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     "texte": "Une partie de campagne\nOn avait projeté depuis cinq mois d’aller déjeuner\naux environs de Paris, le jour de la fête de Mme Du\nfour, qui s’appelait Pétronille. Aussi, comme on\navait attendu cette partie impatiemment, s’était-on\nlevé de fort bonne heure ce matin-là.\nM. Dufour, ayant emprunté la voiture du laitier,\nconduisait lui-même. La carriole, à deux roues,\nétait fort propre ; elle avait un toit supporté par\nquatre montants de fer où s’attachaient des rideaux\nqu’on avait relevés pour voir le paysage. Celui de\nderrière, seul, flottait au vent, comme un drapeau.\nLa femme, à côté de son époux, s’épanouissait dans\nune robe de soie cerise extraordinaire. Ensuite, sur\ndeux chaises, se tenaient une vieille grand'mère et\nune jeune fille. On apercevait encore la chevelure\njaune d’un garçon qui, faute de siège, s’était étendu\ntout au fond, et dont la tête seule apparaissait.\nAprès avoir suivi l’avenue des Champs-Elysées et\nfranchi les fortifications à la Porte-Maillot, on\ns’était mis à regarder la contrée.\nEn arrivant au pont de Neuilly, M. Dufour avait\ndit : — « Voici la campagne, enfin !» — et sa femme\nà ce signal, s’était attendrie sur la nature.\nAu rond-point de Courbevoie, une admiration les\navait saisis devant l’éloignement des horizons. A\ndroite, là-bas, c’était Argenteuil, dont le clocher se\ndressait ; au-dessus apparaissaient les buttes de\nSannois et le Moulin d'Orgemont. A gauche, l’aque\nduc de Marly se dessinait sur le ciel clair du matin,\net l’on apercevait aussi, de loin, la terrasse de Saint-\nGermain ; tandis qu’en face, au bout d’une chaîne\nde collines, des terres remuées indiquaient le nou\nveau fort de Cormeilles. Tout au fond, dans un\nreculement formidable, par-dessus des plaines et\ndes villages, on entrevoyait une sombre verdure de\nforêts.\nLe soleil commençait à brûler les visages ; la\npoussière emplissait les yeux continuellement, et,\ndes deux côtés de la route, se développait une cam\npagne interminablement nue, sale et puante. On eût\nlit qu’une lèpre l’avait ravagée, qui rongeait jus-\nqu’aux maisons, car des squelettes de bâtiments\ndéfoncés et abandonnés, ou bien de petites cabanes\ninachevées faute de payement aux entrepreneurs,\ntendaient leurs quatre murs sans toit.\nDe loin en loin, poussaient dans le sol stérile de\nlongues cheminées de fabrique, seule végétation de\nces champs putrides où la brise du printemps pro\nmenait un parfum de pétrole et de schiste mêlé à\nune autre odeur moins agréable encore.\nEnfin, on avait traversé la Seine une seconde fois,\net, sur le pont, c’avait été un ravissement. La rivière\néclatait de lumière; une buée s’en élevait, pompée\npar le soleil, et l’on éprouvait une quiétude douce,\nun rafraîchissement bienfaisant à respirer enfin un\nair plus pur qui n’avait point balayé la fumée noire\ndes usines ou les miasmes des dépotoirs.\nUn homme qui passait avait nommé le pays :\nBezons.\nLa voiture s’arrêta, et M. Dufour se mit à lire\nl'enseigne engageante d’une gargote : Restaurant\nPoulain, matelotes et fritures, cabinets de société.,\nbosquets et balançoires. — Eh bien ! madame Dufour,\ncela te va-t-il? Te décideras-tu à la fin?\nLa femme lut à son tour : Restaurant Poulain\nmatelotes et fritures, cabinets de société, bosquets et\nbalançoires. Puis elle regarda la maison longuement.\nC’était une auberge de campagne, blanche, plantée\nau bord de la route. Elle montrait, par la porte\nouverte, le zinc brillant du comptoir devant lequel\nse tenaient deux ouvriers endimanchés.\nA la fin, Mme Dufour se décida : — « Oui, c’est\nbien, dit-elle, et puis il y a de la vue. » La voiture\nentra dans un vaste terrain planté de grands arbres\nqui s’étendait derrière l’auberge et qui n’était séparé\nde la Seine que par le chemin de halage.\nAlors on descendit. Le mari sauta le premier, puis\nouvrit les bras pour recevoir sa femme. Le marche\npied, tenu par deux branches de fer, était très loin,\nde sorte que, pour l’atteindre, Mme Dufour dut laisser\nvoir le bas d’une jambe dont la finesse primitive\ndisparaissait à présent sous un envahissement de\ngraisse tombant des cuisses.\nM. Dufour, que la campagne émoustillait déjà, lui\npinça vivement le mollet, puis, la prenant sous es\nbras, la déposa lourdement à terre, comme un\nun énorme paquet.\nElle tapa avec la main sa robe de soie pour en\nfaire tomber la poussière, puis regarda l’endroit où\nelle se trouvait.\nC’était une femme de trente-six ans environ, forte\nen chair, épanouie et réjouissante à voir. Elle respi\nrait avec peine, étranglée violemment par l’étreinte\nde son corset trop serré; et la pression de cette\nmachine rejetait dans son double menton la masse\nfluctuante de sa poitrine surabondante.\nLa jeune fille ensuite, posant la main sur l’épaule\nde son père, sauta légèrement toute seule. Le garçon\naux cheveux jaunes était descendu en mettant un\npied sur la roue, et il aida M Dufour à décharger\nla g and'mère.