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     "texte": "PRINTEMPS\nH est donc de retour, le printemps, ce seul Dieu\nque l’humanité fête encore ! Non plus le printemps\ndouteux, en manteau persillé de givre, qui, mon\ntrant par instant le bout de son nez, puis disparais\nsant aussitôt, semblait jouer à cache-cache derrière\nles buissons dépouillés, mais un printemps véritable,\nrevêtu pour la circonstance d’une belle robe couleur\nde pelouse piquée d’innombrables fleurettes jaunes,\nblanches, rouges et bleues, aussi délicieusement\ncriardes que celles dont s’étoilent les prés.\nLe pissenlit — primevère incomprise que sut com\nprendre le grand peintre Millet — a déjà ouvert sa\ncocarde d’or dans les gazons, au milieu desquels,\nquand la brise passe, des brins luisent; un enivrant\nparfum de verdure nouvelle remplace, au long du\npetit sentier, l’odeur tristement automnale des feuilles\nmortes et du bois mouillé ; des insectes cuirassés\nd’acier commencent leur ronde sur l’eau des mares ;\ndes pépiements confus courent à travers les bran-\nAies, qui bientôt éclateront en chansons; et bientôt\naussi, sous les tonnelles claires encore avec leurs\nvrilles de houblon et de vigne vierge qui laissent voir\nles découpures de ciel bleu, bientôt les amants ivres\nd’idéal et de vin clairet, et peu jaloux d’ailleurs de\nla richesse des rimes, pourront se répéter l’odelette\ndu bon vieux Gustave Mathieu :\nCouronné de frais lilas,\nDe blanche aubépine,\nLe printemps, à petits pas,\nDescend la colline...\nOui ! à petits pas, sans se presser. Mais enfin, il\nl’a descendue. Si bien qu’un matin, à l’heure où\nles boutiques s’ouvrent, il a fait son entrée dans\nParis.\nPar où est-il venu? Je l’ignore. Peut-être a-t-il\nsuivi la Seine, bourgeoisement, et filé sous le viaduc\nd’Auteuil par le premier bateau-mouche. Peut-être\na-t-il pris le tramway, passant devant le nez des\ndouaniers entre les fortifications où, avec l’espoir de\nsoleils plus doux, des vagabonds dorment dans\nl’herbe.\nPersonne, certes, ne l’a vu ; mais partout, depuis\nquelque temps, se fait deviner sa présence.\nJe m’étais égaré l’autre jour, car si le printemps\nporte à l’amour, il ne décourage pas de la flânerie,\nderrière l’église Saint-François-Xavier, dans le quar\ntier des Invalides.\nUne découverte m’attendait : à Paris, en s’y pre\nnant bien, on peut toujours jaire des découvertes !\nUn vaste enclos qu’entoure un mur bas surmonté\nd’une palissade avec cette étonnante enseigne :\nGRANDE VACHERIE CHAMPÊTRE\nDU PUITS ARTÉSIEN\nque complète cette non moins étonnante indication\nen grandes lettres :\nON TRAIT DANS L'HERBAGE\nEt c’est un herbage, en effet. Le gazon pousse\ndru. Sonnailles au cou des vaches paissent. Leurs\nbouses, des bouses authentiques, s’étalent énormes,\nçà et là. Sans la silhouette ajourée du puits, — Tour\nEiffel minuscule ! — sans quelques cheminées d’u\nsine, dépassant la ligne des toits et qu’il est d’ailleurs\nfacile de supprimer par la pensée, on pourrait se\ncroire en Normandie, Que dis-je, s’y croire ? Mais on\ny est ! Voici justement l'herbagère qui arrive de son\npas paysan, un seau de bois dans chaque main...\nUn grand vacarme, cris et bruits d’ailes, vient\nm’arracher à cette contemplation bucolique.\nIl y avait là, derrière moi, cinquante, cent, deux\ncents moineaux en train de s'ébattre sur la façade\nd’une maison inhabitée.\nDes moineaux partout, à l’appui rouillé des fenê\ntres, le long des étroites corniches qu’un peu de\nmousse verdissait, et jusque là-haut, dans les gout\ntières.\nOn les sentait chez eux, pleins d’insolence, sans la\ncrainte que personne vînt les déranger. Car jamais,\ndepuis des années, les persiennes ne se sont ou\nvertes ; jamais il n’apparaît une servante pour se\ncouer ses tapis, une femme pour arroser son pot de\nfleurs.\nLa maison est aux moineaux ! les moineaux le sa\nvent et en abusent. Ils se querellent, se poursuivent;\net, des quatre coins de l’horizon, attirés par le bruit\net soudain visibles sur le ciel comme des étoiles\nnoires qui viendraient d’éclore, arrivent sans cesse\nd’autres moineaux.\nEn habit gris, casqués de noir et le col superbe\nment rehaussé d’un éclatant gorgeron rouge, les\nmâles guettent les femelles qui, s’aidant du bec et\nde la queue, accrochées aux moindres aspérités,\ncramponnées aux plus inaccessibles endroits, jouent\nla coquetterie, font des grâces.\nDe temps en temps, du groupe des mâles, un des\nplus hardis se détache. Les ailes frémissantes et se\nsoutenant non sans peine à la hauteur de la cruelle\ntoujours immobile, il insiste, parle, supplie. L’autre\nfait semblant de céder, quitte l’asile, puis revient.\nL’infortuné quémandeur d’amour se décourage, et\nregagne la troupe, aussitôt remplacé.\nUn dernier enfin, plus heureux, triomphe. Le cou\nple part, la troupe suit. Et tous s’en vont, par delà\nl’herbage, s’abattre en tourbillon dans un jardin de\ncouvent aux vieux murs crêtés d’herbes folles, aux\ngrands ormeaux festonnés de lierre, où — je l’aper-\nçois à travers la grille — un jeune prêtre qui lisait\nferme son livre, et, troublé, regarde.\nLe printemps, chargé d’affaires de l’amour me ré\nservait le spectacle d’une autre idylle.\nL’herbagère ayant Irait ses vaches et les moineaux\n. ayant filé, ma présence désormais sans prétexte ris-\nquait fort d’être remarquée.\nJe quittai donc la rue qu’embellit l’herbage et allai\nm’asseoir, solitaire, sur un banc du boulevard voisin.