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     "texte": "Les Draps de GOTCTICTC\nGENEVIÈVE LAFEUILLE, cocotte ordinaire.\nAlice Devigne, cocotte ordinaire.\nComte Arthur Duclaqué, cinquante ans, vieux\nnoceur.\nMARIA, bonne.\nMaria, après avoir tiré les rideaux.— Madame?...\nMadame?... faut se lever.'\nGeneviève, sortant la tête de dessous les couver\ntures. — Quoi? Qu’est-ce qu’il y a?\nMaria. — Faut se lever. '\nGeneviève. — Quelle heure est-il?\nMaria. — Midi plus le quart.\nGeneviève. — Je suis va... (Elle bâille.) vanée !\nMaria. — Eh ben ! et Mme Alice qui vient déjeu\nner?\nGeneviève. — Tiens! c’est vrai... (On gratte à la\nporte.) Ouvrez donc à Kikite.\nMaria. — Kikite! parlons-en.\nGeneviève. — Qu’est-ce qu’elle a encore fait?\nMaria. — Ce qu’elle a fait! c’te petite cochonne a\nencore pissé dans le salon.\nGeneviève. — Vous ne l’aviez donc pas descen\ndue? ■\nMaria. — C’est que je rêve... Mais depuis que le\nfroid est arrivé, Mlle Kikite veut plus faire ses be\nsoins dehors.\nGeneviève. •— Ce qu’elle est intelligente!\n. Maria. — Je ne dis pas le contraire... Mais si\nvous croyez que c’est amusant...\nGENEVIÈVE, à Kikite qui a sauté sur le lit. — Vi\nlaine'! sale!... Elle comprend tout!... Vous savez\nque votre mère finira par ne plus vous aimer, si ça\ncontinue? (Coup de langue sur le ne^.)\nMaria. — G’est-y Dieu possible de se laisser lé\ncher comme ça! Et elle arrange les draps, oui!... des\npropres d’hier, pardessus le marché!\nGeneviève. — Ça fait rien... faudra pas remettre\nceux-là ce soir.\nMARIA. — Ah!\n' Geneviève. — Je passe ma soirée avec Duclaqué.\nMaria. — M. le comte?\nGeneviève. — Oui... Un œuf et du thé demain\nmatin, hein?\nMARIA:— Bon.\nGeneviève, s’asseyant sur le lit. — Mes bas et mon\npeignoir rose? (Elle se lève. Coup d'œil dans la\nglace, bnpeu d’eau sur les yeux. De la poudre.) Là,\nça y est. '\nMaria. — Tenez, tenez, madame!...\n; Geneviève. — Quoi!\nMaria. -— Elle repisse!\nGeneviève, après avoir remonté ses bas. — Venez\nici...voulez-vous venir ici?... (La chienne s'approche\nen rampant et, par peur, cette fois, décrit un petit\nruisseau tout en avançant.) Attrape!... (L’embrassant\nvivement.) Chérie, va!\nMaria. — V’ià Mme Alice : on a sonné. Faut-il la\nfaire,entrer ici ?\nGeneviève. — Mais oui. (Nouveau coup d’œil dans\nla glace.)\nAlice. — Bonjour, toi.\nGeneviève. — Bonjour.\n. Alice. — Je suis en retard, hein?\nGENEVIÈVE. — Je me lève, ma chérie.\nAlice. — Mazette’! les beaux draps! tu te mets\nbien! Combien as-tu payé ça?\nGeneviève. — Ma-foi, me souviens plus.\nAlice. — Mince de dentelles ! ce que t’es chouette !\nGeneviève. — Le gosse a pourtant assez crié!\nAlice. — Quel gosse? ,\nGeneviève. — Georges.\nAlice. — Ça marché toujours, donc?\nGeneviève. — Oui.\nAlice. — Et rapport à quoi qu’il a crié?\nGeneviève. — La dentelle énerve Monsieur et le\nchatouille .\nAlice. — Pauvre mignon!... Moi, je viens de m'en\nacheter en satin noir.\nGeneviève. — Non!\nAlice. — Parole.\nGeneviève. — On doit rien glisser.\nAlice. — Quand on est dedans, ma chère, on se\nfigure être dans de la crème! Ce que c’est rigolo!\nGeneviève. — Et ils aiment ça?\nAlice. — Qui?\nGeneviève. — Eux?\nAlice. — J’en sais rien... Ça les change, en tout\ncas.\nGeneviève. — Au fond, tu as raison, faut les épa\nter : il n’y a que ça de vrai,\nAlice. — Pour sûr.\nGeneviève. —Ainsi, chez moi, ils ont chacun leurs\ndraps.\nAlice, éclatant de rire. — Tu n’es pas blagueuse\nà moitié, toi !\nGeneviève. — Je te le jure, là.\nAlice. — Alors, tu en as des tas!\nGeneviève, froissée. —Dis donc!\nAlice. — Je plaisante, voyons. Et quand tu le leur\ndis, ils le croient.\nGeneviève. — Tiens, je le leur prouve.\nAlice. — Comment ça?\nGeneviève. — Ah ! voilà ; c’est mon secret.\nAlice. — Oh! tu peux me le confier.\nGeneviève, en se passant la main sous le menton.\n— Des nèfles.\nAlice. — Eh bien! t’es pas chic.\nGeneviève. — Allons, viens déjeuner.\n(Cinq heures: un tour de bois. Six heures: toilette\ndu soir, compliquée. Huit heures : dîner. Neuf\nheures à minuit et demie: concert ou autre diver\ntissement. Retour.)\nDuclaqué. — Tu t’es fait photographier?\nGeneviève. — Jolie, pas?\n: Duclaqué. — Faudra que tu m’en donnes une?\nGeneviève. — Si tu veux, mon mignon.\nDuclaqué. — Et avec quelque chose derrière.\nGeneviève. — Entendu. Je te laisse une minute\nDuclaqué. — Où vas-tu?\nGeneviève. — Chercher Kikite.\nDuclaqué. — Encore! Pas dans le lit! Elle est\ngentille, Kikite... mais il y a des moments où elle\nme rase.\nGeneviève. — Bon... bon.\nDuclaqué, s’approchant près du lit. — Et puis, tu\nsais...\nGeneviève. — Qu’est-ce qui arrive?\nDuclaqué, hochant la tête. — Tes draps...\nGeneviève. — Quoi, mes draps? Qu’est-ce qu’ils\nont?\nDuclaqué. — Permets-moi de te dire qu’ils sont\nplutôt fripés.\nGeneviève. — Fripés! C’est toi qui es fripé!...\nD’abord, tu sauras, mon cher, que ce sont ceux de\nla dernière fois.\nDuclaqué, riant. — Ah! non, non, ce que tu as\ndu toupet! il y a un mois que je ne t’ai pas vue!...\net je suppose que tu les changes de temps en temps,\nalors...\nGeneviève. — Y a pas d’« alors »! Il y a un mois...\net puis après? espèce de grande bête!