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     "texte": "le Soulier blanc 1\n... En fouillant, sans savoir pourquoi, au fond\nd’un tiroir, j’ai retrouvé, parmi des choses fanées,\nun tout petit soulier de satin blanc. Un amour de\nsoulier comme les femmes en portent au bal, cam\nbré, mignard, adorable. On eût dit d’une mule de\nmarquise ou de cette chaussure féerique que la\nbelle Cendrillon perdit, une nuit, entre deux me\nnuets. La soie blanche avait dans le coffret pris\n.des tons d’ambre comme ces étoffes de grand’mères\nqu’on exhume parfois des profonds bahuts.\nC’est une histoire heureuse que celle de ce petit\nsoulier blanc! Les détails m’en reviennent un à\nun avec leur charme nostalgique. Cela date d’un\nsoir d’hiver, où nous devions aller au bal, chez la\ncomtesse Micheline.\nNous avions paressé jusqu’au dernier moment,\nsavourant la joie d’être ensemble dans une cham\nbre bien close où les bûches flambent, où des bou\nquets de violettes se fanent, où les lampes éclai\nrent chaque chose d'une vague clarté blonde. Il\nfait si bon bavarder ainsi aux heures tardives où\nParis s’endort enfin,où l’on n’entend même pas au\ndehors le roulement monotone des fiacres. Nous\nne songions plus à l’invitation acceptée du bout\ndes lèvres. La bien-aimée s’était assise sur mes\ngenoux et appuyait à mon épaule sa tête décoiffée.\nNous bavardions. Nous bavardions. Ah! les beaux\nprojets, les désirs, les promesses qui se suivaient,\ntraversés par de longues trêves de baisers, par des\nrires joyeux et ces paroles, ces mots toujours les\nmêmes, qu’on se répète sans raison alors que l’on\ns’adore ! Les heures sonnaient, moqueuses, à la\npendule. Nous ne les écoutions pas, engourdis\npsr cette torpeur inéluctable qui vous étreint\ndans la paix attiédie du «home», quand on est\ndeux — tout seuls!\nPourtant, lorsqu’il fut minuit, il fallut bien se\ndécider à songer au départ. Une moue d’ennui plis\nsait déjà les lèvres mutines de l’aimée. Elle bâil\nlait désespérément, et rien n’estcontagieux comme\nun bâillement de jolie femme, surtout lorsqu’on\nn‘a pas la moindre envie d’endosser son habit et\nd’aller s’ennuyer pendant de mortelles heures dans\nun salon. Mais quel prétexte trouver pour dire\nnon, lorsque la toilette est prête et qu’on a juré à\nsa meilleure amie de n’avoir au dernier moment\naucune complaisante migraine?...\n— Si j’avais su! fit-elle avec un soupir de\nregret.\n— On ne nous y reprendra plus ! dis-je tout\nbas.\nL’adorée s’étendit sur la chaise longue, et, ca\nressante, traînant sur les mots, elle me demanda :\n— Si nous ne sonnions pas Denise, dis!... Tu\nserais si gentil de me mettre toi-même mes sou\nliers de bal !...\nJe pris ses petits pieds dans mes mains. Elle\nriait,semoquantàpleineslèvres demamaladresse,\nenvoyant, d’un geste gamin, le soulier blanc rou\nler au bout de la chambre. Le jeu dura longtemps,\net quand le soulier fut enfin chaussé, ce fut une\nautre affaire. Son pied dansait la gavotte dans\ncette prison trop large. Et la chère coquette se\ndésolait, se refusait à sortir ainsi. Puis, comme\npour nous tenter encore, le parfum des violettes\ndevenait plus grisant, les lampes sous les grands\nabat jour roses enveloppaient la chambre comme\ndu demi-jour mystérieux d’une alcôve, la tiédeur\nde l'atmosphère s’imprégnait à notre être et nous\nlaissait sans forces. Elle m’avait attiré peu à peu\ntout près d’elle sur le meuble étroit...\n— N’y allons pas, veux-tu ? Nous sommes si\nbien ! ■— suppliait-elle.\nEt l’on dansa sans nous, ce soir-là, chez la com\ntesse, qui ne nous le pardonna jamais!\nO le cher petit soulier blanc, je l’ai pressé sur\nmes lèvres comme une relique sacrée — ces reli\nques saintes où il est resté quelque chose du bon\nheur défunt !\nRENÉ MAI Z ER O Y.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\n• • -\nVoyage à Cythère\nAu fond, du lit blanc, sous les mousselines,\nQuand tu m’as livré ton corps savoureux,\nJe fais quelquefois, chère aux mains câlines,\nDormant près de toi, ce rêve amoureux :\nDélicatement, sous nos corps fragiles,\n\\La couche où tu dors semble avoir bougé ;\nGoélette blanche aux formes agiles,\nEn bateau d'amour le lit s’est changé.\nEt le bateau marche, il perce les lames\"\nVers l’orient d or il s'en va gaiement ;\nLe flot nous murmure, en épithalames,\nUn chant fait d'ivresse et d'apaisement.\nNous voguons sans bruit. En guise de voiles,\nLe lit, qui nous berce, enfle son rideau.\nLa mer est d’aqur, le ciel est sans voiles,\nEt nous avançons, glissant à fleur d’eau.\nOù donc allons-nous? Vers une île verte\nOù nous toucherons au lever du jour :\nN’ importe où, là-bas, à la découverte,\nDans quelque pays de joie et d’amour.\nOù donc allons-nous? Aux rives charmantes\nDe Cythère, ou bien à Délos encor,\nVers des bois païens tout peuplés d’amantes\nQui semblent nous rire au fond du décor.\nSalut, douce terre! Et tous deux sur l’onde\nNous allons ainsi, longtemps, très longtemps,\nSouriant au jeune, à l’antique monde,\nOù brille et fleurit l’éternel printemps.\nEvohé, marchons ! Le vent nous soulève,\nLa terre est prochaine, encore un instant!\nSur l’horizon bleu le soleil se lève\nEt nous abordons au port en chantant.\nMais soudain, plus rien. Le bateau-mensonge\nFait halte un moment sous le ciel joyeux ;\nPuis tout disparaît, ce n’était qu’un songe,\nCythère s’efface, et j’ouvre les yeux...\nMirage envolé ! Mais de ces merveilles,\nChère, il est un point que je puis sauver,\nEt je sais comment, quand tu te réveilles,\nFinir mon beau songe, au moins, sans rêver.\nCar dans tes bras nus, ma belle adorée,\nSaluons l’amour avec un transport,\nJe retrouve en lui la terre espérée\nOù je viens toucher comme au divin port!\nVICTOR PITTIÉ.\n",
