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     "texte": "FANTOME\nJe m’ennuyais cruellement à ce bal!\nPourquoi y étais-je ? Impossible à dire. Sans\ndoute en vertu de cette force qui vous pousse là\noù l’on n’a que faire... Et je regardais... C’est\nune belle demeure, de noble aspect, que l’hôtel\nd’Argès — aux jours ordinaires du moins. Mais\nmaintenant, démeublé, trop éclairé, on eût dit\nd'une autre maison que celle où, vers cinq\nheures, je vais parfois causer avec la marquise\nsi spirituellement charmante et si bien encadrée\npar les belles choses rares qui l’entourent.\nCe soir-là, les vieux tableaux faisaient une\nmine renfrognée sous le creusement de la lu\nmière électrique qui les dépouillait de leurs\npoésies mystérieuses d’œuvres très anciennes,\npour rendre brutalement visible la griffe du\ntemps sur les vernis. Les délicats bibelots enlevés,\non eût dit qu’un désastre bruyant et joyeux tra\nversait cette maison. Je songeais à cette diffé\nrence aussi des âmes dont on pénètre l'intimité\navec ces autres âmes que l’on porte dans le\nmonde...\nOh! oui, je m’ennuyais vraiment!\nMa pensée retournait à la pièce tiède et calme, |\nabandonnée pour venir là. J’écoutais en moi-\nmême le silence du quartier désert et le bruit\nberceur de feu rose. Je regrettais le cher livre\nlaissé sous la clarté paisible de la lampe au grand\nabat-jour paiement bleuté. Et je me disais que\nje serais mieux là-bas, étiré dans le fauteuil\nparesseux et profond, à tourner lentement quel\nque page exquise — avec, de l’autre côté de la\ntable, le sourire tranquille qui semble veiller\nsur mes rêveries, et les bouffées fraîches\nque souffle par instants la grosse touffe de\nviolettes trempant dans le calice d’un haut verre\nvénitien.\nL’idée de m’en aller s’installa dès lors en moi,\navec une ferveur qui commandait sa réalisation.\nCependant, pris au milieu de la cohue, je n’avais\npas encore salué la marquise. Elle avait si gra\ncieusement insisté pour que je vinsse à ce bal,\nqu’il fallait au moins lui prouver mon obéis\nsance à son désir. Pendant quelques minutes,\nconsciencieusement, je me fis un chemin dans la\nfoule. Puis, découragé tout à coup de cet inutile\neffort, j’y renonçai.\nIl devait y avoir quelque part, dans cet immense\nhôtel, un coin solitaire où respirer fût possible.\nJe me rappelai certain boudoir indien, niché dans\nl’un des angles du jardin d’hiver. C’était assez\nloin du centre d’animation stupide de cette fête,\npour que personne ne fût tenté d’y aller... Je\nrepris, en sens inverse, ma lutte dans le flot\nagressif des épaules nues, des habits noirs, et, en\nquelque dix minutes, je parvins à la serre, déjà\nmoins encombrée, puis au boudoir indien, but de\nmes aspirations.\nIci enfin, la lumière électrique cessait d'enfon\ncer sa vrille aiguë au crâne. Deux lampes seule\nment éclairaient le petit salon — et encore très\nvoilées de guipures épaisses. C’était une lueur\nfaible et caressante, qui me réjouit d'autant plus\nque d’abord la pièce me parut vide.\nJ’allais pousser le soupir de soulagement, iné\nvitable à quiconque se croit sauvé de quelque\nchose, lorsqu’une femme, que je n'avais pas\naperçue en entrant, se leva brusquement du coin\noù elle était assise. Je la dérangeais si évidem\nment, que mon premier mouvement fut débattre\nen retraite. Mais ce mouvement s’arrêt 1 net, pa\nralysé...\nElle avait fait quelques pas, et se trouvait\nmaintenant en face de moi, assez éclairée pour\nque je visse parfaitement sa figure. Quelle émo\ntion singulière me prit alors au cœur? Quel\n« déjà vu » le visage de cette femme remua-t-il en\nmoi?... Tout à coup elle devint très pâle en me\nregardant, elle aussi. Et dans ma mémoire une |\ndéchirure se fit, brusque.\n• • • : \" ; • ° \\\nJ’avais vingt ans alors, elle aussi. On la nom\nmait Méryem Thergniers. Pourquoi ce nom\nétrange? Je ne l’ai jamais su... Il est vrai que dans\nla destinée de cette créature de toute fantaisie, les\npourquoi et les comment manquaient d’ordinaire.\nJe l’avais connue au Conservatoire où elle fai\nsait des études de chant, et moi, comme élève au\nditeur, des études de mœurs. C’était une belle\ncréature avec des yeux pleins de soleil, des che- i\nveux où roulaient des reflets de gemme ; mince,\npliante, toute faite de vie, de caprice et de jeu\nnesse. Les détails de notre amour sont inutiles à\ndire. La banalité des passions à vingt ans les fait\npareilles. Au reste, j’étaisdéjà atteint d’incroyance\nen quelques unes de ces choses qui servent à tous\nde point d’appui. Il me semble bien me souvenir\nqu’alors je tenais l’amour pour une affaire agréa\nble et peu sérieuse. . C’est une force d’avoir vingt\nans!\nMéryem quitta le Conservatoire pour com\nmencer des études en médecine — elle était éton\nnante, cette fille; et je l’installai dans un apparte\nment, grand comme rien, dont elle fit en peu de\ntemps un nid étrange et charmant comme elle.\nC’était bien la créature la plus imprévue, la plus\namusante à regarder être,que j’aie jamais croisée\nsur la grande route plate de la vie. Elle m’ado\nrait, disait-elle... Elle l’a bien prouvé d’ailleurs.\nAinsi allèrent les choses pendant deux ans, deux\ndouces années, où il me paraît,, quand je les\nregarde d’ici, ne pas m’être ennuyé une heure.\nCertain jour, en rentrant, je trouvai une lettre\nplacée bien en évidence. Elle m’était adressée. Je\nla lus. C’était court et clair:\n« Cher, tu me quitterais, n’est-ce pas?... C’est\n« moi qui m’en vais. Adieu.\n« MÉRYEM. »\n... Ma philosophie manqua de perdre pied...\nLa veille encore elle avait été si tendre!... Je me\nla rappelai tout entière d’un effort de volonté...\net je me résignai — au moins ce me fut une\ndouce persuasion que celle de mon stoïcisme. Le\nsoir, à un dîner d’amis, quelqu’un ayant de\nmandé :\n— Et Méryem ?\nJe répondis d’un air tranquille:\n— Elle m’a quitté.\nJe ne saurais expliquer pourquoi il me fut\nimpossible de prononcer « lâché », ainsi que\nj’en avais la volonté.