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     "texte": "Sauvée\nI\nElle entra comme une balle qui crève une vitre,\nla petite marquise de Rennedon, et elle se mit a\nrire avant de parler, à rire aux larmes comme elle\navait fait un mois plus tôt en annonçant à son\namie qu'elle avait trompé le marquis pour se\nvenger, rien que pour se venger, et rien qu’une\nfois, parce qu’il était vraiment trop bête et trop\njaloux.\nLa petite baronne de Grangerie avait jeté sur\nson canapé le livre qu’elle lisait et elle regardait\nAnnette avec curiosité, riant déjà elle-même.\nEnfin elle demanda :\n— Qu’est-ce que tu as encore fait ?\n— Ob’... ma chère... ma chère... C’est trop\ndrôle... trop drôle... Figure-toi... jesuis sauvée !...\nsauvée !... sauvée !...\n— Comment, sauvée ?\n— Oui, sauvée ?\n— De quoi ?\n— De mon mari, ma chère, sauvée! Délivrée !\nlibre ! libre ! libre !\n— Comment libre ? En quoi ?\n— En quoi? Le divorce! Oui, le divorce! Je\ntiens le divorce !\n— Tu es divorcée ?\n— Non, pas encore, que tu es sotte ! On ne\ndivorce pas en trois heures! Mais j’ai des\npreuves... des preuves... des preuves qu’il me\ntrompe... un flagrant délit... songe !... un flagrant\ndélit... je le tiens...\n— Oh! dis-moi ça! Alors il te trompait?\n— Oui... c’est-à-dire non... oui et non... Je ne\nsais pas. Enfin, j'ai des preuves, c’est l'essentiel.\n— Comment as-tu fait ?\n— Comment j’ai fait?... Voilà! Oh! j’ai été\nforte, rudement forte. Depuis trois mois il était\ndevenu odieux, tout à fait odieux, brutal, grossier,\ndespote, ignoble enfin. Je me suis dit : « Ça ne\npeut pas durer, il me faut le divorce! Mais com\nment ? Ça n’était pas facile. J’ai essayé de me faire\nbattre par lui. Il n a pas voulu. Il me contrariait\ndu matin au soir, me forçait à sortir quand je ne\nvoulais pas, à rester chez moi quand je désirais\ndîner en ville ; il me rendait la vie insupportable\nd’un bout à l’autre de la semaine, mais il ne me\nbattait pas.\nAlors, j’ai tâché de savoir s’il avait une maî\ntresse. Oui, il en avait une, mais il prenait mille\nprécautions pour aller chez elle, ils étaient impre\nnables ensemble. Alors, devine ce que j'ai fait :\n— Je ne devine pas.\n— Oh ! tu ne devinerais jamais. J’ai prié mon\nfrère de me procurer une photographie de cette\nfille.\n— De la maîtresse de ton mari ?\n•— Oui. Ça a coûté quinze louis à Jacques, le\nprix d’un soir, de sept heures à minuit, dîner\ncompris, trois louis l'heure. Il a obtenu la photo\ngraphie par dessus le marché.\n— Il me semble qu'il aurait pu l'avoir à moins\nen usant d’une ruse quelconque et sans... sans...\nsans être obligé de prendre en même temps\nl’original.\n•—Oh! elle est jolie. Ça ne déplaisait pas à\nJacques. Et puis, moi, j’avais besoin de détails\nphysiques sur sa taille, sur sa poitrine, sur son\nteint, sur mille choses enfin\n— Je ne comprends pas.\n— Tu vas voir. Quand j’ai connu tout ce que\nje voulais savoir, je me suis rendue chez un...\ncomment dirais-je... chez un homme d'affaires...\ntu sais... de ces hommes qui font des affaires de\ntoute... de toute nature... des agents de... de...\nde publicité et de complicité... de ces hommes...\nenfin tu comprends.\n— Oui, à peu près. Et tu lui as dit ?\n— Je lui ai dit, en lui montrant la photographie\nde Clarisse (elle s’appelle Clarisse) : « Monsieur,\nil me faut une femme de chambre qui ressemble à\nça. Je la veux jolie, élégante, fine, propre. Je la\npayerai ce qu’il faudra. Si ça me coûte dix mille\nfrancs, tant pis. Je n’en aurai pas besoin plus de\ntrois mois. »\nIl avait l'air très étonné, cet homme. Il demanda :\n« Madame la veut-elle irréprochable? »\nJe rougis, et je balbutiai : « —Mais oui, comme\nprobité. »\nIl reprit : «... Et... comme mœurs?... » Je n'osai\npas répondre. Je fis seulement un signe de tête\nqui voulait dire : non. Puis, tout à coup, je\ncompris qu’il avait un horrrible soupçon, et je\nm’écriai, perdant l'esprit : « Oh ! monsieur... c'est\npour mon mari qui me trompe en ville... et je\nveux... je veux qu’il me trompe chez moi... vous\ncomprenez... pour le surprendre... »\nAlors, l'homme se mit à rire. Et je compris à\nson regard qu’il m'avait rendu son estime. Il me\n•trouvait même très forte. J’aurais bien parié qu'à\nce moment-là il avait envie de me serrer la main.\nIl me dit: « Dans huit jours, madame, j’aurai\nvotre affaire. Et nous changerons de sujet s’il le\nfaut. Je réponds du succès. Vous ne me payerez\nqu’après réussite. Ainsi cette photographie repré\nsente la maîtresse de monsieur votre mari ? » —\n« Oui, monsieur. » —« Une belle personne, une\nfausse maigre. Et quel parfum? » — Je ne com\nprenais pas; je répétai: « Comment, quel parfum ?»\nIl sourit. « Oui, madame, le parfum est essen\ntiel pour séduire un homme ; car cela lui donne\ndes ressouvenirs inconscients qui le disposent à\nl'action ; le parfum établit des confusions obscures\ndans son esprit, le trouble et l’énerve en lui rap\npelant ses plaisirs. Il faudrait tâcher de savoir\naussi ce que monsieur votre mari a l’habitude de\nmanger quand il dîne avec cette dame. Vous\npourriez lui servir les mêmes plats le soir où vous\nle pincerez. Oh! nous le tenons, madame, nous\nle tenons. »\nJe m’en allai enchantée. J’étais tombée là vrai\nment sur un homme très intelligent.\nIl\n— Trois jours plus tard, je vis arriver chez\nmoi une grande fille brune, très belle, avec l’air\nmodeste et hardi en même temps, un singulier air\nde rouée. Elle fut très convenable avec moi.\nComme je ne savais trop qui c’était, je l’appelai\n« mademoiselle » ; alors, elle me dit : « Oh ! ma\ndame peut m’appeler Rose tout court. » Nous\ncommençâmes à causer.\n— Eh bien, Rose, vous savez pourquoi vous\nvenez ici ?\n— Je m’en doute, madame.\n— Fort bien, ma fille..., et cela ne vous... ne\nvous ennuie pas trop?\n— Oh ! madame, c’est le huitième divorce que\nje fais ; j’y suis habituée.\n— Alors parfait. Vous faut-il longtemps pour\nréussir?