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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nA fleur de peau\nVous avez des remords; vous voulez^ous reprendre;\nVous vous repente^ :\n— « J’ai promis étourdiment,\nNon... n , exige^pas...Sivous savie^mon tourment...\nAh ! vous n’êtes pas raisonnable... Il faut com\nprendre...\nSoit... Je viendrai^ puisque je vous avais promis...\nMais nous ne devons être que de bons amis,\nVous me l’avez juré... Moi, je ne suis pas libre...\nAh! réfléchissez un peu... Qiie j amais on sache !...\nQue deviendrais-je ? Où voulez-vous que je me\n[cache... »\nEt tous les autres arguments de ce calibre !\nMais vous vîntes !\n— « Oh ! c'était maf très mal, vraiment ! »\nEt voici recommencer le vieux boniment\nSur la famille, les devoirs, et la douceur\nDe s'aimer en amis — oui, je sais : T âme-sœur ! —\nEt puis encor la peur atroce de la faute,\nAprès quoi vous n’oserez marcher la tête haute\nNi regarder jamais la lumière des deux.\n— Pour sûr, les passants vont lire ça dans vos yeux —\nPendant que je pratique une sournoise enquête,\nDans V entre-deux rythmique de votre corsage...\n) •\nEt tes yeux sont clos, et, d'une voix de défaite,\nTu murmures ;\n— « Vous m’aviez promis d’être sage... »\nEt je te vois encor, tandis que je t’embrasse,\nDécidée, enfin ! qui lances à la volée,\nVers la table, où s’épancha l’encre bousculée,\nTon chapeau d’avril sur mes tristes paperasses.\nJEAN AJ ALBERT.",
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     "texte": "Invitation à la Campagne\nd'en-\nite au\n•sont\nle ses\nvite.\nles et\navec\ndans\n5 mes\nC’est\ns’en\n1e se\ndonc\nUne nuit d’été, sous le grand ciel pétillant d'astres,\nLoin de ce Paris, loin des cœurs secs, des yeux\n[méchants,\nNous irons errer dans un décor debois, de champs,\nBien plus beau que ceux des Chaperons et des\n[Lavastres !\n0 toi, mon Aimée, ô petit cœur que je rends fou,\nQui rêves d'exil en un pays fleuri de songe,\nEn une île libre où notre extase se prolonge\nPar delà les monts et l'océan, je ne sais où,\nPuisque tu ne sais quand, nous verrons cette\nîle\nmêle\nffon-\nlît-il\ncinq\nfaire\né cet\nnous\n\\bleue }\nCet été, veux-tu, veux-tu venir, en attendant,\nLorsque le soleil fait de Tasphalte un lac ardent.\nGoûter, à deux pas, le paradis de la banlieue?\nVoici Viroflay, nid de lilas, voici Meudon\nEt son petit bois où dès avril, dans la ramée,\nLe vieux Rabelais soufflant son âme parfumée\nConseille aux vertus l’aveu tacite et T abandon.\nux...\nêvait\ns : I\nr sa\nlent\nlit-il\nieux\nner ;\nSOI\nœui\nolie\nand\nutes\ne le\nara\n0S\nson\nau\nmte\nible\nVoici Saint-Germain plein de silence, et voici\n[Sèvres!\nAllons! le train siffle un long appel désespéré.\nNous trouverons bien un talus vert, un coin de pré\nOù, fermant les yeux, unir nos cœurs avec nos\n[lèvres...\nOh ! le soir venu, dans un sentier perdu, tout seuls,\nVous écouterons autour de nouslesvoix nocturnes,\nLa source où parfois l'on croit entendre emplir des\n[urnes.\nQuand le flot sanglote en bouillonnant dans les\n[glaïeuls ;\nB us écouterons l'adieu des nids aux hautes bran\nches.\nL bruit saccadé de quelque bête à petits bonds,\nL vol d'un hibou traçant des cercles vagabonds...\n— Et l'air sentira l'odeur des foins et des per-\n\\yenchts !\nMARC LEGRAND.\n‘—“■ ■■■ ------ - , ----- - —\nBrazier, — appelons-le Brazier, — loua l’une de\nces baraques et y installa sa maîtresse. Georgette\nbattit des mains : le réduit était si petit, le lit si\nétroit que pour y tenir à deux, il fallait s’y\nétreindre constamment.\nCe furent, les premiers temps surtout, des jour\nnées exquises.\nLavé par les giboulées de mars, le ciel bleu\ntendre n’était un ciel d’avril que le matin et le\nsoir. Le jour, il en tombait des haleines tièdes,\nun souffle avant-coureur d’été, des paresses. Et\nce couple ne sortait que le matin et le soir, s’en\nfermait durant les heures de soleil. Nul besoin de\nfermer les volets. L’auberge, la semaine, restait\ndéserte ; les pavillons dormaient, livrés aux\nlézards. Le leur était enfoui sous les lilas dont les\nbranches battaient les carreaux, et ils mesuraient\nl’heure, et ils comptaient leurs caresses d’après\nl’ombre des grappes fleuries qui violetant la vitre\ncheminait le long de leur lit.\nLorsqu’elle atteignait la gorge de sa maîtresse,\nBrazier se levait et allait armer un canot. Geor\ngette s’habillait pendant ce temps. Il revenait,\nl’emportait à pleins bras, l’installait à la barre, et\nsouquait en cherchant ses yeux jusqu’à ce qu’ils\nfussent au milieu du courant. Des fois, ils s’arrê\ntaient dans l’île de Croissy, buvaient du lait, puis\nfilaient vers Marly. La lèvre humide, un peu de\ncrème resté aux commissures, la jeune femme\nfredonnait, avec des baisers envoyés au nageur.\nAu retour, elle avait froid, s’emmitouflait de\nchâles et de fichus. Le ciel verdissait et le petit\nbras de la Seine sans courant, reflétait une mélan\ncolie dans son eau glauque, laquée d’ombre sous\nles arbres. Georgette rêvait, l’œil obscur, son don\nCarlos un peu sur le côté. Les peaux blanche et\nrouge du siège encadraient son buste paresseuse\nment affaissé entre les tire-veilles. Le jour tom\nbait, l’heure était douce, Brazier nageait plus len\ntement. Comme si elle eût senti l’âme des choses\net son bonheur, la jeune femme se taisait. Un\nsoir, le temps semblant se gâter, elle ouvrit son\nparapluie qui pendit derrière elle, l’auréolisant\nd’un bouclier violet. La nuit venait, et l’amant ne\nvoyait plus de son amie qu’une tache blanche,\nimmobile, qui le regardait encore.\n",
