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     "texte": "Flagrant Délit\n— C’est un sale enterrement, vous ne trouvez\npas, Galtoine?\n— Oui... il n’y a pas grand monde pour accom\npagner ce pauvre Dardier.\n— Il est de fait qu’il avait une mauvaise répu\ntation, dit le premier, Georges Lureau, professeur\nde sixième à l’école Monge, trente ans, intelli\ngence sans originalité, aspect terne, vêtement\nn’ayant pas cette élégance personnelle, quasi\nimperceptible pour la foule, garçon inférieur et\nsérieux, réfugié dans l’enseignement, et, de sa\npremière jeunesse, des années de quartier latin,\nayant gardé quelques amis dans les lettres.\nL’enterrement, de seconde quatrième classe, se\ndirigeait à travers les rues du quartier de l’Europe,\nvers le cimetière Montmartre. Derrière le cor\nbillard marchait un oncle du mort; c’était un riche\npaysan normand, de Luc, en Calvados, à qui re\nvenait la fortune de Dardier, deux cent mille\nfrancs. Le paysan endimanché songeait sans doute\naux prés-salés qu’il allait pouvoir ajouter à ceux\nqu’il possédait déjà. De temps en temps, il re\nmuait les lèvres, faisant en lui-même des calculs;\nil prononçait vaguement les chiffres pour mieux\nles retenir.\nUne pluie fine tombait, ou plutôt de la bruine;\nle pavé était glissant, malpropre; c’était un de ces\ntemps de gâchis abominable, où il semble aux\npassants que de l’eau, de la boue, du brouillard\nles pénètrent, crottant les pantalons et même les\ncerveaux, où les voitures éclaboussent. Robert,\nle peintre impressionniste, restait silencieux,\naprès leurs quelques mots échangés. Lureau avait\nraison : un sale enterrement.\nPourquoi ce sacré Dardier s’était-il fait sauter\nla cervelle ? Il avait rudement de veine, pourtant;\nsans avoir à travailler pour les gagner, dix mille\nfrancs par an, et, comme il était boulevardier, il\navait l’air d’en dépenser le double.\nIl avait beaucoup d’amis et il plaisait aux fem\nmes. Autrefois, il n’y avait pas deux ans, il chan\ngeait de maîtresse comme de chemise, et ses\nmaîtresses étaient toujours élégantes comme son\nlinge. Mais, depuis qu’il était devenu l’ami intime\nde Séraphin Cornemuse, journaliste politique,\ncorrespondant de sept ou huit journaux de pro\nvince, il avait rompu avec toutes ses liaisons\namoureuses. Plus de froufrous dans sa coquette\ngarçonnière.\nDardier se rangeait.\nPuis, un beau jour, on ne sait où ni comment,\ndes propos étranges circulèrent sur son compte.\n— Vraiment ? Vous en êtes sûr?...\nEt, peu à peu, on cessa de le fréquenter. Dans\nles derniers mois d’ailleurs, il ne sortait presque\nplus. Finalement, il se logeait dans la tempe une\nballe de revolver.\nPour quel motif?\nA cela songeait le professeur de sixième.\n— Galtoine, vous qui étiez plus que moi de\nses amis, pourquoi s’est-il tué?\n—Vous l’avez dit tantôt... A cause de sa mau\nvaise réputation.\n— Alors, vous croyez ce qu’on racontait sur\nlui ?\n— Moi?... non. Voici, du reste, une lettre de\nDardier que l’oncle m’a remise ce matin.\nLe peintre tendit la lettre :\n— Lisez.\nC’étaient plusieurs pages d’une écriture régu\nlière et calme. L’automne, en versant son ondée\nmonotone, imprégnait Galtoine et Lureau d’un\nennui profond. L’eau tombait plus fort et de leurs\nparapluies rigolait sur les vêtements ; le paysan\nnormand, absorbé par ses comptes, se laissait\nmouiller. Les lignes, droites et serrées, tracées\nsans hésitation, bien ponctuées, d’une main ferme,\nprouvaient que Dardier avait, jusqu’au dernier\nmoment, gardé un sang-froid absolu dans l’ac\ncomplissement de sa résolution.\nVoici la lettre :\n« Mon cher Robert,\nil est deux heures du matin et je vais me tuer.\nJe suis rentré à minuit. Dans la soirée, je suis allé\nun peu partout, au concert,' au théâtre; je me suis\npromené sur les boulevards, j’ai fait même un\ntour au cercle où mes amis, comme à l’ordinaire,\nm’ont évité. J’ai voulu voir une dernière fois tout\nce que je quitte.\nQu’y aura-t-il après ?\nRien, probablement.\nPuis, seul chez moi, j’ai médité sous toutes ses\nfaces cette idée du suicide qui me hante. L’huma\nnité me dégoûte, je ne regrette rien, si ce n’est\nle sourire de celle que j’aime profondément. Et\nje t’écris.\nPourquoi ?\nLe revolver est sur la table, chargé.\nAvant de mourir, pourtant, je ne puis m’em\npêcher de te faire une confession, de t’avouer un\nsecret qui me pèse. Est-ce utile? Que sais-je?\ncomme dit l’autre.\nDepuis tantôt dix mois, mes amis, ceux qu’on\nappelle de ce nom, me fuient. Je compromets\nceux qui m’approchent; ils me supposent des\ngoûts infâmes. Est-ce bien la peine de prendre\npareil souci d’une calomnie, moi qui bientôt\nserai, dans mon fauteuil, un cadavre. Un cada\nvre!... Mais tu as été mon meilleur camarade, et,\nmalgré tout, tu ne m’as pas complètement aban\ndonné. Je ne veux pas rester un misérable pour\ntoi.\nQue m’importent les autres?\nAussi, satisfait de ravoir ton estime après ma\nmort, je te prie de garder cette suprême confi\ndence.\nIl y a deux ans, la femme de Cornemuse est\ndevenue ma maîtresse. Tu le connais, lui. Un\ngarçon froid, aux airs graves, laissant supposer de\nsérieuses qualités d’esprit. Au fond, un médiocre\net un méchant, une âme sèche et basse. Taille\nmoyenne, cheveux blonds frisés, la barbe très\nfine, en éventail ; il a gardé, en approchant de la\ntrentaine, malgré son allure de monsieur impor\ntant, certaines grâces féminines.\nTu m’as dit toi-même, son camarade de classe,\nqu’au séminaire, il était le préféré des grands de\nrhétorique et de philosophie. Lorsqu’il vint au\nmonde, on le trouva si joli qu’on le baptisa du\nnom de Séraphin. Sur sa figure maigre et délicate,\nje ne sais quoi d’hypocrite et de venimeux. Tu te\nsouviens du mot de Schavyl : « Ah ! Cornemuse !\nun mal blanc ! »\nMarié jeune, il a épousé une femme adorable.\nDois-je m’arrêter ici à tracer une image chère\nqui, depuis près d’un an, depuis qu’une erreur\nimbécile m’a rendu impossible toute joie, pour\nsuit ma pensée ?\nTu l’as revue ?\nAs-tu deviné un peu de chagrin dans ses yeux\nsi bleus et si doux? Bien souvent, avec des trans\nports ardents, j’ai baisé une boucle de ses cheveux\nnoirs qu’elle arrange si coquettement sur son\nfront en bandeaux plats et qui donnent à sa\nfigure pensive et divinement résignée un air de\nvierge.\nComment l’ai-je aimée ? comment?\nJ’ai possédé beaucoup de femmes, mais elle est\nla seule qui m’ait possédé. Il semble que cette\nchambre, où aucune autre n’est entrée après elle,\na gardé le parfum troublant de son être exquis.