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     "texte": "Le Lapin etha ühauVe-SouriS\nJ’ai essayé de détruire, dans la mesure de mes\nmoyens, les absurdes légendes qui courent sur les\nchasseurs de Provence. L’abondance du gibier de\npassage ne peut pas être niée. De la palombe et de\nla grive au fouti-fouti, c’est toute une volière. Le\nrouge-gorge n’émigre pas : il a tort. La caille voya\ngeuse s’arrête aux environs de l’étang de Berre avant\nde franchir la Méditerranée d’un vol éperdu. C’est\nlà que l’attend le Terrible de Marignane. Seulement\nce n’est pas ce jour-là qu’il me promène dans sa\ncaillière. Voilà la ruse du Midi. Quand l’homme du\nNord est là, le Provençal tire des assiettes. L’autre\nn’a pas le dos tourné qu’il massacre tout. Les deux\nchasses que je fis en Provence, après l’aventure de\nMarignane, achevèrent de fixer ma conviction sur\nce point.\nJ’avais donné à mon ami Vaussan certain chien\nd’une race rare. Vaussan était propriétaire du Café\ndu commerce sur la Cannebière, et chaque fois que je\npassais à Marseille, je retrouvais mon chien chassant\nles mouches, ou même les morceaux de sucre sous\nles tables du café. J’en faisais des plaisanteries\nd’homme du Nord, prétendant que la bête était in\ncapable de chasser autre chose. Vaussan s’impatienta\nun jour et m’offrit une chasse à sa propriété des\nMille.\nLa Bastide se trouvait aux environs d’Aix, en un\nsite dénudé. Une terre brûlée, un grand éclat de lu\nmière : voilà le pays. Au débotté, je dis un mot de\nla chasse du lendemain. Il n'était plus du tout ques\ntion de mon chien. Il s’agissait de bien autre chose.\nUne chasse au chien courant! une meute! Les bois\nde Roquefavour fourmillaient de lapins. « Mon cher,\nvous aurez une journée grandiose », telle fut la con\nclusion du discours du propriétaire des Mille. Qui\nne se serait pas laissé tenter? J’en oubliai les\nprouesses promises du pointer du café de la Canne\nbière.\nLe lendemain, avant l’aube, nous nous mettions\nen route. Au petit jour, nous sommes à Roquefa-\nvour, au pied de l’aqueduc. Le ciel s’éclaire d’une\ndouce lumière nacrée. Un ruban de route poudreuse,\nune eau qui chante, des collines boisées qui s'éveil-\nlentavec un petit bruit de feuilles pressées de s’of\nfrir aux premiers rayons du jour. Montant au ciel,\nles arches prodigieuses, reliant les montagnes, fer\nmaient l'horizon! Assis sur un roc, je regardais,\nj’écoutais, j'attendais, sans savoir quoi. Je le sus\nbientôt.\nD’une proche colline dévale un ouragan. Il fond\nsur nous et bientôt la route nous montre, dans un\nnuage de poussière, dix chasseurs résolus, suivis de\nvingt chiens gaillards. C'était un beau spectacle. Dix\nhommes, bien découplés, guêtrés jusqu’à mi-cuisse,\nbardés de cuir, ceinturés de rouge, avec des fusils\npartout, et la plume d’aigle sur un chapeau mena-\nant. Gais d’ailleurs et riants, et criant aux chiens\nqui n’y prennent pas garde. La meute est bizarre. Il\ny a des griffons grands et petits, des bassets, d’étran\nges mét.s. Mais ce qui attire le regard, c’est le char-\nnigue, un lévrier jaune des Baléares avec de rares\npoils longs incohérents, comme d'une brosse hors\nd'usage. Le charnigue est dominateur. Là où il est\nil n’y en a que pour lui. Nous en avions six d’étrange\nfigure. Je n’en pouvais détacher mon regard. L’un\nd’eux m’inquiétait, avec une jambe de bois faite\nd'un roseau dont il se servait d’une habileté singu\nlière. Vaussan m’expliqua que ces chiens n’avaient\npas leur pareil, et que la jambe de bois notamment\naurait fait surgir une nichée de lapins d’une pierre\nde taille. Déjà je m’amusais bien.\nTrois quarts d’heure d’a'scenslon et nous sommes\nen plein bois. De jeunes pousses de chêne qui vien\nnent à la ceinture. De grandes éclaircies qui favo\nrisent le tir. Il n’y a pas de meilleur terrain. Devant\nnous, derrière nous, de tous côtés, des collines do\nminantes. Ce sera plaisir tout à l’heure d’entendre\naboyer la meute sur les hauteurs. Et, de fait, voilà\nl’invalide à la jambe de bois qui donne immédiate\nment de la voix. Toute la meute accourt, toutes les\nvoix répondent et le peloton s’élance. L’écho répond\nde parmut. On dirait l’endroit choisi pour cela. C'est\nun beau vacarme, mais court, car soudainement, les\nchiens se taisent. Un défaut. On essaie de reprendre\nla piste. On va, on vient, on quête, on jure. Rien. A\nrecommencer. On recommence. Nouveau lancé.