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     "texte": "Fanchon-la-Poupée\nJe fis la connaissance de cette fille en 1789. Et\nmalgré les terribles événements qui m’ont privé\nde mes biens et de ma patrie, malgré quinze\nannées traînées dans cette ville d’Allemagne où il\npleut sans cesse, où j’ai froid et faim, son souve\nnir me cause encore un trouble étrange. J’aime à\nme figurer au milieu des filles blondes, de peau\nrouge et de corsage mou qui m’entourent, sa forme\ngracieuse, ses membres nerveux, sa chevelure\nnoire et ses yeux pleins d'ombre. Elle avait une\nvoix douce et railleuse, de charmantes manières.\nC’était une fille bien au-dessus de sa condition.\nIci les servantes d’auberge lapent dans votre\nverre et vous écrasent sur la bouche leurs lèvres\npaussues, en vous donnant à boire. Mais cette jolie\nravaudeuse avait fréquenté dans le monde ; elle\naurait pu, mieux qu’une autre, figurer avec dis\ntinction à l’Opéra, au ballet ; on eût causé d’elle\nau café de la Régence. Elle préféra mener une vie\nobscure pour perdre ceux qu’elle aimait.\nCertes, j’ai cru assez longtemps être l'homme de\nqualité qui occupait ses idées. J’avais la taille\nagréable, d’assez beaux yeux, un sourire perfide ;\nma jambe était bien faite — et n’est-ce pas ce qui\nséduit une ravaudeuse? Mon amour tint aux\nmailles de mon bas de soie, à un baquet rencontré\ndans la rue Saint-Antoine, à un refrain gaiement\nroucoulé :\nDans les Gardes-Françaises\nJ’avais un amoureux...\n— Vraiment? dis-je ; c’est un bel uniforme.\n— Ah! monsieur, repartit la jolie ravaudeuse,\nj’en raffole... Ne croyez pas que j’aie un grelu-\nchon... Dieu merci ! La Tulipe ne mange pas de\nce pain-là... Monsieur, vous avez une maille rom\npue à la jambe.\n— De grâce, repris-je, permettrais-je qu’une si\njolie main...\n— Monsieur, dit la ravaudeuse en levant son\naiguille, je ne suis qu’une fille du commun. Et\nelle rougit. Tandis qu’elle reprenait la trame, et\nque sa main fort légère frôlait mon mollet, je lui\nfis conter ses amours. Je lui dis qu’il était incon\ncevable qu’une beauté aussi frappante n’eût trouvé\ndes adorateurs ; que le garde-française La Tulipe\npouvait être un garçon de cœur — mais qu’il\ndevait sentir la pipe et le vin de barrière. Un cha\npeau de dentelle, une robe à falbalas, du beau\ndamas, des rubans pour attifer le tout ; quelque\npetit diamant de prix au doigt, quelque couple de\nperles aux oreilles, — et l’excellent La Tulipe irait\nconter ses peines au tambour La Ramée, en buvant\nun coup de bran-de-vin.\nMais Fanchon — c’était le nom de la jolie\nravaudeuse — secouait la tête en riant. Cette fille\nme parut une sorte de bizarrerie philosophique,\nune espèce de fée Diogène qui voulait rester dans\nson baquet, tandis que le monde allait à vau-l’eau.\nJ’eus l'idée de la faire causer : elle parlait d’un\nfort bon langage ; quoique ravaudeuse, elle n’avait\npoint l’horrible ton des Halles et son goût était\nfortifié par quelque lecture, ce qui me surprit.\nJ’eus'le soin de fendre tout le côté de mon bas, à\nquelques jours de là. pour revoir Fanchon la\nravaudeuse. Elle avait les yeux rouges et répondit\nà peine aux questions que je lui fis. Je la pressai\nde demandes; -enfin, elle avoua que La Tulipe\nm’avait vu avec elle.\n— Il m’a saboulée, monsieur, me dit-elle en\nsanglotant ; et ce mot, que sa vive émotion fit\néchapper, me donna à entendre toute l’influence\nque l'affreux La Tulipe possédait sur cette jolie\nfille.\n— Ce sont les autres qui lui apprennent, conti\nnua ma tendre ravaudeuse : il n’a pas plus de ran\ncune qu'un agneau.\nJe ne me tins pas de sourire. « Eh quoi, dis-je,\nun agneau garde-française ? »\n— Vous vous moquez, monsieur, reprit la jolie\nravaudeuse. en s'essuyant les yeux avec un mou\nchoir fin ; mais La Tulipe est bon chanteur, ses\ncamarades l’emmènent au cabaret, et je supporte,\nhélas ! les leçons qu’on lui donne.\nJ’entrepris de consoler Fanchon. Je lui repré\nsentai son imprudence ; car il n’était pas douteux\nque son amant ne cédât à l’entraînement. Les\nautres soldats l’emmèneraient chez quelque catin,\net Fanchonnette paierait la dépense. Elle rougis\nsait et pâlissait tour à tour, voyant que je parlais\nsérieusement. A la tombée de la nuit, la jolie\nravaudeuse quittait son baquet avec deux larmes\ndans les yeux. Quant à La Tulipe, elle ne le pré\nvint pas de sa trahison. Eut-elle dès lors quelque\narrière-pensée? Tout cela était-il concerté?\nFus-je la dupe d’une cruelle comédie ? Je le croi\nrais... et cependant...\nPendant deux ans, ce fut Fanchon-la-Poupée.\nJ’avais pris un nom d'odeur républicaine; mes\nprécautions étaient infinies; mes fermiers payaient\nà des hommes de paille qui me donnaient du\n« citoyen ». Toute ma famille avait passé la fron\ntière ; on me pressait de partir. Je restais pour\nFanchon-la-Poupée. Nous menions joyeuse vie,\ntout en nous tutoyant. Il y avait de belles fêtes et\ndes bals étincelants. La machine de Guillotin fai\nsait rage, mais j'avais le cœur plein d’un oubli\nradieux. Mes amis de plaisirs donnèrent à ma\njolie ravaudeuse le nom de Fanchon-la-Poupée.\nElle était mignarde et remplie d’afféterie, et sem\nblait m’aimer autant que chose qui fût au monde.\nMais une poursuite me donna bien du tourment.