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     "texte": "Roméo et Juliette\nM. Maurice Leblanc vient de réunir en un vo\nlume intitulé Ceux qui souffrent un certain\nnombre des nouvelles qui l’ont placé du pre\nmier coup au rang de nos meilleurs conteurs.\nLe récit suivant met en relief l’originalité de\nses conceptions et l’ironie de ses dénouements.\n— Vous en prison!\n— Parfaitement, j’ai fait six mois de prison, s’écria\nMourval, un vieil acteur enroué, qui jouait les rôles\nde domestique au théâtre de notre petite ville de pro\nvince.\nEt il ajouta, comme s’il eût débité une tirade :\n— Pensez-vous quelquefois aux sensations que doit\néprouver un homme, sur la scène, quand il tient dans\nses bras une créature jeune, fraîche, souvent à moi\ntié nue? Assurément l’habitude, l’idée qu’on nous ob -\nserve, et surtout la préoccupation de bien jouer,\nnous rendent d’ordinaire impassibles; mais il est des\njours où certains d’entre nous, des passionnés, des\nnerveux, frissonnent au contact de ce corps s’atta\nchant à leur corps, à la vue de ces lèvres se tendant\nvers leurs lèvres. Et certes ils désirent de tous leurs\ndésirs cette comédienne qu’ils sont obligés d’em\nbrasser; car, après tout, nos baisers sont toujours des\nbaisers, et la chair qui les reçoit est de la chair qui\nvibre et qui palpite. Et s’il en est, parmi ceux-là, qui\naiment cette femme, pensez au supplice de lapresser\ncontre soi, et cependant de rester calme, indifférent.\nIls la regardent, ils l’entendent, ils l’étreignent, et\nc’est tout : le spectacle fini, elle s’en va, sans un sou\nrire, sans un adieu, accompagnée de son amant, du\npremier venu souvent. Et cela chaque soir, pendant\ndes mois... C’est ce supplice que j’ai enduré.\nEt le vieux Mourval empoigna le carafon de cognac\net s’en versa un plein verre qu’il but d’un trait. Puis\nil se leva, et d’une voix emphatique, avec des gestes\nnobles et pompeux et des attitudes à effet, il déclama\ncet épisode étrange de sa vie :\n— J’ai été jadis un grand tragédien, et je puis le\n.lire orgueilleusement, j’ai atteint, dans certaines\nnièces, les plus grands tragédiens de mon temps. Ma\ncélébrité, hélas ! fut courte, mais elle n’en fut pas\nmoins réelle et méritée. Comment suis-je parvenu si\nhaut, comment suis-je descendu si bas ? c’est tout un\ndrame, un drame sublime et grotesque.\nLe début en est simple, presque banal. J’étais\nclerc de notaire à Lillebonne, lorsqu’une troupe de\npassage vint donner une série de représentations. Je\nme pris d’un amour violent pour la jeune première,\nLucie Hamel, et je m’engageai. On m’accorda cin\nquante francs par mois, et les voyages commen\ncèrent. .\nLongtemps, je ne saurais expliquer pourquoi, je\nn’osai déclarer ma passion. Une timidité inconcevable\nme retenait, d’autant plus puérile que, régulière\nment, à la sortie, Lucie retrouvait quelque godelu\nreau qui l’attendait et l’escortait. Que de fois je l’ai\nsuivie jusque chez elle, que de fois je me suis posté\nsous les fenêtres, épiant les ombres,'me figurant\ntoutes les phases de cette prostitution! Lorsque l’indi\nvidu la quittait, une envie monstrueuse me prenait\nde sauter sur lui: je suis d’une force peu commune,\nje l’aurais étranglé.