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     "texte": "G IL B LAS\nTRÉ\nSous le soleil de midi, à deux pas du factionnaire\nrôti sur pied, le sergent de planton lisait avide\nment un roman-feuilleton, à la porte du quartier.\n— J’ pourrais-t-y voir l’adjudant Peuvrier?\nLe sous-officier leva les yeux, dévisagea d’abord,\nsans répondre, un petit vieux chétif et matois qui\nressemblait, dans une blouse neuve, bouffant de\npartout, à l’une de ces caricaturales baudruches\npeintes où le nez seul fait saillie, bref et pointu.\n— L’adjudant Peuvrier? répéta le sergent. Un\nhomme de garde !\nUn soldat s’approcha, les mains dans le rang.\n— Allez voir à la cantine, si les adjudants ont fini\nde déjeuner, et dites à l’adjudant Peuvrier qu’un ci\nvil le demande à la porte.\n— Boquet... Boquet, de Saint-Nicolas... Il saura\nbien, ajouta le paysan. On a vécu ensemble quasi\nment comme père et fils, pendant six mois: c’est\npas déjà oublié, à c’t’heure.\nLe sergent s’était replongé dans l’horreur de son\nroman, mais trois hommes, la jugulaire en men\ntonnière, assis sur un banc du poste continuaient à\nrompre leur désœuvrement en examinant le Nor\nmand. C’est donc tourné vers eux qu’il continua:\n— Aucun d’entre vous n’a fait partie du détache\nment qu’a travaillé au stand, dans la forêt d’Arques,\npas vrai? Vous m’auriez reconnu.\nEt rapetissant encore des yeux percés à la vrille,\nen même temps qu’il caressait de la paume la râpe\nde ses joues :\n— Comme ça... vous quittez le Pollet le mois\nprochain?\n— Pas trop tôt, qu’on rentre à Rouen! répondit\nun soldat.\n— Et c’est un bataillon venant du Havre qui vous\nrelève?\n— Paraît.\nLe paysan tendit le cou vers la cour du quartier\noù venaient d’apparaître trois adjudants, dont le\nteint animé et la libre tenue témoignaient qu’ils\nsortaient de table.\nLe sergent se leva, le factionnaire rectifia la po\nsition, la chaleur pesa plus lourdement sur le poste\ndebout.\n3D —Messieursies officiers... salua le père Boquet,\nvisiblement décontenancé, cherchant à emprunter\naux hommes de garde une forme de respect qu’il\nne trouvait pas dans son ignorance et son accou\ntrement civils.\n— C’est Peuvrier que vous voulez voir? dit l’un\ndes sous-officiers.\n— Monsieur l’adjudant Peuvrier... oui, mes\nsieurs.\n— Fâcheux! il est parti hier au soir,\n— A l’école de tir...\n— ... Du camp du Ruchard.\nImmobiles comme à la parade, les soldats osèrent\ncependant échanger un regard d’étonnement, car\nPeuvrier, précisément de semaine, avait passé, le\nmatin même, l’inspection de la garde.\n— Vous venez d’Arques, monsieur Boquet ?\n— De Saint-Nicolas... j’ai fait trois lieues ce ma\ntin... C’est bien ennuyeux... Et... quand reviendra-\nt-il?\n— Lorsque sa période d’exercice sera terminée...\n; dans trois mois. Il ne nous rejoindra plus qu’à\nRouen.\nLe paysan inséra l’ongle de son pouce entre les\ndeux dernières incisives dont sa mâchoire supé\nrieure avait la jouissance —• et réfléchit. Puis il\n. vira, la blouse enflée, comme une voile, pour un\nnouveau voyage.\nMais un adjudant intervint:\n— Vous ne vous en irez pas ainsi... Je dois écrire\nà Peuvrier ces jours-ci. S’il n’y a pas d’indiscrétion\nà vous demander ce qui vous amenait, je ferai votre\ncommission.\nBoquet se retourna et balbutia, touché : « Trop\nde complaisance... pas abuser. » Puis, sans transi\ntion : « Tout de même ! » fit-il.\nEt tous quatre s’en allèrent vers la cantine.\nLes adjudants avaient commandé le café « avec\nrincette ». On s’attabla.\nToute contrainte cédait maintenant devant l’hon\nnêteté du procédé et cette condescendance qui rap\npelait au paysan les veillées de Saint-Nicolas, du\ntemps que Peuvrier venait boire un coup de cidre,\nen famille.\n— Voyez-vous, c’est un ingrat, déclara Boquet à\nl’aise. Tant qu’ont duré les travaux du stand, en\nforêt, il a trouvé l’hospitalité à la maison. Je ne lui\nreproche point les repas qu’il a pris chez nous, ni\nles pots de cidre bus ensemble; enfin, il était reçu\ncomme qui dirait le fils; il venait tous les soirs...\nC’est pas nous qui lui avons donné un sentiment\npour not’Clémence... y a promis le mariage, de sa\nvolonté... aussi vrai que je m’appelle Boquet...\nAlors, pourquoi qu’il n’est revenu à Saint-Nicolas\nqu’uns fois depuis l’achèvement des travaux?...\n— Le service... Souvent de semaine... pas libre...\nrépondit un adjudant.\n— Pourquoi qu’il n’a pas écrit?... Nous avons at\ntendu, parce qu’il devait réclamer des papiers, de\nmander l’autorisation au ministre... Mais la petite\na appris que le bataillon quitte Dieppe; elle veut\nque c’t’ affaire soit réglée avant qu’il parte... y a\npromis le mariage, j’ connais qu’ ça.\n— Ce sera difficile, maintenant qu’il est au camp,\nreprit un adjudant.