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     "texte": "LE DÉBUTANT\nMme D’HOUBLY, FRYLEUSE.\nMme d’Houbly. — Quelle heure est-il?\nFRYLEUSE. — Je ne sais pas... Ne t’occupe donc pas\nde l’heure... Que t’importe?...\nMme d’Houbly, à part. — Il me tutoie déjà!...\nFAYLEUSE.— Vous ne savez pas à quel point je suis\nheureux!\nMme d’Houbly. — Mais si... je m’en doute...\nFryleuse, radieux. — Ah! tu l’es aussi, heureuse?\nMmo d’Houbly, sans enthousiasme. — Certainement...\nA part.) Je trouve ce tutoiement prématuré.\nFryleuse. — Le bonheur m’anéantit... Dis-moi, ma\nSimone adorée?...\nMme d’Houbly, à part. — Aïe!... Sa « Simone ado\nrée! »\nFryleuse. — A quoi penses-tu?\nMme d’Houbly. — A rien... je vous écoute...Vous di\nsiez?... !\nFryleuse. — Je disais : « Tu n’as jamais été ainsi à\npersonne, n’est-ce pas? »\nMme d’Houbly, surprise. — A personne?... Ah! mais\nsi !\nFryleuse, inquiet. — Ah!!! Oh! votre mari?... Ça ne\ncompte pas, ça!\nMme d’Houbly.— Alors, si ça ne compte pas; je n’ai\njamais été à personne...\nFryleuse. — Tu me le jures?\nMme d’Houbly, agacée. — Mais oui, sapristi! (A part.)\nC’est singulier... Je n’aime pas qu’on me tutoie... On\nne peut donc pas aimer sans ça?...\nFryleuse. — Tu as l’air préoccupé... qu’as-tu?...\nMme d’Houbly. — Je n’ai rien!... Je voudrais savoir\nl’heure... voilà tout!...\nFryleuse. — Je ne distingue pas les aiguilles de la\npendule.\nMme d’Houbly, un peu énervée. — Parbleu! dans cette\nobscurité!...\nFryleuse. — C’est vous qui m’avez dit de fermer ces\nrideaux!... Vous ne vous en souvenez pas?\nMme d’Houbly.— Ah bien! si vous croyez que je me\nsouviens de ce que je dis!...\nFryleuse. — Je vais les ouvrir...Il faut me dire tout\nce que tu veux que je fasse, n’est-ce pas?\nMmo d’Houbly. — Oui... merci... (A part.)Si je lui di\nsais de ne pas me tutoyer?... (Haut.) Non... n’ouvrez\npas!... il vaut mieux allumer... Il doit être extrême\nment tard!...\nFryleuse. — A peine cinq heures et demie...\nMme d’Houbly, bondissant. — Miséricorde! Alors, il y\na deux heures que nous sommes enfermés là de\ndans!...\nFryleuse, mélancolique. — Le temps vous a donc\nparu bien long?\nMme d’Houbly. — Non... mais...\nFryleuse. — Enfin... vous n’êtes plus la même?...\nDites-moi ce que vous avez?...\nMme d’Houbly — Eh! je n’en sais rien!\nFryleuse. — Je vois bien qu’il y a quelque chose\nqui ne va pas...\nMme d’Houbly. — Mais pas du tout!... (Un temps.) Je\nne peux pas mettre ce bouton de bottine sans cro\nchet!... Voulez-vous me donner un crochet?\nFryleuse. — Un crochet?... Ah! mon Dieu! mais je\nn’en ai pas! Je n’ai pas songé... pas prévu...\nMme d’Houbly.— Pas prévu?... Ah bien, par exem-\nplel... Si j’avais su que vous ne prévoyiez pas, je...\nEnfin, je n’aurais pas besoin d’un crochet à boutons,\nlà!\nFryleuse, désolé. — Oh!!!\nMme d’Houbly, s'acharnant contre son bouton. —; Ah! je\nne peux pas!... Il n’y a pas moyen!...\nFryleuse.— Si vous vouliez me permettre?...\nMme d’Houbly. — Oh! je ne demande pas mieux!...\nj'en ai assez!...\nFryleuse, prenant dans sa main le pied de Mme d'Hou\nbly. — Quel pied!... C’est une merveille!...\nMme d’Houbly, agacée. — Oh! si c’est pour ça que..,\nFryleuse. — Non...pardon... (Il entreprend vainement\nde faire sauter le bouton dans la boutonnière.)\nMmo d’Houbly. — Aïe! vous me pincez!...\nFryleuse. — Oh! je suis désespéré, je... (Avec dé\ncouragement.} Je ne peux pas! Je ne peux pas non\nplus! Si vous essayiez avec une épingle à che\nveux?...\nMme d’oHubly. — Une épingle à cheveux ! Je ne mets\npas de ces saletés-là, moi!\nFryleuse. — Mais vos cheveux sont relevés cepen\ndant, et...\nMme d’Houbly. — Oui... avec un peigne!... (Énervée.)\nVoulez-vous pas que je boutonne mes bottines avec\nun peigne?\nFryleuse. — Je vais demander au concierge de...\nMme d’Houbly, agitée. — Mais, pas du tout! Je ne\nveux pas que le concierge sache que j’ai ôté mes bot\ntines ici...\nFryleuse. — Oh! croyez-vous qu’il comprendrait?\nMme d’Houbly, stupéfaite.— Comment, s’il compren\ndrait?\nFryleuse. — Oui, au fait... H doit bien penser que\nnous ne venons pas ici pour remonter les pendules...\nMme d’Houbly, entre ses dents. — Gaffeur, va! ! !\n(Silence prolongé; Mme d’Houbly va et vient dans l'ap\npartement; elle finit par se poser devant la psyché du ca\nbinet de toilette et se recoiffe en donnant de fréquents si\ngnes d’impatience.)\nFryleuse.— Est-ce qu’il y a encore quelque chose\nqui ne va pas?\nMme d’Houbly.— Il y a que je suis toute décoiffée ;\nje ne peux pas rédonner le mouvement à cette mè\nche! elle a pris un faux pli!...Elle se redresse mena\nçante...\nFryleuse. — Elle est adorable telle qu’elle est!\nMme d’Houbly. — Adorable !... Il est charmant d’a\nvoir une mèche qui raconte à tout le monde d’où on\nvient! Tenez... pouvez-vous au moins m’aider?...\nMettez votre doigt là... Bon... Appuyez maintenant...\nAllons! bien!...Vous faites précisément le contraire...\nLâchez tout!... j’aime encore mieux m’arranger\nseule!... (Fryleuse la regarde d'un air triste.) Ne restez\npas près de moi! ça me gêne!... Allez vous as\nseoir!...\nFryleuse. — Quelle étrange femme vous êtes!... Je\nserais curieux de savoir à quoi vous songez en ce\nmoment?...\nMme d’Houbly.