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     "texte": "Fin d‘ amour\ndre\nr il\n:es.\ngné\nde\nne\nne\nais\nax.\nde\nein\nut\nce\nnd\n: il\nje\nais\nne\net\nle\nrt\nit,\nre\nf,\nle\nir\nle\n1c\nl l’avait eue, l’hiver, après une cour très\nlongue. C’était dans son atelier, devant la ma-\nqi ette de son Robespierre. Comme elle soulevait\nle- linges collés à la glaise et se dressait sur la\npointe des pieds, la taille fuyante, les seins tendus,\nil erdaitla tête. D’abord, sous sa brutale étreinte,\nelle s'était roidie, puis, brusquement, rivant aux\nsiennes ses lèvres ouvertes, elle s’était abandon\nnée, et ses yeux pailletés d’or, ses yeux sibyllins\nd chatte, s’éteignaient, mouillés de tendresse.\nL'ayant eue cependant, il l’avait aimée davan\ntage, — avec folie. Ne connaissant que la fille et\nle modèle, il n’avait d’ailleurs jamais aimé. Elle\nétait, elle, la femme. Une irrégulière peut-être,\nmais une femme. Avec cela jolie, bien faite,\nmariée jadis (disait-elle), intelligente et raffinée.\nIl lui avait appris à modeler : elle lui avait appris\ntout le reste, — la vie, — et grand, gauche, naïf,\nouvrier autant qu’artiste, ne possédant en son\natelier qu’un lit de fer avec une Histoire de la\nL solution par Michelet, il avait toujours auprès\nd’elle, hors des draps, des airs de petit garçon et\ncomme la reconnaissance gambadante d’un chien\npauvre qu’on caresse.\nL’hiver fini, honteux de l’avoir reçue si long\ntemps entre ses quatre murs encore refroidis par\nleurs garnitures de moulages et de l’avoir vue, en\nse déshabillant, frissonner même auprès du poêle\nminuscule, il voulut l’emmener à la campagne.\nJustement, il connaissait à Rueil, près du viaduc,\nune auberge de canotiers où dans laquelle à bon\ncompte ils pourraient vivre. Son Robespierre était\nachevé ; le conseil municipal le lui achèterait\npour sûr : il n’y avait qu’à attendre. Et, pour\nattendre en réalisant son projet, il vendit sa\nmontre, ses vêtements d’hiver, avec tous ses\nplâtres. Puis ils partirent.\ns:\n❖ *\nL’auberge se composait d’un simple rez-de-\nchaussée, flanqué d’un appentis, le garage, sous\nlequel on remisait les yoles et les périssoires des\nhabitués; mais tout autour, des petits pavillons,\ndes tonnelles plutôt, pareilles à des cahutes de\n! cantonnier, se perdaient sous les branches basses.\nIl rentrait de payer la note de leur première\nquinzaine, et triste, se demandait où il allait trou\nver de l’argent. Ses prévisions avaient été dépas\nsées, Georgette avait été gourmande ; à peine lui\nrestait-il quarante sous.\n— Tu sais, chéri, ma fête c’est le 23, dans deux\njours...\nLes bras derrière le dos, la gorge à l’air, les\ncheveux défaits, rieuse, elle regardait au mur un\ncalendrier. Brazier ne vit ni la gorge, ni les che\nveux. Il fixait, lui aussi, ce calendrier vieux de\ndeux ans et sali des coches au crayon, des notes\nillisibles : mémentos d’échéances, de baisers, de\nquerelles, tracées sur ce carton triste par tous les\ncouples qui les avaient précédés là.\nLe lendemain, il quittait sa maîtresse à onze\nheures, en promettant d’être revenu pour dîner,\net prenait un billet d’aller et retour pour Paris.\nEn route, il passait en revue ses ressources et les\namis à qui il pourrait emprunter. La pension\nmensuelle que lui faisait sa ville natale lui étant\npayée le 5, c’était un crédit de 12 jours à trouver.\nEt il se creusait la tête, très attendri à la pensée\nde Georgette, et d’avance s’imaginant sa joie\nlorsqu’il rentrerait ce soir, avec un paquet ficelé,\nun paquet aux faveurs roses. Mais que lui achète\nrait-il ? Il rumina jusqu’à la gare Saint-Lazare, et\nde la gare à son atelier s’arrêta devant tous les\nmagasins.\nLa concierge n’avait pas de lettre, chargée ou\nnon. Il n’en attendait pas, et pourtant s’en attrista,\nle cœur serré devant la pièce vide qu’il parcou\nrait cherchant un bibelot, une harde, quelque\nchose à vendre. A la perte, il songea seulement à\nson Robespierre, revint sur ses pas, découvrit la\nstatue, la trouva ratée, puis ne la vit plus pour\navoir découvert sur le socle une épingle à che\nveux, un bout de ruban.\nLa rue était triste, sans soleil. Il eut peur de\nmanquer de temps et se mit à courir. Il grimpa\ndes étages, descendit dans des caves. Les cama\nrades étaient absents, ou n’avaient pas le sou. A\nchaque visite, il corsait ses mensonges, inventait\ndes histoires compliquées, iet diminuait aussi le\nchiffre de la somme nécessaire, tombant à un\nlouis, à cent sous.\n— Blagueur! lui dirent des clins d’œil.\nD’aucuns le crurent :\n— Veux-tu un paquet de tabac, mon vieux?\nEt le voyant très pâle, les jambes cassées, l’œil\ndésolé :\n— Tu dînes avec nous, hein?\nIl refusait, s’en allait, et dans l’escalier, pris de\nrage, tapait du poing les murailles.\nCependant la nuit s'était faite, illuminant de\ngaz les boutiques. Brazier acheta un croissant de\ndeux sous, continua sa battue en mangeant. À\nprésent, il rencontrait ses camarades aux terrasses\ndes cafés, en bandes, les abordait, mais n’osait\nplus parler, une fois assis. On lui offrait l’absinthe,\nIl en but, sans savoir, quatre verres dans quatre\ncafés différents, et se retrouva, vers huit heures,\ndevant la gare Saint-Lazare. Pendant qu’il atten\ndait le train au fond de la salle d’attente, son dé\nsespoir crevant dans une demi-ivresse silencieuse,\nil pleura.