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     "texte": "ROMANCE SANS PAROLES, par Paul Verlaine\noere\nmam.s\no\n12097\n\"*”Awoz*=oSnm=o==-\nWareaki\n‘er\nWNoim\n5\n5\nne\n-\nee\n4\nMreenee\nT-r—mleeani\nSon\nsse\ntu\nSS*\ns 2A •\nerae\nWry.\nwot\negt\npeferee.\nRomance sans Paroles\nElle voulut aller sur les flots de la mer,\nEt comme un vent bénin soufflait une embellie,\nNous nous prêtâmes tous à sa belle folie,\nEt nous voilà marchant par le chemin amer.\nLe soleil luisait haut dans le ciel calme et lisse,\nEt dans ses cheveux blonds c’étaient des rayons d'or,\nSi bien que nous suivions son pas plus calme encor\nQue le déroulement des vagues, ô délice !\nDes oiseaux blancs volaient alentour mollement,\nEt des voiles au loin s'inclinaient toutes blanches.\nParf( i^ de grands varechs filaient en longues branches,\nNos pieds glissaient d’un pur et large mouvement.\nsrem*\nElle se retourna, doucement inquiète\nDe ne nous croire pas pleinement rassurés ;\nMais nous voyant joyeux d’être ses préférés.\nElle reprit sa route et portait haut sa tête.\nJGslse\n' “wo$s\nPAUL VERLAINE.\n(Dessin de Steinlen )",
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     "texte": "Les Anglais an Louvre\nCyclone. — Tempête qui balaye en tournoyant;\nc’est une colonne qui se promène et ravage en se\npromenant.\nAinsi parle Littré, et il n’est pas dans tout son\ndictionnaire de définition plus exacte. Je suis bon\njuge en cette matière, car j’ai été, deux fois, assailli\npar des cyclones : la première fois, au musée de\nVersailles, et la seconde au musée du Louvre.\nA Versailles, d’abord; j’avais voulu revoir le\ntableau de Delacroix : la Prise de Constantinople\npar les croisés.\nJ'arrive au musée. Il'y a un itinéraire forcé. Pour\narriver à la salle des Batailles, je suis obligé de par\ncourir toute l’étendue du palais. C’est une course de\ndix minutes sur des parquets cirés avec une telle\nperfection que le voyage est horriblement fatigant\net périlleux. C’est de la gymnastique, c’est de l’équi\nlibre, c’est du patinage.\nEnfin, voici le terme de cette dangereuse et péni\nble excursion, voici le tableau de Delacroix. Je vou\ndrais m’asseoir, respirer un peu, jouir à mon aise\nde ce 'chef-d’œuvre, mais il n’y a que deux miséra\nbles petites banquettes au milieu de cette immense\ngalerie. On fait queue pour y prendre place. Et\ncependant le palais de Versailles regorge de ban\nquettes. Il y en a tout le long des murs sur un\ndéveloppement de plusieurs kilomètres. Mais voilà\noù éclate dans toute sa beauté la malice administra\ntive. A un mètre de distance des murs, se trouvent\ndes balustrades qui empêchent le public d’appro\ncher, on a placé les banquettes — c’est là le trait\nde génie! — contre le mur à l’abri des balustrades,\nde telle sorte qu’on ne peut pas s’asseoir dessus. Ce\nsont des banquettes de Tantale.\nAu moment où j’étais là, légèrement agacé par\ntoutes ces petites misères, le ciel daigna m’envoyer\nune consolation. J’entendis d’abord une sorte de\nroulement et de grondement. Etait-ce un régiment\nd’artillerie qui passait sur la place d’Armes? Etait-ce\nle fracas lointain du tonnerre? Non, c’était une\ntrombe, une avalanche, une horde d’Anglais et\nd’Anglaises, sous la direction d’un des guides de cette\nfameuse maison qui organise des caravanes dans le\nmonde entier. Ils étaient là une centaine d’Anglais\net d’Anglaises qui se précipitèrent comme la tempête\ndans la salle des Batailles, renversant et dispersant\ntout devant eux. Nous n’étions guère qu’une ving\ntaine de pauvres Parisiens et Versaillais. Pas de\nrésistance possible; nous dûmes, en grande hâte,\nnous ranger contre les balustrades, pour n’être pas :\nimpitoyablement broyés et pulvérisés sous cette mi\ntraille anglaise. Nous entendons des cris : « Papa!\nmaman! » C’était une petite Française de six ou\nsept ans qui avait été prise dans ce tourbillon. Il\nfallut de grands efforts pour l’arracher à la tempête.\nOn peut dire de ces caravanes anglaises ce que Bos\nsuet disait des grands hommes providentiels : Rien\nn'en arrête le cours!\nJe me trompe; la phrase de -Bossuet n’est pas\napplicable. Quelque chose arrêta le cours de ce\ntorrent. Une courte et brève interjection du cor\nnac... Une sorte de petit cri. Aoh! Aoh! Aoh! net,\nsec, impérieux. Aussitôt, tous et toutes vinrent se\ngrouper docilement, silencieusement, respectueuse\nment autour de leur guide.\nAlors je fus régalé d’une étonnante leçon d’his\ntoire de France à bride abattue. Devant chaque\ntableau de la salle des Batailles, le guide faisait\nune halte d’un quart de minute, expliquait en deux\nou trois phrases le sujet de la composition... puis\ndix pas en avant... nouveau tableau, nouveau petit\ndiscours. Tout cela avec une rapidité, avec une pré\ncision, avec une volubilité foudroyantes. C’était une ,\ncourse folle, furieuse, de toutes les gloires militaires\nde la France.\nJe suivais la caravane à quelques pas de distance,\net, tout en écoutant cette suite de brèves haran\ngues,. je regardais avec une véritable stupeur les\nchaussures de ces Anglaises. C’étaient des bateaux,\nc’étaient des traîneaux, c’était tout ce vous voudrez,\n-exceptez des bottines de femme. Entre les pieds de\nces messieurs et les pieds de ces dames, aucune dif\nférence. Si on avait pu les ranger, Anglais et An-\n\" -GIL BLAS ILLUSTRÉ.