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     "texte": "FAUBOURIENS\nOn frappa. Étant seul,le lieutenant d’Anjou courut\nouvrir. Ce fut sa maîtresse qui lui apparut; sur les\nfonds sombres de l’escalier, sa figure, où riaient ses\nyeux, se détachait toute claire. Le corps était perdu\ndans un grand manteau de peluche, le front barré\nd’une toque de loutre d’où s’échappaient les frisons\nd’une seule mèche blonde.\nLui tenant les mains, il l’entraînait vers sa cham\nbre, avec un flot de paroles.\n— Quelle bonne surprise c’était ! Une grande heure\nde chemin de fer, et par ce froid 1 Certes, elle devait\nêtre brisée.\nIl l’installait dans une haute chaise sculptée à ses\narmes.\nPuis, subitement :\n— Quelle malechance dans ce bonheur ! Il lui fal\nlait accompagner la promenade des chevaux; une\ncorvée inévitable. Justement, il s’apprêtait à partir\nquand elle était entrée. Mais elle l’attendrait bien\nsagement, n’est-ce pas?\nElle, au fond de sa chaise, le regardait aller et\nvenir. Il était très grand, avec des cheveux bril\nlants coupés d’une raie jusqu’à la nuque, un dolman\nbleu clair tendu sans un pli sur ses fortes épaules.\nPrêt, maintenant, il se campa devant elle, les bottes\nécartées, les mains gantées derrière le dos.\n— Au fait, qu’est-ce qui t’amène?\nToujours souriante, pâlotte au fond de sa chaise\ncomtale, elle haussa les épaules doucement :\n— Rien de particulier. Des ennuis de toutes sortes\nui tombaient à la fois. N’avait-elle pas,par exemple,\nété aux courses avec cette folle de Julia, et perdu\njusqu’à son dernier louis! Des bêtises, enfin.\nIl hocha paternellement la tête.\nCertes, il connaissait les loyers écrasants, les inté\nrieurs fournis en deux jours, du lit aux écrans japo\nnais, par de faciles maisons de crédit, et tout cela\ntombant sur les pauvres petites sous forme d’impla\ncables échéances. Et quelle enfantine, éternelle\nignorance de l’argent ! Ont-elles les cinquante louis\nqui les sauvent? Une fourrure les tente, elles l’achè\ntent.\nIl savait ces choses, et comme il était bon enfant,\nquoique riche, il résolut de consoler la petite, bien\nque sa vanité de hussard souffrît de ce prétexte si tôt\ndécouvert.\nIl se pencha donc, toujours campé vers elle, et\nl’embrassant, lui dit à l’oreille : « N’aie pas peur, pe\ntit loup; nous arrangerons tout. A tout à l’heure,bec\nrose. »\nEt il s’enfuit.\nDès qu’elle fut seule,la jeune femme eut une folle\nenvie d’ouvrir tiroirs et coffrets : non par intérêt de\nl’homme, mais par attrait du défendu.\nSeulement, avant même de se lever, elle entendit\nla porte s’ouvrir. Elle pensa qu’il rentrait, mais l’or\ndonnance parut, chantonnant.\nTrès surpris de trouver une dame, il referma vite,\ns’excusant en de vagues paroles.\n— L’ordonnance, pensa-t-elle. Comment serai-je\navec lui?\nBah! c’est comme une bonne.\nElle déjeunait avec sa bonne.\nJustement, le soldat rentrait, curieux sans doute\nde voir la « femme » de son lieutenant. Et, très déli\nbérément, il demanda : « Cela dérangerait-il madame\nque je fasse du feu? »\nElle s’étonna qu’il n’eût pas d’accent campa\ngnard.\n— Pas du tout, au contraire, il ne fait pas\nchaud.\nEt pendant qu’il allait chercher le bois et les co\npeaux, elle pensa que faire causer ce garçon passe\nrait le temps... Une bonne, après tout.\nAussi, dès qu’il fut rentré :\n— Ça ne doit pas être amusant, le service, par un\nfroid pareil?\n— Oh! pour les autres, non. Mais pour moi ce\nn’est pas bien dur. Pourvu que le lieutenant ait\nson eau chaude à six heures, son feu à neuf heures,\nson cheval pansé et ses bottes astiquées, tout va\nbien.\nAccroupi devant la cheminée, il la regarda sour\nnoisement. Et comme elle souriait toujours, sous les\narmoiries de chêne sombre, il s’enhardit, pensant\nconfusément qu’elle aussi aimerait rire un peu de son\nmaître : dame, c’était lui qui payait!\n— Ce qui lui prend le plus de temps, c’est sa toi\nlette. Ce qu’il en a, des brosses : en ébène, en ivoire,\nen argent tout bosselé! Et pour faire sa raie par der\nrière : il lui faut une glace à trois côtés!\n— Une psyché, corrigea-t-elle.\n— Ensuite, viennent les parfums : pour le mou\nchoir, pour la moustache, pour'les cheveux. Savez-\nvous ce qu’il sent? le porte-monnaie de femme : cuir\net parfums mélangés!\n— Et pour qui, questionna-t-elle, se fait-il si\nbeau?\n— Oh ! pour lui, rien que pour lui. C’est un vrai\npetit saint.\nLe samedi, il file à Paris.\nSimplement, elle dit :\n— Je sais.\nEt pour masquer cet aveu, elle ajouta :\n— Et vous?\n— Moi, je file derrière lui.\n— Vous êtes Parisien?\nIl s’était relevé, et, d’une voix qui tremblait d’or\ngueil contenu :\n— Je suis de la rue Clignancourt.\nAlors, elle battit des mains, soudainement ga\nmine :\n— Ah bien! je la connais, la rue Clignancourt. Je\nsuis née à la Plaine-Saint-Denis, dans le cimetière.\nMes parents étaient gardiens. Ce que je l’ai descen\ndue de fois, la Clignante, comme nous disions. J’étais\nchez une couturière des boulevards. Seulement, j’é\ntais mannequin. Je n’ai jamais su faire deux points.\nC’est peut-être ce qui m’a porté chance !\nLui, poursuivit :\n— Comme c’est grouillant et bon enfant, cette rue-\nlà! On n’y vend que de la mangeaille; tout ça dé\nborde sur le trottoir, roule au ruisseau : des légumes,\ndes huîtres, de tout.\nEt les rôtisseurs! Y en a-t-il ! Le soir on voit flam\nber tous les fonds des boutiques. Et ça sent si bon,\nsi chaud le poulet bien rissolé... J’aimerais parler\nde ce temps-là. Avec votre lieutenant, je ne peux\npas.