\nNous ne pouvions sortir sans être escortés à quel\nques pas en arrière par un garde national maigre,\nhaut, avec un terrible nez en bec d’aigle. C’était\nLa Tulipe. Tantôt cet homme nous considérait en\nricanant, quand il était à jeun ; tantôt il se préci\npitait vers nous en jurant, s’il avait bu. Souvent\nFanchon revenait tremblante de chez une amie et\nme disait, sa jolie figure bouleversée, qu’elle\nvenait d’être pourchassée en pleine rue par La\nTulipe, brandissant un long couteau. D’autres\nfois, il nous guettait dans les cabarets des coins\nde rue, attablé avec des gens de mauvaise mine.\nLa nuit, Fanchonnette se réveillait de frayeur en\ncriant : il n’était pas méchant, disait-elle,-mais il\nvoulait lui donner un mauvais coup, parce qu’elle\nl’avait quitté. Hélas ! serait-elle donc poursuivie à\njamais? — Quelques années auparavant, j’eusse\npu facilement me débarrasser de cet homme ;\naujourd’hui, il était plutôt mon maître que je\nn’étais le sien.\nCependant l’argent que je donnais à Fanchon-\nla-Poupée disparaissait rapidement. Elle ne faisait\npas de dépenses exagérées, mais le milieu du mois\nla trouvait à court, et la fin du mois la surprenait\nm’implorant.\n— Malheureuse que je suis, pleurait la jolie\nravaudeuse, comment voulez-vous, monsieur, que\nj’arrive avec ce que vous me donnez ; j’étais plus\ntranquille et plus gaie, l’aiguille à la main! —\nPuis, se reprenant : «Ah! que deviendrais-je si\nvous m’abandonniez ! Il faudrait céder à l’horrible\nLa Tulipe, et ce monstre me tuerait. » Ces alarmes\nm’effrayaient et me faisaient pitié ; je pleurais\navec la pauvre Fanchon.\nComme je revenais un soirde la comédie, j’en-\ntre-bâillai, avant de me mettre au lit, la porte de\nma cuisine Un léger filet de lumière fuyait le\nlong du seuil, et il me semblait entendre un bruit\nde voix. Par l’ouverture, j’aperçus le dos bleu et\nles revers rouges d’un garde-national assis sur la\ntable ; ses jambes se balançaient ; et, lorsqu'il\ntourna la tête vers la chandelle, je reconnus la\nfigure basanée et décharnée de La Tulipe. Il fumait\nune pipe de terre blanche et buvait du vin à même\nle pot. Fanchon-la-Poupée, ma jolie ravaudeuse,\ndebout devant lui, les mains croisées, le regardait\nen souriant, les joues rouges et l’œil excité.\nJ’appuyai l’oreille au chambranle, et voici ce\nque j’entendis. Le garde-national disait, après\navoir tiré l’oreille au cruchon :\n— Fanchon, ton vin est bon ; mon pot est vide.\nPense à ce que j’ai dit. Il me faut de l’argent\ndemain; M. le marquis en donnera, ou nous lui\nparlerons des autorités. — Le drôle était ivre. —\n« Allons, Fanchon, un pas de deux, je t'enlève\ncomme une plume. Je veux\nBoire encore un petit coup\nDe ce tant doux bran-de-vin.\nJe veux boire à Fanchonnette,\nBuvons donc à ma catin.\nBaisons-nous en godinette,\nMon enfant,\nFiche-moi le camp!\nIl embrassa ma jolie ravaudeuse sur les lèvres,\nvida sa pipe à petits coups sur son ongle, cracha\nen se dandinant, et, debout, se dirigea vers la\nporte. J’eus à peine le temps de fuir vers l’esca-\nlier : le misérable m'eût dénoncé.\n— Cruelle, cruelle Fanchonnette ! disais-je en\npensant à sa trahison. Est-ce pour cela que j'ai\ntant souffert, que j’ai tout perdu! La Tulipe, une\nvaletaille qui sent mauvais ! Hélas ! Fanchon-la-\nPoupée, pourquoi m’avoir aimé, pourquoi m'avoir\nfait verser des larmes?\nComme j’achevais ces paroles, la jolie ravau\ndeuse entra. Elle jeta un cri de surprise, vit mes\npleurs, et, tremblante, elle comprit tout. Elle\nvoulut parler; mon regard indigné l’arrêta.\n— Oui, dit-elle enfin, je vais rejoindre celui qui\nm’aime. A ravaudeuse il faut garde-national.\nBaisons-nous en godinette,\nMon enfant,\nFiche-mi le camp!\nJe demeurai atterré, tandis qu'elle sortait en\nsouriant gracieusement. Toute la nuit, je versai\ndes larmes amères ; mais le matin, au saut du lit,\nles gens des républicains vinrent m’emmener.\nSans doute la cruelle fille m’avait trahi. Je ne le\nsus jamais. J’ai raconté ailleurscommentj’échap ai\npar miracle, comment je réussis à franchi? 12\nfrontière et à rejoindre mes parents à Dresde. La\nProvidence ne fut pas étrangère à ma destinée,\nmais elle punit bien sévèrement la traîtresse F -\nchon.\nVoici comment j’appris son sort. L’an VIII de la\nnouvelle ère, on exécuta à Chartres d’affreu\nbrigands qui couraient la campagne. Parmi les\njuges se trouvait un de nos amis qui nous a t\nvoir en Allemagne. Il me dit qu’il avait été 1 t\nremué par une belle fille qui vivait avec ces gc\net se nommait Fanchon. Elle avait aidé à déno> -\ncer ses complices; le lieutenant Vasseur s’en était\népris. Mais elle n’avait eu que l’intention de fa\nsaisir un grand homme maigre, au nez en bt\nd’aigle, qui avait été soldat. Cet homme paraissait\navoir été son ennemi ou son amant : car el\nexhalait les fureurs d’une femme jalouse. Sitôt ce\n« chauffeur » arrêté, cette étrange Fanchon d\nparut.\n— Et l’homme au nez en bec d’aigle? — dema •\ndai-je à mon ami.\n— Lui ? — il alla jouer à la boule sur la grand\nplace de Chartres.\nTel est le nom que ces brigands donnaient à\nguillotinade.\nMARCEL SCHWOB.\n' ' — T .\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nVoix lointaines\nParfois je écoïde encore dans une âme\nMurmurer doucement des paroles d'amour,\nCes voix, ces douces voix, toutes ces voix de femn\nQue j'entendis un jour.\nMais elles sont si loin ! Et si douces, si douces,\nQu’on dirait des jets d’eau pleurant dans le passé\nOu d’un velours soyeux par de soyeuses mouss\nLentement caressé.\nCe n'est plus maintenant cette liqueur exquise\nQue mon âme buvait sur leurs lèvres en feu,\nMais le parfum qui fume encore, dans l'église\nDéserte peu à peu.\nElles ont l'éthéré de ces valses lointaines\nQu’on berce vers le soir dans le parc d'un château\nEt l'immatériel de ces amours sereines\nQui meurent dans Wattcau.\nEnfin, l'une après l'autre, elles s’en vont de Tân.\nComme un reflet de jour, le soir, va du satin,\nEt l’on ne se souvient plus de ces voix de femm\nMortes dans le lointain.\nGRÉGOLRE LE ROY.\n—=-\n",
