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     "texte": "Premiers Bourgeons\nps.\nLe peintre Claustre, depusis, ars, ne se re-\n| trouvait plus. On lui avait changé son âme. Ce\nbrusque soleil, qui faisait rosir et gonfler de sève\nles arbres, le submergeait sous une chaude ivresse.\nIl éprouvait cet allégement qu’on a à s’habiller de\nclair et de léger, à ne plus subir les lourds habits\nd’hiver. De même tous ses projets de travail, toutes\nses suites d’idées, mille façons de sentir propres\naux jours gris et froids, brusquement il venait de\nles dépouiller pour reprendre une âme tout autre,\nplus fluide et molle, de paresse et de rêve, que de\nj grands élans vagues traversaient en souffles tièdes :\nle besoin d’aimer surtout et la nostalgie des\nvoyages !\nLa chaleur tardive, et d’autant plus vive du prin\ntemps, après les mois gris, noirs ou blancs de\nbrume et de neige, le baignait comme un bain trop\nchaud et l’épanouissait de bien-être. Un dégoût\npour son travail l’envahit jusqu’à la tristesse. Sa\nlongue chast té de laborieux artiste s’éveilla du\nI sommeil. Q and Rosinde, la belle juive qui lui ser\nvait de modèle, eut pris la pose, il s’aperçut pour la\npremière fois qu'elle était femme, au blanc d’un\nlinge qui voilait sa pudeur. Il songea au mystère de:\nsouffrances sacrées et à la grande Loi de vie qui\nsubjugue les êtres. Rien d’impur ne se mêlait à ces\nréflexions; l’instinct seul parlait, et non purement\nbrut, mais enveloppé de tendresse enfantine et de\nl sentimentale rêverie.",
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     "texte": "G IL BLAS ILLUSTRÉ\n3\n— Rhabillez-vous, dit-il à Rosinde, je ne travail\nlerai pas aujourd’hui.\nUne délicatesse lui faisait désirer voir la juive\nvêtue et, ayant perdu la banalité de ses formes im\npersonnelles de modèle, lui apparaître sous l'aspect\nspécial et individuel que son vêtement donne à la\nfemme, à la Parisienne surtout. Quand Rosinde\nsortit de derrière le paravent transfigurée, beau\ncoup plus fine et plus mince, en robe sombre et\njaquette loutre serrée à la taille, Claustre, qui\nn’avait jamais parlé d’amour à cette fille, rougit\ncomme un enfant et, le cœur gonflé, les doigts en\ntrelacés et craquants, il la regarda avec des yeux\nde désir qui imploraient et un sourire bon et\ntimide.\n— Comme vous me regardez drôlement ! fit-elle,\nqu’est-ce que vous avez ?\nIl lui prit les mains qu’elle abandonna, et chercha\nsa bouche qu’elle livra avec une bonne grâce spon\ntanée et naturelle.\n— J’ai le printemps!... dit Claustre.\nLe regard vague, fleurant bon la verveine et la\nchair fraîche, comme soudain amollie, elle répon\ndit :\n— Moi aussi.\n— Si nous allions à la campagne? Nous passe\nrions trois jours à l’auberge, sur l’eau et en forêt?\nElle sourit, acceptant. Il offrait de partir à l’ins\ntant, mais plus sage elle recula le jour : jeudi.\n. a .\n* *\nIls se retrouvèrent à la gare. Par cette belle mati\nnée or et bleu, le même instinct printanier les avait\nhabillés, lui d’un fin costume d’été gris de fer, sans\npardessus, elle d’une robe beige à petit mantelet.\nLeurs valises ne contenaient que du linge, l’idée que\nle temps pût changer et tourner à l’aigre leur sem\nblant improbable. Leur rencontre eut un charme de\nrendez-vous, et un amour soudain resplendit dans\nleur regard et leur sourire.