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     "texte": "ne Aventure\n— Allons donc ! s’écria Pierre Dufaille en haus\nsant les épaules; allons donc ! Qu’est-ce que vous\nnous chantez là, qu’il n’y a plus d’aventures ?\nDites qu’il n’y a plus d’aventureux, à la bonne\nheure ! Oui, personne aujourd’hui n’ose se fier au\nhasard. Dès qu’il y a quelque part une pointe de\nmystère, une odeur de danger, on renâcle. Mais\nquand on veut bien se laisser faire, aller à l’aveu\nglette, courir bravement à l’arrive-qui-plante, on\nen trouve, des aventures. Et moi-même, tel que\nvous me voyez, moi qui n’en cherche pas, j’en ai\nbel et bien rencontré une dans ma vie, et une\ncorsée, je vous en réponds.\nJ’étais à Florence, en voyageur, et en voyageur\nsage. Tout ce que je me permettais, en fait\nd’aventure, c’était d’écouter par-ci par-là les\npropositions déshonnêtes dont les étrangers sont\npoursuivis, sur la place de la Signoria, le soir, par\nde braves Pandarus à tête de prêtres vénérables.\nCes excellentes gens vous conduisent en général\ndans leur famille, où la débauche se passe d’une\nfaçon très simple et presque patriarcale. Le dernier\ndes bonnetiers s’y risquerait sans peur, les yeux\nclos.\nUn jour, comme je contemplais, pour la\nvingtième fois au moins, devant la Loggia dei\nLanzi, l’admirable Persée de Benvenuto/je me\nsentis soudain tiré par la manche, d’une main\npressée, quasi impérieuse. En me retournant, je\nme trouvai face à face avec une dame d’une cin\nquantaine d’années, qui me dit, d’une voix bara\ngouinante au rude accent tudesque :\n— Fus èdes Vrançais, n’est-ce pas, monsieur?\n— En effet, lui répondis-je.\n— Et, ajouta-t elle, fulez-fus guger afec une\ndrès cholie vame ?\nCette fois, c’est en riant que je ripostai :\n— J’ te crois !\nLa mine et la mise graves de l’entremetteuse,\nl’étrangeté de cette botte poussée en plein jour et\ndans le plus baroque schoufflick, rien n’était plus\ndrôle. Mais ce fut bien pis, quand la sérieuse\nAllemande me dit tout à trac :\n— Est-ze que fus safez vaire dut ze g’on vait à\nParis ?\n— Et quoi donc? lui demandai-je ahuri, quoi\ndonc, ma bonne dame ? Que diable fait-on à\nParis qu’on ne fasse pas ailleurs ?\nC’est sans rougir le moins du monde, et comme\nsi elle répétait des mots qu’elle ne comprenait\npoint, d’un air solennel, qu’elle répliqua :\n— Dudes les gogeonneries vrançaises.\nMa foi ! vous, qu’auriez-vous répondu, à ma\nplace ? On met son amour-propre où l’on peut,\npas vrai ! Moi je répondis crânement :\n— Oui, madame, toutes, sans exception.\nA vrai dire, moins immodeste que la dame, je\nrougis un peu. Mais pas longtemps; car, aussitôt\naprès, je dus pâlir, lorsqu’elle reprit :\n— Che beux m’en certivier en bersonne ?\nCela, toujours sans se départir de son flegme,\nqui maintenant ne me semblait plus si comique,\net me faisait plutôt peur un tantinet.\n-— Comment, m’écriai-je, en personne ! Vous,\nmadame ! Expliquez-vous.\nSi j'avais déjà été légèrement surpris jusque-là,\nje fus tout à fait étonné par son explication.\nParole, c’était une aventure. Cela tournait au\nroman. Je ne pouvais en croire mes oreilles.\nVoici de quoi il s’agissait. Je vous fais grâce de\nson charabia.\nElle était femme de confiance, de compagnie,\nchez une dame du plus grand monde, qui avait\nenvie d’être initiée aux plus secrets raffinements\nde la corruption parisienne et qui me faisait\nl’honneur de me choisir pour cette besogne.\nSeulement, on voulait d’abord être sûre que j’étais\ndigne de cette mission, et c’est la femme de\nconfiance qui était chargée du contrôle.\nUne façon d’examen préalable, quoi ! Je passais\nà l’état de petit Elorus, si j’ose m’exprimer ainsi.\n— Parbleu, pensai-je, elle n’est pas si bête\nqu’elle en a l’air, cette vieille bringue d’Alle\nmande ! Elle me conte là des contes à dormir\ndebout, histoire de se payer ma figure. C’est un\njoli lapin qu’elle veut me poser.\nEt, tout en ricanant sous cape, j’écoutais dis\ntraitement ce qu’elle ajoutait pour me décider:\n— Ma maîdresse est la blis cholie vâme g’on\nbeut rêfer. Une fraie peaudé. Brindemps ! Vleur !\n— Mais, pardon, repris-je, si votre maîtresse\nest réellement un printemps, une fleur, vous\n(excusez-moi d’être sincère), vous, ce n’est pas\nabsolument la même chose; et ce qu’elle demande\npour elle, je ne serais peut-être pas aussi entrain\npour vous en gratifier, vous, chère madame.\nElle fit un bond en arrière, stupéfaite à son\ntour.\n•— Mais, s’écria-t-elle, che fois m’en certivier en\nbersonne bar mes yeux zeulement, bas bur guger\nafec fus.\nEt elle termina son explication, demeurée\nincomplète tout à l’heure. Elle avait simplement\npour devoir de m’accompagner chez la Patata, rue\ndes Belles-Femmes (une maison que je vous re\ncommande, entre parenthèses), et là, de me payer\nla plus agréable fille de l’établissement et d’assister\nà mes ébats.\n— Allons, pensai-je, je m’étais trompé sur le\ngenre de goût de la brave dame. C’est bien une\nvieille passionnée, comme je m’en doutais. Mais\nc’est une spécialiste. Intéressante, ma foi! Je\nn’avais jamais rencontré ça, une voyeuse !\nIci, messieurs, je vous demande la permission\nde me voiler un instant la face. Ce que j’ai fait\nn’est évidemment pas d’une moralité à tout casser\net j’en éprouve quelque honte. Mon excuse, c’est\nque j’étais jeune, que la Patata est une maison\ncélèbre, dont j’avais entendu dire des merveilles\net dont l’entrée était interdite à mon maigre\nbudget. Cinq louis la nuit, fichtre ! Je ne pouvais\npas m’offrir ça. J’acceptai donc que la bonne\nfemme me l'offrît. C’est dégoûtant, je ne dis pas\nnon. Mais enfin, qu’est-ce que vous voulez? Et\npuis, en somme, après tout, la vieille était Alle\nmande, n’est-ce pas? Et c’était toujours une petite\nrestitution de cinq louis sur nos cinq milliards.