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     "texte": "correspondance cassée peut encore servir oui ou\nnon.\nle controleur, dans un aboiement : — Non, elle ne\npeut pas servir ! ! !\nla brige. — Il fallait le dire tout de suite. — Puis,\nd’où vient qu’elle ne puisse servir ? Les morceaux en\nsont bons, pourtant.\nle controleur, spirituel ; — Mangez-les, s’ils sont si\nbons que ça. (Il rit. — Un temps.) Eh bien !... Quoi?...\nQuand vous resterez là une heure, avec votre corres\npondance?... Je vous répète qu’elle ne vaut rien !...\nla brige. — Elle ne vaut rien parce que vous ne\nvoulez pas la prendre. Vous n’avez pas de complai\nsance, voilà tout. — Voyons, quel plaisir prenez-vous\nà me faire dépenser trois sous inutilement?\nLE CONTROLEUR, — H ne s’agit pas de tout ça. Voulez-\nvous monter, et payer ?\nla brige. — ... Et remarquez bien, je vous prie,\nque chacun des deux morceaux de cette correspon\ndance cassée est absolument intact, qu’en rappro\nchant ces deux moitiés nous formons un tout parfait,\ntimbré à la date du jour et aux couleurs réglemen\ntaires...\nle controleur, qui ne discute plus. — Soixante-dix !...\nSoixante et onze!... Soixante-douze!...\nla brige. — Il suffit; je paierai ma place\nLE CONTROLEUR. — VOUS VOUS décidez? C’est heu-\nreux !\n(La Brige escalade l’impériale et s’installe. Le tramway\npart. Deux minutes s’écoulent.)\nSCÈNE n\nSoudain,\nle conducteur, apparaissant brusquement ; — Places,\nsiouplaît !\nla brige, qui a tiré de sa poche un portefeuille bourré\nde billets de banque et en a pris un dans le tas ; —\nVoici.\nLE CONDUCTEUR. — Qu‘est-ce que c’est que qa?\nla brige. — C’est un billet de mille.\nle conducteur. — De mille !... Qu’est-ce que vous\nvoulez que j’en fasse ?\nla brige. — Payez-vous.\nle conducteur. — Je n’ai pas de monnaie.\nla brige. — Vous m’envoyez pénétré de tristesse!...\n(Un temps.) J’en ai, moi.\nle conducteur. — De la monnaie ?\nla brige. — Certes !... Au point que j’en suis comme\ncousu. — Tenez (Tapant sur son gousset), entendez,\nen mes poches, la joyeuse chanson du billon. Dites,\nn’ai-je point l’air d’avoir sur moi des escadrons de\nmules harnachées? Ah! la voix harmonieuse des\npièces de dix centimes!... N’est-elle pas la plus\ndouce du monde?\nle conducteur, agacé : — Allez-vous me payer, à la\nfin?\nla brige. — Je serais le dernier des hommes si je\nprétendais occuper sur une impériale de tramway,\nune place dont je n’acquitterais point le montant.\n(Souriant) : Mon brave, voici cinquante louis; les\nvoulez-vous ou ne les voulez-vous pas ?\nle conducteur. — Je n’ai pas de monnaie, encore\nune fois.\nla brige. — Allez-en faire.\nle conducteur. — Est-ce que vous vous fichez du\nmonde ? Nous allons peut-être changer l’itinéraire de\nla voiture et passer par la Banque de France !\nla brige. — Passez par où il vous plaira; mais\nquant à avoir un seul sou des innombrables sous\ncontenus en mes poches, abandonnez cette espé\nrance.\nle conducteur. — Cependant...\nLA brige. — Je vous demande pardon. — Les règle\nments en vigueur disent-ils que je dois payer ma\nplace en espèces déterminées ?\nle conducteur. — Il ne s’agit pas de ça. Du reste,'. je\nm’en bats l’œil... Vous êtes voyageur sans argent; 1\nje vous signalerai au prochain bureau, boulevard des\nFilles-du Calvaire.\nLA brige. — Non.\nLE CONDUCTEUR. — Pourquoi donc ?\nla brige. — Pourquoi?...Parce que je descends ici.\nVoulez-vous faire arrêter, je vous prie ?\nLE CONDUCTEUR, — VOUS ne descendrez pas.\nla brige. — Je descendrai, au contraire; je descen\ndrai à l’instant même, attendu qu’il n’est point de\nlois ni de prophètes s’opposant à ce qu’un voyageur\ndescende du tramway quand il lui plaît d’en descen\ndre. J’en appelle aux personnes présentes, et, si cela\ndevient nécessaire, à MM. les gardiens de la paix.\nle conducteur. — Payez d’abord. .\nla brige. — Vous dites toujours la même chose.\nPour la troisième et dernière fois, pouvez-vous me\nrendre sur mille francs ?\nLE CONDUCTEUR. — Non.\nla brige. — Eh bien! allez vous asseoir... (Il se lève.)\nLE CONDUCTEUR. — Bon Dieu ! voulez-vous rester\nlà?...\nla brige. — Mon ami, je suis un homme fort doux,\nmais il ne faut pas abuser. Si vous avez le malheur\nde me barrer le chemin, je vous saisis par la culotte\net je vous envoie sur la chaussée par-dessus cette\nbalustrade. — Voulez-vous me laisser passer ?\nle conducteur, immédiatement revenu à de meilleurs\nsentiments ; — Au fond, je crois volontiers qu’une\ncorrespondance cassée est, jusqu’à certain point,\nvalable! Celle de Monsieur n’est peut-être pas si\nmauvaise... et si Monsieur, qui est beaucoup trop\nhonnête homme pour laisser un pauvre diable\ncomme moi casquer de trois sous à sa place, voulait\navoir la complaisance de venir jusqu’au bureau des\nFilles-du-Calvaire...\nGEORGES COURTELINE.\nL’ENFANT\nCe n’étaient pas seulement les longues et fines\nbouclettes où ce front de petite fée rieuse se noyait\nen un flot de blondes clartés, ce teint de fleur, cette\nbouche pareille à quelque délicat coquillage, l’inno-\n। cence suprême que révélaient ces brusques rougeurs,\ni ces gestes un peu gauches, ces questions ingénues\nqui avaient assagi et conquis le cœur de Georges\na’Hardenne ;—cœur ombrageux, que toute apparence\nde joug effrayait, mettait aussitôt en déroute, cœur\ninstable, ouvert aux tentations, cœur réfractaire aux\nattachements durables où d’incessants passages e\nfemmes ne laissèrent pas plus de traces que sur une\ngrève balayée par les vagues.