\n— Voyez-vous, il s’est fait envoyer là-bas, c’est\nmon idée. Je l’ai dit à la mère : Nous ne l’avons tant\nvu que parce qu’il s’ennuyait dans c’te forêt, avec\nses trente hommes, toute la semaine. Mais l’enfant\nn’entend pas de cette oreille-là... Elle pleure tant\nque le jour dure... Alors j’ai pensé : « T’es le père...\nfaut qu’ t’ arranges les choses, c’est ton devoir ».\nEt j’ai venu.\nLes adjudants se composaient un visage compa\ntissant, presque consterné. « Peuvrier ne leur avait\njamais confié cette histoiré... Certainement, s’il\navait promis... Mais le service a des exigences qui\npriment toutes considérations. »\nBoquet reprit :\n— Vous comprenez bien que c’est assez pénible\ndéjà, pour des parents, de se séparer d’une fille\nqu’ils ont élevée, de la voir partir, même avec son\nmari, pour des garnisons éloignées. Enfin, c’est la\nvie... Et puis, en s’en allant, elle déchargeait un peu\nla maison, lourde à des vieux... qu’ont du bien,\nsans doute, mais pas trop... d’quoi finir tranquille\nment leur pauv’ existence, sans demander rien à\npersonne.\nIl s’attendrissait sur soi, pleurnichait dans son\nverre, les yeux ronds et jaunes, à travers ses do\nléances, telles de petites pièces d’or de cinq francs,\ntoutes neuves.\n— J’ m’ai dit : « T’es le père... »\nIl rabâchait : les adjudants l’interrompirent : « Il\ny avait un malentendu; ils ne pouvaient pas croire\nque Peuvrier... A la santé de Mlle Clémence! »\nIl trinqua :\n— Oui, à sa santé ! Y a promis le mariage, pas\nvrai? Lâche qui se dédit!...\nIl parut réconforté, néanmoins, quand un des\nsous-officiers lui eut juré qu’à l’instant même il al-\nlait écrire à son collègue, au camp du Ruchard.\n— Vous aurez une réponse dans trois jours, père\nBoquet.\nIls le reconduisirent avec de cordiales tapes sur\nl’outre que la blouse balançait dans son dos et ne\nl’abandonnèrent qu’à la porte, dégonflé, confus,\nremerciant comme un mendiant de soupe.\nTrois jours après, quel ne fut pas l’étonnement\nde Boquet, exact au rendez-vous, en apercevant, au\nmilieu de la cour, l’adjudant Peuvrier surveillant\nla corvée de quartier!\n— Halte-là, dites votre nom; on va le prévenir,\ndéclara posément le sergent de planton, pendant\nque le paysan criait, en gesticulant :\n— Boquet... Boquet, de Saint-Nicolas!\nUn homme de garde s’approcha de l’adjudant\nattira son attention sur le civil qui continuait ses\nsignaux, à grands bras.\n— Bon! je l’avais oublié! murmura Peuvrier. Al\nlons! il m’a vu; pas moyen de lui échapper. Ame-\nnez-le-moi.\nEt quand l’autre l’eut rejoint:\n— Vous voyez, mon père Boquet : pas une minute\nà moi. Comment va? Et chez vous?\n— Tout à la douce, merci... Comme ça, vous êtes\nrevenu du Richard ?\n— Du Ruchard ?... Ah ! oui... Vous déjeunez avec\nnous, n’est-ce pas ? Ah ! j’ai bien regretté de vous\navoir fait faire, l’autre jour, un voyage inutile. Mes\ncollègues m’ont appris votre visite et rapporté vos\ncraintes. J’en ai été vivement affecté. J’espérais\nvraiment plu» de confiance.\n— Ben oui, mais not’ Clémence pleurait... C’est\nplus fort que moi : j’ peux pas voir pleurer une jeu\nnesse. « T'es le père », que j’ m’ai dit...\n— Heureusement, je suis en mesure de vous ras\nsurer, et si vous ne m’avez pas vu plus tôt à Saint-\nNicolas, c’est que je n’y voulais retourner qu’avec\ntous mes papiers en règle. Nous allons examiner\ncela en déjeunant.\n— Vous êtes ben honnête... J’ pensais aussi : pas\npossible que c’ garçon-là s’amuse d’nous, il a ben\nl’air trop sérieux.\nIls entrèrent à la cantine et s’enfermèrent dans la\npetite salle où les quatre adjudants du bataillon\nprenaient leur repas. Les trois collègues de Peu\nvrier étaient déjà là. Ils firent fête au bonhomme,\nlui choisirent une place la meilleure, entre eux. Il\ns’assit, gêné par tant de sollicitude, influencé parla 1\nnappe, les serviettes, le vin cacheté, en extra, le [\ngarçon de cantine empressé et respectueux. Il gar- |\ndait les mains allongées sur ses genoux, et le ballon- t\nnement de sa blouse, déplacé par le dossier de sa I\nchaise, remontait sa bosse factice, en nimbe.\nDes hors-d’œuvre circulèrent dans le silence de la |\ntablée, mais dès le « premier », — du bouilli aux\nlentilles, — Peuvrier aborda la question de front.\n— Vous avez eu tort, mon père Boquet, de croire t\nque j’oubliais l’accueil reçu chez vous et les pro\nmesses faites à Mlle Clémence. On connaît son de\nvoir. J’ai demandé et je recevrai sous peu l’autorisa\ntion ministérielle à défaut de laquelle je ne puis me !\nmarier. De ce côté donc, aucun obstacle.\n— C’est ben d’ l’honneur pour not’ famille, inter\nrompit le paysan, et la mère me disait pas plus tard j\nqu’hier qu’elle avait jamais osé espérer pour not’\nClémence un officier. (Il salua à la ronde.) Même\nqu’on nous a jalousé ben fort et que vot’disparition\na fait jaser. — « J’ savions ben qu’un officier,c’était\n« pas pour la fille à Boquet », disaient les gens de\nSaint-Nicolas. Ça nous frappait dans not’ orgueil,\ncomprenez! Les Boquet sont les Boquet... Pour\nquoi qu’ leur fille n’ ferait pas une madame d’offi- i\ncier, à c’ t’ heure?