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     "texte": "VILLE D'AMOUR\nDes griseries de tendresse, des mélancolies de déclin,\ndes rappels d'heures douces et tristes, des espoirs éperdus,\nla dévotion de la Femme qui s'encadre dans les décors de\nrêve d'une Venise vue, pas à pas, par un artiste subtil\net ému, telle est Ville d’Amour, le nouveau livre que\npublie René Maizcroy chez OLLENDORFF. Nul mieux que le\nmaître féministe ne pouvait écrire une pareille suite de\nsensations, rendre le charme de la Ville Fée, des pay\nsages VAdriatique, de mettre ainsi la Femmme en décor.\nLe volume est orné d’une délicieuse aquarelle de Stein-\nlen.\nEn voici quelques fragments.\nRazza San Marco.\n... J'étais assis sur la piazza San Marco, devant le\ncafé Florian, savogrant le moka délicieux que des\ngarçons en habit, ayant l’air de diplomates disgra\nciés, vous serventravec une cérémonieuse lenteur en\nmême temps qu’un verre d’eau glacée. Et cette sieste\nassise, ce farniente où l’âme et le corps se fondaient\ndans la mollesse d’un après-midi automnal, ce repos\nabsolu de toute préoccupation, de l’esprit allégé de\ntout désir dépassaient en douceur les plus subtiles,\nles plus complètes jouissances.\nUne de ces bouquetières, qui rôdent en cheveux\nautour des tables, hardies, raccrocheuses, ne s’en\nallant plus loin que lorsqu’elles ont réussi à vous\nsoutirer deux ou trois piécettes, à vous épingler à la\nboutonnière une fleur quelconque, avait posé à côté\nde ma tasse des œillets blancs au cœur rosé dont le\nparfum s’évaporait entêtant comme l’odeur qu’exhale\nun sachet d’épices.\nPar instants, des vols de pigeons s’égayaient d’un\nbout à l’autre des Procuraties, tourbillonnaient en de\nvertigineuses errances, violaçaient le carrelage enso\nleillé de la place comme de l'ombre fugace d’un\néventail qu’eploient et que referment des doigts\nénervés.\nLe tintement des heures tombait du Campanile\ncomme une à une, lentes, les gouttes d’eau d’une\nsource au font d’un gouffre plein de clartés.\nEntre les mâts triomphaux dont les banderoles on\ndulaient, claquaient, gonflées par la tramontane, la\nvieille basilique byzantine avec ses dômes en fusion,\nses étalons d’or qui dominent la grande porte, sa fa\nçade incrustée de merveilleuses mosaïques, de mar\nbres précieux, de sculptures, ses colorations éblouis\nsantes, avait l’apparence d’un bijou fabuleux, d’un\nreliquaire magnifique peut-être commencé par les\nanges et achevés par les hommes pour quelque sainte\nimpératrice à l’âme pieuse et dure.\nSoudain, il y eut autour des tables un grand fris\nson d’ailes, et hardis, roucouleurs, gonflant leur jabot\nbleuâtre, comme apprivoisés, tous les pigeons en\nmaraude s’abattirent aux pieds d’une jeune femme\nqui de ses petites mains gantées leur jetait à pleines\npoignées des grains de maïs.\nGrande, svelte, hautaine, pareille aux vierges mys\ntiques qui se cambrent en des floraisons de lys sur\nles anciens vitraux, elle avait le charme étrange, la\ndélicatesse de nuances, de lignes, la transparence de\nteint.que seules ont : les Américaines et lés Slaves.\nEncadrés par un de ces chapeaux de paille noire ver\nnissée que portent à bord les yachtwomen, ses che\nveux étaient châtains avec de doux reflets d’orfè-\nvrerie, ondulaient en fines bouclettes derrière les\noreilles et sur la nuque. Les yeux qu’ombraient de\nlongs cils veloutés faisaient penser à Ta mer chan\ngeante, aux horizons infinis, aux mystérieuses pro\nfondeurs des abîmes, enfermaient, on l’eût dit, la\njoie de vivre, la quiétude que donne l’amour heu\nreux. Et elle riait montrant ses dents nacrées comme\nune fillette qui a trouvé un joujou nouveau, murmu\nrait à mi-voix des mots anglais, des mots de caresse\nalanguis et tendres aux pigeons qui voletaient fami\nliers jusque sur son épaule, qui lui frôlaient le cou I\nde leurs ailes palpitantes, qui se posaient sur ses\npoignets comme si elle eût été un peu fée, un peu\nleur sœur.\nO les trop attirantes qu’on ne rencontre qu’une\nfois dans sa vie, qu’on ne reverra jamais et qui sans\nle savoir vous ont. fait du mal, vous ont donné le mi\nrage de l’irréalisable bonheur !\nLe Lido.\nParce qu’il est doux lorsqu’on s’adore de mettre\nautour de soi un cadre de solitude et de silence, parce\nqu’en le délice absolu de chair et d’âme où demeure\nl’émoi pudique, l’étonnement virginal des premiers\nbaisers, l’on se croit regardé plus que les autres,l’on\néprouve comme un malaise à traîner dans le va-et-\nvient d’un lieu public, nous évitions les bains du\nLido, la terrasse qu’égaie d’un continuel dévidement\nde valses et de pots-pourris une bande de musiciens\net où à de petites tables devant la mer des couples\ns’attardent entre une platée de coquillages et une\nbouteille de Chianti, ont de bruyants colloques, des\nquintes de rire, goûtent jouisseusement le bonheur de\nne rien faire, de boire du vin frais dans la fraîcheur\nbrusque des coups de brise qui fouettent l’air brû\nlant.