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     "texte": "Prix des n os demandés en rassortiment : '\n20 cent, le numéro, franco (25 c. pour l’étranger). ,\nN. B. — Sur l’année 1891, qui ne comporte que\n27 numéros, les treize premiers sont absolument\népuisés.\nLes demandes de rassortiments, comme celles\nd’abonnements, doivent être accompagnées de leur\nvaleur en chèque ou mandat postal.\nPour la vente en gros du « Gil Blas illustré »\naux États-Unis et au Canada, on peut s’adresser à\nM. L. DERMIGNY, Maison Principale, 126 W.\n25 th Street, New-York, et 1608, rue Notre-Dame,\nà Montréal (Canada).\n",
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     "texte": "CONTE DE NOËL\nIl s’achemina vers les boulevards, jeté hors de\nchez lui par cette servitude des réjouissances tradi\ntionnelles, par cette lâcheté d’esprit, cette paresse\nd’inclination qui empêche de rester seul au logis\ndurant les fêtes consacrées. En vain avait-il pris\nl’un des livres qui, sur la table, attendaient l’heure\nde loisir : il ne sut pas lire. Il ne lui fut pas pos\nsible, étendu sur le divan, de s’engourdir dans la\ntorpeur des pensées vagues. Noël chantait dans son\ncerveau, le Noël des vingt ans brûlant de souvenirs,\nquand, étudiant, il parcourait le boulevard Saint-\nMichel en bande joyeuse d’hommes et de femmes,\nen courses folles terminées autour de la table\nchargée de victuailles et de bouteilles. Et c’étaient\ndes cris de joie, \"des grognements, des chansons\nprolongées jusqu’à l’aube où le besoin de s’ébattre,\nde tapager ailleurs, menait toute la chambrée aux\nHalles, vers la dispute avec les marchandes, vers\nune lutte brutale avec les crocheteurs. Quelques\nannées plus loin, c’était le souper solennel au caba\nret à la mode, entre des habits noirs et des filles\nsomptueuses excessivement stupides. D’abord, pro\npos sur la pluie et le beâu temps, la pièce en vogue;\npuis une fille forte en gueule chauffait son discours\nde mots truculents lancés à bout de table, et bientôt\nl’obscénité flambait dans les yeux et sur les lèvres\nmi-ironiques. Enfin les bouches ne se coloraient\nmême plus d’ironie et violemment, agressivement,\ncrachaient aux visages des adversaires l’ordure et\nles crapauds puants qui montent du fond de la bête\nhumaine. Alors une ruée sur les femelles collait les\nbouches contre les bouches, les plastrons se ta-\nhaient de vin, les soies s’éclaboussaient de graisse,\n$ femmes piaillaient et s’enfuyaient avec des com\npagnons titubants. Un chanteur demeurait seul\nfigé devant le piano, qui depuis une heure, tapotant\nle même motif, pleurnichait la même scie.\ni Et Jacques se rappelait, voyait, méprisait ces\noies nauséabondes... et les regrettait. Aussi allait-il\nà l’aventure de la rue, chercher je ne sais quoi, tris\ntement persuadé qu’il ne trouverait pas une sensa\ntion, ayant mesuré l’ennui de tout.\nSur le boulevard régnait une foule compacte qui\nassiégeait les petites boutiques et devant les restau\nrants, aux ruissellements d’éclairage, des groupes\ncontemplaient, à travers les rideaux de vitre, foie\ngras, poulardes, gibiers et pyramides de fruits érigés\nsur la table centrale.\nEn cette cohue, Jacques se sentit encore plus\nisolé. Il détesta ces boutiques remplies de pacotille\nqui encombraient le trottoir et interceptaient la\nchaussée. Pourquoi n’était-il pas resté au logis,\nl’imbécile ? Il n’éprouvait parmi ce monde que des\nsentiments d’irritation et de colère. Lui qui de toute\ncroyance n’avait gardé que la religion des pauvres\net des humbles, la pitié des misérables, il exécrait\nd’un grand égoïsme ces passants à l’air joyeux, ces\npetites gens un peu niais qui bâillaient aux bou\ntiques et sans rien acheter, désirant toutes ces\nbabioles, se faisaient une fête de n’être pas au lit à\nminuit. Il maudissait leur contact dans le pêle-mêle\ndu trottoir et s’exaspérait de la bousculade. Deux\njeunes filles le plaisantèrent en le frôlant, et il les\nsuivit à grands pas, les obséda jusqu’à ce que l’une\nd’elles se fût détournée. Mais il aperçut les cheveux\nmal lissés, la mine soumise, obséquieuse d’une\nchambrière, et il s’arrêta brusquement.