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     "texte": "QDariage blanc\nQuand Jacques de Thièvres vint s'installe,\nl'hiver dernier entre Nice et Menton, dans une\nvilla un peu écartée, il n’avait d’autre dessein qu\nde se reposer un mois ou deux, en buvant d\nsoleil et en regardant le ciel et la mer.\nCar il se sentait, à quarante-cinq ans, extrême\nment las de corps et d'esprit. Sa fatigue venai.\nnon point précisément d'avoir aimé, mais d’avo\njoué à l’amour trop souvent, et toujours avec un\ngrande dépense d’activité intellectuelle.\nJacques n’était pas un don Juan, un « profe.\nsionnel », mais un amateur distingué et d’un gou\noriginal. Plein d’une bienveillance innée pou\ntoutes les femmes, il avait toujours été délicat c\nparticulier dans ses choix.\nCe qu’il recherchait avant tout chez les femmes\nc’étaient des « cas » sentimentaux, des façon\nd’éprouver l’amour qui parussent neuves par\nquelque endroit. Mais comme, en ces matières\nles sentiments un peu singuliers ne se rencontrer\nguère que dans des situations exceptionnelles, 1\nrecherche de ces cas l’avait souvent engagé dan -\ndes difficultés d’où il avait eu peine à se tirer,\nne l’avait pu, quelquefois, qu’en faisant souffr\nles autres, un peu plus qu’il ne voulait, et en sou\nfrant lui-même un peu plus qu’il n’aurait cru. Et\nc’est pourquoi il était sérieusement résolu à lais\nser chômer son cœur pendant une saison.\nÇ’avait été. d’ailleurs, le conseil de son méde\ncin.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n... Il allait flâner presque tous les jours, dans\nun pli de vallon abrité du vent et incliné vers la\nmer. Toutes les fois que le soleil était -chaud,\nil rencontrait là une dame et une jeune fille. La\ndame avait l’air respectable, la jeune fille était\njolie et visiblement poitrinaire. Jacques prit\nl'habitude de les saluer et d’échanger quelques\nmots avec elles. En les quittant, il songeait, avec\nune pitié banale :\n-- Pauvre petite !\nIl apprit que le père était mort du terrible mal,\npuis un fils aîné; que la jeune fille s’appelait\nMlle Luce; que ces dames étaient dans une situa\ntion de fortune assez modeste; qu’elles habitaient\nun petit appartement dans un hôtel meublé;\nqu’elles étaient douces, qu’on les plaignait, et\nqu’on n'avait à en dire que du bien.\nIl s’intéressa un peu plus aux deux femmes.\nLe visage de la mère, quand sa fille ne la regar\ndait pas, exprimait une douleur sans fond, une\ndouleur qui n’espère plus et qui n’y comprend\nrien : les veillées au chevet de son fils et de son\nmari, les deux agonies, les deux enterrements, la\ncertitude de revoir cela une troisième lois, bien\ntôt, et de rester enfin seule au monde, avec toute\nson âme dans le passé... Et Jacques admirait com\nment elle pouvait retrouver, près de sa malade,\nde pâles sourires, même un mensonge de gaieté,\net, la mémoire pleine de ses deux morts, soigner\net parer doucement la future morte.\nD’une blancheur d'hortensia, les yeux trop\ngrands, le nez trop fin, la voix claire, les cheveux\ntrop lourds, des veines bleues sur ses mains de\ncire, délicieuse et fragile à faire pleurer, avec sa\ngracilité devinée sous les plis des robes et dans\nl'entortillement des châles, la petite malade, trop\nfaible pour lire et laissant son livre sur le sable,\nou bien oubliant sur ses genoux de pâles aqua\nrelles commencées, où les voiles des bateaux res\nsemblaient à des fleurs, restait immobile des\nheures entières, le regard perdu à l'horizon.\nEt Jacques se disait :\n— A quoi pense-t-elle, cette petite qui va mou\nrir. et qui peut-être le sait?\nUn jour Luce, de ses longues petites mains\npâles, avec des soies blanches et bleues, faisait un\nouvrage au crochet. Jacques lui dit :\n— C’est joli, mademoiselle, ce que vous faites\nlà. On dirait une capeline de poupée.\n— C’est, dit Luce, pour une amie qui s’est\nmariée l’année dernière et qui attend un bébé...\nElle est bien heureuse.\nLe lendemain, sur le même banc, assise près de\nsa mère, Luce lisait. La page où elle en était devait\nl’intéresser beaucoup, car Jacques vit au mouve\nment de ses cils qu’elle la relisait plusieurs fois.\nPuis elle resta pensive et oublia de tourner la\npage.\nJacques passa derrière la jeune fille et, jetant\nles yeux sur la page ouverte (le livre était un\nvolume de la Légende des Siècles^ il rencontra\nces deux vers :\nJe veux bien mourir, ô déesse !\nMais pas avant d’avoir aimé.\nLuce songeait :\n« — Je ne vivrai pas longtemps. On me le\ncache, mais je le sais, puisque j’ai le même mal\nque mon père et que mon frère. Or, je veux bien,\npuisqu’il le faut, mourir jeune : mais je voudrais,\nauparavant, avoir vécu comme les autres femmes.\nLa plupart de mes amies sont mariées. Celles qui\nne le sont pas encore, il y a des hommes qui les\naiment et qui leur font la cour. On ne me l’a\njamais faite, à moi. Je ne saurai donc pas ce que\nc'est que d’être aimée, d’êtreépouse, d’être mère...\nJe ne suis point laide. J’ai rencontré plusieurs\nfois des jeunes gens à qui je plaisais certainement\net qui, d’abord, avaient l'air de m’aimer. Et puis,\ntout d’un coup, leurs manières changeaient; ils\ncessaient de me traiter comme une jeune fille; ils\nvenaient de s'apercevoir que ce n’était plus la\npeine, et leurs yeux n’exprimaient plus que la\npitié...