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     "texte": "LA MEULE\ni\nDes bœufs se chauffaient au soleil, blancs; im\nmobiles, et comme oubliés là, aux places dé\nnudées du sol, au milieu des pies éparses sous\nleurs mufles,,dans leurs pattes. À l’un des coins\ndu pré, une meule de paille, haute autant qu’une\nmaison, qu’on n’avait pu entasser dans les granges\ntrop pleines, avait l'air d’un gigantesque bou\nvier accroupi dans sa limousine.\nUn ruisseau filait sous des treillis de joncs,\ndes rigoles claires y couraient, suivant la pente i\ndu pré, étroites lanières d’argent, où tout un vol\nonduleux de pigeons s’émiettait au passage.\nLa fermière, Marne Husson, plongeait ses mains\ndans les poches de son tablier, et leur jetait des\ngrains à poignées. Elle avait une camisole légère\naux manches courtes, entr’ouverte, qui laissait\nvoir, par un bâillement, un bout de chemise,\navec, entre les seins et le cou hâlé, un peu de peau\ngrasse et blanche. où luisaient les perles de mé\ntal d’un collier.\nElle affectait de s’intéresser aux cercles des\npigeons, aux cornes des bœufs qui tournaient\nlentement la tête vers elle, à la fuite d’une pie, au\nbruit de l’eau, à l’herbe penchée et lourde de\nsoleil, mais, sensiblement, avec des coups d’yeux\nobliques, elle s’approchait de la meule.\nQuand elle fut au pied, elle regarda autour\nd’elle, du côté de la ferme, partout. la main en\nabat-jour sur les yeux.\nLà-bas, la tourelle grise de la ferme montait du\nbois, comme un monumental sac de plâtre dressé,\navec une petite couverture rouge en chapeau chi\nnois. apercevable de plusieurs lieues à la ronde.\nAucun être humain n’était en vue. D’ailleurs,\nelle le savait bien, son mari ne reviendrait de la\nfoire que tard, et à cette heure du jour, tous les\ndomestiques se trouvaient dispersés dans les\nchamps : rien à craindre.\nElle arrondit ses deux mains en cornet autour\nde ses lèvres et cria :\n—■ Hé, Bernot !\nPresque aussitôt, comme d’une boîte à pantins\ndont on a pressé le ressort, une tête surgit au faîte\nde la meule, les cheveux en broussailles, mêlés\nde paille.\n— C’est vous, Mélie ?\n— Pardine!\nLa tête rentra.\nPlus bas, à mi-hauteur, un large faisceau de\npaille se souleva comme une charnière. La tête\nreparut, Bernot déroula jusqu’à terre une échelle\nde corde grossièrement faite.\n— Tenez-vous bien.\nMarne Husson coula encore un regard derrière\nelle, puis des pieds, des mains, des genoux, elle\ngrimpa, et disparut, la tête en avant.\nBernot tira l’échelle.\nLa paille retomba, docile, en couvercle ; ni vu\nni connu.\nTout un petit appartement en ville, qu’ils\ns’étaient fait là, un vrai nid d’oiseaux qui n’ont\npas le vertige, où vivotaient leurs amours, paisi\nblement, en attendant mieux, cois, saturés, à\nl’étouffée et sans risques. On entrait comme chez\nsoi par le flanc, on respirait par le haut : une\ntrouvaille miraculeuse, tout simplement, ni plus\nni moins qu’un palais.\n— T’es tout de même adroit, dit Marne Husson,\nen s’installant : c’était sa réflexion d’entrée.\nElle commençait toujours par admirer, une\nfaçon heureuse de se mettre en goût.\nSans se lasser, Bernot faisait les honneurs. Il\ntournait, rampait sur la paille, à genoux, en maî\ntre. Il donnait amicalement des coups de coude\nà Mélie, puis à la meule, une brave amie aux\nrudes reins qui ne les trahirait pas.\nMarne Husson appréciait les avantages, cher\nchait ses mots, se croyait en visite, examinait tout,\nun escalier pour de bon improvisé, la lucarne, les\ncreux élargis, les coins obscurs pour s’y rouler.\nAucun bruit ne venait du dehors, une lueur\ndouce de veilleuse les éclairait. En levant la tête,\nils apercevaient un petit rond de ciel blanc comme\ndu petit-lait.\n« Etait-ce assez trouvé ! »\nEt Bernot, ébouriffé, assis sur ses talons, ses\nmains frottant ses genoux, fermait presque ses\npetits yeux clignotants. modeste, attendant sa\npaie.\n— Prends tes aises, Mélie.\n— C'est égal, Bernot, si Husson le savait...\n— Tu me fais rire.\nEt par bravade, Bernot voulut se . hisser au\nhaut de la meule, pour se montrer en disant :\n— Je voudrais qu’il fût là.\nLa\\tête émergea de la meule. Presque aussitôt\nun coup de vent lui apporta un roulement loin\ntain de voiture. Il voulut l’effrayer.\n— Bon sang! si c’était la sienne !\n— C’est pas son heure, dit tranquillement\nMarne Husson, et elle accrocha, à l’écart, loin\nd’elle, son collier de perles de métal qu’elle ne\nvoulait point abîmer.\nBernot insista, taquin :\n— Bon sang! je crois qu’elle s’arrête.\nMais Marne Husson le tirait par .les pieds, lui\nprenait les deux joues avec le bout des doigts,\nl’embrassait à pincette, sur ses lèvres sucrées\ncomme le cidre, et l’attirait, rouge, frémissante,\ndans un coin.\nIl\nHusson bouclait son cheval à la barrière du\npré. Derrière la voiture à capote baissée, un petit\nveau tout roux, grêle de jambes, tendait la lan\ngue, essoufflé, tirait sur sa longe à s’étrangler, en\nse cognant la tête aux rebords.\n— Vous avez ben le temps de rentrer, docteur.\nNous allons le mettre au vert.\nLe docteur auscultait sans cesse, quoique à\npeu près sourd. Il portait, comme signe parti\nculier, une moustache si longue, qu’elle lui ser\nvait de brosse à dents.\nHusson l’ayant rencontré dans un fossé, en\nquête de marguerites blanches, l’avait fait monter\nà son côté pour un bout de route.\n. — Ce n’est pas de refus.\nLe docteur descendit.\nHusson détacha le petit veau et tous les trois\nentrèrent dans le pré. Husson ouvrait la mar\nche, traînant le veau. Le docteur tournait autour\nd’eux, regardait le flanc gauche, de la bête, pen\nchait la tête, avec une vague envie d’y coller son\noreille.\n— Vous ne fumez pas, docteur ?\n— Rarement, Husson.\n—- Si je vous la prêtais, pourtant?\n— Point, Husson, je ne fumerais pas.\n— Vous auriez tort. Aïe donc, vali !\nLe petit veau roux accéléra.\n— Ah ! vous êtes méprisant pour ma pipe ; vous\nne savez donc pas... ?\n— Dites tout de même, Husson.\n— Un jour que j’allumais avec un tison rouge,\nune étincelle est tombée sur une de nos servantes\nqui tirait des pommes du feu. Ça a brûlé son\nbonnet et ses cheveux.