\nUne pluie fine commença à tomber; le boulevard\nfut vite déserté, les lumières s’éteignirent aux bou\ntiques; un moment, il eut la velléité d’entrer et de\ns’asseoir à la table d’un de ces restaurants connu»\nqui tenaient toute cette nuit l’huis ouvert. Mais les\nconvives qu’il était certain de rencontrer là, les fi\ngures connues du banal Paris de fête lui répu\ngnaient encore plus que la foule anonyme.\nIl monta vers Montmartre par des rues que te\nnaient éveillées cris et chants de jeunes gens, ru\nmeurs de couples qui se hâtaient de rentrer, en ba-\nançant comme un drapeau les victuailles achetées\naux charcuteries voisines. Sur la route, à mi-che\nmin, il entendit sortir d’une sorte de music-hall une\nchanson qu’il aimait. Il ouvrit la porte et s’assit de\nvant l’estrade où le virtuose poussait du son. En\nface de Jacques, à la table, se tenaient deux fem\nmes, — l’une aux approches de la quarantaine, de\nmine fatiguée, intelligente et rusée; l’autre toute\njeune, mince et frêle, au visage charmant par des\ncheveux légers et fins, par des yeux bleus très vifs,\npar le gai sourire des lèvres, par l’incarnat délicat\ndu teint et aussi par l’expression vicieuse de la phy.\nsionomie. La plus âgée parla la première au nou\nveau venu qui ne dédaigna point de lui répondre, et\ntrouva même plaisir à complimenter la jolie sur\nl’agrément de son visage.\n— Ah! Juliette est de votre goût? dit l'aînée.\nEh bien! venez passer la nuit avec nous!\n— Mais oui, reprit Juliette, venez donc! Si vous\nvoulez, Charlotte et moi, nous vous mènerons dans\nune maison très proche voir des tableaux vivants,\nNous y fûmes hier; c’est très rigolo!\n—- Comme il vous plaira, dit Jacques.\nEt il marcha à côté des deux femmes. Il n’alla pas\nloin. Si l’idée d’un spectacle obscène avait pu l’amu\nser, l’acte en soi l'ennuyait, le lassait d’enfance : le\nmoral pouvait s’intéresser à une perversion, le phy\nsique se refusait à la complication, à l’effort dans\nla quête de la volupté. A cette heure-là, il ne sen\ntait aucun regain de sensualité et la petite saleté lui\neût semblé également monotone et fastidieuse.\n— As-tu soupe, ma petite? demanda-t-il à Ju\nliette.\n— Ohi non! monsieur, et je voudrais bien réveil\nlonner.\n— Et toi, Charlotte ?\n— Moi, je n’ai pas faim, mais j’irai tout de\nmême!\nIl se laissa conduire au café qu’elles choisirent,\net leur permit le champagne, les huîtres, les cailles,\nla salade de légumes. Elles buvaient et mangeaient\nen jetant un regard de victoire aux tables voisines,\ngarnies de filles, rôdeuses de nuit, qui n’avaient pas\ntrouvé d’homme et attendaient devant un verre. Il\nversait à boire, servait les meilleurs morceaux à ses\ncompagnes, les excitait à la conversation. Il se plai\nsait à les entendre, n’ayant aucun de ces préjugés\nqui ravalent la femme à cause de son état et n’es\ntimant pas que la galanterie dût oblitérer les autres\nsentiments; il éprouvait delà douceur, de l’atten\ndrissement auprès de ces filles de trottoir, et quand\nelles eurent épuisé la kyrielle des mensonges pro\nfessionnels, le récit de leur train de vie, de leurs\nplaisirs, de leurs espérances contenait bien de\nl'humanité. Charlotte, la plus âgée, avait pratiqué\nla galanterie en province, à Alençon, et elle était\nvenue à Paris dix mois auparavant pour achever\nl’instruction de sa fille, une belle personne de dix-\nsept ans, qu’elle destinait au chant. Jacques ayant\nalors demandé si la jeune chanteuse gardait son\ninnocence, les deux femmes sursautèrent; la mère\ns’émut et retint avec peine ses larmes. Pour Juliette,\nelle débuta comme ouvrière modiste, mais, après un\nou deux amants, le travail l’avait assommée et elle\ns'était « mise à sortir ».\nElle était jolie, cette Juliette, elle atteignait sa\nsensibilité ; il eut envie de la serrer entre ses bras,\nde l’embrasser, de la câliner, de lui murmurer à\nl’oreille de douces paroles; mais comme il se pen\nchait pour l’embrasser, il eut une fâcheuse vision :\ndans le miroir, derrière elle, un vieil homme aux\ncheveux gris, à la face défraîchie, aux yeux rouges,\naux paupières striées de plis, posait ses lèvres sur\nun délicieux visage encore épargné qui subissait\nl’approche, tout en reculant instinctivement.\nIl ne dit plus mot, il se tint tranquille, glacé, sans\ndésir.\nDans la voiture, sitôt qu’ils eurent déposé Char\nlotte à sa porte, la petite essaya de se pelotonner\ncontre Jacques, mais il se recula, attendant impa\ntiemment la fin du trajet. Elle voulut l’embrasser :\n— Allons ! tiens-toi tranquille ! Tu n’as aucun\nplaisir à baiser un vieux masque comme le mien.