\nCe n’était pas le rêve d’une vie de tendresses, d’a\npaisement, le besoin d’aimer et d’être aimé que\nl’homme de fête et de décor, quoi qu’il en ait,\néprouve entre trente et quarante ans, l’insurmon\ntable lassitude du cercle de plaisir où l’on a tourné\ncomme un cheval de cirque, le trou que creusent\ndans l’existence d’un garçon les mariages de cama\nrades qu’en son égoïsme il assimile à des désertions,\nles envieuses nostalgies que lui donne leur bonheur,\nqui l’avaient décidé à écouter enfin les prières et les\nconseils de sa vieille maman, à épouser Mile Suzanne\nde Gouvres, mais surtout le mirage qu’il avait eu en\nvoyant cette jeune fille jouer avec les tout petits, les\ncouvrir de caresses, les câliner avec au fond de ses\nprunelles limpides des lueurs d’extase, en l’écoutant\nparler des joies et des angoisses que devaient avoir\ncelles qui sont vraiment mères, — le mirage de la\nmaison heureuse où l’on se sent revivre en d’autres\nêtres, de la maison qui chante, qui rit, qui est comme\npleine d’oiseaux.\nIl aimait en effet les enfants comme d’autres\naiment les bêtes. Us l’intéressaient ainsi qu’un spec\ntacle délicieux. Ils l’attiraient. Il était doux, complai\nsant avec eux, leur inventait des amusettes, les pre\nnait sur ses genoux, ne se lassait pas de les entendre\nbabiller, de suivre l’éveil progressif de leurs instincts,\nie leur intelligence, de leurs petites âmes si frêles.\nIl allait s’asseoir au parc Monceau et dans les al\nlées de square pour les regarder jouer, pour les sen\ntir s’ébattre, gazouiller autour de lui. Et par moque\nrie, quelqu’un, une maîtresse jalouse ou des amis\ngouailleurs, lui avaient un jour envoyé un magnifi\nque bonnet de nourrice aux longs rubans de moire\nrose.\nD’abord, il subit le charme qui émane des pre\nmières intimités, se donna tout entier à l’éducation\namoureuse qui lui révélait comme une vie nouvelle\net le passionnait. Il ne songeait qu’à aviver l’éperdue\ntendresse que lui témoignait sa femme, se consumait\nen une adoration perpétuelle. Les sensations de Su\nzanne, les métamorphoses de ce cœur virginal qui\ns’animait, qui s’éclairait de soudaines lueurs,'qui vi\nbrait, ses élans, ses pudeurs, ses émois lui étaient\nautant de délicieuses surprises. Il éprouvait cette joie\nfiévreuse du voyageur qui découvre quelque mer\nveilleux Eden et en perd la tête, tombe en des ex\ntases sans fin. Et parfois, avec un long regard de re\nconnaissance et d’orgueil qui s’aimantait aux yeux si\ndoux, si limpides, si bleus de Suzanne, lui ployant la\ntaille d’une étreinte affolée, la serrant si fort contre\nsa poitrine que la jeune femme en était angoissée, il\ns’écriait :\n— Ah! je suis sûr qu’il n’y a nulle part sur la terre\ndeux êtres qui\" s’aiment autant que nous nous ai\nmons, qui soient 'aussi heureux que toi et moi, ma\njolie!\nDes mois d’absolue possession, des mois d’enchan\ntement se succédèrent sans que Georges se reprît,\nsans que quelque lassitude se mêlât à la violence de\nleur amour, sans que s’éteignît ce feu de joie.\nPuis tout à coup il cessa d’être heureux et, malgré\nles efforts qu’il faisait pour dissimuler le malaise in\nsurmontable dont tout son être était envahi, devint\ncomme un autre homme, inquiet, s’irritant pour des\nriens, morose, toujours et partout ennuyé, quinteux,\nne sachant plus ce qu’il voulait. Quelque chose lui\nmanquait, empoisonnait maintenant les tendresses\nqui avaient été ses délices, le détachait chaque jour\ndavantage de sa femme, lui donnait le dégoût de son\nintérieur. Et cette vague souffrance se précisa peu à\npeu dans son cœur, s’y enfonça, s’y planta comme\nun clou de calvaire. Il n’avait pas atteint son but. H\nsentait la lourdeur de la chaîne, comprenait qu’il ne\ns’accoutumerait pas à une telle existence, qu’il ne\npourrait ni aimer la femme qui paraissait incapable\nde devenir mère, se ravalait au rôle de maîtresse lé\ngitime, ni lui demeurer fidèle. Hélas! se réveiller\nd’un tel rêve, se dire que l’on sera réduit à envier le\nbonheur des autres, que l’on ne couvrira jamais de bai\nsers une petite tête bouclée, souriante, où des ressem\nblances qui s’accusent, des reflets d’âme qui passent,\nd’indécises lueurs qui tremblent, vous mettent tout le\nciel dans le cœur', que l’on fera le reste du chemin, soli\ntaire, navré, avec seulement de la vieillesse autour de\nsoi, qu’aucun rameau ne reverdira le tronc familial et\nqu’à son lit de mort l’on n’aura pas cette consolation su\nprême de serrer dans ses bras défaillants les chers aimés\npour lesquels on lutta, on se sacrifia, on défendit son\nbien et son nom et qui sanglotent, qui agonisent de\ndouleur, l’on sera la proie d’héritiers indifférents et\ncupides qui escomptent notre fin prochaine comme\nune lucrative valeur!\nGeorges n’avait pas avoué à Suzanne l’obsession\nqui le tenaillait, se contenait afin qu’elle ne s’aperçût\npas de sou état d’angoisse. ne l’importunait pas de\nces interrogatoires qui énervent, qui .aboutissent à\nquelque scène violente, et lamentable. Mais elle était\ntrop femme et elle aimait trop son mari pour ne pas",