\nAlors on détela le cheval qui fut attaché à un\narbre, et la voiture tomba sur le nez, les deux bran\ncards à terre. Les hommes, ayant retiré leurs redin\ngotes, se lavèrent les mains dans un sceau d’eau,\npuis rejoignirent leurs dames installées déjà sur les\nescarpolettes.\nMue Dufour essayait de se balancer debout, toute\nseule, sans parvenir à se donner un élan suffisant.\nC était une jeune fille de dix-huit à vingt ans; une\nde ces femmes dont la rencontre dans la rue vous\nfouette d’un désir subit, et vous laisse jusqu’à la\nnuit une inquiétude vague et un soulèvement des\nsens. Grande, mince de taille et large des hanches,\nelle avait la peau très brune, les yeux très grands,\nles cheveux très noirs. Sa robe dessinait nettement\nles plénitudes fermes de sa chair qu’accentuaient\nencore les efforts des reins qu’elle faisait pour s’en\nlever. Ses bras tendus tenaient les cordes au-dessus\nde sa tête, de sorte que sa poitrine se dressait, sans\nune secousse, à c iaque impulsion qu’elle donnait.\nSon chapeau, emporté par un coup de vent, était\ntombé derrière elle; et l’escarpolette peu à peu se\nlançait, montrait à chaque retour ses jambes fines\njusqu’aux genoux, et jetant à la figure des deux hom\nmes, qui la regardaient en riant, l’air de ses jupes,\nplus capiteux que les vapeurs du vin.\nAssise sur l’autre balançoire, Mme Dufour gémis\nsait d’une façon monotone et continue : « Cvprien,\nviens me pousser; viens donc me pousser, Cyprien! »\n— A la fin, il y alla et, ayant retroussé les manches\nde sa chemise, comme avant d’entreprendre un tra\nvail, il mit sa femme en mouvement avec une peine\ninfinie.\nCramponnée aux cordes, elle tenait ses jambes\ndroites, pour ne point rencontrer le sol, et elle\njouissait d’être étourdie par le va-et-vient de la\nmachine. Ses formes, secouées, tremblotaient conti\nnuellement comme de la gelée sur un plat. Mais,\ncomme les élans grandissaient, elle fut prise de ver\ntige et de peur. A chaque descente, elle poussait un\ncri perçant qui faisait accourir tous les gamins du\npays; et, là-bas devant elle, au-dessus de la haie du\njardin, elle apercevait vaguement une garniture de\ntêtes polissonnes que des rires faisaient grimacer\ndiversement.\nUne servante étant venue, on commanda le déjeu\nner.\n— Une friture de Seine, un lapin sauté, une salade\net du dessert, — articula Mme Dufour, d’un air\nimportant. — « Vous apporterez deux litres et une\nbouteille de bordeaux. » — dit son mari. — « Nous\ndînerons sur l’herbe », — ajouta la jeune fille.\nLa grand’mère, prise de tendresse à la vue du chat\nde la maison, le poursuivait depuis dix minutes en\nlui prodiguant inutilement les plus douces appella\ntions. L’animal, intérieurement flatté sans doute de\ncette attention, se tenait toujours près de la main\nde la bonne femme, sans se laisser atteindre cepen\ndant, et faisait tranquillement le tour des arbres\ncontre lesquels il se frottait la queue dressée, avec\nun petit ronron de plaisir.\n— Tiens! cria tout à coup le jeune homme aux\ncheveux jaunes qui furetait dans le terrain: en voilà\ndes bateaux qui sont chouet! — On alla voir. Sous\nun petit hangar en bois étaient suspendues deux\nsuperbes yoles de canotiers, fines et travaillées\ncomme des meubles de luxe. Elles reposaient côte,\nà côte, pareides à deux grandes filles minces, en\nleur longueur étroite et reluisantes, et donnaient\nenvie de filer sur l’eau par les belles soirées douces\nou les claires matinées d’été, de raser les berges\nfleuries où des arbres entiers trempent leurs bran\nches dans l’eau, où tremblote l’éternel frisson des\nroseaux, et d’où s’envolent, comme des éclairs bleus,\nde rapides martins-pêcheurs.\nToute la famille, avec respect, les contemplait.\n— « Oh! ça, oui, c’est chouet, » — répéta grave\nment M Dufour. Et il les détaillait en connaisseur.\nIl avait canoté, lui aussi, dans son ieune temps,\ndisait-il; voire même qu’avec ça dans la main, et il\nLisait le geste de tirer sur les avirons, il se fichait\nde tout le monde. Il avait rossé en course plus d’un\nAnglais, jadis, à Joinville; et il plaisanta sur le mot\n« Dames », dont on désigne les deux montants qui\nretiennent les avirons, disant que les canotiers, et\npour cause, ne sortaient jamais sans les Dames. Il\ns’échauffait en pérorant et proposait obstinément de\nparier qu'avec un bateau comme ça, il ferait six\nlieues à l’heure sans se presser.\n— C’est prêt, — dit la servante qui appurut à\nl’entrée On se précipita ; mais voilà qu’à la meil\nleure place, qu’en son esprit Mme Dufour avait choisie\npour s’installer, deux jeunes gens déjeunaient déjà.\nC’étaient les propriétaires des yoles, sans doute, car\nils portaient le costume des canotiers.\nIls étaient étendus sur des chaises, presque cou\nchés. Ils avaient la face noircie par le soleil et la.\nnoitrine couverte seulement d’un mince maillot de\ncoton blanc qui laissait passer leurs bras nus, ro\nbustes comme ceux des forgerons. C’étaient deux,\nsolides gaillards, posant beaucoup pour la vigueur,\nmais qui montraient en tous leurs mouvements cette\ngrâce élastique des membres qu’on acquiert par\nl’exercice, si différente de la déformation qu’im\nprime à l’ouvrier l’effort pénible, toujours le même.