\nOn le peut, sans déroger ni se compromettre, dans\nces quartiers paisibles peuplés de promeneurs âgés :\nofficiers en retraite, petits employés et petits ren\ntiers.\nUn jardinier passa avec le sarrau professionnel, et\nles sabots noircis du terreau encore frais de ses pla\ntes-bandes ou de ses serres.\nIl portait sur la tête, ainsi qu’un pâtissier porterait\nsa tourte, une corbeille d’azalées; et les fleurs, au\nrythme de la marche, au souffle d’un vent léger qui\nse levait, se balançaient lentement, doucement,\ncomme endormies.\nTout à coup le jardinier heurta du pied contre un\ncaillou et trébucha. Que voulez-vous? le printemps\nsans doute lui donnait aussi des distractions, à cet\nhomme! Il trébucha et la corbeille, savamment main\ntenue en équilibre, ne se renversa point. Mais un\nbrin fragile fut détaché par la secousse et tombant le\nlong du trottoir dans le sable, il brillait de loin\ncomme un chiffon rose.\nJ’aurais pu le ramasser; je me décidai à n’en rien\nfaire, curieux de savoir ce qu’allaient devenir sur un\nboulevard, en plein Paris, ces fleurs tombées. Il y a\ncomme cela des jours où il est doux de se donner\npour soi tout seul de paresseuses comédies.\nMes fleurs n’attendirent pas longtemps.\nDe l’autre côté de la chaussée, deux témoins, un\ngarçonnet de quinze ans, une fillette de quatorze,\navaient assisté à la chose : lui, sans doute apprenti\ntypographe, car il était tout de bleu vêtu avec un peu\nde noir aux manches; elle, fleuriste ou brunisseuse,\ncar d’impalpables paillons d’or frémissaient et lui\nsaient dans le blond ardent de ses cheveux. Voyant\nque je ne bougeais pas, ils approchèrent.\nLe garçon se baissa en me guettant du coin de\nl’œil comme s’il eût craint de ma part quelque tar\ndive revendication. Mon attitude volontairement in\ndifférente et distraite le rassura. Il ramassa la fleur,\nsouffla dessus pour faire envoler les quelques grains\nde poussière qui en souillaient la soie fripée et les\noffrit en disant :\n« — Les veux-tu, Lalie? »\nLalie répondit :\n« — Je les mettrai dans l’eau; c’est des fleurs ri\nches, par malheur elles ne durent pas... »\nPuis, la fillette regardant les fleurs, le gar\nçon regardant la fillette, tous les deux s’émer\nveillant, ils disparurent au détour de la première\nrue.\nC’était la rentrée de six heures. Les ateliers, les\nmagasins de l'autre côté de l’eau désertés, rame\nnaient à travers les ponts, dans ces quartiers re\nlativement suburbains, des escadrons de jeunes ou\nvrières.\nOr, tandis que la brise apportait de Meudon, de\nSèvres, par-dessus les champs et les bois, mille ten\ntations printanières ; et que le ciel, rouge sur Gre\nnelle, colorait d’un reflet féerique la cime des arbres\net l’angle des toits; tout ému de l’idylle entrevue, U\ningénument faubourienne, d'un naturalisme si déli\ncat, et digne d’inspirer la muse de Coppée, je me\npris à envier ces deux enfants qui, selon les pré\nceptes de la sagesse païenne, avaient su cueillir\nl’amour qui passe, la fleur qui s’offre. Et je son\ngeai, avec un sentiment de regret mélancolique,\naux heureux jours de la jeunesse où j’eusse ra\nmassé le brin d’azalée et l’eusse offert’— oh! sans\nchoisir — à la première rencontrée de celles qui\npassent, petits trottins ou cigarières, ayant sous\nleur étroit corsage assez de cœur pour aimer Luit\njours, et qui, joyeuses d’épargner, en vue d’une\npartie dans les bois dimanche, chaque soir six\nsous d’omnibus, montent à pied, d’un pied bien\nchaussé, vers les hauteurs de Montparnasse ou de\nPlaisance.\nPAUL ARÈNE.",
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     "texte": "PUDEUR\nLa famille Kearuby était une vieille famille du Lin-\ncolnshire, renommée en ce pays pour l’austérité de\nses mœurs. A la suite d’un héritage, les Kearnby\nvinrent s’installer à Londres où, depuis, ils se\nfixèrent. M. John Kearnby s’y occupa d’affaires de\nbanque très fructueuses, et à ses amis qui s’éton\nnaient de le voir, sur la cinquantaine, travailler avec\nâpreté, il répondit qu’il s’y voyait contraint par la\nsurvenance tardive d’un enfant, qui, sous peu, égaye\nrait son ménage stérile.\nLa naissance de cet enfant eut lieu dans des cls-\nconstances fort désagréables pour la gravité de\nM. Kearnby. M ma Kearnby étant sortie, la veille du\nChristmas, se trouva subitement prise des douleurs\nde l'enfantement et, en pleine rue, elle accoucha d’ur\nfils.\nSi M. Kearnby père garda longtemps rancune à sa\nfemme de ses couches inconvenantes, cette irréfléchie\nvenue au monde ne parut pas émouvoir M. Kearnby\nfils, et sa santé ne s’en ressentit jamais.\nEdward Kearnby fut d’ailleurs un boy semblable à\ntous les boys; il pleura d’une façon ordinaire, dé\nchiffra l’alphabet et apprit à écrire dans le temps\nqu’on doit consacrer à cette instruction. A vingt ans,\nil était ce qu’on nomme un jeune homme accompli.\nIl jouait honorablement du piano, dessinait avec une\nhabileté suffisante et pratiquait tous les sports d’une\nfaçon experte.\nSa conversation n’étonnait pas, mais on y pouvait\nprendre plaisir ; il s’habillait avec goût, et les matrones\npourvues de filles le regardaient d’un bon œil. Les\npersonnes de son intimité ne trouvaient à lui repro\ncher qu’une légère inquiétude dans le caractère.\nCette dérogation à des habitudes familiales désobli\ngeait M. Kearnby et, souvent il en fit la remarque\nà sa femme sur un ton d’amertume.\nEdward Kearnby venait d’atteindre sa vingt-cin\nquième année, quand moururent, à peu d’intervalle.\nM. et Mme Kearnby. Après quelques mois consacrés\nà son deuil, Edward se remit à fréquenter le monde,\noù sa situation d’orphelin riche le fit bien voir et\nmême choyer.