque la petite bonne eût tourné le dos, se pendit\nà son cou... « Mon bébé ! lui disait-elle, les yeux\ndéjà révulsés dans l’orbite, — que je t’aime ! Si tu\nsavais comme ça m’a paru long depuis hier!...\nViens ! viens vite... » Elle l’attirait vers le canapé.\nLui balbutiait encore : « Madame!... madame la\nsous... la sous-di... » Elle ne le laissa, pas ache\nver...\nLe lendemain était un dimanche. Poivre, ce\njour-là, ne sortit pas de chez lui, s’y fit même\nporter son déjeuner de la pension. Il barricada sa\nporte avec un meuble, obsédé par la peur de voir\nMme Vavin tomber chez lui à l’improviste et le\nprendre de force une troisième fois. Ses heures\nde solitude furent consacrées à rédiger, puis à\ncopier sur du papier de format réglementaire une\nlettre au directeur général, ainsi conçue :\n« Monsieur le Directeur général,\n» J’ai l’honneur de solliciter de votre haute bienveil\nlance mon changement prochain de résidence. Le climat\nde Châtellerault est contraire à ma santé et les méde\ncins m’ordonnent de ne pas y rester. J’accepterais tout\nposte analogue au mien, pourvu que ce soit dans un\ndépartement autre que la Vienne.\n» Te suis avec respect, Monsieur le Direc\nteur général, votre très humble et très\nobéissant serviteur,\n» Poivre (Louis-Auguste). »\nL'employé, au prix d’une nuit d’insomnie,\nn’avait pas trouvé d’autre moyen que celui-là\nd'échapper à son crime et à ses remords. Il joignit\nà la lettre un mot d’envoi adressé à M. Vavin et\nfit porter le tout à la sous-direction par la vieille\nfemme qui soignait son ménage. Quand la vieille\nrevint, sa commission faite, Poivre se sentit plus\ntranquille et plus léger. Le soir baissait; c’était\nl’heure du dîner; il s’enhardit jusqu’à sortir,\nmangea de bon appétit à la pension, fit sa ma\nnille habituelle, gagna, se paya coup sur coup\ntrois verres de curaçao et, un peu gris, rentra chez\nlui en chantant dans la rue.\nToute sa gaieté s’était évaporée quand il arriva\nau bureau, le lundi matin. Il était triste, inquiet,\nun peu souffrant de l’estomac. Le regret de tout\nce qu’il allait quitter lui montait dans le cœur,\nlentement, comme une marée, et l’appréhension\nde ce qu’il trouverait dans le pays inconnu où on\nallait l’envoyer. Pourtant il ne regretta pas sa\nlettre. « Il le fallait! » pensa-t-il. Et la vision, su\nbitement évoquée, du petit salon tendu d’andri-\nnople suffit à l’affermir dans sa résolution.\nVers dix heures, le premier commis parut dans\nle bureau.\n— Poivre, fit-il avec un mauvais sourire, le\nchef vous demande.\nPoivre, ramassant toute son énergie, quitta sa\nbesogne, et après avoir échangé sa veste de travail\ncontre le vêtement qu’il portait au dehors, monta\nchez le sous-directeur. Il le trouva assis à sa table,\ntenant entre les mains la demande destinée au\ndirecteur général.\nSans préambule, M. Vavin demanda :\n— Ainsi, monsieur Poivre, vous voulez avoir\nvotre changement?\n•— Mais, monsieur le sous-directeur...\nLe chef l'interrompit :\n— Vous comprenez que la raison de santé ne\nprend pas auprès de moi. Il n’y a qu’à vous regar\nder pour constater que vous vous portez à mer\nveille. Donc, vous devez avoir un autre motif.\nVous trouvez peut-être qu’il y a trop de besogne\nici ?