\nIls échangèrent rapidement un sourire en voyant\nla mère, puis un regard en apercevant la fille. —\n« Donnons notre place, dit l’un, ça nous fera faire\nconnaissance. » — L’autre aussitôt se leva et, tenant\nà la main sa toque mi-partie rouge et mi-partie noire,\nil offrit chevaleresquement de céder aux dames le\nseul endroit du jardin où ne tombât point le soleil.\nOn accepta en se confondant en excuses ; et pour\nque ce fût plus champêtre, la famille s'installa sur\nl’herbe sans table ni sièges.\nLes deux jeunes gens portèrent leur couvert\nquelques pas plus loin et se remirent à manger,\nLeurs bras nus, qu’ils montraient sans cesse gênaient\nun peu la jeune fille. Elle affectait même de tourner\nla tête et de ne point les remarquer, tandis que\nMme Dufour, plus hardie, sollicitée par une curiosité\nféminine qui était peut-être du désir, les regardait à\ntout moment, les comparant sans doute avec regret\naux laideurs secrètes de son mari.\nElle s’était éboulée sur l’herbe, les jambes pliées\nà la façon des tailleurs, et elle se trémoussait conti\nnuellement, sous prétexte que des fourmis lui étaient\nentrées quelque part. M. Dufour, rendu maussade\npar .la présence et l’amabilité des étrangers, cher-\nchait une position commode qu’il ne trouva pas\ndu reste, et le jeune homme aux cheveux jaunes\nmangeait silencieusement comme un ogre.\nUn bien beau temps, monsieur, — dit la grosse\ndame à l un des canotiers. E le voulait être aimable\nà cause de la place qu’ils avaient cédée. — « Oui\nmadame, répondit-il; vous venez souvent à la cam\npagne ? »\nOh!,une fois ou deux par an seulement, pour\nprendre l’air; et vous, monsieur?\n— J’y viens coucher tous les soirs.\n— Ah! ça doit être bien agréable?\n— Oui, certainement, madame.\nEt il raconta sa vie de chaque jour, poétiquement,\nde façon à faire vibrer dans le cœur de ces bour\ngeois privés d’herbe et affamés de promenades aux\nchamps cet amour bête de la nature qui les hante\ntoute l’année derrière le comptoir de leur boutique\nLa jeune fille, émue, leva les yeux et regarda le\ncanotier. M. Dufour parla pour la première fois. —\n« Ça, c’est une vie, » — dit-il. Il ajouta: — « Encore\nun peu de lapin, ma bonne. — Non, merci, mon ami. »\nElle se tourna de nouveau vers les jeunes gens, et,\nmontrant leurs bras : — « Vous n’avez jamais froid\ncomme ça? » dit-elle.\nIls se mirent à rire tous les deux, et ils épouvan\ntèrent la famille par le récit de leurs fatigues pro\ndigieuses, de leurs bains pris en sueurs, de leurs\ncourses dans le brouillard des nuits; et ils tapèrent\nviolemment sur leur poitrine pour montrer quel son\nça rendait. — « Oh! vous avez l’air solides, » — dit\nle mari qui ne parlait plus du temps où il rossait les\nAnglais.\nLa jeune fille les examinait de côté maintenant;\net le garçon aux cheveux jaunes, ayant bu de tra\nvers, toussa éperdument, arrosant la robe en soie\ncerise de la patronne qui se fâcha et fit apporter de\nl’eau pour laver les taches.\nCependant, la température devenait .terrible. Le\nfleuve étincelant semblait un foyer de chaleur, et\nles fumées du vin troublaient 1 s têtes.\nM. Dufour, que secouait un hoquet violent, avait\ndéboutonné son gilet et le haut de son pantalon;\ntandis que sa femme, prise de suffocations, dégra\nfait sa robe peu à peu. L’apprenti balançait d’un air\ngai sa tignasse de lin et se versait à boire coup sur\ncoup La grand’mère, se sentant grise, se tenait fort\nraide et fort digne. Quant à la jeune fille, elle ne\nlaissait rien paraître; son œil seul s’allumait vague\nment, et sa peau très brune se colorait aux joues\nd’une teinte plus rose.\nLe café les acheva. On parla de chanter et chacun\ndit son couplet, que les autres applaudirent avec\nfrénésie. Puis on se leva difficilement, et, pendant\nque les deux femmes, étourdies, respiraient, les\ndeux hommes, tout à fait pochards, faisaient de la\ngymnastique. Lourds, flasques, et la figure écarlate,\nils se pendaient gauchement aux anneaux sans par\nvenir à s’enlever; et leurs chemises menaçaient con-\ntinuellement d’évacuer leurs pantalons pour battre\nau vent comme des étendards.\nCependant les canotiers avaient mis leurs yoles à\nl’eau, et ils revenaient avec politesse proposer aux\ndames une promenade sur la rivière.\n— Monsieur Dufour, veux-tu? je t’en prie! —\ncria sa femme. Il la regarda d’un air d’ivrogne, sans\ncomprendre. Alors un canotier s’approcha, deux\nlignes de pêcheurs à la main. L’espérance de pren\ndre du goujon, cet idéal des boutiquiers, alluma les\nyeux mornes du bonhomme, qui permit tout ce\nqu’on voulut, et s’installa à l'ombre, sous le pont,\nles pieds ballants au-dessus du fleuve, à côté du\njeune homme aux cheveux jaunes qui s’endormit\nauprès de lui.\nUn des canotiers se dévoua : il prit la mère. —\n« Au petit bois de l’île aux Anglais ! » cria-t-il en\ns’éloignant.\nL’autre yole s’en alla plus doucement. Le rameur\nregardait tellement sa compagne qu’il ne pensait\nplus à autre chose, et une émotion l’avait saisi qui\nparalysait sa vigueur.