\nCette fois, c’est la bonne. Au bout de cinq minutes,\nles chiens sont dispersés de nouveau, quêtant de-ci\nde-là, aboyant sans conviction. Qu’est-ce qu’il y a\ndonc? Peut-être qu’il n’y a rien.\nLes chasseurs sont partout. Ils remplissent le bois,\nchassant les branches, s’appelant, criant, encoura\ngeant les chiens de mille vociférations furieuses.\nL’un d’eux, passant, me crie : «L'attaque est chaude!»\nLe fait est qu’ils font un grand bruit.. Toutes les\nceintures rouges sont lancées dans le fourré. De tous\ncôtés, les chapeau à plumes d’aigle. Tout à l’heure\nils étaient dix, maintenant ils sont cent. Les chiens,\nplus modestes, risquent un jappement discret et\npassent affairés. Le charnigue à la jambe de bois se\nmultiplie. On ne voit que lui. On n’entend que lui\naussi, car, en signe de confiance dans l’avenir, il ne\ncesse de donner de la voix. On m’avait bien dit que\nce n’était pas un chien ordinaire. Quel malheur qu’il\nn’y ait pas de lapin ! Car, au bout de plus de deux\nheures du plus beau tapage, nous n’avons encore\nrien vu. Pour tout dire, j’ai entendu distinctement\nchanter deux perdrix que je crois naturelles. Mais\nc'est le poil que nous chassons. Les chiens commen\ncent à faiblir et les chasseurs sont las de crier. « Il\nfaut appuyer les chiens », dit quelqu’un. « C’est cela,\nappuyons les chiens », répète la troupe en chœur, et\ntout le monde repart du plus bel entrain.\nJe m’assis mélancoliquement sur la bruyère. Je\nsongeais à certaine croisée du Calvaire où j’allais, dans\nma prime jeunesse, attendre le lièvre vendéen en\ncompagnie d’un vieux chasseur à face de brique en\ncadrée d’un collier de barbe blanche et constellée de\ndeux anneaux d’or. La meute se rapprochait. On dis\ntinguait la voix du chien de tête. Et, tout à coup,\nsur la route boueuse, hors de portée, apparaissait la\nbête arrivant à fond de train. Comme le cœur me\nbattait!... J’en étais là, quand la fusillade éclate au-\ndessus de ma tête. Je me lève en sursaut. Me voilà\ncomme le brave Grillon à Arques. Que va-t-on pen\nser de moi? J’accours : Qu’y a-t-il? rien. Je n’avais\n-pas fini que les fusils de nouveau partent en l’air.\nC’est la manière d’appuyer les chiens. Il n’y a pas à\nnier que cela les fait aboyer terriblement Pour at\ntirer les lapins, c’est une autre affaire. Pendant deux\nheures encore, ce ne fut qu’une mitraillade, chiens,\nchasseurs et fusils rivalisant de tapage, et l’écho ré\npercutant le vacarme en un tonnerre roulant.\nA bout de forces, il fallut s’arrêter. En une masure\nde forestier, un repas de prince était servi. La bouil-\n1 labaisse de cette journée survit dans toutes les mé-\ni moires ; jusqu’au soir on banqueta. Paisiblement, à\nlombre, la meute rêvait d’invraisemblable gibier\nsous la surveillance du grand charnigue rôtissant\n; insolemment sa jambe de bois au soleil. Le soir, pour\nregagner nos foyers, nous traversions en débandade\nla voie ferrée. Un train était en vue. Machinalement\nje regarde et qu’est-ce que je vois? A cinquante\nmètres devant la locomotive un lapin, un vrai, dé\nvalant en boule droit sur nous. Stupeur énorme ; un\ncri aussitôt réprimé. Ce que toute une meute hur\nlante, conduite par la jambe de bois, n’avait pu faire\nen un jour, une simple locomotive, sans y songer,\ninstantanément, l’accomplissait sous nos yeux. L’ani\nmal, isolé, arrive à fond de train, nous voit et,\nn’ayant d’autre ressource, gravit le talus devant\nnous. Pétarade générale. Le lapin a le ventre en\nl’air, qu’on tire toujours. Victoire! Le train passe,\ntous les voyageurs aux fenêtres. Cris de triomphe,\nmouchoirs agités, chapeaux en l’air! Tout cela passe\ncomme un éclair et, pendant une seconde, nous\neûmes la sensation que nous étions dieux. Vous pou\nvez tuer sangliers, loups ou renards dans le Nord\nsans jamais connaître un tel enivrement.