\n— Voyez-vous ça! dit le docteur, et elle est\nmorte?\n— Mais non, docteur. Une autre fois mon\n. berger dormait sur le dos, couché par terre. Un\npeu de cendre chaude a coulé de la pipe sur son\nœil gauche qu’elle a crevé.\n— Tiens, voyez-vous! dit le docteur, et il est\nmort?\n— Mais non, docteur. En voilà des idées d’en\nterrement pour le pauvre monde !\nLe docteur trouva qu’on aurait pu anéantir\ncette pipe fatale.\nMais Husson la bourrait ; tout à ce travail, son\npouce piétinait le tabac. La pipe informe, pres\nque sans tuyau, profonde, absorbait tout :\nPlus il y en a, meilleur c’est.\n— J’ia garde, dit-il, parce qu’elle ne fait pas\nde mal à son maître ; elle n'en veuf qu’aux\nautres. Aie donc, vali !\nLe petit veau roux sauta comme une chèvre.\nIls marchaient toujours. Le docteur passait\nl’autre flanc du veau à une inspection sérieuse.\nHusson. les deux mains derrière le dos. dérou\nlait au-dessus de sa tête de fragiles écharpes de\nfumée grise.\n— Si on le lâchait ?\nLe petit veau, lâché, demeura immobile, fit un\nmouvement de la tête, la secoua, se sentit libre,\neut une gambade, et partit à toute vitesse, les\npattes jointes deux à deux ainsi qu’un veau\nmécanique.\nIl décrivit un demi-cercle, puis soudain se\nplanta droit, comme si son ressort se fût cassé\nnet, le museau tendu, les jambes obliques, la\nqueue raide.\n— Ça te prend souvent? cria Husson.\n— Tiens, du feu ! dit placidement le docteur.\nHusson se retourna.\nTout le bas de la grande meule flambait.\n. Il courut : le docteur suivit. Le petit veau\ns’élança.\n— Ça ne sera rien, dit le docteur.\nEt ton chapeau mou aux mains, il trottait aux\nrigoles, pour l’emplir.\nLa flamme pétillait et montait.\nHusson, les yeux agrandis, hébété, n’avait plus\nsa tête à lui, ne tentait rien pour éteindre.\nIl pensa:\n— Ma paille est frite.\nLe petit veau roux entourait furieusement la\nmeule comme de cercles .cabalistiques.\n— Si vous m’aidiez ? disait le docteur.\nIl tirait des poignées de paille et les jetait au\nFoin.\n— Faisons la part du feu, ce sera peu de\nchose.\nEn effet : ce fut l’affaire d’un instant.\nLa flamme faisait à. la paille une belle crino\nline rouge dentelée. ■\n-Tout à coup, comme sous une pesée énorme,\ntoute la lourde meule s’effondra. Dans un nuage\nde fumée, d étincelles et de brins de paille qui les\nenveloppa, Husson et le docteur crurent entendre\nun cri bizarre, étouffé, sorti de la meule ou de la\nterre.\n— C'est vous. Husson?\n— C’est vous. docteur?\n— C’est donc le veau alors?\nLe petit veau roux s’était arrêté dans sa course\nfolle, et regardait, comme s’il n’eût eu plus rien\nà faire.\n. Rapidement toute la paille fut en feu. Les\nflammèches couraient à leur guise. Le docteur se\nrendit.\n. Il s’excusa.\n—- Des pompiers même seraient impuissants\nHusson voyait fondre son bien. De grosses\nlarmes lui coulaient des yeux.\n— Ah! elle va bien me manquer.\nLe docteur eut pitié.\n— Si on essayait? dit-il.\n— Vous êtes bête, docteur; il y a longtemps\nque c’est fini.\nAutour de la meule, la paille brûlée croulai\ncomme des plis de jupe.\nA l’intérieur sourdait un brasier ardent. La\nmasse entière s’affaissait lentement.\n— Ça durera toute la nuit, dit Husson.\nMachinalement, du bout du pied, il secouait\nla cendre fine.\n— C'est inconcevable, disait le docteur.\nIl conclut :\n— Le hasard est souvent outrecuidant.\nNon loin d’eux, le petit veau roux tondait\nl’herbe drue, à coups de dents avides/\nIII\nTout le soir, Husson resta là, en piquet. Le\ndocteur le tirait par la blouse.\n— Mais vous allez vous faire cuire!\n—- Laissez-moi, je veux voir jusqu’au bout.\nLe docteur s’assit sur l’herbe, en tailleur, navré.\nPour passer le temps, il fit des signes intelligents\nau petit veau roux.\nDes domestiques accouraient des environs.\nIls se rangeaient, mornes comme leur maître,\nautour de l’immense monceau qu’ils piquaient\navec leurs fouches de fer.\n— Faut pas éparpiller les cendres, dit Husson,\nelles sont trop chaudes, elles brûleraient l’herbe\nd’à côté.\n— La nuit tombe, dit le docteur, si nous nous\nen allions?\nMais Husson ne l’entendait pas. Il sortait de\nson abattement, raisonnait sur son malheur :\n— Comment diable la meule a-t-elle pu crouler\nsi vite? j'aurais compris si elle avait été creuse\n— Bast! dit le docteur, si on se pose des ques\ntions, on n’en finit plus; tenez, moi, j’ai cru un\nmoment sentir l’odeur de chair brûlée.\nTous se récrièrent.\nPar exemple, cette idée-là ne prenait pas.\n— Cependant ..\nOn lui rit au nez.\n— M’est avis que c’était de la chair de taupe\ngrillée.\n— Et le feu, qui l’a mis?\nTiens, on n’avait pas songé à cela.\nIls cherchaient :\n— C’est la chaleur.\n— C’e.t l’humidité.\n— Je ne dis pas non.\nOn s’en tint là.\nHusson resta rêveur.\n— Mon ami, est-ce que vous allez coucher\nici ?\nHusson se décida. Il souleva ses sabots cou\nverts de poudre noire. Quelque chose brilla à ses\npieds. C'était un lingot de petites perles de métal\nfondues et collées ensemble.\nIls remontèrent le pré en l’examinant.\n— Je le donnerai à ma femme, dit Husson. 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     "texte": "GIL bLAS ILLUSTRÉ\nAvec des mots décolletés, il égaya la compa-\ngnie. . .\nHusson se déridait.\nIl avait des idées là-dessus, des idées pas com\nmunes :\n— Les galants, ah ben! je m’en moque. Une\nfemme, voyez-vous, c’est pour tout le monde.\nFaut que chacun en aie sa part. Sije voyaisrôder\nquéque beau gars autour de la mienne, j’y dirais:\npatience, l'ami, t’auras ton tour. Attends seule\nment que j’aie fini.\nAutour de lui les domestiques riaient.\nLe docteur lui tapa sur le ventre :\n— Libertin, va !\n— Dame, dit Husson, on est triste d’un côté,\non rit de l’autre. Faut ben se consoler.\nSubitement, il se frappa le front :\n— Attendez donc, mais oui, c’est ça!\nIl s’expliqua tout au long.\nOui, ma foi, il avait trouvé.\nIl se rappelait les détails, coup sur coup, pour\nrenforcer ses raisons, oubliant presque son mal\nheur, fier de lui.