\n— Sans doute, père Boquet, reprit Peuvrier,après !\nque ses trois collègues eurent également donné leur\nconsentement. Mais un adjudant n’est pas un offi\ncier ; je dois vous enlever une illusion que je me\nreproche maintenant d’avoir entrenue...\nÉtourdi par cette révélation, le bonhomme écar-\nquillait ses petits yeux, quêtant le témoignage des\nautres militaires, lesquels secouaient la tête sérieu\nsement, sans cesser de manger.\nIl y eut deux secondes de silence pénible, puis le w\nNormand s’écria :\n— Vous avez toujours dit à Clémence...\n— Je suis coupable, je le répète... d’avoir profité\nd’une analogie de tenue et d’un commandement\ntemporaire, pour usurper à vos yeux, un grade au- 1\nquel mes faibles moyens ne me permettent pas d’as\npirer. Mais je suis pardonnable en ce sens que ga\nlonné d’or ou d’argent, je vous suis également :\naffectionné.\n— Sans doute, sans doute, mais c’est pas délicat\nde tromper comme ça une jeunesse et d’pauvres\nparents...\n— Prétendez-vous que cette misérable question\npuisse changer les sentiments de Mile Clémence à\nmon égard?\n- — Je n’ai pas dit cela... mais c’est mal tout de\nde même... C’est une grosse responsabilité pour un\npère... faut voir... faut voir de près les choses...\nhonnêtement, pas vrai?\nIl avait roulé et rejeté sa serviette, repoussé son\nassiette et il se râpait les doigts sur le menton, per-\nplexe, regagnant en assurance ce que l’adjudant ve\nnait de perdre en autorité vis-à-vis de lui. Avec de ;\nsimples sous-officiers, il ne se gênait plus; il risqua\nun coude sur la table et, de la pointe de son cou\nteau, jardina dans sa bouche. ' .\nMais l’adjudant reprit\n— Honnêtement, vous avez dit le mot, père Bo\nquet... Aussi, pensais-je que vous réserveriez un !\nautre accueil à ma déclaration. Vous n’ignorez pas, |\nen effet, que tout mariage est interdit à tout offi- j\ncier dont la future n’apporte pas en dot un revenu\npersonnel et non viager de 1,200 francs par an, au .\nmoins?\n— Hein?\n—Tandis qu’un pauvre sous-officier comme moi...\nLe bonhomme, stupéfait, après avoir laissé tom\nber son couteau, les yeux agrandis, des pièces d’or\nde dix francs, sur lesquelles la paupière battait à\ncoups précipités, comme pour les défendre.\n— Vous dites 1,200 francs? C’est pour rire... Est-\nce que je les ai ?... On me tuerait qu’on ne les trou\nverait pas chez moi...Ah! les farceurs, y s’ moquent\nd’moi 1\nMais les adjudants restaient graves. L’un d’eux\ncommanda au garçon, qui venait d’apporter le des\nsert, d’aller chercher dans sa chambre un Manuel\nde législation militaire. Le rire du paysan s’éteignit\npiteusement, il s’agita sur sa chaise, reprit sa ser\nviette, émoussa d’un revers de main les dards de sa\nbarbe et, brusquement, tendant par-dessus la table\nses doigts rudes à Peuvrier :\n— Touchez là! C’est tout de même d’un brave\nhomme ce que vous venez de faire. J’ vous rends\nmon estime... Ah! pour sûr, not’ Clémence n’aura\nqu’un jugement là-dessus. T’nez, elle disait Faut’\njour, à travers ses pleurs : « Ça serait tant seule\nment un simple soldat que je l’aimerais quasiment\nplus. » Ah ! vous l’avez enjôlée, y a pas ! . 6\nL’adjudant protestait doucement, mais le petit\nvieux insista :\n— Si, si... Quant à nous, on n’a pas de préférence,",
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     "texte": "---------------------=------=-------?---?--=====i======.=!=-===================================221=\nGTL BLAS ILLUSTRÉ\n3\non ne s’attache pas au grade. L‘ principal, c’est pas la\ndot... c’est que l’enfant soit heureuse, hein ? Eh ben!\nelle le sera autant avec un sous-officier qui la pren\ndra sans argent...\n— Pardon! interrompit Peuvrier, mais le législa\nteur a adopté, à notre égard, quelques dispositions\nauxquelles toute inclination doit cependant se\nplier.\n4 *\nLe garçon rentrait avec un petit livre à couverture\nbleue. Peuvrier le lui prit des mains, le feuilleta\nlentement, en se balançant sur les pieds postérieurs\nde sa chaise, pendant que le père Boquet tendait le\nmuseau, inquiet, une main roulée en cornet autour\nde son oreille velue.\n— Voici...\nEt Peuvrier lut : « Le mariage des sous-officiers\nrengagés ou commissionnés nest autorisé que si la\nfuture, indépendamment des conditions de moralité,\njustifie d’un apport minimum de 5,ooo francs ou d’un\nrevenu net de 25 o francs. La justification de cet ap\nport se fait par acte notarié. Il peut consister en va\nleurs commerciales, pourvu que la propriété person\nnelle en soit bien constatée. L’argent comptant ne peut\nêtre admis.\\N’est pas comprise dans Vapport la valeur\ndu trousseau et du mobilier à l’usage de la future. »\nLa face dure, le menton dardant ses pointes, le\nNormand demanda aussitôt :\n— Et le sous-officier, quoi qu’il apporte?