\nDeux mots pour finir sur la chauve-souris de la Ca\nmargue. Une interminable journée dans les herbes\nsous un ciel de feu. Masque de mousseline et gants\nde feutre contre les gros moustiques qui sont la spé\ncialité de l’endroit. Mais les vêtements aux mains ne\nsont pas une protection suffisante. Au bout' d’une\nheure on est d'une belle couleur de tomate et tout\nmamelonné de gros boutons saignants. Il y aurait\ndu gibier qu’on ne le tuerait pas. Heureusement\nnous ne vîmes rien. Gibier à moustiques nous-mê\nmes, nous rentrâmes exaspérés, et nous nous mîmes\nà quatre pour massacrer une pauvre chauve-souris\nqui s’était aventurée dehors avant l’heure. J’aurais\ntué un scarabée ou un mouton. Il fallait tuer quel\nque chose. On ne donne pas un fusil à un homme\npour le faire manger par mille bêtes, sans qu’il ait\nla ressource de se venger sur une créature vivante.\nEn tout cas, la chauve-souris de la Camargue de\nmeure le gibier le plus authentique de mes chasses\nde Provence. Car, plus tard, lorsque je connus la\nprovenance de la caille de Marignane, je me suis de\nmandé si le lapin de Roquefavour ne descendait pas\ntout simplement du train et n’avait pas sous la queue\nun petit timbre bleu : Halles Centrales.—Paris. Je n’en\ncrois rien, sans doute. Cependant, ce dont je suis le\nplus sûr, c’est de la chauve-souris. Et, encore, le\nsurlendemain à Marseille, avant de me quitter, cha\ncun de mes compagnons me prit à part et me dit :\n« Vous savez, elle est tombée à mon coup de fusil. »\nG. CLEMENCEAU.",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nAutomne\nLe vent tourbillonnant, qui rabat les volet»,\nLà-bas tord la forêt comme une chevelure.\nDes troncs entrechoqués monte un puissant murmure\nPareil au bruit des mers, rouleuses de galets.\nL’Automne qui descend des collines voilée»\nFait, sous ses pas profonds, tressaillir notre cœur ;\nEt voici que s’afflige avec plus de ferveur\nLe tendre désespoir des roses enlevées.\nLe vol des guêpes d’or qui vibrait sans repos\nS’est tu ; le pêne grince à la grille rouillée ;\nLa tonnelle grelotte et la terre est mouillée,\nEt le linge blanc claque, éperdu, dans r’enclos.\nLe jardin nu sourit comme une face aimée,\nQui vous dit longuement adieu, quand ia mort vient ;\nSeul, le son d’une enclume ou l’abolment d’un chien\nMonte, mélancolique, à la vitre fermée.\nSuscitant des pensers d’immortelle et de buis,\nLa cloche sonne, grave, au cœur de la paroisse ;\nEt la lumière, avec un long frisson d’angoisse,\nEcoute au fond du ciel venir les longues nuits.\nLes longues nuits demain remplaceront, lugubres,\nLes limpides matins, les matins frais et fous,\nPleins de papillons blancs chavirant dans les choux,\nEt de voix sonnant clair dans les brises salubres.\nQu’importe 1 la maison, sans se plaindre de toi,\nT’accueille avec son lierre et ses nids d’hirondelle,\nEt, fêtant le retour du prodigue près d’elle,\nFait sortir la fumée à longs flots bleus du toit.\nLorsque la vie éclate et ruisselle et flamboie,\nivre du vin trop fort de la terre, et laissant\nPendre ses cheveux lourds sur la coupe du sang,\nL'âme impure est pareille à la fille de joie.\nMais les corbeaux au ciel s’assemblent par milliers,\nEt déjà, reniant sa folie orageuse,\nL'âme pousse un soupir joyeux de voyageuse\nQui retrouve, en rentrant, ses meubles familiers.\nL’étendard de l’été pend noirci sur sa hampe.\nRemonte dans ta chambre, accroche ton manteau ;\nEt que ton rêve, ainsi qu’une rose dans l’eau,\nS’entr'ouvre au doux soleil intime de la lampe.\nDans l’horloge pensive, au timbre avertisseur,\nMystérieusement bat le cœur du Silence.\nLa Solitude au seuil étend sa vigilance,\nEt baise, en se penchant, ton front comme une sœur.\nC’est le refuge élu, c’est la bonne demeure,\nLa cellule aux murs chauds, Pâtre au subtil loisir,\nOù s’élabore, ainsi qu’un très rare élixir.\nL’essence fine de la vie intérieure. .\nLà, tu peux déposer le masque et les fardeaux,\nLoin de la foule et libre, enfin, des simagrées,\nAfin que le parfum des choses préférées\nFlotte, seul, pour ton cœur dans les plis des rideaux. -",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n?\nC’est la bonne saison, entre toutes féconde.\nD’adorer tes vrais dieux, sans honte, à ta façon,\nEt de descendre en toi jusqu’au divin frisson\nDe te découvrir jeune et vierge comme un monde !\nTout est calme; le vent pleure au fond du couloir ;\nTon esprit a rompu ses chaînes imbéciles,\nEt, nu, penché sur l’eau des heures immobiles,\nSe mire au pur cristal de son propre miroir :\nEt, près du feu qui meurt, ce sont des Grâces nues,\nDes départs de vaisseaux haut voilés dans l’air vif,\nL’âpre suc d’un baiser sensuel et pensif,\nEt des soleils couchants sur des eaux inconnues...\nALBERT SAMAIN.",