\nDes mois, des mois de torture atroces et de jalou\nsies odieuses, j’ai gardé le silence par crainte d’un\nrefus, d'un éclat de rire. Puis, un soir, dans un lever\nde rideau, je me décidai tout d’un coup. Mon rôle\nm’obligeait à lui remettre une lettre. Je lui tendis le\npapier et murmurai bêtement : ■\n— Je vous aime, dites-mol que vous m’aimez\naussi...\nElle voulut s’emparer de la lettre, je me reculai.\n— Imbécile, fît-elle, impatientée.\nLes spectateurs chuchotaient, quelques-uns sif\nflèrent.\nEnfin, hors d’elle, elle s’écria :\n— Eh bien, oui, je vous aime.\nAprès le spectacle, elle se plaignit au directeur,\nmais on me payait à peine, j’étais utile, et l’on me\ngarda.\nAlors elle me montra une haine méchante, une\nhaine de cabotine hargneuse et rancunière. Devant\nmoi elle affectait de raconter ses conquêtes, d’énu\nmérer les bouquets et les cadeaux qu’on lui envoyait,\net, à diverses reprises, elle se moqua d’une de ses\ncamarades qui s’était amourachée d’un ténor. Elle ne\ncomprenait pas, affirmait-elle, que l’on pût aimer un\nde ces hommes-là.\nUn moment, j’eus l’idée de m’enfuir, mais le cou\nrage me manqua. Et puis une ambition me soutenait ;\nje remarquais que peu à peu, quand je jouais devant\nLucie, ma voix devenait plus assurée, mes gestesplus\nnaturels, mon émotion moins profonde. Aussi je me\nmis au travail, j’étudiai toutes les pièces de notre ré\npertoire, j’en déclamais des morceaux entiers, par\ntout, dans la rue, dans le train, dans ma chambre\nd’hôtel.\nMon espérance se réalisa. Le principal acteur aban\ndonna la troupe. Embarrassé, le directeur demanda\nsi l’un de nous pouvait prendre sa place. Je m’offris,\net à défaut d’un autre il m’accepta.\nJe fus sublime. La salle se leva pour m’acclamer.\nDans les scènes d’amour surtout, j’eus du génie. Je\nme roulais aux pieds de Lucie, embrassant ses jupes,\nme traînant, bégayant les vers, pleurant, sanglotant,\net de grosses larmes, des larmes réelles, me roulaient\nsur les joues.\nDès lors, ma réputation était faite, mais je ne pou\nvais quitter Lucie. Mon talent dépendait de sa vue,\nde son regard, du son de sa voix. Sa présence seule\nme donnait de l’ardeur et de l’enthousiasme. Fière de\nmes succès qu’elle s’attribuait, elle finit par me trai\nter doucement, en ami, et ne se plaignait pas de la\nfaçon un peu sauvage dont je l’étreignais quand mon\nrôle me le permettait.\nMais je n’obtenais rien, pas une caresse, pas un bai\nser. Durant un an, la journée chez elle, le soir dans\nsa loge, je l’ai respirée, entendue, contemplée, sentie,\nje l’ai vue s’habiller, se coucher ; j’ai employé la force, |\nla jalousie, la prière; je lui ai offert mon nom : elle\nest restée implacable, par une sorte d’entêtement, de\ncruauté instinctive. Se livrant à qui la convoitait, elle\nse refusait à moi, sans motif, sans le prétexte d’une\naversion, sans même chercher d’excuse. «Je neveux\npas, disait-elle, je ne veux pas. »\nCependant on parlait de nous en province, et un\njour nous reçûmes une invitation de la municipalité\nde Lillebonne pour fêter un anniversaire quelconque,\nl’entrée d’un roi, si je ne me trompe. Le directeur ré\nsolut de donner Roméo et Juliette dont une nouvelle\nadaptation venait de paraître.\nD’innombrables affiches couvraient les murs de la\nville. A la place d’honneur, le nom du fameux Mour\nval s’étalait en grosses lettres rouges. J’étais une cé\nlébrité locale dont ma patrie s’enorgueillissait; et la\nGazette de Lillebonne publia un long article sur ma vie\net sur mes triomphes.