— C’est facile; je me dis : « C’est ça,\nl’amour coupable! Eh bien! là, je m’attendais à\nmieux!... » Oh! vous n’êtes pour rien dans cette im\npression!... Il n’y a nullement de votre faute, mais\nbien de la mienne... J’ai l’esprit mal fait... je ne sais\npas me contenter de peu...\nFryleuse, interloqué. — De peu?...\nMme d’Houbly. — Eh! encore une fois, je vous ré\npète que vous n’êtes pas en cause! Je croyais avoir\ndes révélations... des surprises... Je ne rencontre\nrien de tout cela jusqu’à présent, et, dame, ça me dé-\nfrise!...\nFryleuse. — Ainsi, vous n’éprouvez pas le moindre\nplaisir à vous sentir éperdument adorée?... à savoir\nqu’il y a près de vous un être qui vous appartient\nuniquement?...\nMmo d’Houbly. — Si... si...\nFryleuse. — Eh bien, alors?\nMme d’Houbly. — Eh bien, pour ça... mon mari suf\nfit !\nFryleuse. — Oh! ne parlons pas de lui!\nMme d’Houbly.— C’est vrai, j’ai manqué de tact !...\nÇa m’est venu à l’esprit malgré moi...\nFryleuse. — Malgré vous? (Vexé.) Vous pensez à lui\ntant que ça?... Il est bien heureux !\nMme d’Houbly, haussant les épaules. — Dites-moi que\nvous voudriez être à sa place?... ce sera complet !...\nEt tenez, en réfléchissant... c’est très mal ce que je\nfais là!...\nFryleuse, cherchant à la rassurer. — Toutes les fem\nmes, en font autant...\nMme d’Houbly. — C’est possible ! mais elles sont pro\nbablement poussées par une passion, un irrésistible\nentraînement... et, à ce compte-là, moi, je suis sans\nexcuse...\nFryleuse. — Vous m’avez donc en horreur?\nMme d’Houbly, se récriant. — Oh! quant à ça, pas du\ntout!... et, tout à l’heure, je croyais même de bonne\nfoi que je vous aimais follement...\nFryleuse. — Tandis qu’à présent?...\nMme d’Houbly.— Tandis qu’à présent, comme je suis\nde sang-froid... j’envisage la situation telle quelle\nest... et je reconnais que j'ai fait... une bêtise...\nFryleuse. — Oh!!! pourquoi?\nMme DHOUBLY. —Parce que, au lieu des révélations\npiquantes, des satisfactions excessives que j’atten-\ndais, je trouve exactement ce que je connais déjà...\nAlors, dans ce cas, c’était pas la peine de... Ne pre\nnez donc pas cet air lugubre!... Ce n’est pas votre\nfaute si ça ne va pas!...\nFryleuse, navré. — Alors, ça ne va pas?... Que rê-\nviez-vous donc?. ■ ■\nMme D’HounE..— Si je l’avais su d’une façon cer-\ntaine, je ne serais-probablement pas venue...\nX y‘ P . -\nFryleuse. — Vous trouvez que je ne vous aime pas\nbien?\nMme d’Houbly. — Si, mais j’ai déjà été aimée aussi\nbien que ça!...\nFryleuse. — Et non seulement je vous adore, mais\nje vous respecte...\nMme d’Houbly. — Vous aussi? j\nFryleuse. — Il semblerait que ça vous est désa\ngréable?.. .\nMme d’Houbly. — Non... mais, dame!... le respect\nn’est pas précisément ce que je cherchais!... Je crois,\nque c’est un gêneur, le respect!... Allons, il faut que\nje m’en aille !...\nFryleuse. — Oh! restez encore un peu!...\nMme d’Houbly. — Mais c’est impossible... je devrais\nêtre rentrée!... je reçois à partir de cinq heures...\nVous le savez bien.\nFryleuse. — Vous allez au moins goûter, avant de\npartir?\nMme d’Houbly. — Je veux bien, j’ai faim!...\nFryleuse, se dirigeant vers une table sur laquelle il y\na des pains au foie gras, des gâteaux et des carafons de\nmuscat et de malaga.—Que voulez-vous prendre?Une\nmeringue frappée ?\nMme d’Houbly. — Ah! non !... J’aime mieux quel\nque chose de solide!... Un pain au foie gras!...\n(Fryleuse la sert.)\nFryleuse. — Que boirez-vous?\nMme d’Houbly. — Un verre de bourgogne, tout sim\nplement...\nFryleuse. — Ah! mon Dieu! je n’en ai pas!...\nMme d’Houbly, riant. — Eh bien ! qu’est-ce que ça\nfait? Donnez-moi ce que vous avez...\n(Fryleuse lui verse un verre de muscat qu’il lui présente\nen fléchissant le genou devant elle.)\nMme d’Houbly. — Merci. (Elle boit.}\nFryleuse. — Vous n’aimez pas ce vin?\nMme d’Houbly. — Il m’est indifférent...\nFryleuse, tristement. — Comme le reste...\nMme d’Houbly, répétant distraitement. — Comme le\nreste... Non, pardon... je veux dire que je n’aime pas\nbeaucoup ce qui est fadasse... c’est le . vin du res\npect... (A part.) Allons, bon!... je patauge, moi!... Je\nfais de la peine à ce pauvre garçon... qui est bien\ngentil!... (A Fryleuse qui, assis à ses pieds sur un cous\nsin, la dévore des yeux.) Vous ne goûtez pas?\nFryleuse. — Non... je n’ai pas faim!\nMme d’Houbly. — Mangez donc!... Je déteste les\ngens qui ne mangent pas,!... Ça m’attriste!...\nFryleuse. — Je vous obéis! (Il avale avec effort un\ngâteau.)\nMme d’Houbly. — A la bonne heure! (Elle se lève.)\nFryleuse. — Où allez-vous?\nMme d’Houbly. —J’achève de m’arranger et je file...\nMon cocher ne doit pas savoir ce que je suis deve\nnue... ' ...\nFryleuse, tendrement, s’appuyant contre elle. — Quel\njour reviendras-tu?...\nMme d’Houbly, à part, — Oh!... encore!... (Haut.\nComment! quel jour je reviendrai?... Je ne suis pas\nencore partie, et vous me demandez quel jour je re-.\nviendrai... Est-ce que je sais? Je vous dirai ça !...\n(Elle boutonne rapidement sa robe.) Je vais être, horri\nblement en retard... Castor sera parti !...\nFryleuse. — Votre chien?...\nMmo d’Houbly. — Non... mon cocher...\nFryleuse. — Ah ! pardon! C’est que c’est si peu un\nnom de cocher...\nMme d’Houbly, s’irritant. — C’est pas ma faute ! Je\nne suis pas sa marraine!... Il va s’inquiéter... ren\ntrer... dire qu’il m’attend depuis deux heures et de\nmie au rond-point de l’Etoile... Ça sera gentil!...