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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nLa spirituelle chanson de PIERRE Tr-\nMOUILLAT et Marie KRYSINSKA , intitulée\nA vue de nez, que le Gil Blas illustré\na récemment publiée, est éditée chez\nM. BATHLOT-JOUBERT, 39, rue de l’Échiquier.\nL’homme et la femme, qui traînaîent leurs pieds\nsur la route des Sables, s’arrêtèrent en écoutant\ndes coups espacés et sourds. Ils avaient été pour\nsuivis par les deux mâtins de Tournebride, et le\ncœur leur sautait dans le ventre. A gauche, une\nligne sanglante coupait la bruyère, avec des bosses\nnoires de place en place. Ils s’assirent dans le fossé;\nl’homme rapetassa ses brodequins troués avec du\nfil poissé; la femme gratta les plaques blanches de\nterre poussiéreuse qui écaillaient ses mollets. Le\ngars était « moelleux », poignes solides, des nœuds\naux bras; l’autre tirait sur la quarantaine, une\n« gerce de rempart ». Mais des yeux luisants et\nmouillés, la peau encore assez fraîche, malgré le\nhâle.\nIl grommela en se rechaussant : « On croûte\nencore des briques, à ce soir. C’est pas saignant\nque tous les cagnes du patelin, des cabots de mal\nheur viennent vous agricher les fumerons, quand on\na le.ventre vide? J’y foutrais rien un ferme-gueule,\nau patron si je l’dégotais. »\nLa femme lui dit doucement : « Ne crie pas, mon\npetit homme. C’est que tu ne sais pas leur causer\naux cabzirs. On les laisse venir comme ça... petit...\npetit... et puis quand ils sont là, tout près, t’as plus\nqu’à les gonfler. »\n— C’est bon, dit le gars. On va pas plumer ici.\nIls longèrent la route en boitant. Le soleil était\ncouché, mais les coups sonnaient toujours. Des\nlumières jaunes sautaient parmi les bosses noires,\néclairant çà et là des masses rougeâtres.\n— En voilà, des briques à croûter, dit la femme.\nChez les casseux d’cailloux.\nOn voyait maintenant des ombres se mouvoir sur\nles terre-pleins. Il y en avait qui piochaient la terre,\ncourbés comme des houes, tirant des cailloux rou\nges. D’autres les éclataient en tas, avec des masses, |\nDes enfants en bourgeron portaient des lanternes. '\nLes travailleurs avaient un callot enfoncé sur la\ntête, et des lunettes mistraliennes, à verres bleus; !\nleurs sabots étaient empâtés de glaise sanguine. Un j\ngrand maigre travaillait d’attaque, le crâne plon\ngeant dans son bonnet jusqu’aux oreilles ; il avait\nla figure couverte d’un loup en fil de fer noirci; il\ndevait être vieux : — deux pointes de moustaches\ngrises débordaient sous le grillage.\nDans le pays on craignait les carriers. C’étaient\ndes hommes mystérieux qui creusaient, masqués,\ndans la terre rouge pendant le jour et une partie de\nla nuit. Les entrepreneurs gageaient ce qui leur\narrivait — généralement des repris de justice, des\nterrassiers ou des puisatiers qui variaient leur tra\nvail en luttant dans les foires, des hercules falots\nen carnaval forcé. Les mioches édentés qui venaient\npiétiner dans les retroussis de terres volaient les\npoules et saignaient les cochons. Les rôdeuses de\ngrand'route fuyaient le long de la carrière; sans\nquoi les masques leur roulaient la tête dans les\nbrousses et leur barbouillaient le ventre de terre i\nmouillée.\nMais les deux cheminots s’approchèrent du trou\nillumine', cherchant la soupe et le gîte. Devant eux\nun môme balançait sa lanterne en chantant.\nL’homme au loup s’appuya sur sa pioche et releva\nla tête. On ne voyait de sa figure que le menton\nluisant à la lumière; une tache noire bouchait le\nreste. Il claqua de la langue et dit :\n— Ben quoi, le trimard, ça boulotte? Quand on\nest deux, comme ça, on n’a pas froid au ventre. N’en\nfaudrait, pour la tierce, des poules comme la tienne.\nOn a de la misère, nous autres — ça serait assez\nrupin.\nLes hommes se mirent à crier: « Ohé, Nini, lâche\nton mari. Ohé, ohé, viens te coucher. — T : es rien\nleste, Ernest, à enlever le reste. T’es bien pressé\nd’aller te plumer. — Dis donc, Etienne, c’est-il la\ntienne ? Sacré mâtin, v’ià des rondins ! »\nEt puis les gosses piaillèrent : — « Oh ! c’te cafe\ntière! Elle l’a épousé pour ses croquenots. Ils sont\nbat. Ça coûte cher, des paffes comme ça, parce que !\nça paye des portes et fenêtres. »\nLe gars « moelleux » arriva sur l’homme au loup\nen balançant ses poings.\nIl lui dit tranquillement: « Toi, j’te vas asseoir\ndu coup. J’te vas foutre un transfèrement que le mur\nde ton trou t’en rendra un autre. » Et il lui envoya\nsous le momton deux brusques poussées. J\n! L’homme au loup . chancela, prit sa pioche et la\n| balança. L’autre regarda en dessous et crocha un\n| pic à moitié enfoncé dans un tas de cailloux.\n— T’en veux ? dit le carrier maigre. J’te fais cla\nquer la tirelire. Mon nom, c’est La Limande; je\nsuis Parigo, de Belleville ; je me suis lavé les pieds\nà la Nouvelle pour une gonzesse que je n’avais pas\nassez à la bonne; ça fait qu’un soir j’ai crevé une\nboutique et j’ai été paumé sur un fric-frac. Je\nreviens de loin; j’ai tiré quinze longes. Je m’en fous,\nje vais te tomber.\nAlors la femme sauta sur le gars et cria : « Tu\nentends, je te défends la batterie. Il va te crever; je\nle connais. Je ne veux pas que tu te battes... Je ne\nveux pas... je ne veux pas... »\nLe gars « moelleux » la poussa de côté.\n— Moi, dit-il, j’ai pas de nom. Je me suis pas\nconnu de dabe; paraît qu’il a été sapé. C’était un\nmaigre, mais il m’a fait solide. On y va ?\nLa femme criant toujours, les camarades l’enfer\nmèrent dans un cercle. Elle déchirait les bougerons,\npinçait et mordait. Deux terrassiers lui tinrent les\npoings.\nLes combattants se carrèrent, l’outil levé. L’homme\nau loup abattit sa pioche. Le gars sauta de côté. Le\npic retombant rencontra le fer de la pioche, qui ren\ndit un son clair. Puis ils tournèrent autour d’un mon\nticule, sautant de ci, de là, frappant à côté, écumants.