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     "texte": "\nTAFTFTTTOT qmAANO ? Les dames se débarrassent\nLMLMLNOL DUUUL J en quelques mois des mous\ntaches, poils de barbe, etc., avec la PATE EPILATOIRE\nDUSSER, garantie absolument inoffensive et d'un effet radical\n(20 fr. ; 1/2 boîte, lOf.r). DUSSER, i, r. J. J.-Rousseau, Paris.\n",
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     "texte": "ADULTÈRE\nSans le Savoir\nI\nC'était le matin. Le voyageur, arrivé dans la nuit,\ndormait encore dans sa chambre d’hôtel à poings\nfermés. Il s’était couché à la hâte, sans inspecter les\nportes communiquant avec les chambres voisines.\nLa fatigue l’accablait. Sa malle débouclée, son linge\nde nuit sorti, il s’était déshabillé à la diable, laissant\népars, sur les sièges, ses habits poussiéreux; et les\nrideaux tirés, d’un bond, il s’était jeté sur son lit; et,\nla tête sous les couvertures, un sommeil lourd l’avait\nenvahi, un sommeil de bête, — agité.\nDeux fois par an, il venait à Paris, pour les affaires\nde son négoce, et toujours au même hôtel, depuis\ndix ans. Il s’y trouvait à l’aise dans un petit entresol,\nsur la placette qui relie la rue de Seine et la rue Ja\ncob. H y était comme chez lui et l’écrivait, chaque\nfois, à sa femme, laissée en province avec les en\nfants. Oh ! il n’eût pas voulu le changer, cet hôtel\ntranquille, avec des domestiques polis ; un hôtel de\nfamille où vivaient des élèves des Beaux-Arts, stu-\ndieux et sages. Il les entendait dans leurs chambres\ndiscourant sur un tas de choses incompréhensibles\npour lui, l’esthétique, le beau, l’idéal, la perspective,\nle clair-obscur, les tons nacrés, les luisants, le va- '\nporeux, sur l’art enfin. De braves cœurs, des artistes\nexemplaires. Si jamais son fils voulait « embrasser\nla carrière », être artiste aussi, il le recommanderait\nà ces jeunes gens, dignes d’estime. Et il dormait,\ndormait encore, dormait toujours, sur ce lit où, à 1\nchaque voyage, il retrouvait ses habitudes, dans cette\nchambre où les meubles lui étaient familiers : le\nvieux fauteuil couvert de damas rouge, le divan af\nfaissé au milieu, et les gravures accrochées de tra\nvers, au-dessus d’une table de toilette à marbre blanc\nébréché.\nDans la chambre voisine, il y avait d’autres voya\ngeurs, mais ceux-là ne dormaient pas. Tous les huit\njours, ils arrivaient le soir, le mari et la femme,\navec une petite valise, et ils repartaient au matin.\nLe mari était un brun mélancolique, avec une fine\nmoustache ombrant ses lèvres, très grand, le front\ndécouvert, et des yeux très doux; et elle, toute\nmince, une blonde à la taille frêle avec une rougeur\nde pêche colorant ses joues, et un regard velouté,\ntendre, expressif, un regard attachant, qui semblait\nfait pour être aimé. « Oh! comme ils s’aiment!\nQuel joli petit ménage ! C’est à donner l’envie de se\nmarier ! » disait la maîtresse d’hôtel. Et si proprets\nl’un et l’autre ! Quand ils arrivent, jamais de crotte\nà leurs chaussures, ni de poussière à leurs habits, ni\nrien qui trahisse les salissures des wagons ou les\nhaltes dans les gares. La valise brille de toute sa\nfraîcheur de cuir neuf, avec ses boucles de cuivre, et\nsa petite serrure d’acier miroitant comme de l’argent\npoli. Et après leur départ, il reste, dans la chambre,\nune buée caressante d’odeurs les plus fines, les plus\npénétrantes, de white-rose ou d’ylang-ylang, parfums\naristocratiques qui s'étendent et se vaporisent à tous\nles coins, — des draps chilfonnés, jusqu’aux tentures\nbouleversées dans leurs étreintes de volupté.\nElle avait fait ces remarques, la maîtresse d’hôtel,\nsans remonter aux causes. Rien ne l’étonnait d’eux.\nUs payaient si généreusement !