\nJe m’interromps pour fermer les yeux une se\nconde, et la revoir.\nElle est là, grande et souple.\nComment s’est-elle donnée à moi ? Ne trouvant\nchez son mari ni abandon, ni tendresse, elle avait,\npour ainsi dire, replié son âme sous les duretés\net les humiliations ; craintive, elle se blottissait\ndans une soumission touchante. A table, devant\nles invités, pour un rien, une bévue de la ser\nvante, il la rudoyait d’une façon si dure qu’on la\nplaignait de tout son cœur.\nEt elle courbait la tête, retenant ses larmes.\nJe connaissais Séraphin depuis assez longtemps,\nsans intimité (le jeu de mots me rappelle la\ncalomnie), lorsque, un de ses soirs de brutalité,\npour faire diversion, j’ai amené la conversation\nsur la littérature ; j’ai évoqué, un peu ironique\nment, cette page merveilleuse où Banville énu\nmère les délicatesses infinies nécessaires à l’homme\nqui accompagne une femme; la divine m’écoutait,\ncomparant en elle-même, puis, on a causé sur\nBarbey d’Aurevilly. Quelqu’un a parlé d’un de\nses contes, et, fanatique, a cité ce trait qu’il\ntrouvait stupéfiant :\n« — Mère, c’était un soir. Il était dans le grand\n» fauteuil qui est au coin de la cheminée, en face\n» de la causeuse. Il y resta longtemps, puis il se\n» leva, et moi, j’eus le malheur d’aller m’asseoir\n» après lui dans le fauteuil qu’il avait quitté. Ah !\n» maman!... c’est comme si j’étais tombée dans\n» du feu. Je voulais me lever, je ne pus pas... le\n» cœur me manquait! et je sentis... tiens! là,\n» maman... que ce que j’avais... c’était un enfant ! »\nJ’ai retenu exactement ces lignes, car elles me\nrappellent le cri irréfléchi de celle pour qui je\nvais me faire sauter le crâne. Séraphin trouvait\nidiot ce sentiment sublime et compliqué. Alors\nelle, la pauvre esclave, affamée d’amour, dit,\nnaïvement, sans peser ses mots :\n— Mais, je comprends; ainsi moi, si je m’as\nseyais à la place de M. Dardier...\nSon mari lui ordonna de se taire ; elle n’avait\npas d’avis à exprimer à table. Sans prendre garde\nà son apostrophe : « Je vous remercie, madame,\nvous m’avez fait comprendre le plus bel amour de\nDon Juan. »\nC’est chez elle que je l’ai eue quinze jours après.\nJ’allais voir Séraphin ; il était, à Nantes, chez un\nconseiller général ambitieux dont il rédigeait le\njournal. Il y eut un peu dans la façon dont elle se\ndonna à moi du sentiment qui pousse un enfant\nqu’on bat à se réfugier dans des bras amis.\nPuis, l’œuvre de chair commise, elle m’aima\ncomme je l’aimais, de toute une tendresse accu\nmulée. J’éprouvais pour elle tout l’amour dont je\nn’avais donné aux autres femmes que la fausse\nmonnaie. Cela dura un peu plus d’un an. Et voilà\ndesjourset des nuits, des siècles doubles, que ses\nbaisers ne m’ont plus grisé de leur joie profonde.\nAh ! ils sont heureux, les croyants à un monde,\nciel ou enfer, où se retrouvent, pour l’éternité,\nceux qui se sont aimés !\nJ’étais devenu tout à fait l’ami de la maison.\nCela m’avait été facile. Séraphin, calculateur et\nintéressé, me demandait des services que je ne\nrefusais pas. Je lui prêtai, en peu de temps, plus\nde trois mille francs ; à cause de ma petite for\ntune, il me jugeait utile; j’étais son familier.\nTu te souviens, j’allais chez lui, quand ça me\nplaisait ? Sachant les heures de ses absences fré\nquentes, mes rendez-vous avec Marie étaient fort\naisés. Elle vint aussi chez moi ; toujours il me\nparut, comme à elle, que nous y étions mie x\nl’un à l’autre.\nL’hiver dernier, j’allai, comme d’habituc ,\nchez Séraphin, que je croyais à un de ses jou -\nnaux.\nOn ne m’annonçait pas.\nLe salon n’était éclairé que par la lueur roi e\nd’un brasier de charbon. Des tentures, des ta-\nbleaux, des plantes, de grandes ombres.\nRenversée dans un fauteuil et me tournant e\ndos, Marie m’attendait sans doute et rêvait deva t\nle feu sans flammes. Je m’approche doucement, à\npas de loup, pour la surprendre, comme je fais s\nquelquefois, et, dans le vague de la nuit toi -\nbante, par derrière, fermant les yeux pour mie x\nsavourer le baiser, j’appuie mes lèvres brûlant s\nsur sa bouche.\nJe me recule !\nLe mari, ayant secoué la caresse, se lève, f -\nrieux.\nEn une seconde, des indices auxquels il n’av: t\npas pris garde emplissaient son esprit comi ?\nautant de preuves ; il avait tout deviné. Etait- e\npar amour blessé ? Il n’a pas de cœur.\nEtait-ce par préjugé ?\nSes yeux luisaient dans l’ombre, pareils a x\ncharbons de Tâtre :\n— Tu es l’amant de ma femme !... Elle me\npaiera cher !...\nIl prit un cigare et le coupa net d’un coup e\ndents, et, tandis qu’il en crachotait nerveuseme t\nles bribes mouillées, en une vision rapide j’e s\nprésente sa vengeance, sournoise comme s a\nâme.\nMoi, j’en serais quitte pour perdre ce qu’il po -\nvait me devoir. Mais elle, Marie, la très blanc\net la très brune, dont l’amour parfumé suffit po\nque je ne regrette pas d’avoir vécu, il fallait\nsauver d’une vie de martyre lente et abominabl\nTout à coup, à la vue de Séraphin, de son air de\nfille, au souvenir de ses habitudes d’école, j e s\nune idée d’insensé.\n— Tu te trompes, Séraphin... ce n’est pas a\nfemme que j’aime...\nC’était le seul moyen.\nIl me regarda, ne comprenant pas.\nIl fallait la sauver. Je repris :\n— Oui, je t’aime. . pense de moi que je suis\nfou... ce que tu voudras. Longtemps et longtemps,\nj’ai résisté; j’ai été vingt fois prêt à te dire ce qi\nje prononce aujourd’hui. Je m’épouvantais moi-\nmême... mon désir en était plus âpre!... tu\nsi beau !...\nIndigné, flatté cependant, il fit un mouvement\nTriomphant du dégoût qui montait en moi,\ncontinuai :\n— Tu as la grâce d’un éphèbe antique; je ne\nsuis devenu ton camarade que pour t’approch\nplus souvent, et ce soir, dans cette quasi-obscurit\ntroublante et délicieuse, je n’ai pu retenir unéla\nde passion vers toi... que j’adore !...\nJ’avais une émotion à laquelle il se trompa\nconvaincu, il me montra la porte en me jetai\n(cela ce comprend, même de lui) des épithètes\ninjurieuses, flétrissantes. Comme je sortais,\nl’entendis distinctement dire à sa femme, qui\nvenait d’accourir : « Dardier?.., c’est un salaud,\nc’est un... »\nJe ne le revis pas.\nSéraphin ne me donna aucune nouvelle, même\npour me parler des trois mille francs que je lui\navais passés.\nQuant à Marie, elle a dû comprendre mon dé\nvouement. Je ne les verrai plus, ces beaux yeux\nprofonds comme le ciel ; elle est redevenue, sans\nconsolation, la servante humiliée.