\nBref, la pensionnaire de Patata était délicieuse,\nl’examinatrice de Florus eut la discrétion de ne\npas se montrer trop encombrante, et votre servi\nteur très humble soutint de son mieux la vieille\nrenommée de la galanterie française. J’ose même\ndire « de la galantine française » ; car la vieille\ndame, en me donnant rendez-vous pour le surlen\ndemain devant le Persée, daigna reconnaître que\nj’étais effectivement drès gogeon.*\nBuvons la honte jusqu’à la lie! Le surlende\nmain, messieurs, à l’heure dite, j’étais devant le\nPersée. C’était infâme, j’en conviens. Je prenais\ngoût par trop à la restitution partielle des cinq\nmilliards. Je tournais au maquereau, je ne saurais\nme le dissimuler. C’est étonnant comme le Fran\nçais manque de dignité en voyage !\nA l’heure dite, la bonne dame apparut.il faisait\nnuit noire. Je la suivis sans prononcer une parole ;\ncar, tout de même, au fond, je n’étais pas très fier\ndu métier que je faisais. Mais si vous saviez\ncomme elle était gentille, la petite de chez Patata !\nTout en marchant, je ne songeais qu’à elle,\npour m’étourdir, et je ne prenais pas garde au\nchemin que nous faisions. Je ne m’éveillai de\ncette déambulation rêveuse qu’en entendant la\nvieille me dire :\n— Nus y foilà. Dâgez d’être aussi gogeon\nqu’afant-hier.\nNous n’étions pas rue des Belles-Femmes, au\nseuil de la Patata, mais dans une ruelle longeant\nle derrière d’un grand palais aux raides murailles.\nDevant nous s’ouvrait, poussée doucement par la\nvieille, une porte basse.\nJ’eus un mouvement de recul. Apparemment,\nla voyeuse était aussi une passionnée pour son\ncompte ! Elle m’avait amené dans un traquenard !\nElle voulait, sans nul doute, se régaler à son tour\nde mes petits talents ! Ah ! mais non, ce n’était\nplus de jeu !\n— Endrez, endrez tonc, disait-elle. Qu’afez-fus\ngrainde? Ma maîtresse est si cholie, si cholie!\nbien blis cholie que la bedide l’audre chour.\nAh çà ! c’était donc vrai, cette histoire des\nMille et une Nuits? Et pourquoi pas? Et qu’est-ce\nque je risquais, somme toute? La pauvre bonne\ndame ne me violerait toujours pas, hein?\nEt j’entrai, quoique en serrant un peu les\nfesses.\nAh! mes amis, quelle heure j’ai passée alors !\nLa pleine nuitée chez la Patata ne la vaut pas,\ncette heure-là. Une heure de paradis ! Inutile,\nimpossible de vous la décrire. Une chambre\nprincière, et, dans le lit de cette chambre,\nune princesse de conte de fées, une fée elle-même.\nUne Allemande exquise comme quand les Alle\nmandes se mettent à être exquises. Une ondine\nd’Henri Heine, avec des cheveux de sainte Vierge,\ndes yeux de pervenche tout naïfs, une peau. de\ncrème et de fraise, et le diable au corps, une rage\nde curiosités perverses, une folie de tout appren-\ndre, de tout subir, de tout faire !\n— Surdout, m’avait dit la vieille en me lais\nsant au seuil de la chambre, surdout ne manguez\nbas te lui rébéder dut le temps guefus l’aimez et\ngue fus édes Vrançais. Et griez-le dut haut, dut\nhaut.\nEt, sans penser à ce qu’il y avait de ridicule dans\ncette consigne, je la remplis strictement, frénéti\nquement ; car je m’aperçus tout de suite que les\ncaresses devenaient plus ardentes, plus extatiques,\npresque sauvages, chaque fois que je poussais!\nexclamations commandées :\n— Je t’aime! Je t’aime! Je suis Français.\nMon amoureuse alors se pâmait, se tordait\nvolupté, et criait d’une voix vibrante, avec c\nintonations de folle :\n— Vrançais! Vrançais! Il est Vrançais ! Fife\nVrance !\nEt j'étais comme fou moi-même; car, au lieu\nde me paraître simplement grotesque (et çal’étai\ncela me jetait dans un paroxysme de rut étrar\net insane.\nBrusquement, l’ondine se dressa, la face ma'\ntenant comme convulsée de fureur et d’orgue\nPuis, toute nue, elle se précipita vers unetentu\nderrière laquelle elle disparut et se mit à vo\nférer en allemand des paroles torrentueuses q\nje ne compris pas.\nJ’étais resté sur mon séant, tout abasourdi.\nA ce moment, la vieille rentra et me dit\nbredouillant de peur :\n— Fite, fite, hapillez-fus et bardez, si fus i .\nfulez pas être dué !\nJe ne demandai pas mon reste. A quoi bon che\ncher à comprendre ? D’ailleurs, la vieille, de pl\nen plus terrifiée, ne trouvait plus ses mots\nfrançais et hachait de la paille éperdument. Quat .\nà quatre, je sautai dans mes souliers et ma culot\npuis dans l’escalier, de là dans la rue, où je cont\nnuai à me vêtir tout en courant.\nJe repris haleine et conscience dix minutes pl\ntard, sans savoir par où j’avais passé, ni d’où\nvenais. Je rentrai dans mon hôtel furtivemen\ncomme un malfaiteur.\nLe lendemain, au café, il n’était bruit que d'u\ncrime commis pendant la nuit. Un baron allemar\navait tué sa femme à coups de revolver. Il ét.\nlibre sous caution, s’étant réclamé de son consi\nà qui, du reste, il avait fourni l’explication su\nvante, certifiée véridique par la femme de con\npagnie de la baronne.\nLa baronne avait été mariée quasi de force\ndétestait son mari, contre qui, parait-il, elle ava\ndes motifs de haine particuliers (on ne disait p\nlesquels). Pour se venger de lui, elle l'avait fa\nempoigner, lier, et bâillonner par quatre bra\n(qu’on avait retrouvés, en effet, et qui avaie\navoué). Ainsi réduit à l’immobilité, sans défens\nle baron avait été obligé d’assister à une scèi\nd’orgie où sa femme s’était prostituée à un Fra\nçais, en outrageant à la fois et la fidéli\nconjugale et l’honneur allemand. Remis en po\nsession de ses mouvements, le baron avait chât\nla criminelle. Il cherchait maintenant le complic\n— Et, demanda quelqu’un à Pierre Dufaill\nqu’as-tu fait!\n— Dame, répondit Pierre Dufaille, ce qu\nj’avais à faire. Je me suis mis à la dispi.