\nIl redisait avec des preuves, longuement:\n— Mais oui, parbleu! Tenez: j’étais comme ça:\nj’avais la cuisse tendue. Un coup sec. L’allumette\nm’a échappé. Je l’ai laissée sans voir; j’en ai pris\nune autre.\nTous approuvaient:\n— C’est vrai, c’est vrai.\n— N'est-ce pas? Sacrée pipe, ça m’étonne\nqu’elle se soit tournée contre moi.\nEt Husson ne se lassait pas de répéter au mi\nlieu de l’ébahissement général, les gestes explica\ntifs joints à la parole, perspicace:\n— Tenez, j’étais comme ça, j’avais la cuisse\ntendue...\nJULES RENARD.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nDouble peine\nNe sois plus cruelle, ô mon rêve,\nNe me fais plus prier en vain,\nCar mes tourments n’ont plus de trêve.\nCar mes ennuis n’ont plus de fin.\nMon cœur, que ta joie effarouche,\nQue ton chagrin rend soucieux,\nSouffre d’un rire sur ta bouche,\nComme d'une ombre dans tes yeux;\nEt l'âme de deux maux saisie !\nJe ne sais que verser des pleurs,\nA tes plaisirs pJh jalousie,\nEt par amour à tes douleurs.\nJULES TELLIER.\n",
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     "texte": "LES TEMPLIERS\nEn voilà un qui était un type, et un rude type,\net d’attaque! Vingt fois je l’ai vu, rien qu’en ser-\nrant son cheval entre ses cuisses, arrêter tout l’es\ncadron, net.\nIl était brigadier à ce moment-là. Un peu rosse\ndans le service, mais charmant en ville.\nComment diable s’appelait-il? Un sacré nom\nalsacien qui ne peut pas me revenir, comme\nWurtz ou Schwartz... Oui, ça doit être ça,\nSchwartz. Du reste, le nom ne fait rien à la chose.\nNati de Neufbrisach, pas de Neufbrisach même,\nmais des environs.\nQuel type, ce Schwartz !\nUn dimanche (nous étions en garnison à Oran),\nle matin, Schwartz me dit : « Qu’est-ce que nous\nallons faire aujourd’hui ? » Moi, je lui réponds :\n« Ce que tu voudras, mon vieux Schwartz. »\nAlors nous tombons d’accord sur une partie en\nmer.\nNous prenons un bateau, souque dur, garçons !\net nous voilà au large.\nIl faisait beau temps, un peu de vent, mais\nbeau temps tout de même.\nNous filions comme des dards, heureux de voir\ndisparaître à l’horizon la côte d’Afrique.\nÇa creuse, l’aviron ! Nom d’un chien, quel\ndéjeuner !\nJe me rappelle notamment un certain jambon\nneau qui fut ratisssé jusqu’à l’indécence.\nPendant ce temps-là, nous ne nous apercevions\npas que la brise fraîchissait et que la mer se\nmettait à clapoter d’une façon inquiétante.\n— Diable! dit Schwartz, il faudrait...\nAu fait, non, ce n’est pas Schwartz qu’il s’ap\npelait.\nIl avait un nom plus long que ça, comme qui\ndirait Schwartzbach. Va pour Schwanzhach !\nAlors Schwartzbach me dit : « Mon petit, faut\nsonger à rallier. »\nMais je t’en fiche, de rallier! Le vent soufflait\nen tempête.\nLa voile est enlevée par une bourrasque, un\naviron fiche le camp, emporté par une lame.\nNous voilà à la merci des flots.\nNous gagnions le large avec une vitesse déplo\nrable et un cahotement terrible.\nPrêts à tout événement, nous avions enlevé\nnos bottes et notre veste.\nLa nuit tombait, l’ouragan fa sait rage.\nAh! une jolie idée que nous avions eue là,\nd’aller contempler ton azur, ô Méditerranée !\nEt puis, l’obscurité arriva complètement. Il\nn’était pas loin de minuit.\nTout à coup, un craquement épouvantable.\nNous venions de toucher terre.\nOù étions nous?\nSchwartzbach, ou plutôt Schwartzbacher, car\nje me rappelle maintenant, c’est Schwartzbacher;\nSchwartzbacher, dis-je, qui connaissait sa géo\ngraphie sur le bi du bout du doigt (les Alsaciens\nsont très instruits), me dit :\n— Nous sommes dans l’île de Rhodes, mon\nvieux.\nEst-ce que l’administration, entre nous, ne\ndevrait pas mettre des plaques indicatrices sur\ntoutes les îles delà Méditerranée? car c’est le dia\nble pour s’y reconnaître, quand on n’a pas l’ha\nbitude,\nII faisait noir comme dans un four. Trempés\ncomme des soupes, nous grimpâmes les rochers\nde la falaise.\nPas une lumière à l’horizon. C’était gai!\nNous allons manquer l’appel de demain matin,\ndis-je, pour dire quelque chose.\n— Et même celui du soir, répondit sombrement\nSchwartzbacher.\nEt nous marchions dans les petits ajoncs mai\ngres et dans les genêts piquants. Nous marchions\nsans savoir où, uniquement pour nous réchauf\nfer.\n— Ah! s’écria Schwartzbacher, j’aperçois une\nlueur, vois-tu, là-bas?\nJe suivis la direction du doigt de Schwartzba\ncher, et effectivement une lueur brillait, mais très\nloin, une drôle de lueur.\nCe n’était pas une simple lumière de maison,\nce n’étaient pas des feux de village, non, c’était\nune drôle de lueur.\nEt nous reprîmes notre marche, en l’accélé\nrant.\nNous arrivâmes, enfin.\nSur des rochers se dressait un château d’aspect\nimposant, un haut château de pierre, où l’on\nn’avait pas l’air de rigoler tout le temps.\nUne des tours de ce château servait de cha\npelle. et la lucur que nous avions aperçue n’était\nautre que l’éclairage sacré tamisé par les hauts\n.vitraux gothiques.\nDes chants nous arrivaient, des chants graves\net mâles, des chants qui vous mettaient des ris-\nsons dans le dos.\n— Entrons, fit Schwartzbacher, résolu.\n— Par où ?\n— Ah! voilà, cherchons une issue.\nSchwartzbacher disait : « Cherchons une is\nsue », mais il voulait dire : « Cherchons une en\ntrée ». D’ailleurs, comme c’est la même chose, je\nne crus pas devoir lui faire observer son erreur\nrelative, qui n’était peut-être qu’un lapsus causé\npar le froid.\nIl y avait bien des entrées, mais elles étaient\ntoutes closes, et pas de sonnettes. Alors c’est\ncomme si il n’y avait pas eu d’entrées.\nA la fin, à force de tourner autour du château,\nnous découvrîmes un petit mur que nous pûmes\nescalader.\n— Maintenant, fit Schwartzbacher, cherchons\nla cuisine.\nProbablement qu’il n’y avait pas de cuisine\ndans l’immeuble, car aucune odeur de fricot ne\nvint chatouiller nos narines.\nNous nous promenions par des couloirs inter\nminables et enchevêtrés.\nParfois, une chauve-souris voletait et frôlait\nnos visages de sa sale peluche.\nAu détour d’un corridor, les chants que nous\navions entendus, vinrent frapper nos oreilles,\narrivant de tout près.