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     "texte": "/\na .\nT\n: •\n<\nGIL BLAS ’ ILLUSTRÉ\nPAR\nÉMILE ZOLA\nNous sommes heilreux d‘annoncer à nos lec\nteurs que EMILE ZOLA nous a fait l'honneur\nde choisir LE GIL BLAS pour la publication\ndu Roman dont les journaux ont tant parlé depuis\nquelque temps : LOURDES.\n— Si nous entrions dans ce café ? Il a l’air tran\nquille.\nEt nous entrâmes, désireux d’échapper à la cohue\nforaine du boulevard extérieur où se tenait la fête,\net à ces divertissements, modiques d’ailleurs, qui\nsont pour notre peuple souverain la menue monnaie\ndes jeux du cirque : cuivres éperdus des baraques,\nappels suppliants et comminatoires des vieux ban-\nquistes enroués, claquement des carabines de tir,\nrugissements sourds des fauves, grincement grêle\ndes roulettes; tandis que, doublant ce charivari de\nsons par un charivari de couleurs, les kiosques de\nchevaux de bois tournent dans la lumière électrique,\npareils à des palais pivotant construits en clair et\nen blanc filigrane ou bien encore en verre filé, et\nqu’au milieu des nuages de fumée d’une locomobile,\ndes bateaux à voiles latines naviguent en rond, flot\ntille fantasque ! secouée d’avant en arrière, avec\nfleur chargement de Montmartraises émotionnées,\nsur des flots qui n’existent pas.\nDe la rue au café, la transition nous parut douce,\ncar c’était là réellement un bien tranquille petit café.\nRien du pittoresque turbulent des cabarets à la\nmode nouvelle ! Ni vitraux, ni tapisseries, et sur les\nmurs aucun de ces obsédants bibelots dont la bana\nlité ferait.croire que tous les japonistes de Paris,\nafin d’utiliser leurs collections dépréciées par la\nfréquence des arrivages, se sont établis limonadiers.\nPas de servantes déguisées dont le maquillage, le\ncostume,- une certaine tournure artiste due à l’habi\ntude de se savoir regardées donnent aux amateurs\nl'illusion des coulisses de quelque théâtre-idéal et\ninoffensif où l’on ne jouerait jamais la comédie.\nMais deux garçons âgés, respectueux et corrects.\nDes lambris blancs relevés d’un léger filet d’or. Des\nlustres d’aspect gai, des glaces. Bref! un de ces\naccueillants et cossus cafés de petite ville que fré-\nquinte la bourgeoisie. Détail touchant et provincial,\nl'enfant du patron, Cyprien, s’est mis tout de suite\n'à rouler dans nos. jambes.\nEt avec cela, le silence. Seulement parfois la\nporte s’ouvrant laissait pénétrer un écho du bruit de\nla foule et des musiques. Le café était alors comme\nunè de ces calanques abritées, aux flots transpa\nrents et bleus, où vient mourir dans un imperceptible\nfrisson le tumulte de la mer démontée.\n: Il n’y. avait là que des femmes très affairées,\nijouant .au mistigris. A notre arrivée, elles se retour- I\nnèrent avec ce regard haineux qu’on jette aux intrus ;\npuis elles parurent nous oublier, et la partie con\ntinua. ..\nNi jeunes ni vieilles,.la plupart jolies. Par exem\nple un peu trop de bagues sur des mains vaguement\ncanailles.\nLes cheveux lustrés, et chez toutes, — comme si\n' ‘eût été quelque uniforme, — de cette couleur d’or\nluide, obtenue au moyen de teintures. Les yeux\npeints, un teint pâle et mat, révélant des soins plus\nque journaliers. ■ •\nCes femmes buvaient de la bière et fumaient.\nAu milieu, une grande brune, sans bagues aux\ndoigts, sans brillants aux oreilles, trônait superbe\n. avec des airs d’impératrice satisfaite. Dans sa tignasse\nGourde, insolemment nouée comme en un tour de\nmain, quelques fils d’argent se montraient qu’on ne\ndissimulait pas. Les chairs évidemment lavées à l’eau\nfroide et dédaigneuses d’un inutile fard, prenaient à\na nuque, sur les bras, des carnations masculines, et\nimasculine aussi était la coupe de son col droit\nserré d’une mince cravate noire, de son corsage en\ngilet muni d’un gousset pour la montre, d’où sortait\nune chaîne d’or. Les autres semblaient lui obéir,\nsourire et parler pour elle. Sa voisine de droite, une\nboulotte, le pouce et l’index rougis comme par du 1\nhenné, lui roulait et lui allumait, très émue de ce\nprivilège, d’interminables cigarettes que délicate\nment, du bout de la langue, elle mouillait.\nTout à coup une bonne entra, conduisant par la\nmain une fillette de cinq ans, frisée et rose.\n— Camille! voici Camille! Dis bonjour à maman,\ndis bonjour à marraine.\nMarraine, c’était la grande brune; maman, la bou\nlotte aux cigarettes. Et Camille, sur ses petites jam- :\nbes trébuchantes, chaussées de bas rouges, courut à •\nmarraine, à maman. Du coup, en l’honneur de Ca\nmille, la partie se trouva interrompue.\n— Comme elle est jolie !\n— Et maligne !\n— Un diable!\n— Un amour ! '\nChacune voulait avoir Camille, se la passant de\nmain en main, l’accablant de baisers, l’étourdissant\nde chatteries.\n— Tiens, Camille, veux-tu fumer?\n— Veux-tu goûter à mon bock, Camille?\nOn s’extasiait de voir que Camille buvait la bière\nsans grimace et fumait bravement comme une vraie\npetite femme.\n— Regarde, Camille, qu’est-ce que c’est que ça?