\nUn soir, chez le juge Garney, dans le fumoir,\nEdward Kearnby surprit une conversation qui solli\ncita vivement son intérêt. Le sujet en était cepen\ndant médiocre. Il s’agissait de cas d’acouchements\nimprévus : femmes délivrées à un bal de cour, en\nfants nés entre des portants de coulisses, sur le pont\nd’un navire, en wagon, voire en tramway.\n— Ces accidents, dit un des causeurs, doivent être\ndésagréables pour l’honorables dames.\n— Cela est judicieux, fut-il répliqué. Ainsi, lorsque\nle jeune Kearnby naquit, à midi, veille de la Nativité,\ndans Golden-Square, mon respectable ami, feu John\nKearnby, sembla fort affecté de cette dérogation aux\nusage de sa famille. A son dire, nul Kearnby n’était\nvenu au monde d’une façon aussi scandaleuse, sans\nqu’un lange fût prêt à point pour le couvrir.\nEdward Kearnby se leva brusquement du fauteuil\ndans lequel il était assis: d’un geste dont il ne sut\nréprimer la violence, il jeta son cigare et il quitta le\nfumoir et la maison où il se trouvait.\nCette révélation inattendue des circonstances de sa\nnaissance le troublait beaucoup. Jamais on n’avait cru\ndevoir lui apprendre cette aventure. Edward aurait-\nil eu pour sa mère un respect suffisant en sachant\nquelle s’était montrée, en public, à un moment où\nson mari lui-même n’eût pas dû la voir? Assurément\nnon et, pour leurs relations communes, il vallait\nmieux que, eux vivants, il ait ignoré ce détail.\nTelles furent les premières idées auxquelles s’ar\nrêta Kearnby : d’autres plus cruelles suivirent; et.\ndès cette heure, son humeur s’assombrit. Les priu",
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     "texte": "cipes rigides qui avaient dirigé son éducation lui\navaient permis d’arriver à cette conviction qu’il est\ncertaines attitudes dans lesquelles un homme bien\nélevé, un gentleman, ne doit pas se laisser voir.\nParfois, il avait songé à sa petite enfance, et la vi\nsion des femmes de la nursery, le palpant, l’exami\nnant sans voiles, lui avait été odieuse. Qu’était-ce\ndonc, maintenant qu’il savait que toute une foule\ngouailleuse avait entendu son premier cri et, abomi\nnation ! l’avait vu tout nu !\nS’il s’en fût tenu à ces méditations et à ces regrets\nrétrospectifs, sa santé comme la vigueur de ses con\nceptions n’eussent pas été éprouvées; mais il était,\npour son malheur, un coupeur de cheveux en quatre.\nAussi, se complut-il à évoquer, dans ses plus futiles\ndétails, sans réfléchir à l’incongruité d’une pareille\ninsistance, l’accouchement de Mme Kearnby et la\nsituation ridicule dans laquelle lui, Edward Kearnby,\ns’était trouvé. Il était sorti nu dans Golden Square!\nBientôt il s’imagina que tout le monde connaissait,\nde longtemps, sa mésaveuture. Il scrutait soucieuse\nment les visages, il surveillait les regards, il épiait\nles paroles, et toute phrase lui semblait à double\nentente.\nC’est à cette époque qu’il m’honora de ses confi\ndences. Il me conta ses angoisses, et je m’efforçai de\nles calmer. Ce fut en vain, et de jour en jour son mal\nempira. Les phantasmes qui l’obsédaient s’exagérè\nrent, il prit en horreur son pauvre corps, à tel point\nqu’il fermait les yeux pour se vêtir et se dévêtir. Il\nportait constamment des gants montant jusqu’au\ncoude, ne pouvant soutenir l’attouchement d’une\nchair, surtout de la sienne. La vue de son visage lui.\nétait devenue insupportable, et il ordonna d’enlever\nde chez lui tout miroir; s’il n’avait craint le ridicule,\nil eût porté un masque.\nPour échapper aux dialogues que, perpétuellement,\nil entendait bruire autour de lui, et dans lesquels le\nmot nu revenait avec persistance, il se cloîtra, ne\nrecevant personne. Sa constitution sanguine ne lui\npermit pas longtemps ce régime de claustration; il\nsortit de nouveau, se couvrant d’épais vêtements,\nmalgré la température.\nSa maladie avait pris une forme nouvelle. Il se\npersuada que, sous des tissus trop minces, les pas\nsants pouvaient l’apercevoir nu. Bientôt aucune étoffe,\naucune fourrure ne lui parut suffisamment protec\ntrice. « Je me vois tout nu », disait-il avec déses\npoir.\nCe fut la dernière période. Bien qu’il s’entourât de\npelisses d’une extraordinaire épaisseur, il s’imaginait\nréellement être nu, et la curiosité des promeneurs,\nsurpris de son costume inusité, lui était une preuve\nde sa malséante nudité. Il en ressentait une confusion\nexcessive; l’inutilité de ses efforts lui faisait éprouver\nd’intolérables souffrances, et cette fatalité qui s’a\ncharnait contre lui, malheureux irresponsable de la\nnégligence maternelle, le torturait.\nLa dernière fois que je l’aperçus, c’était dans je ne\nsais quel jardin public. Il avait considérablement\nmaigri; ses yeux étaient hagards; il marchait recro\nquevillé sur lui-même, couvrant de sa main un en\ndroit que la décence interdit plus particulièrement\nte montrer. Quand il me vit, il vint à moi. Je m’in-\normai de sa santé : « Elle est fort bonne, me dit-il,\net malgré ma tenue, je ne me suis pas enrhumé de\nl’année. » Je lui demandai : « Quelle tenue? » Il me\nregarda en souriant, de l’air de quelqu’un qui ne se\nlaisse pas prendre, me salua du geste et s’en fut.\nJe restai longtemps sans le voir, sans entendre\nparler de lui. Un jour dans un journal du matin, je lus\ncet entrefilet : « Un comique incident a, hier après-\nmidi, égayé les promeneurs de Golden-Square. Un\njeune homme, vêtu de plusieurs macfarlanes super\nposés, accostait les passants leur disant avec insis\ntance : « Excusez-moi si vous me voyez tout nu ; ma\n“ mère me fit ainsi et je n’ai pu l’en empêcher. » Ar\nrêté par deux policemen, ce bizarre fou a déclaré se\nnommer E. K... Fort honorablement connu, M. E. K...\ndonnait depuis longtemps des signes de dérange\nment d’esprit; à la requête d’un de ses amis, il a été\nconduit à la maison de santé du docteur Peakson. »\nJe n’eus pas de peine à reconnaître dans cet aliéné\n1 infortuné Edward Kearnby.\nBERNARD LAZARE.\n",