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     "texte": "—\nÀ quoi rêvent les vieilles filles\nI\nNon seulement Annette Leverdure avait toujours de\nmeuré sur le versant nord de la Butte-Montmartre, rue\nRamey, mais depuis sa naissance, elle en portait une\nsur elle, de « Butte », aussi disgracieuse que gênante;\ndont à coup sûr elle se serait passée. Ge qui ne l’em-\npêchait point d’en parler, à chaque instant, avec un\nsourire jadis mélancolique, mais dont l’amertume s’était\nadoucie à la longue.\nVingt fois par jour, chez l’épicier, le fruitier, la cré\nmière ou chez ses concierges, quand elle s’offrait un\nbout de causerie dans la loge, et chez les personnes où\nelle allait en journées, ou sur son palier quand elle voi\nsinait en rentrant, même dans sa petite chambre man\nsardée, lorsqu’elle se trouvait seule avec Mamour, son\nchat, et Coco, son vieux serin chéri devenu obèse, la\nvieille fille, à propos de tout et de rien, faisait interve\nnir « ma Butte ». Le ciel se couvrait-il, par exemple,\nelle prédisait : « Nous allons avoir de l’eau : ma Butte\nm’avertit ! » Ou encore, dans un besoin subit d’effusion\net de câlinerie, s’adressant au serin obèse : « Coco, mon\nCoco aimé, vite une bizette sur la Bubutte à mémère ! »\nOr « sa Butte » consistait en une difformité terrible\nment apparente. Elle vous avait une joue beaucoup plus\ngrosse que l’autre, grosse si monstrueusement, que,\nregardât-on Annette de face, de profil, même par der\nrière, il était impossible de ne pas apercevoir,dépassant\nde quelque part, cette montagne rouge : toute une suc\ncession de contreforts, séparés par des ravins bleuâtres\net aboutissant à un mamelon central, escarpé, que ter\nminaient trois poils vivaces et têtus. Ils avaient repoussé\nplus drus, chaque fois qu’elle s’était décidée à les\narracher.\nEt non seulement ce fâcheux cadeau d'une nature\nmarâtre, de près ou de loin, ne pouvait passer inaperçu,\nrompant l’harmonie des lignes et blessant douloureuse\nment le regard, mais cette « Butte » avait dominé sa\nvie, pesant dès le bas âge sur Annette Leverdure, com\nprimant d’abord ses envies de jouer, étouffant plus tard\nson besoin d’aimer. J crasée sous cette excroissance,\nelle n’avait eu ni enfance, ni jeunesse. Gamine, son\ncorps, de peur des railleries, ne s’était pas développé à\ncourir au grand air, à sauter à la corde avec les autres\ngamines. Adolescente, son cœur pétrifié n’avait connu\nni les délicieux émois de l’instinct qui s’ignore, ni les\nrévoltes tumultueuses, les troubles, cuisants mais non\nsans charmes, du tempérament comprimé. Son intelli\ngence elle-même s’était peu développée. Enfin aujour\nd’hui, après une existence plate, n’ayant jamais fait\nque manger, boire, dormir, tirer l’aiguille mécanique\nment et recommencer le lendemain, ne sachant ni lire\nni écrire, avec quelques rabâchages et cancans du\nquartier pour nourriture intellectuelle, voilà que cette\nplante humaine mal venue arrivait à l’âge où la femme\nn’est plus femme : elle qui l’avait si peu été ! Annette\nn’en subit pis moins les contre-coups et inconvénients\nd’une crise qui, équitablement, aurait dû lui passer par\ndessus la tête.\nIl\nVers la quarantième année, cette vieille fille était de\nvenue dévote. Une fenêtre s’ouvrait pour elle sur quelque\nchose de sans fond et de mystérieux. L’attrait de l’au-\ndelà, un intérêt nouveau et passionnant remplirent tout\nà coup le néant de sa vie végétative.\nMaintenant, chaque soir, dès qu’elle avait une heure\nà elle, le dimanche jusqu’à des trois fois par jour, ses\njambes osseuses, mal en chair, aux articulations déjà\nraidies — comme si elles s’étaient rouillées à force de\nne jamais trotter vers le plaisir ou la passion — se diri\ngeaient d’elles mêmes vers la chapelle provisoire du\nSacré-Cœur.\nL’ascension lui coûtait. Bien qu’elle avançât très len\ntement, parfois, au milieu des hauts escaliers ou pen\ndant la montée des pentes raides, il lui fallait s’arrêter,\nreprendre haleine, mais, en retournant la tête, à travers\nquelque palissade à claire-voie ou dans le large espace\ncreusé à ses pieds, quelle vue ! Ce qu’on appelle « la\nplaine Saint-Denis », c’est-à-dire le revers de Paris, le\ntrop-plein d’une capitale, un débordement de rues, de\nmaisons, de cheminées d’usines ; des fumées de trains\nen marche, invisibles derrière les constructions ; et ça\npendant des lieues, jusqu’à un horizon de coteaux loin\ntains, évanouis dans la brume.\nEnfin, une fois assise dans la petite chapelle, quelle\nsatisfaction profonde, outre le bien-être tout physique\nqu’elle goûtait ! Une bonne odeur spéciale, où traînaient\ndes émanations d’encens, affaiblies. Lavue des quelques\ncierges allumés devant le maître-autel lui dégelait le\ncœur. Pourquoi son sang circulait-il mieux? Que ger\nmait-il \"dans son cerveau, stérilisé par un demi-siècle de\ntorpeur ?\nPour la première fois, elle se sentait vivre. L’ombre\népaisse, la noirceur émouvante de certains recoins, au\nfond desquels rougeoyait la lueur de quelque lampe\nmystérieuse, lui faisait courir le long de l’échine un\nfrisson nouveau. Elle à qui rien n’était jamais arrivé,\nelle pénétrait dans l’inconnu, qui se changerait un jour\nen bonheur céleste aux éternelles délices.\nAussi, ce qui ébranlait davantage ses nerfs et noyait\nle plus voluptueusement son cœur, ce n’était ni la pompe\ndes grand’messes chantées, ni le théâtral des vêpres\nsolennelles et des bénédictions données aux sons de\nl’harmonium, à chapelle pleine, l’encens fumant et tous\nles cierges allumés. Devant ces clartés de fête au\nmilieu de la foule endimanchée des fidèles, elle ne\nsavait plus où se fourrer. Voilà que la honte de sa\ndifformité la reprenait ! Tandis qu’il lui fallait l'ombre,\nle silence, la solitude.\nAlors elle arrivait à l’aube, de préférence, dès que\nsonnait Y Ange us, avant la première messe. Ou bien\ntard, après les cérémonies du jour, lorsque les rangées\nde chaises s'alignaient vides dans la nef obscurcie. A\npeine quelques dévotes comme elle, çà et là, dans des\ncoins, prosternées. Et, près de l’entrée, contre un pilier,\nquelque vieux pauvre, s’effaçant dans du noir, parfois\nendormi. Mais elle n’avait jamais été si éveillée, ne se\nlassant pas de marmoter les Ave Maria du Rosaire,\ns’exaltant à mesure que s’égrenaient les quinze dizaines,\npâmée aux Ora pro nobis des litanies.\nEnfin, les genoux endoloris, elle partait la dernière,\naprès que le bedeau était venu dire : « On ferme. » Et,\nles mains encore jointes, la tête basse sous sa capeline\net les lèvres restées murmurantes, elle descendait\nd’abord la rue de la Bonne, si rapide, déserte, bordée\nde hauts murs de jardin que soutenaient des contreforts.\nAu bas de la pente, là où « le dernier réverbère», une\nlanterne à huile suspendue par des cordes, éclairait fai\nblement, elle tournait à gauche, pour entrer dans\nl’étroite rue Saint-Vincent, toute noire. Loin d’avoir\npeur, même en passant devant la porte du petit cime\ntière, il lui semblait que l’ombre et la paix tutélaires de\nla chapelle l’enveloppaient toujours, la protégeaient\ncontre les vivants et les morts. Son exaltation délicieuse\ndurait encore, et elle ralentissait au contraire le pas\ntant elle aimait ce chemin solitaire.