\nCependant, au milieu de la gaieté que donne\ntoujours ce genre de mésaventures à ceux qui ne\nles éprouvent pas, j’eus au cœur un pincement\ndouloureux qui me fit douter de la solidité de\nmon scepticisme.\nPuis cela s’évapora. Jamais plus je ne revis la\njoyeuse fille aux yeux de soleil, aux cheveux où\ncouraient des reflets de gemmes.\nEt c’était elle que je regardais pendant les\nquelques secondes que toute cette histoire cingla\nmon souvenir ! Quinze ans avaient passé sur sa\njeunesse, sa beauté, sa folie. Maintenant elle était\nau moment exact où cette beauté, accrue et pré\ncisée, allait s’évanouir sous un souffle rapide.\nSon torse, étroit et long de très jeune Diane,\ns’était développé en buste somptueux de Junon\nreine ; son visage, aux lignes enveloppées, avait\nune noblesse infiniment dissemblable de la drô\nlerie ironique dont autrefois les gambades de sa\npensée mouvementaient ses traits purs. Elle était\nd’un roux plus franc, ou mieux plus menteur,\nMais c’était toujours une rayonnante créature.\nEt, il m’en faut convenir, mon cœur sautait un\npeu dans ma poitrine en la regardant, cette per\nsonnification de mes vingt ans — on a beau être\ndouteur et un brin attristé, tel souvenir garde\ntoujours quelque chose de radieux, d’absurde et\nd’émouvant. Tout cela avait duré bien peu sans\ndoute, et cependant il me parut que nous étions\nrestés en face l’un de l’autre toute une vie.\nElle me reconnaissait certainement. Son regard\ns’assombrit singulièrement dans la pâleur de\ntoute sa face. Ses lèvres, dont les coins s’étaient\nabaissés tristement pendant les années écoulées,\ntremblaient légèrement../\nUn pas criant sur le sable du jardin d’hiver,\nnous arracha tous deux à l’engourdissement\nétrange que cette brusque apparition du fantôme\npassé avait jeté sur nos âmes. Je m’avançai :\n— Madame...\nMais m’interrompant, d’une voix basse qui\nhaletait un peu :\n— Demain, à quatre heures, chez moi... Je\nvous attendrai, fit-elle.\nElle passa d’une allure rapide, hautaine, et je\ndemeurai étourdi, énervé presque douloureuse\nment de cette aventure.\nDemain, à quatre heures, chez elle... Où?\nComment se nommait-elle maintenant? car ce\nn’était certes pas Méryem Thergniers qui pou\nvait se rencontrer chez la marquise d’Argès.\nTout au fond du jarain d’hiver une large baie\ns’ouvrait sur les salons. ELe était là maintenant,\nau moment de se perdre dans la foule. Et je la\nvoyais au travers du voile vibrant et lumineux,\ntissé des reflets de choses brillantes se croisant à\nl’infini. Elle avait une robe orangée de crêpe\noriental où, brodes très en relief, de larges\ncercles noirs géminés à des cercles d or faisaient\ncomme un vol immobile de grands papillons,\nfunèbres et somptueux. Un homme l'arrêtant\néchangea quelques mots avec elle : c’était un\ncamarade presque intime, avec lequel je fais des\narmes chaque jour. Lorsqu'ils se furent séparés,\ntrès vite j’allai vers lui, et le rejoignant :\n— Comment se nomme la femme à laquelle\n! vous venez de parler? demandai-je. Et je la lui\ni indiquai, visible qu’elle était encore très loin.\n— La comtesse de Kerjac, répondit-il. Une\nbelle créature, n’est-ce pas?\n— Oui, très belle. Savez-vous qui elle est née?\n— Non... Kerjac l’a épousée à l’étranger, il y\na longtemps.\n— Quel âge croyez-vous...\n— Quarante ans au moins.\n—- Allons donc, vous êtes fou!\nEt je me mis à rire... Méryem, quarante ans!...\nQu’en savait-il d’ailleurs?...\n— Pourquoi? Je la connais beaucoup et je vous\naffirme mon chiffre.\nJe n’insistai pas.\n— Où demeure-t-elle? interrogeai-je encore.\n— Rue de Lille.\nEt il me dit le numéro.\nComme, à son air surpris, je pressentais un\ncontre-interrogatoire, je le quittai sur deux mots.\nEt je m’en fus sans avoir salué la maîtresse de la\n। maison — tant il est vrai que l’homme appartient\naux circonstances.\nDans la nuit morose et visqueuse je marchai\nlongtemps, absorbé par une songerie d'une inten-\ni sité extrême... Comme, après tout, les femmes\nconservent des choses de l'amour une sensation\nde coeur plus profonde que la nôtre!... celle-ci\nm’avait quitté ainsi qu’un oisillon quitte une\nbranche, d’un gai coup d’aile qui le porte à une\nautre branche, et voici qu’en me retrouvant, une\nexplosion douloureuse se faisait en elle — tout\nau moins un trouble infini ; car cette façon de\nme donner rendez-vous n’indiquait-elle pas, par\nson absurdité même, un arrêt dans la fonction\nlogique de la pensée?... Peut-être aussi s’imagi\nnait-elle que je savais qui elle était et que je venais\nla chercher dans ce boudoir où elle rêvait sans\ndoute... Etais-je ému moi-même? Je n’arrivai pas\nà démêler si c’était mon sens littéraire seul qu’é\nbranlait la perspective d’une lecture dans cette\ndestinée curieuse, ou si quelque rejet de la ten-\ndresse ancienne me faisait désirer revoir cette\nfemme, causer avec elle, savoir de quoi elle avait\nri — et surtout de quoi elle avait pleuré — au\ncours rapide de ces quinze années évanouies.\nJ’étais de fort grise humeur le lendemain... Je\nne me souviens pas de beaucoup de journées où\ntoute occupation m’ait été aussi fastidieuse. Et\npuis, c’est absurde à dire, j’étais quelque chose\ncomme intimidé par la pensée de me retrouver\nen présence de ma fantaisiste si bizarrement\ntransposée en Junon reine... comtesse de Ker\njac!... L’appeler comme jadis « Folle-Avoine »,\ntout à fait impossible; lui dire « Madame » me\nparaissait infiniment ridicule. Le vague regret de\nl’avoir revue commençait à sourdre en moi, tan\ndis que je sonnais à la porte monumentale et\ntriste de l'hôtel de Kerjac... Je traversai la cour\nfunèbre, où retentissaient deux coups de timbre\nqui avaient une joycuseté de glas. Un valet de\npied, en culotte courte, me débarrassa de mon\npardessus. Un autre domestique, après m'avoir\ndit d’un air digne et consterné à la fois : « Madame\nla comtesse est chez elle. Si monsieur veut bien\nme suivre », me fit monter un escalier qui avait,\nlui aussi, l’air digne et consterné.