\nPendant le trajet. Claustre fut vraiment ému, elle\nsongeuse. Vis-à-vis l’un de l’autre, ils se regardaient\nlonguement. Elle encastrait entre ses genoux les\nsiens, sous l’hermétique robe close : et lui, cher\nchait à deviner ses formes, comme s’il ne la con\nnaissait pas, comme s’il ne l’avait jamais vue au\nparavant, dans son propre atelier. A Fontainebleau,\nune voiture les emporta à travers bois, vers la\nSeine. Ils furent surpris qu’il n’y eût point de feuilles\nencore ; mais la forêt entière bourgeonnait et, sous\nun soleil très jaune, verdoyait sur places, là où les\nsapins vivaces et les houx éternisent leurs aiguilles\net leurs feuilles griffues.\nRosinde, qu’abritait mal son ombrelle, avait fermé\nles yeux, et ils se sentaient rouler mollement, en une\ndouceur de pâmoison. La fraîcheur de la Seine, que\nla voiture longeait, les réveilla. L’eau brasillait en\nmille petites facettes d’or de miroir brisé; des ai\ngrettes et des étincelles scintillaient au creux des\narbres, au nœud des branches; il y avait sur la\nroute comme des mares de lumière blanche. Le ciel\nrépandait une splendeur infinie. C’était si bon et si\nbeau que le cœur, en ce réveil des choses, fondait\nsilencieusement.\nL’auberge apparut toute gaie. Affamés, Claustre\net Rosinde déjeunèrent, sous une tonnelle de lattes\nvertes. Faute de feuilles, on avait fait de l’ombre\navec un grand drap blanc, jeté par-dessus en para\nsol. Ils mangèrent de petits poissons frits, des\nchampignons de la forêt, un jeune poulet et de la\nsalade fraîche. Le vin avec son goût aigrelet leur\nrâpa exquisement le palais. Claustre, au dessert, et\nRosinde se mangeaient des yeux. Leurs pieds, sous\nla nappe, s’étaient entrejoints. Il murmurait :\n— Je t’aime, je t’aime.\nTrès rose, les yeux agrandis, elle lui souriait avec\ndes paupières qui battaient, prises de sommeil. Ils\nsecouèrent cependant leur torpeur ; l’eau les attirait.\nEntrés dans un canot, tandis qu’à l’arrière elle\nlaissait tremper sa main au fil du fleuve, il rama.\nCe fut charmant. Des joncs courbaient, sous les\nrames, leurs lances flexibles. On voyait, dans une.\ntransparence, onduler des poissons blonds. De\ngrands trains de bois avec lenteur descendaient, et\nI on n’apercevait qu’un homme, au faîte, appuyant\nsur un gigantesque gouvernail. Claustre par instants\ns’arrêtait de ramer et disait à Rosinde ces seuls\nmots :\n— Je t’aime, je t’aime !\nElle souriait toujours, sans répondre. Dans un\nvillage ils atterrirent, burent de la bière, puis se\nlaissèrent dériver, les rames rentrées, assis au fond\ndu canot, les jambes étendues et les bras repliés\nsous leur tête. De retour à l’auberge, ils eurent\nencore le temps de faire une grande promenade à\npied, avant dîner. Le coucher de soleil, derrière la\nforêt, transperça les arbres d’obliques rais fauves\net teignit l’eau de rose et d’émeraude. Le ciel se\nglaça de teintes pâles, passa du bleu au vert et\ns’éclaira d’étoiles. Claustre et Rosinde dînèrent dans\nun petit cabinet, sous la lampe. Malgré la fraîcheur,\nils avaient laissé la fenêtre ouverte; des bestioles de\nnuit venaient se brûler à la lumière. Une paix indi\ncible tombait sur la terre. Et Claustre, tout le prin\ntemps et l’été au cœur, répétait :\n— Je t’aime, je t’aime!