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     "texte": "Un Flagrant Délit\nUn intérieur bourgeois, d’apparence modeste.\nL’homme, un vieillard, en robe de chambre, est\nassis dans un fauteuil, au coin du feu, bien qu’on\nne soit qu’au commencement de l’automne. Il fait\navec sa femme une partie de dominos.\nLA femme. — Cinq et six !\nL’homme. — Double six!\nLa femme. — Kum!.. Alors tu vas gagner!\nL homme (toussant}. — C’est à voir. Sacrée toux! (U\n‘ousse de nouveau, et si fort que la partie s'interrompt}.\nGIL BLAS ILLUSTRE\n3\navions dîné dans un petit cabaret... il y avait des bos\nquets... cela s’appelait le «Labyrinthe d’amour».\nLa nuit était tombée tout à fait...\nL’homme. — Nous regardions tout le temps si le ga\nçon ne venait pas... et il nous eût joliment gênés,\nhein?\nLa femme, riant.— Monsieur était si fringant... qu’il\nne pouvait plus seulement attendre d’être rentré...\nje n’osais plus lever les yeux, en sortant...\nL’homme. — Étais-tu assez charmante !\nLa femme. — Et malheureuse !\nL’homme. — Ah! le gredin que ce...\nLa femme. — Bon! laissons ces vieilles choses en\npaix. Voilà la tisane !\nL’homme. — Diable... que c’est chaud !\nLa femme. — Bois tout de même... Et puis je vais\nte bassiner ton lit, moi-même.\nL’homme, souriant. — Dis donc, il y avait un temps\noù nous n’avions pas besoin de bassinoire pour nous\nréchauffer...\nLa femme. — Badin, va!\nL’homme. — Le contraste est singulier... Moi qui\navais des choses sérieuses à te dire...\nLa femme. — Quoi donc?\nL’homme. — Une surprise... Oh ! une surprise du\ngenre de celles qu’on se fait a notre âge.\nLa femme. — Et c’est?...\nL’homme. — J’ai été toucher mon quartier de re\ntraite’ces jours-ci... j’avais des économies...\nLa femme. — Cachottier!\nL’homme. — Sais-tu ce que j’en ai fait ?\nLa femme. — Que veux-tu que je te dise?...\nL’homme. —J’ai songé à notre avenir, à nous, et que\nça nous plaise ou non, notre avenir c’est la tombe...\nJe suis passé à la mairie... C’est la première fois que\nje venais là pour nous deux... Et j’ai acheté un ter\nrain.\nLa femme. — Un terrain!\nL’homme. — Oui, un terrain... au cimetière... Une\nconcession où nous dormirons tous les deux pour ja\nmais, côte à côte, comme nous avons vécu.\nLa femme. — Pauvre vieux ! C’est pas bien gai, mais\nc’est gentil tout de même, ça ! Tu as bien fait... Nous\nne nous quitterons plus, et quel que soit celui de\nnous deux qui partira le premier, la pensée sera\ndouce à l’autre, qu’il aura le même asile su\nprême...\nL’homme. —Oh ! le premier habitant de notre... pro\npriété... ce sera moi !\nLa femme. — Qu’en sais-tu?\nL’homme. — Et même, j’ai eu une entrevue avec un\nmarbrier... Il nous fera quelque chose de simple,\nmais de bon goût... C'est son mot. Parce que, dame,\nla moindre sculpture, cela coûte les yeux de la tête !\nUne pierre décente, avec une inscription... La veux-\ntu droite, ou couchée? c’est le même prix. (On frappe\nà la porte.)\nLa femme. — As-tu entendu?\nL’homme. — Quoi donc?\nLa femme. — On a frappé.\nL’homme. — Ce n'est pas chez nous... Qui veux-tu\nqui songe aux vieux que nous sommes?\nLa femme. — .Cependant... je t’assure...\nUne voix. — Au nom de la loi, ouvrez !\nL’homme. — « Au nom de la loi! » qu’est-ce que\ncela signifie ?\nLa femme. — Oui, on se trompe assurément. Mais\nc’est bien ici qu’on s’adresse... Je vais ouvrir..\nL’homme. — En voilà une aventure ! (Il se lève péni\nblement.}' Non, reste, m’amie... J’y vais. (Il tousse}.\nDiable de toux ! 1\nLa femme. — Je t’accompagne.\n(Ils ouvrent la porte. Un commissaire de police,\nceint de son écharpe, suivi d’un agent, parait et\nsemble très étonné.}\nLe commissaire. — Tiens, mais où suis-je? Ah cà !\nc’est bien ici le troisième étage ?\nL homme. —Oui.\nLe commissaire. — Escalier A?\nLa femme. — Oui.\nLe commissaire (brusquement). — Les coupables sont\nchez vous alors?\nL’homme. — Quels coupables?\nLe commissaire (avec sévérité}.— Ne faites pas l’igno\nrant... Je connais, tous les tours de bâton, et je ne\nsuis pas neuf dans le métier... Ainsi, ce n’est pas la\npeine... J’ai un flagrant délit d’adultère à constater...\nje le constaterai, quoique vous fassiez...\nLa FEMME (abasourdie). — Un adultère!\nLe commissaire. — Vous jouez l’étonnement, c’est\nj de règle, mais ça ne prend pas avec moi... Et puis,\nje suis pressé, j’ai un pendu qui m’attend dans la\nrue à côté.\nL’homme. — Enfin ?\nLe commissaire. — Pour des gens qui semblez res\npectables, vous faites là un singulier métier (il pas-\ncourt les trois pièces qui composent le logis}. Allons où\ncachez-vous les deux amants?... Je sais pertinem\nment qu’ils sont ici.\nL’homme. — Mais qui, sapristi, qui donc ?\nLe commissaire (lisant un papier}. — Les nommés\nLa FEMME. — Qu’est-ce que tu veux, mon pauvre\nhomme! c'est l’âge!\nL’homme. — Un de ces accès-là m’emportera, un\njour!\nLa femme. —Attends..., je vais te faire delà tisane.\nL’homme. — Ah! de la tisane, la tisane... c’est la\nmachine qui est détraquée... Rien n’y fera (Il tousse\nde nouveau}. Que cela me fait mal! J'ai la poitrine\ndéchirée !