\nAh ! j’ai assez du mépris qui pèse sur mon nom !",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nOn était accoutumé à me rencontrer avec Séraphin.\nDes amis s’étonnèrent de ne plus nous trouver\nensemble. Qu’arriva-t-il? Je ne sais pas, mais\nquelque chose comme ceci :\n— Que devient donc Dardier?... vous étiez\ninséparables. Vous êtes donc fâchés?\n— Non, pas du tout...\n— Mais enfin ?...\nSéraphin, prenant le bras de l’autre :\n— Vous êtes discret, on peut se confier à vous?...\nVoilà ce qu’il y a...\nEt il a tout raconté, ce qu’il savait.\n— Vraiment, mon cher, je ne l'aurais pas sup\nposé. Pas possible?...\n— Vous savez.... entre nous.\n— C’est clair !\nLa semaine n’était pas écoulée que tout Paris\nconnaissait la bourde que Séraphin a si gravement\navalée.\nJ’avise des amis dans la rue, on me salue à\npeine, on me tend la main avec regret; on me\ndonne un doigt d’un air pressé, en ayant peur\nd’être vu. Dans certaines maisons, on est absent\npour moi. Cela ne m’étonne pas. Toi-même, mon\ncher ami, toi à qui je songe cependant avant de\nmourir, à qui je me confesse, moi sceptique,\ncomme à un prêtre (l’amitié est une religion), ne\nm’as-tu pas un peu lâché?\nJ’ai pour l’humanité le dédain qui convient. On\nvous demande qui est ce monsieur que vous venez\nde quitter. « Je ne le connais pas, je ne sais ce\nqu’il fait. Nous nous tutoyons... Pourquoi pas?\nsi je le connaissais, peut-être je ne le tutoierais\nplus. »\nOui, j’ai pour les trois quarts des hommes une\nrépugnance de dandy; mais, à la longue, j’ai senti\neurs affronts continuels et fuyants, comme il\nrrive à l’esprit, certains jours, d’être envahi par\na tristesse des deux salis et des rues boueuses.\nAyant ma fierté, j’ai, à mon tour, évité mes\namis.\nJe suis resté chez moi, seul, avec les souvenirs\n'elle. J’ai son portrait: mes baisers et mes pleurs\nnt à demi effacé l’image chérie; après dix mois\nffroyables, le portrait, terni par mes larmes, n’est\nlus assez net pour me rappeler que je dois souf-\nrir pour elle la calomnie. Je sens que je n’aurai\npas la force d’un plus long dévouement, et, pour\ne pas trahir celle à qui je dois tout le bonheur\nue j’ai eu au monde, dans quelques minutes, je\nne serai plus.\nAdieu. Cette lettre est pour toi, pour toi seul,\nu as l’esprit parisien et tu me jugeras peut-être\narune plaisanterie. Tant pis ! si tu ne comprends\nas que ma passion pour cette femme soit la raison\n'un tel mensonge ! Je vais me tuer sans tristesse,\nar je ne puis pas espérer reconquérir jamais\namour qui est ma vie. Je me rappelle, mon vieux,\nos bonnes heures d’amitié, et je t’embrasse. Je\nais prendre mon revolver, je me l’appuierai sur\na tempe.\nJe penserai à elle, et ce sera fini.\nDardier. »\nLureau rendit la lettre. Pendant qu’il la lisait,\nle peintre, qui observait par intervalles l’effet pro\nluit, s’embêtait ferme. Le paysan avait enfin\nouvert son parapluie, et, précisément, il ne pleu\nvait plus.\nMais le pavé était gras et gluant. L’oncle nor-\nland, en posant le pied au milieu d’une flaque,\nétait crotté jusqu’à l'échine, et, du même coup,\navait taché de boue le pantalon et la redingote de\naltoine, qui était déjà de mauvaise humeur.\n— Qu’est-ce que vous en dites ? prononça Lu-\neau, le professent' de sixième, d’un ton impor-\nant, pour indiquer qu’il était homme réfléchi, ne\nroyantpas, déprimé abord, sans informations, la\npremière histoire venue.\nIl ajouta encore :\n— Moi, ça me semble drôle...\n— Non, répondit le peintre, voilà ce que c’est :\non croit aisément une calomnie infecte, ensuite\napprend la vérité et on ne peut y ajouter foi qu’à\nrand’peine, si toutefois on y parvient... Pour\nquoi s’y efforcer d’ailleurs ? La vérité souvent est\ncruelle ou indécente; c’est bon pour des oies de\nla faire sortir d’un puits, toute nue ou presque...\nOui, c’était un brave garçon, Dardier, un brave\ncœur.\nLureau n’osa pas contredire :\n— Vous avez raison... un brave camarade, très\nintelligent...\nIl chercha encore un éloge et ne trouva pas.\nLa pluie tombai de nouveau, avachissante ; ils\nmarchaient l’un à côté de l’autre, sans parler,\nayant peur d’en dire trop. Vrai, un sale enterre\nment !\nEt puis, quelqu’un pouvait les voir. Pourquoi\nétaient-ils là ? Dardier avait une si sale réputation !\n— Tout de même si c’était vrai? dit Lureau,\nhintée par cette i lée.\n— Oui, si c’était vrai?... répéta Galtoine.\nAu premier tournant de rue, ils se séparèrent,\npris chacun d’une soudaine défiance.\nFÉLICIEN CHAMPSAUR.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nSur les Talus\nJ’ai mis sa main en cage dans ma main,\nEt nous allons, au hasard du chemin,\nParmi les arbres, en corsets de fer,\nSe raidissant, comme des vieux au bord,\nDu trottoir, et se cabrant dans l’effort\nDe résister au vent chargé d'hiver;\nEt cette main, que j’ai saisie au vol,\nS’abandonne en un consentement mol\nA l’étreinte, faible aussi, de mes doigts.\nTandis que par le crépuscule roux,\nAllumant loin les vitres sur les toits,\nLe sillage de sa robe à froufous\nDraine les feuilles le long du chemin\nOù j’ai sa main en cage dans ma main.\nJEAN AJ ALBERT.\n",
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     "texte": "LES CONTEURS ÉTRANGERS\nLa Conversion de Zsuzsi Zana\nElle n’est décidément plus jeune. Sous ses\npaupières se creusent des sillons, signes des\nannées de tempête. Son front pâle, ses joues\ncreuses, ses yeux ternes rendent le fard inutile.\nQue faire? Comment paraître devant lui? Telle\nqu’elle est depuis dix longues années ! Dans cet\naccoutrement, du rouge aux joues, parfumées\nd’herbes odorantes ! Ne la repoussera-t-il pas?\nOu bien se montrer à lui telle qu’elle se voit\ndans la glace, vieille, fatiguée. Il la plaindrait.\nAh! non, elle ne veut pas être plainte. Ce\nqu’elle veut, c’est tout autre chose. Mieux vaut\nse parer.\nEt elle se met du musc aux tempes, s’enveloppe\nla tête d’un fichu de soie, prend ses boucles\nd’oreilles d’or, s’attache au cou un collier de perles.\nSur ses bas rouges elle chausse des bottines de\nvelours, passe sa lourde robe de soie, se serre la\ntaille dans un corsage à brandebourgs dorés. Telle\nétait la viveuse Zsuzsi Zana, depuis qu’elle avait\nquitté son seigneur (i) pour suivre AdamGyulay.\nC’est ainsi qu’elle s’habillait, les jours de se\nmaine comme les jours de fête, pour sauter au\ncou des hussards aussi bien que pour suivre les\ngendarmes à Oroshaza ou pour traverser au son\nde la musique la grande rue de Szabab Szent Tor-\nnya, entourée de cinq jeunes gens.