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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nSonnet d'Oaristys\nTu me fis T imprévus et fantasques aveux,\nUn soir que tu t'étais royalement parée,\nHaut coiffée, et ruban ponceau dans tes cheveux\nQui couronnaient ton front de leur flamme dorée.\nTu m'avais dit : « Je suis à toi si tu me veux »;\nEt, frémissante, à mes baisers tu t'es livrée.\nSur ta gorge glacée et sur tes flancs nerveux,\nLes frissons de Vénus perlaient ta peau nacrée.\nL’odeur de tes cheveux, la blancheur de tes dents,\nTes souples soubresauts et tes soupirs grondants.\nTes baisers inquiets de lionne joueuse\nM’ont, à la fois, donné la peur et le désir\nDe voir finir, après Téblouissant plaisir,\nPar l’éternelle mort. la nuit tumultueuse.\nCHARLES GROS.\n",
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     "texte": "HISTOIRES JOYEUSES\nShocking\nAvant de faire la connaissance de la délicieuse\nmiss Sarah Vigott, laissez-moi, comme les conve\nnances l’exigent, vous présenter son père et sa\nmère.\nM. le major Vigott, d’abord.\nTout le monde s'accorde à l’appeler major,\nsans qu'on sache bien exactement ce qu'il a ma\njoré dans le temps. Mais qu’importe le titre, si\nl'homme est un gentleman, un vrai gentleman?\nEt c’est le cas : le major Vigott est un gentleman\ndans toute la force du terme.\nAu physique, représentez-vous un petit gros\nhomme, à visage écarlate, à courts favoris blancs,\nà gros nez violet.\nViolet, c’est peu dire ; il faudrait, en dépit de\ntoute grammaire, mettre violets, tant le nez du\nmajor Vigott arbore, selon les circonstances, de\ntons différents, oscillant entre les plus somptueux\nlie-de-vin et les indigo sombres.\nIl a pour boisson favorite tous les breuvages\nfermentés et la plupart des spiritueux connus.\nMadame la majoresse Vigott, maintenant.\nCette personne n’offre pas un intérêt assez spé\ncial pour que je m’arrête à la décrire.\nVous avez vu de vieilles Anglaises, n’est-ce\npas ?\nEh bien, madame Vigott ressemble à toutes les\nvieilles Anglaises que vous avez vues. Là, êtes-\nvous content?\nLa caractéristique de madame Vigott est la\npudeur.\nA tel point qu’elle ne souffrit jamais que sa\ncuisinière introduisît un poireau dans le pot-au-\nfeu.\nMaintenant que vous connaissez le papa et la\nmaman, je vais vous présenter miss Sarah Vi\ngott.\nDu blond, du blanc, du rose, seize ans, une\nbuée !\nCette buée utilise ses loisirs à faire de la pho\ntographie et elle est arrivée en cet art à une per\nfection que pourraient lui envier' les plus habiles\nprofessionnels.\nJ’ai oublié (mais il est temps encore) de vous\ndire que la famille Vigott, à l’instar d’une foule\nde familles anglaises, avait déserté Y United King-\ndom pour faire de la France son coutumier sé\njour.\nLes Vigott habitent une jolie petite villa de\nSainte-Adresse, avec vue sur la baie de la Seine\net sur cette délicieuse côte qui va d’Honfleur à\nTrouville.\nUn jour, le major Vigott (il y aura demain trois\nsemaines) prétexta une affaire urgente en Amé\nrique et s’embarqua, après un rapide good bye à sa\nfamille, sur le paquebot Champagne.\nLa vérité,c’est qu’il avait été frappé de la grande\nbeauté d’une actrice française, madame Sarah\nBernhardt, partant elle-même pour New-York.\nVoyager avec une aussi charmante femme, ô\nrêve !\nJe ne prétends pas que l’artiste française accueil\nlit mal «es hommages, mais toujours est-il que\nle lendemain même de son arrivée, le major s’em\nbarquait sur un steamer de la ligne Cunard qui\nle ramenait à Liverpool. Trente-six heures après\nil était au Havre.\nSon court séjour en Amérique lui avait suffi\npour faire l’emplette d’un merveilleux instrument,\ndernière découverte de l’inépuisable ingénieur\nBlagsmith.\nThe Telephotic, tel était le nom de l’appareil.\nCet instrument, admirable combinaison du téles\ncope et de l’objectif ordinaires, permet de photo\ngraphier les images les plus lointaines, aussi\nfacilement que si vous les aviez sous la main.\nC’est épatant !\nJe laisse à penser la joie folle de l’insubstan-\ntielle Sarah Vigott en déballant l’instrument.\nAllait-on en faire, de beaux clichés ! L’inventeur\ndu gélatino-bromure avait supprimé le temps,\nvoilà que la distance devenait un vain mot ! Où\nla science s’arrêterait-elle, mon Dieu ! Et même,\ns’arrêterait-elle jamais !\nTout de suite Sarah Vigott voulut essayer son\nappareil (vous savez ce que c’est que les jeunes\nfilles).\nIl faisait un temps froid, mais sec; l’air était\nlimpide : excellentes conditions.\nSarah Traqua sur l’horizon les myosotis pâles\nqui lui servaient d’yeux. Aidée de la lunette, elle\ndécouvrit sur la côte, en face, un endroit déli\ncieux.\nAu bord de la mer, un petit pré dans lequel\nun peintre consciencieux s’escrimait à reproduire\nla belle nature d’hiver. Près du peintre, assise\nsur un pliant, une jeune femme, sa maîtresse,\nsans doute (ces gens-là ne se plaisent qu’au con\ncubinage), se livrait activement à un travail de\nbroderie ou de tricot ( je n’affirmerais pas).\nSarah mit l’appareil au point, introduisit la\nplaque, et toc ! poussa le déclic en question. Ça\ny était.\nPendant le développement du cliché, la famille\nVigott était toute pantelante, car on s’intéressait\nbeaucoup aux petits travaux de Sarah.\nCette dernière sortit enfin du cabinet noir,\ntenant entre ses doigts d’aurore la plaque de verre\nruisselante.\nChacun s’approcha.\nSeul, Shakespeare (et encore !) pourrait rendre\nl’effet d’horreur de cette scène.\nLe major Vigott poussa en vingt secondes plus\nde goddam qu’il ne s’en consomme en un an sur le\nreste du globe. Son nez sembla successivement\néclairé par tous les feux de Bengale du jubilé de\nl’impératrice des Indes.\nMadame Vigott exhala un long gémissement.\nQuant à Sarah, de rose qu’elle était, elle devint\nrouge comme un coq qu’on aurait trempé dans un\nsiau de carmin.\nOh ! ces artistes français !\nAvez-vous deviné ce qui s’était passé ?\nPendant les quelques secondes nécessaires à\nl'introduction de la plaque, après la mise au point,\nle peintre (pour être paysagiste, on n’en est pas\nmoins homme) s’était levé, en proie à un besoin\nd’épanchement sur lequel vous me permettrez de\nne pas insister.\nIl contribua, pour sa faible part, à grossir les\nflots de la mer ; la mer en a vu bien d’autres.\nCe fut Madame Vigott qui, la première, revint\nau sentiment de la réalité.\nSaisissant l'immonde cliché avec des pincettes,\nelle le jeta par la fenêtre.\nEtrange, étrange : le lendemain matin, la bonne,\nen balayant la terrasse, n’eut à constater la pré\nsence d’aucun verre cassé.\nSarah Vigott avait ramassé les morceaux.\nC'est égal, depuis ce moment-là elle n’opère\nplus qu’à bout portant.\nALPHONSE ALLAIS.\n",