\nLe soir, avant le lever du rideau, je regardai par\nune fente de la toile et je distinguai des visages con\nnus., des amis, de nombreuses personnes dont je me\nsouvenais. Au premier rang des loges, les jeunes\nfilles, en robe claire, légèrement entr’ouverte, les\nfilles des grands industriels de la contrée, répandaient\ncomme un parfum d’innocence.\nLa pièce commença. Or, dans la coulisse, un en\nfant me remit un billet. Je l’ouvris et je lus :\n« Si vous jouez bien, cette nuit je suis à vous. —\nLucie. »\nAlors j’ai été fou. Certes, cette soirée ne fut qu’un\nlong accès de démence. J’ai été jugé, condamné,\npourtant j’étais inconscient, par suite irresponsable.\nIl y a de ces actions que l’on ne commet que sous\nl’impulsion de la folie, et j’ai été fou, incontestable\nment fou.\nDès la scène du jardin, j’ai senti en moi des choses\nétranges. Juliette, drapée de blanc, rêvait, accoudée\nau balcon, et moi, caché dans l’ombre, la voix trem\nblante, je déclamais :.\nO parle, ange des deux dont la clarté m’inonde,\nDont les ailes là-haut vont planer sur le monde,\nEt dont l’œil des mortels, sur le nuage blanc,\nContemple stupéfait le vol étincelaut!\ns II me semblait que tout cela était vrai, que c’était\nLucie qui m’attendait toute frissonnante, et que la\nnuit nuptiale s’ouvrait devant nous, douce et volup\ntueuse. Et une ardeur violente m'envahissait et me\nfouettait le sang.\nLes tableaux se déroulaient et je parlais ainsi qu'en\nun songe, oubliant mon existence et luttant avec une\nénergie féroce, comme s’il se fût agi de mon bonheur\nlui-même, de mon amour, de ma Lucie.\nOh ! le cri déchirant qui brisa ma poitrine quand\nj’appris la mort de Juliette ! C’était mon aimée qui\nmourait loin de moi, c’était ma vie qui s’éteignait là-\nbas. Et je rugissais, le cœur tordu, tout secoué par\nmes désirs qui jamais ne s’assouviraient.\nUne boutique de vieux juif se trouvait près de moi,\nje frappai, il m’ouvrit et j’achetai du poison.\nPuis c’est le cimetière; au fond de la scène une\néglise se dresse, et des bruits de clochette,tintent lu\ngubrement dans le silence de la nuit. Les tombes\ns’argentent de la pâle clarté qui descend du ciel, et\nsur une grande pierre blanche, toute blanche aussi,\nJuliette dort de l’éternel sommeil...\nPour la dernière fois, de sa douce présence,\nSavourez le bonheur ineffable, mes yeux.\nEnlacez-vous, mes bras, en vos derniers adieux.\nEt le sceau du marché qu’à la mort je propose,\nSur cette lèvre enfin que ma lèvre le pose.\nViens, guide répugnant, guide amer, poison, viens;\nDe la barque épuisée achève les destins ;\n0 pilote de ceux qui n’ont plus d’espérance;\nAux brisants de la mort que ta pitié me lance.\nIl en est temps, buvons. Ma bien-aimée, à toi!\nUn baiser et je meurs...\nEt j’ai bu, et je me suis jeté sur elle, et alors,..vous\ncomprenez,... son corps contre le mien,... j’ai perdu\nla tête... j’ai tout oublié, Shakespeare, Juliette, les\nspectateurs, les jeunes filles... je ne sais pas com\nment... j’ai cru que j’étais seul, la nuit, avec Lucie,\net... et, malgré ses efforts, sa résistance, ses cris, j’ai\nbaisé sa bouche à pleine bouche, j’ai baisé ses bras\nnus, ses épaules nues, j’ai déchiré ses vêtements, arra\nché ses jupes... et j’ai... j’ai essayé,... enfin... vous\ncomprenez... n’est-ce pas?...\nJ’eus six mois de prison pour outrage publié aux\nmœurs. Je n’ai plus aucun talent... je joue les rôles\nde domestique...\nMAURICE LEBLANC.",