\ns*\nLe train s’arrêtait. Le sculpteur descendit, ma\nchinalement, mais au moment de filer à droite, le\nlong du viaduc, le courage lui manqua de revoir,\nles mains vides, sa maîtresse.\nComme elle devaitl’attendre ! s’impatienter! Sans\ndoute, l’accusait-elle de s’oublier à Paris dans une\nfête de camarades!... Cette pensée l’exaspérait\nplus que tout.\nA grandes enjambées, il s’enfuit, gagna la cam\npagne. La nuit était radieuse d’étoiles, pleine de\ncris d’insectes et de croassements, une nuit de\nprintemps où l’herbe et les arbres fleuraient bon\nleur vie nouvelle. Il marchait au hasard, tournant\nà droite, tournant à gauche sans rien voir, le front\nnu dans la brise qui emportait son furieux mono\nlogue, et il ne s’apercevait pas de la fuite des\nheures, de la lune montée dans le ciel Ne pas\navoir même un bouquet à lui offrir! un bou\nquet!...lin bouquet!...\nIl répétait ce mot : bouquet, comme un refrain,\nen berçait l’hébétude de son chagrin, lorsqu’à\nforce de le remâchonner, la pensée lui vint que\ndes fleurs, on en trouvait partout. Aussitôt il\nrevint du côté des habitations, et il longeait les\nvillas, les grilles avec des regards farouches aux\njardins. Les chiens aboyaient sur son passage.\nGeorgette, lasse d’attendre, avait éteint sa\nlampe et s’était couchée, la porte fermée à clef.\nElle dormait, l’esprit dans le rêve, dans un rêve\nde femme compliqué et très doux. Des bonheurs\ntombaient sur elle On frappa au volet, une fois,\ndeux fois, trois fois... Elle s’éveilla, se frotta les\nyeux, n’eut pas peur, rêvant encore, mais se\ndressa et ouvrit la fenêtre. Alors, elle eut un cri.\nDevant elle, était Brazier. Muet et souriant, il lui\ntendait un bouquet énorme, un arbre véritable,\nun petit pommier tout en fleur.\n— Oh ! chéri! fit-elle extasiée.\nEt, tout de suite à bas, elle ouvrit la porte : le\nbouquet eut du mal à passer; mais, au prix de\nquelques branches, franchit enfin le seuil et\nbientôt reposa dans la ruelle, formant un dais sur\nle lit. Et, tandis que ses fleurs neigeaient sur sa\ngorge, sur leurs deux corps entrelacés, Georgette,\nbien heureuse, baisa d’un baiser fou les lèvres de\nl'amant qui venait de voler pour elle.\ns\n❖ *\nJe vous ai dédié cette histoire, maître X...,\nparce qu’elle est vraie, aux noms près, et parce\nque Brazier va passer ces jours-ci devant la cour\nd’assises.\nPour cet arbre coupé dans les champs ? Non, ce\nn’est pas cela : il a voulu tuer! Georgette? Non :\nun homme politique dont les volte-faces le révol\ntaient !...\nCe qui s’est passé dans cette âme depuis la\nSaint-Georges jusqu’à cet acte de folie, je ne le\nsais pas, mais vous qui serez son avocat, vous le\ndémêlerez sans doute. Votre plaidoirie nous dira\nla fin de cet amour : l’amant trouvant Georgette\npareille aux autres, Georgette se lassant, la rupture\nsurvenant enfin, — trop tard pour l’homme. Et\npeut-être alors, si vous le montrez tombé de son\nrêve, le cœur démis, assoiffé de justice comme il\navait été assoiffé d’amour, mais non assez doué\npour tout mépriser en se consolant, hautain, dans\nson art, et glissant enfin à la politique, comme\nd’autres seraient glissés à l’absinthe, peut-être\napitoierez-vous les jurés en leur disant l histoire\ndu pommier fleuri.\nPAUL BONNETAIN.",
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     "texte": "Akëdysséril\n{Suite)\n« Ce fut alors que, pour prévenir de nouvelles\nséditions et d’autres guerres, le Conseil de mes\nvizirs — d’Etat, dans Bénarès, statua d’anéantir\nl'objet même de ces troubles, au nom du salut c’e\ntous. Un décret de mort fut donc rendu contre\nSedjnour et contre ma captive, sa fiancée, — et\n1 Inde m’adjura d’en hâter l’exécution, pour assu\nrer, enfin, la stabilité de mon trône et de la paix.\n« En cette alternative, mon orgueil frémissant\nrefusa de se diminuer en bravant les remords\nd'un tel crime. Qu ils fussent mes captifs, je\nm’accordais, avec tristesse, — ô Dieu des médita\ntions désespérées ! — cette inévitable iniquité !...\nmais qu’ils devinssent mes victimes ?... Lâcheté\nd’un cœur ingrat, dont le seul souvenir eût à ja\nmais flétri toutes les fiertés de mon être ! — Et\npuis, ô Dieu des victoires ! je ne suis point\ncruelle, comme les filles des riches parsis, dont\nl’ennui se plaît à voir mourir ; les grandes auda\ncieuses, bien éprouvées aux combats, sont faites\nde clémence — et, comme l’une de mes sœurs de\ngloire, Sivà, je fus élevée par des colombes.\n« Cependant, l’existence de ces enfants était un\nconstant péril. Il fallait choisir entre leur mort\net tout le sang généreux que leur cause, sans\ndoute, ferait verser encore ! — Avais-je le droït\nde les laisser vivre, moi, reine ?\n« Ah ! je résolus, du moins, de les voir, une\nfois, de mes yeux, — pour juger s’ils étaient di\ngnes de l’anxiété dont se tourmentait mon âme.\n— Un jour, aux premiers rayons de l’aurore, je\nrevêtis mes vêtements d’autrefois, alors que, dans\nnos vallées, je gardais les troupeaux de mon père\nGwalior. Et je me hasardai, femme inconnue,\ndans leurs demeures perdues parmi les champ\nde roses, aux bords opposés du Gange.\n« O Sivà! je revins éblouie, le soir !... Et, lors\nque je me retrouvai seule, en cette salle du palais\nde Séür où je devins, où je demeure veuve, une\nmélancolie de vivre m’accaola : je me sentis plus\ntroublée que je ne l’aurais cru possible !",