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     "texte": "Gît BLAS ILLUSTRE\ndeviner ce qui lassombrissait, ce qui mettait en pé-\nril leur amour. Et chaque mois c’étaient de nouvel\nles déceptions, de ces chutes où l’on retombe plus\nbas, où l’on s’épuise. Elle s’entêtait néanmoins à es\npérer que leurs vœux seraient exaucés, s’annihilait\nen de douloureuses attentes, se refusait à croire\nqu’elle était condamnée à ne jamais être mère. Elle\naurait considéré comme une humiliation aussi bien\nde consulter quelque médecin que de pèleriner •\ncomme tant de désespérées dans quelque sanctuaire\nde miracles. Et sa nature fière, loyale et aimante qui\nse révélait dans les boutades hargneuses, les péni\nbles silences, la froideur hautaine de celui qui, avec\nun peu de tendresse, eût pu cependant faire d’elle\ntout ce qu’il eût voulu. La mort dans l’âme, elle eut\nle pressentiment du chemin de croix qu’est une fin\nd’amour, de tout le fiel qui crèverait tôt ou tard en\nd’affreuses querelles, des mensonges où Georges\ns’entêterait, des infamies qui creuseraient entre eux\ncomme un infranchissable fossé de prison.\nEt un soir où, en sortant de table, M. d’Hardenne\ns’était emporté, l’avait encore blessée par d’équivo\nques et méchantes plaisanteries, Suzanne, toute pâle,\nles doigts crispés au dossier d'un fauteuil, l'interrom-\npit avec des inflexions d’adieu dans sa voix sombrée :\n— Puisque vous ne m’aimez plus, mon ami, pour\nquoi ne pas le dire bien franchement, plutôt que de\nme faire du mal ainsi à petits coups traîtres, et pour\nquoi surtout continuer à vivre ensemble?... Vous\nvoulez votre liberté, je vous la rends ; vous avez votre\nfortune, j’ai la mienne. Séparons-nous sans scandale,\nsans procès, afin qu’un peu d’amitié survive à notre\namour... Je quitterai Paris, je vivrai avec ma mère à\nla campagne... Dieu m’est témoin pourtant que je\nvous aime encore, mon pauvre Georges, autant que\nje vous aimais, et que je reste de près comme de loin\nvotre femme !\nGeorges hésita quelques instants à lui répondre,\nles yeux troublés, les traits imprégnés de tristesse et\ns’exclama en détournant la tête :\n— Oui, cela vaut peut-être mieux pour vous et pour\nmoi!\nIls rompirent volontairemeut le pacte du mariage\ncomme elle le lui avait offert en un élan d’héroïque sa\ncrifice. Elle tint sa résolution, s’exila, se cloîtra dans\nl’ombre, accepta cette épreuve avec le courage calme,\nrésigné qu’ont seules les âmes de dévouement et de\nfoi. Us s’écrivaient. Elle s’illusionnait, poursuivait\ncette chimère que Georges lui reviendrait, la rappel\nlerait auprès de lui, échapperait à ses anciennes\nhantises, comprendrait de quelle profonde et éperdue\naffection il s’était volontairement privé, l’aimerait à\nnouveau autant qu’il l’avait aimée. Elle résistait aux\nsupplications et aux conseils de ses parents et de ses\namis qui l’incitaient à abréger une situation aussi\nfausse, à entamer une instance en divorce dont l’issue\nétait certaine. M. d’Hardenne, au bout de quelques\nmois de solitude, de foucades passagères où l’on\ntrompe son ennui, où l’on passe des bras de l’une dans\nles bras de l’autre, s’était refait un nouveau ménage\nrivé à une femme par hasard rencontrée en une par\ntie de camarades et qui avait su lui plaire et l'amu\nser. La délaissée ne l’ignorait pas et, étouffant sa ja\nlousie et son chagrin, affectait d’en sourire, s’imagi\nnant qu’il en serait de celle-là comme de toutes les\nmaîtresses éphémères dont son mari s’était successi\nvement débarrassé. Cela ne valait-il pas mieux au\nreste pour hâter le dénouement qu’elle souhaitait et\nqu'elle espérait? Cette passion douteuse, cette inti\nmité étroite n’amèneraient-elles pas fatalement\nM d’Hardenne à comparer ce qu’il possédait à ce\nqu’il avait eu naguère, à évoquer le paradis perdu, le\ncœur débordant de pardons, d’amour, de bonté, qui\nne l’oubliait pas, qui répondrait à son premier ap\npel?\nEt cette confiance en des lendemains meilleurs que\nn'ébranlaient ni toutes les preuves complaisamment\nétalées de la liaison où s’engluait de plus en plus\nM. d’Hardenne, ni le silence dédaigneux auquel se\nheurtaient les lettres cependant si douces, si indul\ngentes, avait quelque chose d’attendrissant, d’angé-\nlique, faisait penser à certains chapitres de la Vie des\nsaintes.\nA la longue se découragèrent les sympathies qui\navaient à tant de reprises essayé de sauver la jeune\nfemme, de la guérir, de lui dessiller les yeux, et iso\nlée, abandonnée à soi-même, Suzanne continua fière-\nment son rêve et s’y absorba.\nDeux interminables années s’étaient écoulées de\npuis qu’elle ne vivait plus avec M. d’Hardenne et\nqu’il avait donné sa place à cette maîtresse abhorrée.\nElle avait perdu leurs traces, ne savait plus rien de\nlui, et malgré tout, ne désespérait pas de le revoir,\nde le reprendre, qui savait à quelle date, qui savait\npar quel miracle, mais sûrement avant que les yeux\nqu’il avait aimés fussent las de pleurer, que les che-\nyeux blonds qu’il avait couverts de baisers eussent\nblanchi. Et l’arrivée du facteur chaque matin et cha-\nque soir la secouait d’un grand frisson, lui donnait\nin 2) \\\nCependant, un jour qu’elle allait à Paris, M®* d’Har-\ndenne trouva dans le compartiment des dames seules\noù elle était montée en hâte une paysanne endiman\nchée qui berçait sur ses genoux un petit enfant aux\nbelles joues roses, aux lèvres fraîches, tels que ces\nangelots pelotés qui volètent dans les Assomptions\nde la Vierge. La nourrice marmonnait d’un air câlin\ndes mots de tendresse, enveloppait le baby dans les\nplis de sa large mante, l’effleurait par instants de\ngrosses caresses sonores et celui-ci battait l’air de ses\nfrêles mains, criait, riait aux éclats, avait en ces\nmouvements brusques une si attirante joliesse que\nSuzanne, quoi qu’elle en eût, s’exclama : « Oh! le\nbeau petit! » et le prit dans ses bras. L’enfant s’é\ntonna d’abord de ce visage inconnu et si mélancolisé,\nhésita, et, aussitôt rassuré, sourit à cette étrangère\nqui le contemplait avec tant de douceur, huma de\nses narines dilatées le subtil parfum d’iris qu’exhalait\nle corsage de foulard, se pelotonna contre elle. Les\ndeux femmes causèrent. Sans savoir pourquoi,\nMme d’Hardenne interrogeait la nourrice, lui deman\ndait d’où elle venait et chez qui elle amenait ce déli\ncieux baby. L’autre lui répondait avec un peu de\ngloriole, toute flattée que Suzanne s’intéressât au pe\ntit et l’admirât. Elle habitait à Bois-le-Roy et son\nmari était charron. L’enfant leur avait été confié pour\nqu’il se fortifiât à la campagne par des gens de la\nhaute qui semblaient très heureux et plus qu’à leur\naise. Et la nourrice ajouta d’un ton traînard :\n— P’t-être ben, madame, que vous les connaissez,\nnos bourgeois, M’sieu et Madame d’Hardenne...