\nNotre promenade préférée était cette longue bande\nde sable qui entoure comme d’une digue protectrice\nles beaux vergers dont les treilles croulent sous les\ngrappes, s’animent d’un tel concert d’oiseaux, d’une\ntelle palpitation d’ailes qu’on s’y croirait en terre\npromise.\nDans ce désert, avec l’accompagnement monotone\ndes vagues, comme lasses de gémir, de s’épuiser en\nvaines révoltes, les paroles de tendresse montaient\nd’elles-mêmes aux lèvres, s’imprégnaient d’une déli\ncate et suprême volupté et jamais ailleurs je n’ai\ngoûté aussi profondément la béatitude idéale d’aimer\net de se sentir aimé, cependant que les choses, que\nle décor de nature se trouvent être par hasard à l’u\nnisson de notre rêve.\nNous n’allions pas très loin sur la grève durcie,\nencore humide, où les méduses oubliées par le reflux\nfrissonnaient, semblables à de mouvantes opales et\nque des myriades de clovisses nacraient d’une blan\nche mosaïque.\nLa halte accoutumée était marquée par l’ombre\nétroite que profilaient dans le sable les poutres ver\nmoulues d’un vieil embarcadère abandonné. Et, al\nlongés en cette cachette paisible, tout l’être en allé\ndans une croissante langueur, nous nous délections\nde contempler ce ciel de clarté, cette mer aux divins\naspects changeants, aux mystérieux reflets et là-bas,\nles voiles des bateaux de pêche qui pavoisaient l’ho\nrizon, les triangles roses, jaunes, bigarrés, comme\ndécoupés dans des étendards de fête, des simarres de\npourpre, d’héraldiques tentures de palais, de mer\nveilleuses robes de femme.\nOr, un jour, bien que le ciel fût aussi bleu, la mer\naussi belle que par tous ces hiers d’amoureuse joie,\nnous fûmes tristes à en pleurer.\nDu bout de son ombrelle rose qui labourait le sa\nble et y traçait puérilement des initiales entrelacées,\ncelle qui prit mon cœur avait déterré, toute surprise\nd’abord de sa trouvaille, un anneau d’or, une alliance\nnuptiale. Elle la ramassa aussitôt et nous lûmes en\nsemble dans l’intérieur de la bague ces deux noms\net cette date : « Yvette-Robert. — Paris, mars 1892 »,\nqui y étaient gravés.\nEt, sans nous le dire, ayant au fond de l’être l’ins\ntinctif effroi de cette épave d’amour trouvée en route,\nle front assombri, nous eûmes la même pensée, la\nmême suggestion douloureuse d’un de ces deuils que\nrien n’apaise, ne console et qui ne finissent qu’à la\nmort.\nPauvre petite bague qui avait été le symbole des\ntendresses fidèles et graves, qu’on ne devait jamais\nenlever de ce doigt auquel elle était enlacée, en quelle\ncrise d’amertume et de haine, en quels sanglots, en\nquelle scène navrante de douleur, lui ou elle, ces\ninconnus dont l’eau destructrice n’avait pu effacer\nles noms, s’en étaient-ils débarrassés comme de la\ndernière chose que l’on respecte, que l’on aime, qui\npeut amener aux indulgences sereines, au pardon, à\nl’oubli?\nQuelle existence odieuse, quels mensonges succé\ndant aux mensonges, quels écroulements d espoirs et\nde chimères, quelle agonie d’âme blessée elle évo\nquait, quelle histoire morne de logis déserté, de lour\ndes croix elle racontait dans la plainte accrue de la\nmarée montante!\nForçats rivés à leur chaîne, avaient-ils essayé de\nrevivre ensemble, étaient-ils venus tenter dans ce\npays d’amour de ranimer la flamme morte, d’échap\nper aux influences anciennes et, à bout de forces,\nécœurés de leur mutuelle comédie, comprenant\nqu’ils étaient condamnés, qu’aucun secours ne les\nguérirait, le mari ou la femme, en une. promenade\npareille à la nôtre, pour que ce fût bien la fin de tout,\npour qu'il ne subsistât plus rien du passé, avaient-ils\navec un geste de colère lancé loin, très loin, le plas\nloin possible, le frêle anneau dans la mer immense\npour qu’elle le dévorât, qu’elle l’ensevelît, qu’elle\nl’anéantît?\nEt ensuite, sans se parler, comme après une mau\nvaise action irréparable qui pèse sur les épaules, qui\nles courbe vers le sol, ils étaient revenus à grands\npas, ayant hâte de ne plus se voir, de ne plus se con\nnaître, vers cette façon de casino où bruissait une\nmusique de guinguette.\nÉtait-ce une fin de drame ou seulement une de cos\nbravades de passionnée qu’un amant jaloux de l’Au-\ntrefois aiguillonne, énerve, gouaille et qui tout à coup\nperd la tête, s’emballe, ne sait plus ce qu’elle fait,\ndétruit ce qu’elle avait aimé?\nLâcheté d’amour, caprice cruel ou décisive rébel\nlion?\nLa chère aimée avait lâché l’alliance, peureuse\nment et, du bout de ses petits souliers, l’enterrait à\nnouveau dans le sable comme une bête morte. Elle\nétait devenue toute pâle, semblait avoir frôlé quel\nque danger. Pour la première fois depuis que nous\nnous aimions, ne vivant plus que l’un pour l’autre en\ncet égotisme radieux qui est la dominante du véri\ntable amour, nous venions de songer au noir de\nl’existence, à ceux qui souffrent, à ceux qui regret\ntent d’avoir cru au bonheur, d’avoir donné leur âme\nsans retour.