\nDuclaqué. — Que veux-tu?... c’est plus fort que\nmoi; rien qu’en pensant qu’un autre...\nGeneviève, furieuse. — Ce sont les tiens, là! quand\ntu feras l’imbécile et le dégoûté pendant deux\nheures! Prends la lampe et viens avec moi.\nDuclaqué, se calmant. — Te fâche pas... je te\ncrois.\nGeneviève, le prenant par la manche. — Je suis\ndélicate et propre avant tout... Viens avec moi.\n(Et, suivie de Duclaqué, elle passe dans la lingerie.)\nGeneviève. — Et maintenant, fais-moi l’amitié\nd’ouvrir cette armoire.\nDuclaqué. — Pourquoi faire?\nGeneviève.— Ah çà ! écouteras-tu! Je te repète\nd’ouvrir cette armoire... et regarde, crétin !\n(Sur une longue tige de fer des draps sont suspendus.\nA chaque drap, une étiquette est épinglée.)\nDuclaqué. — Eh bien! quoi, c’est du linge.\nGeneviève. — Du linge? probable, c’est pas du\npoisson! Au lieu de parler à tort et à travers, si tu\nlisais ce qu’il y a sur les petits morceaux de carton\nqu’il y a après.\nDuclaqué. — Ah! bon... (stupéfait.) Oh!\nGeneviève. —Ça te la coupe, ça, mon bonhomme.\nDuclaqué. — Georges Duclerc... Armand Salut...\nHenri Beaunamour... ancien député... Raoul... il\nn'a pas de nom de famille, celui-là!\nGeneviève. — C’est un homme marié.\nDuclaqué. — Ernest Bouquet... Maurice La-\nraide... Michel Boileau... Parent de l’autre?\nGeneviève. — Sais pas.\nDuclaqué, après avoir encore lu quatre ou cinq\nnoms. — C’est épatant ! épatant ! épatant !\nGeneviève. — Là, tu ne m’embêteras plus, du\ncoup! Sur ce, au dodo, bébé.\nPIERRE WOLFF.",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nLe Voyage dans les Yeux\nEn l'eau tiède des yeux tranquilles combien j’ai\nSouvent, le soir, plongé mon visage et nagé\nDans leur silence, vers une rive inconnue !\nMon âme s’y sentait toute légère et nue\nEt délivrée enfin des pesanteurs du corps.\nAutour d’elle, pas même un cercle de ces moires\nQui, dans l’eau, pour un souffle, un éveil de nageoires,\nS’élargissent comme les sons mourants des cors.\nNul trouble dans les yeux à cause de mon âme,\nTant elle nage doux, tant elle insiste peu,\nEt soudain se libère en leur infini bleu,\nDevenue une brise, un parfum, une flamme,\nUne fleur, tout au plus un vierge nénuphar\nQue, sans savoir son âge ou s’il pèse, l’eau porte...\nAinsi mon âme, en l’eau des yeux noyant son fard.\nToute fraîche, croit qu’elle a fini d’être morte!\nGEORGES RODENBACH.\n4\n",
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     "texte": "L’ACCIDENT\nI\nMme de Morancey, le chapeau sur la tête et les\ngants à la main, recommanda gaîment, du vesti\nbule :\n— Annette? le couvert de Georges, ce matin.\n— Je sais, répondit la vieille gouvernante, c’est\naujourd’hui le cinq...\nLa porte de l’antichambre claqua, et, vivement\nMme de Morancey sortit. Une fois dehors, sur le\ntrottoir de la rue de Berry, elle se dirigea vers les\nChamps-Elysées, qu’elle descendit de son pas de\nbrune, alerte et menu. C’était une matinée aiguë\nd’avril, sentant frais la verdure trop' verte, trop\njeune, avec une brise perfide et coquine, qui vous\ndonnait sur la figure la sensation de chiquenaudes.\nDes cavaliers se hâtaient vers le bois, et les naseaux\nde leurs montures soufflaient, à intervalles réguliers\ndes jets de fumée blanche. Touten haut de l’avenue,\nl’arc de l’Étoile se dressait comme un colossal\nviaduc enveloppé de brume.\nLa jeune femme allait droit devant elle, affectant\nce petit air sérieux, posé, comiquement hautain que\nprend toute Parisienne qui a un but bien déterminé,\nce petit air de bravade et de défi qui semble dire à\ntous les passants : « Je vais là... où j’ai affaire, et\nvous ne m’en empêcherez pas! »\nDe la même allure décidée elle traversa la place\nde la Concorde, passa le pont, et s’engagea dans le\nboulevard Saint-Germain où roulaient sourdement,\ncomme des wagons, les premiers tramways.\nÉvidemment elle allait à un rendez-vous, et tout\nl’indiquait : sa course précipitée, l’heure matinale,\nla Joie impatiente qui, depuis quelques instants,\nrayonnait sur son visage. Elle approchait, à coup\nsûr, de l’endroit convenu. Soudain, en face d’un\nancien hôtel d’aspect sévère, elle laissa échapper un\nléger cri. Au même instant, un bambin de dix ans\nqui se promenait à côté d’un vieux domestique en\nlivrée, s’élança vers elle et lui sauta au cou, en l’ap\npelant : Maman!\nLe valet fit de loin un salut respectueux de la tête\net rentra dans l’hôtel.\nM me de Morancey, judiciairement séparée du comte\nde Morancey — auquel avait été confiée la garde de\nGeorges, leur unique enfant, — venait ainsi tous les\ncinq du mois, chercher son fils au coup de neuf\nheures. Elle passait la journée avec lui et le rame\nnait après le dîner. Ainsi que le matin, le domesti\nque se trouvait, le soir, devant la porte pour attendre\nson jeune maître et prendre dans la voiture les\nfriandises, les jouets de toute sorte dont sa mère\nl’accablait à chaque sortie. Le comte ne paraissait\njamais au moment de la réunion, ni à celui de la\nséparation. Cela durait depuis dix-huit mois.' 1\nMme de Morancey appela un fiacre afin d’être plus\ntôt arrivée, car elle n’avait pas de « temps à perdre »\net illui fallait brûler cette précieuse journée dont les\nminutes comptaient double, aussi rapidement, aussi\nfollement que d’autres brûlent leur vie, tâcher dans\nces douze heures de faire tout tenir : les soins, les\ncaresses, les mille et une recommandations sur la\nsanté, sur le chaud et le frpid ; les baisers, les\ncâlineries, le plus de distractions possible; deux\nbons repas avec les plats suc rés qu’il préférait, et\npuis, le laisser raconter, cet enfant!... parler à son\ntour! '1\nQuelle besogne surhumaine pour la pensée et pour",
