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     "texte": "CONTES POUR RÊVER\nLa Rançon\nï\nC'était une vieille ville latine endormie le long\nd’un golfe bleu paisible où les voiles éparses sem\nblaient des oiseaux qui planent, où les montagnes,\nçà et là dominéespar des temples de marbre à demi\ndétruits, se reflétaient comme en un miroir Sur les\ngrandes murailles en briques marquées encore au\nchiffre victorieux des Césars erraient les veilleurs\nanxieux dont par instants le cri monotone se pro\nlongeait sonnant la fuite des heures avec les\ncloches des moutiers. Des pans d’aqueducs cou\nraient sur le ciel clair en lignes heurtées, des arcs\ntriomphaux, des colonnes rostrales émergeaient\nparmi les feuillages d’arbres séculaires. Des nefs\naux silhouettes étranges comme il en partit tant\net tant vers les pays d’outre-mer sommeillaient\ndans le port, rivées par des cordes aux énormes\nanneaux rouillés des quais. Et si nombreux poin\ntaient les toits et les clochers, que l’horizon en\n.était tailladé comme une dentelle de hennin ou\nune cape de routier.\nCependant que les dieux régnaient, elle avait\nété placée sous le vocable d’Aphrodite et elle\nportait maintenant le nom d’un saint évêque.\nEt au-dessus de la ville, des bois d’oliviers et\ndes forêts de pins mystérieuses et sombres qui\nsouvent, durant les chaudes nuits d’août, s’allu\nmaient comme des bûchers,accrochés au faîte d’une\ncolline de granit — presque dans l’infini où les\naigles éploient leurs larges ailes — pointaient les\nneuf tours dominatrices du château de Pierreluce.\nDans le château si triste depuis le soir où le\nseigneur s’en était allé guerroyer contre son\nennemi le comte Galaor de Villemagne et avait\nrendu l’âme en une défaite tragique, se laissait\nvivre tout en deuil une vierge qui était veuve\nsans avoir été femme, sans avoir connu d’autre\ncaresse que le baiser d’adieu effleurant le front\nqui se penche, sans avoir abandonné aux étreintes\nqui brisent et qui délectent son corps pareil à\nquelque fruit du Paradis que n’ont même pas\nfrôlé les ailes passagères des archanges.\nCette vierge s’appelait Bathilde et elle était\ntrès belle. Blanche de peau comme les pétales des\nlis, les yeux - profonds et d’une couleur de pierre-\nrie inconnue tantôt bleuâtre, tantôt glauque, ver\ndie d’un reflet d’algue pâle, tantôt violacée, chan\ngeante autant que les crépuscules d’automme, —\ndes yeux froids qui glaçaient le cœur, des yeux\nde magicienne d’où s’épandaient de subtils sorti\nlèges, — puis un cou fuselé, mince, ivoirin,\nqu’enserrait un fil d’or fermé par une améthyste,\net des cheveux ténébreux avec des rehauts de\ncuivre qui lui couvraient les épaules et les reins\nd’un manteau splendide, doux au toucher comme\nune toison de bête.\nElle n’aimait personne.\nEn son impassible torpeur, elle ressemblait\naux statues qui dorment les mains jointes sur les\ntombeaux. Et les pauvres gens, les serfs de la\nglèbe, les bourgeois de la ville, les clercs, les\nsoldats la redoutaient comme un homme, la\nmaudissaient au plus secret de leur être, car elle\nétait inexorable et mauvaise, dictait à ses séné\nchaux des édits injustes qui augmentaient la misère\ndes uns et des autres.\nElle avait l’orgueil de sa rayonnante splendeur\ncomme une impératrice païenne, tellement\nqu’à peine se baissait sa tête dédaigneuse durant\nl’élévation, quand le chapelain brandit le saint\ncalice et qu’elle n’eût pas consenti une seule fois\nà s’accuser d’une faute, à s’agenouiller comme les\ndévots devant les blancs chapelains qui desser-\nvaient l’église du donjon.\nEt. les anges qui veillent sur les âmes, qui\nrôdent dans l’impalpable avec les parfums et les\nmusiques errantes de. la terre, désespérés de la\nvoir croupir ainsi dans le péché mortel, fleurir\ninutilement comme une rose pâle dans un\nmorne «désert, résolurent de la châtier, de lui des\nsiller les paupières, comme il est dit en les saints\nEvangiles.\nIl\nUn soir,— on était alors au temps de la moisson\noù les cigales épeurées s’envolent vers les bois,\n— comme le vent s’apaisait, ne soulevait plus\ndans les champs et sur les routes des nuées de\npoussière, comme la mer au loin se lamait d’or\nfin ainsi que le ciel, devant la poterne du château\napparut une troupe de chevaliers aux armures\npoudreuses, aux lances étincelantes et, à leur tête,\nsur un palefroi caparaçonné qui piaffait et s’é\nbrouait, celui que les coursd’amour avaient baptisé\nFoulques le Beau.\nDe fait avec sa carrure puissante, sa haute taille\net son visage de jeune dieu, — la tête moqueuse\net sensuelle de Bakkos aux lèvres rougies du sang\ndes vignes et du baiser affolé des nymphes, aux\nboucles rousses qui encadrent le front bas, —\nle seigneur des Iles et de Théoule rayonnait\ndans l’agonie du soleil comme un astre qui se\nlève.\nD’une des fenêtres aux carreaux de vélin colo\nrié, Bathilde regardait l’hôte inconnu que le ciel\nlui envoyait et chancelait éperdue,extasiée comme\npar un charme, étreignait des deux mains sa gorge\npalpitante,-se sentait brûlée ainsi que par la bles\nsure d’un tison.\nQuelle était donc cettte folie qui lui tenaillait\nbrusquement tout l’être comme en un étau, qui\nl’incendiait de convoitises, qui lui prenait ses\nforces, sa raison, qui la secouait de frissons\nmaladifs et la ruait vers la vaste poitrine de cet\nhomme qu’elle n’avait jamais vu jusqu’à ce soir\nd’été resplendissant et doux, qui assoiffait d’amour\nson cœur immaculé?\nElle rougissait. Elle avait peur pour la première\nfois de ne pas être assez attirante avec ses sombres\nvêtements de veuve.\nEt elle le traita avec autant de magnificence et\nd’apparat que s’il eût été le roi ou le pape. Elle\nfut sa servante. Elle le régala de festins somp\ntueux où des jongleurs chantaient autour des\ntables. Elle ne se lassait pas de l’écouter, de le\nquestionner, se faisait toute petite, tout humble\nauprès de lui.\nPour l’amuser, elle eût fait brûler la ville et\nles basiliques et les nefs attachées aux anneaux\ndu port. Et elle ne savait que découvrir pour le\ndétourner des tueries prochaines et le pénétrer\nde son adoration croissante.\nEt Foulques l’aimait autant qu’elle l’idolâtrait,\nne se lassait pas, lui aussi, d’écouter sa voix trou\nblante et claire comme le son d’une viole, de\nl’interroger, de dénouer sa lourde chevelure et\nde chercher son rêve au fond de ses yeux pleins\nde caresses. Il songeait parfois à ceux dont les\nmoines racontèrent les enchantements. Il ne\ns’imaginait pas qu’il pût vivre sans Bathilde, et\nBathilde fût morte de peine s’il était parti, comme\nl’autre, avant de lui baiser la bouche.