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     "texte": "Isa Cantinière\nCe fut vers les sept heures du matin, durant\nl’agonie de la Commune, qu’un bataillon de chas\nseurs prit la barricade de la rue des Tournelles.\nIl y avait du soleil plein le ciel ; une brise haute\nsoufflait ; d'énormes fumées d’incendies macu-\nlaientl’atmosphère, y déversaient des flammèches\nde papier brûlé; dominant le crépitement serré\ndes chassepots, vers la Bastille, une mitrailleuse\ncrachait de brutales pétarades ; l’air sentait la\npoudre, et, au loin, un choc retentissait à chaque\nminute, large, profond, tragique : c’était le canon\nqui grondait.\nLe temps de se rafraîchir, car l’affaire avait été\nrude, et tandis que s’organisait une ambulance à\nla hâte, que geignaient les blessés, qu’arrivaient\ndes renforts, que, côte à côte, dormaient de leur\ndernier sommeil soldats et gardes nationaux, en\ndes poses de joujoux brisés, deux compagnies\ns’occupèrent à fouiller les maisons autour de la\nbarricade.\nElles se répandirent, peu à peu disparurent, et\ndes coups de feu, mêlés à quelques cris, ne tar\ndèrent point à éclater de-ci, de-là, au hasard des\nrésistances,des surprises que rencontrait la troupe.\nCependant, un caporal et cinq ou six hommes\ns’étaient engouffrés sous la porte cochère d’un\nvieil hôtel à louer, moussu, blasonné, norcissant.\nIls le visitèrent de leur mieux, avec précaution,\nfusil au poing, baïonnette au fusil, ne découvri\nrent pas de trace suspecte, et, silencieusement, ils\navaient regagné le rez-de-chaussée, se trouvaient\nau milieu d’une antichambre, allaient pénétrer\ndans une cour garnie d’herbes, toute fleurie de\npavots et de marguerites sauvages, quand, par\nune fenêtre qui les éclairait, ils aperçurent pres\nque ensemble une femme, une cantinière, la can\ntinière d’un bataillon de fédérés, en train de se\nfaufiler le long d’un mur et se dirigeant vers u e\nsorte de parc ombreux où, sans le moindre dou\nelle espérait échapper aux recherches. Ils l’aju -\ntèrent d’un même geste et une seule détonati n\njaillit de leurs armes, terrible, crevant les vit\nde la fenêtre.\nLe miroitement du verre les avait-il trompé ?\nS’étaient-ils gênés les uns les autres, par trop\nprécipitation à tirer ? Le fait est qu’ils manquère à\nla femme. Elle fuyait maintenant à toutes jamb\nSon tonneau rouge lui battait les reins.\nOn se rua sur ses derrières, en rechargeant s\nfusils : et comme, terrorisée, déjà au bout dupa .\nelle approchait d'un mur en ruines, prête à Le -\ncalader, le caporal lui lâcha un nouveau coup\nfeu. Cette fois, elle culbuta de son haut.\n— Touchée !... Elle en tient !... Touchée ! cr -\nrent les soldats.\nEt ils coururent à elle pour l’achever, tare\nque pétaradait encore la mitrailleuse, du côté de .\nBastille, rageusement.\nLa femme se traîna jusqu’au mur, et elle y\nadossa, très pâle, en attitude résignée.\n— Ah ! misère de misère ! ne put-elle s’emp -\ncher de murmurer pourtant, lorsqu’elle vit\nmort contre sa poitrine, — pas un de vous\ndonc de mère, que vous tuez comme ça des tas\nmonde !\nD’aussi graves paroles, la physionomie de a\nblessée, on ne sait quel tortueux plaisir de m\nà contempler une femelle, de la pitié tardiv\ncalmèrent aussitôt le caporal, et il releva 1\nbaïonnette.\n— Eh bien! quoi? demanda-t-il, pour ne p :\nrester muet, qu'est-ce qu’il y a?\n— Il y a, répondit la femme en changeant\nton, d’une voix brève, désespérée, soudain\nrieuse, — il y a que j’ai une balle dans l’épau .\net que je voudrais connaître le mufle qui me a\nfichue. .\nL’escouade faillit s’irriter; mais on était là,\nface d'une assez jolie fille, sur laquelle on ne d\ntinguait aucune trace de sang, et les colères\nturent.\n— Ah çà, la cantinière, si vous avaliez vo\nlangue, hein ? ordonna seulement un des ch ■\nseurs.\nVite, elle se radoucit; puis une fusillade p\ntant du voisinage, elle s’écria, tremblante :\n— Voyons ! qu’est-ce que vous allez faire\nmoi? Vous ne me livrerez pas, j’espère!... On 1\ntuerait, comme ceux qu’on tue là-bas.\n— C’est que... dit le caporal.\nEt il interrogea ses hommes du regard.\nLe même étrange plaisir à la contempler ven\nde le retraverser ; un espoir d’abord vague, l’esp\nde posséder la malheureuse qui l'implorait, p 1\ntard, quand elle serait guérie, se précisait en h\net il était très embarrassé, n'osait choisir u\ndécision. .\n— Portez-moi quelque part, dans une boutiq:\nsupplia la femme. — Il ne faut pas être méchant.\nTenez ! il doit rester un peu d’eau-de-vie au fo. ■\nde mon tonneau... Voulez-vous la boire?\nLe caporal ne répondit point; mais, à son cô\nun premier soldat déclarant :\n— Bah ! laissons-la filer !\nDe suite, il fut de son avis :\n— Soit! qu’elle file: puisqu’on est d'accord\nLa femme, pleurant de joie, baisant les ma -\nde l’escouade, et entrecoupant ses larmes de\nmerciements, on résolut de la mettre en sûre\nElle fut hissée sur une muraille, descendue h\ndu parc, au milieu des maigres communs, et\ntomba chez un charbonnier qui, moyennant qu\nque argent, accepta la cantinière, consentit à\nprêter son lit, ses soins, et, le cas échéant, à p\nJ clamer qu’elle était sa sœur, une poitrinai -■\nj malade depuis des années.\nI Elle se déshabilla, s.e coucha, -— ses vêtemen S",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nfurent enfouis dans du coke, —et elle s’évanouit,\nà bout de forces, juste au moment où les soldats\nparlaient de continuer leurs perquisitions.