\nEt souvent, dans la nuit, les entendant rire et fré\ntiller, allumer leur bougie dont la lumière filtrait à\ntravers les fissures de la porte, elle se contentait de\npenser qu'ils étaient jeunes et très amoureux, et\nQu’il leur était bien permis-de céder à leur amour.\nD’ailleurs les amoureux à Paris, — qui ne l’a ob\nservé? — ont des privautés, refusées à d’autres. L’a\nmour, dans cette ville toute nerveuse, peuplée, plus\nque pas une, de jeunesse passionnée, l’amour étant\npresque l’unique mobile des efforts qui s’y produisent,\ny est choyé, honoré, respecté. Tout ce qui se fait eu\nson nom est excusable. Et pour la jolie blonde toute\nmignonne, qui suivait son beau seigneur, que n’eût-\nelle pas fait, la maîtresse d’hôtel ?\nCe matin-là, ils étaient bruyants, rieurs, comme\ntoujours.\nOn entendait la voix, étouffée sous les baisers, de\nla petite femme taquine, et ses pas légers, nu-pieds\nsur le tapis, et les grandes enjambées du mari la\npoursuivant. Le négociant alourdi, épais et confiant,\ndormait toujours, quoique les cloisons très minces\nséparant les deux chambres fussent secouées vio\nlemment des chocs répétés,des jeunes amoureux.\nUne fois même, la petite... folle avait essayé d'ouvrir\nla porte entre les chambres, et la porte s’était ou\nverte. Mais sa curiosité avait reculé devant l’air\nvicié par le sommeil de ce mangeur provincial,\nabreuvé de gros vin, dont l’exhalaison renvoyait une\nâcreté de moisissure.\nIl\nTout à coup, on frappe à la porte. Ils se regardent.\nQui est là ? Elle tremble, se tait, demeure figée à la\nmême place...\nSi c’était lui, lui, son mari qu’elle trompe avec son\namant !\nMon Dieu ! que devenir?... Et, à la minute, sur\ngissent à son esprit toutes les suites de sa faute.\nIl est armé, sans doute. Il la tuera. Il tuera,\nson amant. Mais elle n’y pense plus bientôt. Son\namant se tirera de là comme il pourra. Son amant\ndisparaît devant son honneur à elle à sauver, sa vie\nà défendre... Elle croyait son mari absent pour deux\njours, en Angleterre. Depuis un an, chaque semaine\nil en est ainsi. Et elle en profite avec Albert, le pre\nmier commis de la maison. Quelqu’un l’a-t-il dé\nnoncée ?\nOn frappe de nouveau. Albert veut ouvrir. Puis\nune voix forte prononce cette phrase : « Au nom de\nla loi, ouvrez !... »\nAlors, dans son affolement, saisissant ses jupes,\nses chaussuros, toutes ses hardes amoncelées, elle\nouvre la porte du voyageur endormi, les répand au\nhasard dans la chambre voisine, et va se réfugier\ndans les courtines, derrière le lit de l’inconnu. Puis,\nelle attend. L’inconnu dormait toujours. Elle voyait\nsa large bouche ouverte, faisant un trou noir, au mi\nlieu d’une épaisse moustache rouge, et les coins de\nson madras retombant de sa tête, comme de grandes\noreilles, des oreilles de lapin sur ses yeux. Dieu,\nqu’il était laid !...\nCependant son amant avait ouvert, et elle enter B\ndait maintenant une altercation très vive, de grosses\nvoix querelleuses : « Elle était là, monsieur! » Puis\ndes pas lourds contre les cloisons, des meubles dé\nplacés, des rideaux tirés... S’ils allaient venir là!\npensa-t-elle. Justement, un jet de soleil inonde la\nchambre. Ils entrent, réveillent le dormeur, et ce\npère de famille, un négociant, un voyageur à peine\nconscient, à peine éveillé, convaincu d'adultère et de\nflagrant délit, est forcé de signer un procès-verbal.\nUne femme en chemise, au pied de son lit, les jupes\nétalées partout, le désordre d’un sommeil agité, sur\nles couvertures, toutes ces preuves sont écrasantes.\nLa jeune femme ne proteste pas, d’ailleurs, et ne\nrépond rien.\n— Monsieur est-il votre amant ? ■\nSilence. Et pourquoi pas? On a bien vu d’autres\névénements plus invraisemblables qui étaient,vrais.\nLe provincial, encore ahuri, disait :\n— Je ne connais pas madame.\n— Ta, ta, ta.\n— Je ne sais ce que vous voulez.\n— Ta, ta, ta.\nEt toujours de même. Si bien que, partant de\nParis, avec une assignation en correctionnelle, il\ndoutait de n’avoir pas couché avec cette petite femme\ndont les deux seins, aux reflets laiteux, palpitaient\nsi voluptueusement. dans l'entrebâillement de la\nchemise. Qui.sait?... 