\nEt comme ils étaient seuls, une nuit, et comme\ndes odeurs de myrrhe montaient des forêts, len\ntement, n’ayant plus de forces, elle noua ses bras\nau cou de son seigneur, la tête un peu en arrière,\nles lèvres entrouvertes, la ceinture à demi dé\nnouée et d’un accent si faible qu’on ne distinguait\npresque pas les paroles, murmura :\n— Je vous aime, je vous aime... Donnez-moi\nle Paradis?\nEt Foulques le Beau lui donna le Paradis.\nIII\nA la Chandeleur, ayant su par des messages\nque les infidèles écumaient à nouveau la Pro\nvence, saccageaient les champs et les villes et\nemmenaient par troupeaux les belles filles, le\nsire de Théoule, sans oser retourner la tête,\nremonta enfin sur son palefroi et les amants se\nséparèrent.\nLongtemps, longtemps, sans aucune lassitude,\nsans de vaines lamentations, usant ses pauvres\nyeux à contempler de l’aube au crépuscule la\nroute toujours vide et l’horizon toujours pareil,\nBathilde attendit le retour de son seigneur.\nElle pleurait silencieusement devant la fenêtre\noù il lui était apparu, un soir d’été, au temps des\nmoissons, et si amères étaient ses larmes de\ndétresse qu’elles creusaient des sillons jumeaux\nle long de ses joues. Elle ne dormait plus. Elle\nvaguait par les salles immenses et les cours et les\nbois comme une apparition désâmée. Elle était\ndevenue peu à peu si mince, si exsangue, que ses\nvêtements flottaient sur son corps. Elle n’avait ni\nfaim, ni soif, ni pensée.\nRien dans son cerveau ulcéré que l'idée fixe\nqu’il ne l’aimait plus ou qu’il était mort. Et son\ncœur se mourait de cette double plaie.\nElle ordonna de jeter au golfe tous les miroirs\nd’argent ou d’acier. Son image l’épouvantait,\nl'hallucinait comme la vision de quelque spectre.\nElle défaillait quand une troupe débouchait au\ndétour du chemin. Elle épiait les moindres bruits,\ninterrogeait elle-même les voyageurs, les pèlerins\net les mendiants.\nEt elle priait Dieu, la Vierge et les saints avec\ndes ferveurs ardentes, déchirait ses genoux déli\ncats sur les dalles des églises, pérégrinait au fond\ndes grottes, aux pieds des statues, s’écrasait le front\nentre les châsses de reliques et les tombeaux des\ncryptes. Elle vidait ses coffres en aumônes et en\ndonations pieuses aux abbayes et aux cénobites.\nElle vêtissait lis Notre-Dame de ses pellisson.\nde soie et de ses robes de brocart, se dépouillai\navec tant de fièvre qu’elle en fut réduite bientôt\nà s’envelopper de bure comme les serves, à se\nvêtir aussi misérablement qu’une pauvresse.\nEt elle ne possédait plus une bague, une cein\nture d’or, un sac de tournois, quand un écuyer,\néchappé par miracle aux Barbaresques, lui apprit\nque le seigneur des Iles et de Théoule, surpris en\nune embuscade comme jadis le preux Roland à\nRoncevaux, seul contre cent, affaibli par dix bles\nsures, était tombé aux mains de ses éternels enne\nmis et qu’ils exigeaient pour sa rançon mille\ntournois frappés au coin du roi de France et dix\ncaisses de pierreries.\nQue devenir ? Comment sauver le bien-aimé,\nramasser tout cet or, tous ces joyaux ? Il vivait. Il\nse languissait d’elle. Il endurait une passion de\ntoutes les heures. Et elle ne le secourrait pas, elle\nne trouverait pas une somme pareille?\nAlors, après avoir réfléchi pendant deux jours\net deux nuits, jeûné selon le rite, toute seule, d’un\npas de folle qui marche sur ün invisible but à\ntravers les fondrières et les obstacles, Bathilde\ndescendit vers la ville.\nC’était le jour des Rameaux.\nLes cloches sonnaient à toute volée. Le ciel e\nle golfe luisaient illuminés de soleil. Par les rues\npar les places, par le port, se dispersait la mêm\nodeur âcre et pénétrante de feuillages coupés\npiétinés dans la tiédeur du matin, des buis, de\nlauriers, des branches d’olivette et des bouquet\nde marjolaines. Les filles chantaient. Les bourgeoi\navaient leurs habits des grandes fêtes. Et le\npennons qui pavoisaient les mâts des navire\nclaquaient joyeusement dans l'air léger. Et le\nfilles, les bourgeois, les soldats, les prêtres s’arrê\ntèrent stupéfiés, au moment de franchir le gran\nporche béant de la cathédrale, s’attroupèren\nbientôt comme lorsqu’on aperçoit des bateleur\nou des marins qui se cognent avec des cris fa\nrouches.\nLà, parmi les malingreux estropiés, les inno\ncents couverts de vermine, les vieilles loqueteuses\nles aveugles aux sinistres prunelles éteintes, un\nfemme agenouillée, livide, comme morte de\nhonte et d’épouvante, tendait la main aux pas\nsants, implorait les charitables de sa voix entre\ncoupée de sanglots, mendiait la rançon du sei\ngneur Foulques le Beau.\nIls la reconnaissaient tous, la suppliante, ils s\npoussaient du coude pour se montrer la hautain\ncomtesse Bathilde, celle qui leur avait été s\ndure et si inclémente, qui les malmenait comm\ndu bétail.\nEnhardis, la croyant folle, ils l’insultaient d\nraillardes avanies,' la tournaient en dérision, lu\njetaient au visage des piécettes de cuivre et de\ncailloux, éclataient de rire devant sa figure angois\nsée et ses yeux fixes d’où les larmes ne pouvaien\ncouler.\nMais, tout à coup, les traits, 'les cheveux, le\nvêtements de la malheureuse s’illuminèren\ncomme d’une clarté d’apothéose, et l’on entendi\ncomme des battements de grandes ailes qu\nallaient et venaient dans le ciel. Et les piécette\nde cuivre se changeaient en tournois superbes\néblouissants. Et les cailloux devenaient de\nsaphirs, des rubis, des améthystes, des topaze\nBathilde était nimbée comme d'une auréole pa\nles feux de toutes ces pierreries.\nEt tout le peuple cria : « Hosannah ! » suivit\nen psalmodiant des hymnes, la dévouée plu\nbelle, plus radieuse même qu’en les heures d\njoie où elle avait appartenu à son bien-aimé e\nqui s’en retournait gravement, soutenant d’u\ngrand geste onduleux, dans sa robe de bure,\nmiraculeuse rançon de Foulques le Beau.\nCe fut ainsi que la comtesse Bathilde sauva so\nadoré seigneur le sire de Théoule. Plus tard i\nse marièrent et ils s’aimèrent jusqu’à la mort !\nRENÉ MAIZEROY.\n— — —======- —\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nPantoum\nA Vabri des rideaux couleur de paradis,\nUn vague demi-jour sommeille dans la chambi\nEst-ce en rêve, les mots frivoles que tu dis ê\nJe m oublie aux senteurs de tes fins ch eveuxd’amb.