\nIls n’en regagnèrent pas moins la rue des Tour-\nnelles, entreprirent une autre maison, y rencon\ntrèrent des fédérés, se battirent, reçurent et dis\ntribuèrent des horions; mais, tout à la promesse\nqu’il avait faite au charbonnier de revenir, en\nle quittant, l’âme troublée, l'esprit inerte, le\ncaporal n’avait plus de cœur à la besogne.\nil fut de ceux qui emportèrent d’assaut la bar\nricade de la Bastille, et, d’une bravoure exaspérée,\nau Père-Lachaise, — de l’énergie lui était revenue,\n— il obtint les galons de sergent.\nToutefois, le jour, au travers des balles, comme\nla nuit, lorsqu’il bivouaquait sur les trottoirs ou\nparmi les tombes, les yeux mornes, taciturne, il\nne cessait de penser à sa cantinière et d’évoquer ses\ncheveux bruns, sa figure gentille, son uniforme\nbleu et rouge.\n— Hé ! Fabiani, pour un merle de Corse, tu\nm’as l'air joliment serin, lui dit un compatriote,\nune après-dînée. Les communards t’ont donc\ncoupé le sifflet?\nL’émeute vaincue, le bataillon de Fabiani fut\ncaserné au Château-d’Eau ; et, deux semaines s’é\ncoulant, à peu près tranquilles, le bouc au vent,\nles moustaches luisantes, galonné de neuf, rasé\nde frais, ciré, pommadé, astiqué, l'ex-caporal put\nenfin se diriger vers la rue des Tournelles, par\nun temps où des nuages roses s’effilochaient dans\nun ciel jaune.\nIl acheta des abricots en route, pour les offrir à\na victime, et, une sorte de fièvre amoureuse l’in-\nitant, il eut tôt fait de reconnaître la boutique\nu charbonnier de loin. Elle s'ouvrait béante,\nnoire de crasse et de poussière.\nLe charbonnier apparaissant alors et décro-\nhaut une cage pendue à sa porte, Fabiani fut\nsecoué d’une telle émotion, qu’il en resta pétrifié\nune minute. « Qui sait si la femme vivait,\nn’était pas morte de sa blessure? »\nIl atteignit la boutique.\n— Eh bien! demanda-t-il, la cantinière?...\nQuelles nouvelles ?\nOn le conduisit vers le grabat où il l’avait\nlaissée naguère, etlà, entre des draps d’une saleté\nignoble, il la revit, de plus en plus pâle, sa che-\n1 dure toute chiffonnée.\n— Ah! fit-elle d’une voix presque joyeuse.\nComment! c’est vous?\nIl sourit et, malgré l’état de la malade, quelque\nchose de doux et de. chaud s’épanouit en sa\npoitrine.\n— Voyons! vous a-t-on bien soignée, au moins?\ndit-il. Ça va-t-il comme vous le voulez?\nElle ne se plaignit point, conta que le médecin\n1 jugeait guérissable ; mais, tandis qu’elle parlait\n1 nguement, Fabiani, dont l’unique désir, sans\ngrande réflexion, avait été de la retrouver de-\n. ut, s’assombrissait et regrettait l’impossible.\nIl lui donna ses abricots; elle en grignota un;\n] .is, une causerie s’établissant, à bâtons rompus,\nc userie indifférente où elle s’énerva, mille ques-\nt. ns aux lèvres, brusquement, elle dut s’informer\ndes derniers combats qu’avait livrés la Commune.\n« Le charbonnier ne savait rien, lui, cet homme!\nL n’avait pas bougé de sa rue! »\nFabiani narra ses victoires, le triomphe des\ntroupes de Versailles. A chaque instant, elle\ntressaillait, s’empourprait de lueurs fugitives.\n— Et Rochefort ? s’écria-t-elle soudain, Roche-\nfort!... est-il tué ou prisonnier?\nFabiani ne savait pas.\nDe l’hostilité cependant, une rancune sourde\ncontre le soldat, de pénibles silences ayant mal\naccueilli la plupart de ses dires, il ne sut se cacher\nde montrer du dépit :\n— Ah! çà, vous les aimez donc bien, vos petits\nfédérés?\nElle ne répliqua point.\n— Voyons ! continua-t-il, au nom de quoi, au\nnom de qui étiez-vous cantinière dans un batail\nlon de partageux ?\nElle lui apprit, avec des sanglots, que ç’avait\nété pour ne pas abandonner son amant, un commis\nvoyageur, tué d’une balle aux premiers coups de\n. feu tirés sur la barricade des Tournelles.\nSans se gêner, toute à ses souvenirs, elle pleura\n' même si bien, qu’elle éveilla en Fabiani, devers\nle mort, une haine froide, jalouse, lancinante.\nLe charbonnier s’éloignant pour vite revenir,\ndeux verres d’absinthe préparée aux doigts, on\ndut à la santé de la malade, et le sergent se leva,\nl tendit la main au charbonnier, lui glissa un billet\nde cinquante francs, sa fortune.\n— Dites donc ! fit alors la cantinière.\n— J’écoute.\n.— Est-ce que vous connaissez le type qui m'a\nflanqué du plomb ?\nFabiani rougit.\n— Je ne le connais pas... non!... mais il serait\nfacile de le connaître... On n’était pas nombreux!...\nPourquoi me demandez-vous ça?\n— Ce serait, reprit-elle, pour lui ficher au nez,\nde ma part, qu’il est crapule.\nVexé, sans souffler mot, Fabiani empocha le\ncompliment. Il reprit le chemin de sa caserne ;\npuis, une subite fureur le bouleversant, il jura de\nne plus s'intéresser à cette femme, dont il n’avait\nreçu, là, pendant une heure, que de l’ennui et\nd’inutiles camouflets.\nSa fureur lui dura jusqu’à son coucher; mais un\nadmirable soleil montant au ciel, lorsqu’il s’éveilla,\nil en oublia son antérieure décision, et n’eut de\ncesse qu’il ne fût retourné près de la cantinière.\nIl la trouva mieux portante, et, leur seconde\nentrevue l’ayant un peu ragaillardi, chaque jour,\nson service terminé, il se sauva rue des Tournelles.\nCe faisant, comme son imagination travaillait,\ncomme il éprouvait parfois le besoin de déguiser\nsa toquade, tantôt il se posait en garçon chari\ntable, heureux d’employer bien sa paye, tantôt il\nse campait en plaisantin roublard, jugeant du\ndernier drôle de courtiser une femme blessée par\nlui, ne le sachant point, et détestant l’auteur in\nconnu de sa blessure.\nEt il ne rougissait plus, à présent, le long des\nrendez-vous, lorsque s’échelonnait la vieille ques\ntion : « Avez-vous enfin trouvé l’homme qui m’a\ntiré dessus?» Elle l’amusait, au contraire ; il l’at\ntendait impatiemment, se réjouissait de la pres\nsentir.\nEt il ne doutait point de mener la cantinière à\nguérison complète, afin d’en profiter, un soir ou\nl’autre.\nElle, allait cahin-caha, plutôt en s’affaiblissant\ndavantage.\nUn mois s’écoulant, ils furent au mieux et, un\naprès-midi, échangèrent le serment de s’acoqui\nner, quand aurait sonné l’heure de la convales\ncence.