\n— Il ne comprendrait pas, fit dédaigneusement\nl’ordonnance.\n— Et puis, c’est plus fort que moi. J’ai des amis\nqui sont pourtant bien doux, qui me parlent dans le\ncou de leur maman, de leur famille. Moi, je ne peux\npas en faire autant. Faut toujours que j’invente\ndes histoires de députés, de divorce, des blagues,\nquoi!\n— Je vous dis qu’ils ne comprendraient pas. Leurs\nmaisons, ça ressemble-t-il aux nôtres? C’est tou\njours froid le long des murs, même quand il fait\nchaud. Et quand une voiture rentre sous la voûte,\nça résonne pendant des heures, comme dans une\néglise.\n— Le fait est que là-bas, c’est pas si poseur.\nComme c’est sans façon ! On se salue d’une fenêtre à\nl’autre, on parle de son marché, de son ménagé, de\nla santé de ses fleurs... On m’appelait la petite dame\ndu second. J’allais déjeuner chez les uns, chez les au\ntres... quel bon temps!\n— C’est drôle, n’est-ce pas, qu’on aime des rues\net des maisons comme des gens? Car c’est ça, au\nfond.\n— C’est dans le sang. Je me souviens, quand je\nrentrais chez nous, derrière la Butte, le soir. Il y\navait des flammes bleues, vertes, rouges, qui dan\nsaient sur les cheminées d’usine. Ça ne sentait pas\nmauvais, non. Ça sentait l’odeur des fabriques. On\nentendait jouer des orgues, doucement, doucement.\nTout ça n’était pas bien beau. J’avais tout de même\nenvie de pleurer.\nIls se turent.\nLui, la contemplait, extasié. C’était comme une pe\ntite reine en son trône, la fée de la Butte bien-ai-\nmée.\nPuis, comme à son tour, elle levait les yeux, leurs\nregards se sourirent, confiants, comme s’ils se fussent\nretrouvés, étant d’une même famille.\nUne sonnerie de trompette aux notes pénétrantes\nles secoua.\nElle dit :\n— Quand revient-il?\n— Dans une demi-heure.\nEt l’idée qui courait sous les mots leur brûla les\njoues de fièvre.\nComme elle se levait, il fut contre elle, les paumes\ncollées, les doigts enlacés, sa tête penchée vers sa tête\nlevée...\nCertes, ils étaient bien différents : elle, son lourd\nmanteau entr’ouvert sur la tiédeur de sa robe souple.\nLui, comme cloué au sol dans ses basanes aux plis\nbrusques.\nMais leur groupe s’harmonisait en lignes simples,\nun peu grêles.\nEt c’était bien l’étreinte des enfants du Faubourg,\nderrière la Butte, le long des rues sans fin aux trot\ntoirs sans maisons...\nMICHEL CORDAY.\n",
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     "texte": "LE\ntien employé\nAu 297 e de ligne, où j’ai conquis mes grades un à\nun (je suis actuellement soldat de 2 e classe dans la\nr serve), au 2079 dis-je, nous avions un petit méde\ncin-major dont je regrette sincèrement de ne pouvoir\nvous offrir la photographie en prime, car, comme\nsilhouette et comme allure, c’était bien le plug\nhoffmannesque personnage que pût souhaiter un véri\ntable amateur.\nSpique était son nom, et, sans vouloir paraître plus\nmalin que je ne le suis réellement, je puis affirmer,\nmoi qui l’ai bien connu, qu’aucun nom ne lui pou\nvait mieux convenir que celui-là, et qu’il eût été\nincomplet, sans ce joli nom de Spique.\nSpique lui allait comme un gant.\nEt c’était même la seule chose qui lui allât comme\nun gant, car, je suis forcé de l’avouer, le petit major\nétait toujours fichu comme quatre sous.\nMais qu’importent ces détails? Lorsqu’un homme\na de la valeur et qu’il se distingue de ses semblables\npar une originalité incontestable, est-ce qu’on doit\ns’occuper de sa tenue? Victor Hugo avait des sou\nliers de charretier, et mol qui vous parle, qui vous\nprouve que je ne me suis pas fait habiller au\nTemple?\nCe qu’il est indispensable de constater, c’est que\nle major du 297* s’appelait Spique à l’époque dont je\nvous parle, et que ce nom, que la Providence avait\ndû longtemps chercher, s’adaptait si parfaitement à\nson être, qu’il eût été absolument impossible de l’ap\npeler autrement que Spique.\nDe même qu’il serait fou d’appeler cuiller un cha\npeau melon et réciproquement.\nC’était un vieux petit bonhomme sec et parcheminé,\njaune comme un citron et ridé comme une morille.\nDerrière ses lunettes vaguement teintées, ses petits\nyeux gris, sans cesse en mouvement, ressemblaient\nà deux souris dans une cage.\nIl avait une forte barbe également grise, des sour\ncils de vieux reître et des cheveux très longs qui lui\ndonnaient vaguement l’air d’un amiral suisse (1).\nIl était toujours muni d’un énorme fouet destiné à\nchâtier, au besoin, trois affreux petits bassets dont il\navait fait ses compagnons inséparables, et qui clopi\nnaient continuellement derrière ses bottes.\nEt rien n’était plus curieux, le matin, lorsque le\nmajor arrivait au quartier pour la visite, et que le\nclairon de garde entonnait la sonnerie bien connue :\nLe voilà qui vient.\nLa canne à la main...\nrien n’était plus curieux que de voir les trois char\nmantes petites bêtes se jeter dans les jambes dudit\nclairon, en l’accompagnant de leurs hurlements les\nplus terribles.\nLe colonel, qui était pourtant un rude gaillard, le\ncolonel lui-même se tordait à ce spectacle, lorsqu’il\navait la bonne fortune d’y assister du balcon de la\nsalle des rapports.\nArrivé à l’infirmerie, le major endossait une grande\nrobe de chambre tabac d’Espagne. C’est alors qu’il\ndevenait véritablement fantastique.\nIl avait l’air d’un vieil alchimiste de ballet.\nIl ressemblait un peu à Offenbach, mais avec\nquelque chose de cent fois plus diabolique.