\nJ'observai que les appartements de réception\ndevaient être au rez-de-chaussée, que la phrase\ndu valet de pied indiquait des ordres spéciaux, et\nje conclus que Mme de Kerjac — jamais je n’aurais\npu m’habituer à la nommer ainsi — m’attendait\ndans la partie de l’hôtel qui était son chez elle\ntout particulièrement... Et M. de Kerjac, qu’en\navait-elle fait? Sur-le-champ, je cessai de penser\nà ce personnage qui me parut devoir compliquer\nabsurdement la situation. Au reste, une porte\ns'était ouverte. Sans une parole, le domestique\ns'effaça. Et je pénétrai dans une manière de bou-\ndoirtaiblement éclairé, mais qui me ne parut pas\nbeaucoup plus gai que les autres choses déjà vues\nde cette maison.\nLa porte se referma silencieusement comme\nelle s’etait ouverte, et je me trouvai en face de\nMéryem, toute drapée de noir, debout, l'air très\ngrave.\nPauvre petite, songeai-je en lui tendant la main,\ndoit-elle mourir d’ennui en ce milieu lugubre!\nEt je me sentis réconforté par l'idée qu’une heure\nde joyeuse causerie sur notre passé tendre et fou,\namènerait un peu de gaieté à la femme attristée\nque j’avais devant moi.\nElle ne prit pas ma main, et, me désignant un\nsiège :\n— Soyez tranquille, monsieur, fit-elle avec\nune indicible amertume. Je n’ai pas la pensée de\nressusciter ce que vous avez tué. Si je vous ai dit\nde venir aujourd'hui, ce n’est pas pour remuer",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nles cendres froides de toutes mes douleurs...\nc’est pour vous dire que je vous pardonne.\nJe la regardaiavec stupeur... Etait-elle devenue\nfolle?... Mais, rapidement, le souvenir des excen\ntricités d’antan me revint. Je compris qu’elle me\nfaisait quelque chose comme une charge d’atelier,\nsupérieurement mise en scène... Je retrouvais\nFolle-Avoine!... C’était une telle antithèse —-\ncette femme tragique, cette maison lugubrement\nsomptueuse, et Méryem l’étudiante bohème —\nqu’un irrésistible comique en jaillissait. Je partis\nd’un franc éclat de rire, tout à fait revenu du trou\nble de tout à l’heure.\nSon regard se posa sur moi avec une expres\nsion hagarde.\n— Vous riez, dit-elle d’une voix creuse. Vous\nriez !... Puis elle ajouta violemment: Misérable!\n— Voyons, ma petite amie, m’écriai-je avec\ngaieté, c’est très drôle cette scène. Vous êtes\ntoujours la comédienne instinctive et géniale\nd’autrefois. Mais maintenant que j’ai apprécié\nvotre plaisanterie. causons de notre doux temps\npassé, de nos jolis souvenirs que vous avez si\njoyeusement jetés au détour de la route... Chère\ncharmante, savez-vous bien que je vous ai vrai\nment aimée... Vous en souvenez-vous?... T’en\nsouviens-tu, madame la comtesse ?\nElle ne répondait pas, mais ses yeux, pénible\nment ouverts, me fixaient avec une attention\nsingulière... On eût dit qu’elle cherchait à com\nprendre le sens de mes paroles, et n’y parvenait\npas... Elle passa, d’un geste brusque, et rapide, sa\nmain sur son front, plusieurs fois, comme pour\nôter une souffrance. Puis, de cette même voix\nsans timbre, elle reprit lentement d’abord, ensuite\navec une rapidité telle que, l’eussé-je voulu, je\nne pouvais l’interrompre.\n— Comment osez-vous me parler ainsi ?\nComment osez-vous me dire que j’ai jeté le\nsouvenir de mon amour au détour du chemin ?...\nEtes-vous en démence, ou tellement dégradé\nque vous tâchiez à vous excuser de votre infamie\nenvers moi en m’accusant?... Moi, oublier mon\namour! Hélas! Il m’a arraché l’âme... Après dix\nans de larmes silencieuses, de remords affolés, il\nsaigne encore comme au premier jour... Vous\npensiez, n’est-ce pas? après si longtemps, me\nretrouver guérie... calmée?... Non, je ne suis pas\nguérie, je ne suis pas calmée! Ma torture est\ntoujours semblable... Et vous venez m’insulter,\nvous m’appelez comédienne, vous me parlez\ncomme à une fille... Vous êtes un misérable\nlâche !\nElle s’affaisa sur un fauteuil, blême si terrible\nment que je pensai la voir s’évanouir. Persuadé\nmaintenant qu’elle était sincère, mais évidem\nment en proie à quelque hallucination... mor-\nphinisée peut-être. . que sais-je!... je m’approchai\nd’elle, je me mis à genoux à côté de son fauteuil,\nen lui prenant les mains :\n— Voyons, chère amie, calmez-vous, je vous\nen supplie... Je suis venu ici avec les pensées les\nplus affectueuses. Remettez-vous... Méryem...\nma chère Méryem...\nA ce dernier mot elle se dressa, et joignant ses\nmains qui. dans le grand silence, claquèrent\nviolemment en se rencontrant :\n— il ne sait même plus mon nom! s’écria-\nt-elle avec un rire nerveux qui me fit froid aux\nmoelles.\nComplètement jeté hors de moi, saisi par\nl’idée qu’elle était folle, je n’avais plus qu’un\nvouloir : calmer cette agitation effrayante et\nm’enfuir. Mes nerfs étaient incapables d’en\nsupporter davantage. J’hésitais à prendre un\nparti. Et toujours elle riait de ce rire sec et\nextranaturel.\n— Avec laquelle de vos anciennes maîtresses\nme confondez-vous, Jacques ? dit-elle tout à\ncoup d’un accent ironique et déchirant.\n— Avec lequel de vos anciens amants me con\nfondez-vous ? répondis-je brutalement. C’est vous\nqui avez oublié mon nom.\n— Qu’est-ce que vous dites ?... Qu’est-ce que\nvous dites?\nSa voix avait une anxiété inouïe. Elle vint à\nmoi, me prit les mains, m’attira violemment près\nde la table, arracha l’abat-jour de la lampe, et,\nme plongeant dans les yeux son regard de fièvre,\nelle articula lentement :\n— Jacques!... Jacques!... quelle est cette hor\nrible épreuve? Voulez-vous me tuer?...\nElle s’interrompit avec un cri d’une horrible\nangoisse, auquel je répondis : « Mon Dieu! »\nCe n’était pas Méryem! !\nComment m’étais-je ainsi trompé? Qui l’expli-\nquera jamais?... De même qu’ensemble nous\navions reconnu l’un dans l’autre l’être autrefois\naimé, de même ensemble nous nous apercevions\nde notre erreur.\nUn silence terrible pesa sur nous quelques\nmoments. Puis, dominant un peu l’atroce trépi\ndation de mes nerfs :\n— Madame, dis-je, toute explication de ce qui\nnous arrive est inutile, n’est-ce pas? autant vau\ndrait dire impossible. L’erreur que vous avez\nfaite, je l’ai faite en même temps que vous, C’est\n' incroyable, c’est vrai pourtant. Recevez toutes\n1 mes excuses pour cette déplorable scène. Vous\nêtes redevenue pour moi l’inconnue que vous\nétiez hier.