\nDepuis quand portait-elle donc déjà ce cos\ntume? Elle ne s’en souvenait que trop bien. Elle\ns’accouda à la petite fenêtre et plongea son regard\ndans la nuit tombante.\nElle songeait.\nL’horizon du ciel devenait d’un gris cendreux\navec, par endroits, de petits nuages aux bords\nroses.\nOn entendait le son d’une cloche lointaine.\nDevant la maisonnette des troupes d’oies pas\nsaient lentement ramenées de la pousta par de\njeunes garçons.\nMaintenant arrive un cheval lancé à fond de\ntrain et monté par un jeune csikos qui chante :\n« Pourvu que ma mie ne se détourne pas de\nmoi ! »\nUn cri, un mot lancé dans la direction de Zsuzsi\nZana, et il disparaît.\nCelle-ci ne répond pas. Elle se retire de la fe\nnêtre ornée de pots de fleurs et, sans savoir pour\nquoi, serre son foulard sur sa gorge.\nTrop tard, Zsuzsi Zana! Tardive est ta pudeur,\ntardif ton repentir!\nPeu à peu la nuit était venue.\nZsuzsi Zana regardait toujours devant elle avec\nfixité, presque abêtie maintenant. Elle se rappe\nlait le soir, pareil à celui-ci, où elle s’était sauvée\nde chez son seigneur, se glissant par la petite\nporte de la cour et rampant le long du fossé qui\nborde la route devant la maisonnette, allant, allant\ntoujours, comme folle, à lui.\nElle le rejoignit au milieu du village, derrière\nle clocher.\n(i) La femme hongroise désigne presque toujours son époux\ndu nom de « seigneur »; par contre, celui-ci, en parlant d’elle,\ndit souvent « ma servante ».\nC’était alors une femme sans expérience, qui\nne connaissait pas encore l’homme.\nAdam Gyulay l’avait emmenée au cabaret, pas\nplus loin, et ils y avaient passé toute la nuit au\nson de la musique des tsiganes.\nEt pourtant elle aurait pu se séparer de son sei-\n| gneur, devenir l’épouse fidèle, aimante de celui\nqu’elle préférait, partager ses bons comme ses\nmauvais moments. Elle se sentait capable de laver,\nde travailler pour lui.\nAdam Gyulay s’était réveillé vers midi.\n} — Zsuzsi, mon âme, retourne à ton seigneur.\n| Attendons, tes parents vivent encore. Tu vois, je\nsuis raisonnable, il me semble que nous faisons\nfausse route. Toi, tu vivrasencore quelquesannées\nauprès de ton seigneur, mais je te souhaite bonne\nchance. Après, quand nous serons libres tous\ndeux, nous nous ferons « croyants » et nous re\ncommencerons la vie ensemble.\nLa jeune femme le regardait avec étonnement,\nne comprenant pas.\n— Maintenant, je ne pourrais pas, continuait\nAdam, Dieu le Père en est témoin. Tu étais une\nbrave femme, travailleuse; tu le resteras. Et puis,\nnous attendrons...\nQue pouvait faire Zsuzsi Zana? Elle donna son\nmouchoir de soie à Adam et retourna à la maison\nattendre. La maison lui appartenait, son seigneur\nne pouvait pas la mettre à la porte. Il supporta la\nhonte, bien qu’on le montrât du doigt.\nEt la femme attendait.\nUne année se passa. Puis, un matin, Adam\nGyulay lui renvoya son fichu de soie. Il se ma\nriait.\nQu’allait-elle faire, la pauvre tête ?\nElle commença par flanquer son seigneur dans\nla rue.\n— Va-t'en travailler ou mendier!\nDepuis longtemps déjà elle le détestait et ne le\nsupportait qu’à cause d’Adam.\nPuis, le jour même elle acheta une robe de\ncouleur pourpre, des bottes à talons de cuivre, un\ncollier de perles et des chemisettes romaines\ntransparentes. A la lucarne de son grenier elle\npendit une faux avec des copeaux au bout (i),\nprit à son service trois musiciens tsiganes et se\nmit à faire la noce.\nHuit jours après le mariage d’Adam, elle tomba\ntout d’un coup chez lui et, sans même regarder\nla jeune épousée, dit à son ancien amant :\n— Tu sais, je t’attends toujours. Tu auras beau\nfaire, tu ne m’oublieras pas. Malgré tout, tu peux\nredevenir mon amant; mais tu n’approcheras de\nma couche que si tu quittes pour moi ta femme,\ntes vieux et tout le monde. Je ne serai que ta\nmaîtresse, mais une maîtresse meilleure, plus\nfidèle que cette porchère pâlotte, ta femme. Je\nlaverai tes effets, blanchirai ton linge, je te soi\ngnerai mieux que ta douce mère... et alors tu\ngoûteras le miel de la vie. Jusqu’ici tu n’as vécu\nque de pain sec...\nEt tournant sur ses talons, elle sortit en se\ndandinant avec coquetterie, sans même remar\nquer les larmes de la jeune épousée.\nDepuis, Adam revint chez elle au moins deux\nfois l’an.\nD’abord, il frappait à la porte, menaçait de\nl’enfoncer avec sa hache, pour arriver à elle.\nPlus tard, il se pendait au loquet et la suppliait\nde le laisser entrer.\nMais Zsuzsi continuait de danser avec le ser\ngent de gendarmerie ou un autre et ne lui répon\ndait même pas.\nElle ne voulait pas le partager. Elle ne s’ac\ncommodait pas du double jeu. Les autres hommes\nne lui servaient qu’à oublier celui-là. Elle rece\nvait chez elle le premier venu, dansait à ses côtés,\nprodiguait ses bras, sa bouche, ses yeux, ses sou\nrires; seul, son cœur battait pour lui.\nEt ainsi elle dansa, chanta durant les plus belles\nde ses années.\nCe matin-là, une lettre d’Adam était arrivée.\nSon nouvel amant, un gaillard de la grande ferme,\nla lui avait lue. Zsuzsi n’était pas lettrée.\nAdam enfin se départait de sa fierté. Il disait\ndans sa lettre que la vie ne valait rien sans Zsuzsi. A\nquoi bon femme et enfants! A quoi bon l’amour\nde ses vieux! Il nepouvait l’oublier : aussi quittait-\nil tout pour elle. Il viendrait la retrouver ici, à la\ncsarda, apporterait tout ce qu’il possédait, s’ins\ntallerait chez elle, et ils vivraient ensemble à la\nbarbe de tout le monde. Puis, il se séparerait de\nsa femme pâle et malingre et appartiendrait à sa\nZsuzsi, même devant le bon Dieu.\nZsuzsi, pendant la lecture de salettre, avait senti\ntrembler ses genoux; elle s’était affaissée sur le\nbord du poêle ; jamais, lui semblait-il, elle ne\npourrait se relever. Mais subitement elle avait\nsursauté. Son gaillard de la grande ferme avait dû\ndécamper au plus vite, tant elle s’était montrée\n(1) Enseigne montrant qu’on vend du vin dans la maison",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nSUR LES TALUS\nPr\nrh.\n»\n$12\nwleee\n«\ns\n-\n■\nl\nAitr\nsuari r an.\nwh\npllly\net\nI -\ncoudndni\n-\nawe\nrat\nse t\naneentiy\nFsik\nse\nfend\nl\n—wg\neemanenry.\n—t\"sceeet\nSErwne\nerancmne\n2\n“rndny\n“oetnn\n(Dessin e Steinlen.)",
