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     "texte": "SUR\nl'Amour ci sur le Baiser\nSous ce titre ; Sur l’Amour et sur le Baiser,\nRené Maizeroy vient de publier une sorte de bréviaire\nsensuel, à la fois d’une modernité aiguë et dans le goût\ndes livres du XVIII® siècle, que voudront lire et garder\ntoutes les femmes. Nous en donnons aujourd’hui l'un\ndes plus savoureux chapitres.\n« S’attacher à une femme, — me disait un vieux\nphilosophe, qui eut, jusqu’à sa dernière heure, un\nfaible pour les tendrons, fit à sa vie un cadre chan\ngeant de jupes, ne s’attarda jamais à ces vaines et\npérilleuses sentimentalités où le cœur vogue à la\ndérive, comme une yole dont se rompirent les amar\nres sombre bientôt sans qu’il soit possible de lui\nporter secours, — conclure un bail qui ne doit pas\navoir de fin, mettre quelque chose de sérieux, de du\nrable, de pondéré dans l’exquise et éphémère farce\nqu’est l’amour, voilà, certes, la plus folle, la plus\ninsigne sottise que l’on puisse commettre !\n«Regarde donc autour de toi, observe, note au fond\nde ta mémoire ce que souffrent, ce qu’endurent de\ndéceptions, de nostalgies, de révoltes, de regrets ceux '\nqui ne surent s’évader à temps des bras caresseurs |\nd’une maîtresse, qui ne parvinrent pas à briser leur\nchaîne, qui s’engourdirent en ces habitudes d'in-\ntimidé, où s’émiettent les derniers lambeaux d’éner\ngie.\n« Fais le compte des vraiment heureux ou qui se\nprélassent dans leur artificiel bien-être, qui n’ont\njamais de recul devant leur veule destinée, s’en ac\ncommodent placidement comme des bœufs de l’éta\nble accoutumée, ou qui poursuivent un éternel rêve,\nse cristallisent en une immuable adoration, ont, selon\nla parole du psalmiste, des yeux pour ne rien voir,\ndes oreilles pour ne rien entendre, en leur sereine et\nextatique démence.\n« Ne t’arrête pas à ces menteuses effusions où\ntransparaît l’orgueil d’une âme qui ne veut ni qu’on\nla plaigne, ni qu’où la raille, ni qu’on l’arrache à ses\nrancœurs, qui cache son irrémédiable blessure, à ces\njoies de façade qui masquent de tels deuils, de telles\nrébellions, de si navrantes impuissances, et songe à\nl’enfer des lendemains d’amour, lorsque avec peut-\nêtre un émoi soudain et des regards d’envie tu frôles,\nau printemps, quelque couple radieux pour qui le\nmonde, les réalités n’existent plus, lorsque tu assistes\nà ce troublant spectacle que sont les premiers mois\nd’une liaison passionnée.\n« Parbleu ! le plus sage, le plus prudent, est tout\ndisposé à croire qu’il sera une exception, qu’il aura\nplus de.chance que les autres à risquer la divine\naventure.\n« Pour la plupart des hommes, je prêche dans le\ndésert'en criant ainsi : Casse-cou! et cependant ne\nvaudrait-il pas mieux m’écouter, tout immoraliste que\nje suis et me prendre en exemple? »\nComme je souriais malgré moi, il hocha la tête,\nprit un petit calendrier sur la table et, s’étant bien\nenfoncé dans son large fauteuil à oreillettes, conti\nnua avec une bonhomie d’épicurien qui s’est allégé le\ncœur de tout souci et savoure jouisseusement le peu\nqu’il lui reste à vivre :\n« Veux-tu savoir comment j’avais réglé ma vie\namoureuse? En quatre chapitres absolument diffé\nrents les uns des autres et qui correspondaient aux\nchangements de saison.\n« En hiver, le temps où l’on est si bien au coin de\nson feu, où la solitude d’un logis vous attriste, vous\nenténèbre tout l’être, cependant qu’au dehors s’exha\nlent les longues plaintes de la brise, s’alourdit le\nfunèbre silence des rues pleines de neige, où le lit\nsemble enfermer des délices sans nombre, où Von\néprouve comme le besoin de faire des projets, d’é\nbaucher des rêves, d’éveiller des échos dans un autre\ncœur, j’avais des passionnettes charmantes qui du\nraient au moins quatre mois, qui se prolongeaient\njusqu’aux premiers beaux jours, souvent jusqu’à Pâ\nques : je choisissais quelque jolie camarade peufêteuse,\naimant l’amour pour l’amour, ayant la gaieté insou\ncieuse, le rire facile de Mimi Pinson avec une pointe\nde tendresse qui rend les baisers meilleurs.\n« C’était chaque fois la même histoire et combien\nsavoureuse, le même départ éperdu, heureux pour\ndes années et des années d’amour, les mêmes puéri\nlités romanesques depuis les dates qu’où écrit fer\nvemment sur un carnet jusqu’à la bague presque\nnuptiale que l’on jure de garder au doigt toute la\nvie.\n« Nous ne nous quittions pas. Nous nous cou\nchions des fois à neuf heures et ne dormions guère\nque le matin de ce bon et lourd sommeil qui suit les\ndouces ivresses. Et les semaines s’écoulaient pareil\nlement béates, pareillement saturées de volupté,\nsans qu’il se produisît un accroc dans cette paix pro\nfonde, sans qu’aucune querelle, aucune jalousie, au\ncun ennui vinssent en troubler, en interrompre la\nparfaite quiétude. J’étais aimé comme on l’est tou\njours au début d’une liaison, et je croyais aussi sin\ncèrement être amoureux de ma maîtresse.\n« Un soir, comme il faut que tout passe et tout\ncasse, l’on se faisait une raison. Et l’on se quittait\ntoujours avec des regrets, quelque larme furtive\nqu’on écrase au coin de la paupière, toujours en bons\namis qui se retrouveront ensuite dans l’existence,\nsans rancune et sans haine. La femme est, au fond,\nun être si malléable, si crédule, si facile à guider, à\nretourner quand on sait un peu s’y prendre !\n« Le printemps venu, c’est la porte ouverte large à\ntoutes les tentations passagères, à toutes les surpri\nses, à tous les coups de désir, la grande chasse aux\njupes dans ce Paris où l’on a qu’à se baisser pour ra\nmasser des bonnes fortunes si l'on est taillé pour la\nlutte, si l’on n’a rien à faire que la fête et si l’on aime\nla femme.