\nglaises, derrière un rideau, si les pieds seuls avaient\ndépassé le bas de ce rideau, et si l’on vous avait dit :\n« Où sont les femmes? cherchez?» jamais vous n’au\nriez trouvé.\nMais aussi quelle assiette! quelle solidité! Comme\nils ont le pied marin, hommes et femmes! Comme\nils s’avancent d'aplomb sur ces parquets périlleux!\nComme ils tiennent bien la glace! Comme on voit,\ndu premier coup, que c’est là une race faite pour\npasser les mers, franchir les vallées, escalader les\nmontagnes, courir et conquérir le monde, tandis que\nnous ne sommes bons, nous autres, qu’à muser et\nbaguenauder sur les boulevards, entre la Madeleine\net la porte Saint-Denis!\n* *\nVoilà ma première trombe anglaise! La seconde,\nce fut au Louvre. J’arrivais, je me trouvais dans la\ngalerie des antiquités égyptiennes quand j’entendis\nce même grand fracas que j’avais pris à Versailles\npour le grondement de la foudre ou le roulement\ndes canons. Cette fois je ne m’y trompais pas. J’at\ntendis’ de pied ferme. La fantaisie m’était venue sou\ndainement de me mêler à cette colonne d’invasion\net de l’escorter à travers les galeries du Louvre.\nLe guide, un grand gaillard, maigre et sec, à\nmoustaches grises, massait stratégiquement son pe\ntit corps d’armée à l’extrémité de la galerie. Il vou\nlait avoir tout son monde dans la main :\n— Groupez-vous tous ensemble, leur disait-il.\nGroupez-vous !\nIls obéissaient. Ils se tenaient là, immobiles,\nsilencieux, serrés les uns contre les autres. Quel\npeuple! Comme il a le respect de l’autorité, le sen\ntiment de la discipline! Ils savent que ce guide doit,\nde dix heures du matin à six heures du soir, leur\nfaire visiter la Madeleine, le Palais-Bourbon, le\nPanthéon, le Luxembourg, les Invalides, le Louvre,\nle palais de Justice, les Halles centrales, la colonne\nVendôme, l’arc de l’Étoile, le palais de l’Industrie, etc.\nIls savent qu’ils ont quarante-cinq minutes pour le\nLouvre. Ils savent qu’il faut procéder à la fois avec\nméthode et avec activité pour visiter les galeries\ndu Louvre à fond, en quarante-cinq minutes. Ils\nsavent que c’est la fonction spéciale de cet homme\nà moustaches grises d’entreprendre tous les jours,à\nla même heure, avec la même régularité et la même\nrapidité, cette même expédition. Qu’il commande!\nIls obéiront. Qu’il marche! Ils le suivront. Ils sont\nhabitués à marcher derrière leur chef. Bien différents\nen cela des Français qui ont la rage de marcher\ndevant.\nCependant le guide les a comptés du regard. Ils\nsont tous là.\nEn avant! En avant! la colonne s’ébranle. Nous\nnous ébranlons, car je me suis faufilé traîtreusement,\nmoi Grec, parmi les Troyens. Nous marchons d’un\nbon pas qui s’accélère... s’accélère... et nous défi\nlons en ordre serré devant Typhon, Isis, Osiris et\nNephtys; devant les dieux à masques de bêtes et\ndevant les taureaux à face humaine, devant Phul,\nBélesis, Theglath-Phalesar et Assaraddon.\nBrusque temps d’arrêt. Le guide s’est arrêté de\nvant deux pieds énormes, deux pieds monstrueux,\ndeux pieds gigantesques... On voit que ce guide a\nl’habitude de s’arrêter tous les jours devant ces deux\npieds. Il explique dans une phrase — évidemment\ntoujours la même — que ces pieds appartenaient à\nun roi de la douzième ou de la treizième dynastie.\nPuis, en avant! en avant! nous nous lançons de\nnouveau à travers les momies, les dieux persans et\nles inscriptions cunéiformes. Mais le guide, tout à\ncoup a jeté un cri de détresse. Il y a déjà des traî\nnards! Ces traînards sont des traînardes, trois\nAnglaises qui sont tombées en extase devant un\nfragment de la basse de l’obélisque de Louqsor...\nquatre monstres qui, paraît-il, adorent le soleil\nlevant.\n— March on! March on! s’écrie le guide.\nEt les trois Anglaises nous rejoignent en quelques,\nénormes enjambées, exécutées à l’aide de pieds non |\nmoins énormes, qui rappellent vaguement les pieds |\nmonumentaux de ce roi de la douzième ou de la ’\ntreizième dynastie.\n* *\nNous montons quatre à quatre le grand escalier\nqui conduit à la colonnade et nous voilà tous mas\nsés à l’une des extrémités de la galerie.\n— La colonnade! s’écrie le guide, œuvre de Per\nrault, architecte de Louis XIV.\nCourse rapide tout le long de la galerie, puis nous\nrentrons, quelque peu haletants, dans les apparte\nments du Louvre. Là, un temps d’arrêt autour de\nces vitrines qui contiennent d’anciens harnache\nments de chevaux. Puis nouvelle halte dans la salle\noù se trouvent les tableaux de Courbet, et petit dis\ncours du guide. Ce petit discours est consacré non\npas à Courbet peintre, mais à Courbet homme poli\ntique, à Courbet membre de la Commune. Je saisis\nvaguement les mots : « Colonne Vendôme... Deux\nans de prison... » Et la fin du discours est ce même\ncri qui est toujours le signal du départ : Aoh! Aoh!\nAoh! Je commence à le connaître, ce cri, et, dès que\nje l’entends, je me lance en avant, résolument, tête\nbaissée, avec mes camarades.\nCependant, nous voici dans les galeries de l’Ecole\nfrançaise. Là, notre guide s’arrête. Il sait qu’il y a\nune limite aux forces humaines. Il a, d’ailleurs, dans\ncette salle, un tableau de prédilection et ses goûts\nsont classiques..., car c’est le Sommeil d'Endymion,\npar Girodet. Nous sommes tous suspendus à ses\nlèvres.