\nLa femme. — Moi, ce sont mes étouffements... Je\nne suis guère mieux lotie que toi, va! L’autre jour,\npendant que tu faisais ta petite promenade dans le\nsquare, j’ai cru que j’allais passer. Je ne t’ai rien dit\npour ne pas t’inquiéter... mais j’ai eu peur.\nL’homme. — Maudite vieillesse!... Quelle chose pi\nteuse et lamentable que se voir s’écrouler ainsi!\nLa femme. — Bah!, il faut être philosophe... Tu as\nsoixante et onze ans, j’en ai soixante-huit... Nous ne\npouvons prétendre à être bien valides... Encore heu\nreux que nous puissions nous traîner à peu près.\nL’homme. — Fais-moi tout de même de la tisane,\naprès tout... Bien chaude!\nLa femme. — Tu vois ce que je te disais. (Elle fait\nchauffer de l’eau}... Et puis, nous n’avons pas trop à |\nnous plaindre... Nous avons eu jadis des années de\nbonheur, tout de même... Si je mettais un doigt de\nrhum?\nL’homme. — Non... non... Je ne peux plus suppor\nter les choses fortes.\nLa femme. — Comme tu voudras.\nL’homme. — Tu te donnes bien du mal, pour moi,\nma vieille... Enfin, tu n’auras plus cette peine-là bien\nlongtemps!\nLa femme. — Qu’est-ce que c’est que ces pensées-là!...\nVeux-tu bien te taire!\nL’homme. — Non... non... je sais ce que je dis...\naprès tout, je suis très las! Je commence à ne plus\nrien comprendre à ce qui se passe autour de nous...\nTant de choses nouvelles se succèdent!... Ma foi, il\nvient un moment où l’on fait bien de mourir.\nLa femme. — Bah ! tu ronchonnais déjà ça quand\non a inventé le divorce... Le monde n’a pas croulé...\nEt si nous l’avions eu en notre temps, hein, nous\nautres !\nL’homme. — Oh ! nous n’en avons pas été moins\nheureux... quand nous n’avions pas d’infirmités....\nSacrée toux !... Mais quand je jette un coup d’œil sur\nles journaux, maintenant... je n’y suis plus... Non,\npositivement, j’en ai assez... Cette dégradation que\nvous fait subir la vieillesse, c’est affreux !\nLa femme. — Mais, moi, je te vois toujours tel que\ntu étais autrefois !\nL’homme (souriant}. — Avec des cheveux... Ils sont\nloin !\nLa femme. — Quand on aime les gens, on garde\nleur image comme à l’instant où elle vous est entrée\ndans le cœur !\nL’homme. — C’est vrai, pourtant, que, moi aussi, je\nme rappelle bien ce que tu étais... quand je t’ai con\nnue. Et je me souviens de ta robe de taffetas bleu\nglacé, aux volants soutachés d’une grecque... avec\nun corsage à basques.\n•La femme. — Oh ! ma robe de taffetas bleu ! Est-ce\nassez de l’histoire ancienne !\nL’homme. — Est-ce que ce n’était pas le jour de la\nfête de Louis-Philippe ?\nLa femme. — Oui, et le soir, comme j’avais pu me\nrendre libre, nous avons été voir le feu d’artifice...\nDans la foule, nous étions serrés et pressés et —\nest-ce drôle, comme on se souvient? — Il y avait un\npetit gros, en habit à boutons d’or qui avait profité\nde ce que je ne pouvais bouger pour me pincer là...\nau-dessous de la taille... Et j’ai jeté un petit cri, qui\nt’a fait retourner... Tu lui as joliment dit son fait, à\ncet impertinent habit à boutons a’or.\nL’homme, (s’animant). — Il n’était pas fier, hein?\nparce que, n’est-ce pas ? j’avais l’air d’un particulier\ncapable de défendre son bien...\nLa femme. — Tu as eu un geste superbe.\nL’homme (souriant}. — Oui, j’en avais comme ça !\nLa femme. — Je revois sa mine penaude... Dame !\nje voulais bien être chatouillée... mais... par loi...\nsans compter que tu suffisais très bien à cette\ntâche-là.\nL’homme. — On faisait ce que l’on pouvait.\nLa femme. — Et, dis donc, le soir où tu m’avais\nemmenée au Cirque Olympique, où on donnait Murat.\nIl y avait près de nous des lorettes qui dévoraient des\nyeux l’acteur, et on racontait qu’il recevait tous les\nsoirs des billets doux... Et je pensais que tu étais\nbien plus bel homme encore, toi.\nL’homme.— Non... tu me flattes... Il était très bien! ;\nLa femme. — Laisse donc, il avait des mollets tout\ngrêles, à l’acte où il paraissait en culotte aurore!...\nCe n’était pas comme les tiens !\nL’homme. — As-tu de la mémoire !\nLa femme. — Tout cela vous revient... tout à coup.\nL'homme. — Et ce jour où nous avons été à Romain-\nville, pour voir si c’était vrai tout ce que disait Paul\nde Kock...\nLa femme. — Nous avions pris un cabriolet et nous",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nL’Aube Spirituelle\nCH IR L ES B A CD EL A1RE.\nQuand chez les débauchés l’aube blanche et vermeille\nEntre en société de l’idéal songeur,\nPar l’opération d’un mystère vengeur\nDans la brute assoupie un ange se réveille.\nDes cieux spirituels l’inaccessible azur,\nPour l’homme terrassé qui rêve encore et souffre.\nS’ouvre et s’enfonce avec l’attirance du gouffre.\nAinsi, chère déesse, Être lucide et pur,\nSur les débris fumeux des stupides orgies\nTon souvenir plus clair, plus rose, plus charmant,\nA mes yeux agrandis voltige incessamment.\nLe soleil a noirci la flamme des bougies ;\nAinsi, toujours vainqueur, ton fantôme est pareil.\nAme resplendissante, à l’immortel soleil !\nFoe\npav\nw'h\n“1\naundden\ngatg\nwa\naie\neererhe\noeescDont'\n--euli)\niras\n(Dessin de Balluriau.)",