\nNous étions dans une grande pièce qui devait\ncommuniquer avec la chapelle.\n— Je vois coque c’est, fit Schwartzbacher, nous\nnous trouvons dans le château des Templiers.\nIl n’avait pas terminé ces mots qu’une immense\nporte de fer s’ouvrit toute grande.\nNous fûmes inondés de lumière.\nDes hommes étaient là, à genoux, quelques\ncentaines, bardés de fer, casque en tête, et de\nhaute stature.\nIls se relevèrent avec un long tumulte de fer\nraille, se retournèrent et nous virent.\nAlors, du même geste, ils firent Sabre-main !\net marchèrent sur nous, la latte haute.\nJ’aurais bien voulu être ailleurs\nSans se déconcerter, Sch wartzbachermann, —-\noui, c’est Sch wartzbachermann, —retroussa ses\nmanches, se mit en posture de défense et s’écria\nd’une voix forte :\n— Ah! nom de Dieu! messieurs les Templiers,\nquand vous seriez cent mille... aussi vrai que je\nm’appelle Durand!...\nAh! je me rappelle maintenant, c’est Durand\nqu’il s’appelait. .Son père était tailleur à Auber-\nvilliers. Durand, oui, c’est bien ça...\nSacré Durand, va! Quel type!\nALPHONSE ALLAIS.\n",
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     "texte": "Le Piano ancien\nLa jeune fille parcourait curieusement cette\nvieille maison de province, que sa grand’tante\nmaternelle lui avait laissée en quelques lignes\ngraves et affectueuses de son testament. La tante\nClémentine demandait, très doucement, que rien\nne fût changé, si cela se pouvait, à l’aménage-\nment des pièces et à la disposition du mobilier.\nElle avait aimé sa petite ville et sa silencieuse\nmaison, et elle avouait très ingénument vouloir\nprolonger sa vie dans les chambres où elle avait\nvécu, parles objets dont elle s’était entourée.\nIl lui semblait que si les choses qu’elle avait\nmaniées restaient en place, il resterait aussi un\npeu d’elle là où s’était écoulée son existence\nrégulière, si pleine de jours semblables. Le con\ntact de ses doigts devait subsister aux clefs et aux\nserrures des portes, aux espagnolettes des fenê\ntres, aux cordons des rideaux, au bois du métier\nà tapisserie. Elle serait toujours un peu assise au\ncreux des fauteuils et des bergères où se reposait\nson frêle corps de nonagénaire, de jour en jour\nallégé par l’âge.\nLe souvenir de son être évaporé passerait à\ntravers le jardin et la cour, luirait aux vitres\néclairées, parcourrait les couloirs. Après les repas,\nà l’heure du café, qu’elle prenait voluptueuse\nment, il était impossible, si l’on se servait de sa\ncafetière, de son sucrier et de ses tasses, qu’on ne\nvît pas apparaître vaguement sa bouche spiri\ntuelle et ses fins yeux réjouis. Sans cesse, au\nmatin, son alcôve donnerait l’illusion de son\nsommeil de vieille fée souriante.\nTout cela avait été facilement admis au jour de\nl’héritage : la visite de la maison remise à l’été\nprochain, les intentions de la défunte respectées,\nau moins pendant les mois d’hiver. On admettait,\nd’ailleurs, ces désirs puérils, ces manies de la\ndernière heure, quoiqu’on eût peu connu la bonne\nfemme, rarement visitée et qui n’était pas venue\nà Paris depuis les lointaines années où elle s’était\ntrouvée recluse dans le veuvage sans enfant.\nElle n’avait pas mis de conditions à l’accepta\ntion du legs; elle n’avait exprimé qu’un espoir :\non était libre de tout changer, de vendre même\ncette maison, difficilement abordable. Mais cet c\nsituation n’obligeait-elle pas à plus de scrupules\ndes âmes délicates, et la petite-nièce ne devait-\nelle pas se sentir troublée par cette confiance\nvenue à elle, par cette timide voix d’outre-tombe\nqui chuchotait à son oreille ces regrets du logis\nquitté, ces aveux de fragile et incertaine survi\nvance ?\nArrivée au matin, entrant par la porte .de la rue,\nqui s’ouvrait au-dessus de trois marches brisées,\nil y eut d’abord, p ur la jeune fille et pour ceux\nqui l’accompagnaient, quelque désillusion à\npénétrer dans l’habitation délabrée, où il n’y avait\neu rien de vivant depuis six mois. Il semblait que\nles murs et les boiseries sans surveillance s’étaient\nhâtés de vieillir. Des rides nouvelles se creusaient\nvisiblement aux plafonds, les peintures des pan-\nneaux tombaient en minces écailles, les araignées\navaient partout filé leurs toiles couleur de\ncendre.\nL’indéfinissable odeur de vétusté était répan\ndue partout, devenait plus certaine à mesure\nqu’on ouvrait les portes. Une odeur de chambre\nfermée et de noir caveau, de linge humide et de\npapier jauni, de poussière amoncelée et de fleurs\n' pharmaceutiques. C’est l’atmosphère d'hier qui a",
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     "texte": "PIECES A DIRE\nPsit!... viens ici, viens que j’ t’accroche,\nV là l’omnibus, faut démarrer !\nHuhau !... r’cul’ donc, hé ! tét’ de boche !\nTu vas p’tét’ pas t'foute à tirer\nAu cul? T’en as asse^ d’la côte ?\nT’as déjà soupé du métier ?\nMais tu peux pus en faire un aute,\nTe v’ià comm’ moi : te y là côtier.\nDia ! quéqu’ tu f’sais dans ta jeunesse ?\nT as ptét’ ben couru à Long-champs,\n7 as p'tet été /’ cheval d’Ernesse\n(juand i’ la donnait dans les camps ;\nHein, mon colon, tu f’sais ta gueule,\nTu marquais V pas aux porte-sac,\nAujourd’hui, c’est moi que j’ t'engueule :\nPsit ! viens ici, hé ! Cavaignac !\nQuéqu’ tu r'gard’ ? Eun’ jument qui pisse,\nÇa t’fait donc encor’ de l’effet ?\nVrai,j’ t'aurais pas cru si novice, [m’fait,\nLes femm's !... tiens... (il crache) v’ià l’effet qu'ça\nViens, mon salaud, viens, guide à gauche,\nT'es trop vieux, va, pour dérailler;\nD'ailleurs, c’est pour ça qu’on t embauche :\nTu n’es pus bon qu’à travailler.\nÇa t’étonn’ ?... Ben vrai, tu m'épates :\nC'est la vï...faut porter l' licou\nTant qu’on tient un peu su' ses pattes,\nEt tant qu’on peut en foute un coup.\nEt pis après, c’est la grand’ sorgue :\nToi, tu t'en iras che^ Macquart,\nMoi, j’irai p’tét’ ben à la morgue,\nOu ben ailleurs... ou ben aut’ part.\nAristide Bruant",