\n— Mais si, je vous assure !\n— Ma pauvre enfant ! Quel triste métier tu fais et\ncombien j’ai pitié de toi I\n— C’est vrai! Ce n’est pas agréable tous les jours!\nIl faut vivre, il faut payer son logement, son tapis\nsier, ses robes. Il y ai un an, ça me semblait plus\ndur; maintenant je m’y fais!\nLa voiture s’arrêta à la porte de la fille :\n— Tiens! petite Julinette ! voilà pour ton Noël!\nEt il lui glissa deux louis dans la main :\n— Oh ! que vous êtes bon ! Voulez-vous me per\nmettre de vous embrasser?\nEt un baiser sincère, comme depuis bien des\nannées il n’en recevait plus, un baiser chargé de\njoie, d’émotion, de reconnaissance, se posa sur sa\njoue.\n— C’est bien ! Va te coucher, ma petite !\nElle fut jusqu’à la porte, sonna et, revenant\nfrapper au carreau du store qui s’ébranlai*. :\n— Montez donc tout de même, mon ami, lui\ndit-elle d’une voix adorable, pour me faire plaisir !\nJacques eut la sagesse de n’entendre point et de\npartir.\nHENRY BAUER.\neognerr \"\"psea IDE Dentiers complets,, pl.d'Honn'de Paris, 2004\nGUUusm Gttu 8 AIRE Opération» sana douleur 5'.Garanti. 75. a. EJVOL.\nLa voici telle qu’il sied la conter aux petites filles,\nafin de les préserver des irréparables curiosités. Elle\nne contient pas de donjons, de coups d’épée dans\nles os, de cadavres sanglants, de sœur Anne en\nvigie; seulement, pour simple qu’elle soit, elle n’en\nest pas moins triste. Car il fait plus mystérieux dans\nune âme un peu noble que dans tous les romans ro\nmanesques du monde.\nVous n’avez jamais entendu parler du jeune sir\nMax Bluebeard. Jamais les échos des journaux mon\ndains n’ont métré la largeur du ruban de son mo\nnocle; nul reporter ne s’est miré dans les miroirs\nconvexes de ses souliers vernis. Un jeune lord ex\ntrêmement discret dans sa vie privée, qui ne gardait\nni les lettres , ni les photographies dédicacées, pas\nplus que les boucles de cheveux. Il se servait de sa\nfortune, ohi colossale, uniquement pour égarer les\nopinions que l’on faisait de lui. Il avait aussi des\nhommes de paille qu’il donnait comme ses amis,\nafin d’éviter que les gens lui offrissent leur impor\ntune amitié.\nSon entresol était si exquisement meublé qu’il\nserait fâcheux de le décrire; on n’aurait qu’à le co\npier! Et,d’ailleurs personne ne l’a visité; amis, tout\nle monde s’accordait à déclarer qu’on n’avait, de\nmémoire d’homme, vu un entresol semblable. En\npleins Champs-Élysées, peut-être? qui sait!\nLe jeune lord Bluebeard avait une belle barbe\nnoire, à ce point noire qu’elle en était bleue. Pour\nl’ordinaire, il la taillait en pointe. Sa figure belle,\nles yeux, beaux aussi. (Et puis, à quoi bon ces\noiseux commentaires?) Il avait un succès fou, auprès\ndes femmes, depuis lestrottins jusqu’aux Américaines\nde Bourget. Qu’avait-il fait, pour tant de succès? Il\ns’était donné la peine de naître, et voilà tout. Si on\nsavait, avant, ce qu'est la peine de naître et d’être né,\non ne se la donnerait pas. ;\nCe jeune homme aima plusieurs femmes, non\ntoutes ensemble (il ne faut pas, dit le proverbe,\nsouffrir deux fièvres à la fois), mais successivement;\nil eut d’opulentes douleurs, crut, à six reprises, tenir\nce que l’on nomme communément le - Bonheur.\nNéanmoins ses passions avaient beau être solides,\nelles n’étaient tout de même pas bâties par les Ro\nmains. Il arrivait un moment où... hélas! hélas!\nhélas !\nIl rencontra une jeune fille, quelque part dans le\nmonde, où vous voudrez, peu importe. Tout de\nsuite, il pensa : « c’est elle ! » et s’arrêta.\nEh bien, non. Ça n’est pas arrivé comme cela.\nDes psychologues fraudeurs ont inventé ce moyen\ncommode de tourner les difficultés; dès que le mo-\nbilier ne peut plus leur servir pour la description\nde l’état d’âme, ils disent : « Un tel eut le coup de\nfoudre! », et retournent à l’ameublement et s’ima\nginent que le tour est joué.\nIl y eut de soudaines et pourtant complexés ré\nflexions, quand la barbe bleue de Sir Max fut pré\nsentée à la chevelure blonde de la jeune fille. Il avait\nle signalement de celle qui serait Elle, traits signi.