\n— Oh! madame, cela dépend tout à fait du\ntempérament de monsieur. Quand j’aurai vu\nmonsieur cinq minutes en tête-à-tête, je pourrai\nrépondre exactement à madame.\n— Vous le verrez tout à l’heure, mon euf . 1\nMais je vous préviens qu’il n’est pas beau. |\n— Cela ne me fait rien, madame. J'en ai sép ' I\ndéjà de très laids. Mais je demanderai à mat I\nsi elle s’est informée du parfum. I\n— Oui, ma bonne Rose, — la verveine. I\n— Tant mieux, madame, j’aime beaucoup c ; |\nodeur-là ! I\nMadame peut-elle me dire aussi si la maît; . |\nde monsieur porte du linge de soie. |\n— Non, mon enfant : de la batiste avec d - |\ntelles. |\n-—• Oh! alors, c’est une personne comme il f |\nLe linge de soie commence à devenir commur I\n— C’est très vrai, ce que vous dites là ! |\n— Eh bien, madame, je vais prendre mon s - I\nvice.\nElle prit son service, en effet, immédiatemel , |\ncomme si elle n’eût fait que cela toute sa vie.\nL ne heure plus tard mon mari rentrait. IL e\nne leva même pas les yeux sur lui, mais il 1\nles yeux sur elle, lui. Elle sentait déjà la verve :\nà plein nez. Au bout de cinq minutes elle sort ..\nIl me demanda aussitôt :\n—- Qu’est-ce que c’est que cette fille-là!\n— Mais... ma nouvelle femme de chambre.\n— Où l’avez-vous trouvée?\n— C'est la baronne de Grangerie qui me a\ndonnée, avec les meilleurs renseignements.\n— Ah ! elle est assez jolie\n— Vous trouvez?\n— Mais oui... pour une femme de chambre.\nJ’étais ravie. Je sentais qu’il mordait déjà.\nLe soir même, Rose me disait : « Je puis mai -\ntenant promettre à madame que ça ne durera ] s\nquinze jours. Monsieur est très facile! »\n— Ah! vous avez déjà essayé?\n— Non, madame, mais ça se voit au premier\ncoup d’œil. Il a déjà envie de m'embrasser\npassant à côté de moi.\n— Il ne vous a rien dit?\n— Non, madame, il m’a seulement deman é\nmon nom... pour entendre le son de ma voix.\n— Très bien, 'ma bonne Rose. Allez le pi 5\nvite que vous pourrez.\n— Que madame ne craigne rien. Je ne rési -\nferai que le temps nécessaire pour ne pas n :\ndéprécier.\nAu bout de huit jours mon mari ne sort,\npresque plus. Je le voyais rôder toute l'après-mi\npar la maison; et ce qu’il y avait de plus signi.\ncatif dans son affaire, c’est qu’il ne m’empêcha\nplus de sortir. Et moi j’étais dehors toute\njournée... pour... pour le laisser libre.\nLe neuvième jour, comme Rose me déshabi\nlait, elle me dit d’un air timide :\n— C’est fait, madame, de ce matin.\nJe fus un peu surprise, un rien émue mêm\nnon de la chose, mais plutôt de la manière do:\nelle me l’avait dite. Je balbutiai : — Et... et... (\ns’est bien passé !...\n— Oh! très bien, madame. Depuis trois jou\ndéjà il me pressait, mais je ne voulais pas allé\ntrop vite. Madame me préviendra du moment e\nelle désire le flagrant délit.\n— Oui, ma fille. Tenez!... prenons jeudi.\n— Va pour jeudi, madame. Je n'accorder\nplus rien jusque-là pour tenir monsieur en évei\n— Vous êtes sûre de ne pas manquer ?\n— Oh! oui, madame, très sûre. Je vais allume\nmonsieur dans les grands prix de façon à le fai\ndonner juste à l’heure que madame voudra bie\nme désigner.\n— Prenons cinq heures, ma bonne Rose.\n— Ça va pour cinq heures, madame; et à que\nendroit ?...\n— Mais... dans ma chambre.\n— Soit, dans la chambre de madame.\nAlors, ma chérie, tu comprends ce que j’ai fait.\nJ'ai été chercher papa et maman d'abord, et puis\nmon oncle d’Orvelin, le président, et pu\nM. Raplet, le juge, l’ami de mon mari. Je ne les\nai pas prévenus de ce que j'allais leur montrer\nJe les ai fait entrer tous sur la pointe des pied\njusqu’à la porte de ma chambre. J’ai attendu cinq\nheures, cinq heures juste... Oh! comme mon\ncœur battait. J’avais fait monter aussi le concierge\npour avoir un témoin de plus ! Et puis... et puis,\nau moment où la pendule commence à sonner,\npan, j’ouvre la porte toute grande... Ah ! ah ! ah\nça y était en plein... en plein... ma chère... Oh,\nquelle tête:... quelle tête!... si tu avais vu sa\ntête !... Et il s’est retourné... l’imbécile ! Ah qu’il\nétait drôle... Je riais, je riais... Et papa qui s'est\nfâché, qui voulait battre mon mari... Et le con\ncierge, un bon serviteur, qui l'aidait à se rhabil\nler... devant nous... devant nous... Il boutonnait\nses bretelles... que c’était farce!... Quant à Rose,\nparfaite! absolument parfaite.. Elle pleurait...\nelle plurait très bien. C’est une fille précieuse...\nSi tu en as jamais besoin, n’oublie pas !\nEt me voici... Je suis venue tout de suite te",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nraconter la chose... tout du suite. Je suis libre.\nVive le divorce !...\nEt elle se mit à danser au milieu du salon,\ntandis que la petite baronne, songeuse et con\ntrariée, murmurait :\n— Pourquoi ne m’as-tu pas invitée à voir ça ?\nGUY DE MAU PASSANT.\n",
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     "texte": "— =======———\nLES POÈTES DE L’AMOUR\n(A la mie.)\nSonnet Renaissance\nDe cette heure de joie et d’extase inconnue,\nVeuillent les Dieux puissants avancer le retour,\nEt me donner encor T enchantement du jour\nOù dedans mon logis ma maîtresse est venue !\nLors, elle, rougissant dans sa grâce ingénue,\nDécouvrit de son corps l’harmonieux contour.\nEn T entre-creux des seins nichait l’archer Amour.\nEt je crus voir Vénus sortant de Tonde, nue.\nMais pense que ce fut quelque nectar divin,\n— Tant suave il était, — ou maléfique vin,\nOu philtre, que je bus aux baisers de sa bouche,\nCar, depuis ce jour-là qu elle vient sur ma couche\nUn feu subtil me brûle ainsi que du poison,\nEt, comme un enivré, f ai perdu ma raison.\nGUSTAVE LU VET.\n",