\nFryleuse. — Mais non... il a reçu vos ordres, il at\ntend, naturellement...\nMme d’Houbly, s’irritant de plus en plus. — e Natu\nrellement! » Qu’est-ce que vous en savez?... Castor\nn’est pas un cocher ordinaire... Il y a vingt ans qu’il\nest à la maison; il m’aime, Castor!...\nFryleuse. — Je comprends ça!...\nMmo d’Houbly. — Je ne vous demande pas de fa\ndeurs... Je vous explique que cet homme s’inquiète\nfacilement à mon sujet... il est parfaitement capable\nd’être allé dire qu’il avait dû m’arriver quelque\nchose!... (Regardant sa robe.) Tiens! il manque un\nbouton?.'.. (Avec désespoir.) Ah!!! j’ai passé le premier,\nen haut!... Il faut tout recommencer !!!...\n(Elle tire violemment pour déboutonner soja corsage, et\nfait sauter trois boutons qui, en s'arrachant, laissent un\ntrou à l'étoffe.) ,\nFryleuse, saisi. — Oh!!!...\nMme d’Houbly, se contenant. — Eh bien! quoi? O 11\ndevinera chez moi à quoi j’ai employé ma journée,\net voilà! (Éclatant.) Je serai compromise! et pour\nquoi?... Ah! ma foi! ce n’était pas la peine!...\nFryleuse. — Ma Simone chérie...\nMme d’Houbly, rageuse. — Taisez-vous! Votre vob\nm’irrite!...\nFryleuse. — Je suis désespéré...\nMme d’Houbly. —Vous l’avez déjà dit!... (Elle essay 1\nd'arranger son corsage.)\nFryleuss, timide. — Je n’ose vous offrir...\n1\nl\n1\nt\nc\ni\nI\nr\n1\n«\nv\ne\n«\ni\nI\nj(\nSI\né\nP\nd\ng\nn\nd\nsi\nté\nri\nfc\nle\nm\nQ\n0\ntc\ntr\nm\nfa\nv;\nvi\nla\nde\nl’i\nVI\nl’<\nI\nse\nto\ntr:\nci]\nlo\nde\nco\nai:\nqi\ngi\nca\nso\nde\nda\nà",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nMme D’HOUBLY. —Vos services?... Merci!... Voulez-\nvous me donner seulement du fil et une aiguille...\nFRYLEUSE. — Mais... c’est que... je...\nM m0 D'HOUBLY. — Vous n’en avez pas?... J’aurais dû\nprévoir la réponse! Je commence à la connaître...\nVous n’avez pas non plus d’épingles, probablement?\nFRYLEUSE. — J’ai celle de ma cravate... (Il tire l'é\npingle qui fixe sa cravate par derrière.)\nMm: d’Hoübly, moqueuse. — Je suis vraiment déso\nlée de vous dépouiller ainsi!... (Un silence-, elle rat\ntache sa robe de son mieux.)\nFRYLEUSE, avec intérêt. — Ça tient-il?...\nMme d’Hoübly, relevant brusquement le nez et regar\ndant Fryleuse bien en face. — Dites donc?... B me vient\nune idée!...\nFryleuse, gracieux. — Qui est?\nMmo d’Hoübly. — Qui est, que je suis votre début...\nn’est-ce pas?...\nFryleuse, indigné. — Oh!!!\nMmo d’Hoübly. — Non?... Eh bien, mon idée est\nmauvaise... mais avouez qu’elle est vraisemblable,\nhein?... (Elle met son chapeau.) Adieu!...\nFryleuse, les larmes aux yeux. — « Adieu? » c’est\n« adieu? » Ah! que je vous aime!...\nMme d’Hoübly, se dirigeant vers la porte. — Ah ! que\nvous avez raison!...\nFryleuse. — Alors... c’est « au revoir »?\nMm° d’Hoübly, s’échappant. — Ah! ça, jamais, par\nexemple !\nGYP.\nGonties Livonennesmsal'\n",
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     "texte": "NUIT ROUGE\nLa belle nuit d’avril ! Comme le boulevard vit, au\njour rouge du gaz, avec ses landaus qui roulent, avec\nsa foule qui défile, sous les jets mobiles des lumières\nélectriques célestement cadavéreuses! Paris se re\npose, Paris s’amuse. Les femmes passent au bras\ndes hommes, marchent lentement et regardent va\nguement. Les terrasses des cafés grouillent, illumi\nnées. Les robes vives, les coiffures fleuries, les bouts\nde bas qu’on voit, les coins de gorge blanche, les vi\nsages qui se parlent, les mains qui se cherchent, les\ntêtes qui se penchent, les chapeaux renversés der\nrière les fronts joyeux, font des parterres vivants qui\nfourmillent et qui chuchotent. Des couples trempent\nleurs lèvres au même verre, d’autres hument à la\nmême paille; d’autres s’embrassent à pleine bouche.\nQuelle nuit! Paris digère, Paris respire,Paris aime!\nOn boit frais à toutes les tables, on offre l’amour à\ntous les pas. Des groupes de fous et de folles s’en,\ntraînent en courant. Des voitures lumineuses pro\nmènent des visions de bals et d’orgies. Il fait tiède, il\nfait bon, des brises passent, les toilettes exposées au de\nvant des magasins resplendissent et triomphent aux\nvitrines ardentes, les diamants flamboient aux éta\nlages. De petites filles en cheveux flottants, suivies\nde leurs mères en haillons, viennent vous demander\nl’aumône avec des fleurs...\nTout en humant ma glace, je fume mon cigare de\nvant le café Riche, quand une main me tape sur\nl’épaule.\n— Vous savez, c’est pour cette nuit...\n— Cocher!\nIl ronfle.\n— Cocher! cocher!\nOn le tire par la tunique, on le tire par le bras. Il\nmaugrée :\n— Où allez-vous?\n— Place de la Roquette.\nA ce mot, il saute de son siège, il devient cau\nseur.\n— C’est pour cette nuit?\n— Oui...\nLe ciel, au-dessus de nous, est effrayant d’é\ntoiles.\nAu coin d’une rue.\nL’entrée d’un marchand de vin.\nIl y a, dehors, des arbustes dans des caisses. A la vi\ntrine, faiblement éclairée, se profilent et clignotent\ncinq ou six grands flacons déformés baroques, à gou-\nlots en tire-bouchons, et dans la panse transparente\nde l’un desquels ricane une tête couleur groseille,\ncoulée dans le verre, la tête à lunettes de M. Thiers.