\nUn vague demi-jour sommeille dans la cliamb\nLa pendule a perdu son rythme avertisseur\",\nJe m’oublie aux senteurs de tesfins cheveux d'amb\nTon âme dans tes yeux sourit avec daucevr.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n2\nLa pendule a perdu son rythme avertisseur,\nLe.grand lit dans Talcôve est nimbé de mystère ;\nL'on âme dans tes yeux sourit avec douceur,\nLèvres, fleur de pêcher folâtre, il faut vous taire.\nLe grand lit dans l’alcôve est nimbé de mystère,\nLe tapis de Turquie éteint le bruit des pas ;\nLèvres, fleur de pêcher folâtre, il faut vous taire,\nDans l’abandon des longs baisers qu’on n’entend pas.\nLe tapis de Turquie éteint le bruit des pas,\nL’air est tout languissant d’un parfum de paresse ;\nDansl’abandon des longs baisers qu’on n'entend pas,\nVeux-tu qu’un petit coin du ciel nous apparaisse ?\nL’air est tout languissant d’un parfum de paresse,\nConseilleur de jolis projets, un peu hardis ;\nVeux-tu qu’un petit coin du ciel nous apparaisse\nA l’abri des rideaux couleur de paradis ?\nEDOUARD DUBUS.\n’ ♦ 7\n",
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     "texte": "Use Collégien\n'Madame d'Urciers, blonde, grasse, quarante ans,\nencore belle, l’air très respectable, est assise\ndevant le petit bureau-cylindre de sa chambre à\ncoucher, la plume aux doigts. Toilette de nuit. On\nest en plein été, à la campagne. Il est environ\nonze heures et demie du soir. Tous les hôtes de\nla maison sont remontés dans leurs chambres, et,\nvraisemblablement, dorment.)\nMadame d’Urciers {petites phrases prononcées à\ni; -voix, pour elle-même, tout en mordillant le\nb it du porte-plume et en .donnant les mar ¬\nes extérieures d’une certaine agitation.} — Ce\nRaoul ! qui aurait cru ça, vraiment, en le voyant\narriver ici l’autre jour, dans sa tunique de pota\nche?... Un gamin dont je pourrais être la mère...\nsi je m’étais mariée jeune... très jeune, comme\ncette pauvre Louise.. Ce que je vais lui renvoyer\nson héritier, à Louise, — par exemple!... Non,\nmais je n’en reviens pas... Me manquer de res\npect. à moi ! à moi la mère de son camarade ! à\nmoi qui le reçois comme mon propre fils!...\n. .ends-un peu, jeune Don Juan.\n(Elle trace en suscription de l’enveloppe : « Ma\ndame Roger-Duflos,Maisons-Laffitte (Seine-et-\nOise). » Après quoi, elle se reprend à réfléchir.)\n... Pauvre garçon!... Il va être joliment grondé\npar sa mère. C’est qu’elle n’est pas tendre, Louise,\navec ses enfants... Alors Raoul, qui ne trouve pas\nà dépenser en famille les trésors de tendresse que\nrenferme son âme de collégien, les garde pour\nses'villégiatures. C’est touchant, évidemment.\nMais il s’y prend tout de même un peu jeune...\nSeize ans et demi! une moitié de bachelier!...\n.C’est le lycée qui leur donne des idées pareilles,\nbien sûr... Ils lisent en cachette tout les mauvais\nromans qu’on écrit maintenant. Et alors la pre\nmière femme avec laquelle ils se trouvent seuls...\n(Un temps.)\n... La première ?... Suis-je bien la première sur\nqui ce polisson de Raoul ait essayé ses charmes ?...\nIl n’avait pas l’air d’être à son coup d’essai, le\nmisérable. Et si Gaston, mon cher innocent de\nfils, n’avait pas eu l’esprit d’entrer dans, le salon\nà ce moment-là...\n(Elle rêve un instant, puis se met à écrire réso\nlument.)\n« Ma chère Louise,\n» En même temps que cette lettre, ton fils Raoul\n» va prendre lé chemin de Maisons-Laffitte. Mal-\n» gré tout mon désir de t’être agréable, je ne puis\n» conserver chez moi et donner pour camarade à\n» mon fils un jeune homme aussi... avancé. Fi-\n» gure-toi, ma chère, que ce petit dévergondé\n» s’est permis... »\n(Une pause. Réflexions.)\nC’est très difficile, à raconter à la mère, tout de\nmême, cette affaire-là. Louise va croire que je\nm’y suis prêtée, que j’ai encouragé son fils... Et\nle fait est... Voyons... Examinons notre con\nscience... Est-ce que je ne me doutais pas un peu\nque ce gamin, depuis une huitaine de jours, de\nvenait amoureux de moi ?... Est-ce que cela ne\nm’amusait pas?... Est-ce que je ne le regardais\npas d’une certaine façon, rien que pour le voir\nrougir, pâlir, pour lui faire perdre le fil de ses\nmots?... Soyons franche, i’ai été coquette. Oh!\nbien innocemment ! Dieu m’est témoin que si\nj’avais pu penser !... Mais n’importe. L’enfant est\nexcusable à certains égards. Ce ne serait pas gé\nnéreux de le charger aux yeux de sa mère. Et\npuis décide'ment, j’aime mieux ne pas raconter\nla scène du salon. Je m’en tiendrai aux généra\nlités.\n(Elle froisse la lettre commencée, et en recom\nmence une seconde.)\n« Ma chère Louise,\n» C’est une délicate confidence que j’ai à te\n» faire, une confidence de mère de famille à mère\n» de famille. Tu sais mieux que personne que je\n» n’ai aucune coquetterie, aucune prétention à\n» des succès qui ne sont plus de notre âge. Il y a\n» pourtant des cas où il nous faut reconnaître que\n» nous sommes encore femmes, encore capables\n» de produire une certaine impression sur des\n» esprits jeunes... »\n(Une pause.)\nQu’est-ce que c’est que ce galimatias? Ça ne\nveut rien dire du tout ce que j’écris là... Décidé\nment il n’y a pas moyen de raconter la chose à la\nmère, même en gazant. Ou bien j’aurai l’air d’avoir\nété complice, ou bien je serai ridicule... Merci !\nAprès tout, cela m’est fort égal que Louise fasse\nou non la morale à son fils. D’autant que je ne\nm’illusionne pas: on ne le corrigera pas avec des\nsermons, ce gamin-là. Il a un petit tempérament\nqui ira s'accentuant avec les années... L’important\npour le moment, c’est qu’il ne reste pas ici. Il\ns’agit de trouver un moyen honnête de le ren\nvoyer dans ses foyers.\n(Elle cherche.)\n... Ah ! voilà... Demain matin, j’appellerai Raoul\ndans le salon...en ayant soin de laisser les portes\nouvertes. Je lui ferai la leçon... Je lui expliquerai\nqu’après ce qu’il s’est permis il ne peut pas de\nmeurer ici. Il est intelligent, il comprendra. Mais\nquelle raison donner à Louise ? Raison de santé,\névidemment... L’air d’ici n’est pas bon pour tout\nle monde... La propriété est dans un fond, avec\ndes étangs... Les gens qui ont les bronches déli\ncates... Et Raoul a les bronches délicates ; il tousse\nquelquefois, le soir... surtout quand je lui permets\nde fumer... voilà. Comme ça, ça ira tout seul.\nLouise s’inquiétera peut-être un peu en recevant\nma lettre ; mais comme, après tout, son fils n’est\npas malade, elle se rassurera en le voyant.