\nSuzanne eut un sursaut de souffrance, s’apâlit\ncomme si tout son sang jaillissait par quelque bles\nsure, et croyant avoir mal entendu, le regard fixe, les\nlèvres tremblantes, murmura, comme si chaque mot\nlui déchirait la gorge :\n— Vous dites M. et Mme d’Hardenne?\n— Ben oui; c’est-y que vous les connaissez?...\n— Moi, oui... autrefois... mais il y a si long\ntemps...\nElle râlait, blanche comme une morte, ne sachant\nplus ce qu’elle disait, les prunelles rivées sur cet en\nfant qui était si beau, que Georges devait tant aimer.\nElle les voyait comme en une fenêtre tout à coup\néclairée dans les ténèbres, l'amant et la maîtresse,\nenlacés, radieux, avec entre eux cette jolie petite tête\nblonde, cette aurore divine, la chair de leur chair, la\npreuve vivante, riante de leurs tendresses. Ils ne se\nquitteraient plus. Ils étaient déjà comme mariés, lui\nvolaient ce nom qu’elle avait défendu, gardé ainsi\nqu’un dépôt sacré. Elle ne parviendrait jamais à bri\nser un tel lien. C’était le naufrage où rien ne survit,\noù les flots ne charrient même pas quelque épave in\nforme. Et de grosses larmes coulaient une à une le\nlong de ses joues, mouillaient le tulle de sa voilette.\nLe train s’était arrêté en gare, la nourrice gênée\nhochait la tête, n’osant pas redemander à Suzanne le\nbaby que celle-ci serrait maintenant contre sa gorge\nhaletante, embrassait à l’étouffer comme en ces\nadieux où l’on se quitte pour toujours, et elle bou\ngonna :\n— Faut croire qu’y vous en rappelle un que vous\navez perdu, pas vrai, ma pauvre bonne dame, mais\nça peut se réparer à vot’ âge, pour sûr, tant vaut un\nsecond qu’un premier, et si on ne se faisait pas une\nraison...\nMmo d’Hardenne lui avait rendu l’enfant et s’enfuit\ndroit devant soi comme une bête traquée, se jeta\ndans le premier fiacre qu’elle rencontra...\nElle a demandé et obtenu son divorce.\nRENÉ MAIZEROY.\n_ g . - Seule préparation ne fatiguant pasl’Estomng\nCPTO ‘ A \" T A i La plus active contre les ^alad/es des S\nii d UWla 8 HAmurinairos./.5t.VICAR1OG.13.B“Haussmann.Puris\nSmoalo\"===n»\nGouttes ÜÏOtaSSlsSa PS\nOn va, dans quelques jours, décorer un grand\nnombre de personnes des divers ordres nationaux\nqui servent aux Français à se distinguer les uns des\nautres. De toutes ces décorations, celle de la Légion\nd’honneur est, à juste titre, la plus recherchée : on\nl’appelle l’étoile des braves à cause des importantes\ndémarches qu’on est est obligé de faire pour l’obtenir,\net qui exigent en effet un courage hors ligne. Mais il\nne faudrait pas croire que les Palmes académiques\net le Mérite agricole n’aient pas aussi leurs partisans.\nCes ordres ont acquis en peu d’années une légitime\npopularité et leur prestige croît à chaque promotion.\nIl n’est pas jusqu’à la simple médaille de sauvetage\nqui ne soit très courue dans la bonne société, et elle\nhonore son homme tout comme des décorations plus\nsolennelles au premier abord.\n=================================================================================\nC’est même à ce propos que l’on m’a raconté une\nhistoire arrivée il y a deux ou trois ans.\nUn bourgeois de Paris nommé Durand avait cou\ntume de passer l’été avec sa femme et ses enfants\ndans une villa située sur le bord d’une petite rivière,\nla Douce, qui n’est pas large, mais assez rapide et\nprofonde. Un jour, en la traversant en canot, Durand\nfit un mouvement maladroit et tomba à l’eau. H se\nmaintint un instant à la surface, en appelant au se\ncours ; mais comme il nageait fort mal, il se serait\ninfailliblement noyé, si un paysan qui travaillait à la\nterre, non loin de là, n’était venu à son aide. Durand\nfut donc retiré sain et sauf : il remercia son sauveur\nchaleureusement, l’invita à dîner et lui donna une\nrécompense honnête. A partir de ce moment, ma\ndame Durand ne voulut plus que son mari se servît\ndu bateau et lui fit pendant plus d’un mois des re\nproches quotidiens au sujet de son imprudence.\nMais Durand avait entre autres manies celle de la\npêche à la ligne. Il y avait renoncé momentanément\nà cause de son accident. Peu à peu ce pénible sou\nvenir s’effaça, et il allait maintenant, le matin, sans\nplus de crainte que par le passé, s’asseoir au bord de\nla rivière, au bout d’une berge à pic qui la surplombe\nChaque fois qu’il partait, ses lignes sur l’épaule, ma\ndame Durand ne manquait pas de lui dire :\n— Et surtout fais bien attention !\nHélas ! un matin, Durand oublia cette recomman\ndation conjugale et, lançant son hameçon au fil de\nl’eau avec trop de précipitation, il se laissa choir. Le\ncourant l’emporta : il poussait des cris désespérés.\nBientôt, il perdit connaissance et coula. Quand il\nrevint à lui, il se vit couché dans son lit, entouré de\ntoute sa famille. On lui avait appris qu’il avait été\nrapporté par un inconnu, tout mouillé, qui était\nreparti sans dire son nom, en demandant seulement\nla permission de sécher ses vêtements au soleil.\nDurand, complètement rétabli, se livra à des re\ncherches actives, mais qui. restèrent infructueuses,\npour retrouver son sauveur. Ces deux accidents et\nleur dénouement presque providentiel furent très\ncommentés dans le pays; les journaux de la localité\nen publièrent le récit avecd étails. Durand reçut d’in\nnombrables lettres de félicitations, et sa bonne répu\ntation en fut augmentée encore.