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     "texte": "6\nGIL BEAS ILLUSTRÉ\nfurieuse de le voir encore là. Elle avait aussitôt\ndépêché la petite servante chez les Gyulay, la\nchargeant de dire « à son compère Adam » qu’elle\nl’attendait avec impatience.\nEnsuite elle s’était mise pour la première fois,\ndepuis tant d’années, à faire le ménage.\nEt elle fredonnait, chantonnait; tout en travail\nlant :\n« Ce soir j’attends mon chéri à souper... »\nQuand elle eut fait reluire toute la pièce, elle\nlava le plancher. Elle ôta de la lucarne du grenier\nla faux et les copeaux, congédia les tsiganes.\nEt maintenant elle se demande si elle va revê\ntir la robe dans laquelle elle alla le rejoindre,\nAdam, la nuit d’alors.\nNon, cette robe ne sied plus à son visage.\nD’ailleurs, elle ne veut pas paraître devant lui\ndans ce costume dont chaque pli eût été un re\nproche.\nMieux vaut garder ce crâne corsage pourpre et\nle rouge au visage.\nQue lui dira-t-il? Que vont-ils devenir ?\nComme le cœur lui bat! Elle s’attend bien à une\nvolée. Il ne peut en être autrement, elle connaît\nAdam Gyulay. Il lui arrachera ce dégoûtant cos\ntume. Dieu! qu’elle l’avait toujours exécré! Il\ndéchirera son fichu voyant, lui crachera au visage\npour la laver de son fard... Mais après ? Après, il\nl'aimera toute sa vie ; éternellement.\nSon âme en danse rien que d’y songer. Elle sent\ndéjà la force de ses bras robustes, se voit déjà\npleine de bleus, les membres meurtris, tombant\nvoluptueusement dans ses bras, baisant la main\nqui la frappe, le pied qu’il lève sur elle.\nMais le voilà, elle entend son pas. Elle le con\nnaît si bien ! Que de fois elle l’avait guetté quand\nil rentrait chaque soir de la pousta ! Si l’amant\nd’occasion qu’elle pressait sur son sein chantait à\nce moment-là; elle le faisait taire pour ne rien per\ndre du bruit de ces pas chéris; si elle était cou\nchée, elle se dressait sur son séant au milieu des\nédredons moelleux, retenant son haleine pendant\nqu'il passait devant la maison. Maintenant il re\nferme la porte de la cour. Maintenant, maintenant\nil arrive sur le seuil.\nLa porte s’ouvre... Zsuzsi se lève, pâlit (sous le\nfard il n’y paraît pas) et s’avance vers lui, plus\ncrâne encore que d’habitude.\n— Bonsoir, Adam, alors tu t’es souvenu de\nmoi? dit-elle, s’attendant à voir cet homme grand\net fort s’abattre sur elle, lui broyer le corps et\nl'âme.\n— Chère perle, ma violette, tu m’aimes donc\ntoujours? Tu me pardonnes tout? Quelle bonne\net brave femme tu es! Comme tu vas être pour\nmoi une fidèle épouse !\nZsuzsi, d’un mouvement hardi comme en avait\nla Zsuzsi Zana de la chanson, se jette au cou\nd’Adam.\n— Mon chéri doré, te voilà... Tu m’aimes\nencore ?\nMaintenant, maintenant, peut-être va-t-il la\nrepousser; maintenant...\n— Cher, cher agneau !\nEt Adam se penche vers elle et veut l’em\nbrasser.\nA ce moment, Zsuzsi; sans trop savoir pourquoi,\nrecule. Le sang lui monte aux joues. Il y a cepen\ndant bien longtemps qu'elle a oublié de rougir.\nElle va s’asseoir sur la banquette, loin d’Adam,\nprise subitement de crainte.\nC’était pourtant un bon garçon. Il ne lui faisait\npas de mal. Lui crut qu’elle jouait. D'un bond, il\nfut près d’elle, la prit dans ses bras et voulut\nbaiser sa bouche.\n— Ne me touche pas, Adam, tu t’en repentirais...\nfit sourdement Zsuzsi ; elle se réfugia de l’autre\ncôté de la pièce, et instinctivement, se barricada\nderrière la table.\n— Allons, Zsuzsi, ne plaisante pas. Je t’aime,\ntoi aussi, nous ferons un couple... dit Adam en\nse rapprochant d'elle.\n— Laisse-moi ou gare!...\n— Petite chatte, on ne te craint pas... ricana\nAdam qui fit le tour de la table.\n— Prends garde! parce que...\nEt elle saisit sur la planche à pain un couteau\nde cuisine.\n— Bon, bon, ne t'emporte pas. Allons j’atten\ndrai. Enfin, Zsuzsi, qu’est-ce qui te prend ? Je ne\nte fais rien... Allons, viens t’asseoirprès de moi...\nCausons' un peu.\nEt il recula jusqu’au poêle.\nZsuzsi le fixa un instant sans mot dire, puis,\navec un rire convulsif elle essuya le couteau\navec son tablier et s’assit près de lui sur la ban\nquette du poêle.\nD’abord ils se turent tous deux. Puis Adam\ndit :\n— Je croyais que tu m'en voulais sérieusement.\nVoyons, pouvais-je agir autrement ?\nZsuzsi hochait la tête et ne répondait pas.\n— J’étais un pauvre diable. Mes parents vou\nlaient à tout prix que je l’épouse, et pourtant\nelle avait moins d’argent que toi.\n— Moins que j'en ai aujourd’hui!\n— Oui; moins que toi aujourd’hui. Et puis, tu\nes devenue fameuse.\n— Oh ! oui, fameuse !\n— C’est vrai que j’en suis cause ; mais enfin je\nne pouvais pas choisir, maintenant c’est autre\nchose.\n— Maintenant!... répéta Zsuzsi, les yeux tou\njours dans le vide. Son fichu lui brûlait le front;\nelle le détacha et le posa sur ses genoux.\n— Maintenant je reste avec toi, continua Adam.\nLe pain commence à se faire rare chez nous. La\nbénédiction n’était pas sur notre maison. Les\nvieux nous sont à charge, la femme est maladive,\nles enfants piaillent. Qu’ils se tirent d’affaire...\nToi, tu m’aimes!\n— Oui, moi je t'aime... répéta Zsuzsi comme\npour se convaincre elle-même ; puis lentement,\nelle ôta son collier.\n— Alors nous serons heureux. Je serai ton\nsommelier. Ça doit bien marcher chez toi, Zsuzsi.\nQu'est-ce que tu paies au propriétaire ?\nZsuzsi ne détourna même pas les yeux.\n— Peu de chose... C’était mon amant!\nIl la regarda, toujours calme : rien ne le touchait,\nil ne la battait pas, ne la grondait pas, ne broyait\npas ses membres.\n— Tant mieux... conclut-il après un instant de\nsilence. Moi, j’ai un bout de vigne, nous en ven\ndrons ici le moût et le vin.\n— Nous aurons tout ce qu’il nous faut, Adam.\nZsuzsi, machinalement, dégrafa son corsage,\nôta sa robe de soie.\n— Qu'est-ce que tu fais, Zsuzsi?.. Dois-je\néteindre la bougie ? ricana l’homme.\n— Oh non ! Au contraire, allumes-en une de\nplus, pour mieux voir. Hein ! qu’en dis-tu, me\nvoilà vieille femme, n’est-ce pas ? Ces deux taches\nsur mes joues, c’est du rouge. Sans perles au cou,\nsans boutons aux oreilles, sans tablier rouge, pas\nun enfant qui ne m’appelle « la mère Zsuzsi ».\nNous avons vieilli tous deux, je le vois bien.\nRetourne chez toi, Adam, console tes vieux,\nsoigne ta femme ; moi je m’en vais me coucher,\nje suis lasse, j’ai besoin de repos.\nEt Adam s'apercevait en effet que ce n’était plus\nla fière Zsuzsi Zana qu’en allant aux champs il\nvoyait provocante, hautaine, et sans même un\nregard pour lui.\nCelle-ci était courbée, ridée, fanée.\n— Mais, Zsuzsi, je peux me séparer de ma\nfemme. Je serai ton mari, ton seigneur. Je veillerai\nsur ton bien, sur toi, je serai ta «paire » !\n— C’est trop tard, Adam, c’est trop tard. Pour\nquoi veillerais-tu sur moi auj ourddiuiï Je n’ai\nplus rien à perdre. Mon bien, je saurai l’admi-\nnistrer moi-même, j’en aurai le temps.