\nficatifs d’états d’âmes complémentaires des siens,\ngestes prévus, comme maçonniques delà même élite,\nallure de pareil exil parmi les vulgarités des gens\nd’alentour. Pour un peu, il eût dit : « Tiens! c’est\nvous! il y a bien longtemps que je ne vousdi vue,\ndepuis telle rêverie où je vous évoquai sirrédesti-\nnée! » Mais il ne transgressa pas les cAvenances\nqui les voulaient étrangers, au moins e apparence.\nIls feignirent, malgré eux d’ailleurs de faire con\nnaissance, en dépit des siècles parcs , s attendre.\nIls dialoguèrent, quelques minute Iso s, entretien,\ncertes, des plus coutumiers, s’ on ne va pas au\nfond des choses. Quoi? des ommunes relations :\n« Ma tante Peinedecœur e\"nai intimement Ma\ndame votre mère — Monsin oirsouci a épousé\nvotre amie d’enfance , a ore e mauve — Moi\naussi, mais j’aime bie •4.8 °s-vert, en outre— ahl\nla musique ! et puis ' ‘des c ures é evées, comme\nvous pouvez vous compte », et autres\nnaroles sans condence, mais mots dépassé échan.\nParoes t concitoyenne de l’Absolu. Les veux\nges e c toy,Fai, c e durant que les lèvres s’agitent\nlentropos, les robes cloches ousseRet\nSi la crinoline. Vous, vous, je suis prête",
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     "texte": "LES MÈRES\nC’était un petit port de corailleurs perdu, comme\nendormi, loin de tout, au fond d’une baie que les\nmontagnes dominaient, couvraient de leur ombre\nmystérieuse. Quelques vieilles maisons pressées\nles unes contre les autres, dont les toits de tuiles,\nles fenêtres piquées de loques qui sèchent, se reflé\ntaient dans l’eau calme, la tour d’une église autour\nde laquelle des vols de martinets décrivent de verti\ngineuses ellipses, des jardins étroits où les arbres\nont des silhouettes souffreteuses de malades, des\nchamps d’oliviers, puis, à perte de vue, les maquis\nbroussailleux, sauvages, accrochés comme une toi\nson verte aux flancs de l’âpre muraille qui bouche\nl’horizon.\nEn ces heures de lassitude où l’on rêve de fuir\nvers quelque retraite inaccessible, d’engourdir son\nmal dans la paix reposante des choses, les plus\nmeurtris, les plus assoiffés de repos et d’oubli au\nraient eu cette chimère de vivre là, longtemps, tou\njours, de vieillir entre ce golfe bleu et ces monta\ngnes vertes, de ne plus revenir sur leurs pas vers la\nroute jadis parcourue.\nLe village avait un nom pimpant, .presque païen,\nqui faisait songer à un refrain d’aubade clair et sen\nsuel et aussi aux religions défuntes.’\nIl s’appelait Latoniccio.\nMirage trompeur.\nDepuis cinq années, ces maisons étaient comme\nen un, pays dévasté par la guerre des redoutes où\nl’on s’épiait, où les fusils ne dormaient plus au-des-\nsus de Pâtre, où l’on proférait les rudes përoles qui\nchauffent le cœur et l’enfièvrent de colère. —\nPour un sourire, pour un couplet ironique, pour\nun geste équivoque, parce que des barques s’étaient\nheurtées en gagnant le large, que des filets avaient\nété étendus au soleil trop près les uns des autres,\nles hommes en venaient aux mains, se battaient,\néclaboussaient le sable de leur sang, les coups de\nfeu éclataient dans le silence de la nuit, les femmes\nvociféraient des lamentations aiguës.\nLes chemins, la rue tortueuse du bourg, le port\nétaient partagés entre les deux partis comme une\nterre en litige. Les cloches ne sonnaient plus ni les\nbaptêmes, ni les enterrements, ni les noces. Les\nenfants même se haïssaient et se cognaient.\n, Et, toutes ces misères, cette sorte de folie conta\ngieuse qui détraquait les plus honnêtes et les meil\nleurs, dataient du jour des Rois, où solennellement\nles ■ Pietrabrugno avaient déclaré la vendetta aux\nCapiccioli.\nAlors, Pietr'Angelo, l’aîné des Capiccioli, et Gio\nvanni Pietrabrugno, l’unique fils d’un patron qui\npossédait trois barques, courtisaient une servante\nd’auberge pauvre comme les vagabondes dont la\nmain implore l’aumône, mais si radieusement belle\nqu’on l’eût prise pour une princesse exilée de quel\nque paradis fabuleux.\nElle n’avait plus ni père ni mère, et de sa peau\ndorée, il émanait comme l’odeur fraîche d’un bou\nquet cueilli à pointe d’aube dans la rosée.\nLorsqu’elle riait, découvrant ses dents blanches,\ntelles que des grains de riz piqués au cœur d’un\npiment- rouge, l’on aurait affronté n’importe quel\npéril pour meurtrir sa bouche d’une longue et ar\ndente caresse. Lorsqu’elle s’étirait, les bras nus, dans\nla chaleur du jour, à peine vêtue d’une robe de toile\nrapiécée, on se serait agenouillé pour baiser Je ba",