\nCependant, il renonça définitivement au canotage\nau bains froids, à la pêche à la ligne et, en général\nà tous les sports qui exigent le contact de l’eau. Et,\ncomme on ne peut pas rester trois mois à la cam\npagne sans distractions, il acheta un petit cheval et\nune petite voiture pour faire des promenades aux\nalentours. Le petit cheval avait l’air doux comme un\nmouton et Durand le conduisait lui-même. Mais\nvoici qu’un après-midi, sur la route qui longe la ri\nvière, l’animal eut peur, dressa brusquement ses\noreilles et se mit à filer avec une vitesse inaccoutu\nmée. Au bout d’une centaine de pas, il était absolu\nment emballé, et Durand avait beau tirer sur les\nrênes de toutes ses forces, la bête affolée l’emportait\nvertigineusement du côté de la Douce.\nLe pauvre Durand se livra en une seconde à de\nbien cruelles réflexions. Il se dit qu’il avait miracu\nleusement échappé deux fois à la mort en quelques\nsemaines, mais que cette fois-ci sa dernière heure\nétait arrivée. Il commençait à recommander son âme\nà Dieu, lorsqu’un passant qui venait en sens inverse\nse jeta à la tête du cheval et s’en rendit maître d’un\nbras vigoureux. Durand embrassa son sauveur, qui\ncontinua sa route. Il ramena par la bride le cheval\nà la maison et, tout pâle, raconta à sa femme la tra\ngique aventure où il avait failli, une fois de plus,\nperdre la vie.\nCes histoires extraordinaires survenues coup sur\ncoup ne tardèrent pas à créer à Durand une situation\nparticulièrement flatteuse. Il passa pour un homme\nqui a vu'la mort de près dans maintes circonstances\net qui jouit d’une bravoure à toute épreuve.\nOn était aux environs du 14 Juillet. Ce jour-là, par\nle courrier de midi, Durand reçut une grande enve\nloppe timbrée du ministère de l’intérieur. Une lettre\nécrite de la propre main du ministre l’informait que\nle gouvernement « avait pour mission de rechercher\nle dévouement et le mérite partout où ils se trou\nvaient, et qu’il s’y intéressait d’autant plus que le\nsujet faisait preuve d’une plus grande modestie ».En\nconséquence, il envoyait au héroïque Durand une\nmédaille de sauvetage, pour avoir sauvé deux per\nsonnes qui se noyaient dans la rivière et pour avoir\narrêté un cheval emporté.\nDurand fut étonné d’abord et ensuite perplexe. Il\nconsulta sa femme qui lui conseilla d’accepter. Tou\ntefois avant de le faire, il réunit quelques voisins le\nsoir, à dîner, des notables de la commune, et au des\nsert leur exposa le cas. L’avis fut unanime :\n— Vous êtes trop modeste, mon cher Durand, dit\nle notaire de l’endroit. Il y a autant de vrai courage\nà avoir failli mourir trois fois qu’à avoir risqué sa vie\nune seule fois pour sauver un de ses semblables.\n— Pensez-vous que ce soit cela que le ministre ait\nvoulu dire ? demanda Durand.\n— N’en doutez pas, reprit quelqu’un. On ne peut",
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     "texte": "CLEOPATRE\nAccoudée en silence aux créneaux de la tour,\na reine aux cheveux bleus serrés de bandelettes,\nSous l’incantation trouble des cassolettes,\nSent monter dans son cœurla mer, immense amour.\nImmobile, sous ses paupières violettes\nElle rêve, pâmée aux fuites des coussins;\nEt les lourds colliers d'or soulevés par ses seins\nRacontent sa langueur et ses lièvres muettes.\nUn adieu rose Hotte au front des monuments,\nLe soir, velouté d’ombre, est plein d'enchantemeuls;\nEt ce pendant qu'au loin pleurent les crocodiles.\norit\nLa reine aux doigts crispés, sanglotante d’aveux,\nFrissonne de sentir, lascives et subtiles,\nDes mains qui dans le vent épuisent ses cheveux.\nLourde pèse la nuit au bord du Nil obscur...\nCléopâtre, à genoux sous les astres qui brûlent,\nSoudain pâle, écartant ses femmes qui reculent,\nDéchire sa tunique en un grand geste impur,\nEt dresse éperdument sur la haute terrasse\nSon corps vierge, gonflé d'amour comme un fruit mur.\nToute nue, elle vibre! et, debout sous l'azur,\nSc tord, couleuvre ardente, au vent tiède et vorace.\n2\nElle veut, et ses yeux fauves dardent F’éclair,\nQue. le monde ait ce, soir le parfum de sa chair...\nO sombre Heur du sexe éparse en l'air nocturne!.\nEt le Sphinx, immobile aux sables de l Ennui,\nSent un feu pénétrer son granit taciturne;\nEt le désert immense a remué sous lui.\nALBERT S AM AIN.\nwgonarnpsd.\n(Dessin de Balluriau.)",
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     "texte": "LERIDEAU CRAMOISI '\n(Suite)\n« Était-ce un manège que sa conduite? Était-ce\nune coquetterie ? N’était-ce qu’un caprice après un\nun autre caprice... ou simplement stupidité ?\n« J’ai connu, depuis, de ces femmes tout d’abord\nsoulèvement de sens, puis après, tout stupidité!\n« — Si on savait le moment ! » disait Ninon. Le\nmoment de Ninon était-il déjà passé?\n« Cependant, j’attendais toujours... quoi? un mot,\nun signe, un rien risqué, à voix basse, en se levant\nde table dans le bruit des chaises qu’on dérange, et\ncomme cela ne venait pas, je me jetais aux idées\nfolles, à tout ce qu’il y avait au monde de plus ab\nsurde. Je me fourrai dans la tête qu’avec toutes les\nimpossibilités dont nous étions entourés au logis,\nelle m’écrirait par la poste ; — qu’elle serait assez\nfine, quand elle sortirait avec sa mère, pour glisser\nun billet dans la boîte aux lettres, et, sous l’empire\nde cette idée, je me mangeais le sang régulièrement\ndeux fois par jour, une heure avant que le facteur\npassât par la maison...\n« Dans cette heure-là je disais à la vieille Olive,\nd’une voix étranglée : « Y a-t-il des lettres pour mol,\nOlive ? » laquelle me répondait imperturbablement\ntoujours : « Non, monsieur, il n’y en a pas. »\n« Ah ! l’agacement finit par être trop aigu ! Le\ndésir trompé devint de la haine. Je me mis à haïr\ncette Alberte, et, par haine de désir trompé, à expli\nquer sa conduite avec moi par les motifs qui pou\nvaient le plus me la faire mépriser, car la haine a\nsoif de mépris. Le mépris, c’est son nectar, à la\nhaine !