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     "texte": "LES\nCahiens dunc Emancipéc\nCeci est pour leà petites filles qui auraient l’envie\nde faire ce que j'ai fait, c’est-à-dire du théâtre, alors\nqu’une puissante vocation ne les y entraîne point ou\nque madame leur mère, concierge, ne les y oblige.\nC’est un mince coin du voile que je soulève,un coin\nde voilette plutôt : il n’y a point d’idole dessous...\nRien qu’un masque piteux et grotesque, montrant\nune grimace désenchantée qui voudrait rire, et sous\nle masque — rien.\n*\n* *\nParce que, étant enfant, j’avais une voix qui me\ncaressait, j’apprenais des vers et me les récitais ;\ngrande fille, j’ai assisté à un concours du Conserva\ntoire... Je serai comédienne.\nJe prends des leçons. Je suis heureuse. Les maîtres\ndisent que la voix est belle, mais que je ne suis pas\n« née » comédienne. On le devient, paraît-il, et ils me\ncitent tant de noms, appuyés de tant de biographies,\nque j’espère...\nH y a, chez ces grands professeurs, beaucoup de\npetites comme moi, qui ne savent rien encore. Elles\nont des mères ou de grandes sœurs qui peuvent les\naccompagner. D’autres n’ont qu’un parapluie et des\ncaoutchoucs qù’elles déposent derrière une porte.\nElles ne les y oublient jamais.\nCelles qui ont leur mère ne manquent pas de goû\nter vers quatre heures. Entre deux répliques,, elles\ngrignotent un petit pain, une brioche même,dans un\ncoin, sans faire de miettes. Si on les appelle, Phèdre\nou Célimène, renonçant à finir sa brioche,remonte en\nscène...\nQuelquefois aussi, les poches maternelles recèlent\nde la poudre de riz et du rouge gras afin de permettre\nune toilette rapide en cas d’audition inattendue.",
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     "texte": "GIL BLAS 1LLUSTRÉ\n3\nM. X...,ami de mon pre, connaît un critique. Mu\nnie d’une carte, j’ose me présenter chez ce prince du\nbon sens, et lui balbutie une scène de Musset. Il\ndaigne me donner la réplique de Perdican ; il le fait\navec tant de zèle, qu’il ne songe plus à m’écouter. Il\nmodule, trouve des effets et,'enfin, le livre refermé,\nme juge bien « moderne ». Cette qualité lui plaît, il\nprotège les jeunes. Demain, il m’ouvrira les portes\nd’un théâtre où l’on prend des élèves afin de les dres\nser au « métier ».Le mot me choque un peu...Baste!\nje ferai de l’art, moi.\n★\n* *\nJ’ai passé une audition dans un vrai théâtre, sur la\nscène où l’on joue le soir. Je suis acceptée facilement.\nMa voix est jolie dans la salle béante et sombre. Les\nplanches sont légèrement disposées en pente. Lors\nque l’on s’avance vers le public,on a,la sensation im\nprécise de tomber doucement dans un gouffre. Cela\nm’a causé une toute petite angoisse... Mais je neveux\npoint voir là un symbole.\nUn rôle se trouve vacant par suite du départ d’une\nartiste. Ce rôle étant d’importance minime, le direc\nteur cherche parmi les élèves celle qu’il peut élever\nà un commencement de dignité. C’est moi qu’il fait\nappeler dans son cabinet. ‘ \"\n— Êtes-vous grande? Levez-vous... Oui, cela va...