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     "texte": "eIL. BLAs rLUsfRd\n-ses\ne cœur! On n’avait pas le droit de rester sans rien\ndire, l’esprit en repos. Les secondes, par proportion,\nreprésentaient une semaine.\nMme de Morancey, pendant le déjeuner, considé\nrait son fils avec idolâtrie, absorbée à le servir, s’in\ngéniant à devancer ses désirs les plus timides. Et\nelle le serrait dans ses bras à tout propos, lui deman\ndant pour la vingtième fois :\n« Es-tu bien? M’aimes-tu beaucoup? As-tu faim? »\nLe petit, les pommettes allumées, un peu grisé\npar cette tendresse incessante, se laissait choyer gen\ntiment, pouvant à peine suffire au torrent des ques\ntions maternelles.\nEn se levant de table elle se mit à ses ordres :\n« Il n’est pas tard, dis ce qui t’amuserait ? »\nL’enfant hasarda, la bouche encore pleine :\n— Aller sur le boulevard pour voir les boutiques.\n— C’est entendu ! dit-elle; — et ilspartirentpresque\naussitôt.\nLe temps était tiède, et un soleil bienveillant\nchauffait les rues où les arroseurs en chapeau de\npaille, précurseurs de la belle saison, remorquaient\ndéjà l’appareil roulant de leurs tuyaux. Chargés de\ngamins et de fillettes entourant une institutrice mal\nmise, des landaus opulents passaient avec des cer\nceaux accrochés à leurs lanternes. Toutes les nour\nrices de Paris étaient dehors.\nMme de Morancey gagna bientôt les boulevards.\nGeorges lui échappait brusquement pour courir à la\ndevanture d’un magasin, ou bien pour admirer aux\nkiosques les images des journaux illustrés pendus à\ndes ficelles par des chevilles de bois, comme le\nlinge qu’on fait sécher. Il ne tardait pas à revenir\nauprès de sa mère. Ce manège se répétait sans re\nlâche. Peu à peu la jeune femme, tout en suivant son\nfils du regard, était tombée dans une rêverie pro\nfonde, et, une noce de commerçants débouchant\nd’un portail, les carrosses à la queue leu leu, tout à\ncoup le jour de son mariage, à elle, émergea du\npassé. Elle revoyait l'étroite sacristie de Sainte-\nClotilde où avait défilé la plus haute noblesse de\nFrance; son mari, fier et pâle, accordant des poi-\ngeées de main, et les équipages encombrant la place.\nToutes les croisées étaient noires de curieux armés\nde lorgnettes. Et puis sa lune de miel, la naissance\nde Georges qui lui avait coûté cinquante heures de\ntorture. On avait cru qu’elle passerait et que l’en\nfant viendrait au monde mort-né. Ils avaient vécu\ntous les deux. Enfin' sa faute impardonnable, la\ncolère de son mari, leur éclatante séparation...\nAujourd’hui, elle en était réduite à ne posséder\nson fils qu’une fois par mois ; le cinq. Pas le six ni\nle quatre; le cinq... Quelle faveur!... Elle cherchait\nl’enfant des yeux à travers les promeneurs, quand\nsoudain, derrière elle, dans le tapage de la rue, une\nvoix perçante de petit garçon hurla : Oh! maman !\nElle se retourna, glacée jusqu’aux entrailles, et\nn’aperçut d’abord rien. Puis des gens coururent à\nl’endroit d’où le cri s’était élevé; un groupe se\nforma ; un pâtissier monta sur un banc. Et elle vit\ntrois messieurs qui portaient lentement un enfant\nd’une dizaine d'années, de la même taille que Geor\nges, exactement vêtu comme lui. Il avait une tête\nrouge, des mains rouges, des bottines rouges, et un\nsergent de ville marchait à côté, tenant une cas\nquette semblable à la sienne.\nAlors elle comprit que son petit venait d’être\nécrasé, et elle suivit la foule, toute pensée morte en\nelle, les yeux secs, la langue embarrassée, répétant\navec un calme effrayant :\n« Je suis sa mère..., je ne l’ai que le cinq... Et\njuste ce jour-là... mon jour... »\nOn crut que la commotion l’avait rendue folle.\nChez le pharmacien, quand on lui demanda où\nelle demeurait, elle répondit : « 199, boulevard Saint-\nGermain ». Mais on eut beau insister pour lui faire\ndire son nom, elle ne put jamais se le rappeler. On\nenvoya donc chercher la civière du poste voisin, et\non ramena sur-le-champ, à l’adresse indiquée, le\npauvre être broyé qui n’en avait plus que pour quel\nques heures.\nUne Victoria lancée au grand trot lui avait passé\nsur le dos et sur la nuque.\nIl\n, Dès que le lugubre cortège eut franchi le seuil de\nThôtel, Mme de Morancey, restée sur le trottoir, se\nsentit débordée par une épouvantable angoisser Son\nmari lui avait confié, le matin, un enfant joyeux,\nbien vivant, et elle lui rendait un agonisant, pres\nque un cadavre. Qu’allait-il dire? Qu’allait-il faire?\nLa tuer? Il aurait raison, et elle convoitait la mort;\ntrouvant qu’elle l’avait bien méritée. Non, elle n’eût\npas été surprise de voir M. de Morancey sortir un\ncouteau à la main, ou brandissant un revolver, et\nelle eût bondi au-devant de lui avec bonheur, offrant\nsa poitrine.