\n— Oh! non! monsieur le sous-directeur.\n— Alors vous êtes mal avec vos collègues?\n— Oh! non! monsieur le sous-directeur... je\nsuis très bien, au contraire. Même je les regret\nterai, mes collègues.\n— Alors vous avez des dettes à Châtellerault?\n— Ça, pour sûr que non, monsieur le sous-\ndirecteur. Pas un centime.\n— Alors c’est une affaire de femme ?\nPoivre, que ce nom de « femme » fit pâlir, pro\ntesta du geste.\n— Eh bien! dans ce cas, conclut M. Vavin,\ncomme vous n'avez pas de raison pour vouloir\nvous en aller, et que celle que vous donnez au\ndirecteur général est de pure fantaisie, je refuse\nde transmettre votre demande et je la supprime.\nIl froissa le papier entre ses doigts et le projeta\ndans la corbeille. Poivre risqua un :\n— Mais, monsieur le sous-directeur...\n— Il n’y a pas de « mais », répliqua le chef...\nJe ne veux pas vous aider à commettre une sottise\nque vous regretteriez demain. Restez à Châtelle\nrault, croyez-moi. Je ne suis pas mécontent de\nvous, au contraire; et Mme Vavin, qui a été très\nsurprise quand je lui ai parlé de vos projets, dé\nsire absolument que vous restiez.\nPoivre croyait avoir mal entendu, il balbutia :\n— Madame la sous-directrice... a bien... voulu ?\n— Certainement, répliqua le chef... Elle s’op\npose d’une façon formelle à votre départ.\nEt, regardant l’employé en face, avec un arrière-\nsourire qui en disait long sur sa perspicacité de\nmari philosophe et soucieux de son repos, il\najouta :\n—- Elle a besoin de vous... pour copier ses\nmenus.\nMARCEL PRÉVOST.\nPour Paul Strohëker.\n",
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     "texte": "SUR L’EAU\nOh ! la barque rév e en les soirs, sans sommeil,\nLa barque au flot mourant du large balancée\nQue l'on détacherait, et qui d'une poussée\nLente, insensiblement vers le couchant vermeil\nNous porterait tous deux...\nLa nuit serait venue.\nJe te dévêtirais, et mes doigts caresseurs\nS'attarderaient longtemps en de tièdes moiteurs;\nPuis triomphale, enfin, te dressant toute une\nSous la brise plus f raîche et les rayons d'argent,\nA l'avant du bateau tu semblerais, hautaine\nEn la roideur des seins, la déesse qui mène\nLes tritons dans leur conque humide s’essoufflant.\nEt sur moi,- de tes yeux une ivresse infinie\nDescendrait, en voyant les irréels espoirs\nS’assouvir sur la barque rêvée en les soirs\nSans sommeil, les espoirs fous de l’étrange envie.\nHENRI VE N O RT.\n",
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     "texte": ".— •—\nRAMAGES D’OISEAUX\nDans SA chambre où LUI s’est introduit dans un out\ncoupable. La petite ville est endormie. LUI allonge\ndes jambes démesurées devant le feu et se rapproche\nd’ELLE qui a cessé de rougir depuis longtemps\nelle\nH m’appelait son ange 1\nlui\nMoi, je lui disais : mon chou.\nELLE\nAh i c’est que vous ne savez pas aimer, vous.\nLUI\nÇa dépend. Si au lieu de me trouver près d elle\nje me fusse trouvé près de vous, je me serais\nfendu de l’ange. Car vous en êtes un, Clémen\ntine.\nELLE\nNe vous fichez pas de moi comme ça.\nLUI\nNon ! blague dans le coin, vous êtes un ange, et\nsi nous remontons les Amours du Diable, je vous\ndistribuerai l’envoyé du Seigneur, celui qui tient\nl’épée et qui ne dit rier",