\n— N’un diamant.\nEt l’on s’extasiait encore de voir que Camille se\nconnaissait en diamants, si jeune. Mais quel triom\nphe, quelle explosion de cris admiratifs et de rires,\nlorsque s’étant emparée d’une boîte à poudre, Ca\nmille en dévissa le couvercle à miroir, sortit la houp\npette de cygne et s’enfarina la frimousse en ayant\nsoin, avec des mines adorablement imitées, de ser\nrer et rentrer ses lèvres pour que le corail n’en\nblanchît pas.\nPuis ce furent des paroles graves :\n— C’est gentil tout de même les enfants!\n— Il n’y a encore que ça qui console...\nLa mère, tout heureuse, approuvait, lissant dans\nses doigts, avec amour, les cheveux bouclés de Ca\nmille :\n— Dire que Fernand s’est fâché que j’aie voulu la\nmettre en blonde !\n— Qui ça, Fernand? '\nSon père, parbleu!... Un monsieur très bien, et\nqui l’aime...\nFernand... Il existait donc un Fernand! C’est\nbête : mais la chose, naturelle pourtant, m’étonna.\nDans un tel milieu, jusqu’à ce moment, l’idée ne\nm’était pas venue que Camille pût avoir un père.\nCependant les baisers recommençaient et mena\nçaient de ne plus finir, quand, fort à propos, la\ncaissière, Mme Herminie, intervint du haut de son\ncomptoir :\n— Eh bien! voyons! est-ce que je ne pourrais pas,\nmoi aussi, être un petit peu de la tournée?\n— Va, Camille, embrasse Mme Herminie, puis tu\njoueras avec Cyprien...\nMarraine avait repris les cartes, maman s’était\nremise à manufacturer ses éternelles cigarettes; et\nmoi, en humeur de philosophie à la suite de cet\nétonnant intermède familial, je songeais aux crimes |\nde la destinée, me disant que peut-être, là-bas, en\nprovince, dans les fortifiantes senteurs de la mon\ntagne ou bien des grèves, un Fernand poussait, gar\nçonnet loyal et solide qui, un jour, follement usera\nson coeur à aimer Camille, l’adorable monstre en\npréparation qui maintenant joue sous la table, là.\navec Cyprien.\nMa méditation ne fut pas longue.\nDes cris, les femmes qui se dressent, Mme Hermi\nnie qui accourt, Cyprien la joue en sang, qu’on\nconsole à coups de taloches et qui hurle : « Camille\nm’a chipé mes sous, puis après elle m’a mordu. »\nEt Camille, rouge, le rire aux lèvres, Camille que\nde nouveau tout le monde embrasse, mais à l’étouf\nfer cette fois, ce cher trésor! pendant que marraine\nla boit des yeux et que maman murmure triom-\nphante :\n— Voyez-vous la petite gale? Ça n’a pas encore\nsix ans, et ça ne peut déjà pas sentir les hommes!\nPauvres hommes! pauvre Fernand!\nPAUL ARÈNE.\n•\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nBallade surannée de la consolation automnale\nTu le connais, ô toi qui fus ma mie,\nCe parc hautain jonché de feuilles d'or,\nOù du couchant la lueur accalmie\nIncendiait les arbres en décor,\nEt les appels nostalgiques du cor,\nEt tout le soir d’octobre, et les feux roses\nParmi la Seine aux lointains gracieux\nEt ces parfums de mousses, et les choses\nD'autrefois qui montaient dans nos adieux,\nLa Belle a dit : « Ne pleure^ pas les roses. »\nRose de Mai qu’a l'automne blêmie\nOù respirer tes effluves encor ?\nLuths, violons, musette et chalemie,\nSous les pins noirs ont cessé leur accord.\nLambrusque pend au souffle aigu du nord,\nComme un Gérante imbécile tu causes,\nVieil aquilon, par le bois spacieux\nEt déchaînant les Hyades moroses,\nUn lourd brouillard se traîne dans les deux.\nLa Belle a c t ; « Ne pleure^ pas les roses. »\nLe Temps déjà, furieuse Lamie, 4\nDes cœurs aimants ruine le trésor,\nSans épargner beauté ni preud'homie.\nCassandre vient qui remplace Lindor.\nAdieu les jours fervents de Thermidor!\nAdieu Lignons, Cythères et Formoses !\nVendange est faite aux cepS délicieux.\nLe Souvenir bougonne quelques gloses (\nEt peint d'azur ses frêles camaïeux.\nLa Belle a dit ; « Ne pleure^ pas les roses. »\n1\nENVOI\nI\nPrince d’amour, quand, leurs pennes décloses, ]\nStryges, corbeaux et chats-huants soyeux J\nVoltigeront, secouant des névroses,\nTourne-toi vers le printemps de ses yeux,\nLa Belle a dit : « Ne pleure^ pas les roses. »\nLAURENT TAILHADE.\nTESSADIT\nTessadit a eu quatorze ans au printemps de\nl’Année du Ravin. Elle a vu l’effroyable tuerie. Elle\ntenait d’une main la robe de sa mère, et s’accrochait\nde l’autre au tronc d’un frêne, quand les combat\ntants ont étendu devant le village les cadavres qu’ils\navaient remontés sur leurs épaules. Elle a vu là,\ntachés de sang et rigides d’une étrange majesté,\ndeux de ses cousins avec lesquels elle avait joué la\nveille.\nLes autres, noirs de poudre et blêmes de colère,\nlui ont paru formidables, et, pour la première fois,\nelle a admiré les hommes protecteurs de la cité,\nintrépides devant la mort. Or, un an après, jour\npour jour, sa mère lui a dit : « Voilà que ton père a\ndécidé que l’heure de ton mariage est venue, et ton\nmari sera Ahmed, fils de Mohamed le Pèlerin. «\nElle s’est levée pour répondre, pour remettre en\nplace une amphore, puis s’est appuyée contre un\nmontant de la porte, regardant un tas de paille et\ndes poules dans la cour.