\n« O les rendez-vous où l’on s’embrouille, les atten\ntes dans ces fins de jour nacrés où la nuit semble ne\ntomber qu’à regret, les divines découvertes, les esca\npades à la campagne dans cette banlieue idéale de\nlilas, de bois fleuris, d’étangs pareils à de magiques\nmiroirs, de guinguettes hospitalières ! ô toute la sève\njetée au hasard, toute la jeunesse qui ressuscite, qui\nexubère, qui décuple la joie de vivre et de bien se\nporter !\n« Et l’été me sonnait la halte où l’on s’étire, où l’on\ns’étend à l’ombre des grands arbres, où comme disent\nles troupiers, l’on vacharde. Adieu, alors, les brû\nlantes étreintes, les fatigues, les violentes émotions,\nles premenades, les stations en cabinet particulier ou\ndans l’alcôve ! Je devenais un sentimental qui se plaît\naux flirts platoniques, qui, dans quelque ville d’eau,\ncherche une âme sœur de son âme, poursuit de ses\nassiduités les misses aux cheveux d’aurore, aux tail\nles souples, et leur raconte des choses bleues d’une\nvoix sombrée. J’avais l’air du monsieur qui a l’idée\nfixe de se marier, que dégoûte son passé, qui se re-\ncuille par d’idéales fiançailles. Et ces aveux confus,\nces lettres romanesques glissées de la main à la\nmain, en un tour de valse, ces frôlements énervants\n'valaient certes de jouer ce rôle de demi-vertû ! »\n— Et l’automne? demandai-je, intéressé par ce jeu\ndes quatre-saisons qu’il détaillait, le sang aux joues,\nles prunelles flambantes, ainsi qu'un invalide qui ra\nconte ses chevauchées héroïques, ses victorieuses\ncampagnes.\n« — L’automne, fit-il avec des inflexions soudaine\nment assourdies. C’était comme un retour dans le\ncrépuscule où flottent des voix, des parfums, une re\ntraite où l’on revit dans l'autrefois, où l’on cherche\ndes tendresses plus que des jouissances. Je reprenais\nquelque amie ancienne, de celles qui m’avaient vrai\nment aimé et que je n’avais pu oublier, et nous nous\nen allions ensemble à la campagne ou à Venise traî\nner nos souvenirs, .mêler nos mélancolies suprêmes,\nnos baisers qui avaient le charme plaintif d’un adieu,\naux enchantements des derniers beaux jours. »\nIl se tut et je lui répondis :\n« Tout Cela n’est pas l'amour, et que m’importe de\nsouffrir, un jour, pourvu que j'aime et que je sois\naimé? » RENE MAIZERY.\ngetrugie mamuny==a me Dentiers complet», ma,D2pt <1 uonnrdeParia,10G\nEUUUE UeeulAlEECeerattOnt “ana douleur ■ &.etanti. 76.” Hvou\n",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nLes Roses d’Ispahan\nLes roses d’Ispahan dans leur gaine de mousse,\nLes jasmins de Mossoul, les fleurs de l’oranger\n। Ont un parfum moins frais, ont une odeur moins douce,\n1 O blanche Leïlah! que ton souffle léger,\nTa lèvre est de corail, et ton rire léger\nSonne mieux que l’eau vive et d’une voix plus douce,\nMieux que le vent joyeux qui berce l’oranger,\nMieux que l’oiseau qui chante au bord du nid de mousse.\nMais la subtile odeur des roses dans leur mousse,\nLa brise qui se joue autour de l’oranger\nEt l’eau vive qui flue avec sa plainte douce\nOnt un charme plus sûr que ton amour léger !\nO Leïlah ! depuis que de leur vol léger\nTout les baisers ont fui de ta lèvre si douce,\nil n’est plus de parfum dans le pâle oranger,\nNi de céleste arôme aux roses dans leur mousse.\nL’oiseau, sur le duvet humide et sur la mousse,\nNe chante plus parmi la rose et l’oranger ;\nL’eau vive des jardins n’a plus de chanson douce,\nL’aube ne dore plus le ciel pur et léger.\nOh ! que ton jeune amour, ce papillon léger,\nRevienne vers mon cœur d’une aile prompte et douce,\nEt qu’il parfume encor les fleurs de l’oranger,\nLes roses d’Ispahan dans leur gaine de mousse !\nLes Hurleurs\nLe soleil dans les flots avait noyé ses flammes,\nLa ville s’endormait aux pieds des monts brumeux,\nSur de grands rocs lavés d’un nuage écumeux\nLa mer sombre en grondant versait ses hautes lames.\nLa nuit multipliait ce long gémissement.\nNul astre ne luisait dans l’immensité nue ;\nSeule, la lune pâle, en écartant la nue,\nComme une morne lampe oscillait tristement.\nMonde muet, marqué d’un signe de colère,\nDébris d’un globe mort au hasard dispersé,\nElle laissait tomber de son orbe glacé\nUn reflet sépulcral sur l’océan polaire.\nSans borne, assise au Nord, sous les cieux étouffants,\nL’Afrique s’abritant d’ombre épaisse et de brume,\nAffamait ses lions dans le sable qui fume,\nEt couchait près des lacs ses troupeaux d’éléphants.\nMais sur la plage aride, aux odeurs insalubres,\nParmi des ossements de bœufs et de chevaux,\nDe maigres chiens, épars, allongeant leurs museaux,\nSe lamentaient, poussant des hurlements lugubres.\nLa queue en cercle sous leurs ventres palpitants,\nL’œil dilaté, tremblant sur leurs pattes fébriles,\nAccroupis çà et là, tous hurlaient, immobiles,\nEt d’un frisson rapide agité par instants.\nL’écume de la mer collait sur leurs échines\nDe longs poils qui laissaient les vertèbres saillir;\nEt, quand les flots par bonds les venaient assaillir,\nLeurs dents blanches claquaient sous leurs rouges babines.\nDevant la lune errante aux livides clartés,\nQuelle angoisse inconnue, au bord des noires ondes,\nFaisait pleurer une âme en vos formes immondes?\nPourquoi gémissiez-vous, spectres épouvantés?\nJe ne sais; mais, ô chiens qui hurliez sur les plages,\nAprès tant âe soleils qui ne reviendront plus,\nJ’entends toujours, du fond de mon passé confus,\nLe cri désespéré de vos douleurs sauvages !\nLe Colibri\nLe vert colibri, le roi des collines,\nVoyant la rosée et le soleil clair\nLuire dans son nid tissé d'herbes fines,\nComme un frais rayon s’échappe dans l’air.\nIl se hâte et vole aux sources voisines\nOù le bambous font le bruit de la mer,\nOù l’açoka rouge, aux odeurs divines,\nS’ouvre et porte au cœur un humide éclair.\nVers la fleur dorée il descend, se pose,\nEt boit tant d’amour dans la coupe rose\nQu’il meurt, ne sachant s’il l’a pu tarir.\nSur ta lèvre pure, Ô ma bien-aimée,\nTelle aussi mon âme eût voulu mourir\nDu premier baiser qui l’a parfumée!\nLECONTE DE L'ISLE.",