\nEt, tout à coup, en un besoin de chasser ces han-\njtises, je l’enveloppai étroitement de mes deux bras,\ne la serrai de toutes mes forces contre moi, je lui\ncriai dans la bouche, éperdument, avec des baisers\net des baisers :\n— Dis-moi que tu m’adores, que tu m’adoreras\ntoujours et toujours plus!\nSan Marco.\nParmi des vapeurs d’encens qui s’enroulent aux\ncolonnes d’or du tabernacle, qui noient en une huée\nbleuâtre les marbres précieux, les mosaïques barbares,\nles chandeliers massifs, l’évêque écrasé sous le poids\nde sa chape brodée a saisi l’ostensoir, l’élève de\ntoute la force de ses bras de vieillard au-dessus delà\nfoule prostrée, trace lentement dans le vide le signe\nde la croix et se retourne enfin, s’affaisse, heurte du\nfront la nappe de l’autel, semble s’humilier une der\nnière fois dans le mirage de l’éternel mystère.\nLà-haut, en une tribune, les chantres et les en\nfants de la maîtrise, voix lointaines et graves, voix\ncristallines et joyeuses qui s’unissent, qui dominent\nles accords majestueux des orgues, psalmodient la\nlaudation accoutumée, épandent dans les plus petites\nchapelles, dans les galeries, dans les recoins les plus\nobscurs de la mystérieuse église comme une allé\ngresse de fête.\nLes fidèles se relèvent, ajustent leurs châles et,\navant de tremper leurs doigts dans l’eau bénite, ef\nfleurent les pieds du Christ noir qui surmonte un des\ntroncs d’aumône, se signent aux tempes, aux pau\npières et aux lèvres.\nObséquieux, guettant chaque départ, se faufilant\nparmi les jupes des prieuses, un bedeau chauve, vêtu\nd’une longue soutane violette, bredouille son appel\npour les pauvres morts, secoue une boîte de cuivre\noù s’entre-choquent bruyamment quelques sous, la\ntend aux uns et aux autres avec le sourire béat des\nfrères quêteurs.\nLes prêtres ont suivi /évêque dans la sacristie, les\ncierges sont éteints, les lampes des sanctuaires et\ncelles aussi qui sommeillent devant les icônes de la\nVierge brillent pareilles à de vagabondes lucioles\ndont l’essaim se disperserait de chapelle en chapelle,\ns’attarderait au mensonge des lys d’argent et des\nfeuillages d’or.\nMais cependant que la plupart ont envahi les ca\nfés de la place, écoutent les bruyances d’une musique\nde régiment ou badaudent entre les étalages de la\n« merceria », hument l’odeur mêlée de fritures et\nd’oranges qui s’échappe des étroites boutiques de\ntraiteurs, deux enfants, — fille qui n’a pas encore la\nrobe longue, qu’on ne s’étonnerait pas de voir assise\nsur une marche d’escalier avec une poupée dans les\nbras, les cheveux roux, la peau comme du lait où\nauraient glissé quelques paillettes, les yeux tendres,\ncâlins, d’un bleu sombre de nuit chaude ; garçon qui\npeine déjà, mousse à bord d’une tartane de pêcheur,\nmusclé, hâlé, qui à quatorze ans n’a plus rien à ap\nprendre de bon ou de mauvais — s’agenouillent, côte\nà côte, devant le pilier où est enchâssée la madone\nqui porte bonheur aux fiancés et aux amants.\nIls murmurent ensemble la même prière, les mêmes\nlitanies, les mêmes phrases, les mêmes serments,\ncomme s’ils s’apprêtaient à quelque communion ini\ntiale, comme s’ils se consacraient à quelque culte\nnouveau. Le mousse retire de sa poche deux minces\nannelets d’argent, enfile le plus petit au doigt que\nlui tend la fillette, se pare soi-même du plus large,\ns’écrie presque à voix haute :\n— Tu jures bien en face de la madone, et que cela",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTIÉ\nte damne si tu me trompais, tu jures de m’aimer tou\njours, de n’aimer que moi, tout le long de la vie!\nElle répond comme un jeu que l’on apprend :\n— Je le jure en face de la madone et que cela me\ndamne si je tentais de te tromper, si je ne t’aimais\nplus.\nIl reprend incrédule avec des inflexions farouches\nde menace :\n— Je t’entaillerais le visage si tu faisais l’acte\navec un autre que moi !\n— Tu aurais raison, dit-elle, puisque je t’appar\ntiens, puisque tu m’as donné l’anneau !\nIls recommencent les oraisons et, au dernier ver\nset, se traînent sur les genoux jusqu’à l’icône, ap\npuient leurs bouches dans les plis de son voile, puis\nle garçon baise la fille aux lèvres, aux paupières et\naux tempes, ainsi que se signaient tout à l'heure les\ndévotes, — aux tempes que ne devra jamais\nétreindre le cercle des mauvais désirs; aux paupières\nd’où ne jailliront que des promesses d’amour fidèle et\nqui s’abaisseront pudiques devant les tentations ; aux\nlèvres qui seront soumises et douces, qui donneront\nla joie et la divine ivresse.\nLe bedeau les a aperçus, les chasse, les poursuit de\nson tintement de gros sous, de sa plainte monotone,\n« Pour les pauvres morts ! »\nEt ceux qui palpitent de claire et fraîche jeunesse,\nqui sont la vie en fleurs, la vie des désirs, la vie d’a\nmour, la vie d’espérances, s’enfuient avec un éclat de\nrire moqueur, lui répliquent :\n— Père, tu ferais bien mieux de nous donner ta\nmonnaie, pour que nous nous payions une flasquette\nde vin mousseux!\nRENÉ MAIZEROY.",