\n— Sa solde; les deux mille francs de sa prime de\nrengagement qu’il peut, exceptionnellement, tou\ncher en se mariant ou dont il continue à recevoir la\nrente, à son gré.\nLe paysan réfléchit un moment, refusa son verre\nà une dernière rasade, puis, la voix altérée :\n— Eh bien! c’est pas encore tout ça, c’est ces\nchangements de garnison, c’t’ éloignement de l’en\nfant qu’on a élevée, qui vous a jamais quittés...\nquand on est vieux comme nous, on a d’la peine à\ns’ séparer des siens... On a toujours peur d’ mourir\nsans les r’voir... V’ià c’ qu’est ennuyeux dans l’ ma\nriage avec des militaires.\n— On a des permissions... Et puis Rouen... En\nfin, c’est un sort commun à tous les parents.-\n— Ben oui... Vous dites 250 francs de rente—•\nsans le trousseau? C’est pas ce qu’elle nous coûte\npar an, et elle nous aide !... La terre n’ vaut plus\nrien... Faut la travailler soi-même... Non, jamais sa\nmère n’ s’habituera à la voir partir !\nIl s’était levé, il piétinait, dans l’embarras d’une\nortie convenable.\n— Quand partez-vous? finit-il par demander.\nUn adjudant donna une date.\n— On est de revue d’ici là, reprit le bonhomme.\n4h ! faut rien brusquer. Prenez vot’ temps... J’ suis\npas venu pour vous mettre le couteau sous la gorge,\npas vrai?\nIl avait réussi à gagner la porte; il dit à Peuvrier\nqui quittait sa place :\n— Vous dérangez pas, j’ m’en irai ben tout seul.\nMais le sous-officier insista pour l’accompagner\njusqu’à la porte du quartier. Chemin faisant :\n— Dites bien à Mlle Clémence qu’elle sèche ses\nlarmes... Recommandez-lui la patience, la con\nfiance...\n— Oh! des idées... Pleure, que j’ lui dis, ça sou\nlage. Si on écoutait les femmes!\nIl secoua la main de l’adjudant une dernière fois\net s’en alla, chafouin, les pièces d’or de ses prunelles\nluisant toutes grandes, libérées.\n* ¥\nLe bataillon qui quittait il y a une heure la\ncaserne du Pollet, défile maintenant au pas de\nroute, l’arme à la bretelle, dans la forêt d’Arques.\nMais les tambours détachent leurs caisses, les clai\nrons s’apprêtent à sonner. C’est qu’on rencontre un\nvillage.\n— Bon! nous traversons Saint-Nicolas! pense\nl’adjudant Peuvrier, inquiet, un peu pâle.\n— Pas accéléré!\nOn aperçoit les premières maisons. Voici celle, du\npère Boquet, là-bas, au bord de la route. Une\nfenêtre s’ouvre; une jupe n’y fait qu’apparaître,\ntout de suite tirée en arrière, après un court débat'\nL’adjudant a l’échine caressée d’un frisson désa\ngréable. On va passer devant la petite maison où il\nfréquenta assidûment, pendant six mois, où...\nMais un homme se précipite, qui l’arrête, et, cor\ndial, lui écrase une main dans les siennes.\n,—Ah! que j’ suis aise; j’ croyions n’ plus vous\nr’voir... Eh ben! bonne chance. Paraît qu’ vous\nferez les manœuvres par ici, dans deux ans; n’allez\npas ailleurs que chez nous, vous nous fâcheriez!...\nEt, le bataillon passé, le père Boquet agite encore,\nun moment, son large mouchoir bleu, sous la fenêtre\nbéante et déserte.\nLUCIEN DESCAVES.",
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     "texte": "La Corde à Nœuds\nI\nA Vosgeville et dans tous les environs, on disait :\n« C’est un chanceux, maît’ Michot », parce qu’il\navait du bien au soleil.\nSes propriétés, disséminées aux quatre vents, lui\nvenaient de diverses successions.\nIl était resté célibataire et vivait au centre du\nbourg du rendement de ses terres, ne conservant\nauprès de lui qu’une bonne à tout faire.\nUne rumeur courait sur son compte depuis quel\nque temps; on prétendait qu’il cherchait une femme\n« pour le bon motif ».\nIl était bien temps, car il avait cinquante ans son\nnés.\nC’était un gros ventru, ventru comme les porcs\nqu’il avait dans son étable. Il élevait encore quel\nques bêtes pour ne pas rester absolument oisif. Sa\nbonne faisait les gros travaux, et lui se contentait de\njeter de temps en temps quelques grains à ses poules\nou de regarder ses porcs tremper leur groin dans j\nleur pâtée. Il disait : « c’est ma santé, ça ».\nSa bonne humeur était légendaire comme sa fortune.\nQuand il abordait une connaissance, il lui criait\nd’un air protecteur, le sourire aux lèvres :\n— Bonjour, ma fille! Ma fille s’adaptait aussi bien\nau sexe mâle qu’au sexe femelle.\nEt il causait de son bétail en s’interrompant aus\nsi souvent que passaient des bêtes attelées, pour\ndonner son opinion sur elles.\n— Tu viendras voir mes bestiaux, hein ?\n— Oh! vois c’te petit’ vache rousse au père Bi\nniou. Cré coquin, qu’elle est girende ! Elle n’a pas\nencore vêlé. — C’est dit, pas vrai ? Te verras ma pe\ntite truie. Elle est rose, va, rose comme ta p’tite\nsœur.\nOn avait quelquefois recours à lui dans le pays\npour une bête malade, car il était quelque peu gué\nrisseur. Et il ne marchandait pas ses services, qui\nlui rapportaient quelques sous. C’était toujours au\ntant de gagné.\nIl\nUn matin, au saut du lit, sa bonne vint le préve\nnir que Mme Pirein demandait à lui causer.