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     "texte": "Intérieurs de la Mairie 1\nLE MARTYR DU BONHEUR\nLes corridors d’une mairie\nSCÈNE PREMIÈRE\nM. MORISSEAU, M. JOLIVET\nMorisseau. — Et par quel hasard vous trouvé-je\nici?\nJOLIVET. — Je suis venu pour mon certificat de vie.\nMorisseau. — Ah! oui-da, et moi, comme témoin.\nJolivet. — D’un mariage ?\nMorisseau. — De la naissance d’un enfant au fils\nNicot.\nJolivet. — Comment? le fils Nicot a donc déjà des\nenfants ?\nMorisseau. — Déjà?... Mais savez-vous qu’il y a\nsix ans qu’il est marié ?\nJolivet. — Pas possible !\nMorisseau. — C’est pourtant comme ça.\nJolivet. — Mais c’était lui-même, il y a deux jours,\nun enfant.\nMorisseau. — Eh bien ! oui, à nos âges, le temps\npasse si vite; et madame Jolivet?\nJolivet. — Vous lui faites honneur ; mais comme ça.\nMorisseau. — Est-ce qu’elle ne serait pas satisfaite\nde sa santé ?\nJolivet. — Mais non, pas trop. Voilà six mois que\nma femme file ce que nous appelons un mauvais\ncoton.\nMorisseau. — Je n’en savais rien; tant pis.\nJolivet. — Elle n’a pas d’appétit, ne dort pas, et\nse plaint continuellement de maux de tête et d’op\npressions; ça pourrait bien lui jouer quelque mauvais\ntour. Elle n’a plus de jambes, et par-dessus le mar\nché, plus de goût à rien. Enfin, si vous voulez que\nje vous dise, je la crois plus malade encore qu’elle ne\nse l’imagine; je vous jure que cela n’est pas gai.\nMorisseau. — Vous avez sans doute vu quelqu’un?\nJolivet. — Qui n’ai-je pas vu ?\nMorisseau. — Quel est votre médecin ?\nJolivet. — M. Leprompt.\nMorisseau. — Ah! c’est M. Leprompt?\nJolivet. — Vous le connaissez?\nMorisseau. — De nom, seulement. Et que dit-il?\nJolivet. — Mais qu’il faut attendre.\nMorisseau. — C’est donc ça que nous ne vous\nvoyons plus ?\nJolivet. — Nous sortons si rarement, je suis tou\njours à la maison; il fallait une occasion comme\ncelle-ci pour me faire sortir.\nMorisseau. — Je vous conçois; vraiment, je vous\nplains de tout mon cœur : j’en suis fâché, une si ex\ncellente femme 1\nJolivet. — Oui, elle n’était pas sotte.\nSCÈNE II\nLES MÊMES, MARGUERITE\nMarguerite. — Y a, ma foi, de quoi se perdre dans\ntous ces détours-là... Tiens, vous v’ià, vous?c’est pas\nmalheureux.\nJolivet. — Comment ! c’est vous, Marguerite?\nMarguerite. — Y a pas de doute que c’est moi ; au\nsurplus, ça se trouve bien que je vous aie trouvé;\nun peu plus j’allais m’en aller.\nJolivet. — Que venez-vous faire ici?\nMarguerite. — Je n’y viens pas pour mon plaisir,\nbien sûr. C’est madame qui m’y a envoyée.\nJolivet. — Et pourquoi?\nMarguerite. —Parce qu’elle dit comme ça, que vous\nêtes sorti sans parapluie, et qu'en v’ià un que je vous\napporte.\nJolivet. — Je l’ai fait exprès de sortir sans para\npluie.\nMarguerite. — Je ne dis pas; mais madanie n’aime\nPas ça, vous savez bien; tenez!\nJolivet. —Je n'en veux pas; il fait une journée\nmagnifique, c’est à se faire montrer au doigt.\nMarguerite. — Ça ne me regarde pas, je fais ce\nQu’on me commande; je n’ai pas le temps de m'amu\nser ici ; voyons, dépêchez-vous.\nMorisseau. — Prenez-le, son parapluie ; ça pourrait\ndonner de l’humeur à Mme Jolivet... Dans sa position,\nv ous concevez que la plus petite chose...\nMarguerite. — A quelle heure viendrez-vous dîner?\nJolivet. — Vous le savez, comme à l’ordinaire.\nMarguerite. — Eh bien? je m’en vas.\nJolivet. — Comme vous voudrez.\nSCÈNE III\nMORISSEAU , JOLIVET\nJolivet. — Rien ne m’ennuie plus au monde que\nde trimbaler toujours avec moi un bêta de parapluie,\ncomme ça, c’est ma mort.\nMORISSEAU.— C’est cependant, de la part de Mme Jo-\ndivet, une attention dont vous devez lui savoir gré.\nJolivet. — Ce n’est pas moins ennuyeux ; je ne lui\ndemande pas tout ça.\nMorisseau. — Vous auriez fort mauvaise grâce à\nvous plaindre.\nJolivet. — Je ne me plains pas non plus ; mais il\nne m’est pas défendu, à part moi, de faire mes ré\nflexions.\nMorisseau. — Vous pouvez toujours vous flatter\nd’avoir une bonne femme ; ne l’a pas qui veut.\nJolivet. — Il est de fait qu’elle ne fera jamais le\nmal pour le plaisir de le faire ; je lui rends bien la\njustice.\nMorisseau. — Je l’ai toujours vue pour vous rem\nplie de prévenances.\nJolivet. — Je ne dis pas non.\nMorisseau. — Elle n’aura rien à se reprocher, celle-\nlà ; elle aura bien fait tout au monde pour vous ren\ndre heureux.\nJolivet. — Trop heureux, monsieur Morisseau,\ntrop heureux; ça avait bien aussi son mauvais côté.\nMorisseau. — Que voulez-vous dire?\nJolivet. — Je m’entends.\nMorisseau. — Vous êtes le premier qui vous plai\ngniez de tant de bonheur.\nJolivet. — C’est possible, je ne dis pas le con\ntraire...\nMorisseau. — Vous auriez grand tort.\nJolivet. — Mais je vous donne ma parole qu’il y\navait des moments où j’aurais voulu pouvoir envoyer\nbien loin tous ces soins et ces prévenances dont j’é\ntais continuellement l’objet.\nMorisseau. — Comment cela ?\nJolivet. — Vous ne pouvez vous imaginer jusqu’où\npeuvent aller ces choses-là poussées à l’excès, c’est à\nne plus y tenir.\nMorisseau. — Je vous avouerai bien franchement\nque je ne vous comprends pas.\nJolivet. — Parce que vous ne voulez pas vous en\ndonner la peine.\nMorisseau. — Non, vraiment, je vous assure.\nJolivet. — Eh bien! figurez-vous, monsieur Moris\nseau, qu’au milieu de tant de bonheur, jamais homme\nne fut plus à plaindre que moi, vous venez-d’en voir\nun petit échantillon : il faut aujourd’hui, que moi,\nqui ne peux pas les souffrir, je sois armé d’un para\npluie, et vêtu au mois de juin comme au mois de\njanvier. J’ai deux gilets de laine, moi qui vous parle,\net un troisième en flanelle sur la peau! Je n’irais pas\ndans la rue sans coton dans mes oreilles ; et si, pour\ndîner, il m’arrive de rentrer cinq minutes plus tard\nque d’habitude, ce sont des scènes à n’en plus finir :\nje trouve une femme dans tous ses états, demandant\nla mort à grands cris.\nMorisseau. — Vous ne pouvez pourtant pas lui en\nvouloir... si elle vous était moins attachée...