\n111\nUne nuit d’hiver, sortie très tard de l’Adoration Per-\npétuelle du Saint-Sacrement, elle s’en retournait quand\nmême par son c lemin de prédilection.\nIl avait plu tout le jour. Une boue épaisse assourdis\nsait les pas, comme un moelleux tapis. Et il faisait noir\npartout. Un brouillard opaque s’était levé. Le « dernier\nréverbère », ce soir-là, ne répandait qu'une lueur jau\nnâtre, vacillante, tout juste de quoi faire paraître plus\nsombre la rue Saint-Vincent, où Annette s'engagea\nSes galoches enfonçaient dans la boue comme a\nde la ouate. Elle n’avançait qu’à tout petits pas, près,\nà tâtons, pour ne point se buter contre les nombi\ncontreforts faisant saillie au pied de la haute mura\nde gauche. Toute noire, sur sa droite, la clôture\nplanches bordait le précipice des jardins en pente\nconfondait avec le noir du ciel. La conscience enp. .\nl’âme légère, avec l’émotion douce de se trouver\nfond de toutes ces ténèbres ! Là, au moins, elle ne\nsentait plus difforme, risible. Quelle délivrance ! Que\nsécurité !\nVers le milieu de la rue Saint-Vincent, à lendroi\nplus étranglé, e le ralentissait encore le pas. Tou\ncoup son sang ne fit qu’un tour : un contact inatten\nPas de doute, 01 la touchait. Une main la saisit,\nmain audacieuse appartenant à un être qu’elle n'a',\npas vu, là, dans le brouillard. Annette cria. Un mou-\nchoir, roulé en tampon, lui fut aussitôt appuyé sur la\nbouche, étouffa son cri.\nElle suffoquait d’épouvante. Les jambes lui flageo-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nlaient. Et l'homme — c'en était un qui venait d’émerger\ndu brouillard, ni petit ni grand, ni jeune ni vieux ; son\nvisage? ellene le distinguait même pas — n’eutpasbesoin\nde la pousser très brutalement pour qu’elle tombât\nassise sur un tas de sable qui se trouvait la, déjà sec\nmalgré la pluie delà journée.\nL’homme était devant elle, à genoux dans le sable.\nQue lui voulait-il ? La tuer ? Comme ça, sans motif: un\nfou, peut-être. Non, la voler plutôt! Elle se rappela\nqu’elle avait sur elle quarante-trois sous, sa fortune.\nEh bien, elle en faisait volontiers le sacrifice pour cet\nindividu sans travail sans doute, plus pauvre qu’elle.\n— Attendez, monsieur, je vais vous donner ce que\nj’ai ! fut-elle sur le point de dire, poliment.\nElle envoyait déjà la main à la poche, lorsque une\nseconde poussée la renversa sur le dos.\nAlors, elle comprit. Un froid subit, aux jambes, au\nventre : l'homme, suffoqué de désir et vautré sur elle,\ntressaillait en la brutalisant. Prêt à l’éventrer, il poussait\ndes soupirs qu’on eût pris pour des sanglots.\nQue faire ? Appeler ? L’inconnu lui fermait de nouveau\nla bouche, avec la sienne, cette fois : des lèvres enfié\nvrées lui écrasaient les lèvres. Un effort suprême pour\nse dégager? Mais autrement vigoureux qu’elle, ayant\nen plus l’avantage de la position, l'homme, sans peine,\nla maîtrisait. Tout à coup une cuisante douleur. Puis,\nelle ne sut plus bien, et passive, anéantie, ferma les\nyeux. Tout là-bas, aux confins de la Butte, dans la nuit,\nun sifflement prolongé, douloureux : quelque locomo\ntive du chemin de fer de ceinture exhalait sa plainte\nde machine.\nIV\nSatisfait, l’homme rentra dans le brouillard, bien\nvite. Lorsque le bruit de ses pas précipités se fut effacé\ndans la nuit, Annette Leverdure put encore se traîner\njusqu’à la rue Ramey. Elle sonna. Par exemple, une\nfois devant la loge, prise de faiblesse, elle tomba de\ntout son long. Relevée par la concierge, qui l'aida à\nremonter dans sa mansarde, elle raconta tout.\nMamour, lui, restait indifférent, et Coco, le vieux\nserin chéri devenu obèse, n’en approcha pas moins son\nbec caressant de la« Bubutte à mémère ». Dès le lende\nmain matin, Son Importance monsieur le concierge\nprit sur lui d’aller, « au nom de la victime, ma loca\ntaire, » porter plainte au commissariat de police.\n’ On ne retrouva pas le coupable. Mais l’affaire fit du\nbruit, prit des proportions. Des journaux à un sou, à\nl’affût de l’actualité, parurent avec des manchettes en\ngrosses lettres : « Le viol de la Butte » — L'horrible\na'tentât de la rue Saint-Vincent. » Des reporters,\nvenus pour interroger Annette, furent reçus par le con\ncierge, qui leur raconta le drame à sa façon. Ces mes\nsieurs, à leur tour, amplifièrent, renchérirent les uns\nsur les autres, dramatisèrent.\nMaintenant, deux rôdeurs nocturnes au lieu d’un\navaient assailli, bâillonné, volé d’abord Annette. Puis,\nla faisant passer par-dessus le mur du cimetiète Saint-\nVincent, les deux, à tour de rôle, avaient abusé d’elle,\net « sur la pierre froide d’une tombe ». A l’aube, le\ngardien du cimetière l’avait trouvée là, encore ligotée,\npresque nue, morte de froid et de frayeur. Certains\nmême, peu aimables pour le gardien, donnaient à en\ntendre que celui-ci. de sa fenêtre, avait assisté à tout,\nmais sans intervenir, par lâcheté.\nAnnette resta vingt-quatre heures alitée et fit peu de\ncas des journaux. Endolorie, mélancolique, elle serrait\ntout le temps Mamour dans ses bras, plus fort que\nd’habitude. Dans sa cage, Coco lui renvoyait des\n« kuic, kuic » consolateurs, tandis que Mamour, heureux\nd’être au chaud, ronronnait. Puis, bien qu’il ne lui\nmanquât qu’une pièce de dix sous, probablement tom\nbée de sa poche pendant la bagarre, dès le surlende\nmain, la modicité de ses ressources la força de re\ntourner travailler. Et il lui sembla, peu à peu, que rien\nd’extraordinaire ne s’était passé dans sa vie.\nLes gens chez qui elle faisait des journées, leur pre\nmière curiosité satisfaite, ne l’aecablaient déjà plus de\nquestions sur « son malheur », devenu de l’histoire an\ncienne. Ils finirent même, à la longue, par lui éviter la\ngêne de leur condoléance! Et son ardente dévotion ne\ns’était en rien refroidie. Aimant plus encore qu’autre-\nfois l’ombre, la solitude et la paix profonde de la cha\npelle provisoire du Sacré-Cœur, elle en revenait aux\nmêmes heures tardives. Par exemple en faisant un grand\ndétour, afin de ne plus repasser par la rue Saint-Vin\ncent. .\nV\nL’hiver s'acheva. Maintenant, il faisait doux. Les\nsèves vernissaient certains bourgeons prêts à éclater.\nLa jeune verdure était tendre aux regards. Une sorte\nd’ivresse générale montait, pénétrant les êtres, trans\nformant même les choses. Tous les lilas de la Butte,\ndéjà en fleur, embaumaient l’air, surtout le soir.\nLe soir aussi, Annette, revenant de la chapelle, pas\nsait de nouveau par la rue Saint-Vincent. Arrivée au\nmilieu, devant certain tas de sable, loin de hâter le pas,\nelle le ralentissait aujourd’hui, humant la bonne odeur\ndes lilas à travers la clôture en planches, écoutant des\nrossignols, au milieu du petit cimetière, chanter pour\nles morts. Et elle ne s’en allait plus, comme si elle eût\nattendu quelqu’un, espéré quelque chose.\nPAUL ALEXIS\n",