\nils enfonçaient à mi-jambes dans la terre rouge;\nl’homme au loup y laissa ses sabots, le pic et la\npioche se croisaient. Quelquefois des étincelles\njaillissaient dans la nuit, quand les ferrures battaient\nle briquet.\nMais le gars avait de la moelle Quoique l’autre\neût de longs bras au bout desquels la pioche tour\nnoyait, terrible, du pic il parait les coups de tête et\nenvoyait de furieux revers dans les jambes.\nL’homme au loup abattit sa pioche en terre et leva\nles bras.\n— J’vas prendre mes galoches, dit-il. On a la che\nmise trempée. T’es un gars solide, j’te fais pardon\net excuse, moi, La Limande.\nEn se retournant, il passa dans le cercle des car\nriers et regarda la femme sous le nez. Alors il cria\nun coup et sauta de nouveau sur sa pioche en hur\nlant : « Ah! le paillasson! Ah! tu m’as gamellé! Je\nte reconnais bien : je vais te crever ton homme! »\nLa femme tomba en arrière, les yeux blancs. Ses\nbras raidis se collèrent aux hanches, son cou gonfla;\net elle battait alternativement le sol de ses deux\ntempes.\nLe gars « moelleux » avait repris sa parade. Mais\nl’homme au loup attaquait avec fureur. Les fers\nheurtés tintaient.\nLe carrier maigre criait : « C’est le trou sanguin\nici. Tu y passeras. A toi ou à moi. Il faut qu’on y\ncloue le chêne. T’es venu pour acheter ma tête,\navec ta poule. Tu entends, cette femme-là, elle est\nà moi, à moi seul. Je veux l’emplâtrer après que je\nt’aurais tombé. Je l’habillerai de noir. »\nEt le gars à la femme disait, parmi les ahans du\npic : « Grand cadavre, viens donc que je te défonce.\nViens la prendre, ma femme, vilain masque. T’es\ntrop vioque pour me ceinturer! »\nComme il l’appelait « vieux », son pic se ficha dans\nle crâne de l’homme maigre. Le fer grinça sur la\ntoile du loup, qui glissa et tomba. Le carrier s’abattit\nen arrière, son grand nez au vent, ses moustaches\ngrises frissonnantes. Sur le callot noir, une tache\nrouge s’agrandissait, suintant par le trou du front.\nTous les travailleurs crièrent : « Holà! »\nLa femme se roula vers le bruit, et, rampante,\nvint regarder l’homme démasqué. Quand elle eut vu\nle profil maigre, elle pleura : « T’as tué ton daron,\nmon homme, t’as tué ton daron ! »\nDans la minute, ils furent sur leurs pieds et s’en\nfuirent vers la nuit, laissant derrière eux la ligne\nsanglante de la carrière.\nMARCEL SCHWOB.\n",
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     "texte": "LES POÈTES DE L’AMOUR\nChant d’Automne\nI\nBientôt nous plongerons dans les froides ténèbres;\nAdieu, vive clarté de nos étés trop courts!\nJ'entends déjà tomber avec des chocs funèbres\nLe bois retentissant sur le pavé des cours.\nTout l’hiver va rentrer dans mon être : colère,\nHaine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,\nEt, comme le soleil dans son enfer polaire,\nMon cœur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé.\nJ'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe;\nL’échafaud qu'on bâtit n'a pas d’écho plus sourd.\nMon esprit est pareil à la tour qui succombe\nSous les coups du bélier infatigable et lourd.\nIl me semble, bercé par ce choc monotone,\nQu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque pa-1.,\nPour qui? — C'était hier l'été; voici l'automne!\nCe bruit mystérieux sonne comme un départ.\nIl\nJ’aime de vos longs preux la lumière verdâtre,\nDouce beauté, mais tout aujourd’hui m'est amer,\nEt rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,\nNe me vaut le soleil rayonnant sur la mer.\nEt pourtant aimeq-moi, tendre cœur! soyeq mère,\nMême pour un ingrat, même pour un méchant;\nAmante ou sœur, soyeq la douceur éphémère\nD’un glorieux automne ou d’un soleil couchant.\nCourte tâche! La tombe attend; elle est avide!\nAh! laisseq-moi, mon front posé sur vos genoux,\nGoûter, en regrettant l'été blanc et torride,\nDe l’arrière-saison le rayon jaune et doux!\nCHARLES BAUDELAIRE.\nUMLOAVL 11 des désinfectants\n",
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     "texte": "============== ========= === =============\nDernière volonté\nDès qu’il eut franchi la dalle disloquée du seuil,\nle pouce sur le fourneau de la pipe, retirée de la\nbouche, mais non débourrée, en homme délicat.et\nparcimonieux qui connaît les convenances et le prix\n. des choses, Florentin alla droit au père Médard.\nL . paysan, accoudé à la table, ruminait de solides\nbâfrées de pain qu’il assaisonnait de gratons de\nlard. Au coin de l’âtre, accroupie sur un escabeau,\nl’écuelle maintenue par le rapprochement des ge\nnoux, la fermière achevait un reste de soupe ré\nchauffée emmi les cendres.\nD’un coup de menton, le gars désigna le lit silen\ncieux sous la tombée des rideaux, puis demanda :\n— Et la Flore ?\nLe vieux branla le chef, en piquant furieusement\nde la pointe de son couteau la dernière bribe de lard\ndans l’assiette qui eut un tintement fêlé, tandis que\nla mère avalait sa dernière cuillerée de soupe d’un\ngloussement plaintif.\n— Ça va pas comme on voudrait? insista Floren\ntin.\nLe père se leva lourdement, d’un effort des deux\npoings arc-boutés à la table, vint au lit, écarta le\nrideau à ramages qui, sur la tringle, grinça.\nLa mère et Florentin approchèrent.\nLe corps affaissé aux cavités molles du lit de plume,\nla tête renversée parmi le moutonnement roux de la\ntignasse épandue, Flore laissait errer ses mains,\naffinées par la maladie, sur les draps rudes fripés de\n; cassures que soulignaient des raies crasseuses.\nElle eut un sourire navré pour Florentin, son\ni promis, qui, tout coi, piétinait sur place, les mains\n! nouées sur le ventre, tournant les pouces.\n— Faudrait quéri’ le docteur, opina le gars, em\nbarrassé d’un trop long mutisme.\n— Ah! ben oui! s’exclama le père. A la darnière\nfois, y a dit qu’y avait rin à faire. Pour lors, à quoi\nbon l’allerdéranger ?... Pis, ça coûte gros, les visites.\n— Tout de même... hasarda Florentin.\nLa mère l’interrompit :\n— Ah! mon pov’gars ! faut ben que ça soit la vé\nrité vraie, sans quoi le docteur y aurait pas dit,\nhistoire de veni’ core soutirer nos écus. C’est son\nintérêt à c’t homme.