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     "texte": "LE PREMIER FEU\nIl r a maintenant de la buée aux vitres tous les ma\ntins,une fine gel 'e blanche sur les arbresbasdu ver\nger, et,devant la grille, à l'heure où les enfants du\npavspartent pour l'école, on entend le petit claque\nment de leur s sabots aux pavés delà route; les fruits\nsont cueillis, les orangers rentrés: dans la cour,\nles feuilles rousses bondissent avec des allures d'oi\nseau et, quand une porte s'entrouvre, saisies par\nle courant d'air, glissent sur les dalles en tour\nnant ; le chat erre dans tous les coins de la grande\nsalle, frileux et désappointé, aux rayons d'un so\nleil pâle que le vent chasse et ramène. La nuit\ntombe vite ; les soirées sont longues. Derrière les\nvitres fortement closes, la campagne que T ouragan\narpente semble livrée aux combats des saisons. Av\nsalon, les conversations languissenfle piano s'as\nsoupit, on dirait qu'on attend quelqu'un. Cé eU\nla lumière qui manque, la chaleur, et surtout un\nhorizon.\nMais voici qu on allume le premier feu. Entre\nles hauts chenets à profil de sphinx les sarments\npétillent sous les grandes bûches, dont l'écorce est\natteinte; après un petit sifflement où le bois mort\nmet sa dernière plainte et ce qui lui reste de sève,\nla fl amine s'élance droitect vivante, monte jusqu'au\nfaite de la cheminée où des nids du dernier prin\ntemps, tissés de paille et de plume, s embrasent vi\nvement ; puis d'un bond elle fait le tour de la pièce\npour reconnaître ses amis de l'an passé, se reflète\ndans le piano, les meu bles, empourpre les rideaux\ncramoisis et, comme dans des yeux aimés se rape\ntisse aux saillies des vieux cuivres. Elle furette\npartout : les figures des panneaux s animent et lui\nsonrent ; les fleurs du tapis, qu'elle éclaire et\ntiédit, semblent penchées vers elle sur leurs courtes\ntiges immobiles.\nBientôt tous ceux que la maison assemble,grands\net petits, sont réunis au foyer. Les enfants battent\ndes mains avec une grande envie de danser, comme\ndes petits sauvages devant la gloire du soleil. Des\nfenêtres d'où elles guettaient les absents cet été, les\nchaises se rapprochent du cercle de la cheminée ;\nprès du fauteuil des vieux parents, on s'assied et\nl'on cause, il semble qu'aujourd'hui commence une\nannée nouvelle. Peu à peu les mots s'espacent, tous\nles regards sont fixés au feu; les gens graves en\noublient leurs livres étalés sur la table, la jeune\nfille la romance ouverte au piano, et baby les mou\ntons qu’il faisait paître sur le velours du divan.\n*\n* $\nLe bois, dans ses enroulements d'écorces, ses en\nveloppes superposées, se consume en gardant sa\nforme, meurt par f ragments où l'on reconnaît l'ar\nbre, et la marque des branches, et la cognée des\nbûcherons. Puis c'est un éparpillement de tisons\nembrasés, le plus beau moment du feu; tout éclaire\net tout brûle; des horizons différents, selon les\nyeux qui les désirent, s'élèvent et croulent perpé\ntuellement : ce sont des carrières de métaux dorés,\nprofondes et lumineuses, des grottes sombres où\ntremble une étincelle, et des amas de cendres\nchaudes, légères et blanches comme autour d’un\nvolcan éteint. Il y a là des pays rêvés tout éclatants\nde soleil, les lustres allumés d'un bal, des colliers\nde diamants ruisselants et dénoués, le dragon das\ncontes de fées dont la bouche lançait des flamu\nIl y a là tout ce qu'on veut y voir, et dans Tatr. •\nphère paresseuse et tiède l'esprit se plaint aux f >\ntais ics.