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     "texte": "LA LETTRE D’AMOUR\nOn a fait une fable sur l’homme qui court après la\nortune et l’homme qui l’attend dans son lit : ce der\nnier moyen est évidemment une simple image et\nn’est guère employé que par certaines personnes de\nl’autre sexe. Quant à l’homme, s’il ne travaille pas à\nse créer une position, il acquiert la preuve que cela\nne se fait pas tout seul, comme le pot-au-feu.\nNous avons, il est vrai, le mariage qui peut la lui\napporter toute faite, mais nous ne parlons pas des\ncoureurs de dot, puisque, en réalité, ils courent après\nla fortune ; nous parlons de l’homme placé dans les\npires conditions pour espérer un riche mariage :\nRifflet, par exemple, simple distributeur de réclames\nsur la voie publique.\nOn aura donc une idée de ses transports, le jour où\n1 reçut, par un commissionnaire, la lettre qu’il lira\ntout à l’heure au commissaire de police, devant le-\nquel il a traîné, par le collet, son ex-ami Chataignon,\nhomme très farceur de son naturel.\nLe Commissaire. — Qu’est-ce que vous voulez?\nRifflet. — Mon commissaire, demandez-lui, s’il\nvous plaît, la mauvaise blague qu’il m’a faite.\nChataignon. — Et lui, mon commissaire, deman-\ndez-y si c’est pas vrai qu’il croit que toutes les fem-\nmes se toquent de sa tête, et que n’ayant pas connu\nses parents, il se figure qu’il est le fils de quelqu’un\nde la haute.\nRifflet, — Ne connaissant pas mon étymologie et\nayant des goûts au-dessus du sort aussi dégoûtant où\na nature m’a plongé, je peux croire ça.\nLe Commissaire. — Enfin, de quoi vous plaignez-\nvous ?\nRifflet. — Comment! mon commissaire, que\nQuand j’arrive au premier sur le derrière je trouve...\n4h! parce que faut que vous sachiez la lettre.\nLe Commissaire. — Quelle lettre?\nRifflet. — La lettre dont elle m’est parvenue; que\nmeme la voilà !\nIl tire une lettre de sa poche et en donne lecture.\nEle est ainsi conçue :\n« Cher ange,\n(< Vous serez peut-être bien surpris de mon har-\ngesse, mais l’amour excuse tout; vous m’avez peut-\nVe remarquée, que c’est à moi à qui vous distribuez,\nses deux et trois fois par jour, suivant que l’idée m’en\nourmente d’y aller pour voir des adresses d’un res-\nmirant à trente-deux sous, café et cognac compris;\nIh oui, vous l’avez bien vu, que je vous regardais\nJours, car vous me regardez toujours, dans un pe-\nV sourire qui me fait bien voir que je vous ai fixé\nvotre cœur, comme vous m’avez fixé te mien. Ah!\n‘en pleure des larmes amères, de vous voir, avec\nvotre air si distingué, distribuer des adresses d'un\nrestaurant à trente-deux sous.\n« Cher ange, je suis veuve, jeune, et vous avez vu\nque je suis jolie, ayant 8 000 francs de rentes et de\nmandée partout pour me remarier; mais depuis que\nje vous ai vu, je n’en veux plus d’autre.\n« Je vous attendrai ce soir pour en causer, et vous\nverrez plus de deux cents adresses du restaurant à\ntrente-deux sous, que je les.ai gardées comme sou\nvenir.\n« A ce soir, huit heures.\n« Amélie, veuve Champion, rentière.\n« Rue Pigalle, 22, au premier sur le derrière.\n« P. S. — Cependant, écrivez-moi un petit mot de\nbillet pour afin de savoir si vos sentiments corres\npondent aux miennes, sans ça, je n’y serais pas à\nvous attendre.\n« Amélie, qui vous aime. »\nDont, mon commissaire, mettez-vous à ma place,\nsi vous receviez une lettre comme ça; non, mais,\nmettez-vous à ma place; j’étais comme fou de joie, de\nla lettre. Pour lors, je vas chez le marchand de vin,\nje prends quelques verres pour me dissiper et je de\nmande les matériaux nécessaires pour écrire à cette\npersonne, dont j’envoie ma lettre, et puis je reprends\nencore deux verres, que le bouleversement dont j’é\ntais m’en donnait la pépie.\nChataignon. — C’est le croup des serins.\nLe Commissaire. — Taisez-vous!\nRifflet. — Après, je me dis : C’est pas tout; j’ai\nAugustine, ma bonne amie, que je ne peux plus la\ngarder, devant épouser une veuve qui a 8.000 francs\nde rentes. Seulement que ne voulant pas que cette\npauvre fille soit réduite aux fonctions de mourir de\nfaim, je me dis : Je vas pourvoyer à son sort avant\nde la quitter. Je l’ai donc recédée à un ferblantier\npour une demi-livre de tabac, ayant fait à Augustine\ncette proposition très salubre et qu’elle avait dit : « Je\nveux bien! » et le soir quand je vas au premier, sur\nle derrière, je trouve un homme immense qui me\nfiche à coups de pied du haut en bas d’un escalier\nqui était susceptible de me rendre infirme.