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     "texte": "LE PLEUREUR\nComme la petite Josette Grenelle, en refermant son\nlarge éventail, s’écriait : « Mais quel plaisir ce gar\nçon peut-il trouver à attendre les faire-part de deuil\naussi impatiemment qu’une invitation à quelque fête,\nà suivre ainsi comme un employé des pompes fu\nnèbres même des enterrements d’inconnus où il ne\nfut pas convié ? » Robert Davenne, cette âme furieuse,\ninquiète, de policier qui sait le pourquoi de tant de\ncas étranges, le mot de tant d’énigmes parisiennes,\nbougonna de sa grosse voix traînante :\n— Je vais yous le dire, Madame, et je gage que\nvous n’aurez plus alors envie de blaguer notre pauvre\ncamarade Réalmont; vous lui marquerez même, car\nau fond les femmes sont moins mauvaises qu’elles\nne le paraissent, un peu de compassion, vous vous\nsentirez émue comme aux passages attendrissants de\nces bons vieux drames que nous aimons et que tout\nà l’heure vous défendiez avec une telle chaleur.\nIl se cala au fond de son fauteuil, et, les paupières\nà demi abaissées filtrant de vagues regards qui flot\ntaient dans’ le vide, reprit :\n— Lui qui relevait à peine d’une de ces crises d‘a-\nmour déçu, trahi, avili, où l’on pense perdre la raison,\nl’on se jure de ne plus avoir de cœur, de ne plus s’atta\ncher à rien, d’être désormais le jouisseur indifférent,\nblasé, qui change de femme comme on change de linge,\nqui ne met pas une parcelle de son âme dans les\nétreintes passagères, résiste aux prières autant qu’aux\nsanglots,de êolère et de haine; lui dont le temps, ce\ngrand médecin, comme disait l’autre, avait lentement\nfermé, cicatrisé les plaies, qui était arrivé enfin à\noublier, à avoir une apparence de bonheur calme, à\nrevivre, s’était encore laissé prendre tout entier par\nune nouvelle et adorable maîtresse.\nAh! ceux qui sont par quelque pacte occulte voués\nà l’amour comme des proies opimes ne lui échappe\nront jamais, ne briseront pas les liens avec lesquels\nil les guide dans l’ombre, les pousse, les rejette, les\nyeux leurrés, éblouis d’un éternel et merveilleux mi\nrage, vers le gouffre.\nEn vain se croiront-ils guéris, forts, armés contre\nles futures épreuves, en vain défieront-ils les tenta\ntions, triompheront-ils d’une femme, de deux, de dix,\nde cent, toujours se dressera sur leur route, brusque\nment, face à face, comme un duel, la Séductrice,\nl’Inconnue, qui ressuscitera tous les ferments de sen\ntimentalité, de rêve, de désir, de perversion assoupis\nen leur être comme du feu sous la cendre, qui les\nrallume de sa douce haleine ces tisons qui n’étaient\npas éteints.\nEt il semblera que tout refleurit, qu’une éclosion\nde joie idéale embaume leur cœur , qu’ils ont à nou\nveau vingt ans, qu’ils partent pour une interminable\nétape de tendresse et de délices. Ils croient sincère\nment qu’ils,n’aimèrent jamais à ce point une femme.\nIls s’abandonnent. Ils voudraient sans cesse être dans\nses jupes. Ils sont comme des enfants qui, le premier\njour de Tannée, ne peuvent plus manger, ni dormir,\ns’exaltent, ont la fièvre parce qu’on leur apporte\nquelque beau joujou à surprises. Ils vivront jusqu’au\nfatal réveil comme en une sorte d’ivresse. Et cepen\ndant peut-on les plaindre, ces condamnés qui usent\nleur guenille en des enchantements autant qu’en des\nangoisses, qui sont comme d’une race d’élus, qui\nrêvent double et que les beaux bras blancs des très\naimées emportèrent au paradis, que leurs maîtresses\nne peuvent abandonner sans retourner la tête malgré\nelles, sans écraser du bout des doigts quelque fur\ntive larme aux coins de leurs paupières cernées !\nIl s’était comme emballé, accentuait de longs\ngestes, des phrases tout à coup gonflées d’on ne savait\nquelle fougueuse passion et il s’arrêta avec, on l’eût\ndit, le regret d’avoir ainsi haussé le ton, perdu le fil\nde son histoire. '\n— Revenons à notre camarade, continua-t-il avec\nune bonhomie voulue. Donc, le moment où il y pen-\nsait certes le moins, où il eût parié n’importe quoi\nqu’llne redeviendrait jamais sérieusement amoureux\nRéalmont s’étaitheurté à une de ces femmes comme on\nenrêve pour faire, de compagnie, l’aventureux voyage\nde la vie. Elle était le rire qui grise comme du vin\nnouveau, qui chasse les mélancolies, qui fait chaud\nau cœur,, qui sent la joie et la jeunesse. Elle avait\nune voix changeante, suggestive, tantôt claire,vibrante\ncomme du cristal, tantôt vague, sombrée, douce\ncomme les suprêmes gazouillis des fauvettes sous les\nfeuilles quand tombe le crépuscule. Elle avait des\ncheveux ins comme de la soie, blonds comme ur\npâle soleild’hiver des yeux voilés et de longs cil?