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     "texte": "LA PATRONNE\nJ’habitais alors, dit Georges Kervelen, une mai\nson meublée, rue des Saints-Pères.,\nQuand mes parents décidèrent que j’irais faire\nmon droit à Paris, ,de longues discussions eurent\nlieu pour régler toutes choses. Le chiffre de ma\npension avait été d’abord fixé à deux mille cinq\ncents francs, mais ma pauvre mère fut prise d’une\npeur qu’elle exposa à mon père : « S’il allait dépen\nser mal tout son argent et ne pas prendre une nour\nriture suffisante, sa santé en souffrirait beaucoup.\nCes jeunes gens sont capables de tout. »\nAlors il fut décidé qu’on me chercherait une pen\nsion, une pension modeste et confortable, et que\nma famille en payerait directement le prix, chaque\nmois.\nJe n’avais jamais quitté Quimper. Je désirais tout\nce qu’on désire à mon âge, et j’étais disposé à vivre\njoyeusement, de toutes les façons.\nDes voisins à qui on demanda conseil indiquèrent\nune. compatriote, Mme Kergaran, qui prenait des\npensionnaires. Mon père donc traita par lettres\navec cette personne respectable, chez qui j’arrivai\nun soir, accompagné d’une malle.\nMmo Kergaran avait quarante ans environ. Elle\nétait forte, très forte, parlait d’une voix de capitaine\ninstructeur et décidait toutes les questions d’un mot\nnet et définitif. 1 Sa demeuré tout étroite, n’ayant\nqu’une seule ouverture sur la rue, à chaque étage,\navait l’air d’une échelle de fenêtres, ou bien encore\nd’une tranche de maison en sandwich entre deux\nautres.\nLa patronne habitait au premier avec sa bonne ;\non faisait la cuisine et on prenait les repas au se\ncond ; quatre pensionnaires bretons logeaient au\ntroisième et au quatrième. J’eus les deux pièces du\ncinquième.\nUn petit escalier noir, tournant comme un tire-\nbouchon, conduisait à ces deux mansardes. Tout\ne jour, sans s’arrêter, Mme Kergaran montait et des\ncendait cette spirale, occupée dans ce logis en tiroir\ncomme un capitaine à son .bord. Elle entrait dix fois\nde suite dans chaque appartement, surveillait tout\navec un étonnant fracas de paroles, regardait si les\nlits étaient bien faits, si les habits.étaient bien bros\nsés, si le service ne laissait rien à désirer. Enfin,\nelle soignait ses pensionnaires comme une mère,\nmieux qu’une mère.\nJ’eus bientôt fait la connaissance de mes quatre\ncompatriotes. Deux étudiaient' la médecine, et les\ndeux autres faisaient leur droit, mais tous subis\nsaient le joug despotique de la patronne. Ils avaient\npeur d’elle, comme un maraudeur a peur du garde\nchampêtre.\nQuant à moi, je me sentis tout de suite des désirs\nd’indépendance, car je suis un révolté par nature.\nJe déclarai d’abord que je voulais rentrer à l’heure\nqui me plairait, car Mme Kergaran avait fixé minuit\n.comme dernière limite. A cette prétention, elle\nplanta sur moi ses yeux clairs pendant quelques\nsecondes, puis elle déclara :\n« Ce n’est pas possible. Je ne peux pas tolérer\nqu’on réveille Annette toute la nuit. Vous n’avez\nrien à faire dehors passé certaine heure. »\nJe répondis avec fermeté : « D’après la loi, ma\ndame, Vous êtes obligée de m’ouvrir à toute heure.\nSi vous le refusez, je le ferai constater par des ser\ngents de ville et j’irai coucher à l’hôtel à vos frais,\ncomme c’est mon droit. Vous serez donc contrainte\nde m’ouvrir ou de me renvoyer. La porte ou l’adieu.\nChoisissez. »\nJe lui riais au nez en posant ces conditions. Après\nune première stupeur, elle voulut parlementer, mais\nje me montrai intraitable et elle céda. Nous con\nvînmes que j'aurais un passe-partout, mais à la con\ndition formelle que tout le monde l’ignorerait.\nMon énergie fit sur elle une impression salutaire,\net elle me traita désormais avec une faveur marquée.\nElle avait des attentions, des petits soins, des déli\ncatesses pour moi, et. même une certaine tendresse\nbrusque qui ne me déplaisait point. Quelquefois,\ndans mes heures de gaieté, je l'embrassais par sur\nprise, rien que pour la forte gifle qu'elle me lançait\naussitôt. Quand j’arrivais à baisser la tête assez vite,\nsa main partie passait par-dessus moi avec la rapi\ndité d’une balle, et je riais comme un fou en me\nsauvant tandis, qu’elle criait : « Ah! la canaille! je\nvous revaudrai ça. »\nNous étions devenus une paire d’amis.\nMais voilà que je fis la connaissance, sur le trot\ntoir, d’une fillette employée dans un magasin.\nVous savez ce que sont cés amourettes de Paris.\nUn jour, comme on allait à l’école, on rencontre\nune jeune personne en cheveux qui se promène au\nbras d’une amie avant de rentrer au travail. On\néchang un regard,...et on sent en soi cette petite\nsecousse que vous donne l’œil de certaines femmes.\nC’est là une des choses charmantes de la vie, ces\n! rapides sympathies physiques que fait éclore une\n! rencontre, cette légère et délicate séduction qu’on\n' subit tout à coup au frôlement d’un être né pour\nvous plaire et pour être aimé de vous. Il sera aimé\npeu ou beaucoup, qu’importe? Il est dans sa nature\nde répondre au secret désir d’amour de la vôtre.\nDès la première fois que vous apercevez ce visage,\ncette bouche, ces cheveux, ce sourire, vous sentez\nleur charme entrer en vous avec une joie douce\net délicieuse, vous sentez une sorte de bien-être\nheureux vous pénétrer, et l’éveil subit d’une ten\ndresse encore confuse qui vous pousse vers cette\nfemme inconnue. Il semble qu’il y ait en elle un\nappel auquel vous répondez, une attirance qui vous\nsollicite; il semble qu’on la connaît depuis long\ntemps, qu’on l’a déjà vue, qu’on sait ce qu’elle pense.\nLe lendemain, à la même heure, on repassé par\nla même rue. On la revoit. Puis on revient le jour\nsuivant, et encore le jour suivant. On se parle enfin,\net l’amourette suit son cours, régulier comme une\nmaladie.\n| Donc, au bout de trois semaines, j’en étais avec\nEmma à la période qui précède la chute. La chute\nmême aurait eu lieu plus tôt si j’avais su en quel\nendroit la provoquer. Mon amie vivait en famille et\nrefusait avec une énergie singulière de franchir le\nseuil d’un hôtel meublé. Je me creusais la tête pour\ntrouver un moyen, une ruse, une occasion. Enfin,\nje pris un parti désespéré et je me décidai à la faire\nmonter chez moi, un soir, vers onze heures, sous\nprétexte d’une tasse de thé. Mme Kergaran se cou\nchait tous les jours à dix heures. Je pourrais donc\nrentrer sans bruit au moyen de mon passe-partout,\nsans éveiller aucune attention. Nous redescendrions\nde la même manière au bout d’une heure ou deux.\nEmma accepta mon invitation après s’être fait un\npeu prier.