\n— Pour sûr l accentua le fermier, dans un rire\nmuet qui fit houler son collier de barbe et qui témoi\ngnait de son admiration envers la malice de sa\nfemme; une futée quoi! C’est pas à elle qu’on en\nferait voir !\nFlore, les yeux larges, écoutait ce débat sans s’é\nmouvoir. L’insistance de son promis, cependant,\nparut la toucher.\n— Ça fait rin, s’obstina le gars, faut core l’aller\nquéri’; j’y payerai putôt de ma poche.\nLes vieux se récrièrent. Ils n’avaient pas besoin\nde la charité d’autrui. On irait chercher le médecin\npour faire plaisir à Florentin, quoique ce fût inutile,\nmais on irait sans qu’il tirât ses écus.\nLe père sortait atteler la carriole; la femme le\nrappela :\n— Dis donc, Médard, pisque tu vas à la ville, tu\npourrais, du coup, mener le porc au charcutier.\nEt elle alla lui donner un coup de main pour em\nballer le cochon.",
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     "texte": "G IL BLAS ILLUSTRÉ\n3\nResté seul auprès de la malade, Florentin s’assit\nau bord du lit. La fille lui prit la main, en balbutiant :\n— Pardon!\nLe gars s’étonna.\nFlore reprit ;\n— Faut pas m’en vouloir, vois-tu, si je t’ai bourré\nquand tu voulais me culbuter sur le foin; j’en sis\npus punie que toi; tu trouveras d’aut’es filles, et\nmoi!... Mon Dieu! mon Dieu! faudra donc mouri’\nsans avoir connu un homme !...\n— Tu mourras pas, la Flore. On se mariera et\nnous prendrons duplaisir ensemble.\n— Tu dis ça pour me faire plaisir, mais je guérirai\npas, je m’en irai sans avoir eu un homme!.. C’est-y\nDieu possible! Ah! que je regrette de t’avoir rebuté,\nFlorentin.\nLe gars lui prit les doigts dans sa paume calleuse,\nposa l’autre sur eux en la promenant d’une caresse\nlente, indéfinie. Une grosse émotion lui serrait la gorge\nà l’idée de cette fille qu’il avait tant désirée et qu’il\nn’aurait jamais, maintenant, malgré leur envie à\ntous les deux.\nLa mère rentra. Florentin prit congé, en promet\ntant devenir chercher des nouvelles après la visite\ndu docteur. Il s’excusa de pas l’attendre, mais le\ntemps n’était pas sûr, et il avait un sarrasin coupé à\nrentrer avant l’orage.\nIl cueillit un braise de l’âtre, ralluma sa pipe et\ns’éloigna.\nLorsqu’il revint, après le travail, le docteur sor\ntait. Il le trouva, sur le pas de la porte, en confé\nrence avec les vieux.\n— Mes braves, déclarait-il, votre fille est perdue;\nil n’y a rien à faire. Rendez-lui douces ses dernières\nheures, donnez-lui ce qui lui fera plaisir. Elle pas\nsera d’ici demain.\nIl enfourcha son bidet après avoir enfoui dans\nson gousset Vécu tiré par maître Médard, de sa\nbourse lentement desserrée, comme à regret. Les\nfermiers et Florentinregardèrent l’homme s’éloigner.\n— Tout borgne qu’il est, c’est une rude bête que\nle jumart au médecin. J’en donnerais bin cent cin\nquante écus, formula Médard.\nIl se recueillit et ajouta à l’adresse de Florentin :\n— Et sans compter ce qui me coûte... Je t’y avais\nben dit, mon gars. C’est une journée et un écu de\nfoutus... Oui, oui, je t’entends ben, on a l’âme en\nrepos; mais tu vois, rin à faire.\nIls rentrèrent dans la ferme. Flore les appela.\n— Eh ben ?\nLe vieux farfouilla sous son bonnet, se grattant le\ncrâne.\n— Ben, ma pov’e, faut se faire une raison; chacun\ny passe à son tour : un peu plus tôt, un peu plus\ntard, c’est tout comme! C’est ton tour à c’te heure.\nY a dit de complaire à toutes tes envies et nous y\nferons, pour sûr. Pas vrai, la mère?\n— Oui, oui, ma fille, et nous y serons pas regar\ndants. Dis un peu quoi tu veux, pour voir.\nFlore les dévisageait, les mains joint’es; brusque\nment elle éclata :\n— Mon Dieu! Mon Dieu! c’est donc vrai! je vas\nmouri’ sans connaître le plaisir avec un homme?\nElle contemplait Florentin. Dans le travail de son\nregret se fixait une pensée hésitante que, finalement,\nson désespoir avoua :\n— Ça se pourrait encore, si je te répugnais pas\ntrop?\nLe gars en fut tout saisi. Ce n’était pas que la\nFlore lui répugnât, bien qu’il l’eût mieux aimée dans\nsa saine robustesse d’autrefois, mais l’approche de\ncette fille en son lit de moribonde le glaçait d’un\nfrisson de peur... Puis, les vieux n’auraient pas\nvoulu.\n— Non, la Flore, dit-il, j’aurais pas honte de toi,\ncar je t’aime; mais c’est pas des choses qui se font.\n— Pisque le médecin y a dit de faire à ma fantai\nsie? insista la fille, toute à son grandissant désir.\n— T’es folle! prononça Médard.\n— Je suis t’y malheureuse! geignit-elle.\nCependant, une idée germait dans la cervelle de\nFlorentin que bouleversait le désespoir de sa pro\nmise.\n— Y a p’t’-êtreun moyen, dit-il. Ecoutez : je vas\naller quéri' le curé; on m’y a dit comme ça qu’y\npouvait vous conjonguer, sans pus d’histoires, quand\non allait tourner l'œil. Alors, nous pourrons coucher\nla Flore et moi, honnêtement.\n— Ça, c’est la vérité vraie, déclara le père.\n— O Florentin!... cours vite! s’écria la mourante\ntransfigurée.\nLe gars partit au galop. Impatiente, Flore atten\ndait. Enfin le promis revint avec le prêtre et les\ntémoins requis. La cérémonie fut brève; mais, usée\npar l’explosion de sa joie, Flore baissait rapidement.\nComme le curé allait se retirer, elle entra en agonie.\nAlors, il revint à elle, pour la préparer à la mort.\nLa fille semblait ne pas entendre ses exhortations,\nabsorbée dans un unique désespoir. Enfin, l’enten\ndant balbutier parmi ses râles, le prêtre se pencha\npour recueillir ses paroles et recula, stupéfait.\n— Mon homme!... Je veux mon homme! implorait-\nelle.\nElle se redressa d’un effort suprême, les yeux\ndilatés, les bras élargis pour l’étreinte.\n— Vient donc, Florentin, que je connaisse\nl’amour!\nIl s’approchait, afin de la calmer; mais elle l’em\npoigna au cou de ses deux bras, colla ses lèvres aux\nsiennes, leur soufflant son désir dans ce premier\nbaiser, son dernier souffle !\nGEORGES .DE LYS\n",