\nLa jeune fille, assise dans le fauteuil du barreur,\nse laissait aller à la douceur d’être sur l'eau. Elle se\nsentait prise d’un renoncement de pensée, d’une\nquiétude de ses membres, d’un abandonnement\nd’elle-même, comme envahie par une ivresse mul\ntiple. Elle était devenue fort rouge, avec une respi\nration courte. Les étourdissements du vin, déve\nloppés par la chaleur torrentielle qui ruisselait\nautour d’elle, faisaient saluer sur son p ssage tous\nles arbres de la berge. Un besoin vague de jouis\nsance, une fermentation du sang parcouraient sa\nchair excitee par les ardeurs de ce jour; et elle\nétait aussi troublée de ce tête-à-tête sur l eau, au\nmilieu de ce pays dépeuplé par l’incendie du ciel,\navec ce jeune homme qui la trouvait belle, dont\nl’œil lui baisait la peau, et dont le désir était péné\ntrant comme le soleil.\nLeur impuissance à parler augmentait leur émo\ntion, et ils regardaient les environs. Alors, faisant\nun effort, il lui demanda son nom. — « Henriette,\ndit-elle. — Tiens! moi je m’appelle Henri », —\nreprit-il.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\n3\nLe son de leur voix les avait calmés; ils s’intéres\nsèrent à la rive. L’autre yole s’était arietée et\nparaissait les attendre- Celui qui la montait ciia : —\n« Nous vous rejoignons dans le bois; nous allons\njusqu’à Robinson, parce que Madame a soif. » —\nPuis il se coucha sur les avirons et s’éloigna si rapi\ndement qu’on cessa bientôt de le voir.\nCependant un grondement continu qu’on distin\nguait vaguement depuis quelque temps s’approchait\ntrès vite. La rivière elle-même semblait frémir\ncomme si le bruit sourd montait de ses profondeurs.\n— Qu’est-ce qu’on entend ? demanda-t-elle. C’était\nla chute du barrage qui coupait le fleuve en deux\nà la pointe de l’île. Lui se perdait dans une explica\ntion, lorsque, à travers le fracas de la cascade, un\nchant d’oiseau qui semblait très lointain les frappa.\n— « Tiens ! dit-il, les rossignols chantent dans le\njour : c’est donc que les femelles couvent. »\nUn rossignol '. Elle n’en avait jamais entendu, et\nl'idée d’en écouter un fit se lever dans son cœur la\nvision des poétiques tendresses. Un rossignol! c’est-\nà dite l’invisible témoin des rendez-vous d’amour\nqu'invoquait Juliette sur son balcon; cette musique\ndu ciel accordée aux baisers des hommes; cet\néternel inspirateur de toutes les romances langou\nreuses qui ouvrent un idéal bleu aux pauvres petits\ncœurs des fillettes attendries!\nElle allait donc entendre un rossignol.\n— Ne faisons pas de bruit, dit son compagnon,\nnous pourrons descendre dans le bois et nous\nasseoir tout près de lui.\nLa yole semblait glisser. Des arbres se montrèrent\nsur l’ile, dont la berge était si basse que les yeux\nplongeaient dans l’épaisseur des fourrés. On s’arrêta :\nle bateau fut attaché ; et, Henriette s'appuyant sur\nle bras d'Henri, ils s’avancèrent entre les branches.\n— « Courbez-vous, » dit-il. Elle se courba, et ils\npénétrèrent dans un inextricable fouillis de lianes,\nde feuilles et de roseaux, dans un asile introuvable\nqu’il fallait connaître et que le jeune homme appe\nlait en riant « son cabinet particulier ».\nJuste au-dessus de leur tête, penché dans un des\narbres quiles abritaient, l’oiseau s’égosillait toujours.\nIl lançait des trilles et des roulades, puis filait de\ngrands sons vibrants qui emplissaient l’air et sem\nblaient se perdre à l’horizon, se déroulant le long\ndu fleuve et s’envolant au-dessus des plaines, à tra\nvers le silence de feu qui appesantissait la campagne.\nIls ne parlaient pas de peur de le faire fuir. Ils\nétaient ass s l'un près de l’autre, et, lentement, le\nbras d Henri fit le tour de la taille d’Henriette et\nl’enserra d’une pression douce. Elle prit, sans colere,\ncette main audacieuse, et elle l’éloignait sans cesse\nà mesure qu'il la rapprochait, n’éprouvant du reste\naucun embarras de cette caresse, comme si c’eût été\nune chose toute naturelle qu’elle repoussait aussi\nnaturellement.\nElle écoutait l’oiseau, perdue dans une extase.\nElle ava t des désirs infinis de bonheur, des ten\ndresse s brusques qui la traversaient,des révélations\nde poésies surhumaines, et un tel amollissement des\nnerfs et du cœur, qu’elle pleurait sans savoir pour\nquoi. Le jeune homme la serrait contre lui mainte\nnant; elle ne le repoussait plus, n’y pensant pas.\nLe rossignol se tut soudain. Une voix éloignée\ncria : — « Henriette ! »\n— Ne répondez point, dit-il tout bas, vous feriez\nenvoler l’oiseau.\nElle ne songeait guère non plus à répondre.\nIls restèrent quelque temps ainsi. Mme Dufour\ns’était a sise quelque part, car on enten lait vague\nment, de temps en temps, les petits cris de la grosse\ndame que lutinait sans doute l’autre canotier.