\nJe passai une mauvaise journée. Je n’étais point\ntranquille. Je craignais des complications, une\ncatastrophe, quelque épouvantable scandale. Le\nsoir vint. Je sortis et j’entrai dans une brasserie où\nj’absorbai deux tasses de café et quatre ou cinq\npetits verres pour me donner du courage. Puis j'al-\nlai faire un tour sur le boulevard Saint-Michel.\nJ’entendis sonner dix heures, dix heures et demie.\nEt je me dirigeai, à pas lents, vers le lieu de notre\nrendez-vous. Elle m’attendait déjà. Elle prit mon\nbras avec une allure câline et nous voilà partis, tout\ndoucement, vers ma demeure. A mesure que j'ap-\npiochais de la perte, mon angoisse allait croissant.\nJe pensais : « Pourvu que Mme Kergaran soit cou\nchée. »\nJe dis à Emma deux ou trois fois : « Surtout, ne\nfaites point de bruit dans l’escalier. »\nElle se mit à rire: « Vous avez donc bien peur\nd’être entendu ! »\n« Non, mais je ne veux pas réveiller mon voisin\nqui est gravement malade. »\nVoici la rue des Saints-Pères. J’approche de mon\nlogis avec cette appréhension qu’on a en se rendant\nchez un dentiste. Toutes les fenêtres sont sombres.\nOn dort sans doute. Je respire. J’ouvre la porte avec\ndes précautions de voleur. Je fais entrer ma com\npagne, puis je referme, et je monte l’escalier sur la\npointe des pieds en retenant mon souffle et en allu\nmant des allumettes bougies pour que la jeune fille\nne fasse point quelque faux pas.\nEn passant devant la chambre de la patronne, je\nsens que mon cœur bat à coups précipités. Enfin,\nnous voici au second étage, puis au troisième, puis\nau cinquième. J’entre chez moi. Victoire!\nCependant, je n’osais parler qu’à voix basse et\nj ôtai mes bottines pour ne faire aucun bruit. Le thé\npréparé, sur une lampe à esprit-de-vin, fut bu sur\nle coin de ma commode. Puis je devins pressant...\npressant. ., et peu à peu, comme dans un jeu, j'en-\nlevais un à un les vêtements de mon amie, qui cé\ndait en r sistant, rouge, confuse, retardant toujours\nl'in- t fatal et charmant. .\nElle n’avait plus, ma foi, qu’un court jupon b nc\nquand ma porte s’ouv. t d’un seul coup, et Mme .\ngaran parut, une bougie à la main, exactement dans\nle même costume qu’Emma.\nJ’avais fait un-bond loin d’elle et je restais debout\neffaré, regardant les deux femmes qui se dévisa\ngeaient. Qu’allait-il se passer?\nLa patronne prononça d’un tonhautain que je ne\nlui connaissais pas : « Je ne veux pas de filles dans\nma maison, monsieur Kervelen. »\nJe balbutiai : « Mais, madame Kergaran, made\nmoiselle n’est que mon amie. Elle venait prendr\nune tasse de thé. »\nLa grosse femme reprit : « On ne se met pas en\nchemise pour prendre une tasse de thé. Vous al 1 :\nfaire partir tout de suite cette personne. »\nEmma, consternée, commençait à pleurer en s\ncachant la figure dans sa jupe. Moi, je perd- is\ntête, ne sachant que faire ni que dire. La patron\najouta avec une irrésistible autorité : « Aidez ma\ndemoiselle à se rhabiller et reconduisez-la tout\nsuite. »\nJe n’avais pa. 1 tre chose à faire ssurén\nje ramassai la r nb e en rond, rom 1 b\nlon crevé, sur le parquet, puis je la pa sur\ntête de la fillette, et je m’efforçai de l’a;g a er,\nl’ajuster, avec une peine infinie. Elle m'a .ait, en\npleurant toujours, se hâtant, faisant toutes sort s\nd’erreurs, ne sachant plus retrouver les cor ont\nles boutonnières; et Mme Kergaran im ssii\ndebout, sa bougie à la main, nous éclairait dansune\npose sévère de justicier.\nEmma maintenant précipitait ses mouvements\ncouvrait éperdument, nouait, épinglait, laçait, ra\nchait avec furie, harcelée par un imper ieu s bes n\nde fuir; et sans même boutonner ses bottines, elle\npassa en courant devant la patronne ets'élar a d ins\nl’escalier. Je la suivais en savates, à moitié dévêtu\nmoi-même, répétant : « Mademoiselle,, cout .\nmademoiselle. »\nJe sentais bien qu’il fallait lui dire quel te cho.\nmais je ne trouvais rien. Je la rattrapa; a pc\nj de la rue, et je voulus lui prendre le ra s, ais e .\nme repoussa violemment, balbutia 11 d't e v\nbasse et nerveuse : « Laissez-moi... } iis se: moi.\nme touchez pas. »\n| Et elle se sauva dans la rue en referms t a por\nderrière elle.\nJe me retournai. Mme Kergaran ét it restée\nhaut du premier étage, et je remontai les marc s\nà pas lents, m’attendant à tout, et prêt à . .t.\nLa chambre de la patronne était ouverte, elle\nm’y fit entrer en prononçant d’un O’ sévt e : «\nà vous parler, monsieur Kervelen. »\nJe passai devant elle en baissan a tête. ; 11e po\nsa bougie sur . la cheminée, puis, croisai ses as\nsur sa puissante poitrine que couvrait n une\ncamisole blanche :\n« Ah çà! monsieur Kervelen, vous pre ez d\nma maison pour une maison publique ! •\nle n’étais pas fier. Je murmurai : « Mais nor\n। madame Kergaran. Il ne faut pas vor fâcher,\n| voyons, vous savez bien ce que c'est , n jeune\n: homme. »\n1 Elle répondit : « Je sais que je ne ve ■ pa\ncréatures chez moi, entendez-vous ? Je qu je\nferai respecter mon toit, et la réputat on de ma\nmaison, entendez-vous? Je sais... »\nElle parla pendant vingt minutes au mo ns, accu\nmulant les raisons sur les indignations, m 3 cat ant\nsous l’honorabilité de sa maison, me lard 1 t d»\nproches mordants.\nMoi (l’homme est un singulier anima lie\nl'écouter, je la regardais. Je n'entendai plus un\nmot, mais plus un mot. Elle avait u : poit\nsuperbe, la gaillarde, ferme, blanche et asse, un\npeu grosse peut-être, mais tentante à e pa ser\ndes frissons dans le dos. Je ne me s s ja nais\ndouté vraiment qu’il y eût de pareilles ses sous\nla robe de laine de la patronne. Elle : blait\neunie de dix ans, en déshabillé. Et voilà ne je\nsentais tout drôle, tout... Comment dirai à?... tout\nremué. Je retrouvais brusquement dev it elle ma\nsituation... interrompue un quart d’he plus\ndans ma chambre.\nEt, derrière elle, là-bas, dans l’alcôvi , je regar ¬\ndais son lit. Il était entr’ouvert, écrasé montra it,\npar le trou creusé dans les draps la pesé ■ du corpa\nqui s’était couché là. Et je pensais qu’il evait ire\ntrès bon et très chaud là dedans, plu-, chaud\ndans un autre lit. Pourquoi plus chaud : n’en .\nrien, sans doute à cause de l'opulence des cl\nqui s’y étaient reposées.\nQuoi de plus troublant et de plus cha mant qu'un\nit défait? Celui-là me grisait, de loin te fa ii t\ncourir des frémissements sur la peau.\nElle parlait toujours, mais doucemen 1 intenan ,\nelle parlait en amie rude et bienveillante qu ne\ndemande plus qu’à pardonner.\nJe balbutiai : « Voyons... voyons... madame K\ngaran... voyons... » Et comme elle s'était tue pour\nattendre ma réponse, je la saisis dans mes deux ' as\net je me mis à l’embrasser, mais à l’embrasser coi :\nun affamé, comme un homme qui attend ça de . .