\n* *\nMariée! comme sa sœur qui revient les voir, les\njours de fête, le diadème autour delà tête, la plaque\nronde sur la poitrine. Elle a vu deux fois l’homme\nqui l’emmènera.\nUn jour qu’elle revenait de la fontaine et remon\ntait au village avec d’autres femmes par un chemin\ncreux, des hommes descendaient hauts sur des\nmulets, tenant en travers de leurs bâts des fusils et\ndes faucilles. Elle pliait sous une amphore pleine\nd’eau qui la mouillait toute. Les femmes se sont\nretournées, le visage contre un talus, et elle a fait\ncomme elles; mais elle s’est sentie regardée par celui\nqui fermait la marche, et il lui a semblé qu’un poids\nde moins pesait sur ses épaules quand il fut passé.\nUn autre jour, elle est allée avec sa sœur dans le\nquartier des Aît-Younès, et ces Aît-Younès sont la\nplus puissante des trois familles du village. Ils ont\ndes maisons profondes dans lesquelles des jarres\nqui vont jusqu’au plafond sont pleines d’orge ou\nd’huile, et des étables souterraines qui renferment\nplus de dix bœufs.\nComme elles débouchaient sur une petite place,\nelles virent plus de trente hommes ensemble, et il\nlui parut qu’il y en avait une multitude.\nQuelques-uns étaient assis sur un banc de pierre\nqui faisait le coin de la ruelle d’en face. Sa sœur\nramena sur son visage un pli de son voile et passa\nla première. Elle aussi avait un petit voile à fleurs\nqui lui descendait sur les épaules, attaché par deux\nminces agrafes d’argent. Elle le tira si vivement\nqu’elle le déchira, et, quand elle frôla l’homme qui\nétait au bout du banc, elle était toute rouge de\nhonte. Elle le reconnut bien cependant : c’était celui\nqui l’avait regardée dans le chemin de la fontaine.\n★\n* *\nEt ce sera son mari. C’est lui qu’elle servira comme\nsa mère a servi son père. Est-il beau? Est-i! laid?\nElle ne sait pas ce que c’est que la beauté des\nhommes. De loin, ils lui semblent tous pareils; de\nprès, ils lui font peur. Mais le diadème d’argent,\net les maisons pleines de biens, et la poudre qui\nflambe, et le cortège de la mariée, passent et repas\nsent devant ses paupières qui s’abaissent.\nElle tourne lentement sur elle-même, et, tout\néblouie par la lumière, revient s’accroupir près de\nsa mère, puis elle plie ses membres frêles sous sa\nrobe, et lui dit, en portant la main sur sa coiffe\nrouge :\n« — Mère, sais-tu combien ils m’ont mis sur la\ntête?\n« — Deux cents douros, répond la mère. Les Aît-\nYounès sont riches; mais c’est un grand honneur\nqu’ils nous font là, à nous Aît-Sliman. Jamais on n’a\nmis plus de cent douros sur le turban d’une de nos",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nENVOI\nLe Rôdeur de Paris\nJEAN RICHE P IN.\nMG\nPrince, il fait nuit; 1’ ciel s’opaque.\nViens-tu? J’ vas poisser d’ l'auber...\nAu bagn’ j'aurai eun’ casaque 1\nC’est pas rigolo, l’hiver.\nBon sang d’bon Dieu ! quel turbin !\nJ’viens d’mett’ mon pied dan’ eun’ flaque :\nC’est l’hasard qui m’offre un bain.\nV’Ian ! v’ià 1’ vent qui m 1 fiche eun’ claque.\nFait vraiment un froid d’attaque.\nQuand j’ pens’ que j’ suis pas couvert\nEt qu’ j’ai pas d’poils comme un braque !\nC’est pas rigolo, l’hiver.\nR’mouchez-moi un peu c’ larbin\nSous sa fourrure ed’ cosaque.\nComme i’ pu’ bon l’eau d’Lubin!\nI’ s’ gour 1 dans son col qui craque\nComme un’ areng dans sa caque.\nOh ! la ! la ! c’t’ habillé d’vert !\nOui, mais moi, v’ià que j’ me plaque.\nC’est pas rigolo, l’hiver.\nEt ç’uilà, l’est pas lambin,\nNom de nom ! Comme i’ s’ détraque,\nAvec son bec-ed‘-corbin\nEt son londrès neuf qu’i’ sacque !\nTiens ! i’ refit’ dans sa baraque.\nLa mienne est à ciel ouvert,\nAvec un parquet d’déflaque.\nC’est pas rigolo, l’hiver.\n(Dessin de Steinlen.)",
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     "texte": "LA DERNIÈRE TOILETTE\n1\nLes Manassé l’avaient recueillie par charité dans\nleur imposant hôtel de l’avenue Kléber, et la petite\nvieille couchait tout en haut auprès des domestiques.\nPersonne ne nettoyait la chambre étroite où la\npoussière s’accumulait sur les meubles comme- une\ncouche de neige grisâtre, où, avec des minuties mé\nfiantes d’avare, elle cachait son argent au fond du\nsommier. Elle mangeait à part et ne descendait que\nrarement. Des fois, pour aller toucher ses coupons\nde rentes qu’elle enfouissait en un cabas avec son\ntricot dont les fines aiguilles bleues dépassaient, et\nle plus souvent pour prendre l’omnibus qui la con\nduisait au Temple. C’était sa grande jouissance de\nrespirer l’air rance et malsain qui, à la longue, avait\nmarqueté sa peau des tons jaunes du linge douteux,\nde trottiner entre les rangées de boutiquettes, de\nrevoir le carré où pendant cinquante ans s’était ba\nlancé son écriteau : « Madame Sarah Manassé, mar\nchande à la toilette », de cancaner avec d’anciennes\namies, de répondre aux saints que des voix aigres\nlui envoyaient derrière les étalages.