\nDe sa petite voix sèche et quelque peu ironique,\nil appelait les malades un à un.\nLes vieux tire-au-flanc ne se laissaient pas intimider,\nmais les bleus, il fallait les voir trembler en s’appro\nchant de la terrible table du docteur!\nOrdinairement, voici comment il les interrogeait :\n— Vous êtes bien Grossemy?\n— Oui, monsieur le major.\n— Qu’est-ce que vous avez?\n— J’ai mal dans les reins, monsieur le major.\n— Ah! vous avez mal dans les reins... ah! qu’est-\nce que vous faisiez chez vous, mon garçon?\n— Monsieur le docteur?\n— Qu’est-ce que vous faisiez, votre métier, quoi!\n— Je suis charron, monsieur le docteur.\n— Charron! ah! charron, vous gagniez beaucoup?\n— Oh! ça dépend, monsieur le docteur... dans les\ntrois francs...\n— Trois francs; très bien, ipéca, exempt de ser\nvice. A un autre. Lapointe... c’est vous Lapointe?\n— Oui, monsieur le docteur.\n— Qu’est-ce que vous ressentez?\n— C’est une barre dans le ventre, monsieur le doc\nteur.\n— Une barre dans le ventre, ça ne m’étonne pas,\nvous avez une tête de menuisier, vous, je parie que\nvous êtes menuisier...\n— Non, monsieur le docteur, je suis mécanicien.\n— Oui, oui, mécanicien, oui, c’est pourquoi vous\navez une barre dans le ventre, exempt de service,\nipéca... Ah! Lamouche! c’est encore vous, Lamou-\nche? Eh bien, ça ne va donc pas mieux?\n— Je souffre toujours monsieur le docteur.\n— Et puis ça vous embêtait d’aller à la revue ce\nmatin. Vous avez eu tort de ne pas y aller; moi, si\nj’avais été libre, je ne l’aurais pas ratée, la revue;\nallocution du général! mon ami, vous avez raté lal-\n(1) Si vous n’avez pas vu les portraits des amiraux suis:\n! ses au Louvre, allez les voir, il y en a une centaine environ;\nI c’est une collection unique.",
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     "texte": "G11 RLAS 1LLUBTEÉ\nlocution du général: « Je suis content des touvemrents\nd’ensemble, mais le maniement d’armes laisse à\ndésirer... » Ah! vous ne savez pas ce qui est beau!\nExempt de service...\nBrave petit major Spique. Rarement il refusait\nd’exempter les hommes ! mais il avait la manie .de\nles questionner sur leur vie civile, sur leurs parents, .\nsur la ville où ils étaient nés. Quant à l’ipéca, c’était\nune folie !\nLorsqu’il était de mauvaise humeur, il en donnait\nà tout le monde, et quelle que fût la maladie dé\nclarée.\nUn jour pourtant il trouva son maître.\nJe veux parler du terrible Ventrepotte de la 3.\nCe Ventrepotte était une forte tête, qui passait la\nmajeure partie de son temps à la prison ou à la salle\nde police.\nConsigné dans un de ces deux locaux pour un laps\nde 30 jours, fatigué du bal et de la perpétuelle cor\nvée de quartier, il eut l’idée de se faire porter ma\nlade.\nUne vieille ampoule qu’il avait eue jadis au talon\ngauche fut aussitôt remise à neuf grâce à des pro\ncédés spéciaux, et Ventrepotte se présenta à la\nvisite.\nLe major, qui avait perdu un de ses chiens en\nville, était ce matin-là d’une humeur massacrante, et\ncomme le prisonnier lui exhibait son talon meurtri:\n— Qu’est-ce que vous voulez, vous ? demanda-t-il\nd’une voix rauque.\n— Monsieur le docteur, j’ai mal au pied, pas moyen\nde marcher, ça me répond jusqu’au cœur.\n— Mal au pied, oui, je la connais, vous êtes un\nmauvais bougre, vous... toujours à la boîte! Donnez-\nlui un ipéca, et qu’il le prenne devant moi!\nSur cet ordre formel, l’infirmier présenta le terrible\ngobelet au pauvre Ventrepotte.\nAlors, sans se troubler, Ventrepotte se baissa len\ntement ; lentement, il ôta son godillot, et, avec un\nsoin inouï, il y versa l’infâme vomitif.\n— Qu’est-ce que vous faites? cria le major.\n— Dame! monsieur le docteur, répondit l’autre,\nj’ai mal au pied, je pense que ce que vous m’ordon\nnez est pour le mal de pied, j’applique le médica\nment sur la partie malade.\nLe major Spique ne s’attendait pas à celle-là.\nUn sourire indulgent illumina sa figure desséchée :\n— C’est bien, répondit-il soudainement radouci;\nasseyez-vous là, mon ami, tout à l’heure je vous\nferai conduire à l'infirmerie.\nPuis il ajouta paternellement : Régime spécial,\nbouillon, viande rôtie, demi-bouteille de vin.\nGEORGES AURIOL.",
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     "texte": "LE VIATIQUE\n— Enfin, s’exclama le comte d’Avorsy en remuant\navec des gestes menus de vieux prélat le fond de sa\ntasse de thé, qu’y avait-il de vrai dans tout ce que l’on\nracontait à la cour presque sans y mettre la sourdine,\net cette impératrice de beauté qu’on ne sait quelle\npeine secrète a comme desséchée, qui ne veut plus\nvoir personne et endort son éternel ennui en des .\nvoyages sans but, sans halte, dans les îles de brume\net de mélancolie, oublia-t-elle vraiment que la femme\nde César ne doit même pas être soupçonnée, donna-\n• t-elle son âme et sa chair au corrupteur étrange et\nattirant qu'était Ladislas Ferkoz ?\nLa nuit blonde semait comme des poignées d’étoiles\ndans les plis de velours de cette mer plus calme\nqu’un étang bleu qui dort dans l’ombre des forêts.\nEt entre les grands rosiers qui accrochaient un man\nteau de fleurs jaunes à la rampe ajourée de la ter-\nrasse, se découpaient, au loin, des façades illuminées\ndes hôtels et des villas, les planches où grouillait\ncomme une cohue bruyante de kermesse mondaine,\noù, par instants, des rires aigus de femmes domi\nnaient la sourde et monotone plainte du ressac, les\nflonflons des beuglants.