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     "texte": "LE PORT\nNous aussi, nous aurons un joui,\nAprès tant de désespérances,\nLe doux repos, le sûr amour\nQui nous paiera de nos souffrances\nNous aussi, les fous vagabonds\nQue le Rêve emporte et tourmente,\nNous trouverons sous les deux bons\nL’oasis paisible et calmante.\nNous aurons le logis chéri,\nGarni des choses familières;\nEn été, quand le soleil rit\nSur le mur où grimpent des lierres,\nLoin de la rue et du ruisseau,\nA l’abri des clameurs moroses.\nAvec un banc sous un berceau,\nUn petit jardin plein de roses.\nEn hiver, dans la paix des soirs,\nAux clartés modestes des lampes,\nLes faïences, sur les dressoirs,\nFeront miroiter leurs estampes.\nNous aurons des rideaux au lit\nEt du feu dans la cheminée,\nEt nous savourerons l’oubli\nDe la lutte enfin terminée.\nCe jour-là, nous aurons à nous,\n— Nous aussi, pour qu’on nous jalouse, —\nDes enfants blonds sur nos genoux\nEt la tendresse d’une épouse.\nAlors, tandis que s’éteindront\nLes souvenirs du temps d’épreuve,\nNos cœurs vieillis refleuriront\nD'une jeunesse toute neuve! ...\nLOUIS MARSOLLEAU.\n",
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     "texte": "— ->\nFemmes de Bretagne\n— Si vous vouiez, monsieur, me dit le marin\ndu Pouldu chez lequel je logeais, nous irons\ndemain matin voir ce fameux port de Douélan.\nIl y a toujours un peu d’ironie, un fond de tran\nquille moquerie dans les paroles des gens des\ncôtes, quand ils s’occupent du port voisin. S’il\ns’agit de la terre et des terriens, le mépris n’a plus\nde bornes\". Le pilote, l’autre jour, ayant à dési\ngner un paysan, montrait l’horizon des champs,\nde son pouce, derrière son dos, sans détourner la\ntête :\n— Il est de là-bas, disait-il, du fond, dans les\nbouses.\nLe fameux port de Douélan est, en somme, un\nport fort acceptable, bien creux, entre deux col\nlines, bordé par un large quai. Notre barque y\nentra, après une traversée dans la brume, sur une\nmer livide, la voile pendante, les avirons sans\ncesse manœuvrés :\n— Une tempête de calme, disait en maugréant\nle patron.\nA la même heure revenaient les bateaux de la\npêche à la sardine. Ils furent bientôt tous amarrés,\ndéchargés de leurs paniers de fins poissons bleu\net argent, et le marchandage s’établit avec les\nusiniers, les commissionnaires, les marchandes\nde Quimperlé. Les différences s’accentuaient pen\ndant ces débats, les marins, hauts, épais, carrés, et\nsi souples de mouvements, encore vêtus de leurs\ncirés ruisselants du brouillard et de l’eau du large,\naffectant parfois de ne pas entendre et voir les\ndiscuteurs, les maigres et rapaces acheteurs aux\nyeux inquiets, les femmes à profils de poisson.\nLes règlements de comptes et les paiements de\nvant les verres de cidre et les verres d’eau-de-vie\ndurent longtemps, et je laissai à leurs affaires ceux\nqui m’avaient amené. Je marchai au versant de la\nfalaise, coupé de maisons et de jardins. C’est là\nque j’aperçus une des femmes dont je voudrais\nessayer de marquer ici quelques traits.\nElle était de l’autre côté de la haie, chantant,\ncueillant des mûres. Les paroles de ses chansons\nn’arrivaient pas clairement aux oreilles, la voix\nétait doucereuse et molle, une voix de mélopée,\nde prières et de cantiques. La chanteuse allait et\nvenait, se montra dans une éclaircie des ronces,\nune jeune fille en coiffe de paysanne, mais vêtue\nen ouvrière de ville, la robe grise bien ajustée,\nles manches courtes. Un doux visage, un peu\neffacé, déjà fatigué, des yeux de langueur, une\nbouche boudeuse et sensuelle, de l’incertitude et\nde l’insouciance. Elle se tut, se rapprocha, conti\nnua à manger ses mûres, et puis, tout près, les\nchansons recommencèrent, d’une voix un peu\nplus tremblée et nerveuse. Les cantiques étaient\ndes romances de Paris, de celles que roucoulent\nles étoiles sentimentales et les ténors pommadés\nde café-concert. Il y était question de rossignol et\nde fauvette, de brunes espagnoles, d’une mon\ntagne où l’on ira valser tous les soirs, et, mêlés à\ntout cela, les couplets de Rappelle-toi, d’Alfred\nde Musset. C’était touchant et triste, et longtemps\nj’écoutai les vaines paroles emportées dans la\nmusique de la mer. Le soleil s’était levé, l’Océan\nse teintait de lilas et de rose.\nLa jeune fille s’en va à l’appel d’une cloche.\nC’est une sardinière, de celles qu’on voit dans les\nbourgades maritimes semblables, à Douarnenez, à\nAudierne, à Concarneau, à Port-Louis, au Palais.\nCe sont les sœurs des cigarières de Morlaix. Elles\nvivent tôt dans la promiscuité, sont tendres et\nfaciles, de chair gourmande, rieuses et amères, se\ngrisent de mots et de cris, chantent en chœur, à\nl’usine, des chansons hardies et grossières, sortent\nen bandes avec des allures équivoques. Elles\nvoient passer ceux de leur pays, les pêcheurs velus,\nles lourds compagnons qui s’en retournent vers\nles noires masures. Mais elles songent à d'autres,\nà des employés, à des comptables, à des voya\ngeurs de commerce, à des militaires, à des mes\nsieurs de Brest, de Lorient, de Nantes, de Paris.\nParmi elles sont les proies promises aux grandes\nvilles\nLes rivages quittés, après avoir marché par les\nchamps, par les chemins creux, par les ravins où\nse cachent les hameaux, c’est une autre femme\nqui surgit, dans ce bourg proche la forêt de Clo-\nhars-Carnoët. Elle habite sur la place, sa maison\ntouche à l’église et au cimetière. Elle est à la fois\naubergiste, boulangère et mercière. Elle est probe,\néconome et respectée. Elle parle peu, on ne la\nvoit pas souvent sourire. Elle est jeune et sa jeune\nchair est rose et jaune comme la cire du cierge\npascal. Ses vingt ans ont fleuri dans l’ombre de\nl’église et dans les allées de jardin du cimetière.\nIl y a autour de sa rigide personne une atmosphère\nd’encens et de pain bénit, Sans cesse elle semble\nmarcher sur les dalles des bas-côtés et passer\ndevant l’autel.