\nQuand il s’éveilla, son premier mouvement fut de\nserrer dans ses bras, par gratitude d’amoureux, la\njeune femme endormie encore. Elle le repoussa,\nd’un geste ensommeillé et machinal, avec le retrait\nd’un corps las de baisers. Claustre avait vu ce recul\nd’indifférence, d’hostilité presque chez tant de filles,\nque l’analogie, ici, le choqua. Il se leva et alla\npousser les volets; le ruissellement d’une gouttière\nlui tomba dans le cou; il pleuvait; et tout, jusqu’à\nl’horizon, se noyait dans un paysage d’eau. Le ciel\nétait gris, uniformément, sans ce petit coin d’azur\net d’espoir, que les bonnes gens appellent la « culotte\ndu gendarme » et qui rassure et promet le beau\ntemps.\nLa bonne odeur des champs avait disparu; dé\ntrempés, ils exhalaient un fleur rance et morne, un\nrelent de boue fade et de terre moisie. Le fleuve,\nd’un vert glauque attristé, élargissait des milliers de\npetits cercles, sous la pluie qui le criblait de trous\ncomme une grenaille de plomb. Claustre ne pouvant\ncroire que le beau décor de la veille se fût évanoui,\net ne voulant se résigner à cette réalité sans soleil,\nressemblait à ces visionnaires qui, après le sabbat,\nayant joui de toutes les voluptés, se réveillaient nus\net seuls, sur la lande pierreuse.\nUn éternuement partit du lit; c’était Rosinde que\nla fenêtre ouverte enrhumait. Il s’empressa de fer\nmer, en éternuant aussi. Bien qu’ils missent beau-\n! coup de temps à leur toilette, la matinée leur fut\n] longue. Ils déjeunèrent avec moins d’appétit que la\nveille. Nulle éclaircie, leur conversation languissait.\nSur un vieux piano, Rosinde joua sept fois de suite\nla « Valse des roses », seul air qu’elle connût.\nClaustre, armé du parapluie de l’hôtelière, essaya\nde sortir; il revint un quart d’heure après, crotté\ncomme un barbet, des étoiles de boue jusque dans\nle dos; ses habits, devant le feu de la cuisine, se\nmirent à fumer comme une lessive. Il n’était pas\ngai; Rosinde boudait, la bouche cousue, le regard\nrentré, l’air maussade. Pour un mot mal compris, ils\nfaillirent se disputer.\nLa nuit les rapprocha, mais sans entrain. Claustre\nvit bien qu'il ne l’aimait pas; et sevrées de toute\nillusion sentimentale, les caresses lui semblèrent\nfroides et tristes. Un grand vent, qui sifflait dans la\n। cheminée, les berça comme dans un bateau; ils\navaient le bruit de la mer dans les oreilles, et\ncroyaient tanguer et rouler sous les coups de lame\nque reproduisait, d’une façon obsédante, le claque-\nj ment sourd d’un volet en détresse ébranlant le\n' mur à chaque fois. Le vieux coq de la girouette,sur\n, le le toit, grinçait et râlait comme étranglé. Brus\nquement il se tut, le vent était tombé net. Ils purent\nj alors s’endormir, chacun au bout du lit, avec un\n1 vide entre eux,\nAu matin, autre affaire. Il tombait de la neige,\ncette fine neige de mars dont les giboulées fondent\nen l’ air, mais qui rafraîchit singulièrement l’atmos\nphère. Le rhume de cerveau de Rosinde avait fait\ndes progrès inquiétants; son nez rouge pleurait.