\nJolivet. — Mon Dieu, je suis à cent lieues de lui\nen vouloir; mais j’aimerais mieux qu’elle me fût\nmains attachée, c’est affreux ! Certainement, madame\nJolivet est ce que nous pouvons hardiment appeler\nune bonne personne, c’est même une excellente créa\nture, si vous voulez; il lui arriverait quelque chose\nde fâcheux, ce que je suis bien loin de souhaiter,\nque je serais peut-être le premier à m’en affliger,\nc’est possible ; mais quant à vouloir me persuader que\nque je suis le plus heureux des hommes, vous n’y\nparviendrez jamais; ça je vous le promets, jamais,\nau grand jamais!\nMorisseau. — Vous êtes difficile.\nJolivet. — Pas autant que vous croyez, monsieur\nMorisseau. Et si je vous disais, moi, que je trouve\nvotre sort mille fois préférable au mien!\nMoRISSEAU. — Ah! par exemple!\nJolivet. — C’est pourtant comme ça; oui, monsieur\nMorisseau, je donnerais je ne sais quoi, mais beau-\nj coup, pour être aussi malheureux que vous ; car, au\nfond, vous faites tout ce que vous voulez, en défi-\n' nitive.\nMorisseau. — Il est de fait que je n’ai à rendre\ncompte de ma conduite à personne.\nJolivet. — Et moi, tout le contraire; encore je me\nplains... mais autrefois, du temps où madame Jolivet\njouissait de toutes ses facultés, c’était bien pis : je ne\npouvais pas, quand je l’avais au bras, me permettre\nde regarder à droite ou à gauche sans qu’elle m'en\ndemandât la raison. Je n'aurais jamais descendu\nl’escalier sans sa permission. Tous les jours j’étais\ndans mon lit à neuf heures; ce que je vous dis c’est\nà la lettre. Voilà exactement où j’en étais; si vous\nappelez ça du bonheur, je suis bien votre' serviteur.\nMorisseau. — J'ignorais tout cela; vous m’en direz\ntant...\nJolivet. — Jamais, au reste, je ne vous en aurais\nrien dit, si vous ne m’aviez pas mis un peu sur la\nvoie; mais c’est qu’aussi, mettez-vous un moment à\nma place : il est vraiment pitoyable de voir tout le\nmonde me porter envie, quand il n’y a réellement\npas de quoi, et comme aujourd’hui je vois la tour\nnure que prennent les choses, il arrivera, ma foi,\nce qui pourra, je ne Deux pas dissimuler plus long\ntemps.\nMorisseau. — Voyez cependant ce que c’est, j’au\nrais mis ma main au feu...\nJolivet. — Vous auriez eu grand tort. Allez, mon\nsieur Morisseau, on se trompe bien souvent sur le\nbonheur des autres.\nMorisseau. — Enfin, faites toujours votre possible\npour être moins longtemps à nous venir voir.\nJolivet. — Vous êtes bien honnête, quand je serai\ntout à fait débarrassé, je vous le promets.\nMobisseau. — Faites votre possible.\nJolivet. — Sans adieu, monsieur Morisseau.\nMorisseau. — Au plaisir de vous voir, monsieur\nJolivet, mes respects à madame.\nHENRI MONNIER.",
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     "texte": "L’HOMME-BICYCLE\nI\nC’était un garçon de la Provence, nommé Marius.\nOn sait que cette région produit en quantité des\nhommes d’une force extraordinaire, des lutteurs et\ndes phénomènes de- toute sorte ; et c’est au point\nqu’un homme-serpent qui ne serait pas du Midi\nn’aurait, pour ainsi dire, aucune chance d’arriver à\nune situation quelconque.\nNon seulement Marius en était, et de père en fils\ndepuis de nombreuses générations, mais encore il se\nmontra dès son jeune âge doué d’une façon excep\ntionnelle pour les exercices du corps. Le bicycle\njouissait à cette époque d’une vogue fabuleuse, et il\navait fini par remplacer à peu près complètement\ntous les autres genres de locomotion. Il faisait partie\nintégrante de l’éducation des jeunes gens de la bour\ngeoisie; les lycées et les collèges avaient des profes\nseurs de bicycle, et la seconde partie du baccalauréat\nès lettres comportait un examen de bicycle dans le\ncours de la Faculté.\nOn donna un bicycle à Marius lorsqu’il eut atteint\nsa quatrième année. En l’apercevant, et sans qu’on\nluie ût fourni la moindre indication, Marius sauta sur\nl'instrument, et, au bout de cinq minutes, aucun des\nmystères du bicycle ne lui - était étranger. Sa famille\nfut émerveillée et comprit aussitôt qu’il serait un\njour l’un des maîtres de ce sport. Et, au lieu de con\ntrarier sa vocation, comme les parents n’ont que\ntrop coutume, le père de Marius laissa son fils s'a\nbandonner à ses instincts naturels. L’enfant était\nd’ailleurs d’une rare, intelligence, et, tout en culti\nvant le bicycle avec ferveur, il ne dédaigna pas les\nexercices purement intellectuels. Entre deux records,\nil apprenait la lecture ou un peu d’arithmétique, et\nil n’avait pas seize ans, qu’il savait déjà déjà lire,\nécrire et compter, comme s’il n’eût fait que cela toute\nsa vie.\nLes succès les plus flatteurs récompensèrent ses\nhautes capacités. Ce fut lui qui gagna en 1900 la\ngrande course de Paris-Kamtchatka organisée par la\npresse française en l'honneur de la fin du siècle.\nToutes les nations avaient envoyé des représentants\nà cette épreuve’ solennelle; les Anglais n’arrivèrent\nqu’en seconde ligne, distancés par Marius de plus de\nquinze cents lieues, et ce succès magnifique aug-\nmenia encore le prestige de la Provence dans l’opi\nnion publique.\nA voir le jeune méridional monté sur son bicycle,\non eût juré que le: bicycle et lui ne faisaient qu’une\nseule et même personne; et c’était une question que\nFon pouvait se poser, de savoir si c'était Marius qui\nconduisait son bicycle ou le bicycle qui entraînait\nMarius, tant leurs mouvements communs étaient aisés,\namples et harmonieux.\nVous connaissez cette histoire d’un acrobate fa\nmeux qui arrive un jour sur les mains dans la salle\nà manger familiale. En l’apercevant, sa fille mur\nmure « Oh ! papa' marche les pieds en l’air et la\ntête en bas'. Il doit être préoccupé. » Ainsi, lorsque\nMarius n était pas sur son bicycle, il avait un air\ngauche et emprunté : il lui manquait visiblement\nquelque chose. Il en était même venu à ce point\nqu’il avait besoin de cet instrument pour accomplir\nles actions les plus simples de la vie, pour passer\nd’une pièce à l’autre de son appartement, pour s’al\nler mettre à table, et il ne dormait d’un sommeil\npaisible qu’avec son bicycle entre les jambes.\nCependant, à l'âge de vingt ans, ayant épuisé fou\nles les joies que les bicycles de ce monde peuvent\nprocurer, il fut saisi de mélancolie. Il murmurait :\n« Je suis le plus fort des bicyclistes connus; tout ce\nqu’on peut faire avec un bicycle, je l’ai accompli et\nau delà. J’ai parcouru les cinq parties du monde, j'ai",