\nLa jeune fille pleurait toujours, pénétrée de sen\nsations très douces, le peau chaude et piquée partout\nde chatouillements inconnus. La tête de Henri était\nsur son épaule; et, brusquement, il la baisa sur les\nlèvres. Elle eut une révolte furieuse et, pour l’éviter,\nse rejeta sur le dos. Mais il s’abattit sur elle, la cou\nvrant de tout son corps. Il poursuivit’ longtemps\ncette bouche qui le fuyait, puis, la joignant,y attacha\nla sienne. Alors, affolée par un désir formidable, elle\nlui rendit son baiser en l’étreignant sur sa poitrine,\net toute sa résistance s’abattit comme écrasée par\nun poids trop lourd.\nTout était calme aux environs. L’oi seau se remi\nà chanter. Il jeta d abord trois notes pénétrants qu\nsemblaient un appel d’amour, puis, après un silence\nd’un moment, il commença d’une voix affaiblie des\nmodulations très lentes.\nUne brise molle g issa soulevant un murmure d\nfeuilles, et dans la profondeur des branches pas\nsaient deux soupirs ardents qui se mêlaient a:\nchant du rossignol t au souffle léger du bois.\nUne ivresse envahissait l’oiseau, et sa voix, s’ac\ncélérant peu à peu comme un iner die qui s’allum\nou une passion qui grandi’, sembl it accompagner\nsous l’arbre un crépitement de baisers. Puis le dé\nlire de son gosier se déchaînait éperdume nt. Il\navait des pâmoisons prolongées sur un trait, de\ngrands sp smes mélo fieux.\nQuelquefois il se reposait un peu, filant seulemen\ndeux ou trois sons légers qu’il terminait soudain par\nune note suraiguë. Ou bien il partait d’une course\naffolée, avec des jaillissements de gammes, des fré\nmissements, des saccades, comme un chant d’amour\nfurieux, suivi par des cris de triomphe.\nMais il se tut, écoutant sous lui un gémissement\ntellement profond qu’on l’eût pris pour l’adieu d’une\nâme. Le bruit s'en prolongea pendant quelque temps\net s’acheva dans un sanglot.\nIls étaient bien pâles, tous les deux, en quittant\nleur lit de verdure. Le ciel bleu leur paraissait obs\ncurci ; Tardent soleil était éteint pour leurs yeux ; ils\ns’apercevaient de la solitude et du silence. Ils mar\nchaient rapidement l’un près de l’autre, sans se par\nler, sans se toucher, car ils semblaient être devenus\nennemis irréconciliables, comme si un dégoût se fût\nélevé entre leurs corps, une haine entre leurs esprits.\nDe temps à autre, Henriette criait: — « Maman! »\nUn tumulte se fit sous un buisson. Henri crut voir\nune jupe blanche qu’on rabattait vite sur un gros\nmollet; et l’énorme dame apparut, un peu confuse\net plus rouge encore, l’œil très brillant et la poi\ntrine orageuse, trop près peut-être de son voisin.\nCelui-ci devait avoir vu des choses bien drôles, car\nsa figure était sillonnée de rires subits qui la traver\nsaient malgré lui.\nMme Dufour prit son bras d’un air tendre, et Ton\nregagna les bateaux. Henri, qui marchait devant,\ntoujours muet à côte de la jeune fille,crut distinguer\ntout à coup comme un gros baiser qu’on étouffait.\nEnfin Ton revint à Bezons.\nM. Dufour, dégrisé, s’impatientait. Le jeune homme\naux cheveux jaunes mangeait un morceau avant de\nquitter l’auberge. La voiture était attelée dans la\ncour, et la grand’mère, déjà montée, se désolait\nparce qu’elle avait peur d’être prise par la nuit dans\nla plaine, les environs de Paris n’étant pas sûrs.\nOn se donna des poignées de main, et la famille\nDufour s’en alla. — « Au revoir ! » — criaient les\ncanotiers. Un soupir et une larme leur répondirent.\nDeux mois après, comme il passait rue des Mar\ntyrs. Henri lut sur une porte :\n« Dufour, quincaillier. » I: entra.\nLa grosse dame s’arrondissait au comptoir. On se\nreconnut aussitôt, et après mille politesses, il de\nmanda des nouvelles. — « Et Mile Henriette, com\nment va-t-elle?\n— Très bien, merci ; elle est mariée.\n— Ah !...\nUne émotion l’étreignit ; il ajouta:\n— Et .. avec qui ?\n— Mais avec le jeune homme qui nous accompa\ngnait, vous savez bien; c’est lui qui prend la suite.\n— Oh! parfaitement.\nIl s’en allait fort triste, sans trop savoir pourquoi.\nMme Dufour le rappela.\n— Et votre ami? dit-elle timidement.\n— Mais il va bien.\n— Faites-lui nos compliments, n’est-ce pas ? et\nquand il passera, dites-lui donc de venir nous voir...\nElle rougit fort, puis ajouta : — Ça me fera bien\nplaisir ; dites-lui.\n— Je n’y manquerai pas. Adieu!\n— Non... à bientôt!\nL’année suivante, un dimanche qu’il faisait très\nchaud, tous les détails de cette aventure, que Hen\nriette n’avait jamais oubliée, lui revinrent subite\nment, si nets et si désirables, qu’il retourna tout\nseul à leur chambre dans le bois.\nIl fut stupéfait en entrant. Elle était là, assise sur\nl’herbe, Tair triste, tandis qu’à son ôté, toujours en\nmanches de chemise, son mari, le jeune homme aux\ncheveux jaunes, dormait consciencieusement comme\nune brute.\nElle devint si pâle en voyant Henri qu'il crut\nqu’elle allait défaillir. Puis ils se mirent à causer\nnaturellement, de même que si rien ne se fût passé\nentre eux.\nMais comme il lui racontait qu’il aimait beaucoup\ncet endroit et qu’il y venait souvent se reposer, le\ndimanche, en songeant à bien des souvenirs, elle le\nregarda longuement dans les yeux:\n•— Moi j‘y pense tous les soirs, dit-elle.\n— Allons, ma bonne, reprit en bâillant son mari,\nje crois qu’il est temps de nous en aller.