\nPeu à peu, son origine et sa personnalité se\nrévèlent à ses pas, à ses gestes, aux quelques\nmots de ses réponses. Elle n'est pas de ce temps-\nci : il faut remonter jusqu'au moyen âge pour\nretrouver ses pareilles. Oui, plus on la regarde,\nplus on la trouve identique aux statues effilées\nqui s’incrustent aux porches des cathédrales et\nqui se dressent sur les calvaires. Gothique, elle\nest gothique des pieds à la tête, sèche de corps, et\nde costume semi-monacal. La jupe longue, la\npoitrine plate, deux bandeaux de cheveux pâles\naperçus au bord'de la coiffe serrée, la tête petite,\nle visage inachevé comme les visages coupés dans\nle granit, ses traits sont taillés dans le même sens,\nun peu courts, comme si la matière avait manqué\nau statuaire, et qu’il eût profité d’une veine du\nbloc. Le front bombé et luisant, le nez à peine\nindiqué, les lèvres écrasées, usées et décolorées,\nles os des pommettes saillantes, elle est hâve, non\nvivante, tombale. Elle est bien issue de la pierre,\nelle sort de la nuit de l’Histoire, elle vient lente\nment de très loin, à travers les siècles révolus.\nEn la voyant toucher aux choses de ses doigts\nfuselés, en la voyant marcher par la grande pièce\nfroide, aux murailles blanches de cloître, on a\nl’impression d’un somnambulisme persistant,\nd’une survie inconsciente. Une telle femme,\ncertes, est étrangère à tout ce qui s’agite, à tout\nce qui vit en dehors du bourg où elle est née, où,\ntrès probablement, elle mourra. Du même regard,\nelle peut voir la maison où ont toujours habité\nles siens, et la place fleurie de fuchsias et de\ncapucines où reposeront un jour ses membres\nroides. Elle sait qu’il existe des chemins de fer et\ndes journaux, mais elle croit n’avoir qu’en faire,\net s’il y a des évolutions et des péripéties dans le\nmonde, elle en subit les contre-coups sans les\nconnaître.\nSon existence est vague, elle flotte dans l’en\nsemble universel sans chercher des explications\nen sa tranquillé cervelle. Mais cette existence\nvague est en même temps, par un phénomène\nbien compréhensible, très concentrée et très pro\nfonde. Les petites choses de son innocente vie,\nelle les sait bien, elle les a profondément em\npreintes en elle, sous son front bombé, dans son\nâme ancienne. Ces choses reviennent dans sa vie\nmonotone comme les heures que sonne inexora\nblement l’horloge, dans sa boîte de chêne, et elle\nleur trouve chaque fois la même importance, et\nelle accomplit les mêmes travaux, avec le même\ncalme minutieux, sans fatigue et sans impatience.\nLa récolte des pommes, le cidre, le pain, le beurre,\nl’achat du poisson, l’école des enfants, l’occupent\nsans que son enfantin et vieillot visage tressaille.\nLa messe, chaque dimanche, est encore et toujours\nle grand événement pour elle, l’église reste le dra\nmatique théâtre, la distraction suprême, et le pa\nroissien la perpétuelle lecture.\nAinsi, elle peut paraître, et bien d’autres comme\nelle en Bretagne, attentive, exacte, constante,\navec l’apparence éloignée, détachée des choses,\nses yeux verts, absents par moments, éclairés en\ndedans d’une lueur de rêverie mystique, ses doigts\npétrifiés et distraits. Mais elle a des allures de",
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     "texte": "? 8\n(Dessin de Steinlen.)\n►\nrP=--=%;\ncandeur et de vétusté. Elle est lente et indifférente.\nElle et ses pareilles semblent savoir qu’il n’y a de\nsérieux que d’attendre la mort.\nOn lit encore assez clairement en son esprit,\ncomme dans l’esprit de la fille d’usine. Il est plus\ndifficile, il est impossible de définir cette autre\npetite fille de dix ans, qui vint nous guider à la\ncascade et à l’église de Saint-Herbot, aux ruines\ndu Rusquec, dans le centre montagneux et brous\nsailleux de la Bretagne. Celle-ci sortit de sa chau\nmière en nouant un haillon autour d’elle. Elle ne\nsavait pas le français, et n’essaya pas de dire un\nmot pendant tout le temps que dura la promenade\nElle marchait en avant, ou plutôt elle bondis\nsait de pierre en pierre comme une chèvre sau\nvage, elle se retournait pour voir si elle était sui\nvie, et avec quel sourire, avec quels regards bleus!\nCe sourire naissant, ces regards de la nuance des\nG IL BI.AS ILLUSTRÉ\nMIE DE PAIN\npetits lis qui croissent à ras de terre, c’est tout ce\nqu’on pouvait savoir d’elle. Elle faisait partie du\npaysage, elle était de la couleur des rochers, des\nmousses, des feuilles, des nuages, de l’eau, et\nquand elle s’arrêta, toul-en haut, auprès de la\nvasque restée seule intacte, auprès des murailles\nécroulées du Rusquec, on eût dit qu’elle savait le\nsecret de ce lieu désolé, de ces ruines, de cette\nvasque, pourquoi cette coupe sculptée subsistait\net recevait les larmes du ciel. Mais elle gardait\ncette science inutile pour elle, et elle disparut\ndans le crépuscule comme disparaît un feu follet\ndans les marécages.\nAprès cela, le trouble et le mystère sont par 2\ntout, quand on s’arrête pour regarder les passantes\nde l’existence, dans la ville comme aux solitudes\nDans toute la Bretagne et ailleurs, y eut-il plus\nsingulières et plus indéchiffrables figures que ces\ndeux sœurs, blondes, vêtues de noir, aperçues à\nla promenade de Quimper, pendant la musique?\nLeurs fines beautés jumelles traçaient un sillage.\nTous les yeux les voyaient sans avoir l’air de les\nvoir, et leurs yeux, à elles, demi-clos, observaient\net savaient tout sans regarder. Leur diplomatie\nétait en apprentissage au milieu des politesses\nbavardes, des comparaisons jalouses, des douce\nreuses embûches. Leur avenir se préparait, le\ndimanche, sur les cinq heures du soir, au son des\nfanfares.",
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     "texte": "6\nCIL BLAS ILLUSTRÉ\nOui, certes, elles étaient plus impénétrables\nque la sardinière des romances, que la boulangère\ngothique et que la petite fille de Saint-Herbot,\nces deux demoiselles à marier qui voguaient\ncomme deux cygnes sur l’eau plate et à travers les\nméandres compliqués de la vie provinciale.\nGUSTAVE GEFFROY\n",