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     "texte": "BLAS ILLUSTRÉ\nété enfermée, mise sous les verrous., et qui garde\nle saveur des jours finis, les ferments du passé. Il\nsemble qu'il y ait, au fond de ces chambres\ncloses, un goût presque perdu de chaleur loin\ntaine, un reflet de lumière depuis longtemps\néteinte, des traces de rayons de soleil qui se\nseraient refroidis.\nElle respira avec un peu de malaise le parfum\nmort de cet air sans tiédeur. Sa mère, ses sœurs,\nson frère, continuaient leurs montées et leurs\ndescentes à travers la maison, la laissaient s’at\ntarder dans ses recherches mystérieuses et sa\nlente curiosité. A un moment, elle n’entendit\nplus aucun bruit; le silence pesa sur elle et ses\népaules frissonnèrent. Elle eut une inquiétude\nd’être seule; elle ouvrit une porte, n'osa pas res\nter le temps de la refermer derrière elle, descen\ndit un escalier, traversa un vestibule, ouvrit\nune autre porte et se trouva dans une cour inté\nrieure.\nUne cour petite, rectangulaire, circonscrite\nentre la maison ; deux corps de bâtiments de hau\nteur moindre et un pavillon au fond; simple rez-\nde-chaussée percé d’une porte et de deux fenêtres.\nUne architecture de la fin du dix-septième siècle,\nd’une régularité p rfaite, les croisées encadrées\nde moulures, des chiffres au-dessus des portes.\nLa cour, pavée, était d’une clôture hermétique.\nLa vive lumière du m itin y descendait, rosait les\npierres, bleuissait les ardoises des toits tombants.\nL’était silencieux et fleuri comme un cimetière\nde village. Le jasmin, le chèvrefeuille, les buis\nsons de roses, s’accrochaient aux murs; des\ntouffes de camomilles sortaient de la terre, entre\nles pavés. Dans la lumière d’or et d’argent mur-\nmuraient des abeilles\nLe silence de ces pierres usées, de ces fenêtres\nfermées, de ce coin d’habitation repris par la na\nture, était d’une mélancolie plus passionnante\nencore que la tranquillité des chambres où la\njeune fille venait de passer. Elle voulut échapper\nà l’obsession qui s’aggravait en elle, et elle tra\nversa l’étroite cour, elle marcha à travers les\nbaumes et les camomilles, elle entra dans le pa-\nvillon.\nCe fut une surprise Elle n’avait vu jusqu’alors\nque les ameublements prévus du temps de la\nRestauration et de l’Empire. Ici, elle se trouvait\nau dix-huitième siècle, peut-être au temps de\nLouis XVI. Elle crut reconnaître des formes et\ndes ornements de pianos, des dossiers de fau\nteuils, des pieds de table, pour en avoir vu de\nsemblables à Versailles, dans les petits apparte\nments de la dernière reine.\nCe n’était ni très luxueux ni très capitonné.\nLes murs étaient peints en gris clair. Il n’y avait\nd’étoffe, d’un rose fané, qu’aux fenêtres. Deux\namours, tenant une guirlande de roses et d’œillets,\nsouriaient au-dessus d’une porte.' Sur les battants\nd'une petite bibliothèque laquée, des paysages\nchinois montraient en perspectives chimériques\nleurs kiosques, leurs montagnes, leurs rivières,\nleurs arbres, leurs nuages.\nLa jeune fille devina le portrait de sa tante\ndans un cadre ovale, et, dans un autre cadre, une\nfemme de visage presque semblable, les cheveux\npoudrés, à laquelle sans doute avaient appartenu\ncette table, ce fauteuil, cette bibliothèque et ce\npiano, qu’elle n’avait pas vu tout d’abord, dans\nun angle obscur, un piano long et étroit, les pieds\ndroits et fins, en bois sombre éclairci de filets\nd’or.\nElle vit là une diversion à la solitude, à l’in\nquiète humeur qui s’était emparée d’elle; une\nbruyante conversation possible, une envolée de\nnotes qui chasserait les esprits de la maison\nabandonnée et changerait l’atmosphère d’autre\nfois.\nLe fauteuil est approché, une main impatiente\nouvre le piano, plaque des accords tapageurs.\nC’est un Erard de 1780, un des premiers qui\naient été fabriqués dans la maison de la rue du\nMail. Il a encore des sons grêles d’épinette et de\nclavecin. La jeune fille force ces sons, joue ner\nveusement, s’ingénie à se souvenir d’airs d’opé\nrette, de mélodies poivrées qui mettent en joie les\nthéâtres du boulevard. Elle cherche du sautille\nment, de la gaiété, de l'irrespect, les drôleries à\nla mode, les contorsions de la parodie. Elle ose\nles refrains de cafés-concerts qui sont dans l'air\nde Paris.\nL’instrument semble pris de colère sous ces\ndoigts qui le violentent. Il s’essouffle et hurle ces\nphrases vulgaires, ces rythmes brisés. Sa grêle\nvoix devient rauque, sanglote des colères et râle\ndes souffrances. Ses touches d’ivoire sont des\ndents irritées qui voudraient mordre ces mains\nmauvaises. On croirait, à l’entendre, chétif, tous-\ns®iant et furieux, un vieillard dont on s’amuse et\nqu’on force à bafouer ce qu’il aime, à parler ar\ngot, à chanter des chansons grossières.\nLa petite-nièce de la tante Clémentine s'est\namusée d’abord de ce jeu. Elle a souri et elle a\nri de cette bataille où le piano se débat de façon\nsi grotesque. Elle a persisté dans son idée fan\ntasque jusqu’à ce que ses doigts aient tremblé\net qu’elle ait été agacée et attristée, elle aussi, de\nce désaccord entre la voix grêle et lointaine et le\nchant burlesque à la mode d’hier.\nElle a regardé les portraits, et les doux visages\nl’ont regardée de leurs yeux de reproche; les\nbouches fanées sont devenues méprisantes, les\npersonnages de Chine courent avec des gestes\neffarés, les étoffes roses s’enténèbrent. Elle cesse\nde frapper sur le piano qui va se briser et expirer\ndans une crise de fureur. Brusquement, avec des\ncontacts de doigts qui ressemblent à des caresses,\nelle joue un air d’autrefois, une romance de\nplainte et de coquetterie, et après celle-là une\nautre; et elle se laisse prendre par le rêve de la\n| musique.\nElle se souvient et elle improvise; elle croit\nvoir passer des bergers en bas de soie, des ber\ngères en jupons courts. Elle regarde des dames à\nrévérences, des personnages de la Comédie ita\nlienne; elle écoute de tendres propos échangés\nsous les arbres, dans un parc bleu de clair de\nlune; les allées bordées de charmilles se perdent\ndans le soir, des robes d’argent luisent et se sau\nvent vers l’ombre.