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     "texte": "LE RIDEAU CRAMOISI\n(Suite)\nMalheureusement, les hasards de la vie sont af\nfreusement plats, et jadis (car c’est jadis déjà), on\nmontait vingt fois en voiture publique, — comme\naujourd’hui vingt fois en wagon, — sans rencontrer\nun causeur animé et intéressant...\nLe vicomte de Brassard échangea d’abord avec moi\nquelques idées que les accidents de la route, les dé\ntails du paysage et quelques souvenirs du monde où\nnous nous étions rencontrés autrefois avaient fait\nnaître, — puis le jour déclinant nous versa son si\nlence dans son crépuscule. La nuit, qui, en automne,\nsemble tomber à pic du ciel, tant elle vient vite ! nous\nsaisit de sa fraîcheur, et nous nous roulâmes dans\nnos manteaux, cherchant de la tempe le dur coin qui\nest l’oreiller de ceux qui voyagent. Je ne sais si mon\ncompagnon s'endormit dans son angle de coupé;\nmais moi, je restai éveillé dan» le mien.\nJ’étais si blasé sur la route que nous faisions là et\nque j’avais tant de fois faite, que je prenais à peine ■\ngarde aux objets extérieurs qui disparaissatent dans\nle mouvement de la voiture, et qui semblaient courir\ndans la nuit, en sens opposé à celui dans lequel nous\ncourions.\nNous traversâmes plusieurs petites villes, semées,\nçà et là, sur cette longue route que les postillons ap\npelaient encore : un fier « ruban de queue » en sou\nvenir de la leur, pourtant coupée depuis longtemps.\nLa nuit devint noire comme un four éteint, — et,\ndans cette obscurité, ces villes inconnues par lesquel\nles nous passions avaient d’étranges physionomies et\ndonnaient l’illusion que nous étions au bout du\nmonde...\nCes sortes de sensations que je note ici, comme le\nsouvenir des impressions dernières d’un état de choses\ndisparu, n’existent plus et ne reviendront jamais pour\npersonne.\nA présent, les chemins de fer, avec leurs gares à\nl’entrée des villes, ne permettent plus au voyageur\nd’embrasser, en un rapide coup d’œil, le panorama\nfuyant de leurs rues, au galop des chevaux d’une di\nligence qui va, tout à l’heure, relayer pour repartir.\nDans la plupart de ces petites villes que nous tra\nversâmes, les réverbères, ce luxe tardif, étaient rares,\net on y voyait certainement bien moins que sur les\nroutes que nous venions de quitter. Là, du moins,\nle ciel avait sa largeur, et la grandeur de l’espace\nfaisait une vague lumière, tandis qu’ici le rapproche\nment des maisons qui semblaient se baiser, leurs\nombres portées dans ces rues étroites, le peu de ciel\net d’étoiles qu’on apercevait entre les deux rangées\ndes toits, tout ajoutait au mystère de ces villes en\ndormies, où le seul homme qu’on rencontrât était —\nà la porte de quelque auberge — un garçon d’écurie\naven sa lanterne, qui amenait les chevaux de relais,\net qui bouclait les ardillons de leur attelage, en sif\nflant ou en jurant contre ses chevaux récalcitrants\nou trop vifs...\nHors cela et l’éternelle interpellation, toujours la\nmême, de quelque voyageur, ahuri de sommeil, qui\nbaissait une glace et criait dans la nuit, rendue plus\nsonore, à force de silence : « Où sommes-nous donc,\npostillon?... » rien de vivant ne s’entendait et ne se\nvoyait autour et dans cette voiture pleine de gens\nqui dormaient, en cette ville endormie, où peut-être\nquelque rêveur, comme moi, cherchait, à travers la\nvitre de son compartiment, à discerner la façade des ,\nmaisons estompée par la nuit, ou suspendait son re\ngard et sa pensée à quelque fenêtre éclairée encore à\ncette heure avancée, en ces, petites villes aux mœurs 1\nréglées et simples, pour qui la nuit était faite surtout\npour dormir.\nLa veille d’un être humain, — ne fût-ce qu’une\nsentinelle, — quand tous les autres êtres sont pion- :\ngés dans cet assoupissement qui est l’assoupissement\nde l’animalité fatiguée, a toujours quelque chose\nd’imposant.\nMais l’ignorance de ce qui fait veiller derrière une\nfenêtre aux rideaux baissés, où la lumière indique la\nvie et la pensée, ajoute la poésie du rêve à la poésie\nde la réalité.\nDu moins, pour moi, je n’ai jamais pu voir une fe\nnêtre, — éclairée la nuit, — dans une ville couchée,\npar laquelle je passais, — sans accrocher à ce cadre\nde lumière un monde de pensées, sans imaginer der\nrière ces rideaux des intimités et des drames.., Et\nmaintenant, oui, au bout de tant d’années, j’ai en\ncore dans la tête de ces fenêtres qui y sont restées\néternellement et mélancoliquement lumineuses, et\nqui me font dire souvent, lorsqu’on y pensant je les\nrevois dans mes songeries :\n« Qu’y avait-il donc dernière ces rideaux? »\nEh bien! une de celles qui me sont restées le plus\ndans la mémoire (mais tout à l’heure vous on com\nprendrez la raison) est une fenêtre d’une des rues\nde la ville de ***, par laquelle nous passions cette\nnuit-là.\nC’était à trois maisons — vous voyez si mon sou\nvenir est précis — au-dessus de l’hôtel devant lequel\nnous relayions; mais cette fenêtre, j’eus le loisir de\nla considérer plus de temps que le temps d’un simple\nrelais.\nUn accident venait d’arriver à une des roues de\nnotre voiture, et on avait envoyé chercher le charron\nqu'il fallut réveiller. Or, réveiller un charron, dans\nune ville de province endormie, et le faire lever pour\nresserrer un écrou à une diligence qui n’avait pas de\nconcurrence sur cette ligne-là, n’était pas une petite\naffaire de quelques minutes...\nQue si le charron était aussi endormi dans son lit\nqu’on l’était dans notre voiture, il ne devait pas être\nfacile de le réveiller...\n। De mon coupé, j’entendais à travers la cloison les\nronflements des voyageurs de l’intérieur, et pas un\ndes voyageurs de l’impériale, qui, comme on le sait,\nont la manie de descendre dès que la diligence ar\nrête, probablement (car la vanité se fourre partout en\nFrance,- même sur l’impériale des, voitures) pour\nmontrer leur adresse à remonter, n’était descendu...