\nC’est donc après que relisant la lettre et connais\nsant l’écriture du sieur Chataignon, dont je n’y avais\npas fait attention comme étant si content, je me dis :\nC’est lui qui m’a fait cette rosserie-là.\nChataignon. — Ça ne vaut pas de se fâcher comme\nil fait à mon égard; d’autant, mon commissaire, que\nle sieur Rifflet et moi étant liés comme Oreste et Pi-\nlatte qui servaient conjointement dans l’Ancien Tes\ntament. Si on ne peut plus rigoler entre amis...\nLe Commissaire. — Encore une fois, qu’est-ce que\nvous demandez?\nRifflet. — Mais, mon commissaire, je demande\nque ça peut pas se passer comme ça, ayant été jeté\ndu haut en bas de l’escalier.\nLe Commissaire. — Ce n’est pas celui-ci qui vous y\na jeté.\nRifflet. — Non, mais c’est de sa faute.\nLe Commissaire. — Eh bien, poursuivez l’homme\nqui vous a maltraité.\nRifflet. — Puisque c’est le sieur Chataignon qui...\nChataignon. — C’est pas moi.\nRifflet. — Mais c’est toi qui...\nLE Commissaire. —Assez!\nRifflet. — C’est lui qui me procure des interrup\ntions insignifiantes.\nLe Commissaire. — Allez-vous-en!\nChataignon (à Rifflet). — Amis comme nous étions.\nRifflet.' — Je te méprise! Voilà ce que tu es.\nChataignon. —Tu en es un autre. .\nLe Commissaire. — Je vous dis de vous retirer!\nChataignon (en sortant). — Voyons, mon vieux\nRifflet..\nRifflet (furieux). — Sors de mes yeux !\nJULES MOINAUX.\n",
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     "texte": "REPRÉSAILLES\nLe coupé fila rapidement, descendit grand train la\nligne des boulevards. Par les glaces baissées la gaieté\ndu jour blond entrait, une gaieté de printemps nais\nsant, frissonnant encore, une joie de soleil, répercu\ntée. accrue d’avoir frappé les vitrines flambantes des\nmagasins, doré et diamanté les diamants et les ors\ndes devantures bijoutières. Sur les trottoirs, sous les\nlignes à peine verdies des branches, une foule hâtive\ncourait et Mme de Jarnages, au passage, dans lenca-\ndremert rapide des portières, pouvait reconnaître\nd’un coup d'œil le nom d'une fournisseur habitué, la\nsilhouette d’un ami.\nMais elle n’y prenait pas garde. Droite dans son\nangle, les semelles nerveuses battant fébrilement\nla boule chaude velourée, elle regardait en face\nd’elle, de ses yeux clairs, le ciel clair d’avril, légèreté\nlumineuse de l’air sur les chapiteaux lourds de la Ma\ndeleine. Ses yeux n’apercevaient rien de la douceur\ndes choses, ils ne voyaient que l’orage montant de\nson cœur.\n— Trompée, bêtement et maladroitement trompée,\nà son âge, après trois ans de mariage! — Et pour\nqui? Une cabotine moins jolie qu’elle. — Il n’avait\npas pu y tenir, il avait fallu qu’il recommence sa vie\nd’autrefois! — Pourtant, elle l’avait prévenu qu’elle\nse vengerait; il ne tenait donc pas du tout à elle!\nElle mania le miroir du porte-cartes, pencha sur\nlui sa figure : au fond du cristal son image vacillait\naux tressauts de la voiture, tremblait comme le reflet\nbrisé d’une eau courante.\nPourtant elle était aussi jolie qu’il y a trois ans!\nEt, en ce décor, les trois années de leur mariage\ns’étagèrent : la lune de miel méditerranéenne, la vie\nde voyage, d’hôtels, la vie garçonnière en liberté sous\nle soleil; puis les mois de monde à Paris, le plaisir\nd’être femme;, enfin les longues semaines en atten\ndant l’enfant, et, pendant ce temps, le ménage qui\nse case, s’établit, s’habitue... et tout cela fini en une\nseconde par la certitude de la trahison, la trahison\nlâche, inexcusable.\nSi vite, voilà où'ils en étaient; comme tout le\nmonde! Elle qui était fière, un peu insolente de son\nbonheur! — Un flot d’orgueilleuse colère monta à\nses tempes : Eh bien! ce serait tant pis pour lui !\nLa voiture tourna sur la place, roula dans l’enso\nleillement splendide de la rue Royale. Mme de Jar\nnages jeta autour d’elle des regards désolés de la joie\ndu jour. L’éclat en déchirait les ténèbres de son âme\net, un moment, elle ferma les yeux pour ne voir que\nsa douleur.\n— Il ne tient donc pas du tout à moi!\nLe soleil appuyait sur la blondeur de ses paupières,\nfaisait deux trous de: lumière dans la nuit de sa pen\nsée. Elle souleva les cils, se vit dans l’avenue des\nChamps-Elysées. Le cheval steppait entre les bran\ncards, moniait d’une haute allure vers l’Arc, enca\ndrant au loin une portière de soie bleu pâle décou\npée dans un pan de ciel. A droite et à gauche, les\narbres se liseraient de jeunes housses, quelques-uns\ntout blancs, en boules floconneuses sur la légère buée\nverte des branches. En même temps que le coupé,\ndes victorias, des buggys filaient vers l’Etoile; des\nvélocipèdes coupaient l’air, laissant derrière eux, en\nsillage, un tintinnement de sonnerie grêle. Incons\nciemment, elle se sentait bercée d’aise dans l'empor\ntement doux des ressorts, la figure caressée, rafraî\nchie par les brises où le printemps avait mis un goût\nd’herbe. !