\nLa salle est petite et basse; au fond il y en a une\nautre, plus petite et plus basse encore. Le mastro-\nquet, avachi à son comptoir, en petite casquette, en\ngilet à manches, avec sa figure rasée d’acteur gras,\ncause, les coudes sur l’étain, avec un gardien de pri\nson. Aux tables, çà et là, quelques consommateurs,\ndes journalistes, des artistes... Ma foi! il sent là de\ndans le vin et le pain. Nous apercevons des assiettes\nd devises, 1 des cervelas, du brie au foin ! R y a sur\nle comptoir une carafe de cidre bouchée d’une\npomme... Nous nous sentons faim, mangeons!\nMais, tout à coup, nous nous taisons. Quelque\nchose, brusquement, a refroidi tout le monde. De pe\ntits jeunes gens viennent d’entrer sans rien dire, im\nberbes, chlorotiques, les yeux brillants comme d’un\nbrillant de verroterie, avec des bouches minces\ncomme des lisières de chancres roses.\nToujours muets, ils se placent, et le patron, sans\nqu’ils aient appelé, vient les servir. Ce sont des fi\ngures gamines et sinistres. Ils se parlent du regard,\nils ne font pas même de signes. De temps en temps,\nun curieux paraît, un agent de police entre prendre\nun canon, avec un : Bonsoir, Messieurs ! Dans le\ngroupe, alors, sans qu’on réponde rien, les mains,\nvaguement, se portent aux chapeaux. Le silence,\npourtant, autour d’eux, s’accentue. On les regarde et\nils vous regardent. Ils ont presque des tenues de col\nlégiens qui viennent de jouer, de grandes mains\nsouples, des habits fatigués. Leurs figures ont desin\nsignifiances de fille, des regards dédaigneux de chi\npies. Quelques-uns ont sur la lèvre comme un duvet\nde femme velue ; d’autres, des mines de chats qui\ndorment; d’autres des rires... Parmi eux tous, il y en\na un petit en casquette de marin, trapu, la tête car\nrée, albinos, avec un commencement de favoris à la\nnotaire, et deux yeux froids en vrille au fond d’une\nfigure en casse-noisette qui vous glace...\nA la fin, cependant, le silence devient trop lourd.\nOn est gêné, on chuchote pour se distraire...\nC’est égal, nous avions bon appétit! Nous avons\nmangé tous les œufs rouges.\nL’impression que donne la guillotine ressemble un\npeu à celle que peut donner la rencontre d’un grand\nhomme. On est tout surpris de ne pas être plus saisi.\nC’est bien lui? C’est bien elle? Ce n’est pas, par\nhasard, un passant quelconque que nous prenons\npour lüi? Ce n’est pas, par hasard, une machine quel\nconque que nous prenons pour elle? Où est le génie,\ndans cet œil distrait, dans cette face empâtée, dans\ncette tête vulgaire, dans cette voix comme toutes les\nvoix, qui dit des choses comme toutes les choses? Où\nest l’horreur des exécutions, dans ce morceau d’acier\nterne, qui, à ce moment, dans l’ombre, a l’air d’un\nmorceau de bois? Où est l’épouvante, dans ce ressort\nqu’on essaye, et qui fait le bruit de tous les ressorts?\nOù est la grimace de Troppmann? Où est la bouche\ntordue de Moyaux? Où est le baiser du prêtre? Où\nest le sang? Mais où sont les lauriers civiques qu’on ,\nvoit sur les médaillons? Où sont, sous ce chapeau\nhaute forme, sous ce gibus, les discours, les pensées\nqui ont bouleversé le monde? Où sont, dans ce petit\nportique, qui a l’air d’un chevalet de peintre, les ter\nribles soleils levants?\nC’est bien elle qui est là, pourtant, à deux pas, de\nplain-pied, au niveau de tous. Elle rappelle presque,\npar instants, des meubles qu’on a déjà vus, des meu\nbles qu’on a chez soi. On y mettrait une glace, ce\nserait une psyché ! Oui, c’est elle, cet huis ! c’est elle,\nce chambranle ! c’est le seuil qu’on lave toujours,\nquand quelqu’un y a passé !\nMais les étoiles ont pâli.\nElles semblent fuir, elles s’en vont !\nLe ciel blanchit, la prison se dessine sur l’aube,\nles lettres du fronton : dépôt des condamnés, commen\ncent à s’accuser et sortent de la pierre, des souffles\nfroissent les feuillages, les becs de gaz blêmissent\nsous les platanes, des reflets gris s’éveillent sur les\ntoitures de zinc, des paillettes s’allument aux vitres\ndes maisons; le cheval du fourgon fait un bruit de\ngrelots, comme celui qu’on entend dans la cour\nd'une auberge, quand une voiture vous attend au\npetit jour pour vous emmener; le piétinement des\nchevaux clapote sur le pavé, comme une mer qui\nmonte, et le soleil, bientôt, se lève, énorme et bleu !\n... C’était à l’œuvre qu’il fallait la voir, quand la\nporte ronde s’est ouverte, et quand elle a vomi le\nmalheureux qui sautelait en chemise au milieu d’un\ngroupe noir.\nL’éclair de la foudre sourde est tombé, et la voilà,\nmaintenant, la guillotine, dans son lac de sang chaud,\nsous l’azur, hideuse, petite, formidable et légère, avec\nses bras de gibet et sa lunette de latrine.\nMAURICE TALMEYR.\n",