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     "texte": "——.\nUNE BONNE FORTUNE\n— Si j'ai jamais eu de bonne fortune ?... Ah ! je\nte comprends! Tu veux parler d’un amour, sans\nbanalités préparatoires, d’un amour pimenté\nd’inattendu ! de mystère ! de romanesque ! On\npeut, en effet, avoir été souvent aimé et mourir\nignorant de ce genre d’émotion... Eh bien, oui!\nj’ai passé par là, — quand j’étais tout jeune.\nJ’avais alors vingt-cinq ans et je savourais mes\npremiers succès d’artiste, si content d’oublier les\nmisères anciennes, si fier de ma commande de\nl’Etat, si heureux de vivre que je devais en porter\nbeau, comme un poulain frais lâché!... Quel\ndrôle de temps! Et, si tu veux, quel bon temps!\nUn article de journal me donnait la fièvre ! Dans\nles bals, je sentais d’exquises palpitations de\ncœur à entendre les femmes chuchoter mon nom\nsous leur éventail avec le commentaire obligé :\n« Vous savez ? c’est l’auteur de PubertéI » Tiens,\ntu parles de bonne fortune, mais en sais-tu qui\nvaillent celle de la réputation? Connais-tu des\namoureuses aussi filles et qui vous fassent, comme\nelle, à brûle-pourpoint, des avances plus effron\ntées? Est-ce que je comptais sur cette Puberté,\ncette statuette qui me lança et me fit vendre ?\nEst-ce que mon autre envoi et mes précédents\nSalons n’étaient pas meilleurs?\nTu penses bien qu’à cette époque, je ne me di\nsais pas ces choses ou que je me les disais bien\nbas. Les plus sages, vois-tu, les plus modestes, et\nsurtout les plus timides, la traversent, cette pé\nriode de fatuité inconsciente où, au fond, au tré\nfonds de soi-même, on trouve mérités les plus\nviolents éloges et naturels les plus invraisem\nblables amours. En tête, on caresse de si ambi\ntieuses ardeurs, au cœur, on se sent des tendresses\nsi vastes que gloire et baisers ne peuvent étonner,\nsemblant dus.\nC’est pour cela — ne te moque pas de moi : j’ai\ndepuis rougi de cette candeur bien qu’ayant eu\nraison d’être candide !... — c’est pour cela, te\ndis-je, qu’un certain matin, je ne pensai pas à\nm’ébahir ou à me croire mystifié en recevant\nune lettre de femme, une lettre d’écriture incon\nnue, fleurant bon de discrètes élégances et renfer\nmant une déclaration de roman-feuilleton. Oui,\nune déclaration! Le papier, l’écriture, le parfum\nétaient d’une femme du monde, le style du ro\nmancier à la mode à ce moment-là. On m’y invi\ntait à me rendre aux Français un jour d’abonne-\nment, à une place indiquée, à ne pas chercher ma\ncorrespondante dans la salle, puis à me rendre, à\nl’issue du spectacle, rue de Rivoli, numéro X...\nTu n’y serais pas allé ? Moi, je m’y rendis après\navoir apporté à ma toilette des soins puérils. Je te\ndis, mon cher, qu’à un moment donné, moment\nplus ou moins bref suivant notre vie, notre édu\ncation, notre milieu, nous sommes tous des ténors.\nLes uns l’avouent,les autres posent; tous y passent.\nSeulement,les hommes intelligents etraisonnables\ny apportent l’hypocrisie qu’il faut. Affaire de tact,\nsimplement. Entre Machin, le romancier pour\nbaronnes Israélites, et certains garçons coiffeurs il\nn’y a pas d’autre différence, car tous les jolis\ngarçons sont semblablement niais devant l’invite\nspontanée de la femme, soit qu’ils exultent, soit\nqu'ils aient peur. Ces deux sentiments, je les\néprouvai en allant au théâtre et je me condamnai\ntout d'abord à ne pas lorgner autour de moi.\nMême, je voulus partir après le premier acte;\nmais je vis à ce moment dans une avant-scène la\njolie comtesse de Bridoye coqueter avec son der\nnier adopté, un poète décadent d'avant la lettre,\ntu sais bien? le vieux petit Merchy, ridé, ratatiné,\nchauve en ce temps-là déjà, et je me fis cette ré\nflexion sur laquelle s’appuient toutes les sottises,\ntoutes les revendications : « Pourquoi pas moi?»\nJ’étais jeune, bien râblé, le torse bombant, pas\nplus laid qu’un autre, un bout de ruban neuf à la\nboutonnière, presque célèbre: Pourquoi une\nfemme ne m’aimerait-elle pas ? Ça, c’était mon\nraisonnement bête, ma logique d’homme qui veut\nêtre de sang-froid. Au fond, je me disais tout\nsimplement que j’aimais la femme, que je vivais\npour elle, ne rêvais que d’elle, et que, cela devant\nse voir dans mes yeux, aux frissons de mes lèvres,\naux timidités comme aux insolences de mon\nregard, il n’y avait rien d’extraordinaire à ce que\nj'eusse tenté quelque curiosité oisive. Je demeurai\ndonc jusqu’à la chute du rideau, sans qu’aucune\ntête ait retenu mon binocle, sans que j’eusse pres\nsenti l’inconnue. Et, une demi-heure après, j’ar\nrivais rue de Rivoli, au rendez-vous fixé.\nC’est la seule fois de ma vie où une femme ne\nm’ait pas fait attendre. Un fiacre s’arrêta au ras\ndu trottoir, un murmure, une main m’appelèrent,\net en route : fouette cocher!\nJe me sentais très bête; je ne disais rien ; la\nvoiture roulait par des rues inconnues.\nJeune, jolie, distinguée, ma voisine était sûre\nment tout cela, mais je ne m’en enhardissais que\nmoins. Elle parlait, cependant, doucement, pres\nque à voix basse, avec un fort accent anglais, avec\nun embarras non feint qui se dissipait, du reste,\nà vue d’œil. J’avais pris ses doigts que je baisais\nafin de cacher ma gêne et, pour étudier son visage\ndans l’encapuchonnement de sa sortie de bal, je\nguettais la rencontre des becs de gaz, tout en me\ndisant qu’il fallait oser et n’osant toujours point.\nToutefois, je jouais le rôle indiqué, je bénis\nsais la curiosité que j’avais eue de savoir le nom\nde l’ami plaisant à qui, l’instant d’avant encore,\nj’attribuais l’envoi du poulet ; je me montrais\nenfin modeste, ce qui était inexact, et divine\nment surpris, ce qui était plus vrai ; puis, je m’in\nquiétai des causes de mon bonheur et de ce bien\nheureux hasard auquel je devais tant de joie. Elle\nme répondit en tâtonnant qu’elle m’avait vu au\nSalon, devant ma Puberté, le jour du vernissage,\npuis qu’elle m’avait souvent rencontré chez la\nprincesse de Lamazy. Tu connais la princesse?\nTu connais son salon, sa halle plutôt ouverte à\ntous venants, où l’on coudoie des altesses et des\nrastaquouères, des artistes et des rédacteurs de\njournaux de modes ? Le renseignement ne me di\nsait rien, ne me rappelait rien et je demeurais\ntrès bête, très roide, la bouche sèche. Avec cela,\nil me venait comme une estime pour cette femme.