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     "texte": "LACÉRATION\n1\nAh ! les épouvantables amours faubouriennes, les\nfemmes menées comme des troupeaux, les gynécées\ndes voyous triomphants ! J’en ai connu de si jolies —\nsi jeunes, si fraîches, si tendres ! — devant lesquelles\nnous nous serions prosternés ! Mais elles devenaient\nla proie de quelque effroyable loup de barrière, Im\nmolées dans un jurement, flétries, giflées, raillées.\nJe me souviens de Jules Roux — petit séducteur\nféroce, dur comme un silex, remarquable par son\ninstinct de la femme.\nR passait, une après-midi, au square Saint-Pierre,\nau bas des buttes Montmartre. Des camarades étaient\navec lui. L’heure de l’absinthe approchait; l’ombre,\nplus allongée, fraîchissait le square. .\nSous un arbre de Juin, opulent, une jeune fille\ngardait des marmots. La charmante pénombre affi\nnait encore sa peau jolie, ses yeux frais. Un peu en\ntrain, d'ailleurs familiarisé à des allures de capteur\nde filles, Roux passa son bras autour des épaules de\nl’adolescente.\nElle le repoussa vivement avec un cri :\n— Idiot !\nRoux devint fort rouge, à cause des camaros. Eux,\nbisquant un peu contre ses chances coutumières, se\nmirent à rigoler. Ah ! celle-là l’enquiquinait à la\ncourse 1\n— Garce ! ricana-t-il. Faire sa poire ! Je lui ferai,\nnom de Dieu ! payer ça !\n— Oh ! là là !\n— Six tournées qu’elle me gobe avant huit jours ?\n— Douze, si tu veux !\n— Douze, c’est signé !\nIls allaient sortir du square, mais, se ravisant,\nRoux tourna les talons, suivi des autres, repassa de\nvant l’adolescente. Là, se plantant insolemment :\n— Hé toi ! la vache ! T’es connue ! T’es pas si dif\nficile, quand tu fais ton quart !\nLa pauvrette, pleine de grâce triste, tenta de dé\ndaigner l’insulte Mais des larmes lui vinrent. Roux,\ngoguenard, s’éloigna.\n— Pour sûr qu’elle te gobera maintenant ! dit un\ncamarade.\n— Laisse donc, mon petit... C’est dans le plan !\nEt tous prirent l’absinthe.\nIl\nLa jeune fille, le lendemain, se retrouvait sous\nl'arbre, assise en un petit rêve confus, et je ne sais\nquelle candeur était dans le court horizon du square,\nde trembleuses ombres, les buttes dans la demi-vie\ndu crépuscule, un dernier papillon jaune ouvrant et\nrefermant le petit cahier délicat de ses ailes.\nPaul Roux passa. Il avait mis la jaquette de laine\npeignée, un chaqeau frais. Il revint deux ou trois\nfois avec l’air d'hésiter. Brusquement, il ôta son cha\npeau, l’allure respectueuse, et de sa voix de sucre :\n— Mam’zello!... je n’ai pas fermé l’œil de la nuit...\nJe pensais à ma saleté d’hier... J’étais poivre, et je\ndonnerais des cents et des cents pour votre pardon!\nElle, toute rouge, éprouvait, le crépuscule aidant,\nun charme, un orgueil candide à voir s’humilier ce\njoli garçon :\n— Oh! monsieur...\nAvec un délicieux geste d’oubli et d’effarement, un\nregard attendri, brun et beau, levé par intermitten\nces, ombré par les grands cils enfantins.\nLui regardait s’épanouir cette fine ingénue, épiait\nles jolis seins dressés, et, par de plates phrases, ra\nmassis de la littérature basse du faubourien, attisait\nla naissante étincelle, et, sans d’ailleurs parler d‘a-\nmour, laissait sa parole frôler de grosses allusions.\nElle s’y laissa bien prendre dans les rayons rouges,\nes beaux émaux flottant sur le ciel — et sa puberté\nnaissante.\nQuand il la quitta, lui jetant son long regard de\ncapteur de filles, l’amorce était bien jetée, saisie, il\nle savait.\nIII\nDès lors, il eut cause gagnée. De jour en jour, il\ndit les choses, à peine moins banales au faubourg\nque dans le monde, l’histoire de la guerre des sexes.\nIl eut un rendez-vous le septième soir, et de son\npetit pas timide, la jeune fille parcourut le sentier\nde l’idylle : c’était ici les'gravats de la rue du Poteau,\nles immondices de la rue Letort, et l’odeur de vidange\nqui parfume Glignancourt les soirs d’été. Mais quoi !\nelle n’en était pas moins jolie d’âme et de corps,\ntendre et neuve, et aussi désirable que la fiancée du\nroi Salomon.\n— Voulez-vous voir mon petit appartement? mur\nmurait-il sans cesse.\nElle refusait, caressante, suppliante. Il prenait\nl’air innocent. Puis, il se tut, boudeur, dans la sale\nrue Championnet. Le pauvre cœur de fillette était\nlourd :\n— Puisque nous devons être mari et femme 1 dit-il\nsoudain.\nAlors vaincue, avec l’envie de pleurer :\n— J’irai! soupira-t-elle bien ha.\nQuelques pas encore dans la triste voie, et ils en\ntrèrent dans une des hautes casernes édifiées là. Au\ncinquième, il ouvrit, il alluma la lampe ; la clarté\nmontra une table d’acajou, quatre chaises rembour\nrées, une pendule sous un verre.\n— Ne suis-je pas bien ici?\n— Oui !\nEt la scène éternelle et triste avait déjà commencé.\nElle tremblait ; il l’enlaçait, sans une pitié dans son\ncœur dur; il chuchotait avec de féroces baisers :\n— Voyons !... Dis ?...\nElle avançait de faibles mains pour se défendre.\nRespirant plus fort, il la pressait avec fureur.\n— Oh ! non... non !... Un autre jour !\nMais avec menace, la terrifiant de ses yeux assas\nsins, cruellement il s’assouvit.