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     "texte": "Allo! Allo!\nGuide téléphonique à l’usage des malheureux\nabonnés au téléphone\nPour demander la communication.\nFormule exigée par l’État :\n— Mademoiselle, voudriez-vous avoir l’extrême obli\ngeance de bien vouloir me donner la communication\navec le numéro 6835. Vous m’obligeriez infiniment.\nAprès dix minutes d’attente, de rage, de colère, on\nfinit par entendre la voix de la demoiselle qui parle\nà une collègue :\n— Il a bien le temps d’attendre celui-là. Passe-moi\ndonc les plus petits. Il n’y a rien que j’adore comme\nde sucer...\n— Voilà les pieds de mouton demandés, répond\nl’autre.\nEt le monsieur très poli, après avoir eu un instant\nde crainte pour la vertu des demoiselles de l’État, se\ndit qu’il serait bien bête de vouloir parler au 6835,\npuisqu’il sait maintenant que les demoiselles sucent\ndes pieds de mouton.\nPremier coup de téléphone.\nLe matin à neuf heures. On dort. On rêve d’aba\ntages consécutifs et de femmes exquises, toutes\nchoses rares. Coup de téléphone. On saute dans son\nlit. Recoup de téléphone. On sursaute. Sonnerie con\ntinue. On se précipite à l’appareil :\n- Allô! Allô!\n— C’est pour savoir si votre sonnerie marche.\n— Mais sapristi! quand je demande la communica\ntion, vous me faites attendre une heure et voilà que\nvous venez me réveiller...\nJusqu’à présent, la demoiselle se contentait de ne\nrien dire. Avec le nouveau règlement, elle vous dé\nnonce comme coupable d’inconvenance. Vous lui\navez dit qu’elle venait vous réveiller.\nRègles.\nNe jamais adresser la parole aux demoiselles qu’en\nles appelant : « Votre grâce ».\nNe jamais leur demander de vous mettre en com\nmunication avec les numéros 69 des rues de Paris.\nNe jamais parler amour. Les expressions : « Je\nt’aime! je t’adore. Crois-tu que nous allons nous amu\nser ce soir? » amènent une interruption immédiate\ndes communications.\nNe jamais inviter une femme à souper, sans avoir\nau préalable averti ces demoiselles que cette invitation\nest adressée à votre belle-mère ou à votre grand’-\ntante.\nNe jamais téléphoner à une femme couchée. Les\ndemoiselles de l’État ne sont pas des entremetteuses,\net leur vertu rougirait de mettre en communication\nun monsieur debout et une dame couchée.\nNe jamais téléphoner à un cercle passé minuit. ’\n(Ça n’est pas pour ménager la vertu des demoiselles\ntéléphoniques, mais c’est pour ne pas ennuyer les\ncamarades. Il n’y a rien qui coupe une veine comme\ncette phrase : « On demande monsieur au téléphone ».\nNe jamais terminer la communication par un bai\nser : cela fait rougir le fil et cela fait rire la femme.\nNe jamais dire : « Alors, c’est entendu, à trois heures\net demie ! Et surtout mets ta chemise noire » sans\nêtre sûr qu’on parle à la dame et non au mari ; on\ncommettrait une gaffe qui pourrait avoir des suites\n. et qui amènerait : 1° des complications dans la vie de\nla dame ; 2° des complications dans votre vie ; 3° une\nrougeur sur les joues téléphoniques, qui se traduirait\npar une interruption prolongée.\nNe jamais parler politique : d’abord, parce que c’est\nbête et inutile ; ensuite parce que vous pouvez bles\nser les sentiments politiques de la téléphoniste, qu’elle\npourrait se mêler à la conversation et que vous pour\nriez finir par vous laisser aller à des épithètes que le\nJournal officiel appellera termes non polis.\nNe jamais demander d’argent par téléphone à un\noncle : il n’y a rien de plus facile que de dire : « Im\npossible, mon cher enfant. » Il est vrai qu’on a tou\njours la possibilité de laisser tomber les récepteurs et\nde s’en aller à l’anglaise pendant que l’oncle continue\nà sermonner, mais ce procédé n’estpas délicat. J’ajou\nterai même qu’il est imprudent. On a vu quelquefois\n— très rarement, c’est vrai — des oncles payer la cu\nlotte quand ils ont bien fini leur sermon.\nNe jamais prendre de fournisseurs ayant le télé\nphone. Cet appareil rend les commandes trop faciles\net les suites trop fréquentes.\nNe jamais donner un ordre de Bourse par télé\nphone. Il arrive trop souvent que l’on dise « vendez»\net que le remisier entende « achetez ». Une assez\nlongue expérience permet d’affirmer que ces erreurs\nsont presque toujours défavorables au client.\nNe jamais faire poser le téléphone chez sa maî\ntresse : plutôt lui donner le rang de perles de deux\nmille louis, il sera moins cher, «Mon petit chéri, envoie\ndonc Pierre ach.eter ceci : je n’ai personne sous la\nmain. » Coût cinq louis par jour. Ou bien vous avez\nquelqu’un à déjeuner, une vieille amie. Vous causez,\nvous vous allumez. Coup de téléphone. « Bonjour,\nBien dormi? oui; dis, chéri, Sarclett m’amène un che\nval admirable, une occasion, 3.000, que faut-il faire? »\nOn se dit : « si je l’envoie promener, je vais manquer\nmon souvenir qui est là » et on téléphone « prends-\nle », coût 150 louis. Et pendant ce temps-là le souve\nnir s’est dit quelle allait faire une bêtise et est entrain\nde mettre son chapeau.\nNe jamais rire dans le téléphone : cela excite les\ndemoiselles.\nNe jamais parler de grues, de dindes, d’oies, et",
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     "texte": "COLLIN\nSalon de 1894 (Champs-Élysées\nEVEIL\n(D’après la photographie de MM. Braun et C'e, 18, rue Louis-le-Grand, Paris).",
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     "texte": "LES POETES DE L’AMOUR\nLE PASSE-PIED\nwenn\n(\n»\nJ 2.\nJe\ntre\n«\nlscylsa,\ntswessatcers\nJGAP/t\nPorte de soie,\nJe t’ouvrirai !\nJe suis ta robe\nDe bras hardis\nTa lèvre est chaude\nComme tes vœux.\nUne odeur rôde\nDans tes cheveux!\nC’est pour ta bouche\nQue je me meurs !\nHuis et clôture\nSont superflus!\nL'air qui les touche\nFane les lleurs.\nCLYMENE\nElle dérobe\nUn paradis.\nLas ! la serrure\nNe ferme plus.\nEt vers un antre\nOù le jour n’entre\nQu’en rougissant\nTant, pour s’étendre,\nS'offre un lit tendre\nEt caressant\nDe mousse souple,\nL’amoureux couple\nFuit en dansant !\nCA T UL LE ME X DE S\nRe.\nate\nx\"stnWEMWRmmemmno*MJRMMNDROSGT\nelgrn\nebee\nwythYenns\ngogr\npemr\nt J\n(Dessin de Balluriau.)",