\nAlors, le capitaine Szegedin, dont le masque pensif\net triste de soldat qui aurait vu trop de tueries et de\nCharniers est coupé d’une large balafre, releva la\ntête et répondit d’une voix grave, hautaine :\n— Nul n’a menti en accusant Maria-Gloriosa d’adul-\ntère, nul n’a calomnié l’impératrice et son ministre\nQue Dieu damne dans l’autre vie. Jusqu’à la mort,\nLadislas Ferkoz fut l’amant de sa souveraine, rendit\nson auguste maître ridicule et presque odieux, car\n1 homme, quel qu’il soit qui se laisse bafouer par une\nréature indigne de porter son nom et de partager\nson pain, qui accepte de telles hontes, qui n’écrase\npas les coupables de toute la lourdeur de son poing,\nne vaut pas qu'on le plaigne, qu'un lui épargne les\nmoqueries. Et si j’affirme cela, mon cher comte,\naussi durement — bien que des années et des années\naient passé l’éponge sur cette vieille histoire — c’est\nque j’en ai vu le dernier chapitre, bien malgré moi,\nd’ailleurs, — officier que l’on commande pour une\ncorvée de palais et qui doit obéir aux ordres donnés,\nlà comme sur le champ de bataille — que j’étais ce\njour-là de service auprès de Maria-Gloriosa.\nM mo de Laumières, qui dans la fumée odorante .des\ncigarettes russes avait entamé une discussion pas\nsionnée au sujet de la crinoline et gouaillait les toi\nlettes d’enseigne que, quelques heures avant, en le\npêle-mêle du pesage, elle s’était amusée à passer en\nrevue de son face-à-mains, s’arrêta, ayant, même au\nplus fort de ses bavardages, l’oreille aux aguets de\nce qui se disait autour d’elle, et sa curiosité éveillée,\ninterrompit Szegedin :\n— Oh ! monsieur, vous n’allez pas maintenant nous\nlaisser en plan. .. une histoire d’impératrice, c’est ça\nqui dégotte tous nos potins de plage, toutes nos\nquestions de chiffons, et je suis sûre — ajouta-t-elle\navec un sourire du coin des lèvres — que même\nnotre amie, Mme d’Ormonue, en lâchera son flirt avec\nM. Le Brassard pour vous écouter....\nLe capitaine Szegedin reprit, ses grands yeux d’un\nbleu vague comme tout imprégnés de souvenir :\n— Ce fut au milieu d’un grand bal que l’empereur\ndonnait pour je ne sais plus quel anniversaire fami\nlial, et où Maria-Gloriosa, tout angoissée de sentir son\namant malade, presque déjà condamné à mort, loin\nd’elle, traînait sa pâle figure de Notre-Dame de Dou\nleur, semblait une âme en peine, avait comme la\nhonte de ses épaules nues, d’être en parade dans les\nlumières, dans la joie des musiques, ce pendant que\nl’autre, l’adoré de son cœur, se débattait sur un lit\nde souffrance, s’affaiblissait d’instant en instant, la\ndésirait, l’appelait peut-être en sa détresse. Vers mi\nnuit, comme les violons préludaient par une sorte\nd’hymne solennel au quadrille que devait danser\nl’empereur avec l’ambassadrice de France, une des\ndames d’honneur, la comtesse d’Olmutz, s’approcha\nde l’impératrice, et en hâte, tout bas, lui murmura\nquelques mots. Maria-Gloriosa devint plus pâle,mais\nse raidit, maîtrisa son émoi et attendit la fin de la\ndernière figure. Puis, n’en-pouvant plus, à demi folle,\nn’alléguant même pas un prétexte pour expliquer\ncette façon de fuite farouche, s’appuyant au bras de\nsa dame d’honneur, fendant la foule d’un pas d’hallu\ncinée, elle gagna ses appartements, J’étais, je vous\nl’ai dit, ce soir-là, de service à la porte de sa cham\nbre. J’allais la saluer respectueusement, selon l’éti\nquette, mais elle ne m’en donna pas le temps.\n— Capitaine, s’écria-t-elle, avec des inflexions de\nfolie, courez donner l’ordre qu’on cherche mon cocher\nparticulier, Hans Hildelsheim, et qu’on attelle n’im\nporte quel coupé — et se ravisant aussitôt : — Mais\nnon, nous perdrions du temps et chaque minute\nm’est précieuse; vite, vite, madame, un manteau, un\nvoile de dendelles, nous sortirons par une des petites\nportes du parc et prendrons dans la rue la première\nvoilure venue !\nElle s’enveloppa dans ses fourrures, se cacha le\nvisage dans sa mantille et je l’accompagnai sans\nsavoir d’abord quel était ce mystère et où nous nous\nrendions ainsi, en une course affolée. Je hélai un\nfiacre qui maraudait le long du trottoir, et quand\nl’impératrice me donna à mi-voix l’adresse du mi\nnistre d’État, de Ladislas Ferkoz, j’eus, en dépit de\nmon flegme accoutumé , comme un vague frisson\nd'émoi, un de ces mouvements d'hésitation et de recul\ndont les plus braves ne peuvent se défendre. Mais,\ncomment se dérober à ce rôle gênant d'accompagna-\nteur, brûler la politesse, comme disent vos soldats, à\nune souveraine qui a complètement perdu la tête?\nNous voila donc partis. L’impératrice, au reste, ne\ns’occupait pas plus de moi que si je n’eusse pas été\nassis à côté d’elle, dans l’étroite voiture, étouffait\ndes sanglots dans son mouchoir, marmonnait des\nlambeaux d’incohérentes phrases, tressaillait par\ninstants de la nuque aux talons. Le nom de son\namant revenait comme un répons .de litanie à ses\nlèvres, et je crus comprendre qu'elle priait, qu’elle\ndemandait à la Sainte Vierge de ne pas arriver trop\ntard, de pouvoir retrouver La lislas Ferkoz encore\navec toute son intelligence, de lui garder quelques\nheures de vie. Brusquement, comme se répondant à\nsoi-même, elle eut ce cri : « Je ne veux plus pleurer.