\nElle était crâne, sans rien de vulgaire, et même,\nmoins naïf, je l’aurais plainte à l’entendre m’ex\npliquer son étrange démarche avec autant de\nhonte que de mélancolie. En un mot, je m’étais\nimaginé une créature vicieuse, une mondaine né\nvrosée, et je découvrais une femme exécutant un\ncoup de tête, conçu après mille souffrances in\ntimes, dont elle était contrainte de taire les détails\nprécis. Peu à peu, je comprenais tout : il lui fallait\nun amant; cet amant, elle ne pouvait le prendre\nautour d’elle. Ce qui donc l’avait déterminée en\nma faveur, c’était, après l’étrangeté du choix, —\nl’étrangeté séduit toujours la femme, — le mys\ntère qu’elle pourrait garder, mon nom enfin, ma\nsituation dans une aristocratie sœur de la sienne,\net tout ce qui dans ma personnalité devait à la\nfois rassurer ses préjugés et flatter sa vanité de\nfemme. - -\nA vrai dire, car nous causions très peu. je con\njecturais plus de renseignements que je n’en\narrachais ; mais elle était assez femme pour m’ame\nner à ne penser que ce qu’elle voulait me voir\npenser. Bientôt, quand elle me devina persuadé\nde sa qualité d’étrangère naturalisée, de femme\nmalheureuse cédant pour la première fois à\nl’appel de son cœur et de ses sens, elle acheva de\nme prendre et de me convaincre en me donnant\nbrusquement ses lèvres, en me disant dans un\nbaiser tout ce qu’elle n’aurait pu me dire sans\naugmenter ma confusion. Mais alors, lorsque, son\nsouffle bu, je l’enlaçai, brusquement ivre, elle\nme prit la main, puis, tranquille, avec un grand\nsang-froid de femme raisonnable, elle posa ses\nconditions : « Je vous aime et je vous estime\nassez, mon ami, pour être certaine que vous r\njugerez vite comme je mérite d’être jugée. C\nque j’ai fait, je devais le faire ou renoncer à\nvous : je n’ai pu m’y résoudre. J’ai hésité, j’ai eu\npeur, mais j’ai été vaincue. Alors, comme je ne\nsuis pas brave à demi, j’ai décidé de boire ma\nhonte d’un seul coup, de vous donner toutes\nensemble les mauvaises impressions qu’en s’of\nfrant une femme donne à un homme; seulement\net je m’y suis décidée pour n’avoir plus, le pas\nfranchi, que de l’amour à lire dans vos yeux... Je\nvous aime. Peut-être m’aimeriez-vous assez à\nvotre tour pour oublier comment nous nous\nsommes connus... Je vais vous quitter, vous lais\nsant libre. Si vous voulez me revoir, j’exigerai\nvotre parole que jamais, jamais, jamais vous ne\nchercherez à savoir ce que je ne vous aurai pas\ndit. Dites-moi adieu ou prenez-moi telle que je\nsuis, sans nom, mystérieuse, mais... »\nJ’attendais la suite : « Mais belle, jeune, ai\nmante. » Elle ne les dit pas, ces mots. Elle s’in\nterrompit avec un embarras charmant, et d’un\ngeste effacé, ouvrit sa sortie de bal, se laissa voir\nla gorge nue, tentante, la tête penchée sur mon\népaule dans une prière orgueilleuse et câline. Et\nje jurai pour ravoir ses lèvres. Ce fut un serment\ngrave et doux. Quand notre baiser mourut, elle\nreferma sa pelisse, me fit signe d’arrêter la voi\nture : « Demain, deux heures, cité Gaillet, n° 10.\nVous demanderez Mme Henri. » Je m’étonnais\nde la voir si forte, qu’elle était loin déjà.\nLe lendemain, j’étais cité Gaillet à l’heure con\nvenue. Un petit appartement garni, le classique\nabri des adultères diurnes, que la concierge me\ndéclara loué de la veille et dont des bottes de\nfleurs, avec quelques meubles élégants apportés\ndu dehors, dissimulaient la banalité. « Madame\nHenri » m’attendait. Elle rougit. Je poussai le\nverrou.\nNous nous aimâmes très vite, comme pour cou\nper court à notre mutuel embarras. Mais, elle\nn’était pas encore mienne et mes mains impa\ntientes de découvrir sa chair blonde pressaient\nson dévêtissement dans un coup brusque de dé\nsirs, qu'une surprise me vint, bien autre que\ncelles de la veille. Honteuse mais décidée, elle\nne se débattait pas, me montrait les rubans à dé\nnouer, les épingles à sortir; —elle ne me refusait\nrien, ne s’évadant d’entre mes bras que son corset\nôté, pour se blottir sous les rideaux, Et là, tandis\nque je l’étreignais, elle ne me montra pas non\nplus l’ordinaire résistance, la répugnance plutôt,\nl’instinctive révolte que naïvement, j’attendais\nd’elle, pour les avoir vues, chez deux ou trois\nbourgeoises mariées, compliquer d’hypocrites\npudeurs de craintes bien réelles. Ces femmes,\navant que de s’abandonner pour la première fois\nà mes caresses, n’avaient pas manqué de mesurer\nles conséquences de leur faute et de redouter\ncette maternité dont chez elles, le mari\ncomplice, elles avaient coutume de se garan\ntir en dépit des avis de leur confesseur. Ma\nnouvelle maîtresse, au contraire, s’abandonnait\ntout entière, de tout son sexe, de toutes ses\nforces. Ensuite, après le premier spasme, dans\nl’alanguissement de mes caresses ralenties, elle\nme serra contre elle, meretint de longues minutes.\nComme enfin je dénouai ses bras de mon cou,\nravi d’elle, d’ailleurs, et sans aucune des décep\ntions habituelles, elle écrasa sa bouche contre la\nmienne ; puis se reculant pour me mieux voir,\nses yeux aspirant les miens, elle jeta un cri : « Oh !\nchéri, que je voudrais avoir un fils qui te res\nsemblât!... »\nNotre liaison dura un mois, avec trois rendez-\nvous par semaine. J’avais tenu parole; je ne savais\nrien d’elle; je necherchaismêmepasàrien savoir,\npressentant que je découvrirais plus d’un men\nsonge parmi ses demi-confidences, ou que je l’ai\nmerais moins, le mystère envolé. Car je com\nmençais à l’aimer vraiment, sans trop m’en\ndéfendre, et je m’étais aperçu, en la faisant causer,\nqu’elle n’était nullement Anglaise, qu’elle m’avait\ntrompé, sur ce point au moins.\nLe second mois, nous nous vîmes moins. Sou\nvent, en arrivant cité Gaillet, je trouvais une\nlettre, un bref billet d’excuses. Je lui pardonnais,\ntoutefois, la trouvant plus aimante la fois suivante.\nCe n’était pas, d’ailleurs, qu’elle montrât jamais\nl’ardeur de tempérament que m’avait fait sup\nposer sa première attitude. Cette femme-là, vois-\ntu, était moyenne en tout, bien équilibrée, — ne\nris pas : bien sage. Mais elle me gâtait de câline-\nries exquises, ne se décidant jamais, les baisers\ntaris, à passer dans son cabinet de toilette, me\nretenant près d’elle, la bouche à mon oreille, et\nme chuchotant des tendresses, tandis qu’elle se\nmirait dans mes yeux longuement.\nA. U fin du second mois, elle manqua un, deur",