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     "texte": "6\nGIL\n..S ILLUSTRÉ\nde ses hardes, pour la respirer de plus près, tant i\nelle sentait bon.\nQuand elle peignait ses lourds cheveuxnoirs, lus\ntrés de teintes bleuâtres, on pensait aux brûlantes\nnuits d’orage où les ténèbres endeuillent le ciel.\nEt il flottait dans le regard de ses grands yeux le\ncharme insaisissable et changeant de la mer.\nLa Vanina n’avait pas quatre sous et eût été bien ,\nempêchée de donner à la quête du dimanche pour i\nles âmes du Purgatoire, mais son cou rond et ferme\ncomme une colonnette de marbre était toujours cer- ;\nclé d’un fil de corail, ses épaules étaient couvertes\nde foulards de soie aux couleurs voyantes.\nEt tandis qu’elle leur versait à boire dans l’inces\nsante rumeur des mouches, le torse penché, les lèvres\nsouriantes, les doigts étreignant la fiasquette emplie\nd’un gros vin épais, les vieux regrettaient au fond\nde l’âme d’être décrépits, de ne plus avoir vingt ans.\nElle avait hésité longtemps à dire oui, à faire son\nchoix entre les deux garçons, mais Pietr'Angelo\nl’épeurait avec sa carrure, ses regards farouches de |\nfauve qui guette une proie, ses colères brusques où\nil renversait les tables et cassait les verres.\nPuis, sans un liard lui aussi, ayant à peiner les\nsept jours de la semaine pour gagner sa provende et\ncelle des anciens.\nGiovanni, au contraire, plus souple, plus félin,\navec une voix qui s’adoucissait pour lui parler, des\nphrases de miel passionnées, qui éveillaient du désir\net du rêve en tout son être, une apparence d’adora\ntion dévote qui l’enorgueillissait, et aussi de conti\nnuelles flatteries, des cadeaux à tout propos, l’atti\nrait et la retenait.\nIls se fiancèrent.\nEt ce furent les premiers baisers si délicieux, les\nlentes promenades où l’on se tient par la taille, les\nhaltes qui se prolongent en des creux de rochers\ndevant la mer qui roule des paillettes phosphores\ncentes, les aveux, les promesses, les étreintes sous\nle regard des étoiles, cependant que des maquis\nbrûlés par la rouge ensoleillée de l’après-midi se\nrépandent des flots de parfums âpres et érecteurs.\nils s’aimaient.\nIls s'étaient donnés l'un à l’autre, simplement,\ncomme les bêtes dans les bois au temps où il semble\nqu’il coule de l’amour des astres du ciel, des feuil\nles des arbres, des épis des sillons.\nLeurs baisers se mêlaient au bruissement des\ninsectes, leurs rires, leurs râles de joie étaient\ncomme de nouvelles chansons d’oiseaux qui pas\nsaient dans l’air tiède, dans les vastes silences noc\nturnes.\nEt Pietr’Angelo aux abois, éperdu, comme fouetté\npar une force magnétique, les suivait dans l’ombre,\nles écoutait, les regardait, en devenait fou comme\nsi on lui eût enfoncé dans le crâne des clous aigus.\nIl avait espéré, sans savoir pourquoi, machinale\nment, qu’elle lui reviendrait, qu’elle aurait bientôt\nun autre caprice, qu’elle se lasserait de ce fiancé.\nIl s’était traîné pantelant, meurtri, comme un\nblessé vers le puits où il pense désaltérer sa soif,\napaiser sa fièvre, il s’était entêté dans cette vaine\nchimère.\nEt rongé de jalousie, perdant la tête, aveuglé par\nun afflux de sang, un soir, au détour de la rue, tan\ndis qu’une fleur de câprier aux lèvres et toute rose\nde plaisir, la Vanina rejoignait son amoureux, l’aîné\ndes Gapiccioli l’égorga d’un coup de stylet.\nL’assassin s’était enfui qui savait où.\nGiovanni désespéré avait trempé ses mains dans la\nmare de sang où .gisait sa fiancée et juré de la ven\nger, de faireà son cercueil un cortège funèbre\nd’autres cercueils.\nIl tint son serment.\nLe lendemain, des deux balles de son fusil, il abat\ntit successivement comme des golaénds le frère et\nl’oncle de Pietr’Angelo, au moment où ils amar\nraient leurs barques.\nLes gendarmes l’arrêtèrent, et quelques semaines\naprès cette rouge tragédie, Pietr’Angelo se rendit à\nson tour, las d’être traqué comme un loup et de\ncrever la faim...\nIls passèrent aux assises et furent condamnés à la\nmême peine. Dix ans de travaux forcés.\nEt Latoniccio était divisé depuis cette date déjà\nlointaine, les maisons paraissaient marquées de\ncroix noires, les bateaux délaissés se fendillaient\népars çà et là sur le port comme de vieilles épaves.