\nSavez-vous danser? — Quelles danses, monsieur? —\nOn va vous l’apprendre. — Bien,'monsieur. — Soyez\ndemain, à deux heures, au foyer, le professeur verra\nce que vous savez faire.\nLe foyer! Du bruit, des chuchotements, avec des\npizzicati de rires. Il y a là tant de femmes qui ont l’air\nd’attendre quelque chose qui ne vient jamais, que je\ntremble que l'une d’elles n’aille me happer au pas\nsage le rôle que l’on me donnera! Elles ne désirent\npas être de la distribution, jouer les « fatigue »... Je\ncomprends... Ce sont des meubles qui ne servent\npas; elles ont de belles housses, et c’est suffisant.\n* . •\n* * 1 ■\nle fais la connaissance d’une « ingénuité » qui est\ntrès aimable. Elle m’instruit des détails de la maison.\nElle m’apprend d’étonnantes choses...\nC’est égal, l’ingénue m’a inquiétée. Je vais consul\nter l’ami de papa, l’homme excellent qui m’a si bien\npoussée et protégée... Au premier mot de ma con\nfession, il m’arrête, plaisante, se moque de moi. J’ai\nenvie de pleurer; il me prend les mains et, très\ngrave : « Ma petite, rappelle-toi ce mot de Villemot :\nUne artiste qui veut parvenir doit faire quelques sa\ncrifices. »\nDes sacrifices?... Il n’a point voulu m’en dire da\nvantage... Je comprendrai... plus tard...\nIl y en a de sages parmi nous. D’aucunes ont en\ntendu des Voix les appelant vers la « carrière ». Ces\nJeannes d’Arc ne se distinguent.' des « autres » que\ndifficilement. Des vieux messieurs s’y trompent etles\nsuivent : la toilette est tapageuse, et les richesses à\nvingt-neuf sous semblent afficher quelque velléité de\nplaire. Au bout de deux ou trois semaines, d’ailleurs,\nla plus niaise a déjà de l’allure; elle sait sourire et\nporter la tête, sa parole sonne, mais ses yeux du pe\ntite fille ont perdu leur reflet pur — telle la mince\nflamme des cierges aux premières clartés'.\nD’autres sont sages par... comment dirai-je?... par\nspéculation. La maman veille au grain. Mais je n’in\nsiste pas sur celles-là (qui manquent le moins),\nMme Cardinal et ses filles ne sont plus à présenter.\nLes bravettes qui vont à pied par\"tous les temps\nque Dieu fait n’en sont, pour cela, pas plus estimées\nde leurs camarades. Cela paraît impossible, mons\ntrueux. Et lorsque quelque curieux s’étonne et s’en\nquête de cette intempestive vertu : « C’est quelle n’a\npas encore trouvé. » Voilà leur récompense!\nLes casuistes ont, pour les femmes de théâtre, une\ninfinité de dénominations dont je ne noterai que les\nmoins subtiles, savoir :\nL’actrice mariée à un acteur.\nL’actrice considérée, qui a son adresse dans le\n« Tout-Paris ».\nL’actrice qui attend des rôles « bien littéraires » et\nignore l’orthographe.\nCelle qui a le pédicure tous les jours et répète les\n« rôles à jambes ».\nCelle qui a eu des « revers de famille » et ne serait\npas ce qu’elle est, oh ! Dieu non!...\nIl y a l’actrice chercheuse, éduquée et instruite,\nquelque peu littéraire, qui aime à « piocher » ses\nrôles, y trouve des effets rares et de derrière les fa\ngots.\nLes petites-filles d’auteurs dramatiques qui « font\ndu théâtre » dans l’unique but de jouer les pièces de\nleur ancêtre. En attendant, elles figurent dans les le\nvers de rideau, où elles ont à dire : « Belle journée !.,.\nUn peu chaude... mais il fera frais ce soir... » Celles-\nlà ne se pseudonyment pas et ont des cartes de vi\nsite.\nCelle qui dit que «c’est un métier comme un autre»\nest peu appointée, mais se console sur le casuel.