\nJe saluai profondément et je sortis, laissant la\nmalheureuse créature debout au milieu de la\npièce, frappée d’une invincible stupeur.\nCette aventure m’avait fait mal à l’âme. La nuit\nqui la suivit fut lacérée de cauchemars étouffants.\nJe me levai le lendemain, oppressé, une angoisse\nroulée autour du cœur.\nOr, comme il y a dans la vie humaine des coïn\ncidences bizarres qui donnent à croire que quel\nque obscure fatalité flotte dans notre atmosphère,\ndes mystères qui laissent à l’esprit un vague\népouvantement, voici ce que je lus ce matin-là\nmême, aux faits divers d’un journal :\n« Avant-hier soir, à onze heures et demie, les\nhabitants du numéro 11 de la rue Monsieur-le-\nPrince ont été réveillés par le bruit d’une détona-\n| tion. En pénétrant dans la chambre d’où parais\nsait venir ce bruit, ils ont trouvé une femme,\njeune encore, admirablement belle, baignée dans\nson sang. Elle a pu répondre aux questions qui\nlui ont été faites par M. Cavelli, commissaire de\npolice, mandé aussitôt. Elle a déclaré qu’elle\n| s’était tiré un coup de pistolet parce que son\n| amant, un étudiant de première année, l’avait\nj abandonnée. Elle n’a pas tardé à expirer. Cette\nfemme était très connue au quartier Latin sous le\nnom de Méryem Thergniers. »\nOnze heures et demie!... C’est à ce moment\nprécis que la comtesse de Kerjac, sortant du bou\ndoir indien, me disait :\n— Demain...\nJ. RICARD.\n",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nLe Mousse\n— Mousse, il est donc marin, ton père?\n— Pêcheur. Perdu depuis longtemps.\nEn découchant d'avec ma mère,\nil a couché dans les brisants...\nMaman lui garde au cimetière\nUne tombe — et rien dedans. —\nC'est moi son mari sur la terre!\nPour gagner du pain aux enfants.\nDeux petits. — Alors, sur la plage,\nRien n'est revenu du naufrage ?\n— Son garde-pipe et son sabot...\nLa mère pleure, le dimanche,\nPour repos... Moi : fai ma revanche :\nQua 1 je serai grand — matelot !\nTRISTAN CORBIÈRE.\n",
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     "texte": "New-Mownhay\nJe ne sais comment, je ne sais pourquoi main\ntenant, à ma table de travail, sous ma lampe ago\nnisante, son parfum, son parfum à elle s’exhale de\nmon pupitre, de mes vêtements,, du papier où\nj’écris...\nUn choc électrique. Je me sens rajeunir, mon\ncœur remue et chante, et mes lèvres se défanent\nde retrouver tout à coup mon so irire de quand\nj’étais près d’elle.\nJe la revois l’aimée d’autrefois, je la revois\ntrès fragile comme un jouet précieux avec ses\ncheveux trop poudrés et son air fantomal de\npastel.\nJe la revois dans sa nudité délicate et imparfaite\n— poitrine garçonnière, sein d’avant la puberté,\nhanches qui s’effacent, jambes nerveuses et pâles\n— et fraîche rondeur de bras blancs.\nEt son parfum me monte au cerveau, — le\nNew-Mownhay (cette odeur « du foin coupé »\ndes moissons faites) — son parfum préféré qui\nm’envoloppait d’un sensuel et dolent frisson.\nJe le relis, notre poème frénétique, intense et\ncourt : quelques pages où crie toute mon âme.\nNous nous étions compris un soir d’été en\nentendant de la musique. A côté de moi elle pleu\nrait, pleurait d’une indéfinissable blessure. Je me\nretournai, je vis ses larmes. Oh! ces larmes...\nje pressai sa main tremblante et mes yeux lui\ndirent mon appui.\nUn peu partout... dans les coins déserts... nous\npromenâmes notre amour — en fiacre, sans savoir\noù l’on fuit, dans les musées, dans les squares\nabandonnés, près du sanglotement misérable\nd’un jet d’eau dans la banlieue de sueur et de\nsuie, dans les églises, sous les tonnelles des\nbuvettes de quartier inconnu.\nEt j’étais trop niais de jeunesse pour oser\nd’une poussée la faire mienne.\nUn soir pourtant, nos lèvres mêlées jusqu’à la\nsalive, je bégayai : Sois à moi. Alors elle se mit\nà pleurer des sanglots qui la secouaient toute, et\nà voix basse et désenchantée :\n« Je suis sans plaisir aux bras des hommes. »\nSi frêle et trop souvent malade. Presque pas\nde sang. Parfois elle passait des journées entières\nimmobile et creusée de fièvre; elle s’en levait\nmaigrie avec on ne sait quoi d’affolé.\nPourtant je l’eus enfin, je l’eus par une après-\nmidi tiède... les rayons entraient dans la chambre\nmalgré les stores, faisant de la lumière de rêve.\nUn roman d’amour simple s’effeuillait sous\nses doigts presque inertes (un livre, je crois, de\nTheuriet), elle était grise un peu, et comme\ngoulûment je mangeais la douceur des frisons\nde sa nuque : « J’ai bien envie de toi... », sou\npira-t-elle. Et le livre tomba de ses genoux.\nAlors il me sembla qu’un voile se déchirait\ndans mon existence, que j’allais entrer dans un\nmoment redoutable, où s’exalte pour sombrer\nvite, à jamais peut-être, le bonheur.\nDes larmes, de longues, d’absurdes et inarrê-\ntables larmes me noyèrent le regard, et je la péné\ntrai dans la lumière de rêve de l’après-midi tom\nbante, parmi le poivre du « foin-coupé », sous sa\nmatinée blanche qu’elle ne défit même pas.\nBlême, elle se releva, sans un tressaillement\nde volupté, avec une honte brisée qui alourdissait\nd’un tel brouillard ses prunelles qu’on eût pu les\ncroire aveugles.\nEt je me rappelai avec une tristesse infinie les\nmêmes paroles du commencement de notre\npassion :\n« Je suis sans plaisir aux bras des hommes. »\n* *\nUne rage insensée me brûla de l’avoir, de la\ntordre sans cesse, d’arracher à ces nerfs morts le\nle râle divin.\nMais elle échappait, ne consentait que pour\nfuir mieux. Une fois elle feignit la volupté, mais\nje devinai dans ce mensonge la complaisance des\npauvres filles payées.\nEt malgré tout, effrénément, elle s’élancait au\nplaisir, ce plaisir, inattingible au delà.