\n(Elle déchire la seconde lettre et en commence\nune troisième.)\n« Ma chère Louise,\n» Je suis bien ennuyée de ne pouvoir garder\n» ton fils auprès du mien pendant toutes les\n» vacances, comme c’était convenu. Mais je ne\n» suis pas tranquille à son sujet : il me semble\n» que l’air de notre maison ne lui vaut rien. Ne\n» va pas t'alarmer, au moins ! Raoul va bien, très\n» bien même. Seulement (tu le sais pour l’avoir\n» éprouvé personnellement) il fait humide chez\n» nous. La propriété est située dans un fond. Les\n» étangs y entretiennent une fraîcheur assuré-\n» ment très agréable en été, mais un peu dange-\n» reuse pour les gens qui ont les bronches déli-\n» cates; et Raoul (c’est une question d’âge et de\n» croissance), Raoul a les br... »\n(A ce moment, un bruit léger, très perceptible\ndans le grand silence nocturne, se fait entendre\nà la porte de la chambre. Sursaut de madame\nd’Urciers, qui s’arrête d’écrire, la plume levée,\nl’oreille aux aguets.)\n... Qu’est-ce qui se passe donc ? On dirait qu’il\ny a quelqu’un dans l’antichambre.\n(Trois coups discrets sont frappés à la porte.\nMadame d’Urciers, très pâle, pose sa plume,\ns’approche de la porte à pas assourdis, et\nconstate que celle-ci est fermée à clé. Cette\nconstatation la rassure un peu. Le dialogue\nsuivant s’engage à travers la porte :)\nMadame d’Urciers. — Qui est là?\nUne voix {très basse, difficilement reconnais\nsable}. — C’est moi !\nMadame d'Urciers. — Qui, moi ?...\nLa voix. — Moi !... Raoul!\nMadame d’Urciers. — Voulez-vous bien vous\nen aller!... Vous êtes fou, voyons!... A cette\nheure-ci!... Dépêchez-vous d’aller vous coucher.\nRaoul {résolument}. — Je veux vous voir.\n(Il essaye d’entrer. Effroyable bruit de serrure).\nMadame d’Urciers {épouvantée}. — Voulez-vous\nbien vous taire ! vous allez réveiller tout le monde!\n{Suppliante*} Raoul, je vous en prie, mon ami. „\nVous me compromettez...\nRaoul {continuant à tourmenter le bouton de la\nporte}. — Ouvrez-moi !\nMadame d’Urciers {perdant la tête}. — Bien!\nj’ouvre ! mais taisez-vous, au nom du ciel !...\n(Elle ouvre la porte avec précaution. Entrée\nvictorieuse de Raoul, costume léger, pantalon,\nchemise de nuit, petit veston.)\nRaoul {ardent et agressif}. — Je vous aime !\n(Madame d’Urciers se défend de son mieux,\npréoccupée avant toute chose d’éviter le bruit.\nLe jeune homme oriente habilement les hosti\nlités du côté du bureau cylindre, et, arrivé à\nproximité des deux bougies, il les souffle.)\nMadame d’Urciers {à part, tout en se défendant}.\n— Mais il est très fort, ce gamin-là. Oh ! non ! je\nne suis pas son coup d’essai !\nRaoul. — Je vous aime !\n(L’attaque et la défense se continuent dans\nl’obscurité. Elles finissent par se localiser dans\nl’alcôve. On perçoit quelques phrases à voix\nbasse, dites par madame d’Urciers, notam\nment celles-ci :\n... Mais je suis une vieille femme !\n... Si votre mère apprenait cela, ce serait du\njoli.\n.... Serez-vous prudent, au moins?\n(Soupirs, silence relatif, etc...)\n(Trois heures du matin. Madame d’Urciers est de\nnouveau seule dans sa chambre. Après avoir\nrespiré l’air de la nuit à la fenêtre, elle ral\nlume les bougies sur le bureau-cylindre.)\nMadame d’Urciers. — C’est drôle... je suis fati\nguée et je n’ai pas envie de dormir. {Rêvant un\ninstant.} Quelle folie ! Enfin c'est fait... (Elle re\ngarde la lettre commencée quelques heures aupara\nvant: elle la relit,ne peut s'empêcher de sourire, et\nla déchire comme les autres .) Si j’écrivais à Louise,\ntout de même ? Oui... je lui dois bien cela. Je\nvais écrire une bonne lettre, bien affectueuse.\n(Elle s’assied, et écrit avec abondance.)\n« Ma chère Louise,\n» Notre petite vie de campagnards se poursuit\n»sans incidents.. Tu connais les habitudes de la\n» maison, et la douce monotonie des journées\n» qu’on y passe. On se lève de bonne heure, ré-\n» veillé par le chant du coq dans la ferme voi-\n» sine..., » {etc., etc.', détails prolixes et insigni-\n» fiants sur l'existence à la campagne. )\n« Nous sommes en ce moment assez nom-\n» breux. Nous avons les Baillère, de Rein-du-Bois,\n» les de Mougy, madame Orbelin... (etc., etc.. ;\n«énumération d'hôtes et de visiteurs.}\n» ..... Quand donc viendras-tu te joindre à\n» nous ? J’aurais tant de joie à te voir, ma chère et\n» bonne amie ! Il me semble que ma villégiature\n» ne sera tout à fait agréable que lorsque que tu\n»y seras associée... « (etc., etc. ; longues protes-\n» tâtions d'amitié.}\n» Adieu, ma chère Louise. Je t’embrasse ten-\n» drement de loin et voudrais t’embrasser de près.\n» Rappelle-moi au souvenir de ton. mari.\n» Vicomtesse d’Urciers. »\n» P. S. — Ton grand garçon va bien, très bien.\n» Je ne le vois guère: toute la journée, il joue\n» avec Gaston ; le soir, il est fatigué d’avoir joué\n» et se couche de bonne heure. Enfin, c’est leur\n» santé, à ces enfants. »\n(Elle relit sa lettre avec satisfaction, la met\ndans l’enveloppe précédemment préparée, la\ncachète et la timbre. Ensuite elle va fermer la\nfenêtre, souffle les bougies et se couche.)\nMARCEL PRÉVOST.",
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     "texte": "\nAbonnements au 64 Gil fêlas illustré ‘\nParis et départements. 3 mois : 1 fr. 6 mois: 2 fr. Un an 4 fr.\nEtranger — a fr. — 4 fr. — Sir.\nLes demandes en réassortiment, 10 cent, le numéro.\n20 cent, pour l’Etranger.\nNuméros absolument épuisés : 1, 2, 3, 5, 6, 7, 12 et 13.\nPrière de nous couvrir par mandat-poste français ou étran\nger, suivant le cas.\nmsuswocanannezazeensacnsszancarasassacazazareeszsaaSaROTaCAzaRSRSSSSSSSSGOTEEESRESCNEI",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nLES NUQUES\nNuques ! Petits soleils aux rayons de cheveux\nLevés sur Vhorizon joyeux des collerettes,\nC’est à vous aujdurd’hui que je fais les aveux\nQui tombent plus souvent au fond des gorgerettes.\nJe suis, par les chemins, vos appels ivoirins',\nJe bois avidement vos lumières ambrées,\nOstensoirs balancés sur le hamac des reins\n— Harmonieusement — par les tailles cambrées.\nEn trébuchant du cœur — sûr que vous agréez\nSon hommage, —je vais, perdu dans les fumées\nDes évocations neuves que vous crécj,\nSachets d'Amour semant ses ondes parfumées !\nJe glisse et me faufile et cours, hypnotisé!\nMa curiosité se dardant - larronnesse ! —\nSur le problème ardu que vous ave^ posé :\nLe visage vaut-il ou non votre promesse ?