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     "texte": "6\nGIL BLAS ILLUSTRÉ\n« O couple pur d’être charmants qui s’éton\nnaient sans me haïr ! Leur existence ne palpitait\nque d’un espoir : leur union d’amour !... libres ou\ncaptifs !... fût-ce même dans l’exil !... Cet adoles\ncent royal, aux regards limpides, et dont les traits\nme rappelaient ceux de Sinjab ! cette enfant chaste\net si aimante, si belle!... leurs âmes séparées,\nmais non désunies, s’appelaient et se savaient\nl’une à l’autre ! N’est-ce donc pas ainsi que notre\nrace conçoit et ressent, depuis les âges, en notre\nInde sublime, le sentiment de l’amour! Fidèle,\nimmortellement !\n«Eux, un danger, Sivà?... Mais, Sedjnour, élevé\npar des sages, rendait grâce aux Destinées de se\nvoir allégé du souci des rois ! Il me plaignait, en\nsouriant, de m’en être si passionnément fatiguée !\nPrince insoucieux de gloire, il jugeait frivoles\nces lauriers idéalsdont le seul éclat mefaitpâlir !...\nS’aimer ! Tel était — ainsi que pour son amante\nYelka — l’unique royaume ! Et, disaient-ils, ils\nétaient bien assurés qne j’allais les réunir vite —\npuisque je fus aimée et que j’étais fidèle !... »\nAkëdysséril, après avoir un instant caché son\nvisage de veuve entre ses mains radieuses, con\ntinua :\n« — Répondre à ces enfants en leur adressant\ndes bourreaux ? Non. Jamais.— Cependant que\nrésoudre ? Puisque la mort, seul®, peut mettre fin,\nsans retour, aux persévérances opiniâtres des\npartisans d’un prince — et que l’Inde me deman\ndait la paix?... Déjà d’autres rébellions me\nnaçaient : il me fallait encore m’armer contre\nl'lndo-Scythie... — Soudainement, une étrange\npensée m’illumina ! C’était la veille du jour où\nj’allais marcher contre les aborigènes des monts\narachosiens. Ce fut à toi seul que je songeai, Sivà!\nQuittant, de nuit, mon palais, j’accourus ici,\nseule : — rappelle-toi ! divinité morose ! — Et je\nvins demander secours, devant ton sanctuaire, à\nton noir pontife.\n« — Brahmane, lui dis-je, je sais que — ni mon\ntrône dont la blancheur s’éclaire de tant de pier\nreries, ni les armées, ni l’administration des peu\nples, ni les trésors, ni le pouvoir de ce lotus in\nviolé, — non, rien ne peut égaler en joie les pre\nmières délices de l’Amour ni ses voluptueuses\ntortures. Si l’on pouvait mourir du ravissement\nnuptial, mon sein ne battrait plus depuis l’heure\noù, pâle et rayonnante, Sinjab me captiva sous ses\nbaisers, à jamais, comme sous des chaînes!\n« Cependant, si, par quelque enchantement, il\nétait possible que ces enfants condamnés mou\nrussent d'une joie si vive, si pénétrante^ si encore\ninéprouvée, qite cette mort leur semblât plus dési\nrable que la vie?... Oui, par l’une de ces magies\nétranges, qui nous dissipent comme des ombres,\nsi tu pouvais augmenter leur amour même, —\nl’exalter par quelque vertu de Sivà, — d’un em\nbrasement de désirs... peut-être le feu de leurs\npremiers transports suffirait-il pour consumer les\nliens de leurs sens en un, évanouissement sans\nréveil ! — Ah ! si cette mort céleste était réalisa\nble, ne serait-elle pas une conciliatrice, puisqu’ils\nse la donneraient à eux-mêmes? Seule, elle me\nsemblait digne de leur douceur et de leur beauté.\n« Ce fut à ces paroles que cette bouche de nuit,\nengageant la promesse divine, me répondit avec\ntranquilité :\n« — Reine, j’accomplirai ton désir. »\n« Sur cette assurance de ton prêtre, accès libre\nlui fut laissé, par mes ordres, des palais de mes\nactifs. — Consolée, d’avance, par la beauté de mon\ncrime, je me départis en armes, l’aube suivante,\nvers l’Arachosie, — d’où je reviens, victorieuse\nencore, Sivà! grâce à ton ombre et à mes guer\nriers, ce soir.\n« Or, tout à l’heure, au franchir des citadelles,\nj’eus souci de la fatale merveille sans doute\naccomplie durant mon éloignement.Déjà songeuse\nd’offrandes sacrées, je contemplais les dehors de\nce temple, lorsque mes phaodjs, apparus, m’ont\nrév&é quelle fut, envers moi, la duplicité de ce\ntrès vieux homme-ci. »\nLa souveraine veuve regarda le fakir : à peine\nsi sa voix décelait, en de légers tremblements, la\nfureur qu’elle dominait :\n« — Démens-moi ! continua-t-elle : dis-nous de\nquelles délices tu tiens à fleurir, pour ces adoles\ncents idéals, la pente de la mort promise? sous les\npleurs de quelles extases tu sus voiler leurs yeux\nravis? En quels inconnus frémissements d’amour\ntu fis vibrer leurs sens jusqu’à cet alanguissement\nmortel où je rêvais que s’éteignissent leurs deux\nêtres ! Non ! tais-toi.\n« Mes phaodjs, aux écoutes dans les murailles,\nt'observaient — et j’ai lieu d’estîmer leur clair\nvoyance fidèle... Va, tu peux lever sur moi tes\nyeux ! à qui me jette le regard qui dompte, je\nrenvoie celui qui opprime, n’étant pas de celles\nqui subissent des enchantements!...\n«—O prince pur, Sedjnour, ombre ingénue,\n— et toi, pâle Yelka, si douce, ô vierge ! — |\nEnfants, enfants!... le voici, cet homme de tour\nments qu’il faut, où vous êtes, incriminer devant\nles divinités sans clémence qui n’ont pas aimé.\n« Je veux savoir pourquoi ce fils d’une femme\noubliée ne cacha cette haine qu’il portait, sans\ndoute, à quelque souverain de la race dont ils\nsortirent et quelle vengeance il projetait d’exercer\nsur cette innocente postérité!... — Carde quel\nautre mobile s’expliquer ton œuvre, brahmane ?