\nLa porte s’ouvrit, elle se dit: « Le voilà ! » Mais,\nnon! c’était le brancard vide, balancé plus allègre\nment par les porteurs, qui s’arrêtèrent au coin, chez\nle marchand de vins, où ils contèrent l’accident,\navec des gestes. Elles les distinguait de loin, stu\npide, et malgré 1® désir qui la poignait d’avoir des\nnouvelles, elle n’osait pas faire un pas. Une force\nmystérieuse la retenait clouée devant la maison où\nmourait son chéri, qu’elle s’accusait tout bas d’avoir\nassassiné.\nElle demeura debout à la même place jusqu’à la\nnuit, ne quittant pas des yeux les fenêtres illuminées\noù se détachaient parfois des ombres. Le temps\npassait. L’homme aux réverbères alluma bientôt les\nbecs de gaz, et elle ne bougeait toujours pas, la\ntête pesante comme une boule de plomb, ne tour\nnant et ne retournant dans sa cervelle anéantie que\ncette seule pensée: « Georges meurt, là-haut; c’est\nlà-haut qu’il meurt! »\nCependant le froid la saisit. Cherchant autour\nd’elle un abri, elle s’aperçut qu’elle était en face\nd’une station de fiacres. Pour cent sous elle pro\nposa au cocher de la laisser se blottir dans la voi\nture. Croyant à une intrigue, il accepta en ricanant.\nElle y resta trois heures. A minuit moins le quart\nun prêtre sonna et disparut derrière la porte cochère.\nIl allait mourir, sans nul doute, puisqu'on avait\nappelé un prêtre ! A tout prix elle voulut savoir, ne\npouvant tolérer davantage le supplice de l’incerti\ntude. Elle entrerait chez son mari, dût-il la faire\njeter par ses gens sur le pavé, comme une gueuse.\nS’armant de courage, elle tira le timbre, tremblante,\net pesa sur le lourd battant qui se referma avec un\nbruit sinistre. Puis elle pénétra dans la loge du\nconcierge qui la reconnut aussitôt, et s’asseyant,\nmontrant sous la clarté de l’abat-jour un visage de\nvieille femme ravagé de douleur, elle lui comman\nda, avec une autorité qui n’admettait pas de répli\nque : « Montez voir... comment il va. Vous revien\ndrez me le dire. J’attends ici. »\nUne minute après, le concierge redescendait,\nsilencieux.\n— Eh bien? lui demanda-t-elle frémissante.\nPour toute réponse, il leva les bras, les laissa\nretomber, puis joignit les mains, murmurant: « Il\ny a cinq minutes... sans souffrance... »\nEt immédiatement il ajouta: « Monsieur permet\nque vous restiez près du corps. »\nAlors, oublieuse de sa culpabilité, elle éclata en\nsanglots, qui la suffoquaient, hoquetant au milieu\nde ses pleurs : « Maintenant qu’il est mort... on me\npermet ! »\nPuis elle sortit balbutiant : « Non ! à quoi bon? »\nEt elle s’enfonça dans les ténèbres, à pied, la pluie\ncommençant à tomber fine et froide.\nHENRI LA VE DAN.",
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     "texte": "EN FOLIE\n(Suite)\nXIV\nCe matin, le comte de Saulnac, qui déjeunait ici,\nnous a raconté une affreuse histoire de viol que l’on\nva juger dans quelques jours.\nUne charmante jèune fille de dix-huit ans s’alan\nguissait, était devenue si pâle, si morose, avait avec\nses joues de cire, ses yeux meurtris, sa taille lasse,\nun si épeurant aspect d’anémie que les parents s’en\ninquiétèrent, la conduisirent chez un médecin de\nleur quartier. Il l’examina attentivement, formula\nen termes vagues son diagnostic, parla d’une mala\ndie qui exigeait des soins assidus, recommanda à\nces braves gens de lui amener chaque jour durant\nun mois la pauvre enfant.\nComme ils n’étaient pas assez rentés pour avoir\nune domestique, travaillaient chacun de son côté,\nl’un employé dans un ministère, l’autre caissière dans\nune maison de modes, ne pensaient pas à mal, ras\nsurés par l’apparence charitable, onctueuse, austère\nqu’avait ce vieux docteur, ils laissèrent leur fille\naller toute seule aux consultations.\nLe vieillard la dorlotait, l’apprivoisait, lui Taisait\nadroitement raconter sa vie accoutumée, s’attardait\nà l’ausculter, l’aidait avec quelque chose de pater\nnel à s’habiller et à se déshabiller, lui donnait quel\nque cuilleree de potion, se montrait si prévenant, si\nfrôleur, que par instants la malheureuse en rougis\nsait, en était toute gênée.\nEt comprenant qu'il n’obtiendrait rien de cette in\nnocence, qu’elle lui résisterait au moindre essai de\ncaresse, épris follement de cette joliesse mièvre et\nmaladive, de ce corps intact, le misérable l’endor\nmit avec des passes magnétiques et la pollua de ses\nbaisers.\nElle se réveilla sans avoir conscience de l’étreinte\nqui l’avait souillée, n’en fut qu’un peu plus lasse, un\npeu plus énervée comme en les jours d’orage. De\ncette date, le docteur espaça les visites et bientôt,\naprès lui avoir encore prescrit d’insignifiants médi\ncaments, déclara à la jeune fille que sa guérison\nétait désormais assurée, qu’elle pouvait ne plus re\nvenir le voir.\nDeux mois s’écoulèrent. La petite, d’abord comme\nregaillardie, était retombée dans cet état de pros\ntration qui avait déjà épeuré ses parents, se traînait\nplutôt qu’elle ne marchait, paraissait succomber\nsous quelque lourde charge.\nN’ayant pas payé la note du vieux docteur, re\ndoutant qu’il ne songeât à la réclamer s’ils se pré\nsentaient à nouveau devant lui, le père se rendit\navec la malade à Beaujon et il pensa devenir fou de\ndésespoir et de honte quand, d’un ton gouailleur,\nl’un des internes de service, sans mâcher les mots,\nleur déclara qu’elle était enceinte. Enceinte! Com\nment enceinte? Et de qui?