\nLa brocante s’inclinait sur son passage, quéman\ndait son appui avec des flatteries obséquieuses. Mal\ngré son aspect sordide de pauvresse, la « maman »,\ncomme on l’appelait, apportait dans la vaste halle\ncomme l’éblouissant reflet des millions de son fils,\nde ce baron Jacob Manassé, qui d’un ordre démolis\nsait les sociétés financières ainsi que des cuirassés\nagrippés par une torpille, invitait les rois à ses\nchasses, jetait des synagogues à travers le monde,\ncomme un enfant ferait des ricochets, et rêvait de\nracheter Jérusalem. Et cette autorité factice la gon\nflait, la consolait des humiliations dont on l’abreu\nvait là-bas, dans la maison où elle aurait dû avoir\nla meilleure place, d’être reléguée à l’écart comme\nune lépreuse, de ne pouvoir parler haut, se carrer\ndans ces salons solennels, raconter devant sa bru,\nqui se déhancherait en des signes exaspérés, de quel\ntrou sortait leur pléthore de banknotes, et comme\nelle avait accepté des privations pour dégager le\nBenjamin de l’ornière et le pousser en croupe de la\nFortune.\nElle eût donné ce qui lui restait à vivre afin de\nparaître, ne fût-ce qu’un soir, aux réceptions du sa\nmedi, de s’asseoir sur les chatoyantes étoffes des\ndivans et prendre son lot de toute leur piaffe, de\ntout leur luxe. Mais ni le baron, ni sa femme, une\nSteinberg de Francfort, n’avaient consenti à lever\nla sévère consigne, à s’exposer aux risées méchantes\nde ce monde parisien où ils s’étaient si difficilement\nfaufilés, à afficher cette vieille gênante qui leur rap\npelait la crasse originelle et le dur passé maintenant\noublié.\nElles les importunait. Manassé avait peur de se\ncompromettre, de ridiculiser dans un scandale équi\nvoque sa dignité de millionnaire, sa tête grave aux\nchairs molles et blanches, qu’il s’étudiait à affiner,\nà retoucher comme un masque. Il se débarrassait de\nsa mère avec une désinvolture de parvenu qui a fait\npeau neuve et balayé au grenier les pauvres meubles\ndémodés de ses débuts, du temps où l’on déména\ngeait continuellement, où l’on demeurait au sixième\nsur des cours obscures. Et pour prévenir les com\nmentaires ennemis, dérouter les recherches indis\ncrètes qui épiaient leur vie trop chanceuse, la ba\nronne Rébecca s’assombrissait par instants, s’écriait\nd’une voix attristée où perce le souci des deuils\nprochains :\n— Nous serions si heureux que ma belle-mère pût\nêtre des nôtres! mais la pauvre femme est toujours\nmalade, toujours affectée et se cloître dans son ap\npartement... Le grand âge, soixante-dix-sept ans, et\nla raison qui décline... on dirait d’un enfant gâté\nqui s’épouvante des figures inconnues, qui repousse\nmême les médecins...\nIl\nCependant, comme la vieille s’était alitée au re\ntour d’une de ses courses accoutumées où la pluie\nl’avait transie jusqu’aux moelles, comme son état\n■ s’aggravait d’heure en heure, on la transporta\ndans une des chambres du premier. Les docteurs\nappelés en consultation étaient sortis au bout de\nquelques minutes avec cet air rogue qui annonce le\ndénouement mieux qu’un glas funèbre. La baronne,\ntoute en noir, sanglée dans le corset de fer qui com\nprimait sa gorge bébordante, les traits figés sous\nleur couche d’émail, s’essuyait les yeux, bien qu’il\nn’y perlât point une seule larme, et elle avait donné\nl’ordre de laisser entrer comme à l’ordinaire les vi\nsites du « cinq à six ».\nIls la verraient enfin cette « maman Manassé »,\nqui avait servi de prétexte à tant de brocards en-\nfiellés, à tant d’histoires gouailleuses et perfides,\ntous, les Ephraïm, — le gros duc de Belleroche, la\npetite vicomtesse de Ragny. Cela se colporterait au\nclub et jusque chez la baronne Alphonse, nettoie\nrait la place comme un coup de vent. Les Manassé,\nhonteux de leur famille, mettant le boisseau sur\nleur mère ! Quelle légende à dormir debout !\nEt, tandis que la moribonde geignait, écarquillait\nles paupières comme avec la stupeur de ce brusque\nchangement de décor, des tentures de peluche, des\nhautes fenêtres, de l’armoire à trois panneaux qui\nlui apparaissaient, Rébecca arrangeait les couver\ntures, éparpillait des flacons de potion sur les ta\nbles, tachait le tapis d’une poisseuse traînée de sirop,\n[ faisait brûler les bougies des candélabres, étalait au\npied du lit en désordre un de ses peignoirs, donnait\nà la pièce élégante l’apparence d’une chambre où un\nmalade a longtemps souffert.\nLes heures s’écoulaient.\nAlors elle souleva contre les oreillers le maigre\ntorse frissonnant de la «maman», et, de ses mains\nqui se hâtaient, qui déchiraient les boutonnières et\nles cordons, lui enleva sa camisole de laine en lam\nbeaux, toutes les loques malpropres dans lesquelles\nétait enroulé ce corps déformé, et les remplaça par\ndu linge fin qui sentait bon. La vieille,triturée, bous\nculée ainsi, vacillait à droite et à gauche, n’avait pas\nla force de se défendre, et elle gémissait tout bas, si\nbas que la baronne l’entendait à peine :\n— Laissez-moi donc crever tranquille!