\nIl faut qu’il me trouve belle, qu’il s'en souvienne\njusque dans la mort ! »\nNous étions arrivés et je vis bien qu'on l'attendait,\nque l’on ne doutait pas qu’elle aurait tout bravé pour\nvenir fermer les yeux de son amant d’un suprême\nbaiser. Là, l’impératrice m’abandonna à l’aventure,\nse rua vers la chambre de Ladislas Ferkoz sans\nmême refermer les portes, vers le lit où, dans la\nblancheur des oreillers amoncelés, sa belle tête sen\nsuelle de Tzigane se détachait, tout exsangue et\ncomme n’ayant plus de vie qu’au fond dé ses larges\nyeux bizarres, striés d’or, pareils à des yeux d'astro-\nlogue ou de gypaète.\nDéjà le froid mortel de l'agonie avait envahi son\ncorps robuste, paralysé ses lèvres et ses bras, et il\nne put répondre même par un vagissement de ten\ndresse aux effusions désespérées, aux clameurs amou\nreuses, aux lamentations folles de Maria-Gloriosa.\nNi lui répondre, ni lui sourire, hélas ! Mais ses pru\nnelles d’or se dilatèrent, flambèrent comme le dernier\njet de flamme qui jaillit d’un bûcher à demi éteint,\ns’emplirent comme d’un monde de pensées suprêmes,\nde divines souvenances, d'amour délirant. Ils l'enve-\nloppaient comme une tunique de baisers, ils lui par\nlaient, ils la remerciaient, ils suivaient ses mouve\nments, ils s’emparadisaient de sa douleur. Et comme\nsi elle eût répondu à leurs muettes supplications, si\nelle les avait compris, Maria-Gloriosa tout à coup\narracha ses dentelles, rejeta son manteau de four\nrures, s’érigea devant l’agonisant rayonnante, dési\nrable, en suprême beauté avec ses épaules nues, sa\ngorge aux luisances de fleuret de marbre, ses cheveux\nblonds constellés de diamants, sa tête altière de Diane\nchasseresse, ses bras qu’elle tendait vers lui en un\ngeste d’amour, d’étreinte et de bénédiction. Il la con\ntemplait extasié, il s’en repaissait, il semblait lutter\neffroyablement contre la mort pour la voir encore,\nl’apparition d’amour, la voir au delà de l’éternel\nsommeil, prolonger ce rêve inespéré. Et quand il\nsentit que c’en était fait de lui, que même ses pauvres\nyeux s’obscurcissaient, deux grosses larmes perlèrent\nau bord de ses paupières...\nAlors, Maria-Gloriosa comprit qu’il avait rendu\nl’âme et pieusement, dévotement, elle lui baisa les\nlèvres et lui ferma les yeux, comme un prêtre qui\nclôt le tabernacle d’or après l’office, un soir d'adora-\ntion perpétuelle...\nEt sans échanger une parole, nous nous en revîn\nmes dans la nuit au palais où le bal continuait.\nIl y eut un silence, et comme, tout émue, les nerfs\ntendus, Mme de Laumières s’essuyait les yeux dér-\nrière son grand éventail éployé, au bas delà terrasse,\nsondain des voix grêles et rauques de cocotes qui\nrevenaient du Casino et faisaient les petites folles,\nentonnèrent, par une étrange ironie du hasard,\nl’idiote rengaine en vogue : Ah! la pau, la pau, la\npauvre fille I\nRENÉ MAIZEROY.",
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     "texte": "Le Mauvais Sergent\nL'autre, jour, dans un groupe, quelqu’un, devant\nmoi, se mit à attaquer violemment les sergents de\nville.\n— Comme vous avez raison ! m’écriai-je ; tous tant\nqu’ils sont, ils ne valent pas un clou ! Jugez plutôt !\nA la campagne, j’ai pour jardinier un ancien sergent\nde ville, le père Ullmann, un Alsacien encore vert\nmalgré ses cinquante-huit ans. Après avoir coffré\npas mal de chenapans, aujourd’hui il met les melons\nsous cloche, et de ses grosses pattes brutales qui ont\ngarrotté plus d’un rôdeur, il vous redresse délicate\nment une tige fatiguée. Cela le change, les fleurs! et\npuis il prétend que cela sent moins mauvais.\nUn matin qu’il était expansif, voici ce qu’il m’a\nraconté dans le jardin potager, debout, manches re\ntroussées, son.arrosoir près de lui, comme il finissait\nde rafraîchir un plant de fraises toutes couchées par\nl’averse bienfaisante.\n«C'est pas pour dire, mais voilà neuf ans que je\nsuis chez monsieur, et je suis bien heureux, je peux\nl’avouer à monsieur..; plus heureux que dans le\ntemps... un fichu métier, allez ! La plus dure puni\ntion à infliger aux sacripants, c’est 1 pas de les rac\ncourcir ou de les envoyer à la Nouvelle ! Non... ça\nserait de les forcer d'être sergents à leur tour... seu\nlement pendant quelques mois... Ils verraient! Mais..,\nvoilà... ça n’inspirerait pas la confiance aux bour\ngeois. J’ai une bonne tête de pataud... à me voir\ncomme ça en tablier; j'ai pas l'air compliqué; eh\nbien ! j’ai eu .pourtant de la noire misère dans ma\nvie, et des choses à en faire des feuilletons dans le\nPetit Journal... Marié trop jeune, il a d’abord fallu\nnouer les deux bouts, puis, plus tard, ç’a été une\nautre chanson... un garnement d’enfant qui m’a gâté\nl’existence... qui nous a plantés là, la mère et moi,\npour aller vivre je ne sais où... je ne sais comment !\n« Mais, tenez, de toutes les histoires qui me sont\n■ arrivées... voici encore la plus terrible.\n« C’était par une belle nuit d’été, avec un ciel tout\nplein d’étoiles, et un clair de lune en argent. Je vous\nparle là d’une douzaine d’années! Je faisais ma ronde\nprès du Bois de Boulogne, le long des fortifications,\nvers Passy. Je marchais à pas lents, à côté de mon\ncamarade, un Corse, rageur, qui avait des oreilles à",
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     "texte": "G. ROUSSIN\nENDORMIE\n(D’après la photographie de MM. Braun et C‘, 18, rue Louis-le-Grand, Paris).",