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     "texte": "JOLI GARÇON\nLucien Bailly était un garçon très régulier.\nJ’entends qu’il se levait tous les matins à la même\nheure, faisait son chocolat et, dès huit heures, quit\ntait son petit logement de la rue Monge pour se\nrendre aux bureaux de la « Providentielle » sis rue\nde la Victoire. Le soir, il rentrait, dînait pour un\nprix modéré et rejoignait quelques amis dans les\ncafés à femmes du « Quartier ». Trois fois par\nsemaine, il endossait l’habit et, dans le monde,\nsatisfaisait jusqu’à minuit à d’heureuses relations de\nfamille.\nIci et là il trouvait le succès.\nMusicien médiocre, de voix agréable, beau gar\nçon, un peu efféminé, blanc, blond et svelte, officier\nde réserve et volontiers chauvin, il attirait, sous les\nlustres, le regard des dames déjà grasses et reposait\nles petites soupeuses des étudiants négligés et bar\nbus. D’ailleurs intelligent, pratiquant à propos les\nlongs silences, mais faible de caractère, victime de\npériodiques besoins physiologiques, facile à prendre\npar une câlinerie ou une caresse à son fin visage de\nfille, incapable de fidélité à travers une absence de\nhuit jours.\nEt c’est pourquoi, récemment, lorsque d’affec\ntueux entremetteurs avaient voulu le marier, il\ns’était dérobé, encore insuffisamment las de ses\nplaisirs superficiels...\nCette nuit-ci pourtant, étendu aux côtés d’une\nmaîtresse de hasard, il avait éprouvé le besoin nais\nsant d’autre chose.\nElle, par fatigue de s’être tant donnée, dormait,\nles bras nus au-dessus des couvertures basses, les\npointes des seins s’écrasant dans un cerne noir. A\nla lueur terne d’une veilleuse en verre bleu au globe\ndépoli, il avait longuement observé les poils rares\ndes sourcils charbonnés, les plis creusés autour des\nlèvres, la poudre des joues et le rouge des pommet\ntes lavés de baisers.\nPeu à peu, dans une vague nausée montante, il\navait senti l’ennui, le factice et tout le hasardeux de\nces bonnes fortunes, tandis qu’une peur des mala\ndies professionnelles l’envahissait soudainement.\nEt il avait regretté le mariage raté, la dot ronde,\nles parties de crochet qui l’énervaient tant naguère ;\nil avait songé aux vieux amis, — tel et tel, partis et\nmariés, tel autre, rangé dans un collage et devenu\ntranchant, intolérant de tous les principes admis...\nAutant se marier, alors!\nC’était assez de cette vie stupide, sans but ni\nhorizon... Au prochain terme, il déménagerait, s’en\nirait habiter au loin, plus près des parents et des\namis de la famille ; puis, dans quelques mois, il se\nmarierait honorablement.\nEt, avec le sentiment d’avoir accompli une action\nlouable, puisqu’elle lui était difficile — prendre une\ndécision! — il réussit à s’endormir, très tard...\nAu réveil, dans sa hâte d’être débarrassé, il ren\nvoya de très bonne heure sa rapide conquête, s’excu\nsant par la crainte d’une visite annoncée. Puis, le\nbaiser définitif accordé discrètement sur le palier,\nil emporta la boîte au lait et le croissant pendus\nau bouton de la porte, prit quelques dispositions et\nvint se recoucher dans le lit tiède, pendant qu'au-\ndessus de la lampe à alcool de l’eau chantait dans\nune bouillotte.\nBien que moulu par l’insomnie, il déjeuna d’excel\nlent appétit, se leva, s’habilla et partit tout heureux.\nHuit jours entiers, ses camarades, intrigues, l’at\ntendirent en vain. Il dînait de l’autre côté de l’eau,\nen famille ou bien dans quelque crémerie, et ren\ntrait chez lui en droite ligne...\nUn soir, il s’accorda un grand détour.\nBoulevard de Sébastopol, il vit passer une ou\nvrière, grande, mince, mise soigneusement, qui mar\nchait grave et la jupe à peine tenue dans sa main\nnue... Par curiosité et par instinct, il suivit jusqu’au\nboulevard Saint-Michel, se sentant incapable d’abor\nder sous les gaz clairs.\nLui qui, jadis, brusquait les assauts d’une chan\nson : « Mad'moiselle, écoutez-moi donc », il s’éner\nvait de sa timidité nouvelle. Ils étaient déjà dans\nl’avenue de l'Observatoire, le long des murs noirs\nde Bullier. Brusquement, il se décida à parler, s’es\nsayant aux mines gentilles durant plus de cinq mi\nnutes. Mais la petite, raide et calme, ne bronchait\npas. Enfin, près du Lion de Belfort, elle saisit sa\njupe à pleine main et traversa la place, le laissant\npenaud et vexé.\nInhabitué aux longues résistances, il s’entêta une\nsemaine entière. Chaque soir, il recommençait la\nmême poursuite rageuse, terminée en morne re\ntour.\nIl en resta plus lâché qu'avant, sans souci noble\nni absorbant, et retomba dans ses pratiques veules\ndu café.\n* *\nLe jour de la fête nationale, ayant revêtu son bel\nuniforme d’officier de réserve, il montait le boule-\n• vard avec quelques amis dans l’attente du départ\npour la revue. Sobre, élégant, distingué, les man\nchettes dépassant d’un fin liséré blanc le dolman\nnoir, il tranchait sur ses camarades débraillés, les\nchapeaux plats en arrière, l’air vieux et fatigué.\nA la hauteur delà Sorbonne, il reconnut sa « dé\ndaigneuse », qui descendait avec sa famille. Leurs\nregards se croisèrent; il rougit. Mais il remarqua\nqu’elle souriait imperceptiblement; puis, quand elle\nfut passée, il se retourna et trouva de nouveau ses\nyeux.\nAussi, quelques jours après, lorsque, l’ayant guet\ntée, il l’aborda, elle fut moins dure et plus minau-\ndière.\n— « Méchante! » lui dit-il, encore un peu gêné.\nElle rit doucement, d’un rire factice et aigrelet\nqui faisait doucement trembler ses épaules.\nIl répéta : ,\n— « Oui, méchante! »\n— « Pourquoi méchante? »\nLa conversation s’engageait. Ils passèrent sur le\ntrottoir de droite, moins encombré.\n— « Oh! vous le savez bien... »\n— « Je vous jure que non. »\nIls marchaient côte à côte.