\nC’étaient de petits bourgeois d’une honnêteté\nscrupuleuse, d’une droiture impeccable. Ils en de\nvinrent cruels. Ils supplicièrent l’infortunée pour\nqu’elle leur avouât,sa faute, le nom de son séduc\nteur En vain se lamentait-elle, se roulait-elle à\nleurs genoux, s’arrachait-elle les cheveux en des\ncrises de désespoir, jurait-elle que nul au monde\nn’avait même effleuré sa bouche, clamait-elle d’un\naccent indigné que c’était impossible qu’elle portât\nen son ventre ce mauvais germe, que cet homme se\ntrompait, s’était moqué d’eux. En vain cherchait»\nelle à les calmer, à les attendrir par ses supplica\ntions affolées. Ils détournaient la tête, ils n’avaient\nqu’un mot aux lèvres : « Son nom, son nom! »\nEt sentant que sa taille se déformait, les yeux\nenfin dessillés, elle devint comme une bête prison\nnière, ne parla plus, s’accroupit immobile dans des\ncoins d’ombre, ne se rebella même pas contre les\nsoufflets qui meurtrissaient son pâle visage de si\nlence. Elle ruminait ses plus insignifiantes minutes\ndu passé. Elle s’exaspérait à combler les lacunes de\nsa mémoire, devinait enfin quel était le coupable.\nAlors, à bout de courage, elle griffonna sur un\nchiffon de papier : « Je vous jure, mes chers parents,\nque je n’ai rien à me reprocher. Le vieux médecin\nme soignait d’une façon si bizarre que bien souvent,\nj’ai eu envie de me sauver. Un jour, il m’a endormi/\net peut-être est-ce lui qui..; » et n’ayant pas eu le\ncourage d’achever la lamentable phrase, elle courut\nse jeter à l’eau.\nLes parents firent arrêter le médecin, qui ne pen\nsait plus à cette vieille histoire, et, dans son trouble,\navoua le crime...\nEt avec un mauvais regard que je ne lui avais\njamais vu, des vibrations dans les narines, Elaine\ns’est exclamée d’une voix dure, cassante ,\n— Et dire qu’on n’envoie pas un pareil monstre\nà la guillotine!\nAurait-elle donc souffert cela, elle aussi?\nXV\nMais, à moins qu'Elaine ne soit un monstre de\nperversité, qu’elle n’ait plus de cœur, qu’elle sache\nmentir, ruser aussi bien qu’une fille dont l’unique\njoie est de faire jouer un rôle dérisoire de dupes à\ntous ceux qui s’engluent à sa beauté, que ce masque\nde jeunesse cache comme un appeau l’âme la plus\nsouillée, si dans sa. vie il y avait un si lamentable\nanniversaire, si son corps virginal avait subi l’hor\nreur du viol, trayersé ces affres de désolation, d’ef\nfroi, de honte, ne lui en resterait-il pas quelque\nchose de visible, d’inquiétant, d’insondables crises\nde spleen, de brusques assombrissements, des mé\nlancolies douloureuses, le dégoût de tout, que sais-\nje encore, qui accuse le travail d’un mal mystérieux,\nla lente décomposition d’un cerveau, l’élargissement\nd’une inguérissable blessure?\nElle pleurerait parfois, elle aurait des absences\nde pensée, elle se troublerait quand on l’interroge,\nelle ne s’intéresserait presque à rien, pas plus dans\nle monde que dans son intérieur. Les baisers lui\nseraient un supplice, n’allumeraient qu’une fièvre\nde révolte en sa chair inanimée.\nJe la vois, cette victime de l’inexorable Destin,\ntelle qu’une poitrinaire, dont les jours sont comptés\net qui ne l'ignore pas. Elle a de pâles sourires dé\nsenchantés lorsqu’on essaie de l’arracher à sa tor\npeur, de la distraire, de lui infiltrer un peu d’espoir\ndans l’âme. Elle ne parle pas.\nElle demeure assise, repliée sur soi-même\ndevant une fenêtre des journées entières, et l’on\ndirait que ses yeux de visionnaire élargis, cernés,\ncontemplent d’étranges choses dans l’infini du ciel,\ny distinguent une longue route attirante.\nEt Elaine., au contraire, ne pense qu'à s’amuser,\nqu’à profiter de l’existence, qu’à rire. Elle ajoute\ntoute l’espièglerie d’une gamine qu’on vient de sor\ntir du couvent à sa grâce enjôleuse de jeune femme.\nElle entraîne. Elle séduit. Elle a comme la vocation\nd’aimer. 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     "texte": "UN IDYLLE SANGLANTE\n-elte.\n55 60\ncemnds\ne\nton\ns s\nSeM\nAh! ah! voulez-vous-t-y l'histoire\nDla Margot et du grand Frisé?\nOh ! oh ! l’Frisé aimait à boire ;\nMargot itou, mais d’Faut’ côté.\nMargot mit sa cotte et ses bas,\nEt s’en alla là-bas, là-bas.\nAh ! ah! c’était sous l’ blé en meule\nQu' Margot choutait Faut’, son amant.\nOh! oh! F Frisé, du vin plein F guèule,\nVint près d’la meule au bon moment.\nSa colt’ troussé’ plus haut qu’ ses bas,\nMargot riait là-bas, là-bas.\nAh! ah! qu’ell’disait, comm’c’est farce!\nMon cocu s’emplit, ] 1 peux m’emplir.\nOh! oh! cria F Frisé, ma garce,\nTu es trop chaud 1 j’ vas te r’froidir.\nMargot j'ta sa cott’ sur ses bas\nEt s’ensauva là-bas, là-bas.\nAh! ah! l’amant qu’était point brave,\nLaissa Margot avé F Frise.\nOh! oh! l’Frisé, mâchant d’la bave,\nTira son eustach’ raiguisé.\nMargot dans sa cotte et ses bas\nS’empiergeonna là-bas, là-bas.\nAh! ah! la pauv’ Margot la belle,\nElle eut dans le cou le couteau.\nOh! oh ! F Frisé guincha sur elle\nEt puis s’lava les pattes dans l’eau.\nMargot sur sa cotte et ses bas\nA mis du sang là-bas, là-bas.\nAh ! ah ! dit F Frisé, te v’Jà morte !\nEt F grand niqu’douF s’ mit à pleurer.\nOh ! oh ! qu’il chialait, faut qu’ j’emporte\nUn bout d’souv’nir pour l’adorer.\nEt prenant la cotte et les bas,\nil est parti là-bas, là-bas.\nAh! ah! personn’ ne sait c’qu’il fiche\nDepuis qu’il rouF par les grands ch’mins.\nOh! oh! p’t'-êt’ qu’il est merlifiche,\nVa-trop d’chartier ou tend-la-main.\nMais il a la cotte et les bas\nPoii’ s’ consoler là-bas, là-bas.\nJEANV RICHEPIN.",