\n— Si c’est comme ça, fit Adam en la dévisageant\ndes pieds à la tête... je m'en retourne. Un bon\nsomme... et puis, demain, nous verrons...\n— Ne vous inquiétez de rien. Il souffle un vent\nd'automne, les feuilles chantent.\n— Alors, Dieu soit avec toi, Zsuzsi.\n— Il va pleuvoir, compère, il fait nuit. Faut-il\nvous éclairer ?\n— Merci bien... Je connais le chemin.\n•—• Dieu vous bénisse !\n— Bien le bonsoir !\nEt il partit.\nZsuzsi, sur le seuil de la porte, écoutait ses pas\ns’éloigner. Elle sentait; comme si avec ce bruit la\nvie s’en allait d’elle.\nLe lendemain, on la vit en robe noire sur la\nporte de la csarda. Pour la première fois de sa\nvie, elle demandait des comptes au porcher et se\nchamaillait avec le pasteur d'oies.\nDepuis ce jour, elle se fait appeler « la mère\nZsuzsi ». Elle a fermé la csarda, vendu son vin,\npris à son service des valets d’écurie. Tous les\nmercredis et les samedis, elle va à la réunion\nnazaréenne prier.\nSIGISMOND DE J US TH.\n{Traduit du hongrois par Guillaume Vautier).\n",
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     "texte": "*3élé Qillion\nI {Suite}\nOn ne se serait jamais imaginé qu’en son enfance elle\navait gardé les oies et ramassé le crottin sur les routes,\nqu’à peine nubile elle avait eu pour drap nuptial une\nnappe tachée de table d’hôte et même pas valu un\nlouis dans une brasserie borgne du quartier latin. Et,\nsous ce masque qui se moulait si bien à ses traits, qui\nles affinait d’une pointe d’artificiel, de la paysanne\npartie les mains vides de Saint-Landry-de-Cabessac, il\nne perçait qu’une sagesse prudente et rusée de com\nmère qui a du bien, comme on dit à la campagne, que\nn’éberluent pas les donneurs de conseils, qui pèse le\npour et le contre avant de se décider et ne placerait\npas cent sous dans une affaire aventureuse. Elle exploita\nà miracle la mine d’or que lui avait donnée Pesquidoux,\nvendit, spécula avec un tel ordre, une telle activité, se\nservit si habilement de tous ceux qui l’approchaient\nqu’en quelques mois sa fortune quadruplée représenta\nhuit cent mille livres de rente. L’entrepreneur déso\nrienté, emballé dans cette partie trop chanceuse, avait\nperdu la tête, élevé trop haut ses échafaudages et\ns’était, pendant ce temps, ruiné jusqu’au dernier sou si\nlamentablement qu’il se refusa à attendre la suite et se\npendit dans une maison en construction du boulevard\nHaussmann.\nJosèphe se chargea de tous les frais de l'enterrement.\nil\nIl y avait du soleil dans ce cerveau pondéré, la pres\ncience originelle de l’effet, de la piaffe — ce qui com\nmence par un carré de soie écarlate qu’on se noue au\nchignon le dimanche, une langue qui pétille et résonne,\ndes coquetteries savantes de fille qui n’a pas de chem se\nmais qui a un miroir. Elle sentait la force du levier\ntombé par hasard dans ses mains et voulut aussitôt se\ndégager du commun, avoir un nom en vedette, être\nune des idoles les plus adorées, les plus rayonnantes le\ncette grande ville de badauds qui s’amuse de tout, mê e\ndes marionnettes. Puis, les millions éparpillés ainsi à\nmains ouvertes comme les dragées de baptême qu’on\njette aux enfants sur le parvis d’une église n’en rappo •\nteraient-ils pas d’autres ? Elle mesura le luxe coura ,\nles caprices de la Schneider qui se contentait de\nrançonner les empereurs et les rois, de grappiller en d s\nlistes civiles dont un financier sérieux eût souri, s\nextravagances tapageuses de Fancy Moore, les d -\nmants de Tata Bourguignon, les attelages de Lu e\nSerquigny. C’était la même note banale se répét. t\ncomme un air d’orgue de Barbarie, un étalage éq -\nvoque, la marque des crus qui traînent dans toutes les\ncaves. Les portes de leurs hôtels s’ouvraient à de :\nbattants sur le trottoir. Cela ressemblait trop a :\nobjets tarifés de grands bazars, à l’artide-Paris façon\nen des moules invariables.\nEt comme entrée de jeu, Josèphe se fit bâtir unpala ,\nau bout de l’avenue des Champs-Elysées. La faça\nmonumentale, imposante avec son perron de mari •\njalonné de statues, ses hautes fenêtres, les murs\nbriques roses encadrées de pierres comme de mosaïqu\nse dressait devant l’Arc-de-Triomphe qui troue le c 1\nde son porche gigantesque. Des grilles de fer forgé\nse répétaient en des entrelacs contournés le chiffre\nla couronne de Mme de Tourville entouraient le jardi\nLes écuries admirablement tenues eussent conter\nquarante chevaux. Tom Sayers, l’ancien piqueur du d\nde Westminster, les dirigeait. La livrée était rou\net or.\nOn eût rêvé d’un cortège de cour éblouissant, d'u\nprocession royale se déroulant de marche en marc\ndans l’escalier d’agate aux rampes ciselées d’où pe\ndaient des tapis de Perse chatoyant comme du velour\naux murs tendus de Gobelins où revivaient d’idyllique\nromans d’amour ; des enlacements de bergères cher\nchant les détours ombreux des labyrinthes, les letrai\ndes grands parcs où sourient les faunes sur leurs socl\nverdis, pour écouter les aveux de Tircis ou de Gilles\ndes concerts bergamesques dansle goût de Watteau o ,\nsur l’herbe bleue, de belles dames étendues, langu\nsantés, accompagnaient de leurs regards noyés de rê\nles chansons galantes des musiciens ; des chasses\ndispersant à travers les futaies rouillées. par l’automn\navec des taches claires de perruques poudrées, d\ngrouillements de meutes et d’habits rouges et des flo\ntements de robes soulevées par le vent qui défeuilla\nles arbres. Au premier étage, quatre salons séparé\nseulement par de lourdes portières de peluche. L’u\npareil à un oratoire byzantin avec des vitraux d'églis\ndes lampes orfévries d’iconostase, des divans bas co.\nverts de coussins. Le second tel qu’un boudoir c\nmarquise au dernier siècle avec des chaises longues au\nbois fouillés de fleurettes, des étoffes à ramages, de\nbonheur-du-jour marquetés d’incrustations, des pastel\nd’une teinte apâlie où souriaient d'adorables têtes. L\ntroisième, sévère avec son immense cheminée de pierr\noù des salamandres héraldiques s'enroulaient à de\nfeuilles d’acanthe, où quelque artiste savant, ven\n• d’Italie à la cour de Diane de Poitiers, avait sculpté\ntriomphe d'Aphrodite naissant de l'onde au milieu de\nOcéanides et des Tritons extasiés, avec le plafond\npoutrelles peintes de chiffres alternés, des bahuts au\npanneaux allégoriques, des fauteuils en cuir de Cordoue\n! comme polis par le frottement des armures. Enfin,\nquatrième, tout moderne, papillotant, extravagant\njoli comme une toilette de Parisienne, où les glaces\nimmenses se renvoyaient des reflets de peluche, d'o\nchidées bizarres trempant leurs tiges frêles en des verre\nries transparentes, de paravents japonais coupés par\ndes palmes de phœnix,de meubles capitonnés et larges\ncomme choisis pour les conversations qui se prolongent.",