\nlongtemps.\nElle se débattait, tournait la tête, sans se fâche r\ntrop fort, répétant machinalement s< on son ha .\ntude : « Oh ! la canaille!... la canaille la ca... -\nElle ne put pas achever le mot, je 1 a 'ais enlev ,\nd’un effort, et je l’emportais,'serrée c< •■tre moi\nest rudement vigoureux, allez, en certains morne\nJe rencontrai le bord du lit, et je to nbai de us\nans la lâcher...\nIl y faisait en effet fort bon et for t chaud ।\nson lit.\n[ ne heure plus tard, la bougie s’étant éteinte, la\npatronne se leva pour allumer l’autre. Et com ie\nrevenait se glisser à mon côté, enfonçant us\ndraps sa jambe ronde et forte, elle pronc\nune voix câline. satisfaite, reconnaissante p<\ntre : « Oh!... la canaille !... la canaille'... »\nGUY DE MAU P AS S AN",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nApparition\nLa lune s'attristait. Des séraphins en pleurs\nRêvant, l’archet aux doigts, dans le calme des fleurs\nVaporeuses, tiraient de mourantes violes\nDe blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles.\n— C’était le jour béni de ton premier baiser.\nMa songerie aimant à me martyriser\nS’enivrait savamment du parfum de tristesse\nQue même sans regret et sans déboire laisse\nLa cueillaison d'un Rêve au cœur qui l'a cueilli.\nJ'errais donc, l’œil rivé sur le pavé vieilli,\nQuand, avec du soleil aux cheveux, dans la rue\nEt dans le soir, tu m’es en riant apparue\nEt j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté\nQui jadis sur mes beaux sommeils d’enfant gâté\nPassait, laissant toujours de ses mains mal fermées\nNeiger de blancs bouquets d’étoiles parfumées.\nSTÉPHANE MALLARMÉ",
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     "texte": "LA FILLE A BARBE\nI\nEn ce temps-là, la grosse Thérésa pouvait glapir\nde sa voix éraillée, la classique chanson :\nRien n’est sacré pour un sapeur!\nIls étaient superbes, en effet, aux jours de revue\nles sapeurs, avec leurs barbes épaisses qui leur cou\nvraient la poitrine d’une nappe velue, ainsi qu’on\nreprésente les beaux dieux antiques, avec leurs\nénormes bonnets à poil, les tabliers d’une blancheur\nimmaculée tranchant vigoureusement dans le rouge\ndes pantalons garance, et la hache noire campée sur\nleur large épaule. Bien après que le régiment était\npassé, les petites bonnes se poussaient du coude, se\nhaussaient sur la pointe de leurs bottines pour tâ\ncher d'apercevoir encore, dans le nuage de poussière\nsoulevé par le traînaillement des godillots, les ro\nbustes barbus pour lesquels leur cœur battait à\ncoup? plus précipités...\nEt. dans toutes les cuisines, il s’en trouvait un\nsouriant, tranquille, humant la fleur du bouillon\nque les rougeaudes mains des Margots lui servaient\ndévotement en des bols peinturlurés d’emblèmes\namoureux. On les rencontrait partout, le dimanche,\nsur les talus des fortifications, dans la semaine sur\nles bancs des squares où l’herbe est plus roussie que\nles vieux paillassons d’antichambre, partout chiffon\nnant quelque corsage bien rempli, et mouillant de\ngros baisers de nourrice les lèvres goulues qui s’a\nbandonnaient jouisseusement...\nD’où un poète à coup sûr philosophe rima la ju\ndicieuse complainte que vous savez :\nSi les bonn’s d’enfant n’aimaient pas tant les militaires,\nLes militair’s n’aim’raient pas tant les bonn’s d’enfant.\nEn ce temps-là aussi, du moins à ce que racontent\nles meilleures histoires de France, les plus beaux\nsapeurs étaient au 103e régiment de l’arme. On eût\ndit qu’ils avaient au recrutement été triés sur le vo\nlet, comme jadis les grenadiers dont s’entourait je\nne sais quel balourd roi de Prusse.\nLe colonel du régiment s’appelait alors Pomponeau\n(Hector-Alexandre). Les annuaires militaires de l’é\npoque en font foi. Il était vieux, marié et jaloux.\nJaloux à rendre des points au tragique Othello,\nbien que sa femme fût laide, laide, laide. Pas de\nchairs. Pas de lignes. Des couleurs incolores, des\nyeux en porcelaine usée. Laide comme les péchés\ncapitaux qui le sont peu en général, laide comme le\nmeilleur des portraits impressionnistes...\nIl\nY eut-il un miracle de bonne Sainte-Vierge? Pom\nponeau oublia-t-il sa goutte, ses rhumatismes, cer\ntaine nuit claire de juin, si tiède, si parfumée que\nles oiseaux eux-memes oublièrent de fermer leurs\nyeux et palpitèrent des ailes jusqu’à l’aube, que les\nbêtes troublèrent de leurs clameurs éperdues le si\nlence profond des bois et que les chênes desséchés\nsentirent sourdre la sève féconde sous leur écorce\nflétrie? Y eut-il une autre cause, une de ces causes\ndrolatiques dont se gaussent à ventre déboutonné\nles bons intimes du logis et qui fait rire jaune sur\nson oreiller le pauvre Cassandre de mari?\nMais, la quarantaine étant carillonnée et recaril ¬\nlonnée, Mme Pomponeau dut élargir la taille cepen\ndant bien large de tous ses corsages et de toutes ses\nrobes.\nElle annonça aussitôt la grosse nouvelle au colo-\n; nel, qui tressauta d’aise sur son fauteuil douillette-\n| ment rembourré. Le lendemain, toute la garnison\nen bavarda, et les commentaires, les brocards, les\ngravelures allèrent leur train, surtout dans la pension\ndes sous-lieutenants où l’on violait coutumièrement\nla loi Guilloutet. Les parents futurs furent comblés\nde félicitations, et madame attendit sans impatience\nson neuvième mois dans les dorloteries et les dou\nceurs d’un renaissant été de la Saint-Martin...\nLa vie eût coulé si placidement pour elle si les\nsapeurs n’étaient venus jeter dans cette béatitude\nparfaite l’ombre de leurs bonnets à poils!\nIII\nCe fut un matin, à l’heure où le colonel faisait son\nrapport dans la caserne, que Mme Pomponeau\néprouva les premières brûlures de ce désir inéluc\ntable qui devait la torturer si âprement jusqu’à\nl’échéance du terme.\nLe planton de service dormait assis devant la\nporte. Le vent donnait à sa barbe fauve des ondula\ntions de chevelure blonde. Son uniforme, très pro\npre, luisait dans le rayonnement du soleil, qui ac\ncrochait des paillettes éblouissantes aux boutons de\n। cuivre de la tunique.\nMme Pomponeau l’aperçut par hasard. Elle regarda\nmachinalement, se retourna, puis revint le contem\npler plus longuement. Ses yeux fades se mouillaient\nsensuellement. Ses narines frémissaient. Et, sans\nsavoir, sans vouloir, il lui prit envie d’appeler le\nsapeur, de frotter sa bouche dans cette toison de\nbête qui l’attirait, qui aveuglait ses paupières d’un\npapillotement d’orfèvrerie.