\nà moins que tes féroces instincts natals, ayant, à\nla longue, affolé ta stérile vieillesse, tu n’aies agi\ndans l’inconscience... et, devant la perfection de\nleur double supplice, comment le croire?\n« Ainsi, ce ne fut qu’avec des paroles, n’est-ce\npas ? rien qu’avec des paroles? que tu fis subir, à\nleurs âmes, une mystérieuse agonie, jusqu’à ce\nqu'enfin cette mort volontaire, où tu les persua\ndais de se réfugier contre leurs tourments, vint\nles délivrer... de t’avoir entendu!\n« Oui, tout l’ensemble de ce subtil forfait, je\nle devine, prêtre : — et c’est par dédain, sache-le,\nque je n’envoie pas, à l’instant même, ta tête son\nner et bondir sur ces dalles profanées par ton\nparjure. »\nAkëdysséril, qui venait de laisser ses yeux\nétinceler, reprit, avec des accents amers :\n« —Aussitôt que l’austérité de ton aspect eut sé\nduit la foi de ces claires âmes, tu commenças\ncette œuvre maudite. Et ce fut la simplicité de\nleur mutuelle tendresse que tu pris, d’abord, a\ntâche de détruire. Au souffle de quelles\nobscures suggestions desséchas-tu la sève d’amour\nen ces jeunes tiges, qui, pâlissantes, commencè\nrent, dès lors, à dépérir pour ta joie, — je vais te\nle dire !\n« Vieillard, il te fallut que chacun d’eux se\nsentît solitaire ! Eh bien, — selon ce que tu leur\nlaissas entendre, — chacun d'eux ne devait-il pas\nsurvivre à l’oublié^ et régner, grâce à mes vœux, en\ndes pays lointains, — aux côtés d'un être royal et\nplein d’amour, aujourd’hui préféré déjà? ... Com\nment te fut-il possible de les persuader? — Mais\ntu savais en offrir mille preuves !.. Isolés, pou\nvaient-ils, ces enfants, échanger ce seul regard\nqui eût traversé les nébuleuses fumées de tes ven\ngeances comme un rayon de soleil? Non, non. Tu\ntriomphais — et, tout à l’heure, je t’apprendrai,\nte dis-je, par quel redoutable artifice! Et le feu\nchaste de leurs veines, attisé, sans cesse, par le\nravage des jalousies, par la mélancolie de l’aban\ndon, tu sus en irriter les désirs jusqu’à les rendre\nfollement charnels — à cause de cette croyance\noù tu plongeais leurs cœurs, l’impossibilité de\ntoute possession l’un de l’autre. Entre leurs de\nmeures, chaque jour, passant le Gange, tu te\nfaisais, sur les eaux saintes, une sorte d’effrayant\nmessager de pleurs, d’épouvante, d’illusions mor\ntes et d’adieux.\n« Ah! les délations de mes phaodjs sont pro\nfondes : elles m’ont éclairé sur certaine détestable\npuissance dont tu disposes! Ils ont attesté, en un\nserment, les Dêvas des Expiations éternelles, que\nnulle arme n’est redoutable auprès de l’usage où\nton noir génie sait plier la parole des vivants. Sur\nta langue, affirment-ils, s’entre-croisent, à ton gré,\ndes éclairs plus fallacieux, plus éblouissants et\nplus meurtriers que ceux qui jaillissent, dans les\ncombats, des feintes de nos cimeterres. Et, lors\nqu’un esprit funeste agite sa torche au fond de\ntes desseins, cet art, ce pouvoir, plutôt, se résout,\nd’abord, en... »\nLa reine, ici, fermant à demi les paupières,\nsembla suivre, d’une lueur, entre ses cils, dans\nles vagues ténèbres du temple, un fil invisible,\nperdu, flottant : et, symbolisant ainsi l’analyse où\nses pensées s’aventuraient, elle lissa, de deux de ses\ndoigts fins et pâles, le bout de l’un de ses sourcils,\nen étendant l’autre main vers le brahme :\n«... — en... des suppositions lointaines, moti\nvées subtilement, et suivies d’affreux silences...\nPuis, — des inflexions, très singulières, de ta\nvoix éveillent... on ne sait quelles angoisses —\ndont tu épies, sans trêve, l’ombre passant sur les\nfronts. Alors, — mystère de toute raison vaincue !\n— d’étranges consonnances, oui, presque nulles\nde signification, — et dont les magiques secrets\nte sont familiers, — te suffisent pour effleurer\nnos esprits d’insaisissables, de glaçantes inquié\ntudes ! de si troubles soupçons qu'une anxiété\ninconnue oppresse, bientôt, ceux-là mêmes dont\nla défiance, en éveil, commençait à te regarder\nfixement. Il est trop tard. Le verbe de tes lèvres\nrevêt, alors, les reflets bleus et froids des glaives,\nde l’écaille des dragons, des pierreries. Il enlace,\nfascine, déchire, éblouit, envenime, étouffe... et\nil a des ailes ! Ses occultes morsures font saigner\nl’amour à n’en plus guérir. Tu sais l’art de susciter\n— pour les toujours décevoir — les espérances\nsuprêmes! A peine supposes-tu... que tu con\nvaincs plus que si tu attestais. Si tu feins de\nrassurer, ta menaçante sollicitude fait pâlir. Et,\nselon tes vouloirs, la mortelle malice qui anime\nta sifflante pensée jamais ne louange que pour\ndissimuler les obliques flèches de tes réserve '\nqui, seules, importent! —tu le sais, car tu es\ncomme un mort méchant. D’un flair louche ci\nfroid, tu sais en proportionner les atteintes à la\nprésence qui t’écoute. Enfin, toi disparu, tu laisses\ndans l’esprit que tu te proposas ainsi de pénétrer\nd’un venin fluide, le germe d’une corrosive\ntristesse, que le temps aggrave, que le sommeil\nmême alimente — et qui devient bientôt si lourde,\nsi âcre et si sombre — que vivre perd toute saveur,\nque le front se penche, accablé, que l'azur semble\nsouillé depuis ton regard, que le cœur se serre à\njamais — et que des êtres simples en peuvent\nmourir. C’est donc sous l’énergie de ce langage\nmeurtrier — ton privilège, brahmane! — que tu\nte complus et t’acharnas, jour à jour, à froisser -\ncomme entre les ossements de tes mains — le\ndouble calice de ces jeunes âmes candides, ô\nspectre étouffant deux roses dans la nuit !