\nBientôt, comme ces rondes joyeuses qui franchis-\nsai nt en dansant les feux de la Saint-Jean, tous\nles souvenirs, dans leurs costumes du temps pass’,\ncar les souvenirs les plus récents sont toujou s\nhabilles à l'ancienne mode, défilent au-dessus . s\nflammes, l'un tenant l'autre, avec des sourires de\ntriomphe.\nChaque année ainsi ils reviennent, aussi vif s et\ntoujours plus nombreux, à la ronde intrépide, le\nfeu les effleure sans les atteindre, sans qu’ils y\nlaissent une rose de leurs cheveux; et de quel sa t\nrapide ils arrivent à nos regards ! le temps de leur\ndire : « Jeté reconnais », ils ont disparu dans un\ntumulte de fines silhouettes. La soirée sera loi; -\ntemps prolongée. Le vent n'est plus triste, puisqu' il\navive la flamme; la campagne doit sourire sous las\nvitres éclairées, et l'hiver, qui guette son jour d'ar\nrivée des coteaux où il s abrite, regarde comme d s\nsignaux les feux d'herbes rouges encore dans levas\ncendres, au milieu de la plaine, et la fumée légè. ,\ndorée, heureuse qui monte du grand toit d'ar\ndoises.\nALPHONSE DAUDET",
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     "texte": "Une Dépravée\nGRAND ROMAN INÉDIT\nPar William BUSNACII\nDeuxième Partie\nVII suite)\n— Tiens, ma poulette! Une lettre pour toi.\n— Pour moi!\n; — Mais oui!\n.— Mon Dieu! s’exclama Danièle.\nElle s’imaginait que cette lettre était de Gérard. I le\nt saisit Tenveloppe, mais en face de la suscription e\n1 demeura in er dite. L'écriture malhabile, aux caracté s\ncommuns et tremblés zigzaguant tout de travers sur le\npapier, ne ressemblait nullement à celle de Gérard. ni\npouvait lui écrire ? Que lui voulait-on ? Son désapp\ntement douloureux se mélangeant d’une curiosité 1 en\nnaturelle, avec une hâte fiévreuse elle déchira let e-\nloppe et ne fut pas maîtresse de réprimer un nom au\n. geste d'étonnement à la lecture des lignes suivantes :\n« Mademoiselle,\n« J ai l’honneur de vous informer que depuis quel os\n« semaines j'ai repris mes travaux de lingerie que les\ni « raisons de santé m’avaient forcée d'interrompre ai si\n| « que vous le savez. J'ose espérer que vous vou ez\ni « bien me continuer vôtre clientèle, comme par le p; ■\n: « Je prendrai donc la liberté de me présenter en\n! « vous tantôt aln de recevoir votre commande s'il 3\n« plaisait de m’en confier une, ce dont vous serait S\nj « reconnaissante,\n; z Votre servante respectueuse et dévouée,\n« Veuve Hermance Cassegrain. »\nHermance Cassegrain ! qu'est-ce que cela signifiait?\nN’était-elle donc plus au service de Gérard'. Pour uol\nprétendait-elle avoir travaillé déjà pour Danièle comme\nlingère ? A quel propos ces mensonges! Zélie ne lui\nlaissa pas le temps d'en chercher la cause possible\n— Qu’est-ce que c’est que cette lettre, mon bichon?\nquestionna la grosse femme.\nMalgré le désordre jeté en ses idées, la jeune filie\nvenait d’avoir subitement l’intuition d’une partie de la\nvérité. Gérard, éloigné d’elle par des obstacles qu’elle\nne connaissait pas, lui envoyait Hermance sous un\nprétexte qui lui permettrait sans aucun doute de l'en\ntretenir sans témoins.