\nDoux envers trahisseurs des probabilités,\nEcussons des blancheurs, vous dites les noblesses\nDes^chairs et décele^ de quelles fermetés\nLe costume s’emplit ou de quelles mollesses.\nEst-ce perversité ? N’est-ce que charité ?\nVotre clarté qui fuit et trottine et m’appelle,\nSemble comme un dernier regard de la beauté\nQu'elle. oublie et qui traîne, indolent, derrière elle.\nPerversité plutôt ! C’est vous, âmes effrois,\nQui, lorsque la prière aux courbures austères\nPenche leurs fronts perdus sur les dallages froids\nDécouvre^ le chemin des intimes mystères.\nVous êtes le judas ouvert sur les désirs\nEt vous faites rêver du profond suicide\nDe s’engouffrer dans l’antre indiqué des plaisirs\nTout entier. Dût l'enfer fondre notre âme avide!\nCrains-moi, toi, la choisie et que j’aime le mieux,\nDont le soupir câlin est celui que f’évoque,\nEt surveille-moi bien partout de tes vrais yeux,\nToi dont le col aussi s'éclaire et me provoque.\nLe plus- sur messager des frissons de ton corps\nCe sera le baiser obtenu sur ta nuque!\nCrains-moi ! Je suis certain par des moyens retors\nDel’ imprimer un jour sous ta blonde perruque.\nEt dès que je l’aurai ce baiser dont f ai faim,\nSache bien: —un baiser peut-il être une tombe ! —\nC’est le commencement bien vite de la fin !\nSitôt ce baiser pris, ta virginité tombe !\nFuis loin ! Ll est trop tard. Tu te faisais un feu\nDe frôler de trop près ma tendresse-vorace !\nJe te tiens! Gare à toi! Le stigmate de feu,\nLl f enserre, il t'étreint, il t’imprègne, il t'embrasse. •\nJe l'ai ! Comme un serpent, il a couru sur toi\nEt ton corps s’est tordu sous son ^igjag de fièvre.\nTa- dignité s’écroule et sans force et sans loi\nEt tu roules pâmée et collée à ma lèvre.\nComme un hymne de gloire, intense, il a sonné\nEn te chantant la seule utilité de vivre !\nEt tout ce bel orgueil à jamais condamné\nNe sait plus te défendre et passive te livre.\nTa nuque va grandir devant mes yeux ravis',\nSon aurore emplira tout le ciel de mes rêves.\nSur l’horizon tombé des lins inasservis,\n— Telle Vénuslablondeémergeant sur les grèves, —\nTon entière beauté surgit gt resplendit\nEt vient m'éclabousser de lys frais et de roses,\nEt je le dois à toi, à mon baiser hardi,\nLe bonheur de noyer mon âme dans ces choses,\nNuque ! Petit soleil aux rayons de cheveux\nPar qui tombèrent les remparts des collerettes\nEt qui permets enfin à mes gourmands aveux\nDe rouler pêle-mêle au fond des gorgerettes !\nGEORGES LORIN.",
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     "texte": "\nL’éducation du public en fait de médicaments, on\npeut dire de spécialités, se fait lentement mais sûre\nment ; il sait aujourd’hui rejeter les produits qui se\ncachent sous un nom d’auteur et sont des mélanges\nréprouvés par la science. Le Santal Midy,qui ne contient\nque l’essence de Santal pure, a contribué beaucoup à\ndébarrasser les jeunes gens de ces affreux mélanges de\ncopahu, de cubèbes, d’alun, de térébenthine que l’on\nvend sans faire connaître leur composition et donc l’es\ntomac est le premier à souffrir.\nPONT-NEUP HABIT drap fia 19'\nDemander partout et tous les jours le\nGIL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJ ALBERT — PAUL ALEXIS ALPHONSE ALLAIS\nMARCEL L’HEUREUX\nPAUL BONNETAIN. G. CLAUDIN. — ALEXANDRE HEPP\nPAUL HERVIEU — EMMANUEL ARÈNE HENRY BECQUE\nPAUL BOURGET — BARON DE VAUX —• CLÉMENT CLAMANT\nFRANCIS CHEVASSU — CA RLE DES PERRIÈRES — COLOMBINE\nALBERT DELPIT — DUBUT DE LAFOREST LÉOPOLD LACOUR\nABRAHAM DREYFUS GEORGES ü’ESPARBÈS MARZAC\nPAUL FOUCHER — GUSTAVE GEFFROY — GROSCLAUDE\nGUSTAVE GUICHES CLOVIS HUGUES — JACQUELINE\nCAMILLE LEMONNIER HUGUES LE ROUX —- RENÉ MAIZEROY\nHENRI LAVEDAN— GUY DE MAUPASSANT — OSCAR MÉTÉNIER\nGABRIEL MOUREY-MAURICE MONTÉGUT — MARCEL PRÉVOST\nJ. RICARD RICHEPIN — J. RENARD ■—■ MAURICE TALMEYR\nGILBERT AUGUSTIN-THIERRY WILLIAM BUSSACH\nTout abonné au GH B las reçoit gratuitement\net à titre de prime le GH Blas illustré.\nGouttes LivonienneSzeonki2ss:,RS\n== = =========================\nUne Dépravée\n",
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     "texte": "GRAND ROMAN INEDIT\nPar WILLIAM BUSNACH\nTroisième Partie\nVIII {Suite)\nIci, Tortillon dut s’interrompre sous le tumulte des\nbravos qui éclataient, en même temps que vingt excla\nmations, vingt questions se mêlaient, s’entre-croisaient\ndans une véritable cacophon e.\n— Hourra pour Tortillon!\n— Cette idée-là vaut qu’on l’embrasse.\n— Qu’on le porte en triomphe !\n— Qu’on le nomme officier d’académie !\n— Mais le nom du gracieux visage ? demanda Gaus-\nset, l'un des auteurs de Je m’en f cite pas mal, la revue\nqu'on allait donner dans un moment.\n— C’est-il Pépita Marnés? dit la grande Clara.\n— Ou Blanche d’Egmont ?\n-— C’est peut-être ce petit modèle roux qu’a déniché\nSémery, le peintre des blondes ?\n— A moins que ce ne soit la belle Fatma !\nEt comme Tortillon, jouant au sphinx, ne répondait\npas à ces, exclamations, préparant son effet ainsi qu'un\nvieux « cabot » de province :\n— Enfin, reprit un invité, la connaissons-nous, cette\nmerveille ?\nEt sur l'air des lampions, tout le monde, sauf Zélie,\nDanièle et le •marquis, se mit à chantonner :\n.— Dis-nous 1’ nom, dis-nous l'nom !\nAlors, Théodule, lentement, laissa tomber ces mots :\n— Cette jeune personne se nomme mademoiselle Da\nnièle Tortillon, ici présente.\n— Moi ! s'écria Danièle qui malgré elle, avait été\nforcée d’entendre la fin du discours de son père.\nLa surprise.l’accablait... Sa tête- se troubla. Elle eut\npeine à ne pas éclater en sanglots.\n— Bravo! Hourra pour Théodule! Hourra pour la\njolie Danièle !\nLes coupes pleines de champagne se tendaient vers\nla jeune fille à demi pâmée, se choquaient contre son\nverre que son voisin de droite avait placé dans sa main\nsans qu’elle cherchât à s’y opposer, tant elle demeurait\nabasourdie. Elle essaya cependant de proférer une pro\ntestation, un refus à cette outrageante décision. Mais les\nsyllabes restaient étranglées dans sa gorge. Elle ne put\nque tourner ses yeux désespérés vers le marquis de\nJonches comme pour solliciter son appui, puisque l’ins\ntant d’auparavant il se prétendait prêt à la servir ! Mais\ncelui-ci secoua la tête et lui parlant à voix basse:\n— Hélas! ma pauvre enfant, qu’y puis-je faire ? Tor\ntillon est votre père, il trouve tout naturel de vous impo\nser l’obligation de. l’aider dans son commerce, obligation\npoint déshonorante en somme. D’ailleurs,de quelle façon\nlui résister? Il ne pourrait admettre votre répulsion\npour un emploi que remplissait, ce matin' encore, votre\nmère et que bien des personnes honnêtes sollicitent par\nfois. Donc... pour ce soir... feignez de consentir.