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     "texte": "6\nGÎL LLAS ILLUSTRÉ\nétonné mes contemporains. J’ai vidé la coupe des !\ntriomphes. Que me reste-t-il à faire? Oh ! l’humanité\nest bien bornée 1 »\nEt il poussait de longs soupirs sur la vanité de\ntoutes choses. Un matin, après avoir ruminé ces\ntristes réflexions, il monta machinalement sur son |\nbicycle et s’élança dans la campagne.\nIl\nI ne tarda pas à éprouver une sensation étrange.\nIl avait beau rouler avec une rapidité vertigineuse-, il\nn’avait plus la notion de l'effort ni de la fatigue. Il\nlui semblait que le bicycle entrait pour ainsi dire en\nlui, devenait une partie intégrante de son individu.\nSes mains dirigeaient le gouvernail machinalement,\ncomme si c’eût été un de ses propres doigts; ses\npieds et les pédales étaient confondus au point qu’il\nne savait plus où finissait sa chair et où commençait\nle bicycle. Ayant heurté un caillou pointu avec une\nroue, il eut le même mal que s’il avait marché pieds\nnus sur des pierres.\n« Voilà qui est particulier ! » s’écria-il. Il modéra\nson allure, s’arrêta et essaya de descendre. Mais\nalors il crut que la folie s’emparait de lui ou qu’il\nétait victime de quelque cauchemar inouï. Il voulut\nse pincer le bout de l’oreille avec les doigts pour se\nréveiller, ainsi que c’est la mode en Provence, mais\nses mains ne purent se détacher du gouvernail. Il\nvoulut retirer ses pieds des pédales : ses pieds restè\nrent implacablement fixés. Il tenta de hausser son\nséant : son séant et le siège du bicycle étaient insé\nparables l’un de l’autre.\nEn proie aux plus bizarres pressentiments, tour\nmenté d’une inquiétude inexprimable, Marius rentra\nchez lui et expliqua à sa famille le phénomène sur\nnaturel dont il était le jouet. Ses parents se moquè\nrent d'abord de lui, supposant une de ces farces j\ncomme les méridionaux ont l’habitude de s’en faire i\nentre eux. «Descends de ton bicycle, eh! feignant! » ,\nlui crièrent ses petits frères. Il fallut que Marius |\nversât d’abondantes larmes pour qu’on commençât à i\nprendre son aventure au sérieux. ,\n« Té ! tu t’es empêtré là-dessus ! lui dit son père. |\nAttends, je vais te retirer de là, nigaud. » Mais,\nquelque effort que fît le père de Marius, il fut inca\npable de disjoindre son fils et le bicycle. Alors, com\nprenant qu’il se passait quelque chose de fantastique, ;\ntoute la famille se mit à genoux et adressa des prié- ’\nres au ciel en sanglotant. Puis on alla quérir des voi\nsins qui furent épouvantés et firent le signe de la\ncroix. Le bruit s’en répandit bientôt dans tout le\nquartier et un grand rassemblement eut lieu devant\nla porte de l’habitation de Marius.\n« Il faut l’exorciser », murmura une brave dame\nqui se précipita chez le curé de la paroisse, lequel\nvint en toute hâte. Mais il eut beau jeter de l’eau\nbénite sur le malheureux Marius, lui et le bicycle I\nn’en restèrent pas moins intimement unis.\n« Ça ne regarde pas la religion, dit le curé. Je vous\nconseille d’envoyer chercher un médecin. »\nIII ’ |\nL’homme de la science, esprit sceptique et qui ne\ncroyait pas aux miracles, refusa d’abord de se déran\nger pour une pareille sottise. « Votre Marius est un\nfarceur qui veut faire poser le médecin ! » déclara-t-il\navec autorité. Mais on insista tellement qu’il con\nsentit à Se rendre chez lui. Il lui tâta le pouls, l’aus\nculta, appuya la tête contre la poitrine.\n— Allons, mon garçon, vous n’avez rien du tout,\nconclut-il.\n— J'ai mon bicycle, gémit Marius.\n— Comment ! Vous voulez me faire accroire, à\nmoi, que vous ne pouvez pas descendre de là’! s’é\ncria le docteur indigné.\n— Essayez, reprit Marins, vous verrez bien.\nLe docteur le secoua terriblement.\n— Vous êtes un entêté, un imposteur ! La science\ndémontre que lorsqu’un homme est monté sur un\nbicycle, il doit pouvoir nécessairement en descendre,\net ce n’est pas au commencement du vingtième siècle,\naprès tous les progrès que nous avons accomplis, que\nvous changerez les lois de la mécanique.\nMarius poussa de lamentables gémissements.\n— Puisque je vous dis que je ne peux pas, docteur.\nNe m’abandonnez pas, je vous en supplie.\nTouché par l’accent de sincérité de cette prière\nsuprême, le docteur, qui n’était pas au fond un mé\nchant homme, examina de nouveau Marius, l’inter\nrogea sur sa vie, lui demanda si pareille chose était\ndéjà arrivée à une personne de sa famille.\n— Jamais je ne l’ai ouï dire, fit le père.\n— Alors nous ne sommes pas en présence d’un\ncas d’atavisme et je n’y comprends plus rien.\nA tout hasard il ordonna une potion, ajoutant :\n— Je reviendrai demain et, si les choses sont dans\nle même état, j’appellerai deux de mes collègues en\nconsultation et nous enverrons un rapport à l’Acadé\nmie de médecine.\nMarius sur son bicycle ne ferma pas l’œil de toute\nla nuit. Au matin, les trois docteurs arrivèrent et\nfurent extraordinairement embarrassés. Ils finirent\npar déclarer que le cas de Marius ne concernait pas\nla médecine et qu’il fallait faire venir des chirur\ngiens de Paris.\nDeux jours après, cinq des plus renommés maîtres\nde l’art étaient assemblés autour du bicycle de Ma\nrius et leur avis unanime fut que le bicycle et Marius\nne pouvaient plus être séparés que par une opération\nchirurgicale qui coûterait la vie, sinon au bicycle,\ndu moins à l’homme. L’un d’eux voulut même prati\nquer immédiatement l’autopsie dans l’intérêt de la\nscience ; il ne renonça qu’avec peine à cette idée qui\nfut vivement combattue par Marius et sa famille.