\n« Cela se voit donc presque tout de suite, que\nje vais mourir? C’est cela qui est triste .. Ce\nmonsieur que nous voyons tous les jours, il n’est\npas mal et je le crois très bon. Mais j’ose à peine\nlui parler et le regarder. J’ai peur de sentir encore\nque, pour lui comme pour les autres; je ne suis\nqu'une malade qu’il faut traiter doucement\npuisqu'elle va s’en aller... Tout le monde est bon\npour moi; personne ne se fâche de mes caprices.\nMais cette bonté même, cet air attendri que chacun\nprend à mon approche, me rappellent à chaque\nminute ce que je voudrais oublier... Ah ! si je\npouvais être aimée autrement... rien qu’un peu!\nJ’aimerais tant qui m’aimerait pour autre chose\nque ma faiblesse et ma pâleur !... »\nJacques songeait de son côté :\n— Elle est délicieuse, cette enfant... Oh! je sais\nbien que, sans son mal, elle serait peut-être insi\ngnifiante. Mais cette pâleur, cette faiblesse, l'idée\nde la mort inévitable... Eh bien, non, je suis sûr\nqu’elle serait délicieuse, même bien portante...\nPauvre petite !\nPuis il se ravisait :\n— Pourquoi « pauvre petite »? Est-elle si à\nplaindre, après tout ?\nEt il se rappelait un sonnet du jeune poète\nRené Vinci :\nFrêle enfant, doux fantôme au contour délié,\nOh ! parle bas, et sois de ton souffle économe !\nLe drame inaperçu lentement se consomme ;\nLa mort ronge en secret ton corps émacié.\nFaut-il pleurer ? Pourquoi ? Cher ange fourvoyé,\nTu partiras bientôt, ayant connu de l’homme\nCe qu’il a de plus pur et de meilleur en somme\nLa chaste sympathie et la sainte pitié.\nTu t'évanouiras comme l'âme des roses.\nTu n’auras pas connu l’affront des ans moroses\nEt la maternité ne te flétrira pas.\nMais tu laisseras, pur de tout regret profane,\n• Au cœur de ceux qui t'ont rencontrée ici-bas,\nLe souvenir léger d’une ombre diaphane.\nIl reprenait :\n— Oui, c’est très bien pour nous. Mais pour\nelle ?... Il n'est pas difficile de deviner à quoi elle\nrêve pendant ses longs silences... Eh bien ! si on\nlui faisait cette joie ? Si on lui donnait l’illusion\nd’une vie de femme, l’illusion de l’amour? Ne\nserait-ce pas une jolie charité, de faire que cette\npetite âme parte presque contente et se figurant\navoir vécu ?... Si j’essayais ?... Ce serait une pieuse\ncomédie à jouer... et qui sait si ce serait jusqu’au\nbout une comédie.\nSubitement, une inquiétude lui vint :\n— Et si elle n’allait pas mourir?\nIl interrogea le médecin qui soignait Luce.\n-— Perdue ! répondit le docteur. Aucun espoir.\nSi elle en a encore pour trois mois, c’est tout le\nbout du monde.\n-- Allons! se dit Jacques. Ce sera probable\nment la meilleure action de ma vie.\nIl alla trouver la mère et lui demanda la main\nde Luce. Elle le crut d’abord un peu fou ; mais, à\ntoutes ses objections, il répondit :\n— Je l’aime.\nIl ajouta :\n— Vous êtes sûre de ma sincérité et de la bonté\nde mes intentions, car je suis riche et je ne veux\npoint de dot... Si je fais une folie, elle n’est point\nmalfaisante. Mais savons-nous si c’est une folie?\nIl allégua des exemples de guérisons in\ncroyables ; il fut éloquent ; il réveilla dans le\ncœur de la mère un reste d’espoir.\n— Enfin, dit-il, je ne suis pas un brutal, et, tant\nqu’il le faudra, je traiterai votre fille comme une\npetite sœur malade. Nous serons deux à l’aimer\n-uniquement et à la soigner de notre mieux, voilà\ntout.\nIl fut admis à se déclarer à Mlle Luce et à lui\nfaire sa cour.\nAux premiers mots d’amour qu’il lui dit, elle\neut dans les yeux un grand éclair de joie :\n— Mais alors, ce n’est donc pas tout à fait sûr\nque je vais mourir?\n— La preuve que rien n’est moins sûr, ma chère\nLuce, c’est que je veux que vous soyez ma femme.\nOr, je suis très raisonnable. Et, si je pensais que\nvous devez me quitter, méchante, irais-je de\nmoi-même au-devant d’une si grande douleur ?\nVous vivrez parce que je vous aime.\nLuce trouva ce raisonnement tout simple. Ai-je\ndit que Jacques était fort bien conservé et que,\ndans ses bonnes heures, il avait encore l’air d’un\njeune homme ?\nPendant un mois, chaque matin, il apportait\ndes fleurs à sa fiancée. Il avait avec elle de longues\ncauseries d’amoureux. Luce, radieuse, faisait des\nprojets. Jacques avait l’habileté de la contredire\nquelquefois, et même de la gronder un peu, juste\nassez pour lui prouver qu’il ne la considérait plus\ncomme une malade condamnée à mourir.\nIl disposa la chambre nuptiale. Il fit tendre les\nmurs de soie mauve rosé, recouverte de molles\nmousselines de l’Inde. De fines guirlandes de\njacinthes artificielles retenaient les tentures au\ntour des fenêtres et des glaces à demi voilées, et\nrelevaient très haut, afin de laisser circuler l’air,\nles rideaux du lit, un lit pas très large, presque\nun lit de jeune fille. Et toute la chambre, pareille\nà un reposoir, était d’une fraîcheur et d’une déli\ncatesse de tons si étrangement fragile, qu’on la\nsentait ainsi parée pour peu de temps.\nC’est là qu’après la cérémonie il conduisit Luce,\nplus blanche que sa robe de mariée et que ses\nfleurs d’oranger et déjà presque mourante, tant\nsa joie avait été forte.\nIl la prit sur ses genoux ; il la déshabilla avec\nde lentes précautions. Elle haletai* doicemept.\nses lèvres pâles entrouvertes sur ses petites dents,\nses bras frêles jetés au cou de son mari, le regar\ndant avec extase, dans un oubli de tout. Et, à\nsentir contre lui ce petit corps si léger, si souple,\nfait de si peu de matière, ce corps qui n’aurait pas\nle temps de pécher et dont la forme si pure allait\nbientôt s’évanouir comme une vision, Jacques\nétait pris d’un attendrissement infini.