\n— C'est Endymion, nous dit-il, couché sur une\npeau de tigre à l’ombre d’un platane. L’Amour, sous\nla figure de Zéphire, écarte les branches du platane,\net les rayons de la lune viennent se poser sur les\nlèvres du jeune chasseur. Voyez, voyez surtout cet\neffet de lune.\nEt le cri du départ. Nous voici dans la galerie des\nvases anciens. Mais au moment où nous sommes\ndans tout notre train, le guide s’arrête brusquement\net se met à frapper le parquet avec sa canne. Et il\nse penche..., et il regarde le parquet. Et nous nous\npenchons tous..., et nous le regardons tous, le par\nquet. Au premier abord, il n’a rien d’extraordinaire,\nce parquet..., c’est un parquet; mais bientôt tout\ns’explique. C’est là que sont établies les conduites\nd’eau du Louvre, et le guide fait une petite confé\nrence sur les précautions prises pour garantir contre\nl’incendie les chefs-d’œuvre amoncelés dans ces\ngaleries.\nNouveau coup de canne sur le parquet : « Regar\ndez! s’écrie le guide, et avec sa canne, par la fenêtre\nouverte, il montre le pont des Arts et la place de\nl’Institut.\n— C’est là, dit-il que siège l’Académie française\nfondée par Richelieu.\nEt le petit cri! Et en route! Mais le guide a regardé\nl’heure à sa montre; il presse encore le pas. Nous\nsommes en retard. Nous arrivons comme la foudre\ndans le salon carré français, et notre brusque inva\nsion amène une effroyable catastrophe.\n*\n¥ *\nUne très gentille blondinette perchée sur un grand\ntabouret était en train de copier le portrait de\nPie VII par David, sous la surveillance de sa mère,\nune grosse dame qui tricotait assise sur une chaise.\nMon Anglaise aux pas gigantesques heurte le che\nvalet sur lequel reposait la copie de la blondinette!\nLa pauvre enfant se penche en avant pour rattraper\nson tableau qui chancelait. Elle tombe, entraînant\navec elle le chevalet, la boîte à couleurs, Pie VII et\nle grand tabouret. La mère se met à jeter des cris\ndéchirants.\n— Gabrielle! Gabrielle!\nPar bonheur, personne n’a de mal, ni Gabrielle,\nni le pape, ni la robe de Gabrielle; car, après avoir\ntremblé pour sa fille et tremblé pour Pie VII, cette\npauvre mère avait tremblé pour la robe de sa fille\nqui était tombée, du haut de son tabouret, sa palette\nà la main. Rassurée sur tous ces points, la brave\ndame tourna sa colère contre nous.\n— Oh! ces Anglais ! ces Anglais! J’écrirai au mi\nnistre pour me plaindre.\n— Puisqu'il n’y a pas de mal, maman, puisqu’il\nn’y a pas de mal.\nLes Anglais paraissaient vivement intéressés par\ncet épisode dramatique. C’était un incident de\nvoyage.\nUne jeune Anglaise prenait des notes sur son ca\nlepin. Elle écrivait probablement : Jeune fille co\npiant portrait de Pie VII renversée. Ce retard met-\ntait le guide au désespoir. Il était allé se planter\ndevant le Radeau de la Méduse, et, pour rassembler\nson troupeau dispersé, il criait à tue-tête :\n— The Raft of the Meduse, by Djerico.\nEt sa voix montait, montait toujours :\n— The Raft of the Meduse, by Djerico!... by Dje\nrico ! !... by Djerico ! ! !\nEt ce by Djerico! by Djerico! était répété par les\néchos de la salle... Tout à fait le cri du coq au lever\ndu jour.\n*\n* *\nL’ordre, enfin, se rétablit et la petite armée vint\nse replacer, docile et obéissante, sous le commande\nment de son chef, qui lui adressa, à propos du ta\nbleau de Géricault, une courte harangue; elle se ter\nmina par cette phrase :\n— Ce tableau a été payé seulement six mille francs.\n— Seulement six mille francs! Un si grand ta\nbleau ! s’écria un voyageur.\nEt rapidement, avec une dextérité de commis de\nmagasin qui aune du calicot, il se mit à mesurer\navec son parapluie la largeur du tableau de Géri-\ncâult ; puis il dit à sa femme et à ses deux filles qui\navaient suivi l’opération avec beaucoup d’intérêt :\n— Rather more than nine.\nLe Radeau de la Méduse, qui n’avait coûté que six",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nmille francs, avait un peu plus de neuf parapluies.\nCet ingénieux touriste était évidemment un homme\npratique, habitué à tout ramener à des chiffres, et,\nle soir à l’hôtel, il a dû faire ce calcul que chaque\ntranche du tableau, représentée par la longueur de\nson parapluie, avait été payée par le gouvernement\nfrançais 666 fr. 66 cent.\nLe guide voit que la discipline est rétablie dans\nson armée : Aoh! Aoh! Aoh! Et nous volons sur ses\ntraces. Entourée de trois ou quatre vieilles dames\nqui partageaient son indignation, la mère delà blon\ndinette nous jette encore cette menace :\n— Oui, j’écrirai au ministre!\n*\n**\nNous brûlons les Rembrandt, les Raphaël, les Ti-\nlien, les Véronèse, les Metzu, les Murillo, etc. Notre\nguide, lancé à toute vapeur, paraît résolu à ne plus\ns’arrêter devant aucun obstacle. Mais tout d’un\ncoup, un grand cri s’élève, jeté, en même temps, par\ntous les Anglais :\n— Charles the first! Charles the first!\nLe guide évidemment espérait qu’ils ne reconnaî\ntraient pas leur roi, mais ils l’ont reconnu! Et les\nvoilà tous, immobiles, le nez en l'air, devant le ta\nbleau de Van Dyck.\n. . * *\nEmporté par son violent mouvement de projec\ntion, le guide est seul à dix mètres de là. Il se\nretourne, se voit abandonné, s’arrête et se rend\ncompte de la situation. Il comprend qu’il ne s’en\ntirera pas sans un petit discours, revient sur ses pas,\net d’un ton exaspéré, avec une volubilité extraordi\nnaire, prononce une courte harangue dont voici la\nfidèle traduction :\n— Portrait de Charles Ier, roi d’Angleterre, par\nVan Dyck, peintre flamand, élève préféré de Rubens.