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     "texte": "La Vengcanco d’une Femme\n(Suite)\n. Mais à Madrid, le duc était tout puissant, et le filet\nde toutes les polices se serait refermé sur moi à son\npremier signal. Il m’y aurait facilement reprise, et,\nreprise une fois, il m’aurait jetée dans V in-pace de\nquelque couvent, étouffée là, tuée entre deux portes,\nsupprimée du monde, de ce monde dont j’avais be\nsoin pour me venger !... Paris était plus sûr. Je pré\nférai Paris. C’était une meilleure scène pour l’éta\nlage de mon infamie et de ma vengeance; et, puisque\nje voulais qu’un jour tout cela éclatât comme la\nfoudre, quelle bonne place que cette ville, le centre\nde tous les échos, à travers laquelle passent toutes\nles nations du monde! Je résolus d’y vivre de cette\nvie de prostituée qui ne me faisait pas trembler, et\nd’y descendre impudemment jusqu’au dernier rang\nde ces filles perdues qui se vendent pour une pièce\n-de monnaie, fût-ce à des goujats! Pieuse comme je\nl’étais avant de connaître Esteban, qui m’avait ar\nraché Dieu de la poitrine pour s’y mettre à la place,\nje me levais souvent la nuit sans mes femmes, pour\nfaire mes oraisons à la Vierge noire de la chapelle.\nC’est de là qu’une nuit je me sauvai et gagnai auda\ncieusement les gorges des Sierras. J’emportai tout\nce que je pus de mes bijoux et de l’argent de ma\ncassette. Je me cachai quelque temps chez des\npaysans qui me conduisirent à la frontière. Je vins\nà Paris. Je m’y attelai, sans peur, à cette vengeance\nqui est ma vie. J’ensuis tellement assoiffée, de cette\nfureur de me venger, que parfois j’ai pensé à affoler\nde moi quelque jeune homme énergique et à le\npousser vers le duc pour lui apprendre mon igno\nminie; mais j’ai fini toujours par étouffer cette pen\nsée, car ce n’est pas quelques pieds d’ordure que je\nveux, élever sur son nom et sur ma mémoire : c’est\ntoute une pyramide de fumier! Plus je serai tard\nvengée, mieux je serai vengée... »\nElles’arrêta. De livide, elle était devenue pourpre. !\nLa sueur lui découlait des tempes. Elle s’enrouait.\nEtait-ce le croup de la honte?... Elle saisit fébrile\nment une carafe sur la commode, et se versa un\nénorme verre d’eau qu’elle lampa.\n. « Cela est dur à passer, la honte! — dit-elle; — !\nmais il faut qu’elle passe ! J’en ai assez avalé depuis\ntrois mois, pour qu’elle puisse passer!\n— Il y a donc trois mois que ceci dure? — (il\nn’osait plus dire quoi), fit Tressignies, avec un vague\nplus sinistre que la précision.\n— Oui, — dit-elle, — trois mois. Mais qu’est-ce\nque trois mois? — ajouta-t-elle. — Il faudra du\ntemps pour cuire et recuire ce plat de vengeance\nque je lui cuisine, et qui lui paiera son refus du\ncœur d’Esteban qu’il n’a pas voulu me faire man\nger... »\nElle dit cela avec une passion atroce et une mé\nlancolie sauvage. Tressignies ne se doutait pas qu’il\npût y avoir dans une femme un pareil mélange d’a\nmour idolâtre et de cruauté. Jamais on n’avait re\ngardé avec une attention plus concentrée une œuvre\nd’art qu’il ne regardait cette singulière et toute-puis\nsante artiste en vengeance, qui se dressait alors de\nvant lui... Mais quelque chose, qu’il était étonné\nd’éprouver, se mêlait à sa contemplation d’observa\nteur. Lui qui croyait en avoir fini avec les sentiments\ninvolontaires et dont la réflexion, au rire terrible,\nmordait toujours les sensations, comme j’ai vu des\ncharretiers mordre leurs chevaux pour les faire\nobéir, sentait que dans l’atmosphère de cette femme\nil respirait un air dangereux. Cette chambre, pleine\nde tant de passion physique et barbare, asphyxiait\nce civilisé. Il avait besoin d’une gorgée d’air, et il\npensait à s’en aller, dût-il revenir.\nElle crut qu'il partait. Mais elle avait encore des\ncôtés à lui faire voir dans son chef-d’œuvre.\n— « Et cela? — fit-elle, avec un dédain et un\ngeste retrouvé de duchesse, en lui montrant du doigt\nla coupe de verre bleu qu’il avait remplie d’or.\n— Reprenez cet argent, — dit-elle. — Qui sait?\nJe suis peut-être plus riche que vous. L’or n’entre\npas ici. Je n’en accepte de personne. — Et, avec la\nfierté d’une bassesse qui était sa vengeance, elle\najouta : « Je ne suis qu’une fille à cent sous. »\nLe mot fut dit comme il était pensé. Ce fut le der\nnier trait de ce sublime à la renverse, de ce sublime\ninfernal dont elle venait de lui étaler le spectacle, et\ndont certainement le grand Corneille, au fond de son\nâme tragique, ne se doutait pas ! Le dégoût de ce\ndernier mot donna à Tressignies la force de s’en\naller. Il rafla les pièces d’or de la coupe et n’y laissa\nque ce qu’elle demandait. « Puisqu'elle le veut !