\n« — Coquine, lâche, qui a peur d’une lettre! » me\ndisais-je.\n« Vous le voyez, j’en venais aux gros mots. Je l’in\nsultais dans ma pensée, ne croyant pas en l’insultant\nla calomnier.\n« Je m'efforçai même de ne plus penser à elle que\nje criblais des épithètes les plus militaires, quand\nj’en parlais à Louis de Meung, car je lui en parlais !\ncar l’outrance où elle m’avait jeté avait éteint en moi\ntoute espèce de chevalerie, — et j'avais raconté toute ,\nmon aventure à mon brave Louis, qui s’était tire- |\nbouchonné sa longue moustache blonde en m’écou\ntant, et qui m’avait dit, sans se gêner, car nous n’é- j\nfions pas des moralistes dans le 27 e :\n« — Fais comme moi! Un clou chasse l’autre.\nPrends pour maîtresse une petite cousette de la ville,\net ne pense plus à cette sacrée fille-là ! »\n« Mais je ne suivis point le conseil de Louis. Pour\ncela,, j'étais trop piqué au jeu. Si elle avait su que\nje prenais une maîtresse, j’en aurais peut-être pris\nune pour lui fouetter le cœur ou la vanité par la\njalousie.\n« Mais elle ne le saurait pas. Comment pourrait-\nelle le savoir?...\n« En amenant, si je l’avais fait, une maîtresse chez\nmoi, comme Louis, à son hôtel de la Poste, c’était\nrompre avec les bonnes gens chez qui j’habitais, et\nqui m’auraient immédiatement prié d’aller chercher\nun autre logement que le leur ; et je ne voulais pas i\nrenoncer, si je ne pouvais avoir que cela, à la pos- 1\nsibilité de retrouver la main ou le pied de cette dam\nnante Alberte qui, après ce qu’elle avait osé, restait\ntoujours la grande Mademoiselle Impassible.\n« — Dis plutôt impossible ! — disait Louis, qui se\nmoquait de moi.\n« Un mois tout entier se passa, et malgré mes ré\nsolutions de me montrer aussi oublieux qu’Alberte et\naussi indifférent qu’elle, d’opposer marbre à marbre\net froideur à froideur, je ne vécus plus que de la vie\ntendue de l’affût, — de l’affût que je déteste, même à\nla chasse !\n« Oui, monsieur, ce ne fut plus qu’affût perpétuel\ndans mes journées ! Affût quand je descendais à dî\nner, et que j’espérois la trouver seule dans la salle à\nmanger comme la première fois ! Affût au dîner, où\nmon regard ajustait de face ou de côté le sien qu’il\nrencontrait net et infernalement calme, et qui n’évi\ntait pas plus le mien qu’il n’y répondait ! Affût après\nle dîner, car je restais maintenant après dîner voir\nces dames reprendre leur ouvrage, dans leur embra\nsure de croisée, guettant si elle ne laisserait pas tom\nber quelque chose, son dé, ses ciseaux, un chiffon, que\nje pourrais ramasser, et en les lui rendant toucher\nsa main, — cette main que j’avais maintenant à tra\nvers ma cervelle ! Affût chez moi, quand j’étais re\nmonté dans ma chambre, y croyant toujours entendre\nle long du corridor ce pied qui avait piétiné sur le\nmien avec une volonté si absolue. Affût jusque dans\nl’escalier, où je croyais pouvoir la rencontrer, et où la\nvieille Olive me surprit un jour, à ma grande confu\nsion, en sentinelle! Affût à ma ienêtre — cette fenêtre\nque vous voyez — où je me plantais quand elle devait\nsortir avec sa mère, et d’où je ne bougeais pas avant\nqu’elle fût rentrée, mais tout cela aussi vainement que\nle reste !\n« Lorsqu’elle sortait, tortillée dans son châle de\njeune fille, — un châle à raies rouges et blanches :\nje n’ai rien oublié ! semé de fleurs noires sur les deux\nraies, elle ne retournait pas son torse insolent une\nseule fois, et lorsqu’elle rentrait, toujours aux côtés\nde sa mère, elle ne levait ni la tête ni les yeux vers\nla fenêtre où je l’attendais !\n« Tels étaient les misérables exercices auxquels\nelle m’avait condamné !\n« Certes, je sais bien que les femmes nous font tous\nplus ou moins valeter, mais dans ces proportions-là !\nLe vieux fat qui devrait être mort en moi s'en révolte\nencore !\n« Ah ! je ne pensais plus au bonheur de mon uni\nforme ! Quand j’avais fait le service de la journée, —\naprès l’exercice ou la revue, — je rentrais vite, mais\nnon plus pour lire des piles de mémoires ou de ro\nmans, mes seules lectures dans ce temps-là.\n« Je n’allais plus chez Louis de Meung. Je ne tou\nchais plus à mes fleurets.\n« Je n’avais pas la ressource du tabac qui engour\ndit l’activité quand elle vous dévore, et que vous\navez, vous autres jeunes gens qui m’avez suivi dans\nla vie ! On ne fumait pas au 27 e , si ce n’est entre sol\ndats, au corps de garde, quand on jouait la partie de\nbrisque sur le tambour...\n« Je restais donc oisif de corps, à me ronger... Je\nne sais pas si c’était le cœur, sur ce canapé, qui ne\nme faisait plus le bon froid que j’aimais dans ces\nsix pieds carrés de chambre, où je m’agitais comme\nun lionceau dans sa cage, quand il sent la chair fraî\nche à côté,\n« Et si c'était ainsi le jour, c’était aussi de même\nune grande partie de la nuit. Je me couchais tard. Je\nne dormais plus.\n« Elle me tenait éveillé, cette Alberte d’enfer, qui\nme l’avait allumé dans les veines, puis qui s’était\néloignée comme l’incendiaire qui ne retourne même\npas la tête pour voir son feu flamber derrière lui ! Je\nbaissais, comme le voilà, ce soir, » — ici le vicomte\npassa son gant sur la glace de la voiture placée de\nvant lui, pour essuyer la vapeur qui commençait d y\nperler, « — ce même rideau cramoisi. à cette même\nfenêtre qui n’avait pas plus de persiennes qu’elle n en\na maintenant, afin que les voisins, plus curieux en\nprovince qu ailleurs, ne dévisageassent pas le fond\nde ma c ambre.