\nVan Dyck vécut. longtemps en Angleterre, y prit\nfemme et fut créé chevalier par le roi Charles I er . Il\nen fit ce portrait dont la composition rappelle Velâz\nquez, et qui fut payé vingt-quatre mille livres par\nMme la comtesse du Barfy, célèbre favorite du roi de\nFrance Louis le quatorzième.\nIl a bien dit : Lewis the fcurteenth, et, par là-\ndessus, il jette, plus aigu et plus impérieux que\njamais, le petit cri qui était toujours le signal du\ndépart. Nous nous élançons hors du salon carré et,\ndevant nous s’ouvre l’immense galerie qui réunit le\nLouvre à ce qui était autrefois les Tuileries. Un\nvéritable champ de course, une piste merveilleuse,\ntoute droite, sans le moindre accident de terrain.\nAlors c’est du vertige! Une sorte d’émulation stu\npide s’empare de nous... on s’excite, on s’anime à\nmarcher ainsi de compagnie. Le même mouvement\nnous porte tous en avant. Une demi-douzaine de\ncors de chasse sonnant des fanfares, voilà ce qu’il\nnous faudrait !\nLe bruit de nos pas fait de toutes parts retentir les\nvoûtes de ces hautes galeries. Plus vite! toujours\nplus vite! Le guide de temps en temps tourne la\ntête, à droite, à gauche, et hurle des noms de pein\ntres : Rubens! Salvator Rosa! Van der Meulen! Il\ncourt, il court, et nous courons. Nous arrivons au\nbout de la grande galerie! Nous tournons à gauche.\nEncore des salles, encore des tableaux! Encore des\noms de peintres vociférés par le guide! Puis des\nescaliers! Le guide dégringole et nous dégringolons.\nEnfin voici de l’air, de la lumière, du soleil! Quatre\ngrands breaks sont là, attendant les Anglais. Ils s’y\nprécipitent, ils s’y entassent. Je les regarde monter...\nJe les regarde partir... Il était temps... Je n’en pou\nvais plus!\nLUDOVIC HALÉVY.\n",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nOISEAUX DE PASSAGE\nC’est une cour carrée et qui n’a rien d’étrange :\nSur les flancs, l’écurie et l’étable au toit bas;\nIci près, la maison; là-bas, au fond, la grange\nSous son chapeau de chaume et sa jupe en plâtras.\nLe bac, où les chevaux au retour viendront boire,\nDans sa berge de bois est immobile et dort.\nTout plaqué de soleil, le purin à l’eau noire\nLuit le long du fumier gras et pailleté d’or.\nLoin de l’endroit humide où gît la couche grasse,\nAu milieu de la cour, où le crottin plus sec\nRiche de grains d’avoine en poussière s’entasse,\nLa poule l’éparpille à coups d’ongle et de bec.\nPlus haut, entre les deux brancards d’une charrette,\nUn gros coq satisfait, gavé d’aise, assoupi,\nHérissé, l’œil mi-clos recouvert par la crête,\nAinsi qu’une couveuse en boule est accroupi,\nDes canards hébétés voguent, l’œil en extase.\nOn dirait des rêveurs, quand soudain, s’arrêtant,\nPour chercher leur pâture au plus vert de la vase\nIls crèvent d’un plongeon les moires de l’étang.\nSur le faîte du toit, dont les grises ardoises\nMontrent dans le soleil leurs écailles d’argent,\nDes pigeons violets aux reflets de turquoises\nDe recoulements sourds gonflent leur col changeant\nLeur ventre bien lustré, dont la plume est plus sombre,\nFait tantôt de l’ébène et tantôt de l’émail,\nEt leurs pattes, qui sont rouges parmi cette ombre,\nSemblent sur du velours des branches de corail.\nAu bout du clos, bien loin, on voit paître les oies,\nEt vaguer les dindons noirs comme des huissiers.\nOh! qui pourra chanter vos bonheurs et vos joies,\nRentiers, faiseurs de lard, philistins, épiciers?\nO vie heureuse des bourgeois! Qu’avril bourgeonne\nOu que décembre gèle, ils sont fiers et contents.\nCe pigeon est aimé trois jours par sa pigeonne;\nÇa lui suffit : il sait que l’amour n’a qu’un temps.\nCe dindon a toujours béni sa destinée.\nEt quand vient le moment de mourir, il faut voir\nCette jeune oie en pleurs : « C’est là que je suis née;\nJe meurs près de ma mère et j’ai fait mon devoir. »\nSon devoir! C’est-à-dire elle blâmait les choses\nInutiles, car elle était d’esprit zélé;\nEt, quand des papillons s’attardaient sur des roses,\nElle cassait la fleur et mangeait l’être ailé.\nElle a fait son devoir! C’est-à-dire que oncque\nElle n’eut de souhait impossible, elle n’eut\nAucun rêve de lune, aucun désir de jonque\nL’emportant sans rameurs sur un fleuve inconnu.\n' Elle ne sentit pas lui courir sous la plume\nDe ces grands souffles fous qu’on a dans le sommeil,\nPour aller voir la nuit comment le ciel s’allume\nEt mourir au matin sur le cœur du soleil.\nEt tous sont ainsi faits! Vivre la même vie\nToujours, pour ces gens-là cela n’est point hideux.\nCe canard n’a qu’un bec, et n’eut jamais envie\nOu de n’en plus avoir ou bien d’en avoir deux.\nAussi, comme leur vie est douce, bonne et grasse!\nQu’ils sont patriarcaux, béats, vermillonnés, [crasse,\nCinq pour cent! Quel bonheur de dormir dans sa\n! De ne pas voir plus loin que le bout de son nez!\nN’avoir aucun besoin de baiser sur les lèvres,\nEt, loin des songes vains, loin des soucis cuisants,\nPosséder pour tout cœur un viscère sans fièvres,\nUn coucou régulier et garanti dix ans!\nOh! les gens bienheureux!... Tout à coup, dans l’es-\n[pace,\nSi haut qu’il semble aller lentement, un grand vol\nEn forme de triangle arrive, plane et passe.