\nEnfin, l’enfant de la balle, sorte de petit singe qu’un\natavisme lointain éduque, sans qu’il lui soit presque\nbesoin d’études complémentaires.\nDécidément, métier il y a, et tout n’est pas rose\ndans ce métier... pour celles qui sont un peu trop\nfières surtout...\nExemple : votre réputation de sagesse n’est accep\ntée qu’au pis-aller et sous l’injurieuse réserve de :\n« Bah! elle fera comme les autres! » Et cependant,\nparfois, les camarades très proches, qui partagent\navec vous un local commun et assistent à vos intimes\ndévêtements, jugent d’un œil rapide la « situation »,\npuis un beau jour déclarent qu'effectivement vous\navez des « dessous honnêtes ». Mais alors, de com\nbien d’ironies est suivie cette assertion...\n* *\nOh! les promiscuités froissantes, les cris de chair\net les dégoûts ! Le désespoir qui serre les petits cœurs\nétonnés, trop assourdis dé à p ir le rire qu’on leur\napprend, pour s’entendre g en et pleurer.\nJe commence à mieux connaître mes camarades :\nles humbles discréditent l’humilité, les glorieux ridi\nculisent la gloire.\nRace à part de comédiens qui, à force d’avoir dit\nla prose des autres, finissent par s’attribuer une quasi-\ncollaboration. De là à abandonner le collaborateur\npour voler de ses propres ailes, il n’y a qu’un pas, et\nl’on assiste alors à des productions baroques, non du\nplagiat, mais du maquillage ; des écrits dont l’analyse\nchimique est singulièrement intéressante : on re\ntrouve un précipité des auteurs les plus divers. Tou\ntefois Ils ont signé. Le public, habitué à lire leurs\nnoms sur les affiches, ne distingue guère le littéra\nteur du cabotin, et Ils ont ainsi le commencement de\nla célébrité.\nAprès avoir, durant toute leur carrière, parlé la\nlangue de Racine, d’autres produisent des panto\nmimes assez réussies.\nAu théâtre, il est un mot qu’on ne peut prononcer\nque sous la peine infamante du ridicule : « La voca\ntion ».\nPour leur famille, pour leurs amis, pour le public,\nla vocation est la parole magique qui explique, atté\nnue, fait accepter, sanctifie même toutes les misères\ni et les vices des comédiens. Mais entre eux, ils n’en\nparlent jamais : ils ne se croiraient pas. C’est une\nvieille institution qu’ils maintiennent d’un accord\ncommun! un drapeau dans les plis duquel on.retrouve\nun peu de dignité, dont on s’enveloppe, et qiï’on\nporte haut pour l’ennemi, c’est-à-dire le public.\nLa vocation! Entre soi, on s’en tord... « Tu as eu\nça, toi, la vocation? » comme ils demanderaient si\nl’on a eu la petite vérole.\nLa vocation est une névrose, un idéalisme puéril,\nune manie, une orgueilleuse coquetterie, un opti\nmisme mensonger.\nRègle absolue :\nLes comédiens affirment que le niveau du théâtre\ns’élève..\nIl y a une petite figurante qui n’est jamais payée,\nparce que s'es amendes dévorent tout. Elle est peu\nconsidérée et voudrait bien être élevée au grade de\npensionnaire. Elle a eu une jolie fierté, défendant sa\ncaste : « Nous sommes des artistes comme les au\ntres,.. nous avons même des amendes. »\nLes femmes mariées nous envient et s’imaginent\nque nous sommes indépendantes... Est-ce parce que,\nau lieu de n’avoir qu’un maître, nous en avons deux\nou trois mille; que ces deux ou trois mille sont, le\nlendemain, remplacés par deux ou trois mille autres\n— qui sont en outre des juges ?