\nCependant, elle n’osa pas, tout épeurée à l’idée\nque son farouche mari pourrait la surprendre pâmée\ndans les bras d’un troupier...\nLe lendemain, les jours suivants, la maladie em\npira. Elle en maigrissait. Ses joues couperosées pre\nnaient les tons jaunis des vieux ivoires. On eût dit\nune de ces mendiantes haillonneuses qui se plantent\ndes heures devant les vitrines des bijoutiers, hébé\ntées de stupeur, clouées devant les écrins comme\ndes dévotes devant une relique.\nElle pensa à avouer la chose au colonel, à se traî\nner implorante à ses genoux pour qu’il permît cette\nétreinte passagère, et chaque fois, au moment de\ndire la première parole, elle changeait la conversa\ntion, elle reculait l’aveu à une autre semaine.\nLes mois s’effacaient du calendrier, et le neuvième,\ncelui des faire-part encadrés de bleu tendre, allait\nmontrer son premier feuillet.\nDix fois, n’y tenant plus, affolée, elle fit entrer\nle sapem dans sa chambre sous n’importe quel pré-\n| texte et, les dix fois, comme par une fatalité aveugle,\n' il se trouva un fâcheux pour, les déranger au bon\n1 moment.\n| Les sapeurs n’y comprenaient rien. Le colonel\ns’inquiétait.\nEnfin, une onzième fois, elle se crut sauvée. La\nmaison était déserte, les domestiques étaient con-\n; gédiés, les volets de la chambre complètement\nfermés. De ses deux bras étiques elle enlaçait déjà\nle cou du planton ébahi, et ses lèvres allaient ef\nfleurer la barbe désirée, quand Pomponeau ouvrit\nbrusquement la porte. Madame n’avait oublié qu’un\ndétail, l’heure à laquelle finissait le rapport.\n— Que fait ce sapeur ici? questionna-t-il en rou\nlant de gros yeux.\n— Je lui boutonnais son épaulette, mon ami, ré\npondit-elle d’une voix un peu tremblante.\n। — Drôle d’occupation! bougonna-t-il,et il ajouta,\n: se tournant vers le sapeur de plus en plus stupéfié,\nqui restait les mains collées à la co. rure de son\npantalon rouge : Demi-tour, vous, et qu -e jours\nde salle de police pour mauvaise tenue u z son\ncolonel !...\nIV\nHuit jours après, Mme Pomponeau mit au monde\nune affreuse créature brunâtre, rabougrie comme un\nchampignon malsain, et lorsque la petite fut bien\ndébarbouillée, embéguinée et pomponnée, les mé\ndecins et le colonel s’aperçurent avec stupéfaction\nqu’elle n’avait pas un cheveu sur le crâne, mais que\nle menton et les joues étaient couverts de poils\nblonds, aussi nombreux que des taches de son.\n— Ma fille a de la barbe! cria le colonel d’une\nvoix troublée.\n— De la barbe ! j’en étais sûre, répéta tout bas la\nmère dans son lit ; et elle sanglota désespérément.\nL’enfant fut baptisée, par le curé, Rose-Éléonore-\nIsménie. Mais toutes les bonnes âmes de la ville,\nqui étaient accourues à la cérémonie pour voir les\n! poils blonds, la baptisèrent à leur tour sous le por-\n| che de la cathédrale. Et le nom de la « Fille à barbe »\n| courut de bouche en bouche.\nElle poussa très vite, grandissant ainsi que les\nherbes mauvaises qui s’effilent le long des murs, et\net sa barbe s’allongea encore plus vite. Les perru\nquiers avaient beau la raser, la couper : elle repa\nraissait drue, frisottée en galants accroche-cœurs.\nEt l’histoire, colportée par les faits-divers, s’en ré\npandit si loin que des Barnums américains accouru\nrent proposer un pont d’or au colonel Pomponeau\ns’il voulait leur louer sa fille pour une tournée dans\nles deux mondes.\nAprès les Américains, ce furent des Belges, puis\nun Irlandais qui possédait déjà des lions, des pho\nques et une femme sauvage, et une Société d’anthro\npologie italienne qui voulait lui acheter d’avance\nle corps en cas de décès.\nAussi, ne sachant plus où se cacher, à moitié fou,\nle malheureux Pomponeau a demandé sa retraite,\net maintenant, monsieur, madame et bébé courent\nle monde, comme le Juif-Errant, partout reconnus,\npartout poursuivis par les industriels qui battent de\nla grosse caisse sur le ventre de leurs phénomènes...\nMorale. — Les colonels ne doivent pas avoir\nd’enfants; je n’ose dire : pas de sapeurs, car les cui\nsinières m’écriraient trop de lettres indignées dans\nla quinzaine !\nMORA.\n0\n",
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     "texte": "UNE COUR\n(Suite)\nVI\nC’est ce matin que j’ai tout raconté à Gaston.\nQuand je suis entrée chez lui, vers les neuf\nheures, je l’ai trouvé déjà en costume de cheval\npour sa promenade quotidienne, mais il était encore\nà sa table de travail, entouré de sept ou huit gros\nvolumes de droit, grands ouverts, car il prépare\nassidûment sa première année. — « Bonjour, me\ndit-il. Tu vois? je potasse la législation romaine.\nAh! ça n’est pas réjouissant, va, et j’aimerais mieux\nfaire un bon temps de trot sur Mimosa, ou avoir\nune passe de neuf. » Je me suis penchée pour l’em-\nbrasser, j’ai renversé avec mon coude un des bou\nquins, et dessous il y avait, tout grand ouvert aussi,\nun roman de Maupassant! Il ne s’est pas défendu. —\n« Que veux-tu? c’est pour jeter un coup d’œil de\ntemps en temps, parce que sans ça je ronflerais. Ne\nle dis pas à père. Mais, qu’est-ce qui t’amène? —\nJ’ai à te parler, à toi seul, et il faut me jurer le se\ncret.— Je te le jure. Qu’y a-t-il? »\nVite, il avait quitté la table, il s’était assis sur le\nbord de son lit, et il attendait, en me fixant de ses\nyeux intrigués, des yeux d’homme indiscret qui\ncherche à deviner. Je me sentis sur-le-champ gênée,\ni paralysée, au point que je regrettais d’en avoir déjà\ntrop dit. Je crus même que je n’aurais pas la force\nde lui faire ma confidence, et je fus obligée, pour\nme raffermir, de penser durant plusieurs secondes à\nout autre chose en promenant un regard distrait à\ndroite et à gauche sur les murs de la pièce.\nEt puis, s’il faut l’avouer, la chambre de mon\nfrère m’a toujours causé un certain petit trouble\nque je serais très en peine d’expliquer, mais que j’ai\ncependant éprouvé je ne sais combien de fois. Je ne\nm’y tiens pas en confiance comme dans la mienne.\nIl me semble que je suis dans un endroit défendu,\noù les meubles et les placards, invariablement fer\nmés à clé, recèlent un peu de mystère, où je risque\nrais, si j’avais je droit d’y fouiller, de faire des\ntrouvailles ennuyeuses et dont la seule perspective\nm’effraie. On y respire une odeur entêtante de tabac\net de harnais; les étuis à cigares, les fouets, les\nfleurets, les cartes de courses, les livres et les jour\nnaux qui s’y rencontrent, tout me parle d’une vie\nautre que la mienne et que je n’aime guère, et\nquand Gaston ouvre et referme vite un tiroir de son\nbureau, on a le temps d’apercevoir au fond des\nphotographies dont il ne souffle jamais mot. Déjà,\nles jours ordinaires, tout cela me met dans une\nespèce d’énervement, comme si j’étais moi-même en\nfaute; aussi, ce matin, c’était encore pire, et j’ai\nvraiment passé une ou deux minutes bien désa\ngréables avant de commencer mon histoire.