\nAussi la jeune fille reprenant sa présence d’espiit\nrépondit à Zélie en lui tendant la lettre :\n— C’est une excellente femme qui a travaillé pour mol\nautrefois et à laquelle je m’intéresse; aussi je vous\ndemanderai l’autorisation de la recevoir...\n— Et de lui commander toutes lez affaires qu’il te\nplaira. Comment donc, mon poulot ! Mais c’est au col\ntraire une excellente idée... Cela te désennuiera peut\nêtre un peu de t'occuper de chiffons.\nGrâce à cette permission, ce jour-là même à trols\nheures, Hermance Cassegrain pénétrait dans la chambr\nde Danièle. Tout en tendant affectueusement les mais\nà la brave femme, la jeune fille devant son air tout\"\n; tristé exhala à mi-voix un cri d'angoisse :\n— Il est arrivé quelque chose à Gérard !",
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     "texte": "yon de\nan ch is-\nn, tous\nmjou rs\nsus des\nires de\n’ vifs et\nide. Le\nu’ils y\nel saut\nde leur\nans un\n: long-\ntisqu’ il\nmus les\nr d’ar\nme des\ns leurs\nlégère,\n1 d’ar-\n1T\nntê\n2TI\nlois)\ne, pour sûr qu’il doit lui\n— Ah! ma chère demoiselle,\nsquare de la\nje ne prévois\nDanièle sortie\nTroisième partie\nI\nUN JOURNAL MONSTRE\nLh-niMmi. ■.\nLE CHEVALET\nPIGNEL DUPONT, fab', 17, rue Lepic,Paris\nxzwzaseronsesnone\nLe Gérant: Alfred THULARD\nomëtabts\nPEPTO-SANT\nFEPURATIF5francsama Aprnp FECZEWA-VIEESDUSANG\nU franco, c. mandat a Ee LA f La Lâa 28, rue Bergère Ecrire.\nManufacture\nde\n—=============\nWZICM 6. M. -- Enrvi ia en.\nsr9P0\nwelridute\nSeule crécaratonne fattgant pas l’estomac,\nte plus active corine LiBLEENORRHABIE et en venerai\ncontre les AFFECTIONS DUS VOIS URIAIES.\nDepot : Ph, 13, Bould Haussmann. BAKIS\net dans toutes les l’havmaeies.\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nwesarcnsas\nIncimaison avant et arrière.\nDouble face. La plus perfec-\nUUNTWACA&SES.. tiounédes chevalets d’atelier,\nmoins ch a que les eke alets ordinaires des autres maisons.\ns MAISON DE I er ORDRE\n7\nêtre arrive des choses terribles !\n— Lesquelles ?\n— Je ne sais pas au juste. Bien que Monsieur ait\nto lie confiance en moi, il ne m a point fait ses confi\ndences, ce qui prouve qu’iL doit se passer des choses\nextraordinaires! Ce que je sais, c’est que le lendemain\ndu jour où vous avez quitté l’asile, M. Gérard parti de\nchez lui la figure radieuse, est rentré le soir dans un\nétat à faire pitié : blême, hagard, les yeux rouges et\nles traits tirés. Durant une semaine, il n'a pas prononcé\nun mot. Enfin, a tout hasard, pour apaiser son humeur\nnoire et le forcer à manger un peu, je me suis hasardée\nà parler de vous, à lui demander de vos nouvelles.\n— Ah! ma pauvre Hermance, a-t-il fait, c’est là ce\nqui me tue ! J’aurais avant tout besoin de voir Danièle,\nde lui demander conseil, et je ne trouve aucun moyen\nd'arriver ju-qu'à elle.\nInterrompant la veuve, Danièle eut une exclamation\nd'étonnement.\nM. et Mme Tortillon se sont donc refusés à le rece-\nvoir ?\n— Non, mademoiselle. Mais l’un ou 1 autre sans doute\nserait évidemment resté en tiers dans 1 entretien que\nM Gérard désire avoir avec vous. Et il s’agit, paraît-il,\nde faits si graves...\n— Pourquoi ne pas m'avoir écrit.