\n» Et lorsque leurs lèvres furent muettes, leurs\nyeux fixes et sans larmes, leurs sourires bit 1\néteints; lorsque le poids de leur angoisse dépas\nce que leurs cœurs pouvaient supporter sans\ncesser de battre, lorsqu’ils eurent, même, cessée\nme maudire ainsi que les dieux sacrés, tu si\naugmenter en chacun d’eux, tout à coup, cet’\nsoif de perdre jusqu’au souvenir de leur être, pot\néchapper au supplice d’exister sans fidélité, sar\ncroyances et sans espérance, en proie au tourmei\nconstant de leurs trop insatiables désirs l’un d\nl’autre. — Et cette nuit, cette nuit, tu les as\nlaissés se précipiter dans le vaste fleuve, — t\ndisant, peut-être, que tu saurais bien me donne\nle change de leur mort. »\nIl y eut un moment de grand silence dans 1\ntemple, à cette parole.\n« — Prêtre, reprit encore Akëdysséril, je tenai\nà mon rêve que tu t'engageas, librement,\nréaliser. Tu fus, ici, l’interprète sacrilège de to\ndieu, dont tu as compromis l’éternelle intégrit\npar ta traîtrise, car tout parjure diminue, à 1\nmesure de la promesse trahie, l’être même de qu\nl’accomplit ou l'inspira. Je veux donc savoi\npourquoi tu m’asbravée: pour quel motif ce ion\nattentat n’a point fatigué ta persévérance!... T\nvas me répondre. »\nElle se détourna, comme une longue lueur d’o\nvers les profondeurs ensevelies dans l'obscurité\nEt sa voix, devenant immédiatement stridente\nréveilla comme de force, en des sursauts bon\ndissants, les échos des immenses salles autou\nd’elle :\n« — Et maintenant, fakirs voilés, spectre\nerrant entre les piliers de cette demeure et qu\ncachant vos cruelles mains, apparaissez, par inter\nvalles, — révélés, seulement, par l’ombre rapid\nque vous projetez sur les murailles, — écoutez 1\nmenaçante voix d’une femme qui, — servante\nhier encore, de ceux-là qui entendent les sym\nboles et tiennent la parole des dieux, — ce soi\nvous parle en dominatrice, car ses paroles ne son\npoint vaines: j’en ai pesé, froidement, l’impru\ndence — et ce n’est pas à moi de trembler.\n» Si, dans l’instant, ce taciturne ascète, votre\nsouverain, se dérobe à ma demande en d’impré\ncises réponses, — avant une heure, moi je le jure\nAkëdysséril ! — entraînant mes vierges militaires\nnous passerons, debout, au front de nos char\nvermeils avec des rires, dans la fumée. dispersan\nl’incendie de nos torches en feu aux profonds de\nnoirs feuillages de votre antique avenue ! M\npuissante armée, encore ivre de triomphe, et qu\nest aux portes de Bénarès, entrera dans la vill\nsur mon appel. Elle enserrera cet édifice désor\nmais déserté de son dieu ! Et cette nuit, toute 1\nnuit, sous les chocs multipliés de mes béliers d\nbronze j’en effondrerai les pierres, les portes, le\ncolonnades! Je jure qu’il s’écroulera dans l’aurore\net que j’écraserai le monstrueux simulacre vide\noù veilla, durant des siècles, l'esprit même d\nSivà ! Mes milices, dont le nombre est terrible\navec leurs lourdes massues d’airain, les auron\nbroyés, pêle-mêle, ces blocs rocheux, avant que\nle soleil de demain — si demain nous éclaire —\nait atteint le haut du ciel ! Et le soir, lorsque le\nvent, venu de mes monts lointains — devant qu\nles antres de la terre s'humilient — aura dispersé\ntout ce vaste nuage de vaines poussières à travers\nles plaines, les vallées et les bois du Habad, je\nreviendrai, moi ! vengeresse ! avec mes guerrières,\nsur nos noirs éléphants, fouler le sol où s’éleva le\nvieux temple!... Couronnées de frais lotus et de\nroses, elles et moi, sur ses ruines, nous entre\nchoquerons nos coupes d'or, en criant aux étoiles,\navec des chants de victoire et d’amour, les non:\ndes deux ombres vengées! Et ceci, pendantqu:\nmes exécuteurs enverront, l'une après l'autre, d\nhaut des amoncellements qui pourront subsiste!\nencore des parvis dévastés, vos têtes et vos âmes\nrouler en ce Néant-originel que votre espoit\nimagine !... J’ai dit. »",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nL\nLa reine Akëdysséril, le sein palpitant, la\nbouche frémissante, abaissant les paupières sur\ns°s grands yeux bleus tout en flammes, se tut.\nAlors le Serviteur de Sivà, tournant vers elle\nsa blême face de granit, lui répondit d’une voix\nsans timbre :\n« — Jeune reine, devant l’usage que nous fai\nsons de la vie, penses-tu nous faire de la mort une\nmenace ? — Tu nous envoyas des trésors — semés,\ndédaigneusement, par nos sains, sur les degrés de\nce temple — où nul mendiant de l’Inde n’ose\nvenir les ramasser! Tu parles de détruire cette\ndemeure sainte? Beau loisir, — et digne de tes\ndestinées, — que d’exhorter des soldats sans pensée\nà pulvériser de vaines pierres! L’Esprit qui anime\net pénètre ces pierres est le seul temple qu’elles\nreprésentent : lui révoqué, le temple, en réalité,\nn’est plus. Tu oublies que c’est lui seul, cet Esprit\nsacré, qui te revêt, toi-même, de l’autorité dont\ntes armes ne sont que le prolongement sensible...\nEl que ce serait à lui seul, toujours, que tu devrais\nde pouvoir abolir les voiles sous l’accident des\nquels il s’incorpore ici. Quand donc le sacrilège\natteignait-il d’autre dieu... que l’être même de\ncelui qui fut assez infortuné pour le commettre?