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     "texte": "6\nautres volailles féminines que les demoiselles pren\ndraient pour des personnalités.\nNe jamais demander « Avez-vous du nouveau? »\nCette phrase peut être mal comprise.\nNe jamais rien dire.\nNe jamais se servir de l’appareil.\nNe jamais avoir le téléphone.\nKLAK.\nçasaunces nmna=s IDE Dentiers complets,, DIpl. d'Honn” de Faris, 1 003\nLUUWIE Ut N 1 Al K t Opérations sans douleur S'.flarenW. 75. M. Rirou.\n",
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     "texte": "an Scrupule\n(Suite)\n— « Et vous ne partez pas avec elle ? me dit Mazu-\nrier avec une réelle tristesse, en me reconduisant\nquelques minutes plus tard... « Je comprends... Elle\naura eu peur que Gladys ne la vende à de Brèves!...\nElles se détestent. J’aurais dû y penser... Ah! c’est\nma faute. Mais vous avez pris un rendez-yous ?...\nNon? Allons, c’est une fête à recommencer... »\nJe quittai cet excellent ami sans essayer de dissi\nper ce bizarre remords professionnel. Il mettait une\nnote gaie dans cette fin de soirée que ce rendez-vous\naprès cette danse avait achevé de me rendre trop\ntroublante. En faisant les vingt pas sous les arbres\nde l’avenue, à l’angle de la rue désignée, je revoyais\ntoujours ce gracieux menuet coupé d’ignobles déhan\nchements. Que Gladys et Blanche se détestassent en\nse souriant, s’embrassant et se tutoyant, c’était une\npetite misère dans une grande! Mais toutes les deux\nvalaient mieux que cela, mieux que leur vie. Comme\npour Aline, il y avait eu chez elles un contraste trop\ndégradant entre leur fine nature et leur triste sort.\nC’était comme le pas de cette destinée qu’elles avaient\ndansé devant nous avec les contrats des deux ma\nriages ! Je me trouvais bien ridicule d’être envahi\npar une détresse de cet ordre quand il ne tenait\nqu’à moi de passer quelques heures délicieuses avec\nune créature si amoureusement belle et de qui\nj’avais dû être le coin du roman durant toute sa\njeunesse. Mais les impressions ne se discutent pas\net c’était celle-là que je subissais. La phrase que\nBlanche m’avait dite en retirant son pied : « Ne me\ngâtez pas ma jolie minute... » me revenait à la pen\nsée et il me semblait que je me préparais en effet à\ngâter quelque chose de plus précieux et de plus rare\nqu’une jolie minute : — un joli et délicat souvenir.\nQue de fois, à travers les avortements et les dissipa\ntions de ma folle existence, m’était-il arrivé d’évo\nquer les yeux de la « petite sœur » à la portière de\nson wagon, et que je m’étais aimé d’avoir respecté\nle sentiment que cette enfant sans défense avait\nconçu pour moi ! J’aurai pu prendre, sur ses lèvres\nde vierge encore ignorante, son premier baiser\nd’amour. Je ne l’avais pas pris, bien que mes lèvres\nà moi fussent frémissantes aussi de désir, — comme\non ne cueille pas une rose pour ne pas la flétrir. Et\nmaintenant!... Ah! maintenant la rose était cueillie,\nsinon flétrie, elle avait été respirée par bien d’autres!\nEtait-ce une raison pour ne pas en savourer moi-\nmême le voluptueux épanouissement?... D’ailleurs\nil était trop tard pour reculer. Un coupé attelé de\ndeux fringants chevaux s’arrêtait au coin de l’ave\nnue. Une tête apparaissait au carreau. Une petite\nmain m’ouvrit la portière. J’étais dans la voiture de\nMme de Saint-Cygne qui déjà avait dit à son cocher :\n— « A la maison!... »\n... Les chevaux étaient partis. Nous avions déjà\ndescendu toute l’avenue du Bois et tourné l’Arc-de-\nTriomphe, et nous n’avions pas prononcé un mot.\nJ’avais pris la main de Blanche dans la mienne et je\nla regardais. La ressemblance avec sa sœur, fantas\ntique à ce moment-là jusqu’à l’identité, était d autant\nmoins faite pour dissiper l’espèce d’angoisse qui\nm’avait étreint à entrer dans ce coupé empli d’un\nparfum trop fort, qu’elle avait elle-même dans les yeux\nl’ombre d’une angoisse toute pareille à la mienne...\n— Quel enlèvement et quelle bonne fortune ! —\nQuoique je ne sois guère coutumier de cet imbécile\namour-propre masculin qui n’admet pas de tels\ntête-à-tête, surtout avec de telles femmes, sans les\nfamiliarités obligées, j’éprouvais une soudaine im\npression de ridicule qui me fit passer mon bras\nautour de la taille de ma compagne, — par devoir,\nsi je peux dire! Et l’attirant vers moi, je lui donnai\nsur la bouche un baiser, qu’elle ne me refusa pas.\nElle ne me le rendit pas non plus. A travers ses\nlèvres entr’ouvertes, et qui ne se fermèrent pas, je\nsentis sous mes lèvres, à moi, la froideur de ses\ndents serrées. L’ombre de ses pensées se fit comme\nplus épaisse encore dans ses yeux. Cependant, au\nlieu de retirer sa tête, elle la posa sur mon épaule\nen disant :\n— « Comme cela... Laissez-moi un peu comme\ncela... » Puis, à voix basse : « Vous rappelez-vous la\ndernière fois que nous étions en voiture ensem\nble?... »\nGU, BLAS ILLUSTRÉ\n— « C’était pour aller à la gare d’Orléans. » répon\ndis-je en continuant tout haut sa pensée, qui était à\ncette seconde précisément la même que la mienne.