\n— Il a craint probablement que vos lettres ne soient\ndécachetées avant de vous être remises... Aussi, m’a-t-\nii adressée à vous sous le prétexte d’anciens travaux\nde lingerie, afin que vous m’indiquiez vous-même une\nheure et un endroit où il pourra vous rencontrer seule\net c ser avec vous !\n- Une heure, un endroit! Je ne sais comment\nfaire !\n— Cherchez, Mademoiselle !\n— Ah! fit Danièle avec joie, j’oubliais !... L’offre que\nm a faite Alphonsine de l’accompagner au marché\nnous sert à souhait. Demain à dix heures du matin, que\nGérard m’attende à Montmartre dans le\nplace Saint-Pierre, il m’y verra.\n— Seule?\n— Seule ! A moins d’un obstacle que\npas en ce moment.\nEn effet, le lendemain à l’heure dite,\n■d. Elle\non elle\nactères\n5 sur le\n-d. Qui\ntppoin-\nité bien\nlenve-\nouveau\nantes :\nelques\njue des\ne ainsi\noudrez\npassé.\nT chez\n'il vous\nait très\navec Alphonsine, prétextait la fatigue occasionnée par\nla montée de la rue Seveste et avertissait la cuisinière\nquelle attendrait dans le square que ses provisions fus\nsent faites. Tandis que la grosse fille, promettant de se\nhâter, s’enfonçait dans l’intérieur du marché, Danièle\npénétrait dans le petit terrain planté de quelques ar\nbres maigres, prétentieusement appelé square Saint-\nPierre.\nGérard l'y attendait.\n— Vous ! enfin ! Vous !\nSt l’entraînant vers un banc à peu près à l’abri des\noreilles curieuses et des regards indiscrets :\n— Danièle, fit-il, pour vous obliger à cette démarche\nqui risque de vous mettre dans la dépendance d’une\ndomestique, vous vo s doutez bien qu’il m’a fallu un\nmotif d’une exceptionnelD gravité.\n— Ce motif Gérard, v us allez me l’apprendre à\nl’instant, je pense !\nnifiait ?\nurquoi\ncomme\nne lui\nble.\nichon ?\ne fille\ne de la\nqu’elle\nus un\nle l’en-\nl'esprit\nur mol\ne vous\nqu’il te\niu con-\na peut-\nLe journal de la surdité est, sans contredit, l’organe'\nscientifique le plus importai! et le plus complet.\nLe numéro qui paraît aujourd'hui ne, contient pas\niiio ns de hait pages de texte (format des grands\njournaux politiques ; le nombre total des colonnes est\nde quarante-huit et les compositeurs ont dû manier\nenviron deux cent quatre-vingt-seize mille\nlettres, car cette débauche d’imprimerie comprend\ncent soixante-deux lignes par colonne ayant\nchacune trente-huit lettres.\nLes 4e et 5 e pages contiennent une magnifique gra\nvure représentant rinterieur de L’INSTITUT DROUET\nà l’heure du dépouillement du courrier. Au\npremier plan, le médecin en chef dictant ses ordon\nnances, entouré de ses sténographes; plus loin, les\nsecrétaires, teneurs de livres, etc.; au fond,les archives.\nAutour de la gravure, haute de 0,45 c. Sur 0,65 c. de\nlargeur, de nombreux récits des guérisons opérées.\nDans le corps du journal, plus de trois cent cin\nquante cures et attestations; des articles de tous\ngenres sur la surdité et les traitements connus;\nun exposé des expériences failes pour donner\nl’audition artificielle: une revue de la presse française\net étrangère; une chronique pleine d’ironie contre\nles panacées, etc., etc.\nEt tout cela coûte?\nABSOLUMENT RIEN...\nEn effet, l’Administration du JOURNAL de la SURDITÉ\na décidé d’envoyer gratuitement ce numéro excep\ntionnel à toute personne qui en fait la demande,\n112, boulevard Rochechouart, à Paris.