\n— « Ce n’est pas une raison parce que je vous\naime pour me mentir déjà. »\n— « Comment déjà? »\nIl parlait à tort et à travers, devenant ennuyeux,\njusqu’à ce que, le hasard l’aidant, il revint à leur\nrencontre du 14 juillet. Et, pendant qu’ils déviaient\nvers le jardin du Luxembourg, elle avoua qu’elle\ns’appelait Denise, donna quelques détails discrets\nsur ses goûts, aussi sur le mépris que lui inspiraient\nles trottins que les vieux suivent.\nArrivés en plein jardin, ils parlèrent insensible\nment de mariage, — de son mariage à lui, possible,\nmême probable. Et il confessa qu’il se faisait à cette\nidée, mais il lui fallait une femme dont il fût sûr,\nqui ne tombât pas au hasard.\nElle ne vit pas que l’empressement de Lucien était\nfait de la vanité d’avoir su plaire; elle crut à un\ndésir violent, à un amour peut-être, et lentement\nnaquirent en son esprit la possibilité et l’intérêt de\njouer un jeu.\nDu mariage déclinant à l’amour, aux liaisons pos\nsibles, elle disait en riant haut:\n— « Oh! moi, je ne suis qu’une ouvrière... »\nEt, s’échappant à elle-même, elle ajoutait impru\ndemment:\n— « Pourtant elles valent bien les autres. »\nQuand vint le moment de se séparer, elle fut co\nquette: le buste plié, elle tendit la main de loin...\nMais, pour ne pas le désespérer, elle se laissa dou\ncement reprendre.\n- « Je vous en supplie, dit-il la bouche sèche,\nvenez chez moi. »\nElle le regarda de ses grands yeux, sans rire ni\nse fâcher, calme comme une vierge, rougissant à\npeine à la fin sous le regard lubrique de Lucien...\nL’instant était grave... Maintenant, accoudés côte\nà côte sur le mur de la terrasse, ils regardaient...\nDevant eux, le bassin miroitait, et, tout au loin,\nautour du soleil couchant, parmi des étendues de\nvert lavé, des nuages sombres s’amoncelaient avec\ndes crêtes orangées...\nDenise réfléchissait, sentant d’instinct la tactique\nà suivre et l’adoptant de suite... Ce qui déplaisait à\nce garçon bien mis et soigné, c’était le langage vul\ngaire et cru de ses amoureuses ordinaires. Aussi\nparla-t-elle peu, uniquement pour l’exciter, se gar\ndant des histoires d’atelier et des rappels de feuille\ntons...\nBrusquement, affectant la confiance, elle consen\ntit à monter chez li. Elle sut résister aux tentatives\nlâches, de sorte que Lucien, sa vanité aidant, crut\nenfin à une vertu inattaquable.\nQuant elle fut sur le palier, prête à partir, elle\neut une trouvaille : « Vous n’êtes pas gentil, dit-elle.",
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     "texte": "PIÈCES A DIRE\nLES MÔMES\nLES MOMES\nLes marchands de marrons allument leurs fourneaux\nAux encoignures des mastroquets, dans les brumes.\nVoici le dernier cri des chandes de cerneaux\nAnnonçant l’hiver et ses rhumes.\nLes petits va-nu-pieds qui n’ont pas de logis\nAux fourneaux à marrons viennent chauffer leurs\nEt la porte de feu met sur leurs nez rougis [pattes,\nDes rayonnements de tomates.\nQuand le vieux Savoyard tourne ses gros yeux ronds\nPour voir ce qui se passe au fond de la boutique,\nLes petits effrontés lui chipent des marrons\nA la barbe de la pratique.\nPuis ils vont, ô vendeuse aux regards peu subtils,\nTe filouter, pendant qu’à causer tu t’arrêtes,\nDes cerneaux qui leur font les doigts noirs comme\nAvaient fumé cent cigarettes. [s’ils\nEntre eux, ils sont un peu frères, un peu cousins;\nAussi dénichent-ils des gosses, des petites,\nQu’ils envoient mendier, en guettant les roussins.\nPour se payer deux ronds de frites.\nC’est leur dîner. Et comme il faut boire en mangeant,\nComme ils adorent boire à la fraîche, à la glace,\nComme ils ne .veulent pas dépenser leur argent,\nils s’ingurgitent du Wallace.\nCar ils ont de l’argent, les mômes sans taudis.\nComment? C’est leur affaire, ils se fichent du Code\nEt volent, pour pouvoir, du haut du paradis,\nRigoler au drame à la mode.\nNon qu’ils déboursent rien pour entrer, car ils font\nLeur contremarque aux gens qui sortent; mais leur\nLeur sert à se payer un vague carafon [braise\nDe limonade calabraise.\nA minuit, l'estomac creusé, les yeux pesants,\nRefumant les mégots jetés près du théâtre,\nils iront retrouver leurs femmes de douze ans\nQui couchent dans les fours à plâtre.\nCes mômes corrompus, ces avortons flétris,\nCette écume d’égout, c’est la levure immonde\nDe ce grand pain vivant qu’on appelle Paris\nEt qui sert de brioche au monde.\nJEAN R1CHEP1N.\n0\n(Dessin de Steinlen.)",
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     "texte": "— •\nON SORT TOM\nMadame a Tom comme on a de la fortune, de\nl’embonpoint ou un amant. Tom est à Madame,\nconstitutif.\nMadame sort tous les matins avec Tom qu’elle\ntient en laisse, d’une main complaisante et sûre. A\nparler avec précision, Madame ne sort point ; Ma\ndame sort Tom, ce qui est autre : ainsi on promène\nses rhumatismes, on fait prendre l’air à ses cors. —\n« Madame se fatigue beaucoup le bras, fait réguliè\nrement remarquer Baptiste, en ajustant le collier; et\nl’agrément de Madame n’est pas d’aller partout où\nTom trouve le sien... » Mais Madame jugerait aussi\nridicule de confier Tom que d’aller elle-même dans\nParis avec Bébé sur le bras.\nTom fait des bonds, aussitôt son museau à /air, à\n’ vous briser le poignet, à vous faire, d’un coup, mon\nter le sang à la tête. Madame accélère le pas afin de\nlui laisser un peu de jeu, ce qui ne s’obtient pas,\nTom préférant s’étrangler plutôt que de ne point\ntirer de toutes ses forces, la chaîne. Mais, au premier\ntournant, Madame est arrêtée. Tom flaire une boîte\nde commissionnaire ; et nul au monde n’a entraîné\nmalgré lui un chien qui a envie de flairer.\nTom flaire consciencieusement; sans superficia\nlité, sans emballement, sans étourderie. Non, cer\ntes, qu’il n’ait la narine délicate et promptement in\nformée, mais à cause de ceci tout juste. Il faut goûter\nà tout, n’insister qu’à l’excellent. D’un fumet que\ntout autre jugerait digne, Tom fait fi parce que d’une\nheure ou deux se date, parce que voisin d’un bout\nde cigare, parce que lavé d’une goutte de pluie,\nparce que ceci, parce que cela.