\n« Tu vins à moi, pensant que la Sagesse des\nDévas visite plus spécialement ceux qui, comme\nnous, par des jeûnes, des sacrifices sanglants et des\nprières, préservent la clairvoyance de leur propre\nraison de dépendre des fumées d’un breuvage,\nd’un aliment, d’une terreur ou d’un désir. J’ac\ncueillis tes vœux parce qu’ils étaient beaux et\nsombres, même en leur féminine frivolité, —\nm’engageant aies réaliser, — par déférence pour\nle sang qui te couvre. ■— Et voici que, dès les\npremiers pas de ton retour, ton lucide esprit s’en\nr met à des intelligences de délateurs—que je n’ai\nmême pas daigné voir — pour juger, pour accu\nser et pour maudire mon œuvre, de préférence à\nf dresser simplement à moi, tout d’abord, pour en\nconnaître.\n« Tu le vois, ta langue a formé, bien en vain,\nles sons dont vibrent encore les échos de cet édi-\nfi e, — et s’il me plut d’entendre jusqu’à la fin tes\nh rmonieux et déjà si oubliés outrages, c'est que,\n- fût-elle sans base et sans cause, — la colère\ndes jeunes tueuses, dont les yeux sont pleins de\ngloire, de feux et de rêves, est toujours agréable\nà Sivà.\n« Ainsi, reine Akëdysséril, tu désires — et ne\nsais ce qui réalise! Tu regardes un but et ne t’in-\nquiète point de l’unique moyen de l’atteindre. —\n1 demandas s’il était au pouvoir de la Science\ndivine d'induire deux êtres en ce passionnel\nét t des sens où telle subite violence de l’Amour\ndétruirait en eux, dans la lueur d’un même instant,\nles forces de la vie?... Vraiment, quels autres\nenchantements qu’une réflexion toute naturelle\ndevrais-je mettre en œuvre pour satisfaire à l’ima-\ng aire de ce dessein? — Ecoute; et daigne te\nsouvenir.\nLorsque tu accordas la fleur de toi-même\nau jeune époux, lorsque Sinjab te cueillit en des\nétreintes radieuses, jamais nulle vierge, t’écriais-\ntu, n’a frémi de plus ardentes délices, et ta stu\npeur, selon ce que tu m’attestas, était d’avoir sur\nvécu à ce grave ravissement.\n« C’est que, — rappelle-toi, — déjà favorisée\nd un sceptre, l’esprit troublé d’ambitieuses son-\ng des, l’âme disséminée en mille soucis d’ave-\nn r, il n’était plus en ton pouvoir de te donne\ntout entière. Chacune de ces choses retenait, au\nfond de ta mémoire, un peu de ton être et, ne\nt’appartenant plus en totalité, tu te ressaisissais\nobscurément et malgré toi — jusqu’en ce conju-\ngal charme de l’embrassement — aux attirances\nde ces choses étrangères à l’Amour.\n: Pourquoi, dès lors, t’étonner, Akëdysséril,\nde survivre au péril que tu n’as pas couru?\n« Déjà tu connaissais, aussi, des bords de cette\ncoupe où fermente l’ivresse des deux, d’avant-\ncoureurs parfums de baisers dont l’idéal avait\neffleuré tes lèvres, émoussant la divine sensation\nfuture. Considère ton veuvage, ô belle veuve\nd’amour, qui sais si distraitement survivre à ta\ndouleur ! Comment la possession t’aurait-elle\ntuée, d’un être •— dont la perte même te voit\nvivre ?\n« C’est que, jeune femme, ta nuit nuptiale ne\nfut qu’étoilée. Son étincelante pâleur fut toute\npareille à celle de mille bleus crépuscules, réu\nnis au firmament, et se voilant à peine les uns les\nautres. L’éclair de Kamadêva, le Seigneur de\nl’amour, ne les traversa que d’une pâleur un peu\nplus lumineuse, mais fugitive ! Et ce n’est pas en\nces douces nuits que les cœurs humains peuvent\nsubir le choc de sa puissante foudre.\n«Non!... Ce n'est que dans les nuits désespé\nrées, noires et désolatrices, aux airs inspirateurs\nde mourir, où nul regret des choses perdues, nul\ndésir des choses rêvées ne palpitent plus dans\nl’être, hormis l’amour seul; — c’est seulement en\nces sortes de nuits qu'un aussi rouge éclair peut\nluire, sillonner l’étendue et anéantir ceux qu’il\nfrappe ! C’est en ce vide seul que l’Amour, enfin,\npeut librement pénétrer les cœurs et les sens et\nles pensées au point de les dissoudre en lui d’une\nseule et mortelle commotion! Car une loi des\ndieux a voulu que l’intensité d’une joie se me\nsurât à la grandeur du désespoir subi pour elle :\nalors seulement cette joie, se saisissant à la fois\nde toute l’âme, l’incendie, la consume et peut la\ndélivrer !\n« C'est pourquoi j'ai accumulé beaucoup de\nnuit dans l’être de ces deux enfants : je la fis\nmême plus profonde et plus dévastée que n’ont\npu le dire les phaodjs !... Maintenant, reine, quant\naux enchantements dont disposent les antiques\nbrahmanes, supposes-tu que tes si clairvoyants\ndélateurs connaissent, par exemple, l’intérieur de\nces grands rochers du sommet desquels tes jeu\nnes condamnés voulurent, hier au soir, se préci\npiter dans le Gange? »\nIci, Akëdysséril, arrachant du fourreau son ci\nmeterre, qui continua la lueur de ses yeùx,\ns’écria, ne dominant plus son courroux ;\n« — Insensé barbare ! Pendant que tu pronon\nces toutes ces vaines sentences qui ont tué mes\nchères victimes, ah ! le fleuve roule, sous les as\ntres. à travers les roseaux, leurs corps inno\ncents!... Eh bien, le Nirvanah t’appelle. Sois donc\nanéanti ! »\nSon arme décrivit un flamboiement dans l’ob\nscurité. Un instant de plus, et l’ascète, séparé par\nles reins sous l’atteinte robuste du jeune bras, —\nn’était plus. Soudain, elle rejeta son arme loin\nd’elle, et le bruit retentissant de cette chute fit\ntressaillir encore les ombres du temple.