\n« C’était une chambre de ce temps-là, — une\nchambre de l'Empire, parquetée en point de Hon\ngrie, sans tapis, où le bronze plaquait partout le\nmerisier, d’abord en tête de sphinx aux quatre coins\ndu lit, et en pattes de lion sous ses quatre pieds,\npuis, sur tous les tiroirs de la commode et du secré\ntaire. en camées en faces de lion, avec des anneaux\nde cuivre pendant de leurs gueules verdâtres, et par\nlesquels on les tirait quand on voulait les ouvrir.\nUne table carrée, d’un merisier plus rosâtre que le\nreste de \"ameublement, à dessus de marbre gris,\ngrillagée de cuivre, était en face du lit, contre le\nmur, entre la fenêtre et la porte d’un grand cabine\nde toilette: et, vis-à-vis de la cheminée, le grand ca\nnapé de maroquin bleu dont je vous ai déjà tont\nparlé... A tous les angles de cette chambre, d’une\ngrande élévation et d’un large espace, il y avait des\nencoignures en faux laque de Chine, et sur l’une\nd’elles on voyait, mystérieux et blanc, dans le noir\ndu coin, un vieux buste de Niobé d’après l’antique\nqui étonnait là, chez ces bourgeois vulgaires.\n« Mais est-ce que cette incompréhensible Alberte\nn’étonnait pas bien plus ?\n« Les murs lambrissés et peints à l’huile, d’un\nblanc jaune, n’avaient ni tableaux ni gravures. J’y\navais seulement mis mes armes, couchées sur de\nlongues pattes-fiches en cuivre doré.\n« Quand j’avais loué cette grande calebasse d’ap\npartement, — comme disait élégamment le lieutenant\nLouis de Meung, qui ne poétisait pas les choses, —\nj’avais fait fait placer au milieu une grande table\nronde que je couvrais de cartes militaires, de livres\nt de papiers : c’était mon bureau. J’y écrivais quand\ni avais à écrire...\n« Eh bien ! un soir, ou plutôt une nuit, j’avais\ncoulé le canapé auprès de cette grande table, et j’y\ndessinais à la lampe, non pas pour me distraire de\nl udique pensée qui me submergeait depuis un mois,\nmais pour m’y plonger davantage, car c’était la tête\nde cette énigmatique Alberte que je dessinais, c’était\nle visage de cette diablesse de femme dont j’étais\npossédé, comme les dévots disent qu’on l’est du\ndiable.\n« H était tard. La rue, — où passaient chaque nuit\ndeux diligences en sens inverse, — comme aujour\nd’hui, — l’une à minuit trois quarts et l’autre à deux\nheures et demie du matin, et qui toutes deux, s’ar\nrêtaient à l'Hôtel de la Poste pour relayer, — la rue\nétait silencieuse comme le fond d’un puits. J’aurais\nentendu voler une mouche; mais si, par hasard, il y\nen avait une dans ma chambre, elle devait dormir\ndans quelque coin de vitre ou dans un des plis can\nnelés de ce rideau, d’une forte étoffe de soie croisée,\nque j’avais ôté de sa patère et qui tombait devant la\nfenêtre, perpendiculaire et immobile\n« Le seul bruit qu’il y eût alors autour de moi,\ndans ce profond et complet silence, c’était moi qui\nle faisais avec mon crayon et mon estompe.\n« Oui, c’était elle que je dessinais, et Dieu sait\navec quelle caresse de main et quelle préoccupation\nenflammée !\n« Tout à coup, sans aucun bruit de serrure qui\nm’aurait averti, ma porte s’entr’ouvrit en flûtant ce\nson des portes dont les gonds sont secs, et resta à\nmoitié entre-bâillée, comme si elle avait eu peur du\nson qu’elle avait jeté !\n« Je relevai les yeux, croyant avoir mal fermé cette\nporte qui, d’elle-même, inopinément, s'ouvrait en\nfilant ce son plaintif, capable de faire tressaillir dans\nla nuit ceux qui veillent et de réveiller ceux qui\ndorment.\n« Je me levai de ma table pour aller la fermer;\nmais la porte entrouverte s’ouvrit plus grande et\ntrès doucement toujours, mais en recommençant le\nson aigu qui traîna comme un gémissement dans la\nmaison silencieuse, et je vis, quand elle se fut ouverte\nde toute sa grandeur, Alberte ! — Alberte qui, mal\ngré les précautions d'une peur qui devait être im\nmense, n’avait pu empêcher cette porte maudite de\ncrier !\n« Ah ! tonnerre de Dieu ! ils parlent de visions,\nceux qui y croient ; mais la vision la plus surnatu\nrelle ne m’aurait pas donné la surprise, l’espèce de\ncoup au cœur que je ressentis et qui se répéta en\npalpitations insensées, quand je vis venir à moi, —\nde cette porte ouverte, — Alberte, effrayée au bruit\nque cette porte venait de faire en s’ouvrant, et qui\nallait recommencer encore, si elle la fermait! Rap\npelez vous toujours que je n’avais pas dix-huit ans!\n« Elle vit peut-être ma terreur à la sienne : elle\nréprima, par un geste énergique, le cri de surprise\nqui pouvait m’échapper, — qui me serait certainement\néchappé sans ce geste, — et elle referma la porte,\nnon plus lentement, puisque cette lenteur l’avait fait\ncrier, mais rapidement, pour éviter ce cri des gonds,\n— qu’elle n’évita pas, et qui recommença plus net,\nnias franc, d’une seule venue et suraigu ; — et, la\nporte iermée et l’oreille contre, elle écouta si un\nautre bruit, qui eût été plus inquiétant et plus ter\nrible, ne répondait pas à celui-là...\n« Je crus la voir chanceler... Je m’élançai, et je\nl’eus bientôt dans les bras. »\n— Mais elle va bien, votre Alberte! — dis-je au\ncapitaine.\n« — Vous croyez peut-être — reprit-il, comme s’il\nn’avait pas entendu ma moqueuse observation —\nqu’elle y tomba, dans mes bras, d’effroi, de passion,\nde tête perdue, comme une fille poursuivie ou qu’on\npeut poursuivre, — qui ne sait plus ce qu’elle fait\nquand elle fait la dernière des folies, quand elle s’a\nbandonne à ce démon que les femmes ont toutes —\ndit-on — quelque part, et qui serait le maître tou\njours, s’il n’y en avait pas deux autres aussi en elles,\n— la lâcheté et la honte, — pour contrarier celui-là!\nEh bien, non, ce n’était pas cela ! Si vous le croyiez,\nvus vous tromperiez... Elle n’avait rien de ces peurs\nvulgaires et osées...\n« Ce fut bien plus elle qui me prit dans ses bras\nque je ne la pris dans les miens...\n« Son premier mouvement avait été de se jeter le",