\nIls se chamaillaient bien au sujet des gens de la\nCommune : « Un tas de propre à rien ! » clamait le\nsergent. « Des martyrs ! » affirmait la femme. Mais\nils se plaisaient, et leurs brouilles étaient sem\nblables à ces pluies d’orage où brille du soleil.\nAucune raison plausible ne s’annonçant, d’ail\nleurs, capable de changer les choses, elles se fus\nsent prolongées quelque temps encore, à n’en pas\ndouter, si, une nuit de bordée, très soûl, très gai,\nFabiani ne s’était avisé de courir à son amoureuse,\nau lieu de joindre la caserne. Le charbonnier dor\nmait.\nOn s’embrassa; on bavarda; fort réjouie de la\ntendresse comique, des gestes lourds, des saillies\nbêtes, des jambes molles de son maître futur, la\ncantinière s’alluma peu à peu, au mépris de ses\nsouffrances. Mais, la question, l’inévitable et sem\npiternelle question lui emplissant bientôt la\nbouche, sur un réel déplaisir de n’avoir pu s’eni\nvrer aussi :\n— Tu ne veux donc pas me nommer la cra\npule ?...\nFabiani pouffa de rire.\n— Si c’était moi !... Qu’est-ce que tu dirais?\nElle détourna la tête.\nEt comme il ajoutait, pour l’éprouver, la face\nhilare, toujours en belle humeur :\n— Eh bien ! c’est moi, là, je tiens à te l'avouer\naujourd’hui... Et, ma foi! c’est peut-être moi de\nmême qui ai tué le commis-voyageur...\nElle lui trépassa sous les yeux, hagarde, en\ngigotant, sans prononcer une parole.\nLÉON H EN NIQUE.\nAkedgsséril\n(Suite)\nEnfin, dominant ce désordre étincelant, au\ncentre d’un demi-orbe formé de soixante-trois\néléphants de bataille tout chargés de sowaris et\nde guerriers d’élite — que suivait, de tous côtés,\nlà-bas, là-bas, l’immense vision d’un enveloppe\nment d’armées — apparut l’éléphant noir, aux\ndéfenses dorées, d’Akëdysséril.\nA cet aspect, la ville entière, jusque-là muette\net satsie à la fois d’orgueil et d’épouvante, exhala\nson convulsif transport en une tonnante acclama\ntion: des milliers de palmes, agitées, s'élevèrent :\nce fut une enthousiaste furie de joie.\nDéjà, dans la haute lueur de l’air, on distinguait\nla forme de la reine du Habad qui, debout entre\nles quatre lances de son dais, se détachait, mysti\nquement, blanche en sa robe d’or, sur le disque\ndu soleil. On apercevait, à sa taille élancée, le\nceinturon constellé où s agrafait son cimeterre.\nElle mouvait, elle-même, entre les doigts de sa\nmain gauche, la chaînette de sa monture formi\ndable. A l’exemple des Dêvas sculptés au loin sur\nle faîte des monts du Habad. elle élevait, en sa\nmain droite, la fleur sceptrale de l’Inde, un lotus\nd’or mouillé d’une rose de rubis.\nLe soir, qui l’illuminait, empourprait le gran\ndiose entourage. Entre les jambes des éléphants\npendaient, distinctes, sur le rouge-clair de l’es\npace, les diverses extrémités des trompes, — et,\nplus haut, latérales, les vastes oreilles sursau\ntantes, pareilles à des feuilles de palmier. Le ciel\njetait, par éclairs, des rougeoiements sur les\npointes des ivoires, sur les pierres précieuses des\nturbans, les fers des haches.\nEt le terrain résonnait sourdement sous ces\napproches.\nEt, toujours entre les pas de ces colosses, —\ndont le demi-cercle effroyable masquait l’espace,\n— une monstrueuse nuée noire, mouvante,\nsembla s’élever, de tous côtés à la fois, orbicu-\nlaire — et graduellement — du raz de l’horizon :\nc’était l’armée qui surgissait derrière eux, là-bas,\nétageant, entrecoupées de mille dromadaires, ses\npuissantes lignes. La ville se rassurait en songeant\nque les campements étaient préparés dans les\nbourgs prochains.\nLorsque la reine du Habad ne fut plus éloignée\nde l'Entrée-du-Septentrion que d’une portée de\nflèche, les cortèges s’avancèrent sur la route pour\nl’accueillir.\nEt tous reconnurent, bientôt, le visage sublime\nd’Akëdysséril.\nCette neigeuse fille de la race solaire était de\ntaille élevée. La pourpre mauve, intreiliée de longs\ndiamants, d’un bandeau fané dans les batailles,\ncerclait, espacé de hautes pointes d’or, la pâleur\nde son front. Le flottement de ses cheveux, au\nlong de son dos svelte et musclé, emmêlait ses\nbleuâtres ombres, sur le tissu d’or de sa robe,\naux bandelettes de son diadème. Ses traits étaient\nd’un charme oppressif qui, d’abord, inspirait\nplutôt le trouble que l’amour : pourtant des en\nfants sans nombre, dans le Habad, languissaient,\nen silence, de l’avoir vue.\nUne lueur d’ambre pâle, épandue en sa chair,\navivait les contours de son corps : telles ces trans\nparences dont l’aube, voilée par les cimes hima-\nlaïennes, en pénètre les blancheurs comme inté\nrieurement.\nSous l’horizontale immobilité des longs sour\ncils, deux clartés bleu-sombre, en de languides\npaupières de Hindoue, — deux magnifiques yeux,\nsurchargés de rêves, dispensaient autour d’elle\nune magie transfiguratrice sur toutes les choses\nde la terre et du ciel. Ils saturaient d’inconnus\nenchantements l’étrangeté fatale de ce visage,\ndont la beauté ne s’oubliait plus.\nEt le saillant des tempes altières, l’ovale subtil\ndes joues, les cruelles narines déliées qui frémis\nsaient au vent du péril, la bouche touchée d'une\nlueur de sang, le menton de spoliatrice taciturne,\nce sourire toujours grave où brillaient des dents\nde panthère, tout cet ensemble, ainsi voilé de\nlointains sombres, devenait de la plus magnétique\nséduction lorsqu’on avait subi le rayonnement de\nses yeux étoilés.\nUne énigme inaccessible était cachée en sa\ngrâce de péri.\nJoueuse avec ses guerrières, des soirs, sous la\ntente ou dans les jardins de ses palais, si l’une\nd’entre elles, d’une charmante parole, s’émer\nveillait des infinis désirs qu’élevait, sur ses pas,\nl’héroïque maîtresse du Habad, Akëdysséril riait,\nde son rire mystérieux.\nOh! posséder, boire, comme un vin sacré, les\nbarbaresetdélicieuses mélancolies de cette femme,\nle son d’or de son rire, — mordre, presser idéale\nment, sur cette bouche, les rêves de ce cœur, en\ndes baisers partagés! — étreindre, sans parole, les\nfluides et onduleuses plénitudes de ce corps en\nchanté, respirer sa dureté suave, s’y perdre — en\nl’abîme de ses yeux, surtout!... Pensées à briser\nles sens, d’où se réfléchissait un vertige que ses\naugustes regards de veuve, aux chastetés déses\npérées, ne refléteraient pas. Son être, d’où sortait\ncette certitude désolatrice, inspirait, au fort des\nassauts et des chocs d’armées, aux jeunes combat\ntants de ses légions, des soifs de blessures reçues\nlà, sous ses prunelles.