\nEnsuite, elle lui remit le râtelier qui se décrochait\ndans ces contractions nerveuses, et quand elle retira\nles doigts de cette bouche torturée, des gouttelettes\nde sang, tombées des gencives écorchées, rosaient\nses ongles par places. La toilette était terminée, et\nla malade râlait plus sourdement en se débattant\nsous ses draps :\n— Enlevez-moi ça, j’ai mal... la paix! la paix!\nPuis, les sons devinrent inintelligibles, rauques\ncomme l’halètement d’un soufflet de forge et les\nyeux se troublèrent, prirent une fixité vitreuse.\nLa comtesse Ephraïm (de Vienne) avait entr’ouvert\nla porte, marchant sur la pointe des pieds, avançant\nsa tête au profil d’oiseau avec une vague curiosité.\nLes deux amies s’embrassèrent. Rébecca tordait\nentre ses doigts son mouchoir de batiste et, pros\ntrée, se lamentait dans une affliction admirablement\ncomposée.\n— Nous l’aimions tant, si vous saviez... Elle était\nsi bonne, si affectueuse, si reconnaissante de tout\nce qu’on faisait pour elle... Mon mari ne s’en conso\nlera pas.\nLe baron, très occupé par la bataille qui se dé\nchaînait à la Bourse, n’avait pas quitté son télé\nphone, marquait avec des interjections satisfaites,\nun épanouissement béat de sa face blême, les phases\nde la déroute, de cette baisse formidable dont il\nétait l’âme occulte et qui se chiffrerait dans sa\ncaisse par de nouveaux millions. Il répondait « très\nbien, très bien » d’un accent irrité aux domestiques\nque sa femme lui envoyait de quart d’heure en quart\nd’heure. Est-ce qu’il avait le temps de se déranger,\nde songer à la pauvre vieille qui s’éteignait sans un\nbaiser d’adieu, sans ce viatique des' lèvres aimées\nqui adoucit les suprêmes moments, de sentimenta-\nliser hors de propos? Rébecca ne le remplaçait-elle\npoint au chevet de l’agonisante?\nIII\nLa « maman » ne mourut qu’à six heures et demie.\nLa baronne Manassé avait reçu une quinzaine de\nvisites et réussi tant bien que mal à scander de quel\nques sanglots ses phrases désolées, ce qui n’empê\ncha pas ensuite cette fine mouche de vicomtesse de\nRagny de dire à M. de Belleroche, en croquant une\nsandwich au bar de la rue Saint-Honoré :\n— C’est trop beau pour être vrai!\nRENÉ MAIZEROY.\n",
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     "texte": "Porté en Mutation\nA Monsieur P. Détroyat.\nI\n— Eh bien?\n— Oh! mon capitaine, il ne passera pas la nuit;\nla jambe est infectée de gangrène, et l’opération, qui\nseule aurait pu le sauver, est maintenant impos-\n1 sible... Trop tard!...\n— Alors, rien à faire?\n— Non, mon capitaine, rien qu’à commander dans\nvotre escadron le piquet d’enterrement; la chaleur\nest si forte à présent qu’il y aurait danger à retarder\nplus loin queTaprès-midi de demain.\nEt c’était vrai, le pauvre petit bleu était perdu.\nDe ce beau gars robuste, arrivé au corps huit mois\nauparavant, écarquillant des yeux devant cette Afri\nque mystérieuse, s’étonnant de tout, riant de son\nbon rire sonore à toutes les révélations nouvelles, il\nrestait cette loque hâve, dans ce lit d’hôpital de\nSouk-el-Djemel. Hôpital? Quel hôpital, bon Dieu!\nUne baraque en bois à flanc de coteau sur un ver\nsant du Djebel-Saïd, percée, à coups de hache, de\nfenêtres irrégulières; les murs disjoints laissant\npasser des coulées d’air torride à l’heure de midi,\nou les vents glacés de la nuit; sans meubles, même\nles plus indispensables; pour toute table, des billots\ngrossièrement équarris; hôpital de Souk-el-Djemel\net royaume de M. le médecin-major de deuxième\nclasse Guimauvet.\nLes deux hommes s’étaient tus. Le capitaine Ber\ntrand, chiffonnant son képi entre ses doigts,tapotant\nle cuir rouge de ses bottes en filhalli, ne pouvait\ndétacher ses yeux de la pauvre couchette en paille\nd’alfa.\nL’agonisant ne respirait plus qu’à de longsin ter-\nvalles, poussant du fond de la gorge cet épouvan\ntable râle qu’on n’oublie jamais quand on l'a entendu",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nune fois, remuant par saccades des doigts de sque\nlette sur la couverture.\nIl était grave, l’excellent capitaine, et songeait.\nSorti tout jeune de Saint-Cyr, parti comme lieute\nnant à l’escadron sénégalais, il était déjà une per\nsonnalité connue. Ses galons de lieutenant, puis de\ncapitaine à vingt-neuf ans, il les avait noblement\nconquis dans des randonnées folles contre les Tou-\ncouleurs, sous les ordres d’Archinard, et certain\nraid d’une audace inouïe pour dégager un fortin lui\navait valu la croix.\nAvec un peloton et demi, cinquante chevaux à\npeine, il avait fait quatre cents kilomètres dans le\npays, sans communications, sans ressources, pour\ndégager cent hommes qui luttaient en désespérés\ncontre une armée nègre, dans un petit épaulement\nen terre, bâti à la diable, et où les cartouches al\nlaient manquer. Bertrand, miné par la fièvre, était\nvenu à Saint-Louis sur une civière, mourant, vêtu\nde loques, n’ayant bu pendant de longs jours que\nde l’eau jaunâtre, mais vainqueur, et sa gaieté et\nson énergie indomptable l’avaient encore une fois\ntiré de là.