\nElle demeura dans son misérable désordre d’amers\nsanglots... Il haussait les épaules. L’ennui lui venait;\nil avait sa bouche crapuleuse, sa sale expression de\nvainqueur et la rancune revenue du mot qu’elle lui\navait dit devant les camarades :\n— Tu vas encore longtemps verser de l’eau comme\nça? ricana-t-il. Tu sais, ça m’emm....!\nA cette rude sortie, l’âme en ténèbres, elle voulut\nquitter les murailles, mais ses sanglots redoublèrent.\nAlors, décidément furieux, il gueula :\n— Ah ! non... Faut pas! Moi, les geigneuses je les\nfouts à la porte. Décampe !\nIl la prit au bras la secouant. La tête dépeignée,\nla tête charmante se tourna vers lui.\nDevant la bouche implacable du beau garçon, elle\ncomprit le cataclysme, et renonçant à implorer, es\nsuyant ses larmes, elle quitta la chambre. Il ne la\nrappela pas, sifflotant, et descendit enfin chez le mar\nchand de vins d’en face. Les camarades l’y attendaient,\nperdus en d’intarissables zanzibars :\n— Eh bien ! cria Roux, m’a-t-elle gobé ?\n— Quèque tu lui as donc fait pour pleurer comme\nça, dit un petit noir. Vrai ! c’était à crever le cœur !\n— Je l’ai foutue à la porte, tiens ! Cette petite-là\naurait fait un crampon épatant !\n— C’est dur tout de même, la première fois !... et\nsi gentille !\n— Bah! cria Roux, les femmes c’est tout de la\ncrapule. ,\nJ. ~H. ROSNY.\n======== == i i, =\nSeule préparation ne fatiguant pas l'Estent\nLa plus active contre les Maladies des Voiei\nurinaires.F.5f.VICARIOG.13.B“Hausszan. Paria\n2 “5 s TT contre LE FLAGH\nGouttes LVoniONNOSERuxenthumea .\n",
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     "texte": "------ ===== -==== ======= . -\nL’ESCALIER\nMon oncle était une vieille bête, m’expliqua ce fou\nde La Brige, une vieille bête, mais un brave homme;\nma tante, elle, était une vieille rosse, mais elle était •\nbougrement rigolo.\nIls habitaient Puy-l’Évêque, un trou lugubre, en\nVendômois.\nA l’extrémité de la ville, à deux pas des anciens\nremparts, ils occupaient une maison à deux étages,\nqu’emplissait du matin au soir le bruit de leurs in\ncessantes querelles. Cette maison, mon oncle la te\nnait de son père ; celui-ci la tenait du sien, lequel la\ntenait, à son tour, de l’arrière-grand-père de mon\noncle, et comme ça à l’infini.\nDepuis des temps immémoriaux, une génération la\nrepassait à l’autre, de même qu’au baccara-chemin-\nde-fer on se repasse le paquet de cartes. Successive-\ne •\nment chacun de ses propriétaires l’avait remise an\ngoût du jour en en rajeunissant la toiture ou le pied,\nmais toujours elle était restée une jambe en l’air,\navec une moitié d’elle-même en retard sur l’autre\nmoitié d’un demi-siècle, présentant ainsi un aspect\nsingulièrement équivoque, quelque chose comme un\npersonnage qu’aurait revêtu, par en bas, la courte\nculotte à canons du grand siècle, et, par en haut, le\nclair mastic d’un rase-pet contemporain.\nEntre les quatre murs de cette maison de Janot,\nl’oncle et la tante vivaient en chien et chat, animés\nl’un contre l’autre d’une antipathie instinctive qu’a\nvaient lentement aiguisée trente-cinq années de tête-\nà-tête, le vide d’une existence provinciale formida\nblement imbécile et dénuée de but. Il suffisait à l’un\nd’exprimer une façon de penser, pour que l’autre,\nprécipitamment, affichât une manière de voir diamé\ntralement opposée. Pourquoi? on ne sait pas! pour\nrien, pour le plaisir, comme Caussade tua Latour-\nnelle. Et ainsi, de parti pris, ils s’exaspéraient mu\ntuellement : elle agressive, âpre, hargneuse; lui, go\nguenard, dédaigneux, fort pour les haussements d’é\npaules et les silences insultants.\nIl faut te dire que si la maison de mon oncle pé\nchait un peu par le dehors, en revanche elle laissait\ntrès fort à désirer au point de vue de la commodité;\nbien faite, d’ailleurs, par la surprenante niaiserie,\nl’étrangeté imprévue de sa disposition, pour les deux\nganaches impayables qu’elle avait charge d’abriter.\nC’est ainsi que la chambre, à coucher, située au second\nétage, communiquait avec la salle à manger, située\nà l’étage inférieur et exactement au-dessous, par un\nabsurde corridor, large à peu près comme une\nbrouette et long comme un jour sans pain, que son-\ntinuait un non moins absurde escalier, plus noir et\ntortueux cent fois que l’âme d’un prêteur à la petite\nsemaine : un coup à se casser les reins, gentiment,\net neuf fois sur dix.\nIl en résulta que ma tante parla un jour de la né\ncessité qui s’imposait de remédier à cet état de choses,\nen reliant d’un escalier en pas de vis les deux pièces\nsuperposées.\nMon oncle demeura frappé de l’ampleur de cette\nconception. Aussi se fit-il un devoir de proclamer le\nprojet inepte, circonstance qui détermina ma tante à\nle mettre séance tenante à exécution. Dispensatrice\ndes fonds communs, elle fit venir le menuisier et\nl’entrepreneur de bâtisses, lesquels, flanqués de leurs\naides, expédièrent l’ouvrage en huit jours. L’oncle\nles avait regardés faire, sifflotant et fumant sa pipe.\nCes messieurs en allés, il dit :\n— A cette heure, tu es satisfaite, et voilà de belle\nbesogne. Admirable escalier, vraiment! et élégant!\net décoratif! et commode ! — Je n’y passerai pas, au\nreste.