\n■ Et puis, de tout le calice en fleur de son sein,\nd’elle entière, s’exhalait une odeur subtile, ines\npérée ! enivrante — et telle... que, — dans l’ani\nmation, surtout des mêlées, — un charme tortu\nrait autour d'elle ! excitant ses défenseurs éperdus\nau désir sans frein de périr à son ombre... sacrifice\nqu’elle encourageait, parfois, d’un regard surhu\nmain, si délirant qu’elle semblait s’y donner.\nC’étaient, dans la brume radieuse de ses vice\ntoires, des souvenirs d’elle seule connus et qui\ns’évoquaient en ses sommeils.\n— Telle apparaissait Akëdysséril, à l’entrée,\nmaintenant, de la citadelle. Un moment elle écouta,",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\nde Sivà, qui prolongeaient l’horreur de leur soli\ntude jusqu’au temple fatal.\nOn la vit bientôt décroître, dans l’éloignement,\ndevenir une clarté, — puis, comme une scintilla\ntion d’étoile...\nEnfin, tous, confusément, l’aperçurent, lorsque,\nparvenue à l’éclaircie septentrionale, elle arrêta\nses chevaux devant les marches basaltiques au\ndelà desquelles, sur la hauteur, s’étendaient les\nparvis du sanctuaire et ses colonnades profondes.\nRetenant, d’une main, le pli de sa robe d’or, elle\ngravissait, maintenant, là-bas, les marches re\ndoutées.\nArrivée au portail, elle en heurta les battants\nde bronze du pommeau de son cimeterre, et de\ntrois coups si terribles, que la répercussion, comme\nune plainte sonore, parvint, affaiblie par la dis\ntance, jusqu’à la place de Kama.\nAu troisième appel, les mystérieux battants\ns’ouvrirent sans aucun bruit. Akëdysséril, comme\nune vision, s’avança dans l’intérieur de l’édifice.\nQuand sa personne eut disparu, les hautes mâ\nchoires métalliques, distendues à ses sommations,\nrefermèrent leur bâillement sombre sur elle,\npoussées par les bras invisibles des sains, desser\nvants de la demeure du dieu.\nLa fille de Gwalior, au dédain de tout regard en\narrière, s’aventura sous les prolongements des\nsalles funestes que formaient les intervalles des\npiliers, —- et le froid des pierres multipliait la\nsonorité de ses pas.\nLes derniers reflets de la mort du soleil, à\ntravers' les soupiraux creusés, du seul côté de\nl’Occident, au plus épais des hautes murailles,\néclairaient sa marche solitaire. Ses vibrantes pru\nnelles sondaient le crépuscule de l’enceinte. —\nSes brodequins de guerre, sanglants encore de la\ndernière mêlée (mais ceci ne pouvait déplaire au\nDieu qu’elle affrontait) sonnaient dans le silence.\nDe rougeoyantes lueurs, tombées obliquement\ndes soupiraux, allongeaient sur les dalles les\nombres des dieux. Elle marchait sur ces ombres\nmouvantes, les effleurant de sa robe d’or.\nAu fond, sur des blocs — entassés — de por\nphyre rouge, surgissait une formidable vision de\npierre, couleur de nuit.\nLe colosse, assis, s’élargissait en l’écartement de\nses jambes, configurant un aspect de Sivà, le pri\nmordial ennemi de l’Existence-Universelle. Ses\nproportions étaient telles que le torse seul appa\nraissait. L’inconcevable visage se perdait, comme\ndans la pensée, sous la nuit des voûtes. La divine\nstatue croisait ses huit bras sur son sein funèbre,\n— et ses genoux, s’étendant à travers l’espace,\ntouchaient, des deux côtés, les parois du sanc\ntuaire. Sur l’exhaussement de trois degrés, de\nvastes pourpres tombaient suspendues entre des\npiliers. Elles cachaient une centrale cavité\ncreusée dans le monstrueux socle du Sivà.\nLà, derrière les plis impénétrables, s’allongeait,\ndisposée en pente vers les portiques, la Pierre\ndes Immolations.\nDepuis les âges obscurs de l’Inde, à l’approche\nde tous les minuits, les brahmes sivaïtes, au\ngrondement d’un gong d’appel, débordaient de\nleurs souterraines retraites, entraînant au sanc\ntuaire un être humain — qui, parfois, était\naccouru s’offrir de lui-même, transporté du dé\ndain de vivre. Aux circulaires clartés des braises\nseules de l’autel, car aucune lampe ne brûlait\ndans la demeure de Sivà, les prêtres étendaient\nsur la Pierre cette victime nue et que des entra\nves d’airain retenaient aux quatre membres.\nBientôt, flamboyaient les torches des sains,\nilluminant l’entourage recueilli des brahmes. Sur\nun signe du Grand-Pontife, le Sacrificateur de\nSivà, séparant d’un arrêt chacun de ses pas,\ns’avançait... puis, se penchant avec lenteur vers la\nPierre, d’un seul coup de sa large lame ouvrait\nsilencieusement la poitrine de l’holocauste.\nAlors, quittant l’autel, dans l’aveugle dévotion\nà la divinité destructrice, le Grand-Pontife s’ap\nprochait, maudissant les deux. Et, plongeant ses\nmains onglées dans cette entaille, qu’il élargis\nsait avec force, en fouillait, d’abord, l’horreur.\nPuis, il en retirait ses bras, les dressait aussi haut\nque possible, offrant à la Reproduction divine\nle cœur au hasard arraché, et dont les fibres\nsaignantes glissaient entre ses doigts espacés\nselon les rites sacerdotaux.\nLe grommellement monotone des brahmes,\nqu’envahissait une extase, râlait autour de lui le\nvieil hymne de Sivà (la grande imprécation contre\nla Lumière) d’eux seuls connu. Au cesser du\nchant, le Pontife laissait retomber son oblation pan\ntelante sur le feu qui en consumait les suprêmes\npalpitations : et la chaude buée montait ainsi,\nexpiatrice de la vie, le long du ventre apaisé du\ndieu.\nCette cérémonie, toujours occulte, était si\nbrève, que les échos du temple ne retentissaient\njamais que d’un seul grand cri.\nCe soir-là, debout sur le triple degré au delà\nduquel s’étalait, ainsi long-voilée, la Pierre\nde sacrificature, se tenait le seul habitant visible\ndes solitudes du temple : — et l’aspect de cet\nhomme était aussi glaçant que l’aspect de son\ndieu.