\nNi pour une fortune, ni pour gagner l’éternité du\nParadis, nipourles plus enviables bonheurs, les enne\nmis n’eussent accepté une trêve, n’eussent consenti\nà oublier leurs rancunes, à faire enfin la paix, à se\ntendre fraternellement les mains. De perpétuelles\ncognades ravivaient la haine comme du pétrole jeté\nsur un feu qui s’éteint.\nIl s’alourdissait une si poignante tristesse sur ce\npaysage de féerie qu’on eût dit que la mort avait\nplané comme un grand oiseau noir au-dessus de ces\ntoits, de ce clocher et vidé les logis un à un, étouffé\ncomme un glas suprême la claire chanson accoutu\nmée des cloches, balayé les existences en tas ainsi\nque des fétus de paille.\nEt les vieux comme les jeunes avaient dans le\nregard, dans le son de la voix, dans les poses quel\nque chose d’hallucinant — l’inquiétude des bêtes\nqui se sentent poursuivies, qui au moindre bruit\nmontrent leurs crocs, s’apprêtent à bondir et à\nmordre.\nLafontaine était au bout du village, cachée par\ndes châtaigniers, et l’eau se colorait de la lumière\nverte tamisée par les feuilles.\nEt chaque mois, — le jour où le facteur avait\napporté des lettres timbrées du bagne aux Capic-\nciolî et aux Pietrabrugno, — graves, vêtues encore\nde deuil, évitant le long du chemin de se regarder,\nde marcher trop près l’une de l’autre,tragiques avec i\nleurs cheveux blancs, comme couverts de cendre,\nleurs joues creuses où les larmes avaient tracé de\nprofondes rides, la mère de Pietr’Angelo et celle de\nGiovanni descendaient emplir leurs cruches, s’arrê\ntaient auprès de la margelle — en même temps.\nLes cruches abandonnées débordaient bientôt. Le\nmurmure des branches se fondait dans le murmure\nmonotone de l'eau.\nEt un instant, les deux femmes parlaient ensemble\nde leurs petits qui étaient si loin, siloin, par delà\ntant de vagues et de vagues, qui devaient tant avoir\nla nostalgie, le mal du pays, qui souffraient peut-\nêtre, sans recevoir une consolation, sans entendre\nune parole tendre qui calme et réconforte.\nElles se lisaient leurs lettres, très lentement, pas\nsant à dessein les phrases brûlées de haine, hantées\nde mauvais souvenirs.\nElles hochaient leurs pauvres vieilles têtes dévas\ntées par l’angoisse et la peine, comptaient les années\nque leurs enfants avaient à traîner encore le boulet,\nau pied.\nEt dans le tremblement brusque de leurs voix,\ndans leurs regards chargés de. grosses larmes, or.\nsentait qu’une angoisse pareille leur tenaillait le\ncœur,— l’effroi de ne pouvoir supporter durant tant\nde mois cette amertume, cette solitude, de clore\nleurs yeux avant qu’ils fussent revenus de là-bas,\nqu’elles les eussent à nouveau, serrés contre leur\npoitrine.\nLe crépuscule tombait. Déjà, sous les arbres, flot\ntait un peu d’obscurité, et la rumeur incessante,\nhoquetée de la fontaine, ressemblait à un sanglot\ntrès triste.\nAlors, redevenues ennemies, les malheureuses\nregagnaient le village, lentes, évitant de se regarder,\nde marcher trop près l’une de l’autre, semant la\npoussière du chemin des gouttelettes de leurs\ncruches — comme des larmes —et tressaillant,\nprêtes à s’invectiver si quelque clameur éclatait au\nloin comme un appel de guerre, si quelque coup de\nfusil crépitait dans le recueillement du soir...\nRENÉ MAIZEROY. .\nmo =\ng3 gig es G _ cowre= .?LEFLACON\nGouttes LivonONNOSzRuzsNHüee: | 35\n(Suite et fin)\nII\nQuelle clarté il faisait, dans l’étrange jardin I On\ny voyait comme en plein jour. Marthe, en sa robe\nblanche, avec son visage pâle et ses cheveux de\ncendre, semblait un être de lumière, un frêle et\nsurnaturel fantôme. Son sourire lunaire était\ncomme celui des enfants et des malades, aussi triste\nque charmant, et il m’inquiétait le cœur d’obscurs\npressentiments. Avait-elle, au milieu de cette nuit\nde fleurs et d’étoiles, plus conscience de l’éphémère\ndes choses et de la brève existence que lui mesurait\nson mal ? Ou bien, étaient-ce seulement les vagues\npeurs éparses dans l’ombre, les formes noires de\nl’inconnu terré dans les taillis ? Le mystère nous\nenveloppait de toute part; simultanément, elle et\nmoi, nous avions envie de nous retourner et nous\nn'osions ; des souffles passaient cependant sur nos\nnuques, et des feuilles, lorsque la brise avait cessé,\nbougeaient singulièrement, sans cause. Un charme\nflottait.