\nClaustre ayant trempé tous ses mouchoirs, se mou\nchait à la grâce de Dieu. Son âme d’été s’était éva\nnouie avec le soleil, il n’était plus amoureux, il\nn’aimait plus la campagne, l’idée de voyager l’hor-\nripilait. Il envia éperdu ment le calme de son atelier,\net les bons labeurs dans le jour clair du Nord,\ntandis que le poêle fume. Sitôt pensé, sitôt fait! La\nvoiture qu’ils avaient déjà prise les ramena, grelot\ntant sans manteaux à la gare, où, en attendant le\ntrain, ils eurent envie de battre la semelle.\nDans le wagon, ils se parlèrent à peine et, sitôt\ni arrivés à Paris, se donnèrent une simple poignée de\nmain et s’en allèrent, chacun de son côté.\nPAUL MARGUERITTE.\n, g g ca a s — CONTRE 3 LE FLACON\nGouttes LivonienOSz2zzb.RY:Q2:1A\nGuscarteresesnstazzaxnusüGzERGSSSSzzLSASRLz=zSs=AesssASAOasOTESRRSAAG@E)\nRENÉ FRESNAY Vingt-six ans.\nJACQUES DE ROUILLE.... Vingt-deux ans.\nPAUL Dix-huit ans.\nRue de Lisbonne. Deux heures du matin. Les trois jeunes gens sortent\nd’une maison dont le second étage étincelle. Longue file de voitures.\nRené FRESNAY. — Marchons-nous un peu ?\nCABARIOT. — Ça colle. Marchons.\nDE ROUILLE. — Nous faisons un bout de chemin\nensemble ?\nFresnay. — Oui, nous nous quitterons au hou- ‘\nlevard. r\nDe Rouille. — Beau temps. C’est de la gelée.\nCABARIOT. — Un temps à maîtresse. D’abord, or\npourrait peut-être en griller une, maintenant que .\nDe Rouille. — Ma foi, oui. (Ils allument des cigarettes\nAh! quand est-ce donc qu’on fumera dans le monde :\nPas avec les femmes, soit, mais à côté.\nCABARIOT. — Sur le balcon. '\nFresnay. — Au mois de janvier!\nCabariot. — Ça viendra. Et on ne s’arrêtera pas\nlà. Voulez-vous que je vous dise toute ma pensée?\nOui. Eh bien, je ne suis pas fâché d’être sorti de\nlà dedans, moi.\nDe Rouille. — Peuh !\nCabariot.' — Et vous, Fresnay? Vous n’ouvrez\npas la bouche.\nFresnay. — Je vous écoutais. Moi, je trouve que la\nmaison où nous étions ce soir est une maison très\nagréable.\nCabariot. — Vous n’allez pas vous moquer de\nmoi ? J’ai déjà dix-huit ans, j’entre dans ma dix-\nneuvième, ça n’est pas de cet après-midi que je\nm’habille, et que je vois le monde; eh bien, le\nmonde... vous m’avez saisi ?\nFresnay. — Vous ne l’aimez pas?\nCabariot. — Plein partout j’en ai! Non, mais...\nnon, je n’en reprends plus ! C’est à crier : complet\ntellement ça me... Les nerfs, quoi ! s\nFresnay. — Vous êtes nerv... *\nCabariot. — Si je le suis ! Dix fois plus que papa.\nAu point qu’il se demande parfois si je pourrai sup\nporter la Bourse comme lui.\nFresnay. — Mon Dieu, vous ferez autre chose.\nCabariot. — Autre chose ! Ah çà, vous êtes fou 7\nDe Rouille. — Moi, je ne déteste pas le monde»\nce point. Seulement, dame! j’en laisse, parce que\ntout le temps...\nCabariot. — Parbleu! faut se faire une raison.\nFresnay, à Cabariot. — Vous n’avez pas de sœur,\nn’est-ce pas?\nCabariot. — Jamais de la vie ! Pourquoi me... 3\nFresnay. — Rien.\nCabariot. — Non, non, non ! Fils unique je suis,\nle beau fils unique à son père. Ah ! pour ça, je ne\npeux pas dire qu’il m’embête,le mien! Si jamais,moi,\nj’ai des enfants — craigons-le — je les élèverai un peu\nplus serré. Pas envie qu’on me manque de respect.\nDe Rouille. — Nous ferons comme nous l’enten-\ndrons. Avec qui avez-vous dansé ce soir ?\nCabariot, — Un peu avec toutes. On prend ce\nqu’il y a.\nDe Rouille. — Il y en avait d’assez jolies.\nCabariot. — Je les ai même pas regardées.\nDe Rouille. — Moi, j’ai regardé; il y en avait de\njolies.