\nDemain je le verrai et, je vous le promets, j’essaierai de\nlui faire comprendre que le rôle qu’il vous impose n’est\npas le vôtre... Je crois pouvoir vous assurer que je lu\nferai entendre raison !...\nCoupant la parole au marquis, Gausset, gros homme\nventripotent et chauve, l’œil égrillard,la lèvre sensuelle,\ns’était approché de Danièle et réclamait la faveur de la\nconduire au premier étage, où lu invités s’apprêtaient à\nse rendre.\nPromptement M. de Jonches se glissa entre Gausset\net Danièle et, posant le bras de la jeune fille sur le sien:\n— Pardon, cher monsieur, fit-il, cette faveur m’était\ndéjà accordée avant même que vous ne vous fussiez\nlevé pour la solliciter... N’est-ce pas, mademoiselle?\nD’un regard Danièle confirma le dire, sachant gré à\nM. de Jonches de lui avoir épargné le supplice d’un\ncontact qui n’eût point été — elle le devinait aux regards\nenflammés du gros homme — purement respectueux.\n— Vous arrivez trop tard, mon pauvre Gausset,\ngouailla le patron de la Grenouille. Vous prendrez\nvotre revanche une autre fois.\nLe tavernier était aux anges. Lorsqu’il avait ex\nabrupto formulé cette annonce : Danièle tiendra h\ncaisse ! ce n'avait point été sans l’inquiétude de voir la\njeune fille se regimber. Quand elle avait subitement\npâli, il avait craint un évanouissement. Rien de tout\ncela ne s’était produit. Aussi, dans sa joie, il tapota\nd'un paternel revers de doigt la joue de Danièle.\n— Cela ne te déplaît donc pas trop, fillette, de te\nrendre un peu utile dans la maison? A la bonne\nheure !... Je te revaudrai cette gentillesse, foi d’honnête\nhomme !\n— Et puis, ajouta Zélie, qui s’était postée de l’autre\ncôté de Danièle comme un garde-du-corps, les premiers\njours, ce soir surtout, je resterai près de toi pour te\nmettre au courant. Tu verras... ça ira tout seul.\nSans répondre une syllabe, soutenue, un peu traîné:\nmême par le marquis, Danièle marchait, suivant le flot\nbruyant des convives qui montaient l’escalier de 11\ntaverne, escalier magnifiquement éclairé et orné même\nd’arbustes verts, qui conduisait à la salle de spectacle .\nQuelques minutes après, sans s’être clairement rend 1\ncompte de la façon dont cela s’était passé, elle était\nassise en une sorte de chaire gothique au fond del 11\npièce, avec, devant elle, sur le haut comptoir, tout l’a\nsenal des flacons multicolores, des pyramides de suc\naux facettes diamantées, tandis que la salle s’emplissa .\nd’un public bizarre.\nLes hommes, le cigare à la bouche, amenaient là d\nfilles à la face plâtrée, la cigarette aux lèvres. Tous\nregardaient impudemment. Les hommes avec un regai 1\nd’envie, les filles d’un œil dédaigneux. Elle, pâle, muett ,\nsemblait la statue delà Résignation.\nIX\n| elle fei\nsoumis\n— C\n. plaisir\nL\n— V\nquelqu\nm'occt\n=9\n— C\n— C\nElle\nqu’il e\nserait\ndépari\nlui doi\nles ch\nMie\nsans\nRenat\n— 1\nbonho\nde tes\nQue\nque G\ntemps\nmari 1\nà la m\ndans s\nnaude\nMai\nlettres\nI mot d\nI jour il\nI fille. 1\nété fo\npeu p\nd’Ital:\nune b\nmais\nlongu\nTortil\ns’éver\nsuran'\nqui tr\nniquei\naucun\net pro\ni entre\njeune\n; Poe\nsoupç\nn’inju\nI aimai\nqu’elle\nBie\nbillet\nami !\nétaier\nsentit\npoursi\npour <\n\"Da,\ncaress\nfait c\nqu’elle\net de\nment,\nsi pro:\nbien à\nvait p\nmente\npas :\nHélas\nC’étai\npeut-ê\nsi crm\nEsBE\nRenaude s'était trop tôt hâtée de croire à la réussi ’\nde ses tentatives. Le lendemain du jour où l’envoi i\nprévu de Mme Taverney était venu si juste à poil :\nsauver Gérard de ses séductions, son mari, ayant r\npris possession de sa tranquillité d’esprit et retrou\nson entier sang-froid, voyait clair dans sa conscien\nsi troublée la veille. Sa chair d’homme jeune et 'sai\nrebelle à l’abstinence continue, ses sens excités par\nvin généreux, par une soirée d’orage, avaient fai.\ntriompher de son cœur et de sa pensée immuablemc :\nfidèles à Danièle. Cèrtes, ce n'eût pas été un crime bi\ngrand, la brute seule étant coupable. Mais si la jeu\nfille avait pu soupçonner ce manquement à la f\ntacitement jurée, elle n'en aurait pas moins souffert 1\nvéritable martyre. Gérard n’avait été que la proie d’u\nardeur excusable. Le plus terrible à ses yeux, c’est qi\npour satisfaire le malsain désir soudain éveillé en h\nil avait failli succomber à l’appel de Renaude ! Quel\nabomination! Quelle fange !\nIl ne se demandait pas si elle avait été complice,\npeut-être même elle n'avait pas été l'instigatrice de >\nforfait, par bonheur, imperpétré ! Il acceptait l’uniqi\nresponsabilité de la faute. Pour s’en mieux préserver\nl'avenir, il allait hâter son retour en France, et, une fo -\nà Paris, demander à celle qui portait son nom de ten\nsa promesse en réclamant le divorce convenu.\nAussi, la conscience* sinon .complètement apaisé !\ndu moins plus tranquille, fit-il prier sa femme de vo; •\nloir bien se rendre près de lui. Non dans le salon. 1 .\nrougeur lui eût monté au front en revoyant si tôt l’e; -\ndroit où avait commencé son odieuse tentative. Il pr\nférait demeurer dans sa chambre à lui, pièce froide\nsévère où planait, lui semblait-il, invisible et impalp\nble, le souvenir de sa bien-aimée Danièle.\nRenaude se méprit à l’intimité de cette récepti\nqu'elle jugea une avance de la part \"de Gérard. 1\nchambre de son mari ! Elle n'en avait jamais franc\nle seuil que frauduleusement, et l’entrée accordée\ngrand jour lui paraissait une reconnaissance de s -\ndroits. Au seul aspect de Gérard elle comprit qu’el I\ns’était abusée et à son premier mot :\n— Quand retournons-nous à Paris?\nElle eut un cri de colère intérieure qu’elle parvint à\nrefréner.\nMontrer son dépit, c’était révéler aux yeux cia |\nvoyants de Gérard une partie de ses desseins, Pron 1 1\ntement, sans qu'un mi de sa physionomie l'eût trahi |\nV\nCi\nDem\n=== ===\nI El\ntacite,\nE aaas\nDEF",