\nCette fois, les portraits- ont retrouvé leur sou-\nrire, le calme s’est fait de nouveau autour des\nchoses. Le piano jase doucement et finement,\nraconte les années révolues de sa voix grêle et\ncharmante, où il y a de temps en temps des bri\nsures, comme la rupture d’une corde de violet\ncomme une fêlure de cristal.\nLa jeune fille écoute cette voix du passé,-re\nçoit ces confidences de la poussière. Elle se sens\nentourée de ce qui a été et qui n’est plus; elle\ncroit entendre autour d’elle les chuchotement,\ndes siens, les allées et venues des ombres dont\nelle sait à peine les noms. Elle a cru entrer dans\nune maison déserte, et voici que tous ces meu\nbles murmurent, que ces rideaux bruissent, que\nces portraits ont des pâleurs, des tressaillements,\ndes montées de vie. Elle devine une existence\ndes choses, elle pense à ces liens obscurs, qui\nvont des objets à nos cœurs, elle comprend le\ntestament de la tante Clémentine.\nGUSTAVE GEFFROY.\nDEUXIÈME PARTIE\n(Suite et fin.)\nPas de nouvelles de Laura depuis huit jours...\nDans la tristesse qui habitait le pavillon, Pierre\navait senti l’irréparable...\nLaura est en voyage, insinuait Mme Erlandi.\nMais tout le monde fl rirait le misérable men\nsonge ; et des bouts de conversation instruisaient\npeu à peu l’enfant ; de la lumière éclairait son aveu\nglement ; tout son château d’illusions croulait; il ne\nsubsistait plus qu’une masure minable, dont chaque\nheure dévastait une pierre, usée par des doutes,\ncomme des ruines bousculées par le vent.\nDes souvenirs surgissaient, comme autant de dou\nleurs rétrospectives.\nIl comptait les fois qu'il avait attendu; il tâchait à\nse rappeler ceux qu’elle saluait... une figure...\nSurtout se dessinait celle de l’homme qu’il avait\nvu à la fête, un soir...\nMais il ne savait rien au juste.\nQu’y avait-il de vrai?\nIl tentait vainement de reconstruire les détails de\ncette fuite., dans l'impossibilité de deviner qu’il en\navait été le moyen...\n— Déjeuné, Jacquot... Déjeuné, Jacquot, clairon\nnait le perroquet.\nMme Erlandi lui versait les asticots qui empuantis\nsaient la salle à manger, depuis ces quelques\njours le père n’étant pas allé à la pêche. Et elle cou\nvrait la cage d’un torchon, pour obtenir le silence.\nTous se taisaient, Armande lisant, Pierre, la\npensée inerte, à force de penser.\n— Tu la tenais trop, reprocha tout à coup\nMme Erlandi à son mari. — Tu sais bien qu’au\nthéâtre, il faut de la liberté...\n— C’est dans le sang qu’elles ont ça! grinçait le\nvieillard entre ses dents.\nLe silence se refit.\nLa poussière s’épaississait sur le piano, pas es\nsuyé depuis trois jours, tombait dru, comme de\nl’oubli sur un cercueil.\nOn eût dit qu’il y avait de la mort dans la maison.\nLa vie du pavillon d’en face continuait son train-\ntrain.\nPierre venait, sans plus parler de la fugitive, dont\npersonne ne prononçait le nom, comme s’ils pen\nsaient par le silence rayer de la famille leurs filles\ndéchues...\nArmande par cette crise de puberté qui la faisait\nmaladive, errante au jardin, le printemps dernier\navait grandi, juste assez pour mettre à profit la garde-\nrobe de sa sœur, l’héritage!\nElle changeait de manières, se transformait vite\ncomme élevée en grade après la défection des aînées\nfaisait la grande fille dans les peignoirs abandonnés\nqu’elle rajustait à sa taille.\nElle changea de pièce, habita la chambre désertée\nprit la timbale d’argent, le rond de serviette aux\ninitiales de sa sœur, occupa sa place à table, 10a\nvrit le piano, se mit au solfège; et le Pleyel recom\nmença à gémir ses dix heures de gammes par jour\nMais elle demeurait délicate, d’une cr oissance trop\nhâtive.\nMaintenant, elle passait les heures à soigner ses\nmains, qu’elle tenait gantées ; Pierre ne les lui voyait\nplus dévêtues qu’au piano.\nLa même.femme de ménage servait.\nLe perroquet et Mme Erlandi s’entretenaient comme\nnaguère; et lorsque Pierre sonnait, une voix, mais\ncelle d'Armande, criait :\n— Je vais ouvrir... C’est le p’tit...\n*\nil oubliait, comme s’il eût été de la famille; et,\nchaque jour, ut peu du passé se volatilisait.\nIl semblait que le ent soufflât sa mémoire, toutes\nses sensations récen es brouillées dans un lointain,\neffacées, tel le paysage d’octobre.\nIl relevait d’amour doucement, progressivement,\ncomme on relève de maladie, avec des souvenirs\nternes qui voletaient dans sa tête, tournoyaient,\ncomme des feuilles mortes.\nIl réintégrait la vie d’autrefois, où nulle passion\nne planait sur ses jours, couleur de tous les jours,\ntravaillait dans la boutique, parachevait ses devoirs\nde vacances.\nLe travail dissolvait la tristesse du début, le temps\ndiluait ses regrets...\nUne nuit, s’exhuma de son souvenir le\n«Sombres forets..,. »\nfurieusement scandé sur un imaginaire piano dont\ntoutes les dents menaçaient de mordre.\nLe cauchemar agitait les lèvres de Pierre, l’obli\ngeait à chantonner.\nAu réveil, sa mémoire se cherchait vainement\ncomme des tronçons de serpent qui ne peuvent se\nrejoindre.\n* *\nUn matin, Pierre croisa le docteur qui sortait du\npavillon d’en face.\nMme Erlandi lui apprit qu’ils partaient.\nLa santé d’Armande, après le mieux du mois\nd’août, déclinait.\nDepuis quelques jours la pâle fillette se tenait au\nsalon, sans forces, un fichu de laine sur ses épaules\nétroites, un roman sur les genoux, avec le chat ron\nronnant autour d’elle.\nPierre lui passait tous ses livres.\nAprès la chapelle, la bibliothèque.\nElle les dévorait de ces vastes yeux embus, comme\nla pureté des lacs sous les vapeurs du matin.\nElle avait toussé.\nLe médecin conseillait de fuir.\nLe vieux chanteur n’hésita pas ; à la nostalgique\npensée de revoir son Italie, de ses yeux que les\nfausses larmes du théâtre n’avaient pas vidés, d’au\nthentiques larmes étaient descendues, grosses comme\ndes perles, qui se perdaient dans sa barbe chenue.\nL’Italie ! et sa fille qu’il fallait sauver !\nTout fut déménagé en un clin d’œil, les meubles\nemballés et expédiés.\nVers le soir du jour fixé pour partir, Armande\nrapporta à Mme Lancin diverses choses qu’elle leur\navait prêtées. De ses maigres doigts gantés, elle\nserra la main de Pierre Lancin qui resta sur la\nporte.