\nElle allait à tous les mâles, plantant son regard\nde défi dans la flamme de leurs-yeux; elle se\ndélectait dans, les poses qui provoquent; le soir,\nmi-vêtue, s’abandonnait à un baiser brutal, et au\nréveil, parmi les heures paresseuses, elle encou\nrageait les caresses hardies qui ravagent la batiste,\nindifférente toujours immuablement avec son\nregard de défi.\nAlors je souffris horriblement, moi qui l’aimais\nde sorte unique et désespérée, comme on aime à\nl’aurore des jours. Une immense colère me\nséchait parfois la gorge; sa taille de luxure avide,\nje l’aurais brisée comme un jonc.\nA un crépuscule, j’éclatai; les premières étoiles\nsemblaient des yeux de désespoir n’ayant pas la\nforce de s’ouvrir. Je lui reprochai ses impudeurs\ninutiles, je lui jetai au visage mes tourments\nrentrés, le ratage — à cause d’elle — de mes\nautres efforts dans l’art et dans la vie, mes in\nsomnies de bile et de fiel, où pour chasser son\nsouvenir et ma misère, j’allumais ma lampe et je\ntravaillais sans réussir, la tête cerclée de lour\ndeurs, jusqu’au rosissement du ciel.\n« A toi je sacrifierais tout; toi, tu m’immoles\nà ton plus bête caprice. »\nEt les injures incohérentes, les insultes, toute\nl’ordure qui giscle des colères viriles. Des mots\ngrossiers et sales qui soulagent sur l’instant et\nqu’on regrette ensuite, dont on a honte, comme\nd’avoir frappé un enfant.\nElle chancela dans le noir, l’inconsciente, et\ns’effondra sur un banc de pierre, qu’un noyer\nénorme inondait de ses branches confuses; —\nse soutenant des poignets, elle hurla dans la nuit\ncommençante, comme une bête assassinée. Les\nyeux de désespoir des étoiles s’ouvraient mainte\nnant indifférents... 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     "texte": "ÉVENTAIL\nI fini»\nLES\nP\"\nUne fraîcheur de crépuscule\nTe vient à chaque battement\nDont le coup prisonnier recule\nL’horizon délicatement.\nSens-tu le paradis farouche\nAinsi qu’un rire enseveli\nSe couler du coin de ta bouche\nAu fond de l’unanime pli ?\nO rêveuse, pour que je plonge\nAu pur délice sans chemin,\nSache, par un subtil mensonge\nGarder mon aile dans ta main.\nVertige! voici que frissonne\nL’espace comme un grand baiser\nQui, fou de naître, pour personne\nNe peut jaillir ni s’apaiser.\nSTÉPHANE MALLARMÉ.",
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     "texte": "LES\nFemmes du Père Lefèvre\n1\n— Je coupe ! fit Mauve, de Toulon, de sa bonne\ngrosse voix provençale. Atout du roi! et passe ma\ncouleur : trois carreaux maîtres par roi et dame !\nÇa fait la partie, pauvre Polaque, la troisième et\ndernière...\nEt, dans son contentement d’avoir gagné le Polo\nnais Ladislaski, « un rude », le gros poing de Mauve,\n.de Toulon, s’abattit sur le tapis vert. Les levées\ndéjà jouées, l’écart, le talon et la tourne, en sau-\n;èrent en l’air; la table de marbre, le parquet, les\nvitres frémirent. Puis, se tournant vers le patron du\ncafé des Quatre-Billards, tête blanche et vénérable,\nqui attendait le résultat de ce duel à l’écarté avec\nune impatience profonde, mêlée de résignation et de\nmélancolie :\n— Monsieur Brun, lui cria d’une voix de stentor\nMauve, de Toulon, effacez-moi mes trente francs de\nconsommations... Je les passe au Polaque!\nLe Polaque, lui, n’avait pas abattu son jeu.\n— Doucement ! fit-il, quand l’adversaire eut poussé\nson chant de triomphe. Pas si vite !\nUn sourire froid découvrait ses longues dents\nblanches de jeune loup septentrional.\n—- Moi, avec ce petit carte, je coupe à carreau...\npasse pique, et pique... Gagné !\nEt, jetant loin une des deux fiches rouges, déjà\nplantées devant Mauve dans la bordure du tapis\nvert :\n— L’autre, elle tremble!... monsieur le cafetier,\nLadislaski n’a pas encore attrapé la culotte.\nLes yeux hors de la tête, Mauve, de Toulon,\nredonnait rageusement. L’écarté recommença. Et\nelle était là, tout autour, la « culotte », encombrant\nla salle du « Divan » déserte de consommateurs,\nrépandue sur les tables, sur les tabourets, à terre.\nDes amoncellements de soucoupes entassées indi\nquant les bocks bus, atteignaient la glace de la che\nminée. Sur la large tablette de marbre, se pressaient\ndes bouteilles vides de toutes espèces de formes :\nabsinthe, vermouth, curaçao, anisette, bitter, madère,\nchartreuse, rhum de la Jamaïque, crème de cacao,\nliqueur d’or. D’innombrables faisceaux de petites\ncuillères plongées dans des verres, signifiaient les\ncafés. Des piles de corbeilles vides représentaient\nles cigares et les « tabacs ». Et, sur un tableau noir,\ndes colonnes de chiffres à la craie marquaient « les\nheures de billard ». Pendant que le Polaque faisait\ndescendre la seconde fiche rouge, en plantait trois à\nson tour, de dix francs chacune, le cafetier, aidé\nd’un garçon, établissait le compte général. La culotte,\nce soir-là, montait à deux cent dix-sept francs.\n— Trente francs passés par moi et trente que tu\navais, dit alors le Polaque, te font soixante... Il\nme reste cent cinquante-sept francs. En jouons-nous\nvingt à la fois ?\n— Soit! répondit Mauve, de Toulon.\nEt les adversaires qui, à eux deux, n’avaient sans\ndoute pas bu, fumé, joué au billard pour deux cent\ndix-sept francs, reprirent fiévreusement les cartes.\nIl était onze heures du soir. Dans la première salle,\ncelle des « Momies », quatre bourgeois de la ville,\nleur domino terminé, se levaient, mettaient leur\npardessus.\n— Bonsoir, madame Brun, fit le premier en pas\nsant devant le comptoir : un banquier, retiré des\naffaires, chauve, qui entretenait la première chan\nteuse du théâtre.\n— Madame Brun, bonsoir, répétèrent à leur tour\nles trois autres : un grand juif crasseux à la tête d’oi\nseau, un huissier, et un chemisier-bonnetier-gantier,\nmalignement surnommé « le duc de la Rochefaur-\ncols » à cause de sa prestance, de ses superbes\nfavoris poivre et sel, de ses prétentions de vieux\nbeau.\n— Bonsoir, messieurs. A demain! leur répondit\nMme Brun, en réprimant un bâillement.\nEt, tout de suite :\n— François, éteignez et fermez...\nPuis, son bougeoir allumé à la main, elle parut\nsur le seuil du « Divan ».\n— Tu ne montes pas ?