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     "texte": "======\na (i Bw weuJ-\n(essin de Guillaume.)\nGIL BLAS ILLUSTRE\nMISS DU CROQUET (AU CIRQUE MOLLIER)\ntrois rendez-vous. J’écrivis cité Gaillet ; mais au\nquatrième rendez-vous, je trouvai mes lettres\nchez la concierge. Elle n’était pas venue. J’en fus\ntout malheureux.\nUne semaine se passa encore; il y avait donc\nquinze jours que je ne l’avais vue. Puis, un matin,\nà mon atelier, je reçus un mot me priant d’aller\nl’attendre le jour même dans « notre nid ». Elle\nvoulait, disait-elle, me dire adieu. La lettre était\ntriste, courte, touchante. Elle arriva, — en retard,\npour la première fois, et pour la première fois\naussi, refusa de se dévêtir. Elle restait debout\ndevant moi, me fixait,silencieuse et mélancolique.\nDès la porte, j’avais essayé de l’interroger sur\ncette rupture brusque : elle m’avait interrompu,\nme rappelant mon serment, et je m’étais tu, ne\nrêvant plus que de la ravoir, une dernière fois. Je\nla suppliai.\nElle eut pitié de moi, me donna la triste joie\nd’une possession brève, furtive, puis consola mon\nchagrin du propre chagrin qu’elle montrait muet-\ntement. Avant de partir, sur un adieu balbutié,\nelle se rapprocha, me mit les deux mains sur les\népaules, me regarda comme elle me regardait\naprès nos étreintes. Mais son doux, son cher\nregard ne m’abandonnait pas. « Pourquoi me\nfixes-tu ainsi ? lui dis-je, tout remué. Dis, mon\nange, pourquoi?... » Et je me mordais la lèvre\npour ne pas ajouter : « Pourquoi t’en vas-tu 7\nElle ne répondit pas tout de suite, ses yeux dans\nles miens, sur mon front, sur mes lèvres, ses\nchers grands yeux qui promenaient sur ma face\nleur longue et mélancolique caresse de regret.\nEnfin, elle les laissa retomber, et balbutia quelques\nmots : « Je veux te dessiner en moi, bien en moi\npour toujours, ne pas te perdre à jamais... »\nD'un bond, je fus près d’elle et je lui saisis le\npoignet. Tout d’un coup, je venais de com-\nprendre, d’enfin comprendre!... Ah! imbéciles",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\nUNE BONNE FORTUNE\n(Dessin de Guillaume.'\nque nous sommes! « Tu es enceinte, n’est-ce pas ?\nlui criai-je, la voix sifflante. Tu es enceinte?\nC'est ce que tu voulais et tu t’en vas ! »\nElle pâlit, je craignis de la voir tomber, puis\nelle eut peur, pas pour elle... Ah ! elle n’était pas\ndemi brave, comme elle disait ! Elle eut peur\nour l’enfant pour son enfant. Sans répondre, elle\nouvrit la porte, se sauva.\nUn instant, je demeurai atterré, comme fou ;\npuis une colère me prit, un désespoir affreux.\nMais il était à moi, son enfant ! Alors je ne le\nverrai jamais? Je ne saurai jamais ce qu’il serait\ndevenu ? J’étais dans la rue, déjà tête nue, cher\nchant un fiacre tout en courant derrière le sien.\nUne voiture passa, je sautai dedans. « Suivez ce\nfiacre! » ordonnai-je au cocher. Nous roulâmes.\nPrès de la Madeleine, dans une petite rue, mon\nhomme s’arrêta soudain, et je n’avais pas eu le\ntemps de me pencher à la portière que ma maî\ntresse parut : « Vous êtes donc un lâche ! Ah !\nvous me suivez ! Lâche ! lâche ! » Elle criait. Du\n1 monde s’arrêtait déjà. Te descendis, je voulus lui\nprendre la main, la calmer; mais elle me repoussa,\nsauta dans ma propre voiture, et avant que j’aie\npu faire un geste, entouré de badauds, questionné\ndéjà par un sergent de ville, elle avait disparu. Je\nne l’ai jamais revue. »\nEt après un silence que je n’osai rompre, l’ami\ndont je viens d'écrire le récit reprit lentement :\n— Oui, je ne l’ai pas revue. Dieu sait pourtant\nsi je l’ai cherchée, si je la cherche encore ! Je ne",
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     "texte": "GII BI.AS ILLUSTRÉ\nla reconnaîtrais sans doute pas : il y a des années\nde cela; mais je cherche tout de même, car c’est\nmon enfant que je voudrais retrouver, son en\nfant ! Ce doit être un fils : elle voulait un fils !\nSon mari aussi sans doute, son mari dont elle\nconvoitait évidemment la fortune, son mari im\npuissant auquel je devais ressembler. Et je ne l’ai\npas cherchée seule : partout je l’ai cherché, lui,\nmon Sosie, lui, l’homme qui m’est pareil et à qui\nmon enfant ressemble également. Des gens m’ont\ncru fou de me voir étudier mes traits devant les\nglaces. Et j’y songe toujours, toujours! C’est triste\net drôle, la vie ! Je me suis marié, j’ai deux amours\nde fillettes, et malgré moi je songe toujours à\nl’autre, à mon garçon, mon petit garçon... Je ne\nle connais pas et je l’aime. Pour lui que je n’ai\npas vu, que je ne verrai jamais, je me sens père\ncomme je ne le suis pas pour mes filles, et je\ndonnerais un de mes bras pour le retrouver...\nC’est horrible, vois-tu ! Des fois, la nuit, je me\nrelève pour aller caresser mes fillettes, tant je sens\nque je les vole de mon affection, de sa meilleure\npart. Et le lendemain, je recommence. Mon fils!\nIl doit avoir quinze ans maintenant... Il était tout\nà l’heure peut-être p rmi ces collégiens qu’on\npromenait. Je l’ai vu peut-être, je lui ai parlé\npeut-être. Et dire que jamais, jamais je ne l'em-\nbrasserai !...\nPAUL BONNETAIN.\n• —\n",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nL'Ouvreur de portières\n-—■ Accuse, leve^-vous ! voyons,\nQuels sont vos moyens d’existence ?\n— Mon président, j’avais trois ronds,\nOn m’ les a pris avant l’audience!\nA c’f heure le commerc' va si mal,\nC’est si difficiV les affaires\nOu’ moi f ai pris un métier d'cheval :\nJe m’ suis fait ouvreur ed' portières.\n— Vous aurie^ bien pu cependant\nChoisir un métier moins frivole.