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     "texte": "Nlic de pain\n« Alors, nous disons... huit petits pains au foie\ngras,... neuf éclairs,... six nougats,... et sept ma\ndères?... »\nEt des jeunes gens corrects, bien habillés, qui\nveulent tous payer à la fois, avancent froidement\ndes pièces d’or sur le marbre du comptoir, tout en\nplaisantant avec l’essaim de jolies Parisiennes\nqui remplit la boutique du grand pâtissier Thi-\nboust.\nChaque fois que la porte s'ouvre, un parfum de\ncroûte de pâté se répand sur le trottoir, et, à\ntoute minute, sortent les petits marmitons, sé\nrieux, portant sur leur tête avec respect, comme\nle saint sacrement, des mannes odorantes.\nDehors, le front collé à la vitre, un grand gar\nçon, vêtu pauvrement, regarde.\nOn est en décembre... pas chaud! il gèlera\nsûrement cette nuit. Et le monde va, vient, les\npassants se croisent, les gens courent à leurs\naffaires, les sergents de ville soufflent dans leurs\ndoigts, les cochers crient : hop ! au moment où\nils sentent quelqu’un sous la roue; Paris fait son\ntapage de capitale... et le grand pâlot est toujours\nlà, qui regarde...\nUne jeune femme s'avance, traînant un gros\nbouffi de quatre ans, tout fanfreluchéde dentelles,\n-— pareil à un essuie-plume, — et qui se fait\nlourd, pendu aux jupes de sa mère. Il est en train\nde s’étouffer avec un baba gigantesque :\n— « ... M’man, ai trop de mon gâteau... »\n— «... Eh bien; laisse-le, mon enfant. »\nEt le bébé jette le gâteau, qui va rouler dans le\nruisseau. Le pâlot se retourne, se baisse, avance\nla main... puis soudain se relève. Bien sûr, il\nn’est pas dégoûté de ce bel enfant riche dont les\nquenottes sont si blanches... seulement il y a\ntrop de monde, et il a honte... Il hésite un instant,\nplonge au fond de ses poches ses deux poings\nfermés, et part tout à coup, longeant les\ndevantures des magasins. Sans doute, il est\npressé, car il marche à grands pas. Où va-t-il?\nIl laisse derrière lui la station d’omnibus, coupe\nla place du Palais-Royal, prend la rue de Rivoli.\nAu coin, sous les arcades, un camelot nasillard\nl’arrête au passage : « Le plan de Paris, avec les\nprincipaux meunuments... trois sous! c’est pour\nrien ! » Sans détourner la tête, il continue sa\nroute, traverse la chaussée, s’engouffre sous la\nvoûte du pavillon Marengo, va droit vers la porte\nouverte tout là-bas dans la cour ‘intérieure du\nLouvre, enfile plusieurs salles blanches et sonores,\net s'arrête enfin, muet, sa casquette à la main,\ncomme on fait dans une église.\nLe mu ée des Antiques ! Du silence et du re\ncueillement.\nSur une banquette dormait un gardien, bouche\nbéante. Non loin de là, dans l’embrasure d’une\nfenêtre, une jeune fille en noir copiait la Diane à\nla biche. Elle avait le teint mat, avec des yeux\ntranquilles et purs d’enfant studieux, de beaux\nyeux bruns qui se levaient sur la déesse de\nmarbre pour se baisser aussitôt sur la feuille où\nse promenaient ses doigts, noirs de fusain. La\nmanche trop courte laissait voir un poignet déli\ncat, tout nu, à l’attache fine ; et sur’le barreau de\nson tabouret s’appuyaient ses deux pieds à demi\nblottis sous la jupe de laine. Ce n’étaient pas là\ndes pieds d'oisive... mais d’honnêtes petits pieds\nqui descendaient chaque jour des hauteurs de\nMontmartre ou de Courcelles, trottant menu dans\nleurs minces bottines de chevreau fatiguées des\nlongues courses à travers les quartiers lointains\net mal pavés. Elle travaillait sans que rien vînt la\ndistraire, ni les rires étouffés de quelques rapins\ngroupés devant un Hercule, ni les shocking d’un\ntroupeau bêlantde ladies égarées, ni le ronflement\nen mineur du gardien, ni même la présence du\ngrand pâlot qui se tenait debout derrière elle.\nParfois seulement, de jolis gestes d’impatience :\nattitudes boudeuses d’écolier qui vient de faire un\npâté sur sa copie, langue rose que l’application\namène au coin des lèvres, mie de pain vingt fois\némietté au même endroit, tout le manège exquis\net coquet de la femme-artiste en tête-à-tête avec\nle modèle dont l’implacable perfection la déses\npère.\nEn face, la Diane avait l’air de poser tout exprès\npour elle seule, avec sa jambe longue et grêle ten\ndue en arrière et sa bouche dédaigneuse; et la\nbiche aussi, ramassée sur elle-même, prête à bon-\nbir, arrondissant en parenthèse ses deux pattes\nsèches et nerveuses, semblait attendre que la\njeune fille eût fini, pour se coucher auprès de la\nchasseresse et lécher ses pieds blancs.\nEt tout autour, sur des piédestaux et des socles\nde marbre vert, jaspé, violet, gris, bleuté, poly\nchrome, se dressaient les Mercure prêts à s’envo\nler ; les Satyres aux oreilles pointues, aux pom\nmettes saillantes, secoués de fous rires, et souf\nflant dans des flûtes; les athlètes rattachant leur\nsandale ; le Tibre, indolemment couché sur son lit\nd’herbes limoneuses ; Esculape, avec son serpent;\nle Discobole, tranquille, fier; Cérès, Apollon, Si\nlène et Bacchus ; les Faunes chevelus, qui geignent\nen portant sur leurs épaules des architraves ;\nCybèle, agitant son tambourin; les lions en basalte\nvert d’Egypte, qui font rouler sous leur patte en\nvelours des boules de marbre, jaunes comme leurs\nprunelles; Jupiter et les Sages à barbe tuyautée,\nle front ceint de bandelettes, tenant tout grands\nouverts leurs yeux d’aveugles, des yeux sans re\ngards, comme devaient en avoir Œdipe et\nHomère... et qui semblent plonger dans des pro\nfondeurs où la pensée de l’homme ne va pas...\nLe jour baissait. En hiver, la nuit vient vite.\nBrusquement elle envahit la vaste salle, mit dans\nses coins de grandes taches noires, déroula un\nstore d’ombre devant ses hautes fenêtres, enve\nloppa ses statues d'une housse de ténèbres, épais\nses et pourtant diapi nes, à travers lesquelles\nl’œil pouvait distinguer, se dUachant çà et là, de\nvagues blancheurs, le contour fuyant d’une épaule,\nl’agrafe d’un péplum, l’aile d’un caducée, les ron\ndeurs d’une hanche, ou la courbe à peine indiquée\nd’une jambe délicate...\nLes Anglaises avaient fini par trouver une\nporte, les rapins les avaient suivies, se poussant et\nse faisant des niches dans le dos; tout se taisait.\nL’horloge du Louvre sonna le quart. Le gardien se\nsecoua.\n— « On ferme !... »\nSa voix roula sous les voûtes, l’écho la redit\nmaintes fois, et les Antiques, bâillant, étirant\nleurs membres fatigués de l’éternité des poses\nmarmoréennes, avaient l’air aussi de se chuchoter\nentre eux: « Enfin!... on ferme... » La jeune fille\nse levait, rangeait son carton le long du mur, don\nnait une petite tape sur sa jupe, et, tandis qu’elle\nprenait sa toque accrochée à l’espagnolette de la\ncroisée... lentement, avec des souplesses de chat\nqui guette un oisillon, le pâlot avançait la main,\nsaisissait le gros morceau de mie de pain posé sur\nle tabouret — entre la voilette et le plumier — le\ncachait dans sa poitrine, et restait là, debout, stu\npide, cloué aux dalles, le cœur lui battant comme\nune cloche, ne voyant rien, n’entendant même\npas la voix du gardien moustachu : « ... Eh bien,\nmon garçon, qu’est-ce que vous faites là? Puisque\nje vous dis qu’on ferme!... »\n... Ce n’était pas ce pain appétissant, qui réjouit\nl’œil et qui sent bon... ce pain blond, fauve, qui\na delà mie comme une brioche pour les gencives\ndes vieux, et des croûtes dorées pour les dents\npointues des jeunes, ce pain qu’on dévore à pleines\nlèvres, en songeant aux moissons, en bénissant\nDieu qui le donne, et les boulangers qui le pétris\nsent, la nuit, de leurs forts bras blancs, pour l’ap\nporter le matin, tout chaud, à l’homme qui\ns’éveille... Non, c’était un pain rassis, dur, noir,\nun pain bourrant, qui chargeait l’estomac sans le\nnourrir. Et pourtant, le pâlot ne le trouva point\ntrop amer, puisqu’il était là, le lendemain, à la\nmême heure, à l’affût derrière la grande jeune fille\nqui dessinait, toujours.aussi absorbée.