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     "texte": "GIL BLAS .LLUSTllt\nY\nfront contre ma poitrine ; mais elle le releva et me\nregarda les yeux tout grands,— des yeux immenses!\n— comme pour voir si c’était bien moi qu’elle tenait\nainsi dans ses bras !\n« Elle était horriblement pâle, et comme je ne l’a\nvais jamais vue pâle ; mais ses traits de princesse\nn’avaient pas bougé. Ils avaient toujours l’immobilité\net la fermeté d’une médaille. Seulement, sur sa bou\nche aux lèvres légèrement bombées errait je ne sais\nquel égarement, qui n’était pas celui de la passion\nheureuse ou qui va l’être tout à l’heure ! Et cet éga\nrement avait quelque chose de si sombre dans un\npareil moment, que, pour ne pas le voir, je plantai\nsur ces belles lèvres rouges et érectiles le robuste et\nfoudroyant baiser du désir triomphant et roi !\n« La bouche s’entr’ouvrit... mais les yeux noirs, à\nla noirceur profonde, et dont les longues paupières\ntouchaient presque alors mes paupières, ne se fer\nmèrent point— ne palpitèrent même pas; — mais\ntout au fond, comme sur sa bouche, je vis passer de\nla démence !\n« Agrafée dans ce baiser de feu, et comme enlevée\npar les lèvres qui pénétraient les siennes, aspirée\npar l’haleine qui la respirait, je la portai, toujours\ncollée à moi, sur ce canapé de maroquin bleu — mon\ngril de saint Laurent, depuis un mois que je m’y\nroulais en pensant à elle et dont le maroquin se mit\nà voluptueusement craquer sous son dos nu, car elle\nétait à moitié nue.\n« Elle sortait de son lit, et, pour venir, elle avait...\nle croiriez-vous ? été obligée de traverser la chambre\noù son père et sa mère dormaient ! Elle l’avait tra\nversée à tâtons, les mains en avant, pour ne pas se\nchoquer à quelque meuble qui aurait retenti de son\nchoc et qui eût pu les réveiller. »\n— Ah ! — fis-je, — on n’est pas plus brave à la\ntranchée. Elle était digne d’être la maîtresse d’un\nsoldat !\n« — Et elle le fut dès cette première nuit-là, —\nreprit le vicomte. — Elle le fut aussi violente que\nmoi, et je vous jure l’étais ! Mais c’est égal... voici la\nrevanche !\nJ. BARBEY d'AUREVILLY.",
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     "texte": "\n(A suivre.)\nLe Gérant : Dominique CHOPIN.\nParis. — Imp. du Gril Blas illustré, 8, rue Gluck. A. Thulard, imp.\nn sur ni Lundi, Mardi, Mercredi et\nSAMEUI, Jeudi 14, 16. 17. 18 et 19 juillet,\nde 0 heures 7 à 6 heures, aux\nSAISIES-WARRANTS\nS, PLACE VALOIS (Palais-Royal), vente régu\nlière et à l’amiable de marchandises saisies, ■war\nrantées, abandonnées en gare, etc., etc.\nWarrant 16.110. Chambre Louis XV * Ar ¬\nmoire à glace, 2 tables de nuit, lit de parade en\npalissandre frisé et marqueté, toutes les moulures\nen bronze doré, ciselé, appliques bronze ciselé,\ntous les côtés galbés, panneaux à bosse ornés de\nmerveilleux médaillons vernis Martin encadré de\nrinceaux en bronze doré. Chef-d’œuvre d'ébénis-\nterie et marqueterie parisienne, bronzes d’art fine\nment ciselés. Chambre ayant été vendue 25.000 fr.,\nà 3.000 francs. — No 23. Grande armoire nor\nman de Louis XV LAQUÉ BLANC . sculptée et\nhaussée de peintures genre Watteau; les portes\ncontiennent 2 panneaux ravissamment peints à la\nmain et signés, valeur 1.650 francs, à 320 francs!\n— Warrant 14.558. Rnolz » Couverts unis,valeur\n66 francs, à 24 francs la douzaine. Petites cuil\nlères, valeur 18 francs, à 6 francs la douzaine.\nCouverts blanchis, valeur 28 francs, à 12 francs\nla douzaine. — Warrant 9.048. Draps de maî\ntres, pur fil de lin sans couture, 2“40 sur 3 mètres,\nourlés à jour, valeur 31 francs, à 18 fr. 75 la paire.\n— Warrant 15.749. Joli salon noyer doré,\nbrocart soie réséda et chaudron, bois sculpté de\npremier ordre, valeur 1.150 francs, à 475 francs.\n— Warrant 15.932. Splendide chambre acajou\net cuivres, panaches bronze, valeur 1.800 francs\nà 850 francs. — Warrant 15.055. Salons dorés\nor fin ou noyer sculpté, panneaux d’Aubusson\nà médaillon, sujets variés entre les 7 pièces, fonds\nvieux rose, vieux rouge, crème et vert d'eau, Sa\nlons valant en doré 3.800 francs, à 1.250 francs ;\nen noyer ciré, valeur 2.600 francs, à 950 francs.\nTout achat peut être conservé sans frais, au\ngré de la clientèle, jusqu’à livraison défini\ntive .\n• =============\nMAISON MAGNIER ET C ,E\nT Al LLEURS\n193, Boulevard Saint-Germain, 193\nPARIS\nSeule maison possédant le plus bel assortiment de\nCovert-Coat en nuances fines et très variées\nPardessus..\n70\nMaisons recommandées par le “GIL BLAS ILLUSTRE\nAmeublement\nmmzaza\nAU\nVIEUX CHÊNE\n69-71, Rue Beaubourg, Paris\nAMEUBLEMENTS\nTAPISSERIE - SIÈGES - LITERIE\nInsta/lations complètes en tous genres\nBottiers\nLUCIEN PRÉVOST,rue Taitbout, 3, près le boulevard.\nChemises, Cravates, Ganta\nFORÇA, 32, boulevard Haussmann.\nCorsets\nB\"\" BOMPARD, 58 et 60, rue Richer.\nModistes\nI\" DESAINT-AUBIN, 11, rue de la Chaussée-d’Antin.\nPianos\nnom g 14 bis, boulevard Poissonnière.\nI i loil Location depuis 10 f. par mois.\na • w B | • y Loc.-Vente. Depuis 20 f. p r mois.\nPianos mécaniques et électrique»\nUUGMIER, breveté, 18, boulevard Magenta.\nPorte-Potiche bois soulpté\n\"AINGUET, 10, rue Meslay.\nBébés articulés\nBEBE JUMEAU'. 8, rue Pastourelle.\nJouets\nCHAUVIN, rue Chariot, 24, Equipp. militaires. Guides.\nVélocipèdes\nLA FLORE 104, boulevard Sébastopol.\nVitraux\nVITRAUX < GLACIER ”, 23. r. d’Hauteville. 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(S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Glück.)",
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