\nOù vont-ils ? Qui sont-ils ? Comme ils sont loin du sol !\nLes pigeons, le bec droit, poussent un cri de flûte\nQui brise les soupirs de leur col redressé,\nEt sautent dans le vide avec une culbute.\nLes dindons d’une voix tremblotante ont gloussé.\nLes poules picorant ont relevé la tête.\nLe coq, droit sur l’ergot, les deux ailes pendant,\nClignant de l’œil en l’air et secouant la crête,\nVers les hauts pèlerins pousse un appel strident.\nQu’est-ce que vous avez, bourgeois? Soyez donc cal-\n[mes.\nPourquoi les appeler, sot? Ils n’entendront, pas.\nEt d’ailleurs, eux qui vont vers le pays des palmes,\nCrois-tu que ton fumier ait pour eux des appas?\nRegardez-les passer! Eux, ce sont les sauvages.\nIls vont où leur désir le veut, par-dessus monts,\nEt bois, et mers, et vents, et loin des esclavages.\nL’air qu’ils boivent ferait éclater vos poumons.\nRegardez-les! Avant d’atteindre sa chimère,\nPlus d’un, l’aile rompue et du sang plein les yeux,\nMourra. Ces pauvres gens ont aussi femme et mère,\nEt savent les aimer aussi bien que vous, mieux.\nPour choyer cette femme et nourrir cette mère,\nils pouvaient devenir volailles comme vous.\nMais ils sont avant tout les fils de la chimère,\nDes assoiffés d’azur, des poètes, des fous.\nIls sont maigres, meurtris, las, harassés. Qu’importe!\nLà-haut chante pour eux un mystère profond.\nA l’haleine du vent inconnu qui les porte\nIls ont ouvert sans peur leurs deux ailes. Ils vont.\nLa bise contre leur poitrail siffle avec rage.\nL’averse les inonde et pèse sur leur dos.\nEux, dévorent l’abîme et chevauchent l’orage.\nIls vont, loin de la terre, au-dessus. des badauds.\nIls vont, par l’étendue ample, rois de l’espace.\nLà-bas ils trouveront de l’amour, du nouveau.\nLà-bas un bon soleil chauffera leur carcasse\nEt fera se gonfler leur cœur et leur cerveau.\nLà-bas, c’est le pays de l’étrange et du rêve,\nC’est l’horizon perdu par delà les sommets,\nC’est le bleu paradis, c’est la lointaine grève\nOù votre espoir banal n’abordera jamais.\nRegardez-les, vieux coq, jeune oie édifiante!\nRien de vous ne pourra monter aussi haut qu’eux.\nEt le peu qui viendra d’eux à vous, c’est leur fiente.\nLes bourgeois sont troublés de voir passer les gueux.\nJEAN RICHEPIN.\n•\n",
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     "texte": "UNE C 1 SSADE\n— Tu as vu ?... Lauzières est ici.\n— Parbleu ! on le voit partout, maintenant.\nEt, en effet, on voyait maintenant, partout, André\nLauzières. Partout? non cependant. Ainsi, il fuyait\nde parti pris tous les endroits un peu trop publics :\nune femme de réputation suspecte pouvait-elle se\nglisser dans un lieu quelconque où Lauzières était\ninvité? énergiquement il refusait l’invitation. Au\nthéâtre, il n’allait que les jours d’abonnement; tout\nce qui était susceptible d’être classé dans le demi-\ncastor l’épouvantait. Au contraire, il se prodiguait\ndans le monde, montrait une vénération singulière\npour toutes les honnêtes femmes, dans la société\ndesquelles il semblait seulement à l’aise, et, malgré\nla quarantaine approchante, dansait aux bals\nblancs.\nAussi, ce soir-là, André Lauzières, très heureux,\nmontrait-il un visage serein dans le salon hautaine-\nment choisi de Mme de Champtocé, la femme aima\nble de l’austère Champtocé, le froid et correct député\nde l’extrême droite.\nC’est qu’il venait de l’échapper belle, ce brave\nLauzières. Sa liaison avec Laure Leprince avait\nduré huit ans, et déjà on ne parlait plus, dans son\nentourage, que d’un mariage imminent et désastreux.\nTrès jolie, du reste, Laure Leprince, un peu affinée,\nmême, au contact de bien des hommes du monde;\nmais enfin ne pouvant pas être autre chose que\nLaure Leprince, c’est-à-dire une bonne petite cama\nrade gentille et joyeuse qu’il ne faut pas garder plus\nde quelques mois. Or, ç’avait été huit arts bien\ncomptés qu’avaient duré les amours de Lauzières\navec elle; et la chose était devenue d’autant plus\nmenaçante que Laure, après les plus extraordinaires\nfolies et les plus audacieuses excentricités, tombait\npeu à peu à la vie calme, très simple d’une petite\nbourgeoise, et que, ma foi, sa conduite avec André\nparaissait irréprochable. On ne pouvait pas s’éton\nner qu’elle aimât sincèrement cet homme jeune, très\nriche, d’une suprême distinction, très beau dans sa\nhaute taille qui eût été même un peu imposante si sa\nbelle barbe blonde et ses yeux très doux n’étaient\nvenus atténuer l’impression de trop grande vigueur\nqui se dégageait de toute sa personne.\nDéjà les petites amies de Laure la jalousaient;\ndéjà, dans l’entourage d’André, les hommes haus\nsaient mélancoliquement les épaules en disant :\n« Encore un à la mer! »\nEt brusquement, la chaîne s’était rompue. On\ndisait vaguement que Laure s’était laissé surprendre\navec un petit trottin qu’elle habillait de ses propres\nrobes, mais le fait sûr était que Lauzières avait dis\nparu pendant cinq mois et que, revenu à Paris, il\nn’avait plus mis le pied dans le milieu où il avait\nsi longtemps vécu.\n— Mme de Champtocé, qui aimait beaucoup Lau\nzières, en avait ressenti une joie profonde. C’eût été\nsi dommage qu’un homme aussi charmant fît une\nfin aussi piteuse! Et elle l’interrogeait encore, pour\nbien se convaincre, et pour le taquiner un peu.