\nsition du pauvre bougre. C’était son droit. No:\nnous sommes battus en duel. Hélas! au sabre,\nm’a traversé de part en part d’un coup de point.\nC’était encore son droit. Mais il a outrepass\nson droit, quand il a parlé sur le terrain, où\nm’a chargé, en me traitant de gogeon. Alors\nlui ai rendu la monnaie de sa pièce, et en tombai:\nje lui ai crié, de tout ce qui me restait de force\n« Vrançais! Vrançais! Fife la Vrance! »\nJEAN RI C HEP IN.\n—\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nOdes en son honneur\nRiche ventre qui n'a jamais porté,\nSeins opulents qui n'ont pas allaité,\nBras frais et gras, purs de tout soin sc? vile,\nBeau cou qui n a plié que sous le poids\nDe lents baisers à tous les chers endroits,\nMenton où la paresse se profile,\nBouche éclatante et rouge d'où jamais\nRien n'est sorti que propos que j’aimais,\nOiseux et gais — et quel nid de délices l\nNej retroussé quêtant les seuls parfums\nDe la santé robuste, yeux plus que bruns\nEt moins que noirs, in diligemment complices,\nFront peu penseur mais pour cela bien mieux.\nLongs cheveux noirs dont le grand flot soyeux\nJusques aux reins lourdement se hasarde,\nCroupe superbe éprise de loisir\nSauf aux travaux du suprême plaisir,\nAux gais combats dont c'est l'arrière-garde.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nJambes enfin, vaillantes seulement\nDans le plaisant déduit au bon moment,\nSerrant mon buste ou ballant vers la nue.\nPuis, au repos, — cuisses, genoux, mollet —\npleurant comme ambre et blanche comme lait :\n— Tel le pastel T après ma femme nue.\nPAUL VERLAINE.\n:\nMADAME BANQUO\nUn petit salon où sont disposées des tables de jeu,\ncommuniquant avec les salons de réception par deux\nportes fermées de tentures épaisses. Une glace sans\ntain permet de voir passer et repasser.\nCOLOMBIN, entrant comme un tourbillon par une\ndes portières dont il a peine à se dégager et venant\ntomber blême et tremblant sur un fauteuil à\ngauche. — Dorothée!... ici!... chez les Tour\ncoing... le jour de mon contrat... je suis perdu !...\nDe relevant avec colère. ) Ah çà ! on revient donc\nde Batavia ! {Après réflexion) Au fait, j’ensuis\nbien revenu... moi... Et quelle menace !... Elle a\nquitté les voiles de veuve... Elle porte aujourd’hui\nson deuil en rose... Ah ! si je tenais celui qui\ns’est permis d’inviter à cette soirée intime\nme Van Groning sans me prévenir,.. Ça va\nêtre tout bonnement horrible... Tous les Tour-\ni oing doivent être à feu... {Il regarde par la glace).\n( omment, elle embrasse Marguerite, ma douce\nfiancée, sans la mordre!... Et Marguerite semble la\ncongratuler... De quoi?... Quel soupçon? Mon\neau-père avait l’air tout chose ce matin... Oui,\nle poil hérissé... Une allure de porc-épic... Allons,\nle complet est visible... on me sacrifie... c’est au\nénéfice de Dorothée qu’ils ont convoqué le\nnotaire... C’est clair... ils la choient... c’est à qui\n'entre eux caressera le monstre... ils veulent me\nontraindre à réparer... Affreuse perspective...\nh ! c'est ma tête que vous voulez... bourreaux!\nVoix d’ arthur au dehors. — Mon oncle\nColombin... mais il était là tout à l’heure. Bon, je\nle trouverai... Mon oncle Lysis ! Lysis! où est-il\nassé !... {Arthur entr'ouvre à demi la portière et\n. itgaiement : Coucou... Ah ! le voilà !)\ncolombin, furieux, le saisissant à la cravate et le\njetant sur un canapé du petit salon. — Pas un\nmot de plus, si tu tiens à la vie !\narthur, à demi étranglé. — Eheu ! Ahheu ! I\nââ! Qu’est-ce qu’il lui prend?.,. Deviens-tu\nfou !\ncolombin. — Ça ne tardera pas...\narthur, effaré. — Hein ?\ncolombin. — Oui... je deviendrais fou... ou\ncriminel peut-être... Conçois-tu cela, Arthur?\nAvoir trente-cinq ans, une position rare, un nom\néjà célèbre parmi les jeunes pionniers de la\nscience, des décorations à s’en fourrer dans le\nos, avoir rencontré une jeune fille adorable,\nne riche héritière par surcroît, avoir été assez\nnalin pouf conquérir ses sympathies, assez\nroublard pour obtenir l’aveu des parents, se voir\ninsi à la veille d’entrer en légitime possession\nle la femme rêvée, fraîche et veloutée comme\nun abricot, savoureuse comme une pêche à deux\nrancs cinquante... {M ouvement d’Arthur.) Mettons\nrois francs... A la fois mignonne et dodue... {Se\nendormant.) Pas trop dodue, et transmettant de\nmain droite une dot de cinq cent mille francs\nson époux fortuné, de l’autre un fort paquet\nespérances plus grosses encore... Et tout à coup,\nuand on s’attend à toucher à dix heures trois\nuarts des mains d’un vertueux notaire lesdits\ninq cent mille francs en beaux billets de banque,\nlans un portefeuille neuf et rebondi... voir se\nIresser devant soi Mme Banquo... Ah!...\narthur. — Mme Banquo?\ncolombin. — Le spectre du passé, la seule erreur\ni une vie chaste, la pieuvre des îles de la Sonde...\nElle s'approche, elle rôde par là, elle me hume,\nje crois sentir derrière mon dos ses grosses\ntentacules qui s’agitent, prêtes à me saisir, à m'en-\nlacer... Comment fuir ce monstrueux embrasse-\nnent ! Si je pouvais seulement lui jeter en pâture\nune victime expiatoire... une tendre victime\npeut-être... Mais qui?... Tiens, Arthur ! Quelle\nidée!... il est jeune, il est rose, la chair fraîche,\ndu cheveu, de la dent... {A Arthur.) Montre tes\ndents...\narthur, étonné. — Comment! que je montre,..\n{Colombin lui ouvre la mâchoire.)\ncolombin. — Blanches, bien rangées, solides...\nC’est une trouvaille.\narthur, inquiet. — Hé ! là ! tu as une façon de\nme détailler...\ncolombin. — Je t’admire... Arthur, tu es mon\nneveu et en même temps mon filleul,.. C’est moi\nqui t’ai tenu sur les fonts, pour toi j’ai renoncé à\nsatan, à ses pompes, grave responsabilité...\narthur. — Il m’effraye avec son entrée en\nmatière...