\n— Vous êtes devenu homme-bicycle, conclurent\nles savants. Gela devait fatalement se produire un\njour ou l’autre.\n— Peut-on vivre ainsi ? demanda Marius.\nUne nouvelle discussion s’engagea, d’où il résulta\nque l’on pouvait parfaitement vivre, à condition tou-\nfois de prendre des précautions et d’éviter les cou\nrants d’air.\nCependant les journaux s’étaient emparés de l’af\nfaire et Marius interviewé plus de deux mille fois\ndevint l’homme le plus célèbre de toute la terre.\nIV\nLe pauvre Marius finit par s’accoutumer à son\nétrange position. Même il y trouva peu à peu du\ncharme, un je ne sais quoi de piquant et d’imprévu.\nIl recevait des visites flatteuses, des hommages sans\nnombre et des compliments qui chatouillaient son\namour-propre. Des femmes qui l’avaient dédaigné\nlorsqu’il n’était qu’un homme comme tout le monde\ntombèrent amoureuses de lui, et il eut la joie cruelle\nde les repousser à son tour. Plusieurs s’asphyxièrent\npar suite de leur désespoir.\nInutile de dire que les plus brillantes propositions\nlui furent faites par des imprésarios américains.\nMais il refusa énergiquement de s’exhiber sur une\nscène et voulut rester au milieu de sa famille, dans\nsa ville natale, dont il était l’orgueil. Il refusa égale\nment de se présenter à la députation, malgré la cer\ntitude d’être élu par ses concitoyens. Aucune ambi\ntion politique ne le tenait et il ne cachait même pas\nson dédain pour les fonctions publiques. Au 14 juil\nlet cependant, il consentit à être nommé chevalier\nde la Légion d’honneur.\nEnfin, une année, passa en Provence une prin\ncesse belle comme le jour. Elle alla rendre visite à\nMarius ainsi que le faisaient tous les touristes et de\nvint éperdument éprise du jeune homme. Elle dé\nclara à son royal père quelle n’aurait jamais d’autre\nmari que lui.\nLe roi commença par refuser, mais son médecin\nayant dit que la princesse mourrait de chagrin si elle\nn’épousait pas Marius, il se laissa fléchir. Les noces\nse firent dans les délais légaux et d’une façon somp\ntueuse.\nUn an après, la princesse accouchait d’un fils,\nmonté sur un petit bicycle de chair et d’os, ce qui\nétait facile à prévoir. Ainsi naquit parmi les hom\nmes, au commencement du vingtième siècle, une\nrace d’hommes-bicycles, analogues aux centaures de\nl’antiquité. Cette race fut fertile en esprits ingénieux\net jeta un peu de distraction dans l’humanité.\nALFRED CAPES.\nGouttosLivonicnneszessmzl=\nI\nQuand les hommes du port, du. petit port proven\nçal de Garandou, au fond de la baie Pisca, entre Mar\nseille et Toulon, aperçurent la barque de l’abbé Vil-\nbois qui revenait de la pèche, ils descendirent sur la\nplage pour aider à tirer le bateau.\nL’abbé était seul dedans, et il ramait comme un\nvrai marin, avec une énergie rare malgré ses cin\nquante-huit ans. Les manches retroussées sur des\nbras musculeux, la soutane relevée en bas et serrée\nentre les genoux, un peu déboutonnée sur la poi\ntrine, son tricorne sur le banc à son côté, et la tête\ncoiffée d’un chapeau cloche en liège recouvert de\ntoile blanche, il avait l’air d’un solide et bizarre ecclé\nsiastique des pays chauds, fait pour les aventures\nplus que pour dire la messe.\nDe temps en temps, il regardait derrière lui pour\nbien reconnaître le point d’abordage, puis il recom\nmençait à tirer, d’une façon rythmée, méthodique et\nforte, pour montrer, une fois de plus, à ces mauvais\nmatelots du Midi, comment nagent les hommes du\nNord.\nLa barque lancée toucha le sable et glissa dessus\ncomme si elle allait gravir toute la plage en y enfon\nçant sa quille; puis elle s’arrêta net, et les cinq\nhommes qui regardaient venir le curé s’approchè\nrent, affables, contents, sympathiques au prêtre.\n— Eh ben ! dit l’un avec son fort accent de Pro\nvence, bonne pêche, monsieur le curé?\nL’abbé Vilbois rentra ses avirons, retira son cha\npeau cloche pour se couvrir de son tricorne, abaissa\nses manches sur ses bras, reboutonna sa soutane,\npuis ayant repris sa tenue et sa prestance de desser\nvant du village, il répondit avec fierté :\n— Oui, oui, très bonne, trois loups, deux murènes\net quelques girelles.\nLes cinq pêcheurs s’étaient approchés de la bar\nque, et penchés au-dessus du bordage, ils exami\nnaient, avec un air de connaisseurs, les bêtes mor\ntes, les loups gras, les murènes à tête plate, hideux\nserpents de mer, et les girelles -violettes striées en\nzigzag de bandes dorées de la couleur des peaux\nd’oranges\".\nUn d’eux dit :\n— Je vais vous porter ça dans votre bastide, mon\nsieur le curé.\n— Merci, mon brave.\nAyant serré les mains, le prêtre se mit en route,\nsuivi d’un homme et laissant les autres occupés à\nprendre soin de son embarcation.\nIl marchait à grands pas lents, avec un air de force\net de dignité. Comme il avait encore chaud d’avoir\nramé avec tant de vigueur, il se découvrait par mo\nments en passant sous l’ombre légère des oliviers,\npour livrer à l’air du soir, toujours tiède, mais un peu\ncalmé par une vague brise du large, son front carré,\ncouvert de cheveux blancs, droits et ras, un front\nd’officier bien plus qu’un front de prêtre. Le village\napparaissait sur une butte, au milieu d’une large val\nlée descendant en plaine vers la mer.\nC’était par un soir de juillet. Le soleil éblouissant,\ntout près d’atteindre la crête dentelée de collines\nlointaines, allongeait en biais sur la route blanche\nensevelie sous un suaire de poussière, l’ombre inter\nminable de l’ecclésiastique, dont le tricorne déme\nsuré promenait dans le champ voisin une large ta\nche sombre qui semblait jouer à grimper vivement\nsur tous les troncs d’oliviers rencontrés, pour retom\nber aussitôt par terre, où elle rampait entre les\narbres.