\nEnfin j’ai pris mon courage à deux mains, et je lui\nai dit tout, comme cela était arrivé : ma rencontre\nde Jean et de la jeune femme dans cette partie pres\nque déserte du quai d’Orsay, mon étonnement, ma\ntristesse et mes angoisses n’osant même pas pren\ndre corps pour devenir des suppositions, tout cela\nl pêle-mêle, au hasard, très vite et tête baissée, comme\n; si, devant un obstacle inévitable, je fondais dessus\npour l avoir plus tôt franchi. Tandis que Gaston\nm’écoutait, je lisais sans grande difficulté ses im\npressions sur son visage, et elles ne me paraissaient\nvraiment pas celles d’un homme assez indigné. Il\nsemblait même, Dieu me pardonne ! suivre mon récit\navec une attention si éveillée, des yeux si brillants\n[ qu’il s’en dégageait presque une gaieté secrète et",
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     "texte": "GIL BI S ILLUSTRÉ\ncontenue. Je le devinais intéressé, je n ose pas dire\namusé, mais ce qu’il y a de sûr, c’est qu’il ne faisait\npoint figure contrite et qu’il oubliait de prononcer\nla moindre parole pour me rassurer ou me plaindre.\nQuand j’eus terminé sur un : eh bien? accompagné\nd’un gros soupir, il sauta d’un bond de son lit sur\nlequel il était assis, et nie dit : « Alors, c’ast tout\nça? c’est là ce qui te tourmente si fort? Ah! ma\npauvre petite sœur, comme tu es peu dix-neuvième\nsiècle! » Et il se prit à marcher de long en,large,\nen hochant la tête, les bras levés, comme pour\nprendre à témoin le plafond de la pauvre petite\nnature puérile et timorée que j’étais. Je fus un ins\ntant confondue de son attitude. — « Ah çà! tu ne\nvas pas me demander d’être joyeuse? Jean m’a\nmenti. La veille il m’a dit qu’il allait à Versailles\npasser la journée chez un ami... — Et il aurait\njoliment mieux fait d’y aller, interrompit mon\nfrère, et au fin fond de Trianon encore 1 Ah ! il n’est\npas adroit. — Pourquoi dis-tu qu’il n’est pas adroit?\n— Parce que, ma chérie, parce que ça n’est pas\nadroit de te dire une chose, d’en faire une autre, et\npuis d’être pincé... — Pincé... Mais du moment que\ntu emploies un pareil mot, c’est que tu le sens cou\npable, toi aussi? Allons, avoue-moi tout, ça restera\nentre nous. C’est mal, n’est-ce pas? ce qu’il faisait\navant-hier sur le quai avec la personne? Dis-moi\nque c’est mal, je t’en supplie, j’aurai du chag-\ngrin, mais ça me soulagera tant! » Il protesta —\n« Tu es folle. Jamais il n’y a eu de quoi s’alarmer.\nQu’est-ce que tu veux qu’il y ait de criminel à se\npromener au bord de l’eau avec quelqu’un? — Avec\nquelqu’un qui pleure! — Raison de plus! Ça te\nprouve que Jean n’était pas venu là pour son plai\nsir! — Tu auras beau chercher des raisons, va, rien\nn’est moins naturel, surtout quand on est à huit\njours de se marier, car c’est dans huit jours que nous\nnous marions,tu ne trouves pas que c’est effrayant?\n— Pas le moins du monde. — Écoute, Gaston, lui\nai-je dit alors avec beaucoup de sérieux en lui .pre\nnant les mains, tu m’accordes que je ne suis pas\nbête? — Oh oui ! — Ne ris pas. Eh bien ! j’ai beau\nêtre une jeune fille, très ignorante par nécessité\nd’éducation, d'un tas de choses que d’autres savent,\nque toi tu sais, j’ai cependant un petit instinct à moi\nqui m’avertit à temps, qui ne me trompe pas, qui me\ndit tout bas : « Ici, ce n’est pas clair, ouvre l’œil. Là,\nça me paraît louche, fais attention. »\nVisiblement agacé par le tour que prenait l'entre-\ntien, Gaston essaya de s’en tirer par de mauvaises\nplaisanteries : « Bravo pour ton petit instinct! Mes\ncompliments. Tu me le prêteras. Les soirs où je\naille un bac, il me sera bien commode! » Il voulait,\nen me taquinant, me forcer à lui répondre et changer\nainsi la conversation. Mais je poursuivis, sans per\ndre mon idée : « Je sens, entends-tu? je sens, avec\nune certitude très forte, que cette personne... est\nune... de ces personnes... — Va donc, fit-il, achève.\n— Une de ces personnes pas comme il faut, dans le\ngenre de celles dont on parle à mots couverts, à\ntable, et qu’on voit dehors, qui sont les mieux habil\nlées, et qui ont les plus belles voitures. Je le parie\nrais que c’en est une comme ça! — Mais non, ma\nchérie. » Gaston m’attira près de lui et me fit asseoir\nsur ses genoux pendant que je lui demandais :\n« Enfin, pour toi, ton opinion, qui est-ce, quel\ngenre de femme? Ce n’est pas une comme moi, une\njeune fille? — Non, évidemment. — Bien entendu.\nC’est ce que j’ai tout de suite pensé, dès que je l’ai\nue : du moment que ses parents la laissent sortir\nseule... elle est toisée! Qui crois-tu que ce soit\nlors, Gaston? — Eh bien! voilà, c’est... comment te\ndire ça?... c’est une amie libre, une personne neutre,\nune camarade, là! — Quelle camarade? — Je vais\nt cher de me faire comprendre. Est-ce que tu n’as\npas été frappée comme moi de la manière dont sont\nlevés les jeunes gens et les jeunes filles, à l’écart\ns uns des autres? Les jeunes gens ne connaissent\ns les jeunes filles et réciproquement. Ils ne se\nfréquentent jamais en pleine liberté, dans l’exercice\nurant de leurs occupations journalières... Jusqu’à\nlix-huit ou vingt ans, ils se tournent en quelque\nsorte le dos, ils s’aperçoivent par intervalles, pas\ndavantage. — Permets, tu vas trop loin. Et les vi\nes? et les vacances à la campagne ou au bord de\n. mer? Est-ce que nous n’avons pas là mille occa-\nsions d’approcher les jeunes gens et de les étudier?\nNon, ce ne sont que des intervalles. Pas suffisant.\nMais le bal? — Ah! le bal ! (et il poussa un grand\néclat de rire), c’est là que je te guettais. Le bal!\nparlons-en! D’abord, il arrive trop tard, beaucoup\ntrop tard, et puis, ayons le courage d’en convenir,\nc’est le seul endroit où l’on cesse d’être soi, où tous,\nnous perdions notre personnalité. Tous les jeunes\ngens dans le monde sont taillés sur le même patron,\nphysique et moral, et toutes les jeunes filles. Dan- .\nseurs et danseuses s’y ressemblent, y jouent le\nmême rôle, y pensent et s’y expriment de même.\nC'est à croire que chacun et chacune de ceux qui\nsont là, en endossant, celui-ci son habit, et celle-là\n, i robe décolletée, ont renoncé pour quelques heu\nres à leur individualité, dans i unique but d'être un\njeune homme et une jeune fille de bal t deux types\nun peu coco. Qu’en résulte-t-il? Qu’on se méconnaît\nmutuellement, et que neuf fois sur dix on se déplaît.