\nEt les choses se passèrent comme la veille.\nL’horloge eut le même tintement pour sonner\nla même heure; avec sa même voix de la veille, le\ngardien lança son avertissement monotone. La\njeune fille se leva. Le morceau de j>ain — un\ncroûton énorme, superbe — était surTe tabouret...\nComme la veille, il ne demandait qu’à se laisser\nprendre.\nLe grand sournois avança la main, mais dans sa\nprécipitation il heurta le tabouret, qui tomba.\nEt comme il demeurait immobile, tremblant\nd’avoir été surpris, enfonçant ses doigts dans ce\npain volé, un flot de sang lui monta soudain au\nvisage, et deux larmes de reconnaissance envers\nla jeune fille, qui n’avait même pas tourné la tête,\nroulèrent sur ses joues amaigries.\nLe pain était tendre...\nHENRI LAVE DAN.",
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     "texte": "\nDemander partout et tous les jours le\nGIL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJALBERT — PAUL ALEXIS ALPHONSE ALLAIS\nG. CLAUDIN. ALEXANDRE HEPP\nPAUL HERVIEU — EMMANUEL ARÈNE HENRY BECQUE\nPAUL BOURGET -— BARON DE VAUX — CLÉMENT CLAMANT\nFRANCIS CHEVASSU — CARLE DES PERRIÈRES — COLOMBINE\nALBERT DELPIT — DUBUT DE LAFOREST — PAUL LACOUR\nABRAHAM DREYFUS GEORGES D’ESPARBÈS\nPAUL FOUCHER — GROSCLAUDE — GUSTAVE GUICHES\nCLOVIS HUGUES JACQUELINE CAMILLE LEMONNIER\nHUGUES LE ROUX — RENÉ MAIZEROY\nGUY DE MAUPASSANT OSCAR MÉTÉNIER\nMAURICE MONTÉGUT —- MARCEL PRÉVOST — JULES RENARD\nJ. RICARD RICHEPIN — SANCHO MAURICE TALMEYR\nGILBERT AUGUSTIN-THIERRY WILLIAM BUSNACH\nTout abonné au Gil B la. S reço t gratuitement\net à titre de prime le Gil B las illustré.\nGouttes LivoniennoSz:6rzz_\nGRAND ROMAN INEDIT\nPar William BUSNACH\nTroisième Partie\nII {Suite)\nC’était depuis plus de trois mois son premier moment'\nd’apaisement, d’oubli,presque de gaieté. A deviser ainsi\nde poésie, d’art et de musique, les minutes s'écoulaient\nsans qu’il s'en aperçût.\n— Madame est servie, vint subitement annoncer la\ncamériste.\nGérard eut un geste de surprise, presque de contra\nriété que perçut la jeune femme.\n— Oh ! que cela ne vous retienne point, si vous aviez\ndessein de dîner dehors... dit-elle d'un petit ton mélan\ncolique. Je ne voudrais en quoi que ce soit gêner votre\nliberté !...\nUne minute le jeune avocat hésita. Les tête-à-tête\ndu repas amènent presque toujours des rapprochements,\ndes familiarités forcées qu’il eût voulu éviter le plus pos\nsible. Mais quitter si précipitamment Renaude, au\nmoment où elle venait de se montrer si bonne cama\nrade... c’était presque lui faire injure...\nAussi, ne s’en sentant point le courage, il resta.\nEt dans la petite salle à manger les deux couverts\nposés face à face sur une étroite table, ce fut, en même\ntemps que le charme continué d’un spirituel entretien,\nun dîner délicat et savant sous des apparences très\nsimples. Un peu pimenté, même, ce dîner ! Une bouteille\nd’un vieux vin d’Asti dont Renaude lui versa plus d’une\nrasade, gentiment, sans avoir l'air, acheva de porter le\ntrouble dans le cerveau du jeune homme tout en activant\nfébrilement la circulation de son sang.\nPar les fenêtres ouvertes arrivaient des bouffées odo\nrantes émanant d’un petit bois de citronniers presque\nattenant à la maisonnette.\n— Qu’il doit faire bon sous ces arbres ! émit douce\nment Renaude.\n— Certes ! Une tiédeur, un embaumement printa\nnier !... Un silence presque mystique que coupe tout à\ncoup la vocalise brillante d'un oiseau ou le bruissement\ndu vent léger comme un coup d'aile !\n— Taisez-vous, Gérard ! Vous me rendez vraiment\ntrop dure l’impossibilité où je me trouve de rêver un\nsoir sous l’ombrage de ce bois !\n— L’impossibilité... pourquoi ?\n— Mais parce que, en dehors même des convenances,\nje ne me sens pas assez brave pour m'y risquer seule,\nune fois le crépuscule tombé...\n— Mais le jour ?\n— Oh! le jour, cela n’a plus le même calme, la même\npoésie un peu mystérieuse et sauvage !...\nElle s’était tue, avec un léger soupir de regret, vite\nrefréné, mais qui imposa cette réponse à Gérard :\n—- Je me mets à votre disposition pour vous y accom\npagner, si cela vous est agréable.\nElle jeta un cri de joie sincère et étonnée :\n— Vrai?\n— Sans doute.\nIl proposait la chose sans effort ni ennui, avec la poli\ntesse qu’il eût déployée devant une étrangère, car\nc’était d’une étrangère en effet que Renaude, ce soir,\nlui donnait l’impression. Il lui semblait ' exactement",
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     "texte": "Un peu de Théâtre\nQuelques enterrements de « critiques influents » :\nl’un, qui avait Téqztivoquc silhouette d’une vieille\ndame travestie, qui sentit jusqu'au déclin son ori\ngine hoche et fut un des oracles attitrés des\ninnombrables imbéciles qui ont besoin de -jurer\nd’après un autre; le second, qui sans son lorgnon eût\nressemblé à quelque brenn gaulois revenu d'outre\ntombe, était honnête jusqu’ au scrupule,trouvait tout\npour le mieux, n’éreinta ses contemporains qu’avec\ndès gants et sembla un novateur parce qu il loua\njadis vaguement — oh ! si vaguement ! — le divin\nWagner et poussa à la roue quand il fut question\nde monter la Renée de Zola au Vaudeville.\nAu Théâtre-Libre, une adorable fantaisie du\npoète Louis Marsollcau, Son petit cœur, perverse,\nsouple, alerte, pimentée avec un petit grain de phi\nlosophie gouailleuse. Puis cinq actes deM. Georges\nAncey, un des jeunes qui rament dans le bateau de\nBecque. Cinq actes intitulés : La Dupe,où l'auteur\na gâché en le tournant à la caricature un superbe\net douloureux sujet, le lent martyre d’une dévouée\nqui n’écoute que son cœur. M. Antoine s y est\nmontré,ainsi qu’en tant d’autres pièces ,un étonnant\nartiste qui se jotte comme à plaisir des difficultés\net par instants vous émeut jusqu'au fond de l’être\navec sa voix traînante et sourde, ses gestes vrais.