\nPuis, il lui sembla que c’était « sa petite fille »\nqu’il tenait sur son cœur. Il n'osa même pas la\nbaiser sur les lèvres. Et quand il lui eut passé la\nlongue chemise toute garnie de dentelles et de\nrubans pâles, il la porta dans son lit, comme une\nenfant.\nIl passa la nuit assis près d'elle et lui tenant la\nmain...\nCe fut ainsi pendant une semaine.\nLe huitième jour, une heure avant de mourir,\nLuce dit à l’oreille de Jacques :\n— Mon ami, je crois que je m’en irai bientôt...\nMais je ne suis pas trop, trop malheureuse. . Je\nsais que vous vous souviendrez de moi toujours,\ntoujours... Et grâce à vous j’aurai pu connaître,\ncomme les autres femmes, la joie d’être épouse,\net j’aurai pu dire : « Mon mari. »\nOr, toute la semaine qu’avait duré leur ma\nriage, Jacques l’avait passée assis à son chevet,\nsauf une nuit où, la voyant plus agitée, il s’était\nétendu tout habillé à ses côtés pour soutenir sa\ntête et pour la bercer...\nJacques a beaucoup vieilli depuis cette aven\nture. C’est qu’il a connu, pour la première fois\ndans leur plénitude, l’amour et la douleur.\nJULES LEMAITRE.\n: 1\n",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nOr, voici par suite de quelle aventure mon ami\nNaz fut voué au vert :\nBlasé sur les joies du collège, fatigué de fumer\ntoujours des feuilles sèches de noyer dans des\npipes en roseau et d’élever des serpents avec des\ncochons d’Inde au fond d’un pupitre, mon ami\nNaz résolut un jour de s’offrir des émotions plus\nviriles.\nEt, le képi sur l’œil, le cœur battant à faire\néclater la tunique, il entra, mon ami Naz, au caba\nret de la mère Nanon.\nTous les collégiens un peu avancés en âge le\nconnaissaient, ce cabaret : une porte basse sur la\nrue, un petit escalier à descendre, un corridor à\nsuivre, et l’on se trouvait dans la salle ! — avec\nson plafond à solives, sa fenêtre qui regarde la\nDurance, et la bataille d’Isly accrochée au mur.\nO joie ! ô paresse !... Le collège à deux pas (par\nfois même nous en entendions la cloche) et du\nsoleil plein la fenêtre, et la grande voix de la\nDurance qui montait...\n— Une topette de sirop, mère Nanon!\n— De sirop, petits?... Est-ce de gomme ou de\ncapillaire?\n— De capillaire, mère Nanon.\nEt la mère Nanon apportait une topette de ca\npillaire. De la pointe d’un couteau, elle enlevait\ndextrement le petit bouchon, puis renversait la\ntopette, le col en bas, dans le goulot d’une carafe\npleine de belle eau claire. Le sirop s’écoulait len\ntement, avec un joli bruit, comme le sable d’un\nsablier. L’eau claire, le sirop s’y mêlant, se trou\nblait de petits nuages couleur - d’opale et d’agate,\net de grosses guêpes attirées montaient et descen\ndaient le long du verre, curieusement.\nMon ami Naz —qui était en fonds ce jour-là —\nbut tout seul huit ou dix carafes. Puis, la tête\néchauffée, il se mit au billard, à faire la partiel\nJe le vois encore, ce billard : un solennel bil\nlard à blouses, du temps de Louis le Quatorzième,\ndécoré de grosses têtes de lion à ses quatre coins,\ntêtes de lion qui ouvraient avec bruit leur gueule\nen cuivre chaque fois qu’au hasard de la partie\nune bille tombait dedans. Les billes, d’ailleurs,\nétaient en buis, les queues sans procédé, et les\nbandes, antérieures, paraît-il, à l’invention du\ncaoutchouc, semblaient rembourrées de lisière.\nQuant au tapis, qui en décrirait les reprises sans\nnombre et les maculatures?\nMon ami Naz, ce jour-là, gagna tout ce qu'il\nvoulut.\nPourquoi ne s’arrêta-t-il pas à temps? Et d’où\nvient cetamer plaisir que trouve l’homme à tenter\nainsi sa destinée ?\nNaz gagnait tout : partie, revanche et la belle. Il\nn’avait qu’à s’en aller, il resta. Il n’avait, le dernier",
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     "texte": "EN BATEAU\nPAUL VERLAINE.\nLe chevalier Atys, qui gratte\nSa guitare, à Clitoris l’ingrate\nO-.- 7 o\nLance une œillade scéléra te .\nCependant la lune se lève\nEt l’esquif en sa course brève,\nFile gaîment sur l’eau qui rêve.\nL'étoile du berger tremblote\nDans l'eau plus noire et le pilote\nCherche un briquet dans sa culotte.\nC’est l’instant, messieurs, ou jamais,\nD’être audacieux, et je mets\nMes deux mains partout désormais !\nL’abbé confesse bas Eglé,\nEt ce vicomte déréglé\nDes champs donne à son cœur la clé,\nt\nP\nes\nJoie\n1.9\n“plbd\n5 ,\na =ers\npose\n-, E11\n• -\nPChefweefa\nLTrES\n— ‘\n(Dessin de Balluriau.)",
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     "texte": "— Le p’tit n'a pas grand toupet, voyez-vous... Mais\nça lui viendra bien tout seul...\nLes phrases toutes faites de la commerçante, son\ngros rire humiliaient Pierre devant cette grande fille\naux mains gantées ; un serpent de corail se tordait à\nson poignet gauche ; un bracelet de pierreries cerclait\nl’autre bras ; mais surtout un peu du bras nu, un éclair\nde chair fauve, entre le gant et la manche courte,\naccaparait l'œil furtif de l’enfant, cependant qu’il se\nfaisait honte de rougir des siens, dans sa conscience\nimprégnée encore des morales du catéchisme.\nSa tête tournait, comme une fois où il avait bu du\nmadère et du champagne, au Salon des Familles,\npour le mariage de son cousin Ranguet, épicier à\nVanves.\nLe jour, au sortir de la boutique, le faisait clignoter\ndes yeux.\nLaura le fixait toujours, en parlant à Madame\nLancin :\n— Je crois que nous nous plairons ici... Père aime\ntant la pêche !...\nGIL BIAS ILLUSTRÉ\n■— Et puis, c’est si près de Paris... Avec le chemin\nde fer... le tramway... Pour deux sous, sur la plate\nforme, complétait Madame Lancin.\n— L’été, ce doit être ravissant, la campagne, les\noiseaux, sur le bord delà Seine...