\nSous les pieds de l’abbé Vilbois, un nuage de pou\ndre fine, de celte farine impalpable dont sont cou\nverts, en été, les chemins provençaux, s’élevait, fu\nmant autour de sa soutane qu’elle voilait et couvrait,\nd’une teinte grise de plus en plus claire. Il allait, ra\nfraîchi maintenant et les mains dans ses poches, avec\nl’allure lente et puissante d’un montagnard faisant\nune ascension. Ses yeux calmes regardaient le village,\nson village où il était curé depuis vingt ans, village\nchoisi par lui, obtenu par grande faveur, où il comp\ntait mourir. L’église, son église, couronnait le large\ncône des maisons entassées autour d’elle, de ses deux\n। tours de pierre brune, inégales et carrées, qui dres\nsaient dans ce beau vallon méridional leurs silhouct-\n’ tes anciennes plus pareilles à des défenses de châ\nteau fort, qu’à des clochers de monument sacré.\nL’abbé était content, car il avait pris trois loups,\ndeux murènes et quelques girelles.\nIl aurait ce nouveau petit triomphe auprès de ses\nparoissiens, lui, qu’on respectait surtout, parce qu’il\nétait peut- être, malgré son âge, l’homme le mieux\nmusclé du pays. Ces légères vanités innocentes\nétaient son plus grand plaisir. Il tirait au pis\ntolet de façon à couper des tiges de fleurs, faisait\nquelquefois des armes avec le marchand de tabac,\nson voisin, ancien prévôt de régiment, et il nageait\n1 mieux que personne sur la côte.\nC’était d’ailleurs un ancien homme du monde,\nfort connu jadis, fort élégant, le baron de Vilbois,\nqui s’était fait prêtre, à trente-deux ans, à la suite\n' d’un chagrin d’amour.\nIssu d’une vieille famille picarde, royaliste et reli\ngieuse, qui depuis plusieurs siècles donnait ses fils à\nl’armée, à la magistrature ou au clergé, il songea\ni d’abord à entrer dans les ordres sur le conseil de sa\nl mère, puis sur les instances de son père il se décida\nà venir simplement à Paris, faire son droit, et cher\n[ cher ensuite quelque grave fonction au Palais.\n| Mais pendant qu’il achevait ses études, son père\n, succomba à une pneumonie à la suite de chasses au\nmarais, et sa mère, saisie par le chagrin, mourut peu\nde temps après. Donc, ayant hérité soudain d’une\ngrosse fortune, il renonça à des projets de carrière\nquelconque pour se contenter de vivre en homme\nriche.\nBeau garçon, intelligent, bien que d’un esprit\nlimité par des croyances, des traditions et des prin\ncipes, héréditaires comme ses muscles de hobereau\npicard, il plut, il eut du succès dans le monde sé\nrieux, et goûta la vie en homme jeune, rigide, opu\nlent et considéré.\nMais voilà qu’à la suite de quelques rencontres\nchez un ami, il devint amoureux d’une jeune actrice.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTIL\n7\nd'une toute jeune élève du Conservatoire qui débutait\navec éclat à l’Odéon.\nIl en devint amoureux avec toute la violence, avec\ntout l’emportement d’un homme né pour croire à\ndes idées absolues. Il en devint amoureux en la\nvoyant à travers le rôle romanesque où elle avait\nobtenu, le jour même où elle se montra pour la pre\nmière fois au public, un grand succès.\nElle était jolie, nativement perverse, avec un air\nd’enfant naïf qu’il appelait son air d’ange. Elle sut le\nconquérir complètement, faire de lui un de ces déli\nrants forcenés, un de ces déments en extase qu’un\nregard ou qu’une jupe de femme brûle sur le bûcher\ndes Passions Mortelles. Il la prit donc pour maîtresse,\nlui fit quitter le théâtre, et l’aima, pendant quatre\nans, avec une ardeur toujours grandissante. Certes,\nmalgré son nom et les traditions d’honneur de sa\nfamille, il aurait fini par l’épouser, s’il n’avait décou\nvert, un jour qu’elle le trompait depuis longtemps\navec l’ami qui la lui avait fait connaître.\nLe drame fut d’autant plus terrible qu’elle était\nenceinte, et qu’il attendait la naissance de l’enfant\npour se décider au mariage.\nQuand il tint entre ses mains les preuves, des let\ntres surprises dans un tiroir, il lui reprocha son infi\ndélité, sa perfidie, son ignominie, avec toute la bru\ntalité du demi-sauvage qu’il était.\nMais elle, enfant des trottoirs de Paris, impudente\nautant qu’impudique, sûr de l’autre homme comme\nde celui-là, hardie d'ailleurs comme ces filles du\npeuple qui montent aux barricades par simple crâne-\nrie, le brava et l’insulta; et comme il levait la main,\nelle lui montra son ventre.\nIl s’arrêta, pâlissant, songea qu’un descendant de\nlui était là, dans cette chair souillée, dans ce corps\nvil, dans cette créature immonde, un enfant de lui !\nAlors il se rua sur elle pour les écraser tous les\ndeux, anéantir cette double honte. Elle eut peur, se\nsentant perdue, et comme elle roulait sous son poing,\ncomme elle voyait son pied prêt à frapper par terre\nle flanc gonflé où vivait déjà un embryon d’homme,\nelle lui cria, les mains tendues pour arrêter les\ncoups.\n— Ne me tue point. Ce n’est point à toi, c’est à lui.\nIl fit un bond en arrière, tellement stupéfait, telle\nment bouleversé que sa fureur resta suspendue\ncomme son talon, et il balbutia.\n— Tu... tu dis ?\nElle, folle de peur tout à coup devant la mort en\ntrevue dans les yeux et dans le geste terrifiants de\ncet homme, répéta :\n— Ce n’est pas à toi, c’est à lui.\nIl murmura les dents serrées, anéanti :\n— L’enfant?\n— Oui.\n— Tu mens.\nEt, de nouveau, il commença le geste du pied qui\nva écraser quelqu’un, tandis que sa maîtresse, re\ndressée à genoux , essayant de reculer, balbutiait\ntoujours.\n— Puisque je te dis que c’est à lui. S’il était à toi,\nest-ce que je ne l’aurais pas eu depuis longtemps?\nCet argument le frappa comme la vérité même.\nDans un de ces éclairs de pensée où tous les raison\nnements apparaissent en même temps avec une illu\nminante clarté, précis, irréfutables, concluants, irré\nsistibles, il fut convaincu, il fut sûr qu’il notait point\nle père du misérable enfant de gueuse qu’elle portait\nen elle; et, soulagé, délivré, presque apaisé soudain,\nil renonça à détruire cette infâme créature.\nAlors il lui dit d’une voix plus calme :\n— Lève-toi, va-t’en, et que je ne te revoie jamais.\nElle obéit, vaincue, et s’en alla.\nIl ne la revit jamais.\nle\nIl partit de son côté. Il descendit vers le Midi, vers\nsoleil, et s’arrêta dans un village, debout au mi\nlieu d’un vallon, au bord de la Méditerranée. Une\nauberge lui plut, qui regardait la mer; il y prit une\nchambre et y resta. Il y demeura dix-huit mois,\ndans le chagrin, dans le désespoir, dans un isole\nment complet. Il y vécut avec le souvenir dévorant\nde la femme traîtresse, de son charme, de son enve\nloppement, de son ensorcellement inavouable, et\navec le regret de sa présence et de ses caresses.\nGUY DE MAUPASSANT.",