\nMa tante ne s’attendait pas à celle-là.\nElle blêmit.\n— Tu ne passeras pas par cet escalier? demanda-\nt-elle.\n— Jamais de la vie! dit mon oncle.\n— Et pourquoi n’y passeras-tu pas? demanda en*\ncore ma tante.\n— Parce que, répondit mon oncle, il ne me sied\npoint d’y passer.\nIl ricanait, content de lui. Ma tante abasourdie se\ntaisait. Violemment, elle conclut :\n— C’est trop fort, par exemple! Mais je te jure bien\nque tu y passeras.\n— Et moi, dit l’autre avec une calme assurance, je\nte jure que je n’y passerai pas.\nLa discussion en resta là. Mon oncle, trois jours,\ntriompha; seulement, le dimanche matin, quand il\nvint solliciter de ma tante les soixante et quinze cen\ntimes dont elle le gratifiait hebdomadairement en vue\nde ses menus plaisirs, celle-ci déclara comme ça qu’il\nn’y avait plus de monnaie pour les imbéciles obsti-\nnés.\nUne rosserie, quoi! L’oncle eût cogné!... Il se con\ntint pourtant, il fit bonne figure, jusqu’à siffler entre\nses dents un petit allegro joyeux. Même, ainsi qu il\navait coutume chaque dimanche, il sortit, après dé\njeuner, fut traîner quatre heures par les rues, sous\nune pluie battante et sans un liard sur lui, et ne ren\ntra qu'à la nuit close, en affectant le dandinement\nloger de l'homme qui a un peu bu, et aussi l’empâ\ntement de la langue, histoire de faire croire à sa\nfemme que les « imbéciles obstinés » comptaient en\nville plus d’un ami capable de leur payer à boire.\nEt cette grotesque comédie se représenta autant de\nfois que les mois eurent de dimanches, les deux\népoux mettant leur point d’honneur à ne se céder ni\nl’un ni l’autre. D'ailleurs, ils ne se parlaient plus ils\navaient cessé de se connaître, couchant ensemble d\nla façon de deux étrangers qu’a réunis en un même\nlit le trop-plein d’une auberge cosmopolite, luttant de\ndignité et de morgue hautaine à gagner la salle à\nmanger, l’heure venue, chacun par une route diffé-\nrente, et sentant se développer en eux de farouches\net irréconciliables haines.\nUn jour, en descendant son escalier, —lan-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nTonele posa 16 pied à faux. U dégringola bruyamment\net demeura sur le derrière, dans une obscurité de\ncave, à brailler comme un cochon de lait.\nIl avait une patte cassée.\nMa tante, comme de juste, accourut, et te dire son\ncontentement, non ! c’était à en arracher des cris de\njoie à un seau de charbon de terre. Elle répétait :\n— Vingt francs!... on m’eût donné vingt francs!...\nje ne serais pas plus satisfaite 1\n— Vieille gueuse! criait l'oncle indigné, vieille co\nquine ! A-t-on idée d’un tel monstre de femme !\nMais elle se fichait bien de ça ! Mon ami ! elle suf\nfoquait! elle râlait littéralement! et de son doigt piqué\nsur la pomme d’Adam, indiquait que les mots ne\nvoulaient plus sortir, dans l’étranglement de l’allé\ngresse !\nAh! c’était une nature charmante ! Tout de même,\nelle se décida à envoyer chercher un médecin, qui\nposa le premier appareil et recommanda pour le\nblessé une tranquillité absolue;\nC’était demander l’impossible.\nLe blessé haussa les épaules ; il ramena son drap\nsur ses yeux; tel autrefois César ramena le pan de sa\ntoge, et, bravement, attendit la mort.\nAussi bien en était-ce fait à tout jamais de la tran\nquillité de mon oncle; désormais il portait au sein une\nplaie ouverte, à l’égal du Rhin allemand, depuis que\nCondé triomphant a déchiré sa robe verte. La jambe\ncassée n’était rien : c’était au cœur que, véritable\nment, il avait ressenti un coup, dans le temps que\ns’effiloquait sa culotte au bord des marches ébréchées\nde son escalier, — à lui !\nAhl si ma tante, encore, eût cédé au plaisir de\ntrompeter sa victoire et d’aller crier sur les toits!...\nMais non, c’était une femme forte, qui connaissait le\ncœur humain comme si elle en eût vendu et dédai\ngnait l’insolence dans le succès, sachant fort bien\nqu’il est tel cas où l’humilité savante du vainqueur\nest un coup de fer rougi à blanc sur la blessure du\nvaincu. Durant les onze jours que l’oncle tint le lit,\npas une fois elle ne s’oublia, ne souilla d’un mot\néquivoque, d’une allusion aigre-douce, d’un malicieux\nsous-entendu, l’éclat immaculé de son triomphe.\nSimplement elle gardait une face rayonnante, un\nénigmatique sourire figé, incrusté dans le coin de sa\nlèvre et de qui l'atroce ironie poursuivait l’oncle jus\nqu’en sa ruelle, le pénétrait, jusqu’en ses moelles,\nd’une innumérabilité de pointes de feu. Suppose le\nmartyr suraigu de l’homme qu’a changé un génie\nmalfaisant en pelote d’épingles de Jenny l’Ouvrière,\net tu auras une vague idée de l’état moral de mon\noncle, cependant que, froidement,[sciemment, volon\ntairement, ma tante le tuait, à l’épargner ! sucrait,\nauprès de lui, des tasses de tilleul ! affectait des pré\nvenances courtoises, les délicatesses odieuses de\nl’ennemie pénétrée du sentiment de sa force.