\ncolombin. — Donc, tu me dois le respect,\nl’obéissance; j’ai droit à ton dévouement... Je\npourrais te demander la vie, mais je suis discret,\nje ne te demande que la main... Accorde-moi ta\nmain...\narthur. — Ma main... Pourquoi faire?\ncolombin, — Pour te conjoindre...\narthur. — Ah ! mais pas de bêtises, je n’ai que\nvingt ans et je me suis promis...\ncolombin, l'interrompant. — Rien du tout... tes\npromesses ne comptent pas... vu ton jeune âge...\nD’ailleurs, hésiter serait un crime!... Quand ton\noncle, ton cher oncle, ton parrain, ton bien-aimé\nparrain se trouve en péril, et menacé dans tout\nson bonheur, tu l’abandonnerais lâchement!...\nAllons donc... Tu ne feras pas cela... Veux-tu\nêtre la honte de notre famille ?...\nARTHUR. — Moi !\ncolombin. — Vais-je donc être forcé de dire\ndans le monde que tu as trompé toutes nos es\npérances ?\narthur, interloqué. — Moi ! !\ncolombin. — Enfant, je t’ai comblé de polichi\nnelles; jeune homme, quand tu veux faire la dî\nnette avec de grandes poupées, tu me carottes\nvolontiers trois louis, et je me laisse faire... Et tu\nn’aurais pas le cœur reconnaissant... Quoi! je\nt’offre aujourd’hui une occasion peut-être unique\nd’accomplir un bel acte...\narthur. — Un bel acte ?\ncolombin. — D’héroïsme et de réparation...\narthur. — Mais je n’ai rien à réparer... Il m’ahu\nrit, parole d’honneur !\ncolombin. —Ce n’en sera que plus beau... Ré\nparer ses propres torts, ça n’a rien de brillant...\nMais ceux d’un oncle! à la bonne heure ! Voilà\nqui vousgagne l’admiration des hommes !... Je te\npromets le Mérite agricole !... J’ai des amis plein\nl’Institut... Je te ferai avoir le prix Montyon...\narthur. — Pour sûr, il déménage...\ncolombin. — Et puis... dis-donc... gamin... {Lui\npoussant le coude.} Tu dois aimer ça, les femmes\nopulentes...\narthur. — Elle a du Suez ?\ncolombin. — Elle doit en avoir, et même des\nConsolidés... Mais quand je dis opulente, j’en\ntends généreusement douée au point de vue des\nformes, des contours, de la surface... Remarqua\nble sous ce rapport, Dorothée... Et d’un caractère\ntellement onctueux... Approche... Je vais te la\nsignaler... Je risque un œil... {Il se glisse près de\nla glace sans tain, de façon à ne pas se laisser voir.)\nTiens... la voilà... la belle femme en rose... Elle\nnous tourne le dos..: Contemple-la d’abord sous\ncette phase de sa personne.\narthur. — Qui ça? Madame Banquo ?\ncolombin. — Bêta... C’est madame Banquo pour\nmoi... Pour toi c’est Dorothée pleine de grâces...\nRegarde-la... Elle a un marabout jaune dans son\nchignon.\narthur, reculant. — Miséricorde! Elle a de la\nbarbe'!\ncolombin. — Vlan ! Elle s’est retournée... Voilà\nce que je craignais.\narthur, exaspéré. — Mais je l’ai vue à la foire\nde Saint-Cloud, je lui ai tâté le mollet pour quinze\ncentimes.\n_ colombin. — Tu exagères.\narthur. — Mettons dix... Je la reconnais bien...\nC’est la femme colosse et sauvage, plus colosse\nque sauvage, qui avale des poulets crus et qui\nrestitue des petits cailloux...\ncolombin, se montant. — Tu insultes la femme\nqui est destinée à faire ton bonheur!\narthur. — Ah! mais non !...\ncolombin. — Arthur, tu m’affliges... Madame\nDorothée van Groningue fait cuire les poulets\nqu’elle mange et ne collectionne, en fait de petits\ncailloux, que les plus purs diamants de Golconde\net du Bengale... J’ajoute qu’elle a du liant, qu’elle\nest amène... Nulle n’offrira une plus solide assiette\nà tes affections conjugales... Dis seulement oui\npour une fois, et elle te soignera, te gâtera, te\ndorlotera, tu seras un vrai coq en pâte aux mains\nde cette bonne grosse poule...\narthur. — Oh ! là vrai, ne te donne pas tant de\npeine pour faire l’article...\ncolombin. — Décidément tu renâcles ?\narthur. — Je passe la main...\ncolombin. — Très bien... je suis perdu... Il me\nrestait un espoir, je croyais à ton dévouement,\net tu te cantonnes dans un monstrueux égoïsme!...\nTu étais ma dernière branche de salut, et tu me\nla casses ! C’est comme si de tes mains criminelles\ntu me jetais au gouffre !...\narthur, riant. — Je sens un pleur !\ncolombin. — Quel cynisme !... Il me voit gisant\nen ruines et il se rit de mes décombres.\narthur. — Mais non, tu m’attendris et je ne\ndemande pas mieux que de t’aider dans la mesure\ndu possible... Tiens, je vais faire le guet... Je\ndirai au père Tourcoing que tu as dû t’absenter...\nparce que tes gants ont craqué... Je surveillerai\nl’ogresse... et quand viendra le notaire. .\ncolombin. — Ah ! le notaire... Il est exact, celui-\nlà... {Consultant sa montre.) Il sera ici dans dix-\nsept minutes et trente-cinq secondes... à dix\nheures précises... La ponctualité faite homme... Il\nse remonte tous les matins comme un chrono\nmètre... Ce n’est pas celui-là qui aurait la com\nplaisance de se payer une petite attaque d’apo\nplexie pour me permettre de gagner du temps...\narthur, regardant par la glace sans tain. —\nTiens! on emmène madame Banquo au boudoir...\nC’est pour lui montrer la corbeille... On va par\nler de toi... Tu as bien fait les choses...\ncolombin. — On va parler de moi... Quelles\ntranses! Que dira-t-elle?... Le mot fatal va-t-il\nsortir de ses lèvres ?... Suis-les, Arthur, récolte\nleurs paroles, surprends les pensées de Dorothée,\ncalme sa colère, arrête ses aveux... Sauve ton\noncle, Arthur, s’il en est temps encore... Ah! il\nn’en mène pas large, ton pauvre oncle !...\narthur, sortant. — Compte sur moi.