\nCe qu’il faudrait, vois-tu, c’est que les jeunes gens\net les jeunes filles pussent être élevés plus ensemble,\nqu’ils se rencontrassent très souvent, dès la jeunesse,\nnon pas à des sauteries, à des fêtes-rasoir, à des\nréunions préparées, organisées exprès, mais chez\neux, chez leurs parents, à la bonne franquette, en\ncamarades... »\nJe l’ai arrêté net, à ce mot : « Pardon, tu t’égares,\ntu devais m’expliquer... — Je ne m’égare pas du tout,\nreprit-il, et j’arrive à ce qui t’intéresse... Les jeunes\ngens ne voient donc pas assez les jeunes filles. La\n; société des femmes, des femmes jeunes et gaies, leur\n' manque... tu me suis bien? Alors... il arrive quel\nquefois que, s’ennuyant de cet état de choses, ils\n| connaissent d’autres femmes ayant plus de liberté,\nn’étant pas tenues aussi sévèrement, avec lesquelles\nils peuvent causer, rire, se promener, faire des par\nties... — J’y suis, n’ai-je pu m’empêcher de dire, des\nespèces d’Américaines françaises ?— C’est ça même,\nje n’aurais pas trouvé mieux, des Américaines fran\nçaises, françaises de Paris, des camarades, des bons\ncamarades. »\nPendant que j’y étais, ma foi, j’ai voulu profiter\nde la circonstance pour m’instruire, et j’ai posé à\nmon frère plusieurs questions : « — Qu’est-ce au\njuste que ces femmes-là? Pour être aussi libres et\nmaîtresses de leur temps, de leurs actions, elles\nn’ont donc pas leur père et leur mère ? — Si, quel\nquefois, m’a-t-il répondu, mais ça ne fait rien, parce\nque c’est un monde à part. — Il y en a beaucoup à\nParis, de ces femmes-là ? — Pas mal. — Toi, tu en\nconnais? — Non, mais j’ai des amis qui en connais\nsent. — Est-ce qu’elles sont jolies ? — Oui. — Et\nintelligentes ? — Quand elles sont laides. — Et c’est\nbien pour celles-là, n’est-ce pas? qu’on entend dire\nqu’il y a des hommes qui se ruinent? — Ça arrive\nde temps en temps. — En somme, je vois que ce sont\ndes femmes... en dehors. Certainement, n’est-ce pas?\nni les jeunes filles, ni les jeunes mariées ne pour\nraient les recevoir chez elles ? — Non, mon petit, et\nc’est justement pour ça qu’il est d’usage, pour un\njeune homme qui va se marier, de cesser avec elles\ntoutes relations... — Bien vrai! tu me jures que c’est\nl’usage? — Ma parole sacrée. Seulement, tu te rends\ncompte que le jour où on leur dit adieu, pour la der\nnière fois... dame... »\nJe ne l’ai pas laissé achever : « Oui, je comprends...\nelles ont de la peine, parce qu’au fond, si elles ai\nment tant à s’amuser, elles ne doivent pas être mé\nchantes ?» Il n’a rien répondu.\nEt pendant que nous restions silencieux, je pen\nsais à bien des choses, et je n’en voulais pas trop à\nJean d’avoir connu cette femme. Sa vie, jusqu’à pré\nsent, n’a pas été si gaie, tout seul avec son père.\nJe serais encore restée, mais on est venu dire à\nGaston que Mimosa était sellée. Il s’est levé, m’a\nembrassée avec beaucoup de tendresse : « Petite\nbêtote chérie, va, es-tu calmée? » J’ai à moitié menti,\nJ’ai répondu oui. Puis il est parti, me laissant près\nde la fenêtre d’où je voulais le voir monter, et il me\nsemble bien qu’en refermant la porte il a fait : Ouf!\nHENRI LAVE DAN.\n(A suivre.)\nGouttes Uvonmsa^\n",
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     "texte": "PIECES A DIRE\n« Noël ! Noël ! les malheureux,\nN'ont rien pour eux\nQu'un ventre creux. »\n(La Chanson des gueux.)\nNoël! les petits sans-le-sou\nVont n’importe où,\nTendant le cou\nDevant le bazar qui flamboie.\nAvec des yeux pleins de rayons,\nils regardent, dans leurs haillons,\nLes pantins habillés de soie.\nNoël! les petits sans-logis\nS’en vont chauffer leurs doigts rougis\nDans les maisons pas terminées.\nNoël va venir : c’est minuit.\nMais les feux des veilleurs de nuit\n. Ce ne sont pas des cheminées.\nNoël! Voyez : les tout petits,\nFort mal lotis,\nSe sont blottis,\nTremblants, dans le coin d’une porte.\nIls n’ont ni souliers, ni sabots.\nPour mettre les jouets si beaux\nQue le petit Noël apporte.\nNoël! c’est le jour; en criant\nLe concierge les houspille en\nLes menaçant du commissaire.\nIls se lèvent en tressaillant ;\nPauvres petits, en s’éveillant,\nils n’ont trouvé que la misère.\nNoël! les petits sans-souliers,\nLes sans-loyers,\nLes sans-foyers,\nQui n’avez pas de cheminées,\nNoël rouge, courbant le dos,\nViendra vous faire des cadeaux.\nVos peines seront terminées!\nNoël! Noël! !\nJULES J OU Y.",
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     "texte": "La Fortune de M. Fouque\n(Suite.)\nM. Fouque lança cette phrase crânement et s’in\nterrompit. En parlant, il s’était animé peu à peu,\navait redressé sa taille et retrouvé son aplomb. Il ne\nbégayait plus. La certitude de son succès lui don- ,\nnait même de l’éloquence.\nIl poursuivit:\n— Oui, ma femme, Mme Fouque! J’eus envie de\ncourir à elle, de la renverser, de la fouler aux pieds.\nMais, ainsi, son complice m’échappait, et c’est lui\nsurtout qu’il me fallait. Je comprimai mon front\nprêt à éclater. « Voyons, me dis-je, du sang-froid,\nconservons notre empire sur nous. » Et j’eus l’af\nfreux courage de ne pas bouger. J’attendis un quart\nd’heure... une demi-heure... personne. Tout à coup\nune idée horrible me frappa. Qui sait s’il n’était pas\nentré déjà, lui? J’eus peur de devenir fou. Ainsi,\nlà-bas, pendant que je tergiversais, eux... Je dus\nrassembler encore toute mon énergie, me raisonner,\nétouffer la colère qui bouillonnait en moi. Après\ntout, je pouvais me tromper. Alors je contournai la\nclairière, me faufilant d’arbre en arbre, je gagnai\nl’autre côté, cinq ou six mètres seulement me sépa\nraient de la cabane. Cependant je ne perçus que\nbruit régulier des mâchoires de l’âne. Je me gliss\nje rampai, et je finis par distinguer un murmu .\nconfus. Il n’y avait plus de doute.\nM. Fouque se tut, estimant une courte pat:\nindispensable, en cet endroit, à l’intérêt de s\nrécit.\nIl déclamait, debout maintenant, avec des ges\nlarges qui accompagnaient les longues périodes\ndes gestes brusques qui scandaient les phrases plus\ncourtes. Il ralentissait son débit, le précipite t,\nhaussait la voix, la baissait, en un mot ménage\nses effets comme un orateur à la tribune.\nIl continua :\n— Mon premier mouvement, je l’avoue, fut de\nbriser tout, de massacrer les coupables. Et pui\nquoi ! me dis-je, si ce ne sont pas eux ? Si ce n\\\npas ma femme? Deux femmes peuvent avoir la mêm\ntoilette, la même tournure, la même démarche,\ncertaine distance, une erreur est possible. Donc\ndevais d’abord vérifier mes soupçons. J’examir\nla cabane. Il n’y avait qu’une fenêtre étroite c\ns’ouvrait à une hauteur de six ou sept pieds. Autel\nde moi, rien, pas de grosse pierre, pas de bûche\nQue faire? Longtemps je me creusai le cerveau ir\ntilement. Enfin je découvris un moyen. Doucement\nj’arrachai de l’herbe et je la présentai à l’âne. (1\ns’avança, renifla à plusieurs reprises et en hap a\nquelques brins. Je renouvelai l’expérience, Fat -\nrant, m’efforçant de le ranger le long de la cabane.