\nLes répétitions s’avancent. “L’auteur est assez con\ntent. Les acteurs ne travestissent pas trop le texte.\nLes figurants, timides et cois, sont pâles comme des\nclairs-de-lune que les herses épandent; ils ne doi\nvent dîner que tous les deux jours, — par économie\nde temps. Rangés le longydes déco rs, debout des\nheures entières, ils composent un fonds de tristesse\nvivante pour les belles jeunes premières, les amou\nreuses... Tout cela est attristant au suprême degré\net m’impressionne beaucoup. Je suis de celles qui\nvont au feu avec courage, mais languissent dans la\npaix lente du tout-les-joursqui permet de voir...\nRépété en costumes : encore une illusion que j’em\nbarque pour ailleurs. Ce n’est « pas cela ». Des cho\nses sans lignes, de l’à peu. près qui est de l’un peu\nloin. Les coloris sont douteux, l’ensemble manque de\ncohésion. Tout cela produit à l’œil l’effet d'un tableau\ndont chaque figure serait signée d’un peintre diffé\nrent. Les couturières assistent à cette répétition;\nplacées aux côtés du Directeur, elles émettent à haute\nvoix des avis. C’est là notre premier public. Je re\ndoute moins l’autre.\n... Je suis revenue chez moi avec toute une provi-\n| sion de larmes à laisser couler, seule. On répétait\ndans le décor. Entre deux toiles de fond, quelqu’un\nj m’a prise par la taille, m’a bousculée,.. Il m’a em-\n! brassée je ne sais comment, dans le cou... j’ai été\n• comme étourdie, sans même pouvoir crier... Je n’ai\npas vu qui,.. J’aimerais mieux que ce fût un machi\nniste... C’est trop! c’est trop, cette fois !\n... J’ai rendu mon rôle.. Me voici tranquille... Je se\nrai couturière ou notaresse.\nPour copie conforme :\nPAULE BIZOUARD\nGrottes TH\n",
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     "texte": "An Scrupule\n■ (Suite)\nO goélette partie dans le vent, le perroquet\ndebout, ô bords verdoyants de l’île, 8 bords bleu\nâtres de l’eau, ô fille du roi pleurant son bel amou\nreux, qu’étiez-vous devenus ? Mais j’étais jeune et\nAline était jolie. Rappelé à la réalité de cette exis\ntence de fille, je me mis moi-même à rire intérieure\nment de l’espèce de demi-folie qui m’avait attendri\nsur elle et à regarder autour de moi, d’abord dans la\npetite antichambre, plus proprette, ma foi, que je ne\nl’eusse imaginée d’après l’escalier, puis dans la\nchambre à coucher, où elle m’avait introduit. Ce\nmodeste et gentil réduit ne ressemblait guère à cer\ntain gynécée somptueux dont j’étais alors l’hôte\nassidu, mais je n’eus point le loisir de pousser cette\ncomparaison, car presque aussitôt, Aline ayant relevé\net ranimé la mèche d’une lampe baissée qui l’atten\ndait, mon attention fut attirée par un soulier posé au\ncoin du feu où finissait de s’écrouler une bûche.\nC’était un soulier trop grand pour être celui d’un\nenfant, trop petit pour être celui d’une femme, — un\nsoulier qui avait dû beaucoup marcher, car le talon\nen était un peu tourné de côté, et l’empeigne passa\nblement fatiguée, quoique le cuir fût fort convena\nblement ciré et que la peau noire de l’intérieur ne\nmontrât pas trop d’éraillures. — Un moment je son\ngeai que c’était sans doute de la part d’Aline un pro\ncédé détourné pour réclamer de l’amant qu’elle\nramènerait un cadeau un peu plus généreux, à cause\nde la date ! Mais l’ayant regardée