\nG U Y D E MA UE A SSA N T.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nLe soleil s’est couché\nCe soir, tes yeux en peine ont la pâleur des fleurs\nQue je cueillis avec des soins mélancoliques\nPour sécher d’un parfum tes cils mouillés de pleurs,\nEt ton cœur ne sait plus de joyeuses musiques.\nTu souriais naguère, ô blonde sœur d’exil!\nDais tout gémit. ce soir, et le printemps s’étonne\nDe voir l’été paraître au seuil de cet avril\nEn ténébreux déguisement couleur d’automne.\nLe soleil endormi rêve dans l’océan...\nNe livre pas aux vents du large ta pensée ;\nCe soir, le ciel sans lune est un gouffre béant :\nTa main froide est l’aveu que ton âme est glacée.\nPour asile à tes yeux, ce soir j’ouvre les miens;\nLeurs clartés sont, ma sœur! des souvenirs d’é-\n[toiles...\nAh! si l’Espoir au loin met en péril tes biens,\nPuissent les vents prendre en pitié ses blanches\n[voiles !\nJULIEY LECLERCQ.\nL’APOTHÉOSE\ni\n... Les voix grêles des enfants de chœur psal\nmodiaient des cantiques aux inflexions câlines,\nalternaient avec l’accompagnement assourdi des\norgues, et comme dans les tableaux des Primi\ntifs, de grands rayons colorés par places cou\npaient la nef de la vaste église, s’enfoncaient dans\ncette fouie élégante courbée sous la bénédiction\nde l’officiant. L’atmosphère était étouffante et les\nparfums subtils qui s’évaporaient des mouchoirs\nfroissés entre les mains, des toilettes légères\ncomme collées à la chair vibrante de toutes ces\ndévotes d occasion venues là ainsi qu’à une ma\ntinée enfantine, dominaient la vapeur lente des\nencensoirs, augmentaient encore l’aspect théâtral\nde la cérémonie.\nMaintenant, deux à deux, les premières com\nmuniantes se déroulaient en théorie blanche vers\nla rampe du maître-autel recouverte d’une nappe\nde guipure, pomponnées comme des poupées,\nmarchant à petits pas avec, à la main, le cierge\nde cire immaculée d nt la flamme vacillait, et\ntout.s roses sous le voile de mousseline qui les\nenveloppait jusqu’aux talons de leurs souliers.\nEt quand, la communion achevée, elles rega-\ngnèrent leurs bancs, tandis que le prêtre, escorté\ndes diacres en dalmatiques d’or, posait grave\nment dans le tabernacle le calice empli de fraî\nches hosties, on s’aperçut qu’une des commu\nniantes, encore agenouillée sur les marches,\nn’avait pas suivi les autres. Elle paraissait hyp\nnotisée par une vision extatique, raidie en sa\npose implorante, la figure cachée entre ses doigts\ncrispés, si blême, si inerte qu’on l’aurait crue\nmorte.\nOn l’emporta dans la sacristie, et bien qu’on\nlui fît respirer des sels, qu’on lui frottât les\ntempes de vinaigre, qu’on l’eût décoiffée, elle ne\nreprenait pas ses sens, n’avait pas un tressaille\nment. Auprès de la malade, une vieille dame\nosseuse, vêtue de noir, sanglotait, se tordait dé-\nsolément les poignets, répétait d’une voix rauque :\n« Si M. le comte savait cela, lui qui m’a tant re\ncommandé mademoiselle! »\nElle allait et venait, couvrait de baisers les\nmains froides de l’enfant, lui parlait tout bas, lui\nsoulevait la tête, adressait des questions anxieuses\naux uns et aux autres.\nOn sut ainsi que la malade s’appelait Ger\nmaine de Réjaumont, que sa mère était morte en\ncouches, que ie père inconsolé voyageait sans\ncesse, ne quitait pas son yacht depuis que la\nmort l’avait désenlacé de la femme qu’il idolâ\ntrait. Elle avait été 1 institutrice de la mère. Elle\nélevait aujourd’hui la fille, cette pauvre petite\nabandonnée comme une orpheline, sevrée avant\nl’âge des tendresses intimes qu’aucun -dévoue\nment, aucune amitié ne remplace.\nEt dans ce flux de paroles rapides, revenait\nune exclamation effarée, un cri d’angoisse qui\ns‘e tranglait au fond de sa gorge : — « Dites-moi\ndonc qu’elle n’est pas morte! »\nLa communiante ouvrit enfin les yeux. Ils\nétaient pleins de vague, comme aveuglés par\nl’éblouissement d’invisibles clartés. On eût dit\nqu’elle revenait de très loin, de limbes inconnus\noù l’avaient effleurée des ailes blanches, qu’elle\nse réveillait d’un rêve profond, délicieux, qui\nl’engourdissait encore, qui se prolongeait, qu’elle\nregrettait. Elle ne se souvenait pas de cette tor\npeur soudaine qui l’avait clouée contre la rampe\nde l’autel. Elle n’avait pas souffert. Seulement,\ndans la poitrine, commela brûlure intense d’une\nliqueur trop forte.\nI Pendant que l’institutrice l’étreignait de ses\nbras maigres, l’interrogeait tout bas, elle soupira\nà plusieurs reprises, et dit gravement :\n— Si tu savais, mémé Luce, j’ai cru que j’al\nlais au Paradis.\nEt, joignant les doigts, elle recommença l’acte\nd’adoration qu’elle avait appris dans son euco-\nloge :\n« J’ai d ne enfin le bonheur de vous posséder,\nô Dieu d’amour! Quelle bonté! Que ne puis-je\ny répondre ! Que ne suis-je tout cœur pour vous\naimer, pour aimer autant que vous êtes aimable\net pour n’aimer que vous! Embrasez-moi, mon\nDieu, brûlez, consumez mon cœur de votre\namour ! Oui, je vous aime, ô le Dieu de mon\ncœur ! Je vous aime de toure mon âme; je vous\nai ne souverainement ; je vous aime pour l’amour\nde vous et avec une ferme résolution de n’aimer\njamais que vous. Je le jure, je le proteste. 