\nJ’y réussis. Alors j’amoncelai de l’herbe devant 1\nPuis, pendant qu’il la mangeait, je l’escaladai pru\ndemment, avec précaution, et, m’aidant de sa cri\nnière, je me hissai à genoux sur son dos jusqu’à ia\nfenêtre, et je vis.... ma femme... et... Ferrand.\nUne troisième fois, M. Fouque s’arrêta. Il pi\nmena sur les assistants un regard circulaire. Toute\nles figures étaient empreintes d’une curiosité arden\nqu’il se plut à tenir en suspens. Il sentit qu’il p<\nsédait son auditoire, qu’il l’avait bien en mai?\nqu’il pouvait le mener à sa guise.\n— Eh bien! eh bien! réclama-t-on, allez.\nSes traits se dilatèrent. Un contentement im\ncible se trahissait dans tout son être, dans ses jou\népanouies, dans la mimique de ses petits bras ç\ns’agitaient joyeusement.\nIl reprit nonchalamment d’un air bonasse;\n— Que vous dirai-je de plus? comment vous\ndécrire mon indignation? Seuls ceux d’entre vo\nqui ont passé par là me comprendront. Et pu:,\nest-ce que je me rappelle, moi ? Il y a de c\nminutes d’égarement qui ne laissent aucune trace\nCe que je puis affirmer, c’est que je les ai co\nverts d’invectives, que j’ai cogné contre la por\nà coups redoublés, que j’ai tenté de démolir\ncabane, et puis quoi! j’eus un éclair de lucidité,\nme suis figuré la lutte qui s’ensuivrait, les deu\ncorps roulant par terre, une bataille de gens c\npeuple, de voyous. Etait-ce digne de moi, de n\nposition, de mon âge ? Avais-je le droit de m’abais\nser ainsi ? Non, c’est une réparation plus éclatan\nqu’il me faut.\n— Alors? demanda-t-on.\nIl riposta :\n— Alors, je m’en allai. Avouez, messieurs, que\nn’avais rien de mieux à faire. Pouvais-je me collet\navec mon rival? Est-ce ainsi qu’on punit un outrage\n— Vous avez raison, prononça sentencieusement\nle notaire, et nous sommes à votre disposition...\nM. Fouque ne releva pas cette offre. Son discoui\nterminé, il affectait un accablement sans borne?.\nProstré sur une chaise, le buste replié sur so\nventre, il gardait bien l’attitude d’un homme écrasé\npar un malheur au-dessus de ses forces.\nDe temps en temps, il soupirait : « Cocu... cocu »\net il épiait ses collègues, prêt à éclater de nouvea\nau moindre signe de gaîté.\nMais ces messieurs restaient impassibles. Seule\nment, dès qu’il courbait la tête, quelque chose cou\nrait parmi eux, un rire contenu, discret, étouffé, un\nrire qui crispait les bouches, qui fermait les yeux\nqui tordait les membres. Et, de place en place, jail\nlissait involontairement un :\n— Cocu... cocu...\nEt le petit mot drôle voletait, gambadait, cabrio\nlait, rebondissait, résonnait, gaiement, gentiment\ngracieusement :\n— Cocu... cocu... cocu...\nV\nM. Fouque habitait à l’extrémité de Caudebe\nune maison carrée et solide, située entre la Seine e\nla route de Rouen.\nD’ordinaire, il s’y rendait en dix minutes, montre\nen main. Ce jour-là, il lui fallut davantage.\nIl marchait lentement, le corps songeur. Chacur\nde ses pas paraissait le résultat d’une réflexion. Se;\ntraits anxieux dénotaient l’émotion que l’on doit\néprouver aux minutes critiques de la vie. Il ne se\nlaissa pas distraire par ce qui l’attirait habituelle\nment, et ne s’occupa ni du nombre des ballons qui",
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     "texte": "GIL . BLAS ILLUSTRÉ\nplanaient au haut du sémaphore, ni du nombre des\nvoyag eurs que l’on apercevait attable's à l’Aigle\nRouge. Il ne remarqua pas les passants qui le croi\nsèrent, oublia de déplorer le mauvais état du che-\nmin, et même ne répondit pas au salut d’un paysan.\nuelques mètres de la porte, il prépara son\neau de clefs, puis il se redressa, prit une con-\ntenance décidée, une figure énergique et froide et,\nl’asp ect implacable d’un justicier, il entra.\nvestibule était large et obscur. Au fond se\nt’ ait la salle à manger, à droite un salon, et à\ng a u ’ e une lingerie.\nFouque déposait sa canne et son chapeau,\nh 1 [ue Mme Fouque se précipita vers lui et lui pré-\nsenta son front. Il la repoussa doucement, mais fer-\nme cent, et lui dit d’une voix sèche :\n— Le dîner est prêt?\nElle répliqua : — Oui, mon ami.\nEn effet, le potage fumait déjà sur la table. Ils\ns’assii ent l’un en face de l’autre.\nPar les fenêtres pénétrait une gaîté tranquille. Le\nfleuve coulait paresseusement et s’attardait à clapo\nter dans les roseaux. A sa surface des frissons sou-\nlevaient des vagues limpides, où clignotaient des\npaillettes d’or. Au loin le soleil couchant incendiait\n2 h i on, ourlait de sang les quelques nuages gris\nqui tachetaient le grand ciel pur.\nLe repas fut long, copieux et solennel. Après la\nsoupe, on servit du poisson, puis du poulet, du foie\ngras et de la salade.\nM Fouque avait faim et mangeait de bon appétit,\ne, d’abord tremblante, se rassurait peu à peu,et,\nplusieurs fois, elle entama la conversation d’un ton\nengageant. Mais son mari semblait ne point l’en-\ntendre. Il épluchait soigneusement une aile de\n. lie ou nettoyait la terrine de pâté. Il avalait les\nbouchées sans hâte, avec respect, d’un mouvement\ncontinu et régulier. Son courroux se dissipait, il\nsavait gré à sa femme de ce menu composé de ses\npl es favoris. Parfois, pour se reposer, il se renver-\nsai sur sa chaise, se balançait, et si ses yeux ren-\ncon raient ceux de Julie, il se composait une\nexpression dure et impitoyable. Rougissante, elle\ndétournait la tête, et lui se calmait subitement.\nSoudain, Victorine, la bonne, apporta triomphale-\nment n plat surmonté d’une cloche en argent. Elle\nÔta I. couvercle. Le regard de M. Fouque s’en-\nflamn a. Au milieu d’une crème au café, bien claire,\nnageaient, blancs et floconneux, des œufs à la\nneige, son mets préféré, un mets qui n’apparaissait\nqu’aux jours de fête et aux anniversaires. Il en\nemplit son assiette et même en redemanda.\nCette attention le touchait et, reconnaissant, il\net : envie de remercier sa femme. Mais une autre\ns ' se survint qui l’en empêcha.\nC‘é ait, dans un panier étroit et de forme allon-\ng e ne demi-bouteille de Bourgogne, sale, moisie,\npo iss éreuse, avec une étiquette en lambeaux, où\nl’on échiffrait : « Pontet-Canet ». Il en possédait\nains au temps de son mariage, une douzaine.\nDepuis il n’en avait bu que deux, sa femme gardant\nles clefs de la cave.