\nIl est vrai que l’hôtel devant lequel nous nous étions\narrêtés était fermé. On n’y soupait point. On avait\nsoupé au relais précédent.\nL’hôtel sommeillait, comme nous. Rien n’y tra\nhissait la vie. Nul bruit n'en troublait le profond\nsilence... si ce n’est le coup de balai, monotone et\nlassé, de quelqu’un (homme ou femme... on ne savait;\nil faisait trop nuit pour bien s’en rendre compte) qui\nbalayait alors la grande cour de cet hôtel muet, dont\nla porte cochère restait habituellement ouverte.\nCe coup de balai traînard, sur le pavé, avait aussi\nl’air de dormir, ou du moins d’en avoir diablement\nenvie !\nLa façade de l’hôtel était noire comme les autres\nmaisons de la rue où il n’y avait de lumière qu'à une\nseule fenêtre... cette fenêtre que précisément j’ai\nemportée dans ma mémoire et que j’ai là, toujours,\nsous le front!...\nLa maison dans laquelle on ne pouvait pas dire que\ncette lumière brillait, car elle était tamisée par un\ndouble rideau cramoisi dont elle traversait mysté\nrieusement l’épaisseur, était une grande maison qui\nn’avait qu’un étage, — mais placé très haut...\n— C’est singulier! — fit le comte de Brassard,\ncomme s’il se parlait à lui-même, — on dirait que\nc’est toujours le même rideau!\nJe me retournai vers lui, comme si j’avais pu le\n■voir dans notre obscur compartiment de voiture;\nmais la lampe, placée sur le siège du cocher, et qui\nest destinée à éclairer les chevaux et la route, venait\njustement de s’éteindre... Je croyais qu’il dormait et\nil ne dormait pas, et il était frappé comme moi de\nl’air qu'avait cette fenêtre ; mais, plus avancé que\nmoi, il savait, lui, pourquoi il l’était!\nOr, le ton qu’il mit à dire cela — une chose d’une\ntelle simplicité! — était si peu dans la voix de mon-\ndit vicomte de Brassard et m’étonna si fort, que je\nvoulus avoir le cœur net de la curiosité qui me prit\ntout à coup de voir son visage, et je fis partir une\nallumette comme si j’avais voulu allumer mon ci\ngare. L’éclair bleuâtre de l’allumette coupa l’obscu\nrité.\nIl était pâle, non pas comme un mort... mais comme\nla Mort elle-même.\nPourquoi pâlissait-il?... Cette fenêtre, d’un aspect\nsi particulier, cette réflexion et cette pâleur d’un\nhomme qui pâlissait très peu d’ordinaire, car il était\nsanguin, et l’émotion, lorsqu’il était ému, devait l’em\npourprer jusqu’au crâne, le frémissement que je sen\ntis courir dans les muscles de son puissant biceps,\ntouchant alors contre mon bras dans le rapproche\nment de la voiture, tout cela me produisit l’effet de\ncacher quelque chose... que moi, le chasseur aux\nhistoires, je pourrais peut-être savoir en m’y prenant\nbien.\n— Vous regardiez donc aussi cette fenêtre, capi-\ntaine, et même vous la reconnaissiez? —lui dis-je de\nce ton détaché qui semble ne pas tenir du tout à la\nréponse et qui est l’hypocrisie de la curiosité.\n— Parbleu! si je la reconnais ! — fit-il de. sa voix\nordinaire, richement timbrée et qui appuyait sur les\nmots.\nLe calme était déjà revenu dans ce dandy, le plus\ncarré et le plus majestueux des dandys, lesquels —\nvous le savez! — méprisent toute émotion, comme\ninférieure, et ne croient pas, commece niaisdeGœthe,\nque l’étonnement puisse jamais être une position ho\nnorable pour l’esprit humain.\n— Je ne passe pas par ici souvent, — continua\ndonc, très tranquillement le vicomte de Brassard, —\net même j’évite d’y passer. Mais il est des choses\nqu’on n’oublie point. Il n’y en a pas beaucoup, mais\nil y en a. J’en connais trois : le premier uniforme\nqu’on a mis, la première bataille où l’on a donné, et\nla première femme que l’on a eue. Eh bien! pour\nmoi, cette fenêtre est la quatrième chose que je ne\npuisse pas oublier.\nIl s’arrêta, baissa la glace qu’il avait devant lui...\nÉtait-ce pour mieux voir cette fenêtre dont il me\nparlait?... Le conducteur était allé chercher le charron\net ne revenait pas. Les chevaux de relais, en retard,\nn’étaient pas encore arrivés de la poste. Ceux qui\nnous avaient traînés, immobiles de fatigue, harassés,\nnon dételés, la tête pendant dans leurs jambes, ne\ndonnaient pas même sur le pavé silencieux le coup\nde pied de l'impatience, en rêvant de leur écurie-\nNoire diligence endormie ressemblait à une voiture\nenchantée, figée par la baguette des fées, à quelque\ncarrefour de clairière, dans la forêt de la Belle au\nbois dormant.\n— Le fait est — dis-je — que, pour un homme\nd’imagination, cette fenêtre a de la physionomie.\n— Je ne sais pas ce qu’elle a pour vous, —- reprit\nle vicomte de Brassard, — mais je sais ce qu'elle a\na pour moi. C’est la fenêtre de la chambre qui a été",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n7\nma première chambre de garnison. J’ai habité là...\nDiable ! il y a tout à l’heure trente-cinq ans ! derrière\nce rideau... qui semble n’avoir pas été changé depuis\ntant d’années, et que je trouve éclairé, absolument\nclairé, comme il l’était quand...\nIl s’arrêta encore, réprimant sa pensée; mais je\nenais à la faire sortir.\n— Quand vous étudiiez votre tactique, capitaine,\ndans vos premières veilles de sous-lieutenant?\n— Vous me faites beaucoup trop d’honneur, ré\npondit-il. J’étais, il est vrai, sous-lieutenant dans ce |\nmoment-là, mais les nuits que je passais alors, je\nne les passais pas sur ma tactique, et si j’avais ma\nlampe allumée à ces heures indues, comme disent\nles gens rangés, ce n’était pas pour lire le maréchal\nde Saxe.\n— Mais, — fis-je, preste comme un coup de\nraquette, — c'était, peut-être, tout de même, pour\nl’imiter?\nIl me renvoya mon volant.\n— Oh! — dit-il, — ce n’était pas alors que j’imi\ntais le maréchal de Saxe, comme vous l’entendez...\nÇa n’a été que bien plus tard.\nJ. BARBEY d'AUREVILLY.",