\nDe fumet en fumet Madame est transportée. Ma\ndame et Tom butinent; ils sont les papillons des\nfleurs de l’asphalte. De ce qu’éprouve Tom, un re\nlent, certainement, monte bien à Madame : « Ah!\nc’est ça, mon Tom! hein? mon petit Tom? ha! ha!\nha?... »\nDans le va-et-vient précipité, souvent au bord du\ntrottoir, entre Tom et Madame, un réverbère s’in\nterpose. Madame descend, ou monte, ou fait le tour\nde l’obstacle, selon l’occasion. De même pour beau-\n- coup de personnes qui passent.\nTom a un goût pour le bas des pantalons. On n’en\ncroise point qu’il ne hume. Le danger est qu’ils lui\nagréent. Les pires luttes viennent de là.\nIndépendamment de ceci, Madame peut voir, d’ici\nle bout de la rue, le nombre de petits filets minces\net liquides barrant le trajet, des portes au ruisseau,\net, du même coup, évaluer par avance les temps de\nrepos probables, plutôt décuplés que réduits. Pa\nreillement supputer la quantité de chiens de l’un et\nl’autre sexe que Tom reniflera en une unité de lieu\napproximative, en un temps judicieusement appro\nprié. La réciproque n’étant point forcément simul\ntanée, on en peut ajouter la durée.\nDe sorte que Madame ne s’étonnera, ne s’impa\ntientera pas un instant. Quand Tom aura trouvé\nl’endroit idoine à quelque laisser-aller préliminaire,\nMadame, au lever de la patte, retroussera un tanti\nnet la robe si le ruisselet suit la pente du trottoir;\nsaura se mettre à l’abri si le lancer vient de haut, et\naussi mépriser d’avance et par un tact instinctif, le\ngeste prélude de trois gouttelettes inoffensives.\nIl peut fort bien arriver que la promenade ait duré\nune heure, ou plus, que l’on ait fait six ou sept rues,\nun boulevard, deux squares et trois places, que l’on\nait aspiré quelques centaines de fumets, tant de sta\ngnants que de ceux qui ambulent, injecté des mètres\ncarrés de devantures de boutiques, canalisé avec\nramifications le bitume, vaporisé l’espace et perlé\nmille reliefs, que Tom en sa mémoire odorative, et\nMadame en la visuelle, puissent, par recueillement,\nj reconstituer le moindre fragment de crotte, la plus\nsubtile apparence d'immondice que possède le quar\ntier, et que le but essentiel et inavoué de la sortie\nne soit atteint.\nTom a de l’éducation, a de l’atavisme, peut-être,\na des habitudes. Tom respecte-t-il davantage l’inté\nrieur de la maison, ou le formalisme de ses fonc\ntions? Pour quelqu’une de celles-ci, Tom a des exi\ngences particulières qu’exaspère encore la rigueur\ndes lois restreignant les ballades au grand air.\nVoilà : cela ne vient qu’à l'air libre; cela ne vient\npas absolument de soi, cela a besoin d’être provo\nqué, d’être flatté, pour ainsi dire, d’être sollicité\ncomme grâce, en sorte que l’abandon en devienne\n1 plaisir. Chaque fumet est une prière; chaque humide\ni concession n’est qu’un exaucement de dédain, puis-\n' que cela seul importe, et que cela ne vient point. Le\nseul vrai fumet, le fumet qui est tel que tout fumet\ndevrait être, qui est le modèle, le type des fumets,\nest le fumet qui, par sa vertu propre, obtient que\ncela vient.\nCela vient inopinément. Au beau milieu d’une\nplace, d’un carrefour. On ne sait qui, de Madame ou\nde Tom, le plus se félicite. Et, bien que l’un plus\npositivement manifeste, l’on sent bien une secrète\nentente, un amical complot, ah! si possible! une\nsolidarité!... Las! l’événement lui-même n’est encore\nsouvent qu’une attente où ce n’est pas à sa peine\n| qu’on regarde, mais à ce qu’elle vaut; où ce n’est\ni pas le temps qu’on regrette, mais qu’il soit néces-\nj saire.\nEncore si l’on n’était interrompu par les voitures!\nElles distraient; elles déplacent; elles paralysent;\nelles procurent de continuelles alertes; et l’on a vu\ndes gens, à être bousculés, perdre le fil de leur\ndiscours. « Il ne faut pas remettre au lendemain... »\nAh! je t’écoute, ô Sagesse! Mais il fallait que Tom,\naujourd’hui, fût là, mathématiquement là; et nulle\npart ailleurs Tom ne sera ce qu’il eût été là : le petit\nchien qui a fait tout à f. it sa promenade, et dont on\npeut répondre quand, dans la journée, on vous\n| demande, d’une façon spéciale, si Tom est sorti :\n1 « Oui, Tom est sorti. »\nEncore si l’on n’était rencontré par quelqu’un de\nconnaissance ! Mais, il est à remarquer que les gens de\nconnaissance vous surprennenttoujours dans quelque\nmoment analogue. — « Tiens, ma chère, que fais-tu\ndonc là ? » — « Mais tu vois bien, nous attendons... »\nIl y a des passants qui rient et qu’il faut simuler ne\npas voir. — « Ouf! ça y est, madame! » lance un\ngamin. Et le pire est que le premier mouvement a\nété d’y regarder.\nAprès quoi, l’on peut reprendre le chemin de la\nmaison. Tom est moins nerveux, madame plus\nsereine. On a bien gagné son déjeuner. — « Madame\na eu beaucoup de mal ? » interroge Baptiste. — « Oui,\noui, mon pauvre Baptiste, il faudra absolument un\npeu de ricin. »\nRENÉ T A RDI VAUX.\n",
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     "texte": "TABLEAUX VIVANTS\nCHRIST ET MADELEINE\nComme aux pieds du Seigneur elle était demeurée,\nAprès avoir versé ses parfums et son cœur,\nCependant que, du temple ayant gagné l’entrée,\nLa foule s’écoulait avec un bruit moqueur,\nLa solitude ayant mis à nu leurs deux âmes.\nElle lui dit : — Je t’aime! et les siècles diront :\nCelle-là fut bénie entre toutes les femmes\nQui te tint dans ses bras et qui baisa ton front!\nChristrépondit:— Attends que je sois mort ! Jetaime !\nC’est seulement quand au linceul tu m’étendras,\nFemme, que tu pourras, sans affront ni blasphème.\nMe baiser sur le front et m’étreindre en tes bras.\nMon sang de tes péchés aura lavé l’injure.\nC’est pour toi que je meurs, ô femme, seulement,\nQue ta chair rachetée et que ta lèvre pure\nTe fassent digne enfin de ton Dieu pour amant!\n— Tu peux mourir, ô toi qu’adora Madeleine 1\nDans ses fauves cheveux ton cœur reste embaumé,\n! Sa bouche sur ta bouche épuisa ton haleine.\nNe plaignez pas Jésus ! Les femmes l’ont aimé !