\n— « Mon Dieu ! » dit-elle, « j’ai eu tant envie alors\nde me mettre ainsi et je n'ai pas osé... »\nElle se tut et ses paupières s’abaissèrent comme\nsi, à la vision qu’elle avait maintenant devant ses\nyeux, elle voulait en substituer une autre, celle de\nl’enfant qu’elle avait été, si ingénument amou\nreuse du jeune homme romanesque et scrupuleux\nque j’étais alors. Nous n’échangeâmes plus un mot\njusqu’à la rue de Prony, où elle demeure. Toutes les\nsensations complexes de ma soirée se fondaient\nmaintenant en une mélancolie à la fois douce et\nnavrée. Je continuais à lui tenir la taille, et ce sen\ntiment d’une profanation presque sacrilège s’empa\nrait de moi davantage et davantage à chaque tour\nde roue.\nQu’arriverait-il si je la traitais comme j’eusse traité\nune quelconque des créatures rencontrées chez Mazu-\nrier dans les mêmes conditions? Ces minutes-ci étaient\nencore délicieuses. Mais les autres, celles qui allaient\nsuivre? Je nous voyais entrant dans sa chambre à\ncoucher, luxueuse d’un luxe que je devinais infâme,\n— et tout le reste, et aussi la disparition à jamais de\nce je ne sais quoi de si particulier tout ensemble et\nde si humain, de si tendre et de si triste, qui nous\nliait pour toujours d’un certain lien... Et ce ne fut\npas un raisonnement, ce ne fut pas un effort, ce fut\nun instinct qui me fit, lorsque le coupé s’arrêta et\nque nous descendîmes, répondre comme je répondis\nà son presque contraint :\n— «Montez-vous?... »\n— « Non, » et je répétai : « Non, petite sœur!.., »\nElle me regarda. Une expression d’une infinie re\nconnaissance remplaça sur son charmant visage la\ncontraction volontaire et morne de tout à l’heure. Et\navant que je ne pusse me défendre, elle prit ma main,\ncomme autrefois quand je lui avais donné la bague,\net elle me la baisa en me disant :\n— « Ah ! merci ! »\nY a-t-il une bonne fortune qui vaille cette sensation-\nlà? Je me suis répondu non, ce soir, en revenant tout\nseul et à pied de cette maison derrière laquelle j’ai\nvu disparaître Blanche sans la suivre... Que me ré\npondrai-je demain? Cela dépendra de mes nerfs. Mais\nil y a longtemps que je n’avais pas été aussi content\nde moi et d’un être vivant, et il est si difficile, comme\na dit je ne sais plus qui, d’être content de quelqu’un!\nCannes, Décembre 1892.\nPAUL BOURGET.\nFIN\nIl semblait que la lande et le ciel se fussent endi\nmanchés, tant l’une, illuminée par un clair soleil\nautomnal répandait des senteurs aromatiques avec\nses plantes sauvages, tant l’autre, pur de toute ouate\nblanche ou grise, était adorablement nacré. — Oui,\nendimanchée, comme les gens du pays qui s’étaient\nvêtus de leurs plus beaux effets pour aller à la course\nde taureaux qui aurait lieu dans l’après-midi de ce\njour, un dimanche d’octobre, à Mimizan, petit bourg\ndes landes gasconnes, installé sur la poussière d’une\ngrande cité gallo-romaine.\nIl en venait de partout, des curieux, et par n’im\nporte quel chemin.\nSur la route départementale, d’une blancheur écla\ntante, que zébrait l’ombre des platanes de l’accote\nment, les riches métayers, habillés en « monsieur »,\nconduisaient eux-mêmes leurs carrioles légères plei\nnes de femmes en robes voyantes, le chignon pris\ndans le foulard bleu ou rouge, les genoux surchargés\nd’enfants gourds dans leurs habits neufs. Puis c’é\ntaient de vieux cabriolets cahotant les familles des\nmédecins, des pharmaciens et des notaires des envi\nrons, puis, à cheval, des baigneurs et des baigneuses\nretardataires d’Arcachon, élégants, rieurs et fumistes,\ndont le passage laissait un ahurissement dans les\ncarrioles et les cabriolets. •\nPar le Gamin-Roumiou, les débris de la voie ro\nmaine, descendaient les douaniers de la côte et les\ngardes forestiers en uniformes verts,’ des marins de\nla Teste, des pêcheurs de biscarosse, épais sous leurs\ngros gilets de laine, tous escortés de femmes qui\navaient l’air de religieuses dans leurs grandes capu-\nlettes noires ou brunes. Et encore des enfants, des\ngrappes d’enfants malingres et quinteux...\nPar les garde-feux, ces chemins d’à travers bois, au\nsol élastique fait de sable et d’aiguilles de pins mé\nlangés- les résiniers, les charbonniers, les chasseurs,\nla figure encadrée par les bords de leurs vastes bérets\nbleus, en culotte et veste courtes,bas de laine et sabots,\naccouraient lestement, suivis aussi de leurs femmes\ndont les vieilles étaient encore coiffées du traditionnel\nchapeau de paille à la Catalane, barré de velours\nnoir, tandis que les jeunes filles avaient mis le co\nquet foulard à la daquoise. Et toujours une mar\nmaille criarde et traînarde... De petits chevaux lan\ndais, vifs et pimpants, portaient nombre de ces\nrustiques, et les femmes se tenaient à califourchon\ncomme les hommes.\nC’est à même les bruyères roses et les ajoncs de la\nlande plate que les bergers arrivaient, enjambant à\nchaque pas plusieurs mètres, grâce à leurs échasses\ndroites et solides. Il y avait encore le lent défilé, aux\nbas côtés des routes, des bros de bouviers, bâchées\nen demi-cercle, traînées par de calmes et bons bœufs\nqui s’arc-boutaient l’un l’autre, pour marcher les\njambes de biais, tout à leur guise.\nUn sourire de joie impatiente distendait les faces\nsèches, anguleuses et tannées de ces Landais, habi\ntuellement graves et muets. — C’est qu’aussi, privés\npendant des mois de toute distraction, de tout plai\nsir, dans leurs grandes landes agrestes et mornes, ils\nsavaient qu’ils allaient faire provision de gaieté et de\nsouvenirs amusants à cette frairie si magnifique de\nMimizan, où tous les amis se rencontrent, où l’on\nfait de superbes ripailles, où l’on boit du vin, où il y\na, pour remuer le sang, les chères courses avec les\njolies vaches du pays et les gars vigoureux, souples\net adroits.