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     "texte": "LES PIERROTS\npor\nwhmmr\n«\nAhi\naewng\nih: Jowc\nLes pierrots sont des polissons\nQui, sur les tuiles des maisons.\nFont l'amour, dès que l’aube rose\nRéveille les grands horizons.\n5\n• • Siwfhe 3\nOn les voit, par l’hiver morose,\nRailler le bourgeois lourd de prose,\nQui leur émiette un petit pain\nSur le sol que la pluie arrose.\nIls font le bonheur du rapin\nEt du poète, et du bambin\nQui vient le soir aux Tuileries\nVoir Guignol aux airs de Scapin.\nemrens’\ncesndet\n4s\nUs font un tas d’espiègleries ;\nDans les plates-bandes fleuries,\nEt viennent picorer les seins\nDes Minerves et des Furies.\nIls habitent des trous malsains,\nLes niches où l’on met les saints,\nLe bord des tuiles écarlates,\nL’ogive aux élégants dessins.\nParisiens jusqu’au bout des pattes,\nils ont des mines d’acrobates\nEt des discours très amusants,\nPour interpeller les passants\nLu haut de leurs terrasses plates.\n/664P/2s-\n-Ceysend\ne\nikeee\nGEORGES DE PROUES.\n(Dessin de Balluriau. )",
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     "texte": "Les Amours des Solitaires\n« Si Pataud est sage, on lui fera un doux petit plat\nsucré !\n« C’est aujourd’hui le terme, Pataud. Il faudra que\nnous descendions l’argent à la concierge.\n« Mais, Pataud, nous causons, et je n’ai pas encore\npréparé le déjeuner! »\nQue de fois, par la porte entr’ouverte ou dans l’es\ncalier, les voisins de Mlle Benoit l’entendaient par\nler, d’une voix tantôt amicalement grondeuse, tantô\ncâlinante, à son chien Pataud, bull-dog trapu, dont\nla gueule massive, avec ses'gros yeux larmoyants, en\nsaillie sur l'ébène d’un museau camard, avait un ail-\nhonnête et bon enfant : une face de loyal porteur\nd’eau.\nMlle Benoit et son chien s’aimaient. Ils avaient de\ntendres rapports, comme de grand'mère à petit-\nfils.\n— Mon tout petit! disait-elle, avec une intonation\nde tendresse.\nIls formaient un de ces couples touchants qu’on\nregarde passer. Le chien avait vraiment pour sa\nmaîtresse l’importance d’une personne, une âme in\ntelligente qui tenait compagnie à sa vieille âme. Elle\nlui adressait parfois dos paroles compliquées, et le\n• chien trouvait, pour lui répondre,' de très nuancés\nmodes d’expression.\nPataud était irréprochable de mœurs et d’allures.\nSa gravité tranquille commandait le respect. La con\ncierge, en outre de l’aménité qu'elle devait au chien\nd’une locataire estimable, avait pour lui des égards\npersonnels. Sauf qu’il ne recevait pas de lettres, c’é\ntait une manière de locataire. Pour Mlle Benoit, c’é\ntait un enfant, un amant, un père, tout le bonheur\nde sa vie ratatinée et solitaire.\nFrêle petite vieille qui s’en allait trottinant, tous\nsotant vers la tombe! Soixante-dix ans, le corps in\nfléchi et décharné, les gestes tremblants, un réseau\ngrimaçant de rides sur les joues creuses, autour de la\nbouche vide et marmottante, un gros nez bon enfant,\ndes yeux ronds d’animal effaré, des yeux candides et\nà l’étonnement drôle, derrière les lunettes trop larges;\nl’air d’un personnage de Daumier. Des naïvetés d’en\nfant et quelques entêtements qu’elle prenait pour des\nprincipes. Elle aimait le Bon Dieu qui, avant l’entrée\nde Pataud dans son existence, avait été l’unique com\npagnon de sa solitude, et le roi Louis-Philippe, sous\nle règne duquel, une fois, on lui avait fait un sem\nblant de cour. Sur toutes questions, d'ailleurs, elle\nétait accommodante, car son chien seul maintenant\nla passionnait. Quand on a du bonheur, on n’est pas\ntracassier.\nSa jeunesse, dénuée de charme et de beauté, avait\nété fort dédaignée des hommes. Elle avait vieilli sans\ns’apercevoir qu’elle vieillissait, d’une façon monotone,\ngardant son cœur d’enfant, sans exaltation, sans bon\nheur ni chagrins vifs ; aucun bouleversement senti\nmental ne jalonnait sa vie.\nSes parents disparus, les liens de famille et d’ami\ntié brisés par la mort ou les cahots de l'existence,\nelle s’était trouvée seule au monde, trop âgée pour\nle mariage qui. protège, pour la maternité qui con\nsole,riche d’une modique rente viagère de cent vingt\nfrancs par mois. Alors, Tâmé un peu frileuse dans\ncette solitude soudaine, elle se tapit dans son inté\nrieur méticuleusement propre, parmi les souvenirs\nde famille où sa vie de vieille enfant s’était écoulée,\npriant Dieu, frottant les meubles elles parquets, tou\njours le chapelet pu le plumeau à la main, ou relisant\nses livres de petite fille.\nMlle Benoit était compatissante aux détresses\nqu’elle frôlait dans la rue, nourrissait les moineaux\ndu Luxembourg, jouissait d’une sérénité de dé\nvote irréprochable, touchait sa rente et vivait heu\nreuse.\n★\n* *\nUn soir d’hiver,.sur son palier, elle entend 7 gémir.\nElle ouvre sa porte. Üu chien, égaré sans doute,\nTémeut par la tristesse de ses regards implorants et\nson air bonhomme. C’était Pataud. Elle le fait en\ntrer, lui offre du lait que, gloutonnement, illappe.\nQuand il a fini, le chien, tout en se pourléchant les\nbabines, examine les lieux, flaire l’atmosphère, la\njuge rassurante, et s’allonge mollement près du feu\ndont il a senti la chaleur.\nL’averse cinglait les vitres et le vent hurlait aux\nencoignures. Pouvait-elle le chasser? Elle le laissa\ndormir dans la tiédeur de la salle, bien résolue à le\nfaire déguerpir au petit jour. Mais, le lendemain\nmatin, elle lui trouva l’air si amical qu’elle ne voulut\npas lui laisser courir l’aventure des pâtées incertaines.