\nLa géante nudité de ce vieillard aux reins cein\nturés d’un haillon sombre, — et dont l’ossature\ndécharnée, flottante en une peau blanchâtre aux\nbruissantes rides, semblait lui être devenue étran\ngère, — se détachait sur l’ensanglantement des\nlourdes draperies.\nL’impassibilité de cette face, au puissant crâne\ndécillé, imberbe et chauve, qu’effleurait en cet\ninstant, sur le fuyant d'une tempe, le feu d’une\ntache solaire, imposait le vertige. Aux creux de\nses orbites, sous leurs arcs dénudés, veillaient\ndeux lueurs fulgurales qui semblaient ne pouvoir\ndistinguer que l’Invisible.\nEntre ces yeux, se précipitait un ample bec\nd’aigle sur une bouche pareille à une vieille bles\nsure devenue blanche faute de sang — et qui clô\nturait mystiquement la carrure du menton. Une\nvolonté brûlait seule en cette émaciation qui ne\npouvait plus être appréciablement changée par la\nmort, car l’ensemble de ce que l’Homme appelle\nla Vie, sauf l’animation, semblait détruit en ce\nspectral ascète.\nCe mort vivant, plusieurs fois séculaire, était\nle Grand Pontife de Sivâ, le prêtre aux mains\naffreuses, —- l’Anachorète au nom de lui-même\noublié — et dont nul mortel n’eût, sans doute,\nretrouvé les syllabes qu’à travers la nuit, dans les\ndéserts, en écoutant avec attention le cri du tigre.\nOr, c’était vers lui que venait, irritée, Akëdys-\nséril : c’était bien cet homme dont l’aspect la\ntransportait d’une fureur que trahissaient les\"\nhoules de son sein, le froncement de ses narines,\nla palpitation de ses lèvres!\nArrivée, enfin, devant lui, la reine s’arrêta, le\nconsidéra pendant un instant sans une parole :\npuis, — d’une voix qui retentit ferme, jeune, vi\nbrante, dans le terrifiant isolement du démesuré\ntombeau :\n•—«Brahmane, je sais que tu t’es affranchi de\nnos joies, de nos désirs, de nos douleurs et que\ntes regards sont devenus lourds comme les\nsiècles. Tu marches environné des brumes d’une\nlégende divine. Un pâtre, des marchands khordo-\nfans, des chasseurs de lynx et de bœufs sauvages\nt’ont vu, de nuit, dans les sentiers des montagnes,\nplongeant ton front dans les immenses clartés de\nl’orage et, tout illuminé d’éclairs dont la vertu\nbrûlante s’émoussait contre toi, sourd au fracas\ndes cieux, tu réfractais, paisiblement, au profond\nde tes prunelles, la vision du Dieu que tu portes.\nAu mépris des éléments de nos abîmes, tu te\nprojetais, en esprit, vers le Nul sacré de ton vieil\nespoir.\n« Comment donc te menacer, figure inacces\nsible ! Mes bourreaux épuiseraient en vain, sur ta\ndépouille vivante, leur science ancienne et mes\nplus belles vierges leurs enchantements. Ton\ninsensibilité neutralise ma puissance. Je veux\ndonc me plaindre à ton Dieu. »\nElle posa le pied sur la première dalle du sanc\ntuaire, puis, élevant ses regards vers le grand\nvisage d’ombre perdu dans les hautes ténèbres du\ntemple ;\n— « Sivà, cria-t-elle, Dieu dont l’invisible vol\nrevêt de terreur jusqu'à la lumière du soleil, —\nDieu qui, devant l’Irrévélé te dressas, improuvant\net condamnant ce mensonge des univers... que tu\nsauras détruire ! — si j’ai senti, jamais, autour de\nmoi, dans les combats, ta présence exterminatrice,\ntu écouteras, ô Dieu de la Sagesse fatale, la fille\nd’un jour qui ose troubler le silence de ta de\nmeure en te dénonçant ton prêtre.\n« Ressouviens-toi. puisque c’est l'attribut des\nDieux de s’intéresser si étrangement aux plaintes\nhumaines ! — Peu d’aurores avaient brillé sur\nmon règne, Sivà, lorsque forcée de franchir, avec\nmes armées, Tlaxarte et l’Oxus, je dus entrer, vic\ntorieuse, dans les cités en feu de la Sogdiane, —\ndont le roi réclamait sa fille unique, ma prison\nnière Yelka. — Je savais que des peuples du\nNépal profiteraient, ici, de cette guerre lointaine\npour proclamer roi du Habad celui... que je ne\npouvais me résoudre à faire périr, Sedjnour,\nenfin, leur prince, le frère, hélas ! de Sinjab, mon\népoux inoublié. — Si j’étais une conquérante,\nSedjnour n’était-il pas issu de la race d’Ebbahâr,\nle plus ancien des rois ?\n« Je vainquis, en Sogdiane ! Et je dus soumettre,\nà mon retour, les rebelles, qui m’ont déclarée,\ndepuis, valeureuse et magnanime, en des inscrip\ntions durables.\nVILU ERS DE DIS LE-ADAM.\n(A suivre.')\nLe Santal Midy contribue dans une large pa t a\nl’extinction des maladies dites secrètes ; toutes les per-\nsonnes atteintes par ce fléau sont en effet unanimes à\nà dire qu’en 48 heures, au début de la maladie, les\naccidents ont à peu près disparu. Le nom de Midy se\ntrouve sur chaque capsule.\n(Fin)\n— Qu’ai-je donc ? murmura-t-elle au comble de\nl’effarement.\nElle se leva pour aller ouvrir la fenêtre... et fit quel\nques pas en trébuchant...\n— A moi! au secours! cria-t-elle... j’étouffe !...\nElle roula sur le tapis, voulut se traîner jusqu’à la\ncheminée pour sonner sa camériste... et retomba\nlourdement.\nElle avait cessé de vivre !\nRien ne pouvait faire supposer un pareil événement.\non comprend que la femme de chambre eût, suivant\nconsigne, refusé d’ouvrir la porte de la marquise à se\nmari.\nOn se rappelle que celui-ci avait quitté l'hôtel’ po .\nse mettre à la recherche des témoins indispensables\nsa rencontre avec Gérard. Il ne lui fut pas trop diffici\nd’en trouver deux sortables avec lesquels devaient s’en\ntendre les amis de Gérard.\nUn peu avant onze heures, Raoul était de retou\nrue de Varenne.\nEn descendant de voiture devant l’hôtel, il remarqua\nque la porte, aristocratiquement fermée d'habitude,\ntrouvait grande ouverte. -\nLe concierge, en apercevant son maître, poussa a\nglapissement et lui apprit la fatale nouvelle.\nM. de Jonches se hâta de gravir le perron ain i\nque l’escalier qui conduisait à la chambre de la m;\nquise, située au premier étage de l'hôtel et donnant s :\nle j ardin.\nSur son lit la feue marquise de Jonches était étendu\nglacée déjà. Devant le coffre-fort, un homme éta\nassis. La tablette du meuble se trouvait baissée\nRaoul aperçut, sur cette tablette, la masse de papier\nde toutes couleurs dans laquelle il avait fouillé l’avar\ndernière nuit.\n— Voilà M. le marquis ! s'écria Victoire.\nL’incounu se leva.\n— Monsieur le marquis... fit-il en s’inclinant.