\n— Non, ma chère, bonsoir, lui répondit à demi-\nvoix M. Brun. Tout est-il bien fermé?... Tu peux\nrenvoyer François...\nEt le père Brun embrassa doucement sa femme\nsur le front, en répétant : « Bonsoir ! » Puis, par\néconomie, il vint lu-même baisser à demi le dernier\nbec allumé au Divan. Maintenant, Mauve, de Tou\nlon, et le Polaque jouaient la culotte dans l’ombre.\nPlus que le froissement des cartes, et des mots\nbrefs, saccadés : « J’écarte ! — Combien? — Le roi !\n— Le point! — La vole ! » Debout à côté, impassible,\nle cafetier attendait. Autour d’eux, la ville déjà\nclose, verrouillée, éteinte et endormie, mettait le\nsilence d’un tombeau.\nElle était très ancienne, la ville ! Quelques cen\ntaines d’années avant Jésus-Christ, lors de l’inva\nsion romaine, un consul célèbre l’avait, dit-on,\nfondée. Elle avait dû jouer un rôle au moyen âge,\ncapitale de province lorsque chaque province était\nun royaume, séjour préféré de hauts seigneurs, plus\npuissants que le roy, ducs et comtes, ceux-ci pen-\ndards et voleurs, ceux-là bons diables et policés :\nla statue du plus populaire de ces derniers embel\nlissait encore une fontaine. Puis, elle avait eu l’hon-\nneur de soutenir un siège contre le duc d’Epernon.\nEnfin, la féodalité décapitée par le cardinal Riche-\n[ fieu, elle était restée, jusqu’à la Révolution, ville de\ni Parlement et de noblesse de robe. Mais, depuis 8g,\nelle était descendue au rang de simple sous-pre-\n। lecture. Sa voisine à q ielques lieues de là, prospère\net populeuse, devenue le chef-lieu, et une des\ngrandes villes de France, semblait avoir eu la solli\ncitude d’accaparer le commerce et l’industrie de la\nrégion, toute la fièvre et le vacarme de la vie moderne\npour la laisser, elle, à ses souvenirs et à ses regrets,\nau calme, au recueillement, au rêve éveillé d\npassé, à un demi-sommeil plein de majesté et de\nmélancolie. Son antique splendeur lui valait pour\ntant d’avoir conservé deux fleurons : une cour\nd’appel et une faculté de droit. Celle-ci, pépinière\nde magistrats et d’avocats, mettait neuf mois de\nl’année dans la ville deux ou trois cents jeunes gens\nd’un peu partout. Mauve, de Toulon, et le Polaque\nétaient l’un et l’autre étudiants en droit! Au milieu\ndu silence nocturne et du repos de l’antique ville\nd’études, ils continuaient leur jeu acharné. Après\nune longue intermittence pendant laquelle ils ne\ns étaient rien fait, la veine, une veine foudroyante,\nse déclara en faveur du Polaque. Cinq fiches, plan\ntées coup sur coup ! Cinq parties, de vingt francs,\ngagnées ’en un rien de temps ! Mauve, de Toulon,\nsuait à grosses gouttes. Minuit sonnèrent sur ces\nentrefaites. Et tout à coup, un coq chanta:\n— Ka ! kara ! ka !... ka ! kara ! ka !\nPerçant, rauque, crevant le silence de la nuit, et,\nlà encore, tout près, dans la rue, tout contre les\nfenêtres du café, on eût dit le « ka ! kara! ka ! »\nd’un vrai coq. Ni les joueurs, ni le cafetier, ne\nsourcillèrent, en gens qui n’éprouvaient aucune\nsurprise. Et, aussitôt de formidables éclats de rire\nretentirent. Toute une bande, sur le trottoir, arri\nvait, piétinait. Une vingtaine de braillards enton\nnaient au chœur burlesque. D’autres imitaient de\nnouveau le chant du coq, le miaulement du chat,\nle cri du chacal, toutes sortes de hurlements. De\ngrands coups de poing et de grands coups de pied\nébranlèrent les volets du « Divah » hermétique\nment fermés. Le cafetier, qui tournait le dos aux\nfenêtres, ne se retourna même pas.\n— Tiens ! fit seulement Mauve, de Toulon, en\nbattant les cartes ; déjà les Coqs !\nEt le Polaque, de son côté :\n— Les Coqs !... mais ce ne sont pas des nôtres :\nils demanderaient à entrer.\n— La bande avait dépassé le « Divan » et tourne\nle coin de la rue. On les entendait encore chanter\ndu côté des « Momies », à tue-tête. Ils devaient\nêtre maintenant en face, sur le Mail, mais du côté\ndu nord, devant le rival des Quatre-Billards : le\nCafé Durand, dont ils attaquaient les portes à coups\nde pierre. « Coqs!... Coqs!... Coqs!... », s’appe\nlaient-ils les uns les autres. A ce cri de ralliement\nrépondit, de très loin, une autre bande de braillards\nnocturnes, beaucoup plus nombreuse, qui vint\naussitôt sur le Mail fusionner avec la première.\nCris, chants, aboiements redoublèrent. Puis, pen\ndant quelques secondes, comme si le Mail était\ndevenu désert, il y eut un grand silence, puis, tout\nà coup, un vacarme énorme, épouvantable et\nbizarre: quelque chose comme plusieurs plaques de\ntôle s’écroulant d’un troisième étage, au milieu\nd’une chute de gros plâtras et d’un bruit de poterie\net de vaisselle cassée. C’était à croire que la statue\ndu « bon grand homme » local venait d’être préci\npitée de son piédestal et brisée comme du verre.\nEt des applaudissements ! et des rires ! et des\nhymnes de triomphe !... Enfin, peu à peu, les tapa\ngeurs s’éloignèrent, quittèrent le Mail. Ils durent se\nsubdiviser en plusieurs groupes qui, chacun de son\ncôté, s’enfoncèrent dans la ville. Quelque temps\nencore, des cris lointains, affaiblis, arrivèrent. Puis\ntout rentra dans le silence. On n’entendait plus, du\n« Divan », que les pas mesurés et ralentis de deux\nsergents de ville faisant leur ronde sur le trottoir,\ndoucement, paisiblement.\nLe bruit de pas s’effaça aussi. De nouveau, le\nPolaque et Mauve jouaient au milieu d’un grand\ncalme. A peine si le murmure lointain d’un filet\nd’eau tombant dans la vasque d’une fontaine arri\nvait de temps en temps, imperceptible. Ce silence\net cette paix auraient fait croire que « le Divan »,\nvaste, mal éclairé par un faible et unique bec de\ngaz, les angles noirs d’ombre, le plafond et les murs\nparaissant reculés, n’était que la chambre de veille\nde quelque cimetière, où deux ga-diens jouaient aux\ncartes pour se tenir éveillés, tandis qu’un troisième\ngardien, le cafetier, avait fini pour aller s’étendre\nsur le banc rembourré du fond, où il sommeillait\nprès de la culotte, à côté d’un monceau de chopes\nbues et de bouteilles vides. Et la ville elle-même, si\nléthargiquement engourdie, ou si accoutumée aux\nvacarmes nocturnes, que celui de tantôt n’avait\nfait s’entrebâiller aucune fenêtre, n’était-elle pas\nmaintenant une nécropole, où dormaient ensemble\nla ville romaine, la ville féodale et la ville parle\nmentaire, trois mortes?",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRE\ne de\ns 8g,\npré-\npère\ndes\nolli-\nle la\nrne,\nrets,\ndu\nt de\nour-\ncour\nière\n; de\nzens\nique\nilieu\nville\nprès\nne\nnte.