\nIl se mira dans une petite glace ronde fixée à la\nfenêtre, et quand il se jugea à peu près présentable,\nil fit entrer la femme.\n— Bonjour, ma fille. Qué qu’y a pour vot’ ser\nvice?\nC’était une petite boulotte de quarante ans, re\nmuante et rusée.\nElle lui expliqua qu’ils avaient un veau malade et\nqu’elle venait lui demander un conseil.\nIl la fit asseoir et lui dit :\n— Pour ça, faut tâter le veau. J’ peux rien vous\ndire d’ici, j’ vas vous accompagner.\nIl alla se laver sous la pompe, et quand il fut prêt,\nils sortirent côte à côte.\nQuand ils eurent causé du bétail et des récoltes,\nils restèrent un moment sans se parler. Ils attei\ngnaient la lisière d’un petit bois qu’il fallait traver\nser pour arriver à la ferme de Pirein.\nMichot, qui était essoufflé, vu son gros ventre, de\nmanda à sa compagne :\n— Si on se r’posait un peu, ma fille?\nElle répondit :\n— A vos souhaits, maît’ Michot.\nIls s’assirent sur un tas de pierres qui servaient à\nla réfection du chemin vicinal.\nUn petit vent frais soufflait. Les dernières feuilles\nd’automne se détachaient des arbres; tout le bois\nen était constellé. A leur insu, ils subissaient un peu\nla mélancolie du lieu.\nLa femme Pirein avait pris un air désolé que Mi\nchot remarqua.\n— Vous avez donc du chagrin, ma fille?\nElle se mit à geindre.\n— C’est-y point malheureux d’avoir un veau ma\nlade à l’étable et un mari feignant qui n’ va guère\nmieux !\n— Y n’est don point guéri?\n— Ah! ouiche, j’ crais qu’fait exprès pour ne rien\nfaire, çu feignant.\n— Il est si paresseux qu’ ça?\n— Jour de Dieu ! si n’était qu’ paresseux encore,\nmais y m’ donne des tourments tout le temps. J’ l’ai\npris hier encore en train d’se passer une corde au\ncou. C’est bien la sixième fois que j’le prends.\n— C’est-y possibe !\nAprès une pause, maître Michot reprit :\n— C’est-y possibe! Oh! la foi là, j’aurions jamais\ncru ça de lui. J’ vous plains de tout mon cœur, ma\nfille.\nSubitement attendrie, la femme Pirein prit un coin\nde son tablier, qu’elle porta à ses yeux, et elle se\nmit à pleurer comme devait pleurer son veau ma\nlade.\nMichot voulut la ragaillardir.\n— Allons, faut point braire, ma fille, ça se pas\nsera.\nElle répliqua :\n— Y aura un an à la Saint-Jean qui n’faitrien, c’t’\nhomme. C’est-y permis?\nMichot lui entoura la taille de son bras gauche,\net, de la main droite, il lui tira son tablier d’un air\npaterne.\n— Allons, allons, faut pas s’ faire de mauvais\nsang.\nElle pleura plus fort et articula en buvant ses\nlarmes :\n— C’est comme un fait exprès qu’ils soient ma\nlades ensemble...\nMichot interrompit :\n— Ecoutez, vu la situation, j’ vous d’manderai\nrien pour le service.\nElle l’en remercia en continuant de pleurer.\nQuand elle fut un peu calmée, il lui dit en bais\nsant la voix :\n— Voulez-vous, Marne Pirein, que j’vous parle en\nconfidence ?\n— Elle bégaya :\n— Dites, maît’ Michot.\n— Eh bien, voilà, çu feignant n’ vaut quasiment\npas là corde pour l’ pendre. A vot’ place, moi, je fe\nrais ni une ni deusse, quand y r’commencera,\ncouic! couic ! je l’ laisserais se débattre au bout de\nsa corde.\nMais elle hochait la tête en signe d’indifférence.\n— Ah ! vous n’ connaissez point sa malice. Toutes\nses ^sciences, c’est pour m’épouvanter, pour que\nj’ie laisse tranquille. Vous comprenez, s’il se pend,\nc’est pour rire. Si j’ ne le dépendais pas, y s’dépen\ndrait bien tout seul.\nMichot parut rêveur.\n— Ah! ah! voyez-vous le vieux renard!\nIl reprit :\n— Vous savez, en cas de malheur, ma maison est à\nvot’ disposition. Mes domaines seraient les vôt’\nquand le deuil serait passé.\nComme il la tenait toujours par la taille, il lui pla\nqua sur le cou un gros bécot. Et elle le lui rendit\nsans trop se faire prier.\nIls reprirent le chemin de la ferme, grisés comme\ns’ils avaient bu.\nEn arrivant, ils trouvèrent Pirein en train d’avaler-\nune soupe.\nC’était un petit homme maigre, ratatiné par les\nprivations et une maladie inconnue qui le minait\nsourdement.\nMichot tâta le veau, ordonna un remède et partit\nen promettant de revenir prendre des nouvelles.\nIII\nIl y retourna le lendemain et les jours suivants,\ncar il faisait durer la maladie pour avoir l’occasion\ni de revoir la femme Pirein.\nUn matin qu’il trouva le malade fort abattu, il lui\ndemanda :\n— Eh bien, ça ne va donc pas, ma fille?\nPirein répondit tristement :\n— Ah! j’en ai pu pour longtemps.\n— Allons, allons, vous n’pensez point à vous en\naller.\n— Que si qu’ j’y pense, vu qu’un de ces quat’ma\ntin, je m’ferai passer l’arm’ à gauche.\n— Ça, j’veux point le croire.\nPirein le prit au mot, car il mettait une certaine\ncoquetterie à faire croire qu’il ne redoutait pas le\n’suicide.\n— Eh bien, demain, passez donc à c't'heure, vous\nme verrez sous le cerisier, pendu à la grosse bran\nche.\n— Dites donc, ma fille, pas de bêtises, hein? Nous\nverrons bien qui vous en empêchera.