\nC’est que — sans même relever les paupières\nsur l’accusatrice — le pontife sombre avait mur\nmuré, sans dédain, sans terreur et sans orgueil, ce\nseul mot :\n— « Regarde ».\nA cette parole s’étaient écartés les pans du\ngrand voile de l’autel de Sivà, laissant apercevoir\nl’intérieur de la caverne que surplombait le dieu.\nDeux ascètes, les paupières abaissées selon les\nrites sacerdotaux, soutenaient, aux extrémités la\ntérales du sanctuaire, les vastes plis sanglants.\nAu fond de ce lieu d’horreur, les trépieds\nétaient allumés comme à l’heure d’un sacrifice.\nL’Esprit de Sivà s’opposant, dans les symboles, à\nla libre élévation de leurs flammes, ces grandes\nflammes, renversées par les courbures de hautes\nplaques d’or, réverbéraient d’inquiétantes clartés\nsur la Pierre des victimes. Au chevet de cette\nPierre se tenaient, immobiles et les yeux baissés,\ndeux saïns, la torche haute.\nEt là, sur ce lit de marbre noir, apparaissaient,\nétendus, pâles d’une pâleur de ciel, deux jeunes\nêtres charmants. Les plis de neige de leurs trans\nparentes tuniques nuptiales décelaient les lignes\nsacrées de leurs corps; la lumière de leur scu-\nrire annonçait en eux le lever d’une aube éclose\ndans les invisibles et vermeils espaces de l'âme :\net cette aurore secrète transfigurait en une extase\néternelle leur immobilité.\nCertes, quelque transport d’une félicité divine\npassant les forces de sensation que les dieux ont\nmesurées aux humains — avait dû les délivrer de\nvivre, car l’éclair de la Mort en avait figé l’expres\nsif reflet sur leurs visages ! Oui, tous deux por\ntaient l’empreinte de l’idéale joie dont la soudai\nneté les avait foudroyés.\nVILLIERS DE DIS LE-A DAM,\n(A suivre.')\nGEAtEZnn\nDemander partout et tous les jours le\nGIL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJALBERT\nPAUL ALEXIS\nALPH. ALLAIS\nEMMANUEL ARÈNE\nHENRY BECQUE\nPAUL BONNET AIN\nPAUL BOURGET\nF. CHEVASSU\nCLÉM.CLAMANT\nG. CLAUDIN\nCOLOMBINE\nALBERT DELPIT\nG. D’ESPARBÈS\nABRAH. DREYFUS\nWILLIAM\nC. DES PERRIÈRES\nPAUL FOUCHER\nGUS. GEFFROY\nGROSCLAUDE\nGUST. GUICHES\nHENRI LAVEDAN\nALEXANDRE HEPP\nCLOVIS HUGUES\nPAUL HERVIEU\nJACQUELINE\nLEOPOLD LACOUR\nDUB.DE LAFOREST\nCAM. LEMONNIER\nHUGUES LE ROUX\nBUSNACH —\nM. L’HEUREUX\nRENÉ MAIZEROY\nMARZÀC\nGUY DE MAUPAS.\nMAUR.MONTÉGUT\nGABRIEL MOUREY\nOSCARMÉTÉNIER\nMARCEL PRÉVOST\nJ. RENARD\nJ. RICARD\nRICHEPIN\nMAUR. TALMEYR\nG. AUG.-THIERRY\nBARON DE VAUX\nHARDY-POLDAY\nTout abonné au Gil Blas reçoit gratuitement\net à titre de prime le Gil Blas illustré.\narlez-vousANGLAIS,ALLEMAND,ITALIEN,ESPAGROL?\nApprenez SEUL une langue en 4 mois, mieux qu’avec un professeur.\nPUR ACCENT. Nouvelle MÉTHODE claire, simple, très facile. Plus\nd’étude rebutante qui décourage. — Preuve, essai une langue franco contre\n65 cent, adressés : MAITRE POPULAIRE. 13-B, rue Montholon, Paris.\n\"========\nRHUM S‘-JAMES\nwUY\nAVIS. — St- JAMES (Territoire) étant\n, le lieu d’origine le plus\nG=an=n réputé.un grand mombre\n-wmnuirie de rhums usurpent le\nta nom de cette origine eélebre,\n7 mais pour déjouer la fraude,\ny leconsomm-teurdoitexinerlabou'\nteille carrée, qui d’après la j arispru-\naence est ia propriété exclusive du St-J MES\nssasas\nMALADIES CONTAGIEUSES\nF “1 des deux sexes, récentes ou invé.\nAVAyatcTats t ^ p ^ es et rebelles à tous les tra/.\nEMsislaltd tements : Maladies de la Peau.\n(Dartres, Eczema, Psoriasis, etc.)\nVices du sang. — Traitement par les\nBISCUITS OLLIVIER\napprouvés par l'Académie de Médecine,\nle seul médicament ayant obtenu une\nde 24,000 francs\nGuérison certaine e' radicale, par ce puissant Dépuratif, des\nUlcères, Perles, Glandes,. ulcérations de la Boucne et de la\nGorge, Douleurs, etc. Consultât 1 \" de 1 à 6 h. et parcorrespondo,\nen plus, Je me i credusoir, 7 a 10 h. 33, Rue de Rivoli, Paris. Broch\" fr‘\nC gA P ng [ I O suent Anémie, Chlorose. Manque de\nK » O W lg‘ Forces, le seul FER ASSIMILABLE,\nha I a Ld U ta 3 O 40 gouttes par iour. Toutes Pharmier.\nmzsmziananesssenasorzszesansnaresncnaginn)\nLe Gérant : Alfred I HIULARD.\nParis. — [Imp. des Arts et Manufactures et DUBUISSON,\n12, rue Paul-Lelong. — Barnagaud imp.\nESE\nMAISON A. GLAVERIE 4 13SOLUE A .\n234, Faubourg Saint-Martin, Mario • .) M\nPRESERVATIFS EN — K\nCAGUTGHOUC DILATÉ: BAUDRUCH e GARANTIS INCASSABLES 0\no ADDADCHC Q D g P 1 A II Y INDISPENSABLES POUR USAGE INTIME (Hommes et Berces) 0\nU A r rA n £.1 Lu u h LuInUA Plusde s00.000Correspondants.—Complète Discrétion. 1\nDemander le Catalogue général illustré <16 pages et 90 gravures) qui est envoyé sous enveloppe cachetée 4\ncontre 30 cent, en timbres-poste, remboursables au premier achat. |3\ngeow Rar UVIITE TOTS I.58 J0TRS et v‘a vas de Smreumas’e.\n7P=\"$ 2.2 2 =2x75======501222222212122z2220./a121n11.222225222252EE\nPRUBENCE\nSURETÉ\n1 ■- \"reror \"2*”\nLEMAIRE, infaillible pour la Guérison radicale\nde toute maladie de ce genre,ancienneou récente, est la pl us ordonnée par les\nm decins Elle guérit là où tout autre médicament a échoué.Mode d’emploi spécial\nfacile, un seul flacon suffit. expédié discretement sous ca het franco\nCHEVALET AMÉRICAIN\nLe plus perfectionné des chevalets de cam\npagne. (Breveté S. G. D. 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B.—Envoi franco»\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Iournal. 8, rue Gluck.)",
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