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     "texte": "\n(A suivre.)\nLe Gérant : Dominique CHIOIIN.\nPar. — Imp. du Gil Blas illustré, 8, rue Gluck. A. Thulard, impi\nnkiirni Lundi, Mardi. Mercredi et\nSAMEUI, Jeudi 1G. 18, 19, 20 et 21 juin, de\n9 heures à 6 heures, aux\nSAISIES-WARRANTS\ns, PLACE VALOIS (Palais-Royal), vente régu\nlière et à l'amiable de marchandises saisies, war\nrantées, abandonnées en gare, etc., etc.\nWarrant 11.022. Intérieur de garçon ou petit\nménage chambre chêne massif Louis XIII à co\nlonnes, valeur 480 francs, à 270 francs. Salle à\nmanger. Dito Buffet 4 portes pleines, jolie table\nmassive 3 allonges, 6 belles chaises chêne sculpté\ncannées, valeur 485 fr., à 275 fr. Salon coussin\noriental, valeur 285 francs, à 145 francs. Le tout,\nvaleur 1.250 francs, à 690 francs. — Warrant\n13.048. Superbe salle à manger 5 portes, 8\nbelles chaises à ressorts, cuir Cordoue, table 4 al\nlonges, buffet et panetière ceinture sculpture à\ngodrons, valeur 1.850 francs, à 885 francs. —\nWarrant 14.027. Magnifique salle à manger go\nthique : Buffet à voussure entièrement sculpté,\npanetière à voussure et colonnettes assortie, table\n4 allonges massive et ceinture ciselée, 8 belles\nchaises tendues cuir, valeur 2.600 fr., à 1.065 fr.\nDito vieux chêne, buffet 4 portes pleines Henri II,\ntable 3 allonges, 6 chaises modernes sculptées\ncannées, valeur 680 francs, à 315 francs. Dito\nHenri II, noyer ciré, table massive 4 allonges,\n6 belles chaises cuir Cordoue, valeur 850 francs,\nà 450 francs. — Warrant 13.044-45. Pitch-pin,\nChambres entièrement construites en pitch-pin\nmassif et garanties pour 5 ans, Armoire, lit 1m.,\ntable de nuit, 175 francs! Armoire grand modèle,\n10 francs en plus. Armoire à 2 portes pleines, ser\nrures à bascule, valeur, 180 francs, à 98 francs.\nChaises pitch-pin paille couleur, à 5 fr. 50. Tables\nde 22 à 28 francs.\nTout achat peut être conservé sans frais, au\ngré de la clientèle, jusqu’à livraison définitive.\nmaison MAGNIER et c IE\nTAI LLEURS\n167, Rue Saint-Honoré, 167\nPLACE DU THÉATRE-FRA^ÇAIS\nPantalons\nComplets.\nGRAND PRIX DE PARIS\n20 francs.\n80 —\nMaisons recommandées par le “ GIL BLAS ILLUSTRE ”\nAmeublement\nVIEUX CHÊNE\n69-71, Rue Beaubourg, Paris\nAMEUBLEMENTS\nTAPISSERIE - SIÈGES - LITERIE\nInstallations complètes en tous genres\nBottiers\nLUCIEN PRÉVOST,rue Taitbôüt, 3, près le boulevard.\nChemises, Cravates, Gants\nFORGA, 32, boulevard Haussmann.\nCorsets\nV BOMPARD, 58 et 60, rue Richer.\nModistes\nine DESAINT-AUBIN, 11, rue de la Ghaussée-d’Antin .\nPianos\nneR g. 14 ^ is ' boulevard Poissonnière,\naitatt Location depuis 10 f. par mois.\n■ • W 1 0 • y Loc.-Vente. Depuis 20 f. p mois.\nPianos mécaniques et électriques\nMUGNIER, breveté, 16, boulevard Magenta.\nPorte-Potiche bois sculpté\nMAINGUET, 10, rue Meslay.\nBébés articulés\nBÉBÉ JUMEAU, 8, rue Pastourelle.\n' = J ouets\nCHAUVIN, tue Chariot, 24, Equipp. militaires. Guides.\nVélocipèdes\nLA FLORE. 104, boulevard Sébastopol.\nVitraux\nVITRAUX « GLACIER »,23, r. d’Hauteville. Fen.dep. 15 f.\nPhotographes\nPIERRE PETIT, place Cadet.\nVente à crédit\nfin DAM (EITTI 9, r. de la Douane, seule\nAU DUN ULNL) maison vendant à crédit\nau même prix qu’au comptant tous objets à l’usage de\nla toilette, bijoux.\nHygiène, Médecine, Pharmacie\nPharmacie Centrale des Spécialités, ARarhR.\" S\nrecommande pour la qualité de ses produits.\nLE MEILLEUR MARCHÉ DE TOUT PARIS :\nPHARMACIE CENTRALE DU. NORD\n132, rue Lafayette (Catalogue franco, 200.pages).\nTRHUM S T -JAMESaEt\nplantations deSt-James, se vend exclusive en boutikes carrées ■\net toutes Pharmacies.\nLABARTHE\n“y Ce nouveau - médicament, bien\ney supérieur au Cubèbe, Copahu,\ngSantal, Gwjum, etc., agréable\nB a prendre, excitant l'appétit, ue fati-\ns&uant pas l’estomac, ne donnant ni\nTenvoi, ni diarrhée, ni constipation ;\nne communiquant aucune odeur aux\nurines ; supprime dès le second\npour la douleur pendant la\nmiction, et guérit radicalement\nl’écoulement le plus invétéré,\n«récent ou ancien. Blennorrha-\nde gie. Goutte militaire, etc. -\nwe Envoi, franco d’un flacon\nte sans ÉTIQUETTE APPARENTE\ne Dépôt ; ROCKER\n(ci : devant, rue Ferrée).\ncoucou\np.,Roman naturaliste par Math, 3 fr. 50 fo,\nl bliothèque Antony, 8, Faubourg Montmartre, 8.\nParis. Catalogues f° contre 50 c. en timbres.\nEN 3 JOURS\ngel’Injection Américaine a Patesson »\n7 fait cesser les Ecoulements les plus\nrebelles, récents ou anciens. 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Envoi sur toutes demandes.\nMEYRIGNAC, bandagiste, 229, sue St-Honoré, Paris\nPHOTOS, unis GALANTS\net Apygatgo intimes, etc. Ga-\nautres 00. i JOl 8 LO talog. clos, 75 c.\nC. timbres pr affr 1 et avec Spécimens. 5 fr. franco.\nDUCHÈNE, éditeur, AMSTERDAM.\nBIBLIOTHÈQUE\nFin de siècle. — Occasions exceptionnelles.\n12 beaux livres galants val. 45f et 3 photos cab. lOf\n25 — — — val.70fet6photoscab.20f\n3 grands cal. de Photos, liv. et Curios. intimes gratis.\n• Avec-beaux spécimens divers 3 et 5 f.\nDURAND et Cie, éditeurs. Box 228, Amsterdam.\nMaison de confiance.\nPLUS D’INJECTONS!!!\nrécents ou chroniques par le Santal Lombard.\n3 f. le fl. 3 f. 20 p. poste. Phar. 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