\nLa voix d’un marchand roulant sa charrette couvrait\nles paroles de Laura de :\n—• Maquereaux frais... v’ià l’ maquereau!...\nEnfin, elle put achever.\n— ... Nous avons une norvégienne... Si monsieur votre\nfils voulait me servir de barreur ?\nLa brave Madame Lancin s'épanouissait d’aise à\ncette offre d'une telle demoiselle.\n— Comment donc, lui, qu’est toujours dans ses\npaperasses... Qui ferait jamais un pas... Vous êtes\nbien aimable de l’emmener... Qu'il se dégourdisse un\nbrin...\nEt elle levait sur son garçon la douceur d’yeux\ncélestes, des yeux de mère dont le fils « prépare ses\nexamens ! »\nMadame Lancin les regarde s’en aller, se rapetisser,\ndiminuer, se confondre en un point, bientôt imperceptible,\nau bout de la rue, qui, par l'éloignement, se rétrécit,\ndont les deux rangées d’arbres se brouillent, en une\ngrêle forêt de baguettes. Et ce sont des marronniers\néquidistants, en équilibre au bord des trottoirs, qui\naffichent une parallèle et symétrique bonne volonté ;\nen un louable essai de reverdir, leurs branches se\ngonflent de bourgeons, pareils à des boutons de fleurets ;\nles jardins ont leurs allées ratissées, les villas ouvrent\nleurs volets repeints sur des murs recrépis ; le soleil,\nrond et plat, qui enfonçait tout à l'heure s i tête de\nmalade parmi des oreillers de nuages, laisse un peu\ndu rouge des convalescences lui monter aux pommettes ;\nla brise, la seule, la brise d’avril éparpille sa chaleur\nefficace ; la chère brise colporte des cris de marchands\ndes quatre saisons et autres :\n— A la douce, cerises, à la douce !\n— Chand d’peaux d’iapins, chiffons, ferraille à ven\ndre !\n■— A la douce, cerises, à la douce !\n— V’Ià l'maquereau frais... du beau maquereau...\nEt une indicible chanson d’amour, meurtrie, déchi\nquetée par l’orgue de Barbarie, s élance, plane, grâce\nà la bonne brise, monte mourir vers le ciel où de\npâles lacs bleus débordent de la blancheur des nues ;\net la senteur annuelle des lilas triomphe des émanations\nlocales, cependant qu’à travers l’atmosphère fuligineuse\ns’insinuent de sympathiques effluves de renouveau.\n***\nIls descendent dans la barque oscillante d’abord, et\ngagnent le large.\nLaura coupe l’eau de ses deux rames bien ensemble,\net, silencieusement, ils filent sous le ciel que des nuages\nobstruent de taies blanches.\nLes pluies dernières ont remué la vase profonde : la\nSeine roule de lourdes eaux métalliques ; des fumées\nd’usines montent droit dans l’air immobile.\nVers une rive, s’enfoncent, jusqu’à la ligne de flot\ntaison, les chalands à chargement de charbon scintil\nlant de micas ; sur le quai, se groupent des huttes\nsinistres, s'entassent des cônes de sable, des cubes de\nbriques.\nDes camions s’ébranlent aux claquements en zigzags\ndes fouets, les chevaux glissent sur le sol gras, des\nhommes vont et viennent du fleuve aux entrepôts, char\nriant des mannes de houille sur leurs torses nus de\ncuivre rouge, un masque de cambouis graissant leurs\nvisages, où vrillent, dans le suint, leurs yeux blancs\ncomme ceux des nègres.\nEt, loin, s’étale la plaine chauve, où circuitent les\nboudins des gazomètres, et se haussent des talus pelés,\nla ligne du chemin de fer avec les énormes pains à\ncacheter des disques multicolores, entre d'inextricables\nentrelacs de fils télégraphiques, la voie fuyante à tra\nvers un paysage industriel de suie et de coke, que\ndomine, en monticule, un cimetière pimpant et guil\nleret où, sous les cyprès taillés, s’accotent les tombes\nentretenues de couronnes et de fleurs, et s’apâlissent\nles pierres sépulcrales — comme des marbres au fond\nd'un parc — sous la chevelure ruisselante des saules.\nPaysage encore presque d'hiver sur lequel souffle la\ngrâce vivifiante du printemps, qui va plaquer les ver\ndures périodiques aux talus, et faire surgir de l’herbe\nneuve aux cadres des pavés, par les tranquilles rues\nriveraines.\nUne île leur dérobe la plaine lépreuse, les usines, les\nentrepôts.\nA travers les enchevêtrements des rameaux se trahis\nsent des bouts de portiques tricolores, balançoires et\ntrapèzes, surmontés de drapeaux; du vert, précoce,\npointe à quelques cimes.\nL’eau d'un barrage saute avec un fracas de ferraille,\net l’écume, des œufs à la neige, stagne longtemps, et\nloin, sur l'eau.\nIls longent la berge opposée aux bords de l'île, elle.\nramant à force de bras, les yeux sur-lui, figé, à E .\nrière, sous les premiers regards de la femme.\nIl n’ose arrêter les siens sur elle.\nVaguement, il contemple, là-bas, sur le pont du\nchemin de fer, l'incessant passage des trains dont -\nfumée, en boucles et en spirales, évoque un féeri\ndécor, un éphémère et perpétuel jardin d’arbres de\nneige, de touffes de lis florissant, s’épanouissant, p>\ns’effacer, refleurir, s’épanouir derechef à chaque tra\ncandide floraison d’où l enfant ramène sa, vue\nLaura, dans le peignoir crème, tenacement, prêt à\ndemander si elle aussi n’est pas quelque vaine fumé\nqu un souffle emportera, comme le vent amasse ou d -\nperse, là-bas, 1 miginaire jardin.\nIls longent la rive.\nL eau clapote aux flancs des barques amarrées,\njolies barques à noms d’actrices ou de batailles. Sur\nquai, s’espacent militairement des arbres souffretei\nligotés de fer, un numéro peint en noir sur une couc\nde blanc au haut du tronc, des arbres départemental;\ndes arbres immatriculés, prisonniers sous le réseau di\nfils télégraphiques où pendent des débris de cerfs-v\nlants. comme des squelettes d’oiseaux — des arbr.\ndesséchés, expirant de soif, au bord du deuve.