\n-— C'est-y d’ma faut', mon président,\nSi j'ai féru la p'tif vérole\\... _\nA part celTs d'Amériqu', l'été,\nÇa m’a fermé bien des carrières...\nEl' beau sexe est si dégo fité !\nJe m' suis fait ouvreur ed' portières.\n— Vous avez été condamné\nDix-sept fois pour vagabondage.\n— Dix-sept ?... bien sûr?... j‘ suis étonné \\\nVrai\\j' croyais qu c'était davantage...\nA preuv' que j'en avais plein V dos\nEd' turbiner dans les lisières...\nMoi, f ai des goûts plus aristos :\nJe m' suis fait ouvreur ed' portières.\nJ'aurais pu m' faire ambassadeur,\nY a pas d'sot métier pour un homme,\nMais j'ai pas V caractèr' menteur,\nEt la politiqu’ ça m'assomme !...\nDéputé? bah ! matin et soir\nFaut fréquenter les ministères...\nEt puis... j'avais pas d'habit noir !\nJe m' suis fait ouvreur ed' portières.\nMes juges, f vas vous T dir' tout haut,\nL'peuple est pas content d'la justice !\nVous avez supprimé T bonn’teau,\nÇa fait crier !... qu'on ! rétablisse 1...\nC'est T seul état que j'avais rêvé\nPour pas salir el’ nom d' mes pères...\nVous m'avez f...u su' l'pavé,\nJe m' suis fait ouvreur ed' portières.\n— Assez ! vous fréquentiez, c'est clair,\nCette concierge assassinée...\nNierez-vous donc avoir ouvert\nLe ventre à cette infortunée?\n— Ah ! mince alors ! vous et's donc sourd\nComme un' douzaine ed' portes cochères?\nV'ià deux heur's qu' je V dis à la Cour\nQu' je m' suis fait ouvreur ed’ portières !\nO CTA VE P RADE LS.\n—=—■——\nBébé (Dillion\nI {Suite)\n",
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     "texte": "Bébé Million l’intéressa autant par ses instincts de\nluxe que par sa tête délurée. C’était une bête de prix\nqui irait loin et il lui plaisait d’en être l'entraîneur, de\nla dresser, de tenter son éducation. Il lui avait été\nprésenté, il ne se rappelait plus par qui, dans une vente\nde charité ou une exposition de tableaux, quelque\ntemps après le suicide de Pesquidoux, et, du jour au\nlendemain, s’était implanté dans l’hôtel et rendu\nnécessaire. Il était l’intendant qui conseille et le maître\nqui paie. Ils se complétaient. Elle n’eût pas acheté un\ntableau, une paire de steppeurs, une assiette sans le\nconsulter et elle se modelait sur lui, elle prenait son\nbagout, ses exclamations, ses gestes. Pesquidoux en\navait fait une millionnaire, M. de Tourville en fit une\nParisienne, lui apprit à écrire ces billets de quali •\nlignes qui ne disent rien, qui sont comme un froufrou et\nqui enchantent, à juger d’un sourire ou d’un mot vague\nune pièce de Dumas ou une toile de Puvis de Chavannes,\nà papoter exquisement comme on joue de l’éventail, à\nsavoir avec ses domestiques que deux et deux font\nquatre et à l’oublier avec son amant. Il lui choisit son\ncouturier, ses gens, sa femme de chambre. L’élève\nétait devenue aussi forte que le professeur.\nElle avait réussi à l’envelopper dans ses jupes, à\nchanger ses goûts, à le retenir à ses genoux. Ellefatt it\nses manies dépravées. Et quoique n’ayant pas de sens,\nquoique froide comme une statue de marbre, elle ava t\ndes curiosités libertines qui le ravissaient; elle ne\nparaissait s’animer qu’à son contact, elle l’idiotisait\nd’amour artificiel et menteur sans qu’il s’en aperçut\nune seule fois.\nCela tourna bientôt au collage.\nMalade, usé, incapable de s’opposer à ses exigence-,\nil lui laissa, sans une objection, prendre ce nom\nTourville qui remontait à la conquête de l’Angleterre y\nles preux de Guillaume, accrocher sur la grille de\nl’hôtel cette couronne comtale qui avait surmonté des\npennons de Victorieux. Et tiraillé, dégringolant au\ngâtisme, devenu jaloux, l’épousa enfin officiellement, à\nla mairie et à l’église. Lord Shelley, qu’elle ava :\néconduit à plusieurs reprises et qui ne le lui pardonna\npas, la surnomma alors méchamment : « La Vierge\nla Chaise », et le mot fut nté par les petits journau\nM. de Tourville, en effet, s’en allait, se décomposait d ?\njour en jour, n’était plus sortable, ne quittait plus\nchambre. On l'emmaillotait au lit comme un tout pet\nenfant. Josèphe le voyait un instant de-ci de-là, l’aval\nrelégué dans une mansarde de domestique ainsi qu'\nvieux meuble sale dont on ne se sert plus, et, comme\ndénouement traînait, comme son état ne s’aggravait\npoint, elle l’enferma dans une maison de santé.\nLa comtesse était devenue très belle. Les années qui\ns’enfuyaient, le tranquille bonheur dans lequel elle s’e: -\nfonçait comme dans l’eau dormante d’un lac bleu,\ncadre où elle se prélassait comme une reine oisi\navaient retouché, tassé cette frimousse blanche et ro\nde soubrette friponne, ce profil ébauché de Margot q i\nressemblait à une esquisse de Grévin. Elle avait 1\nlarges yeux calmes de la Junon antique ombragés de\ndeux bandeaux noirs, épais et lu'sants comme u j\ncoiffe de velours, les oreilles fines,piquées de dormeuse\nLes lèvres dédaigneuses allumaient d'une tache rou *\nla blancheur mate de la face. Le nez seul était un I ;\ncanaille dans son retroussement drôle, et trois plis ryt ■\nmiques entouraient comme d’un collier le cou très ion\nLe corps eût tenté un sculpteur parl’onduleuse splende\nde ses lignes, de la gorge qui pointait, des hanches q i\ns’arrondissaient comme les flancs d’une amphore syr\ncusaine. Et quand elle descendait de quatre à cinq\nl’avenue de l’Impératrice au trot de ses steppeurs russ. s\ndont le général Fleury lui avait offert cinquante mi .\nfrancs pour les écuries de l’Empereur, on n’eût jamais\nsupposé que cette promeneuse appuyée dans un amor ■\ncellement de coussins armoriés et qui répondait aux\n=-4k! P Ct‘ garce, v lâ Lix semaines qué n’est rentrée!\nslabord, toi, fore-lul la paix R’garde-moi c’te pipe d’écumet...\nLES LIVRES\nPar J.-L. Forain\nLe dessinateur humoristique FORAIN\npublie aujourd’hui, chez Charpentier\net Fasquelle, un volume de même\nformat et de même prix qu’un roman\nordinaire, et intitulé : La Comédie\nParisienne. Chacune des 250 pages\ndu volume se compose d’un dessin\n1 plein de fantaisie et d’observation,\naccompagné d’une courte légende qui\n.en augmente encore l’intensité de vie.