\n— Et c’est bien vrai? C’est pour de bon que vous\nnous revenez?\nLauzières protestait de sa sincérité. ,\nOh! oui, c’était pour de bon. Il en était à se\ndemander si c’était le même homme, celui qui était\nlà, au milieu de femmes charmantes, cultivées,\nélevées et saines, et l’autre qui, pendant tant\nd’années, avait vécu dans de telles ténèbres que la\ntriste société d’une Laure Leprince lui avait suffi.\n— Mais, voyons, continuait Mme de Champtocé,\nqu’ont-elles donc, ces demoiselles, qui vous attache\ntellement à elles? Puisque vous en êtes sorti, vous,\nvous devez bien le savoir et vous devriez bien me\nle dire?\n— Mais rien, je vous assure, rien; moins que rien\nL’habitude, cette sotte raison, cette lâcheté, cette\nexcuse banale; l’habitude, qui fait que nous avons\nbesoin de voir les mêmes choses tous les jours, de\ntoucher les mêmes choses, de sentir les mêmes cho\nses et d’entendre les mêmes choses; et que nous re\nvenons machinalement au même endroit, non parce\nque nous y prenons un grand plaisir, mais parce\nque nous sommes avant tout des paresseux et que\nnous nous figurons que tout ce qui est nouveau va\nnous fatiguer.\nMme de Champtocé répondit :",
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     "texte": "AUTOMNE\nAUTOMNE\nTristesse des yeux! Ah! voici les tiens\nReflétant déjà l’or des feuilles mortes\nOù l’amour que, mort aussi, tu m’apportes\nS’en va reposer près des deuils anciens!\nSouffrance du cœur et langueurs de l’âme,\nNavrantes douleurs dont je me repais!\nAh! que j’aime l’agonisante paix\nDu dernier sanglot d’un amour de femme!\nTristesse des bois ! Voici le gazon,\ns Souvenir déteint de vaines verdures,\nRegret des étés, crainte des froidures\nEt sur qui le vent pleure une oraison!\nCher cruel écho du si triste glas\nQue j’entends gémir, là-bas, dans les branches\nComme un chœur uni d’étranges voix blanches\nDénonçant les vœux qu’on n’accomplit pas.\nAutomne !\n— EDMOND CHAR.\nwomrremt\n-4\n7\nh\n90022\nof\n(Dessin de Balluriau.)\n",
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     "texte": "Automne!\nTristesse des bois et des yeux, hélas!\nSouffrance des cœurs et langueur des âmes;\nO dernier sanglot des amours de femmes,\nCher cruel écho du si triste glas\nQui sonne !\nSanglante splendeur, gloire des couchants,\nDécor somptueux de mélancolie,\nMusique des bruits, fatale et jolie,\nQui dans des accords de noëls touchants\nDétone !",
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     "texte": "Les Conseils d’une Grand’Mère\nLe château, de style ancien, est sur une colline\nboisée; de grands arbres l’entourent d’une verdure\nsombre, et le parc infini étend ses perspectives\ntantôt sur des profondeurs de forêts, tantôt sur les\npays environnants.'A quelques mètres de la façade\nse creuse un bassin de pierre où se baignent des\ndames de marbre ; d’autres bassins étagés se succè-",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\ndent jusqu’au pied du coteau, et une source empri\nsonnée fait des cascades de l’un à l’autre. Du manoir,\nqui fait des grâces comme une coquette surannée,\njusqu’aux grottes incrustées de coquillages, et où\nsommeillent des Amours d’un autre siècle, tout en\nce domaine antique a gardé la physionomie des\nvieux âges ; tout semble parler encore des coutumes\nanciennes, des mœurs d’autrefois, des galanteries\npassées et des élégances légères où s'exerçaient nos\naïeules.\nDans un petit salon Louis XV, dont les murs sont\ncouverts de bergers marivaudant avec des bergères,\nde belles dames en paniers et de messieurs galants,\net frisés, une toute vieille femme qui semble morte\naussitôt qu’elle ne remue plus, est presque couchée\ndans un grand fauteuil et laisse pendre de chaque\ncôté ses mains osseuses de momie. Son regard voilé\nregarde au loin dans la campagne, comme pour\nsuivre à travers le parc des visions de sa jeunesse\nUn souffle d’air, parfois, arrive par la fenêtre ouverte,\napporte des senteurs d’herbe et des parfums de\nfleurs ; il fait voltiger ses cheveux blancs autour de\nson front ridé et les souvenirs vieux dans son\ncœur.\nA ses côtés, sur un tabouret de velours, une\njeune fille, aux longs cheveux blonds tressés sur le\ndos, brode un ornement d’autel; elle a des yeux\nrêveurs; et, pendant que travaillent ses doigts\nagiles, on voit qu’elle songe.\nMais l’aïeule a tourné la tête.\n— Berthe, dit-elle, lis-moi donc un peu les gazettes,\nafin que je sache encore quelquefois ce qui se passe\nen ce monde.\nLa jeune fille prit un journal et le parcourut du\nregard :\n— Il y a beaucoup de politique, grand’mère; faut-\nil passer ?\n— Oui, oui, mignonne. N’y a-t-il pas d’histoire\nd’amour? La galanterie est donc morte, en France,\nqn’on ne parle plus d’enlèvements, ni de combats\npour les dames, ni d’aventures comme autrefois?\nLa jeune fille chercha longtemps.\n— Voilà,dit-elle ; c’est intitulé: « Drame d’amour.»\nLa vieille femme sourit dans ses rides.\n— Lis-moi cela, dit-elle.\nEt Berthe commença.\nC’était une histoire de vitriol. Une dame, pour se\nvenger de la maîtresse de son mari, lui avait brûlé\nles deux yeux. Elle était sortie des assises acquittée,\ninnocente, félicitée, aux applaudissemenis de la\nfoule.\nL’aïeule s’agitait sur son siège et répétait :\n— C’est affreux, mais c’est affreux cela !... Trouve-\nmoi donc autre chose, mignonne.