\nEt delà la route, s’alignent les villas restaurées, 1\nguinguettes fardées et qui racolent le promeneur\nl’invite de leurs nappes blanches, voyantes sous le\nbosquets, comme des dessous de filles.\nLe calme de l'eau se ride de petites vagues, au pas\nsage d un remorqueur, sur lesquelles dansent un instai\nles frêles embarcations; puis, le courant s'aplanit, lis;\ncomme du verre, et se pare d’une tremblante écharp\nde lumière dérobée au couchant, tandis que se tiss\nune brume violâtre sur les coteaux cuivreux, à l’horizon\nLaura se lasse, rame plus mollement : lui, toi\nhonteux, dans un puéril mélange de désir et depudeu\nose à peine lever les yeux sur la gorge mi-dégrafé\nsur 1 avant-bras sillonné de veines bleues, que décot\nvrent les manches évasées, sur les bas cerise, enti\nles babouches et le peignoir.\nDans le silence, la voix de Laura parle, plus sonor\nsur l’eau :\n— Vous avez donc bien peur de moi ? Vous ne dite\nrien ?\n— Non, m’selle.\n— Pourquoi ne montez-vous jamais dans mon con\npartiment ?\nElle faisait allusion, encore, aux rencontres, a\ntrain :\n— Cela vous ennuie sans doute de quitter vos cam:\nrades? Je comprends que vous préféliez leur compa\ngnie ?\n— Oh ! non... m’selle.\nL’enfant répond d’abord par monosyllabes : de subite\nrougeurs s’allument sur ses joues, aux interrogation\nde Laura, et les ramuscules bleuâtres des veines s\ngonflent sous la transparence des tempes minces.\nMais il s’enhardit, progressivement, à regarder e\nface ; et, bientôt, il couve des yeux, de toute la largeu\nde ses yeux, la belle demoiselle qui se dévoile à lu\nfamilière, comme un camarade. Pierre l'écoute, et pe\nà peu s'éteignent les rougeurs de braise sur sa molle\nblonde figure !\n— Moi, je suis au Conservatoire, pour le chant,\nje décroche mon prix, je débute à l’Opéra-Comique.\nC'est ça qui sera chic... Vous n’avez pas vu mon por\ntrait sur les boulevards?... J'ai posé en travesti. C’es\ntrès épatant... Oh! Si je parlais comme ça devan\npère, c’ qu'il m’enlèverait... C'est vrai, les parents, ç\ncomprend toujours de travers... Maintenant vous vier\ndrez nous voir?... Nous allons rentrer.\nL’enfant l’écoutait dire, l’âme assiégée de l’inélucta\nble mélancolie vespérale. Ils virèrent, abandonnant .\nbarque au gré du fleuve, et soudain Laura, ses main\ntraînantes dans l’eau, d’une voix atténuée, le visag\nnoyé peu à peu de crépuscule, murmure, module\nchante :\n« Connais-tu le pays où fleurit To... »\n— Naturellement.\nLa musique, les charnelles odeurs flottantes, tout u\ninconnu de volupté s'infiltre dans le cœur de l’enfan\ndont l'être s’alanguit sous la torpeur nocturne.\nIls descendent le courant assombri, entre les usir\nfumeuses, le port noirâtre d’une rive et les villas, et\nles jardins déserts de l’autre berge.\n« Un éternel printemps sous un cel... »\nDe la terrasse d’un café, les becs de gaz se refléter\ndans l’eau en papililons de feu et la barque descend\nlente parmi les cassures lumineuses\n« Aimer, aimer et mourir... »\ndes lumières reflétées, et Pierre se grise, se gr's\njuvénilement de cette capiteuse chevelure éparse à 1\nfraîcheur du soir, se grise de sparfums issus du peigne,\nqui se gonfle ou s’affaisse, suivant le rythme de respirer.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nse grise et s’hallucine à suivre le contour de cette\nïambe .\n«... et mourir... »\naux bas cerise, dont le piedbat la mesure, très petit.\nLe sifflet d’un train... le ronflement d’un remorqueur\ntardif...\nLa barque glisse, toujours lente, comme une ombre\ndans l'obscurité sur le fleuve.\nPierre a les tempes martelées de migraine ; sa chair,\naiguillonnée, frémit ; la soudaine envie l’empoigne de\nfourrer ses mains sous la jupe, de saccager les affrio-\nantes dentelles, de mordre dans ce cou éblouissant.\nLa dure secousse du canot atterrissant l’arrête et\nc’est en titubant qu’il saute sur le sol...\nDans la rue, les yeux de Laura fouillaient jusqu’au\nfond les yeux de l’enfant, dont elle enserrait les épaules,\nd'un bras. Elle lui pressait la main, elle lui enfonçait\nles doigts dans la paume, remontant le long des\npoignets une fébrile frôlerie dont tout son corps\nfrissonnait.\nIl voulut parler :\n— Je ne suis pas chatouilleux, dit-il.\nElle éclata de rire, d’une gaieté qu’il ne comprit pas.\n-— Vous viendrez me voir, pas ? lui demanda-t-elle\naprès un temps.\nElle avait à ce moment-là des yeux qui lui firent\npresque peur.\nElle lui tendait la main :\n— A bientôt, au revoir ?\nli lui tendit la sienne.\nLaura restait droite devant lui, serrait cette main\ntimide, semblait attendre.\nL’enfant, sans plus une pensée, retira sa main et dit :\n— Au revoir.\nIls rentrèrent chacun chez soi.\nLes ténèbres étaient tombées.\nLa senteur des lilas trépassait dans la nuit d’avril,\ndouce comme un aveu.\nD’abord, nulle idée ne se précisait dans le cerveau\nde Pierre Lancin.\nL’apparition de Laura, comme une clarté de prin\ntemps sur le morose hiver, avait chassé l’ombre de\nprécoce gravité perpétuellement portée sur son front.\nIl sembla que ses gestes se dégourdissaient, que\nquelque chose en lui dégelait, que du sang transpa\nraissait sous la pâleur ordinaire de son teint ; son habi\ntuelle impassibilité se dérangeait.\nIl levait la tête de ces livres où, depuis qu’il savait\nlire, il penchait sa pensée sur la pensée des autres.\nIl compta les heures jusqu’à la sortie, dimanche, et\na fièvre lui chauffait les tempes au souvenir de l’odorant\npeignoir, du bas cerise, des dentelles de la jupe, et de\nla vaste chevelure écroulée, traînante sur les épaules\nde Laura, dont, l’autre jeudi, les mains gantées de\nsuède brun étaient aussi traînantes, couleur de feuille\nmorte, sur le fleuve...