\nDans ces conditions, tu comprends, autant eût valu\nau malade cracher sur sa jambe mauvaise en priant\nle bon Dieu pour qu’il gelât dessus. Un beau matin,\nla fièvre s’en mêla, le délire, tout le diable et son\ntrain; l’oncle commença de discourir à la manière\nd’une femme soûle, disant que ma tante s’amusait à\nle faire cuire à petit feu, après l’avoir lardé tout vif,\nqu’elle avait suspendu des lampions allumés aux\nquatre coins de la table de nuit, et qu’en signe de\nréjouissance elle tirait des feux d’artifice à travers\nappartement : des bêtises, enfin, des giries, tout un\n44 juillet en chambre, éclos en un cerveau malade de\nPrudhomme déshonoré.\nÇa devait finir par une catastrophe et, en effet,\nayant ainsi, trente-six heures, donné la comédie aux\nSens, le moribond tourna de l’œil.\nC’est très bien; il arriva ce qui arrive toujours en\nces cas-là, à savoir l’ordonnateur des pompes funè-\nbres, suivi d’un quadrille de croque-morts qui miren t\nmon oncle dans le sapin et se le collèrent sur l’épaule\nen criant : « Oh ! hisse ! » Mais déjà en la nuit pro\nfonde du corridor, résonnaient les souliers ferrés de\nces braves gens, s’éteignaient les miroitements de\nfours chapeaux et leurs dos bleus d’ardoise, quand\nma tante intervint doucement, et du doigt, indiquant\nson escalier, — à elle :\n— Eh là! vous vous trompez de chemin! Par ici,\nmessieurs, par ici!\nPuis, entre ses mâchoires serrées tandis qu'accou-\ndée sur la rampe elle suivait avec intérêt la descente\nPerpendiculaire et cahotée de son défunt :\n— Je te l’avais bien dit que tu y passerais, mur-\nmura cette excellente femme.\nGEORGES GOURTELINE.\n(OUpE neprsioe Dentiers complets,ssu,D2pl. ailonn’ de Paris,! 00*\nWis 2 iasud t Opérations sans douleur 5‘. Garanti. 75. R. RIVOLs.\n990000\"WMaVBsaAcazaznaa.asanaan9araqnzaraanesmamananzzzazanaznanzase iiiiiiuhmihi MiMuamaaa\n",
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     "texte": "mademoiselle zélie\nM 19 Zélie a passé une mauvaise nuit.\n^Demoiselle est une petite vieille, maigre, ratati-\ne ' vive et alerte, toute fière de deux petites taches\nrouges persistantes qu’elle a conservées, malgré son\ngrand âge, sur ses joues pâlies, et de ses ongles qu’elle\nsoigne, arrondit, polit, lisse avec un soin de tous ies\ninstants. Elle sait bien qu’elle est vieille, et même\ntrès vieille ; cependant elle aime encore la toilette, le\nbeau linge fin qui sent bon, la dentelle précieusement\ntravaillée, et elle a pour les couleurs claires de ses\nrobes une passion de jeune fille, une prédilection que\nrien ne peut combattre.\nCe matin, elle - s’est levée bien affaiblie, avec des\nraideurs dans les articulations, les idées troubles, fa\ntiguée par un mauvais sommeil. Son café au lait, elle\nl’a pris, mais sans appétit et par habitude.\n— Mademoiselle ne va pas sortir ce matin, je\npense, lui dit la domestique, vieille, elle aussi, qui\nn‘a guère connu et aimé que sa maîtresse pendant\n■toute sa vie.\n— Et pourquoi donc? Je ne suis pas si malade, ma\nbonne Toinon , et ça va déjà mieux.\nC’est qu’elle va à la messe chaque matin, en toute\nsaison et par tous les temps. On compterait facile\nment les jours qu’elle y a manqué, et encore serait-\non sûr qu’il y a eu, ces jours-là, un verglas épouvan\ntable ou deux pieds de neige dans les rues.\nLa voilà partie; mais ses jambes ont peine à la\nporter. Elle descend péniblement l’escalier ; dans la\nrue, malgré l’effort de sa volonté, son corps se penche\nen avant et elle marche courbée, vieillie de dix ans\ndepuis hier aux yeux des boutiquiers qui ont l’habi-\ntude de la voir passer.\nCependant, la matinée est superbe; le ciel, d’un\nbleu pâle, est traversé par de légères et rapides pe\ntites nuées blanches ; dans les arbres du boulevard,\npasse un souffle déjà tiède qui éveille au bout des\nbourgeons les feuilles endormies. Le printemps éclate\npartout. Mile Zélie, trop mal en train pour accueillir\nd’un sourire ses charmantes promesses, avance pé\nniblement et ployant sous le fardeau de ses épaules\nvoûtées.\nAussi, avec quel plaisir s’assied-elle sur sa chaise à\nl’église; comme elle s’y laisse aller dans l’affaisse\nment de ses membres fatigués; qu’elle est bien là,\nimmobile, appuyée au dossier, les bras reposés sur\nles genoux ! Elle n’a pas le courage de se lever et de\ns’agenouiller pour dire ses prières. Non, ces prières\nqui ont vieilli avec elle, qui, si souvent répétées, ont\nusé ses lèvres amincies, ses bonnes compagnes fidè\nles, plus chevrotantes chaque jour, elle les répète\naujourd’hui machinalement, sans ferveur.\n‘ Elle demeure longtemps perdue derrière son pilier,\ndans une somnolence où passent confusément les\nbruits de l’église; les portes capitonnées de cuir qui\nse ferment avec un bruit sourd, les pas sonores sur\nles dalles, les chaises dérangées, et là-bas, près de\nl’entrée, la voix d’un prêtre qui baptise un enfant,\ntandis que par intervalles la canne d’ébène du bedeau\nfrappe et rebondit sur la pierre.\nPeu à peu elle s’assoupit : les mots s’espacent dan:\nses prières, ses yeux alourdis se ferment, ses lèvres,\ncessant tout à coup de s’agiter, restent immobiles,\nentr’ouvertes. M 110 Zélie finit par s’endormir com-\n. plètement, sous la protection de la bonne Viergé, qui\ncertainement ne s’offensera point d’une litanie ina\nchevée. D’ailleurs, en se réveillant, mademoiselle,\nqui ne s’est pas aperçu qu’elle avait dormi, reprend\nles répons à l’endroit même où elle les avait inter\nrompus.