\nCe n’était donc pas une femmelette, tant s’en fal\nlait 1 Pour lui, la Tunisie, et ce trou perdu de Souk,\nà cent lieues du premier poste français, semblaient\ndes endroits civilisés, presque des jardins de ban\nlieue, en comparaison de ses garnisons antérieures,\net pourtant une grande tristesse l’envahissait. C’est\nqu’il avait, sous sa rude écorce, gardé un cœur d’en\nfant, reportant sur sa troupe les trésors de bonté et\nde tendresse qu’il aurait eus pour sa famille, si les\ncruautés de la vie ne l’avaient pas fait seul au\nmonde.\nIl songeait à cette mort navrante, sans prêtre,\nsans amis, sans personne sur ce grabat. Il voyait\nd’avance l’atroce douleur des parents qui n’avaient\nlaissé engager ce pauvre petit, leur unique enfant,\nque cédant à ses supplications. Il était parti enthou\nsiaste de vie militaire, de chevauchées et de gloires\nfutures, entrevues dans les rêves de son imagination\nde dix-huit ans; affolé au souvenir des batailles lues\ndans les histoires d’Afrique, où sont mentionnés les\nnoms des rudes troupiers de la grande conquête. Et\nvoilà que c’était fini, la mort tirait un éternel rideau\nsur lui; il disparaissait, il ne serait bientôt plus\nqu’une chose morte, rien.\nEt puis durant les huit derniers jours qu’il s’était\nvu mourir, car il le sentait, le petit « bleu », quelles\npensées à travers ces longues heures! Le capitaine\nfrissonnait en regardant le visage aminci, aux traits\ntirés, le nez à arête saillante, pauvre figure enfantine\ndont les yeux n’avaient eu comme unique horizon\nque cette salle lugubre, et les feuilles larges d’un\nfiguier cactus obstruant, dans le jardin, le jour delà\nfenêtre.\nBrusquement il se baissa, effleura de ses lèvres le\nfront moite de la sueur d’agonie et, rapidement,\ndans un cliquetis d’éperons, sortit...\nIl\nL’escadron, à pied, était formé en bataille sur deux\nrangs et aligné face à la porte de la baraque-hôpital ;\nà la droite, les porteurs ; sur le flanc, les quatre\nofficiers, tête nue, causant à voix basse ; à la gau\nche, le piquet en armes. Bien qu’il fût quatre heures\ndu soir, la chaleur était étouffante; les visages\nbronzés des « chass d’Af » étaient mouillés de sueur,\ncar l’implacable soleil du désert dardait ferme. Le\ncoup d’œil était vraiment pittoresque; les cimes\nescarpées du Djebel, inondées de lumière, semées\nen dessus et en dessous de l’emplacement de l’hôpi\ntal de massifs de diss, d’alfas et de cactus, dont les\nfeuilles dures et armées de lances,-reliées entre elles\npar une tige mince, semblent les bras de quelque\nbête immobile et méchante.\nDans la vallée, le village s’écrasait blanc et mat,\nles coupoles des m’râh bouts dépassant seules les\nterrasses plates des maisons. Le Dar-el-Bey s’aper\ncevait de loin avec ses fenêtres maugrabines à\npetits grillages, ses arceaux en ogives, son immense\natrium à ciel découvert, où, nuit et jour, pleuraient\ndes sources amenées du Cers, et tributaires de\nl'Oued-Ml'eg. Il montait de la ville de vagues cla\nmeurs, des bruits de chevaux assourdis par la dis\ntance, où se mêlait, de temps en temps, la note stri\ndente du « you you », sorte de hurlement que pou-\nsent les femmes en signe'de réjouissance. Dans l’air\npur et transparent montaient de grands aigles en\nchasse.\nUn bruit de bottes d’ordonnance, un fardeau\nheurté contre les parois de la porte étroite, c’est la\nlevée du corps. Chacun reprend l’attitude militaire,\nles mains dans le rang, le corps droit : c’est la mort\nqui passe et elle a droit aux mêmes saluts que les\ngradés. La troupe ne bouge pas; seuls, les officiers\ns’inclinent, le képi à la main, et la bière apparaît.\nUn « oh ! » d’horreur, rapidement étouffé par le\nsentiment de la discipline et du respect. Le cercueil\nest fait du seul bois qu’on ait pu trouver dans le\npays, où il ne pousse que des oliviers rabougris. On\nl’a construit hâtivement avec des caisses d’absinthe;\non peut lire sur un panneau de la sinistre boîte :\n« Apérit... » et, sur l’autre, le nom entier : « Jules\nPernod ». Et c’est dans un linceul de paille que gît,\nlà-dedans, éventré par l’autopsie réglementaire, le\ncorps du pauvre petit « bleu ».\nOn place la veste et les armes du défunt sur le\ncolis informe, et le cortège se met en marche, des\ncend en zigzaguant les pentes du Djebel, s’engage\nsur la route qui mène à la ville et traverse celle-ci\ndans sa longueur. On défile sous les regards indiffé\nrents en apparence des Arabes, dont la lèvre se\nplisse d’un sourire heùreux et voilé, satisfaction\nintérieure de ce que le sort ait fait une victime d’un\nchien de roumi, qui ne reverra plus la Francia. Des\nmontchackous, curieux comme tous les enfants, font\ndes cabrioles sur le passage, jetant en l’air leurs\nchéchias rouges, indifférents à l’éclair des sabres, où\nle soleil accroche des lueurs.