\n■ C’est un livre que l’on parcourra avi\ndement jusqu’au bout et que l’on\nrouvrira fréquemment avec un plaisii\ntoujours nouveau. =- 1 .\nNous publions aujourd’hui quatre\ndes meilleurs dessins du volume.\n— Oui, chéri, j'aurais soixante ans qu’ça serait encore I’mêms\nprix I",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n7\ncoups de chapeau d’un salut distrait et indifférent, était\nsortie d'une mauvaise métairie puante de Saint-Landry;\nde-Cabessac, avait été à tout le monde, et servi des\nbocks dans une brasserie interlope. Les mains seules,\nvulgaires et grosses — des mains fortes de paysanne,\ncréées pour les rudes besognes — accusaient son\norigine.\nJosèphe eut à cette époque une secousse brutale qui,\ndurant plusieurs mois, bouleversa son existence placide,\nenfiévra sa chair et son cœur si longtemps engourdis.\nC’avait été à une fête de nuit que donnait au Bois le\nCercle des Patineurs. Dans le tourbillon des traîneaux\nemportés qui se croisaient, sous l’étoilement des giran\ndoles et des lanternes japonaises qui incendiaient la\nglace de miroitantes traînées de rose, qui faisaient\nétinceler les arbres poudrés de givre comme des lustres\nde cristal, qui emplissaient la froide obscurité d’une\nbuée de crépuscule, Tolmont — ce petit musicien fan-\ntaisiste dont on jouait les bouffonneries dans les cercles\net qui fréquentait chez elle — l’avait arrêtée au passage\net de sa voix aiguë de crécelle s’était exclamé :\n— Comtesse, voulez-vous me permettre de vous\nprésenter un de mes meilleurs amis, le prince Nicolas\nStraïnoff, qui vous trouve adorable et brûle du désir de\nvous connaître ?\n— Vous serez toujours le même ! fit Mme de Tour-\nille avec un rire sec qui scandait parfois s S mots, et\nlie tendit le bout de ses doigts gantés au prince\nrespectueusement incliné.\nLeurs regards se croisèrent et sous la voilette poin-\ntillée qui lui mettait comme un loup sur les yeux,\nJosèphe tressaillit malgré elle, troublée, presque apeu-\née par l'expression cajoleuse et despotique de ces pru\nnelles glauques qui la scrutaient, qui semblaient vouloir\nla fouiller jusqu’au plus intime de l’être. Le prince était\ngrand. Une pelisse de renard bleu moulait la maigreur\nerveuse de son buste imperceptiblement voûté par les\nûts de baccarat et le reste. Il avait une de ces têtes\naies, fatiguées, dont les femmes raffolent, — le masque\noceur, marqué de cernures profondes, désenchanté,\n‘une distinction impertinente, avec les fines moustaches\nlondes relevées d’un coup de fer, le sourire qui nargue\ns’achève en un bâillement d’ennui, mais s’allume\nune flambée soudaine, change au contact d’une jupe,\nu son d’une voix féminine.\nIls échangèrent quelques phrases banales, hési-\nantes, comme des musiciens qui accordent leurs vio-\nns avant une symphonie. Tolmont pirouettait, posait,\ns importunait de ses charges bruyantes qui, tout haut,\nccrochaient des noms parmi cette cohue élégante :\n— Tiens, la marquise Giraud ma femme qui donne\nbras à la petite Rosa Lambrusque. Il paraît que le\narquis s’en moque et qu’il ferme les yeux... Et, voyez-\nv us la comtesse d’Hostille qui disparaît avec ce vieux\n; dagre de Malmiani : train de marchandises! Ce\nlivre d’Hostille a perdu, la nuit dernière, cinquante\nmille francs au club et Worth aura présenté sa note...\nLe général Landhorte qui cherche ses filles, comme\ntoujours... très jolies, toutes formées, pas le sou et\navant eu au moins trois amants, on n’est pas sûr du\nuatrième, voilà votre affaire, mon prince... le baron\nI indenheim, ponnes lorgnettes, ponnes mines d’or de\nB ugival, ponnes émissions, pons petits gogos, ponne\nbetite chambre meublée à Poissy... Dites donc, com-\ntc se, est-ce que vous connaissez quelqu’un d’honnête\n1 dedans?\nMadame de Tourville ne l’écoutait pas. Elle avait\n; is les mains de Nicolas et sans se l’être demandé,\nentraînés par la même impulsion secrète, par le même\nbesoin d’être seuls ensemble, de se parler, de fuir le\nficheux qui ne les lâchait pas, ils s’élancèrent d'une\ng issade au plus épais de la foule. Tolmont haussa les\népaules et ronchonna en allumant une cigarette :\n— A la bonne heure, c’est ce qui s’appelle se com- ;\nprendre tout de suite; mais je la croyais plus forte que\nc la, bien plus forte, cette chère Josèphe!\nCependant, ils filaient serrés l’un contre l'autre, les\njoues fouettées par l’air froid, ne s’arrêtant pas,\nralentissant pas cette course grisante comme un tour-\nn renient de valse, sans fatigue, sans heurtement, telle\nqu’une promenade de rêve. Leurs haleines mêlées les\nenveloppaient comme d’une gaze transparente. Il la\nsoutenait, il l’enlevait en avant de ses bras musculeux,\nil se penchait vers elle et par instants, câlinement, lui\nfrôlant presque les cheveux de sa bouche, l’interrogeait:\n— Vous ne voulez pas vous reposer, comtesse ?\nJosèphe semblait ne pas l’entendre. Elle n’avait plus\nconscience de ce qu’elle faisait, de ce qu’il lui disait.\nL’odeur subtile de bête et de white rose qui se déga\ngeait de sa peau moite et de ses fourrures lui montait\nau cerveau comme une vapeur d’alcool. Elle éprouvait\nelle ne savait quoi de fou, de maladif, d’heureux qu’elle\nn’avait jamais éprouvé jusqu’à cette nuit glacée de dé\ncembre. C’était comme une éclosion brusque de puberté,\nune vibration de tous ses nerfs tendus à se rompre, de\nses lèvres avides d’être meurtries, de son corps impa\ntient d’être conquis, de se livrer. La femme amoureuse\nnaissait en elle. Elle crispait ses doigts entre ceux du\nprince. Elle défaillait. Elle avait la sensation d’une\nmort languide qui l’hypnotisait de seconde en seconde.\nElle glissait les yeux fermés dans le bercement des\nphrases tendres, des prières désirantes, des promesses\nque Straïnoff lui murmurait à l’oreille.\n— Pourquoi ne me répondez-vous pas ? répétait-il.\nJe vous aime tant. Je ne veux vivre que pour vous ado\nrer...