\nElle désira faire une enquête dans le» quartier et re\ntrouver son maître. Mais personne ne revendiqua la\npropriété du bull-dog, qui, nourri, chauffé et caressé,\nsemblait sans nostalgie du passé. Une semaine s’é\ncoula dans l’attente. Mlle Benoit s’attachait à son\nhôte discret et câlin. Au bout d’un mois, il fut le\nmaître du logis, la joie de cette existence de vieille\nfille.\nSa tendresse s’exerça au profit de l’animal. Elle\nconnut des élans, une expansion, des bonheurs\nqu’elle ne soupçonnait pas. Elle riait, chantait, ga-\nminait avec lui. Elle se montrait à la fois fillette qui\njoue, petite maîtresse qui cajole, grand’mère qui\ngâte. Vite, ils furent au courant de leurs manies ré\nciproques et se créèrent des habitudes nouvelles qui\nles lièrent davantage. Un geste, une intonation, un\nmouvement de Mlle Benoit étaient aussitôt compris\npar le chien qui exprimait également la’ diversité de\nses besoins à l’aide d’une mimique très familière à sa\nmaîtresse.\nQuel attrait et quelle distraction pour Mlle Benoit\nSans cesse, elle lui parlait, comme à une personne,\net le chien avait l’air d’écouter. Elle le tenait au cou\nrant des menues occupations du ménage :\n« Si nous allumions le feu ! »\nOu bien : « Il va falloir remonter la pendule. »\nOu encore : « Le 15, c’est aujourd’hui que je dois\naller toucher ma rente. »\nEt le dimanche : « Il faut que j’aille à la messe;\nPataud restera seul. »\n- Mais elle souffrait d’enfermer le chien tandis qu’elle\nassistait aux offices, et bientôt, malgré sa piété, elle\nles négligea. Dans l’intérêt de la religion, on devrait\npermettre aux chiens des vieilles filles l’accès des\néglises.\nParfois, elle jouait avec lui et ses mains nouées\nretrouvaient de l’agilité et de la drôlerie pour provo\nquer les souples évolutions de la bête et pour éluder\nses coups de pattes. De temps en temps, elle le ser\nmonnait sur sa gourmandise. A certains soirs mé\nlancoliques, elle faisait du sentiment avec lui et gé\nmissait sur ses épreuves. Tandis que la voix cassée\nde la vieille fille murmurait des plaintes contre la\nvie, sa main lente se promenait à la cadence de son\nrécit, sur la tête de Pataud docilement appuyée sur\nsa jambe. C’était son bon confident. Les veillées sur\ntout étaient bavardes et délicieuses. La vieille jasait\net Pataud chantait un ronflement éperdu dont la mo\nnotonie finissait par endormir Mlle Benoit. Ils allaient\nse coucher ensemble comme deux époux. Leurs ré\nveils étaient câlins et leurs déjeuners en commun\nfort joyeux.\nTous les jours, ils sortaient ensemble, Mlle Benoit\nétait fière quand les fournisseurs et les voisins la\ncomplimentaient sur les grâces dodues de Pataud.\nElle lançait des regards hautains et méprisants aux\npassants qui, empêtrés dans la corde, dénigraient le\nbull-dog. Elle avait l’amour-propre ombrageux d’une\nmère pour son enfant. Une fois, elle faillit se faire\ntraîner en justice pour arrogance envers un agent\nqui menaçait l’animal. Un autre jour, au seuil d’une\néglise, elle, la dévote respectueuse et timide, rabroua\nfurieusement un bedeau.\nComme s’il se fût agi d’un bébé, elle conduisait\nchaque jour Pataud au jardin du Luxembourg. Le\nchien y trouvait des congénères avec lesquels il folâ\ntrait sur les pelouses. Mlle Benoit suivait leurs ébats\navec une précaution maternelle : elle redoutait pour\nlui les meurtrissures et les coups de dents. Volon\ntiers, avant de le laisser jouer avec d’autres chiens,\nelle se fût enquis de la moralité et des mœurs de.\nleurs propriétaires. Vers quatre heures, elle dépliait\nsur ses genoux un papier de soie contenant quelque\nfriandise. Pataud accourait. Ils goûtaient ensemble.\nPuis, ils s’en allaient lorsque commençait à se taire\nle concert des petits êtres, oiseaux et enfants, lors\nque les canards cessaient de rider parleurs plongeons\nla limpidité des bassins et que le paisible mystère\ndes soirs enveloppait les verdures.\nLes promeneurs du Luxembourg avaient remarqué\ncette maniaque tendresse de vieille dame pour son\nchien. L’esprit taquin des enfants se bornait à moles\nter cette tendresse par des sobriquets à la maîtresse\net d’inoffensifs projectiles au bull-dog. Plusieurs fois\ncependant, ils manœuvrèrent pour capturer l’animal,\n‘on manière de jeu. Celle-ci s’en aperçut et, à partir\nde ce jour, ne le laissa plus rôder loin d’elle.\nFinis les combats de chiens dans les amoncelle\nments de feuilles mortes et les folles courses en cer\ncle à travers les gazons. Pataud, relié par une corde\nau poignet de sa maîtresse, s’étendait tristement à\nses pieds.\nLe banc choisi par Mlle Benoit était proche d’une\nnappe d’eau, bordée de hauts arbres qui, dans sa\nlimpidité profonde, reflétaient leur élancement, de\ngazons frais qui la teintaient d’un vert pâle. Attirée\npar le mystère apaisant de l’eau, Mlle Benoit évo\nquait les souvenirs de sa vie passée, lointaine et adou\ncie comme Tétait dans ce bassin, l’image des réalités.\nMais son esprit ne s’attardait guère aux rêveries.\nPlus volontiers, la bonne vieille s’intéressait au spec\ntacle direct des choses. Elle s’amusait des canards,\nbalourds et niais, tanguant sur leurs pattes d’estro\npiés. Les corps grotesques des uns s’ornaient du\nplumage blanc des cygnes. D’autres, casqués d’une\npeluche couleur de rouille, bariolés de cercles noirs\nou café au lait, semblaient artificiels et peints. Elle\nse plaisait à les voir battre l’eau de leurs ailes, en\ncaquetant, s’immerger les pattes en l’air, ou bien,\nimmobiles, allonger leur col, le tordre souplement\npour atteindre leur dos et leurs flancs. Elle s’intéres\nsait aux évolutions des flottilles de petits canards\nqui, glissant sur l’eau comme un impondérable duvet,\nsemblaient des touffes de laine jaune voguant sur\nTonde au hasard de la brise.\nPataud, hypnotisé par ces agilités de bêtes, oubliait\nson attache et parfois se ruait dans la direction des\ncanards. La corde, brusquement tendue, le ramenait",