\nMlle Henriot et Mme Barny ont paru avoir fait la\ngageure d’être plus énervantes, plus piailleuses\nlune que l’autre. Mais ne serait-il pas temps de\nchanger un peu de thème, de nous « ficher la paix »,\ncomme dirait Bruant, avec les éternels et assom\nmants personnages de pot-houille, qui sont à\nchaque représentation le plat du jour?\nJe ne fais que noter enfin Vordurière exhibition\n| du Théâtre-Réaliste, où, devant une salle de\ngrande première avide de scandale et de tumulte,\nun Jocrisse dément nous a donné, en s’y reprenant\nà plusieurs reprises, sous les la^fis du public, la\nlamentable et brutale parodie de la Possession.\n. Où étaient donc les sergots du quartier ?\nR. M.\nMANQUE DE FORCES\nAnémié - Chlorose - Débilité - Epuisement\nu FER BRAVAIS\nreprésente exactement 1e fer contenu dans l’économie,\nexpérimenté par les plus grands médecins du monde,\nil passe de suite dans le sang, ne constipe pas, ne\nfatigue pas l’estomac et ne noircit pas les dents. En'\nprendre 20 gouttes à chaque repas. — Demander la\nvéritable marque. Se trouve dans toutes les Pharmacies.\nGros : 40 et 42 Rue St-Lazare, Paris.\nLe Gérant : Alfred THULARD.\nParis. — [Imp. des Arts et Manufactures et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp.\nPURIFIEZ L'AIR\nj GC PAPIER D’ARMENIE\nPour combattre l’Influença\nNouvel Appareil instantané à Main 9x12\navec Magasin pour IQ Châssis, Objectif garanti,deux viseurs\nPRIX : 48 FRANCS\n. ■ LE FERRO, Bain préparé pour fabriquer soi-même le papier au Ferro-Prussiate\nFlacon pour 200 épreuves, 13 x 18, Prix : 2'45 franco.\nSANTAL de HIDY\n«J. FRIBOURG & HESSE.26. Rue des Ecoles, PARIS. Catalogue illust. franco sur demande.\nPONS0. 30, Rue d'Enghien, PARIS. Env.\nfranco contre mandat ou timbres-poste. 1 boite6 cahiers pour |\n144 usages, 1 fr. 75. 1 boîte 12 cahiers pour 288 usages. 3 fr.\nDemander Notice G. B.— Envoi franco.\nP* DAME DESIT TABAC\nprès des Halles, à céder sans intermédiaire, pour\ncause de départ. — WOUTER, 28, rue Cardinet.\nCAPSULES et S2 U O P de\nEPTO-SANTAL\nSeule préparation ne fatiguant pas 1 estomac,\nla plus active contre la BLENNORRHAGIE et\nen général contre les\nAFFECTIONS DES VOIES URINAIRES\nDépôt: Phie, 13, Boulevard Haussmann, PARIS.\net dans toutes les Pharmacies.\nL'HOMME REGENERE\nPar la Méthode du Docteur MERCIER, 4,RuedeSèze, Paris\nIMPUISSANCE, PERTES SEMINALES, Maladies Secrète»\nBrochure expl. 1 franc sous enveloppe. Consult. 2à5h.ou écrire.\nPlus de Tacites d’Huile ou de Graissv\n■ -, b ,r ca i La meilleure de toutes\nMA KaEtoailtsz les poudres pour déta\ncher à sec. Indispensable\nLA BOITE O‘65,ENVOI F* CONTRE 0'75\ndans tous les ménages.\nOn demande dans chaque commune un droguiste, épicier ou\nmercier pr vente exclusive au détail. Ecr. G.WL.Bureau du Journal\nPRUDENCE\nSEPETÉ\nLe CHEVALET UNIVERSEL\nINCLINAISON AVANT & ARRIÈRE. — DOUBLE FACE\nLe plus perfectionné des chevalets d'atelier, moins\ncher que les chevalets ordinaires des autres maisons.\nPl GNEL UPONT Fabt, 17, Rue Lepic, PARIS.\nMAISON A. GLAVERIE(SEVR\n23L, Faubourg Saint-Martin, Paris.\nMANUFACTURE DE\nCAOUTCHOUC DILATÉ & BAUDRUCHE GARANTIS INCASSABLES\no ADDfiDEHÇ o ÂHV INDISPENSABLES POUR USAOEINTIME (Hommes et Dames)\nC A r r nnCl LO arLlrlfUJA Plus de 300.000 Correspondants, — Complète Discrétion.\nDemander le Catalogue général illustré (16 pages et 90 gravures) qui est envoyé sous enveloppe cachetée\ncontre 30 cent, en timbres-poste, remboursables au premier achat.\nLA NATSON EST OUVERTE TOUS LES JOURS et n'a pas de Succursale.\nRxonrmanenakesspasaaonannseaenRaGeSSOMeSDESS\nCRÉDIT à TOUS pzpdadl\np r billets mensuels au CREDIT CENTRAL, 12, Rue Navarin,\nParis. Vêtements pr hommes, dames, enfants. Meubles,\nliterie, bijoux. — Franco Province. Demander Catalogue.\nD EPURATIF 5 fr RU ADI E ECZEMA,VICESduSANG\nfranco c. mandat UllAAii 28. rue Bergère, Ecrire.\nassece\nFUMEURS\nLa Nicotine du Tabac est un poison qui enlève\nl’appétit, paralyse les forces physiques et morales,\ntandis que le Goudron, aspiré avec la Cigarette de\nCosmaceti donne de la vitalité à tous les organes,\npréserve les fumeurs des granulations et du cancer’\nLa Pharmacie TH. GRAS, 9, rue Le Peletier, Paris,\nenvoie franco 1 boîte de 6 cigarettes contre 1 fr. 50 c’\nSupprime Copahu, Cubèbe\net Injections. Guérit en 48\nheureslesécoulementsTrès\nefficace dans les maladies de\nla vessie, il rend claires les\nurines les plus troubles.\npossédant un système optique tel qu’avec un. simple veilleuse\na l’huile, on projette à plusieurs mètres une lumière égale A\n3 bougies, pour trois centimes par nuit.\nLa Veilleuse-Phere en métal blanc s Prix avec lentille fine :\nnickelé, avec des mèches pour 6 mois, est S Paris 1065\nenvoyée foo contre mandat-p'\" adressé à 5 province .. 11 90\nJ. DECOUDUN [Etranger.. 12 25\nS. Bue St-Quentin, Paris i car colis-postaux.\nGAL ILIjUSTItE publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser à M. Ledanois, 8, rue Gluck.)",
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     "texte": "Rupture\nChanson inédite, pâr L. XANROF\n(Dessin de Steinlen.)\nI\nEn r’cevant la lett’ que j‘ t'écris\nN’ pleur' pas, Marie,\nFais pas d’Lêtis's, jett’ pas d’grands cris;\nFaut qui je m' marie'.\nD'abord j pouvaispas t'épouser ;\nTu n'es pas veuve;\nPuis la cliain' commence à m' peser,\nE le n'est plus neuve.\nII\nDe ton mari je v' ais chaqu' soir\nFair' la partie;\nAu bout d'sei^e ans, j' trouv' ça rasoir ;\nJ' veux V amnistie.\nDes goss' quej' te donne en souv nir\nI s' vante' sans honte ;\nJe n' veux travailler à Tav'nir\nQue pour mon compte.\nIII\nPuis ton mari, tu T avoueras,\nManquait d' ret'nue :\nEt j' veux un' femm' que d’autres bras\nN'aient pas tenue;\nJ' veux pouvoir dir' comm' mon Aïeul\nChantait naguère :\nMon verr' n'est pas grand et moi seul\nBois dans mon verre !\nIV\nToujours trembler comm' des roseaux !\nJamais de joi' franche !\nNous avons l'air de deux oiseaux\nSur une branche!\n\\ J' n’aim plus Tes communications\nGenr téléphone ;\nMaint' liant, vois-tu, les émotions\nÇa m' rend aphone!\nV\nNaturelTment, j' n'irai plus t' voir : .\nTu T comprends, d'restef, {d voir\nP gard’ pour ma femm' comm c est mon\nTout T feu qui m' reste\nJe veux demeurer son chéri,\nEt ne pas être\nC' que nous avons fait ton mari!\nBrûle ma lettre.",
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