\nOn était arrivé... C’est là... Un bout de champ,\nentouré de palissades en bois. Pauvre petit soldat,\nc’est lui qui va l’étrenner, car il est vide encore! La\nfosse est déjà creusée par deux hommes de l’es\ncadron. On fait le cercle, et, sur le bord du trou\nbéant, au fond duquel repose déjà la bière, le capi\ntaine nous tient sous le charme de sa parole vibrante\net claire de soldat. Il rappelle en quelques mots les\ndevoirs de ceux que la patrie détache en sentinelles\nperdues pour faire l’œuvre sublime d’ouvrir les\nportes toutes grandes aux ouvriers du christianisme\net de la civilisation.\nIl salue ceux qui tombent au champ d’honneur, et\ndit un dernier adieu au pauvre camarade qui reste\nlà. On se disperse lentement, chacun ramassant une\npoignée de terre qu’il jette dans l’excavation. Un\nsilence lourd plane sur tous, quand soudain s’élève\nune voix nette et sèche, qui secoue la torpeur :\n— Dites donc, fourrier, n’oubliez pas de le porter\nen mutation.\nJACQUES D'ASPREMONT.\n",
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     "texte": "UNE COUR\n(Suite.)\nCela est arrivé à propos de notre enfance que\nnous nous sommes racontée mutuellement. C’est\nlui qui, tout d’abord, m’a fait le récit de la sienne.\nIl devait se sentir en confiance, tandis qu’il évo\nquait ainsi, sur ma demande, ses plus lointains\nsouvenirs, car il m’a tout dit, avec beaucoup de\nsimplicité : ses premières années chétives, la peur\ncontinuelle qu’avaient eue ses pauvres parents de\nne pas pouvoir l’élever, la mort de sa mère enlevée\nsi tôt qu’il ne se la rappelle pas, et que « d’est\ncomme s’il n’en avait pas eu ». N’avoir plus de\nmère, passe encore pour un garçon, mais pour une\npetite fille! Oh! moi, si j’avais perdu la mienne,\ncelle que j’ai à moi, même avant l’âge de raison, je\ncrois bien que je serais morte aussi, par imitation\ndu cœur, pour faire comme elle. M. Jean m’a dit\négalement comme il avait été malheureux pendant\nses études, quand il était pensionnaire, ne sortant\npresque jamais parce que son père était en garnison\ntrop loin. Il me dépeignait le grand lycée, triste et\nmonumental comme un hospice, et je me le repré\nsentais en pensée, lui, tel qu’il devait être en ce\ntemps-là, quand il fut mis au collège, pour tout à\nfait, à huit ans. D’un blond encore neuf— avec les\nmêmes yeux, gris bleu, mais des joues plus pleines et\nune bonne petite balle ronde sous la casquette d’uni\nforme. A cette minute je l’ai aimé, M. Jean, pas\nd’amour, oh non! mais d’affection, d’une affection\nprotectrice de sœur aînée. Je crois même, si fugitif\nque fût ce sentiment, qu’il Ta vu passer dans mes\nyeux, car il m’a, de son côté, rendu la pareille\nquand je lui ai parlé à mon tour du temps où j’étais\ngamine.\nEt depuis, à ce propos, je suis assiégée par des tas\nd’idées auxquelles je n’avais jamais réfléchi. D’abord,\nd’où vient ce penchant mystérieux qui pousse deux\nêtres, enclins à sympathiser, à se parler de leur en\nfance, comme si c’était là un terrain neutre et com\nmun où il y a certitude qu’on sera d’accord? Pour\nquoi toujours avons-nous le désir de remonter dans\nle passé de ceux qui nous sont chers? Cela m’a sou\nvent fait souffrir. Oh! que j’aurais donc voulu con\nnaître papa et maman quand ils étaient petits et\nqu’ils avaient eux-mêmes des parents! Que cela eût\nMAISON A CLAVERIE\n234, Faubourg Saint - Martin, 234 —\nPRESERVATIFS en CAOUTCHOUC DITATE et BAUDRUCHE\nfajr,jls\\\nSÉCURITÉ\nABSOLUE\net APPAREILS SPÉCIAUX, indispensables pour usage intime (Hommes et Dames)\nPLUS DE 500,000 CORRESPONDANTS. — COMPLETE DISCRÉTION\nDemander le Catalogue général illustré (44 pages et 200 gravures) qui est envoyé franco et discrètement\ncontre 30 centimes en timbres-poste.\nLe Maison est ouverte tous les jours et n’a pas de succursa le.\nété amusant, et doux plus tard pour moi, d’avoir\ncouru et joué avec eux, de les avoir vus grandir et\npasser de la jeunesse à l’âge mûr! J’entends dire\nque la vie est courte ? C’est possible, mais elle me\nparaît surtoutincomplète, les liens du cœur qui nous\ny rattachent ne sont pas assez étendus, ils auraient\npu recevoir plus de jeu. Ainsi, ne devrions-nous pas,\nau cours de cette vie brève, et seulement dans la\nlimite restreinte de la famille, avoir au moins à nous\nla vie tout entière de ceux que nous aimons, depuis\nla minute de leur naissance jusqu’à celle de leur\ndépart? Ne serait-ce pas légitime de jouir de ses\nparents, de ses frères et sœurs, de ses enfants, de\nson mari, tout le temps qu’ils ont à être sur la terre?\nOn n’aurait pas trop de tous les jours de l’existence\npour s’aimer, et je crois qu’on s’aimerait mieux. Au\nlieu de cela, les relations avec les personnes les plus\ntendrement chéries sont tronquées, nous n’avons\nqu’un morceau de la vie de nos parents, et ils n’ont\nguère qu’une moitié de la nôtre. C’est au moment\noù je commence à comprendre tout ce qu’ils ont fait\npour moi, et où je me prépare à leur en témoigner\nma reconnaissance qu’ils arrivent à l’âge où ils sont\nplus rapprochés de leur fin, et eux, les pauvres gens,\naprès avoir semé, n’avoir eu de nous que des soucis\net des peines, ils ont à peine le temps de récolter!