\n— J’ n’y mets pas d’obstacles, mais vous m’trou-\nverez en train d’tirer la langue.\nLe lendemain, en approchant de la ferme, Michot\neut un tressaillement de joie contenue en voyant\nPirein sous le cerisier monté sur un escabeau, prêt\nà se pendre.\nC’était pour rire, encore, pour se rendre sympa\nthique, car il était très futé.\nUne grande corde mince, couturée de nœuds\nserrés, tombait d’une grosse branche jusqu’à la hau\nteur de son col.\nMichot lui cria, afin de piquer son amour-propre ;\n— Allons, vieux renard, si tu fais la bêtise, je te\nlaisse tirer la langue.\nIl approchait du verger attenant à la ferme au mc.\nment où la femme Pirein montrait son nez sur la\nporte de derrière. Michot la fit rentrer en lui lan\nçant une plaisanterie.\n— Allez, c’est pas encore pour c’te fois-ci.\nPourtant Pirein venait de passer la tête dans le\nnœud coulant qu’il avait eu soin de mouiller pour\néviter les surprises.",
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     "texte": "LES POETES DE L’AMOUR\nMandoline\nLes donneurs de sérénades\nEt les belles écouteuses\nEchangent des propos fades\nSous les ramures chanteuses.\nC’est Tircis et c’est Aminte,\nEt c’est l'éternel Clitandre,\nEt c’est Damis qui pour mainte\nCruelle fait maint vers tendre.\nES\nLeurs courtes vestes de soie,\nLeurs longues robes à queues,\nLeur élégance, leurs joies\nEt leurs molles ombres bleues\n' -\nTourbillonnent dans l'extase\nD’une lune rose et grise,\nEt la mandoline jase\nParmi les frissons de brise.\nPAUL VERLAINE,",
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     "texte": "EN FOLIE\n(Suite)\nXVI\nLe lit qui m’attirait comme un bon gîte où l’on\noublie les dangers, les fatigues de l’étape, le lit où\ns’évanouissait le mauvais mirage, le lit où elle me\nreprenait, où elle m’ensorcelait, où je ne pensais\nplus à rien qu’à boire des baisers et des baisers sur\nses lèvres, qu’à sentir sous mes doigts tremblants\ncouler ses longs cheveux comme un flot de lumière,\nqu’à contempler ses yeux qui changeaient de cou\nleur comme la mer, qui se voilaient par instants\ncomme d’une brume frissonnante, qu’à l’emporter\nhors de la vie, qu’à la meurtrir de caresses jusqu’à\nce qu’elle demandât grâce d’une voix de rêve et d’a\ngonie, le lit où je revivais, où elle se blottissait dans\nmes bras pour dormir, où j’étais si heureux, — le lit\nmême m’est devenu odieux.\nJ’en ai peur, j’y suis mal à l’aise, je ne m’y aven\nture qu’avec une sorte de répulsion, avec la honte\nde moi-même, je n’y peux plus aimer, j’y songe plus\nque partout à cette maudite aventure qui de jour en\njour m’apparaît plus évidente, plus indéniable.\nIl me semble qu'Elaine répète un rôle que lui ap\nprit un autre et j’épie ses défaillances, je souhaite\npresque qu’en une minute d’égarement elle laisse\néchapper son secret, elle prononce un nom qui ne\nsoit pas le mien, je demeure éveillé, l’oreille tendue\navec l’espoir qu’en l’agitation du sommeil elle tra\nhira, elle murmurera quelque phrase révélatrice,\nelle évoquera le passé.\nJe suis comme un guetteur d’épaves, j’ai comme\nun cercle de feu autour des tempes et tout mon\ncorps en tremble, en est secoué de frissons.\nEt l’exaltation tombée, lorsque je la vois sommeil\nler si paisiblement, telle qu’une petite fille lasse ,\nd’avoir joué, la bouche un peu entr’ouverte, les che- I\nveux épars, que je mesure l’inanité odieuse de cette\nhaine, la démence sacrilège de cette jalousie, mon\ncœur se fond, sombre en une peine si grande, en\nune si profonde, si absolue détresse que je pense en\nmourir, que des gouttes de sueur froide coulent le\nlong de mes joues en même temps que de grosses\nlarmes, que je me sauve pour que les hoquets de\nmes sanglots ne troublent pas son repos, ne la ré\nveillent pas.\nEt comme cela ne peut plus durer, je lui ai dit\nhier que je me sentais tout fatigué, tout malade, que\nje désirais coucher désormais dans ma chambre.,,\nElle a paru me croire, s’est seulement écriée: |\n« Comme il vous plaira, mon ami ! » mais ses pru\nnelles bleues se sont assombries soudainement\nd’une telle anxiété, d’un tel chagrin que j’ai dé\ntourné la tête pour ne pas les voir...\nXVII\nMe voilà à nouveau — et sans elle — dans la vieille\nmaison où Elaine passa toutes ses vacances de pen\nsionnaire, dans la chambre où les volets, depuis\nnotre départ, n’avaient pas été ouverts, et où, il y\na sept mois, je crus initier à l’amour, posséder tout\n, entière celle que j’adorais si eperdument, qui me\nsemblait aussi blanche que sa belle robe de nouvelle\nmariée.\nCe lit que ravinèrent nos étreintes, et où elle me\ngrisa de ses baisers, où elle fut si heureuse, hélas!\noù j’ai conçu l’odieux soupçon qui fait de ma vie un\nperpétuel et croissant supplice, ces oreillers où se-\npâmait sa jolie tête blonde, où elle m’apparut exta\nsiée, inquiétante avec ses lèvres qui souriaient\ncomme à quelque rêve, ses yeux meurtris, tout hu\nmides d’une voluptueuse langueur, me diront-ils\nleur secret?