\ncolombin, seul. Il est tombé sur un des sièges, et,\naccoudé à une table de jeu, il secoue la tête comme\nun homme à bout de ressoitrces et pousse un long\nsoupir.) — Il y a trois ans de cela... J’étais parti\npour la Papouasie... d’où j’ai rapporté trente-sept\noiseaux de paradis de familles diverses et un\nadorable petit cochon vivant, un babi-houtan,\npour Milne-Edwards. Je passais par Ceylan pour\ngagner ensuite Singapoore et Batavia. Là, je de\nvais m’embarquer sur un des caboteurs hollandais\nqui vont chaque année pêcherie tripang dans la\nbaie de Dori. A la pointe de Galles, je m’arrête\nchez l’ami Blumenthal. Vous ne connaissez que\nça, Blumenthal, le banquier qui a des comptoirs\net des maisons de plaisance sur tous les points\ndu globe. Tout en faisant mes recherches et mes\nrapports, je passe gaiement huit jours à sa table.\nExcellente cuisine française, avec des surprises\nempruntées au répertoire culinaire hindou, chi\nnois, malais, canaque, etc. Je vois défiler devant\nmoi des nids d’hirondelles, des pattes de gre\nnouilles à Passa fœtida, du varech au gingembre,\ndu chouca à l’huile de ricin, des tranches d’iguane\naux confitures de rhubarbe, et, comme je me\ndéfendais d’y mettre la langue ou la dent : « Vous\navez tort, mon cher Colombin, me dit mon hôte;\nun voyageur doit se faire à toutes les cuisines\ncomme à toutes les aventures. Quand on court le\nmonde, il faut, par prudence, se préparer un es\ntomac d’autruche et un cœur sans scrupules.\nPourquoi s’imposer par préjugé puéril l’obliga\ntion de jeûner soustoutesles espèces, parce qu’on\nne connaît pas tel ragoût ou qu’on n’a pas l’œil\nhabitué à tel genre de beauté? Moi, je suis de\nl’école contraire. Pour ne pas mourir de faim,\nj’accepte avec appétit ce que je trouve ; pour ne\npas mourir de consomption, je découvrirais des\ncharmes délicats chez la Vénus hottentote. Faites\ncomme moi, selon les latitudes, et vous vous en\ntrouverez fort bien. » Moi, je protestais de la\nbelle façon, surtout en matière de sentiment,\ndéplorant le prosaïsme brutal de ce Blumenthal,\nqui me répétait imperturbablement :\n«Ne jurez de rien, vous y passerez comme un\nautre, quelque jour, et vous direz ensuite : « C’était\nbon tout de même,-et j’aurais eu vraiment tort\nde faire la petite bouche. » La question était pen\ndante, quand l’heure du départ arriva. Blumen\nthal était sur le pont avec moi à l’heure où vin\nrent s’embarquer mes futurs compagnons de\nsteamer. Trois négociants en épices, une institu\ntrice anglaise et une forte femme en grand deuil.\nLes épiciers m’importaient peu. Mais je ne pus\nm’empêcher de jeter sur les deux passagères un\ncoup d’œil scrutateur. Après quoi, dépité, je levai\nles épaules en disant à Blumenthal : « Pas de\nchance... un cormoran et un hippopotame. — Eh\nbien! me répondit-il en riant, mélangez selon la\nformule et vous obtiendrez une bonne moyenne.\n— Vous plaisantez toujours ! lui dis-je. — Mais\nnon, reprit-il, je connais ces dames ; elles ont\nchacune un genre de laideur qui ne manque pas\nd’attrait. Miss Simpson a des cheveux admirables,\nla nuque dorée et le cœur tendre. — Avec ses\nlongues dents en avant, m’écriai-je, elle me fait\nl’effet d’une planche hérissée de clous. — Madame\nvan Groningue, continua-t-il imperturbablemen’\nen désignant l’éléphant en voile de deuil, a de la\nbarbe, c’est vrai, signe de force, mais la plus\nbelle peau du monde. » Là-dessus, je ripostai in\nsolemment par la phrase de Dorine :\n« Bon ! je la verrais nue, et du haut jusqu’en bas,\n» Que sa superbe peau ne me tenterait pas ! »\nBlumenthal éclata de rire.\n— Vous êtes pyramidal, me dit-il: pour un\npeu, vous me rediriez avec conviction cette",
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     "texte": "Bébé Million, — fouillait le passé à travers les couples\nd’années enfouies pour y retrouver le lointain souvenir\nd’amour ou de détresse morne qui correspondait à la\ndate de naissance de sa fille, sa mémoire vacillante\ntâtonnait comme enveloppée de brume, s’embrouillait\nen plusieurs aventures alors arrivées coup sur coup, ne\nparvenait pas à s’arrêter avec une confiance absolue\nsur quelque nom, sur quelque détail précis.\nQuel était le père de cette enfant venue au monde\ncomme une déshéritée, sans nom et sans le sou, et\nqu’on adulait maintenant, qui n’avait qu’à choisir un\nmari parmi la tourbe d’hommes attirés par sa dot de\nmillionnaire et ses grands yeux profonds et noirs comme\nl’eau dormante d’un lac que les étoiles piquent de\nfrissonnantes lueurs ?\nAvait-elle été, comme tant de malheureuses, surprise\ndans sa candeur bête de vierge qui se livre pour la\nseule fois de tout son cœur et de tout son corps, puis\nabandonnée bientôt aux hasards de la misère, aux pro\nmiscuités d’une maison louche de sage-femme? Avait-\nelle aimé vraiment avec cette folie exaspérée du désir,\ncette joie de l’adoration assouvie qui fêle le cerveau\ncomme la vibration suraiguë d’un carillon de fête, qui\nannihile et laisse sans forces, sans volonté, dans une\ntorpeur passive et soumise, où les lèvres, brûlées de\nfièvre, attendent, mendient de nouveaux, d’éternels\nbaisers ?\nLe peu dont elle se souvenait avait quelque chose de\nbanal et d’anonyme qu’elle n’eût pas osé raconter dans\nson salon où elle affectait une dignité grave de\ndouairière qui se repose à l’écart, au milieu d’un cercle\nd’amis soigneusement triés, ne s’occupe que d’œuvres\npieuses, de mariages ou d’intrigues politiques.\nPresque au saut de la diligence qui l’amenait de\nSaint-Landry-de-Cabessac, — dans le bureau de place\nment où elle attendait son tour, — Josèphe avait été\nengagée comme femme de chambre à vingt-cinq francs\npar mois chez une façon de proxénète qui tenait une\ntable d’hôte avec ses deux sœurs.\nL’apparence luronne de la petite paysanne, les roseurs\nfraîches de son teint que l’atmosphère lourde de Paris\nn’avait pas plombées, la bouche, prête à rire sans cesse,\noù les dents luisaient comme des moitiés d'avelines,\nses hanches robustes et ce regard hardi qu’aucun\nexamen ne déconcertait, valaient mieux dans une anti\nchambre qu’une enseigne prometteuse ou que d’éro\ntiques estampes.