\nUn omnibus du chemin de fer vint les prendre.\nPar les vitres, Armande envoyait à Pierre des\nsaluts de la main.\nLe lendemain, après déjeuner, Pierre, désheuré\npour la première fois depuis des semaines, s’inter\nrogea sur l’emploi de son après-midi.\nIl restait songeur, devant la destruction de ses\nhabitudes.\nAllait-il se remettre au comptoir, à travailler?\nTu ne vas pas t'abîmer dans ces paperasses,\npour tes derniers jours de vacances...\nProfites-en donc... Sors un peu... Va faire un\ntour... commandait Mme Lancin.",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nII obéir.\nDans la rue, l’orgue se lamentait.\nCombien de jeudis Pierre l’avait entendu sans le\nvoir, perdu avec elle, dans le jardin, où le manne\nquin grotesque parmi des branches desséchées, con\ntinuait à protéger aujourd’hui le, jardin vide et nu !\nIl s’arrêta devant.\nC’était une boîte assez sale, grande comme celle\ndes commissionnaires au coin des rues.\nSur le devant, un rideau d’étoffe déteinte s’effilo\nchait-, laissant voir les tuyaux de l’instrument.\nSur un côté, des numéros à demi effacés mar\nquaient des airs, près de loquets qui ouvraient ou\nfermaient les morceaux, comme des portes,\nDerrière, la manivelle.\nL’orgue était posé sur une voiture à bras, une\nsorte de voiture d’enfant, que poussait un vieux,\nsans âge, disparu sous une casquette de loutre — un\nancien soldat, disait-on. Il enfilait sa main droite,\ngercée, usée à tourner du bonheur aux petits enfants,\ndans un vieux gant d’escrime. Il ne se servait de la\ngauche que rarement, pour se délasser, se cachant\npresque, comme si c’était trahir ! On lui donnait des\nsous, et aussi des morceaux de pain, des restants\nqu’il enfouissait dans un cabas. Quelquefois, on lui\njetait l’obole, en lui criant d’aller plus loin.\nPierre se dirigeait vers le fleuve, lentement, se\nretardant pour entendre encore, l’âme remuée à la\nnavrante musique.\nDes notes s’étaient cassées aux heurts du chemin;\nil se creusait des gouffres horribles de silence, au\nplein d’une phrase; d’autres s’étaient éraillées,\nencanaillaient la grâce morbide d’une romance; et\ncelles qui persistaient à fonctionner, hoquetaient,\ntoussaient, s’étranglaient, larmoyaient avec des voix\ntiraillées de pauvresses, se traînaient, misérables,\ncomme saignantes de la route, grelottantes sous la\nlividité du ciel... et l’orgue expressif virait dans une\nrue, continuait ses kilomètres de chanson toujours\nen marche...\nPierre suivait la berge.\nUn peu de vent secouait les arbres, charriait des\nbribes de musique, hâtait les chutes imminentes de\nfeuilles, de marrons qui roulaient sur le quai, et,\nsoufflant contre le cours du fleuve, rebroussait l’eau\npar plaques, comme la soie d’un chapeau...\nDes barques gisaient, à moitié dans la vase, ainsi\nqu’abandonnées.\nAlors par l’invincible mélancolie du soir qui\nimprégnait son âme, Pierre, dans une souvenance\ngrisâtre, revécut des heures du printemps, la partie\nde canot...\nOù était-elle ?\nQue faisait-elle?\nSa pensée n’eut que cette interrogation précise,\net tout de suite, s’embruma...\nLe nom de l’actrice ne lui était même pas revenu,\neffacé de ses lèvres, à force de l’avoir tu les derniers\ntemps, par respect de la famille Erlandi.\nUne rafale ébranla les arbres.\nDes feuilles s’envolèrent, comme une nichée d’oi\nseaux.\nLes fils du télégraphe grincèrent aux coups de\nvent.\nC’était, par endroits, dans le croisement des fils,\ncomme les portées d’une partition. Aussitôt, Pierre\nrevit le salon, le chapeau jeté sur le canapé, les gants\nsur une chaise, puis, les souvenirs sombrèrent dans\nun flot montant de vague à l’âme... Il ne discerna\nplus en soi, ses regards épirpillés sur le décor. Dès\nvoiliers désemparés dressaient leur grêle forêt de\nmâts, aux garages, près de l’ile. Des marronniers\narrondissaient leurs dômes cuivreux et des peupliers\nhochaient leurs panaches, d’un air de doute per\npétue’.,.\nDes vaches, de cuir tacheté, noir et blanc, comme\nle marbre du comptoir chez Mme Lancin, paissaient\n1 herbe problématique d’un champ ras comme un\nbitume.\nUne tenture d’arbres fermait l’horizon des tons\nin-ffables d’une tapisserie-usée, les ors assoupis, le\nbleu agonisant, le vert mourant, les tons rompus,\nà travers lesquels s’immobilisent des chasses, se fane\nla pourpre des habits.\nEt. plus loin, des branches, des brindilles sèches\nse tordaient, comme un tapis montre la corde.\nDes alternances de souvenirs acidulés de regrets,\nde craintes rétrospectives que ses parents eussent\npu tout apprendre, de renaissants désirs s’épuisèrent '\npaiement dans l’esprit de Pierre Lancin, de faibles\nregrets, comme au ressouvenir d’une composition\nratée.\nDes sorties d’usines s’effectuaient, des odeurs de\nparfumerie flottaient dans l’air ; des fumées noirâtres\ns’échappaient des tuyaux braqués vers le ciel.\nUn chien aboyait à une porte, le tramway cornait,\ndes trains sifflaient.\nL’enfant rentra.\nIl cessait de penser, les souvenirs se figeaient dans\nson esprit.\nIl aurait sonné au pavillon d’en face par une de .\nces distractions fréquentes où, trompé par une res\nsemblance, on va vers un inconnu, pour serrer la\nmain d’un ami, qui est mort.\nIl marchait, engourdi dans la communicative tor\npeur des choses, dans 1 universelle tristesse du soir,\nqui tombait, comme un manteau de charité, sur la\nmisère de tout et de tous.\n*\n¥ *\nLe train de huit heures emportait vers Paris les\nlycéens criant et tapageant, dans une grosse joie de\nse revoir, où se noyait tout ennui de la rentrée.\nLe court trajet, dix minutes, retentit d’appels, de\nreconnaissances, les têtes aux portières.\nUne brume d’arrière-saison argentait l’air, s’attar\ndait sur le paysage de pierre et de fer de la voie,\nqu’avant les vacances, les enfants avaient vu tour\nmenté du soleil d’août.\nSous le tunnel, le lampion s’éteignit, soufflé par un\nsur l’impériale. Une fumisterie de tradition, parmi\nles élèves du train, qui occasionnait des conflits ter\nribles, entre les employés de l’Ouest et les gamins.