\nattirangs comme des lèvres, une petite bouche déli-\ncate, pareille à un bijou de fée. Elle était grande et\navait dans ses moindres mouvements, ses moindres\ngestes, la grâce onduleuse des ballerines. Et une\nâme simple, en dehors, où demeurait comme un peu\nd’enfance, où l’on voyait comme en l’eau limpide\n-dune source, où tout n’était que charme, qu’étour-\nderie, qu’insouciance, que gaieté, que franchise.",
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     "texte": "GUAY\nLA COLOMBE BLESSÉE\n(D’après la photographie de MM. Braun et G', 18, rue Louis-le-Grand, Paris.,\nell\"br“?\"n",
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     "texte": "à la pelle, que tu n’as eu qu’à te baisser pour en\nprendre... Ah! mon vieux fourneau !...\nLe lendemain, les réservistes étaient renvoyés\ndans leurs foyers, trois jours avant la fin de la pé\nriode. .\nAprès la crise qui stupéfia le vieux curé, la ser\nvante et tout Fédeyras, Biaise s’alita plusieurs se\nmaines, avec une fièvre qui faillit remporter...Puis,\nexact, timide et taciturne, il recommença de sonner\nles cloches et de tailler les rosiers du presbytère...\nLa maladie le laissa plus simple encore que jadis...\nLe vieux curé l’a fait réformer. Biaise n’est point re\ntourné au régiment... Il est de plus en plus Bou\nche-Cousue, avec les années... Il ne parle guère\nque lorque quelqu’un met la conversation sur l’ar\nmée. Alors, il murmure son refrain, toujours le\nmême :\n— De mon temps, oh! pour sûr... Du champagne,\ncomme s'il en pleuvait... Et des femelles, qu’y avait\nqu’à se baisser pour en prendre... à la pelle. Les\nfemmes du régiment... par tas, à la pelle...\nNaturellement,à Fédeyras, personne n’a jamais su\nle fin mot de l’histoire...\nJEAN AJALBERT.",
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     "texte": "SPORT\nLorsqu’un cheval appartient à un bookmaker, le publie\ndevient méfiant — Marche-t-il? telle est la question que se\nposent la plupart des joueurs.\nAl. Dervillé n’est nullement en cause, c’est un donneur qui\na toujours été considéré comme parfaitement honnête, il\ntient de très gros paris, et il n’a jamais eu la.moindre con\ntestation avec qui que ce soit. Mais qu’il,reste bookmaker\net qu’il n’aspire pas à être considéré comme propriétaire.\nD’ailleurs il devrait être absolument interdit aux book\nmakers de faire courir sous leur nom ou d’avoir le moindre\nintérêt dans une écurie. Il n’est pas admissible qu’un don\nneur puisse faire la cote dans une course où l'un de ses\nchevaux est engagé. Il lui est véritablement trop facile de\nfaire « donner » son cheval par un camarade complaisant.\nJe demanderai, en outre, aux Sociétés d’accorder une licence\nà certains bookmakers et de la refuser impitoyablement à\ncertains d’entre eux qui font partie de la bande noire.\nUn entraîneur et un jockey peuvent avoir leur licence re\ntirée, et un bookmaker qui jongle à chaque journée de\ncourses avec quelques centaines de mille francs est invul\nnérable. Est-ce logique? Lane, Storr, Kearney, nos trois\nmeilleurs jockeys, ne peuvent monter — toutle monde sait\nqu’ils ont eu des relations très suivies avec, certains book-\nmakers —■ on connaît les noms de ces donneurs et on les\nlaisse continuer le métier de fausser les courses. C’est sim\nplement scandaleux.\nUn vieux parieur.\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Glück.)\n. LINGE MONOPOLE PERFECTIONNÉ\nDÉPÔT-GÉNÉRAL POUR LA VENTE EN GROS.:\nMaxime FAIVRET, pl. du Théâtre-Français, 165, r. Saint-Honoré, PARIS\nDépôts\npour la vente\nau détail :\n/PARIS : M. 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BORD\nParis, 14 bis, boulevard Poissonnière, Paris\nLocation . . .\nLocation-vente.\n10 francs\n20 francs\npar mois\nHE COUPEZ PLUS VOS CORS\nQUÈRISEZ-LES AVBC LB 2ate\n“28CORICIDE RUSSES* -\nOK LBTROUVI PARTOUT EF Pharmacie CENTRALE:\n50 et 53, F» Montmartre, 68 47, Rue Lafayette, Paris.