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     "texte": "POIVROT\nasr=G=T\nf\n542\nOIVROT\nwerE\nJGAP.\nfrangins, eh! sergots,\nJ'sais ben c’que vousm’dit’s : qu’il est tard\nQue j’ baloche et que j’vagabonde.\nMais j’ suis tranquill’, j’fais pas d’pétard.\nEt j’ crois qu’la rue est à tout J’ monde.\nEh ben !\nQue qu‘\nFaut êt‘ bon pour l'espèce humaine.\nD’vant l’pivois les homm’s sont égaux,\nD'ailleurs j'ai massé tout' la s’maine.\nAprès six jours entiers d’turbin,\nJ’me sentais la gueule un peu sale.\nVrai, j’avais besoin d‘ prend’ un bain\nSeul’ment j’I'ai pris par l’amygdale.\nj’suis bu. Et puis quoi 2\nm’voulez, messieurs d’Ia\nLes pant's sont couchés dans leurs pieux.\nPar conséquent je n’ gên’ personne.\nLaissez-moi donc! j’ suis un pauv’ vieux.\nOù qu’ vous m’emm’nez, messieurs d’ la\n[sonne ?\n[rousse\nEst-c’ que vous n'aimez pas comm’ mo\nA vous rincer la gargarousse?\nQuoi? vrai! vous allez m’ramasser?\nAh! c’est muf! Mais quoi qu’on y gagne\nJ’ m’en vas vous empêcher d’pioncer.\nJ’ronfle comme un’ toupi’ d’Allemagne\n(Tu sais, j’ dis ça à ton copain,\nPa’ç’ que j’ vois qu’ c’est un gonc’ qui boude.\nMais entre nous, mon vieux lapin,\nJ’ai jamais massé qu’à l’ver l’coude.)\noeres\nvee\n-\n. o - - -\n-\n(Dessin de Steinlen.)",
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     "texte": "UIL BLAS ILLUSTRÉ\neSt\nsa\nses\ner.\nût\nnt\nlie\nde\nit-\nol\nd\nns\nle\nin\nsi\nix\nir-\nnt\nlit\nla\n« petite », n’avait plus d'espoir qu’en M. de Bour-\nriol, et elle faillit lui sauter au cou, l’embrasser,\nle jour où il lui dit avec une assurance inaccou\ntumée :\n— Laissez-moi faire et nous la sauverons!\nIII\nGermaine alluma la veilleuse en cristal rose\nqui s’était éteinte.\nL’oratoire dormait dans cette lueur vague fris\nsonnante qui ne perçait pas les angles d’ombre.\nAu fond, le Christ faisait une grande tache blan\nche dont les contours s’estompaient, et il avait\ncette apparence vibrante de l'être qui hallucinait\nau milieu de ses prières la jeune fille extasiée.\nElle se prosterna et récita ses litanies, le corps\ncassé en deux, la tête appuyée contre le tapis\népais; puis, comme elle le faisait chaque soir,\nelle s’approcha, — glissant plutôt qu’elle ne mar\nchait, — noua ses bras dont les manches larges\nretombaient au corps agonisant du Sauveur,\ncolla ses lèvres brûlantes sur cette bouche qu’elle\nne parvenait pas, malgré toute sa tendresse, toute\nson adoration, a ressusciter, à aspirer de sa\ngorge gonflée de désir. Et tout à coup, elle se ren\nversa en arrière, poussa un cri aigu, surhumain,\nun cri de bête aux abois qui secoua les vitraux.\nLa bouche vivait, la pénétrait de son souffle\ntiède, répondait à son baiser par un baiser plus\ndoux. Les yeux d'émail luisaient, la contem\nplaient avec une bonté infinie, s’enfonçaient dans\nles siens qui se baissaient, qui ne pouvaient en\nsupporter le magnétique éclat. Les bras se déta\nchaient de la croix, l’enveloppaient, la pressaient,\n1 enlevaient de la terre. Et à travers la bure de son\npeignoir, elle se sentait comme incendiée par la\nchaleur de corps, de cette chair vivante et nue\nqui palpitait contre la sienne.\nElle haletait.\nElle croyait planer, s'envoler sur des ailes\néployées vers le ciel des anges. Il lui semblait\nêtre un brin de paille frêle qu’un tourbillon de\nvent brise, roule, emporte au loin. C'était\ncomme une mort lente et heureuse qui ne serait\npas la mort.\nElle s’abandonnait.\nElle était envahie par une joie mystérieuse,\nune paresse lourde, conquise jusqu’au tréfond de\nson être, possédée, annihilée dans l'étreinte du\nbien-aimé. Elle souffrait et elle se délectait de sa\nsouffrance meilleure que toutes ses extases an\nciennes. Elle se raidissait pour ne pas s’évanouir.\nElle écoutait les paroles qu’il lui murmurait\ntout bas :\n— Germaine, j’ai voulu te récompenser de ta\nfoi, t’accorder ce que j'avais accordé à mes élus,\nmais je t’ai réservée pour une autre mission, tu\nquitteras cet hôtel où tu languis, tu retourneras\ndans le monde, tu épouseras l’homme que je t’ai\nchoisi. Germaine, Germaine, me promets-tu de\nm’obéir?\nDEUXIÈME PARTIE\n{Suite)\nUn roulement de tambour : quatre heures...\nLes grands traversaient le préau, posément, dissi\nmulaient une cigarette roulée sous la table, à la fin\nde la classe.\nDes petits galopaient à de volumineuses dames, à\nde fluettes jeunes filles, sœurs ou cousines, qui les\ncajolai, nt, les embrassaient, les beurraient de frian\ndises, leur redressaient leurs casquettes, rectifiaient\nun pli du vêtement, rentraient ou sortaient un bout\nde cravate.\nEt Pierre, qui, l’autre semaine encore, rentrait à la\nboîte sous la conduite miussade d'un pion, savourait\nle plaisir d'être externe, de courir à Laura qui devait\nl’attendre...\n— Je suis en retard... on m’attraperait... Tu diras\nque nous étions au Louvre ensemble.\nPuis, elle le repoussait :\n— Laisse... je suis fatiguée...