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     "texte": "BLAS ILLUSTRE\n7\nelle feignit d’acquiescer au désir exprimé, montrant une\nsoumission parfaite.\n- Comment donc ? Du moment que cela vous fait\nplaisir, c’est entendu... Quand voulez-vous partir?\n— Le plus promptement possible, répondit Gérard.\n— Vous me laisserez bien le temps de faire à Gênes\nquelques emplettes indispensables pour le retour, de\nm’occuper de certains préparatifs...\n— Combien de jours vous faut-il?\n— Mais... quinze jours, au plus !\n— Quinze jours ! s’écria Gérard.\n— C’est trop? répondit naïvement Renaude.\nElle le considérait avec un air si naturellement ébahi\n('fil en fut désarmé. Quinze jours! En réalité, ce ne\nserait pas long à passer, surtout dans les préparatifs du\ndépart ! D’un autre côté, presser si fort sa femme sans\nlui donner les raisons de cette hâte, ce serait l’inviter à\nles chercher, à les trouver peut-être. Cela, jamais !\nMieux valait patienter. Aussi Gérard accorda-t-il\nsans se faire prier le délai réclamé. Et tandis que\nRenaude pensait :\n— Ces quinze jours-là dureront bien un mois, mon\nbonhomme. Oui ! Un mois sera suffisant pour triompher\nde tes scrupules !\nQuelques jours après, devant la défensive farouche\nque Gérard lui montrait, elle se demanda si ce laps de\ntemps ne serait pas trop court. Parti dès l’aube, son\nmari ne revenait que fort avant dans la nuit. S’il restait\nà la maison, par hasard, il s’enfermait hermétiquement\nda s sa chambre.\n— Afin d’y écrire à cette mijaurée, se disait Re\nnaude dépitée.\nMais bientôt Gérard devint plus sombre encore. Trois\nle es de lui s’étaient vainement succédé sans qu’un\nmot de Danièle y répondit. Enfin au bout du quinzième\njour il tressaillit en reconnaissant l’écriture de la jeune\nfille. Elle s’excusait d'avoir tant tardé, mais elle avait\nété fort occupée. Puis Hermance Cassegrain avait un\npeu plus que d’ordinaire tardé à lui apporter le courrier\nd’Italie, la pauvre femme ayant éprouvé un accident,\nun ■ brûlure au bras droit, sans gravité heureusement,\nmais qui la priverait de l’usage de sa main durant de\n1 ngues semaines. Suivaient des considérations sur les\nTortillon toujours meilleurs pour elle de jour en jour,\n■tuant à la consoler, à la distraire. Une lettre ras-\nsurante en somme, mais plus froide que d’ordinaire et\nqui troubla Gérard. Les suivantes-de plus en plus laco-\nni ues le bouleversèrent entièrement. Il n’y trouvait\naucune trace de l’exquise tendresse, de l’amour chaste\net profond d’autrefois.\n— Chez une autre que Danièle, je verrais aisément\nc: :re les lignes poindre l’oubli, l’indifférence, pensait le\nje ne homme, mais d’elle... est-ce croyable?\n' Pourtant, en dépit de son exclamation confiante, le\nsoupçon commençait à le mordre au cœur! Certes, il\ni injuriait pas la jeune fille en se disant qu’elle en\n: : :it un autre, mais il lui fallait bien reconnaître\nç elle l’aimait de moins en moins. •\nBientôt, il ne lui fut plus possible d’en douter. Un\nbillet de Danièle lui apporta l’horrible certitude.\n- « Mon ami », commençait Mlle d’Egleny. Mon\nami ! quand autrefois les premiers mots de chaque lettre\nétaient : Mon aimé ! Rien qu’à ce début Gérard se\nsentit le cerveau comprimé d’un cercle de glace, n’osant\np ursuivre. Quand enfin il eut parcouru l’épître, ce fut\npour demeurer anéanti.\nDanièle lui rendait sa parole, renonçait au rêve\ncaressé de devenir sa femme. L’éloignement lui avait\nfait comprendre la véritable nature des sentiments\nqu’elle ressentait pour son ancien défenseur. De l’estime\net de la plus haute, de la reconnaissance, du dévoue\nment, de la sympathie, de l’amitié... en un mot, amitié\nsi profonde qu’elle l’avait prise pour de l’amour, mais\nbien à tort ! Elle en était persuadée aujourd’hui et trou\nvait plus loyal de l’avouer que de laisser à Gérard de\nmenteuses illusions... Lui, se demandait s’il ne rêvait\npas : Cet inimaginable aveu émanant de Danièle ! |\nHélas! Impossible de ne pas se, rendre à l’évidence. '\nC’était bien son écriture, moins légère, moins assurée |\npeut-être que d’habitude, mais avait-elle pu tracer de !\nsi cruelles lignes avec la tranquillité de ses lettres ordi- )\nnaires ! Quelle autre que Danièle d’ailleurs eût pu les\nécrire ?\nIl répondit par quelques lignes déchirantes, se refu\nsant à croire à un pareil changement. Cette fois, il ne\nreçut même pas de réponse.\nAlors il s’adressa directement à Hermance Casse-\ngrain, la priant de le renseigner exactement sur\nMlle d’Egleny. Par retour du courrier il fut déplorable-\nment édifié.Voici ce que lui répondait Mme Cassegrain :\n« Ne pouvant encore me servir de ma main droite,\n» brûlée comme vous l’avez su, je dicte à une ouvrière\n» de mes amies la lettre que vous allez lire. Cela vous\n» expliquera la brièveté de mes explications. Oubliez\n» Mlle Danièle. Elle n’était pas digne de vous. Oubliez-\n» la! Vous n’avez plus que cela à faire. »\nEt la missive se terminait par quelques mots pleins\nde mépris pour Mlle d’Egleny.\nAccablé, écrasé par la trahison de celle à qui il avait\ndonné toute son âme, Gérard se refusait à l’outrager, à\nla croire avilie ! Non, cette supposition, ilia repoussait\ncomme infâme. Si Danièle se sacrifiait — et de cela il\nne pouvait douter — ce n’était point à un amour vul\ngaire et banal, mais parce qu’elle avait rencontré un\nêtre supérieur, au-dessus de lui et de tous les autres\nhommes. Elle ne l’aimait plus! L’horrible résidait pour\nGérard dans cette affirmation si nette, si tranchante, si\ncruelle ! Contre cela que pouvait-il tenter? Rien !\nUne seule chose était possible : attendre qu’un peu\nd’apaisement se fît dans le tumulte et le déchirement de\nson âme ulcérée. Alors, pour échapper à l’obsession qui\nle poursuivait, il s’enfonça avec folie, avec fureur à tra\nvers les bois, dans des courses sans but, se risqua en\npleine mer sur une barque mauvaise, défiant le danger,\nl’appelant même ! Il songeait bien au retour maintenant !\nIl s’inquiétait bien de Renaude ! Elle pouvait aller,\nvenir, se trouver près de- lui, à ses côtés même. Il ne\ns’occupait d’elle pas plus que de rien, être ou chose !\nAh! oui.... Renaude! Sa pensée était à mille lieues\nd’elle.\nUne nuit, après six heures passées en pleine mer, au\nmilieu d’une tourmente où plus d’une fois la coque de\nnoix qui le portait avait failli sombrer, Gérard, rentrant\ndans sa chambre, y trouva sa femme. Sans un tressail\nlement, il fronça les sourcils de l’air mécontent d’un\nhomme qui se heurte à quelque chose qu’il ne prévoyait\npas là.\n— Pourquoi êtes-vous ici ? lui demanda-t-il.\nCette interrogation était faite d’un ton plein d’une si\ninsultante indifférence,que Renaude pâlit sous l’outrage.