\nAutour du bourg, on voit encore des colonnes in\ndiquant les limites de Sauveté élevées du temps que\nMimizan était une ville prospère et un lieu d’asile.\nOr, c’est au pied de la plus haute, en face de la dune\nd’Udos, que la Mimizannaise Gentille Lossucq atten-\ndait ce jour-là son prétendu. Il lui avait donné ren\ndez-vous en cet endroit, car lui arrivait par les dunes,\nsous les grands pins maritimes.\nGentille avait vingt ans. Mais du plus pur type\nlandais, elle ne donnait pas la sensation de la jeu\nnesse saine et de la fraîcheur colorée des jeunes\nfilles des autres campagnes. De taille moyenne, assez\ngrêle de formes, bien faite, elle était une des plus\njolies maynados de la région, avec sa fine tête brune\nau profil aquilin, les yeux noirs fiévreux et hardis,\net de la masse lourde de ses cheveux châtains dont\non ne voyait qu’une partie, deux larges bandeaux, le\nreste étant enfoui dans le foulard qu’elle roulait sur\nsa nuque comme les Bordelaises.\nElle étrennait, ce dimanche-là, une jupe raide et\nluisante, d’un bleu très clair, retroussée haut dans la\ncrainte de la boue et des herbes épineuses du che\nmin. Son corsage à basques de soie noire avait de la\ndentelle blanche au col et aux poignets. Un large\nnœud jaune s’écarquillait comme un soleil sous son\nmenton. Elle était constellée de bijoux achetés dans\nles foires. Aussi les amies, plus simples qu’elle, en\nla voyant, trouvaient qu’elle avait l’air d’une demoi\nselle et la jalousaient.\nElle jetait un mot à tous ceux qui passaient, tout\nen croquant des arbouses, qui, comme des boules de\ncorail titinnabulaient à une branchette d’arbousier\nqu’elle avait cueillie dans la forêt en venant.\n— Té ! maynado, te le voilà ton bon ami, lui cria\nun vieil homme tout cassé, prenant le sourire indul\ngent et attendri des. gens très âgés devant des amou\nreux.\nUn jeune garçon mince et allègre dégringolait, en\neffet, les derniers clayonnages en forme d’escalier\nde la dune d’Udos et se dirigeait vers Gentille.\nTrès dégagé dans sa culotte .et sa veste de ve\nlours marron, les mollets saillants sous des bas de\nlaine brute, que les galons de ses espadrilles rayaient\nen X rouges, une ceinture également rouge faisait\nun haut corset à son torse nerveux, aux ondulations\nfélines, et son béret, du même rouge, mettait sur le\nbistre de son visage maigre des tons chauds de brique\ncuite. Son hapchot, — petite hache pour faire au flanc\ndes pins les blessures d’où la résine tombe en stalac\ntites laiteuses, — il en avait glissé le manche dans sa\nceinture, appuyant fièrement sa main sur la lame,\ncomme eût fait un gentilhomme sur le pommeau de\nson épée.\nIl était content de lui, plein d’orgueil. Et, chose\nassez remarquable, il ressemblait à sa fiancée à cause\nde la pureté de son type gascon.\nQuand ils furent près l’un de l’autre ils s’embras\nsèrent gaillardement, et tout' aussitôt se cherchèrent\nquerelle avec ce besoin qu’ont les amoureux de ne\npoint parler simplement devant le monde :\n— Il s’en va temps que tu arrives, méchant sujet !...\nJe t'espère voilà une heure... D’où tu deviens donc?\nDepuis deux ans ils s’aimaient, courant les frairies\nensemble, les bals dominicaux et s’égarant souvent\nau retour dans les pignades. Si l’on jasait, vraiment\nça n’était qu’avec une indignation de parade... quelle\nfille s’était mariée ou se mariait sans s’être un peu\nperdue avec un galistrous dans les semis de pins?\nLui était résinier de son métier. Il s’appelait Cadet\nMontille, — Cadet parce qu’il était le second des fils\nMontille. Il n’y en avait pas un comme lui dans la\nlande pour grimper en un rien de temps au sommet\ndu plus élevé des pins, à l’aide de son pittey — longue",
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     "texte": "Parisienne\nChanson, paroles de Victor MEUSY, musique de Paul DELMET\nT? di Valse.\n4\nPa . ri _ si -\n2axaso\n_ rai\nTempo di Valse. REFRAIN.\nP\ndes\nfil\nII\nrSMew\nIII\nIV\nParis, A. PATAY, Editeur, passage Brady, 79.\nle\n-prit\nP7-\n? » 343 ; grnv an\nendbervial e\nou gris,\n9o—\nQu’elle ait les yeux bleus noirs\n-gale au mon - 4e\n। rz.\nles de Pa - ris.\nQu’elle soit rousse, brune ou blonde.\nQu'elle ait les yeux bleus, noirs ou gris.\nNulle beauté n’égale au monde\nL'esprit des filles de Paris.\n(Dessin de Steinlen.;\n1? COUPLET\n8% 8 Mod! .\n===== . =\nA\n-en\nAu nez fri - pon Ma . gi - ci\n- en\nen court iu . pon\nUn front de\nrei - ne Des yeux mo - queurs La\nne De tous les cœurs.\nQu’el _ le soit rous-se, bru-ne ou blon - de.\nQuand elle trotte\nD'un pied léger,\nSa line botte\nNous fait songer;\nLe regard monte\nEt, sans remords,\nOn fait le compte\nDe ses trésors.\nA ac\n“mneT\nweawcia,:\n5 We\nQuand ton orage,\nBon saint Médard,\nTombe et fait rage\nAu boulevard,\nElle est ta dupe,\nGar il lui faut\nLever sa jupe\nUn peu plus haut.\nOn se hasarde :\n«-Le beau mollet ! »\nQu on le regarde.\nCela lui plaît,\nElle se moque\nEt rit tout bas,\nDu vieux loufoque,\nQui suit ses pas.",
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