\nMais, voici que ce court repos l’a toute ranimée ;\nelle ne sent plus cette lassitude si pesante qui l’acca-\nblait tout à l’heure. Même, elle rougit légèrement à\nl’idée qu’on aurait pu remarquer sa faiblesse ; elle re\ndresse à la hâte sa petite taille, s’agenouille; et main\ntenant c’est le buste droit, les mains jointes, la tête\nlevée, un peu inclinée, les regards perdus dans les\nvitraux, quelle achève dévotement ses prières.\nLorsqu’elle se retrouva dans la rue, elle resta un\nmoment étonnée de vant la lumière du dehors, qu’elle\navait oubliée dans l’ombre et le silence de l’église. Le\nsoleil inondait la place; c’était un mouvement, un\ntapage confinu et joyeux, un miroitement de roues\nqui éblouissait des passants qui se croisaient dans\ntous les sens, et par-ci par-là quelques robes claires\nque le beau temps avait fait sortir.\nM 118 -Zélie, ragaillardie, sent une joie subite lui\ngonfler le cœur : toute cette activité l’appelle, l’en\ntraîne, ce beau ciel pur l’enthousiasme : c’est le\nprintemps, la vie qui recommence pleine d'entrain\net de gaieté. Elle se redresse complètement ; elle\navance à petits pas pressés, avec de légers tressaute-\nments des épaules qui se sont allégées d’au moins un\nquart de siècle. Aussi, pour rentrer, prend-elle le\nplus long cette fois : il est si doux de sentir ce bon\nsoleil vous réchauffer le dos. Elle a des yeux pour\ntout maintenant et tout l’amuse : les ruisseaux qui\nroulent des paillettes d’argent, les passants, les fe\nnêtres qui en s’ouvrant jettent de grands éclairs\nblancs, le vent qui caresse le visage, le charivari des\nmoineaux piaillant par milliers dans des jardins\nqu’on ne voit pas, qu’on devine à une branche\nd’arbre passant par-dessus une maison basse. Il y a\ndans l’air des odeurs printanières; la vieille fille les\naspire, et ses narines délicates ont des frémissements\nde volupté.\nVoilà qu’en tournant le coin d’une rue elle voit ve\nnir vers elle une petite voiture de fleurs, tout enso\nleillée, précédée d’une atmosphère parfumée. Ce sont\ndès bottes de lilas, des monceaux de violettes, des\npaquets de jonquilles éclatantes, et par derrière un\ntas de giroflées, si haut qu’on voit à peine dépasser\nla tête de la marchande. Mademoiselle étouffe un pe\ntit cri de joie. Les jolies fleurs ! Elle en achète, elle\nen achète; elle vide son porte-monnaie, et elle re\nprend sa course, bien chargée, mais bien heureuse\naussi, serrant dans ses bras ses fleurs qui,.à chaque\nmouvement des épaules, à chaque pas, s’agiten\njoyeusement et sèment sur son passage des odeurs si\nexquises qu’on dirait que c'est sa joie qu’elle répand\nautour d’elle, M 110 Zélie,\nToinon, par exemple, en voyant rentrer sa maî\ntresse, est furieuse :\n— Comment, gronde-t-elle, malade comme vous\nl’êtes...\n— Je ne le suis plus du tout, Toinon. Ne t’inquiète\npas...\n— Vous n’êtes pas raisonnable, vrai. Moi, je n’au\nrais pas pu porter tout cela... Vous ne pouvez plus\nrespirer.\n— Mais si... c’est l’escalier.\nLes fleurs sont déposées en tas sur une table, les\nparfums s’envolent dans tout l’appartement, de\nproche en proche, et mademoiselle se met à table,\navec un grand appétit et une gaieté expansive, ra\ncontant, pendant qu’elle mange sa côtelette, sa pro\nmenade à Toinon qui, la voyant si heureuse, finit\npar lui pardonner son imprudence.\nAprès le déjeuner, elle arrange les fleurs dans le\npetit salon. Elle va, elle vient, remplit les vases,\nverse de l’eau ; le bruit sec de ses talons sur le par\nquet ne cesse pas. La lumière vive qui entre par la\nfenêtre fait briller les cuivres et les surfaces luisantes,\nle vieux perroquet ranimé par la chaleur, mis en\nverve par l’activité de sa maîtresse, débite tout son\nrépertoire, et la chatte, dont le poil blanchit, ron\nronne le ventre au soleil. Les fleurs s’éparpillent de\ntous côtés sur les meubles. H semble qu’elles com\nmuniquent leurs couleurs et de leurs parfums aux\npensées de Mademoiselle, qui est radieuse. Parfois,\ns’arrêtant pour juger de l’effet, elle envoie un sourire\nde satisfaction à une touffe de lilas blanc, tout en es\nsuyant ses mains humides et en constatant, d’un\nzoup d’œil, que ses ongles, dans ce travail, sont res-\ntés irréprochables.\nEn dérangeant sur les meubles, pour placer sel\nfleurs, cent objets qui semblent s’animer tout à coup\ndans autant de souvenirs évoqués, elle arrive à une\nphotographie appuyée contre un coffret de bois des\nîles. Elle dépose là un bouquet de violettes, et elle\ndemeure longtemps, silencieuse, à contempler ce por\ntrait, dans un complet oubli de ce qui l’entoure. Ce\nportrait représente un officier des zouaves, aux yeux\nardents, au nez busqué, aux moustaches fines éner\ngiquement retroussées. Mademoiselle sent son cœur\nse fondre dans un attendrissement croissant; une\nrougeur plus vive lui' monte aux joues; ses regards\nse troublent. H est toujours le même, lui! Hélas!\nc’est tout ce qui reste de cet unique amour auquel\nelle est restée fidèle, ce portrait et ce coffret où se\ntrouvent religieusement conservées plusieurs lettres\nau papier jauni.