\nInstruite, grâce aux fouilles que lui permettaient ses\nfausses clefs, du tour nouveau qu’avaient pris les\namours de son mari, elle avait jugé le moment propice\npour une attaque décisive ; mais elle s’attendait à un\nautre début de la part de Gérard. Elle espérait un\nétonnement plus explosif et n’avait pas prévu ce dédain,\nsi calme, si méprisant. Elle en prA néanmoins son parti\net du ton humble et doux d’une sœur craintive :\n— J’étais inquiète, fit-elle, très inquiète ! Un pêcheur\nm’avait dit vous avoir aperçu, seul au milieù de la\nbourrasque, vous aventurant audacieusement au large,\nsemblant y chercher le danger... la mort, peut-être !\n— Quand je l’aurais trouvée, tant mieux !\n-— Gérard !\nCriant ce nom avec une expression de terreur et\nd’angoisse, Renaude s’était d’un brusque mouvement\nrapprochée de son mari, lui avait pris les mains,, et fé\nbrile, vibrante :\n— Vous voulez mourir ! s’écria-t-elle. Ah mon Dieu !\nCe n’est pas possible, dites ?... C’est un de ces mots\nqu’on prononce sans y prendre garde... Rétractez-le,\nGérard, je vous en conjure ! Mourir ! Vous ! Oh ! je\nsaurai bien vous en empêcher... Pas à pas je vous\nsuivrai, toujours, partout !...\nEtonné cette fois, et plus impatienté encore, Gérard\neut une exclamation hautaine, dure, ironique.\n— M’en empêcher ? De quel droit ?\nRenaude saisit la balle au bond.\nSans hésiter, le regardant fixement :\n— Du droit que prend une femme qui vous aime, ré\npondit-elle.\nGérard,poussant un cri de stupeur,considéra Renaude,\nqui, debout, les bras croisés sur sa poitrine, reprit t\n— Eh bien, oui ! Cela m’est échappé ! Depuis trop\nlongtempa mon secret m’étouffe! Il me brûle! Oui... je\nvous aime ! je vous aime !\n— Vous êtes folle, n’est-ce pas? trouva la force de\nrépondre Gérard. Autrement! vous n'oseriez pas me\nparler ainsi! vous qui...\nWILLIAM BUSNACH.",
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Le compère Germain est là, comme en\nses moindres rôles, le plus hilarant et le plus bouffon\ndes comiques.\nToute une procession de petits a. fonds de revue »,\ntriés sur le velet et déshabillés à miracle par le fan\ntaisiste dessinateur Guillaume tapisse ces deux actes,\net comme le bouquet à la fin d’un feu d'artifice, le jou\njou préféré de Paris, l’étrange Yvette Guvbert, vient à\npoint devant que la rampe soit éteinte égrener les meil\nleures chansons de son répertoire pimenté.\nEt voilà avec, pour corser T affiche, la non pareille\npantomime : «La Statue du Commandeur », où Clerget\nmet dans sa poche, ' de l'avis de tous, les éminents\nsociétaires du « family house » tenu par M. Claretie\npour une interminable suite de représentations à\nmaximum.\nR. M.\nA FEAIFAT JOLIE VILLA, habitable hiver et été,\nO SPaUilaa” payable en dix ans ou en viager,\n6.000 m.,beaux ombragés, rivière,\ncascades, etc. Remise, écurie 4 chevaux. Ligne St-Germain,\n45“ de Paris. Ecr. R.D.C. \" GIL BLAS” POUR RENSEIGNEMENTS.\nB’AWFAIF dévoilé pr Ia science, prédict.d.’ Emer HP g W\nLAdEadia événemss, répond à ttes quest.pr aoat | M S Jt\nrécrit., main, cartes, donne moy. de réussite. g « W 4599\nCoD8.dep.5 f et p’corr. 36, r.des Martyrs,Paris. rh e Ual\ndonsosssasoommcen\nosocte\n• @EAIID\"E PERSONNELLE!!!\n•A 0at0081si 12, Rue des Petits-Carreaux, Paris.\nPour éviter certaines maladies se servir des Préservatifs\nCaoutchouc extra que la maison cède à des prix sans pré\ncédent. c’est-à-dire depuis 1 fr. la douzaine. Notice explicative gratis.\nMALADIES CONTAGIEUSES\ndes deux sexes, récentes ou invé.\ntérées et rebelles à tous les trai\ntements : Maladies de la Peau.\n(Dartres, Eczéma, Psoriasis, etc./\nVices du sang. — Traitement par les\nBISCUITS OLLIVIER\napprouvés par l’Académie de Médecine,\nle seul médicament ayant’ obtenu une\nRECOMPENSE de 24,000 francs\nGwérison certaine et radicale, par ce puissant Dépuratif, des\ntndères, pertes, Glandes,. ulcérations de la Bouche et de la\nGorge, Douleurs, etc. Consultât” 6 de 1 à 6 h. et par correspond 00 ,\nen plus, lemercredisoir,7 à 10 h. 33, Rue de Rivoli, Paris. Brochte fr°°\nFER BRAVAIS\nguérit Anémie, Chlorose, Manque de\nForces, le seul FER ASSIMILABLE.\n40 gouttes par jour. Toutes Pharmies.\nLe Gérant: Alfred THULARD\nParis. — [Imp. des Ans et MANUFACTURES et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp\nWAISON As CLAVE BIE C XESeLUE 1\n*84. Faubo urg Saint-Ma rtin, Paris . y\nPRÉSERVATIFS EN 5\nGAOUTGHOUG DILATÉ: BAUDRUCHE GARANTIS INCASSABLES\n& APPÛPFH Ç Q P F BI R II Y INDISPENSABLES POUR USAGE INTIME (Hommes et Dames)\n1 i \"‘--Y ürl.uinUA plus de 300.000 Correspondants.—Complète Discrétion.\nDemander le Catalogue général illustré (16 pages et 90 gravures) qui est envoyé sous enveloppe cachetée\ncontre 30 cent, en timbres-poste, remboursables au premier achat.\n\"AMTATON EST OUVEETE TOUS IBS JOURS et n’a pas de Succursale.\n(359 WFag LEMAIRE, infaillible pour la Guérison radicale\naden.5 tis 6 ht toute maladiedece genre,anclenneou récente,est la plusordonnéeparles\n, — “ien Ls si o5E t médecins Elle guérit là où tout autre médicament a échoué. Mode d'emploi spécial\nraciie, un seul Rac.suffit, expéd.discrétt s‘ cachet f ° gare désignée de 6C adr.Ph 1 ’ Lemaire,14, r.Grammont, Paris\nEPPA-E Aygng P 5 fr. frco contre mandat.— ECZEMA, VICESduSANG\nbmlWadas Ulletik 28, Rue BEEGERE, Paris. — CONSEILS.\nfranco contre mandat ou timbres-poste. 1 boîteë cahiers pour\n144 usages, 1 fr. 75. 1 boite 12 cahiers pour 288 usages, 3 fr.\n8805\nLa Nicotine du Tabac est un poison qui enlève,\nl’appétit, paralyse les forces physiques et morales,\ntandis que le Goudron, aspiré avec la Cigarette de\nCosmaceti donne de la vitalité à tous les organes,\npréserve les fumeurs des granulations et du cancer.\nLa Pharmacie TH. GRAS. 9, rue Le Peletier, Paris,\nenvoie franco 1 boîte de 6 cigarettes contre 1 fr, 50 e.\nC‘A P 8 UEE8 et SIRfFR de\nPEPTOSAN’\nSeule préparation ne fatiguant pas 1 estomac,\nla plus active contre la BLENNORRHAGIE et\nen général contre les\nAFFECTIONS DES VOIES URINAIRES.\nDépôt : Phie, 13, Boulevard Haussmann, PARIS. /\net dans toutes les Pharmacies. e\nDemander Iotice G. B.—Envoi franco.\nCREDIT TOUS penda\npr billets mensuels au CRÉDIT CENTRAL, 12, Rue Navarin\nParis. Vêtements pr hommes, dames, enfants. Meubles\nliterie, bijoux. — Franco Province. Demander Catalogua.\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser à M. Ledanois, 8, rue Gluck:)",
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