\nIl l’avait entraînée à l’écart dans l’ombre opaque des\narbres qui étendaient un rideau noir devant le lac illu\nminé. Il l’embrassait avec une hardiesse de faune exas\npéré. Il fourrageait dans son cou, derrière les oreilles\net sur ses paupières qui palpitaient. Il la décoiffait. Elle\nne le repoussait pas, elle s’abandonnait en un émoi\ndélicieux, elle ne se rebellait pas ; s’il l’avait exigé, elle\nse fût donnée à lui tout de suite, au milieu de cette\nfoule qui la connaissait, qui la respectait, elle eût con\nsenti à n’importe quoi plutôt que de se désenlacer de\nses bras, plutôt que de le perdre. Et brisée, mourante,\nelle s’affala enfin les lèvres sur ses lèvres, et d'un ton\nhumble de fille qui a peur d'être renvoyée :\n— Emmène-moi, dis, mon prince, je n’en peux plus!\nDe cette nuit, douce pour elle comme une première\nnuit de noces, où toutes les heures n’avaient été qu’une\nextase renaissante et folle, où son cœur s’était ouvert\ncomme une fleur tardive d’hiver, où ils s’étaient épuisés\nen d’insatiables étreintes, sans se demander grâce ni\nl’un, ni l’autre, Nicolas Straïnoff commanda en maître.\nJosèphe, abrutie d’amour, incapable de lui résister,\ndomptée comme on dompte les lionnes dans les ména\ngeries, se courbait sous son joug, l’eût servi elle-même,\neût accepté d’être cravachée, lui aurait donné tous ses\nmillions. Elle n’était plus qu’une femelle en folie qui\nsème derrière elle une odeur d’amour. Elle souffrait,\nelle sanglotait rageusement, les jours où, malade, elle\nétait sevrée des frairies accoutumées, elle ne pouvait\nouvrir son lit à l’amant idolâtré. Le prince, ruiné, —\navait-il même possédé les quelques bribes de fortune\ndont il se targuait ? — mangé aux vers, avec ses ins\ntincts équivoques de rastaquouère qui tire assez bien\npour se faire respecter, qui, au besoin, glisse une\nportée dans son jeu et se sert des femmes comme un\npage de Brantôme, exploitait cette passion déchaînée,\npayait ses dettes avec l’argent de madame de Tour-\nville, s’engraissait à ce râtelier ouvert. Elle le protégeait\nen ayant l’air d’être protégée. Et il enrageait sourde\nment, dans son intuition perverse du cœur féminin de\nn'être qu’un amant avec lequel on peut se brouiller du\njour au lendemain, qu’on renvoie quand on en a assez\nde n’avoir aucun droit réel sur l’immense fortune de la\ncomtesse, de la voir mariée, liée légalement à un autre\nque lui, à ce gâteux qui se cramponnait à la vie dans sa\nmaison de santé, qui traînaillerait ainsi peut-être pen\ndant des années. Il avait des fringales farouches d’oi\nseau de proie qui tournoie au-dessus d’un blessé, qui\nguette avidement la mort et n'ose pas le déchiqueter\nencore de son bec recourbé comme un croc d’acier.\nLa flambaison, en effet, qui avait dévasté l’alcôve de\nJosèphe s'apâlissait, s’éteignait de mois en mois. La\ncomtesse se dégrisait, blasée, repue, envahie par une\ninsurmontable lassitude, ayant savouré trop gloutonne\nment et trop tard tout cet amour, tout ce vice. Cela ne\nla passionnait, ni ne l’amusait plus. Elle avait jeté sa\ngourme. Sa chair apaisée n’avait plus que quelques\nfrissons, quelques ressauts de désir vagues et passagers,\ncomme la mer après un orage. Elle reprenait sa placi\ndité grave d’idole. Les cernures de fièvre ne sabraient\nplus de cicatrices bistreuses ses paupières tranquilles.\nSa bouche n’appelait plus les baisers. On eût dit qu'elle\nrevenait d’un lointain voyage, de quelque Floride heu\nreuse où elle s’était attardée, égalée, ne se rappelant\nplus le chemin du port, qu’elle débarquait tout assagie,\nsevrée des aventures imprudentes et n’osant pas les\nconter, éparpiller ses souvenirs de joie, répondre aux\nquestions curieuses des amis intrigués par sa longue\nabsence.\nRENÉ MAIZEROY.\n(A suivre.)\nDemander partout et tous les jours le\nGLL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 2S chroniques\npar semaine, si\nJEAN AJALBERT\nPAUL ALEXIS\nALPH. ALLAIS\nEMMANUEL ARÈNE\nHENRY BECQUE\nPAUL BONNETAIN\nPAUL BOURGET\nF. CHEVASSU\nCLÉM. CLAMANT\nG. CLAUDIN\nCOLOMBINE\nALBERT DELPIT\nG. D’ESPARBÈS\nABRAH. DREYFUS\nlées par\nC. DES PERRIÈRES\nPAUL FOUCHER\nGUS. GEFFROY\nGROSCLAUDE\nGUST. GUICHES\nHENRI LAVEDAN\nALEXANDRE HEPP\nCLOVIS HUGUES\nPAUL HERVIEU\nJACQUELINE\nLÉOPOLD LACOUR\nDUB.DELAFOREST\nCAM. LEMONNIER\nHUGUES LE ROUX\nM. L’HEUREUX\nRENÉ MAIZEROY",
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     "texte": "Romance populaire\npar L. XANROF\n75\n===\nPau -vre en_fant.\n. ze ans ;\nAllegretto.\n-2 11 6\n1 er Couplet ; th—i8==\nLe\n\"jma\nJ*\n(3; s\nall\"\n5\nase\n»'■\nKei\ngh \"\nali\nG. ONDET, Éditeur, 83, Fau‘ ourg- Saint-Denis, Pa.ii\nC’e _ tait u _ ne enfant de quin-\ns.:\n- rents\nEl . le n’a - vait plus de pa .\nQue sa mer’, qui lui ser - vait d’pe-\n*1........\" --====\njour et la nuit ell’ veil _ lait\n.g\ndi _ man_ che ell' tra _ vail - lait\nle di_man_cheell’tra_vail - lait,\ns*\nc‘ é -tait pour\nMem’\nMêm’\nPour sa\nAu printemps, quand les animaux,\nQuand les fleurs et les p'tits oiseaux,\nQuand tout dans la nature entière,\nDe l'amour chante les chansons,\nElle fabriquait des chaussons... (bis)\nPauvre enfant, c'était pour sa mère,\nPour sa mère I\nMais 1' chausson, ça n’ rapporte rien;\nLa pauvre fille dut enfin\nSe fair modèl’, carrière amère ;\nChaqu’ jour, devant un inconnu,\nElle montrait son corps tout nu... fils]\nPauvre enfant, c'était pour sa mère,\nPour sa mère I\nP v’nait d'temps en temps pour la voir\nDes Messieurs charitables l’ soir,\nEt; touché par tant de misère,\nEn échang' de ses p'tits travaux,\nils lui donnaient de beaux'cadeaux. . .(bis)\nPauvre enfant, c'était pour sa mère,\npour sa mère !\nLa miser' c'est si fatigant,\nQu’ la pauvre fill' se disait : « Quand\n» J’s'rai mort’, ma mèr’ s’ra solitaire^\nMais elle est tranquill’ maintenant..\nCar Dieu y a donné-^-un enfant...> (bis)\nPauvre enfant, ce s’ra pour sa mère,\nPour sa mère !\n“Cywieel\n*.6.\n(Dessin do Steinlen.)",
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