\nRaoul, malgré la curiosité qu’il éprouvait de save\nquel était ce personnage, crut ‘néanmoins devoir fa :\nmontre d’une douleur convenable.\nDu geste, il arrêta l’étranger qui allait lui explique\nprobablement la cause de sa présence, et tomba\ngenoux au pied du lit mortuaire.\n— Mathilde! chère Mathilde! murmura-t-il.\nPuis il cacha sa figure dans son mouchoir durant\npeu près deux minutes. Pendant ces deux minutes il\ndisait :\n— La voilà morte\" et bien morte ! Je ne pouvais m‘a\ntendre à cette chance inespérée ! Mais que diable f:\nlà ce monsieur?\nIl se leva, et, essuyant ses yeux parfaitement secs.\n— De quoi elle est morte ? dit-il.\n— D’une attaque d’apoplexie, monsieur le marqui\ndit alors l'homme que Raoul avait remarqué.\n— Vous êtes médecin, monsieur ? fit le marquis.\n.— Non, monsieur le marquis, je suis le commissaii '\nde police de votre arrondissement.\nD'instinct, M. de Jonches tressaillit légèrement.\n— Le commissaire de police ?... fit-il du ton le plu\nindifférent qu'il put donner à sa voix. Qui donc e\nallé réclamer votre présence ?\n-— C’est moi qui ai envoyé Joseph, répondit Victoir\nÀ ce moment le concierge de l’hôtel apparut s\nle seuil, deux cartes à la main.\n— Pardon... monsieur le marquis, de vous réclam\njusqu'ici, — et il salua dévotement le cadavre de\nmarquise, — mais il y a en bas deux messieurs q\ninsistent si fort pour voir M. le marquis, que j’ai cru d -\nvoir... Voici leurs cartes.\nRaoul ne les prit pas, certain que c'était celles d\ntémoins de Gérard.\n— Dites à ces messieurs, répondit-il, que Mme\nmarquise de Jonches est morte subitement cette n\net que je les prie de vouloir bien remettre leur visite 1\ndemain, dans la matinée. .\nLe commissaire exprima un sourire qui, s'il avait < é\naperçu de M. de Jonches, lui eût fort donné à réfléchir.\nLe concierge se retira. Alors le commissaire, s;\nsortir de la chambre, alla dire un mot à l’oreille\nJoseph, qui traversait en ce moment le couloir,\nfigure du valet de chambre exprima toute la quant\nd’étonnement possible.\n— Bien, monsieur le commissaire ! fit-il.\nEt il disparut.\nSans trop s’expliquer pourquoi, le marquis tressail\npresque visiblement cette fois.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n1\n_ Enfin, monsieur, dit-il assez brusquement, je vous\nprie de me faire savoir le motif de votre présence chez\nmoi ? . . .\nVous, allez tout savoir, monsieur ! je venais dar-\nriver à mon bureau, quand un de vos domestiques est\nvenu m’avertir du décès de Mme la marquise de Jonches.\n— En effet, dit Victoire, j’ai pris peur en voyant que\nM. le marquis ne rentrait pas... et j’ai jugé utile.-\n— Vous avez bien fait, interrompit le commissaire\nde police.\nEt il continua, en s’adressant de nouveau à Raoul :\n— En pénétrant dans cette chambre, en apercevant ce\ncoffre-fort ouvert, j’ai cru à un meurtre suivi de vol; je\nme suis approché et, sur cette tablette, au milieu de\ntitres et d’obligations, j'ai aperçu tout d’abord une |\nlettre que la mort a bien certainement empêché votre |\nfemme d'achever !\nRaoul devint tout pâle.\nSans avoir l’air de remarquer le trouble de M. de\nJonches, le commissaire continua imperturbablement :\n— Au moment où j’allais lire cette lettre, ainsi que\nme l’ordonnaient les circonstances, le médecin est\narrivé et a constaté la cause de la mort. Il s’est retiré\nensuite. J’ai pu alors parcourir cet écrit dont je vais\nvous donner connaissance.\nEt il commença :\n— « Monsieur le marquis de Jonches, vous êtes un vo- |\nleur’. »\n— Monsieur ! s’écria Raoul, qui devint livide.\n— Ce n’est pas moi qui parle, c'est la marquise de\nJonches, fit le commissaire.\nEt, en effet, comme malgré lui, Raoul jetait les yeux\nsur le cadavre de la marquise. Dans son effarement, il\ns'imagina que c’était la bouche crispée de la morte qui\nvenait de formuler cette accusation.\nToujours avec le même calme, le commissaire reprit\nsa lecture :\n— « Vous êtes un voleur et je devrais vous dénoncer\nc mme tel. Mais si j’agissais ainsi, je sais bien que,\nur vous venger, vous dénonceriez l'action abominable\nc e nous avons commise ensemble en égarant la jus-\ntice par de fausses preuves avec l'aide de deux misé-\nblés, et en dépouillant de son nom et de sa fortune\nma pauvre nièce, Danièle d’Egleny. Je préfère donc... »\nLa lettre s’arrêtait là.\n— La marquise était folle quand elle a écrit ce tissu\nd'absurdités !\n— Un moment avant votre arrivée, continua le magis-\nt at, je venais de trouver dans un tiroir de ce même\ncoffre-fort un paquet de lettres liées ensemble; je les\nai lues..,\n— Elle ne les a donc pas brûlées ! s’écria Raoul,\néperdu.\nEn effet, désireuse sans doute de garder, en cas de\nbesoin, une arme contre son mari, l’ex-veuve Chevan-\n। au n’avait pas détruit, ainsi qu’elle l'avait juré à\nRaoul, les dernières lettres reçues de sa sœur, lettres\nprouvant que le projet d’adopter un enfant en Algérie\n! avait pas eu de suites et que Danièle était bien la\n. le du comte et de la comtesse d’Egleny.\nA cette exclamation du marquis, le commissaire ré-\npondit par cette autre :\n— Vous avouez, alors?...\n— Je n'avoue rien! Je n’ai rien à avouer!...\nA ce moment trois agents en bourgeois parurent,\namenés par Joseph.\nC’était la mission dont le commissaire l'avait chargé\nt ut bas.\n— Veuillez me suivre, dit le magistrat à Raoul. Vous\ns accusé de faux témoignage et de vol, je vous mets'\nen état d’arrestation.\nLe marquis, comme dans une vision, crut se voir\nrevêtu d’une casaque rouge, la tête coiffée d’un bon\nne de forçat.\n- Oh! non, pas cela! s’écria-t-il.\nt d'un bond plus rapide que la pensée, il s’élança\nvers la fenêtre ouverte et se précipita dans le vide.\nn descendit en toute hâte...\nRaoul de Jonches était tombé sur le perron de marbre\net s'y était brisé la tête.\nA une heure de l’après-midi, les .deux témoins de\nRaoul lui rendaient compte de leur démarche et de la\nremise au lendemain de leur visite.\nUn nouveau rendez-vous fut convenu entre eux.\nPuis Gérard se rendit à Passy pour embrasser\nMme Taverney.