\ndit-il, je pèserai sur le poignard qu’elle s’enfonce, et\nj’y mettrai aussi ma tache de boue, puisque c’est de\nboue qu’elle a soif. » Et il sortit dans une agitation\nextrême. Les candélabres inondaient toujours de leur\nlumière cette porte, si commune d'aspect, par la\nquelle il était déjà passé. Il comprit pourquoi étaient\nplantées là ces torchères, quand il regarda la carte\ncollée sur la porte, comme l’enseigne de cette bouti\nque de chair. Il y avait sur cette carte, en grandes\nlettres :\nLA DUCHESSE D'ARCOS\nDE SIERRA-LEONE\nEt, au-dessous, un mot ignoble pour dire le mé\ntier qu’elle faisait.\nTressignies rentra chez lui, ce soir-là, après cette\nincroyable aventure, dans une situation si troublée\nqu’il en étaitpresque honteux. Les imbéciles — c’est-\nà-dire à peu près tout le monde — croient que rajeu\nnir serait une invention charmante de la nature hu\nmaine; mais ceux qui connaissent la vie savent mieux\nle profit que ce serait. Tressignies se dit avec effroi\nqu’il allait peut-être se retrouver trop jeune.., et\nvoilà pourquoi il se promit de ne plus mettre le pied\nchez la duchesse, malgré l'intérêt, ou plutôt à cause\nde l’intérêt que cette femme inouïe lui infligeait.\n« Pourquoi, se dit-il, retourner dans ce lieu malsain\nd’infection, au fond duquel une créature de haute\norigine s’est volontairement précipitée? Elle m’a conté\ntoute sa vie, et je peux imaginer sans effort les dé\ntails, qui ne peuvent changer, de cette horrible vie\nde chaque jour. » Telle fut la résolution de Tressi\ngnies, prise énergiquement au coin du feu, dans la\nsolitude de sa chambre. Il s’y calfeutra quelque temps\ncontre les choses et les distractions du dehors, tête\nà tête avec les impressions et les souvenirs d’une\nsoirée que son esprit ne pouvait s’empêcher de sa\nvourer, comme un poème étrange et tout puissant\nauquel il n’avait rien lu d’incomparable, ni dans\nByron, ni dans Shakespeare, ses deux poètes favoris.\nAussi passa-t-il bien des heures, accoudé au bras de\nson fauteuil, à feuilleter rêveusement en lui les\npages toujours ouvertes de ce poème d’une hideuse\nénergie. Ce fut là un lotus qui lui fit oublier les sa\nlons de Paris, — sa patrie. Il lui fallut même le coup\nde collier de sa volonté pour y retourner. Les irré\nprochables duchesses qu’il y retrouva lui semblèrent\nmanquer un peu d’accent... Quoiqu’il ne fût pas une\nbégueule, ce Tressignies, ni ses amis non plus, il ne\nleur dit pas un seul mot de son aventure, par un\nsentiment de délicatesse qu’il traitait d’absurde, car\nla duchesse ne lui avait-elle pas demandé de raconter\nà tout venant son histoire et de la faire rayonner\naussi loin qu’il pourrait la faire rayonner?... Il la\ngarda pour lui, au contraire. Il la mit et la scella\ndans le coin le plus mystérieux de son être, comme\non bouche un flacon de parfum très rare, dont on\nperdrait quelque chose en le faisant respirer. Chose\nétonnante, avec la nature d’un homme comme lui!\nni au Café de Paris, ni au cercle, ni à l’orchestre\ndes théâtres, ni nulle part où les hommes se ren\ncontrent seuls et se disent tout. Il n’aborda jamais\nun de ses amis sans avoir peur de lui entendre ra\nconter, comme lui étant arrivée, l’aventure qui était\nla sienne; et, cette chose qui pouvait arriver, faisait\nsurgir en lui une perspective qui, dans les dix pre\nmières minutes d’une conversation, lui causait un\nléger tremblement. Nonobstant, il se tint parole, et\nnon seulement il ne retourna- pas rue Basse-du-\nRempart, mais au boulevard. Il ne s'appuya plus,\ncomme le faisaient les autres gants jaunes, les lions\ndu temps, contre la balustrade de Tortoni. « Si je\nrevoyais flotter sa diable de robe jaune, se disait-il,\nje serais peut-être encore assez bête pour la suivre. »\nToutes les robes jaunes qu’il rencontrait le faisaient\nrêver... Il aimait à présent les robes jaunes, qu’il\navait toujours détestées. « Elle m’a dépravé le goût,»\nse disait-il, et c'est ainsi que le dandy se moquait de\nl’homme. Mais ce que madame de Staël, qui lès con\nnaissait, appelle quelque part les pensées du Démon,\nétait plus fort que l’homme et que le dandy.Tressi\ngnies devint sombre. C’était dans le monde un homme\nd’un esprit animé, dont la gaîté était aimable et re\ndoutable — ce qu’il faut que toute gaîté soit dans ce\nmonde, qui vous mépriserait si, tout en l’amusant,\nvous ne le faisiez pas trembler un peu. Il ne causa\nplus avec le même entrain... « Est-il amoureux? »\ndisaient les commères. La vieille marquise de Clé-\nrembault, qui croyait qu’il en voulait à sa petite-fille,\nsortie tout chaud du Sacré-Cœur et romanesque\ncomme on l’était alors, lui disait avec humeur: « Je\nne puis plus vous sentir quand vous prenez vos airs\nd’Hamlet. » De sombre, il passa souffrant. Son teint\nse plomba. « Qu’a donc M. de Tressignies? » disait-\non, et on allait peut-être lui découvrir le cancer à\nl’estomac de Bonaparte dans la poitrine, quand, un\nbeau jour, il supprima toutes les questions et inqui\nsitions sur sa personne en bouclant sa malle en deux\ntemps, comme un officier, et en disparaissant comme\npar un trou.