\nIls furent imprégnés de sa chaleur, ils ont peut-\nêtre gardé quelque parcelle magnétique de son âme,\nils savent, eux, ce que j’ignore et je voudrais les pé\ntrir, les animer de mes doigts enfiévrés, leur impo\nser ma volonté, les faire parler, dussé-je succomber\nen un tel effort.\nPourquoi suis-je venu ici, où le calme des champs,\nce silence de solitude, ces souvenirs irritent et ra\nvivent ma peine, où je souffre plus encore qu’à Pa\nris, où, à toute minute, je pense à Elaine, je la\nrevois, je l’entends en une sorte d'hallucination ?\nQue m’ont appris ces lettres dérobées en les ti\nroirs de son ancien bureau de jeune fille, ces babio\nles d’anciens cotillons épinglés autour de la glace\noù elle se mirait naguère, ces robes, ces peignoirs,\nces meubles poussiéreux dont mes mains trem\nblantes violèrent le repos? Rien encore et toujours\nrien! (A suivre.) RENÉ MAIZEROY.\n",
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     "texte": "La Vengeance d’une Femme\n(Suite et, fin)\nC’était une femme aussi hautaine pour le moins\nque le duc son mari, qui est bien le plus orgueil\nleux des Ricos hombres de toute l’Espagne. De\nplus, elle était pieuse, pieuse d’une piété quasi\nmonastique. Elle n’a jamais vécu qu’à Sierra-\nLeone, un désert de marbre rouge, où les aigles, s’il\ny en a, doivent tomber asphyxiés d’ennui de leurs\npics! Un jour, elle en a disparu, et jamais on n’a pu\nretrouver sa trace. Depuis ce temps-là, le duc, un\nhomme du temps de Charles-Quint, à qui personne\nn’a jamais osé poser la moindre question, est venu\nhabiter Madrid et n’y a pas plus parlé de sa femme\net de sa disparition que si elle n’avait jamais existé.\nC’était, en son nom, une Turre-Cremata, la dernière\ndes Turre-Cremata, de la branche d’Italie.\n— C’est bien cela, — interrompit le joueur. Et il\nregarda ce qu’il avait écrit sur un des feuillets de son\ncalepin d’écaille. — Eh bien! — ajouta-t-il solen\nnellement, — monsieur l’ambassadeur d’Espagne,\nj’ai l’honneur d’annoncer à Votre Excellence que la\nduchesse de Sierra-Leone a été enterrée ce matin, et,\nce dont assurément vous ne vous douteriez jamais,\nqu’elle a été enterrée à l’église de la Salpêtrière,\ncomme une pensionnaire de l’établissement.\nA ces paroles, les joueurs tournèrent le nez à leurs\ncartes et les plaquèrent devant eux sur la table, re\ngardant tour à tour, effarés, celui-là qui parlât à\nl’ambassadeur.\n— « Mais oui! — dit le joueur, qui faisait son effet,\ncette chose délicieuse en France! — Je passais par\nlà, ce matin, et j’ai entendu le long des murs de\nl’église un si majestueux tonnerre de musique reli\ngieuse, que je suis entré dans cette église, peu accou\ntumée à de pareilles fêtes... et que je suis tombé de\nmon haut, en passant par le portail, drapé de noir et\nsemé d’armoiries à double écusson, de voir dans le\nchœur le plus resplendissant catafalque. L’église était\nà peu près vide. Il y avait au banc des pauvres quel\nques mendiants, et çà et là quelques femmes, de ces\nhorribles lépreuses de l’hôpital qui est à côté, du\nmoins de celles-là qui ne sont pas tout à fait folles et\nqui peuvent encore se tenir debout. Surpris d’un\npareil personnel auprès d’un pareil catafalque, je\nm’en suis approché, et j’ai lu, en grosses lettres d’ar\ngent sur fond noir, cette inscription que j’ai, ma foi!\ncopiée, de surprise et pour ne pas l’oublier :\nCI-GIT\nSANZIA-FLORINDA-CONCEPCION\nDE TURRE-CREMATA,\nDUCHESSE D’ARCOS DE SIERRA-LEONE\nFILLE REPENTIE,\nMORTE A LA SALPETRIERE LE\nREQUIESCAT IN PACE !\nLes joueurs ne songeaient plus à la partie. Quant\nà l’ambassadeur, quoiqu'un diplomate ne doive pas\nplus être étonné qu’un officier ne doive avoir peur,\nil sentit que son étonnement pouvait le compro\nmettre :\n— « Et vous n’avez pas pris de renseignements?...\n—- fit-il, comme s’il eût parlé à un de ses inférieurs.",
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     "texte": "GTL BLAS ILLUSTRÉ\n— A personne, Excellence, — répondit le joueur.\n— Il n’y avait là que des pauvres; et les prêtres,\nqui peut-être auraient pu me renseigner, chantaient\nl’office. D’ailleurs, je me suis souvenu que j’aurais\nl'honneur de vous voir ce soir.\n— « Je les aurai demain », fit l’ambassadeur. Et\nla partie s’acheva, mais coupée d’interjections, et\nchacun si préoccupé de sa pensée, que tout le monde\nfit des fautes parmi ces forts whisteurs, et que per\nsonne ne s’aperçut de la pâleur de Tressignies, qui\nprit son chapeau et sortit, sans prendre congé de\npersonne.