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     "texte": "BLAS ILLUSTRÉ\nac, il\ncom-\n, que\nse le\nerait\nloita\nloux,\né, se\naient\nenta\nléso-\navait\ns et\nu si\net se\nvard\nlent.\nres-\nom-\n; au\nme,\naise\nvier\nt se\nêtre\nj de\nme\ni à\nl’on\nor-\nint,\nde\nles\nles\nlia-\nace\nant\ntui\nles\n;ux\nLUX\niné\nis,\n.de\nire\nde\ntes\niel\noù\net\nin.\nnu\nuc\nge\nne\nhe\nn-\ns,\nes\nI-\nts\nes\nG\ns-\nre\nse\nte\n;s\nt-\nit\n!S\n1,\nI-\n[e\nx\n■s\nIs\ne\ne\nts\nu\ne\nS\nà\nx\ne\nLe\ns\nles flirtations dangereuses, les flâneries reposantes. Au\nfond, éclairée par une lumière discrète que tamisaient\ndes stores de gaze, était la galerie de tableaux, — un\nmusée qu’aucune Compagnie n’avait osé assurer, une\ncollection d’impératrice, pour laquelle des reîtres ont\npillé les palais et les basiliques de cinquante villes. A\ncôté des Rembrandt, des nudités radieuses de Gior-\ngione, des portraits d’Holbein, des Terburg finis jusqu’à\nla perfection, des Carpaccio d’une modernité qui sur\nprend, des paysages de Canaletti, des Prudhon d’une\ngrâce décadente comme certaines fresques de Pompéi,\nl’Hérodiade de Jean Montreux éparpillait sa chevelure\néblouissante comme la coulée limoneuse d’un fleuve\ndébordé, les maolas d'Ordogny chamarrées de satins\net de broderies, roses comme des camélias roses sous\nleurs mantilles de dentelles jouaient de l’éventail et\nprovoquaient du rire de leurs dents nacrées les hommes\nen habit de noce, les vaches de Burton levaient leurs\nmufles baveux vers la mer lointaine transparue comme\nune ligne de jalons entre les hautes herbes fleuries, et\nl’allée de chênes de Tinseau barrait l’horizon de sa\ntache sombre...\nN’ayant cure du mélancolique proverbe arabe qui\nmontre au seuil de la maison finie la silhouette funè\nbre de la mort, Bébé Million, pendant deux ans, n’a-\nv ait eu qu’une passion, qu’un désir, — l’achèvement\nd son hôtel. Et tout de suite entourée, bien qu’elle eût\nà peine relevé sa voilette et marqué sa place dans la\nparade, elle avait mené, comme une équipe d’ouvriers,\nles clubmen qui se faisaient présenter chez elle les uns\naprès les autres. Elle les avait employés à son œuvre,\nutilisant leurs passionnettes plus artificielles que sin\ncères de viveurs qu’amuse le lançage d’une femme,\ncomme elle avait utilisé la franche et robuste amitié\nde son premier amant. La mort, allons donc ! Elle au-\nrait éclaté de rire insolemment au nez de ceux qui\neussent tenté de l’effrayer avec cette menace chiméri\nque. Est-ce qu’une charmeuse de sa carrure pouvait\ncraindre de tels dénouements? Est-ce qu’elle n’était\npas vouée au bonheur? Elle irait désormais dans la\nvie, les yeux bandés comme au jeu de colin-maillard,et\nle lendemain — l’avenir brumeux — lui serait meilleur\nque l’aujourd’hui.\nElle ne se voyait pas encore vieille, mais vieillissant,\npeut-être avec la coquetterie de la poudre qui argente\nles cheveux et adoucit les traits las d’un charme su\nprême, ayant gardé pour amis quelques-uns des amants,\nassagie, revenue de tout, mariant sa fille qui aurait\nalors dix-neuf ans, qui serait une grande pensionnaire\njolie. Elle avait sur ce point des idées très bourgeoises\nt très nettes. Séverine n'épouserait ni un de ces bel-\ntrès qui avec leurs yeux langoureux de femme, leurs\nrases toute faites, la comédie de l’amour savamment\nuée, troublent le cœur inconscient d’une jeune fille,\n1 un de ces chasseurs de dots qui s’acoquinent à quel-\ne marieuse adroite, qui traitent un mariage- comme\ni e affaire de Bourse ou un emprunt avantageux. Elles\nhoisiraient ensemble, prudemment, hésitant, tâton\nnait, s’orientant comme au début d'une bataille. Et\nipaisée, avide de repos, la mère s’effacerait dans\nombre du couple enlacé, se réchaufferait, s’engour-\n1 rait à la tiédeur de leur flambée d’amour. Elle les\ngarderait auprès d’elle, et c’était pour abriter ces béa-\nudes prochaines, quelle avait dans l’hôtel réservé le\nz-de-chaussée coquet, familial, comme ouvert aux\nendresses intimes, où la « nursery » vide semblait\nattendre des amoncellements de joujoux, des galopades\nlles de babies que surveille une gouvernante assise\nlevant la fenêtre et brodant au tambour, où les tentu-\n■ s de damas blanc mettaient dans les chambres à\noucher une molle joie d’épithalame qui flotte parmi\n■ s candeurs des amandiers refleuris...\nÊtre entourée jusqu'au dernier moment de ses enfants\nde leurs enfants. Finir ainsi très doucement la vie\ncomme en une voiture qui longe au pas les routes\nlairées par une de ces paresseuses fins de journée de\n'arrière-saison où la lumière s’éteint à regret, où les\npaysages ont des couleurs de rêve ; voir le bonheur de.\nceux qu’on aime se prolonger et en prendre sa part;\nae craindre ni le retour du passé mauvais, ni la soli ¬\ni\ntude, — cet exil plus cruel que toutes les douleurs, —\noù l'on se débat vainement,où l’on a aussi peur de vivre\nlongtemps que de mourir vite sans une étreinte con\nsolante, sans un sanglot ami, où chaque heure vous\nparaît amère et inutile.\nN’était-ce pas plus enviable que tout ?\nElle eût mieux aimé redevenir pauvre, retourner au\nvillage, remuer le fumier des étables et boire de la\npiquette que d’être abandonnée, d’être oubliée comme\nune malade qu’on isole, d’être livrée, un jour, à des\ndomestiques. C’était en son cerveau une terreur ma\nchinale, irraisonnée, avec laquelle elle se torturait bê\ntement. Et le dimanche, lorsqu’elle revenait dans son\ncoupé du pensionnat élégant où Sévérine était élevée,\nbien souvent, pour un oui, pour un non, pour un peu\nde fièvre, une toux rauque qui avait soulevé tout à\nl'heure au parloir la poitrine frêle de la petite fille,\nparce qu’elle lui avait paru plus pâlotte ou moins gaie\nqu’à l’ordinaire, madame de Tourville se désolait,\ntremblant à la pensée qu’un accident, une maladie pou\nvait lui ravir son enfant et qu’ensuite elle demeurerait\nseule, — toute seule dans la vie, — dans ce vaste\nhôtel trop grand pour elle et dont l'imposante majesté\nla glaçait, l’épouvantait alors comme l’aspect d’une\nprison.