\nCAOUTCHOUC DILATÉ a BAUDRUCHE\nà trois\nh ambre\n5 mains\ntout at-\net APPAREILS SPÉCIAUX, indispensables pour usage intime, Hommes et Daines\nPLUS DE 300.000 CORRESPONDANTS\nDemander le Catalogue Général Illustré (16 pages et 90 gravures) qui est envoyé sous enveloppe caohetbe conta 30 cent: en timhces-pasto, remhounsables aupremiev achat\nLA MAISON EST OUVERTE TOUS LES JOURS ET PA PAS DE SUCCURSALE\nSoayyütoMWGE)\nGIL BLAS ILLUSTRÉ oublie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser à M. Ledanois, 8, rue Gluck. )\nGérard eut un geste de désespoir.\n— Je devrais, continua-t-il, avoir le courage de vous\ncacher ces choses odieuses, de vous taire le déshonneur\ndes miens ! Mais dans ce cas, c’est moi que vous accu\nseriez... et je ne puis supporter cette idée,\n— Je vous accuserais? Et de quoi, mon Dieu !\n— De ne plus vous aimer, peut-être...\nEt comme Danièle demeurait muette d’étonnement,\nlui, avec un effort, en termes voilés mais sans réticence,\nmit Danièle au courant de la criminelle liaison existant\nentre son père et Renaude, de la scène à laquelle il\navait assisté et du dénouement imprévu qu’il s était vu\ncontraint de lui donner.\nPâle et le cœur serré, la jeune fille écoutait sans mot\ndire le récit de Gérard.\nQuand il l’eut terminé :\n— Vous avez bien fait, mon ami, dit-elle simplement.\nIl fallait avant tout épargner ce coup terrible à votre\n— Mais vous, Danièle, vous ! En attendant que je\nsois libre, qu'allez-vous devenir, dans le milieu horrible\noù l’on vous a jetée ! Cet homme et cette femme qu’on\nvous a imposés comme père et mère, ne vont-ils pas\nvous torturer ?\nDanièle eut un geste de ravissante douceur.\n— Il faut gagner le bonheur comme le paradis, par\nde longuues années de purgatoire ! Ce sera le mien que\nje ferai dans la maison de ces gens que nous avions\nmal jugés d’ailleurs. Certes, je ne les crois pas d’une\ngrande honnêteté ! Mais ils ne sont point foncièrement\nméchants. Ils font tout leur possible pour me complaire.\nPendant l’année que je passerai loin de vous, Gérard,\nje continuerai à me cloîtrer étroitement dans ma\nchambre, entre votre pensée et le souvenir de ma\nmère. Nous ne nous verrons pas, mais peur nous sou\ntenir l’un l’autre dans cette épreuve, nous nous écri\nrons, mêlant nos âmes à défaut de nos existences !...\nUns année, comme l’a dit cette Renaude qui, je m’en\ndoutais bien, devait me porter malheur, une année est\nvite passée !\nElle souriait presque, la main abandonnée dans celle\nde Gérard qui, éprouvant l’envie folle de s’agenouiller\ndevant cette adorable enfant si généreuse et si brave,\nla contemplait avec extase. Dans la clarté de ses yeux\nd’ange, il puisait le courage de . supporter tout ce que\nl'avenir allait lui apporter de souffrances.\nAlphonsine parut à la petite grille du square.\n— Embrassez moi, vite, Gérard ...\nPersonne ne les voyait. Le jeune homme la pressa\ntendrement dans ses bras, puis elle s’enfuit.\nDemeuré seul :\n-— Cette année qui doit passer vite, murmura-t-il,\ncette année aura pour moi la durée d’un siècle!