\nDe cette étape première de sa vie, de son passage\nrapide-en ce milieu bohème, il ne lui restait au fond de\nl’esprit qu’une impression persistante de désenchante\nment, un dégoût instinctif de l’homme, qui, à maintes\nreprises — plus tard — l’avaient retenue au moment de\ncroire et d’aimer, dans sa chasse entêtée aux millions,\nlui avaient donné une force infrangible de boulet lancé\nvers un but, l’avaient empêchée de se détourner de la\npiste, de perdre le temps à écouter les battements de\nson cœur, à s’égarer dans le rêve, à se passionner pour\ndes bêtises vaines dont on se repent trop vite.\nTout de suite, n’ayant pas vingt ans, — l’âge idyllique\noù l'on a soif de câlines tendresses, d’aveux fervents,\noù l'on cherche des retraites lointaines, l’ombre des\nchambres aux persiennes closes, les allées obscures\ndis jardins, le silence des bois déserts pour y cacher\nS n amour, pour se donner plus entièrement, — elle\navait appartenu aux uns et aux autres. Le renversement\nbrutal sur une banquette d’antichambre, l’étreinte\nvioleuse d’un homme qui a bu deux bouteilles de cham\npagne, les mains qui fourragent maladroitement dans\nles linges, la souillure d’un baiser qui apeure et meurtrit\nsans.qu’on ait la force de résister, de crier, de se sauver.\nPuis, après celui-là, tous ceux qu’attirait sa chair\nrose, — l’en-allé inerte d’une épave qui dévale au fil de\nl’eau, — plutôt par une lassitude molle que par intérêt\nou par une obsession des sens brusquement éveillés.\nAinsi peu à peu elle roulait au trottoir lorsqu’elle\ndevint enceinte. Elle l’avoua avec une crânerie tran\nquille sans accuser personne, sans se lamenter, comme\nun de ces faits journaliers, un accident commun auquel\nl’on est accoutumé. Ce fut la fin, une débandade\ncomique, l’isolement s’élargissant autour d’elle comme\nsi elle eût été atteinte d’une maladie contagieuse.\nOn la renvoya.\nTristes jours de misère et de lutte qui, aujourd’hui\nencore, à tant d’années de distance, lui remontaient au\ncœur, la secouaient de frissons des pieds à la tête,\ncomme la vue d’un spectacle cruel, et que, dans l’oubli\ndédaigneux de tout le reste du passé, il lui avait été\nimpossible d’arracher de sa mémoire ! Les portes qui\nse fermaient, les dernières économies dépensées sou\npar sou, en comptant, en songeant au lendemain noir\noù l’on n’aura même pas une chemise à engager au Mont-\nde-Piété ; ce fardeau croissant qui alourdit et déforme,\nles crises désespérées où l'on appelle la mort corn c\nune délivrance ; les billets de forçat qu'on signe pour\navoir un lit; les couches laborieuses, hâtives, aptës\nlesquelles on se relève changée, amaigrie, paie, o-\nn'ose pas se regarder dans la glace.\nPourtant, elle n’avait pas abandonné son enfant, ;\nl’avait élevée au biberon tant bien que mal, bataillant\navec une énergie vaillante pour la sauver. Elle l’aimait\nbestialement, par un instinct, sans raisonner. Elle it\npréféré mourir que de la perdre. Pourvu que la petite\nla « pitchoune », comme elle disait dans son patois\ngascon, eût du bon lait, dormît doucement au fond de sa\nbarcelonnette d’osier, avec des plaques roses sur s\njoues maigriottes, Josèphe acceptait insoucieusement\nles rancœurs de son métier de fille, voyait l’avenir n\nbleu, s’aventurait avec son imagination de Méridien\nen de chimériques espoirs qui la grisaient durant d s\njournées entières.\nLorsqu’elle se tirait les cartes sur une table de\nmarbre de la brasserie où elle s’était embauchée ap s\nses relevailles, elle avait tous les trèfles dans son je\nSigne d’argent. Et au milieu des éclats de rire gou; -\nleurs de toutes ses camarades, qui la harcelaient < :\nquolibets, qui la tournaient en dérision, elle se lâchait\net disait avec un flux de paroles bruyantes et cet ac.\ncent du Quercy comme relevé d’une saveur aigrelet :\nd’ail, l’ambition qui stagnait dans sa tête. Oui cert\nelle ne traînaillerait pas en cette ornière boueuse, e e\ndépasserait la clique, elle jetterait avant peu au n ;\nde la patronne ses jetons et ses bocks, elle serait ric\nà ne savoir comment dépenser son argent, elle aur\nun hôtel et des domestiques. Et on l’interrompait,\nlui criait dans la fumée épaisse des cigarettes :\n— T’as pas fini de nous monter la colonne, Bé\nMillion ?\nBébé Million, c’était sa marque, le sobriquet déc ■\nvant dont, à la longue, on avait fait un nom accoutun\net Josèphe l’arborait comme une cocarde aux couler\njoyeuses, l’étalait, mettait une étrange superstition à :\ngarder, à ne jamais prononcer l’autre, celui des ancie\nqui peinaient sur la glèbe rouge à Saint-Landry-d .\nCabessac.\nCe mot tintinnabulait dans sa cervelle hantée, comn\nun remuement sonore et fabuleux de pièces d’or au.\nnombreuses que les galets roulés par la mer sur un\ngrève. Il rayonnait, il l’éblouissait comme un mira\nlumineux, un autel dont les dorures étincellent et mire,\ntent à la clarté d’incendie d’innombrables cierges. Et\nce rêve d’enfant détraqué par des contes féeriques\nmêlaient des calculs nets et pratiques de femme qui r. 3\nse trompe pas dans ses additions, qui a dans le san\nl’âcre levain de la terre, l’avarice invétérée du paysa\nUn jour, en plein été, où, dans la salle vide de\nbrasserie, elles dormassaient accablées par la chalet\nlourde et réveillées en sursaut, de-ci, de-là,par un coup\nde timbre parti du comptoir, un homme gros, don\ntoute la figure couperosée se fondait en gouttelette\nde sueur, s’assit à la table de Josèphe. Il but tro\nbocs, lampée sur lampée, coupant, à chaque fois, e\nses doigts carrés, la bavure de mousse jaunâtre q;\nsurplombait les verres trop vite remplis. Josèphe\nregardait boire d’un œil atone, embué de sommeil,\nn’avait pas d’âge, l’aspect, avec sa mince cravate noire\ndébordant d’une chemise sale, sa redingote déboutonnée\nblanchie aux coudes, la chaîne de montre, les large\npieds chaussés de gros souliers, d’un ouvrier qui\nquelques sous. Il alluma un cigare et s'exclama d’u\nton étonné :\n— Et tu ne prends rien, petite? On n'a donc pas soi\ndans cet établissement ?