\n★\n¥ *\n— Tiens! d’Hauteroches!\nUne démarche connue, le balancement robuste et\ncadencé d’une haute stature d’homme appelait ses\nyeux sur la chaussée de droite. Deux chiens-loups\naux souplesses fauves d’échines filaient devant lui,\narrêtés soudain par un sifflet net, strident.\nJacques d’Hauteroches ! Ses pensées s’adoucirent,\ns’attendrirent. Une seconde elle revécut, précise et\nactuelle, l'heure lointaine d’amour puéril, l’aveu\nécouté dans le parc, un jour d’été, sous le tamis d’or\ndes feuilles. Il l’aimait depuis l’enfance, ce Jacques,\net c'était à cause d’elle qu’il ne se mariait pas. Elle\navait épousé Henri sans savoir pourquoi, parce qu’on\nle lui avait présenté « comme un parti qui réunit\ntoutes les conditions ». Mais Jacques ne l’aurait ja\nmais trompé, lui, elle le sentait bien; il l’aimait trop\npour cela. Au fait, pourquoi ne l’avait-il jamais de\nmandée?... Ah! oui, il était pauvre, il n’avait pas\nosé.\nLes roues frôlèrent le rebord pierreux du trottoir,\ns’arrêtèrent près du promeneur. Il tournait la tête,\ns’étonnait de s’entendre appeler.\n— Monsieurd’Hauteroches ! Comment! vous êtes à\nParis?\n— Vous, chère madame! Comme c’est aimable\nde m’avoir reconnu! Oui, je suis arrivé la semaine\ndernière.\n— Et vous n’êtes pas encore venu nous voir?\n— Mais je comptais bien le faire un de ces jours-ci.\nElle reconnaissait safaçon vague, comme intérieure,\nde la regarder, elle s’assurait, dans la tristesse pas\nsionnée de ses yeux, que cet amour vivait encore. ce\nmême amour qui datait de si loin. Ils se regardèrent\nun moment, les paupières clignantes comme des\nmyopes, sans causer.\nMais l’habitude banale l’obligeait à parler; il mur\nmura : .\n— Madame votre mère va bien?\nLe rêve se dissipait; laissait nette la réalité pré\nsente; elle répondit machinalement :\n— Très bien, merci. Vous viendrez nous voir,\nn’est-ce pas? C’est à vous ces beaux chiens-là?\n— Oui, ce sont de bons amis; je les ai amenés de\nla Creuse ; ils ne connaissaient pas Paris.\nIl sourit, en disant cela, d’un air de bravoure triste\nsous ses longues moustaches blondes.\n— Vous viendrez dîner avec nous un de ces jours.\nMardi, voulez-vous?",
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     "texte": "E. DUMOULIN\nCALYPSO\n(D'après la photographie de MM. Braun et G’ e , 18, rue Louis-le-Grand, Paris).",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nJoli Navire\nChantons des quilles\nEt dansons du gosier I\nFaut la gargousse à l’obusier.\nY a de belles filles\nDans la vill’ de Bordeaux\nA mettre sur le dos.\nC'est la blonde et la brune\nEt la châtaigne aussi,\nEt celle en clair de lune\nQui a le poil roussi.\nChantons des quilles, etc.\nQuand le marin arrive,\nil trouve en dérivant\nLeur proue éveillative,\nLes deux bossoirs au vent.\nChantons des quilles, etc.\nLeur carène gentille,\nQui navigue au plus près,\nMontre par l’écoutille\nLa soute aux vivres frais.\nChantons des quilles, etc.\nLeur nase est une guibre,\nLeur œil un écubier;\nL’arrière est de calibre,\nLa pompe est sans pompier.\nChantons des quilles, etc.\nC’est un joli navire\nQui vire à l’abandon,\nMais jamais ne chavire\nQue sur fond d’édredon.\nChantons des quilles, etc.\nIl a mât de misaine,\nArtimon et beaupré,\nDes voil's à la douzaine\nPour voguer à son gré.\nChantons des quilles, etc.\nMais pour qu’il se dispose\nA nager grand format,\nil lui manque une chose,\nil lui manque un grand mât.\nChantons des quilles, etc.\nPlante-lui dans la coque\nLe grand mât qu’on lui plaint,\nAlors il se déroque\nEt file au large en plein.\nChantons des quilles, etc.\nEt quand il appareille\nDans la rade des lits,\nLa secousse est pareille\nAu rouler du roulis.\nChantons des quilles\nEt dansons du gosier!\nFaut la gargousse à l’obusier.\nY a de belles filles\nDans la vill’ de Bordeaux\nA mettre sur le dos.\nJEAN BIC FIE PIN\norx)\n4F7 . ■\nsyy • str\nwa.. ....\noefer\nws\nDessin de Balluriau.)",
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     "texte": "LE RIDEAU CRAMOISI\n{Suite)\nAlors, je n’étais qu’un bambin de sous-lieutenant,\nfort épinglé dans ses uniformes, mais très gauche\net très timide avec les femmes, quoiqu’elles n’aient\njamais voulu le croire, probablement à cause de ma\ndiable de figure...\nJen’aijamais eu avec elles les profits de matimidité.\nD’ailleurs, je n’avais que dix-sept ans dans ce beau\ntemps-là. Je sortais de l’Ecole militaire. On en sor\ntait à l’heure où vous y entrez à présent. Car si\nl’Empereur, ce terrible consommateur d’hommes\navait duré, il aurait fini par avoir des soldats de\ndouze ans, comme les sultans d’Asie ont des oda\nlisques de neuf.