\nCabariot. — Non.\nDe Rouille. — Jsvous demande pardon.\nCabariot. — Non. Parce qu’elles ont les bras, et\npuistoutça... nu autour comme quand on se couche.,.\nc’est blanc... alors vous croyez... mais les jeunes\nfilles ne sont jamais, vous m’entendez bien ? jamais\njolies. Beaucoup trop tôt! Dieu sait si j'en vois\nsur les parquets, s’il m’en passe par les mains ; yen ai /\npas trouvé une qui m’ait donné un coup de poing...\nlà, v’Ian. Parole! J'attends toujours.\nDe Rouille. — C’est peut-être pour un de ces\nsoirs. Vous désespérez pas.\nCabariot. — Ça m'étonnerait.\nFresnay. — Mais pourquoi allez-vous aans les\nbals, si ça vous ennuie ?\nCabariot. — Pour me faire voir, pour qu on ap\nprécie ce que vaux, et puis surtout pour les mères,\nles mères calées. Un jeune homme qui ne va pas dans\nle monde avec l’idée .fixe. la préméditation de s’y\nmarier le mieux, le plus richement possible, est un\npur niais. Perd son temps, Faut rien perdre.\nDe Rouille. — Cependant, si on aime à danser.\nCabariot. — Il y a des endroits, des moments pour\nça. Le soir du 14 juillet.\nFresnay. —Vous n’êtes pas sérieux.\nCabariot. — Jure que si. Nous sommes entre\nhommes, pas de pose à faire. Qu’est-ce que c’est\nqu’un bal ? Un marché, une exposition de jeunes\nfilles. Je viens, je regarde, je compare, je prends la\ntaille, je me rends compte... Bon. Rentré, je vais\ntrouver mon père, ou ma mère, sst-ce que je sais?",
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     "texte": "Bumisteric sentimentale\nRomance à chanter dans les cours, par L. XANROE\n(Dessin de Steinlen.)\nCe matin ouvrant ta fe.nê.tre N entendais-tu\npas le so.leil Di.re. \"Le Printemps vient de naî-tre\n3\n* Du Dieu A.mour c'est le e ré -veil _ le,’ 1 Mets ta\nro , be blanche Ni_net_te Ro.be blanche aux vives cou\n. leurs; Viens à Meudon fo.rêt dis. crè .te Dans le bois\ncne\n. reux; Viens nous promener tous les deux Dans\nla lo - rêt aux sentiers ro - o . ses ; Là,sous 1 œil des cieux\nem_bra.ses, Sur le tien aux paupières cio. ses\nJe Ce - rai pieu ’ \" des bai . sers.: 1\nII\nViens, les oiseaux dans leur mansarde,\nAu sixième des arbres verts,\nSont heureux sans argent, regard 0\nIls organisent des concer-res ;\nEt vois les modestes fleurettes\nOrnement du bois diapré :\nOnt-elles besoin de toilettes\nSortant de chez le couturier ?\nAu refrain.\nIII\nDans les sentiers pleins de gens ivres\n|| fait bon marcher, tu verras,\nEt que l’on est heureux de vivre\nEncore plus dans ces moments-la-d !\nTu ne me feras pas, je pense,\nAller sans payer de retour;\nLes bois sont couleur d’espérance,\nJ’espère y (A) avoir ton amour-re.\nAu refrain.\nIV\nic ■ eMyE3\nEt puis nous ferons la dînette\nSur le gazon, épais tapis;\nMais c’est un repas de poète :\nNous n’emportons rien de Paris-is;\nLe vin sera tes lèvres fraîches,\nTes cheveux dorés le gâteau,\nTon corsage sera les pêches,\nTon cou blanc le pâté de veau-eau.\nAu refrain.\nV\nSi par malheur tu me repousses,\nSi ton cœur restait un glaçon,\nCrois-moi, tu t’en mordras les pouces :\nJe ne dirai plus ma chanson-on;\nJe mourrai, froid comme une pierre,\nPendu (A) à ton cou (A) adoré,\nCar j’ai la devise du lierre :\nOù je m’attach’, je mourerai !\nAu refrain .",
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