\nElle apporta deux autres bocks; puis s’étirant, !\nsachant que dire, murmura en patois :\nOué calou, boun Dion, que calou !\nL’homme tressaillit comme s’il reconnaissait un\nmusique familière et lui saisit les mains :\n— Tu en serais, peut-être ?\n— Si j’en suis, vièdase\\ Josèphe Massoulet, de Sain\nLandry-de-Cabessac ! ,\n— Et moi de Bruniquel, Eusèbe Pesquidoux, entre\npreneur de travaux. Comme on se rencontre tout e\nmême !\nIls causèrent alors ainsi que des amis heureux d\ns’être retrouvés. Elle se penchait vers lui et, par instants,\nriait très fort, comme agitée par d’invisibles chatouilles\nCes éclats de gaieté stridaient dans le silence de 1:\nsalle assoupie derrière ses stores baissés, couvraient k\nbourdonnement tournoyant des mouches qui piquetaien\nles glaces et le plafond. Ils parlaient pour parler, s\nrépétant les mêmes choses, reprenant les mêmes his\ntoires de terroir, se renvoyant les mêmes questions\ns’étourdissant les oreilles de leur idiome natal aux in\nflexions traînantes comme le latin des psaumes. Les\nautres, dérangées dans leur engourdissement de bête,\nfatiguées, ronchonnaient des mots sales à mi-voix, in\nvectivaient le couple avec des haussements d’épaules e\ndes noms méprisants.\n— En voilà des sauvages ! A Chaillot ’.\nJosèphe ne leur répondait pas, le buste courbé, la\ntête renversée sur son coude gauche qui barrait la\ntable de marbre d’une ligne noire, et de l’autre main\nsecouant son aumônière pleine de jetons. 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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nbocks. La pile de soucoupes montait. On eût dit que\nl'arôme des plats qu'on cuisine là bas emplissait leurs\nnarines dilatées, qu’ils se délectaient gourmandement\nà savourer quelque antique bouteille de ce vin qu'on\nrécolte, au Quercy, au flanc des coteaux pierreux cal\ncinés par le soleil, qu’ils vaguaient à cent lieues de\nParis parmi les paysages inoubliés, le long de ces ri\nvières qui semblent ensanglantées par d’éternelles batail\nles. dans les couverts ténébreux de la Grésigne, dans\nles blés fauves qui ondulent comme une mer radieuse sous\nles rafales du vent d'autan, dans les landes d’ajoncs\nd’où les alouettes s’éparpillent par vols farouches comme\ndes fusées vers le ciel bleu ; qu’ils revoyaient les mai\nsons des bourgs avec leurs tuiles rouges, les murs de\npisé qui liminent les jardins et les clochers de Montau-\nban, les pans délabrés de châteaux qui se dressent au\nfaire des collines.\nC était comme une halte imprévue dans une auberge\nde grande route où, d’aventure, on s’est heurté à des\n« pays », on a été compris aux premiers mots échangés,\noù l’on s’affale dans la jouissance du repos, où l’on sou\nhaiterait de rester longtemps, de ne plus boucler le\nsac pesant aux épaules meurtries, de ne pas repartir\npour l'inconnu, où l’on détourne les yeux de ce ruban\npoussiéreux qui s'allonge à perte de vue et transparaît\np ; les fenêtres entre-bâillées.\nIls eurent la même pensée, sans se l’avouer. Vivre\ndésormais ensemble, s’accoler l’un à l’autre pour être\nplus forts, plus audacieux, certains d'un coup d’épaules\nami quand la partie deviendrait chanceuse, des cajole-\nries qui consolent, qui écartent les sombres pensées\ndécourageantes lorsque tout s’écroule, d’effusions\ntriomphantes et orgueilleuses quand on a jeté bas la\nFortune sous son étreinte robuste, comme une gueuse\nqui se défend.\nPesquidoux musait, ne pouvait s’en aller, était comme\nenglué au divan de la brasserie. Il écrivit l’adresse de\nJosèphe au crayon sur son carnet noirci de comptes et\nde plans informes, et il l’embrassa aux joues en partant\ncomme il eût embrassé une fiancée.\n— Additias, moussu Usèbe!\n— Additias, madimigelle Josèphe!\nPlantée sur la porte dans l’oblique lumière fluide du\nsoleil qui déclinait derrière les platanes de la Fontaine\nMédicis, la main devant ses yeux, Josèphe contempla,\niant qu’elle put l’apercevoir, la silhouette lourde du\n:< pays. » On eût dit que, sur le va-et-vient des pas-\numts, sur les toilettes claires des femmes, sur les feuilles\ndes arbres immobiles, sur les vols de ramiers que l’heure\nirdive ramenait vers les hautes branches et les toits,\nallait du ciel embrasé une hallucinante averse d’or fin.\nEt superstitieuse, la servante se pelotonnait, s’hypno-\nisait dans ce bain de clartés, avait envie d’emplir de\nout cet or impalpable son tablier de cotonnade blanche,\nconfondait, dans son rêve affamé, l’impression profonde\nc espoir que le rude baiser de cet homme lui avait\nclouée au cœur et l’éblouissement d’apothéose de cette\nm de jour d’été qui ravivait ses tentations avides de\npauvresse.\n— Eh! Bébé Million, gouailla, en la montrant du\nbigt aux autres, une grande rousse qui essuyait les\n\" blés, c’est pas encore cet Auvergnat qui t’apportera le\nsc!\n— Qui sait? fit Josèphe d’un air qui les défiait et, à\npas lents, elle revint s’asseoir à sa place accoutumée.\nElle quitta la brasserie quelques jours après.