\nIl\nVÉNUS ET ADONIS\nSur le gazon fleuri d’anémones naissantes,\nGouttes du sang vermeil du blond fils de Myrrha;\nAutour de son tombeau que leur douleur para,\nA défilé le chœur des nymphes gémissantes.\nAuprès du corps charmant sur la pierre étendu,\nVénus seule est restée, et sa douleur est telle\nQu’elle demande aux dieux de la rendre mortelle\nOu de rendre immortel celui qu’elle a perdu.\n— Adonis! Adonis ! dans le grand bois sonore,\nTes pas ne diront plus à mon cœur son chemin,\nEt, sans rendre à mes yeux ton image, demain,\nS’allumeront les feux d’une inutile aurore.\n— Adonis! Adonis! rends-moi ton regard cher.\nLa tiédeur de ton sein, la fraîcheur de ta bouche!\nRevis! Car j’ai tué le sanglier farouche\nQui délia ton âme et déchira ta chair!\nLes siècles ont passé, chargés d’ans, depuis l’heure\nOù Vénus exhalait ses tourments infinis.\nLes temps savent encore le doux nom d’Adonis :\nL’Amour fait immortels ceux que la Beauté pleure!\nARMAND SILVESTRE.\n",
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     "texte": "UNE COUR\n| _\n[Suite.)\nIl — Jean— m’a embrassé la main aujourd’hui, ce\nsoir, et ce que j’éprouve est extraordinaire. Depuis\nque je suis au monde — et il y a un bout de temps :\nvingt ans et deux semaines ! — c’est bien la première\nfois qu’un homme, « un monsieur », pose sa bouche\nsur ma main. Papa et mon frère Gaston l’ont fait\nsouvent, mais papa et mon frère ne sont pas des\nhommes et encore moins des messieurs, ce sont des\nparents; tandis que Jean, malgré sa qualité de fiancé",
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     "texte": "GIL BLAS ILLUSTRÉ\nest toujours pour moi « un monsieur », un monsieur\nque je distingue des autres, sans doute, et par qui\nje suis assez contente d’avoir été distinguée entre\ntoutes les jeunes filles... mais un monsieur, c’est-à-\ndire ce quelqu’un qui me donne immédiatement et\nmalgré moi une impression de chapeau à haute\nforme et de carte de visite, et je m’imagine que le\npauvre garçon restera un monsieur jusqu’à la der\nnière minute, à la mairie, à l’église, au dîner le soir\ndu mariage... Je ne le verrai vraiment nu-tête que le\njour où il demeurera avec moi dans notre apparte\nment, une fois qu’il sera mon mari accompli.\nCe baiser inattendu est si brusquement arrivé\nque je n’en suis encore qu’à moitié remise ; mon\ncœur bat à petits coups pressés comme après un\ndanger couru. Le danger n’était pourtant pas grand.\nOn venait de sortir de table, nous nous trouvions\ntous deux, ainsi qu’à l’ordinaire, dans notre coin\nréservé où nous faisions des projets d’avenir, mais des\nprojets spéciaux, ces sortes de beaux projets auxquels\non se laisse complaisamment aller, tout en sachant\ndans son for intérieur qu’il n’y aura pas moyen de\nles réaliser.\nJ’ai souvent été frappée — par parenthèse — de\ncette bizarre disposition d’esprit grâce à laquelle i\nchacun certifie si fréquemment des choses qu’il\nn’ignore pourtant pas être impossibles : « Je ne veux\npas mourir avant d’avoir vu l’Océanie, j’irai en\nOcéanie l’an prochain. » Ou bien : « Je vais m’acheter\ntel bijou, telle parure, j’y suis résolue, je ne peux\npas m’en passer », etc., etc. Jamais on n’ira en\nOcéanie, même pas à Carcassonne, jamais on ne l\nsera assez riche pour acheter la parure. On sait\ntout cela... pourtant on dit le contraire de sa pensée, i\net presque toujours avec une partaite bonne foi. j\nComme c’est drôle !\nNous étions donc, Jean et moi, dans une de ces\nphases de mensonge sincère. Nous parlions voyages,\nil m’avait demandé si je les aimais, je lui avais\nrépondu que je me sentais disposée à les goûter\nbeaucoup, surtout s’ils étaient un peu lointains et\ns’ils sortaient des itinéraires courants. Là-dessus, il\ns’était animé soudain : « C’est convenu, tous les ans\nnous ferons un voyage. Nous irons tour à tour en\nEspagne, en Italie, en Grèce, en Suède, en Améri\nque, en Turquie ! » A chaque nouveau nom de ces\npays, il s’exaltait davantage, enflammé d’une ardeur\nvraiment gentille et touchante. Moi, je songeais, au\nfur et à mesure : « Ce n’est pas possible. Avec la vie\nd’oisiveté débordante qu’on mène à Paris, nous n’au\nrons jamais le temps de voir tout ça », et je le lui\ndis franchement. Il se récria: « Pas le temps? Allons\ndonc! Et les mois de vacances! Nous aurons le\ntemps, Thérèse, et si nous ne l’avons pas, nous le\nprendrons. — Mais ce n’est pas un voyage que vous\nme proposez là, c’est dix, quinze, vingt voyages!\nC’est tout l’atlas! — Justement, l’atlas à deux, avec\nvous. — Soit; par quelle carte commençons-nous?»\nil eut un sourire d’hésitation et me répondit : « Par\nla carte du Tendre, par l’Italie. » A ces mots je me\nmis à rougir, bien qu’au fond il n’y eût pas de mal,\nmais j’avoue que je fus très surprise et même un\npeu troublée. C’est la faute du mot qu'il employa,\nde ce mot Tendre pour lequel j’ai toujours eu un si\ngrand faible, et qui me plaît déjà au delà de tout\ndans la bouche d’un indifférent, d’un étranger. Ten\ndre, tendresse... oui, voilà des termes vivants et\ncommunicatifs que je sens, que je comprends, que\nj’aime, qui sont en parenté avec mon âme, doux et\namollissants à l’oreille comme une caresse, graves et\nréconfortants pour le cœur comme s’ils lui dictaient\nun devoir. La tendresse! Elle éveille des idées de\njoie, et aussi de dévouement et de sacrifice; il me\nsemble, sans que je puisse l’exprimer comme j’en\nai l’instinct, que ce doit être le grand mot de la\nfemme, la seule et l’éternelle devise de son sexe. Il\nrend trop bien, ce mot, tout ce que j’ai de meilleur\nen moi, et je me doute qu’il signifie quelque chose\nde plus délicat, de plus attentionné que ce qu’on\nappelle dans le langage courant : l’affection — de\nplus digne et de plus durable que ce qu’on nomme\ndans les livres défendus : l’amour. Aussi, lorsque\nJean m’eut dit que nous commencerions par la carte\ndu Tendre, par l’Italie que je ne connaissais pas,\nj’eus sur-le-champ, dans un éclair, l’illusion qu’il\nm’ouvrait les portes d’un tranquille et magique pays\noù l’on s’aimerait comme je veux tant espérer qu’on\npeut s’aimer, mari et femme, ici-bas; s’aimer bien\nfort, mais calmement, d’une façon comme il faut,\npresque respectueuse, pas au galop, en tourbillon\net fouette cocher! comme je vois la plupart des jeu\nnes ménages autour de moi.