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     "texte": "CIL DLAB ILLUSTRÉ\n7\nen arrière. Mais les gamins avaient observé ses\nvelléités d’émancipation et les brèves somnolences\nauxquelles s’abandonnait parfois Mlle Benoit.\nUne après-midi qu’elle dormait doucement ainsi,\nla corde de Pataud au poing, et que cet animal s’en-\nflévrait visiblement à la vue des canards, les enfants\ncoupèrent la corde. Le chien bondit sur le troupeau,\nsans que sa maîtresse s’aperçût de son évasion. Puis,\nils l’attirèrent par des caresses et l’emmenèrent\nloin.\n— Pataud ! Pataud ! se mit à crier la vieille fille\navec une anxiété haletante, dès qu’elle s’éveilla.\nMais Pataud n’accourut pas à son appel. L’ombre\ncommençait à envahir les allées. Dans le calme du\ncrépuscule, le Luxembourg devenait peu à peu dé\nsert. Mlle Benoit trottait fébrilement dans les coins\ndéjà obscurs, répétant son cri de détresse, auquel ne\nrépondit que la mélancolique clameur de gardiens\nannonçant la fermeture.\nElle s’entêtait dans ses recherches. On dut la re\nconduire aux grilles. Alors, secouée de sanglots, le\ncorps meurtri, les jambes défaillantes, elle s’éloigna,\ndésireuse de vite arriver chez elle pour s’abattre\ndans un fauteuil et pour pleurer. La rentrée dans\nson appartement lui fut douloureuse comme après\nl’enterrement d’un être chéri.\nQui aimer maintenant?\nComment vivre ?\nElle sentit que jamais elle ne pourrait se réhabi\ntuer à la solitude et qu’elle n’était plus capable d'ai\nmer d’autres gens et d’autres bêtes.\nElle passa toute la nuit, et bien d’autres nuits en\nsuite, dans l’attente d’un grattement à la porte, d’une\nplainte. Elle eut peur et frissonna dans son logis\nvide. Son coucher, sans le pelotonnement de Pataud,\nredoubla son chagrin. Les jours suivants se passèrent\nen réclamations dans le quartier, en courses et en\nespionnages. Dix fois elle crut le reconaître, mais son\nespoir fut vain. Pataud, sans doute abondamment\nnourri ailleurs, ne reparut pas.\nLa pauvre Mlle'Benoit s’affaissa dans une prostra\ntion maladive. Rien ne la distrayait de sa douleur ;\naccablement de vieillards sans dérivatifs ni détente.\nSon visage, tout empreint jusqu’alors d’une bonas\nserie caricaturale, se durcit tragiquement.\nLe Luxembourg l’attirait encore parce qu’on ne se\nlasse pas de revenir là où l’on fut heureux; mais elle\ny apparaissait lugubre et revêche. Le soir, elle s’y\nattardait pour éviter d’être chez elle aux heures cré\npusculaires, si douloureuses pour ceux qui souffrent.\nElle finit par dîner là, sur un banc, d’un peu de pain,\ncomme les êtres qui rôdent sans asile.\nElle se courbait de plus en plus, avait des regards\net des gestes d hallucinée. Elle répondait à peine aux\ngens qui, apitoyés, lui parlaient, et c’était toujours\npar des mots énigmatiques, d’une ironie farouche,\ncomme en profèrent les désespérés,\nUn matin, les voisins surpris de ne la point voir,\nla trouvèrent morte dans son appartement. Des ré\nchauds allumés avaient hâté sa fin. Un billet disait\nson impuissance à vivre sans ce qu’elle aimait\nPar une après-midi d’été, le cortège funèbre de la\nvieille au chien longea les grilles du Luxembourg,\nderrière lesquelles, dans l’insouciance joyeuse de\nleur âge, s’ébattaient les gamins qui avaient causé\ncette souffrance et cette catastrophe. Les vaincus de\nla vie ne s’en vont-ils pas toujours ainsi, au milieu\nde l’inconsciente allégresse des gens qui, dans le\ncombat vital, les ont meurtris ?\n— Voilà qui est bien stupide de s’attacher de cette\nsorte à un roquet et de souffrir pour lui, déclara, aux\napplaudissements de son galant entourage, une jeune\nfemme devant laquelle on faisait ce récit.\nBelle, adulée par tous, goûtant les joies du ma\nriage et de la maternité heureuse, elle n’admettait\npas qu’une vieille femme, seule au monde, pût s’a\nnéantir dans le regret du seul être qui lui eût témoi\ngné de l’affection.\nIl faut avoir vécu dans la solitude et dans l’îndiffé-\nrence pour comprendre le précieux réconfort d’une\nchose ou d’une bête amie.\nGEORGES LECOMTE.",
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S LO. talog. clos, 75 c.\nc. timbres pr alir‘ et avec Spécimens. 5 fr. franco.\nDUCHÈNE, éditeur, AMSTERDAM.\nBREVETS\nNOUVEAU BANDAGE\naction sûre, partum suave, le dernier moi au Progres.\n,4jg. ; nacon 5 fr, Paris 5fr.60 franco eare contre mandat\n^ QQ 3t»JUST, 304, r. St-Honoré et dan bonnes Parfumeries.\nPRHUM S T -JAIES.*|Z\nplantations deSt-James, se vend exclusive en bout 1105 cirrues.\nexpérimenté dansles hô\npitaux de Paris, accepté\nà la Société de Chirurgie (Académie de Médecine), le\n22 avril 1891 ; il a obtenu les plus hautes récompenses:\n2 médailles d’argent, 1 médaille d’or en 1893.— Il est\ngaranti supérieur à tous les autres systèmes de bandage,\nmaintient les hernies les plus rebelles; se porte sans\ngêne, supprime le ressort du dos et le sous-cuisse. Four-\nnisseur des Manufactures de l’Etat Envoi sur toutes demandes,\nMEYRIGNAC.bandagiste, 229, rue St-Honoré, Paris\nFr. la barrique. VIN DE\nL’AUDE. 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