\n— Tiens! s’écria un camarade de Pierre Lancin,\nc’est malheureux que la loque rouge ne soit pas là...\nLancin pourrait peloter...\nLa toque rouge? .\nPeloter? •\nPierre mit une seconde — tout l’oubli — à se\nsouvenir.\nIl protesta.\n— Elle ne viendra plus... Ils ont déménagé...\n— Ah! reprit le lycéen, je ne savais pas. Il me\nsemblait l’avoir vue avec une autre dans une car\nriole chouette, aux Champs-Elysées, des cochers en\nlivrée..'. J’ai cru que tu l’entretenais.\nTous éclataient de rire, Pierre aussi, comme s’il\nne se fût pas agi de lui, tant c’était loin, déjà, dans\nsa mémoire...\n* *\nA part ces rappels brusques du passé, Pierre parais\nsait avoir totalement oublié ; il y pensa moins encore\ndans le tracas de la rentrée.\nIl revenait sans amertume à sa vie ancienne, il\nreprenait son internat tranquillement.\nVers midi, le ciel se gâta, un ciel bleuté, le matin,\noù s’épaississaient des taies blafardes; à présent, un\nciel opaque, de laine sale.\nLa pluie tomba, d’abord à longs fils de verre qui\nse brisaient aux vitres de la classe, aux marquises\ndu préau, rebondissaient en gouttelettes dansantes;\npuis, en fils très minces dont la trame se resserrait\nen un voile d’eau, tendu tout le jour, descendant du\nciel continûment, comme d’un inépuisable réservoir\nrenversé.\nAprès l’étude, la prière mâchée, ils montèrent au\ndortoir. Il ne semblait pas à Pierre q fil l’eût quitté\njamais. Tous s endormaient, semblaient s’endormir, [\nlas de la vie dépensée, dans des couchettes uni- î\nformes. ..\nLa nuit, en sursaut, Pierre s’éveilla, avec l’impres\nsion qu’on éprouve aux lits inhabitués, le temps de\nreconnaître les lieux...\nLa veilleuse charbonnait au bout du dortoir...\nUn désir tourmentait le pauvre enfant... Des visions\ns’imposaient, comme lors de son rêve du dernier\nprintemps.\nIl luttait contre ses vilaines pensées... il se résis\ntait...\nMaintenant, il était tout réveillé; il se tournait et\nse retournait...\nAlors, il vit sortir d’un lit, gagner un autre lit d’une\nautre rangée, son ami Lucien, qui le blaguait jadis\nde sa timidité, Lucien, celui qui faisait des femmes l\nle philosophe...\n*\nDans le jour opaque, d’eau trouble, sous le cou\nvercle hermétique du ciel, Mme Lancin, le dos à la\ndevanture, les mains tricotantes, commente les évé\nnements avec deux voisines — très pressées —\ndepuis une heure :\n— Les jours commencent à raccourcir...\n— Nous ne nous rapprochons pas de la belle\nsaison...\n— Bigre, ce matin, ça picotait...\nLe père Lancin était intervenu, une seconde.\n— Ah! madame Sauroy, si ça continue, il gèlera,\nentre nous deux, cette nuit.\nEt il était rentré, laissant les commères s’esclaffer.\n— C’est-y donc à louer en face, qui z’ont mis\nl’écriteau ?\n— C’est bien sûr, y sont partis pour leur pays...\n— La fille était malade...\n— Oh ! si, bien fine, bien délicate, ça n’a point\nde santé, ces enfants-là...\n— Et la grande, y l’ont pas retrouvée avec tout ça...\n— Vous pensez bien qu’elle n’est pas partie seule...\n— Elle s’est sauvée à l’étranger, avec quelqu'un...\n— Des gens que ça aurait éclaboussé tout le\nmonde...'\n— On m’a dit qu’elle a emprunté vingt francs au\nboulanger, que le père n’en savait rien...\n— Ah! cette grande, j’y avais guère confiance...\n— Moi, je vous l’avais dit, Madame Lancin, que\nj’y laisserais pas aller mon garçon...\n. — Ah! le p’it pense pas à mal...\n— C’est égal, j’aurais pas cru ça d’elle tout de\nmême...\n— Elle était si polie... et pas fière !...\n— Trop polie pour être honnête, la gueuse!...\n— C’est les parents qui sont les plus à plaindre...\n.— Oh! on a ses enfants comme on les élève.\nEtaient-ils mariés, eux, seulement... ?\n— Je vous assure que c’est bien des braves gens,\nqu’on chercherait bien dans tout le pays pour en\ntrouver la couple...\nDans les insinuations des deux femmes perçait\nune rancune contre Mme Lancin dont le fils avait été\nreçu chez ces actrices!\nOn en avait assez jacassé, dans le quartier !\nMais elle, les défendait toujours, des clientes, des\namies de son fils — pas fières — qui venaient à la\nboutique, comme chez elles !\nPierre, de sortie, travaillait au comptoir, toutes\nses habitudes reprises, la tête sur un livre, entre les\ncache-pots des géraniums.\nLes arbres étaient tout défeuillés; une bourrasque\nbalayait les vestiges d’automne.\nAux murs du pavillon d’en face, où sous les\nfenêtres s'incrustaient des céramiques, un écriteau\ntressautait à des coups de vent, un écriteau à bor\ndure noire, comme une lettre de faire-part :\nPavillon a loger\nS'adresser présenlemen /\nJEAN AJ ALBERT.",
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     "texte": "A Crouville\nChanson de L. XANROF musique de Léopold GANGLOFI\n(Dessin de Steinlen.)\nau lointain; Lesbaigneursbarbot_tent, Les valgues cla_po , lent .\nLes da.mes ja - bo - tent. C’est l'heu - re du bain. sou-ve_nir.\nLe long de la pla - ge , Comme un dé. bal. la . ge\nC’est un e . ta . la . ge De gens mal bà . tis -\n2\nUn monsieur obèse\nSèche sur sa chaise,\nEt son ventre à l’aise\nS'étale au soleil ;\nUne vieille dame\nSurgit d’une lame,\nMaigre comme une âme\nEt le nez vermeil.\nDans la mer bavante\nQui fuit d’épouvante,\nLa foule émouvante\nDes baigneurs s’ébat ;\nOn voit leur chair luire,\nOn entend leur rire\nQuand l’un d’eux chavire\nOu qu’un flot s’abat.\n3\nLoin des gens honnêtes\nVont les blondinettes\nPêchant des crevettes\nEt des amoureux.\nEt leur jambe exquise\nFait, nue et bien prise,\nRougir dans l’eau grise\nLes crabes peureux.\nConstruisant en sable\nUn fort périssable\nLa troupe haïssable\nDes enfants criants ;\nPuis sous les ombrelles,\nLes beaux, vers les belles\nBraquant leurs jumelles\nAux gros yeux brillants.\n4\nMais la nuit est proche,\nDu bord on approche :\nOn entend la cloche\nDes hôtels sonner ;\nLa baigneuse rose,\nSa maman morose\nLes gens à la pose,\nTout s’en va dîner.\nSur le ciel limpide,\nUn vapeur rapide,\nFuit au lointain vide ;\nSans se désunir\nFlotte sa fumée :\nAinsi de l’aimée,\nSur l’âme calmée,\nFlotte un souvenir.",
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