\n— S’il se mat à parler de l’Empereur et des oda\nlisques, — pensé-je, je ne saurai rien\n— Et pourtant, vicomte, — repartis-je, — je pa\nrierais bien que vous n’avez gardé si présent le sou\nvenir de cette fenêtre, qui luit là-haut, que parce\nqu’il y a eu pour vous une femme derrière ce.\nrideau !\n— Et vous gagneriez votre pari, monsieur, — fit-il\ngravement.\n— Ah! parbleu! — repris-je, j’en étais bien sûr!\nPour un homme comme vous, dans une petite ville\nde province où vous n’avez peut-être pas passé dix\nfois depuis votre première garnison, il n’y a qu’un\nsiège que vous y auriez soutenu ou quelque femme\nque vous y auriez prise, par escalade, (ui puisse\nvous consacrer si vivement la fenêtre d’une maison\nque vous retrouvez aujourd’hui éclairée d’une cer\ntaine manière, dans l’obscurité !\n— Je n’y ai cependant pas soutenu de siège... du\nmoins militairement, — répondit-il, toujours grave,\nmais être grave, c’était souvent sa manière de plai\nsanter, — et, d’un autre côté, quand on se rend si\nvite, la chose peut-elle s’appeler un siège?... Mais\nquant à prendre une femme avec ou sans escalade,\nje vous l'ai dit, en ce temps-là, j’en étais parfaite\nment incapable... Aussi ne fut-ce pas une femme\nqui fut prise ici : ce fut moi !\nJe le saluai; — le vit-il dans ce coupé sombre?\n— On a pris Berg-op-Zoom, lui dis-je.\n— Et les sous-lieutenants de dix-sept ans,—ajouta-\nt-il, — ne sont ordinairement pas des Berg-op-Zoom\nde sagesse et de continence imprenables !\n— Ainsi, fis-je gaîment, — encore une madame ou\nune mademoiselle Putiphar...\n— C’était une demoiselle, — interrompit-il avec\nune bonhomie assez comique.\n— A mettre à la file de toutes les autres, capi\ntaine ! Seulement, ici, le Joseph était militaire... un\nJoseph qui n’aura pas fui...\n— Qui a parfaitement fui, au contraire, — repar\ntit-il, du plus grand sang-froid, — quoique trop tard,\net avec une peur !!! Avec une peur à me faire com\nprendre la phrase du maréchal Ney que j’ai enten\ndue de mes deux oreilles et qui, venant d’un pareil\nhomme, m’a, je l’avoue, un peu soulagé : « Je vou\ndrais bien savoir quel est le (il lâcha\nle mot tout au long ) qui dit n’avoir jamais eu\npeur!... »\n— Une histoire dans laquelle vous avez eu cette\nsensation-là doit être fameusement intéressante, ca\npitaine !\n— Pardieu! — fit-il brusquement, — je puis bien,\nsi vous en êtes curieux, vous la raconter, cette his\ntoire, qui a été un événement, mordant sur ma vie\ncomme un acide sur de l’acier, et qui a marqué à\njamais d’une tache noire tous mes plaisirs de mau\nvais sujet... Ah! ce n’est pas toujours profit que\nd’être un mauvais sujet! — ajouta-t-il, avec une\nmélancolie qui me frappa dans ce luron formidable\nque je croyais doublé de cuivre comme un brick\ngrec.\nEt il releva la glace qu’il avait baissée, soit qu'il\ncraignît que les sons de sa voix ne s'en allassent par\nlà, et qu’on n’entendît, du dehors, ce qu'il allait ra\nconter, quoiqu’il n’y eût personne autour de cette\nvoiture, immobile et comme abandonnée ; soit que\nce régulier coup de balai, qui allait et revenait, et\nqui raclait avec tant d’appesantissement le pavé de\nla grande cour de l’hôtel, lui semblât un accompa\ngnement importun de son histoire ; et je l’écoutai, —\nattentif à sa voix seule, — aux moindres nuances de\nsa voix, — puisque je ne pouvais voir son visage,\ndans ce noir compartiment fermé, — et les yeux\nfixés plus que jamais sur cette fenêtre, au rideau\ncramoisi, qui brillait toujours de la même fascinante\nlumière, et dont il allait me parler :\n« J’avais donc dix-sept ans, et je sortais de l’Ecole\nmilitaire, — reprit-il. — Nommé sous-lieutenant dans\nun simple régiment d’infanterie de ligne, qui atten\ndait, avec l’impatience qu’où avait dans ce temps-là,\nl’ordre de partir pour l’Allemagne, où l’Empereur\nfaisait cette campagne que l’histoire a nommée la\ncampagne de 1813, je n'avais pris que le temps d'em\nbrasser mon vieux père au fond de sa province,\navant de rejoindre dans la ville où nous voici, ce\nsoir, le bataillon dont je faisais partie; car cette\nmince ville, de quelques milliers d’habitants tout au\nplus, n'avait en garnison que nos deux premiers\n' bataillons... Les deux autres avaient été répartis\ndans les bourgades voisines.\n« Vous qui, probablement, n’avez fait que passer\ndans cetre ville-ci, quand vous retournez dans votre\nOuest, vous ne pouvez pas vous douter de ce qu’elle\nest - ou du moins ce quelle était il y a trente ans\n— pour qui est obligé, comme je l’étais alors, d’y\ndemeurer. C’est certainement la pire garnison où le\nhasard — que je crois le diable toujours, à e mo\nment-là ministre de la guerre — pût m'envoyer\npour mon début. Tonnerre de Dieu ! quelle plati\ntude ! Je ne me souviens pas d'avoir fait nulle part,\ndepuis, de plus maussade et de plus ennuyeux sé\njour. Seulement, avec l’âge que j'avais, et avec la\npremière ivresse de l'uniforme, — une sensation\nque vous ne connaissez pas, mais que connaissent\ntous ceux qui l’ont porté, — je ne souffrais guère de\nce qui, plus tard, m’aurait paru insupportable. Au\nfond, que me faisait cette morne ville de province?..