\nPesquidoux l’avait installée avec sa fille au quatrième\ndans un appartement de la rue des Dames, aux Bati-\ngnolles. Il coucha d’abord de temps en temps avec\nJosèphe, puis, comme de vieux amants rassasiés l’un\nle l’autre et que l’amour n’amuse plus, ils tirèrent cha-\ncan de leur côté. Ce n’étaient pas, en effet, ce corps de\nmme souple et bland, cette tête jolie et délurée, ces\nseins qui pointaient comme des fruits mûrs, ces replis de\nchair teintée d’une mystérieuse ombre blonde qui rete-\n..aient Eusèbe, mais seulement le dégoût de la solitude,\n. a besoin d’expansion, d'intimité tranquille et, après\nune journée de fatigue et de labeur passée au milieu\nles ouvriers ou devant un bureau, de s’asseoir à une\nable dont la nappe est blanche, dont les plats fumants\nont un arrière-goût des choses absentes, de détailler\nen patois, les spéculations commencées, de n’avoir peui\nni d’une traîtrise, ni d’une moquerie, auprès de l’amie\nattentive qui écoute gravement, aiguillonne et con\nseille.\nIl était arrivé à Paris en gros souliers ferrés et en\nbourgeron, ne possédant que cinq ou six écus de cent |\nsous noués dans un coin de son mouchoir à carreaux,\ndes épaules solidement musclées et une énergie tenace\nqui doublait ses forces pensantes et l’armait pour le\ncombat incertain vers lequel il se ruait tête baissée. Les\nindigestions de vache enragée, les déboires, les chutes\npremières qui l’entravaient ne l’épouvantèrent pas. Il\napprit tout ce qu’il ignorait. Il se haussa d’échelon en\néchelon, profitant des moindres occasions, épiant les\nparoles chuchotées, l’expression des visages, les bruits\nqu’on colportait. Il avait un flair merveilleux, le sens\npratique des affaires et un entêtement de brute qui se\nraidit et que ni les coups, ni les caresses ne feraient\navancer d’un pas. Et dans cette fièvre qui enveloppait\nalors Paris d’une poussière épaisse de démolitions, qui\nbouleversait les vieux quartiers comme une ville mise\nau pillage, qui perçait des rues neuves, des avenues\ntriomphales, il risqua le tout pour le tout, joua des\ncoudes, sut se tailler un rôle, au début modeste et\nobscur, puis parla en maître, dicta ses conditions, élar\ngit son envergure, réalisa des bénéfices invraisem\nblables.\nCependant, il ne modifiait pas ses habitudes, remon\ntait chaque jour les quatre étages de son petit appar\ntement, mettait une obstination de joueur qui croit aux\nfétiches à attendre encore le lendemain, à ne pas quitter\nces chambres étroites qui donnaient sur une cour, ce\nmobilier d’acajou acheté d’occasion à l’hôtel des\nventes. Il y appréciait davantage son bonheur, il y était\ndans son cadre, il s’y carrait jouisseusement entre\nJosèphe qui l'amusait de ses rires, de ses élans enthou\nsiastes, qui le flattait dans son orgueil et la petite qui\ngrandissait. Et il avait voué une reconnaissance ardente\net dévotieuse à cette femme apparue tout à coup dans\nsa vie comme un guide protecteur et qui semblait lui\navoir apporté la chance au fond de son tablier de\nservante.\n— Et autrement, si l’on pensait à déménager, qu’en\ndis-tu, Bébé Million ? s’écria-t-il un soir, les coudes sur\nla table où le café fumait dans les tasses.\nJosèphe releva la tête avec une surprise peureuse.\nPourquoi lui rappelait-il le passé mauvais, prononçait-il\nd’un ton de bravade ce sobriquet risible de fille dont\nelle s’était débarrassée comme d’une loque sordide?\nAllait-elle donc retomber du faîte de ses rêves au cin\nquième dessous, rester en route au moment où elle\nentrevoyait le but, tendre à nouveau le cou au cruel\ncollier de misère ? Pesquidoux riait, se frottait les mains,\nparaissait se délecter de son effarement comme d’un\nspectacle curieux. Et comme elle ne se décidait pas à\nle questionner, il continua, claironnant ses phrases\nainsi qu’une fanfare de victorieux :\n— Milliarasso de Dioux, on n’est pas innocente à ce\npoint! Eh oui, certes, Bébé Million, puisqu’on la tient\ncette affaire, puisque te voilà rentée, la drôle. Million\nnaire pour de vrai, signé : Eusèbe Pesquidoux! on n’a\npas perdu pour attendre, hein ?\nElle tomba contre la poitrine de son amant, assom\nmée, grise comme si elle eût lampé toute une bouteille\nde cognac, pleurant avec des rires à travers ses\ngrosses larmes, sentant tout son être s’anéantir en une\ndélicieuse et surhumaine béatitude. Ce fut ainsi qu’il\nlui offrit simplement, comme un sac de pralines ou un\nbouquet de vingt-cinq louis, la moitié des terrains de\nl’avenue des Champs-Elysées, que d’un seul coup, —\ncomme une belle princesse errante de conte bleu qui\npar une fantastique nuit de lune apitoya les génies,\nelle posséda trois cent mille livres de rente.\nAvait-elle, en une existence antérieure par delà les\nsiècles révolus — ou plus près -- joué déjà ce rôle, été\nl’une de ces dompteuses des décadences qui sautaient\ndu cirque sur un trône, quelque courtisane impérieuse\ndont les cardinaux baisaient les pieds roses aussi dévo\ntement que la mule du pape, quelque marquise aux\nmouches assassines comme il en sourit dans les pastels\ndivins de Watteau, quelque comédienne friande qui\nvidait les traitants avec la même désinvolture qu’un\nverre de marasquin? Qui sait, mais du jour au lende\nmain, elle eut l’intuition des bévues de parvenante qu’il\nne fallait pas commettre, du train qu’elle mènerait, de\nl’allure qu'aurait sa maison, elle fut Parisienne et gratta,\ncomme la crasse qui empoicre un tableau de maître, le\nvernis de province figé encore dans ses expressions,\ndans ses toilettes, dans ses goûts.\nRENÉ MAI ZERO Y.\n(A suivre.)\nDemander partout et tous les jours le\nGTL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJALBERT\nPAUL ALEXIS\nALPH. ALLAIS\nEMMANUEL ARÈNE\nHENRY BECQUE\nPAUL BONNETAIN\nPAUL BOURGET\nF. CHEVASSU\nCLÉM.CLAMANT\nG. CLAUDIN\nCOLOMBINE\nALBERT DELPIT\nG. D’ESPARBÈS\nABRAH. DREYFUS\nWILLIAM\nC. DES PERRIÈRES\nPAUL FOUCHER\nGUS. GEFFROY\nGROSCLAUDE\nGUST. GUICHES\nHENRI LAVEDA N\nALEXANDRE HEPP\nCLOVIS HUGUES\nPAUL HERVIEU\nJACQUELINE\nLÉOPOLD LACOUR\nDUB.DELAFOREST\nCAM. 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