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     "texte": "\nA suivre.\nLe Gérant : Dominique CHOPIN.\nParis. — Imp. du Gil Blas illustré, 8, rue Gluck. A. Thulard, imp\nMAISON MAGNIER ET C IE\n167, Rue Saint-Honoré, 167\nPLACE DU THÉATRE-FRANÇAIS\nCOSTUMES BICYCLISTES\n50 franes\n222312223281257\n2\nMaisons recommandées par le “GIL BLAS ILLUSTRE \"\nla célèbre spécialiste Américaine, vient de trouver un\nnouveau traitement au moyen d’une machine à vapo-\nriser qui rend le teint jaune, la peau fraîche et lisse,\nit efface les rides. J'invite toutes les Dames qui dési-\nent conserver leur beauté à venir\n17, rue de la Paix\n0aaraanaasaesnzesensnu2anaaaansz\n$\nPHARMACIES DE FAMILLE\n25. 40, 60. 80 et J 00 francs\nExp. 3 Mé1. — Envol franoo.de la Notice\nPHARMACIE NORMALE, 19. r. Drouot, Parts.\nrajeunissement It t A U8E\nET PROLONGATION •- — A Vim\nPar L’ELIXIR GODINEAU\nUnique remède (sans danger aucun) CONTRE\nLIMPUISSANCE. Brochure explicative. 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(82, r. de Bondy,porte St-Martin).\nPLUS DE TACHES D'TNCRE — PLUS DE GRATTOIRS g\nLÀ MYSTÉRIEUSE\nProduit nouveau BREVETÉ vin, Gâ f^ rouille, f\nGeorges VINCENEUX sur PAPIERS, étoffes, |\nPAPETIER ■ etc. Franco contre inan- g\n. * „ . . dat-poste : 1 flacon, i\n36, rue du Temple, Paris— TÉLÉPHONE 1 fr. 50; 2 flacons, g\nSUCCES GARANTI\n•= =. =================\n\\ LE TUBE LQWÉ\nGuérit an quelques Jours les\nMaladies secrètas,Echanffements,\nEcoulements anciens ou récents.\nPeut s’employa: en secret, «ans danger et\nsans changer ses habitudes\nEnvol contre\nmand.-p\"\nOlPOT :\nPHARMACIE :\n6.Rue du Bac, Paris\nMALADIES DES FEMMES. — STERILITE\nQuarante années de pratique permettent à Madame\nLACHAPELLE. maîtresse sage-femme, de garantir\nla suppression de la STÉRILITÉ constitutionnelle ou\naccidentelle, ainsi que la guérison des MALADIES\nSPÉCIALES des femmes. 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(mandat). Pas de rép. aux Joli, ne conten’\nrNe fonds. Tout le monde voudra cela.\n\"ENTIONS F IN de SIÈCLE, fdUb.SWlartin. Paris\nFr. la barr. VIN FRAIS DE\nTOURAINE. Expéditions :\nmer et campagne.\nS’adresser : 85, rue de\nRichelieu.\nGrande Union viticole\nde France.\nCONLINENCED URINE\nBREVETS\nexperimentédansles ho-\n. . pitaux de Paris, accepté\nla Société de Chirurgie (Académie de Médecine),le\n22 avril 1891 ; il a obtenu les plus hautes recompenses:\nà\n2 médailles d’argent, 1 médaille d’or en 1893.— Il est\ngaranti supérieur à tous les autres systèmesde bandage,\nmaintient les hernies les plus rebelles; se porte sans\ngène, supprime le ressort du dos et le sous-cuisse, f our-\nnisseur des Manufactures de l’Etat Envoi sur toutes demaniles,\nMEYRICNAC,bandagiste, 229, rue St-Honoré, Paris\nln demande POÉSIES' 1 CONTE S 27as\n1 dier, Paris. Joindre timbre pour réponse. .\nsürement guerie par lemerv.sppar. CURER, brev. et dép. France, Stran.\nC.m’p., 18 fr. pour filles el femmes: 12 fr. 50, pr j..gensethomm.\nw\n2590\nLIVRES etc. CURIEUX\nVis t de paraître. Nouveau Catalogue 50 cent. de juin.\n\" Forles réductions. — APPY et Cio, Amsterdam.\nPHOTOS, LIVRES GALANTS\net Apnaeo intimes, etc. Ga-\nautres tull 1Üo. g LO talog. clos, 75 c\nc. timbres pr atir et avec Spécimens. 5 fr. franco\nDUCHÈNE, éditeur, A MSTERDAM-\nALPRHUMST-JAMES.ER,\nplantations ce St-James, se vend exelusiv- en boutllos carrées.\nHOTOGRAPHIES GALANTES\ng Scènes de boudoir. — 12 cartes 5 francs.\n• 12 ALBUMS 10 francs, contre mandat-poste,\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, àBordeaur.\nGIL BLAS ILLUSTRE publie des annonces au prix de 5' trancs la ligne. (S'adresser aux bureaux du Journal, 8, rue üiüc&J",
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     "texte": "Ies Berceaux\n. 2031 15\nChanson de Tiéodore BOTREL,\nnids!\nIII\nIV\nDevant eux, la jeune mère,\nEn se mettant à genoux,\nFait souvent une prière\nDont Dieu n’est jamais jaloux.\nTandis qu’ils sont dans leurs langes,\nPriez vos petits Noëls,\nCar vos mignons sont des anges\nEt leurs berceaux des autels {bis).\n_ plis.sent nos mai _ sous Sont ro - ses pour nos fil.\n- let - tes Et d’a.zur pour nos gar - çons On les\ngar_nit de den _ tel _ le A _ vec des soins in _ fi .\n11\n■ t\n_ nis La ma _ man et 1 hi_ron_ del _ le Sa.vent\nconstruire les nids Savent construire les\nLes frêles barcelonnettes\nQui remplissent nos maisons\nSont roses pour nos fillettes\nEt d’azur pour nos garçons.\nOn les garnit de dentelle\nAvec des soins infinis :\nLa maman et l’hirondelle\nSavent construire les nids {bis).\nMais, hélas ! ta foudre tombe\nSur les nids et les berceaux\nEn emportant dans la tombe\nLes enfants et les oiseaux.\nC’est partout même misère,\nQuand viennent les jours de deui! .\nLe berceau, joyeux naguère,\nSe change en petit cercueil! {bis)\nLa maman, pâle et muette.\nVa rôdant le jour entier\nPrès de la barcelonnette\nQue l’on remonte au grenier. .\nPendant qu’ici-bas l’on verse\nDes pleurs sur les disparus.\nC’est la Vierge qui les berce\nDans le Berceau de Jésus ! {bis).\n(Dessin de Baluriau.)",
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