\nLe lendemain, il était de bonne heure à la Salpê\ntrière. Il demanda le chapelain, — un vieux bon\nhomme de prêtre, — lequel lui donna tous les ren\nseignements qu'il lui demanda sur le n° 119 qu’était\ndevenue la duchesse de Sierra-Leone. La malheu\nreuse était venue s’abattre où elle avait prévu\nqu’elle s’abattrait... A ce jeu terrible qu’elle avait\njoué, elle avait gagné la plus effroyable des mala\ndies. En peu de mois, — dit le vieux prêtre, — elle\ns’était cariée jusqu’aux os... Un de ses yeux avait\nsauté un jour brusquement hors de son orbite et\nétait tombé à ses pieds comme ungrossou... L’autre\ns’était liquéfié et fondu... Elle était morte — mais\nstoïquement — dans d’intolérables tortures... Riche\nd’argent encore et de ses bijoux, elle avait tout\nlégué aux malades, comme elle, de la maison qui\nl'avait accueillie, et prescrit de solennelles funé\nrailles. « Seulement, pour se punir de ses désordres,\n— dit le vieux prêtre, qui n’avait rien compris du\ntout à cette femme là, — elle avait exigé, par\npénitence et par humilité, qu’on mit après ses\ntitres, sur son cercueil et sur son tombeau, qu’elle\nétait une FILLE... REPENTIE.\n— Et encore, — ajouta le vieux chapelain, dupe\nde la confession d’une pareille femme, — par humi\nlité, elle ne voulait pas qu’on mit « repentie ».\nTressignies se prit à sourire amèrement du brave\nprêtre, mais il respecta l’illusion de cette âme naïve.\nCar il savait, lui, qu’elle ne se repentait pas, et\nque cette touchante humilité était encore, après la\nmort, de la vengeance I\nJ. BARBEY D’AUREVILLY,",
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     "texte": "\n=== =============\nLe Gérant : Dominique CHOPIN.\nParis.— lmp. du Gil Blas illustré, 8, rua Gluck, A. Thulard, Imp.\nVendredi, Samedi, Lundi, Mardi, Mercredi\n23, 24, 26, 27 et 31 mars, de 9 heures à 6\nheures, à l’Entrepôt commercial, 5, place Valois\n(PALAIS-ROYAL) vente régulière et à l’amiable\nde ■ marchandises provenant de SAISIES WAR-\nRANTS, etc. — Salle à manger bretonne »\nBuffet-panetière chêne massif, gainé andrinople,\n8 chaises bretonnes et table à galerie fuseaux,\ngainée, valeur, 790 à 295 francs. — Occasion\n282n21.2A:ASAs2nAaABNES2EA2R TEAcE.nR zES\nsans précédent : Buffet Henri II noyer ciré, à\n5 portes, dressoir, table noyer massif, 8 chaises,\ncuir, valeur, 1.150 à 525 francs. — Salle A man\nger d’occasion en parfait état : Buffet vitré\nvieux chêne à crédence et vaissellier colonnes\ndroites, dressoir étagère assorti, table carrée mas\nsive à 4 allonges, 6 celles chaises à haut dossier\nsculptées, valeur, 850 à 350 francs. Dito Henri II\nnoyer ciré, buffet portes pleines, dressoir étagère 1\nmarbre, table massive 3 allonges, 8 superbes\nchaises siège cuir, salle ayant coûté 1.150 à 480\nfrancs. — Ravissante chambre pitchpin style\nrusse, à montants cannelés, intérieur pitchpin\nmassif, valeur, 450 à 245 francs. Dito à fronton,\nstyle anglais, valeur, 350 à 185 francs. — .Occa\nsion sans précédents Chambre Louis XIV en\nnoyer frisé entièrement sculptée et galbée, valeur,\n1.650 à 750 francs. Chambre noyer massif\nLouis XV, armoire duchesse, les côtés ren\nfermant des glaces biseautées, pivots et ap\npliques 2 lumières cuivre doré, grand lit debout,\ntable de nuit de style, valeur, 2.250 à 875 francs\n(l’armoire seule a coûté 1.100 francs).\nTout achat peut être conservé sans frais,\nau gré de la clientèle, jusqu’à livraison défini\ntive.\nA. MAGNIER ET C IE\nTAILLEURS\n493, Boulevard Saint-Germain\nOUVERTURE DE LA SAISON D’ÉTÉ\nMISE EN VENTE ACTUELLE DE NOS NOUVEAUTÉS\nPardessus à 70 et 55 francs\nPantalons extras à 30, 25 et 20 francs\nSérie exceptionnelle : Pantalons à 15 fr.\nMaisons recommandées par le “ GIL BLAS ILLUSTRÉ ”\nAmeublement\nVIEUX CHÊNE\n69-71, Rue Beaubourg, Paris\nAMEUBLEMENTS\nTAPISSERIE - SIÈGES - LITERIE\nInstallations complètes en tous genres\nGareenecnreanganesenannain\nBottiers\nLUCIEN PRÉVOST,rue Taitbout, 3, près le boulevard.\nChemises, Cravates, Gants\nFCRGA, 32, boulevard Haussmann.\nCorsets\nmme BOMPARD, 58 et 60, rue Richer.\nModistes\nmme CF SAINT-AUBIN, H, rue de la Chaussée-d’Antin.\nPianos\nm g I g 14 bis, boulevard Poissonnière.\nK I I K I I Location depuis 10 f. par mois.\na • • 11 • y Loc.-Vente. Depuis 20 f. p r mois.\nPianos mécaniques et électriques\n\"UCNIER, breveté, 16, boulevard Magenta.\nPorte-Potiche bois sculpté\nMAINGUET, 10, rue Meslay.\nBébés articulés\nEÉEÉ JUMEAU, 8, rue Pastourelle.\nJouets\nCHAUVIN, rue Chariot, 24, Equipp. militaires. Guides.\nVélocipèdes\nLA FLORE 104, boulevard Sébastopol.\nVitraux\nvitraux « GLACIER », 23, r. d'Hauteville. Fen.dep. 15 f.\nPhotographes\nPIERRE PETIT, place Cadet.\nVente à crédit\nfl 11 DAN GETTU 9, r. de la Douane, seule\nnu DU— UM— —) maison vendant à crédit\nau même prix qu'au comptant tous objets à l’usage de\nla toilette, bijoux.\nDentifrices\nN’employez que la\nYéritable EAU d e BOTO T\nLES PLUS HYGIÉNIQUES, LES PLUS AGRÉABLES\nAU GOUT SONT LES\nDentifrices du D JOHN EVANS\n41, avenue de l’Opéra.\nPARFUMERIE RASPAIL,\n14, RUE DU TEMPLE. . PARIS\nPâte dentifrice Raspail, la plus hygiénique.\nbenzines Employez LA DETERSIVE\nEssence à détacher parfumée. 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