\nLe « rapide » filait à toute vapeur. Dans le coupé qui\nles emmenait vers la classique Italie, Gérard et Renaude\ndemeuraient muets ; lui, ne déguisant plus son accable\nment, elle, un peu gênée, malgré sa tranquille audace.\nDepuis le matin, ils étaient mariés. Dans la solitude\ndu wagon, délivré de l'horrible comédie que durant\nParis. - 19, Boulevard Montmartre. - Paris\nun long mois il lui avait fallu jôuer, le jeune homme\nse replongeait dans sa tristesse, avec un amer soula\ngement .\nOh ! oui, il avait cruellement souffert pendant tout\nce temps employé à régler les formalités de cet exé\ncrable mariage.\nDu jour où, pour lui épargner une mortelle douleur,\nGérard avait menti à sa mère, il n’était pas une minute\nqui ne lui eut apporté une torture.\nLa première, la plus grande de toutes peut-être,\navait été de se retrouver avec son père !\nA la louange de ce dernier, hâtons-nous de dire\nqu’ aussitôt que Renaude l’eût mis au courant de la\nscène imprévue qui avait éclaté entre elle, Mme Ta-\nverney et Gérard, il s’était absolument refusé d’abord à\nun pareil dénouement de sa passion pour sa pupille.\nH H LU A M B U SK A CH.\n(A suivre:\nP arlez-vOus ANGLA S,ALLEMAND,ITALNN,ESPAGNOL ?\nApprenez SEUL une angue en 4 mois, mieux qu'avec un pr.e seur.\nPdH !CCENT. Nouvelle méthode claire, simple, très facile. Plus d’étude\nrebutante qui découragé. - Preuve, essai wlangue franco contre 66 cent,\nalrssés: mutpf onpuci/pr, 13-3, rue McntWoi. Paris\nxaxesesnoxnnantaszazcanaasasazancaz=====a=======================x========\n",
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     "texte": "AIN DU MODÈLE\nPar L. XANROF\nC é.tait un’pe.tit’ i _ ta.lienneQui posaitdans les\n. tôliers, El] ” a . vait dix huit ans à peine. Des ptits pieds et des\ngrand ■ uhers.Quciqu el - le fut un peu bébef,Elle\nentill’\nnccur,Mais répandait un’ drôl'd odeur, Car cli' s‘la_vait Ja -\nREFRAIN\nles rapins, Suffit pasd'.tre belle. Faut prendr'des hains,de. bar\nQuand on veut etr mo .del Chez les' ra-pins/hez tes ra-pins.\nOn là présente à Roche grossi-\nPour poser dans un grand tableau ;\nMais il dit en voyant la gosse ;\n« Elle a donc un’ mal ad i’ d’peau ?\n« Elle es ^ sa ^ c01nm 'l re ' t'-deux fumistes,\n« V'iàquarant’souspourpmndf : u bain:\n« Si tu ne l’as pas pris d’ici d'main,\n“J t envoi’ che^ les impressionnistes. »\n(Au refrain.)\nLa p tit’, qu'avait pas l’habitude,\nFut m’née au bain, triomphal’ment \\\nOn l’enferma, comm’feu Latude,\nDans un petit’ cl ambr' peinte en blanc ;\nLes rapins rester’,:t à la porte,\nMais, au bout de sept heur's un quart,\nils ui crièr’nt : « V’Ià qu’i' s’fait tard’\n« Réponds-nous au moins si t'es morte. »\nZ--R*y\nt«w** '\nIls entrent, n’ayant pas d’repense,\nils trouv’nt la p’tit' penché' sur 1’:au\nDisant : « J’peux plus boir’, je défence !»\nElle aï ait V vent’ comme un tonneau.\nPar suit’ d'une erreur fantastique,\nElle avait cru que ça s buvait.\nElle mourut des suit’s de ce fait,\nQuarante ans après, hydropique.\nDepuis ce temps-là, Vitalienne\n.4 l'horreur de l'eau, tellement,\nQu'il y a pas moyen qu'on obtienne\nQt'eir se lav’ plus d'un’ fois par an; •\nLa moral' de cette romance,\nC'est qu’ l'eau, ça sert à l’extérieur i\nFaut pas s'en mettre à l'intérieur,\nA moins d’un' très grav' circonstance.\n(Au refrain.)",
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