\nBerthe chercha; et, plus loin, toujours aux Tri\nbunaux, se mit à lire : « Sombre drame ».\nUne jeune fille de vertu trop mûre s’était laissée\nchoir tout à coup entre les bras d’un jeune homme,\net, pour se venger de son amant dont le cœur était\nvolage et la rente insuffisante, lui avait tiré à bout\nportant quatre coups de revolver., Deux balles\nétaient demeurées dans la poitrine, une dans l’épaule,\nl’autre dans la hanche. Le monsieur resterait estro\npié toute sa vie. La jeune fille avait été acquittée,\naux applaudissements de la foule; et le journal\nmaltraitait fort ce séducteur de vierges faciles.\nCette fois, la vieille grand’mère se révolta tout à\nfait, et, la voix tremblante :\n— Mais vous êtes donc fous aujourd’hui, vous\nêtes fous!... Le bon Dieu vous a donné l’amour, la\nseule séduction de la vie; l’homme y a mêlé la\ngalanterie, la seule distraction de nos heures; et\nvoilà que vous y mettez du vitriol et du revolver,\ncomme on mettrait de la boue dans un flacon de\nvin d’Espagne!\nBerthe ne paraissait pas comprendre l’indignation\nde son aïeule :\n— Mais, grand’mère, cette femme s’est vengée ;\nsonge donc, elle est mariée, elle, et son mari la trom\npait.\nLa grand’mère eut un soubresaut.\n— Quelles idées vous donne-t-on, à vous autres\njeunes filles d’aujourd’hui?\nBerthe répondit :\n— Mais le mariage, c’est sacré, grand’mère.\nL’aïeule tressaillit en son cœur de femme née en\ncore au grand siècle galant.\n— C’est l’amour qui est sacré, dit-elle. Ecoute, |\nfillette, une vieille qui a vu trois générations et qui\nen sait long, bien long, sur les hommes et sur les\nfemmes. Le mariage et l’amour n’ont rien à voir\nensemble. On se marie pour former une famille, et\non forme une famille pour constituer la société. La\nsociété ne peut pas se passer du mariage. Si la\nsociété est une chaîne, chaque famille en est un an\nneau. Pour souder ces anneaux-là, on se marie, il\nfaut unir les convenances, combiner les fortunes,\njoindre les races semblables, travailler pour l’inté\nrêt commun qui est la richesse et les enfants. On ne\nse marie qu’une fois, fillette, et parce que le monde\nl’exige; mais on peut aimer vingt fois dans sa vie,\nparce que la nature nous a faits ainsi. Le mariage,\nc’est une loi, vois-tu, et l’amour, c’est un instinct\nqui nous pousse tantôt à droite, tantôt à gauche.\nOn a fait des lois qui combattent nos instincts; il\nle fallait; mais les instincts toujours sont les plus\nfort s, et on a tort de leur résister, puisqu’ils viennent\nde Dieu, tandis que les lois ne viennent que des\nhommes. Si on nepoudrait pas la vie avec de l’amour,\nle plus d’amour possible, mignonne, comme on met\ndu sucre dans les drogues pour les enfants, per\nsonne ne voudrait la prendre telle qu’elle est.\nBerthe, effarée, ouvrait ses grands yeux ; elle mur\nmura :\n— Oh ! grand’mère, grand’mère, on ne peut aimer\nqu’une fois.\nL’aïeule leva vers le ciel ses mains tremblantes\ncomme pour invoquer encore le dieu défunt des\ngalanteries; elle s’écria indignée :\n— Vous êtes devenus une race de vilains, une\nrace du commun! Le monde n’est plus reconnais\nsable. Vous avez mis de grands mots partout; vous\ncroyez à la passion éternelle. Des gens ont fait des\nvers pour vous dire qu’on mourait d’amour. De mon\ntemps, on faisait des vers pour nous apprendre à\naimer beaucoup. Quand un gentilhomme nous plai\nsait, fillette, on lui envoyait un page. Et quand il\nnous venait au cœur un nouveau caprice, on con\ngédiait son dernier amant à moins qu’on ne les\ngardât tous les deux.\nLa jeune fille, toute pâle, balbutia :\n— Alors les femmes n’avaient pas d’honneur ?\nLa vieille bondit :\n— Pas d’honneur ! parce qu’on aimait, qu’on osait\nle dire et même s’en vanter? Mais fillette, si une de\nnous, parmi les plus grandes dames de France,\nétait demeurée sans amant, toute la Cour en aurait\nri. Et vous vous imaginez que vos maris n’aimeront\nque vous toute leur vie ? Comme si ça se pouvait,\nvraiment! Je te dis, moi, que le mariage est une\nchose nécessaire pour que la société vive, mais\nqu’il n’est pas dans la nature de notre race,\nentends-tu bien? Il n’y a dans la vie qu’une bonne\nchose, c’est l’amour, et on veut nous en priver. On\nvous dit maintenant : « Il ne faut aimer qu’un\nhomme », comme si on voulait me forcer à ne\nmanger, toute ma vie, que du dindon. Et cet homme-\nlà aura autant de maîtresses qu’il y a de mois dans\nl’année ! Il suivra des instincts galants qui le pous\nsent vers toutes les femmes, comme les papillons\nvont à toutes les fleurs; et alors, moi, je sortirai\npar les rues, avec du vitriol dans une bouteille, et\nj’aveuglerai les pauvres filles qui auront obéi à la\nvolonté de leur instinct ! Ce n’est pas sur lui que je\nme vengerai, mais sur elles ! Je ferai un monstre\nd’une créature que le bon Dieu a faite pour être\naimée ! Et votre société d’aujourd’hui m’applaudira\net m’acquittera ! Je te dis que c’est infâme, que\nvous ne comprenez pas l’amour; et je suis contente\nde mourir plutôt que de voir un monde sans galan\nteries et des femmes qui ne savent plus aimer. Vous\nprenez tout au sérieux à présent ! la vengeance des\ndrôlesses qui tuent leurs amants fait verser des lar\nmes de pitié aux douze bourgeois réunis pour son\nder les cœurs des criminels. Et voilà votre sagesse,\nvotre raison? Les femmes tirent sur les hommes et\nse plaignent qu’ils ne sont plus galants ?\nLa jeune fille prit en ses mains tremblantes les\nmains ridées de la vieille :\n— Tais-toi, grand’mère, je t’en supplie.\nEt à genoux, les larmes aux yeux, elle demandait\nau ciel une grande passion, une seule passion éter\nnelle, selon le rêve nouveau des poètes romantiques,\ntandis que l’aïeule, la baisant au front, toute péné\ntrée encore de charmante et saine raison dont les\nphilosophes galants emplirent le dix-huitième siècle,\nmurmurait :\n— Prends garde, pauvre mignonne, si tu crois à\ndes folies pareilles, tu seras bien malheureuse !\nGUY DE MAUPASSANT.",