\nJosèpHe n’avait eu que quelques amants depuis\nqu’elle était millionnaire. Des hommes posés, sérieux,\nmariés, pour la plupart, qui ne l’ennuyaient pas d’un\namour trop passionnel, qui la couvraient de leurs noms\nrespectés. A voir la façon réservée avec laquelle ils la\ntraitaient aussi bien dans son salon que dans leurs con\nversations au club, l’estime froide qu’ils lui témoi\ngnaient, l’obéissance passive qu'ils acceptaient comme\nun devoir, cet affichement correct qu’on saluait, que\npersonne ne critiquait, on l’eût prise pour une femme\ndu monde qui, après un procès, a rompu sans éclat\navec ses relations premières et dans ses prétentaines\nne s’aventure pas trop loin, revient sur ses pas, ne s’en\ncanaille jamais en mauvaise compagnie. Dans le cata\nlogue galant de la haute noce, elle avait une place\nspéciale, un coin à part que l’on jalousait, mais qu’il\neût été difficile de battre en brèche.\nCe fut le comte de Tourville qui succéda en titre au\nmalheureux qui s’était suicidé. Un mannequin irrépro\nchable qui avait été page de Charles X, avait eu un\nconseil judiciaire jusqu’à cinquante ans, des duels et\ndes maîtresses à en remplir trois volumes de mémoires,\nqui dormait avec son monocle et se sanglait la taille\ndans un corset d’acier. Cravachant avec un esprit si\nalerte les travers des autres, tellement solide au poste\nqu’il eût parié à quatre-vingts ans, comme Richelieu, de\nmettre à mal les chambrières, et répondait un jour à\nune proxénète louche qui lui offrait une gamine à peine\nassez âgée pour faire sa première communion : « Vous\nme la ramènerez dans sept ans », si amusant avec ses\nanecdotes au cary, ses allures dégagées, son entrain\nendiablé, qu’on ne songeait à se railler ni de ses rides\nsoigneusement dissimulées, ni de ses moustaches tein\ntes, ni de ses perruques qu’il changeait semaine par-\nsemaine comme le duc de Brunswick, ni de ses jabots\net ses manchettes de dentelles qui encadraient des\nmains de prélat, soignées, blanchies, épilées, ni de ses\nprétentions surannées de vieille coquette qui se refuse\nà abdiquer.\nIl avait toutes les traditions de l’autre siècle. Sa\ngrand’mère, la duchesse de Villecroix, une des dames\nd’honneur de Marie-Antoinette, la seule qui eût\néchappé à la tourmente furieuse de Quatre-vingt-treize,\nlui avait appris à lire sur ses genoux dans la correspon\ndance de mademoiselle Aïssé et dans les romans de\nDuclos. Il ne savait rien refuser à une femme qui lui\ntendait scs lèvres. Elles le menaient. Il ne raisonnait\npas, il n’hésitait pas cinq secondes quand il s’agissait\nde satisfaire un de leurs caprices. Il les adorait toutes\nsans en aimer une seule. Vicieux jusqu’au tréfonds du\ncœur, il savourait l’amour avec des délicatesses raffinées\nde gourmet qui a goûté à tous les crus, il le quêtait, le\nSAISON An ©LAVERIE\nU . .4 $$4, ^' a ^ ouy y Saint-Martin^ Paris\n> PRÉSERVATIFS EN\nCAOUTGHOUC DILATÉ: BAUDRUCHE GARANTIS INCASSABLES\nJP gOPADPFgO © .D g ( IA // Y INDISPENSABLES POUR USAGE I NT! ME (Hommes et Dames)\n(21 fi r a ri H S11 Lu Ut AlilnUA plus de 300.000 Correspondants.— Complète Discrétion.\nPRUBENCE\nSURETE\n{Demander le Catalogue général illustré (16 pages et 90 gravures) qui est envoyé sous enveloppe cachetée\ncontre 30 cent, en timbres-poste, remboursables au premier achat.\nL.A MTATSO\nOUVERTE TOUS T.XS JOURS et n'a pas de Succursale.\nHrr g WgEOREA FAF LEMAIRE, infaillible pour la Guérison radicale\na9.re dlg' t B0 K aa't de toute maladiede ce genre,anclenneou récente,est la plusortionnéepar les\nJ aemh“ak, ($ ft.Tts médecins Elle guérit làoù tout autre médicament a échoué. Mode d'emploi spécial\n“dlu— “ P — 22 25 facile, un seul flacon suffit, ex pédié discrètement sous cachet franco\ngare désignée contre mandat-poste de 6 fr, adressé Pharmacie LEMAIRE, 14, rue Grammont, Pari s\nDÉPURATIF OHABLE 28, Rue kan“C“am=, Paris. — CONSEILS.\nGIE BLAS ILLUSEE2M publie des annonces au prix de 5\nflairait, le devinait, l’implorait, le volait, avec toutes les\naudaces et toutes les impudeurs.\nRENÉ MAI ZERO Y.",
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     "texte": "‘peux pas l’dire !\nChanonnette créée par YVETTE GUILBERT\nt s ■\nModerato,\n8.7\nMusique de ÉMILE DUHEM\n22r ' •’\nUn jour jsentis sous mon cor\ngellonptit cœur\nbattre vio_lem_ment; Maisj‘igno_rais\nce doux Ian - ga-ge Que l’amour\n. ■ ■ \"\" ' V •\npare or-di-nair'ment. Codas voulut bien me l’ap. prendre El dès la\npro-mid-re le- çon J’avais tant d’plaisir\n. REFRAIN. (\nVV —‘ ky\n' a l’en - tendre Queje-tu.\n(rire)\nX x Ly , L. ,\n— 2 V *.5 ** *—\ndiaitout’ là sai- son. Maisc’qu’il m’ap.prit ,Ah! Ah! Ah! Ah! Ah'.Ah! Ah!\n— --- -- j - X x Ex y bx — — ; -A\niG slmggyt s îf L rp 'h C r —EX Ly -17.]/—n—\nAhl Vrai,mes a . mis... Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ça m’fait trop\nrire. Ah! Ah!Ah!Ah!Ah!Ah!Ah! Ah! Je n‘peux pas \"dire, Ah!Ah! Ah!Ah! Ah!Ah!Ah!\nsans ralentir\n1 Y - 7 Ah Ç- m’fait trop rir’Jen peux pas l'dire. Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah!\nDam’, j’avais tell’ment d’aptitudes Si J’ t'ai donné le prix d' s~gi>\nEt j’y mettais tell’ment d’ardeur M' dit-il avec un rire exq iis.\nQu’au bout de quelques mois d’études Je crois bien que pour la te F\n- - • ’ - Mon cœur mérit' quéqu'ch sei\nDairi ! répojidis-j' tout int rdi\nJ'adorais mon cher professeur.\nMais bientôt s’évanouir’ nt mes rêves,\nCar le traître enseignait aussi\nEn cachette à d’autres élèves\nTout c quil m'avait si bien appris.\nMais il disait\nQu' seul' je savais\nÇa m’ fait trop rire\nJe ri peux pas V dire !\nUn peu d’patienc', mon cl rdl\nJ'espèr' que pour ta bonri cou\nT’auras bientôt un accessit.\nCar J' sens, oui-dà !... .\nQu'un p'tit Colas\nÇa m' fait trop rire..... i\nJe ri peux pas l'dire !\nOn est jalouse quand on aime ;\nOr, pour punir maître Colas,\nPendant huit jours,— c est long tout\nA l'école je ri revins pas. [d' même\nMais, hélas ! les autr's écolières\nFaisaient tant d' progrès que je dus\nPrendre des l’çons particulières\nPour rattraper le temps perdu.\nEt grâce à c tour.....\nJ’obtins 1' prix pour.....\nÇa m'fait trop rire\nJe ri peux pas Vdire !\nD'vinant qu'il allait être pin,\nMon Jeune maître, c’est chéri\nM’épousa devant Monsieur T\nPour prévenir tout accider •\nMais quand maman, l’jourdiri\nVoulut, d'un air mystérieux,\nMe donner les conseils d s$\nJ’ répondis en baissant les\nMon p'tit mari\nM'a déjà dit\nÇa m’ fait trop rire\nJe ri peux pas l’ dire !■••••\nG. ONDET, Éditeur, 83, Faubourg-Saint-Denis, Paris\nGRANDS MAGASINS IDE LA\nRue du Pont-Neuf et Rue de la Monnaie\nGRANDE MISE EN VENTE DES\nOccasions à tous les Comptoirs",
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