\n1 au\nnes,\nIon,\nces\n, et,\nles\n. ! »\nne\nune\nrire\nrri-\non-\nde\nlat,\nDe\nied\nue-\naux\nen\nBS :\n•né\nter\nnt\nté\nle\nips\npe-\nnt\nds\nint\n-e.\nn-\nait\nut\net\nde\neu\n’ie\nue\nci-\ne.\nes\na-\nse\nP\npS\nis\nlu\nIX\nr,\nle\nid\net\nTout à coup, sous les volets, se glissa une sorte\nde plainte lugubre. Une voix traînarde et glapissante\ngémissait, avec un gros accent méridional : « Il est...\nt’une heure... e et demi... eee. » Le crieur de nuit ! »\nOn ne l’avait pas entendu venir avec ses chaussures\nde corde. Il marchait très vite, ayant chaque fois\ntoute la ville à parcourir. Une minute de silence.\nPuis, de nouveau, mais déjà loin et plus lugubrement\nencore: « Il est... t'une heure... e et demi... eee. »\nA un léger ronflement du cafetier, Mauve, de Tou\nlon, retourna la tête. Le Polaque lui passait sept\nparties, avait maintenant quatre points de la der\nnière.\n— Quel embêtement ! chuchota Mauve, de Tou\nlon ; quand il veille à la place du garçon, c’est signe\nque le père Brun veut de l’argent... J’ai bien qua\nrante sous !\nLe Polaque tourna le roi. Et, imperturbablement:\n— Je te passe cent quatre-vingt-sept francs...\nMoi, il me reste une pièce de dix sous... pour du\ntabac... demain matin.\nLe pauvre Mauve, de Toulon, le bras déjà levé\npour défoncer le tapis-vert, du coup de poing du\ndésespoir, se retint. Une idée! Chut! Une bonne\nfarce à faire au cafetier endormi. Elle serait bien\nun peu raide, par exemple, celle-là. Bast ! deux\njours seulement sans remettre les pieds au café, et\nle cafetier aurait le temps de se calmer. Un si bon\nhomme, d’ailleurs, ce « père Brun » avec sa tête\nvénérable ! Un grognon, à la vérité, tannant les\nderniers jours du mois, marquant à la fourchette sur\nles comptes ; à part cela, un père pour sa clientèle.\n— Polaque, un crayon !\nUn crayon, oui! le Polaque avait un crayon à lui\nprêter. Déjà, Mauve, de Toulon, quelques mots\nécrits et le bout de papier bleu bien en vue, au\nmilieu d une table, retenu par un pyrophore, se levait\nsans bruit avec le Polaque. Au Divan, le père Brun\ndormait toujours de son beau sommeil, tandis que\nles deux étudiants, étouffant leurs pas, se tenant les\ncôtes pour ne pas éclater de rire, étaient déjà au\nfond des Momies. Plus que l’espagnolette d’une\npetite porte à soulever avec précaution ; puis, dans\nquelques minutes, quand on aurait rejoint la bande,\non aurait la joie de raconter cette fuite aux Coqs, à\nceux des Quatre-Billards, aux vrais. Soudain Mauve\ntressaillit, et son visage prit une expression attrapée.\nOn frappait de nouveau contre les volets du Divan,\ncette fois à petits coups discrets, mais pressants.\n— Ouvrez, c’est nous...\n— Ouvrez donc, garçon...\n— Tu nous reconnais bien, François... des bocks!\nmurmurait-on au dehors.\nM. Brun réveillé, mais indécis, s’étirait les bras,\nMauve, rentré précipitamment dans la salle, avait\nfait disparaître le papier laissé sous un pyrophore.\n— Il est trop tard ! répondit enfin le cafetier.\nPlusieurs voix parlementèrent à la fois :\n— Non, monsieur Brun, il n’est pas trop tard!\n— Ouvrez tout de même, mon bon monsieur\nBrun.\n— Nous ne ferons pas de bruit... Nous serons\nbien sages... Le temps seulement d’avaler quelques\nbocks !\nLe cafetier hésitait encore.\n— Nous sommes avec monsieur Lefèvre, ajouta\nune voix.\nAlors le cafetier alla entr’ouvrir la porte.\nCes messieurs s’asseyaient. Le grand Jéror, d’Al\nger, n’eut qu’à lever le bras et donna plus de gaz.\n— De la bière pour les Coqs, commanda Courcier,\nde Paris.\nLe cafetier les compta. Ils étaient entrés dix-\nneuf; plus Mauve et le Polaque.\n— Alors vingt et un bocks, et sans faux-col... dit\nun Egyptien, à cheveux frisottants, au teint olivâtre.\n— Non, vingt! fit alors M. Lefèvre. Moi, je pré\nfère un perroquet.\nEt, s’installant le plus commodément sur le divan,\nun tabouret aux pieds, il sortit sa tabatière, huma\nlonguement une prise. Puis il assujettit bien ses\nlunettes, et se passa plusieurs fois les mains sur sa\ngrosse barbiche, pointue et grisonnante. Il avait le\nnez fort, vers le bout un peu crochu, et très rouge.\nUne vieille redingote grise, râpée, luisante, mais\nbrossée avec soin et militairement boutonnée. Peut-\nêtre cinquante ans, l’âge d’être le père de ces jeunes\ngens.\n— Lefèvre, demain dans l’après-midi, il me faut\nSelika toute sellée.\n— Ce soir, vers sept heures, en rasant les murail\nles, le chapeau sur les yeux, où donc allais-tu, Coq\nLefèvre ?\n— Combien prenais-tu d’absinthes par jour, en\nAfrique, quand tu étais le maréchal des logis Le\nfèvre ?\n— Penses-tu qu’en dix de tes leçons, professeur\nLefèvre, j’aurai assez d’assiette pour sortir?\n« Dix de ses leçons d’équitation, vrai Dieu ! suf\nfisaient ; mais pourquoi ne pas en prendre vingt?...\nL’Afrique, sacrebleu ! un beau pays où l’absinthe se\nboit comme de l’eau!... Les raseurs de murailles,\nnom de nom ! il y a apparence, ne veulent pas être\nreconnus... Selika serait sellée à l’heure dite, si on\nlui promettait de ne pas la surmener comme l’autre\nfois, foutre! et de payer d’avance... »\nIl répondait ainsi à tous, ex-sous-officier par sa\nbarbiche et ses jurons, professeur par ses lunettes,\nloueur de chevaux en même temps, avec certaines\nallures de maquignon, et « vieux Coq » lui aussi,\npar là-dessus, c’est-à-dire: viveur, joueur, mauvaise\ntête, noctambule, tapageur, décrocheur d’enseignes,\narracheur de cordons de sonnettes, à tu et à toi avec\nces jeunes échappés de collège, qui, exploités par\nlui, mais le trouvant quand même sympathique, se\nplaisaient à former une sorte d’état-major autour de\nsa prestance militaire.