tandis qu’elle com\nmençait de se déshabiller devant son armoire à glace,\nje constatai que le petit‘soulier quémandeur était\nvraiment trop petit pour lui appartenir. D’autre part\nle..Prudhon était tropjenne pour avoir déjà une\ngrande fille. La curiosité la’plus naturelle me fit donc\nlui demander, en lui montrant cet inexplicable objet\ndu bout de ma canne :\n— « Qu’est-ce que c’est que cela? »\n— « Cela? » dit-elle en me vouvoyant ou. me\ntutoyant au hasard de ses phrases. « Dieu! Vous\nêtes gentil de m’y faire penser ! Mais c’est le soulier\nde la petite. Et moi qui oubliais son Noël.... » Et\nallant chercher sa robe qu’elle avait déjà appendue\nsur un porte-manteau dans un petit cabinet attenant\nà sa chambre, elle tira de la poche un paquet enve\nloppé de papier, dé ce papier une boîte, et de cette\nboîte une chaînette d’or à laquelle était attachée une",
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     "texte": "PAUL TILLIER\nBAIGNEUSE\n(D après la photographie de MM. Braun et C‘, 18, rue Louis-le-Grand, Paris).",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\ns s t\nPAUL VERLAINE\niW\nale\n«\nUn vieux faune de terre cuite\nRit au centre des boulingrins,\nPrésageant sans doute une suite\nMauvaise uses instants sereins,\nQui m'ont conduit et l'ont conduite\nMélancoliques pèlerins,\nJusqu'à cette heure dont la fuite\nTournoie au son des tambourins.\nel\n9\nte\neler\na\ni\nmrs,e\n»\nt",
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     "texte": "En l’an dix-neuf cent;\nC’ qui s’ fait maint’nant disparaîtra,\nG’ qui n’ se fait pas, on l’invent’ra\nEn l’an dix-neuf cent ;\nLes députés r’fus’ront enfin\nDe recevoir des p’tits pots-d'vin\nEn l’an dix-neuf cent,\nEt les cocot’s s’, front un orgueil\nD’adorer leurs amants à l’œil\nEn l'an dix-neuf cent.\nOh n‘verra plus d’époux trompés,\nDe bell’s mèr’s et de gendr’s brouillés\nEn l’an dix-neuf cent;\nLes sergots, changeant leurs façons,\nDeviendront doux comm’ des moutons\nEn l'an dix-neuf cent ;\nOn ne verra plus les cochers\nEcraser les particuliers\nEn l’an dix-neuf cent,\nMais on pourra voir les maris\nPasser sous la porte Saint-D’nis\nEn l’an dix-neuf cent.\nIII\nL’eau d’la Srin’ se transformera\nEt nul microb’ ne contiendra\nEn l’an dix-neuf cent;\nL’ public ne s’ plaindra plus jamais\nQue les égouts sentent mauvais\nEn l’an dix-neuf cent;\nLes concierg’s deviendront polis\nEt les loyers seront gratuits\nEn l’an dix-neuf cent;\nPuis pour fêter l’Exposition,\nOn r’vis’ra la Constitution\nEn l’an dix-neuf cent.\nIV\nLes journaux, cessant d etr’ bavards\nNe lanceront plus de canards\nEn l'an dix-neuf cent;\nJamais F Conseil municipal\nDu préfet ne dira de mal\nEn l'an dix-neuf cent;\nDes femm's les revendications\nObtiendront des satisfactions\nEn l’an dix-neuf cent,\nPour ell’s tout le long des trottoirs\nOn construira des urinoirs\nEn l’an dix-neuf cent.\nV\nLes allumett’s en ces beaux jours\nDu premier coup flamb’ront toujours\nEn l'an dix-neuf cent;\nOn n' dress’ra plus d’procès-verbaux,\nOn n’arrêt’ra plus les poivrots\nEn l’an dix-neuf cent.\nA moins cependant... qu’au lieu d’chang'ment,\nTout se pass’ comme auparavant,\nEn l’an dix-neuf cent;\nAlors les couplets d’celf chanson\nServiront d’ vers de mirliton\nEn l’an dix-deuf cent.",
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