\nTout cela m’avait fait glisser dans une sorte de\nrêverie très agréable, je me rendais compte que je\nn’écoutais plus mon ami, que je suivais seulement\nle bruit de sa voix, et qu’il n’y avait aucune impo\nlitesse, de ma part, à le laisser ainsi parler, pour\nlui tout seul. Et il faut croire que j’étais véritable\nment bien absorbée, partie déjà dans la belle con\ntrée dont il me vantait à l’avance les délices, car\nj’eus la notion vague et pourtant réelle qu’il me pre\nnait la main droite, et que je n’en éprouvai aucune\ngêne. Il se pencha vers moi, je le vis, je devinai ce\nqu’il allait faire et je ne l’arrêtai pas. C’est seule\nment après que ses lèvres se furent posées sur ma\nmain que je songeai à la retirer. C’était un peu tard,\nmais déjà il avait relevé la tête, et, avec un visage\nheureux, il murmura : « Merci, voilà le premier. »\nJe ne dis rien, je pensais : « Le premier? il y en\naura donc d’autres. » Plusieurs secondes, je demeu\nrai comme étourdie par cet événement pourtant si\nsimple, ne sachant pas si je devais gronder Jean.\nEt, d’un autre côté, paraître aussi satisfaite que lui,\nn’était-ce pas me diminuer dans son estime? D’ail- I\nleurs, à supposer que j’eusse été tentée de le répri- j\nmander, une petite voix secrète m’avertissait qu’il\navait agi presque dans son droit, sous l’œil de nos\nparents, sans se cacher, sans me brusquer, et di-\nsons-le, mademoiselle, à notre confusion, sans me\ndéplaire. Il se fit en moi un réveil subit, je m’aper\nçus qu’il me contemplait précisément avec des yeux\ntrès tendres, d’où je conclus que les miens ne de\nvaient exprimer ni colère ni haine, et alors pour\nrompre cette situation qui devenait, par son silence\nmême, trop impressionnante, je l’interrogeai d’un\nton détaché sur cette Italie où nous devons aller.\nIl m’en a parlé avec un tel élan, avec des phrases\nsi enthousiastes et si émues, avec des gestes si dé\nsireux, que j’en suis encore toute vibrante comme\nl’est mon piano vite après que mes doigts l’ont\nquitté. C’est, paraît-il, un pays bleu et blanc, rose\net vert, tiède et embaumé, profane et pieux, où se\ntrouvent les plus belles fleurs, les plus beaux mar\nbres, la plus belle eau, et le plus beau ciel. L’his\ntoire y a laissé la trace la mieux marquée de ses\npas, l’art et la nature se sont donné le mot pour y\nfaire assaut de merveilles! et s’il y a quelque part\ndans le monde une terre pour la jeunesse de la vie\net les fiançailles du bonheur, c’est elle, c’est celle-\nlà.\nQuand partons-nous ? Car nous partirons pour\ncette contrée de rêve, je le sais, je nous vois déjà\ntous deux dans le wagon, et en même temps je ne\npeux pas m’imaginer que cela va s’accomplir. C’est :\nà la fois à portée de ma main, et très loin de mes !\nbras tendus. Telle est, en somme, à ce moment, l’im\npression dominante de ma vie de transition : certi- ;\ntude et incrédulité. Etre marié! Quand je me ques\ntionne moi-même, le soir, la tête sur l’oreiller, et\nque je me dis : « Voyons, Thérèse, quel effet te pro\nduisent ces deux mois? » je suis toute bouleversée,\nsans pouvoir trouver de réponse bien nette. Ce que\n/éprouve n’a rien de commun avec la crainte ou la\njoie, c’est le sentiment que ce nouvel état de choses\nest non seulement impossible, mais un peu déraison\nnable. Mon frère, qui parle à ravir la langue du bou\nlevard, emploie volontiers une expression assez vi\nvante. Il dit plaisamment, pour accentuer la folie de\ncertaines suppositions : « Je ne me vois pas... Je ne\nme vois pas évêque ou empereur. » Eh bien! moi, je\nne me vois pas mariée. Je ne me sens pas Madame,\navec des chapeaux fermés, donnant des ordres, com\nmandant le dîner, m’achetant ce que je veux. Il me\nsemble que ma qualité, mon genre, c’est d’être jeune\nfille, et que Dieu m’a créée pour n’être que ça. J’ai\nidée que si je ne me mariais jamais et si je vivais très\nlongtemps, je resterais néanmoins telle quelle. Même\nà quatre-vingts ans, oui, je parie que je serais une\nvieille jeune fille, une horrible jeune fille de contes\nde fées, toute vermoulue et ridée, mais une jeune fille,\net que j’aimerais aussi fort qu’aujourd’hui chanter,\ninventer de petits ouvrages, découper des fleurs en\npapier, lire de beaux livres et faire l’aumône. Pour\ntant, je suis sûre que je ne resterai pas une jeune fille,\nque je vais me marier dans trois semaines, et que\nplus tard je serai comme maman.\nEt puis, voilà maintenant le souvenir de ce pre\nmier baiser qui me revient! A présent que je suis\nseule, dans ma chambre, je crois que j’ai tout le\ntemps la main prise et embrassée. Va-t-il recom\nmencer demain ? S’il allait un de ces jours m’em\nbrasser sur le front, les cheveux ou la joue? Oh\nnon! Je crois que je me trouverais mal, que je tom\nberais. Mais il n’oserait pas, et certainement cela ne\ndoit pas se faire avant deux ou trois mois de ma\nriage, quand on commence à se tutoyer. A cette\nseule pensée que nous nous tutoierons, j’ai horrible\nment peur. Je voudrais bien être plus âgée d’un an,\nque tout ça soit passé.\nHENRI LAVEDAN.\nDemander partout et tous les jours le\nGIL BLAS\nle plus littéraire et le plus amusant des journaux\nquotidiens à 0,15 centimes, publie 28 chroniques\npar semaine, signées par\nJEAN AJALBERT\nPAUL ALEXIS\nALPH. ALLAIS\nEMMANUEL ARENE\nHENRY BECQUE\nPAUL BONNETAIN\nPAUL BOURGET\nF. CHEVASSU\nCLÉM. CLAMANT\nG. CLAUDIN\nCOLOMBINE\nALBERT DELPIT\nG. D’ESPARBES\nL. XANROF\nC. DES PERRIERES\nPAUL FOUCHER\nGUS. GEFFROY\nGROSCLAUDE\nGUST. GUICHES\nHENRI LAVEDAN",
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