\nLes fiancés avaient échangé, pendant les cam\npagnes d’Afrique, une correspondance qui avait été\ninterrompue par le coup de fusil d’un Arabe. Se\ndouta-t-il jamais, cet Arabe, de tout ce qu’il avait\nbrisé!\nQuand elle songe à ce coup de fusil, d’ordinaire,\nMademoiselle est émue, comme s’il venait de partir,\ncomme si elle l'entendait. Ce poignant souvenir lui\nfait toujours verser des lames amères. Mais aujour\nd’hui, au milieu, de cette lumière et de ces fleurs,\nelle ne sent pas vraiment la souffrance habituelle ; on\ncroirait que ce n’est pas fini à jamais, qu’elle espère\nencore. La vue de ces reliques n’éveille cette fois en\nelle que des sensations douces, n’évoque dans sa\npensée que de riantes et chères images. '\nM 118 Zélie est heureuse. Elle reste ainsi, jus\nqu’au soir, assise dans un fauteuil près de la fe\nnêtre, à regarder les nuages passer dans le bleu du\nciel, l’agitation bruissante des feuilles des arbres, les\nombres des maisons qui se déplacent lentement à\nmesure que le soleil descend vers l’horizon.\nDans le vague des dernières pensées flottantes et\nconfuses qui précèdent le sommeil, elle voit passèr et\nrepasser fier, comme emporté par le galop d’un pur\nsang arabe, à travers des jacinthes, des violettes, des\nrayons de soleil, un vaillant petit képi rouge galonné\nd’or. Puis, elle s’endort souriante comme à vingt ans\npendant que, dans le petit salon tant embaumé, les\nfleurs inclinent mélancoliquement leurs tiges amol\nlies et laissent tomber leurs pétales.\nJUGES CASE.",
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     "texte": "LE RIDEAU CRAMOISI\n{Suite)\nCette main, un peu épaisse, mais aux doigts longs\net bien tournés, au bout desquels la lumière de la\nlampe, qui tombait d’aplomb sur elle, allumait des\ntransparences roses, ne tremblait pas et faisait son\npetit travail d’arrangement de la lampe, pour la\nfaire aller, avec une fermeté, une aisance et une\ngracieuse langueur de mouvement incomparable !\n« Cependant nous ne pouvions pas rester ainsi...\nnous avions besoin de nos mains pour dîner... Celle\nde mademoiselle Alberte quitta donc la mienne ; mais\nau moment où elle la quitta, son pied, aussi expressif\nque sa main, s’appuya avec le même aplomb, la même\npassion, la même souveraineté, sur mon pied, et y\nresta tout le temps que dura ce dîner trop court, le\nquel me donna la sensation d’un de ces bains insup\nportablement brûlants d’abord, mais auxquels on\ns’accoutume, et dans lesquels on finit par se trouver\nsi bien, qu’on croirait volontiers qu’un jour les dam\nnés pourraient se trouver fraîchement et suavement\ndans les brasiers de leur enfer comme les poissons\ndans leur eau !...\n« Je vous laisse à penser si je dînai ce jour-là, et si\nje me mêlai beaucoup aux menus propos de mes\nhonnêtes hôtes, qui ne se doutaient pas, dans leur\nplacidité, du drame mystérieux et terrible qui se\njouait alors sous la table.\n« Us ne s’aperçurent de rien; mais ils pouvaient\ns’apercevoir de quelque chose, et positivement je\nm’inquiétais pour eux... pour eux, bien plus que pour\nmoi et pour elle.\n« J’avais l’honnêteté et la commisération de mes\ndix-sept ans...\n« Je me disais : « Est-elle effrontée ? Est-elle folle ? »\n« Et je la regardais du coin de l’œil, cette folle qui\nne perdit pas une fois, durant le dîner, son air de\nprincesse en cérémonie, et dont le visage resta aussi\ncalme que si son pied n’avait pas dit et fait toutes\nles folies que peut dire et faire un pied, —sur le\nmien !\n« J’avoue que j’étais encore plus surpris de son\naplomb que de sa folie.\n« J’avais beaucoup lu de ces livres légers où la\nfemme n’était pas ménagée. J’avais reçu une éduca\ntion d’école militaire.\n« Utopiquement du moins, j’étais leLovelace de\nfatuité que sont plus ou moins tous les très jeunes\ngens qui se croient de jolis garçons, et qui ont pâ\nturé des bottes de baisers derrière les portes et dans\nles escaliers, sur les lèvres des femmes de chambre\nde leurs mères.\n« Mais ceci déconcertait mon petit aplomb de Lo-\nvelace de dix-sept ans. Ceci me paraissait plus fort\nque ce que j’avais lu, que tout ce que j'avais entendu\ndire sur le naturel dans le mensonge attribué aux\nfemmes, — sur la force de masque qu’elles peuvent\nmettre à leurs plus violentes ou leurs plus profondes\némotions.\n« Songez donc ! elle avait dix-huit ans ! Les avait-\nelle même ?\n« Elle sortait d’une pension que je n’avais aucune\nraison pour suspecter, avec la moralité et la piété de\nlà mère qui l’avait choisie pour son enfant. Cette\nabsence de tout embarras, disons le mot, ce manque\nabsolu de pudeur, cette domination aisée sur soi-\nmême en faisant les choses les plus imprudentes, les\nplus dangereuses pour une jeune fille, chez laquelle\npas un geste, pas un regard n’avait prévenu l’homme\nauquel elle se livrait par une si monstrueuse avance,\ntout cela me montait au cerveau et apparaissait net\ntement à mon esprit, malgré le bouleversement de\nmes sensations...\n« Mais ni dans ce moment, ni plus tard, je ne\nm’arrêtai à philosopher là-dessus.