\nMarthe me dit :\n— Sens, sens les roses !\nQuelle âme subtile elles exhalaient, moins forte\nque le jour, au soleil, mais plus tendre, plus fluide,\nchargée d’indicible langueur, de fièvre légère et\npénétrante, ah ! pénétrante jusqu’aux moelles ! Sur\ndes tiges d’ombre, hors de feuilles que la lune tin\ntait de sépia vague et de fuyant vert-de-gris, elles\npâlissaient délicieusement, les roses blanches, les\nroses chair de femme, les roses thé, les roses paille\net orangées, tandis que les roses rouges et grenat à\ncôté restaient noires, pareilles à des caillots de sang.\nMais les roses claires, qu’on eût dites nues, et sur\nprises nues dans le sommeil, comme elles vivaient\nde lueurs suaves, de phosphorescences délicates !\nNous comprîmes bien, Marthe et moi, que nous\nnous promenions dans un jardin enchanté!\nEt comme si des voix vivantes et presque humaines\ndevaient, par magie, s’élever du milieu des allées\nhantées, en approchant des bassins et des pièces\nd’eau du fond, remplis de plantes aquatiques, nous\nentendîmes' le chant triste et doux, à deux notes,\nl’une qui siffle et l’autre qui ronfle, le chant mélan\ncolique des crapauds. Marthe,, cramponnée à mon\nbras, avec la répulsion invincible des femmes pour\nles bêtes qui rampent, me dit :\n— Retournons, j’ai \"peur !\nLe chant se propageait lentement ; on eût dit un\nrâle d’amour et de sommeil, tour à tour aigu et\ngrave, d’un accent profond. La femelle répondait au\nmâle, parfois en solos espacés, parfois en duos\noù les voix s’entrelaçaient. Peu à peu, la monotone\nsymphonie grossit, éveillant des échos à tous les\ncoins du jardin, dans les ronds-points et les plates-\nbandes, comme si, sous chaque touffe de roses, un\ncouple de crapauds poussait sa plainte d’amour\nalternée, langoureuse et spasmodique.\n— J’ai peur, répéta Marthe, rentrons vite !\nMais alors, l’enchantement qui nous enveloppait\nprit une forme nouvelle. Un son de flûte grêle partit\non ne sait d’où, égrenant des modulations berceuses,\nlointaines, d’un caprice fruste 1 et bizarre; autour de\ncette cadence invisible, un grand silence descendit,\nla plainte des crapauds s'était arrêtée, le jardin de\nroses sembla pétrifié; on n’entendait plus que la\nscintillation des notes,frêles et cristallines de l’ins\ntrument, tombant comme des gouttes d’eau et des\nperles de verre. Tout près de nous, un mouvement\nagita les feuilles, puis un autre, un autre encore; un\ncrapaud sauta dans l’allée, suivi d’un second cra\npaud. La flûte charmeuse les attirait-elle? Voici\nqu'informes, avec des sauts bas et élastiques, tout\nun exode de crapauds se répandit dans l’allée mouil\nlée de lune; je sentis Marthe trembler de tous ses\nmembres; épeurée, elle souffla :\n— Oh ! oli ! Vois donc!\nLa flûte, qui semblait décidément venir de der\nrière la maison, et qui faisait converger vers elle\nles tristes et rugueux dos noirs, les goitres blancs\ndes reptiles, se tut. Aussitôt l’exode du peuple sau-\ntelant s’arrêta. Les ventres à poche s'enflèrent; et,\ncomme une réponse, les chants d’amour triste et\ngrotesque coassèrent de . nouveau. La flûte reprit\nencore, mais cette foi» sans les interrompre, et\nc’était si inattendu, si prestigieux et si émouvant,\ncette moisson de roses immobiles, gardées par des\nbêtes qui chantaient; et cette flûte, que, prise d'une\nsubite, panique, Marthe s’enfuit vers la maison,\nm’entraînant à son bras dans üne course haletante»\net saccadée. Mais, comme nous nous élancions sur\nle perron, avec la délivrance de gens qui touchent\nau port, ma femme fit un grand cri et recula. Au\nseuil de la porte vitrée, que j’avais laissée ouverte,\nun crapaud, gravement assis, nous regardait, bar\nrant le passage. ,\nDes pas pressés, comme un secours qui vient à un\nappel, foulèrent le gravier derrière nous; nous nous\nretournâmes et vîmes le vieux jardinier, enchanteur\nbizarre du jardin nocturne, avec une flûte entre les\ndoigts qu'il'leva comme un bâton d’orchestre sur\nle crapaud. La bête se décida alors à s'éloigner,\ni comme à regret, elle dégringola les marches du per\nron, et nous pûmes rentrer chez nous, sous Tœ\ni grave de l’homme qui attendait que nous eussic\nrefermé la porte. Nous n’avions pas échangé ay\nlui une parole, tant, de ces choses pourtant si si\npies, des roses, des bêtes, et un vieil homme joui\nde la flute pendant la nuit, s’élevaient la sensa\ndu mystère et l’angoisse de l’inconnu.