\nPendant que, sous le trouble des sens, une lyre pro\nfonde, enclose dans son cœur fermé jusque-là, chantait;\nqu’une rosée de poésie baignait délicieusement son\nâme grisâtre d’enfant du Nord, d’abominables imagina\ntions l’envahissaient, une peur d’inconnu, une terreur\nd’inexpérience ; et, dans le même temps qu’il ressentait\nla douceur inconsciente d'aimer, de reporter sur quel\nqu’un l’excédent d’affection débordante de son être, les\ndésirs charnels se manifestaient; tout un cortège de\nvisions lubriques surgissaient à ses yeux vierges — et\naussi l'horreur de pécher, une épouvante de sacrilège...\nLes anathèmes de l’Eglise contre la femme gron\ndaient encore à ses oreilles, depuis sa première com\nmunion, exemplaire : ses diligences et ses récitations\nl'avaient haussé au premier rang ; zélateur, il avait\nversé o fr. 60 pour le rachat, au rabais, des petits\nChinois, et entassé toutes les récompenses : des vierges\npeintes — et pas peintes; des petits Jésus de toutes\ngrandeurs ; des médailles bénites de différents saints\net de divers modules ; des chapelets de Notre-Dame de\nLourdes; des portraits de Notre Saint-Père le Pape;\ndes flambeaux, des bougies roses ; il avait pu s’aména\nger une chapelle dans un vieux secrétaire dont la\nporte en se baissant formait bureau ; il y brûlait, comme\nencens, des pastilles du sérail qu’il achetait aux came\nlots sur les boulevards...\nMais, depuis qu’il était passé dans les grands, la foi\ns’était en allée de lui, avec la suppression des pratiques\nquotidiennes : c’étaient les prêtres, seuls, qui, par\nl’onction de leurs paroles, lui avaient fait aimer la reli\ngion. Ses camarades suivaient cette messe obligatoire\ndu dimanche sur un roman ; lui, apportait son précis\nd'histoire...\nCependant, aujourd'hui, pour la première fois depuis\nqu'il avait renouvelé, une inquiétude filtrait à travers\nson indifférence ; sa conscience s'interrogeait.\nToute la durée de l'office, vingt minutes intermina\nbles, il se sentit mal à l'aise, s’impatienta, tourmenté,\nobsédé de ressouvenirs, récits de damnations, d'hosties\nsaignant aux lèvres impies ; tout l’indélébile enduit\npassé sur les malléables cerveaux d’enfants — inca\npables de lutter contre — qui les encrasse pour toujours.\nIl n'arrachait pas les yeux d'une toile représentant\nl’Archange en train d’exterminer Lucifer.\nAu même temps, il se remémorait la musicale voix\nde Laura ; et il se jugeait perdu de songer d’elle, dans\nun tel lieu. Il subissait l'affolement de la pensée lancée\ndans le vide ; il roulait avec l’ange mauvais, dans sa\ndégringolade vertigineuse. La pierre livide des voûtes\nlui moulait un manteau de froid sur les épaules...\nEnfin, la hallebarde du suisse sonna sur les dalles,\nles sous tombèrent, avec un bruit de négoce, dans la\nsébile de la marchande de chaises et la foule s’écou\nlait, au carillon des cloches sonnant une autre messe,\npour une autre fournée de fidèles...\nPierre voulut embrasser sa mère.\nLa boutique était encombrée ; Madame Lancin tem\npêtait, se démenait, s'effarait, dans le coup de feu de la\nvente.\nJEAN AJ ALBERT.\n(A suivre.)\nNOTRE PRIME\nUN APPAREIL PHOTOGRAPHIQUE\nCOMPLET avec tous les accessoires, au prix de\n20 francs pris dans nos bureaux; envoi franco à\ndomicile : pour la province, o fr. 85 en plus; pour\nl’étranger, 1 fr. 50.\nIl s’agit, comme on le voit, pour nos lecteurs,\nd’une prime véritablement extraordinaire :\nL’art de la photographie étant devenu un sport à la\nmode, nous sommes heureux de pouvoir offrir à nos\nlecteurs :\nUn appareil instantané se mettant dans la\npoche, qui leur permettra, pendant la saison des excur\nsions à la campagne et aux bains de mer, de prendre\ndes vues et de faire des portraits sans aucune étude\npréparatoire.\nCe ravissant appareil est construit pour plaire à notre\nélégante clientèle; c’est un bijou, dans son genre, en\nnoyer verni, attaches nickelées, objectif achromatique\nfin et obturateur instantané à vitesse variable, soufflet\ntoile doublé et verre dépoli glissant sur des lames\nnickelées.\nLe mécanisme est des plus simples et fonctionne avec\nune parfaite régularité; nous pouvons assurer nos lec\nteurs qu’ils n’éprouveront aucun mécompte et qu’ils\nobtiendront des épreuves d’une finesse remarquable.\nA l’appareil se trouvent joints les accessoires sui-\nvants :\n12 plaques instantanées pour vues ou portraits en\nplein air ;\n1 châssis négatif;\n1 châssis positif;\n1 flacon de bain révélateur préparé ;\n1 flacon de bain fixateur préparé ;\n1 flacon de bain de virage préparé ;\n2 cuvettes pour les bains;\n12 feuilles de papier sensible;\n1 lanterne de laboratoire avec verre rouge ;\ni instruction bien détaillée.\nLe tout est contenu dans une jolie boîte-écrin à com\npartiments.\nComme nous n'avons qu’un nombre assez res\ntreint de primes en magasin, et que les de\nmandes arrivent en grand nombre à l’ approche des\nvacances, nous prions nos lecteurs de nous faire\nparvenir leurs demandes de prime dans le plus\nbref délai.\nJoindre 20 francs en mandat-poste pour le\nprix de l’appareil, et 0 fr. 85 pour recevoir franco\nla prime en province (pour l’étranger, 1 fr. 50).\nLes demandes doivent être adressées à M. Mal-\nbert, administrateur, 8, rue Gluck, à Paris.\nDemander partout et tous les jours le\n1 BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJALBERT C. DES FERRIÈRES",
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