\n« Je ne me. donnai pas d’horreur factice pour la\nconduite de cette fille d’une si effrayante précocité\ndans le mal. •\n« D’ailleurs, ce n’est pas à l’âge que j’avais, ni\nmême beaucoup plus tard, qu’on croit dépravée la\nfemme qui — au premier coup d’œil — se jette à\nvous ! On est presque disposé à trouver cela tout\nsimple, au contraire, et si on dit : « la pauvre\nfemme ! » c’est déjà beaucoup de modestie que cette\npitié !\n« Enfin, si j’étais timide, je ne voulais pas être un\nniais! La grande raison française pour faire sans re\nmords ce qu’il y a de pis.\n« Je savais, certes, à n’en pas douter, que ce que\ncette fille éprouvait pour moi n’était pas de l’amour.\nL’amour ne procède pas avec cette impudeur et cette\nimpudence, et je savais parfaitement aussi que ce\nqu’elle me faisait éprouver n’en était pas non plus...\n« Mais amour ou non... ce que c’était, je le vou\nlais !... Quand je me levai de table j’étais résolu...\n« La main de cette Alberte, à laquelle je ne pen\nsais pas une minute avant qu’elle eût saisi la mienne,\nm’avait laissé, jusqu’au fond de mon être, le désir de\nm’enlacer tout entier à elle tout entère, comme sa\nmain s’était enlacée à ma main.\n« Je montai chez moi domme un fou, et quand je\nme fus un peu refroidi par la réflexion, je me deman\ndai ce que j’allais faire pour nouer bel et bien une in\ntrigue, comme on dit en province, avec une fille si\ndiaboliquement provoquante.\n« Je savais à peu près — comme un homme qui\nn’a pas cherché à le savoir mieux — qu’elle ne quit\ntait jamais sa mère ; — qu’elle travaillait habituelle\nment près d’elle, à la même chiffonnière, dans l’em\nbrasure de cette salle à manger, qui leur servait de\nsalon ; — qu’elle n’avait pas d’amie en ville qui vînt\nla voir, et qu’elle ne sortait guère que pour aller\nle dimanche à la messe et aux vêpres avec ses pa\nrents.\n« Hein? ce n’était pas encourageant, tout cela...\n« Je commençais à me repentir de n’avoir pas un\npeu plus vécu avec ces deux bonnes gens que j’avais\ntraités sans hauteur, mais avec la politesse déta\nchée et parfois distraite qu’on a pour ceux qui ne\nsont que d’un intérêt très secondaire dans la vie ;\nmais je me dis que je ne pouvais modifier mes rela\ntions avec eux sans m’exposer à leur révéler ou à\nleur faire soupçonner ce que je voulais leur ca\ncher...\n« Je n’avais, pour parler secrètement à mademoi\nselle Alberte, que les rencontres sur l’escalier quand\nje montais à ma chambre, ou que j’en descendais;\nmais, sur l’escalier, on pouvait nous voir et nous en\ntendre...\n« La seule ressource à ma portée, dans cette mai\nson si bien réglée et si étroite, où tout le monde se\ntouchait du coude, était d’écrire; et puisque la main\nde cette fille hardie savait si bien chercher la mienne\npar-dessous la table, cette main ne ferait sans doute\npas beaucoup de cérémonies pour prendre le billet\nque je lui donnerais, et je l’écrivis.\n« Ce fut le billet de la circonstance, le billet sup\npliant, impérieux et enivré, d’un homme qui a déjà\nbu une première gorgée de bonheur et qui en de\nmande une seconde...\n« Seulement, pour le remettre, il fallait attendre le\ndîner du lendemain, et cela me parut long ; mais\nenfin il arriva, ce dîner !\n« L’attisante main, dont le sentais le contact sur\nma main depuis vingt-quatre heures, ne manqua pas\nde revenir chercher la mienne, comme la veille, par-\ndessous la table. Mademoiselle Alberte sentit mon\nbillet et le prit très bien, comme je l’avais prévu.\n« Mais ce que je n’avais pas prévu, c’est qu’avec\ncet air d'infante qui défiait tout par sa hauteur d’in\ndifférence, elle le plongea dans le cœur de son corsage,\noù elle releva une dentelle repliée, d’un petit mou\nvement sec, et tout cela avec un naturel, une telle\nprestesse, que sa mère qui, les yeux baissés sur ce\nqu’elle faisait, servait le potage, ne s’aperçut de rien,\net que son imbécile de père, qui lurait toujours quel\nque chose en pensant à son violon, quand il n’en\njouait pas, n’y vit que du feu. »\n— Nous n’y voyons jamais que cela, capitaine ! —\ninterrompis-je gaiement, car son histoire me faisait\nl’effet de tourner un peu vite à une leste aventure\nde garnison: mais je ne me doutais pas de ce qui\nallait suivre !\n— Tenez ! pas plus tard que quelques jours, il y\navait à l'Opéra, dans une loge à côté de la mienne,\nune femme probablement dans le genre de votre\ndemoiselle Alberto.\nElle avait plus de dix-hult ans, par exemple; mais\nje vous donne ma parole d’honneur que j'ai vu rare\nment de femme plus majestueuse de décence. Pen\ndant qu'a duré toute la pièce, elle.est restée assise et\nimmobile comme sur une base de granit.\nElle ne s’est retournée ni à droite, ni à gauche,\nune seule fois; mais sans doute elle y voyait par les\népaules qu’elle avait très nues et très belles, car il y\navait aussi, et dans ma loge à moi, par conséquent\nde: 1ère nous deux, un jeune homme qui paraissait\naussi indifférent quelle à tout ce qui n'était pas l’o\npéra qu’on jouait en ce moment.\nJe puis certifier que ce jeune homme n’a pas fait\nune seule des simagrées ordinaires que les hommes\nfont aux femmes dans les endroits publics, et qu’on\npeut appeler des déclarations à distance.