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     "texte": "\n-azdasmaasaaazaaaaazaSOSA\nAKYAGImg (GRANDES RÉDUCTIONS!!)\nH 0 H X 45 groupes photogr. variés 3fr. — lOOgr.\nUDAIUiAL à 5 fr. — Livres rares et curieux.\nEchantillon n°1 à 2 fr., n° 2 à Sfr. — 2 catalogues contre Of. 60\n— BOSO, éditeur (514), AMSTERDAM. —\nIANQUE DE: FORCES\nAnémie - Chlorose - DébilitéÉpuisement\nU FER BRAVAIS\nreprésente exactement le fer contenu dans l’économie,\nexpérimenté par les plus grands médecins du monde,\nil passe de suite dans le sang, ne constipe pas, ne\nfatigue pas l’estomac et ne noircit pas les dents. En\nprendre 20 gouttes à chaque repas. —- Demander la\nvéritable marque. Se trouve dans toutes les Pharmacies.\nGros : 40 et 42 Rue St-Lazare, Paris.\nTRAUXGEMTLEMEN Fin de Siècle?\ne FRISE-MOUSTACHE instantané\ng ; y avec lequel elle acquiert souplesse et\ng.wsobrillant, pèse 5 gr. simple d’emploi,\nS— réussite complète 1\"fois,indisp. ch. soi,\newe voyage, bainsmer,Env.f0ctr2‘95lapre\nAla Russe! Avant! Française!Ecr.ROBARS, 25,rueduRenard. PARIS.\nRHUM S T -JAMESS”:\nPlanta tions de St-James, se vend exclu siv ement en bouteilles carrées.\nCURIOSITÉS\ndernières nouveautés.\nDemandez gratis catalogue illustré,\nRELIN, éditeur à Cette.\nc. BOR, 31, Rue Bergère, Paris\nPRÉSERVATIFS 5 en caoutchouc dilaté 2′50 la douzaine\nI N CASSA B L ES ) en baudruche blanche. 3 7 »\n& APPAREILS SPÉCIAUX usage intime. HOMES & DAMES\nEnvoifranco et discret du CATALOGUE ILLUSTRE contre 30 centimes. Discrétio n\n&>‘ SOUAK DES ARABES\n• Dentifrice sacré prescrit par le Coran\nPréservation et conservation des Dents\nen vente partout\nDEPOT GÉNÉRA L : 43 , Rue Lafay ette, PAR IS\nParles-vodANGLATS,ALLEMAND,ITALIEN,ESPAGNOL?\n& Apprenez seul une langue en 4 mois, mieux qu’avec un professeur.\nPUR ACCENT. Nouvelle MÉTHODE claire, simple, trèsfacile. Plus\nd'étude rebutante qui découragePreuve, essai une langue franco contre\n65 cent, adressés : MAITRE POPULAIRE. 13-B, rue Montholon. Paris.\nuaavass nonsesaasisonnomaassamaseraseassasasscAcssASacEcTSRSrO\nLe Gérant : Alfred THULARD.\nParis. — Imp. du Gil Blas illustré, 8, rue Gluck. A. Thulard, Imp.\nPRUDENCE\nSURETE\nMAISON A. CLAVERIE\nSÉCURITÉ\nABSOLUE\n334, fa ubourg Saint - HtartEn, 334 — PAH1S\nPRESERVATIFS 811 CAOUTCHOUC DITATÉ et BAUDRUCHE\net APP AREILS SPÉCIAUX, indispensables pour usage intime (Hommes et Dames)\nPLUS DE 500,000 CORRESPONDANTS. — COMPLÈTE DISCRÉTION — ~\nDemander le Catalogue général illustré (44 pages et 200 gravures) qui est envoyé franco et discrètement\ncontre 30 centimes en timbres-poste.\nLe Maison est ouverte tous les 3 ours et pas île succursale.\nh\nb\nOn demande POESIES etCO^TESœ^.^\nLe tabac est un narcotique, il affaiblit l’estomac, la poi\ntrine et le cerveau ; on le remplace avec avantage\npar la cigarette au goudron de cosmageti, qui\nfortifie tous les organes et guérit les Affections de la gorge.\nPhie 9,rue Le Peletier, Paris. Boite, 1 fr. 50 franco (durée 1 mois).\nDHOTOGRAPIIES GALANTES\ng Scènes de boudoir. — 12 cartes 5fr.\n— 42 albums 4 0 fr. contre mandat-poste.\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, à Bordeaux\nWofrtimaslitslqll\nMARE\n; wi . P . ; ‘ s\nCREDITTOUS enaa\npr billets mensuels au CRÉDIT CENTRAL, 12, Rue Navarin,\nParis. Vêtements p r hommes, dames, enfants. Meubles,\nEiterie, bijoux. —Franco Province. Demander Catalogua.\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Gluck.)",
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     "texte": "le Petit Modèle\nParoles de A. CELLARIUS. Musique de Mlle Yvette GUILBERT\nY a _ vait un’fois un p’titmo.dèl’ Qui méritait le\n(Dessin de Steinlen )\n11\nEll’ n’ voulait pas avant 1 mariage ,\nQuitter ses pantalons fermés;\nÇa vous prouv’ bien qu’elle était sage,\nSa mère ayant su la former.\nIII\nQuand fallait qu’ell’ enlèv’ sa ch’mise,\nPour poser devant les rapins,\nEll’ dev’nait roug' comme un’ cerise\nEt s’ cachait avec ses deux mains. (bis)\nIV\nPar malheur ell’ fit connaissance,\nCertain soir d’un joli garçon,\nQui, profitant d’ la circonstance,\nLui donna sa premièr’ leçon, (bis)\nV\nIl avait promis l’ mariage,\nPour décider la belle enfant\nA lui donner en témoignage\nC’ que les fill’s donn’nt général’ment. (bis)\nVI\nLe lendemain de c’te p’tit’ fête,\nLa p’tit’ lui dit d’un ton sérieux :\n« Et moi qui faisais tant ma tête !\n« J’ te r’merci’, tu sais, ça va mieux. » (bis)\nVII\nLa moral’ de cett’ chansonnette,\nC’est qu’les filles qui n’ont pas d’amant,\nC’est pas qu’ell’s veul’nt mourir honnêtes,\nL’tout,c’estd’lesprendreau bonmoment. (bis)",
     "source": "OCR Gallica (ALTO)",
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