\nIl était au grand complet, cette nuit-là, l’état-ma\njor du père Lefèvre : cinq Corses ; trois Egyptiens ;\nJéror, d'Alger ; Mengar, de l’île Bourbon ; Courcier,\nde Paris, qui portait toujours des bottes molles ; les\ndeux Jouvin, de Marseille ; les deux Bernard, du\nVar ; et Conil, d’Avignon ; et Rocca, de N ice ; enfin,\ndeux Bas-Alpins, avec Mauve, de Toulon, et le Po\nlaque. Le Divan s’emplissait de vacarme et de fumée.\nDes mains alourdies par un commencement d’ivresse,\nreposaient leur chope sur le marbre des tables, très\nfort. Un verre même se brisa. Tout le monde parlait\nà la fois :\n— C’est encore Mauve qui a la culotte.\n—- L’autre soir, mes enfants, quelle cuite !\n— Des bocks, père Brun, des rebocks...\n— Anatole a mangé l’argent de son inscription.\n— Plus que onze jours pour culotter mon qua\ntrième...\n— Quelle ville ! on s’y embête ! Pas de distrac\ntions !\n— Le théâtre ? Plus détestable encore que l’année\ndernière... Rien que le drame!... Ah! si la ville avait\nvoulu donner une subvention...\n— Sans la musique militaire jouant le jeudi et le\ndimanche, que deviendrait-on?\nMais, par-dessus tout, on parlait femmes.\nAh ! oui, les femmes, n’est-ce pas r... les femmes!...\nTous voulaient dire leur mot sur les femmes, s’ef\nforçant d’accaparer l’attention, élevant la voix, se\nhaussant sur leurs ergots, avec des secouements de\ntête de jeunes coqs, se criant l’un à l’autre leurs\nexploits. C’était surtout ce vieux « Coq » étonnant\nde Lefèvre qui en savait long sur les femmes d'Afri-\nque : Espagnoles d’Alger, Maltaises, Juives et Mau\nresques. Tandis que le grand Jéror et Courcier, les\nseuls qui connussent Paris, faisaient du quartier\nLatin un Eldorado et divinisaient les femmes de Bul-\nlier, le nonchalant Mengar, accoudé, affaissé sur la\ntable, ses longs cheveux rejetés en arrière, des flo\ncons de fumée de son énorme pipe évoquait pour lui\nseul quelque créole de quinze ans, fille précoce aux\nsens de feu, yeux aux longs cils, peau d’ambre et\ntaille de roseau. Eux-mêmes, les plus brutaux et les\nplus grossiers : les Corses avec des cris gutturaux\net des gestes menaçants, le Conil d’Avignon avec la\nbêtise de son rire fendu jusqu’aux oreilles, les lou-\nvin, de Marseille, avec leur fadeur bourgeoise de\ngommeux, les deux Bas-Alpins avec leur sournoise\nrie paysanne, parlaient de leurs bonnes fortunes. De\ntemps en temps, les lèvres du Polaque s'entr'ou-\nvraient, elles aussi, pour placer froidement un mot\nobscène. Seuls, les trois Egyptiens, conservant leur\nréserve d’Orientaux, n’ouvraient pas la bouche ; mais\ndes regards luisants faisaient briller à chaque instant\nleurs beaux yeux de gazelle. Tout à coup, ce fut un\ncoup de poing énorme à assommer un bœuf, qui fit\ndanser la table de marbre, trembler les vitres,\ns'entre-choquer les verres, et rouler à terre deux\nbouteilles vides ; puis une voix de tonnerre, la voix\nde Mauve, de Toulon, domina les autres :\n— Coqs, tas de Coqs, vous n’êtes que des bla\ngueurs ! vous me faites l’effet, tous, d’être des Coqs\nsans poules !\nUne triple salve de bravos retentit. Surexcité,\nMauve, de Toulon, se leva debout, continua :\n— Des coqs sans poules, entendez-vous bien ! Ce\nn’est point qu’il n’y en ait pas dans la ville et dans\nle faubourg, des poules et des poulettes, tendres de\nduvet, et appétissantes de croupion... mais vous\nsavez qu’elles ne sont pas pour vos becs !... A l’heure\nqu’il est, toutes, au fond du poulailler paternel...\nsur les perchoirs de l'Honneur, de la Régularité...\nelles dorment depuis longtemps; et si quelqu’une\nd’elles est en train de rêver amoureusement, ce n’est\nd’aucun de nous, Coqs mes amis... mais de quelque\noison du pays, artisan ou calicot, moins conquérant\nd’allures, plus humble de crête., mais discret et épou-\nseur...\nEt, vidant là-dessus un autre bock, d’un seul trait,\nle Coq Mauve, de Toulon, caqueta longtemps en\ncore. Ils n’étaient pas discrets, eux. Leur réputation\nétait mauvaise. Franchement, lui qui leur parlait,\nsans être moins entreprenant qu’un autre, il ne\ncomptait que des insuccès.\nPA UL ALEXIS.",
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     "texte": "1res Pochards\nChanson : paroles de Pierre TRIMOUILLAT ; musique de Marcel LEGAY\nRit. Moderato\nQuand les po -chards s’eu vont par\nC’est qu’leurs a\nmis\nn’Ies aim’nt qu’à jeun, - Ou qu’les sans cœur n’en\nml ma 7 • •—\npas, S'a mus'nt tout • seuls en tre les r’pas'... Tant\nS j. . 2 . — Fin.\npis s’ils s'ra mass'nt à chaqi\nII\nQuand les pochards s’en vont par deux,\nC’est la mêm’ femm’ qui s’inquièt’ d’eux...\nLe premier s’tord dès qu’ le s’cond rit;\nL’un est l’amant, l’autre F mari :\nL’un la distrait, l’autr’ la nourrit !\nIII\nQuand les pochards s’en vont par trois,\nS’ croyant plus libres que des rois,\nEn séchant des litr’s à seiz’ ronds,\nils couvrent d’injur’s et d’jurons\nLeur femm’, les ministr’s, les patrons.\nIV\nQuand les pochards s’en vont.par quatr’,\nIls sont toujours sur F point de s’ batt’ ;\nMais ils se menac’nt sans s’ fourrer\nLes coups qu’ils gardent pour bourrer\nL’ nez d’ceux qui vienn’nt les séparer !\nV\nQuand les pochards s’en vont par cinq,\nils pens’nt comm’ Madam’ Paule Minck :\nPartisans de l’égalité,\nIls laiss’nt leur femm’ de son côté\nJouir en paix d’sa liberté...\nVI\nQuand les pochards sont six ou sept,\nLe troquet n’ se plaint pas d’la r’cett’...\nAvant d’se rendre à qué’qu’ banquet,\nils étouffent maint perroquet,\nPour parler comm’ Monsieur Floquet !...\nVII\nQuand les pochards sont huit ou neuf\nEt qu’ chacun est rond comme un œuf,\nLorsque d’leur bourse ils ont vu F fond,\nils rentr’nt chez eux (s’ils peuv’nt) et font...\nUn gosse à leur femm’ qui s’ morfond !\nVIII\nPour qu’ les pochards soient moins nombreux\nOn fit jadis un’ loi contre eux ;\nMais les Français, gens résolus,\nAim’ fair’ c’ que défend’nt leurs élus.\nAussi, d’puis, yen a beaucoup plus !\n(Dessin de Steinlen.)",
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