\nNon, jamais on ne peut vivre de front avec les siens,\nily en a toujours qui sont trop en avant, et d’autres\ntrop en arrière. C’est désolant! Je sais bien que\nj’écris là des folies, et que mes récriminations sont\npuériles... Mais c’est égal, je n’en démords pas. Trop\nde fois j’ai entendu maman s’écrier : « Mon Dieu!\nque je serais donc heureuse si tu avais une fillette et\nque je puisse la marier ! » Eh bien! elle ne verra\njamais cela. Ef moi aussi je me suis écriée trop de\nfois : « Ah! que j’aurais donc voulu connaître mes\ngrands-parents, bon-papa et bonne-maman! » Eh\nbien! ils sont morts avant ma naissance, et nous ne\nnous serons jamais rencontrés. Ce sera probable\nment pour un autre monde, là-haut.\nAvec toutes ces imaginations, me voilà loin de\nJean! Pas si loin pourtant... Tiens, c’est la première\nfois qu’il m’arrive de penser et d’écrire tout court\nson petit nom...\nHENRI LAVE DAN.",
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     "texte": "\nPariez-vousAMGLAIS,ALLEMAND, ITALIEN, ESPAGNOL?\n• Apprenez seul une langue en 4 mois, mieux qu’avec un professeur.\nPUR ACCENT. Nouvelle MÉTHODE claire, simple, très facile. Plus\nd’étude rebutante qui décourage.—Preuve, essai une langue franco contre\n65 cent, adressés : MAITRE POPU LAI RE. 13S. rue Monthoion. Paris.\nGouttes Livomennes^Ss | “=0\"\nCDMOUSTACHESNENER\nwO 39 \" (Sont obtenues sans le fer parle FIXATEUR UNIVERSEL\nV g) V Qui donne en quelques minutes la forme que l’on désire.\n1) 3 Ce liquide les rend souples et brillantes.Flacon 195.\n—Amur Ecrire RAGUENAU, 21, Bould Sébastopol, PARIS.\n(WIDAGIMgg (GRANDES RÉDUCTIONS!!)\nlUnlUM Es\nEchantillon n° 1 à 2 tr., n° 2 à 5 tr. — 2 cataloçiues contre 0 f. 60\n— BOSC, éditeur (514), AMSTERDAM. —\nFER BRAVAIS\nguérit Anémié, Chlorose, Manquent\nForces, le seul FER ASSIMILABLE.\n40 gouttes par iour. Toutes Pharmies.\nRHUM s i -jamessee:\nPlantations de St-James, se vend exclusivement en bouteilles carrées.\nCURIOSITES\ndernières nouveautés.\nDemandez gratis catalogue illustré,\nRELIN, éditeur à Cette.\nG. BOB, 31, Rue Bergère, Paris\nPRÉSERVATIFS 5 en caoutchouc dilaté 2′50 la douzaine\nINCASSABLES ) en baudruche blanche. 3 » »\n& APPAREILS SPÉCIAUX usage intime. HOMMES & DAMES\nEnvoi franco et discret du CATALOGUE ILLUSTRE contre 30 centimes. Discrétion\n-T3 DU T=Yr\n/1 \" rendue et conservée U%,\n7 par le 9\nLAIT ANTÉPHÉLIQUE\ns. OU Lait Candès A.\n.C4, . DATE DE 1849 r.e‘ \"\n—58,16, B^S'-Denis,PARIS, etchez’\nBezys RsGTRRRRGRrTRYcEERRsROMRceNsErotennnnr\nLe Gérant : Alfred THULARD.\nParis. — Imp. du Gil Blas illustré, 8, rue_Glück. A. Thulard, Imp.\nOn demande POESIESetCONTE S @APD2SS.25«FbPp“lep:\nLe tabac est un narcotique, il affaiblit l’estomac, lapoi-\ntrine et le cerveau: on le remplace avec avantage\npar la cigarette au goudron de COSMAGETI, qui\nfortifie tous les organes et guérit les Affectionsde la gorge.\nPh‘ 9,rue Le Peletier, Paris. Boite, 1 fr. 50 franco (durée 1 mois).\nHenry, 134, cours Victor-Hugo, à Bordeaux\nCREDITTOUSana\np' billets mensuels au CREDIT CENTRAL, 12, Rue Navarin,\nParis. Vêtements pr hommes, dames, entants. Meubles,\nliterie. bijoux. — Franao Provinaa. Demander Catalatua.\nGIL BLAS ILLUSTRÉ publie des annonces au prix de 5 francs la ligne. (S’adresser aux bureaux du Journal, 8, rue Gluck.)",
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     "texte": "lre RRêve de Crottin\nChanson de MAURICE BOUKAY, Musique de LÉOPOLD GANGLOFF\nA1s\nA minuit, j’ies vois chez Sylvain :\nÇa siffle l’Champagne et ça pompe\nL’Château-Margaux, tout l’meilleur vin.\nMoi je n’bois qu’du Château-la-Pompe.\nAu refrain.\nIII\nAh ! c’qu’elles trait’nt leur vieux Benjamin :\nFaut voir les scèn’s et les coups d’patte !\nLes vieux, rossés, leur bais’nt la main !\nJ’ai beau réfléchir : ça m’épate.\nAu refrain.\nC’est-y qu’ell’s sent’nt le patchouli ?\nQu'ell’s mett’nt leur peau dans des peaux d’bête?\nJe m’suis collé vingt sous d’bully :\nÇa n’ma valu qu’un mal de tête.\nAu refrain.\nC’est-y qu'ell's ont des talents s’crets ?\nD’Ia blague! on connaît leurs négoces.\nD’abord, les homm’s sont indiscrets ;\nPuis, ma chère, on n’est pas des gosses\nAu refrain.\nVIII\nEnfin, quoi ' y a quéqu’ chos' là-d’ssous.\nC’est plus fort que l’tir à la cible.\nEll’s se r’tir’nt tout’s avec des sous.\nV\nC’est-y qu’ell’s fréquent’nt des barons ?\nQu’ell’s flanqu'nt leur nom d’un’ particule?\nSi d’êtr’ nobl’ ça procur’ des ronds,\nOus’ qu’est l’blason, que i'm'intitule !\nAu refrain-\nVII\nC’est-y qu’ell’s sont fait’s autrement\nQue l’bataillon des pauv’ guenipes ?\nAllons donc ! c’est l'mêm' bâtiment.\nY a pas deux moules pour les mêm's pipes!\nAu refrain.\nIX\nA c’que m'dit l’ancienne d’un vieux duc,\nParaît qu’ça n'est pas toujours rose.\nCoût’ que coûte’ ! faut qu’ j’attrap’ le truc.\nElis ont un truc: c'est pas possible !\nTant pis ! Comme ell’s j’veux ètr’ quéq'chose.\nAu refrain.\nAu refrain.\n(Dessin de Steinlen.)",
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