\nEt ce fut pour lui une joie profonde de déboucher\ncette bouteille, de glisser le panier jusqu’à son\nverre, puis de saisir son verre plein, de le réchauffer\nentre ses mains croisées, de l’élever, de le pencher\net a imirer le liquide aux reflets de rubis rouges et\nsombres. Ensuite il l’approcha de ses lèvres et le\ndégu ta, à gorgées espacées, en ouvrant largement\nles narines et en faisant claquer sa langue contre son\npalais.\nSa femme l’examinait et souriait en elle, d’un\nsourire qui éclairait son visage, sans l’altérer, sans\nplisser la bouche, sans déranger les joues ni le\na m=m=amoer o meom erermeneass\nmenton.\nCHOUBERSKY\nCEIEMINEES et POELES\nA FEU VISIBLE -—- X r—- MOBILES\nPlus de 200,000 appareils en usage\nEnvol franco du Catalogue Illustré sur demande\nà la Société de CHOUBERSKY, 20, Bouleoard Montmartre, 20 - PARIS\nCependant M. Fouque regrettait d’être seul à\nsavourer ce Pontet-Canet, et le désir le prenait d’en\noffrir à Julie. Il n’osait pas, embarrassé. Enfin il\nmurmura :\n— En veux-tu?\nJulie accepta et tendit son verre. Alors il vida le\nbouteille, et tous deux burent ensemble.\nQuand ils eurent fini, il murmura :\n— Fameux vin !\nEt elle ajouta :\n— Délicieux !\nIls se turent. La bonne servit le café, tira d’une\narmoire les flacons de cognac et de liqueurs, et sur\nl’ordre de madame, présenta à monsieur la boîte de\ncigares que Julie réservait aux invités.\nLa nuit arrivait. Dans l’ombre les bruits se pré\ncisèrent. On entendit le saut d’un poisson, puis des\nbruits lointains que transmettait le fleuve sonore,\ndes aboiements, le trot d’un cheval, des appels d’une\nrive à l’autre.\nM. Fouque rêvassait, engourdi, la chair satisfaite,\nle cerveau trouble. Un bien-être amollissait ses\nmembres. Ses paupières papillotaient. Il ne se\nsouvenait pas d’un dîner aussi fin, aussi succulent.\nLa bonne, qui commençait de desservir, secoua\nsa torpeur. Il quitta la table et se dirigea vers la\nfenêtre. La fraîcheur de la soirée acheva de le\nréveiller. Il observa Julie et il sentit que l’explica\ntion ne pouvait tarder davantage.\n— Victorine, laissez-nous, ma fille, dit-il.\nPuis il médita sur la ligne de conduite qu’il devait\nadopter; mais, ne sachant à quoi se résoudre, il\npensa qu’il serait toujours d’un bon effet de ne pas\ntutoyer sa femme, et il débuta gravement :\n— Après ce qui s’est passé tantôt, madame, vous\ncomprenez qu’un entretien est nécessaire entre\nnous... Je ne qualifierai pas votre action, les mots\nme manqueraient pour vous peindre mon mépris...\nVous avez souillé mon nom et taché de boue mon\nhonneur. Tout le monde connaît déjà votre infa\nmie... Donc j’ai le droit de vous punir, et je pourrais\nvous dénoncer à la justice, vous tuer même... J’ai\npréféré autre chose.\nIl s’arrêta, cherchant cette autre vengeance dont\nil la menaçait. Julie écoutait, inquiète, et ce ton\nsévère la déconcertait.\nIl reprit :\n— Voilà. A partir d’aujourd’hui, il n’y aura plus\nde rapports entre nous. En public, nous agirons\ncomme autrefois, mais dans l’intimité je vous dé\nfends de m’adresser la parole. En outre, pour cou\nper court à vos relations avec cet individu, vous\ngarderez la maison pendant une quinzaine de jours,\net je vous avertis que je vous surveillerai de près.\nAinsi, dès ce soir, faites préparer un lit dans la\nchambre bleue.\nElle répondit simplement :\n— Bien, mon ami.\nCette soumission le flatta. Il choisit un second\ncigare, l’alluma et sortit.\nVI\nJusqu’à minuit, juché sur le billard, les jambes\nballantes, un carafon de Martel à sa portée, M. Fou\nque pérora.\nAutour de lui, ses collègues entassés consom\nmaient, l’oreille tendue. Le rubicon, le bésigue, le\njaquet furent délaissés, et le whist lui-même fit\nrelâche, malgré l’habitude quotidienne des quatre\npartners qu’il réunissait depuis des années. Ces mar\nques d’intérêt ne lui échappèrent pas. Son orgueil\ns’en délecta. ,\nMAURICE LEBLANC. .\n(A suivre.)\nae\nRHUM S‘JAMESSZEgREan2:\nPlantations de St-James, se vend exclusivement en bouteilles carrées.\narlex-vousANGLAIS, ALLEMAND, ITALIEN, ESPAGNOL?\nApprenez seul une langue en 4 mois, mieux qu’avec un professeur.\nPUR ACCENT. Nouvelle MÉTHODE claire, simple, très facile. Plu»\nd’étude rebutante qui décourage.—Preuve, essai une langue franco contre\n65 cent, adressés : MAITRE POPULAIRE. 13 TB, rue Montholon, Paris.\nOn demande POESIESet CONTESpar:5&:?moreodien:\nGRANDS MAGASINS DU\nPARIS\nJOUETS, LIVRES\nBronzes, Maroquinerie, Papeterie\nÉventails\nguérit Anemie, Chlorose. Manquede\nForces, le seul FER ASSIMILABLE.\n40 gouttes par jour. Toutes Pharm 1 \".\nFER BRAVAIS\nJOYEUSES ÉTRENNES\n1 lot photogr. curieuses 3 fr. — 2 lots à 5 fr. — Livres rares à 5 fr.\nGrand catalogue général (complet) et 15 échant. 1 fr. 25.\n— BOSO et Cl, éditeurs (514), AMSTERDAM. —\nCURIOSITES REMARQUABLES\nLivres français, anglais; photographies pour amateurs et artistes.\n— Calalogue 50 centimes avec 6 échantillons visite 3 francs.\nBRANCAHT, éditeur à Amsterdam.\nLa Maison HENRY CHASTAN\nZ FO N DÉE EN ! S 7 S\n9 Plus de 500.000 corraspondants\nE 68, RUE J.-J. 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B sme “ HH tse pour 3′10, mandat ou 22 timbres à 15 ceni.\nj’envoie 3 brochures de 130 pages chaque sur des sujets intimes des\ndeux sexes et 1 volume de 300 pages très intéréressant, plus mon uni\nque catalogue des 26 volumes différents avec gravures, traitant les\nmêmes sujets qui n’est pas envoyé séparément.\nmass ARIAUIT. E\", Rue Lauriston, PARIS, maseos\nLe Gérant : Alfred THULARD.\nParis. — Imp. du Gil Blas illustré, 8, rue Glück, A. Thulard, Imp.\nEUPENCE) PRÉSERVATIFS (SSAUe\nen Caoutchouc dilaté et Baudruche — “\n)\net APPAREILS SPÉCIAUX indispensables pour usage intime (HOMMES et DAMES)\nPHOTOGRAPHIES GALANTES\n| Scènes de boudoir. — 1 2 cartes Sfr.\n— 12 albums 1 0 fr. contre mandat-poste.\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, à Bordeaux\nPARIS, 234, Faubourg Saint-Martin, 234, PARIS\nPLUS DE 600.000 CORRESPONDANTS. — COMPLÈTE DISCRÉTION\nCe tre 30 cent. seulement, la Maison envoie franco et discrètement son Catalogue général illustré\ne 44 pages et 200 gravures et un échantillon, ou 6 échantillons et le catalogue contre 1 fr. seulement\n'Mro Maison connue du monde entier est la seule fabriquant elle-même et vendant\nréellement bon et bon marché.\n11922122112\nCURIOSITÉS\ndernières nouveautés.\nDemandez gratis catalogue illustré,\nRELIN, éditeur à Cette.\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Gluck.}",
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