\nNous fûmes longs à nous endormir, Marthe\nmoi; notre insomnie restait agitée d’occultes, 4\ndiscernables présences, cette certitude que l’on. . n\ncertaines chambres, de n’être pas seul, sans qu’on\nsache si c’est la vie des choses ou une intrusion\nd’êtres spirituels qui font flotter ainsi, autour de\nvous, ces effluves.douteux, ce malaise aigu. Tout à\ncoup, dans l’ombre molle et la vague clarté que fai-\nsait l’oscillation d’une veilleuse qui brûle mal, j’en-\ntendis un claquement de dents qui partait du lit\nadossé au mur, près de la porte, où ma femme repo\nsait. Je criai :\n— Est-ce toi, Marthe ?\nElle me répondit, d’un souffle entrecoupé et bé\ngayant :\n— C’est... c’est moi! j'ai... la fièvre.\nJe sautai en bas de mon lit, quand elle s’écria,\nd’une voix perçante et absolue :\n— Arrête-toi, ne bouge pas, écoute ! .\nElle s’était dressée sur son séant, et toute fris\nsonnante, les yeux blancs :\n— Ne respire plus... Entends, entends... cette\nrespiration ! Il y a quelqu'un, quelqu’un sous le lit!\nquelqu’un dans la chambre !\nEn effet, un bruit lent et insolite, inexplicable,\nun souffle de vie montait et descendait, quelque\npart. Qui aurait donc pu se glisser, parla porte du\nperron laissée ouverte, durant notre promenade au\njardin? Déjà, la bougie allumée, mon revolver de\npoche en main, je m’accroupissais devant le lit de\nMarthe, qui répétait :\n— Prends garde. Ho ! ho !\nMais je ne vis rien; sous mon lit, pas davantage,\nderrière le canapé,, non plus. Les placards, sans\nprofondeur, n’offraient aucun refuge, je les ouvris\npourtant; un paravent dans un coin pouvait cacher\n| quelque chose; j’en dépliai brusquement les feuilles,\ni sans résultat. Et cependant la respiration insolite\ns’enflait, saccadée, comme celle d’un être qui se\ncache et qui a peur. Je déplaçai les fauteuils ; tout à\ni coup un cri de Marthe, et une forme noire sauta\nsur le tapis, un énorme. crapaud tacheté qui se\ntenait blotti derrière une chaise. Je me précipitai\nvers la porte, afin de l’ouvrir à l’animal; mais,\neffrayé, il sauta du côté de ma femme qui se mit à\npousser des cris affreux, et des :\n— Prends-le, prends-le, jette-le dehors !\nC’était facile à dire, mais ma répulsion n’était pas\nmoindre que la sienne! Je déposai sur ma cheminée\nmon revolver, ridicule pour la circonstance, et m’ar\nmai d’une canne. Le crapaud disparut sous un fau-\nteuil, je l’en chassai; il bondit sur une chaise, je\nl’acculai dans un coin et d’un violent coup de bâton\n; détendu en ressort, je l'envoyai jusqu’au seuil de la\n: chambre; mais au lieu de 'fuir, il se coula sous le lit\n! de Marthe qui se précipita à terre et courut se pen-\n| dre à la sonnette ; elle tira même si fort que I e cor-\ni don lui resta dans la main !\nj Le crapaud, caché dans l’angle du mur, refusait\nobstinément d’en sortir; couché à plat ventre, la",
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     "texte": "Berceuse, paroles de Henri BERNARD, musique de Paul DELMET, chantée par Paul Delmet au Chat Noir,\nPC-lit na.vi _ re!!.. La belle histoi _\n- rc que voi - là!\nDormez, dormez donc\nRit.\nre lire,\nre/\n#—=\n—e\nrc, Ion la! Al. Ions, dormez, mon\ntit homme Dans vo - tre lit aux ri _ dcaux bleus;\nRail.\n.niez vos yeux II faut dor_mir pour c\nDormez à\nma bel - le chanson\nCar vous sa _ vez\n. Ion lu _ sage\nqU on\nI un méchant garçon\nOn met en mer, sur un navire,\nL’enfant méchant qui ne dort pas ;\nC’est en vain qu'alors il soupire...\nDors ou sinon tu partiras !...\nAu bout de cinq à six semaines,\nLes vivres manquent, tu sais bien ;\nLes côtes sont encor lointaines :\nQue devenir? on n’a plus rien.\nMais on tire à la courte paille\nP our savoir qui sera mangé ;\nRien qu’en y songeant je tressaille :\nLe sort choisit le moins âgé.\nCe serait toi! Chéri, dors vite,\nDors vite pour ne pas partir.\nComme un oiseau frileux au gîte,\nDans ton bon lit il faut dor-mir.\nAl - lez vous en.\nPe .tit na .vire; L’en - faut dort il res-te-ra là.\nRail.\nParis, A. QUINZARD et Cie, éditeurs, 24, rue des Capucines",
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