\nSeulement quand la pièce a été finie et que, dans\nl’espèce de tumulte général des loges qui se vident,\nla dame s’est levée droite, dans sa loge, pour agrafer\nson burnous, je l’ai entendue dire à son mari, de la\nvoix la plus conjugalement impérieuse et la plus\nclaire : « Henri, ramassez mon capuchon ! » et alors,\npar-dessus le dos de Henri, qui s’est précipité la tête\nen bas, elle a étendu le bras et la main et pris un\nbillet du jeune homme, aussi simplement qu'elle eût\npris des mains de Sun mari son éventail ou son bou\nquet.\nLui s'était relevé, le pauvre homme ! tenant le ca\npuchon — un capuchon de satin ponceau, mais moins\nponceau que son visage, et qu’il avait, au risque\nd’une apoplexie, repêché sous les petits bancs, comme\nil avait pu...\nMa fol ! après avoir vu cela, je m’en suis allé, pen\nsant qu’au lieu de le rendre à sa femme, il aurait pu\ntout aussi bien le garder pour lui, ce capuchon, afin\nde cacher sur sa tête ce qui, tout à coup, venait d’y\npousser.\n« —- Votre histoire est bonne, — dit le vicomte de\nBrassard assez froidement; — dans un autre mo\nment, peut-être en aurait-il joui davantage ; — mais\nlaissez-moi vous achever la mienne.\n« J’avoue qu’avec une pareille fille, je ne fus pas\ninquiet deux minutes de la destinée de mon billet.\nElle avait beau être pendue à la ceinture de sa mère,\nelle trouverait bien le moyen de me lire et de me\nrépondre.\n« Je comptais même, pour tout un avenir de con\nversation par écrit, sur cette petite porte de par-des\nsous la table que nous venions d’inaugurer, lorsque\nle lendemain, quand j’entrai dans la salle à manger\navec la certitude très caressée au fond de ma per\nsonne, d’avoir séance tenante une réponse très caté\ngorique à mon billet de la veille, je crus avoir la\nberlue en voyant que le couvert avait été changé, et\nque mademoiselle Alberte était placée là où elle\naurait dû toujours être, entre son père et sa mère...\n« Et pourquoi ce changement ? Que s’était-11 donc\npassé que je ne savais pas ?\n« Le père ou la mère s’étaient-ils doutés de quelque\nchose ?\n« J’avais mademoiselle Alberte en face de moi, et\nje la regardais avec cette intention fixe qui veut être\ncomprise.\n« H y avait vingt-cinq points d’interrogation dans\nmes yeux; mais les siens étaient aussi calmes, aussi\nmuets, aussi indifférents qu’à l’ordinaire. Ils me re\ngardaient comme s’ils ne me voyaient pas.\n« Je n’ai jamais vu regards plus impatientants que\nces longs regards tranquilles qui tombaient sur vous\ncomme sur une chose.\n« Je bouillais de curiosité, de contrariété, d’in\nquiétude, d’un tas de sentiments agités et déçus...\net je ne comprenais pas comment cette femme, si\nsûre d’elle-même qu’on pouvait croire qu’au lieu de\nnerfs elle eût sous sa peau fine presque autant de\nmuscles que moi, semblât ne pas oser me faire un\nsigne d’intelligence qui m’avertît, — qui me fît pen\nser, — qui me dît, si vite que ce pût être, que\nnous nous entendions, — que nous étions conni-\nvents et complices dans le même mystère, que ce\nfût de l’amour, que ce ne fût pas même de l’a\nmour!...\n« C’était à se demander si c’était vraiment la femme\nde la main et du pied sous la table, du billet pris et\nglissé la veille, si naturellement, dans son corsage,\ndevant ses parents, comme si elle y eût glissé une\nfieu !\n« Elle en avait tant fait qu’elle ne devait pas être\nembarrassée de m’envoyer un regard.\n« Mais non ! Je n’eus rien. Le dîner passa tout\nentier sans ce regard que je guettais, que j’attendais,\nque je voulais allumer au mien, et qui ne s’alluma\npas !\n« — Elle aura trouvé moyen de me répondre »,\nme disais-je en sortant de table et en remontant dans\nma chambre, ne pensant pas qu’une telle personne\npût reculer, après s’être si incroyablement avancée,\n— n’admettant pas qu’elle pût rien craindre et rien\nménager, quand il s’agissait de ses fantaisies, et\nparbleu ! franchement, ne pouvant pas croire qu’elle\nn’en eût au moins une pour moi !\n« Si ses parents n'ont pas de soupçon, — me di\nsais-je encore, — si c’est le hasard qui a fait ce chan\ngement de couvert à table, demain je me retrouverai\nauprès d’elle... »\n« Mais le lendemain, ni les autres jours, je ne fus\nplacé auprès de mademoiselle Alberte, qui continua\nd’avoir la même incompréhensible physionomie et le\nmême incroyable ton dégagé pour dire les riens et les\nchoses communes qu’on avait l’habitude de dire à\ncette table de petits bourgeois.\n« Vous devinez bien que je l'observais comme un\nhomme intéressé à la chose.\n« Elle avait l'air aussi peu contrarié que possible,\nquand je l’étais horriblement, moi! quand je l’étais\njusqu’à la colère.- — Une colère à me tendre en deux\net qu’il me fallait cacher !\n« Et cet air, qu’elle ne perdait jamais, me mettait\nencore plus loin d’elle que ce tour de table interpose\nentre nous !\n« J’étais si violemment exaspéré, que je finissais\npar ne plus craindre de la compromettre en la regar\ndant, en lui appuyant sur ses grands yeux impéné\ntrables, et qui restaient glacés, la pesanteur mena\nçante et enflammée des miens !\nJ. BARBEY d'AUREVILLY.",
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