\nOù alla-t-il? Qui s’en occupa? Il resta plus d’un an\nparti, puis il revint à Paris, reprendre le brancard\nde sa vie de mondain. Il était un soir chez l’ambas\nsadeur d’Espagne, où, ce soir-là, par parenthèse, le\nmonde le plus étincelant de Paris fourmillait... Il\nétait tard. On allait souper. La cohue du buffet vidait\nles salons. Quelques hommes, dans le salon de jeu,\ns’attardaient à un whist obstiné. Tout à coup le part\nner de Tressignies, qui tournait les pages d’un petit\nportefeuille d’écaille sur lequel il écrivait les paris\nqu’on faisait à chaque rob, y vit quelque chose qui\nlui fit faire le « Ah! » qu’on fait quand on retrouve\nce qu’on oubliait...\n« Monsieur l’ambassadeur d’Espagne, — dit-il au\nmaître de la maison, qui, les mains derrière son dos,\nregardait jouer, — y a-t-il encore des Sierra-Leone\nà Madrid?\n— Certes, s’il y en a! — fit l’ambassadeur. —\nD’abord, il y a le duc, qui est de pair avec tout ce\nqu’il y a de plus élevé parmi les Grandesses.\n— Qu’est donc cette duchesse de Sierra-Leone\nqui vient de mourir à Paris, et qu’est-elle au duc?\n— reprit alors l’interlocuteur. ' \"\n— Elle ne pourrait être que sa femme, — répon\ndit tranquillement l’ambassadeur. — Mais, il y a\npresque deux ans que la duchesse est comme si elle\nétait morte. Elle a disparu, sans qu’on sache pour\nquoi ni comment elle a disparu : — la vérité est un\nprofond mystère! Figurez-vous bien que l’imposante\nduchesse d’Arcos de Sierra-Leone n’était pas -une\nfemme de ce temps-ci, une de ces femmes à folies\nqu’un amant enlève.\nJ. BARBEY D’AUREVILLY.",
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     "texte": "Le Trésor des Radjahs!\nIII\nAvec son ami Palaiseau\nLes v’Jà montés, sur un bateau,\nMais qué misère!\nFaut savoir que F patron du brick,\nSous l’apparence d’un marin chic.\nN’est qu’un corsaire!\nEt F chenapan de Cabassol\nQui n’ vit que d’ pillage et que d’ vol.\nEt d’gredin’rie.\nAprès l'avoir auparavant\nFicTé comme un paquet, le vend\nEn Algérie !\n{Au refrain).\nIV\nPalaiseau, qu’est industrieux,\nD’un pacha conséquent et vieux\nSe fait la tête,\nEt se glissant dans le harem,\nil le délivre et sauve item,\nSa niée’ Rosette !\nEt tous les trois sur trois chameaux.\nDe ceux qu’ont des boss's sur le dos\nOù qu’on se berce,\nUs s’en sauvent, cahin cahan,\nJusqu’à la vil F de Téhéran\nQui s’ trouve en Perse.\n(Au refrain).\nV .\nCabassol, qui n’est pas content.\nLeur court après et les attend\nSur une butte,\nOusqu’est un pont à d'mi rompu,\nD'où ce scélérat corrompu\nFait la culbute !\nN’écoutant que l’humanité,\nSaverny s’est précipité\nDedans le gouffre,\nTandis qu'on entend F meurtrier.\nD'un’ voix éteinte, s’écrier :\n« Cristi! que j’ souffre! »\n(Au refrain).\nVI\nAlors le bandit sain et sauf :\n« Maître, j' vous suis comme un sous-off\n« Son capitaine ,\n« Je ne quitte plus vos talons,\n« Vous alliez aux Indes, allons\n« Et sans qu’ça traîne! »\nMais v'Ià, dans ce pays lointain,\nLa princess’ qui vient prendre un bain\nDe pieds dans l’Gange.\nUn lion — un vrai! — fait un saut\nVers la pauvrette et peu s'en faut\nQu il ne la mange !\n(Au refrain). •\nVII\nOn accourt ! C'est le chevalier\nQui plant’ son épé’ dans l’gosier\nD’ la mauvais’ bête!\nMais vient un coquin de major,\nUn mylord qui fait l’ mirlifor\nEt qui j’arrête!\nSi bien que 1 pauvre Saverny\nVa servir devant Sahou-Dji “\nDe feu d’Bengale\nEt cuir’ sur des charbons ardents,\nLe jour où l’Radjah rentre dans\nSa capitale !\n(Au refrain).\nVIII\nHeureusement que le Radjah\nDe la princesse est le papa :\n« Sacré crapule,\n« Qu’il dit, le vainqueur du lion,\n« Tu voudrais, perfide Albion,\n« Que je le brûle?\n« Chevalier, ta valeur me plaît,\n« Et pour voir danser le ballet\n« Avec nous reste!\n« Je suis l’allié des Français\n« Tope! et que le major Anglais\n« Remport’ sa veste,! »\n(Au refrain).\nIX\nEt quel ballet! Jamais ballets\nNe m'ont tant épaté sous les\nFeux électriques !\nEt quel cortège, mes enfants!\nChevaux, dromadaire, éléphant ,\nDanse et musiques !\nÇa va, ça vient, ça pass’, ça court!\nOn reste aveugle, ou reste sourd,\nOn reste bête !\nR gardant dessus, r gardant dessous,\nOn n’ regrette pas les dix sous\nDe la lorgnette!\n{Au refrain.\nX\nMais c’est rien! Voilà qu’à son tour;.\nSonne I‘clairon, bat le tambour,\nC’est la bataille !\nOn voit les canons se ranger\nEt la cavaleri’ charger\nSous la mitraille!\nTandis que l’émir Palaiseau\nA l’Englishqui porte F drapeau\nFiche une danse,\nEt que lebrav 2 zénéral\nDupleix cri’du uaut de son ch’val :\nVive la France !’\n{Au refrain) ' ’\nXI ,\nEnfin, les v'Ià devant 1’ trésor.\nOù CabassoJ'occitl’major\nD’ quoi l’on rigole!\nEt 1’ chevalier, riche et vainqueur,\nRetrouv’ la belle’ qu’aime son cœur,\nQui se désole!\nEt comme il arriv’ justement\nDans l'église et dans le moment .\nL’ plus pathétique,\nTout chaud on unit les amants,\nHeureux de se retrouver dans\nLa basilique!\nRefrain\nC’est au.Chàfelet\nQu'on peut au complet\nVoir c’I Rassortiment\nVraiment épatant!\nJe n’ vous dis que ça :\nJ’en reviens baba,\nAllez voir là-bas\nLe Trésor des Radjahs!\n(Dessin de Steinlen.,",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
     "url_page": "https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k1205108v/f8.item",
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