\nIl la trouva en larmes. Elle lui apprit ce qui s’était\npassé le matin même dans la tranquille maison de la\nrue Mozart.\nAprès un moment consacré à essuyer les larmes de |\nsa mère, Gérard, en prévision de son duel avec M. de\nJonches, dont il ignorait la fin tragique, crut devoir i\nconter à la chère femme son amour pour Mlle d’Egleny\net sa décision d’aller trouver les Tortillon pour leur\narracher Danièle à force de menaces.\n— Si tu y parviens, répondit Mme Taverney, tu me\nramèneras ma fille !\nImmédiatement, le jeune avocat se rendit à la ta\nverne de la Grenouille. Il fit tant et si bien que, dans\nla crainte des travaux forcés dont le menaça Gérard\net sur la promesse de celui-ci de lui remettre vingt mille\nfrancs, Tortillon céda à la demande de M. Taverney.\nQuelques heures après, Danièle était installée à\nPassy et Tortillon recevait les vingt mille francs pro\nmis que Mme Tavernev avança bien volontiers à son\nfils.\nLe soir même, les journaux, dans un article intitulé :\nLe Suicide de la rue de Varenne,\nracontaient la mort du marquis de Jonches, mais sans\nmentionner la cause exacte de ce suicide. C’est ainsi\nque Gérard en eut connaissance.\nIl apprit ensuite que la justice comptait poursuivre\nle couple Tortillon, implicitement désigné dans la\nlettre de la marquise de Jonches.\nMais quand la police se présenta au boulevard\nRochechouart, elle trouva la Grenouille fermée.\nEn apprenant le suicide du marquis, Zélie et Théo-\ndule s’étaient concertés et immédiatement ils avaient\nfermé les volets de la taverne et s’étaient dirigés vers\nle Havre.\nComme la chance sourit aussi souvent aux gredins\nqu’aux honnêtes gens, ils arrivèrent juste à temps pour\nmonter sur un steamer en partance pour Valparaiso, où\nils se sont fixés dans l’intention de vivre tranquillement,\nsous un faux nom, de leur fortune si malhonnêtement\nacquise.\nTrois mois, jour pour jour, après que Mme Taverney\neut chassé de chez elle son mari et sa complice, le\ndivorce de Renaude et de Gérard avait été prononcé.\nDanièle, redevenue Mlle d’Egleny, pouvait légalement\ns appeler Mme Taverney, ce qui ne tarda pas.\nQuant à la fortune des d’Egleny, suivant sa promesse,\nDanièle décida de la consacrer presque entièrement à\nériger un orphelinat. Cette maison, qui porte le nom de\nsa mère, est dirigée par l’excellente Mme Bonnet. La\nlingerie et l’administration subalterne de l’établissement\nont été confiées à Hermance Cassegrain, sortie de\nClairvaux, ainsi que le ministre de la justice s’y était\nengagé.\nQuant au père de Gérard, l'expiation a été pour lui\naussi complété que l’avait prévu sa compagne, qui, elle,\nexiste encore entourée de la tendre affection de ses\nenfants. Après deux années de débauche, entraîné par\nRenaude dans tous les lieux de plaisir, se livrant aux\nplus viles orgies, M. Taverney est mort gâteux dans la\nmaison de santé du docteur Blanche, où Renaude l’avait\nconduit.\nQuant à Renaude, elle est devenue l'étoile d'un café-\nconcert très achalandé de Vienne.\nIl nous faut, à notre très vif regret, constater que cette\nhistoire ne finit pas conformément aux lois de la stricte\nmorale, qui exige qu’au dénouement tous les coquins\nsoient punis de leurs méfaits.\nAinsi, les Tortillon, l’agent Robinet et Renaude n’ont\nreçu aucun châtiment pour les abominables actions\nqu ils ont commises. Qu’on veuille bien nous pardonner\nen songeant que cela arrive parfois dans la vie.\nWILLIAM BUSNACH.\nFIN\nAbonnements au {S Gil Lias illustré ‘‘\nParis et départements. 3 mois : 1 fr. 6 mois : 3 fr. Un an 4 fr.\nEtranger — 2 fr. — 4 fr. — 8 tr\nLes demandes en rassortiment, 10 cent, le numéro.\n20 cent, pour l’Etranger.\nNuméros absolument épuisés: 1, 2, 3, 5, S, 7, 12 et 13.\nPrière de nous couvrir par mandat-poste français ou étran\nger, suivant le cas.\nDemander partout et tous les jours le\nGît BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJALBERT\nPAUL ALEXIS\nALPH. ALLAIS\nEMMANUEL ARÈNE\nHENRY BECQUE\nPAUL BONNETAIN\nPAUL BOURGET\nF. CHEVASSU\nCLÉM.CLAMANT\nG. CLAUDIN\nCOLOMBINE\nALBERT DELPIT\nG. D’ESPARBÈS\nABRAH. DREYFUS\nC. DSS FERRIÈRES\nPAUL FOUCHER\nGUS. GEFFROY\nGROSCLAUDE\nGU ST. GUICHES\nHENRI LAVEDAN\nALEXANDRE HEPP\nCLOVIS HUGUES\nPAUL HERVIEU\nJACQUELINE\nLÉOPOLD LACOUR\nDUB.DELAFOREST\nCAM. LEMONNIER !\nHUGUES LE ROUX *\nM. L’HEUREUX\nRENÉ MAIZEROY\nMARZAC\nGUY DE MAUPAS.\nMAUR.MONTÉGUT\nGABRIEL MOUREY\nOSCARMÉTÉNIER\nMARCEL PRÉVOST\nJ. RENARD\nJ. RICARD\nRICHEPIN\nMAU R. TALMEYR\nG. AUG.-THIERRY\nBARON DE VAUX\nWILLIAM BUSNACH — HARDY-POLDAY",
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     "texte": "Si les femmes savaient, etc.\nSi les femmes savaient, etc.\nSi les femmes savaient, etc.\nMouvement de Valse\n7.\n— A— - ee—\n“t e ey—\nse ... Mais non.car ses yeux étaient\nrit.\n==f.\nEAEce\n(Dessin de Steinlen.)\nMerp\nOn”\npeeGeany\nWs,\nBrea.mo\ne 63\n—vetgs\n—dmget\nEsttsesoeke ore -\nBbmes\n7\n(Ci\nia \"\nsoir Avec The. re .\nEt nous ne devons plus nous\nvoir J en suis bien ai\nbleus Satailleex qui . se Et quand je pense à ses che.\nMouvement de Valse. f l t.\nveux CeJàmegri\n0.\nfemmes sa - vaient s’y pren _ dre L'amour au heu\n£\nSi 1 on voulait tou Jours nous\nCou - ve - rait long - temps sous la\nLento expressive.\n—=-teo== g' T? ' ■\nPour ! enflammer vous pen_sez bien Qu’il\neb ala\n* ,—\nfaudraitqu un\nrit.\n»\nS\nsouffleunrien Si les fem _ mes sa - vaient Si les\n3\ndre\nfem_mes sa - vaient sy\nOn se disputait bien un peu,\nNon, f exagère,\nOn se battait] mais quand le feu\nDe la colère\nEtait passé, comme on s’aimait\nAvec ivresse,\nEt comme alors on abusait\nDe la jeunesse! ,\ny\nli\nCertes elle avait des défauts]\nMais nous, les hommes,\nN’en avons-nous pas et des gros.\nTant que nous sommes?\nSouvent mes yeux se sont rougis\nD’être loin d’elle, .\nEt je la veux en mon logis,\nMême infidèle.\nElle est revenue à l’instant.\nFort amoureuse,\nA part moi, j’étais très content f\nL'âme joyeuse ]\nPourtant j’ai voulu refuser\nD'un ton farouche.\nDe suite elle m’a, d'un baiser,\nFermé la bouche!",
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