\nD’autres fois, dès que seuls, elle le prenait sauva\ngement sur les genoux, lui commandait :\n— Viens demain, dis. mon p’tit.\nIl obéissait, sans qu’un soupçon l’effleurât de son\naile mauvaise, lors que Laura l’ecartait.\nLui-même forgeait pour elle des excuses.\nQuoi d’étonnant à ce qu’elle fût lasse... préoccupée...\nle concours approchait... il fallait bien qu’elle tra\nvaillât...\nElle piochait avec acharnement depuis le matin.\nPierre sonna...\nSans se d ranger, elle le voyait\nglace, inclinait un salut de la tête,\nson sourire, continuait à vocaliser,\nvelle remontée qui va jusqu’au bout.\nvenir, par une\nbandait 1 arc de\ntelle une mani-\nJe vous\ndussé-je en\nmourir! répondit-elle, et comme l’amant divin se\npenchait vers elle, effleurait à nouveau ses lèvres\nrésignées, elle eut un long tressaillement et re\ntomba inanimée parmi les coussins en désordre..\nIV\nMile de Réjaumont est aujourd’hui dans une\nmaison de santé, et elle conte parfois, aux sœurs\nqui la soignent, la nuit miraculeuse d’amour où\nle Christ la choisit entre toutes les femmes pour\nson amante, descendit de la croix et la terrassa\nde ses bras divins.\nNul ne saura le mot de cette énigme étrange\ndont mémé Luce ne s'est même pas confessée en\nmourant, M. de Bourriol ne la trahira pas. car il a\nfinipar céder aux instances de sagrand’tante et s'est\nmarié avec Mlle Dation, une jeune fille qui a trois\nmillions de dot et des yeux de chatte parisienne. .\nRENÉ MAIZEROY.\nChaque jour, Laura, grâce au p’tit, se procurait\ndes heures de liberté.\nLeurs entrevues bi-hebdomadaires , jusque-là ré\nglées, comme du papier à musique, on peut bien dire,\nse multipliaient.\nIls se quittaient devant la gare, à deux heures, se\nretrouvaient sous l’horloge à quatre heures.\nQuelquefois, Laura venait en retard: alors Pierre\ns’ennuyait, à cause de ses devoirs...\nIl déambule parmi la cohue, sous le hall gigantes-\nque, où déferlent les vagues\nde l’Arrivée,\ndes au-revo r,\noù se\nsi vo sins de s adieux.\nhumaines du Départ et\nes appels, s’extenuent\nUn flux de gens s’en vo t, un reflux de gens arri-\nvent.\nil y en a qui s’essuient les yeux du mouchoir qu’ils\nagitaient, classiquement, tout à l’heure, comue un\ndrapeau d’espoir.\nLes rires d’une bande d’excursionnistes pour Saint-\nGermain sonnent à côté de la tristesse d’émigrants ;\net les suprêmes recommandations, des demandes de\nrenseignements, des chansons, des cris montent en\nune clame r immense, propice, comme le silence, à\n1 isolement de la pensée.\nDans ce tumulte affairé des gares, qu’elle est déli\ncieuse 1 attente du rendez-vous !\nL’enfant s’arrêtait, gauche, au milieu du salon, à\nchaque fois, une peur le happait, les phrases s’emba-\ntassaient dans sa gorge.\nIl la regardait promener ses mains, nues et lon\ngues, sur l’ivoire du clavier; le sang, attiré aux pha\nlangettes, rosissait les ongles, en pétales de géra\nnium...\nElle s’arrêtait de triturer ses doubles-croches.\nPierre s’approchait...\nElle lui abandonna une joue rapide, avec un\n— Dépêche-toi !\ntout sec, comme ceux de Mme I.ancin, — quand il\ny avait beaucoup de monde dans la boutique.\nEnfin, elle le renvoyait :\n— Va au jardin... J’ai à travailler...\nEt de nouveau, elle reprenait âprement ses roucou\nlades.\nIl rôdait, par le jardin mal soigné : il trouvait\nArmande à lire, sous un berceau de treillages où\n^enroulaient des chèvrefeuilles misérables, de la\ncorde usée, comme aux tonnelles des mastroquets.\nLa fillette, taciturne autrefois, ne s’effarouchait\nplus à sa venue; le chat se familiarisait, gonflait le\ndos, mendiant une caresse.\nJEAN AJ ALBERT\n(A suivre.}\nl'heure juste\ndouble face!\nEt puis, 1\nde la gare, sur lus horloges à\nbonnes méprises’, aux remous chan-\ngéants de la foule !\nN’était-ce pas, à l’instant, le chapeau de Laura, re-\ntroussé d’un bord, montrant la paille d’Angleterre du\nrevers, son chapeau à pouff de plume d’autruche\nnoire, surmonté d’une aigrette noire où les perles\nd’opale trenblent et scintillent, comme des gouttes\nde rosée sur de frêles tiges nocturnes?... n’était-ce pas\nle chapeau de Laura, émergeant de tous ces chapeaux,\nDemander partout et tous les jours le\nGIL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à o, 15 cent mes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nqui font un mouvant\nartificielles?\nI.heure passe, mais\net perpétuel jardin de fleurs\nrécréent à vaga-\nbouder par la foule incessante...\nAh ; cette fois, la voilà bien, sa tête haute, le men\nton sur un col droit, sa jaquette anglaise doublée de\nsoie rouge, ouverte sur un jersey de lainage blanc et\nsur la jupe pareille .\nNon...\nEt les minutes sont v ites à ce jeu de cache-cache,\noù l’eso.r meurt et renaît sans trêve...\nAh! l’ombrelle ca dinal, à flots de rubans assor\ntis...\nEt c’est Laura, dans son costume de lainage blanc,\nsa jaquette anglaise, sa haute tête sur le col droit;\net, sur l’or frisoté de ses cheveux, le chapeau dont\nl’aigrette frissonné de toutes ses perles...\nDans le compartiment, il l’embrassait. 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