\nLe Coricide Russe étant liquide pénètre par capilla\nrité dans les racines des cors et les détruit. Les\nemplâtres, anneaux, baumes, etc., etc., pressent les\ncors et augmentent la douleur sans aucun e/)et.\nMALADIES SECRÉTES\nLAas\nAPPROUVÉES PAR L'ACADÉMIE DE MÉDECINE\nFlacon.\n3 GUERISON des ÉCOULEMENTS deux fois plus rapide que\ng par tout autre traitement. — Ni odeur, ni renvois.\nS DEMANDER DANS LES PHARMACIES un Flacon RAQUIN au\n“ COPEIVATE de SOUDE et exiger les deux\ns. Timbres de l’Etat et de l’Union des Fabricants.\nINCONTINENCE D’URINE\nsûrement guérie par le merv. appar. Kehrer, brev,\net dépos., France, étranger. — PROSPECTUS FRANCO.\nWINTER, BANDAGISTE, 29, BOUL CLICHY. PARIS\nLES SEULES V RITABLES/PASTILLES DE VICII SONT LUS\nPASTILLES VICHY-ETAT\nvendues en boites métalliques scellée .\n, 2 et 5 fr. 8, bout Montmartre et pharmacies\nMALADIES CONTAGIEUSES\n. Guérison certaine par le SIR OP GRANDJEAN.\nAvec un flacon on est convaincu. Ph' 1 ’du Nord, 132, rue La-\nfa y cite ; Phie Normale, 19, r. Drouot, et Pharmacies.\nOn demande POÉSIES-CONTES2SPN&:\nRouier, Paris. Joindre timbre pour réponse.\ng \"RUDENCS a Manufacture Spéciale 4 SÉCURITÉ 1\nK SÛRETÉ g DE CAOUTCHOUC DILATE ET BAUDRUCHE R ABSOLUE A\nKK “55 A garantis INCASSABLES ET Hk- d\ns y APPAREILS SPÉCIAUX à L’USAGE DE L’HOMME etdelaFEMME Vhuely\n“us Maison A CL.AITE: us”\nPARIS — 83-4, Faubourg Saint-Martin, 834 — FA.RIS\nContre 30 centimes, la maison envoie franco et discrètement en France et à l'étranger son\nnouveau Catalogue general illustré Ae'A pages et 200 gravures, ou mieux encore 6 échantillons et le\ncatalogue contre 1 fr. seulement.—Envoi recommandé 25 centimes en plus. 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ES Grande Union viticole de\n— — 77 France.\nHÉWIORRHOIDESB“\nSoulagement immédiat et Guérison sans opération par\nla POMMADE ROYER, Le pot franco 3 fr. 25.\nPharmacie A. DUPUY, 225, rue Saint-Martin, Paris\net Pharmacies (Exiger timbre Union des Fabricants).\nParis. — Imp. du Gil Blas illustré, b, rue Glück. A. Tuulard, imp .\nLe Gérant : Dominique CHOPIN.",
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     "texte": "If Oubliée\nChanson, Paroles et musique de L. XANROF\n$5\neL. ).*\ny”rs.V\ns).\n(sGARYabPs's\nae.P, \"\n(Dessin de Steinlen?\nModerato,\nter Couplet\nDans la nuit aux bruits espa.\n===\n-ces Je re.ve_nais la nuit der.nière Par\nle chemin des temps pas _ ses Lors de ma pas_si _ on pre\n=9 9#o\n-miè _ re Le chemin que par tous les temps En re ve -\n_ ToP—\n-nant de chez ma bel . le Je suivais quand j’avais vingt\n%\nE—\n4\nComment dia_ble s’ap pelait el - le?\n11\nMH\nart Veh\n24 IAAAE Jieat i 77. J\n-agMrssioauTes\nt\nva\nJe l'aimais d’abord tellement\nQue, malgré son passé volage,\nJe n’osais m'offrir comme amant,\nEt je songeais au mariage !\n— Mais mon père, à qui j'avais dû\nD’mander sa licenc' paternelle,\nN’ voulut m 1 donner qü’ sa botte au. .\nComment diable s'appelait-elle?\nIII\nEtais-je ému, le lendemain,\nQuand je franchis enfin sa porte :\nAucun duel, aucun examen\nNe me troublèrent de la sorte !\nDès que j'eus galamment réglé\nLa propriétaire rebelle.. .\nJ'entrai dans mon rêve étoilé !...\nComment diable s’appelait-elle?\nIV\nCh ! la chambre et le lit étroits !\nLa lune et sa lumière louche !\nEt les chats criant sur les toits\nTandis que je baisais sa bouche !\nEt nous redisions, étreints :\n« Je te serai toujours fidèle !... »\nAu loin, moqueurs, sifflaient les trains )\nComment diable s'appelait-elle?\nV\nQuand nous chantions, à côté,\nMadame, sur un ton colère,\nVantait à Monsieur, dépité,\nMon brio, vraiment exemplaire :\nJ’avais alors toute ma voix,\nDevenue aujourd’hui rebelle...\nJe bissais les duos. .. six fois !...\nComment diable s’appelait-elle ?\nVI\nPuis elle fila sans tambour,\nAvec un Don Juan de barrière !\nJ'en fus malade ! nuit et jour,\nJe rêvais d’vengeanc’ meurtrière...\nLe temps calme bien des ennuis :\nD’autre chos’ que d’ma hain’ cruelle,\nJe crois qu’elle est morte depuis...\nComment diable s’appelait-elle?\nPaul DUPONT, éditeur, Paris",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
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