\nJe l’habitais, après tout, beaucoup moins que mon\nuniforme, — un chef-d’œuvre de Thomassin et Pied\nqui me ravissait ! Cet uniforme, dont j’étais fou, me\nvoilait et m’embellisait toutes choses, et c'était —\ncela va vous sembler fort, mais c’est la vérité! —\ncet uniforme qui était, à la lettre, ma véritable\ngarnison !\n« Quand je m’ennuyais par. trop dans cette ville\nsans mouvement, sans intérêt et sans vie, je me met\ntais en grande tenue, — toutes aiguillettes dehors, —\net l’ennui fuyait devant mon hausse-col! J'étais\ncomme ces femmes qui n’en font pas. moins leur\ntoilette quand elles sont seules et qu’elles n’atten\ndent personne.\n« Je m'habillais... pour moi. Je jouissais solitaire-\nrement de mes épaulettes et de la dragonne de mon\nsabre, brillant au soleil, dans quelque coin de Cours\ndésert où, vers quatre heures, j’avais l’habitude de\nme promener, sans chercher personne pour être\nheureux, et j’avais là des gonflements dans la poi\ntrine, tout autant que, plus tard, au boulevard de\nGand, lorsque j’entendais dire derrière moi, en don\nnant le bras à quelque femme : « Il faut convenir\nque voilà une fière tournure d’officier ! » Il n’existait,\nd’ailleurs, dans cette petite ville très peu riche, et\nqui n’avait de commerce et d’activité d’aucune sorte,\nque d’anciennes familles à peu près ruinées, qui bou\ndaient l’Empereur, parce qu’il n’avait pas, comme\nelles disaient, fait rendre gorge aux voleurs de la\nRévolution, et qui, pour cette raison, ne fêtèrent\nguère ses officiers. Donc, ni réunions, ni bals, ni\nsoirées, ni redoutes.\n« Tout au plus, le dimanche, un pauvre bout de\nCours où, après la messe de midi, quand il faisait\nbeau temps, les mères allaient promener et exhiber\nleurs filles jusqu’à deux heures, — l’heure des Vê\npres, qui, dès quelle sonnait son • premier coup,\nraflait toutes les jupes et vidait ce,. malheureux\nCours. Cette messe de midi où nous n’allions jamais,\ndu reste, je l’ai vue devenir, sous la Restauration,\nune messe militaire à laquelle l’état-major des régi\nments était obligé d’assister, et c’était au moins\nun événement vivant dans ce néant de garnisons\nmortes ! Pour des gaillards qui étaient, comme nous,\nà l’âge de la vie où l’amour, la passion des femmes\ntient une si grande place, cette messe militaire était\nune ressource. Excepté ceux d’entre nous qui fai\nsaient partie du détachement de service sous les\narmes, tout le corps d’officiers s’éparpillait et se pla\nçait à l’église, comme il lui plaisait, dans la nef.\nPresque toujours, nous, nous campions derrière les\nplus jolies femmes qui venaient à cette messe, où\nelles étaient sûres d’être regardées, et nous leurdon-\nnions le plus de distractions possibles en parlant,\nentre nous, à mi-voix, de manière à pouvoir être en\ntendus d’elles, de ce qu’elles avaient de plus char\nmant dans le visage ou dans la tournure. Ah ! la\nmesse militaire. J’y ai vu commencer bien des ro\nmans.\n« J’y ai vu fourrer dans les manchons que les\njeunes filles laissaient sur leurs chaises, quand elles\ns’agenouillaient près, de leurs mères, bien des billets\ndoux, dont elles nous rapportaient la réponse dans\nles mêmes manchons, le dimanche suivant! Mais,\nsous l'Empereur, il n y avait point de messe mili\ntaire. Aucun moyen, par conséquent, d’approcher\ndes filles comme il faut de cette petite ville où elles\nn’étaient pour nous que des rêves cachés, plus ou\nmoins, sous des voiles, de loin aperçus'! Des dédom\nmagements à cette perte sèche de la population la\nplus intére santé de la ville de il ny en avait\npas... Les caravansérails que vous savez ( et dont\non ne parle point en bonne compagnie, étaient des\nhorreurs.\n« Les cafés où l’on noie tant de nostalgies, en ces\noisivetés terribles des garnisons, étaient tels, qu'il\nétait impossible d'y mettre le pied, pour peu qu’on\nrespectât ses épaulettes...\n« Il n’y avait pas non plus, dans cette petite ville\noù le luxe s’est accru maintenant comme partout, un\nseul hôtel où nous pussions avoir une table passable\nd'officiers, sans • être volés comme dans un bois, si\nbien que beaucoup d’entre nous avaient renoncé à\nla vie collective et s’étaient dispersés dans des pen\nsions particulières, chez des bourgeois peu riches,\nqui leur louaient des appartements le plus cher pos\nsible, et ajoutaient ainsi quelque chose à la mai\ngreur ordinaire de leurs tables et à la médiocrité de\nleurs revenus. ji\n( 1 suivre.) J. BARBEY d‘ AUREVILLY.",
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